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Revista Me n 2
CURTA-ME
São nove calhaus espalhados pelo Atlântico. Nove.
Sem contar com os mais pequenos, aos quais
chamaram ilhéus, nome igualmente dado aos
seres humanos aqui nascidos e logo baptizados
de rocio. São bonitas, as ilhas dos Açores. Por
dentro e por fora.
Na mais pequena, o Corvo, ainda se deixa a porta
aberta, ou então com fechadura que qualquer
um pode abrir. Estranho, numa ilha que tem
nome de pássaro que tem fama de roubar, negro
coleccionador de coisas brilhantes. Ao lado, a ilha
das Flores, com as suas lagoas, a sua meninice
intacta. No grupo central, domina a montanha do
Pico, uma das poucas no mundo que se mostra
do sopé ao cume, uma ilha de vinha, de vinhos,
POR ANTÓNIO BULCÃO
de aguardentes brotando da pedra cinzenta, já
avisando que será ofensa certa se o forasteiro
não aceitar meter o pé dentro da adega, de
onde já sairá com o passo trocado. Em frente,
o Faial, com a sua Caldeira, o seu vulcão dos
Capelinhos, o seu “Peter” de gin tónico servido
no meio de uma babilónia conversada. São
Jorge, longuíssima agulha sobre o mar, abrindo
fajãs e amêijoas. Graciosa, tontos já nos últimos
degraus da Gruta do Enxofre. Terceira, a rainha
das festas, do Heroísmo a sua Angra, da Vitória a
sua Praia, com um povo a rir todo o ano, no Natal
onde “o Menino mija” licores em todas as casas,
no Carnaval com as suas danças e bailinhos,
enorme festival de teatro popular, nos bodos,
nas Sanjoaninas… Rumando ao grupo oriental, lá
aparece São Miguel, fumegantes furnas cozendo,
Sete Cidades deslumbrando. E, por fim, Santa
Maria da Baía de São Lourenço, da Praia Formosa,
da “Maré de Agosto”.
Unem-nos as Festividades do Espírito Santo,
eterna chama sobre as nossas cabeças, pomba
que não voa, presa a coroas de prata. Aqui temos
ar, intacto, sem gasolinas lá dentro. Temos
silêncios, apenas cortados nas escarpas pelo
gemido dos cagarros. Temos verde, no qual
as manchas se chamam vacas, que dão leite
ainda com gosto a leite. Temos paz, quando nos
sentamos sozinhos na beira de uma caldeira, com
milhares de pássaros a cantarem por quilómetros
sem fim, quem sabe o hino dos começos, onde
já brotou a lava dos inícios. E temos, sobretudo,
tempo. Tempo para ser, para estar, sem filas de
trânsito, sem esperas de asfalto. Tempo para
sermos mais nós, adjacentes outrora, a duas
horas de asas hoje, rindo quando nos dizem que
temos qualidade de vida. Isso terão os nova-
-iorquinos nas raras vezes em que comem peixe
verdadeiro. Nós temos é apenas vida. E gente que
oferece peixe, mesmo a quem sabe pescar…
Revista Me n 2 11
ANTÓNIO BULCÃO NASCEU NA HORTA,
FAIAL, AÇORES, EM 1959.
LICENCIOU-SE EM DIREITO, EM LISBOA.
É, ACTUALMENTE, ADVOGADO E
PROFESSOR DE ECONOMIA.
NO ÂMBITO DO JORNALISMO E DA
LITERATURA, COLABOROU E COLABORA
COM VÁRIOS JORNAIS E REVISTAS,
TENDO PUBLICADO TAMBÉM UM LIVRO
DE CONTOS.
PREPARA A PUBLICAÇÃO DE NOVOS
LIVROS DE CONTOS, NOVELA E
ROMANCE, ASSIM COMO A EDIÇÃO DE
NOVO CD MUSICAL. PUBLICOU O LIVRO
ESTÓRIAS DE SHORTS PELA EDITA-ME.
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