guión do obradoiro - Asociación de Escritores en Lingua Galega
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ma<strong>de</strong>ras con un grito ver<strong>de</strong>, una roja llamarada <strong>de</strong> reconocimi<strong>en</strong>to y <strong>de</strong> amor, <strong>en</strong>volviste tu<br />
dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos <strong>en</strong> la esquina<br />
te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio <strong>de</strong> una pila <strong>de</strong> cajones vacíos; un borracho<br />
vacilante se acercó canturrean<strong>do</strong>, quizo patear al gato y cayó boca abajo a los pies <strong>de</strong>l dibujo.<br />
Te fuiste l<strong>en</strong>tam<strong>en</strong>te, ya seguro, y con el primer sol <strong>do</strong>rmiste como no habías <strong>do</strong>rmi<strong>do</strong> <strong>en</strong><br />
mucho tiempo.<br />
Esa misma mañana miraste <strong>de</strong>s<strong>de</strong> lejos: no lo habían borra<strong>do</strong> todavía. Volviste al mediodía:<br />
casi inconcebiblem<strong>en</strong>te seguía ahí. La agitación <strong>en</strong> los suburbios (habías escucha<strong>do</strong> los<br />
noticiosos) alejaban a la patrulla <strong>de</strong> su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta g<strong>en</strong>te lo<br />
había visto a lo largo <strong>de</strong>l día. Esperaste hasta las tres <strong>de</strong> la mañana para regresar, la calle<br />
estaba vacía y negra. Des<strong>de</strong> lejos <strong>de</strong>scubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distingui<strong>do</strong><br />
tan pequeño <strong>en</strong> lo alto y a la izquierda <strong>de</strong>l tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al<br />
mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas <strong>de</strong> <strong>do</strong>n<strong>de</strong> parecía saltar una cara<br />
tumefacta, un ojo colgan<strong>do</strong>, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa<br />
hubiera podi<strong>do</strong> dibujarte? ¿Qué m<strong>en</strong>saje hubiera t<strong>en</strong>i<strong>do</strong> s<strong>en</strong>ti<strong>do</strong> ahora? De alguna manera<br />
t<strong>en</strong>ía que <strong>de</strong>cirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo t<strong>en</strong>ía que <strong>de</strong>jarte antes <strong>de</strong><br />
volverme a mi refugio <strong>do</strong>n<strong>de</strong> ya no había ningún espejo, solam<strong>en</strong>te un hueco para escon<strong>de</strong>rme<br />
hasta el fin <strong>en</strong> la más completa oscuridad, recordan<strong>do</strong> tantas cosas y a veces, así como había<br />
imagina<strong>do</strong> tu vida, imaginan<strong>do</strong> que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer<br />
otros dibujos.<br />
Queremos tanto a Gl<strong>en</strong>da -© 1993 Editorial Sudamericana<br />
Toda literatura é un int<strong>en</strong>to <strong>de</strong> que se lembr<strong>en</strong> <strong>de</strong> nós: as<br />
cartas, as letras das cancións, os escritos nos muros das rúas,<br />
os libros impresos, os blogs na web, as revistas... Son xeitos<br />
<strong>de</strong> que alguén, algún día, pronuncie as palabras máxicas:<br />
Lémbrome <strong>de</strong>...