Scarica un estratto (PDF) - I nostri libri

Stiamo per salire sulla mia Seat quando una delle due ci si
avvicina.
“Keti Sechtaridi è stata la mia maestra alle elementari di
Egàleo,” ci spiega senza smettere di piangere. “Ero ancora lì
quando è andata in pensione. Allora c’era molta povertà da
queste parti.”
“E perché, ora che cosa c’è?” esclama un’altra. “Mio figlio
se ne sta tutto il giorno come un matto davanti al computer a
cercare lavoro su Internet. Lo guardo e mi chiedo che cosa faremo
quando ci taglieranno il telefono, dato che non abbiamo
di che pagare le bollette.”
Koula mi lancia un’occhiata prima di rivolgersi alla donna in
lacrime. “Le posso dire solo una cosa, signora,” le dice a voce
abbastanza alta perché la sentano anche le altre. “Nessuna ha
sofferto. Sono morte tutte tranquillamente, nel sonno.”
“È già qualcosa,” si sente una voce dal fondo.
L’immigrato con l’accordéon, che sta sotto la tenda di un
negozio di casalinghi, ha smesso di suonare e segue la scena.
Avvio la macchina e, poco oltre, svolto a sinistra per uscire
in via Thivòn e quindi sulla Petrou Ralli. Passiamo davanti ai
bidoni delle immondizie. Due uomini di colore ci si sono immersi
fino alla pancia e rovistano freneticamente.
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