Под одной обложкой

–Найк Нейман–
совершенно неосознанно убеждающей меня,
что место мое еще не забито,
хотя вакантным от этого не становится.
видишь ли, детка, «интерсекс» тоже звучит гордо, и от того не менее ответственно.
куда лезешь со своей мозаичной хромосомой,
в конце-то концов, имей совесть.
ты же не Жанна д’Арк какая-нибудь.
«ты не гермафродит! — повторяет профессорка уставшим голосом.
— у тебя есть периоды
(у кого ж их нет, саркастически думаю, у Пикассо вообще разноцветные были)
и весьма феминная внешность».
«интерсекс, — устало поправляю, — или хотя бы интерсексуал...»
(хотя какая тут к черту сексуальность, откуда вам знать, кем я себя ощущаю, кого
хочу и из чего состою, — думаю раздраженно)
«у тебя есть часть X-хромосомы,
у тебя не должно быть гендерной дисфории,
у тебя вырабатываются эстрогены.
у тебя довольно...
ты бы могла...»
не дослушав, выхожу из клиники,
руки трясутся, покупаю виски.
и пытаюсь вспомнить,
кем я себя ощущаю,
точнее, из чего состою.
снег состоит из молекул.
это первое, что приходит в голову хмельному позору интерсекс-движения,
вот пусть и я буду состоять из молекул,
а не этих ваших ебаных хромосом.
меньше ответственности.
105