Un uomo vivo nella citt dei morti - Fazi Editore

«Sono ingiusto, lo so», dice Pahor con l’oggettività classica del grande scrittore.
Necropoli, annoverato da decenni fra i capolavori della letteratura dello sterminio, è un
libro eccezionale, che riesce a fondere l’assoluto dell’orrore – sempre qui e ora, presente
e bruciante, eterno davanti a Dio – con la complessità della storia, la relatività delle
situazioni e i limiti dell’intelligenza e della comprensione umana. I turisti che visitano il
Lager, la guida che si guadagna il pane illustrandolo (mostrando ad esempio un tavolo di
dissezione sul quale un professore universitario di Strasburgo effettuava vivisezioni e
prove batteriologiche sui deportati, specialmente ma non soltanto zingari) o due
innamorati che si baciano davanti al reticolato turbano il sopravvissuto in modo stridente.
Ma – con la sua classica capacità di afferrare la totalità – Pahor subito dice a se stesso
«che è puerile voler trasferire questi due innamorati nel mondo di una volta. Come non
avrebbe senso chiedersi a chi, allora, sarebbe mai venuto in mente che un giorno qui
avrebbero passeggiato coppiette innamorate. Noi eravamo immersi in una totalità
apocalittica, nella dimensione del nulla; quei due invece galleggiano nella vastità
dell’amore, che è altrettanto infinito, e che altrettanto incomprensibilmente signoreggia
sulle cose, le esclude o le esalta».
Con questo grande libro Pahor affronta il tortuoso incubo della colpa (quantomeno
sentita come tale) del sopravvissuto, di chi è tornato; incubo che tanto sembra aver pesato
sul grandissimo Primo Levi, quando diceva che chi è tornato non ha visto veramente a
fondo la Gorgone e chi l’ha vista non è tornato.
Consapevole di tale lacerazione, Boris Pahor l’assume su di sé ma non vi soccombe.
Quando visita il magazzino dei morti e vede le tenaglie con cui essi, allora, venivano
portati via, pensa a Ivo, un suo compagno di prigionia che non è tornato, e alla distanza
che c’è fra la propria sopravvivenza e la sua morte. «Fra Ivo e me ci sono i miei sandali
leggeri, i miei pantaloni estivi, la penna a sfera con cui annoto in fretta il nome di un
oggetto appena adocchiato. Fra Ivo e me c’è la Fiat 600 che mi aspetta all’uscita, sulla
quale a Roiano passo spesso davanti al magazzino in cui lui vendeva carbone. Così
capisco che se volessi ridiventare degno della sua amicizia dovrei privarmi di ogni
comodità e infilare di nuovo gli zoccoli della nostra miseria. Allora forse smetterebbe di
essere invisibile e non si risentirebbe del fatto che io frequenti la marina di Trieste; e
forse non pretenderebbe che la mia fedeltà a lui arrivi al punto di farmi rinunciare alla
gioia che provo nel guardare la pelle abbronzata dei bagnanti, nell’ascoltare lo sciabordio
del mare ai piedi della scogliera di Barcola».
È infedeltà essere sopravvissuto e vivere – nonostante quell’inferno attraversato –
pienamente e anche lietamente, con piacere sensuale? A questa grande domanda, Pahor
dà una grande, complessa e completa risposta umana. Non nasconde, non nega la colpa
metafisica di aver lasciato in quell’inferno tanti compagni. Si interroga sul «peccato» –
come egli dice, nel sogno finale, alla muta turba di ombre che gli passa accanto senza
guardarlo e senza vederlo, quasi il fatto di essere vivo non facesse più di lui uno di loro,
di quella gente cui pur appartiene per sempre più che a ogni altra – di aver scambiato
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