Lazare #1 La Fin

assis-toi, ton paquet de clopes est
vide et il reste trois pages avant la
dernière ligne de ton bouquin, rien
ne presse. il y aura des mains pour
te serrer au fond de la nuit, d'autres
pour t'arracher chacun de tes cheveux,
rien ne presse.
LE NUMERO DE LA FIN

DECEMBRE 2014 - # 01

EN FINIR.
Léa Curtis
N'est ni un échec, ni un drame, ni un rêve, ni une libération,
ni un moment triste, ou même joyeux,
ni décidé, ni inéluctable, ni aléatoire, ni violent, ni doux, ni
même une fin en soi. En finir, c'est rien
du tout.
6

MOURIR JEUNE
ET
FAIRE UN BEAU CADAVRE
de Lised d'Eau douce
"Le mec qui s'use les poumons et les cordes vocales
au pied de mon immeuble ne doit pas
être à moins de trois grammes. Assez saoul en
tous cas pour ne pas se rendre compte que son pied est
enfoncé dans une flaque depuis dix bonnes minutes. Ça,
et il est sous la mauvaise fenêtre.
- …
- Je n'ai jamais vu la gueule de ce type, sûr qu'il ne
connaît pas la mienne.
- ...
- Le double vitrage ne sauve pas des cons. "
Anne prenait toujours de mes nouvelles au beau milieu
de la nuit, comme pour vérifier que j'étais bien dans mon
lit et pas occupé à arpenter les rues comme à mon habitude.
Ou dans les draps d'une autre.
Le téléphone sonnait et pourvu que minuit soit passé,
j'étais certain de trouver sa voix fluette à l'autre bout du
fil. Façon de parler, elle n'avait rien d'une meuf bavarde,
plutôt du genre te respirer dans l'oreille jusqu'à ce que tu
lâches le morceau.
Toujours été comme ça.
Eté 85, restée muette devant une demande en mariage,
Anne s'était fait ramoner la gueule par son copain de
l'époque. Elle avait vingt-trois ans, et l'altercation ne
l'avait pas laissée avec grand chose de ses dents. C'est là
qu'avaient commencé les emmerdes.
C'était un mardi d'aôut, sur la grande place devant la
mairie du village, le thermomètre indiquait trente et un
degrés et une légère brise décoiffait les vieilles.
Anne, deuxième prénom Marie, tronche contre le pavé,
sentait bien le soleil dorer sa peau et chauffer ses cuisses à
travers le coton de sa jupe bleue, tout comme elle sentait
des mèches de ses cheveux, celles qui n'étaient pas collées
à son crâne par le sang, s'agiter dans le vent. A dire vrai la
seule chose qu'elle n'avait pas senti c'était qu'elle poussait
là son dernier souffle.
Je vous coupe tout de suite le mythe de la belle lumière
blanche et des chœurs de chérubins, si un
encéphalogramme plat ouvrait les portes du paradis, mon
téléphone se donnerait moins la peine de sonner.
Anne n'avait même pas eu le droit au néant, tout au plus
un vide grisâtre teinté d'ennui qu'elle était incapable de
ponctuer de soupirs, elle avait le poumon en grève.
« Vu comment il s'acharne, en voilà un autre qui aime
pas qu'on lui résiste. »
J'me marre.
« …
- Merde, dis-moi pas que je t'ai vexé. »
Grésillements sur la ligne. Pour cette fois-ci je suis pardonné.
Pour toutes les fois suivantes aussi je crois, faut
pas m'en vouloir j'ai l'humour dérangeant. Ou dérangé.
Je sais plus.
Le vivant ne me va pas vraiment au teint alors je lui
noirci les angles. De mémoire j'ai jamais eu besoin d'être
mort pour me faire rudement chier. Pas que j'envie Anne
de pouvoir se payer une telle excuse, mais tout de même,
certains ont des facilités.
J'hante à ma façon les bureaux miteux d'une petite
entreprise française, j'y troque coups de balais sous des
bureaux contre salaire à la pièce. Je bois, je fume, je traîne
dans des bars crasseux histoire de lever de la meuf pas
regardante, je bats le pavé de mes godasses pourries.
Et chaque soir où je rentre, je fais l'outrage de ne pas
appeler ma mère pour lui donner de mes nouvelles.
De toute façon personne n'aime les histoires de fantômes.
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FROM HELL TO SWITZERLAND (WITH LOVE)
La Fille Renne
Ces photos ont pour moi un goût particulier. De soleil et de fer peut-être. Parce
que elle, mon amie. Parce que elle, son histoire.
Elle est venue me voir pour qu'on réalise une série de photos, avec elle. Avec
sa blondeur, ses robes, la Suisse, la chemise et trois tubes de faux sang. Il y avait
six mois à conjurer, une transformation physique, une renaissance à mettre sur
pellicule. Une fin à libérer, un cœur qui saigne à stopper. Un corps de femme à
travestir, des attitudes d'homme pour exorciser.
12

Le sang qui coule de l’annulaire gauche. La fin d’une histoire, six mois à brûler,
pour permettre une renaissance, un nouveau corps, une nouvelle peau, une nouvelle
vie, dans les cendres chaudes de l’été.

"Je ne sais pas si tu t'en souviendras, dans dix ans. De cette blessure, et de cette
année 2014 qui n'en finissait pas."
"Quand on gratte un peu, le sang n'a pas encore bien coagulé. J'en ai plein les
ongles, les mains, les doigts. J'en ai plein la bouche, ça coule dans ma gorge à en suffoquer.
C'est poisseux et ça me noie."

"Alors s'il te plait, même dix ans après, souviens-toi, de ce moment-là. Au creux de
l'été de cette année qui s'étirait, et qui n'en finissait pas. La vie qui battait de nouveau,
et tes mains qui ne tremblaient pas."
Fanny - Août 2014 / Matériel : Canon AE-1 Program (film Kodak G

"Cet été est déroutant. Déphasant. Déstabilisant.
Il brûle tout ce qui le retient. Les jours, mes habitudes, mes chemins. (...) A la fin, il
ne reste que moi, nue et noire de fumée. Ma maison brûlée sous mes orteils, le vent
sur ma peau fragilisée.
Je suis venue, j'ai vu, je suis invaincue."
old 200) & Semflex Standard 4.5 (film Fujifilm Superia X-tra 40)

A LA FIN
de Rémy Chabrolle
L'endroit parfait pour s'éclater, ressentir ce que nulle
part ailleurs l'on ressent : le paradis de ceux qui tentent
d'éviter la monotonie. Le tintement des machines
à jetons, l'espoir grandissant d'attraper une énorme peluche à
l'aide de ce grappin qui ne se serre foutrement jamais assez,
la sensation de l'estomac qui se retourne tandis que tous les
organes se déplacent dans notre ventre, pendant un looping.
La joie, l'amusement, le partage en famille ou entre ami. Le
loisir est la règle dans une fête foraine.
« Mais vas-y, tu verras, la sensation que ça procure est inégalable
! »
Mon fils a seize ans mais qu'est-ce qu'il peut être trouillard.
Moi, à son âge, j'étais capable de tout. Ce que j'ai pu faire le
con sur ma moto, ou avec mes potes. J'étais ce qu'on appelle
un casse-cou, en témoignent mes nombreuses cicatrices. Ce
qui me sert de fils est plutôt du genre casse-couille. Vous vous
rendez compte, il me les a brisées pendant toutes les vacances
pour qu'on vienne dans ce foutu parc d'attraction... Et pourtant
; on est là depuis une heure, et il n'ose pas monter dans
le moindre petit manège. Ce qui effraie un enfant de huit ans
l'effraie deux fois plus. Pitoyable. Il en vient à croire à la théorie
des complots, comme si les forains étaient payés au nombre de
personnes qu'ils faisaient vomir.
« Mm... je sais pas. T'as vu comme ils hurlent là dedans ? Et
puis regarde, le mec qui vient d'en descendre là, il est en train
de cracher son estomac dans un coin. Les forains qui tiennent
l'attraction l'ont caché derrière leur cabine, pour pas qu'il fasse
fuir d'autres clients, ou plutôt d'autres victimes. C'est pas sécurisé
ce truc, moi je te le dis. »
Mon père est sans doute ce qu'on appelle un vieux con. Le
genre de mec à donner de l'urticaire, que tu as envie d'insulter
dès le moment où il ouvre la bouche. Il passe son temps à
râler, se plaindre. Tout y passe, les gens sont trop paresseux,
trop bruyants, trop existants. Rien n'est jamais assez bien pour
son altesse. Alors voilà, je me suis dis qu'on pourrait venir
dans cette foutue fête foraine, histoire de passer un moment...
Pour vous dire la vérité, j'ai du mal à saisir comment on peut
prendre son pied dans une machine infernale qui vous cogne
la tête de tous les côtés et vous pend la tête en bas à des vitesses
impossibles. En fait, si je suis ici, c'est juste histoire de partager
un truc, entre père et fils. Pour une fois. Je sais ce que vous
vous dites, comme si c'était possible d'avoir une relation père/
fils stable. C'est une connerie vieille comme le monde. On n'a
pas attendu le XXI ème siècle pour que les enfants détestent
leurs parents et vice-versa. Détester, c'est un bien grand mot.
La relation qu'on partage avec nos parents est peut-être le
plus grand paradoxe qui existe. On leur doit notre présence
sur terre, le fait de ne pas être mort de faim pendant notre
enfance (parce que oui, ils nous nourrissent, tout de même),
et d'autres trucs, comme la possibilité d'avoir un pécule sympathique
pour faire des études et s'en sortir pas trop mal dans
la vie. Des trucs vilainement matériels, au final. Oh, je dis pas,
certains enfants ont la chance d'obtenir en héritage une certaine
culture, une vision de la vie, des valeurs pour lesquelles
se battre. Pas moi.
« T'es vraiment qu'une tapette. Écoute, je te propose un marché,
je fais l'attraction le premier. Si je n'en reviens ni malade,
ni blessé, tu y vas après moi. »
C'est ainsi qu'un père d'une cinquantaine d'année, pour
montrer l'exemple à son trouillard de fils, monte dans une
attraction impressionnante, qui emmène ses passagers à plusieurs
mètres de hauteurs dans plusieurs loopings à donner
des sueurs à un cardiaque. Il s'installe sur son siège, jette à son
fils quelques regards éloquents, de ceux qui disent « tu vois,
c'est pas si horrible ! ». Le jeune, pendant ce temps là, observe
autour de lui. C'est le parfait endroit pour craquer, partir en
couille : le paradis de la crise d'angoisse.
Des lumières clignotantes sur le fond noir du ciel nocturne,
des hurlements stridents de jeunes filles pubères à la recherche
de sensation forte, une foule dense et détestable qui vous bouscule
et vous paralyse sans arrêt. L'entrave est la règle dans une
fête foraine.
Alors que mon père inculte et insupportable se pavane sur le
siège de sa fameuse attraction, une gamine hurle comme une
24

A LA FIN
de Rémy Chabrolle
possédée derrière moi. Je ne peux pas m'empêcher de
l'observer. Elle n'a pas réussi à gagner la peluche qu'elle voulait.
Dommage. Il lui suffisait pourtant de tirer une ficelle pour obtenir
un lot, au hasard. Elle voulait cette énorme licorne rose.
Mais à la place, elle a gagné un gros coquillage décoratif, plutôt
moche. C'est tragique, non ? En réalité, les cris de la petite
m'angoissent un peu. J'ai mal aux yeux : la lumière des attractions
dans la nuit. Mes oreilles bourdonnent et j'ai comme
l'impression d'avoir le vertige. Je lève la tête vers l'attraction
qui s'est mise en marche, mon père doit prendre son pied,
j'imagine. Mon corps semble gonfler sous l'impulsion d'une
chaleur insupportable, du genre qui étouffe, qui transforme l'air
en poison. Mes sourcils se froncent tandis que des idées noires
pèsent sur mon esprit. Et si l'attraction partait en couille, si
mon père crevait, là, devant moi. Ce serait une putain de leçon
de vie, non ? Devrais-je être surpris en me rendant compte
que cette idée ne m'est pas totalement désagréable ? Le genre
humain est attiré par le tragique. Rien d'autre ne le transcende
à ce point. Il n'y a qu'à regarder le nombre d’œuvres classiques
qui baigne dans la tragédie. Elle est belle, l'histoire de celui
qui a vu son père mourir, et qui peut s'en servir comme un
tremplin vers la vie, la vraie : celle nourrie d'envie, nourrie de
motivation, de soif de vivre, de soif d'aimer, du désir de bouffer
tout ce qu'il est possible de bouffer. Il n'y a qu'un drame
comme celui-là qui peut exagérer tout ce que ressent l'être
humain. Il lui donne les désirs arides de se venger de la vie en
suçant tout ce qui peut être sucer de son passage sur la Terre.
Celui qui n'a rien vécu de dramatique, après tout, ne fait-il pas
que survivre en espérant qu'un truc horrible se déroule devant
lui ? Si j'avais ce truc un peu incroyable, je vivrais sans doute
mieux, d'autant plus que je n'aurais plus ce vieux con sur le
dos. D'une pierre : deux coups. Mais non, le voilà qu'il revient.
Il est sorti indemne de l'attraction de la mort. Dommage.
« Allez, à ton tour maintenant. Si t'y vas pas, tu vaux pas
mieux que ces bougnoules là-bas. »
Je regarde mon crétin de fils avancer les poings serrés vers
l'attraction. Il prend place sur son siège. Il a l'air si maladroit,
si gauche. C'est agaçant. Pourquoi ne pourrait-il pas être droit,
sûr de lui, fort, viril ? J'ai l'impression de l'aimer par défaut. De
l'aimer parce que c'est mon fils (et quel père n'aime pas son
fils ?) et pour rien d'autre. Après tout, s'il n'était pas la chair
de ma chair, aurais-je éprouvé un quelconque intérêt pour lui
? Nous n'avons pas un seul point commun, pas un seul centre
d'intérêt partagé. Il n'aime que prendre ces photos à la con,
passer des heures devant son ordinateur à les retoucher. Il
traîne avec des gars qui semblent sortis d'un film d'horreur, ou
avec des filles percées et tatouées de partout. Encore heureux,
lui ne tombe pas dans ce genre de choses dégueulasses.
Les mains serrées autour de la barre de sécurité du manège,
un gros boudin collé contre mes cuisses m'empêche de tomber
lorsque le monstre de métal me renverse la tête en bas. A vrai
dire, je suis trop énervé pour profiter de la moindre sensation
qu'il procure. C'était aux « bougnoules » qu'il s'en prenait
maintenant. L'altruisme, la compréhension, l'écoute. J'ai ce besoin
incommensurable de devenir important pour les gens ; et
ce désir mégalomane de devenir ce qu'on appelle « quelqu'un
de bien ». Pour vous dire la vérité, j'ai l'impression d'être sur la
bonne voie. Alors pourquoi je ne peux pas me comporter de la
même façon avec le paternel ? Chacune de ses erreurs et chacun
de ses défauts me font frissonner de dégoût. Les excuses
que je trouve aux autres ne parviennent pas à émerger pour lui.
Il m'inspire juste une pitié. J'ai pitié qu'un être puisse être ainsi
rempli de préjugés, de stupidité. J'ai honte que la personne qui
m'a engendré puisse commettre des erreurs de jugements aussi
grossières. Je retrouve en lui toutes les horreurs que l'Histoire
devrait avoir anéanties : la haine, la xénophobie, le racisme,
l’intolérance envers toute forme de différence. Alors que je
quitte l'attraction, je le cherche des yeux. Je le retrouve. Il me
demande : « C'était génial, hein ? ». Et sans lui répondre, je me
dirige vers la sortie, pour rejoindre la voiture. Il est impossible
que je partage autre chose que mon ADN avec ce type.
Regardez le, avancer droit devant lui, la tête baissée, les bras
ballant le long de son corps. Comment ai-je pu faire de mon
fils un tel raté ? Il n'y a rien qui puisse sortir d'un gars comme
ça. Je ne peux pas m'empêcher d'envier ces autres pères et ces
autres fils, autour de nous, qui ont en commun toutes les passions
qu'un père et un fils partagent habituellement. Ah... je me
prendrais bien un petit verre de whisky, tiens.
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SOUS LA CHUTE
Théo Lecoq
Que ce soit de creuser son trou ou que l'on croit pouvoir voler quand on est un
quadripède à long cou, il faut retenir qu'il y a un moment qui amène à ce genre
de situations.
Sous la chute signifie qu'il faut voir au delà de la chute. Elle souligne la raison
qui amène une personne à ce point critque.
Cette série de dessins suit cette idée. Elle se fixe sur un point, il y a un avant et
un après, et c'est justement là où il faut porter son regard et que l'on peut s'interroger
sur cette situation.
Bon, les interprétations restent tout de même libres, ce qui reste intéressant c'est
de comprendre, voir même d'imaginer tout ce cheminement qui arrive à une fin.
Je ne vais pas donner d'exemple, pour éviter l'influence d'une interprétation.
Sachez qu'il peut y avoir plusieurs raisons de chuter..
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APRES L'AMOUR
Ortie
Après l'amour, chaque couple a son rituel, et pourtant, une fois mis à nu, nous
nous ressemblons tous un peu.
Au delà des différences qui ne sont pourtant pas toujours admises socialement,
chaque personne se retrouve dans ce moment d'abandon à son simple statut
d'être humain, et d'être humain aimant. Alors pourquoi restreindre l'expression
de l'amour des autres lorsqu'elle ne rentre pas forcément dans les normes, alors
qu'au final nous sommes tous un peu les mêmes lorsque nous sommes amoureux
?
En suivant un protocole similaire pour chacun, j'ai pour volonté de sortir de
leur contexte social tous les couples que j'ai pu rencontrer, et d'effacer les différences
d'orientation, de genre ou de mode de vie, et de les présenter simplement
comme amants.
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ESCHATOLOGIE CHRETIENN ou
Petit manuel de relation
Il faut bien le reconnaître, le Moyen-Âge n'a pas une très bonne image dans l'imaginaire collectif.
Alors que l'on garde de l'Antiquité les philosophes, l'art et le début de la démocratie, on n'aura plus tendance à lier au Moyen-
Âge les guerres incessantes, l'Inquisition et les mauvaises odeurs.
S'il convient de contrebalancer ces idées préconçues en rappelant que c'est également durant cette période que s'est développé
le système des Universités, la diffusion de la littérature et la création de nombreuses inventions, il faut bien reconnaître qu'autour
du XIVe siècle, c'était quand même un peu la misère.
À la base, il y a ce que les historiens appellent poétiquement un retournement de conjecture. Pour résumer, la population augmente,
les terres cultivables diminuent, la famine approche. On ajoute à ça des conditions climatiques désastreuses, des conflits
incessants (coucou la Guerre de Cent Ans), et l'apparition d'un truc appelé la Peste Noire qui va tuer environ 2/3 de la population
européenne.
Dans une société où la religion chrétienne est omniprésente, on commence à se dire que ça sent le sapin et qu'il est possible que
la fin des temps approche. Ce qui est intéressant, c'est qu'au lieu d'agir comme des lemmings ou de se tailler les veines en écoutant
Joy Divison, les gens vont choisir d'apprendre à vivre avec la Mort, et vont développer une série de rituels allant dans ce sens.
Liste non exhaustive :
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Thibault H. Engrenage
E AU MOYEN-AGE TARDIF
s cordiales avec la mort
Le dit des trois morts et des trois vifs
(ou inversement)
Il s'agit d'un conte provenant du XIIe siècle qui connait un certain
regain de popularité au fur et à mesure que les cadavres
s'empilent. La paternité pourrait en être attribuée à Baudoin de
Condé, ménestrel à la cour de la duchesse de Flandres, Marguerite
II. On en trouve par la suite de nombreuses versions mais le
thème principal reste le même, il s'agit de trois nobles rencontrant
trois morts, trois cadavres. Le premier noble veut fuir, le
second considère qu'il s'agit d'un signe de Dieu et le troisième
constate l'aspect dégoutant des cadavres. Face à eux, les morts
leur rappellent qu'eux aussi furent beaux et nobles, que la mort
est une conséquence du péché originel et qu'elle n'épargne personne,
et que seule une vie loin du péché leur permettra le salut
de leurs âmes.
« Nous avons bien esté en chance
Autrefoys, comme estes à présent;
Mais vous viendrez à nostre dance
Comme nous sommes
maintenant. »
Ces textes ont donné lieu par la suite à de nombreuses représentations picturales, sculptures, bas-reliefs ou vitraux. C'est la
bibliothèque de l'Arsenal qui conserve la plus ancienne gravure française à ce sujet, datée de la fin du XIIIe siècle.
Le but principal de ces œuvres est de rappeler à tous que la mort peut survenir à tout instant, et que si personne ne peut s'en
protéger, il est toutefois possible de ne pas s'en inquiéter en menant une vie pieuse.
Les danses macabres
Les danses macabres sont des représentations picturales montrant une foule de personnes de toutes classes sociales (on
retrouve régulièrement le nombre 24, divisés en trois groupes de 7, les puissants, les bourgeois et le peuple) entrainée
par la Mort ou bien des morts. Si l'on trouvait auparavant ces danses macabres sous forme de petites représentations
théatrales, l'une des danses macabres sous forme picturale les plus anciennes est une peinture murale datée des années
1360, dans l'église de Lübeck, mais elle fut détruite durant la Seconde Guerre mondiale.
Si le thème peut paraître sordide, les représentations le sont beaucoup moins puisque l'on peut voir morts et vivants
mêlés, dansant ou jouant de la musique ensemble. Le but de ces œuvres est de démontrer que la mort n'a que faire des
classes sociales, du sexe ou des richesses. Il s'agit encore une fois d'un avertissement quant à la possibilité de mourir
dans l'instant et la nécessité de prévoir la vie après la mort.
De façon contemporaine, on peut retrouver ce thème aussi bien dans le Viva la Muerte des nationalistes espagnols
durant la guerre civile, l'Espagne ayant également produite de nombreuses danses macabres à la fin du Moyen-Âge, ainsi
que dans des films plus ou moins récents comme Les noces funèbres de Tim Burton.
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La tenture de l'apocalypse
Chauvinisme oblige, je me dois de finir
par cette oeuvre conservée au château
d'Angers. Le duc Louis 1er d'Anjou, amateur
de tapisseries et désirant une œuvre
monumentale, commanda en 1373 à des
tisserands parisiens de l'atelier Robert
Poinçon une illustration de l'Apocalypse
de Jean. Ce texte prophétique est présenté
comme une révélation de Jésus à Jean du
« sens divin de son époque et comment le
peuple de Dieu sera bientôt délivré ». Ce
texte est le dernier livre du Nouveau Testament canonique, et raconte en détail les circonstances de la
fin du monde, en particulier la lutte qui oppose Dieu, le Christ et son peuple à Satan et aux puissances
terrestres inspirées par ce dernier. Le travail réalisé s'inspire des illustrations précédemment réalisées par
Hennequin de Bruges, peintre attitré du roi Charles V, frère du duc. Il a fallu de nombreuses années pour
réaliser cet ensemble, le tout faisant 140 mètres de long sur 6 de hauteur. Si ces chiffres peuvent paraître
abstraits et qu'une partie a été détruite au fil du temps, le résultat reste tout de même impressionnant et
montre encore une fois le rapport complexe, entre crainte et fascination, que les gens de l'époque entretiennent
avec la mort.
L'Ars Moriendi
Littéralement, l'art de bien mourir. La paternité de l'expression
reviendrait au théologien Jean-Charlier de Greson, dans un ouvrage
paru en 1408. Il explique que le clergé est soucieux d'accompagner
les malades et les mourants, de plus en plus nombreux, et
de les préparer à la mort à travers de petits textes pratiques. Ce
souci nouveau peut venir du fait que les prêtres étant décimés
comme tout un chacun, il est nécessaire de ne pas abandonner la
communauté chrétienne, même avec une présence diminuée sur le
terrain. Un premier texte, Tractatus artis bene moriendi, paraît en
1415 sous la plume d'un moine dominicain resté anonyme. On y
trouve notamment les bons cotés du décès, les cinq tentations qui
attendent le mourant (le manque de foi, le désespoir, l'impatience,
l’orgueil et l'avarice) ou encore les prières à réciter au moment du
décès. Ce livre sera un des premiers imprimés et sera diffusé dans
toute l'Europe où il connait un large succès.
Des gravures accompagnent également ces textes, on y voit en général le mourant alité entouré de ses proches, ainsi que des
anges et des diables, seulement visibles par le mourant, preuve que le voile entre monde matériel et monde spirituel est pour
lui déchiré.
Cette fascination pour la mort ne sera cependant pas limitée au Moyen-Âge, puisque l'on retrouvera durant la Renaissance de
nombreux courants reprenant ce thème et inspirés par les créations antérieures, qu'il s'agisse par exemple des Memento Mori ou
encore des Vanités.
40

...
Gaël Palpacuer
Notre monde entraîne la fin de l’instinct.
Notre quotidien est programmé.
Notre esprit ne supporte plus le moindre imprévu.
Naïf, on se laisse porter par la précision du temps.
Sans plus se poser la bonne question.
Nos yeux ne sont plus habitués à la spontanéité.
Accepter la fatalité ?
41

EPIPHENOMENES QUOTIDIENS DU
Psylvia & Cahuate Milk
En fin de compte

CHAOS SPONTANE RENOUVELABLE
Voir le bout du tunnel

Etre au bout du rouleau

Faire un break

La faim justifie les moyens

Perdre la face

ILS DISPAR

AISSENT
Svet

BREATH
Hel Ley
J’ai photographié la Fin au travers même de mon protocole de prise de vue,
demandant au sujet photographié de vider l’air de ses poumons, parvenir à la
Fin d’un souffle, la Fin d’une expiration, la présence d’un corps vide. C’est au
moment où le sujet prend son inspiration que j’appuie sur le déclencheur.
Cette série de quatre portraits fut réalisée avec une vitesse d’obturation lente, la
façon dont j’ai souhaité interpréter ce thème de la Fin, confronte alors d’autres
thématiques, celle de la capturation d’une respiration sur une image fixe, la Fin
d’un souffle existant au travers d’un recommencement, d’une première
inspiration.
58

SANS TITRES
de Laurent Log Soula
Nous étions quatre sur cette route, il faisait nuit et je finissais à peine de
travailler. Parti sur un coup de tête donné par un souvenir... Celui d'un été celui
d'une jeunesse. Je ne faisais pas parti de celui-ci , mais j'étais là pour y entrer
et découvrir, à commencer par cette route sinueuse.
Nous avions rempli la voiture autant que possible pour n'avoir besoin de rien,
Laurène conduisait, elle connaissait bien la route, la maison de campagne où nous
allions était la sienne. Je ne l'avais jamais vue, je me laissais donc emporter par
les histoires de chacun, leurs souvenirs ; la maison se dessinait, la route aussi ;
elle était longue mais nous avions tous connu pire, puis, nous étions seuls.
On se rapprochait du but, même l'odeur avait changé, la fascination s'était
invitée, quant à traversée de renard, de biche, nos yeux se mettaient à pétiller.
Clara était devant, elle s'occupait de la musique, Yann et moi étions derrière,
ensevelis sous toutes nos affaires, qu'on avait entassées un peu partout ; on
arrivait quand même à se voir et à regarder par la fenêtre, utile pour nos esprits
rêveurs ; les arbres défilaient, les souvenirs aussi, la voiture en était remplie.
01h30 AM, nous étions sur un petit chemin escarpé, celui qui menait aux portes de
la forêt et aux confins de nos chambres. Il n'y avait que la lumière des phares, les
arbres cachaient la Lune et ses pupilles blanches qui palpitent, nous aussi nous
étions en palpitation, quelque chose avait changé en nous, la musique et nos voix
s'estompèrent et laissèrent place au silence, une aura obscure était en marche, elle
était faite de compression ; la nature avait fait son travail, l'atmosphère l'avait
payée.
La route était difficilement praticable, mais nous étions déterminés ; il était
trop tard, il fallait aller jusqu'au bout...
On voyait l'ombre de la maison se préciser à chaque mètre, il y avait toujours
cette pesanteur étrange. Notre premier réflexe n'a pas été de débarrasser la voiture
mais d'aller voir si tout était clair. Laurène éclairait comme elle pouvait, et nous
sommes allés voir.
Les fenêtres brisées, la porte enfoncée, l'illusion avait déjà disparu, calcinée,
l'intérieur dévasté, les escaliers, pièce maîtresse du salon, disparus, plus
d'étage, plus de toit, des débris et des bouteilles de gaz sur les restes de
pavés... La lumière ne nous permettait pas de nous aventurer plus, mais elle
suffisait pour se monter un scénario...
On avait perdu Laurène, elle avait le regard vide, tous ses souvenirs en fuite.
Il fallait contacter sa mère, il fallait aller jusqu'au village le plus proche. Ce
ne fut pas le même trajet ; la musique est devenue trop bruyante, le silence trop
étouffant...
Les renards rythmaient nos sourires, même l'émerveillement a une frontière,
sûrement celle du village où nous allions. Je pense qu'en donnant ce coup de fil, sa
mère n'a pas pu dormir de la nuit ; en plus de la nouvelle, elle a pu entendre les
gens les plus bourrés du village où nous étions, ce qui a dû avoir un effet assez
rassurant. En repartant la question était de savoir où nous allions passer la nuit.
L'idée qui nous séduisait tous était le lac, il était 02h30, on ne voulait plus
qu'attérir et si c'était un lac encore mieux. On a roulé environ 30 minutes, encore
une fois, je ne connaissais pas l'endroit. En arrivant Laurène sortit un « c'est
là ?! », elle connaissait mieux que nous, il devait y avoir un problème, et pas des
moindres...
63

SANS TITRE
de Laurent Log Soula
Le lac n'existait plus.
Il fallait quand même trouver un point de chute, en somme nous n'avions plus le
choix.
C'est dans un silence tenace que nous débarrassions la voiture de notre amas
d'affaires...nous investissions les lieux et les affaires inutiles prenaient
désormais un sens.
C'était un endroit incohérent quand j'y pense : une fausse colline bordant un faux
lac qui n'existait plus, et des tables de pique-nique un peu partout dans une pente.
L'immobilité disant merde à la gravité ; pourtant ce grand trou de galets était
une invitation, et la colline un toboggan ; le vide prend des côtés métaphysiques
quand il se laisse absorber, surtout quand l'homme a le pied dedans, et il était
présent partout ici.
Mais c'est nos ventres qui voulaient le combler les premiers, rien d'étonnant.
Le temps de tout installer, de se voir et l'on pouvait enfin s'asseoir et manger.
Ce soir-là j'avais piqué une bouteille de vin rouge dans la cave de mes parents,
elle fît tellement de bien que j'en arrivais presque à boire sans culpabiliser, elle
réchauffa nos poitrines et changea la paranoïa en énergie collective, je ne vous
parle pas du repas ; il en fatigua certains, en motiva d'autres.
Yann et moi n'avions pas dormi ; le lever du soleil dans ce lac et son exploration
nous maintenait en éveil.
L'errance dans ce vide, nous donna du temps, c'était déjà le matin, et nous
pouvions choisir notre fin. Vers 11h00 AM des gens commençaient à venir attirés par
l'attraction de l'immobilité pour manger et regarder un trou en travaux. Nous sommes
partis dès que les regards devenaient oppressants.
Nos yeux en disaient long quand ils se croisaient pour charger la voiture, il
était temps de partir, il était temps que la fin agisse, et en partant la voiture est
allée droit devant.
Le hasard est circulaire et nous étions à la fin de cette boucle : devant la
maison ; à la porte de notre curiosité, et baignant dans la lumière . Les sensations
étaient différentes, le bruit, l'odeur, même la maison paraissait nouvelle ; c'est
avec le regard que chacun de nous s'est imprégné du lieu, en recherche.
Le dernier regard persistait et après des aller-retours et des tours sur nousmêmes,
nous pouvions y aller ; même si ce n'était pas tâche facile de quitter cet
endroit parallèlement à la veille...
Mais nous avions réussi à reprendre la route et reprendre le désir de rentrer et
mettre une fin à cette soirée.
Sur la route, nous n'avions pas pris le même chemin, Clara avait remis la musique
et on rigolait déjà de ce cheminement sans fin, l'imprévisible nous faisait déjà rire
et on en avait pris l'habitude.
Grossière erreur.
Nous étions arrivés en face d'un lac.
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SANS TITRE
de Laurent Log Soula

C'EST BEAU UNE VILLE LA NUIT
Thibault H. Engrenage
J'espère que Bohringer ne me tiendra pas rigueur de lui emprunter son titre,
bien qu'en en cherchant un autre ce sont toujours ses mots qui me reviennent
en tête.
J'ai toujours apprécié les villes. Parfois trop vivantes, parfois pas assez, certaines
se dévoilant facilement et d'autres beaucoup moins. Les relations que l'on
y nouent avec d'autres gens finissent par s'entremêler avec les relations que l'on
tisse avec les villes elles-même, et ces dernières finissent souvent par perdurer
au-delà de ce qu'on a pu y vivre ou de ce que l'on y vit.
Parmi les moments durant lesquels je préfère arpenter les rues il y a la nuit
noire, entre loup et loup.
Toute activité humaine est terminée. Que je sois parfaitement sobre ou passablement
éméché, j'apprécie de voir les places et les avenues désertes, ne croisant
que rarement d'autres silhouettes ou quelques véhicules fugitifs.
C'est cette ambiance que j'ai voulu capter. 3h du matin. 4h du matin. On peut
ressentir une certaine sérénité, ou au contraire une forme d’oppression devant
cette inanité.
On se réapproprie l'espace public parce que l'on y est seul.
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LES NOUVEAUX SAINTS DE L'APOCALYPSE
Lised d'Eau douce
#1
dans leurs yeux rampaient des poussières d'argent et le seigneur laissa
tomber à leurs pieds son ramage trompant jusqu'aux morts dormant
des bois, sortit l'âme, celle d'orgueil et celle de rage, pour se déposer d'un
voile sur ceux qui osaient respirer encore
si l'on cru un instant à revoir naître l'herbe on se trompa
plus rien ne bouge
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#2
celui qui oublie libère les autres des raisons d'exister
il est le voleur de gibier et qui l'aide se perd, qui mange à sa table risquera
la morsure
au jour du dernier, sa bile nourrira les poissons par dessous les bateaux
qui auraient pu le sauver

#3
aux malades la main sera tendue
aux cœurs lourds la main sera tendue
aux reclus la main sera tendue
aux otages la main sera tendue
aux oubliés la main sera tendue
aux moribonds la main sera tendue
aux étrangers la main sera tendue
aux maladroits la main sera tendue
aux psychotiques la main sera tendue
aux maniaques la main sera tendue
aux insomniaques la main sera tendue
aux cadavres ambulants la main sera tendue
à ceux qu'il reste la main sera tendue

THE END OF THE FUCKING WORLD
Charles Forsman
L’employé du moi (original Fantagraphics)
Il est difficile de parler de la Fin pour une bande-dessinée.
Dans celle-ci, le déroulement du récit reste classique, en cinq
temps : situation initiale, élément déclencheur, péripéties,
dénouement, situation finale.
Pas d’histoire qui reste sur
une fin continue. Certaines
commencent par le dénouement,
mais le récit est au bout
du compte bien raconté dans
un ordre classique.
Si j’ai choisi de vous parler
de cet ouvrage c’est sans
doute pour son titre The end
of the fucking world. Au delà
de ça il est vraiment question
ici d'une fin, celle d’une adolescence incomprise et méprisée
(sujet ô combien rabâché). Charles Forsman nous conte l'escapade,
plus ou moins romanesque de James, garçon de 17 ans
à huit doigts, et de Alyssa, jeune fille de 17 ans qui a bien ses
dix doigts. Elle l’aime, lui l’aime peut-être. Blasés de leur vie
déprimante, une longue fugue plein d’embûches les attend. Il
faut dire qu'Alyssa ignore que James est un sociopathe dont
les loisirs se résument à massacrer des animaux, de toutes
tailles, pour le plaisir. Ses pulsions meurtrières, avec l’âge sont
de moins en moins contrôlées. Et sa nature profonde va leur
attirer un tas d'ennuis.
Le découpage et la composition de l’auteur joue sur l'esthétique
autant que sur l'écriture.
C’est net, précis, léger. La sensibilité
est transmise au lecteur
empathique par le biais des
points de vue des deux protagonistes,
qui s'alternent d’un
chapitre à un autre, permettant
au lecteur d’apprécier la pluralité
des versions. Les dialogues
et les décors sont complètement
effacés, évitant tout remplissage
inutile, rendant la lecture fluide.
Le graphisme épuré joue sur
une naïveté brutale, la tension devient intense, la violence se
montre simplifiée et s’immisce progressivement dans le cœur
du récit.
Théo Lecoq
ONLY LOVERS LEFT ALIVE
Jim Jarmusch
Quand on bataille dernièrement autour d'une image du vampire
qui pue le sexe, incarnation du désir total, Jim Jarmusch
s'occupe de leur qualité d'éternels. Il se paie même l'audace de
prendre pour sujets Adam et Eve, amants culturels immémoriaux,
pour faire la chronique étouffante de créatures dépourvues
de fin.
Deux faces d'une même pièce.
Eve blachâtre et légère, erre dans les rues de Tanger, respire
la nuit, prend le temps d'exister et de prendre la température
des époques qu'elle traverse avec une douceur qui lui est toute
caractéristique.
Adam, tête enfouie dans un spleen d'artiste maudit, reclus
dans sa baraque, entouré de ses instruments, se dégoûte de la
modernité et de ces zombies d'humains qui viennent frapper à
sa porte dans un costume de complet noir.
On assiste à un temps qui se déroule au passé où le souvenir
prend toute la place. La mort, absente du décor semble pourtant
s'infiltrer partout, empoisonner avec une lenteur frustrante
chacun de leurs mouvements. Seul le passage fracassant
d'Ava, sœur d'Eve sonne le réveil qui les sort de leur torpeur.
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Ouragan de jeunesse et d'énergie, Ava vient déranger le temps
ralenti de leurs vies avec insolence, arrive, repart, et marque un
point de non retour pour les protagonistes.
Les deux amants se voient contraint à changer d'air, sans
pourtant que l'épuisante immortalité ne lâche leurs semelles.
Lised d'Eau douce

DIABOLOGUM - #3
Choisir un album pour parler de la fin n'est pas chose aisée,
et après mure réflexion, je profite de la réédition vinyle de cet
album culte (chez Ici d'ailleurs) pour parler d'un groupe français
injustement méconnu.
Diabologum, de quoi parle t-on ? D'un groupe toulousain des
années 90 ayant produits deux albums très dispensables avant
de sortir leur grand œuvre, le sobrement nommé #3. Maturité
faisant, le trio passe radicalement d'un style pop-rock sous
influencé par Indochine à un opus beaucoup plus novateur,
mêlant guitares saturées et spoken word. Alors que la majorité
des pré-adolescents parisiens se masturbent en écoutant Fauve,
il ne fait aucun doute que #3 est une influence majeure de
l'auto-proclamé collectif.
Je putasse, mais où est la fin dans tout ça me reprochera t-on,
à raison.
On peut à la fois la trouver à travers les mélodies ou les
textes, qu'il s'agisse de De la neige en été ou de À découvrir
absolument, l'album entier transpire d'un sentiment d'urgence
maitrisée et de prophéties post-apocalyptiques. Et au delà des
détails techniques, #3 signe aussi la fin du groupe. Bataille
d'égo entre les deux chanteurs du groupe, Diabologum se divisera
en deux entités, Expérience menée par Michel Cloup, qui
officie maintenant en solo (enfin en duo), et Programme sous
la houlette d'Arnaud Michniak, chacun de ses groupes continuant
de poser la question des finalités de notre société.
Thibault Engrenage
THE LEFTOVERS - HBO, 2014
Damon Lindelof et Tom Perrotta
En un instant, bref et critique, l'équivalent de 2% de la population
mondiale s'évanouit à l'unisson. 1 personne pour
50 autres disparaît instantanément, laissant derrière eux une
humanité en état de choc. Les mois passent et au bout de trois
ans nul ne connaît la cause de ce ravissement.
La civilisation telle que nous
la connaissons touche à sa
fin. Un événement d'une telle
ampleur qui reste sans réponse
doit rendre fou. Comment ne
pas y penser tous les jours ?
Comment faire pour continuer
? Certains essaient d'oublier,
d'avancer. C'est ce que les
gens veulent n'est-ce pas ? Surmonter
la douleur, reprendre
le rythme oublier, d'autres ne
préfèrent pas. Eux veulent se souvenir, que tout le monde se
souvienne. Vous connaissez ce genre d'ambiance, la sensation
qu'une roulette russe se passe devant vous et que la détonation
peut survenir à n'importe quel moment.
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Il s'agit de la fin du sens. On ne peut croire au contrôle de son
destin dès lors qu'un phénomène inexpliqué ôte soudainement
de la surface de la terre autant de corps. Le quotidien se pare
alors d'étrange, de merveilleux, de bizarre. Les comportements
ne peuvent être que différents, les gens ne peuvent être tout à
fait les mêmes.
Le monde de la science, comme celui de la religion, se trouve
désemparé. Il n'y a aucune réponse appropriée à donner. Les
hommes sont alors laissés à eux mêmes, souffrant de ne pouvoir
faire le deuil de ce qu'ils
ne comprennent pas, balayant
toutes hypothèses excentriques,
se limitant à mimer leur vie
d'avant-14-octobre. Rester réaliste,
rationnel, pragmatique.
Garder une structure mentale
stable quand le monde entier
s'écroule. Garder un environnement
équilibré, s'accrocher à
des repères, aux fantômes de ce
qui nous faisait vivre « normalement
». Jusqu'aux limites du
soutenable.
La fin du sens peut être le début de la folie.
Psylvia

STAFF
Rédacteurs en Chef
Lised d'Eau douce - Thibault Engrenage
Graphiste
Théo Lecoq
Couverture
La Fille Renne
Equipe
Cahuate Milk, Rémy Chabrolle, Léa Curtis,
Hel Ley, Laurent Log Soula, Psylvia,
Gaël Palpacuer, La Fille Renne, Svet
Invité
Ortie
NOTRE PROCHAIN THEME
L'intime
Envoyez vos participations avant le 5 février à contactezlazare@gmail.com
Notre Manifeste : http://lazaremag.blogspot.fr/p/notre-manifeste.html
Lettre ouverte : http://lazaremag.blogspot.fr/2014/09/lettre-ouverte_29.html

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