Gribouillages méditatifs - Serge Renaudie

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Le vert, c’est difficile. Les touches s’amoncellent tentant de réinventer les nuances des feuillages, le liseré qui s’allume à la moindre éclaircie, la
profondeur des fourrés, l’orée qui se creuse mêlant le Prusse et le carmin, les cliquetis brillants, les chatoiements au moindre mouvement, et des
mouvements incessants, de petits minuscules, des petits un peu plus grands, les virevoltes des feuilles, les balancements et les ondoiements des
branches.
C’était à l’école maternelle, dernière classe, celle des grands, quand nous habitions ce une-pièce rue Jean Pierre Timbault dans le 11ème arrondissement
à Paris. Le thème : des chasseurs. A 5 ans, je tachais de peindre les nuances d’un pré comme j’en avais vu en Limousin, j’y plantais 2
chasseurs et un lièvre marron. Le verdict tomba : un vrai plat d’épinards !
Les vaches mangent l’herbe et les feuilles sous les arbres. La buse lance son cri strident en traversant le vallon comme si elle y dessinait une
voûte. Les criquets sautillent en arpentant pendant que les bourdons bourdonnent à ras de terre. Planté au centre du pré, je m’interroge : comment
réaliser toutes ces feuilles, tous ces brins d’herbe ? Quelle multitude !
« Vise un seul but. » Mais lequel ? « Ne regarde pas avec tes yeux mais avec ton souffle. »
J’entends le murmure de l’eau sur les pierres du ruisseau, certaines sont rouges sombres comme des lambeaux de chair sur un fond d’algues
marrons. J’entends les graviers du chemin au loin qui crissent, une vache rousse soupirer derrière la barrière où elles se sont étalées à l’ombre
des frênes. Dans ce silence j’entendrais en tendant l’oreille le raclement des feuilles de bananiers, là-bas tout au loin.
Il suffit de peu de choses, légèrement trop d’encre au dessin, légèrement trop d’eau au pinceau pour que les couleurs se gâchent irrémédiablement.
Ne pas peindre afin que cela se peigne, c’est la loi de l’aquarelle - le geste dans la retenue, la peinture dans sa suspension. Le non-agir en
acte… Laisser venir, poser et attendre, être certain du résultat, se retenir. Ne pas sentir de frustration, jamais sinon les couleurs s’entassent, se
mêlent et c’est le plat d’épinards. Ne jamais sentir de frustration sinon c’est la complication. Rien n’est plus pressé que d’emprunter un mauvais
chemin. Ici ou là-bas.
Les herbes, les feuilles, les mottes de terres, les pierres, ne regardent pas, mais ne me voient-elles pas ? Hier je ne suis pas là, hier je suis là, au
milieu du pré. La buse qui passe me regarde et modifie son vol, mais le reste du pré ne me voit-il pas ? Aujourd’hui je suis là, assis là au milieu
de ce qui me voit. Ne pas regarder, être seulement là. L’aquarelle est un regard. Demain je n’y serai pas, mais je continuerai à regarder. Le pré ne
me verra pas, ne me verra plus. Le regard transporte ce qui est pour ce qui sera. Le regard apporte ce qu’il transporte déjà. Oublier le regard. Le
mien, le sien. S’alléger. Se contenter de voir. Oublier pour s’ouvrir à demain. Pour que l’aquarelle soit à chaque fois ce qu’elle est là.