Água Viva

minha energia. Intuíra cegamente que algo se passara entre mim
e a rosa. Esta - deu-me vontade de chamá-la de "jóia da vida",
pois chamo muito as coisas - tinha tanto instinto de natureza que
eu e ela tínhamos podido nos viver uma a outra profundamente
como só acontece entre bicho e homem.
Não ter nascido bicho é uma minha secreta nostalgia.
Eles às vezes clamam do longe muitas gerações e eu não posso
responder senão ficando inquieta. É o chamado.
Esse ar solto, esse vento que me bate na alma da cara
deixando-a ansiada em uma imitação de um angustiante êxtase
cada vez novo, novamente e sempre, cada vez o mergulho em
alguma coisa sem fundo onde caio sempre caindo sem parar até
morrer e adquirir enfim silêncio. Oh vento siroco, eu não te
perdôo a morte, tu que me trazes uma lembrança machucada de
coisas vividas que, ai de mim, sempre se repetem, mesmo sob
formas outras e diferentes. A coisa vivida me espanta assim como
me espanta o futuro. Este, como o já passado, é intangível, mera
suposição.
Estou nesse instante em um vazio branco esperando o
próximo instante, cortar o tempo é apenas hipótese de trabalho.
Mas o que existe é perecível e isto obriga a contar o tempo
imutável e permanente. Nunca começou e nunca vai acabar.
Nunca.
Soube de um ela que morreu na cama mas aos gritos: estou
me apagando! Até que houve o benefício do coma dentro do qual o
ela se libertou do corpo e não teve nenhum medo de morrer.
Para te escrever eu antes me perfumo toda.
Eu te conheço todo por te viver toda. Em mim é profunda
a vida. As madrugadas vêm me encontrar pálida de ter vivido a
noite dos sonhos fundos. Embora às vezes eu sobrenade em um
raso aparente que tem debaixo de si uma profundidade de azulescuro
quase negro. Por isto te escrevo. Por sopro das grossas
algas e no tenro nascente do amor.
Eu vou morrer: há uma tensão como a de um arco prestes
a disparar a flecha. Lembro-me do signo Sagitário: metade homem