Raccolta di tutte le poesie - Fondazione Gerardino Romano
Raccolta di tutte le poesie - Fondazione Gerardino Romano
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Gaia Ortino Moreschini<br />
PAESAGGIO: LA TERRA DEI SOGNI<br />
Ho <strong>di</strong>eci anni.<br />
Abbraccio il cuscino,<br />
Mi stringo alla bambola <strong>di</strong> pezza,<br />
Da quattro mesi<br />
II <strong>le</strong>tto è il mio mondo.<br />
Questo almeno è ciò che sembra...<br />
Riluce e danza fuori dal vetro la cima<br />
Non più spoglia, dell'alta quercia.<br />
Le ossa rotte della gamba ancora riposano prigioniere,<br />
Dorata <strong>di</strong> rugiada la grande ragnatela pende<br />
E su <strong>di</strong> essa una coccinella si posa.<br />
Mi chiamo Bianca.<br />
Di fantasia rifulgono i miei gran<strong>di</strong> occhi scuri<br />
Che hanno visto il tempo seguire la sua sorte,<br />
Stelo per stelo, fiorire la primavera e<br />
Di azzurro fuoco acceso colorarsi il cielo.<br />
Nell'oscurità, la mia attesa gioia.<br />
In magiche lunghe onde <strong>di</strong> luce,<br />
Improvvisa, si anima la luna e con sé mi prende<br />
Sino a condurrai in volo alla Terra dei Sogni.<br />
Là, gaia, torno a correre, lieve e vivace nel passo,<br />
Come soffio d'aria fresca o foglia innamorata del vento.<br />
Sara Bolla<br />
RESINA<br />
Gli alberi si<strong>le</strong>nziosamente attendono.<br />
Pube sterno e mento sul ramo,<br />
mastico la linea della collina<br />
con gli occhi pieni <strong>di</strong> vento,<br />
respiro aria fresca e <strong>le</strong>gno.<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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Sarita Massai<br />
ONDE<br />
Sotto un cielo <strong>di</strong> pietra<br />
uno scoglio nudo<br />
appoggia pensieri<br />
<strong>di</strong> un uomo<br />
in attesa...<br />
Più là un bimbo<br />
gioca con la luna crescente<br />
e garrulano, rif<strong>le</strong>ttendosi sul<strong>le</strong> sponde<br />
<strong>di</strong> un golfo<br />
<strong>le</strong> sue mil<strong>le</strong> luci.<br />
così penso:<br />
dolce sarebbe lasciare che sia<br />
ogni ad<strong>di</strong>o<br />
e<br />
senza dolore<br />
sopravvivere:<br />
siamo flutti.<br />
Gianfranco Galasso<br />
NATISONE, VALLE DEL SILENZIO<br />
Il so<strong>le</strong> apre <strong>le</strong> criniere<br />
all‘ardore della brezza<br />
racchiusa tra i filari<br />
degli eventi<br />
a <strong>di</strong>segnare ver<strong>di</strong> colli<br />
intensi e cangianti.<br />
ornano la piana<br />
che il Natisone <strong>di</strong>stende,<br />
l‘Erbezzo e L‘Alberone<br />
sinuosi lo gratificano.<br />
mare <strong>di</strong> quiete<br />
e <strong>di</strong> lavoro<br />
incastonato nella rugiada.<br />
rocche, castelli,<br />
abbazie <strong>di</strong> luce dorata,<br />
sacelli <strong>di</strong> storia<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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a custo<strong>di</strong>re nettare<br />
che penetra <strong>le</strong> narici,<br />
scioglie la carne.<br />
Spessa del Collio<br />
antica fiamma<br />
nel castello si <strong>di</strong>schiude<br />
e nel Matajur si specchia.<br />
Dei nell‘infinito<br />
intrecciano il fuoco<br />
tra flauti e vio<strong>le</strong> d‘amore.<br />
Enrico Castrovilli<br />
NEI CAMPI AL TRAMONTO<br />
Le cime degli olivi ondeggiavano<br />
sotto un cielo bicolore: allo zenit<br />
azzurro chiaro, all'orizzonte grigio<br />
ascuro. Tra i filari <strong>di</strong> un vigneto<br />
uomini a squadre <strong>le</strong>gavano i tralci<br />
del<strong>le</strong> viti ai tiranti <strong>di</strong> sostegno.<br />
Un trattore in moto lasciava tracce<br />
molto chiare nei solchi appena aperti.<br />
In un mare <strong>di</strong> verde affondavano<br />
echi <strong>di</strong> voci sussurrate come<br />
<strong>di</strong> chi macina preghiere serali.<br />
E un gioco <strong>di</strong> luci intorno a noi sopra<br />
un muro a secco seduti, imbrigliati<br />
come viticci al respiro del Cosmo.<br />
Antonella Taravella<br />
NELLE POLVERI DI RIMINI<br />
Si muove l'inverno<br />
serpeggia sulla sabbia<br />
negli angoli<br />
<strong>di</strong> profumate ombre<br />
-muove incostante il fogliame<br />
che si fa can<strong>di</strong>do e limaccioso-<br />
rimboccano <strong>le</strong> maree<br />
<strong>di</strong> questo satollo respiro<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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mentre la neve<br />
si fa saltello <strong>di</strong> pianure<br />
-il rispetto del tempo<br />
<strong>di</strong> questo cadere impronte-<br />
<strong>di</strong>ssonanza sul<strong>le</strong> scarpe<br />
che camminano<br />
sul<strong>le</strong> ruvide spiagge<br />
<strong>di</strong> una Rimini <strong>di</strong> polveri e ricor<strong>di</strong><br />
Sandro Pietro Napolitano<br />
CONCA DEI MARINI<br />
Il profumo <strong>di</strong> limoni<br />
interseca l‘aria salmastra,<br />
spazia nell‘incavo<br />
della roccia, a mo‘ <strong>di</strong> golfo,<br />
l‘acqua.<br />
Ricamano ondeggianti suture<br />
i flutti che s‘alternano<br />
a se stessi<br />
si rompono<br />
in frangenti<br />
che ritrovo nel vino<br />
bianco macerato <strong>di</strong> pesche.<br />
Paolo Sangiovanni<br />
IL RIENTRO DEL TURNISTA<br />
Tornando in bicic<strong>le</strong>tta ogni mattino<br />
sogguar<strong>di</strong> il muro lungo che costeggi<br />
e ti pare che non finisca più.<br />
Così per interrompere la noia<br />
<strong>di</strong> un percorso che sembra tutto ugua<strong>le</strong><br />
gri<strong>di</strong> a memoria un verso<br />
imparato in seconda e<strong>le</strong>mentare,<br />
una pubblicità fatta alla ra<strong>di</strong>o<br />
mezzo secolo fa; la sciagurata<br />
formazione del Toro <strong>di</strong> Superga.<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Qualche volta ti chie<strong>di</strong> dove mai<br />
sarà finita LA PIOGGERELLINA<br />
DI MARZO che picchiava SOPRA I SECCHI<br />
DELL‘ORTO e sui tuoi vizi ado<strong>le</strong>scenti.<br />
Pedalando così si ha l‘impressione<br />
<strong>di</strong> essere giunti sempre troppo tar<strong>di</strong>.<br />
Di non esserci stati. Come se<br />
tutto fosse una striscia surrea<strong>le</strong><br />
benevola, dolciastra nel comp<strong>le</strong>sso.<br />
Dove non c‘è più tempo e non c‘è storia.<br />
Non ci sono <strong>le</strong> cose,la memoria.<br />
Tutto è staticamente universa<strong>le</strong>.<br />
E invece come un vento si<strong>le</strong>nzioso<br />
la Storia ci è passata da una parte<br />
all‘altra inavvertita mentre noi<br />
seguiamo un vecchio muro tappezzato<br />
qua e là con qualche scritta e qualche <strong>le</strong>mbo<br />
<strong>di</strong> manifesto roso dalla pioggia.<br />
E in quei pezzi <strong>di</strong> carta e in quei graffiti<br />
talvolta ri<strong>le</strong>ggiamo vecchie storie<br />
che ci fanno commuovere. Ma poi<br />
quando alla fine intrave<strong>di</strong>amo un varco<br />
oltre il muro ci appare una campagna<br />
sterminata <strong>di</strong> nebbie.<br />
Senza fine.<br />
Domenico Corvaglia<br />
IL NOCCIOLO DEL VIAGGIO<br />
Eccoci giunti al nocciolo del viaggio,<br />
due morsi sotto la polpa del respiro.<br />
La ruota della vita è a largo raggio,<br />
ma a volte compie solo mezzo giro.<br />
Nata<strong>le</strong>, dopo il sisma, appare un gioco<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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<strong>di</strong> pietre ammonticchiate sul presepe.<br />
La neve copre i lutti e spegne il fuoco<br />
la pioggia che s‘impunta sul<strong>le</strong> crepe.<br />
Dicembre dell‘inverno è una porzione,<br />
non basteranno a fare da barriera<br />
una casetta sfitta, <strong>di</strong> ruvida lamiera,<br />
una coperta doppia, in lana <strong>di</strong> cartone.<br />
Oh Dio che segni tutto, inizio e fine,<br />
inforca gli occhiali buoni del mattino.<br />
Fra <strong>le</strong> macerie cerca, estrai <strong>le</strong> spine,<br />
dal cuore ancora in fasce <strong>di</strong> un bambino !<br />
Giovanni Nacca<br />
IL SILENZIO DEI GERANI<br />
Tra i vetri non c'è dubbio<br />
il tempo scorre più <strong>le</strong>nto<br />
mentre la pioggia senza rumore<br />
scende e ci grazia del<strong>le</strong> ferite.<br />
Scende, e accompagna una dolce<br />
malinconia che mi consuma.<br />
Un soffio più forte? Pare <strong>di</strong> sì.<br />
In coro i primi gerani salutano<br />
dal corti<strong>le</strong>, col colore <strong>di</strong> una danza.<br />
Rido al<strong>le</strong> ombre della mia camera<br />
e grido al buio che nessuna attesa<br />
sarà mai, pienamente vana.<br />
Carlo Prosperi<br />
PAESAGGIO ALPINO<br />
A creste aguzze approdano <strong>di</strong> quando<br />
in quando bianche nuvo<strong>le</strong> randagie<br />
che lacere <strong>di</strong>sbroglia un vento blando.<br />
Quasi priva <strong>di</strong> peso è la materia<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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a quest'altezza: abbacina la roccia folgorata dal so<strong>le</strong> ed il lichene scrive strani alfabeti sul<strong>le</strong><br />
pietre.<br />
L'acqua sgorga dal monte in mil<strong>le</strong> vene e l'erba e i fiori dappertutto in giro fremono nella luce<br />
pettinati<br />
dal vento ad onde con il suo respiro.<br />
È la solare musica del giorno<br />
che asseconda invisibili spartiti<br />
e più tar<strong>di</strong> – la sera indugia a lungo<br />
sui vertici dell'ultima abetaia –<br />
un aroma <strong>di</strong> resina raggiunge<br />
balsamico la soglia del<strong>le</strong> case.<br />
Vincenzo Mastropirro<br />
NEGLI OCCHI MIEI RIMBALZA<br />
Negli occhi miei rimbalza il vicolo arroccato<br />
viuzza senza tempo che al tramonto scivola<br />
sotto quel cielo rosso maturo come il fuoco<br />
dove il calore estivo tutto può sospendere<br />
lo sguardo cade in<strong>di</strong>etro e il tempo si ricorda<br />
del vicolo opu<strong>le</strong>nto ma scarno per la storia<br />
<strong>le</strong> mil<strong>le</strong> giravolte <strong>di</strong> un bimbo prepotente<br />
i tavolini ai bar zuppi <strong>di</strong> cappuccio.<br />
È Roma che alla sera con i tedeschi in brache<br />
nell‘afa <strong>di</strong> quel luglio chiamò la sua frescura<br />
che invano arrivò e mai arriverà<br />
è l‘ora del rimpianto per la città <strong>di</strong> sempre<br />
quella dei miei sogni <strong>di</strong> quando ero bambino<br />
quella che non c‘è per via del mio rifiuto<br />
quella del sogghigno per non averla amata.<br />
Filomena Gagliar<strong>di</strong><br />
MONTI E VISIONE
Si perdono nel cielo<br />
i Monti<br />
<strong>di</strong> sera…<br />
Si annientano nel Tutto<br />
Diventano un solo Colore…<br />
I miei amati monti azzurri.<br />
Niente linee<br />
Niente separazioni<br />
Un unico Tutto.<br />
Altrove<br />
Si innalzano<br />
ancora innevati<br />
all‘improvviso<br />
davanti ad occhi pigri<br />
nella quoti<strong>di</strong>ana cecità.<br />
Si rivela a Noi<br />
In un attimo<br />
la Vita.<br />
Silvia Rosa<br />
TETTI DI TEGOLE ROSSE<br />
―Tetti <strong>di</strong> tego<strong>le</strong> rosse<br />
notti umide e fresche.<br />
Qui fiorivano<br />
i profumi segreti della sera<br />
e si schiudevano<br />
alla luna materna<br />
agitati sogni da cullare.<br />
Scialbo paese <strong>di</strong> provincia<br />
così invisibi<strong>le</strong> la frontiera<br />
e la soglia nascosta così bene;<br />
sconosciuto ancora<br />
soffiava il primo vento<br />
dell‘ossessione mia.‖<br />
Maria Grazia Ferraris<br />
IN LAGUNA.<br />
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Baluginare mobi<strong>le</strong> <strong>di</strong> luci<br />
mattutine nella laguna ferma,<br />
si<strong>le</strong>nzioso specchio, opalino:<br />
confuse sagome con l‘orizzonte<br />
grigio e venato <strong>di</strong> colori chiari,<br />
Venezia la bella, pacata, <strong>le</strong>nta<br />
sfila in attesa superba dell‘orda<br />
opprimente, all‘orda in<strong>di</strong>fferente:<br />
il molo prestigioso, <strong>le</strong> colonne<br />
granitiche e severe ricordano,<br />
ben in vista dal mare, il potere<br />
antico, <strong>le</strong> esecuzioni capitali…<br />
I Mori lassù battono <strong>le</strong> ore:<br />
<strong>le</strong> ultime, forse, della sua vita?<br />
Il Lido in lontananza: San Lazzaro<br />
si profila si<strong>le</strong>nte all‘orizzonte,<br />
terra armena, chiesa ricostruita<br />
con atavica pazienza da Mechitar,<br />
fiducioso monaco idealista.<br />
Venezia serena, civi<strong>le</strong> e grande,<br />
sede sicura all‘esu<strong>le</strong> ha dato.<br />
Il secolare potere ha insegnato<br />
ai Veneti il bene della tol<strong>le</strong>ranza,<br />
la cultura vasta e poliglotta,<br />
la biblioteca curata e preziosa,<br />
ricca <strong>di</strong> storia e d‘antico amore,<br />
omaggi esotici, preziosi doni<br />
orgoglio <strong>di</strong> riconquistata fama.<br />
Paro<strong>le</strong> <strong>di</strong> Verujan, testimone,<br />
epico cantore d‘un infelice<br />
popolo- terra dorata e lontana-<br />
-Canto del pane, corpo e anima-<br />
offerto a visitatori <strong>di</strong>sattenti.<br />
Armenia lontana, Armenia nel<br />
cuore- urlo <strong>di</strong> pietra sonante-<br />
terra <strong>di</strong> noma<strong>di</strong>, dal destino buio,<br />
scrive <strong>di</strong> <strong>le</strong>i Mandel‘stam partecipe,<br />
anticipatore d‘un simi<strong>le</strong> destino.<br />
Ernesto Bertino<br />
AD ASCANIO VITTOZZI<br />
Sp<strong>le</strong>nde , macchia lucente,<br />
S.Maria del Monte,<br />
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compressa tra il verde<br />
bagnato del poggio collinare<br />
e il plumbeo tempora<strong>le</strong>sco cielo<br />
che refrigerio porta dopo l‘afa<br />
nella serata estiva<br />
in riva al Po.<br />
Il tuo capolavoro, Ascanio,<br />
sovrasta la città<br />
che , in tempi andati,<br />
per volontà ampliasti<br />
del Savoia monarca.<br />
Accanto è la Gran Madre<br />
che fronteggiando il ponte<br />
Vittorio Emanue<strong>le</strong><br />
qua<strong>le</strong> molosso in fronte<br />
alla collina richiama nella cupola<br />
lontane islamiche atmosfere.<br />
In fondo è Superga,<br />
ormai emersa dalla foschia<br />
della calura estiva e in basso<br />
s‘ode il chiacchierio<br />
dei Murazzi che la folla,<br />
multirazzia<strong>le</strong> ormai,<br />
dei Torinesi spande sul Po<br />
nella serata in attesa<br />
che la festa del Santo<br />
si concluda, come avviene<br />
ogn‘anno alla soglie dell‘estate.<br />
Il tuo nome , Ascanio,<br />
nella cerchia dei dotti è ora rimasto<br />
ma l‘opera tua contempla, qual madre vigi<strong>le</strong> e <strong>di</strong>screta,<br />
piazza Vittorio e la<br />
Mo<strong>le</strong> Antonelliana<br />
con l‘ombra al fondo<br />
del Castello, cuor della tua<br />
espansione lungo<br />
Via Nuova fino<br />
Alla Real Piazza del<br />
Castellamonte.<br />
Esplodono i fuochi d‘artificio<br />
e la macchia barocca<br />
sopra il monte quasi<br />
svanisce nel<strong>le</strong> nuvo<strong>le</strong><br />
del fumo dal pirico sentore:<br />
la battaglia ha termine<br />
e la folla si <strong>di</strong>sperde<br />
assonnata e rumorosa<br />
l‘anno passato con questo confrontando<br />
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alla ricerca della via <strong>di</strong> casa.<br />
Sola rimane<br />
nella notte ad osservare<br />
S.Maria del Monte.<br />
Renato Greco<br />
EROSO A SANGUE DALLA ROSA<br />
dei venti, da qualsiasi<br />
sogno umano non compiuto,<br />
dai percorsi tracciati<br />
da duemila anni <strong>di</strong> pazienza,<br />
ecco un paese dal<strong>le</strong> pietre<br />
antiche, sporgere <strong>le</strong> sue case sui valloni.<br />
Non è il naturalistico dettaglio, né il compiacimento<br />
<strong>di</strong> chi osservi segni<br />
<strong>di</strong> tempo e segni<br />
della storia, su queste terre<br />
d‘alpe marginali.<br />
Né il fatto <strong>di</strong> passarvi<br />
tante volte vicino,<br />
che è come se non ci fossero,<br />
per quanto in esse viva della gente.<br />
E‘ che l‘Itaglia,<br />
terra d‘inutili battaglie<br />
ma solo <strong>di</strong> paro<strong>le</strong>,<br />
non ha proprio memoria dei paesi che de<strong>le</strong>ga a se stessi<br />
e al loro danno:<br />
al danno dei monarchi che vi stanno,<br />
se non quando<br />
l‘evento natura<strong>le</strong> trascini a val<strong>le</strong> un poco<br />
del<strong>le</strong> case e trecento vi muoiano,<br />
a <strong>di</strong>r poco.<br />
Gabrie<strong>le</strong> C<strong>le</strong>mentini<br />
VERSO…DOVE…<br />
Tratta Latina - Roma, il treno va...<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Solo nello scompartimento anteriore,<br />
il buio del<strong>le</strong> 6:49 tutto intorno,<br />
ma queste terre <strong>le</strong> conosco bene.<br />
Dolci colline ver<strong>di</strong>,<br />
accarezzate dal candore <strong>di</strong> sparute pecore,<br />
segnano arazzi bianchi<br />
<strong>di</strong> nuvo<strong>le</strong> cadute dal cielo;<br />
sp<strong>le</strong>n<strong>di</strong>de vil<strong>le</strong>,<br />
per la cui bel<strong>le</strong>zza ringraziano la rosa del giar<strong>di</strong>no,<br />
intervallate da orride industrie,<br />
amanti tra<strong>di</strong>trici <strong>di</strong> luce grigia.<br />
Nella mia mente si <strong>di</strong>segnano all‘orizzonte,<br />
come amabili schizzi <strong>di</strong> un pittore monco,<br />
<strong>le</strong> tonde montagne <strong>le</strong>pine,<br />
protettrici mute<br />
<strong>di</strong> una storia sconosciuta;<br />
mentre Helios inizia a guardarmi.<br />
Non più solo,<br />
capisco il mio <strong>di</strong>sagio;<br />
facce sconosciute attorno a me,<br />
e la prossima fermata che si allontana.<br />
Spero amico che <strong>le</strong>ggerai,<br />
ma non capirai,<br />
lo spero per te...<br />
Alice Alberini<br />
PER SEMPRE CIELO<br />
Non sei il rif<strong>le</strong>sso <strong>di</strong> me stessa,<br />
fortunatamente.<br />
Ma esprimi emozioni,<br />
come un essere vivente.<br />
Sei un ca<strong>le</strong>idoscopio<br />
che forma muti continuamente<br />
e visi e occhi e sguar<strong>di</strong><br />
in basso volgi, verso me che ti ammiro.<br />
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Cambi umore <strong>di</strong> giorno in giorno,<br />
<strong>di</strong> ora in ora,<br />
ogni secondo.<br />
Un attimo brillano <strong>le</strong> tue paro<strong>le</strong><br />
al vento<br />
come gocce <strong>di</strong> rugiada<br />
all‘alba.<br />
Sospesi i tuoi colori<br />
vibrano per pochi istanti<br />
e poi muti, cambi,<br />
scompari e ti nascon<strong>di</strong>.<br />
Che mai tu possa oscurarti<br />
e scomparire<br />
se non <strong>di</strong> notte,<br />
quando, in abito da sera,<br />
mi proteggi.<br />
Pasqualina Salvi.<br />
ANIMAVANO IL ROSARIO<br />
Animavano il rosario <strong>le</strong> donne del paese<br />
avvolte nello scial<strong>le</strong> concesse alla preghiera<br />
per rinnovare la forza del domani.<br />
Altre, briose non guardavano il CRISTO<br />
ma <strong>le</strong> ultime della fila.<br />
Ancora i miei occhi non cedevano al sonno<br />
finché nell‘aria non si spandeva<br />
quel profumo il fascino e mistero.<br />
Ad un tratto, un tonfo si u<strong>di</strong>va nel si<strong>le</strong>nzio<br />
il mio corpo esausto si abbatteva<br />
al pavimento!<br />
A casa nella luce della sera<br />
ansie e lavoro quoti<strong>di</strong>ano, <strong>le</strong>ntamente si spegnevano<br />
tenue calore <strong>di</strong> carboni accesi.<br />
Io inciampavo ora in un filo, ora in una se<strong>di</strong>a,<br />
ora negli or<strong>di</strong>ni precostituiti.<br />
Arretravo, avamposto luogo e<strong>le</strong>tto d‘osservazione.<br />
Tutto mi era concesso: amare, <strong>di</strong>ssacrare<br />
piacere e dolore.<br />
Perché nel sonno fintamente assorta<br />
il si<strong>le</strong>nzio non confondeva negli equilibri, gli esistenti.<br />
Era l‘inverno del sud!<br />
Là dove il mare si affaccia alla banchina<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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per rapire della vita ciò che resta.<br />
E <strong>le</strong> barche capovolte cedevano alla morte!<br />
Dei pescator poche tracce.<br />
Quanto dolore per un <strong>le</strong>gno solo capovolto!<br />
Che importa, <strong>di</strong>cevano tra loro<br />
nel<strong>le</strong> tavo<strong>le</strong> imban<strong>di</strong>te <strong>di</strong> molluschi, <strong>di</strong> ostriche, <strong>di</strong> orate<br />
<strong>di</strong> avventure gastronomiche!<br />
Maria, mai sussurrato loro l‘eco <strong>di</strong> un tramonto!<br />
All‘alba anche i pescatori si recavano a pregare il DIO,<br />
il Dio del mare.<br />
Nuove speranze, nuove avventure.<br />
Incre<strong>di</strong>bi<strong>le</strong> scia <strong>di</strong> storia e venerazione<br />
trasudava dallo sguardo, dagli abiti e dal volto.<br />
Fabrizio Gravina<br />
TROPPO ALTO DA GUARDARE IL CIELO<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
...Per i giovani amanti che si specchiano l'uno negli occhi dell'altra.<br />
Sembra lontano il tempo con i suoi affanni, se d'improvviso rimani<br />
Ad ammirare quell'affresco che cambia espressione sulla tela del cielo.<br />
Non ve<strong>di</strong> mani che si muovono o il volto assorto del maestro!<br />
E' il vento che plasma quel<strong>le</strong> forme e che sbriciola <strong>le</strong> folte nuvo<strong>le</strong>.<br />
Il viola lascia spazio all'azzurro,l'arancione al rosa e al fucsia,quin<strong>di</strong> il ce<strong>le</strong>ste<br />
E l'azzurro si preparano a lasciare posto al blu tota<strong>le</strong> della notte terrestre.<br />
A volte penso,<strong>di</strong> come sia pazzo il mondo <strong>di</strong> questi "esseri",così troppo presi<br />
Per loro!... Che non ammirino tanta bel<strong>le</strong>zza "volati<strong>le</strong>" svanire!<br />
Forse perché non tutti sono portati a sognare ad occhi aperti e a perdersi<br />
Cercando un messaggio,una <strong>di</strong>versa prospettiva,una figura modellata,apparire<br />
Da quel cielo(sereno dopo l'avvenuta tempesta),che non manda messaggi(o li<br />
manda!)<br />
Passano e svaniscono nel nulla(su rozze astronavi) questi umani...<br />
Mentre il vento spazzino <strong>di</strong>segna sulla lavagna del<br />
cielo:batuffoli,ghirigori,<strong>di</strong>rigibili,fili sottili<br />
O montagne <strong>di</strong> zucchero filato. Piano,piano,<strong>le</strong> nuvo<strong>le</strong> si <strong>di</strong>radano, per<br />
quell'azzurro che ancora resiste al blu cupo che avanza.<br />
E' ormai notte! Buio sulla terra,ma un nuovo giorno su quel cielo lastricato<br />
<strong>di</strong> brillantini.<br />
E questa atmosfera <strong>di</strong> romantico imbrunire mi sconvolge, perché non c'è<br />
nessuno qui con me<br />
Con cui con<strong>di</strong>videre queste sensazioni!<br />
Giulia Cucco<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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BENACO<br />
(Lago <strong>di</strong> Garda)<br />
Dalla strada tortuosa per Prada<br />
verso il Monte Baldo fiorito<br />
ecco laggiù<br />
<strong>le</strong> acque placide del lago,<br />
<strong>di</strong> Garda o Benaco,<br />
che da secoli regna superbo<br />
a contàr generazioni.<br />
Tentano ve<strong>le</strong> solitarie<br />
l'acque baciate dal primo so<strong>le</strong>,<br />
suoni giungon lontani,<br />
braccia in alto protese<br />
cingono bianche scogliere<br />
dell'austero monte tinto <strong>di</strong> verde:<br />
case d'ocra<br />
fan festa in Maderno<br />
<strong>di</strong>stesa nel mattutino risveglio,<br />
chiatta immobi<strong>le</strong> sul lago.<br />
Al calare del giorno<br />
i monti segnano l'acque,<br />
quieto piombo sera<strong>le</strong>,<br />
vanno in <strong>le</strong>nto declino<br />
nubi già accese dal so<strong>le</strong>.<br />
Luci sulla costa<br />
sussurrano paro<strong>le</strong><br />
d'un lungo racconto.<br />
Così si consumano i giorni<br />
in moto perpetuo.<br />
Giuseppe Bertola<br />
MAREMMA<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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(Revival)<br />
Ai piè dell'antica rocca<br />
<strong>di</strong> Sorano etrusca<br />
immagino, riandando,<br />
de' Tolomei la Pia<br />
chiusa in Castel <strong>di</strong> Pietra,<br />
i suoi magri pasti <strong>di</strong> <strong>le</strong>gumi<br />
or detti "del Purgatorio",<br />
come là dove l'incontra il Vate:<br />
"Ricor<strong>di</strong>ti <strong>di</strong> me, che son la Pia;<br />
Siena mi fé, <strong>di</strong>sfecemi Maremma".<br />
Terra maremmana, terra <strong>di</strong> mali,<br />
or spazia l'occhio<br />
nella pianura risanata,<br />
che colline viti ed ulivi<br />
or fan genti<strong>le</strong>,<br />
fino all'acque torbide<br />
dell'Ombrone grossetano.<br />
Liberi tra boschi a pascolare,<br />
i suini neri macchiaioli<br />
pàion "cerdos" <strong>di</strong> Andalusia,<br />
terra amata che reco in cuore:<br />
all'azzurro fondo del suo cielo<br />
mi porta il volo del grucciòn vivace<br />
che sfreccia libero lassù.<br />
A sera nella pace settembrina un alito <strong>di</strong> vento evoca ricor<strong>di</strong> e porta un sussurro <strong>di</strong> paro<strong>le</strong>, ...<br />
ricordati <strong>di</strong> me, ricordati ...<br />
Di quel tempo antico<br />
resta vivo ancora oggi<br />
il moto eterno del<strong>le</strong> nubi<br />
che capricciose vanno<br />
e l'alito <strong>di</strong> vento<br />
che <strong>le</strong> foglie muove<br />
a salutare la stagione nuova.
Marina Varrese<br />
PAESE<br />
<strong>di</strong> giorno<br />
la fila <strong>di</strong> grige case<br />
l‘una all‘altra poggiate<br />
a salire il col<strong>le</strong><br />
<strong>di</strong> sera<br />
la breve linea <strong>di</strong> lumi<br />
a ricordare<br />
che esisti.<br />
Maria Grazia Porceddu<br />
IL SENTIERO DEGLI DEI<br />
Geme<br />
tra <strong>le</strong> bianche <strong>di</strong>ta nebbiose<br />
sul grigio pinnacolo,<br />
l'eco incessante <strong>di</strong> remoti Dei.<br />
Li vedo lì‘, assisi su troni d'argento<br />
i ce<strong>le</strong>sti numi,<br />
blan<strong>di</strong>re il cielo<br />
accarezzando <strong>le</strong> eterne creste rocciose.<br />
Il vento lieve<br />
eppur dolcemente insi<strong>di</strong>oso<br />
porta con sé<br />
l'odore del mare.<br />
Tra misteriose fen<strong>di</strong>ture<br />
sento vibrare <strong>le</strong>ggero<br />
il respiro <strong>di</strong> bionde ninfe.<br />
Timi<strong>di</strong>, i raggi <strong>di</strong> Elio<br />
si aggrappano all'alba<br />
rif<strong>le</strong>ttendo sulla lucida pozza marina.<br />
Ferma,<br />
lungo il Sentiero degli Dei<br />
contemplo li<strong>di</strong> lontani.<br />
Estasi meravigliosa.<br />
E' qui che voglio restare.<br />
Oggi è qui che abito.<br />
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Miche<strong>le</strong> Leone<br />
MENTRE SENTO CHE TREMO<br />
Paesaggi <strong>di</strong> un cuore<br />
che non sa dove batte,<br />
<strong>di</strong> anime custo<strong>di</strong>te<br />
ancorate alla luce.<br />
Paesaggi <strong>di</strong> vento<br />
con profumi d'immenso,<br />
<strong>di</strong> ogni singolo passo<br />
che traduco in destino.<br />
Paesaggi fatati<br />
tra gli gnomi e <strong>le</strong> stel<strong>le</strong>,<br />
<strong>di</strong> pioggia e paura,<br />
mentre inseguo i miei sogni.<br />
Paesaggi felici<br />
ricchi <strong>di</strong> ogni colore,<br />
orfani <strong>di</strong> me stesso<br />
tra <strong>le</strong> attese <strong>di</strong>stanti.<br />
Paesaggi per mamma<br />
che mi vive negli occhi,<br />
<strong>di</strong> bambini volanti<br />
<strong>di</strong>etro ai loro aquiloni.<br />
Paesaggi che ho visto,<br />
che non sanno stancarmi,<br />
che proteggo dal tempo<br />
mentre sento che tremo.<br />
Antonietta Maddaloni<br />
PENSIERI D‘UN TEMPO…<br />
I miei pensieri<br />
corrono sereni<br />
a quei tempi d'infanzia,<br />
alla lieve brezza<br />
che si posava sul mio viso,<br />
alla rugiada che mi bagnava,<br />
al<strong>le</strong> lunghe corse sui prati <strong>di</strong> campagna,<br />
al profumo dei fiori <strong>di</strong> campo,<br />
all‘odore dell‘'erba<br />
appena tagliata,<br />
alla vista <strong>di</strong> quei paesaggi...<br />
Dagli ulivi al<strong>le</strong> viti<br />
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mi imbattevo,<br />
sorridendo alla vita,<br />
ai primi raggi <strong>di</strong> so<strong>le</strong>,<br />
agli alberi fioriti,<br />
ai miei primi anni<br />
<strong>di</strong> volo...<br />
Le ron<strong>di</strong>ni si innalzavano<br />
nella quiete del dì,<br />
si rincorrevano come<br />
in una gara...<br />
ed io <strong>le</strong> guardavo stupita<br />
della loro forza,<br />
assorta in mil<strong>le</strong> pensieri<br />
sospesi nell 'aria<br />
verso l'infinito...<br />
Ed ora i ricor<strong>di</strong><br />
mi riaffiorano<br />
alla mente,<br />
come fiori che ritornano<br />
a vivere,<br />
come ali che ritornano<br />
a volare,<br />
e la felicità più grande<br />
è scoprire che<br />
<strong>le</strong> illusioni, i pensieri<br />
d'un tempo,<br />
sono ancora più niti<strong>di</strong> <strong>di</strong> ieri<br />
e m‘illudono,<br />
accompagnano<br />
la mia fantasia<br />
nel lungo sentiero<br />
della vita mia<br />
Marco Bellini<br />
CI SONO LUOGHI CHE HANNO PERSO LA PELLE<br />
Ci sono luoghi che hanno perso la pel<strong>le</strong>, prati<br />
dove il falco non vola la sua caccia.<br />
C'è qualcosa <strong>di</strong> scolpito nell'aria, fendenti<br />
e ruggine nella tela mentre l'erba<br />
incatena la terra senza trovare<br />
nel ciclo uno specchio.<br />
- Si nascondono i singhiozzi nel<strong>le</strong> pieghe della luce -.<br />
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Paola Scatola<br />
SENZA TITOLO<br />
Ma io la vedrò<br />
gettatemi sabbia negli occhi<br />
fatemi perdere la favella<br />
ma io la vedrò.<br />
Strappatemi i capelli<br />
mostratemi a <strong>di</strong>to<br />
quel che è mio da quel che è vostro.<br />
Il mio paese ha il mare.<br />
Va<strong>le</strong>ntina Rosalfio<br />
MEDITERRANEO<br />
Dal biancheggiar del<strong>le</strong> onde<br />
dall'azzurro del cielo<br />
e vestito anche dal gelo<br />
raggiungi <strong>le</strong> lontane sponde.<br />
Me<strong>di</strong>terraneo nell'anima<br />
maestoso ritorni<br />
per colorare i contorni<br />
<strong>di</strong> una can<strong>di</strong>da pagina.<br />
Me<strong>di</strong>terraneo nel corpo<br />
pizzicata sulla spiaggia<br />
è la melo<strong>di</strong>a che viaggia<br />
dall'arancio al tramonto.<br />
Le rocce s'innalzano<br />
dal mare bagnate<br />
dal sa<strong>le</strong> scolpite<br />
e i gabbiani volano.<br />
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Il rif<strong>le</strong>sso argenteo della luna,<br />
quello dorato del<strong>le</strong> stel<strong>le</strong><br />
nell'acqua come luccio<strong>le</strong><br />
me<strong>di</strong>terraneo nella notte bruna.<br />
Mario Menin<br />
TERRA DI PUGLIA<br />
Infissi<br />
negli occhi<br />
muri<br />
<strong>di</strong> pietre<br />
bianche<br />
labirinti<br />
<strong>di</strong> fatiche<br />
antiche<br />
lunghi<br />
interminabili<br />
itinerari<br />
d'emigranti<br />
sono arrivato<br />
e<br />
partirò<br />
Laura Vincenzi<br />
NERO PRATO<br />
Fiori chiusi nel manto d‘erba buia<br />
celano dolci sguar<strong>di</strong> a colori<br />
chini bisbigliano preghiere mute<br />
gli steli scossi da fremiti d‘ali.<br />
Quieti bagliori lumi <strong>di</strong> lucciola<br />
avanzano tra i sogni del prato<br />
nel<strong>le</strong> tane battiti <strong>di</strong> palpebre<br />
mil<strong>le</strong> occhi <strong>di</strong> chiese sospiranti.<br />
Vite in nero tra pose a scatto<br />
cercano una luce che si nega<br />
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impressi su pellico<strong>le</strong> a nastro<br />
affiorano passi fioriscono ombre.<br />
Scordato il giorno alta la notte<br />
danza gitana su palchi <strong>di</strong> vento<br />
lascia profumi <strong>di</strong> donna nell‘aria<br />
pizzi neri <strong>di</strong> nuvo<strong>le</strong> in cielo.<br />
Tempo fermo lancette immobili<br />
perdute <strong>le</strong> ore una ad una<br />
culla i campi la voce del sonno<br />
cantano grilli tra orme <strong>di</strong> <strong>le</strong>pre.<br />
Silvio Perego<br />
ARRIVANDO A MILANO<br />
Quando vorresti essere solo un sogno nel cielo<br />
e il so<strong>le</strong> sembra non sorgere mai sopra la città<br />
Sotto a questo orizzonte <strong>di</strong> sottopassi e raffinerie<br />
Tra <strong>le</strong> scritte incandescenti sul retro del<strong>le</strong> case annerite dal tempo<br />
Paro<strong>le</strong> magiche come<br />
Berlusconi Troia a neri sbia<strong>di</strong>ti caratteri cubitali<br />
Un bacio a <strong>tutte</strong> voi<br />
Maria sempre con te<br />
Ah! Ah! Felice anno nuovo<br />
container Evergreen, Yang ming e tralicci giganti<br />
e mil<strong>le</strong> papaveri rossi sparsi come picco<strong>le</strong><br />
gocce <strong>di</strong> sangue tra la ruggine<br />
dei capannoni vuoti & palazzi<br />
palazzi & ancora palazzi<br />
palazzi COME carcasse abbandonate<br />
e mil<strong>le</strong> parabo<strong>le</strong><br />
come mil<strong>le</strong> occhi grigi<br />
puntati nel nulla.<br />
All‘altezza <strong>di</strong> Rho<br />
carri FS 4 assi<br />
rinchiudono più <strong>di</strong> <strong>di</strong>eci anni della mia vita<br />
In attesa della sentenza <strong>di</strong> un giu<strong>di</strong>ce<br />
& un mondo anima<strong>le</strong> viscido verde<br />
Con la testa in su e la lingua <strong>di</strong> fuori<br />
Bros deve essere passato anche da qui…<br />
nel<strong>le</strong> periferie desolate senza niente da <strong>di</strong>re<br />
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dove autocisterne, insegne pubblicitarie, piazzo<strong>le</strong> e cortili,<br />
infilzati da alberelli spennati, stitici<br />
che appaiono qua e là senza troppe pretese<br />
piegate dai lavori del nuovo polo fieristico<br />
in vista del futuro progressista imminente<br />
senza poesia, odorano <strong>di</strong> fallimento<br />
e <strong>di</strong> bruciato<br />
un odore che mi chiama dal finestrino del treno<br />
dove il mondo appare sempre più piatto e lontano.<br />
Tutto questo<br />
all‘ombra lontana del<strong>le</strong> montagne dall‘aspro profilo<br />
quasi impaurite, sullo sfondo<br />
mentre tutto scivola sotto i pie<strong>di</strong> tutti i giorni della nostra vita<br />
andando verso Milano<br />
col riverbero del so<strong>le</strong> che stenta a sorgere<br />
che si rif<strong>le</strong>tte sui comignoli lucenti<br />
e sui tetti del<strong>le</strong> macchine<br />
che ci illude e ci trasforma in ombre.<br />
Fabiola Ballini<br />
OLTRE IL SILENZIO<br />
Timida si veste l‘alba <strong>di</strong> nuovi colori,<br />
campane richiamano donne all‘altare,<br />
un vecchio sorride al paese natio.<br />
Il volto abbassato, <strong>le</strong> mani appoggiate<br />
al bastone, e voce che prende fiato<br />
guidata dal<strong>le</strong> mani <strong>le</strong>ggere del vento<br />
Stra<strong>di</strong>ne <strong>di</strong>segnate tra <strong>le</strong> rocce,<br />
impervie oltre picco<strong>le</strong> fontanel<strong>le</strong><br />
ornate a festa.<br />
Profumi scompigliano pensieri,<br />
abbracciati al<strong>le</strong> fronde<br />
Dei mil<strong>le</strong>nni<br />
E‘ qui,<br />
che al so<strong>le</strong> è permesso<br />
<strong>di</strong> tingere guance can<strong>di</strong>de<br />
e ammaliare bianchi seni<br />
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E‘ qui,<br />
che al mondo è permesso<br />
<strong>di</strong> sostare per un attimo,<br />
e respirare…<br />
E‘ qui,<br />
che la terra racconta <strong>di</strong> corpi e fatica<br />
e <strong>di</strong> mani semplici.<br />
Dolce, inebriante messaggio<br />
D‘amore, sa donare<br />
All‘animo <strong>di</strong> un poeta,<br />
mentre cime innevate<br />
mutano colore, quando il so<strong>le</strong><br />
giunge al suo commiato<br />
oltre il si<strong>le</strong>nzio…<br />
i ricor<strong>di</strong> si concedono alla bel<strong>le</strong>zza.<br />
Paolo Di Palma<br />
CARACCIOLO<br />
Luce <strong>le</strong>ggera d‘inverno marino<br />
quasi già mascherata primavera<br />
asciugami il volto <strong>di</strong> unguenti<br />
fini, arresta l‘onda stanca <strong>di</strong> nuotare.<br />
Ho chiusi gli occhi e d‘un tratto mi resta<br />
il fugace colore dei venti e<br />
dolce dolore mi assa<strong>le</strong> nell‘urlo<br />
appassito del tempo.<br />
Guardo i terrazzi in continuo corteggio<br />
in questo cielo che adesso respinge<br />
materno: tu sei una madre pazza che<br />
a volte mi culla e più spesso finge.<br />
Poi mi abbandona la voglia del mare:<br />
scendo dal molo e ascolto salire<br />
<strong>le</strong> assenze continue che portano a<br />
galla il mio ripetuto ripartire.<br />
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A<strong>le</strong>ssio Vailati<br />
LA VALLE DELL‘ADDA<br />
Il respiro che qui dalla pineta si allarga<br />
e strapiomba all‘ingiù, a fondoval<strong>le</strong>,<br />
con un rapido volo senz‘ali,<br />
l‘ansa dell‘Adda che snoda il suo corso<br />
e specchia fra prati e boscaglia la proda ce<strong>le</strong>ste<br />
-se proda è pur questo confine sotti<strong>le</strong> col cielo-<br />
e poi la tua immagine ferma all‘istante<br />
in cui tutto ha un principio e una fine.<br />
Era un fiorire <strong>di</strong> raggi, un ba<strong>le</strong>nare<br />
<strong>di</strong> varchi e passaggi; era un correre lungo<br />
i filari, a per<strong>di</strong>fiato, contro la luce e l‘ombra.<br />
Ed ora come sei <strong>di</strong>stante …<br />
Ma a questi mattini la tua voce esitante<br />
ancora riecheggia fra cime e prati<br />
e dov‘eri tu, è un frusciare <strong>di</strong> rami.<br />
Marco D’Anna<br />
PAESAGGIO: NOTTE DI CITTA‘<br />
Ti guardo appena sveglia<br />
Notte bambina tra i palazzi <strong>di</strong> città,<br />
con la luna,lama <strong>di</strong> falce,<br />
che veglia sul<strong>le</strong> strade popolate <strong>di</strong> sogni.<br />
C‘è un si<strong>le</strong>nzio così forte,<br />
anche il vento intimi<strong>di</strong>to chiede scusa,<br />
Mentre lieve,<strong>le</strong>ggero,<br />
Sibila tra <strong>le</strong> ringhiere antiche,arrugginite,<br />
<strong>di</strong> quei balconi sospesi sopra i viali deserti,<br />
anche loro assopiti,dormienti,incuranti,<br />
<strong>di</strong> quel<strong>le</strong> poche anime ,<br />
che <strong>di</strong> sotto camminano so<strong>le</strong>.<br />
Giovani vecchi tardano ancora<br />
Nel tempo scan<strong>di</strong>to da orologi ingialliti,<br />
nei bar <strong>di</strong> quartiere<br />
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nei bicchieri d‘amaro cattivo<br />
tra sconosciuti racconti ed occhi un po‘spenti.<br />
Ma dorme la città,<br />
dorme <strong>di</strong>stesa tra la collina e il mare<br />
tra i castelli e <strong>le</strong> antiche mura<br />
dorme la costa e riposano i marciapie<strong>di</strong><br />
tace la via che porta a casa mia<br />
sotto mil<strong>le</strong> lucine…..<br />
….e <strong>le</strong> chiamano stel<strong>le</strong>!<br />
Cielo dal blu intenso e suadente<br />
Nuova luce sul<strong>le</strong> case ormai stinte<br />
La mia compagnia nel deserto notturno<br />
La mia solitu<strong>di</strong>ne nel vociare del giorno.<br />
Ritorno a casa,<strong>le</strong>ntamente,<br />
godendo il si<strong>le</strong>nzio,<br />
e la danza <strong>le</strong>ggera e perfetta<br />
<strong>di</strong> cartacce romantiche,<br />
volteggianti abitanti dei portici notturni.<br />
Che incanto la città <strong>di</strong> notte<br />
Sotto mil<strong>le</strong> lucine,<br />
che sp<strong>le</strong>ndore!<br />
solo una città che dorme,<br />
e <strong>le</strong> sue mil<strong>le</strong> lucine<br />
e <strong>le</strong> chiamano stel<strong>le</strong>.<br />
Giovanni Ziviello<br />
IRISH SEA: (ON THE SHORE )<br />
a happy val<strong>le</strong>y;<br />
i bossi conservano brivi<strong>di</strong> del nord<br />
con gelosia tortuosa dai poggioli (great orme)<br />
li ve<strong>di</strong> a schiere sventolarsi<br />
a gri<strong>di</strong> sepolti nella linea glauca<br />
tinte sobrie d‘im pressionism o vittoriano);<br />
ma oltre... un brandello <strong>di</strong> frivola esistenza<br />
(un ricordo, <strong>di</strong>rei)<br />
stenta ai <strong>le</strong>sti grigi affastellati,<br />
s‘accomoda al suono del<strong>le</strong> c<strong>le</strong>ssidre<br />
(séguiti <strong>di</strong> spum e e storie):<br />
e ga<strong>le</strong>oni, schooners, e i rumori dei ponti...<br />
e quanti ancora solcheranno i venti...<br />
s‘immergono negli specchi sentieri<br />
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(tra i tanti uno sosta in un angolo <strong>di</strong> cosmo, ‗scosto)<br />
e frusci biancastri si immolano sull‘areni<strong>le</strong><br />
(una lacrima...), cenci verso l‘orizzonte<br />
e quante ancora si poseranno smunte<br />
sbronze<br />
giammai defunte.....<br />
scrigno ancestra<strong>le</strong>,<br />
custo<strong>di</strong>sci frali<br />
gli aneliti per altri bar<strong>di</strong>.<br />
(e chissà un giorno per m e ci sarà posto in un tramonto porpora)<br />
lacrime che cullano<br />
pensieri <strong>di</strong> vorticosa spuma<br />
spuma vita<strong>le</strong><br />
nel fragore ch‘è impeto.<br />
a<strong>di</strong>eu,a<strong>di</strong>eu.......irish sea!<br />
Riccardo Minissi<br />
DESERTI<br />
Ho visto dune a per<strong>di</strong>fiato<br />
fino alla linea sotti<strong>le</strong> dell‘orizzonte,<br />
saliscen<strong>di</strong> sabbiosi<br />
dal<strong>le</strong> forme impreve<strong>di</strong>bili,<br />
nei tramonti rosso-fuoco<br />
del profondo Maghreb,<br />
sopra i quaranta gra<strong>di</strong>,<br />
oscurati nel<strong>le</strong> notti polari<br />
passate all‘ad<strong>di</strong>accio,<br />
monotonia ininterrotta,<br />
da misteriose carovane<br />
<strong>di</strong> Tuareg e beduini<br />
<strong>di</strong>rette verso mercati lontani<br />
per il commercio al minuto.<br />
Poi un soffio <strong>di</strong> vento<br />
il ghibli, mi ha trasportato<br />
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sulla volta ce<strong>le</strong>ste,<br />
ammirando panorami<br />
subsahariani a per<strong>di</strong>ta d‘occhio,<br />
passeggero <strong>di</strong> un jet virtua<strong>le</strong>,<br />
che guarda dall‘alto<br />
la vita a ritmo <strong>le</strong>nto<br />
<strong>di</strong> rare oasi verdeggianti<br />
per farmi infine atterrare<br />
sull‘albero maestro<br />
<strong>di</strong> un peschereccio me<strong>di</strong>terraneo<br />
fra giornate grigie e<br />
monotone senza movimento,<br />
ad altre animate da febbrili attività,<br />
<strong>di</strong> volti anonimi ai punti d‘imbarco,<br />
reti a strascico<br />
animate da una moltitu<strong>di</strong>ne<br />
<strong>di</strong> pesci morenti,<br />
immobi<strong>le</strong> testimone del mondo moderno,<br />
che pulsa in modo incessante.<br />
Maria Co<strong>le</strong>santi<br />
LA BELLA DORMIENTE DEL SANNIO<br />
Dolcemente adagiata sotto il cielo<br />
riposa la mia bella addormentata:<br />
la scalda il so<strong>le</strong> e la pioggia la <strong>di</strong>sseta.<br />
Giace <strong>di</strong>stesa mentre ogni voce tace<br />
ed io la osservo con gran languore<br />
perché ne invi<strong>di</strong>o il sonno e la gran pace.<br />
Sembra una donna voluttuosa e pigra<br />
che ostenta con orgoglio il suo profilo:<br />
fronte spianata e capelli fluenti,<br />
nasino greco e bocca tratteggiata,<br />
petto robusto, mammel<strong>le</strong> prorompenti,<br />
vita sotti<strong>le</strong> e ben delineata.<br />
L'osservo all'alba quando sorge il so<strong>le</strong><br />
e la tinge <strong>di</strong> rosa e <strong>di</strong> rif<strong>le</strong>ssi,<br />
l'ammiro a sera quando all'orizzonte,<br />
si staglia nella sua conformazione.<br />
E' un quadro degno del più gran pittore,<br />
sottoposto alla vista e all'attenzione<br />
dell'umi<strong>le</strong> viandante<br />
e del cultore dell'arte raffinata.<br />
Con fatica si riesce a immaginare<br />
che una montagna possa aver sembianze<br />
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<strong>di</strong> una donna sì bella e provocante<br />
da scatenare passioni e compiacenza.<br />
Eppur, la mia montagna,<br />
che al Sannio fa da inquadratura,<br />
se ne sta lì, ieratica e romantica,<br />
nel suo vestito <strong>di</strong> fitta verzura.<br />
Ancor più bella appar, quando la bruma,<br />
umida e fredda, <strong>le</strong> fa da copertura<br />
mentre l'avvolge soffice e ondeggiante<br />
lasciando intravedere <strong>le</strong> sue alture.<br />
Sembra un'on<strong>di</strong>na che gal<strong>le</strong>ggia placida<br />
su un mare calmo che la tiene a galla<br />
mentre beata, registra da lontano<br />
i confini del Sannio benedetto,<br />
terra <strong>di</strong> eroi, <strong>di</strong> papi e buona gente,<br />
che non arretra mai davanti a niente.<br />
Laura Lomuscio<br />
SOGNO<br />
Curioso sp<strong>le</strong>ndore,<br />
spumoso luccicare <strong>di</strong> specchi,<br />
dolce e languido movimento <strong>di</strong><br />
granelli d'oro gioca<br />
scivolando su interminabili curve,<br />
carezze infrante su arse illusioni.<br />
E respiro affannosa, sapore<br />
<strong>di</strong> dolci raggi persi nel vagar<br />
tra <strong>le</strong> onde, cullandomi<br />
nel esser mio donna<br />
nel sogno ormai perso.<br />
A<strong>le</strong>ssandro Monticelli<br />
TI SCRIVO DA UN HOTEL<br />
Ti scrivo da un hotel a due stel<strong>le</strong><br />
In una antica città del sud<br />
Molto lontano da casa.<br />
Il viaggio è stato lungo,passaggi interminabili<br />
Tra vigneti e immensi prati ver<strong>di</strong><br />
Squarciando all‘improvviso viali <strong>di</strong> paesi sonno<strong>le</strong>nti<br />
Con rare figure <strong>di</strong> giovani stanchi e vecchi con occhiali da so<strong>le</strong><br />
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Appoggiati a fioriere a borbottare, aspettando la cena o <strong>di</strong> morire.<br />
Ti scrivo da un hotel a due stel<strong>le</strong> in un tempo scorsoio<br />
Avvertito dalla carne<br />
Nell‘ora viscosa dell‘orologio<br />
Nella pioggia estiva che porta la sabbia dell‘Africa vicina.<br />
Ti scrivo da un hotel a due stel<strong>le</strong><br />
Fuori dalla finestra luci smunte e sparse.<br />
Ti scrivo <strong>di</strong> sera da un hotel a due stel<strong>le</strong><br />
Le ultime due che sono rimaste.<br />
Giovanni Catalano<br />
NON E‘ MAI STATA UN‘ALTRA<br />
E portare con sé<br />
attraverso ogni porto<br />
la notizia che l‘arpa<br />
o la fontana<br />
<strong>di</strong> una certa piazza<br />
siano rimaste intatte.<br />
La stessa fanciulla<br />
si scuote ora nei capelli<br />
lunghi, rinnovati.<br />
Come quel giorno<br />
se risa<strong>le</strong> dalla vasca.<br />
Nuda. È la stessa.<br />
Qui il tramonto<br />
è rimasto appeso<br />
alla Torre Campanaria,<br />
invischiato nella rete<br />
dei laterizi <strong>di</strong> Solopaca.<br />
Poco più in là<br />
la notte.<br />
Qualcuno, in fondo,<br />
su un prato d‘alghe,<br />
deve starsene seduto<br />
a misurare il cielo,<br />
quanto è lontano.<br />
Gli ulivi nel vento<br />
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- se proprio devono -<br />
negano e assentono.<br />
Eppure non c‘è<br />
dubbio: Te<strong>le</strong>se,<br />
se mai è esistita,<br />
non è questa.<br />
Ma chi <strong>di</strong>strugge<br />
questo posto<br />
ogni qual volta<br />
ce ne an<strong>di</strong>amo<br />
e poi <strong>di</strong> corsa,<br />
se torniamo,<br />
rimette in pie<strong>di</strong><br />
<strong>le</strong> case, ri<strong>di</strong>segna<br />
col gesso <strong>le</strong> strade<br />
per darci l‘illusione<br />
che ogni cosa resti ugua<strong>le</strong>?<br />
Antonio Carano<br />
A CORRADO E SIMONE<br />
Un violino libera <strong>le</strong> note<br />
del vento. Attento un bambino <strong>le</strong>gge<br />
la luna, la regge sospesa ad un<br />
filo sotti<strong>le</strong> in fondo a un vociare,<br />
a un corti<strong>le</strong>. Un apri<strong>le</strong> <strong>di</strong> grilli<br />
e cica<strong>le</strong>, <strong>di</strong> fiori e <strong>di</strong> foglie,<br />
gli toglie il respiro, l'assa<strong>le</strong>.<br />
In un lampo il segreto del mare.<br />
Adriano Napoli<br />
LA VISTA SOSPESA<br />
(tra i monti Picentini)<br />
Sulla strada che porta al<strong>le</strong> gran<strong>di</strong> montagne,<br />
dove finisce San Mango, e la vista è sospesa,<br />
a mezza via, tra città e campagna, c'è tutto<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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e niente, solo la strada che va e cartelli<br />
che annunciano nomi <strong>di</strong> anonimi paesi,<br />
a un tratto si vede una casa, isolata<br />
fuori da tutto, non sei tu che la ve<strong>di</strong>, è <strong>le</strong>i<br />
in realtà che chiama, si fa sentire, do<strong>le</strong>nte<br />
come una donna che fugge da una guerra d'altri.<br />
E' solo una catapecchia, ma ti sovrasta,<br />
con la scala <strong>di</strong> pietra e i tigli selvatici<br />
intorno <strong>di</strong>gnitari composti <strong>di</strong> una<br />
si<strong>le</strong>nte cerimonia nuzia<strong>le</strong>;<br />
anche ora che è <strong>di</strong>sabitata, un santuario<br />
<strong>di</strong> lucerto<strong>le</strong>, e dal tetto franato scendono<br />
impu<strong>di</strong>chi i rami del fico ancora acerbo,<br />
nella nu<strong>di</strong>tà violata del<strong>le</strong> antiche stanze,<br />
dove si festeggiò la vita, e tra i bugnati<br />
e <strong>le</strong> finestre fioriscono edere e lilium<br />
e il cisto purpureo è il premio che aspetta<br />
chi oserà scalare la recinzione incurante<br />
del pericolo <strong>di</strong> crolli e implosioni.<br />
Tra gli alberi gridano , ombre decrepite, gli uccelli,<br />
la terra da qui è un capolavoro insensato,<br />
il piccolo castello <strong>di</strong> fronte sembra finto sul monte<br />
più basso dove passa l'autostrada, la gal<strong>le</strong>ria<br />
annuncia nuove montagne fino al<strong>le</strong> Calabrie, e nebbie<br />
esalanti dal grembo <strong>di</strong> una creazione che forse non è<br />
mai cominciata.<br />
Bello sarebbe descrivere la vita <strong>di</strong> queste lucerto<strong>le</strong><br />
insonni e rassegnate sotto il so<strong>le</strong> che piano tramonta;<br />
il ritmo del loro respiro, tra <strong>le</strong> branchie, è una marea<br />
che sa<strong>le</strong>, e la montagna palpita <strong>di</strong> visioni marine.<br />
E invece siedo tra la calce e il vino, in mezzo all'erba<br />
che continua a crescere, volto <strong>le</strong> spal<strong>le</strong> al tempo,<br />
come un aristocratico viandante che decide <strong>di</strong> piantare<br />
ban<strong>di</strong>era sul ponte più alto, dove tutto è assoluto<br />
e non si vede più nulla, per troppa memoria.<br />
Francesco Cannella<br />
NEL SONNO<br />
Nel chinarsi della notte,<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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nell'irrea<strong>le</strong> quiete,<br />
contemplo mio figlio<br />
assopirsi in un intreccio <strong>di</strong> <strong>le</strong>nzuola.<br />
Protetto dai cuscini,<br />
velato dalla notturna luce,<br />
geloso del suo peluche,<br />
entro fuori dal suo mondo.<br />
Lassù la Luna osserva,<br />
<strong>le</strong> stel<strong>le</strong> viaggiano.<br />
Vorrei descriverne l'immagine,<br />
ma socchiudo la porta.<br />
Mirko Bonelli<br />
FIAMME DI FIEMME<br />
Timide voci si propagano tra i rossi abeti,<br />
sulla corteccia rimbalzano suoni d'antiche grida,<br />
bra<strong>di</strong>che, si volgono al so<strong>le</strong> <strong>le</strong> <strong>le</strong>gnose pareti:<br />
<strong>di</strong> stra<strong>di</strong>vario canto <strong>di</strong>pingon la lor favella,<br />
con straor<strong>di</strong>nario impeto il vento <strong>le</strong> trafigge nel d'or<br />
meriggio<br />
accompagnando<strong>le</strong> da frasi d'i<strong>di</strong>lliaca origine eolica per<br />
ringraziar la natura sorella.<br />
Il bosco fiemmese ora tace al calar dell'ombra sull'aria<br />
vorace,<br />
soggiace al<strong>le</strong> note sprigionate dall'ugola d'un glorioso e<br />
alquanto loquace rapace, poi...<br />
s'infiamma d'una brace <strong>di</strong> si<strong>le</strong>nte pace.<br />
Matteo Marangoni<br />
ASPETTANDO LA DATA<br />
La data<br />
<strong>di</strong>spersa della<br />
<strong>le</strong>ttera, cronaca<br />
dì viaggio lontano,<br />
presente è sì<br />
il solo giro<br />
<strong>di</strong> mura e mirando<br />
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l'angolo dove un<br />
sogno <strong>di</strong> nuovo<br />
orizzonte, mai esplorato,<br />
si era rifugiato,<br />
ritorna dritto al<br />
punto da cui<br />
era partito.<br />
Fabio Franzin<br />
SEGNI DI UN ALFABETO TRADITO<br />
Alberi, nella nebbia, intravisti<br />
da un treno in corsa, rami storti<br />
in fuga dal loro tronco bruno<br />
come lampi d‘ombra, o raggi<br />
<strong>di</strong> ostensori in nude preghiere.<br />
Rami e ringhiere, ferro e stecchi<br />
a comporre croci nere nel candore,<br />
a farlo sembrare un cimitero, oggi<br />
il paesaggio. Quei solchi curvilinei<br />
scavati dal<strong>le</strong> ruote <strong>di</strong> un trattore<br />
nel fango, <strong>di</strong>segnano figure arcaiche,<br />
segni <strong>di</strong> un alfabeto ormai tra<strong>di</strong>to,<br />
fra uomo e natura, terra e verità.<br />
Ada Crippa<br />
C‘E‘ UNA STRADA<br />
C'è una strada lunga<br />
che scende verso ovest<br />
una lingua d'asfalto<br />
che trasuda-<br />
un taglio in mezzo al grano -<br />
più nero che oro<br />
negl'occhi del terzo mil<strong>le</strong>nnio.<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Rodolfo Vettorello<br />
VAL D'ORCIA<br />
Ho visto un giorno un olmo solitario<br />
al centro desolato d'un immenso<br />
campo arato.<br />
All'ombra esigua un asino sdraiato<br />
e un orcio d'acqua.<br />
La terra giallo-rossa quasi fuma<br />
nella calura.<br />
Val d'Orcia come un angolo <strong>di</strong> luna.<br />
La strada s'attorciglia intorno ai colli<br />
come una biscia d'acqua all'erba mol<strong>le</strong>.<br />
Il so<strong>le</strong> a picco lacera <strong>le</strong> zol<strong>le</strong><br />
e la polvere a nubi, nella luce,<br />
é come fosse il fiato della terra.<br />
Soltanto <strong>le</strong> cica<strong>le</strong> a dare voce<br />
ad un paesaggio muto che assomiglia<br />
al fondo inanimato d'un affresco.<br />
L'auto che sa<strong>le</strong><br />
pennella curve tra <strong>le</strong> crete gial<strong>le</strong>.<br />
Il borgo abbarbicato sopra il col<strong>le</strong><br />
promette l'ombra del<strong>le</strong> brevi strade.<br />
Si sogna il so<strong>le</strong><br />
e poi si pena dentro la calura;<br />
così per ogni gioia che si attende.<br />
Che non sia troppo grande<br />
perché l'anima possa contenerla<br />
impunemente.<br />
Daniela Raimon<strong>di</strong><br />
LAGUNA VENETA<br />
Luna bianca <strong>di</strong> settembre<br />
sui muri sgretolati <strong>di</strong> Burano.<br />
La chiesa che sorgeva nella nebbia<br />
e il vecchio molo <strong>di</strong> <strong>le</strong>gno consumato.<br />
Acque immobili e canneti verde-rame<br />
Acque scure e umi<strong>di</strong> vapori.<br />
Acque dense <strong>di</strong> vita, linfa e pace<br />
Acque ferme, fra soffici lagune e <strong>le</strong> palu<strong>di</strong>.<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Quanta calma e quanto cielo c‘era.<br />
Tenue cometa <strong>di</strong> ruggine e turchese<br />
Venezia brillava all‘orizzonte:<br />
Il si<strong>le</strong>nzio scioglieva piano l‘aria.<br />
La tua testa riposava sul mio grembo,<br />
come un figlio.<br />
Giuseppe Vetromi<strong>le</strong><br />
IL VOLTO DI QUESTA CITTA‘<br />
Non muta mai il volto <strong>di</strong> questa città<br />
mia cara:<br />
la scia d‘ottano <strong>di</strong>ssolve ormai i suoi profumi<br />
e il canto del<strong>le</strong> sirene è squarcio<br />
nel muro che nasconde l‘ultimo vero uomo<br />
(ancora attento ai cieli interni della memoria)<br />
Il volto è l‘insipida decadenza dei sorrisi<br />
dall‘al<strong>le</strong>gria del<strong>le</strong> favo<strong>le</strong> serali<br />
al nuovo gioco del<strong>le</strong> faide rionali<br />
dal dolce progre<strong>di</strong>re <strong>di</strong> passi lungo il litora<strong>le</strong><br />
all‘amaro ripercorrere i vicoli<br />
fred<strong>di</strong> e scuri <strong>di</strong> rantoli e <strong>di</strong> droghe<br />
Il volto è lo sfumare del nostro cuore<br />
al<strong>le</strong> vampe d‘immon<strong>di</strong>zia e <strong>di</strong> nequizie<br />
che malamente <strong>le</strong>gano i nostri nomi<br />
ad una città senza più ra<strong>di</strong>ci<br />
Un volto che si nasconde ormai<br />
nel si<strong>le</strong>nzio degli amori in riva al mare<br />
o nel brusio della speranza<br />
che tutto possa un‘altra volta rifiorire<br />
(come l‘aiola in mezzo a piazza naziona<strong>le</strong>)<br />
Amore:<br />
è il cammino verso un dove <strong>di</strong>sperato<br />
che ci falsifica il passo e <strong>le</strong> stagioni<br />
e noi languiamo in un orrido pantano<br />
Ma da lontano la città sembra più cara<br />
:un dolce agglomerato <strong>di</strong> gioie e <strong>di</strong> dolori<br />
una vita che l‘intrico del<strong>le</strong> strade ha reso<br />
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ancora più smagliata<br />
No mia cara il volto non è mai cambiato:<br />
siamo noi fantasmi del duemila<br />
il suo ta<strong>le</strong>nto o il suo degrado<br />
Va<strong>le</strong>ntina Carlone<br />
RIO DE JANEIRO<br />
Qui c‘era un fiume in Gennaio<br />
tra mare e montagne<br />
vil<strong>le</strong> e baracche<br />
ostentazione del troppo<br />
e del troppo poco.<br />
La brezza è <strong>le</strong>ggera<br />
quieta e carezzevo<strong>le</strong>.<br />
Gesù Cristo dall‘alto<br />
da ogni punto <strong>di</strong> vista<br />
spalanca <strong>le</strong> braccia<br />
ad ogni contrad<strong>di</strong>zione.<br />
Abbraccia umanità paradossa<strong>le</strong><br />
più <strong>di</strong> un Gennaio <strong>di</strong> piena estate.<br />
Ma ha occhi <strong>di</strong> pietra<br />
<strong>di</strong> chi non transige,<br />
immutabili e duri<br />
come i grovigli<br />
<strong>di</strong> destini sottostanti<br />
che evita <strong>di</strong> guardare.<br />
Paolo Turroni<br />
CESENA<br />
Si<strong>le</strong>nziosa<br />
è la mia Rocca<br />
più non risuona limpida<br />
la voce <strong>di</strong> Cia<br />
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fulminante in battaglia.<br />
il sangue dei vinti scorso<br />
fu cancellato da innumerabili guerre<br />
<strong>le</strong> pietre tacciono<br />
potrò mai più u<strong>di</strong>re la voce<br />
che dal ruscello sorge a lambire<br />
la memoria del tempo passato?<br />
sfavilla la mia Rocca<br />
nel tardo so<strong>le</strong> meri<strong>di</strong>ano<br />
canto per <strong>le</strong> rosse foglie che <strong>le</strong>nte<br />
cadono volteggiando per l‘aria.<br />
Francesca Esposito<br />
TRA UN ANNO<br />
Ci rivedremo tra un anno esatto<br />
aspettami.<br />
In<strong>di</strong>etreggiai, la rena asciutta<br />
impanò i miei pie<strong>di</strong><br />
camminai verso il bar della spiaggia<br />
ritrovai il mio tavolino affacciato<br />
all‘aria salmastra, la se<strong>di</strong>a <strong>di</strong> plastica<br />
appicicaticcia e l‘aria frizzante<br />
il mare era una lastra <strong>di</strong> cristallo<br />
smerigliato, luccicava d‘azzurro<br />
lievemente increspato a tagli blu<br />
cobalto,<br />
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sfilai i sandali e incrociai i pie<strong>di</strong><br />
molli <strong>di</strong> sa<strong>le</strong>,<br />
comparve in si<strong>le</strong>nzio lo spicchio<br />
rosso <strong>di</strong> sempre,<br />
denso coagulo <strong>di</strong> fiamme<br />
come mercurio e sangue<br />
socchiusi gl‘occhi quando issatosi<br />
si presentò intero il buco <strong>di</strong> fuoco,<br />
e mi spianò i pensieri.<br />
Dimenticare o ricordare, questione<br />
<strong>di</strong> punti <strong>di</strong> vista<br />
si apriva <strong>le</strong>nta la giornata <strong>di</strong> spiaggia,<br />
ombrelloni ancora chiusi e sdraie rovesciate<br />
tra poco avrebbero preso vita mentre<br />
io avrei infilato il grigio pensiero<br />
del ritorno alla città.<br />
Olimpia Marino<br />
IL MARE<br />
Quando i tuoi rif<strong>le</strong>ssi<br />
illuminano i miei occhi<br />
Quando il tuo profumo<br />
impregna il mio corpo<br />
Mi dai forza, mi doni pace<br />
Il tuo manto azzurro<br />
Che si fonde con quello del cielo<br />
Regala sp<strong>le</strong>ndore ad una giornata grigia<br />
La tua forza natura<strong>le</strong><br />
Da sempre sulla cresta dell‘onda<br />
Affligge e custo<strong>di</strong>sce vite <strong>di</strong>menticate<br />
In te che ritrovo il mio respiro<br />
Mi abbandono ogni qualvolta<br />
La vita me ne toglie un soffio<br />
Perché tu sei…il mio grande mare <strong>di</strong> emozioni..<br />
Chiara Galli<br />
IL DESERTO ALLO ZENITH<br />
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Il so<strong>le</strong><br />
nel deserto<br />
Sembra ondeggiare<br />
<strong>di</strong> liquido latteo<br />
come se ubriaco<br />
dei colori terrestri<br />
vo<strong>le</strong>sse annullare<br />
nel bianco<br />
quelli del cielo.<br />
Francesca Montano<br />
FERRAGOSTO<br />
È una condensa <strong>di</strong> colori<br />
Intrisa <strong>di</strong> salmastro<br />
Quella del mare a tarda sera.<br />
Unto <strong>di</strong> creme e grida d‘infante<br />
(neonate vocali umane)<br />
Risuonano ancora sulla spiaggia deserta.<br />
Le costo<strong>le</strong> <strong>di</strong> so<strong>le</strong><br />
hanno ceduto il passo.<br />
e la notte<br />
ha spolpato il giorno<br />
del<strong>le</strong> sue tinte<br />
come i cani<br />
con gli avanzi del pranzo <strong>di</strong> festa.<br />
Picco<strong>le</strong> luccio<strong>le</strong> <strong>di</strong> fuoco<br />
Crepitano dal <strong>le</strong>gno umido<br />
E i falò <strong>di</strong> ferragosto<br />
Cantano la loro nenia giovane<br />
Che profuma <strong>di</strong> sa<strong>le</strong> limone e tequila.<br />
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Maurizio Galli<br />
AFRICA<br />
Ca<strong>le</strong>idoscopio <strong>di</strong> colori<br />
L‘africa si snoda sui suoi sentieri <strong>di</strong> sangue<br />
e la terra sembra aprire<br />
<strong>le</strong> bocche dell‘inferno<br />
vomitando colori sulfurei nei cieli.<br />
Va<strong>le</strong>ntina Car<strong>di</strong><strong>le</strong><br />
FRASSINO<br />
Il si<strong>le</strong>nzio della piazza è<br />
rotto soltanto dagli<br />
echi <strong>di</strong> una<br />
campana che<br />
risuonano come un<br />
richiamo alla vita.<br />
E' un suono tondo<br />
intorno tego<strong>le</strong> si<strong>le</strong>nziose<br />
e il cip-cioppare<br />
tar<strong>di</strong>vo <strong>di</strong> un fringuello.<br />
Vibra appena l'acqua <strong>di</strong> una fontana,<br />
ormai sorda al noto suonare.<br />
Immobili mura intorno;<br />
mute mutate nel tempo<br />
soltanto da crepe nuove.<br />
L'insegna <strong>di</strong> una vecchia locanda<br />
cigola, ma è soltanto<br />
un vento passeggero,<br />
un soffio peregrino,<br />
che scuote appena<br />
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<strong>le</strong> ver<strong>di</strong> fronde <strong>di</strong> un Frassino,<br />
come un viandante<br />
solitario che immemore<br />
della strada conosciuta<br />
imbocca un sentiero nuovo.<br />
Otto rintocchi,<br />
fumi bianchi dai camini,<br />
mentre <strong>le</strong> luci della cena<br />
scaldano picco<strong>le</strong> alcove,<br />
isolate.<br />
Chissà quali storie nascondono.<br />
Francesco M.T. Tarantino<br />
SQUARCI<br />
Dipingere il tempo oltre i veli e <strong>le</strong> sete<br />
Dove ristagnano squarci <strong>di</strong> glorie inattese<br />
Itinerari <strong>di</strong> voli inconsueti e senza mete<br />
Che si infrangono sul<strong>le</strong> alte cime sospese<br />
Sotto un cielo d‘altri tempi e un ca<strong>le</strong>ndario<br />
Scan<strong>di</strong>sci i giorni cocciuti e irregolari<br />
Sfogliando <strong>le</strong> pagine <strong>di</strong> un vecchio breviario<br />
Che ridoman<strong>di</strong> nell‘alternanza <strong>di</strong> rosari<br />
Com‘è bello guardare il mare d‘inverno<br />
Vo<strong>le</strong>re andare sul<strong>le</strong> onde e non potere<br />
Il tuo respiro malato che se ne fa scherno<br />
Ti offusca <strong>di</strong> nebbia e ti lascia cadere<br />
Prova a descrivere <strong>le</strong> tue voglie sul fiume<br />
Mentre scorre e ti riporta al<strong>le</strong> memorie<br />
Di estasi consumate tra <strong>le</strong> anse e <strong>le</strong> brume<br />
Fra <strong>le</strong> righe maliziose <strong>di</strong> un cantastorie<br />
Vuoi davvero gridare a squarciagola<br />
Le bestemmie <strong>di</strong> un angelo <strong>di</strong>subbi<strong>di</strong>ente?<br />
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Gli hanno tagliato <strong>le</strong> ali e più non vola<br />
Cerca la luce e si smarrisce continuamente.<br />
Serena Vestene<br />
EFFETTI D'AUSTRALIA<br />
Svuotata <strong>di</strong> me<br />
e <strong>di</strong> un senso <strong>di</strong> limite<br />
risalgo da sola<br />
a cavalcioni sul cuore<br />
solitari sentieri<br />
su vastità senza fine<br />
E volgo lo sguardo<br />
dove l'alba australiana<br />
sottrae alla terra<br />
un po' del suo rosso<br />
e lo intinge<br />
fra rif<strong>le</strong>ssi <strong>di</strong> luce<br />
in un billabong<br />
d'acqua stagnante<br />
Pennellate <strong>di</strong> mie<strong>le</strong><br />
dal sentore eucalipto<br />
e un suono lontano<br />
dall'in<strong>di</strong>geno timbro<br />
che evoca immagini<br />
<strong>di</strong> un Tempo del Sogno<br />
Cammino nel vento<br />
Ne seguo il suo canto<br />
Ed è un salubre astrarsi<br />
dallo scenario <strong>di</strong> sempre<br />
dalla stanzialità <strong>di</strong> un esistere<br />
che è forzatura per l'anima<br />
E' così che mi specchio<br />
e ritrovo me stessa<br />
nell'azzurrità del mattino<br />
E come un boomerang in corsa<br />
nel suo tratto a ritroso<br />
l'anima mia si libra nell'aria<br />
Sono effetti d'Australia.<br />
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Antonio Chiades<br />
MARE DELLE STAGIONI<br />
Mare d‘inverno<br />
aperto al saluto<br />
con incedere arcano<br />
la voce interrotta<br />
Mare <strong>di</strong> primavera<br />
con la gente che torna<br />
da appro<strong>di</strong><br />
<strong>di</strong> nuvo<strong>le</strong> e vento<br />
Mare d‘estate<br />
deserto al tramonto<br />
tra colori so<strong>le</strong>nni<br />
conchiglie annoiate<br />
Mare d‘autunno<br />
intriso <strong>di</strong> rami anneriti<br />
come mani<br />
chiuse in preghiera.<br />
Giuseppe Pagnozzi<br />
ONDE DI BREZZA MARINA<br />
La brezza piano<br />
si alza sul velo blu<br />
<strong>di</strong> un mare <strong>di</strong> quiete.<br />
calma:<br />
<strong>le</strong>nte ondeggiano <strong>le</strong> onde<br />
cullate dal vento fresco <strong>di</strong> tramontana<br />
sbattendo su scogli<br />
come carezze<br />
irrequiete tenerezze.<br />
Fresca primavera<br />
Passata a contemplare<br />
La brezza ce<strong>le</strong>ste<br />
Che fa rilassare<br />
Lasciando:<br />
I pensieri lontani<br />
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qui per un attimo<br />
Ogni perp<strong>le</strong>ssità scompare.<br />
Clau<strong>di</strong>a De Francesco<br />
FREDDO<br />
Le scintil<strong>le</strong> dell'acqua<br />
spariscono<br />
sotto quella nube<br />
nera<br />
quanto è più nero<br />
il nero<br />
sopra l'azzurro<br />
quanto è più densa<br />
l'ombra<br />
se il resto è so<strong>le</strong><br />
L'acqua non è limpida<br />
al buio<br />
è torbida, pesante e<br />
sibillina<br />
non vedo più<br />
gli uccelli neri<br />
la rupe grigia<br />
li inghiotte<br />
vorrei la pioggia:<br />
fa più ma<strong>le</strong>, sai<br />
vedere il so<strong>le</strong><br />
e avere freddo.<br />
Antonella Fiore<br />
OCCHI DI CARTA<br />
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Con occhi <strong>di</strong> carta<br />
dalla scheggia del vetro<br />
intravedo ponti <strong>di</strong> filo e colla<br />
su monti <strong>di</strong> fogli e paro<strong>le</strong>.<br />
Mi invitano verso ciuffi sparsi d‘erba alta<br />
accenti sul<strong>le</strong> descrizioni.<br />
Approfitto del vento <strong>di</strong> questa giornata<br />
gonfia camicie e mantelli<br />
è comodo, quasi sparuto ma mi inarca<br />
così bassa inoltro il pensiero,spingo i passi,<br />
affondo in piatte radure,pause nei <strong>di</strong>scorsi ricurvi.<br />
Mi osservo e lo specchio rif<strong>le</strong>tte, anch‘esso.<br />
Riprendo e saltello sassi sospesi <strong>di</strong> un ruscello<br />
scivolo, afferro un concetto ma avverto:omissioni o note?<br />
E s‘infittisce la boscaglia.<br />
Giungo poi, volgendo appena lo sguardo e la memoria<br />
al verso appena abbandonato, qui dove c‘è luce.<br />
E sia, compaia mi <strong>di</strong>co<br />
ora o mai più<br />
l‘unico paesaggio che in uno ne fa mil<strong>le</strong><br />
e in poche righe scintil<strong>le</strong><br />
intanto ride e sogna il mio arrivare<br />
la scogliera, il punto ed ogni altro apparire.<br />
Simone Covino<br />
SARÀ IL GIORNO<br />
Sarà il giorno<br />
in cui intuirò il senso<br />
della foresta <strong>di</strong> simboli<br />
del So<strong>le</strong> che si scioglie negli umi<strong>di</strong> inferi,<br />
dell'onda che contende la rena,<br />
del vento della sera.<br />
E poi della fuga del feminino<br />
e poi del costruire dell'Uomo<br />
e poi….<br />
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Alfio Pisani<br />
LASCIARSI UN GIORNO A ROMA<br />
Lasciarsi un giorno a Roma<br />
Quando l‘alba arriva piano<br />
E un <strong>di</strong>o ci osserva muto<br />
Luce bianca avvolge<br />
La tua pel<strong>le</strong> trasparente<br />
E affogo dentro te<br />
Un‘ultima volta<br />
Sull‘erba antica<br />
Sporca e bagnata<br />
Dei Fori in autunno.<br />
Rodolfo Cernilogar<br />
DUNE<br />
Proteggono la pineta<br />
dall‘urto del mare.<br />
Dopo la mareggiata<br />
i detriti<br />
- alghe <strong>le</strong>gni conchiglie -<br />
formano una linea lungo costa.<br />
Dalla battigia la <strong>di</strong>stanza varia<br />
secondo la furia del vento, l‘acqua<br />
salata che indurisce la sabbia.<br />
Diverse sono <strong>le</strong> piante che abitano<br />
<strong>le</strong> dune. Si nota una perizia antica<br />
nella <strong>di</strong>sposizione vegeta<strong>le</strong><br />
un crescendo melo<strong>di</strong>co<br />
<strong>di</strong> altezza e resistenza all‘aria,<br />
fino al verde luminoso dei pini.<br />
Lì<br />
si riposano gli uccelli<br />
tra un volo e l‘altro.<br />
Giovanni Cirocco<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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NEL MIO SILENZIO<br />
Dove <strong>le</strong> stel<strong>le</strong> si incontrano tra il cielo e il mare<br />
E <strong>le</strong> voci solitarie si perdono nel vento<br />
Dove il faro nessuna nave guida nel porto<br />
E malinconici i capitani hanno abbandonato il mare<br />
Dove gli alberi ti al<strong>le</strong>viano dalla luce del so<strong>le</strong><br />
E los rios sa<strong>le</strong>n de madre(*)<br />
Qui<br />
Ti porterò<br />
E raccolto nel mio si<strong>le</strong>nzio<br />
Ti <strong>di</strong>rò i miei versi.<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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(*) Detto spagnolo per in<strong>di</strong>care la potenza dei fiumi, con grande portata d‘acqua, che<br />
sembrano straripare<br />
Gennaro Grieco<br />
PADENGHE, SUL LAGOMARE È LA VITA<br />
La consolante freschezza dell‘aria<br />
che dai prosperosi balzi del golfo<br />
e fra <strong>le</strong> gonfie ve<strong>le</strong> e i bianchi voli<br />
volteggiando sa<strong>le</strong><br />
ai gialli lucenti<br />
dei campi <strong>di</strong> girasoli in preghiera<br />
verso il cielo,<br />
ai verdeggianti sentieri<br />
che trasfondono i fiati e i sentimenti<br />
degli uomini che qui colsero vita<br />
fra <strong>le</strong> pietre del lago come casa,<br />
ai ciottoli écru <strong>di</strong> Sant‘Emiliano<br />
modellati dalla mano sapiente<br />
dell‘onda antica che qui batte il tempo…<br />
Poco più in alto il castello è una meta
(magari approdo prossimo all‘anima<br />
nel viaggiosogno <strong>di</strong> una storia amica)<br />
e punta <strong>le</strong> montagne che si specchiano<br />
e che si risol<strong>le</strong>vano<br />
(in cornice<br />
e promessa <strong>di</strong> orizzonti lontani).<br />
Si vive anche qui<br />
(in fondo)<br />
per morire.<br />
Ma, fosse pur solo per un respiro,<br />
si vive a volte con gioia nel cuore.<br />
(Padenghe sul Garda, 4 agosto 2005)<br />
Patrizia de Luca<br />
PAROLE DIPINTE<br />
Pennellate <strong>di</strong> colori sfumati nei toni <strong>di</strong> verde, giallo, rosa.<br />
Bagliori <strong>di</strong> luce sulla tela contornano il paesaggio campestre.<br />
La mano creatrice del pittore si affida alla natura, sua<br />
ispiratrice.<br />
Lo schizzo svela già l‘anima del <strong>di</strong>pinto.<br />
Sussurra paro<strong>le</strong> tramite immagini dal<strong>le</strong> tinte pastello.<br />
Il muro vestito <strong>di</strong> verde ingentilisce una casetta tutta<br />
scalcinata: da un lato, tre finestre danno sulla<br />
turchese <strong>di</strong>stesa d‘acqua; dall‘altra, un portico coperto<br />
da un cappello <strong>di</strong> fiori color vermiglio.<br />
Tutt‘intorno ver<strong>di</strong>ssimi vigneti cinti da siepi <strong>di</strong> rosmarino<br />
ronzanti d‘api.<br />
Echi <strong>di</strong> un‘infanzia serena illuminano lo schermo della<br />
memoria.<br />
Lontani ricor<strong>di</strong> dell‘artista in opera si tingono <strong>di</strong> tenui<br />
sfumature al cospetto della venerata musa.<br />
Una lacrima scivola si<strong>le</strong>nziosa sul viso segnato<br />
da una ragnatela <strong>di</strong> rughe.<br />
Piange <strong>di</strong> felicità e gioia infinite, paro<strong>le</strong> <strong>di</strong>pinte sulla<br />
tela dell‘artista ritornato bambino.<br />
Paolina Pagnozzi<br />
LA TEMPESTA<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Paesaggio Incantato,<br />
orizzonti lontani.<br />
Miraggi <strong>di</strong> so<strong>le</strong> fatti come langui<strong>di</strong> rif<strong>le</strong>ssi <strong>di</strong> realtà.<br />
Ricor<strong>di</strong> lontani,<br />
<strong>le</strong> immagini si perdono nella mente.<br />
E poi…<br />
Inquietanti nuvo<strong>le</strong> oscure invadono l‘aere,<br />
lo sguar<strong>di</strong> si fa freddo,<br />
<strong>le</strong> luci scompaiono,<br />
il so<strong>le</strong> si nasconde,<br />
muta il paesaggio,<br />
scompaiono i nostalgici ricor<strong>di</strong>.<br />
La tempesta si avvicina riportandomi alla realtà.<br />
Luigi Amatiello<br />
PAESAGGIO<br />
Un passo,<br />
mi fermo,<br />
un secondo.<br />
In lontananza<br />
un paese,<br />
un paesaggio:<br />
testimone <strong>di</strong><br />
comuni dolori.<br />
Osservo <strong>le</strong> strade<br />
tormentare il col<strong>le</strong><br />
e ascolto i pensieri<br />
straziarmi anima.<br />
Un passo ancora…<br />
Ancora uno e finirà tutto.<br />
Alzo un‘ultima volta lo sguardo:<br />
non trovo<br />
la risposta che cerco<br />
nemmeno nel vuoto<br />
a cui mi sto donando.<br />
Forse è al<strong>le</strong> mie spal<strong>le</strong>.<br />
Torno a vivere<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Abbandonano l‘idea della morte.<br />
Un passo ancora<br />
Stavolta all‘in<strong>di</strong>etro.<br />
Marco Bramuzzo<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
AD UN PAESE QUASI MORTO (UN VILLAGGIO SENZA IL SABATO)<br />
Lenta <strong>di</strong>scende<br />
dai tetti del<strong>le</strong> case<br />
ai muri <strong>di</strong>roccati<br />
una nebbia suadente.<br />
Dell‘aura dolce del mattin<br />
quell‘aria or n‘è il ricordo.<br />
Nasce un pianto si<strong>le</strong>nzioso,<br />
ha bagnato ciò che pasce<br />
nel campo lì vicino,<br />
ora tra sterpi e foglie<br />
pian pian <strong>di</strong>mora<br />
quel dolce niente.<br />
Il villanel triste<br />
lontan sol s‘asside<br />
al brumoso quieto aere,<br />
nel rimirar dell‘oggi<br />
col pensier del suo domani:<br />
ripercorre il mugghiar<br />
<strong>di</strong> nuvo<strong>le</strong> bianche e nere<br />
nel cielo d‘inverno<br />
come tumultuosi cori<br />
<strong>di</strong> verginea età,<br />
custo<strong>di</strong> nascosti<br />
per così casti<br />
pensieri proibiti,<br />
la squilla allor<br />
dava una strana speranza,<br />
ma il latrar dei cani<br />
s‘è spento già da tempo,<br />
del suon della festa<br />
resta la strada vuota.<br />
Solo voi lontani monti<br />
siete testimoni nascosti<br />
d‘un remoto lamento,<br />
all‘ombra <strong>di</strong> questo manto<br />
vegliate sull‘eterno canto<br />
col romito scorrer del fiume,<br />
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come amorosa madre<br />
nel grembo della terra<br />
raccoglierà il pianto<br />
d‘un paese quasi morto.<br />
Angelo Chiafari<br />
ODE DEL<br />
VENTO ALLA TERRA<br />
Selvaggio sussurro che muove<br />
<strong>le</strong> fronde d'immoto si<strong>le</strong>nzio<br />
<strong>di</strong> verde assordante<br />
<strong>di</strong> pace che dai<br />
né sempre né mai<br />
ti afferai<br />
e rubai<br />
la musica bianca dei pioppi<br />
la pioggia rimasta sui meli<br />
e sull'erba che tace<br />
sospiri lasciai<br />
né sempre né mai<br />
ti toccai<br />
e ti amai<br />
più forte e più piano<br />
nell'onda costante del grano<br />
nel sorriso <strong>di</strong> gazze <strong>di</strong>stratte<br />
sui tetti rotti <strong>di</strong> case<br />
m'infiammai<br />
e baciai<br />
la val<strong>le</strong> che cela il torrente<br />
l'anfora rosa <strong>di</strong> carne<br />
del tuo ventre<br />
<strong>di</strong>stesa intorno all'orizzonte<br />
ti guardai<br />
né sempre né mai<br />
me ne andai<br />
e soffiai<br />
sussultai<br />
e con brezza dolce carezzai<br />
lo sbocciare <strong>le</strong>nto <strong>di</strong> stel<strong>le</strong><br />
sul<strong>le</strong> pietre antiche<br />
sulla storia che nascon<strong>di</strong><br />
e non <strong>di</strong>rai<br />
né sempre né mai<br />
ti ascoltai<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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nel fiorire delicato dei mandorli<br />
e <strong>di</strong> gial<strong>le</strong> ginestre dorate<br />
riposai<br />
né sempre né mai<br />
scioglierai<br />
la parola scintillante del tempo<br />
il segreto dell'ambra e del cobalto<br />
dell'assenzio e del mie<strong>le</strong><br />
della vita trepidante che darai<br />
né sempre né mai<br />
mi vedrai bruciare d'incanto.<br />
Io vento,<br />
tu terra<br />
cosparsa d'infinito al tramonto,<br />
col tuo sguardo<br />
comprato in oriente:<br />
tu immensa,<br />
io niente.<br />
Fausto Amico<br />
MOLTO PIU‘ A SUD<br />
C‘è un immagine che sognando vado cercandoti<br />
fra <strong>le</strong> nuvo<strong>le</strong> dei mandorli che lasciano il germoglio,<br />
i sentieri arsicci e <strong>le</strong> chiome argentate degli olivastri.<br />
Infoltiscono i cespugli spinosi e infusi <strong>di</strong> zagare,<br />
è la stagione del cardo dal fiore viola e i papaveri<br />
avvampano come grumoli <strong>di</strong> sangue fra <strong>le</strong> prataio<strong>le</strong>.<br />
Qui <strong>le</strong> collinette <strong>di</strong>staccano ombre spesse dal mare,<br />
nel magro fiume che la incide perdura lontana<br />
una litania <strong>di</strong> secoli si<strong>le</strong>nziosi.<br />
Nell‘ora del vespro i sagrati ristarono immoti,<br />
stanco lo scorrere dei carretti, <strong>le</strong> rocce nude,<br />
e la miseria fu quella inghiottita dal<strong>le</strong> zolfare,<br />
il muglio del grano fra i calanchi e la vite dolce <strong>di</strong> eloro.<br />
Le lingue dell‘ipocondrio spesso non captano<br />
forme oblique o traiettorie lineari,<br />
intagliano angolature sbronze e se un fruscio <strong>di</strong>ra<strong>di</strong>ca<br />
è questa terra che piange <strong>di</strong> luce propria.<br />
Accade così che una masnada <strong>di</strong> spiriti inquieti<br />
scocca a cicalare i meandri e sdrucciola<br />
un incedere <strong>di</strong> passi sui bruscoli della mulattiera.<br />
Pagine e pagine s‘alzano a rapinare la chiara,<br />
stazzona il vento trascorsi <strong>di</strong> pollini e spore<br />
come un luminoso scandaglio <strong>di</strong> viscere<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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che l‘anima accoppa; si desta l‘allocco<br />
dai tronchi cavi, in<strong>di</strong> la sera per poco ammutisce.<br />
A volte interrompo in questo storto <strong>di</strong>venire<br />
e furia mi sembra la coda del tempo<br />
che scampa pugnace fuori dalla porta<br />
un rivelare <strong>di</strong> nostalgie sorte.<br />
Tu sei tutta quella scia <strong>di</strong> ultrasuoni,<br />
il favillare <strong>di</strong> luccio<strong>le</strong> fra <strong>le</strong> feru<strong>le</strong><br />
e il gracidare <strong>di</strong> raganel<strong>le</strong> dal<strong>le</strong> pol<strong>le</strong>,<br />
quando il rombo notturno <strong>di</strong>rama<br />
ed una vita minuscola si mimetizza<br />
in questa parte <strong>di</strong> via straniera.<br />
Li io cammino cercandoti come un immagine<br />
fra l‘orbitare immacolato <strong>di</strong> sferu<strong>le</strong> incolte;<br />
ed uno scempio si versa come sciara<br />
sul<strong>le</strong> mie <strong>le</strong>ttere morte.<br />
Bruno Brunini<br />
CON LE ORE DEL MATTINO<br />
In mezzo a un vecchio quartiere<br />
una strada nascosta nella nebbia,<br />
colora l‘asfalto d‘azzurro.<br />
Non so dove corre<br />
la pel<strong>le</strong> bianca del suo corpo<br />
che si sveglia<br />
con <strong>le</strong> ore del mattino.<br />
Andava senza luna.<br />
Ancora sogna.<br />
Porta un‘immagine carica <strong>di</strong> ve<strong>le</strong>,<br />
giro gli occhi<br />
dove tutto è più morbido e vicino,<br />
rivedo i nostri corpi sulla sabbia,<br />
come alberi <strong>di</strong> un paese piovoso.<br />
Il cielo scivola sulla schiena<br />
ha <strong>le</strong> forme <strong>di</strong> un <strong>di</strong>segno a matita,<br />
<strong>di</strong>stendo <strong>le</strong> mani<br />
all‘ombra <strong>di</strong> quei pini<br />
che chiudono il paesaggio.<br />
Corrado Paro<strong>di</strong><br />
VELOCITA‘ DELLA SERA<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Luce chiara<br />
come un si<strong>le</strong>nzio<br />
posato sull‘orlo<br />
del rimbombo<br />
notturno.<br />
Poi il rosa s‘impose<br />
al<strong>le</strong> case. Ma non fu<br />
che un minuto.<br />
La voce del cielo, così urlata<br />
<strong>di</strong> bianco, s‘andava spegnendo.<br />
Restò, impren<strong>di</strong>bi<strong>le</strong>, un fiato<br />
incrinato, nell‘incupirsi del verde.<br />
E s‘insinuò la campana a sporcare<br />
<strong>le</strong> ultime macchie. Lasciò il giorno<br />
<strong>le</strong> cose che aveva trovate.<br />
Appena più chine.<br />
Un‘aria sincera, infine,<br />
suonò appena<br />
i due gran<strong>di</strong> alberi.<br />
E il quadro si stinse.<br />
Antonio Vecchiarelli<br />
QUELLE EMOZIONI SUL LAGO<br />
Cos‘altro posso guardare<br />
Se non il so<strong>le</strong> in questo lago<br />
Mentre all‘orizzonte scompare?<br />
Null‘altro a quel tempo mi porta pago.<br />
Non c‘è la barca, non c‘è il giulivo pescare<br />
Non c‘è il treno che quasi accarezza un rango<br />
Non c‘è quello zampillo d‘acqua dal sapore particolare<br />
Non c‘è il suono della chitarra accanto ad un cuore ramingo<br />
Non c‘è più l‘armonia… sopraffatta dal si<strong>le</strong>nzio d‘un tremolante vagare.<br />
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Paola Mara De Maestri<br />
MONTAGNE<br />
Montagne d‘argento<br />
- dal lievito della Terra<br />
al<strong>le</strong> punte del cielo -<br />
ricolme <strong>di</strong> luce e <strong>di</strong> neve,<br />
in un incerto <strong>le</strong>nzuolo.<br />
avvolte.<br />
Montagne <strong>di</strong> pesco<br />
<strong>di</strong> lisce effervescenze,<br />
limpi<strong>di</strong> effluvi<br />
e immoti si<strong>le</strong>nzi.<br />
Montagne<br />
<strong>di</strong> solive edere…<br />
in azzurri trasparenti<br />
rinfresco.<br />
Montagne accese,<br />
l‘incanto<br />
in foglie sospese.<br />
Tra la bruma<br />
fa capolino<br />
l‘attesa:<br />
novello sarà<br />
il mattino.<br />
Salvatore Grieco<br />
NOTTE D‘INVERNO<br />
Quassù, ad alta quota,<br />
lunghe folate impetuose,<br />
percuotono senza sosta<br />
<strong>le</strong> appesantite cime,<br />
della selva imbiancata.<br />
Nell‘inverna<strong>le</strong> crepuscolo,<br />
il tintinnare furioso<br />
della robusta campana,<br />
ancor pre<strong>di</strong>ce, ahimè,<br />
una nuova, interminabi<strong>le</strong>,<br />
scoppiettante nottata,<br />
da centellinare senza sonno<br />
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in compagnia dei soavi attimi,<br />
vissuti nell‘incosciente età.<br />
Sgranando <strong>le</strong> buie ore,<br />
che si consumeranno <strong>le</strong>nte,<br />
sentirò il latrare inquieto<br />
<strong>di</strong> bestio<strong>le</strong> infreddolite:<br />
giungeranno dalla lunga vallata,<br />
d‘altri esseri animata;<br />
e così, ancora una volta,<br />
davanti alla fioca luce<br />
del misero ceppo acceso,<br />
l‘anima mia si ammanterà<br />
<strong>di</strong> gelido spasimo.<br />
Gabrie<strong>le</strong> Sani<br />
ALBA. UN PAESE LONTANO<br />
Tiril ha una carezza negli occhi<br />
il suo corpo è una gabbia<br />
per <strong>le</strong>i<br />
e per me<br />
la sua intelligenza, la nasconde<br />
nel<strong>le</strong> gambe<br />
e il suo corpo<br />
è una lucertola d'oro<br />
è figlia <strong>di</strong> un albero e <strong>di</strong> un fiume<br />
dorme nella pancia della terra<br />
e a colazione mangia<br />
l'erba ed il so<strong>le</strong>.<br />
C‘è una pietra<br />
nel fiordo<br />
su cui è nata la nostra prima figlia.<br />
Esiste una finestra<br />
da cui guar<strong>di</strong>amo <strong>le</strong> stagioni rinascere,<br />
apre sulla camera<br />
in cui ti sveglio <strong>tutte</strong> <strong>le</strong> mattine<br />
con un bacio,<br />
nella casa che è nostra.<br />
Ci sarà sempre un paese per noi.<br />
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Marco Annicchiaro<br />
ALTRE PAROLE<br />
Non poteva<br />
<strong>di</strong>re altre paro<strong>le</strong>.<br />
Erano passati troppi anni<br />
e troppo si<strong>le</strong>nzio,<br />
al punto che non si possono<br />
trovare più <strong>le</strong> paro<strong>le</strong><br />
che non esistono.<br />
Del sapore del suo corpo resta<br />
un‘ombra nei ricor<strong>di</strong><br />
che ad ogni viaggio<br />
torna visibi<strong>le</strong>.<br />
Basta uscire dalla città,<br />
lo sguardo perso in un punto<br />
lontano<br />
al <strong>di</strong> là del finestrino,<br />
che la marea ancora si ritrae<br />
e l‘orma torna visibi<strong>le</strong>.<br />
E ogni volta, <strong>le</strong> paro<strong>le</strong><br />
non esistono<br />
e non si sa qua<strong>le</strong><br />
sia la vita.<br />
Flavio Nimpo<br />
INCONTRO<br />
Riappare fra nubi<br />
frastagliate<br />
il raggio dorato<br />
del so<strong>le</strong> che<br />
si rifrange<br />
in tante picco<strong>le</strong><br />
scie <strong>di</strong> granelli<br />
lucenti…<br />
E‘ il momento<br />
d‘incontro<br />
fra l‘Alto<br />
ed il cuore<br />
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degli uomini<br />
che sperano<br />
l‘arrivo<br />
<strong>di</strong> un roseo domani<br />
benedetto<br />
dalla stella<br />
della sera…<br />
E‘ Espero:<br />
promessa <strong>di</strong> luce<br />
nel buio<br />
trapunto <strong>di</strong> stel<strong>le</strong>…<br />
Daniela Manzini Kushnig<br />
NEL SOLE<br />
Verde<br />
sogna <strong>di</strong> verde<br />
l‘ onda<br />
che <strong>le</strong>nta<br />
schiuma<br />
sotto l‘ ormeggio<br />
del giorno<br />
riarso,<br />
nel cuore<br />
stretto<br />
un sospiro,<br />
morbida<br />
la mano che<br />
l‘ onda stringe:<br />
verde<br />
sul muro<br />
bianco<br />
geroglifico<br />
antico<br />
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un geco.<br />
Nel so<strong>le</strong>.<br />
Caterina Bigazzi<br />
PAESAGGI SULLE LABBRA<br />
(a mia figlia)<br />
L‘angelo assorto ti seguiva i movimenti<br />
già impazienti dentro l‘acqua: un soffio<br />
<strong>di</strong> giorni a separarti dalla luce, quasi pronta.<br />
Nove mesi <strong>di</strong> scienza perfetta e vera mente<br />
nel grembo ignaro <strong>di</strong> tua madre, e tu figlia<br />
che il nodo d‘origine imparasti, il volto<br />
attraverso la voce e <strong>le</strong> ali del suo servo.<br />
Ma ora l‘angelo tuo maestro fremeva<br />
al pensiero <strong>di</strong> farti fiorire dal<strong>le</strong> labbra<br />
un nuovo so<strong>le</strong>, <strong>di</strong> toccarti la bocca dell‘oblio<br />
che i terreni appena nati acquistano col parto:<br />
poi a ritroso la strada si trova vivendo. *<br />
Nei suoi occhi già scorrevano paesaggi,<br />
nei tuoi brillava <strong>di</strong> promesse il non ancora.<br />
L‘angelo fabbro rivedeva quel<strong>le</strong> valli,<br />
il muschio equoreo, <strong>le</strong> feconde grotte,<br />
la polvere pungente dei bruni deserti,<br />
il suolo della steppa, il fitto fogliame<br />
equatoria<strong>le</strong>, i fondali ricamati dal corallo,<br />
e l‘alto arcoba<strong>le</strong>no tra i due mon<strong>di</strong>.<br />
Ripensava l‘inizio, a quel giorno, ai suoi<br />
sfon<strong>di</strong> d‘ar<strong>di</strong>ta fantasia, tutti così tersi<br />
nei suoi sogni, e <strong>le</strong> rapide paro<strong>le</strong> innocenti<br />
d‘infanti<strong>le</strong> entusiasmo al suo Supremo:<br />
suggeriva al serio Padre del creato, da Lui<br />
accolto. Fu bello toccare nel vero visioni<br />
prima solo d‘ebbritu<strong>di</strong>ne, <strong>di</strong> temeraria sfida.<br />
E ora, quali altri paesaggi donare plasmando<br />
il volto futuro d‘un neonato, farlo degno?<br />
Germogliare sulla piega del labbro superiore<br />
la cresta che innalzi la lode dei monti,<br />
la sponda tranquilla del <strong>le</strong>tto <strong>di</strong> un fiume,<br />
lo scoglio scolpito a riposo del<strong>le</strong> onde,<br />
il fianco sussultante <strong>di</strong> un vulcano, il dorso<br />
curvo <strong>di</strong> una nuvola che increspa il turchino?<br />
Ogni frase viva farsi terra, vederla farsi carne,<br />
ma la rossa ferita della bocca, come ricamarla?<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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Col filo <strong>di</strong> un argine sicuro al vento immondo,<br />
come l‘isola del Faro nel cuore aperto del buio,<br />
porto d‘approdo <strong>di</strong> sperduti vascelli, sola<br />
misura umana ad orizzonti sibillini, oppure<br />
una parentesi sonora all‘immobi<strong>le</strong> cosmo,<br />
o una <strong>di</strong>ga <strong>di</strong> si<strong>le</strong>nzio all‘umano straripare?<br />
O il cuscino dove la Parola, <strong>di</strong> persuadere<br />
stanca la ragione, possa posare il capo, la mano<br />
sulla cetra, suonare un canto, innamorare?<br />
Ed eccola, la voce, il suo richiamo al còmpito.<br />
L‘angelo nocchiere stese indeciso <strong>le</strong> <strong>di</strong>ta<br />
sulla tabula rasa della fronte senza nome.<br />
Rivedeva il <strong>di</strong>luvio squassare duri cuori, un volo<br />
<strong>di</strong> colomba, poi l‘alto arcoba<strong>le</strong>no tra i due mon<strong>di</strong>.<br />
Nascesti lieve e svelta nel tuo pianto: lui, cancellò<br />
ogni traccia <strong>di</strong> <strong>di</strong>vina scienza, ogni orma<br />
o guscio <strong>di</strong> conchiglia; poi passò l‘onda<br />
e lasciò pulita sabbia sulla spiaggia, chiuse i venti.<br />
Gettò sull‘altra riva, infine, la sua chiave,<br />
quel f<strong>le</strong>bi<strong>le</strong> ponte <strong>di</strong> labbra, nascose la strada<br />
e ti accese la stella per ritornare a casa.<br />
Ed oggi, quando parli, rivive<br />
talvolta in chi ti ascolta,<br />
lo sfarfallio veloce del<strong>le</strong> piume<br />
in quell’abbraccio, il so<strong>le</strong><br />
su tutti i tuoi possibili paesaggi<br />
un attimo soltanto…<br />
non ricor<strong>di</strong>,<br />
ma lo sai.<br />
Dario Rizzo<br />
LIBERA DA REDINI<br />
(al Sa<strong>le</strong>nto)<br />
Compara qui,<br />
dove in un‘alba <strong>di</strong> creta già mane frondante<br />
prendono a natare<br />
soffusi<br />
i primi fremiti per gli orti freschi,<br />
carri arrancanti e svogliate verande,<br />
risolti negli auspici<br />
del<strong>le</strong> messi;<br />
dove sbattellare <strong>di</strong> scafi peregrini<br />
carezza e non faglia si concede<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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ai flutti,<br />
<strong>le</strong> iode si lasciano limare dal marinaro<br />
e scoliare <strong>di</strong> smeral<strong>di</strong> sparso, celiando,<br />
si accalora e <strong>di</strong>sseta fra la stasi azzurra;<br />
dove mai vengono alla resa<br />
<strong>le</strong> ribelli cerniere <strong>di</strong> tamerici e pietra<br />
e a per<strong>di</strong>ta <strong>di</strong> vista gli uliveti<br />
ammantano guise<br />
<strong>di</strong> vita terrena.<br />
Compara qui,<br />
dove <strong>di</strong> brezza si mondano i calli<br />
e i no<strong>di</strong> si fanno opera e preghiera,<br />
un tempo <strong>di</strong>ctator rovente<br />
vagliare per te inesorabili sabbie,<br />
stagioni abradere ancora<br />
dorate,<br />
con quel che la spiaggia qui tace<br />
fino a desistere<br />
da scalpitare.<br />
Salde <strong>le</strong> briglie riedono a una terra<br />
dei soli amanti serva, mai prigioniera.<br />
Ornella Mareghetti Baccolo<br />
ROMA<br />
Maggio stava per finire<br />
il cielo aveva ormai fatto<br />
la pel<strong>le</strong> nuova<br />
Passavano<br />
su Villa Borghese<br />
nuvo<strong>le</strong> bianche<br />
come meringhe.<br />
La sera<br />
quando io<br />
crollavo dal sonno<br />
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anche la Città<br />
lungo il fiume<br />
dormiva.<br />
Si accendevano<br />
ai pie<strong>di</strong><br />
<strong>di</strong> monte Mario<br />
lumi incerti<br />
come fiammiferi<br />
nel vento.<br />
Fu un periodo<br />
delizioso e <strong>le</strong>ggero<br />
il più <strong>le</strong>ggero della mia vita.<br />
Ma dalla finestra<br />
della mia stanza<br />
così lontana<br />
da poter vedere<br />
il si<strong>le</strong>nzio salire<br />
dal<strong>le</strong> Cupo<strong>le</strong><br />
e dai Campanili <strong>di</strong> Roma<br />
il mio cuore<br />
era Campo dé Fiori<br />
il giorno <strong>di</strong> mercato.<br />
Serena Carestia<br />
AL MIO RITORNO<br />
Il glicine scivolava sui muri<br />
si insinuava<br />
tra <strong>le</strong> inferriate dei balconi<br />
pioveva fontane <strong>di</strong> grappoli<br />
avvolgendo la mia casa<br />
con lo stupore <strong>di</strong> un abbraccio<br />
fiorito <strong>di</strong> viola.<br />
Il so<strong>le</strong> danzava per ogni dove<br />
l‘aria musicava una primavera<br />
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che faceva sognare già l‘estate.<br />
Il tempo era scivolato<br />
consumandosi<br />
in una meteora <strong>di</strong> vita<br />
come un fiore che perde i petali<br />
in un sol giorno.<br />
La casa<br />
sospesa tra passato e presente<br />
cantava memorie <strong>di</strong> giochi<br />
<strong>di</strong> echi, <strong>di</strong> dolci presenze<br />
e mi richiamava<br />
in quella nostalgica porzione <strong>di</strong> mondo<br />
dove il desiderio <strong>di</strong> fiori<br />
non appassisce mai.<br />
Patrick Marco Borsarini<br />
OASI<br />
Ritorniamo, io e te, da infiniti deserti.<br />
Il caldo cuore del<strong>le</strong> notti<br />
ci <strong>di</strong>sseta e <strong>di</strong>sfa i <strong>le</strong>tti<br />
e dal<strong>le</strong> finestre<br />
il bagliore del p<strong>le</strong>nilunio<br />
imbianca gli occhi <strong>le</strong> braccia <strong>le</strong> mani.<br />
Non sappiamo per quante lune<br />
ma ora non più orizzonti piatti<br />
o <strong>le</strong> dune <strong>le</strong>vigate dal vento,<br />
che non sa della nostra <strong>di</strong>pendenza<br />
dai punti <strong>di</strong> riferimento.<br />
Angela Sarracino<br />
CHIUDO GLI OCCHI<br />
Chiudo gli occhi,<br />
un profumo <strong>di</strong> gelsomini mi inebria il cuore,<br />
mi riporta ai miei anni bambini.<br />
Era primavera,<br />
la natura si svegliava,<br />
colorando <strong>di</strong> rosa, <strong>di</strong> bianco, il nostro giar<strong>di</strong>no.<br />
Raccoglievo fiori per te mamma,<br />
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aggiungevo alti rami,<br />
per vederti sorridere.<br />
Chiudo gli occhi,<br />
un fruscio <strong>di</strong> acque,<br />
<strong>di</strong> onde che si smorzano a riva,<br />
che si infrangono vio<strong>le</strong>nte contro scogli,<br />
mi ricordano <strong>le</strong> nostre estati…mamma.<br />
Chiudo gli occhi,<br />
un‘immagine lontana,<br />
del tuo viso rif<strong>le</strong>sso in un ruscello,<br />
un tempo ridente, ora solo e secco,<br />
mi riempie l‘anima <strong>di</strong> nostalgia.<br />
Chiudo gli occhi,<br />
la nostra casa in costiera,<br />
gli alberi <strong>di</strong> agrumi profumati,<br />
il verso dei gabbiani piroettanti nel cielo,<br />
l‘amica montagna che ci proteggeva,<br />
imponente e affettuosa nel suo abbraccio.<br />
Chiudo gli occhi,<br />
alberi semprever<strong>di</strong>,<br />
ora ti riparano dal vento,<br />
ti accu<strong>di</strong>scono nella solitu<strong>di</strong>ne,<br />
ascoltano i tuoi si<strong>le</strong>nzi.<br />
Marco Fassender Jacobitti<br />
IL PAESAGGIO DI UN VIAGGIATORE<br />
Il treno viaggia veloce,<br />
guardo fuori dal finestrino<br />
e tutto il paesaggio mi pare confuso.<br />
Il cielo, gli alberi, l‘erba, i ruscelli,<br />
sembrano <strong>di</strong> colpo svaniti.<br />
Ogni e<strong>le</strong>mento si amalgama ad un altro;<br />
si crea una magica miscela <strong>di</strong> colori,<br />
che sembra destinata ad un opera d‘arte.<br />
Antonio Bicchierri<br />
LUCANIA<br />
Scendendo<br />
lungo <strong>le</strong> tue alte vette<br />
su antichi tratturi,<br />
vecchi muli da soma<br />
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vanno<br />
con i loro zoccoli sonanti<br />
e lungo i sentieri dei pastori<br />
si aprono nell‘abbraccio<br />
<strong>le</strong> tue cromatiche valli.<br />
Lunga è la <strong>di</strong>scesa<br />
dolce è il fluire<br />
nel <strong>le</strong>nto scorrere<br />
dei tuoi fiumi<br />
che ti accompagnano<br />
prima <strong>di</strong> adagiarsi<br />
al seno<br />
nel brillio <strong>di</strong>amantato<br />
del tuo mare trasparente.<br />
Lucania,<br />
dai tuoi monti,<br />
Santuari e vallate,<br />
il tuo cuore verde<br />
si apre<br />
allo stupore del viandante<br />
come al turista sognante.<br />
Verdeggianti <strong>di</strong>stese,<br />
uliveti argentati<br />
e cal<strong>di</strong> raggi dorati<br />
racchiusi<br />
nel<strong>le</strong> tue spighe <strong>di</strong> grano<br />
ondeggianti al vento.<br />
Sfavillio <strong>di</strong> colori<br />
e fragranza <strong>di</strong> sapori,<br />
nel canto primor<strong>di</strong>a<strong>le</strong><br />
<strong>di</strong> una natura incontaminata.<br />
Corollario<br />
<strong>di</strong> paesi <strong>di</strong>gradanti<br />
nel fascino surrea<strong>le</strong><br />
dei tuoi calanchi,<br />
argil<strong>le</strong> ancestrali<br />
<strong>di</strong> paesaggi lunari<br />
irreali e spettrali.<br />
Lucania:<br />
terra forgiata<br />
dal duro e continuo lavoro<br />
dei tuoi conta<strong>di</strong>ni<br />
dai volti scolpiti,<br />
retaggio <strong>di</strong> antica fatica.<br />
Permeata<br />
nella tua magica spiritualità<br />
racchiusa<br />
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nel tuo scrigno <strong>di</strong> fede,<br />
riverbero<br />
<strong>di</strong> generazioni che furono:<br />
lasciti<br />
<strong>di</strong> genetiche virtù<br />
pregnanti<br />
<strong>di</strong> umiltà e semplicità.<br />
Scorre il tempo…<br />
nel suo evolversi<br />
ai tuoi figli<br />
Lucania mia<br />
Il continuar nel solco<br />
tracciato dai padri<br />
nell‘infinito perpetuar…<br />
Ciro Cianni<br />
CAMPANE<br />
il cielo mescola<br />
colori<br />
per il mattino..<br />
Maurizio Sol<strong>di</strong>ni<br />
PAESAGGIO QUALUNQUE<br />
a Mina<br />
Passaggi <strong>di</strong> vento a lambire<br />
<strong>le</strong> balze <strong>di</strong> terrapieni fioriti<br />
calate nel sogno <strong>di</strong> zagare<br />
profumi <strong>di</strong> gelsomino inerpicato<br />
sui muri scrostati <strong>di</strong> vita<br />
nell'arco <strong>di</strong> piazza ondeggiano<br />
aromi <strong>di</strong> caffè <strong>di</strong> pane <strong>di</strong> latte<br />
nel<strong>le</strong> vie intorno al municipio<br />
il campani<strong>le</strong> ondeggia nel cielo<br />
<strong>di</strong> canto gregoriano missa est<br />
ite in pacem svolazzi <strong>di</strong> vesti<br />
sorrisi e buongiorni i monti<br />
lontano cornice sottofondo <strong>di</strong> pace<br />
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paesaggio <strong>di</strong> vita colto nel segno<br />
nel senso della città vissuta<br />
come nei tuoi occhi vedo sempre<br />
mare e cielo e terra azzurri<br />
inestimabili <strong>di</strong> brivido<br />
a cogliere qualunque passaggio<br />
in ogni dove in qualunque paesaggio.<br />
Vincenzo Nuzzo<br />
LE GRANDI ALI<br />
Nell‘inarcarsi dei fiori,<br />
so<strong>le</strong>va sol<strong>le</strong>varsi<br />
la terra<br />
ed in brulicanti frullii d‘ali<br />
ascendere al cielo.<br />
Era così che rimbombanti caverne,<br />
o bocche vuote <strong>di</strong> materia,<br />
nacquero,<br />
ed in esse sospirante<br />
si <strong>le</strong>vava infinito il canto.<br />
Stefano Richaud<br />
PAESAGGIO AGRESTE CON GATTO<br />
La foglie degli alberi e del<strong>le</strong> rose,<br />
sotto la pioggia battente,<br />
sono percorse da più rivoli<br />
che si chiudono con una serie <strong>di</strong> gocce<br />
nella punta: cambia solo la frequenza,<br />
seguendo l‘intensità dell‘acquazzone<br />
e lo schiaffo del vento.<br />
Terminata la festa d‘acqua,<br />
i grilli, fuori dalla finestra,<br />
nascosti tra <strong>le</strong> rose<br />
che hanno un po‘ chinato il capo<br />
per il peso ricevuto,<br />
raccontano la storia <strong>di</strong> un gatto bianco,<br />
che, seduto tra i filari del granoturco,<br />
fissa i passanti con i suoi occhi rossi.<br />
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Un corvo, lo hanno detto i grilli,<br />
volteggia nel cielo, guardando il gatto:<br />
tra loro non scorre buon sangue,<br />
a causa <strong>di</strong> un buon pasto che il gatto<br />
ha rubato al corvo. Un topo <strong>di</strong> campagna<br />
stava cercando qualche buon boccone<br />
e il corvo, preso per il collo<br />
lo aveva schiantato a terra. Lì c‘era il gatto,<br />
che aveva gra<strong>di</strong>to la pietanza.<br />
Ilaria Sebastianelli<br />
SOFFICE FRASTUONO<br />
Sono voce trasparente,<br />
sagoma si<strong>le</strong>nziosa.<br />
I miei passi affondano<br />
nell‘asfalto in<strong>di</strong>fferente.<br />
Attraverso la folla.<br />
Trapasso anime inquiete<br />
e poesia effimera <strong>di</strong>voro.<br />
La luna è instabi<strong>le</strong>, opaca.<br />
Ogni luce si spegne<br />
con un labi<strong>le</strong> soffio <strong>di</strong> vento.<br />
Un vortice d‘insensatezza<br />
travolge case, colori, suoni.<br />
Respiro tra il soffice frastuono<br />
<strong>di</strong> un mondo troppo immenso.<br />
Massimo Bevilacqua<br />
SELVE<br />
“Era perché non poteva restare niente <strong>di</strong> tutto questo<br />
che gli occhi facevano i matti”<br />
M. Benedetti<br />
Questa strada il nonno la corse<br />
al fianco del fitto dei faggi che sperde<br />
e<strong>le</strong>ganza con egua<strong>le</strong> magrezza. Passò<br />
per <strong>di</strong>r<strong>le</strong> il tiepido pallore primaveri<strong>le</strong><br />
che celava il suo sentimento<br />
contorto nei cinguettii, nella magnetica adunanza<br />
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dei fili d‘erba. Proprio dove il bosco<br />
aveva pensato i giorni della nonna bambina,<br />
dove i mirtilli ancora non bagnavano<br />
<strong>le</strong> labbra fresche, e da tutto spurgava colore.<br />
Simona Conte<br />
SPICCHIO DI VETRO<br />
Non vedo poi molto<br />
da questo spicchio <strong>di</strong> vetro<br />
due mezze palme<br />
datteri anzitempo e fuori luogo<br />
e il verde è indeciso<br />
certamento non consono al ruolo<br />
che gli competerebbe.<br />
L'abete mozzato in cima<br />
avanzato un Nata<strong>le</strong><br />
<strong>di</strong> tanti natali fa<br />
è ancora in pie<strong>di</strong><br />
testimone oculare <strong>di</strong> un prato all'ing<strong>le</strong>se<br />
che un tempo è stato orto.<br />
Dal mio <strong>le</strong>tto alla se<strong>di</strong>a<br />
mi sposto con ardore<br />
mi sento coraggioso e forte<br />
quando resisto un'ora<br />
conquista della volontà.<br />
Non vedo poi molto<br />
da questo spicchio <strong>di</strong> vetro<br />
ma oggi è festa:<br />
un merlo matto si è poggiato sul davanza<strong>le</strong><br />
piega la testa a destra e sinistra<br />
l'amico merlo, e batte la coda,<br />
la sol<strong>le</strong>va e poi l'abbassa <strong>di</strong> colpo<br />
vuol <strong>di</strong>r qualcosa<br />
perchè un altro uccello, amico suo,<br />
gli viene accanto.<br />
Anche la palma si scuote e il vento s'è alzato,<br />
stasera è proprio una gran sera<br />
fame <strong>di</strong> vita e <strong>di</strong> colori mi prende<br />
e il giallo sbia<strong>di</strong>to dei datteri sod<strong>di</strong>sfa appieno<br />
il mio bisogno <strong>di</strong> vedere ancora.<br />
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Vito Russo<br />
IL CIELO DI MILANO<br />
Il nero non esiste. La giornata<br />
dura mezz‘ora in più ma il so<strong>le</strong><br />
non c‘è e <strong>le</strong> stel<strong>le</strong>. Il cielo da grigio<br />
si fa arancio e poi rosso al<strong>le</strong> quattro del mattino.<br />
Sarà l‘effetto dell‘inquinamento<br />
o forse la metropolitana<br />
<strong>di</strong> giorno succhia il cuore ai passeggeri<br />
sudati raffreddati incravattati<br />
e <strong>di</strong> notte lo sputa in alto. Nudo.<br />
Aristide Maspero<br />
MONTEROSSO<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Monterosso,Monterosso ..<br />
non potrò mai <strong>di</strong>menticare<br />
il giorno che lo scoglio s'è mosso<br />
e la conchiglia cominciò a parlare tra <strong>le</strong> onde che vanno alla deriva coi naufraghi sull'isola <strong>di</strong><br />
ieri salvati dal<strong>le</strong> casse della stiva vendute a poco,ai corsari neri bevute a terra per festeggiare<br />
scolando bottiglie <strong>di</strong> vino rosso brindare insieme,felici dell'affare .. .. Monterosso,Monterosso<br />
..<br />
in ogni vetro c'era un messaggio entrava dentro <strong>le</strong> case temperate<br />
e il so<strong>le</strong> al mare donava il raggio<br />
e dai boschi scendevan <strong>le</strong> fate all'ombra del<strong>le</strong> nubi a passeggio che portavan luce al<strong>le</strong> novel<strong>le</strong><br />
vite<br />
illuminando a giorno il miraggio<br />
dei tesori del<strong>le</strong> navi affondate<br />
e con loro <strong>le</strong> paro<strong>le</strong> d'un saggio<br />
da un'antica conchiglia riportate insieme agl'hurrà dell'equipaggio<br />
a rivedere il porto,<strong>le</strong> gonne alzate<br />
e darci dentro a più non posso Monterosso,Monterosso ..
Mirko Giacchetti<br />
IPERBOLE DEL DESERTO<br />
II profilo del vento<br />
con profon<strong>di</strong>tà <strong>di</strong> luce<br />
il deserto assume,<br />
mentre nell'arido<br />
sentiero, in<strong>di</strong>fferente,<br />
tra la sabbia, all'insi<strong>di</strong>a<br />
ritorna lo scorpione.<br />
Nel cammino rovente<br />
si respira calore, il pensiero<br />
coll'immaginazione confonde<br />
ciò che negli occhi si vede:<br />
miraggio o rivelazione?<br />
Inferno <strong>di</strong> verità<br />
o para<strong>di</strong>so <strong>di</strong> menzogne?<br />
Impossibi<strong>le</strong> è saperlo,<br />
ma trae conforto<br />
dall'apparenza<br />
lo sguardo assetato.<br />
Allora che sia<br />
l'errore soltanto:<br />
Mundus vult decipi,<br />
ergo decipiatur.<br />
Emanuela Sca<strong>le</strong>ra<br />
ACERI ROSSI<br />
Aceri rossi<br />
Sul brumoso Brenta<br />
Vil<strong>le</strong> <strong>di</strong>roccate<br />
Pinnacoli e capitelli<br />
Lampassi strappati<br />
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Chiuse e <strong>di</strong>ghe<br />
Racconti antichi<br />
Di gente sepolta<br />
Di donne vive<br />
Nel ricordo immorta<strong>le</strong><br />
Di rossetti e specchietti<br />
Di vezzi e <strong>di</strong>fetti<br />
Di sogni ansimanti<br />
Malattie e vetustà<br />
Gioventù <strong>di</strong>sseccate<br />
Pruni ormai sfioriti<br />
Lapi<strong>di</strong> assolate<br />
Ninfee secche e intorpi<strong>di</strong>te<br />
Dei fossi saltati<br />
E dei ciliegi<br />
Statue abrase<br />
Salici piangenti<br />
E tralci d'uva<br />
Stanze <strong>di</strong>sabitate<br />
Tappezzerie consunte<br />
Dov'è la fuga<br />
La fuga dal mondo<br />
In me, nell'anima<br />
Da una gabbia rinchiusa<br />
Tutto perché<br />
Un giorno credei<br />
Che sarei uscita dal<br />
Nulla.<br />
Andrea Baldocchi<br />
NATURA MORTA E PAESAGGIO<br />
Mi piacerebbe viaggiare in<strong>di</strong>etro nel tempo<br />
per toccare i fiori che un artista <strong>di</strong> due o tre secoli fa ha toccato<br />
e per sentire i profumi lasciati da primavere antichissime.<br />
E per ammirare i colori, <strong>le</strong> sfumature,<br />
che si sono perduti per sempre.<br />
Chissà se oggi siamo capaci <strong>di</strong> afferrare <strong>le</strong> stesse sensazioni,<br />
<strong>le</strong> stesse tinte, gli stessi odori?<br />
E, in futuro, cosa accadrà?<br />
Riusciremo a cogliere quel<strong>le</strong> occasioni scomparse, smarrite,<br />
fuggite via?<br />
Domande senza risposta.<br />
Che solamente gli artisti possono e potranno risolvere,<br />
con <strong>le</strong> loro conoscenze, fantasie, dubbi e certezze:<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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paesaggi, fiori, frutti <strong>di</strong>pinti<br />
che non riposeranno infine nella tomba della memoria,<br />
ma si lasceranno prendere dai nostri occhi, dai nostri sensi.<br />
E non ci confonderemo,<br />
se sapremo ben guardare <strong>le</strong> opere dei pittori, al <strong>di</strong> là del<strong>le</strong> nebbie<br />
che quoti<strong>di</strong>anamente ci turbano<br />
e non ci permettono <strong>di</strong> mirare al cuore del<strong>le</strong> cose.<br />
Ci sentiremo a nostro agio<br />
ascoltando qualche f<strong>le</strong>bi<strong>le</strong> trillo d'uccello<br />
oppure scrutando <strong>le</strong>nte luci assopite su acque immote —<br />
i giar<strong>di</strong>ni, i selciati, i petali, gli animali si risveglieranno a nuova vita,<br />
<strong>le</strong> foglie si fermeranno sopra freschi solchi <strong>di</strong> terra appena smossi.<br />
Che la pittura è in grado <strong>di</strong> rigenerare, con fatica.<br />
Proprio come fa chi lavora duro nei campi<br />
per far germogliare felici echi <strong>di</strong> eterna vitalità.<br />
Anno dopo anno.<br />
Giuseppina Marchegiano<br />
IL VERSO<br />
Lambisce i monti<br />
addolcisce i pen<strong>di</strong>i<br />
mette a nudo i calcari<br />
spazza via il superfluo<br />
–Lambisce i pianori<br />
accarezza i fiori<br />
fa ondeggiare <strong>le</strong> erbe<br />
fa sussultare gli arbusti<br />
lambisce <strong>le</strong> piante<br />
<strong>di</strong>rige i loro rami<br />
circuisce <strong>le</strong> loro chiome<br />
forma tuttuno con esse<br />
-Ma la natura resiste<br />
impara a convivere con esso, anzi lo aspetta…….<br />
perché il suo tratto <strong>di</strong>pende da esso……<br />
perché altrimenti sarebbe un‘altra cosa!.........<br />
Sembra in<strong>di</strong>care all‘uomo che la guarda<br />
come convivere con gli e<strong>le</strong>menti naturali<br />
come ogni cosa ha il suo posto, il suo scopo!.......<br />
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Gianluigi D’Agostino<br />
GRANO DORATO<br />
Fermo qui, in un' ottica <strong>di</strong> pseudo-panismo<br />
Osservo con gli occhi dell' eterno infante<br />
Le spighe dorate che <strong>di</strong>segnano <strong>le</strong> forme del vento,<br />
descrivono e mi parlano della sua essenza.<br />
Tanti esseri strenuamente attaccati a quel terreno che da vita,<br />
su quella morbida collina, su quel seno materno,<br />
poi <strong>di</strong>sillusi da una vio<strong>le</strong>nta tempesta.<br />
Tanti esseri dalla essenza statica,<br />
il mondo: solo un seno che ad ogni pianto del cielo,<br />
si riempie <strong>di</strong> latte.<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
Ecco che arriva la falce, la dolce curva nera signora della morte;<br />
ecco che con una repentina carezza si adagiano sullo scuro ventre della terra.<br />
Si riempie il carro del<strong>le</strong> anime e va via;<br />
<strong>le</strong> poche rimanenti feconderanno con il loro seme quel ventre<br />
e continuerà l'eterna sventura del vivere.<br />
Emma Maria Tropiano<br />
VECCHIO PAESE<br />
Stra<strong>di</strong>ne strette e vicoli scuri,<br />
mai visitati dal so<strong>le</strong>,<br />
muri <strong>di</strong>roccati e pericolanti.<br />
Gatti sonnecchiano<br />
sui gra<strong>di</strong>ni <strong>di</strong> una scala<br />
che nessuno sa<strong>le</strong> più;<br />
case vecchie e abbandonate,<br />
abitate solo da ragnate<strong>le</strong> che,<br />
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pigre, pendono dai soffitti scrostati.<br />
Porte spalancate<br />
non custo<strong>di</strong>scono più antichi segreti,<br />
né il campani<strong>le</strong> della piccola Chiesa,<br />
suona il Vespro o il Mattutino.<br />
Vecchio paese:<br />
ancora pochi battiti del cuore<br />
dei tuoi vecchi abitanti,<br />
<strong>di</strong>menticati per altre prospettive;<br />
poi, i cancelli arrugginiti dei giar<strong>di</strong>ni incolti<br />
sbatteranno al vento.<br />
Fernando Lena<br />
UN PAESAGGIO RADIOATTIVO<br />
Comiso: in ricordo <strong>di</strong><br />
una dell-e tante basi<br />
NATO e <strong>di</strong> quella primavera dell'1983<br />
Un. "balzo <strong>di</strong> <strong>le</strong>pre.<br />
Un brivido i<strong>di</strong>lliaco <strong>di</strong> filo spinato<br />
sotto il gonfiore plastico<br />
<strong>di</strong> un orizzonte inalato <strong>di</strong> aria frizzante<br />
mentre uno sguardo barbiturico d'eccezione<br />
ostenta sui vecchi baluar<strong>di</strong> del potere<br />
dove non muore quel senso <strong>di</strong> mo<strong>le</strong>co<strong>le</strong> infernali<br />
o il ruggito del<strong>le</strong> enormi boe <strong>di</strong> cemento<br />
immobili sulla gramigna,<br />
su quel che pensavamo allora<br />
<strong>di</strong> questa campagna:oggi<br />
spazio paludoso <strong>di</strong> margherite anoressiche<br />
sete che riporta la vita<br />
nella <strong>le</strong>ntezza del<strong>le</strong> lumache impietrite<br />
in attesa <strong>di</strong> un prezioso equilibrio<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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sul<strong>le</strong> rampe <strong>di</strong> lancio..<br />
- un coro <strong>di</strong> cingolati<br />
nel rindon<strong>di</strong>o <strong>di</strong> migliaia<br />
<strong>di</strong> spaventapasseri in mimetica,<br />
abbaii luttuosi <strong>di</strong> cani<br />
infasti<strong>di</strong>ti da una danza <strong>di</strong> manganelli<br />
ora sono e<strong>le</strong>gantemente partitura del passato..<br />
Alfreda Torella<br />
MIO FIUME, ANCHE TU<br />
Mio fiume, anche tu<br />
scorri <strong>le</strong>nto e indo<strong>le</strong>nte<br />
tra <strong>le</strong> secche e i detriti<br />
che non puoi rimuovere;<br />
rantoli tra il cemento<br />
che ti toglie <strong>le</strong> sponde<br />
e il respiro, il verde<br />
dei giunchi e dei salici<br />
e il canto del<strong>le</strong> lavandare.<br />
Mio fiume, anche tu<br />
gemi e t ' involvi nel limo terroso e ti riscuoti invitto<br />
per l'orgoglio del tuo passato:<br />
gorgogliavi impetuoso,<br />
maestoso sotto il ponte<br />
con <strong>le</strong> acque linde e chiare<br />
e <strong>le</strong> trote guizzanti tra la corrente : vedevi passare<br />
gli eserciti macchiati<br />
<strong>di</strong> rosso sangue; imperatori,<br />
principi e vescovi regnare;<br />
vedevi e scrivevi sui ciottoli<br />
bianchi del tuo <strong>le</strong>tto.<br />
Mio fiume, palpitante<br />
sei <strong>di</strong> storia e quando<br />
slarghi sotto gli archi<br />
<strong>di</strong> pietra e il so<strong>le</strong> rovente<br />
e quando un varco cerchi<br />
tra <strong>le</strong> selve intricate e <strong>le</strong> gramigne riarse. Ti<br />
ribelli all‘incuria <strong>di</strong> chi<br />
non t'ama più<br />
Mio fiume, anche tu<br />
ti <strong>di</strong>batti franto<br />
a rincorrere quel filo<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
<strong>Fondazione</strong> Gerar<strong>di</strong>no <strong>Romano</strong><br />
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<strong>di</strong> vita che ti resta.<br />
Teresa De Ninno<br />
FOGLIE SULL'ACQUA<br />
E mil<strong>le</strong> lune taglienti trascino<br />
tra <strong>le</strong> pieghe dell'anima,<br />
pensando al fiume che finisce<br />
in un manto <strong>di</strong> nebbia...<br />
Ancora posso sognare<br />
appro<strong>di</strong> <strong>di</strong> fortuna<br />
a bianche iso<strong>le</strong> assolate,<br />
sorvolando abissi profon<strong>di</strong><br />
e mari sterminati, dove <strong>le</strong> onde<br />
dei ricor<strong>di</strong> consumano il cuore...<br />
Tornerò in quest'autunno <strong>di</strong> colline,<br />
dove gli uccelli <strong>di</strong>segnano<br />
nel vento stanche traiettorie <strong>di</strong> voli<br />
e l'aria nasconde grigi vortici...<br />
Nel singulto d'acque muoiono<br />
<strong>le</strong> ultime foglie gial<strong>le</strong>,tra <strong>le</strong> <strong>di</strong>ta<br />
scorre lieve polline <strong>di</strong> cielo,<br />
segnando percorsi <strong>di</strong> angosce.<br />
Dante Iagrossi<br />
I GIORNI DELL'INCANTO<br />
Le bambine rubano stel<strong>le</strong><br />
sopra il profilo d'argento dei monti:<br />
si fanno collane <strong>di</strong> per<strong>le</strong>,<br />
quando il si<strong>le</strong>nzio della notte<br />
regala agli occhi ali <strong>di</strong> seta ce<strong>le</strong>ste...<br />
E senza mai stancarsi danzano,<br />
sul<strong>le</strong> punte dei pie<strong>di</strong>,<br />
in soffici tutù <strong>di</strong> nuvo<strong>le</strong> chiare<br />
lungo il bordo della luna piena.<br />
Spume <strong>di</strong> stupori e canti<br />
nascono per l'aria sospesa<br />
dentro <strong>le</strong> fratture del tempo...<br />
S'annulla ogni <strong>di</strong>stanza<br />
nello spazio <strong>di</strong> un pro<strong>di</strong>gio,<br />
volano ve<strong>le</strong> trasparenti<br />
da un punto all'altro dell'infinito...<br />
Premio Naziona<strong>le</strong> <strong>di</strong> Poesia 2008<br />
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Rossi coralli dal fondo del mare<br />
e manciate <strong>di</strong> ciclamini dal<strong>le</strong> colline<br />
prendono, per adornare castelli <strong>di</strong> cristallo,<br />
principesse serene <strong>di</strong> favo<strong>le</strong> antiche.<br />
E semi <strong>di</strong> melograni<br />
e bulbi <strong>di</strong> gigli can<strong>di</strong><strong>di</strong> piantano<br />
nei giar<strong>di</strong>ni <strong>di</strong> marzapane,<br />
per raccogliere negli anni a venire<br />
petali rosa <strong>di</strong> sorrisi<br />
e scuri steli <strong>di</strong> inquietu<strong>di</strong>ne.<br />
Gianfranco Rosso<strong>di</strong>vita<br />
ACQUA<br />
Ti raccolgo,<br />
nel palmo mio<br />
[concavo<br />
In Acqua sorgiva<br />
[trasfiguri<br />
Vena fremente,<br />
che la bocca asseti e,<br />
<strong>di</strong> desiderio raggeli<br />
Al labbro <strong>le</strong>so ti propongo,<br />
dal taglio latera<strong>le</strong> straripi<br />
in suono che giù per la val<strong>le</strong><br />
precipita, e la voce mia tramuta<br />
in echi <strong>di</strong> foresta, rincorrendo la tua<br />
che <strong>di</strong>spersa ,verso il mare grida.<br />
Maria Rosaria Rozera<br />
XXVI<br />
Riprendo la vecchia strada,<br />
rivedo <strong>le</strong> case <strong>di</strong>sor<strong>di</strong>nate<br />
<strong>di</strong> un mondo con <strong>le</strong> porte <strong>di</strong> essenza<br />
ed io mai più la stessa.<br />
Rivedo il ciglio sempre ugua<strong>le</strong><br />
dal<strong>le</strong> zol<strong>le</strong> assetate<br />
e tutta quella gente dalla <strong>le</strong>nta andatura<br />
che andava ripetendo con gesti colorati<br />
<strong>le</strong>zioni <strong>di</strong> vita.<br />
Ed io così <strong>di</strong>versa.<br />
La solita fermata<br />
quasi monumento <strong>di</strong> questo paesaggio,<br />
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messa lì ad in<strong>di</strong>care un'andata o un ritorno<br />
verso il mistero della vita che passa.<br />
.<br />
Eppure in alto la stessa luna,<br />
la stessa……quella <strong>di</strong> tanti anni fa<br />
sa<strong>le</strong> per l'arco del ciclo.<br />
Con atto fiero e muto<br />
fa <strong>di</strong><strong>le</strong>guare ogni ragione, ogni farsa.<br />
Emiliano D’Angelo<br />
L'IMPERMANENZA<br />
Nel<strong>le</strong> vasche <strong>di</strong> pietra<br />
<strong>di</strong> villa Ruffolo, a Ravello<br />
ho u<strong>di</strong>to vaticinare i rospi.<br />
L'anima<strong>le</strong> più grottesco del creato<br />
nel suo angolo più bello.<br />
Nel giar<strong>di</strong>no più terso e più incantato,<br />
con un presagio nitido <strong>di</strong> Oriente:<br />
la penisola <strong>di</strong>stesa<br />
in mezzo al lago <strong>di</strong> si<strong>le</strong>nzio del tramonto<br />
come una <strong>di</strong>vinità dormiente;<br />
e calligrammi vegetali <strong>di</strong> petunie,<br />
<strong>di</strong> vio<strong>le</strong>, <strong>di</strong> ninfee,<br />
sospese tra inquietu<strong>di</strong>ni ogivali<br />
e bizzarri minareti<br />
-mentre a<strong>le</strong>ggia tutt'ìntorno<br />
la minaccia remota del vulcano...-.<br />
Cos'è il rospo, a questo punto?<br />
Un bodhisattva reincarnato.<br />
Un mistico sciamano,<br />
che scrutandoti dal fondo ti ammannisce<br />
la sua livida saggezza:<br />
"Non è per te questa bel<strong>le</strong>zza,<br />
che approdasti a un ta<strong>le</strong> giorno<br />
<strong>di</strong> veemente, astratta lucentezza<br />
attraversando mil<strong>le</strong> inferni!<br />
La sconterai nel viaggio <strong>di</strong> ritorno,<br />
provando il morso dell'esilio".<br />
Fratello rospo, ecco, mi immergo<br />
nel mare putrido del tuo sguardo,<br />
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ascendo la tua vetta limacciosa:<br />
sei stato tu dunque -non Parsifal-<br />
a sbaragliare il mago Klingsor<br />
e la sua corte lussuriosa,<br />
smascherando i suoi trucchi da bagatto.<br />
Ho visto una bella, posseduta<br />
dall'incanto, baciarti<br />
e trasformarsi in te<br />
senza rimpianto.<br />
Patricia Samperi<br />
DEFINIZIONI : IL DESERTO<br />
Biondo Dorato Luminoso Ambrato<br />
Caldo Afoso Freddo Gelato<br />
Strano Fatato Misterioso Incantato<br />
Mosso Rugoso Piatto Ondulato<br />
Vuoto Animato Fremente Pulsante<br />
Buio Pauroso Cupo Profondo<br />
Arido Secco Asciutto Fecondo<br />
Calmo Si<strong>le</strong>nte Vivo Ardente<br />
Tenero Dolce Audace Suadente<br />
Limpido Acuto Profondo Trasparente<br />
Armonioso Melo<strong>di</strong>co Maestoso So<strong>le</strong>nne<br />
Astratto Eterno Para<strong>di</strong>so Inferno<br />
Mil<strong>le</strong> aggettivi per un enigma,<br />
Coesistenza <strong>di</strong> contrari,<br />
Incontro dell'uomo col <strong>di</strong>vino,<br />
Questo è il deserto.<br />
Lorenzo Pieraccini<br />
VISIONE DI UN GIARDINO<br />
Oggi guardo un giar<strong>di</strong>no fiorito:<br />
Un giacinto da me piantato<br />
i gerani temporanei<br />
<strong>le</strong> rose nel via<strong>le</strong>tto.<br />
Magnolie dal<strong>le</strong> dolci pigne<br />
un noce che frutta ghiande...<br />
Un via<strong>le</strong> <strong>di</strong> ciliegi<br />
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un parco <strong>di</strong> abeti e faggi<br />
quell'erba non curata<br />
dall'atavico giar<strong>di</strong>niere.<br />
Una siepe delimita il giar<strong>di</strong>no<br />
il vuoto oltre la siepe<br />
il salto nell'oblio<br />
<strong>le</strong> spine della siepe<br />
la pel<strong>le</strong> che si lacera<br />
il sangue scorre a terra<br />
fiorisce la mia perla<br />
non manca nel giar<strong>di</strong>no<br />
il posto per l'inconscio.<br />
Giù lungo il declivio<br />
un fitto canneto <strong>di</strong> bambù<br />
nasconde il mio segreto<br />
nel giar<strong>di</strong>no della mente;<br />
un parco senza cuore<br />
oppresso da vecchi rovi<br />
appassisce senza amor.<br />
I vari sali scen<strong>di</strong><br />
sobbalzano il mio spirito<br />
che <strong>di</strong>afano si perde<br />
negli strali del giar<strong>di</strong>no.<br />
Fiori, alberi, piante e sempre ver<strong>di</strong><br />
questo spettacolo mi affligge!<br />
E' un inverno a giugno tardo<br />
un giar<strong>di</strong>no variopinto senza cuore.<br />
Ma attenti ora mi volto<br />
aggiro un po' il canneto<br />
mi volto ed un laghetto<br />
rispecchia il mio sorriso,<br />
non sono ancora libero<br />
ma al centro del mio mondo<br />
tra sbarre <strong>di</strong> ferro e costrizioni<br />
una voliera staglia il suo comando<br />
e pappagalli variopinti riempiono<br />
<strong>di</strong> note il tardo dì;<br />
al tramonto il mio giar<strong>di</strong>no<br />
mi infonde trasparenza<br />
mi avvolge <strong>di</strong> speranza<br />
<strong>di</strong>laga l'iride dai miei occhi.<br />
La china della penna <strong>di</strong>pinge ormai<br />
il mio so<strong>le</strong>, risp<strong>le</strong>nde<br />
ormai ramingo<br />
il tempio dell'amore.<br />
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Domenica Sammaritano<br />
DALLA COLLINA<br />
Pieghe <strong>le</strong>ggere <strong>di</strong> verde<br />
Di fili sottili che ondeggiano.<br />
Campi lucenti <strong>di</strong> so<strong>le</strong><br />
Risposte all‘azzurro infinito<br />
Rimbalzi <strong>di</strong> fragili piume <strong>di</strong>segnano l‘aria d‘intorno<br />
Così un Gigante accarezza il suo fiore.<br />
Nel rosso <strong>di</strong> questo si<strong>le</strong>nzio rif<strong>le</strong>tte la luna in ostaggio.<br />
Fra crespi <strong>di</strong> tacite acque<br />
l‘orizzonte mi colma lo sguardo.<br />
Nel limite <strong>di</strong> un quadro<br />
Pur senza cornice.<br />
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