Un long dimanche de fiançailles

Le deuxième des condamnés se prend les pieds dans le fil du téléphone et tombe dans
la boue. On lʼaide à se relever, trempé.
VOIX OFF
Le deuxième soldat était le 4077 dʼun autre bureau de la Seine.
Une fois, il était descendu dʼun train dans un village, et sur le quai
de la gare, il y avait un chien… un chien qui aboyait contre les
soldats.
Le 4077 suit le chien du regard, comme fasciné… Lui seul le remarque.
VOIX OFF
Il sʼappelait Francis Gaignart, on lʼappelait Six Sous. Il était
soudeur aux Chemins de Fer de lʼEtat, à Bagneux.
Dans un atelier de métallurgie, un homme soude au milieu des étincelles. Puis il relève
son masque. Un nuage de fumée sʼen échappe. On reconnaît Six-Sous, un mégot
allumé coincé entre les dents.
VOIX OFF
Il savait que les pauvres font de leur main les canons pour se
faire tuer, mais que ce sont les riches qui les vendent. Il essayait
de le dire dans les cantonnements, mais il nʼexpliquait pas bien.
Et le mauvais vin, qui est le compagnon de la misère abrutissait
tant le regard des soldats, quʼil savait encore moins comment les
atteindre.
A lʼarrière des lignes, près dʼune cuisine roulante, Six-Sous harangue lʼassistance.
Soudain, des cris. Deux soldats sont en train dʼen accrocher un troisième, plus petit, en
enfilant ses bretelles sur la branche dʼun arbre.
Tous les bidasses sʼesclaffent et commencent à bombarder la victime de morceaux de
pain. Six sous sʼinterrompt, dépité par le désintérêt général.
Plus tard, dans une tranchée ennemie investie, Six-Sous, baïonnette au fusil, se
retrouve face à face avec un tout jeune allemand.
Chacun tient son fusil dirigé vers lʼautre, tous deux aussi désemparés.
Un long dimanche de fiançailles – Guillaume Laurant
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