Evaristo de Moraes Filho, aos 90 anos (em 5 de julho de 2004).

Evaristo de Moraes Filho, aos 90 anos (em 5 de julho de 2004).

Aos noventa alazões de
Evaristo de Moraes
Filho, cruzando as
estrelas
Evaristo, Amigo, pões
O que és no que te leva
E te carrega aos botões
De açucenas e de trevas,
Com utopias, clarões
No existir humano, elevas
Os teus noventa alazões
Às estrelas que, sem trégua,
Pensamentos sonhos são.
E os sonhos te vêem, menino,
Irmão de Goethe, tão breve
A vida na longa febre
De criar – dos grãos ao pão:
Chegas pelo amor ao cimo.
Poesia
Carlos Nejar
235
De Brasília
(Conselho
Nacional de
Educação),
3 de outubro
de 2004.

Prêmio Nobel de
Literatura 1998.
Poemas
traduzidos para
o italiano por
Fernanda
Toriello,
doutora em
Literatura e
Língua
Portuguesa,
tradutora,
residente em
Bari, Itália.
A poesia possível
“Não me peçam razões...”
Não me peçam razões, que não as tenho,
Ou darei quantas queiram: bem sabemos
Que razões são palavras, todas nascem
Da mansa hipocrisia que aprendemos.
Não me peçam razões por que se entenda
A força de maré que me enche o peito,
Este estar mal no mundo e nesta lei:
Não fiz a lei e o mundo não aceito.
Não me peçam razões, ou que as desculpe,
Deste modo de amar e destruir:
Quando a noite é de mais é que amanhece
A cor de primavera que há-de vir.
236
José Saramago

“Ragioni non chiedete...”
Ragioni non chiedete, non ne ho,
o ne darò a iosa: lo sappiamo
che le ragioni son parole, tutte nate
dal mite perbenismo che impariamo.
Ragioni non chiedete per capire
la forza di marea che m’empie il petto,
questo star male al mondo e in questa legge:
la legge io non l’ho fatta, il mondo io non l’accetto.
Ragioni non chiedete, né scusanti,
del modo mio d’amare e d’annientare:
quando la notte è troppa arriva l’alba
di primavera che dovrà spuntare.
A poesia possível
237

José Saramago
“Não escrevas poemas de amor”
Rainer Maria Rilke
Porquê, Rainer Maria? Quem impede
O coração de amar, e quem decide
Das vozes que no verso se articulam?
Que há que nos imponha a cabra-cega
De somar infinito a infinito?
Essa escada tão longa que subiste
Quebrou-se no vazio, quando a sombra
Do Outro nos degraus se repartia.
À vertigem aérea do teu vôo
Oponho eu a dimensão do passo,
Terrestre sou, e deste haver terrestre,
Homem me digo homem, poemas faço.
238

“Non scrivere poesie d’amore”
Rainer Maria Rilke
Perché, Rainer Maria? Chi impedisce
al mio cuore di amare, e chi decide
le voci che si articolano nel verso?
Cosa c’impone questa mosca cieca
di sommare infinito e infinito?
La scala lunga lunga che salisti
nel vuoto si spezzò, allorché l’ombra
dell’Altro sui gradini si divise.
All’aerea vertigine del tuo volo
la misura del passo io contrappongo,
terrestre sono, e dal bene terrestre,
uomo mi dico uomo, poesie faccio.
A poesia possível
239

José Saramago
“É um livro de boa-fé”
É um livro de boa-fé, disse Montaigne.
Ninguém sabe o que esta frase quer dizer, declara o professor, enxugando
os olhos, e chama um contínuo para que lhe traga um copo doutra água.
Entretanto o aluno mais novo saiu pela janela e teve todas as revelações
do Buda.
Mas quando chegou debaixo do salgueiro estava uma mulher deitada e nua,
que repousava a cabeça num livro de páginas brancas.
Estava também o infinito, era azul depois de um caminho vermelho, e branco
depois de uma cortina dourada.
Então o professor disse que faltava um aluno e que não valia a pena continuar
a aula.
Desde aí o salgueiro ficou sendo um lugar de peregrinação.
Mas só eleitos capazes de sair voando de uma aula poderiam ver os dois corpos
deitados, e até hoje ninguém os viu, embora lá estejam movendo-se
infinitamente.
Por isso a história começa sem começar e acaba sem acabar.
Como qualquer coisa que se parecesse muito com o infinito.
240

“È un libro in buona fede”
A poesia possível
È un libro in buona fede, disse Montaigne.
Nessuno sa cosa vuol dire questa frase, ammette il professore, asciugandosi
gli occhi, e chiama un bidello perché gli porti un altro bicchier d’acqua.
Nel frattempo l’alunno piú piccolo è uscito dalla finestra e ha avuto tutte le
rivelazioni del Buddha.
Ma quando è arrivato sotto il salice c’era una donna, sdraiata e nuda, che
riposava la testa su di un libro di pagine bianche.
C’era anche l’infinito, era azzurro dopo un cammino rosso, e bianco dopo una
tenda dorata.
Allora il professore disse che mancava un alunno e che non valeva la pena
continuare la lezione.
Da quel momento il salice divenne un luogo di pellegrinaggio.
Ma solo gli eletti in grado di uscir volando da una lezione potevano vedere
i due corpi distesi, e fino a oggi nessuno li ha visti, anche se sono lí che si
muovono all’infinito.
Perciò la storia inizia senza iniziare e finisce senza finire.
Come qualcosa di molto simile all’infinito.
241

José Saramago
“Eu luminoso não sou”
Eu luminoso não sou. Nem sei que haja
Um poço mais remoto, e habitado
De cegas criaturas, de histórias e assombros.
Se no fundo do poço, que é o mundo
Secreto e intratável das águas interiores,
Uma roda de céu ondulando se alarga,
Digamos que é o mar: como o rápido canto
Ou apenas o eco, desenha no vazio irrespirável
O movimento de asas. O musgo é um silêncio,
E as cobras-d’água dobram rugas no céu,
Enquanto, devagar, as aves se recolhem.
242

“Io luminoso non sono”
Io luminoso non sono. Né so se esiste
un pozzo piú remoto, e popolato
da cieche creature, da storie e da paure.
Se sul fondo del pozzo, che è il mondo
segreto e intrattabile delle acque interiori,
una fetta di cielo ondulando s’allarga,
diciamo che è il mare: come il rapido canto
o l’eco soltanto, disegna nel vuoto irrespirabile
il movimento d’ali. Il muschio è un silenzio,
e i serpenti d’acqua fan rughe in cielo,
mentre, pian piano, gli uccelli si ritirano.
A poesia possível
243

José Saramago
“E se vier”
E se vier que traga o coração
No seu lugar de paz. Amor diremos,
Que outro nome melhor se não descobre.
Só a vida não diz quanto sabemos.
“Viajo no teu corpo”
Viajo no teu corpo. Só teu corpo?
Mas quão breve seria essa viagem
Se no limite dela a alma nua
Não me desse do corpo a certa imagem.
244

“E se verrà”
E se verrà, che porti il cuore
al suo luogo di pace. Diremo arnore,
che nome piú appropriato non si trova.
Sol la vita non dice quel che sappiamo.
“Viaggio nel tuo corpo”
Viaggio nel tuo corpo. Solo il tuo corpo?
Come sarebbe breve questo viaggio
se dall’inizio l’anima tua nuda
del corpo non mi desse il volto esatto.
A poesia possível
245

Sextina a
Marcos Vilaça
Marcos Vinicios Vilaça
foi, desde menino, traça
de livro, pois, lendo até
doer os olhos, primeiro
leu tudo de Nazaré
e, depois, de Limoeiro.
Foi morar em Limoeiro
Marcos Vinicios Vilaça,
mas, nascido em Nazaré,
já era, já nasceu traça
dos livros que, de primeiro,
lia e decorava até.
E ficou sabendo até
hoje, que após Limoeiro,
Gilvan Samico, xilogravura
Ilustração da capa do livro de crônicas
No Paladar das Palavras (1999), de Marcos Vinicios Vilaça.
Marcus Accioly
247
Olinda,
21/09/2004.

Marcus Accioly
foi o Recife o primeiro
mundo do homem – Vilaça –
e o caminho que ele traça
começou em Nazaré.
Da mata de Nazaré
da Mata, chegou até
onde (inteligente traça
do Agreste de Limoeiro)
pode chegar um Vilaça
que fez, mas sonhou primeiro.
E, se acordando primeiro,
viu que a infância, em Nazaré,
fez dele uni marco – Vilaça –
que, do Coronel, até
Coronéis de Limoeiro,
era a história que ele traça.
Ou livros que escreveu, traça
de livro, pois viu primeiro
– do país de Limoeiro
à pátria de Nazaré –
o que escreverá, até
um dia, Marcos Vilaça.
248

Dois poemas
Paisagem
Pela fresta
um naco do verão de copa
ataca o exército vermelho dos caquis.
Pedaço fino de sol
esgueirado entre esquadrias.
Mandíbulas da fome. A procissão solene
de formigas insones. No mármore
o açúcar Pérola explode em dádiva.
Mosquitos baratos
beijando-se aos pares nos pratos.
Zumbem abelhas vesgas
na mesa onde o abacaxi
oferta sua flor feroz.
Lingüiça, preguiça e sábado
Antonio Carlos Secchin
249

Antonio Carlos Secchin
ensaboando-se nas mãos.
Boca sôfrega
frente ao sossego do pêssego.
E a paz. Só de leve o nada
um pouco se move.
Brasil, Barata Ribeiro, ano mil
novecentos e cinqüenta e nove.
Concorde com Freud
Matou o analista e foi a Miami.
Na fuga, levou a reboque
a série inglesa de Hitchcock.
Damas ocultas em jardim sem medo
se ofereciam em zoom
para levá-lo a lugar nenhum.
Comparado a seu rosto, dir-se-ia negro
qualquer giz; tal qual surge, intenso,
um osso, no raio-x.
Indagado na fila do passaporte,
declarou que só trazia
na mala a morte.
A tudo respondeu solene e quieto
com minúcias tediosas
de um hemograma completo.
250

Da mãe herdara um trono abandonado,
escondido numa esquina da infância
e no calibre três-oitão recuperado.
Queira entrar no Reino da Fantasia,
saudar Minnie, Pateta, Alice e a Madrasta,
e com o mel do amor e o mal da teimosia
suplicou à polícia a dádiva de um dia.
Voltou algemado,
sendo também proibido
de ligar um simples fone de ouvido.
Desejou marcar nova sessão,
mas no Paraíso não se dá plantão.
Caju, Catumbi, João Batista,
num deles mora hoje o analista.
Órfão pela terceira vez,
passa o dia jogando damas
na cela do xadrez. Viver, agora,
quando tantos dissecaram sua história,
lhe parece bem mais fácil:
ele, sem qualquer ajuda,
conseguiu escrever o posfácio.
Dois poemas
251

Poesia
Anchieta
Pátio do Colégio,
dezenove de junho:
sorrisos e
acenos,
literatos e
clérigos
abraços unindo
São Paulo e Roma,
políticos,
discursos,
aplausos e um compasso
atento,
João de Scantimburgo...
Descansam as cartas
para a jornada –
252
Maria Helena Sato

cartas que jamais viajaram
por tantos olhares!
Se por todo lado,
em quadros,
iluminas,
ainda mais reluz
o que de ti queda
oculto!
Só tua voz
não alcanço!
Afinal,
és tu, ainda,
anfitrião,
nesta cidade
alta?
Poesia
253