Herbst 2010

… Man hatte gelernt, sich zu vergnügen. Die Jungen tanzten Charleston
und hörten Jazz, die Alten veranstalteten Kaffeekränzchen mit einem
Radioapparat auf dem Tisch. Sie lauschten den neuesten Chansons und
sangen mit. Vermögende Touristinnen folgten dem letzten Schrei der
Mode und strömten nach Paris.
Schönheit war das große Geschäft. Den klingenden Namen auf
einem Parfümfläschchen ließ man sich einiges kosten. Salons versprachen,
jeden Körperteil verschönern zu können. Spezialgeschäfte boten
Maschinen mit Vibrationsbändern an, um Fettpolster wegzuschmelzen,
wie es die Werbesprüche verhießen.
Der Autoabsatz nahm rasant zu. Als Regel galt: Ein Auto hat
teuer auszusehen und die Beifahrerin schön. Man fuhr gerne schnell.
Alle hatten ständig ein bisschen zu wenig Zeit, denn es galt als schick,
es eilig zu haben.
Im Freundeskreis von Amrita und Indira besaß keiner ein
Auto. Wenn die Freunde (…) aufs Land fuhren, nahmen sie den Bus.
Meist verabredeten sie sich in einem Café in der Innenstadt und zogen
von dort weiter in irgendein Bistro. Man lebte bei den Eltern, Geld hatte
niemand. Trotzdem lebte man so, als hätte man es haufenweise.
Die Liebesverhältnisse im Freundeskreis waren unübersichtlich
und flatterhaft. Wer mit wem und seit wann und wie denn, war ein
ständiges Gesprächsthema. So viel stand fest: Gérard, einer von Amritas
Malerkollegen, war in Indira verliebt. Er malte sie in ihrem Sari. Sie
lud ihn mit einigen andern zu einer Veranstaltung ihrer Mutter ein.
Eine eindrückliche Erscheinung, diese Mutter! Elegant war
sie, üppig, das Haar mit rötlichem Schimmer, die klaren Augen funkelnd,
das Kleid schulterfrei. Und erst die Arme – diese Arme! – die
konnten sich sehen lassen. Im Übrigen entging keinem der Gäste, wie
die Mutter Gérard bedeutsame Blicke zuwarf und ihn nicht zufällig
mit ihren Brüsten touchierte. Aber noch stärker beeindruckte alle der
orientalisch gekleidete Vater. Die Freunde hielten ihn erst für einen Besucher,
einen Guru oder Hypnotiseur, und einige fragten sich im Ernst,
ob er wohl auf einem Nagelbett schliefe.
Amrita waren die vornehmen Soireen der Mutter zuwider.
Immerhin bemerkte sie eine erfreuliche Veränderung in deren Verhalten
gegenüber den Hausangestellten. Bevor sie nach Paris gekommen seien,
habe es sie immer tief verletzt, wie die Mutter mit den Bediensteten
umgegangen sei, sagte Amrita. Sie habe sie ständig mit abschätzigen,
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rüden Sprüchen eingedeckt. Jetzt sei die Mutter wie verwandelt, auf
einmal raspele sie Süßholz!
– Ich freue mich, dass du wieder ein Mensch geworden bist,
sagte Amrita. Hoffentlich hält es an!
Viel lieber, als zu Hause die artige Tochter zu spielen, besuchte
Amrita ihre Kolleginnen und Kollegen in deren Ateliers. Dort hörten sie
laut Musik, malten und diskutierten. Sie besprachen die Stellung des
Künstlers in der Gesellschaft, das Verhältnis zur Bourgeoisie und das
politische Bewusstsein im Allgemeinen. Abends, beim Ausschwärmen,
praktizierten sie ihre Thesen. Sie kleideten sich auffällig, lachten übertrieben
laut und nutzten jede Gelegenheit für eine Provokation. Das
Leben war eine nie endende Geburtstagsfeier mit bunten Luftballons.
So kam es ihnen vor.
Amrita Sher-Gil: Schlaf (1933)