Cronicas de Artur - O Rei do Inverno

Esses deixamos viver, mas qualquer homem que oferecesse
resistência era rodeado como um javali apanhado numa
armadilha no meio de um matagal e espetado com as lanças
até à morte. O cavalo de Artur tinha desaparecido no vale,
deixando para trás um horrível rastro de homens com as
cabeças cortadas até o cérebro por golpes de espada.
Outros inimigos coxeavam e caíam e Nimue, perante aquela
destruição, soltava arrepiantes gritos de triunfo.
Fizemos cerca de cinquenta prisioneiros. Pelo menos outros
tantos estavam mortos ou moribundos. Poucos escaparam
fugindo pelo monte que nós tínhamos descido à luz cinzenta
da madrugada e alguns afogaram-se ao tentar atravessar o
Lugg, mas o resto estava sangrando, cambaleando, e
vomitando. Era a derrota. Os homens de Sagramor, cento e
cinquenta lanceiros de primeira água, apareceram quando
acabávamos de capturar os últimos sobreviventes de
Valerin.
- Não podemos dispensar homens para guardar prisioneiros
- disse Sagramor, saudando-me.
- Eu sei.
- Então mate-os ordenou-me, - e Nimue ecoou a sua
aprovação.
- Não - insisti eu.