Poesia Estrangeira - Academia Brasileira de Letras

Guadalupe Grande

Poesia EstrangeiraPoemas deGuadalupe GrandeTradução deRonaldo Costa FernandesGuadalupe Grande nasceu em Madrid em 1965. É licenciadaem Antropologia Social pela Universidad Complutense deMadri. É filha dos poetas Francisca Aguirre e Félix Grande e neta dopintor Lorenzo Aguirre.Publicou os livros de poesia El Libro de Lillit, Prêmio Rafael Alberti,La Llave de Niebla, Mapas de Cera (Poesía Circulante, Málaga, 2006 eedição especial por La Torre degli Arabeschi, Angera, Itália, 2009) eHotel para Erizos (Calambur, 2010). Traduziu com Juan Carlos MestreA Aldeia de Sal [La Aldea de Sal] (Calambur, 2009), antologia dopoeta brasileiro Lêdo Ivo.Como crítica literária, colaborou desde 1989 em diversos periódicose revistas culturais, como El Mundo, El Independiente, CuadernosHispanoamericanos, El Urogallo, Reseña etc.Em 2008, ganhou a Bolsa de Estudo Valle-Inclán para a CriaçãoLiterária na Academia Espanhola em Roma. No âmbito da gestãocultural e editorial, trabalhou em diversas instituições, como nos Cursosde Verão da Universidade Complutense de Madrid, na Casa deAmérica e no Teatro Real.Poeta, ensaísta eficcionista.Ganhou váriosprêmios, entreeles, o APCA e oCasa de lasAméricas.Publicou cincolivros de poesias.Seu mais recentelivro de poemas éA Máquina das Mãos(7Letras, 2009).Poesia Estrangeira287

Tradução de Ronaldo Costa FernandesFoi convidada para vários eventos internacionais: I Mostra Ibero-Américade Poesia, Manizales (Colômbia, 2003), Encuentros Culturales, Pereira (Colômbia,2003), Universidad de la Sapienza (Roma, 2004, 2006), FestivalInternacional de Biscra (Argelia, 2005), Festival Internacional de Poesia deMedellín (Colômbia, 2006), Festival Internacional de Poesia de Bogotá(2007), Instituto Cervantes (Cracóvia, Varsóvia, 2007) e Roma (2008) eFestival Internacional de Poesia de Sarajevo (2008).Atualmente, é responsável pelas atividades literárias da Universidad PopularJosé Hierro, San Sebastián de los Reyes, Madrid.Livros de poesia publicadosEl Libro de Lilit. Sevilla: Editorial Renacimiento, 1996. (Prêmio Rafael Alberti,1995).La Llave de Niebla. Madrid: Calambur Editorial, 2003.Mapas de Cera. Málaga: Ed. Poesía Circulante, Málaga, 2006.Mapas de Cera (plaquete). Itália: La Torre degli Arabeschi, Angera, 2009.Hotel para Erizos. Madrid: Calambur Editorial, 2010.AntologiasDe Varia España. México: Ediciones La Rana, Guanajuato,1997.Ellas Tienen la Palabra. Madrid: Hiperión, 1997.Poesía Ultimísima, Madrid: Libertarias-Prodhufi,1997.Norte y Sur de la Poesía Iberoamericana. Madrid: Verbum, 1998.Milenio. Madrid: Celeste-Sial,1999.Diálogo de la Lengua. Pasar la Página, Poetas para el Nuevo Milenio. Castilla-La Mancha:Cuenca, 2000.Aldea Poética II. Madrid: Ópera Prima, 2000.Mujeres de Carne y Verso. Madrid: La Esfera Literaria, 2001.La Voz y la Escritura – 80 Propuestas Poéticas desde los Viernes de la Cacharrería. Madrid:Comunidad de Madrid/ONCE, 2001.Monográfico sobre Poesía Femenina Española de la Revista Zurgai. Vizcaya, País Vasco, julhode 2004.33 de Radio 3. Madrid: Calamar/Rne3, 2004.Hilanderas. Madrid: Amargord, 2006.288

Poemas de Guadalupe GrandeEdições, traduções e ensaios“El Silencio en la Obra de Juan Rulfo”. Cuadernos Hispanoamericanos, maio de 1989.“Literatura Azteca, Flores en el Tiempo”. Cuadernos Hispanoamericanos, outubro de1989.“El Flautista de Hamelin” (Carlos Edmundo de Ory). El Bosque, setembro de 1992.“Las Piedras, Rulfo, el Tiempo (Pedro Páramo y la Escultura)”. Cuadernos Hispanoamericanos,outubro de 1994.“La Identidad de los Fragmentos (Apuntes sobre Poesía)”, Susana y los Viejos, 1-2,1997.“La Mirada Creadora” (prólogo ao vol. VI da Obra Completa de Luis Rosales). Madrid:Trotta,1998.“Concha Méndez: ‘Con Recuerdos de Esperanzas y Esperanzas de Recuerdos’ ”,Seminario “En torno a la Generación del 27”. Segovia, Castilla e León, julho de1998.“El Sendero de la Inocencia (las Referencias Religiosas en la Poesía de César Vallejo)”.Razón y Fe, julho-agosto de 1998.“El Personaje Poético de la Postmodernidad”, Universidad de Barcelona, maio de2005.Obra Completa de Luis Rosales. Madrid: Trotta,1996-1998.Lêdo Ivo. La Aldea de Sal. Seleção e tradução de Guadalupe Grande e Juan CarlosMestre. Madrid: Calambur, 2009.Resenhas críticas sobre sua obra“No Para de Llover”, Juan José Téllez, Aula José Cadalso, novembro de 1996.“Sobre el Mito, la Propia Vida”, Antonio Enrique, Cuadernos del Sur, 23 de maio de1997.“El Libro de Lilit”, Noemí Montetes Mairal, Lateral, janeiro de 1997.“La Ciudad Desvestida”, Juan Cobos Wilkins, El País, Babelia, 6 de março de 2003.“Postales de Asombro”, Mª Ángeles Maeso, Reseña, novembro de 2003.“Naufragios y Derrotas”, Luis García Jambrina, ABC, Blanco y Negro Cultural, 27de dezembro de 2003.“Poesía Escrita por Mujeres” Sharon Keefe Ugalde (Texto recolhido nas Actas del VIIIEncuentro Internacional de Mujeres Poetas, publicadas pela Diputación Foral de Álava,2006).289

Tradução de Ronaldo Costa FernandesMeditações na antessala*Liverpool não existe.Isso sabe a mulher que se senta atrás dos vidros do aeroporto vendo passaro rio Mersey,um rio que se parece com a misericórdia, mas por ele não subirão os salmões:não chegarão ao arroio, não atravessarão o túnel do urso, não desovarãosobre a obcecada obediência das bússolas.Porque Liverpool não existe, no rio Mersey flutua a casca de noz na qualnavega seu dente de leite.Flutua a matriosca, grávida de si mesma, flutua uma e outra vez, até sua últimaboneca, mínimo relato da infância, infinito relato da sublimação.Flutua a asa do albatroz e sobrevoa a gaivota e a cera de Ícaro é agora ferrugemno lodo.Na outra margem do rio Mersey flutua o souvenir africano, esplendor dapedra que hoje é ruína, pele nua em trânsito que aqui se converte em luminosavertigem da roupagem.Quem teve misericórdia dos tornozelos, quem das pupilas dos gnus 1 nasquais habitavam as gazelas, quem dos rios que transbordam seu leito, equem se pôs ao abrigo e atravessou a cidade que não existe.* GRANDE, Guadalupe. Mapas de Cera. La Torre degli Arabeschi, 2009.1 Antílope existente na África do Sul. Segundo a Real Academia Española, “assemelha-se a um cavalinho comcabeça de touro”. [N. do T.]290

Poemas de Guadalupe GrandeMeditaciones en la antesala*Liverpool no existe.Eso sabe la mujer que se sienta tras los cristales del aeropuerto a ver pasar el río Mersey,un río que se parece a la misericordia pero por el que no subirán los salmones: no llegarán alarroyo, no atravesarán el túnel del oso, no desovarán sobre la obcecada obediencia de lasbrújulas.Porque Liverpool no existe, en el río Mersey flota la cáscara de nuez en la que navega sudiente de leche.Flota la matrusca, embarazada de sí misma, fiota una y otra vez, hasta su última muñeca,mínimo relato de la infancia, infinito relato de la sublimación.Flota el ala del albatros y sobrevuela la gaviota y la cera de Ícaro es ahora herruinbre en ellimo.En la otra orilla del río Mersey flota el souvenir africano, esplendor de la piedra que hoy esruina, piel desnuda en tránsito que aquí se convierte en luminoso vértigo del ropaje.Quién tuvo misericordia de los tobillos, quién de las pupilas de los ñus en las que habitabanlas gacelas, quién de los ríos que desbordan su cauce, y quíén se puso el abrigo y atravesó laciudad que no existe.* GRANDE, Guadalupe. Mapas de Cera. La Torre degli Arabeschi, 2009.291

Tradução de Ronaldo Costa FernandesDo outro lado do canal, no rio Mersey, flutua o escaravelho da vida entre osdentes do gato de Chesire, uma folha sobra sua sombra, uma cera no buracoda chama, uma pena na casca do ovo, sua vida, um papel sem garrafa.E quem pôs um prato de leite para o gato e soube ver a árvore na sombra dafolha e não colocar fogo, e quem recolherá a tinta com a pluma do melroque alguma vez atravessou um jardim, quem para escrever onde, quempara escrever quê.Pouco importa que Liverpool já não exista. Isso se pode ver no rio Mersey.Por fim, tudo o que não existe é um mapa da outra margem.Gatas parindoAssim escutas as coisas de tua vida como o miado de um gato no fundo dojardim.Acordas de madrugada e ouves no fundo muito fundo esse remoto miadode gato recém-nascidoE um verão e logo outro e mais outro até chegar a esta noiteno fundo do jardim no fundoAssim escutas as coisas de tua vida assim escutas as coisas do mundo às escurasde noite apalpando o susto de não entender ou o de não quererfazê-lo292

Poemas de Guadalupe GrandeAl otro lado del canal, en el río Mersey, flota el escarabajo de la vida entre los dientes del gatode Chesire, una hoja sobre su sombra, una cerilla en el hueco de la llama, una pluma en elcascarón, su vida, un papel sin botella.Y quién le puso un plato de leche al gato y supo ver el árbol en la sombra de la hoja y no prenderiefuego, y quién recogerá la tinta con la pluma del mirla que alguna vez atravesó unjardín, quién para escribir dónde, quién para escribir qué.Poco importa ya que Liverpool no exista. Eso mira hoy en el río Mersey.Al fim, todo lo que no existe es un mapa de la otra orilla.Gatas pariendoAsí escuchas las cosas de tu vida como el maullido de un gato al fondo del jardínTe despiertas de madrugada y oyes al fondo muy al fondo ese remoto maullido de gato reciénnacidoY un verano y luego otro y otro más hasta ilegar a esta nocheal fondo del jardín al fondoAsí escuchas las cosas de tu vida así escuchas las cosas del mundo a oscuras de noche palpandoel susto de no entender o el de no querer hacerlo293

Tradução de Ronaldo Costa Fernandeseessegatonãoparademiareéumapequenaferidanãosabesdequênãosabesde quem mas aí está insistindo gritando de fome e noite na beira do perigona beira do abismo na beira do jardim Um carro um farol logo nadaE continuarão os miados mais obcecados que tu e verás com o tempo ou entãono próximo verão até a próxima canícula som desvalido como umaonomatopeia tão pouco lírica que não a podes escreverQue ninguém pensaria e quem é ninguém ao ler essa onomatopeia tão liricamenteescrita tão ridiculamente sonora tão de vinheta de pós-guerramas soa soa cada noitee tu para contornar a ferida dizes que assim começou tudo com uma onomatopeiacom som tão inominável como agora o insistente miado do gato recém-nascidote convocando não se sabe para onde nem o que te pedeOu quiçá algo pior talvez nada te convoque e somente acordes no meio danoite para ser a precária testemunha que não pode traduzir uma onomatopeiaIsso te dizes para beirar a feridaOuves o miado do gato Viste um homem sem braços na beira da esmola roçastea perna perdida do animal na calça dobrada na coxa entendeste quea morte é um buquê de plástico preso a um postee te perguntastes qual palavra não é uma onomatopeia indecifrável, umaperseguição na sombraUm verão e outro no fundo da vida no fundo do jardim no fundo do somE as gatas seguem parindo sem parar e parem onomatopeias que no fundodo jardim ressoam como as tábuas da lei.294

Poemas de Guadalupe Grandey ese gato no para de maullar y es una pequeña herida no sabes de qué no sabes de quién peroahí está insistiendo clamando de hambre y noche al borde del peligro al borde del abismo alborde del jardín Un coche un faro luego nadaY continuarán los maullidos más obcecados que tú y si no al tiempo al próximo verano hastala próxima canícula sonido desvalido como una onomatopéya tan poco lírica que no lapuedes escribirQué pensaria nadie y quién es nadie al leer esa onomatopeya tan líricamente escrita tan ridículamentesonora tan de viñeta de posguerrapero suena suena cada nochey tú para bordear la herida dices que así empezó todo con una onomatopeya con un sonido taninnombrable como ahora el insistente maullido del gato recién nacido convocándote a dóndepidiéndote quéO quizá algo peor tal vez nada te convoque y solo te despiertas en medio de la noche para serel precario testigo que no puede traducir una onomatopeya Eso te dices para bordear laheridaEscuchas el maullido del gato Has visto mi hombre sin brazos al borde de la limosna has rozadola pierna perdida del animal en el pantalón doblado sobre el muslo has comprendidoque la muerte es un ramo de rosas de plástico atado a un faroly te has preguntado que palabra no es una onomatopeya indescifrable, una persecución en lasombraUn verano y oiro al fondo de la vida al fondo del jardín al fondo del sonidoY Ias gatas siguen pariendo sin parar y paren onomatopeyas que al fondo del jardín resuenancomo las tablas de la ley295

Tradução de Ronaldo Costa FernandesArespeitode*Que o mundo é impossível. Que as ruas não podem nos caber no peito.Que nada cabe no buraco a que está destinado e assim nos vão as coisas. Queas folhas das árvores seguem caindo e o mar segue dizendo uma palavra quenão podemos decifrar: uma palavra em movimento, uma palavra na qual cabeo tempo. Que estamos feitos de tempo, mas não de mar. Que levamos a contado tempo que vivemos, enjoados, como se pudéssemos levar as contas do mar.Que fazemos balanço de minúcias. Que as palavras nos caem da boca, sem entendê-las,como a neve se atordoa no asfalto. Que confundimos a neve com osal, os relógios com o sangue, o peito com uma garagem, e nos consolamoscrendo que tudo é relativo, como este pronome.Postal I(Panorama do horizonte visto da Costanilla del Farol)Nada melhor que ficar distantee não saber onde nos esconder;contar os pássaros que emigram,procurar a areia no asfaltoe nos aconchegar debaixo de um postecom espichado espírito de álamoenquanto o tráfego da noitediz sua palavra de rioque não chegará nunca ao mar.Uma cidade, hoje, é ficar distante.* GRANDE, Guadalupe. La Llave de Niebla. Madrid: Calambur, 2004.296

Poemas de Guadalupe GrandeEn relativo*Que el mundo es imposible. Que las calles no pueden cabemos en el pecho. Que nada cabeen el hueco que le está destinado y así nos van las cosas. Que las hojas de los árboles siguencayendo y el mar sigue diciendo una palabra que no podemos descifrar: una palabra en movimiento,una palabra en la que cabe el tiempo. Que estamos hechos de tiempo, pero no demar. Que lievamos la cuenta del tiempo que vivimos, mareados, como si pudiéramos llevarlas cuenta del mar. Que contamos la lluvia de los días y los pasos tartamudos de las horas.Que hacemos balance de minucias. Que se nos caen las palabras de la boca, sin entenderias,como la nieve se aturde en el asfalto. Que confundimos la nieve con la sal, los relojes con lasangre, el pecho con un garaje, y nos consolamos creyendo que todo es relativo, como este pronombre.Postal I(Vista del horizonte desde la Costanilla del Farol)Nada hay como estar lejosy no saber dónde metemos;contar los pájaros que emigran,buscar la arena en el asfaltoy acurrucarnos bajo una farolacon espigado espíritu de álamomientras el tráfico de la nochedice su palabra de rioque no llegará nunca al mar.Una ciudad, hoy, es estar lejos.* GRANDE, Guadalupe. La Llave de Niebla. Madrid: Calambur, 2004.297

Tradução de Ronaldo Costa FernandesNatureza mortaSão nove horas e a cozinha está na penumbra:estou sentada a uma mesa tão grande como o deserto,diante de uns alimentos que não sei como olhar,e se lhes perguntasse, o que me responderiam?São laranjas de uma colheita fora do tempotangerinas sem impérioacelgas verde luto,alfaces verde esquecimento,aipos sem cabeça,verde nada,verde logo,verde enfim.(Bandejas de promissãono condado do desamparo)A tarde se dilata na cozinhae aqui não chega o som do mar.A solidão das laranjas se multiplica:não há pergunta para tanta opulência,aqui, na serenidade deste banquinho de três pernas,rodeada por uma muralha de tangerinas órfãs,uma legião de bananas sem mácula,um bosque de salsa mais frondosoque a floresta tropical.Alimentos mudos e sem perfumeolho-os e só vejo uma caravana de mercadorias,o sonho dos condutores,uma urgência de frigoríficose um rastro de água suja atravessando a cidade.298

Poemas de Guadalupe GrandeBodegónLas nueve y la cocina está en penumbra:estoy sentada ante una mesa tan grande como el desierto,ante unos alimentos que no sé cómo mirar,y si les preguntara, ¿qué me contestarían?Son naranjas de una cosecha a destiempo,mandarinas sin imperio,acelgas verde luto,lechugas verde olvido,apios sin cabeza,verde nada,verde luego,(Bandejas de promisiónen el condado del desamparo.)La tarde se dilata en la cocinay aquí no llega el sonido del mar.La soledad de las naranjas se multiplica:no hay pregunta para tanta opulencia,aqui, en la serenidad de esta banqueta de tres patas,rodeada por una murafla de mandarinas huérfanas,uma legión de plátanos sin mácula,un bosque de perejil más frondosoque la selva tropical.Alimentos mudos y sin perfume:os miro y sólo veo una caravana de mercancías,el sueño de los conductores,una urgencia de frigoríficosy un rastro de agua sucia atravesando la ciudad.verde enfín.299

Tradução de Ronaldo Costa FernandesMadri, 1973E se fosse outra a cidade,“apenas vapor sobre o cristal”,apenas um punhado de azougue sobre o vidro?Mas entender é estrangeiro;tens que te afastar para o lado,abandonar o hálito familiar:esse que tece com sua alma de fumaçao calendário absorto dos dias,o que alinhava na sombra do horizontea pupila do tempo;o que sustém,com alfinetes de areia entre os dedosos muros da infância,as ruas que já não são, as horasque já se foram,os desentulhados descampados que agora são penumbra na[prateleira.Contudo, tu segues vendoo horizonte com sua sombraaí onde hoje há uma garagem.Entre chaves e aros,entre motores e carroceriasentre este macacão azul e o solo cinzentoainda fogem pelas pedras os lagartos,ainda deixa o caracol seu rastro nos escombros.300

Poemas de Guadalupe GrandeMadrid, 1973¿Y si fuera otra la ciudad,“apenas vaho sobre el cristal”,apenas un puñado de azogue sobre el vidrio?Pero entender es extranjero;tienes que dar un paso a tu costado,abandonar el familiar aliento:ése que teje con su alma de humoel calendario absorto de los días,el que hilvana en la sombra del horizontela pupila del tiempo;el que sostiene,con alfileres de arena entre los dedos,los muros dela infancia,las calles que ya no son, las horasque ya se fueron,los escombrados descampados que ahora son penumbra en el[mostradorSin embargo, tú sigues viendoel horizonte con su sombraallí donde hoy hay un garaje.Entre llaves y llantas,entre motores y carroceríasentre este mono azul y el suelo grisaún huyen por las piedras los lagartos,aún deja el caracol su rastro en la escombrera.301

Tradução de Ronaldo Costa FernandesFlorescem as amendoeiras,os trigais se elevam:regressas com cheiro de cardo e cicatriz,névoa de mel,apenas fragmentos de um azougueardidos na fogueira.A porta da garagem ficou aberta:te aparece aborta a teu lado,ficas aí, quieta, “respirando o verão”lembrando,respirando, lembrandoa canícula secreta,esquecendo, olhando, quieta:resvala uma borboletaentre mãos gordurosas,cai uma porca,cantamquem canta?chaves, aros, rodase uns meninos que saltamno estupor de pedra em pedra.Correr sem cair entre os escombros.Correr depressa, muito depressa,saltar, correr, cantar,correrantes que tudo desapareça,antes que se acabe o verão,antes que apenas permaneçaesta garagem,302

Poemas de Guadalupe GrandeFlorecen los almendros,los trigales se elevan:regresas con un olor a cardo y cicatriz,vaho de miel,apenas fragmentos de un azogueardidos en la hoguera.La puerta del garaje se ha quedado abierta:te asomas absorta a tu costado,te quedas ahí, quieta, “respirando el verano”,recordando,respirando, recordandola canicula secreta,olvidando, mirando, quieta:resbala una libélulaentre manos grasientas,cae una tuerca,cantan¿ quién canta?llaves, llantas, ruedasy unos niños que saltanal estupor de piedra en piedra.Correr sin caerse entre los escombros.Correr deprisa, muy deprisa,saltar, correr, cantar,correrantes de que todo desaparezca,antes de que se acabe el verano,antes de que ya sólo quedeeste garaje,303

Tradução de Ronaldo Costa Fernandesesta névoa, este cristal,este homem rodeado de chaves,óleos, aros, porcas,peças do velório de tua infância.Quão tarde se fez:embora tenhamos superado os escombros,cruzado as amendoeiras, atravessado o trigal,embora estejamos suados e sem fôlego,a cidade chegou antes,chegou mais longe,mais depressa, mais onde:apenas um fio sobre o cristal,um punhado de azougue sobre o vidro.É outra a cidadee entender é estrangeiro.Legião de pombasDe que hospital regressam,de que campo de cristal,de que planície nevadaenlameada agora no asfalto.Um bocado de pão para seus papos,um bocado de sal nas suas feridas.Regressaram, foram regressando,vieram para regressar304

Poemas de Guadalupe Grandeeste vaho, este cristal,este hombre rodeado de llaves,aceites, llantas, tuercas,piezas del velatorio de tu infancia.Qué tarde se ha hecho:aunque hemos sorteado los escombros,cruzado los almendros, atravesado el trigal,aunque estamos sudorosos y sin aliento,la ciudad ha llegado antes,ha llegado más ejos,más deprisa, más dónde:apenas un hilo sobre el cristal,un puñado de azogue sobre el vidrio.Es otra la ciudady entender es extranjero.Legión de palomasDe qué hospital regresan,de qué campo de cristal,de qué nevada llanuraenfangada ahora en el asfalto.Un puñado de pan para sus buches,un puñado de sal en sus heridas.Han regresado, han ido regresando,han venido a regresar305

Tradução de Ronaldo Costa Fernandescomo chega uma lembrança remota,como chega uma velha memória sem palavras,como se caísse do paladar até a línguauma antiga lágrima,uma pomba que regressa do luto,uma pomba que vem da guerrae que agora não sabese voar, se andar, se cair,se amarrar suas asas às velasou à maré de para-brisas mansos que atravessa a cidade.De que hospital da memória regressaram:movem-se entre os edifícioscomo um cardume na bruma,atravessam a fumaçaguiadas pela memória da obstinação,circulam entre arrecifes de antenas, cabos, chaminés, cornijas,toldos, não sei.Golpeiam seu peito cinzento contra o asfalto,voltam do mar da memória, não existem, apenas voltam,voltam,vêm para regressar,vêm com um branco aroma esquecimentobranco já não existo,branco uma vez foi longe, verde nuncaagora contra o céu.Espuma de sal nas suas feridas,vendas de pão para seus papos.306

Poemas de Guadalupe Grandecomo llega un remoto recuerdo,como llega una vieja memoria sin palabras,como si cayera del paladar hasta la lenguauna antigua lágrima,una paloma que regresa del luto,una paloma que viene de la guerray que ahora no sabesi volar, si andar, si caer,si anudar sus alas a las velaso a la marea de parabrisas mansos que atraviesa la ciudad.De qué hospital de la memoria han regresado:se mueven entre los edifícioscomo un banco de peces en la bruma,atraviesan el humoguiadas por la memoria de la obstinación,circulan entre arrecifes de antenas, cabies, chimeneas, cornisas,toldos, no lo sé.Golpean con su pecho gris contra el asfalto,regresan del mar de la memoria, no existen, tan sólo regresan,regresan,vienen a regresar,vienen con un aroma blanco olvidoblanco ya no existo,blanco una vez fue lejos, verde nuncaahora contra el cielo.Espuma de sal en sus heridas,vendas de pan para sus buches.307

Tradução de Ronaldo Costa FernandesVêm, voltam, voltaram,tomaram a cidade.Trazem uma venda de neve entre suas asas,trazem uma mensagem de guerra entre o sal,trazem um naufrágio cinza atado a seus cotos.Farmácia de plantãoIA bicicleta do meu paidobra a esquina da cidade.Já não são os trigais, já não sãoas cabras, nem os bezerros, nem a ruminação,todos já reunidos não apenas na memória.Dobra a esquina da avenidae segue seu caminho entre poucos carros.Remédios, unguentos, vendasjuntam a conversa que duvida e tremeentre os raios deste oxidado relógio.Pai corre, pai pedala depressae acredita que devido a seu pouco pesoe à velocidadeas distâncias se rendem a seus passos:a distância da vida,a distância do desejo,a distância branca da morte.Corre e teme pai pelas ruas da cidade.308

Poemas de Guadalupe GrandeVienen, regresan, han regresado,han tomado la ciudad.Traen una venda de nieve entre sus alas,traen un mensaje de guerra entre la sal,traen un naufragio gris atado en sus muñones.Farmacia de guardiaILa bicicleta de mi padredobla por la esquina de la ciudad.Ya no son los trigales, ya nolas cabras, no los chotos ni la rumia,todos no reunidos ya sólo en la memoria.Dobla por la esquina de la aveniday sigue su camino entre los pocos coches.Remedios, unguentos, vendasanudan la conversación que duda y tiemblaentre los radios de este oxidado reloj.Padre corre, padre pedalea deprisay cree que debido a su poco pesoy a la velocidadlas distancias se rinden a sus pasos:la distancia de la vida,la distancia del deseo,la distancia blanca de la muerte.Corre y teme padre por las calles de la ciudad.309

Tradução de Ronaldo Costa FernandesIIE se a avenida fosse ainda maior,tão grande que nela coubesse o mundo inteiro?E se pudesse pedalar tão depressa,suar até a última gota de históriasobre a carcaça do animalpara roçar ali, do outro lado da rua,o rosto frio da felicidade?Mas que fazer então com as vendas,com os unguentos, comos precários arreios desta alquimia de pós-guerraque viajam entre os raios das rodaspelas farmácias da cidade.Não mais a botica, não mais a mercearia,não mais oração breve e rezadiante do rosto morta da irmã.IIIA bicicleta do meu pai é uma vendaque não sabe a que prender-sena madrugada da pensão.O último bonde cruzaa caixa dos sapatos velhosem que os bichos-da-sedamastigam o tapete do tempo,e meu pai,como um centauro hipocráticosobre suas patas de aço,cruza as avenidas da cidade.310

Poemas de Guadalupe GrandeII¿Y si la avenida fuera aún más grande,tan grande que en ella cupiera el mundo entero?¿Y si pudiera pedalear tan deprisa,sudar hasta la última gota de historiasobre la carcasa del animalpara rozar allí, al otro lado de la calle,el rostro frío de la felicidad?Pero qué hacer entonces con las vendas,qué con los unguentos, quécon los precarios aperos de esta alquimia de posguerraque viajan entre los radios de las ruedaspor las farmacias de la ciudad.Ya no botica, ya no colmado,ya no jaculatoria y rezoante el rostro muerto de la hermana.IIILa bicicleta de mi padre es una vendaque no sabe a qué anudarseen la madrugada de la pensión.El último tranvía cruzala caja de los zapatos viejosen la que los gusanos de sedamastican ei tapiz del tiempo,y mi padre,como un centauro hipocráticosobre sus patas de acero,cruza las avenidas de la ciudad.311

Tradução de Ronaldo Costa FernandesVejo pestanejar o semáforo que está diante da minha casa:farmácia de plantão, pensão de terceira,estação terminal.Entre as cãs do meu paiminhas vendas acariciam o tempo,o “caminhão da chuva” recolhe a bicicletae um vento suave move as luminárias da cidade.Meu pai, sem bicicleta, apareceu na ponte:pelo esquálido rionavegam até as tetas do tempoos pincéis do avô morto;uma ambulância cruza os trigaisenquanto minha mãe remenda as vendas da idade.Lenços de papelUma luz acesa em cada casa,aqui,na beira sem limite da penumbra.Com estes olhos sozinhose esta língua absurda,esta boca rota,este buraco cheio de cinza na gargantaescuto a passagem de um trem perdidonão sei por quê, não sei por quem.... e quem te olha então, quem?“Adeus e tem piedade”.312

Poemas de Guadalupe GrandeVeo parpadear el luminoso que está frente a mi casa:farmacia de guardia, pensión de tercera,estación terminal.Entre las canas de mi padremis vendas acarician el tiempo,el “camión de la lluvia” recoge la bicicletay un viento suave mueve las farolas de la ciudad.Padre, sin bicicleta, se ha asomado al puente:por el escuálido rionavegan hacia las ubres del tiempolos pinceles del abuelo muerto;una ambulancia cruza por los trigalesmientras madre remienda las vendas de la edad.Pañuelos de papelUna luz encendida en cada casa,aquí,en el borde sin límite de la penumbra.Con estos dos ojos solosy esta lengua absurda,esta boca rota,este hueco lleno de ceniza en la gargantaescucho el paso de un trenperdidono sé porqué, no sé por quién.¿ ...y quién te mira entonces, quién?“Adiós y ten piedad”.313

Tradução de Ronaldo Costa FernandesMas esta é a luz dos dias,esta é a sombra azul da memóriaque ilumina a hora máximaas conjugações da chuva sobre os mapas,sobre os planos,sobre a cartografia subterrâneae sua estranha germinação.Andaimes, ruas, vias,calçadas, bulevares, pontes,praças, encruzilhadas, avenidas:estamosde verdadedentro?,“estamosde verdadefora?”Quando chegar a hora máxima de não saber,um lenço de papel secoa fibra de distânciaque resvala pelas bochechas:soam os pratos,se afanam os utensílios nas cozinhasse escuta a conversa do dia,o rumor da luz que se apaga,o barulho da luz que se acende,e tudo se dispõe a partir ou chegaruma vez mais.314

Poemas de Guadalupe GrandePero esta es la luz de los días,esta es la sombra azul de la memóriaque ilumina a la hora puntalas conjugaciones de la lluvia sobra los mapas,sobre los pianos,sobre la cartografía subterrâneay su extraña germinación.Andenes, calles, vías,acera, bulevares, puentes,plazas, cruces, avenidas:¿ estamosde verdaddentro?,“¿ estamosde verdadfuera?”.A la hora punta de no saber,un pañuelo de papel secala hebra de distanciaque resbala por las mejillas:suenan los platos,se afanan los utensilios en las cocinas,se escucha la conversación del día,el rumor de la luz que se apaga,el ruido de la luz que se enciende,y todo se dispone a partir o llegaruna vez más.315