L'imposture - La Bibliothèque électronique du Québec

Cénabre. Nous sommes seuls. J’exige que vous
vous en assuriez vous-même.
Il referma violemment la porte, éleva le
bougeoir au-dessus de sa tête et pénétra dans
l’appartement, traînant son hôte à sa suite. Les
pièces étaient nues, absolument nues,
retentissantes. Chaque pas y soulevait un peu de
poussière, vite retombée. À la dernière, l’abbé
Cénabre s’adossant au mur, se tint longtemps
immobile en silence. Puis il dit tout à coup, d’une
voix égale et triste.
– Si vous le désirez, je vous montrerai la place
même où je vous ai jeté à terre, l’autre nuit. Je la
connais. Mais vous êtes passé dessus sans la voir,
bien que vous soyez un homme juste, exact, et
qui tient son compte, au denier près. Néanmoins,
notez-le, je ne vous dois plus rien : je vous défie
de tirer désormais quelque chose de moi, que
vous le vouliez ou non. J’ai vendu mes meubles,
mes tapis, jusqu’à mes livres – oui, mes livres ! –
vous n’en trouverez pas un seul ici. Je vis dans
une extrême pauvreté, monsieur, une pauvreté
parfaite, une pauvreté vraiment évangélique.
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