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EU ERa UMa gaROtinha sEnsívEL, talvez mais do que a maioria.
Às vezes o mundo era grande demais; outras, incrivelmente pequeno. Levei
muito tempo para abrir o espaço correto.
Minha família era simples e unida: pai, mãe e uma irmã mais nova.
Crescemos num agradável subúrbio de Melbourne, numa casa antiga,
grande e confortável, embora o gramado da frente fosse uma lástima e
o revestimento de madeira um pouco descascado. Havia três limoeiros
nos fundos. Minha irmã e eu costumávamos “pintar” as tábuas com a
mangueira, escurecendo-as apenas por alguns instantes. Meus pais ficavam
ocupados demais com livros e trabalho, e com a nossa criação, para se
incomodarem com os dentes-de-leão no gramado. Dentro de casa, tínhamos
o calor de que precisávamos. O lugar era atulhado, cheio de tesouros
escondidos, objetos estranhos em caixas, o cheiro de cozido.
Meu pai era um cientista barbudo e genial que me pegava no colo,
junto com minha irmã, e contava histórias mágicas. Ocupada com seu
trabalho na comunidade e sua carreira em educação, minha mãe freqüentemente
parecia mais austera, mas nas festas eu me escondia atrás de seus
quadris estreitos para observar as outras crianças. Logo ela me abraçava e
me beijava, para que eu tivesse certeza de ser sempre amada.
Eram os anos 1970. Minha mãe me ensinou que não se deve temer os
homens, que as mulheres são fortes, que uma pessoa pode se tornar o que
quiser, desde que o faça como paixão e bom coração. Meu pai me mostrava
o mesmo. Só conheci homens gentis.