diogenes 78 - sh.asus innsbruck

d r e i m e t e r t u r m
dreimeterturm
Januar 2012.
Er sieht mich an. „Ist was
los?“ So vieles ist los! So vieles,
das meinen Kopf füllt, so vieles,
das ich fühle, das ich denke. So vieles,
das mich zum Heulen bringt und so vieles,
das mich nicht schlafen lässt.
Ja, ich möchte ihm alles erzählen, möchte es
der ganzen Welt erzählen. Will es rausschreien,
alles rauslassen, mich befreien von den Kreisen,
in denen meine Gedanken laufen.
Warum mache ich es nicht einfach? Was hält
mich zurück?
Irgendwann im Sommer 2000. Ich stehe vor
den Betontreppen, vor- und hinter mit weitere
Kinder meiner Gruppe, lachend, angebend,
voller Vorfreude. Wir frösteln alle ein bisschen,
trotz brennender Sonne, in unseren nassen
Badeanzügen und mit dem verdunstenden
Wasser auf unserer Haut. Die Schlange wird
permanent kürzer, ich nähere mich mehr und
mehr dem Aufstieg. Diesmal will ich es schaffen.
Es wäre mein erster Sprung vom Turm. Eigentlich
ist es nicht schwer, und eigentlich habe ich keine
Angst. Trotzdem ging es nie. Aber diesmal! Alle
anderen sind schon einige Male gesprungen.
Es ist der Höhepunkt am Ende jedes
Kurstages, nachdem wir durch das große
Becken gekrault, getaucht und
gestürmt
s i n d .
Alle freuen
sich darauf.
Außer ich? Nein,
diesmal freue
ich mich auch. Ich
mag Wasser, ich mag
schwimmen. Ich werden
den freien Fall mögen, den
Aufklatsch vielleicht weniger,
dafür aber das tiefe Abtauchen.
Dann werden nur ich und das
Wasser da sein, einige wertvolle
Sekunden lang. Fast eine Ewigkeit.
Es wird mich auffangen, gefangen
nehmen, umarmen, festhalten,
beschützen. Aber es wird mich nicht
erdrücken: Bald wird es mich freigeben,
ich werde aufsteigen, hervorgehen als neuer
Menschen, zufrieden, glücklich.
Ich bin an der kalten, grauen Treppe angelangt. Das
Mädchen vor mir beginnt gerade, sie zu erklimmen.
Ich kann ihre Beine sehen, die aus dem gelben
Badeanzug mit den roten Blümchen hervorwachsen,
wie sie flink eine um die andere Stufe besteigen.
Der Stoff spannt und entspannt sich, die Blümchen
werden kleiner und größer, je nachdem, welches
Bein sie gerade hebt oder senkt. Sie verschwindet
auf der Plattform, gleich wird sie springen, gleich
wird man den kleinen Körper aufs Wasser klatschen
hören. Gleich bin ich dran. „Diesmal schaffst du es!
Einfach fallen lassen!“ Der Lehrer steht neben mir.
Ich mag ihn nicht sonderlich, aber eigentlich ist er
nicht unfreundlich zu mir, wie die in der Schule. Er
klopft mir aufmunternd auf die Schulter und schiebt
mich leicht vorwärts. „Na los jetzt!“
Ich setzte den Fuß auf die erste Stufe, ziehe
meinen Körper nach. Es geht ganz einfach. Linker
Fuß, rechter Fuß, eine Stufe nach der anderen.
Ich komme oben an, drehe mich nicht um, gehe
einfach nach vorne. Ich werde nicht zögern, werde
kurz hinunterschauen und dann springen. Ich bin
da. Stehe ganz am Rand des Podests. Vor mir nur
Luft. Es macht mir keine Angst. Oder? Ich schaue
nach unten. Wasser. Tiefes Wasser, weites. Nur
Wasser. Es wartet auf mich. Es wird mich auffangen
wie ein Haufen Federn. Es wird wunderbar sein.
Ich muss mich nur fallenlassen. Loslassen.
Nase zu, Augen zu, ein bisschen in die
Knie und Springen. Auf festen Boden habe
ich es schon hundertmal gemacht. Es macht
doch keinen Unterschied! Ich werde zwar nicht
sofort landen. Aber es wird nicht wehtun. Ich will
es. Die Bewegung ist doch die gleiche! Mein Hirn
kennt sie auswendig. Warum machen meine Beine
nichts?! Los, springt!, sage ich ihnen. Befehle ich
ihnen. Warum tun sie es nicht? Sie können doch
nicht selber denken, nicht selber entscheiden. Sie
machen immer das, was das Hirn ihnen sagt. Kurz in
die Knie, dann ausstrecken, Beine einziehen, schon
bin ich in der Luft, und einfach fallen lassen. Ich
habe den Ablauf genau im Kopf, weiß genau, wie
sich mein Körper anfühlt, wenn er meinen Befehl
ausführt. Aber meine Beine machen nichts. Stehen
da. Steif, unbewegt. Hören nicht auf mich. Warum
geht es nicht? Ich wünsche es mir doch so sehr! Los.
Jetzt. Bis drei. Eins, zwei, drei. Ich öffne die Augen.
Ich bin immer noch da. Mein stocksteifer Körper
beginnt langsam, wirklich zu frieren. Ich spüre das
feuchte, dunkelblaue Stück Stoff auf meiner Haut
kleben. Ich spüre, wie sich meine Augen mit Tränen
füllen. Es geht nicht. Es geht einfach nicht. Warum
geht es nicht? Warum hört mein Körper nicht auf
mich?
„Nein, es ist nichts. Alles bestens! Warum fragst du?“
„Du hast nur grade so nachdenklich ausgesehen...
Ok, gut, kannst du dir das kurz mal anschauen? Ich
finde den Anfang richtig gut, aber was hältst du
vom Schluss?“