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Quem é Artemio Zanon<br />
ARTEMIO ZANON, nascido no dia 12 de maio de 1940, em<br />
Perdizes, 9° Distrito de Campos Novos (SC), atual Município de Videira, é<br />
imortal da Academia de Letras de São José, da Academia Catarinense de<br />
Letras na qual ocupa a cadeira 37, cujo patrono é Polydoro Olavo de São<br />
Thiago e da Academia Desterrense de Letras cadeira 21.<br />
Estudou Direito na Faculdade de Direito da Universidade do<br />
Estado da Guanabara em 1969, ano em que lança seu primeiro livro de<br />
poesias, Canção da Vida Amor, e que mereceu a apresentação do poeta<br />
Marcos Konder Reis.<br />
“Temperamento inquieto, rebelde quando ameaçado na sua<br />
liberdade de fazer, agressivo quando tolhido em seus direitos, Artemio<br />
Zanon parece exercer com a mesma determinação impulsiva os misteres da<br />
vida profissional e da vida literária. É Promotor de Justiça, jornalista<br />
militante, escritor e poeta. Já foi lavrador, militar do exército, funcionário<br />
público, árbitro de futebol, delegado de polícia e assessor jurídico do<br />
Conselho Estadual de Trânsito. Os seus poemas refletem e sentem os<br />
múltiplos aspectos da existência cotidiana” (Silveira de Souza).<br />
Colaborou para vários Jornais e Revistas.<br />
É autor de vários livros, dentre eles:<br />
- Canção da Vida Amor (poesia). Editora Fon Fon, Guanabara, 1969;<br />
- No Caminho da Vida (poesia). Editora Edeme/ UDESC,<br />
Florianópolis, SC, 1973;<br />
- A Execução da Lavra e O Gato (poesia). Editora Metrópole, Porto<br />
Alegre, RS, 1974;<br />
- Evangelho dos Amantes (poesia-100 sonetos de amor escritos em<br />
1958 e rescritos em 1981), Editora e Gráfica Ribeiro, Criciúma, SC, 1981;<br />
- Homem com Medo e Poeta Triste... (poesia). Editora e Gráfica Ribeiro,<br />
Criciúma, SC, 1981;<br />
- No Plantão Daquela Sexta-Feira (contos). Editora e Gráfica Ribeiro,<br />
Criciúma, SC, 1981;<br />
- Um Ciclo o Coração (poesia). Imprensa Oficial do Estado de Santa<br />
Catarina/FCC - Fundação Catarinense de Cultura, Florianópolis, SC, 1981;<br />
- O Ciclo da Imagem (poesia). Imprensa Oficial do Estado de Santa<br />
Catarina/Fundação Catarinense de Cultura Edições, Florianópolis, SC,<br />
1984;<br />
- O Sétimo Dia (contos). Editora e Gráfica Ribeiro, Criciúma, SC,<br />
1984;<br />
- Assistência Judiciária Gratuita (jurídica). Editora Saraiva, São Paulo,<br />
1985;<br />
- Da Assistência Jurídica Integral e Gratuita (jurídica), Editora Saraiva,<br />
São Paulo, 1990;<br />
- O Menino da Infância aos Quarenta (poesia), Universidade Federal de<br />
Caxias do Sul, RS, 1991;<br />
- Introdução à Ciência do Direito Penal (jurídica), Obra Jurídica Editora,<br />
1

Florianópolis, SC, 1997 (está no prelo para a segunda edição);<br />
- Cinco Poemas Dramáticos: - A Rosa Ferida -Romança da Bengala Amarela<br />
- Enquanto o Filho não Nasce - Da Morte e da Guerra e Catariniada, Editora Papa-<br />
Livro, Florianópolis, 1998.<br />
Obras coletivas do autor:<br />
1 - Autor da letra do Hino Lítero-Cultural Dom Aquino Corrêa, da<br />
Escola Normal La Salle, Canoas, RS, 1958;<br />
2 - Poetas Brasileiros Atuais (poesia). Editora Lance Lida, São Paulo,<br />
1974;<br />
3 - A Literatura de Santa Catarina, organização de Celestino Sachei,<br />
Editora Lunardelli, Florianópolis, edições de 1979 e 1985;<br />
4 - Outros Catarinenses Escrevem Assim (poesia), organização de<br />
Oldemar Olsen Júnior, Editora Acadêmica, Blumenau, SC, 1979;<br />
5 - Presença da Poesia em Santa Catarina, organização de Lauro Junkes,<br />
Editora Lunardelli, Florianópolis, SC, 1979;<br />
6 - Contistas e Cronistas Catarinenses, organização de Celestino Sachet,<br />
Editora Lunardelli, Florianópolis, SC, 1979;<br />
7- 27 Dedos de Prosa (contos). Associação Catarinense; Escritores -<br />
Cambirela Editores, Florianópolis, SC, 1980;<br />
8 - Enciclopédia Grandes Vultos Catarinenses - Biografías. Volume I,<br />
Editora e Gráfica Universal Lida, Criciúma, SC,1983;<br />
9 - A Nova Poesia Brasileira (poesia), Shogun, Arte, Rio de Janeiro,<br />
1983;<br />
10 - Contos e Poemas, Editora Fundação Catarinense de Cultura,<br />
Florianópolis, SC, 1983;<br />
11 - Poesia Sertaneja (poesia), organização de Celestino Sachet,<br />
Editora Lunardeli e RBS-TV, Florianópolis, SC, 1984;<br />
12 -A Prosa e o Verso do Pescador - Editora UFSC e Co-Edição<br />
ACARPESC, Florianópolis, SC, 1985;<br />
13 - Autor da Letra do Hino do Município de Capão Alto, SC.<br />
Vencedor em concurso público.<br />
14 - Primeira Antologia da ASAJOL - Academia São José de Letras SC,<br />
1998;<br />
15 - Contos de Advogados - OAB/SC- Editora, Florianópolis, SC,<br />
1999;<br />
16 - Dicionário Biobibliográfico de Escritores Brasileiros Contemporâneos -<br />
Verbete p. 143 e 144. Adrião Neto Editor, Teresina - PI, 1999.<br />
17 - Escritores Brasileiros Contemporâneos em Prosa e Verso - Coletânea, p.<br />
200 a 202. Adrião Neto Editor, Teresina, PI, 1999.<br />
Recebeu vários prémios, é membro da UBE e possui várias obras<br />
inéditas.<br />
O autor se considera um inquieto, pois a inquietude o faz viver.<br />
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Texto extraído do livro<br />
Contemplário de gaivotas<br />
Mundo estranho<br />
Sinto em meu ser a estranha dor do triste<br />
que se questiona sobre qual o sumo<br />
desta existência: - se outra após existe<br />
como vivê-la e qual o certo prumo.<br />
Nesta aflição não levo o dedo em riste<br />
ao que me indica a luz de seu consumo.<br />
Creio, porém que o quanto que me assiste<br />
faz-me seguir no mais consciente rumo.<br />
O momento de paz que vivo agora<br />
faz-me sentir tão livre, qual se uma ave<br />
eu fosse neste mundo estranho a fora.<br />
E atento e sóbrio e firme e ledo e grave<br />
cumpro o meu dia a cada nova aurora<br />
timoneiro de minha própria nave.<br />
Contemplário de gaivotas<br />
Palpita em mim esta ilha catarina<br />
com suas veredas mais contraditórias:<br />
- argonautas perdidos na neblina,<br />
- sonhos ardentes, tardes merencórias.<br />
É que em minha alma americalatina<br />
ouço canções em águas sem memórias,<br />
descubro cinzas sem qualquer ruína<br />
e atento busco marcas divisórias.<br />
Nem só de lendas é este meu anseio<br />
que me impele a vagar por estas rotas<br />
gravando ao fogo o canto que semeio.<br />
Absorto contemplário de gaivotas<br />
perco-me no que nos seus voos leio<br />
em terra firme e em ilusões remotas.<br />
Minha pedra no caminho<br />
No meio da vida levei um tombo<br />
levei um tombo no meio da vida<br />
levei um tombo sem ver pedra alguma.<br />
Jamais me esquecerei desse caminho<br />
que no meio da vida - árdua fadiga! -,<br />
me surpreendeu em termos sem medida.<br />
3

Que no meio da vida levei um tombo<br />
jamais me esquecerei neste caminho<br />
no meio da vida que a entendo só uma.<br />
No meio da vida levei um tombo<br />
levei um tombo em pedra nenhuma<br />
no meio do caminho de minha vida.<br />
Semeador<br />
Encontro verdadeiro sortilégio<br />
no verso que me expõe sem subterfúgio<br />
como se eu fora um último vestígio,<br />
salvado, por acaso, de um naufrágio.<br />
Poeta - meu humano privilégio<br />
é em mim mesmo poder achar refúgio<br />
quando me envolvo em cônscio litígio<br />
sendo-me esta aura d'alma o são sufrágio.<br />
Mais que em ascese, faço um sacerdócio<br />
esta existência que me tem sem vício<br />
quanto posso, com toda perspicácia.<br />
Nesta tarefa, a quem ter por consócio?<br />
- Sei o que basta para o meu ofício<br />
e humilde dou-me à messe com audácia.<br />
Vinho branco<br />
Niágara, Moscato ou Sauvignon,<br />
Riesling, Malvásia e mesmo o Poverela,<br />
todos lembram a tez de uma donzela,<br />
da regra não fugindo o Semillon;<br />
por isso incluo o lúmino Herbemont.<br />
Esta aparente insipidez da tela<br />
põe-me a cantarolar La Virginella<br />
que, ao final, tem o desejado tom.<br />
Sou luz, adaga, pão saído ao forno<br />
e no esbolhar da taça sempre arranco<br />
mil vozes mesmo do bebum mais morno.<br />
No ritmo lírico que agora estanco<br />
ferve-me o ser e quase que em transtorno<br />
brindo a ti que me lês com vinho branco.<br />
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Texto extraído do livro<br />
No plantão daquela sexta-feira<br />
No plantão da sexta-feira<br />
"... bem que ela disse. Naquela altura não acatava qualquer proposta de<br />
conciliação. Agora? Que se danasse ele agora. Sofrera feita cadela arredada de qualquer<br />
migalha até. É por isso que ensimesmava de um bocado para cá. Sabia que a solidão, nessas<br />
horas, é que tempera a vida no silêncio. Intuição. Era o que lhe bastava. Respeitar respeitar<br />
nunca respeitou o sentimento sadio que também se pode ter e que vai cá dentro com a<br />
gente. Bem guardado, guardadinho. E se respeitava, (fez uma concessão modificando a<br />
voz) respeitava sem dar demonstras. Que isso não é tudo, não é não! qualquer pessoa sabe<br />
disso. Desse jeito a vida então não precisava fazer com que mulher jurasse amor para<br />
homem algum. Ë tudo igual. Criadeira por criadeira é só ir andando mundo a fora que se vai<br />
botando filho nessas andanceiras do diabo. Não adianta é mais nada agora. Que tome lá<br />
conta de vez de sua vida com aquela fiadaputa. Beiçuda arreganhada igual eu nunca vi. Não<br />
sei se vi. Acho que sim. Credo cruzes! eu ficar aqui pensando nessas coisas. É até me<br />
diminuir perante mim mesma. Melhor era nem ligar importância para o que acontecesse. Se<br />
um dia voltar dizendo<br />
que está de arrependimento lhe meto na primeira oportunidade lâmina bem no<br />
saco. Hi hi hi. Ficará quieto que nem rato sem saída, o coitado. Depois nego tudo. Que se<br />
güento a vida sozinha? Güento, sim senhor. Jornada dura mas não me arredo para lado<br />
algum. Que sei eu onde ponho os meus pés..."<br />
Não era só essa a parcela dura da vida conflitante de Nhoquinha Resende. De uns<br />
anos para cá. Vinham piorando as coisas e Nhoquinha Resende se dando conta. O fardo<br />
era pesado para ela sozinha. Fazer o quê? o negócio era ir levando levando até que Deus<br />
quisesse. Ê o dono da vida da gente! - dizem, - não é? Por dentro não queria que fosse já.<br />
Mudar a vida. Esperançosa. Muda sim! - repetia-se em seus seguidos monólogos. Quando<br />
menos se espera a vida muda. Daí se cobra o que se pode do passado. E se vai remando o<br />
barco de qualquer maneira até lá. Força no coração da gente nunca falta. Do que se carece<br />
mesmo é aquela paciência, daquele bocado de coragem que se deve ter no momento da<br />
chegada hora.<br />
(Deus me livre cornear o meu Zecão. Mesmo com tudo isso.Isso só mesmo<br />
quando estiver na derradeira ignorância, /e/é da cuca. Bem! é que a gente tem boa vontade<br />
mas quem é que sabe do dia de amanha? E se um dia chifro é pra valer.)<br />
Nhoquinha Resende. Trintona. Flor de mulata entre mulatas e de fazer a gente<br />
sentir o sexo correndo pêlos desejos. Aos saltos. E que corpo. Corpo desses de perturbar a<br />
cabeça de qualquer vivente e se ficar disputando, sem lisonja pessoal, no papo mesmo, para<br />
ver quem ganhasse um naco daqueles. Com aquele dengo, derreando nos quadris, arreliava<br />
quem quer que fosse. (Com dois filhos. A filha andava pêlos treze. Igual à mãe na boniteza<br />
da morenez. E já tinha macho que cantava ela. E era linda mesmo até em outras dádivas...<br />
Dez tinha o filho, para completar).<br />
Na última sexta-feira Zecão - José João Resente, veio para casa não. Por adonde<br />
girasse não veio notícia. O certo mesmo é que de quando em vez dava umas voadas, umas<br />
sumidas por aí. E também nunca chegou a se encachaçar é verdade. E a verdade deve se dita<br />
de qualquer um: negro ou branco, pouco importa, pois que a verdade não tem cor, o senhor<br />
sabe.<br />
Esperou até às dez e disse que se mandava para a delegacia. A comadre vizinha<br />
estava sempre pronta para cuidar das crias. Cuidar não precisava mas um olho a mais não<br />
fazia falta. Dindinha tá aí para isso mesmo. A gente sabe disso. Sobretudo que era noite<br />
feita já.<br />
- Dou uma chegadinha na Décima Segunda. Vejo se o Zecão andou metido em<br />
mais alguma. Às vezes isso não depende só da gê n te... os outros.<br />
- Quem sabe? quem é que sabe?<br />
(Da primeira ficha de José João Resende, vulgo Zecão. O Zecão estava traçado<br />
embaixo. A ficha era do Serviço de Investigações Gerais - SVIG. Uma averiguação. Três<br />
suspeitas de passar diamba. Duas vadiagens. Cumpriu pena na Quinta da Boa Vista e na<br />
Frei Caneca. Leão-de-chácara de quando em quando, sobretudo nas festas da grã-finagem<br />
quando de inauguração de mansões).<br />
As coisas boas de Zecão não contavam: que tinha filha e filho estudando, que<br />
tinha mulher casada nas duas leis... isso não constava.<br />
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Certa vez me contou que ganhou uma madama da a/ta quando prestou serviços<br />
na inauguração do palácio com piscina, sauna, três salões de festas e tudo o mais que se<br />
pode imaginar do Comendador Mauro - o "Rei das Bananas". Daqui da Guanabara e Rio de<br />
Janeiro, no Recreio dos Bandeirantes.<br />
- Tu não deve ir só! - recomendou-lhe a comadre.<br />
- Tem importância não. Não é a primeira vez - retrucou - vou sim.<br />
Nhoquinha Resende falou isso se garantindo.<br />
Desceu a Babilônia. Vestiu-se no melhor e botou "Hora Intima" no corpo todo.<br />
Por aonde passava ia deixando aquela fragrância finíssima de mulata asseada que mete<br />
excitação em qualquer macho. Aromava o ventinho, quase brisa, que subia com gosto de<br />
sal. Ganhar uma mulata daquela era data para nunca mais se esquecer. Até muito de<br />
terninho em moda boca-de-sino e essa coisa toda, camisa engomada que finge pinta de<br />
bacana daria uma nota serena e bem durinha. Estalando na mão. Nem que fosse só um<br />
sarro. E o saco durinho por dentro. A mão bolindo e a cabeça zoando, fervendo, sacudindo<br />
todo o brio do pobre homem na penúria aqui.<br />
O táxi a deixou na porta da delegacia, na Hilário Gouvêa.E se mandou pela<br />
esquina da Barata Ribeiro rumo ao Leblon. Gente boa, o cara. Era o melhor boca-de-siri<br />
para todos os apuros e imprevistos de Nhoquinha Resende. Caladão. Respeitoso. Negão de<br />
ouro.<br />
Na sala do doutor comissário, só o comissário. O telex no seu martelar mandando<br />
seu barulho para dentro de todas as portas, na Sala do Comissário de Plantão, uma só e<br />
fechada por causa do vento frígido que vinha da Praia de Copacabana, aí as duas quadras. A<br />
Zona Sul tem desses frios de chegar até nove-dez. O que é suficiente para fazer a gente<br />
entanguidinha batendo os dentes. Quem é daqui sabe.<br />
O perfume invadiu a Sala do Comissário de Plantão. Fez com que o doutor<br />
comissário erguesse seus olhos. Olhos mortos de sono. Desde às oito da matina naquele<br />
trabalho maçante. E assim uma vida inteira. Depois ainda ser chamado de tira safado. De<br />
corrupto. De comilão. De matador de bestas humanas como foi o caso do 'Tião<br />
Medonho", "Chapéu de Couro", "Roma 45",<br />
"Mãozinha"... Ë que ninguém vai a uma delegacia para comunicar que ganhou a<br />
loteca. Que se entrou pelo cano no conto do paco se vai. Vai-se e se acha que o xerloque<br />
deveria abrir uma gaveta milagrosa e tirar com ou sem magia o paco verdadeiro. Otários!<br />
Como é que tem otário por aí. É uma porra mesmo esta vida...<br />
Foi assim espalhando aromância de "Hora Intima" na Sala do Comissário de<br />
Plantão que o doutor comissário despertou daqueles seus mundos da noite. A nêga de seu<br />
sono-sonho tava aí em sua frente em carne e osso.<br />
Nhoquinha Resende:<br />
- Doutor, o meu Zecão taí trancafiado outra vez?...<br />
O comissário:<br />
- O que a senhora deseja, dona...<br />
- ... Nhoquinha Resende, doutor. Pode me chamar de Nhoquinha Resende.<br />
Ainda Nhoquinha Resende dando-se conta de algum engano.<br />
-... A ha! doutor... Desculpe, doutor. Pensei que fosse o doutor...<br />
O comissário:<br />
- O doutor doutor saiu para jantar.<br />
- Volta já?<br />
- Sempre passada meia-noite. (Bocejou bem grande esticando os braços.)<br />
- Foi lá no 1800?<br />
- Em casa mesmo, dona...<br />
Nhoquinha Resende, rindo discretamente e insinuante:<br />
- Mão fechada esse Doutor Guimarães.<br />
O tira em defesa de uma classe pouco defendida e que a todos procura defender:<br />
-É!...<br />
E acrescentou sem dar vez a Nhoquinha Resende:<br />
- ... Tira! o que ganha, no legal, é merda mesmo. Não fosse o P. F. (por fora) seria<br />
melhor ser gigolô, cafetão...<br />
O Auxiliar do Comissário. Não era o comissário. Era o Auxiliar de Comissário de<br />
Plantão. O que dá no mesmo daqui para frente para Nhoquinha Resende. Feitas as<br />
apresentações. Não era o Zecão e o Zecão não estava aí enjaulado, então estava tudo bem.<br />
(Talvez que já tivesse chegado em casa numa hora dessa).<br />
- Pode falar, dona...<br />
Nhoquinha Resende:<br />
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- Já disse, doutor. Pode me chamar de Nhoquinha Resende.<br />
- Dona Resende, deixa o doutor pra lá. Doutor é o Doutor Guimarães como a<br />
senhora sabe.<br />
Nessa altura o tira Auxiliar de Comissário de Plantão, todo gentileza, já havia<br />
oferecido a cadeira dele ao lado da do comissário para que dona Nhoquinha Resende<br />
dispusesse dela. E dispôs. E na cadeira do doutor comissário ele era o comissário de<br />
plantão.<br />
Nhoquinha Resende não estava nervosa, ainda não.<br />
O auxiliar do comissário. Apanhando o maço de cigarros, nos fundos, em cima da<br />
mesa. E cavalheiro:<br />
- Fuma?<br />
Nhoquinha Resende tirava as tragadas com elegância bem igual madama da alta<br />
em sala de espera fazendo a fumaça subir em tênue espiral. Assim como serpentina que<br />
some no ar. O frio aí para os dois vinha apertando da Praia da Copa para. a Hilário Gouvêa<br />
a dentro e acima. E ia pela rua esfuziando, zunindo nas frestas dos edifícios, nas esquinas<br />
das ruas, nas ruas cada vez mais desertas, nas árvores encolhidas e na Praça Serzedelo<br />
nenhum cachorro mijando contra poste àquela hora.<br />
Nhoquinha Resende: - Então, doutor... Indagou de como o doutor se<br />
chamava.<br />
O auxiliar de comissário, depois de todo o dito, se encorajou e foi aceitando.<br />
- Pode me chamar de comissário mesmo. ( E adiantou confiança.) - Mas de doutor<br />
não. Não sou doutor coisa alguma. Mesmo que fosse não geria agora ser doutor para a<br />
senhora. (E foi ao extremo, para a hora e o tempo.) - Pode até me chamar de tira. (E fechou<br />
o assunto.) - Me sinto bem assim. Seu tira às suas ordens. Me sinto bem mais homem até.<br />
E fez que foi apanhar alguma coisa no chão para o lado onde estava Nhoquinha<br />
Resende passando a mão na perna quentinha de Nhoquinha Resende que estava distraída<br />
olhando para os procurados com retraio em três por quatro aí pendurados na parede.<br />
E Nhoquinha Resende, com doce altivez:<br />
- Que essa mãozinha boba daí, seu... doutor tira...<br />
O telex martelava. Naquele mundo de Copacaba quanta gente não estaria<br />
fazendo o amor naquela hora. No anexo do Hotel Palace Copacabana aí da Avenida<br />
Atlântica que existe só para turista e a grã-finagem mascarada. Se for para dormir o papo é<br />
outro. E por aí nos buracos, escuros becos das trevas os carangos parados ligando pouco<br />
para os assaltos. Ficam assim os dois tão bem juntinho que a gente vê um vulto só. O amor<br />
é bom assim. Gostoso a gente se entregar ao amor sem se dar com o que acontece ao redor<br />
com a vida. Mais descontraído, melhor assim selvagem. A gente só fechando os olhos um<br />
para o outro o tempo todo.<br />
Enquanto isso Nhoquinha Resende mergulhou no passado pensando nos<br />
primeiros encontros com o Zecão. Que teve que casar até por sedução. Se Zecão não estava<br />
aí num cubículo estaria metido então? O safado deveria estar lá com a outra. Não tinha<br />
certeza mas deveria ser uma outra. E dizia que morria de ciúmes pela sua Nhoquinha aqui.<br />
"Se tu me trai um dia, um dia ainda te mato, Nhoquinha. Nem que seja com estas mãos aqui.<br />
Mulher que se presta não faz o que homem que.-diz que se presta faz. Tu cuida aí dos filhos<br />
que não te falta nada...".<br />
Era a ordem. A masmorra. E Zecão? Zecão livre, feito gaivota aí da praia.<br />
O telex taratatava dando impressão de estar registrando tudo o que se passava<br />
entre o tira e Nhoquinha Resende. Nem que agora se falavam pouco.<br />
O doutor comissário dentro de mais meia hora chegaria, capaz.<br />
- Pode deixar, dona Nhoquinha Resende...<br />
Nhoquinha Resende passou o indicador da mão direita roçando suavemente nos<br />
lábios úmidos do tira. Sentiu uma tremura gostosa até na forquilha das pernas.<br />
- ... Nhoquinha Resende, não. Me chame de Nhoquinha, já disse, querido.<br />
E no telefone, do outro lado da linha, na casa do comissário, doutor Guimarães:<br />
- Doutor Comissário?<br />
- E ele.<br />
O Doutor Guimarães:<br />
- Que acontece? tudo em ordem?<br />
O de cá, ao lado de Nhoquinha Resende, passa a mão em vários pontos chaves,<br />
agora. Os vulneráveis bem perto.<br />
- Foi para isso que telefonei para o senhor, doutor. Doutor, ? ficar aí tranquilo,<br />
doutor. (Nervoso. Voz de policial flagrando - Qualquer bronca que a Ronda traz ligo pró<br />
senhor, doutor.<br />
Nhoquinha Resende sorriu mostrando a muralha branca dos dentes naquela boca<br />
olorosa.<br />
Nhoquinha Resende. Mulata trintona. Disseram que quando tinha dezesseis<br />
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desfilou como porta-bandeira de um bloco que nascia aí na Zona Sul e que mais tarde<br />
puxou a Banda do Leblon.( E foi o começo de uma conquista disputada pelos mulatões,<br />
sem falar em um que outro bacana metido a besta em terra de preferência natural alheia.)<br />
E mulata, mulata boa mesmo não envelhece nunca. Se, se pode falar em ser velha aos<br />
trinta. Trinta em mulata é igual a vinte-e-dois em mocinha-mãe de família depois de ter<br />
primeiro filho. Fica mais bonita. Ou vira a se recuperar problemas da gestação. Essas coisas<br />
de varizes, pele... Em mulata nem se pensa nisso. E gente que entende, entende.<br />
Na última sexta-f eira Zecão veio para casa não. Não veio na hora de sempre se é<br />
que tinha hora mais ou menos certa. Mas vinha boa hora para pegar a xepa, o jantar ainda<br />
quentinho. Isso sim jantar. E Zecão não deixava para menos. Até que não era lá o exigente<br />
mas queria no capricho. Filhos já recolhidos é certo. Mas nunca foi de madrugar, sem deixar<br />
recado, ainda que tivesse já suas virações.<br />
Enquanto espasmava gemendo entre os braços do auxiliar se lembrou da vizinha<br />
comadre. Era a voz. Que voz! que nada!<br />
"- Tu não deve ir só!"<br />
Culpado era o Zecão que tinha outra. Tinha? Não sabia quem era se tinha. Mas<br />
que tinha, tinha. Todos os homens têm.Ora essa.<br />
Zecão não é diferente. Quanto mais confessa amor mais prova é que tem. Todo<br />
homem corneia. Até presidente da república tem lá sempre sua queridona.<br />
E foi se lembrar bem na hora em que o tira lhe disse uma bobageira enquanto que<br />
já deixavam o tempo fluir. Cansados, exaustos, moles. Saciados. Como dois pássaros no<br />
quentume de um ninho improvisado.<br />
O auxiliar, dando uma de manco para o momento:<br />
- Nunca imaginei que mulata fosse coisa assim tão gostosa...<br />
Nhoquinha Resende com ar de agravada:<br />
Coisa! Coisa! olhe o; bem pra minha cara, seu tira corno comum... Se faz isso aqui<br />
dentro que dirá na rua...<br />
Mesmo assim Nhoquinha Resende deu-lhe um beliscão enquanto se arrumava.<br />
O auxiliar passava-lhe as mãos suadas nas ancas proeminentes.<br />
Nhoquinha Resende reviveu, num instante, a cena.<br />
"- Se tu me trai um dia, um dia ainda te mato. Mulher que se presta não faz o que<br />
homem que diz que se presta faz."<br />
Na Sala do Comissário de Plantão. Altas horas da madrugada. Nhoquinha<br />
Resende sentada no banco de espera. Pernas cruzadas, em desleixo.<br />
- Me dá o que disse que me pagava, seu...<br />
O Doutor Comissário. O comissário de plantão. O Doutor Guimarães, em<br />
pessoa (fingindo que não conhecia):<br />
- Martins, o que essa dona aí está dizendo?<br />
O auxiliar:<br />
- Doutor, dá licença um pouco. Vou até aí fora.<br />
O Doutor Guimarães (à meia voz enquanto Nhoquinha Resende ia saindo):<br />
- Pelo amor de Deus! não me diz que comeu esta aí também?<br />
O auxiliar disse que tudo estava em ordem. Botou a mão direita por baixo do<br />
casaco e Nhoquinha Resende já estava lá fora.<br />
Lá fora um estampido de 22 furou o silêncio frio da noite de Copacabana.Da<br />
noite. De mais uma noite na zona Sul. O táxi sumiu no mundo, em alguma das ruas<br />
desertas, enquanto o mar aí na praia tecia seu monótono vaivém noturno esperando pela<br />
luz tépida da manhã. E ninguém viu nada como foi, como não foi.<br />
(O Doutor Guimarães registrou mais um caso. O caso. Mais tarde, quatro-cinco<br />
plantões depois, num segundo registro feito em aditamento, leu-se que o caso foi<br />
arquivado. A SVIG nada resolveu. Somente o Doutor Guimarães é que viu dezenas de<br />
mulatas em sua frente para identificar a mulata que fechou o seu auxiliar. E entre aquelas<br />
mulatas que olhou bem na cara, olhou também para Nhoquinha Resende, mulata que viu<br />
antes, (durante) e depois do plantão daquela sexta-feira...).<br />
8

Texto Extraído do livro<br />
Homem com medo e poeta triste<br />
Do Direito de Julgar<br />
Há dentro de nós... - há sim!<br />
continuamente um juiz:<br />
julgo a ti, julgas a mim,<br />
o que fizeste, o que fiz.<br />
Há também o que de ofício<br />
julga todas as demandas<br />
que lhe vão às mãos. Suplício<br />
igual não há nestas andas...<br />
É preciso coerência<br />
nesta aceitação fatal:<br />
que te julgue a tua consciência<br />
em teu senso, racional.<br />
O único Juiz que julga<br />
minha completa jornada<br />
é Aquele que não divulga<br />
minha hora quando é chegada.<br />
"Ego sum quí sum<br />
- Eu sou quem sou."<br />
(Êxodo, 3, 14)<br />
“Porque ao que tem... e ao que não tem...”<br />
(São Marcos, 4, 25)<br />
Do Bem e da Oferta<br />
Que não firas o meu canto<br />
com tua mente preparada.<br />
Vem, vem a mim no acalanto<br />
de uma noite enluarada.<br />
Não me devores no instante<br />
por mais que agrade a moenda;<br />
que voltes a mim constante<br />
em busca de nova renda.<br />
Num poema, numa estrofe,<br />
volta a seguido, sereno;<br />
não deixes que o todo mofe<br />
na estante de teu terremo.<br />
Adentra a minha lavoura<br />
com tuas mãos, com teu olhar:<br />
verás que limpo à vassoura<br />
meu poema está a te esperar.<br />
Em nosso encontro diário<br />
nesta perene colheita<br />
apuramos o fruto vário<br />
de acordo com a obra feita.<br />
Caminhemos devagar<br />
durante o tempo da messe:<br />
... há uma flor que ao se tocar<br />
a beleza empalidece.<br />
39

Soneto 2<br />
De tarde, quando tudo é solidão<br />
e o lusco-fusco torna-se tão vago,<br />
contemplamos os cisnes sobre o lago<br />
e nossas almas vibram de emoção.<br />
A natureza numa adoração<br />
eternamente no meu peito trago.<br />
Então divagas e eu também divago<br />
num êxtase de amor, de gratidão.<br />
Dizes-me, muitas vezes, docemente<br />
o que se passa na tua alma pura;<br />
também te digo o que minha alma sente.<br />
E juntos elevamos com ternura<br />
a nossa prece fervorosamente<br />
ao Criador de toda criatura.<br />
Soneto 3<br />
Tu vens a mim, às vezes, como o aroma<br />
de uma exalante dália, de um jasmim...<br />
Tu vens a mim, às vezes, como o aroma<br />
de uma rosa de amor, tu vens a mim.<br />
Tu vens a mim, às vezes, como o aroma<br />
do cravo, da papoula, do alecrim...<br />
Tu vens a mim, às vezes, como o aroma,<br />
como o beijo de amor, tu vens a mim.<br />
Eu vou a ti dizendo-te: "Perdoa,<br />
ô minha amada, se no meu amor<br />
não guardo os beijos... guardo-te cativa"<br />
Tu vens a mim serena e compassiva,<br />
irmã de caridade meiga e boa<br />
trazendo alívio à minha humana dor.<br />
10<br />
Soneto 4<br />
Vamos andando pelas avenidas,<br />
sozinhos, somos seres confiantes!<br />
As nossas almas, numa estão unidas<br />
e o nosso amor é sempre como dantes.<br />
Todos sabem que somos, dois amantes,<br />
que vamos consumindo nossas vidas,<br />
que vamos sempre alegres, delirantes,<br />
não recordando as dores já vividas.<br />
E por que recordar o que passou<br />
se de tudo não temos mais saudade?...<br />
Porque saudade é o bem que nos ficou.<br />
Que todos falem bem ou mal de nós,<br />
amada, nada importa! Vamos sós<br />
andando em busca da felicidade.<br />
Soneto 34<br />
E vivo de amor sempre e quando quero:<br />
a minha musa nunca tem negado<br />
o sopro exato... Nunca desespero<br />
para escrever meu verso enamorado.<br />
Todos são feitos com amor sincero<br />
e brotam neste estilo consagrado<br />
a todo instante; deles nada espero<br />
senão de ti o teu eterno agrado.<br />
Fazendo versos viverei, querida,<br />
até que existas para me inspirar<br />
pois és a minha musa nesta vida.<br />
Tu és serena; eu sou uma alma inquieta!<br />
Que nossa vida seja um só cantar:<br />
tu és a minha musa e eu sou teu Poeta.<br />
Texto extraído do livro<br />
Evangelho do Amantes

Texto Extraído do livro<br />
Canto da terra-homem<br />
Somos luz desde o desde<br />
Tudo na vida se cumpre<br />
com mordidas ilusões<br />
sopros alentos<br />
benevolências...<br />
Tudo na vida se cumpre.<br />
Neste campo não distingo<br />
limites entre corpo e alma<br />
embora matéria e espírito<br />
me digam de inúteis fumos<br />
e que a luz não tem cercos.<br />
Tudo na vida se cumpre.<br />
A primeira água<br />
que faz o maior dos rios<br />
primeiro pertence<br />
ao silêncio da fonte;<br />
depois<br />
ao ciclo<br />
e no ciclo<br />
tudo acontece<br />
que tudo na vida se cumpre.<br />
Tudo na vida se cumpre.<br />
Quando é chegada a noite<br />
sabemos que a vida<br />
seguirá em outro corpo<br />
que poderá ser<br />
a continuação da luz.<br />
Tudo na vida se cumpre.<br />
Por isso que desde o desdea<br />
não somos apenas pó,<br />
mas luz,<br />
luz,<br />
luz,<br />
luz desde o desde,<br />
que desde o desde<br />
tudo se cumpre.<br />
A fruta das horas<br />
A veste da fruta<br />
é inconsútil<br />
e arrebata o olhar<br />
no sumo do dente.<br />
O gosto<br />
está na pele<br />
dos dedos, mais<br />
que na lâmina<br />
do corte inútil.<br />
A fruta<br />
- por excelência<br />
a maçã catarina,<br />
é loura serrana<br />
de epiderme sem nome<br />
na medida do texto<br />
e a cada bocado<br />
salta um pedaço<br />
como uma sílaba<br />
cheia de signos<br />
à individual leitura.<br />
No ninho do avental,<br />
no âmago do açafate<br />
adormecida ave<br />
implume, saliva doce<br />
na rota da mesa<br />
sem nenhuma recusa.<br />
2<br />
Corpo tenso,<br />
brônzea, rubra, dourada,<br />
no ciclo, à encomenda<br />
segue ao holocausto:<br />
- o mercado a feira<br />
a quitanda...<br />
submissa.<br />
Submissa sempre à mão<br />
desde a árvore que deixa<br />
como um fonema<br />
que desperta breve<br />
ao estalo da palavra<br />
no conteúdo do poema.<br />
11

Lavra-ação<br />
Ser mineiro,<br />
antes de mais nada,<br />
é ser cavador.<br />
Empreteiro<br />
que na sua jornada<br />
se envolve na cor<br />
subterrânea<br />
na mina que fere<br />
no negro que malha.<br />
Temporânea<br />
a frase difere<br />
na força que valha<br />
sob a luta<br />
de tirar da lavra<br />
a útil mensagem.<br />
Resoluta<br />
prossegue a palavra<br />
na exata linguagem.<br />
Fica a ganga<br />
no entulho sem uso<br />
da lavra que cavo<br />
e na sanga<br />
ponho o verso infuso<br />
do poema que lavo.<br />
Semeadura<br />
O meu poema está nascido, pronto<br />
e adulto como a fonte feita em rio;<br />
por mais que passe o tempo eu me confronto<br />
e a falhas, mesmo a mim, me desafio.<br />
O que escrevo naturalmente monto<br />
sem maltratar, no verso, o poderio<br />
que há de ter a palavra que me apronto,<br />
pondo-a no texto exata, a seu feitio.<br />
Que importa que o soneto é limitado!<br />
- Nele cabe a mensagem mais profunda,<br />
escrita inteligente, com cuidado.<br />
Cada qual sua semente - alma jucunda!<br />
semeia em seu poema trabalhado<br />
na fé que seja a terra mais fecunda.<br />
Confissão<br />
Confesso, meu amor, confesso agora,<br />
depois de tudo quanto tenho dito,<br />
que sinto em mim também o teu conflito<br />
e que minha alma como a tua chora.<br />
Eu creio em ti, e espero em nova aurora<br />
12<br />
Texto Extraído do livro<br />
A execução da palavra

a iluminar-te o coração aflito,<br />
e aqui distante e perto, amor, palpito<br />
querendo-te presente vida afora.<br />
Se nossas vidas pendem simplesmente<br />
de um ser mais forte que este nosso afeto<br />
unamos mais a nossa vida ardente.<br />
Verás, verei então que a paz de um teto<br />
nos manterá unidos docemente<br />
vivendo juntos nosso amor completo.<br />
Promessa<br />
Venho, hoje, na esperança de encontrar-te<br />
serena e calma e alegre e decidida.<br />
Venho trazer-te inteira e sem medida<br />
minha promessa: - juro sempre amar-te!<br />
Nas dores, desde agora posso dar-te<br />
o amparo da coragem, sim, querida,<br />
por saber que o árduo dia-a-dia da vida<br />
fará de mim, amor, teu baluarte.<br />
Teu sonho puro há de encontrar abrigo<br />
no caminho que andamos passo-a-passo,<br />
unida no amor que me uniu contigo.<br />
Pouco importa o que venha acontecer,<br />
pois para ti eu tudo quero e faço,<br />
meu único motivo em meu viver!<br />
Se amei?<br />
Morrer prefiro a ter que amar de novo,<br />
a ter que repetir o quanto disse<br />
a outra mulher por mais que seja ideal,<br />
a ter que desprender-me sem ter rumo.<br />
Morrer prefiro a ter que amar ainda,<br />
a ter que ouvir de novo outra sentença<br />
de outra mulher em mais um sonho ardente<br />
a quem eu quis e amei. Se amei? E quanto<br />
pude na minha força e fibras íntimas<br />
dando-me todo, tanto e bem por isso<br />
morrer prefiro a amar sem ser a ti.<br />
E não que não pudeste, não quiseste,<br />
mulher, amar-me e amar o amor. Amor,<br />
morrer prefiro a ter que recordar-te.<br />
13

14<br />
O sétimo dia<br />
A violenta explosão na noite fria de agosto aumentou ainda mais o escaldar da<br />
adrenalina em meu sangue embora tudo transcorresse como planejara. Tinha certeza de que meus<br />
restos mortais tornar-se-iam realmente restos, expelidos pêlos estraçalhados vidros do fusquinha,<br />
todo em chamas; ninguém haveria de me reconhecer pelos séculos dos séculos. As labaredas do<br />
gás tornando-se cada vez mais agigantadas e o pretume da noite confundido com o negror da<br />
fumaça química, mesmo assim parecia que a manha tivesse surgido num abrir e fechar de olhos. O<br />
eco do estampido vibrando em meus ouvidos zunindo, zunindo, zoando ensurdecedor, bumbos,<br />
bombos, tamborins, surdos... Até minha sombra parecia estar projetada às minhas costas. Por<br />
dentro, confesso, cheguei a sentir tremor e uma acidez me causou súbito calafrio, o temor de<br />
minha morte.<br />
Havia, a certeza de que não seria molestado. O que podia identificar-se como cadáver<br />
exalando à carne assada. Eram muitos os que se afligiam prestando-me as derradeiras<br />
homenagens, compungidos, consternados, desolados. Minha mulher apesar de uma situação<br />
insustentável há alguns anos não se continha em copiosas lágrimas; meu filho, ah o meu filho!<br />
Apesar de toda a compassividade humana que costuma tomar conta de nosso<br />
semelhante quando alguém cessa de pertencer a este vale de lágrimas, senti que comigo nada<br />
estava sendo diferente. De tarde, meus restos mortais, restos mesmo, dentes, braços, vísceras,<br />
miolos, couro cabeludo, mandíbulas, sexo, tudo enfim, creio que me tornei insuportável. Na boca<br />
da noite, um vento forte, nuvens prenunciado chuva a qualquer instante, hirto, carcaça,<br />
irreconhecível, sem incenses, sem beijos antes de fechado o caixão, ouvi encomendada a minha<br />
alma, espírito morto, condenado, e havia lágrimas, coroas, preces, bênçãos, litanias à antiga...<br />
Completou-se o ritual com as eclesiais gotículas de água benedita e o ''Dies irae" fez estremecer os<br />
de meu sangue, afins, vizinhos e curiosos...<br />
Na solidão do campo-santo, renascido, continuei a viver.<br />
A vida não andava fácil. Há mais de ano Idalécio Gravá fora afastado de alto cargo de<br />
uma agência bancária em Crissanga. De famflia tradicional, casado, a prole não foi suficiente para<br />
amainar as rusgas domésticas. A mulher não sabia o quanto custavam as horas-extras diárias. A<br />
moda era um aperto às economias de Idalécio. As dos outros tinham, por que ela não haveria de<br />
ter? Das rinhas, seguidas, veio a separação de cama ainda que a mesa continuasse sendo a mesma já<br />
que a casa fora construída com o suor de ambos tendo Rosalina contribuído com as parcas<br />
economias auferidas no pesar do magistério em dois turnos no grupo escolar próximo à atual<br />
residência.<br />
Quantas vezes, passara, remorsiado, as mãos, atualmente calejadas, na cabeça<br />
arrependendo-se do desvio da miserável importância. Nem pelo fato de que reconhecera o erro e<br />
a circunstância de que se prontificara em repor o principal e acessórios do que se apropriara, fora<br />
compreendido pela direção superior. A punição lhe vinha na certa: demissão, justa causa... e não<br />
estava livre de ver-se indiciado em inquérito policial, às voltas com a Justiça e do diabo-a-quatro.<br />
Lá se iam mais de quinze anos de carreira num mesmo emprego! Estigmatizado pelo anátema vida<br />
a fora, depois.<br />
As últimas reservas monetárias iam se diluindo. Abalada, a mulher, com o acontecido,<br />
pedira licença sem vencimentos para poder dar maior atenção ao estado de saúde do homem que<br />
ainda a prendia. Por sobre isso o menino - era assim que costumava tratar ao filho, tinha acabado<br />
de servir e andava fazendo testes para encaminhar-se em algum emprego.<br />
Ultimamente Idalécio Grava ensimesmava-se a olhos vistos. Nada de igreja, nada de<br />
visitas, nada de saídas de casa. Macambúzio, beirando à misantropia.<br />
Precisava encontrar uma solução. A demissão era iminente. Que vergonha! Que porra<br />
tivera na cabeça naquela tarde quando aceitou fazer a trapaça por aquela insignificante<br />
importância de nem sequer cem mil cruzeiros. Fora o capeta, o satana mesmo que só tem<br />
capacidade para fazer a panela e na hora de pôr a tampa faz é uma cagada. É isso: cagão é que era...<br />
Aí veio a tentação. Se de grão em grão a galinha enche o papo, como já ouvira dizer<br />
muitas e muitas vezes e em tantas situações diferentes, Idalécio Grava teve uma idéia que lhe<br />
pareceu solucionai. Lembrou-se da tábua de salvação boiando ao mar sobre a qual se lançam<br />
todos os náufragos. Precisava se salvar, aliás, se safar da enrascada.<br />
Com a derradeira reserva do vil-metal efetuou um seguro que lhe garantiria não apenas<br />
uma bem paga defesa administrativa junto ao banco -quem sabe até uma readminissão com todas<br />
as vantagens no dia de amanhã, mas um reconhecimento de inocência nas malhas da justiça dos<br />
homens. Bem assegurado estaria garantido ao menos.<br />
Texto Extraído do livro<br />
O sétimo dia

Necessitava, então, morrer.<br />
Tímido até, havia admiração por parte dos que privavam de sua amizade, de como Idalécio<br />
Gravá conseguia conquistar simpatias, aliás, belas mulheres, inclusive clientes da agência. Não que<br />
fosse um amulherado na amplidão da palavra, mas era preciso ter caralho funcionando a todo vapor<br />
para dar conta de com quantas era visto. E se era visto era porque... Comentava-se que andava<br />
papando duas ou três colegas. Ao menos a Cirina se não era uma teúda e manteúda, era uma de<br />
certeza, depois que se separa perante o juiz chegava a frequentar-lhe o apartamento.<br />
Como poderia morrer e usufruir da polpuda importância do seguro? Tudo, ainda,<br />
transcorria confuso. Mas na morte residia a única solução. Era necessário vencer, então, a própria<br />
vida e, finando, entrar garantido, adulto, com experiência, na nova jornada. Tinha o direito de<br />
recomeçar.<br />
Lembrou-se do caso da Bíblia: Lázaro foi ressuscitado e o Livro Sagrado não voltou a dele<br />
se ocupar. Talvez esteja perambulando, qual beduíno, pêlos desertos do mundo ou talvez qual judeu<br />
apátrida atrás de algum balcão de quinquilharias... Ahasverus?... (Veio-lhe à mente que na<br />
adolescência lera uns versos de um tal de Toninho Castro Alves, um bahianinho arrojado de<br />
Muritiba, condoreiro dizia-se nas aulas de literatura, que eram mais ou menos assim: "Sabes quem<br />
foi Ahasverus?... - o precito, o mísero Judeu, que tinha escrito na fronte o selo atroz! Eterno viajor<br />
de eterna senda... espantado a fugir de tenda em tenda, fugindo embalde à vingadora voz!"). Ou<br />
tudo ficaria na hipótese do desabrochar do remorso?<br />
Idalécio Gravá, um dia, submetera-se a um dos mais sérios e rigorosos concursos para<br />
obter-se emprego. Começara como Auxiliar. Já no primeiro concurso interno a sorte lhe sorrira.<br />
Ganhou até beijos da mulher. O mundo dos números lhe era familiar. Não que fosse um gênio, mas<br />
as operações bancárias lhe eram sopa. Em pouco tempo penetrou em todos os meandros dos<br />
cifrões e nada lhe restava por saber na atividade do dia após dia. Encontrava-se em uma das carteiras<br />
mais almejadas quando prevaricou. Os rendimentos eram de várias centenas de mil cruzeiros por<br />
mês. Conseguira mudar de casa. Situada em meio de quase meio hectar, a chácara, por vezes, servira<br />
de local de encontros de colegas, festinhas, conversas descontraídas, tiradas que seriam tidas como<br />
inconvenientes se proferidas no local de trabalho... Mas, humano, atendeu a um insistente pedido,<br />
cedeu. E se dera mal. "Explica mas não justifica", vinha-lhe aos ouvidos, como em toque de caixa, a<br />
frase ouvida pela primeira vez no tempo distante da caserna. A consc ientização do deslize<br />
viera negar a força do provérbio que diz que reconhecer o erro é divino, não reconhecê-lo é burrice<br />
e nele permanecer é diabólico... Sempre o diabo em meio a tudo. é por isso que, talvez, o capeta<br />
esteja sofrendo até hoje: calculara demais a esperteza de suas forças e a luta pelo monopólio da<br />
divindade lhe saíra pela culatra. Se escafedera, como diz o escritor Zanon, per omnia saecula<br />
saeculorum!...<br />
Passou a vigiar os mortos. Não bem os mortos. Os velórios. Era necessário, para morrerse<br />
e continuar existindo, encontrar-se em outro 'Idalécio Grava'. Andava pêlos quarenta e cinco,<br />
alto, bem nutrido e sabia que nessa idade o homem encontra-se em plena resistência vital. Não se diz<br />
que a vida começa aos quarenta? O que importava era o físico e a cor. O espírito, embora andasse<br />
meio doentio, haveria de melhorar tão logo conseguisse finar-se para a companhia. A nuvem que<br />
ameaçava despejar em catadupas todo o líquido que lhe ia ao seio seria, em breve, implodida e o sol<br />
haveria de brilhar, lúmino, escaldante, transparente, todo-poderoso novamente para ele. Pela<br />
primeira vez, há quase um ano, conseguira esboçar a tessitura de um sorriso...<br />
A morte passara a ser sua companheira durante as longas horas do dia. Várias noites, até,<br />
compartilhara, veladamente, de velórios. A solidariedade humana é um dom não apenas um instinto<br />
como o animal, cogitava. E nessas ocasiões de apresentações não se precisa. Basta a solidariedade da<br />
presença, do simples silêncio, que é a melhor parenta, a melhor vizinha, a melhor maneira de se<br />
cativar alguém, de compartilhar seria mais expressivo. é tão poderosa a solidariedade na hora da<br />
aflição que chega a nos pôr em encanto; quantas concessões em seu nome. Idalécio Gravá, apesar da<br />
carga negativa que o trazia em contínua tensão, ainda continha fibras a movê-lo.<br />
Rejeitara-se por várias vezes já. O defunto não ostentava aparências para nele ocultar-se<br />
pela morte aparente. Durante mais de mês repetira saídas com paciência buscando similitudes.<br />
Haveria de triunfar, encontrando. A repetitividade não o trazia descuidado.<br />
De enfarte do miocárdio finara Abel Vieira. Quarenta e um anos, robusto, estatura<br />
mediana... Por que não seria 'Idalécio Gravá? Era questão de optar que o tempo ia fluindo. Urgia!<br />
Era só decidir.<br />
Já repeti que a solidariedade humana só é superada pela compassividade. Idalécio Gravá,<br />
mais uma vez, deixou o mundo polvoroso de sua residência e, .na calada de outra noite, foi velar.<br />
Não era preciso disfarçar. Sabia também, sorvera na fonte sagrada, que todos somos filhos da<br />
mesma origem. Ninguém lhe haveria de apresentar condolências pelo passamento, ainda que tão<br />
inesperado e repentino, de Abel Vieira. Seria discreto em também não formular pêsames algum. A<br />
final de contas não é com pêsames, condolências, sentimentos... que se recebe uma apólice.<br />
Deixou o campo-santo, um dos últimos a se retirar, tendo certeza de que a escuridão do<br />
breu da noite não lhe trairia os passos na localização da sepultura, logo mais.<br />
Anteriormente rejeitara, como se afastasse um pensamento pecaminoso, a possibilidade<br />
15

de suicídio. Além de faltar-lhe coragem, num ápice, vieram-lhe à mente enfraquecida e nublada,<br />
todas as notícias já ouvidas e lidas a respeito de tal ato extremo. O pensamento de ceifar-se a<br />
própria existência foi como um gole de ardente salmoura a amargar-lhe a consciência em suas<br />
últimas reações ao escrúpulo da danação eterna da alma... Igualmente afastara outro plano, não por<br />
dentais ousado, mas porque poderia trazer-lhe complicações com os xerloques da' federal:<br />
empreenderia viagem rápida, daria carona a um vagabundo qualquer desses que infestam às beiras<br />
das rodovias e seria fácil, já nas proximidades da residência, mandá-lo para o outro lado da vida<br />
com a mínima fagulha ateada ao gás de cozinha com o qual movia seu fusquinha. E o veículo? Não<br />
importava: perdido, perdido e meio. Estava computada a perda.<br />
A serenidade de Abel Vieira, no ataúde, a solução. Munido de um grande saco de plástico,<br />
a ferramenta necessária, o pretume da noite lhe era favorável. Hirto o cadáver, ao fio da<br />
machadinha cederam os joelhos; aos arrancões, nervosamente manejada o alicate, saltaram os<br />
dentes; a rigidez das nádegas amaciou com uns certeiros pontapés e à pressão exercida sobre a<br />
cabeça... No interior da saca Idalécio Gravá, aliás o pranteado Abel Vieira, parecia, pela posição<br />
fetal, em breve, voltar a renascer para a ressurreição final. A brisa que, no inicio da exumação,<br />
trazia-lhe ao olfato o gostoso cheiro das flores de pessegueiros, o verdor do primeiro aroma das<br />
laranjeiras em fins de safra, nem sequer causou-lhe náuseas o ar carregado que se desprendia ao<br />
contato, com suas suaves línguas, com o cadáver. Ao final da tétrica empreitada, forte o vento da<br />
madrugada, os ciprestes que circundavam toda a quadra pareciam tornar-se misteriosos pontosde-interrogação<br />
ao que estavam presenciando. Não fossem assim, verdes, esbelto, alheios, sempre<br />
dóceis às brisas e aos vendavais, ao menos se mostravam reticentes na natural posição exclamativa.<br />
Aqui o palco da (minha) morte. Ao voltante, Abel Vieira. A violenta explosão na noite<br />
fria de agosto aumentou ainda mais o escaldar da adrenalina em meu sangue embora tudo<br />
transcorresse como planejara. Tinha certeza de que meus restos mortais tornar-se-iam realmente<br />
restos, expelidos pêlos estraçalhados vidros do fusquinha, todo em chamas; ninguém haveria de<br />
me reconhecer pêlos séculos dos séculos. As labaredas do gás tornando-se cada vez mais<br />
agigantadas e o pretume da noite confundido com o negror da fumaça química, mesmo assim<br />
parecia que a manha tivesse surgido num abrir e fechar de olhos. O eco do estampido vibrando em<br />
meus ouvidos zunindo, zunindo, zoando ensurdecedor bumbos, bombos, tamborins, surdos... Até<br />
minha sombra parecia estar projetada às minhas costas. Por dentro, confesso, cheguei a sentir<br />
tremor e uma acidez me causou calafrio, o temor da morte. Mas eu estava vencendo a minha morte.<br />
Durante o restante da cálida madrugada Idalécio Gravá permaneceu homiziado no meio<br />
da capoeira próxima ao local do sinistro comunicado à polícia por seu filho dizendo simplesmente<br />
ao plantão que perto de casa havia um carro que fora devorado por fogo e no interior do que<br />
sobrava havia uma pessoa boa, conforme ficou registrado. Através das ondas curtas do radinho<br />
escutava uma das emissoras da cidade, a qual, em furo de reportagem, noticiava o acontecido. Mais<br />
tarde, ainda no mesmo ninho, uma sensação nunca vivida tomava-lhe conta do corpo e da<br />
sensibilidade ao ouvir os repetidos convites da esposa, filho, familiares, colegas de banco... para o<br />
sepultamento saindo o féretro da casa enlutada às dezessete horas, com missa de corpo presente.<br />
Desnecessidade haveria em que este escriba consignasse que o Corpo de Bombeiros e a<br />
Rádio Patrulha com Peritos já haviam comparecido e liberado o local quando Idalécio Gravá,<br />
elegendo bem os caminhos, se dirigia ao local escolhido, junto ao Cemitério de Vila Floresta, para<br />
vigiar seu corpo descendo à sepultura entre asperges, lágrimas, suspiros de dor, adeuses, atébreves,<br />
o punhado de terra de cada um...<br />
No decorrer da semana...<br />
O ar de família da família enlutada causara estranha impressão a um dos da justa que<br />
acompanhara o caso. Três dias depois foi negada certidão da ocorrência ao órfão que a fora<br />
solicitar para fazer prova junto à seguradora. Em casa viúva e filho ficaram apreensivos. Através de<br />
um menino parente de longe souberam onde Idalécio se encontrava. A noite saia para desanuviar<br />
pois que a ocultação que se impusera - questão de prudência e tempo, a casa do afim, lhe estava<br />
sendo insuportável, uma prisão, afligia-se.<br />
Anunciada a Missa de Sétimo Dia, manhã salsa pela brisa que agitava o mar no lugarejo<br />
onde se acoitara, deixou a cumplicidade da casa parental e foi certificar-se de que na sepultura onde<br />
fora colocado seu repouso eterno não fora molestado. Atónito com o cenário encontrado,<br />
esquecendo-se de repor o capuz sob o qual se disfarçava à luz minguante da tarde arejada, no<br />
instante em que ia fazê-lo, à saída da cidade-dos pés-juntos, não resistiu à ordem de entregar-se<br />
dada por um policial que o conhecia de outros feitos mantidos velados.<br />
Ao explicar-se à imprensa, apresentado pelo Diretor da Cadeia Pública, parente em<br />
segundo grau que também o pranteara, cumprindo, agora, cavacos do ofício, até este modesto<br />
escriba, ainda que conhecido em todos os rincões pela pureza do estilo tanto em prosa como em<br />
verso, se sentiu mais uma vez vulnerável diante da ousadia da ameaça coletiva de que ele, embora<br />
finado por uma semana, Idalécio Gravá. daria cabo um a um se fosse dado à luz o enredo da<br />
execução de sua morte.<br />
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