DRACULA WALTZ - Marcel Kervan

MATHILDE – Je me sens différente cette nuit, comme engourdie. C’est ta faute : tu me
regardes avec des yeux si sérieux.
LE COMTE – Ses lèvres frémissaient, gonflées d’un désir que je découvrais.
MATHILDE – Prends-moi dans tes bras.
LE COMTE – Elle attendait mes caresses, mes mots d’amour.
MATHILDE – Il y a si longtemps que j’attends ce moment.
LE COMTE – Je me suis penché sur son corps alangui. Doucement. Doucement.
MATHILDE – Je t’aime, si tu savais comme je t’aime.
La lumière, derrière le tulle, s’éteint brutalement. Les éclairages de la crypte effacent le
rêve.
LE COMTE, après un long silence – Je me suis enfui.
LE FILS – Toi ?
LE COMTE – Oui… Et pourtant, je l’aimais. Je l’aimais assez pour en faire ma femme. Je ne
voulais pas la voir vieillir,…mourir. Je voulais lui épargner son destin.
LE FILS – Pourquoi ne l’as-tu pas fait ?
LE COMTE – Je ne sais pas… La peur de son éternité peut-être…
LE FILS – Mais tu l’as gardée ici, avec toi. Tu lui as tout dévoilé.
LE COMTE – Et elle a tout accepté. Elle m’aimait. Elle est restée.
LE FILS – Mais moi, elle me méprise. Parce que je ne te ressemble pas. Tous les deux, vous
croyez que je suis malade. Ce n’est pas vrai. Il faut que tu comprennes : je suis différent,
différent.
LE COMTE - Différent ? Mais de qui ?
LE FILS – De toi. Des autres.
LE COMTE – Les autres ne comptent pas.
LE FILS – Tu ne veux pas comprendre !
LE COMTE – Ne t’énerve pas. (Il va ouvrir le tombeau.) Viens…Viens te coucher.
Jean-Sébastien obéit.
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