Transando com Jesus - Moa Sipriano

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Sobre mim-eu-mesmo: “Moa Sipriano produz exclusivamente literatura adulta que aborda
todos os meandros do universo gay masculino. Seus artigos realistas, contos polêmicos e
romances homoeróticos remetem à reflexão e promovem momentos excitantes de
surpreendentes descobertas.”
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Transando com Jesus
Moa Sipriano
2003
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O pastor chegava exatamente às sete da noite. Estacionava o carro em sua vaga exclusiva,
onde dois cones estratégicos na via pública impediam a parada dos carros mortais. O Homem de
Deus deixava o interior do veículo coreano embalado ao som dos cânticos de louvor entoados por
uma bela voz de barítono de um novo talento patrocinado pela sua prestigiada gravadora
evangélica.
O culto de quarta-feira começava às sete e meia. Alguns irmãos já oravam ajoelhados perante
o púlpito de madeira maciça, encerado à exaustão pelo jovem caseiro que cuidava do salão, onde o
brilho da madeira inspirava as súplicas que seriam entregues a Deus ao final da pregação.
O sorriso radiante de dentes brancos perfeitos do pastor – ao custo de trinta mil lovs –
abrandava o sacrifício daquela gente pobre e humilde que depositava toda sua fé no Servo do
Senhor, o homem rico, culto e poderoso que havia sido “escolhido” por Deus, e que prometia a
cada culto realizado a chance única daquelas almas cansadas terem todos seus apelos atendidos
pelo Santíssimo.
Um pouco antes do início do culto de adoração, como por encanto, centenas de pessoas
surgiam sabe-se lá de onde. Todas ansiosas para presenciar o espetáculo de gestos, palavras e
emoções proporcionados pelo grandiloquente pastor diante das suas ovelhas histéricas; um
povinho embotado na ignorância.
Agora concentrado, sentado em sua cadeira no fundo do “templo”, o pastor acariciava sua
bíblia velha de guerra, retirando um pequeno marca-textos feito de papel e seda do meio de uma
página amarelada qualquer. Assim era aberta as entranhas do espetáculo.
O pastor já havia decorado a bíblia de cabo a rabo. Ele sabia o que proferir no sermão
daquela noite. Nada que fugisse do trivial. Pequenos dramas encenando os mistérios da Salvação.
Um pouco de suspense evocando o sofrimento e o perdão. O grande final era reservado para as
orações lacrimosas, ditas em alto e bom som, onde lágrimas pré-fabricadas inundariam as faces
coradas no instante exato. E o pastor invocaria o nome do seu xará quase que movido pelo
histerismo crônico, para o delírio da plateia ensandecida.
Uma hora e quinze minutos de um espetáculo da melhor qualidade. Jesus havia se superado,
mais uma vez! Agora era o momento de colher as glórias de uma atuação impecável. A volta do
sorriso perfeito e o aperto seguro de mãos, mancomunados com um leve tapinha nas costas e um
olhar azul profundo exalando compaixão era o suficiente para transmitir serenidade quase que
divina aos irmãos tão necessitados de atenção.
As notas mirradas de lovs eram depositadas em uma cesta de vime que repousava sobre uma
mesa de plástico. Todos empenhadíssimos em prol da reforma do salão, segundo as palavras de
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incentivo do pastor.
Mas o que a maioria dos irmãos não sabia era que boa parte daquele dinheiro suado seria
investida naquela mesma noite, a poucos metros dali, numa casinha simples e discreta escondida
numa das praias esquecidas de Lovland, onde o santo que não era santo costumava frequentar com
assiduidade antes de voltar para sua casa luxuosa num condomínio fechado ao sul de Downie, cair
nos braços dos seus dois filhos pequenos, tomar um segundo banho, e dormir contrariado ao lado
da bispa esposa frígida.
* * *
Quinze minutos de sexo naquela noite valiam trezentos lovs. O pastor chegaria a qualquer
momento. As palavras não eram mais necessárias. Porém Dürks sentiu necessidade de comemorar
aquela noite fria de um agosto comum e corrente. Há dez anos o pastor mantinha um caso com
Dürks, hoje um rapaz de 24 anos, dono de um belo corpo esculpido ao som do axé baiano, mas
sem conteúdo algum na cabeça “solineuzada”.
Poucos minutos eram suficientes para o descarrego do velho homem. Jesus sempre abria as
portas com a própria chave. Jesus sempre retirava metodicamente peça por peça de suas roupas de
caimento perfeito, colocando-as delicadamente em um único cabide posicionado atrás da porta do
único quarto.
Jesus, trajando apenas a cueca branca, olhava para aquele corpo moreno e liso posicionado
“de quatro”, com as pernas bem abertas sobre o colchão de molas, pronto para ser penetrado com
selvageria nada divina.
Jesus “entrava com tudo” naquele corpo que rebolava e gemia e gritava falsamente de prazer,
tudo para satisfazer o homem santo que não era santo. Atos repetidos à exaustão por tanto tempo,
onde os sentimentos estavam sepultados e somente o velho corpo viciado ainda precisava
desesperadamente consumir aquela carne fresca, quente, sensual, submissa.
Dürks rebolava. Jesus gritava. Ambos oravam o “pai-nosso”, entre gemidos e sussurros.
Assim era o prazer do casal enrustido, suando o corpo e ferindo a alma entre quatro paredes fétidas
que imploravam por uma demão de tinta fresca.
“O senhor Jesus é o meu Pastor e nunca me abandonará!”, gritava Dürks, manipulando seu
sexo até jorrar seus pecados sobre o lençol de tecido barato.
O pastor Jesus mordia as costas do seu amante, e entre uma oração e uma súplica de perdão
ao Pai, também depositava sua essência hipócrita dentro do corpo sarado do amante bailarino.
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Banho tomado, cabelos alinhados, perfume reposto, o pastor Jesus tirava algumas notas
amarrotadas da carteira – fruto do esforço dos irmãos –, e deixava o montante sobre a cama
bagunçada do casal.
“Parabéns para nós, parabéns para nós...”, cantava, desafinado, o amante vindo da cozinha
minúscula, segurando uma travessa onde repousava um pequeno bolo caseiro de chocolate.
Apesar da pressa, Jesus aceitou um pedaço da sua sobremesa favorita, para não fazer desfeita
ao seu caro objeto de prazer. O pastor acompanhava assustado as horas no excêntrico relógio de
pulso coberto de ouro. Tudo era controlado. Para tudo havia um rígido horário a ser cumprido.
“O dinheiro dos irmãos sustenta o nosso prazer”, disse Dürks, enquanto limpava a boca do
seu homem, que feito criança se deliciava com os restos de uma fatia fina de bolo.
“Amém, Senhor, Aleluia!”, gritou Jesus, olhando para um céu imaginário, pondo-se de pé
logo em seguida pronto para voltar ao seu lar perfeito, inventar mais uma desculpa esfarrapada à
esposa falsamente queixosa e dormir o sono tranquilo daqueles que sustentam o báculo da
Hipocrisia.
FIM
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