Panzergrenadier - Klaus Weniger

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5 Panzergrenadier
9. /Ers. u. Ausb. Rgt.
2. Fallschirm- Panzergrenadier-Division
„Hermann Göring“
Die große Freude meiner Eltern, mich endlich wieder
zu sehen, lässt die Anstrengungen der letzten
Wochen schnell überwinden und fast vergessen.
Die gute Stimmung, die sich wohltuend über die
Familie ausbreitet, wird von dem Brief, der vor Tagen
eingetroffen ist, überschattet. Es ist der offizielle
Brief mit dem Einberufungsbefehl. Die haben es
sehr eilig, denke ich und greife schweigend nach
dem Brief und öffne ihn. Die Eltern bleiben neben
mir, sie wollen schnell erfahren, wohin ich eingezogen
werde. Ja, es ist der Einberufungsbefehl, die
Marschpapiere mit dem Militärfahrschein für die
Reichsbahn. Der Text der Papiere fordert mich in
knapper militärischer Form auf, am kommenden
Tag auf die Reise zu gehen. Selbst der Termin für
meine Ankunft in Westpreußen, auf dem Bahnhof in
Straßburg (Brodnika) liegt fest. Noch nicht einmal
richtig ausschlafen lassen die mich. Seht euch das
an, bereits morgen muss ich mich schon wieder von
euch und der Familie verabschieden. Ich fühle es
deutlich, wie mich das Militär mit festem Griff eingefangen
hat. Verärgert stopfe ich die amtlichen Papiere
in den aufgerissenen Umschlag. Jede Freude
war mit einem Schlag einfach kalt erschlagen worden.
„Nur keinen Rost ansetzen“, heißt es doch.

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Hast du das schon vergessen? Natürlich nicht, aber
einmal im eigenen Bett auszuschlafen, das hätten
sie mich doch lassen können.
Die Familienmitglieder stellen sich auf die Verabschiedung
des jüngsten Familienmitgliedes ein.
Man sieht in mir auch keinen jugendlichen mehr.
Und morgen, wie werde ich den dritten Abschied
überstehen? Und dann wird es einen Abschied geben,
der mehr Fragen aufwirft, als beantwortet werden
können. Wie lange werde ich wegbleiben?
Wann werde ich wieder kommen? Werde ich überhaupt
wieder zurückkommen? Ich habe keinerlei
Vorstellungen von dem, was mich ab morgen erwartet.
Vorsorglich werde ich eine Schutzmauer um
mich herum aufbauen. Daran kann dann alles, auch
meine Furcht vor dem Unbekannten, abprallen.
Jetzt stelle ich alle in mir aufkeimenden Vorahnungen
erst einmal ab. Ich muss es tun, weil ich überleben
will. Die Eltern sollen meine Schutzmauer
nicht merken. Ab jetzt werde ich auch für meine
Familienangehörigen nicht mehr offen zugänglich
sein. Ich weiß nicht, wie ich mich meinen Eltern gegenüber
verhalten soll, damit ihnen der Abschied
nicht so schwer fällt. Es ist mein eiserner Wille und
die mir anerzogene Disziplin. Ich will überleben.
Weil ich nur noch an meine Reise denke, beschäftige
mich schon sehr früh, noch vor dem Aufstehen,
mit dem Kofferpacken. Die eine Nacht im eigenen
Bett hat mir keinerlei Ruhe gebracht. Es wird in der
Familie nicht ausgesprochen, was jeden vor dem
Abschied bewegt. Meine Eltern finden keine Worte.
Mir erscheinen sie übernervös. Wir wissen es, der
heutige Abschied wird einer für eine lange Zeit sein.
Ich bin für jede Minute dankbar, die in Ruhe ver-

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geht. Ohne Grund, nur um die Zeit totzuschlagen,
suche ich hier und greife da. Es ist ein sinnloses
Tun. Wer kann in den Augenblicken ermessen und
es aussprechen, wie das Leben in diesem verdammten
Krieg, mit all den zu erwartenden Prüfungen,
weitergehen wird? Es kommen keine Antworten.
Zwischendurch ertappe ich mich beim Blick auf
die Armbanduhr. In der nächsten Stunde werde ich
mit dem Eilzug den Bahnhof meiner Heimatstadt
verlassen. Fragen und Antworten gleiten mir, wie
die Zeit, ungefragt und unbeantwortet, zwischen
meinen Fingern davon. Innerlich bin ich bereits auf
meiner Reise. Die in unserem Alter mit sechzehn
Jahren zum Militär einberufenen jungen Männer
verlassen ihr Heim und ihre Familie. Noch erkennen
wir nicht den harten Bruch in unserem Leben. Diesen
werden wir erst zu einem späteren Zeitpunkt,
wenn überhaupt verstehen. Morgen werde ich mich
wieder in eine neue Kameradschaft einfügen. Und
für jeden meiner künftigen Kameraden wird die
Entwicklung zum Einzelkämpfer innerhalb der Gemeinschaft
weitergehen. Wir haben Kenntnis von
den großen Menschenverlusten an den Fronten.
Trotzdem hoffen die meisten von uns auf ein Wiedersehen.
Ich verschwende keinen Gedanken an
meine Zukunft. Da sind Kameraden, die sich aufgegeben
haben. Sie haben es zu Hause auf eine besondere
Art vermittelt, dass sie das Gefühl haben,
nicht wiederzukehren. Trotz aller unterschiedlichen
Gedankenfetzen, die sich mit Unwägbarkeiten herumschlagen,
fühle ich mich von der Hoffnung und
vom Vertrauen begleitet, ja getragen: ich werde den
Krieg überleben. Es ist sicherlich zum Zeitpunkt der
Abreise nur ein Wunsch von vielen, den ich mit mir

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forttragen werde. Mit diesen Vorstellungen habe ich
mich dann nicht mehr beschäftigt. Mein, nur Stunden
dauernder Kurzaufenthalt zu Hause, verursacht
in mir emotional belastende, kalte und heiße Gefühlsduschen.
Mir fehlt einfach die Fähigkeit mit
meinen Gefühlen umzugehen. Etwas Schmerzhaftes
kommt, wenn auch nur unterschwellig, in mir
hoch. Ich spüre den Druck des Abschieds jetzt sehr
deutlich. „Wenn du in den Zug einsteigst, sage ich
mir, dann bist du dir darüber im Klaren, jetzt wird es
bitterer Ernst. Ich werde die seelischen Belastungen
so gut wie möglich verdrängen. - - Nur jetzt keine
Gefühle zeigen. - - Ablenken! - - Kommt der Zug? - -
- Hoffentlich dauert es nicht mehr so lange. Die Gegenwart
scheint festzustehen, sie bleibt an mir hängen!
Über die Dauer meiner Abwesenheit von meiner
Familie, von meinem Zuhause, bestimmt nun
das Militär: Die Dauer des Einsatzes als Luftwaffenhelfer
lag nicht fest. Beim RAD waren es genau
acht Wochen. Das System der zwingt uns zur eisernen
Selbstbeherrschung. Der Abschied geht weiter.
„Versprich es mir, dass du gut auf dich aufpasst!
- - Ja - - - sei bitte vorsichtig! - - - Ja und komm bald
wieder heim! - - Ja“. Das sind die guten Wünsche,
die mir meine Mutter zuruft. Und ich empfinde all
diese guten Wünsche und Aussagen der Mutter als
peinlich. Und auch mein ständiges „Ja!“ Das kann
doch keine Antwort sein. Das „Ja“ ist mir beim zweiten
Mal schon lästig. Das „Ja“ ist nur eine stereotype
Reaktion. Und wie soll ein 16 Jähriger auf die
guten Wünsche der Mutter antworten? Weil ich mit
der Situation nicht umgehen kann, habe ich innerlich
längst abgeschaltet. Das „Ja“ ist jedoch nicht
als ein Echo zu erklären. Nein, derjenige, der ver-

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abschiedet wird, nimmt die guten Wünsche als eine
Art Liebeserklärung der Mutter willig und gehorsam
in sich auf. Es darf aber niemand dabei sein und
dieses hören. Die zwischen der Mutter und dem
Sohn bestehenden unausgesprochenen Bindungen
und Gefühlsregungen gehen nur die beiden etwas
an. Und so versteht die Mutter das „Ja“ als mehr als
nur eine simple Reaktion. Dieses alles gehört zum
Ritus zwischen den beiden. Ob Außenstehende so
ein Gespräch als kalt oder unfreundlich empfinden,
interessiert die zwei überhaupt nicht. Die Wünsche
und Hoffnungen graben sich bei beiden tief und unauslöschbar
ein. Bis an das eigene Lebensende
wird er sich an die innigen Wünsche der Mutter zum
Abschied erinnern. Sie haben nun in mir bereits
mehr als ein halbes Jahrhundert überlebt. Mit meinem
Koffer in der Hand marschiere ich mit schnellen
Schritten zum Bahnhof. Mit dem Eilzug verlasse
ich heute Mittag nicht nur meine Heimatstadt zum
dritten Mal, nein, nun auch unwiderruflich meine
Jugendzeit. Meine Reise geht in die unbekannte
Zukunft. Hoffentlich an einen Ort, der weit hinter der
Front liegt. „Was kennst du denn schon von der
Front“ - - fragt mich unerwartet meine innere Stimme.
Sie erwartet eine Antwort. Was ich von der
Front kenne? Nichts! - -Was ich zu kennen glaube,
das habe ich nur gehört oder in den Wochenschauen
gesehen. Es werden im Kino, so ist es bekannt,
die von den Kriegsberichterstattern an verschiedenen
Fronten aufgezeichnete Filme gezeigt. Das sage
ich zu mir, mit voller Überzeugung. Denkste!
Laut spüre ich „Denkste“ als Antwort. Denn bevor
die Filmaufnahmen mit den Berichten in der Wochenschau
der Öffentlichkeit gezeigt werden, müs-

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sen die ausgewählten Sequenzen geschnitten und
von der Propaganda bearbeitet werden. Anschließend
kommen die laufenden Bilder mit zackiger
Militärmusik und mit „Siegesfanfaren“ unterlegt an
die Öffentlichkeit. Es wird ständig auf die positiven
Leistungen unserer tapferen Krieger hingewiesen.
Gefallene deutsche Soldaten und vernichtetes
deutsches Kriegsgerät, findet man nicht in der Wochenschau.
Filmausschnitte abgeschossener und
brennender sowjetischer Panzer liefert nur die
Feindseite. Berichte von eigenen Verlusten sieht
kein Volksgenosse. Vielleicht ist es technisch nicht
möglich. Der Rückzug der „Deutschen Wehrmacht“
beginnt auf breiter Front im Osten nach dem Verlust
der 6. Armee in Stalingrad Anfang 1943. Es kann
keinen erneuten Vormarsch ohne Halt und Umkehr
geben. Und ohne neue, unverbrauchte aktive Militärkräfte,
das sind frische, noch unerfahrene Soldaten.
Wie sollen dann die Siege kommen? Neuerdings
heißt es sinngemäß: Der Marsch geht an allen
Fronten kämpfend zurück. „Verbrannte Erde“ ist
es, was wir im Osten zurücklassen. Ich habe das
Gefühl: die gewaltigen Explosionen sollen uns junge
Männer auf unsere gewaltigen Leistungen hinweisen,
die unsere Frontkämpfer erbringen. Viele der
unmittelbar nacheinander folgenden Explosionen
gehören einfach nicht zusammen. Eine Manipulation
mit den Filmabschnitten, lassen in mir einen
Zweifel an der Echtheit aufkommen. Ich vermute
stark, dass es sich um gesammelte Aufnahmen, die
aus verschiedenen Zeiten stammen. Der Vernichtungskrieg
erlebt jedoch noch weitergehende Steigerungen.
Es gibt nur noch die erbarmungslose,
barbarische und radikale Zerstörung und Vernich-

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tung des Feindes. Wird sich der Krieg dabei selbst
zerstören? Und so absurd es auch klingen mag,
genau zu diesem Zeitpunkt des Nachdenkens
befinde ich mich, in dieser Phase des wahnsinnigen
Krieges, mit meinen jungen künftigen Kameraden
auf unserem Weg in den Krieg. Zu einem Zeitpunkt,
wo es nicht mehr vorwärts, sondern nur noch zurück-
geht. Und ich bin auf dem Wege nach Westpreußen.
Ist das - die Ostfront? All diese Gedanken
werden tapfer an die Seite geschoben. Unsere HJ-
Führer haben uns immer nur auf positive Ergebnisse
an den Fronten eingeschworen. Und heute? Was
bedeutet es, wenn man von Frontbegradigungen
hört? Frontbegradigungen sind gleichbedeutend mit
Rückzugs-bewegungen. Dieses passt auf keinen
Fall in unser Gefühlsleben. Schon gar nicht in unsere
Erwartungen, die wir noch durch unsere Verblendung
an den Krieg haben. Das ist bestimmt nur ein
Trick, den die Feindpropaganda über uns ausgießt.
Innerlich werden die Aussagen nur mit dem Bleistift
registriert und unter Verschluss gehalten. So werden
wir die Meldungen, wenn sie sich „hoffentlich
als unrichtig“ herausstellen, wieder ausradieren. Bei
nächster Gelegenheit stellt sich dann heraus, mit
der Rücknahme unserer Truppe an der Stelle X haben
wir mit einem gelungenen Manöver und einer
seitlich geführten Zangenbewegung eine Armee des
Feindes eingekesselt und vernichtet. Wer ahnt oder
weiß es, was der Wahrheit entspricht. Jede positive
Meldung produziert in uns jungen Männern Stolz.
Wir haben, wenn auch vielleicht nur für den nächsten
Augenblick, weil wir nun wieder vorausblicken
können, auf das Ausradieren der alten Meldungen
verzichtet. Es ist uns völlig gleichgültig, ob die Mel-

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dungen auch den Tatsachen entsprechen und die
echten Plätze beschrieben werden. Meine Gefühle
für meine Sicherheit und meine Unsicherheit
gewinnen wechselweise Oberhand. Also, so
schlimm, wie ich es mir manchmal vorstelle, kann
es und wird es wohl doch nicht an der Front sein.
Dabei denke ich fast zeitgleich wieder an die vielen
Todesanzeigen. An die, mit den Hakenkreuzen in
der Tagespresse. Es ist ein fortwährender Wechsel
in der Selbsttäuschung. Ich erkenne es aber nicht.
Entweder will ich nicht oder ich kann es nicht. Wir
noch bartlosen Männer wollen noch viel erleben.
Wir können uns keiner Täuschung von außen beugen.
Die Todesanzeigen mit dem Eisernen Kreuz in
der Tageszeitung verdränge ich jetzt lieber wieder.
Diese Todesanzeigen gelten auch unseren gefallenen
Schulkameraden. Und schon ist alles wieder
da. Die Gedanken können nicht abgestellt werden.
Was ist mit den Todesanzeigen, die mit dem „Eisernen
Kreuz“ versehen sind? Ich bekomme keine
Antwort, weil ich die Frage mir selbst stelle. Wen
soll ich fragen? Und so wird die Sache einfach unerledigt
abgelegt. Die gewaltige Propagandamaschine
hat im Verlauf des Krieges die Qualität ihrer sensitiven
Ohren laufend gesteigert. Gehen dieser Einrichtung
Gerüchte mit negativem Inhalt von den Volksgenossen
ins Netz, dann folgen von der Propaganda
die Siegesfanfaren. Während des Wehrmachtsberichts
positive Schlagzeilen bringt und zum Abschluss
stramme Marschmusik aus dem Radio erklingt.
Diese mitreißenden Takte der Militärmusik
veranlassen dann die Menschen, auch noch vor
heller Begeisterung, im Takt mit den Fingern auf die
Tischplatte zu trommeln. Spätestens zu diesem

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Zeitpunkt haben sich die schmerzhaft empfundenen
Gedanken nach Niederlagemeldungen wieder aufgelöst.
Sie sind stets auf der Lauer, bei nächster
Gelegenheit erscheinen sie wieder drohend. Auch
meine Gedanken haben sich nicht aufgelöst, sie
haben sich versteckt. Sie gehen ohne Pause und
Übergang, auf die unmittelbare Zukunft gerichtet,
ununterbrochen weiter. Was auf uns, auf meine
neuen Kameraden und auf mich wartet, liegt noch
so weit weg. Zunächst werden wir eine Ausbildung
erhalten und dann werden wir schon sehen. Einen
zusätzlich erforderlichen Seelenpanzer werde ich
mir am besten jetzt zulegen. Der wievielte es sein
wird, weiß ich nicht mehr. Der Panzer soll mich vor
den Auswirkungen der Gedanken, die mich ständig
bedrohen, und den latent vorhandenen Ängsten,
schützen. Im Bahnhofsgebäude und auf dem Bahnsteig
warten viele uniformierte Männer verschiedener
Waffengattungen sowie Reisende in Zivil. Sie
alle müssen heute nach Berlin. Der Eilzug wird doch
nicht hier eingesetzt, der kommt doch von weit her.
Der ist bestimmt schon überladen. Na, hoffentlich
kann ich mir einen Platz im Zug verschaffen. Was
soll ich machen, wenn mich der Zug nicht mitnimmt?
Wie soll ich dann pünktlich in Brodnika
sein? Der Mittagseilzug ist, wie befürchtet, restlos
überfüllt. Er rollt langsam in den Bahnhof ein. Luft
schnappen. Fenster runter lassen. Der normale
Einstieg wird verwehrt. Wer in den Zug will, der
muss durchs Fenster. Die Mitreisenden mit ihren
Koffern und andere unförmige Gepäckstücke heben
und schieben sich gegenseitig irgendwie in den
Zug. Trotz der herrschenden Enge helfen sich die
Menschen gegenseitig. Denn jeder Einzelne ist ir-

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gendwann auf die Hilfe eines anderen Menschen
angewiesen. Vielleicht ziehen sie, weil im Westen
von den Bomben verjagt von einem kleinen Keller
nun in einen größeren Keller irgendwo im Osten, wo
sie sich mehr Sicherheit erhoffen. Die Gründe, in
diesen Zeiten auf die Reise zugehen sind vielfältig.
Ich denke: viele Menschen sind nur in Bewegung,
weil sie keine Ruhe mehr finden. Was die Mitreisenden
im Osten erwartet, können sie nicht erkennen.
Wir alle sind in diesem Zug auf der Suche unterwegs.
Es ist kurz nach 12°° Uhr. In der nächsten
Minute erhalten wir das Zeichen für die Abfahrt.
Zwei gute Stunden sind es bis zum Potsdamer-
Bahnhof in Berlin. Knapp 200 Kilometer trennen
mich vom ersten Zielbahnhof. Sitzplatz? Nein, daran
denke ich nicht. Früher habe ich die Fahrt nach
Berlin auch meistens stehend erlebt. Ich hatte damals
immer eine bessere Sicht im Seitengang. Bedächtig
setzt sich der Zug, heftig knarrend in Bewegung.
Er rollt in Richtung Osten. Potsdamer Bahnhof,
ich komme. Bei der herrschenden Enge bekommt
man in dem, für maximal 8 Personen eingerichtete
Abteile kaum Luft. Mit mir fahren 14 Personen
im Abteil zusammengepfercht. Das Fenster
bleibt geschlossen. Mit den mir wohlbekannten Bildern
der Landschaft kommen viele meiner Erinnerungen
an Berlin zurück. In wenigen Minuten werden
wir Magdeburg erreichen. Die überladenen
Waggons geben vor jedem Halt kreischende Geräusche
von sich. Bis zum endgültigen Halt auf dem
Hauptbahnhof Magdeburgs schreien die Bremsen.
Ich sehe eine Menschenmenge, die ihr Gepäck geschultert
hat, um den Zug zu stürmen. Mein Koffer
dient mir, nach dem Aus- und Einsteigen, nunmehr

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als Sitzplatz im Seitengang des Waggons. Ächzend
verlässt der Zug Magdeburg. Polternd rollt er über
die erste Brücke. Noch einmal geht mein Blick auf
die vorbeiziehende Stadt. Auf dem oberen Rand
eines der hohen Häuser erkenne ich noch einen
Namenszug. Und weiter erinnere ich mich: An der
Stirnseite der Brücke, über die der Zug rollt, steht
der Spruch: „Unsereiner trinkt Bodensteiner“. Mit
einem letzten Blick verabschiede ich mich endgültig
von dieser Stadt. Der Elbstrom kommt langsam in
Sicht, und nach einer geräuschvollen Überquerung
der stählernen Eisenbahnbrücke hat der Eilzug die
Stadt hinter sich gelassen. Ich habe viele gute Erinnerungen
an Magdeburg. Nun entschwindet sie und
löst sich in der warmen, sonnendurchfluteten
Herbstlandschaft auf. Ohne Halt geht es mit der
gleichen Geschwindigkeit weiter, und schon passiert
der Zug den Bahnhof von Burg. Auf der Geraden,
wie mit einem Lineal gezogenen Strecke geht
es durch dichten Wald. Es dauert nicht lange, dann
rollt der Zug durch den Bahnhof von Genthin. Fahrplanmäßig,
ebenfalls ohne einen Halt, geht es durch
Brandenburg. Endlich, nach einem kurzen Halt in
Potsdam nähert sich der Zug endlich Berlin. Die gut
zwei Stunden dauernde Fahrt bringt den Zug dicht
an einen Teil der vielen Wasserflächen Potsdams
heran. Der Fahrgast, der diese Gegend nicht kennt,
kann den Eindruck gewinnen, als rolle der Zug
durch die Havel. Endlich, ich kann es kaum erwarten,
so gegen 14.20 Uhr läuft der Zug in die große
Halle des Potsdamer-Bahnhofs ein. Ich bin in Berlin
und freue mich sehr darüber. Endlich wieder echte
Berliner Luft! Früher, als Junge, als ich fast regelmäßig
meine Sommerferien in Berlin verbringen

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durfte, bin ich hier auf diesem Bahnsteig immer von
Onkel Bruno abgeholt worden. Ich sehe ihn noch,
wie er neben dem einfahrenden Zug stand und
meine Augen gesucht hat. Heute treffe ich nicht auf
seine suchenden Augen. Heute erwartet mich niemand.
In wenigen Stunden verlasse ich Berlin ohnehin
schon wieder. Von meiner Durchreise wissen
meine Familienangehörigen hier in Berlin nichts. Ich
will keine weitere Begrüßung, und vor allem keinen
zweiten Abschied an einem Tag. Mein Fahrziel in
der späten Nacht ist der Ort Strasburg, der in Westpreußen
liegt. Auf der Durchreise an dieser Stelle
zu verweilen, bedeutet mir, neue Eindrücke zu gewinnen.
Ich will sie mitnehmen. Der Potsdamer-
Bahnhof ist größer als in meiner Erinnerung. Ich will
ihn heute in Ruhe besichtigen. Die Reichshauptstadt
hat schon immer allen Ankommenden Beine
gemacht. Wer kann mir schon sagen, ob ich jemals
mein Berlin und den Potsdamer Bahnhof wiedersehen
werde. Das weiche Licht der wärmenden
Herbstsonne bringt mir sofort viele Erinnerungen an
mein Berlin zurück. Der Potsdamer-Bahnhof verlangt
nun meine ungeteilte Aufmerksamkeit. Nachdem
ich aus dem Zug ausgestiegen bin rieche ich
sie wieder, die „Berliner-Luft-Geruchsmischung“,
und mit ihr die Erinnerung an meine Kindheit. Von
meinem 10. Lebensjahr an bin ich allein Berlin gefahren.
Ich fühlte und fühle mich hier, an diesem
Ort, einfach gut. Mir ist so, als sei ich heute wieder
mit einem „alten Bekannten“ zusammengetroffen.
Die in ihrer Größe beeindruckende Halle des Bahnhofs
nimmt Züge aus nah und fern auf. Die Ankommenden
steigen schnell aus und die Abreisenden,
werden von den Waggons regelrecht eingeso-

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gen. Alles geschieht in Eile. Bisweilen dringen
Dampf und Qualm der Lokomotiven als Werbung
bis vor die Fahrkartenschalter in der
Bahnhofsvorhalle. Diese Werbung fordert jeden
Reisewilligen auf, sich die Fahrkarte zu kaufen.
Auch hier herrscht ein ständiges Kommen und Gehen.
Ich habe heute nur die Gepäckträger vermisst.
Trotz des Krieges läuft hier scheinbar alles wie früher.
Der Gesamteindruck des Potsdamer Bahnhofs
sagt mir, dass ich mich hier in einer „Kathedrale“
der Eisenbahn befinde. Nur zur Vervollständigung
meiner Gedanken spreche ich das Bild „Kathedrale“
an. Für mich gehören die Dome und großen Kirchen
in die erste Gruppe der Kathedralen. In die zweite
Gruppe gehören die gewaltigen Gebäude, in denen
die Staatsführung regiert, und die öffentlichen Bauwerke,
in denen Banken oder die großen Geschäfte
etabliert sind. Diese Einrichtungen gehören nach
meinem Verständnis zu den Kathedralen der „Weltlichen
Macht“. Auf einen jungen Mann in meinem
Alter, der den Anblick dieser gewaltigen Gebäude
erst seit seiner Besuche im Kriege gewohnt ist, wirken
die übereinander gestapelten Gesteinsmassen
trotzdem erdrückend. In meinen Schulferien habe
ich mir über die “Kathedralen“ keine Gedanken gemacht.
Man sehe nur auf die großformatigen Steine
der Erdgeschosse. Sie bleiben für mich, die steingewordenen
Zeichen der Macht. Von diesen Attributen
werden Menschen nicht zum Besuch eingeladen.
Diese Form der „Macht“ soll nach meinem
Empfinden, das Lebewesen Mensch untertänig machen
und halten. Nach diesen grüblerischen Gedanken
muss ich jetzt in die Wirklichkeit zurückfinden.
Heute wäre ich gern geblieben. Doch diesmal

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verlasse ich Berlin mit einem mich plötzlich stark
bedrückendem Gefühl. Weiter trage ich mein Berlin
fest in mir. Daran haben auch die vielen
Zerstörungen und Trümmer nichts ändern können.
Doch nun heißt es auch für mich: ‚Du hast zu gehorchen’.
Noch vor Sonnenuntergang werde ich auf
Kosten der Allgemeinheit zu dem schriftlich festgelegten
Zielbahnhof fahren. Durch die Entfernung
von meiner Heimat und den bevorstehenden Abschied
von Berlin verändern sich meine Gefühle. Mit
dem militärischen Befehl in der Tasche, muss ich
mein Berlin verlassen. Nicht um zurück nach Hause
zu fahren. Jetzt spüre ich, wie ich von einer unbekannten
Kraft verdrängt werde. Ich muss mit dem
Zug in eine mir völlig unbekannte Gegend fahren.
Nun wird es Zeit, dass ich zum „Stettiner-Bahnhof“
komme! Auf meinem Fußweg dahin durchlebe ich
Erinnerungen an einen meiner letzten Besuche
1942: Bereits zu Beginn des Krieges, im Herbst
1939, brauchte man schon sehr viel Geduld, um nur
den telefonischen Kontakt innerhalb von Familien
aufrecht zu erhalten. Die Telefonvermittlung für
Ferngespräche, die ausschließlich per Hand über
das Postamt gingen, waren ständig überlastet.
Nach schweren Luftangriffen auf Berlin war es
plötzlich der Wunsch meiner Mutter: Fahr mit dem
Eilzug nach Berlin und erkundige dich, wie es den
Verwandten geht. Onkel Bruno und Tante Emilie,
sie ist eine Schwester meiner Mutter. Wenn sie Hilfe
benötigen, du bist ja da, du kannst ihnen dann tüchtig
helfen. Es ist Anfang des Winters 1942/1943.
Weit im Westen der Reichshauptstadt, etwa am
Westkreuz, musste ich meinen Zug verlassen. Die
Straßen waren trocken und in kalten Nebel und

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Dunst gehüllt. Aus technischen Gründen, wie es
amtlich hieß, fuhr der Eilzug nicht bis zum Potsdamer-Bahnhof.
Die Strecke war in der letzten Nacht
bombardiert, und noch nicht wieder freigegeben
worden. Über Nebenstraßen marschierte ich zum
Kurfürstendamm. Rechts und links lagen in den
Straßen die Schuttmassen herabgestürzter Fassaden
auf den Bürgersteigen und der Straße. Und
Qualm kam noch aus einzelnen, nicht vollständig
ausgebrannten Häusern. Zwischen dem Schutt lagen
auf den Straßen zerstörte und verstreute Überreste
der Straßenlaternen und der Oberleitungen
der Straßenbahn mit Halteseilen und Verankerungen.
Diese Anker trugen teilweise noch ihre herausgerissenen
dicken Stein- und Mörtel-Pakete.
Zweiflammige Kandelaber mit den zerbrochenen
Glaskörpern lagen kreuz und quer auf der Straße.
Überbleibsel der Kultur, ein Bild vollkommener Zerstörung.
An verschiedenen Stellen sah ich unter
Druck stehende Wasserschläuche, deren Spritzen
abgesperrt waren, am Straßenrand lagen. Mir waren
die feinen Wasserfontänen, die aus den Löchern
beschädigter Schläuche kamen aufgefallen.
Das Wasser verteilte sich in alle Richtungen. Die
Menschen versuchten an dieser Stelle, Reste beweglicher
Güter zwischen den Trümmern freizulegen
und zu bergen. Sonst lag eine bedrückende
Ruhe über dem Geschehen. Weiter waren andere
verzweifelte Menschen dabei, das Feuer in einem
Keller zu löschen. Unter den Luftschutzhelmen und
mit den Feuerwehrspritzen in den Händen, kamen
sie dennoch nicht zur Ruhe. Fahrzeuge, die seit
dem Einsetzen des Fliegeralarms von den Menschen
verlassen wurden, liegen zerstört oder aus-

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gebrannt herum. Vereinzelte Bombentrichter, teils
gefüllt mit Wasser oder den Resten der Zivilisation,
zeigen das ganze Elend. Die in den frühen Stunden
des Tages anwesenden, sich abmühenden Menschen
waren neben den aufsteigenden Rauchschwaden,
das einzige Lebenszeichen in den Straßen,
durch die ich meinen Weg suchte. Mein Weg
führte mich an der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche
vorbei, weiter auf der Tauentzienstraße bis zum
Wittenbergplatz, beim KaDeWe, marschierte ich
rechts ab in Richtung Martin-Luther Straße. Mein
Weg endete am Haus mit der Wohnung der Verwandten.
Ich konnte das vierstöckige Wohnhaus
nicht mehr von der Straßenseite betreten. Ich suchte
und fand den Weg durch das Nebenhaus in der
nächsten Querstraße. Durch den Seiteneingang
kam ich über den Hof und gelangte über die vom
Staub bedeckte, angerostete eiserne Wendeltreppe
die erste Etage und klopfte an die Küchentür. Nach
einer Weile und erneutem Klopfen wurde die Tür
langsam aufgeschlossen aber noch nicht gleich geöffnet.
Sehr zögerlich öffnete sich die Tür. Die Verwandten
standen lebend vor mir. Sie waren erschrocken,
als sie mich in der Tür sahen. „Wo
kommst du denn her?“ Dieses war die erste Frage,
und sie kam wie aus einem Munde. Ich erzählte
ihnen, warum ich komme. Sie waren sehr erfreut
darüber, dass wir uns so um sie besorgt hatten und
sie nicht vergessen waren. Der Bombenkrieg und
die stundenlangen Aufenthalte im Keller haben beide
sehr mitgenommen. Und ich sollte auch gleich in
der ersten Nacht einen Bombenangriff in Berlin erleben.
Ich saß mit ihnen und den anderen Bewohnern
des Hauses im Keller. Es war auf mich, bezo-

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gen auf Dauer und Schwere ein starker Luftangriff.
So einen Angriff habe ich vorher nicht erleben müssen.
Eine bei jedem Fliegeralarm gegenwärtige
Angst lähmt die Nerven der Menschen. Nicht auszudenken,
bei einem Luftangriff im Keller verschüttet
zu werden, oder durch einen Wasserrohrbruch
im Keller ertrinken zu müssen. Dann folgt die Angst
vor dem Feuer. Vielleicht mit lebendigem Körper zu
verbrennen. Hier habe ich festgestellt: Dem eigenen
Schicksal kann man doch nicht entkommen. Der
gefühllose und andauernde harte Griff der Unruhe
konnte von den fahlen Gesichtern der hilflosen
Menschen abgelesen werden. Als Ventil, um sich,
wenn auch nur vorübergehend, von dem Druck zu
befreien, diente vereinzelt ein Wimmern oder ein
Aufschrei. Der Luftschutzwart, häufig sind es Frauen,
hielt die Hausbewohner hinter den geschlossenen
Kellertüren fest. Die als „Schutzräume“ bezeichneten
Keller unter den vierstöckigen Häusern
sind den Menschen mit der Dauer des Luftkrieges
zum Überleben in der Hausgemeinschaft vertraut
geworden. Zusammengekauert hockten sie auf ihren
angestammten Plätzen. Das nur spärliche elektrische
Licht ließ die Gesichter grau erkennen. Die
fernen und nahen Explosionen einschlagender
Bomben ließen im Keller den Putz von den Wänden
und Decken abplatzen. Dann kam das häufig flackernde
Licht, nach längeren Unterbrechungen endlich
wieder. Das ungute Gefühl vermittelte den
Menschen, das der Fliegeralarm von Mal zu Mal
länger dauerte. Sie alle beteten und hofften für ihr
Überleben. Nach der endgültigen Entwarnung in
dieser Nacht und einem befreienden Aufatmen, ging
es in die Wohnungen zurück. Im Treppenhaus la-

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gen Trümmer. In der ersten Etage war der von den
Druckwellen der Explosionen angerichtete Schaden,
sofort erkennbar. Die Fenster zur Straße, von
der Wucht des Luftdruckes zersplittert und auseinander
gerissen, waren in die Räume hineingeflogen.
Zwei Halbstein gemauerte Zwischenwände waren
nahezu eingestürzt. Überall in der Wohnung verteilt
lagen die Reste des herausgebrochenen Parkettfußbodens.
Zerbrochene Möbel und die Teppiche
lagen unter dem Schutt des Krieges. Tapetenreste
an den Bruchstücken der umgestürzten Zwischenwände
waren sichtbar. Ohne Pause begannen wir
mit der Schuttbeseitigung. Der übliche Haushaltseimer
war in der Küche ohne Schaden geblieben.
Auf dem Gehweg vor dem Hause wurde der Schutt
der letzten Nacht auf den Schutt der Vortage gekippt.
Glücklicherweise, so, als wäre ein heimlicher
Wunsch seiner Eltern wahr geworden, traf am
nächsten Tag, mein Vetter auf Urlaub aus Nordnorwegen
ein. Wir konnten nun gemeinsam bei der
Herrichtung der Wohnung helfen. Zunächst mussten
die Fenster instand gesetzt werden. Die ausgebrochenen
alten Fensterteile, soweit wir das Holz
verwenden konnten, nagelten wir notdürftig wieder
zusammen. Dann besorgten wir am nächsten Morgen
den ‚Bezugschein für Glasgeweberollen’. Im
Rathaus Schöneberg haben wir, wenn auch nur
widerwillig, - wahrscheinlich wollten die Amtspersonen
den angeblichen kleinen Rest an Glasgewebe
für den nächsten Ansturm strecken - den Bezugschein
erhalten. Sicher hat das ‚Ehrenkleid des
Führers’, - die Wehrmachtsuniform meines Vetters -
dazu beigetragen, dass wir dann das dringend benötigte
Material auch kaufen konnten. In einem La-

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den im Hinterhof erhielten wir das Glasgewebe.
Sparsam, in kleinen Stücken, haben wir es dann als
‚Lichtspender’ in die Fensteröffnungen genagelt. Ob
es und wie lange es halten konnte? Das wusste von
uns keiner. Unsere Arbeit konnte in der nächsten
Stunde für immer vernichtet sein. Während der
Ausbesserung sagt mein Vetter: ‚Wir haben uns die
Arbeit gemacht, meine Eltern sind darüber froh.
Doch wie lange wird es halten?’ Materialien für Reparaturen
waren nicht mehr zu bekommen. Mit der
Zeit fehlten auch den älteren Menschen die nötigen
Kräfte, um sich zu helfen. Persönlich habe ich nach
meinem Besuch, Anfang Winter 1942/43 keinen
Kontakt mehr mit den Verwandten. Mein Vetter war
nach seinem Urlaub wieder nach Nordnorwegen zu
seiner Einheit zurückgekehrt. Nach einem vergleichbaren
Luftangriff der letzten Tage bin ich dann
zwei Tage später zurück nach Helmstedt gefahren.
Dieses sind Gedanken an die letzten Tage in Berlin.
Nun haben wir Anfang Oktober 1944. Gegen 14,20
Uhr bin ich am Potsdamer Bahnhof eingetroffen.
Den ersten Abschnitt meiner Reise nach Westpreußen,
wo ich mich morgen in der Frühe beim Militär
zu melden habe, habe ich erreicht. Bei meiner Ankunft
herrscht Sonnenschein, und nun laufe ich bei
strömenden Regen mit dem Koffer in der Hand, in
Richtung Stettiner-Bahnhof. Dort soll am Abend der
zweite Abschnitt meiner Reise beginnen. Auf meinem
Fußmarsch zum Bahnhof „Friedrichstraße“
finde ich in einer Seitenstraße eine Filiale von
„Aschinger“. Vielleicht habe ich Glück und kann
noch von der angebotenen „Suppe mit Einlage, ohne
Marken“ etwas bekommen. „Bestecke sind mitzubringen“,
steht da auf dem Aushang. Na ja, und

184
ich habe kein Besteck, was mache ich mit der Suppe?
Nun lese ich noch den kleingeschriebenen
Nachtrag: ‚Besteckausleihe gegen Pfand’. Ich bezahle
die 20 Reichsmark und erhalte einen mit einer
roten Farbe überzogenen, verbogenen Miet-
Blechlöffel. Der soll mir jetzt helfen, dass ich die
undefinierbare Suppe essen kann. Ich denke im
Stillen, die Menschen, die hier häufiger eine Mahlzeit
zu sich nehmen, haben bestimmt immer das
eigene Essbesteck bei sich. Ich betrachte noch
einmal den roten Blechlöffel. Schon habe ich Kontakt
zu meinem Nachbarn. Sei froh, dass der Löffel
eine Farbschicht hat, denn ohne Anstrich würde dir
die Suppe nicht schmecken. ‚Und wo bleiben die
kleinen und kostenlosen Brötchen?’ frage ich. Mein
Nachbar grinst. ‚Was’, höre ich ihn, seine Frage
klingt leise, Kann man hier etwas ohne Brotmarken
bekommen. ‚Hier gibt es kostenlos kleine Brötchen
für den zahlenden Gast?’ Ich antworte mit ‚Ja, das
ist aber schon lange her’. Grußlos, wie wir uns getroffen
haben trennen wir uns wieder. Ich gebe meinen
Teller und den Löffel an der Essenausgabe ab
und stecke die 20 Reichsmark wieder in meine
Geldbörse. Für mich wird es jetzt Zeit. Pünktlich
erreiche ich den Stettiner Bahnhof. Mein Zug nach
Königsberg steht schon am Bahnsteig. Reisende,
die mit und vor mir auf dem Bahnsteig eintreffen
steigen schnell in den Zug ein. Bei dem Regen
bleibt keiner auf dem kalten und zugigem Bahnsteig.
Komisch denke ich, wartet der Zug vielleicht
auf mich? Schnell steige auch ich ein und suche mir
in einem Abteil einen Eckplatz. Ich setze mich in
Fahrtrichtung auf die rechte Seite. Vereinzelt, steigen
nun zu mir einige Menschen, die mit großem

185
Gepäck, in Form von Koffern und Körben auf die
Reise nach Ostpreußen gehen wollen. Ich denke an
den herrlichen Sonnenschein am Mittag. Da war ich
mit einem Bündel
Erinnerungen beschäftigt und jetzt vom Regen wieder
einmal durchweicht, sitze ich im Zug und werde
in Richtung Ostnordost in die Nacht fahren. Meine
Reise wird über Schneidemühl, Bromberg nach
Strasburg, einer kleinen Bahnstation irgendwo in
Westpreußen gehen. Dieser D-Zug fährt nach Königsberg
weiter. Nach einem lang gezogenen Pfeifton
der Lokomotive und dem kräftigen Pfiff der Trillerpfeife
setzt sich der Zug in Bewegung. Draußen
ist es stockdunkel. Der kalte Regen prasselt gegen
die Fenster. Die Zugabteile sind ungeheizt. Die
Feuchtigkeit meines Anzuges geht mir durch und
durch, bis auf die Haut. Die Abteilbeleuchtungen
sind kriegsbedingt abgedunkelt. Allmählich sind die
Umrisse der Mitreisenden und des Abteils schemenhaft
zu erkennen. Die Fenstervorhänge sind
weitgehend zerrissen, die Verdunklungen sind beschädigt.
Nach kurzer Fahrt fallen alle Reisenden,
jeder mit seinem eigenen knurrenden Magen in den
Schlaf. Ihre halboffenen Münder geben unregelmäßig
leise und laute Schnarchgeräusche von sich. Ich
wende mich nach innen und kehre noch einmal auf
die Eindrücke zurück, die ich auf dem Weg vom
‚Potsdamer zum Stettiner’ gewonnen habe. Viel frischer
Trümmerschutt liegt in den Straßen. Abgekämpft,
in gebückter Haltung, versuchen Menschen
mit Schaufeln und Besen die Fahrbahnen zu säubern.
Die vielen zerstörten oder ausgebrannten
Häuser, die vorgestern, gestern und vielleicht erst in
der letzten Nacht vernichtet worden sind sehe ich

186
jetzt an. Nun stehen sie nur noch für mich als Ruinen
in Reih und Glied. Die Überbleibsel von Wohnkultur.
Wie können und werden die vielen Menschen,
die zwischen und in den Ruinen leben
müssen, damit zurechtkommen? Mir bereitet diese
Katastrophe große seelische Schmerzen. In allen
Städten, die ich bisher im Krieg gesehen habe: ob
in Braunschweig, in Hannover, überall sehen
Trümmer gleich aus. Und diese Trümmer und Ruinen
sind es, die sogar den Namen der jeweiligen
Stadt ausgelöscht haben. Trümmer ohne Hoffnung.
Und die Menschen sind innerlich abgestumpft und
tief entmutigt. Ihre Hoffnungen sind von den umgestürzten
Mauern begraben worden. Aus den Trümmern
herausragende und qualmende Ofenrohre
geben die letzten Lebenszeichen der zerstörten
Häuser. Auch wenn die Menschen in den Trümmern
ohnmächtig sind und nichts gegen ihre aussichtslose
Lage unternehmen können, gehen sie weiter
pflichtbewusst, und der Partei folgend, ihrer kriegswichtigen
Arbeit nach. Die um sie herum zerstörte
Welt nehmen sie nicht mehr voll zur Kenntnis. Und
die Partei fordert immer weiter von jedem deutschen
Menschen einen noch stärkeren Einsatz im
Kampf für den ‚bestimmt kommenden Endsieg’. Die
deutschen Menschen dürfen nur noch siegen. Das
ist ihre ‚völkische patriotische Pflicht’. Denn, sollte
das Volk untergehen, dann wird es nur deshalb
sein, weil es nicht genug gekämpft hat.

187
An dieser Stelle möchte ich: den Bildhauer, Graphiker
und
Schriftsteller Ernst Barlach,
1870-1938,
erwähnen.
Ernst Barlach hat über jene unbegreiflichen Prozesse,
die dazu führen, dass Menschen sich wirklich
mit allem abfinden, folgendes formuliert:
„Die Menschen werden sich
mit den unvorstellbaren
Gräueltaten, mit dem Verzicht
auf das Licht zurechtfinden.
Die Dunkelheit über
uns wird sein, als wäre das
Licht nie gewesen und sie
werden sagen, was fragen
wir nach Licht, fort mit Licht
und Helle“.
Aus dem Roman: „Der gestohlene Mond“.
Mein Blick nach innen geht weiter: auf meine letzten
Stunden in der Reichshauptstadt Berlin. Ich denke
an den Anblick, all der Trümmer und all diese in den
Himmel emporragenden Fassaden, mit den leeren
Fensterhöhlen, durch die nie wieder Menschen hinausschauen
werden. Wo die Sonne und der Mond
ins Leere gehen. Wir müssen nur noch diesen Krieg
gewinnen. Also, nur keine Sorgen machen. Wir
werden alles besser aufbauen. Für die Zeit bis zum

188
baldigen Endsieg kommen die kleinen Hakenkreuzfähnchen
aus Papier und die Transparente auf den
Trümmerschutt: „Unsere Mauern brechen, unsere
Herzen nie“. Und: „Führer befiehl, wir folgen dir - -
bis ins Grab“. Den Kriegstoten, den Menschen und
den Papierfähnchen werden weitere Menschen und
Papierfähnchen folgen. Die Fähnchen werden weiter
über den Trümmern flattern, bis zu dem Zeitpunkt,
wo auch sie vom Regen aufgeweicht sind.
Die erschlagenen Menschen werden, wie die Fähnchen,
tiefer unter dem Trümmerschutt verschwinden.
Wofür stehen die Hakenkreuzfähnchen? Wann
werden sie keine Papierfähnchen mehr haben?
Überlebende haben an den Resten der Hauseingänge
mit Kreide Mitteilungen hinterlassen. Sie geben
Auskunft über das Schicksal und den Verbleib
einzelner Personen und Familien, die in den zerstörten
Häusern gelebt haben. Manchmal sind es
mehrere Familienmitglieder, die der Bombenkrieg
gemordet hat. Angehörige und Bewohner finden
sich vor den Trümmern der Häuser ein, in denen sie
selbst einmal gelebt haben. Sie suchen ihre Mitmenschen.
Männer und Väter, die von den Fronten
auf Heimaturlaub kommen, stehen vor den Trümmern
ihres Lebens. Sie müssen auch teilweise den
Verlust ihrer Angehörigen verkraften. Suchende
Fronturlauber, die vor den Resten der Häuser stehen,
in denen sie mit der Familie gelebt haben, und
nun nur noch die Namen ihrer Angehörigen mit
Kreide angeschrieben finden, werden die genannte
Unterkunft aufsuchen. Sie hoffen darauf dort ihre
Angehörigen wieder zu finden. Ihr Wunsch ist nun,
dass diese Bleibe noch existiert. Da sind Soldaten
die aus dem Krieg auf Urlaub kommen oder auf der

189
Durchreise sind, Soldaten, die aus dem Lazarett
kommen, die ihre Angehörigen finden.
Andere Soldaten und Zivilisten, die ihrerseits an
dem Verlust ihrer Familie, ihrer Freunde zugrunde
gehen, suchen eine geeignete Möglichkeit sich zu
töten. Feldgraue, die an dem Verlust zerbrechen,
kehren um und fahren zurück zu ihrer Frontfamilie.
Dort suchen sie zur Erlösung von der Not den Tod
an der Front. Bilder und Erfahrungen haben sich in
mir festgesetzt. Diese Ereignisse, die uns ständig
begleiten, bedrücken mich sehr. Ich bin ein Teil des
Krieges geworden. Ich werde alles mich belastende
weiter verdrängen. Wohl wissend, was alles bisher
geschah, stürme ich weiter. Ab Morgen mit meinen
neuen Kameraden, von der Partei-Propaganda bearbeitet,
marschieren wir gemeinsam in den Krieg.
Während der langen Eisenbahnfahrt in dieser Nacht
ist mir jedes Gefühl für Zeit und Raum abhandengekommen.
Die „Aschinger-Suppe“, die ich nahe
der Friedrichstraße in Berlin verzehrt habe, hat sich
längst verbraucht. Mein Magen schreit lauthals: „Ich
habe Hunger!“ Ich spüre plötzlich, wie sich die Geschwindigkeit
des Zuges abnimmt. Daran erkenne
ich jetzt aus dem leichten Schlaf und meinen Gedanken
erwachend, wieder einen nahenden Bahnhof.
In wenigen Augenblicken wird der D-Zug anhalten.
Mit quietschenden Bremsen steht er dann, wie
festgenagelt. Ich bin hellwach. Mit der Handkante
wische ich die feuchten Ablagerungen von der
Glasscheibe des Abteilfensters. Suchend geht mein
Blick in die Dunkelheit. „Na, das würde mir jetzt
noch fehlen, wenn ich mein Ziel verpasst hätte“
denke ich. Ich bin plötzlich nervös. Was steht da auf
dem unbeleuchteten Bahnhofsschild? - - Ist es

190
Strasburg/Westpr. Hat vielleicht eine Sinnestäuschung
den Namen der Zielstation - nur für mich
erkennbar - aufgemalt? - - - Nein, es stimmt, ich bin
da! - - Schnell raus! - - Mensch, mache hin treibe
ich mich an, bevor der Zug weiterfährt. Mit einem
Satz, so als hätte mich der Zug hinausgeworfen,
stehe ich neben meinem Koffer, in Strasburg im
Regen auf dem Bahnsteig. Da ist kein „Hurra! Ich
bin in Westpreußen!“. Dieses Westpreußen ist für
mich nur ein Landstrich auf der Landkarte. Dort
kann ich ihn finden. Hier, am Bahnhof, sagt mir
„Westpreußen“ und das mitten in der Nacht überhaupt
nichts. Ich habe noch nicht einmal mitbekommen,
ob mit mir noch jemand ausgestiegen ist.
Ein, zwei Türen schlagen zu. Ein Pfiff, und schwerfällig
bewegt sich der Zug vorwärts. Er nimmt wieder
Fahrt auf. Meine Augen treffen noch einmal auf
die an den Einstiegen der Waggons befindlichen
kleinen blassblauen Lichter Ich stehe immer noch
mit meinem knurrenden Magen, meinem Koffer auf
dem Bahnsteig. Wir drei verabschieden uns nun
von dem D-Zug. Ein wehmütiger Blick, als könne ich
mich nicht von dem Zug trennen, folgen meine Augen
den kleiner werdenden, abgedunkelten roten
Lichtern des letzten Waggons. Noch einen Augenblick.
Nun hat sich der Zug in der Dunkelheit und im
niedergehenden Sprühregen aufgelöst. „Ach, was
soll ich in denn in Königsberg?“ Hier ist mein Ziel.
Mit einem Schlag hat mich die Wirklichkeit wieder.
Der Regen verhindert ein ungehindertes Aufschauen.
Das Bahnhofsgebäude ist nicht recht zu erkennen.
Um mich herum absolute Leere. Die Außenbeleuchtung
ist ausgeschaltet. Bei dem Dreckswetter
und mitten in der Nacht auf diesem Bahnsteig,

191
komme ich mir zum ersten Mal in meinem Leben
abgemeldet und verlassen vor. Ich ziehe mit
meinem Koffer los. Nach gut fünfzig Schritten stehe
ich vor einer hohen doppelten Tür. „Warteraum für
Reisende“ steht schwarz auf dem weißen Emailschild.
Ich öffne den rechten Türflügel und betrete
einen großen, abgedunkelten Raum. Meine Schritte
höre ich auf den geölten Dielenbohlen. Die Stiefel
hinterlassen nasse Abdrücke. Eine blassgelb wirkende
Funzelbeleuchtung hängt an einer langen
Leitung von der Decke herab. Die hinteren Ecken
des Raumes liegen, vom Mobiliar verdeckt, im Dunkeln.
Mir kommt es vor, als sei ich in einer Friedhofskapelle
gelandet. Hier herrscht Grabesstille.
Sind hinter dem schwarzen, samtenen Tuch Bilder?
Als ich den Raum vor einigen Augenblicken betrat,
hat sich sofort ein seltsamer Geruch in meiner Nase
festgesetzt. Es ist eine Mischung aus Fußbodenöl,
faulenden Kartoffeln und feuchtem Kalk. Als Einziger
habe ich für diese Nacht hier Zuflucht gefunden.
Nach und nach zeigen sich mir die Einrichtungsgegenstände.
Bei der Betrachtung der Theke aus
dunklem Holz. denke ich wegen der Größe an einen
Fürstensarg. Allein im diesem Warteraum sitze ich
an dem hölzernen, hellgescheuerten Tisch. Den
metallisch glänzenden Rand der Theke nehmen
meine Augen zur Kenntnis. Sie umarmen anschließend
den in der Ecke stehenden runden, gusseisernen
Ofen. Er präsentiert sich in seiner ganzen
Schönheit und Größe. Das leicht geknickte Ofenrohr,
das hinter der jetzt kalten Wärmequelle angebracht
ist, zeigt wie ein riesiger schwarzer Zeigefinger
fast senkrecht in die Höhe. Das Rohr hält sich
an der getünchten Wand fest. Mich friert beim An-

192
blick des Ofens. Was soll es, es ist Krieg, da macht
es doch nichts aus, wenn man eine Nacht ohne
Wärme verbringt. Selbst eine Mehrzahl von kalten
Nächten würde mir nichts bedeuten. Diese Tatsache
erinnert mich sofort an meine Luftwaffenhelferzeit,
damals im Lager bei Immendorf. Die Müdigkeit
lässt alle Gedanken an den Wärmespender absterben.
An meinem Holztisch bleibe ich sitzen. Den
Kopf habe ich auf die Unterarme gelegt. Ich schlafe
endlich in meinen klammen Sachen ein. Von Zeit zu
Zeit wache ich nur deshalb auf, weil mir die Arme
eingeschlafen sind. Nur mein vor Hunger grollender
Magen begleitet meinen Schlaf. „Es gibt nichts zu
essen“. - Mit dem Gedanken: Hoffentlich löscht
niemand das Licht, falle ich in einen bleischweren
Schlaf. Doch nach Minuten, so scheint es mir, bin
ich wieder hellwach. Kommt da vielleicht noch ein
späterer Zug in der Nacht? Oder erst gegen Morgen?
Mit der Hoffnung, auf dem richtigen Bahnhof
gelandet zu sein, schlafe ich dann zwischendurch
wieder ein. Draußen wütet der Regen ohne Pause.
Später weckt mich ein Bediensteter der Reichsbahn.
Leicht gerädert, aber schon wieder hellwach,
springe ich auf, schnappe meinen Koffer und treffe
auf dem Bahnsteig einige junge Männer die wohl
gerade mit dem Zug angekommen sind. Na, Gott
sei Dank, diese Nacht hat ja nur ein paar Stunden
gedauert. Ohne „Großen Bahnhof“ werden wir von
einem Uniformierten unserer Truppe auf einem
Fahrzeug in Marsch gesetzt und kommen noch am
späten Vormittag, kurz vor Einbruch der erneuten
Dunkelheit, im Lager an. Für mich ist es an diesem
Tag nicht richtig hell geworden. Sicher liegt es an
der Jahreszeit und an der Ortslage im Osten. Mit

193
Stacheldraht umzäuntes Gelände wird von mehreren
Doppelposten bewacht.
Der Dauerregen arbeitet immer noch kräftig. Den
Rest des Weges marschieren wir durch knöcheltief
schlammigen Untergrund. Mit dem Dreck an den
Stiefeln betreten wir eine neue Baracke. Sie ist kalt
und feucht. Es riecht nach frischem Holz und nach
Bittermandelöl. Aus Mangel an Sitzgelegenheiten
setzen wir uns auf geschlossene graue Holzkisten.
Nun warten wir, wie gelernt, geduldig wie Schafe,
auf die Verpflegung. Werden wir heute noch eingekleidet?
Wo haben die hier ihre Kleiderkammer? Ist
dieser große Raum mit den gestapelten Kisten unsere
Unterkunft? Wo werden wir schlafen? Wir
müssen feststellen, dass es mit der Einkleidung
heute nichts wird. Hier ist überhaupt kein Betrieb.
Mit uns, den Figuren in Zivil, kann man gar nichts
anfangen. Wir stammen, der Gedanke entwickelt
sich so nach und nach, sicher aus einer Fehlbestellung,
und wir sind nun die Fehlsendung. Es dauert
noch lange, dann erhalten wir Essen und Trinken.
Wir sitzen und jeder erhält zum Kommissbrot eine
dicke Scheibe Jagdwurst und einen Becher mit lauwarmem
Malzkaffee. Die dicke Scheibe Jagdwurst
trocknet vor unseren Augen ein. Fragen von uns
kommen keine. Was sollten wir und wen können wir
fragen? Wir haben doch nur zu Antworten. Es
herrscht allgemeine Funkstille Diese erste Nacht
verbringen wir in der Baracke. Wir sitzen weiter auf
den mit Schießpulver gefüllten Kisten. Heute, wo ich
noch einmal den Text überarbeite, stelle ich fest,
dass es bereits damals Verbindungen zu dem
Schiesspulver gegeben hat. Das Schießpulver war
für uns das kommende Kanonenfutter bestimmt.

194
Unseren Aufenthalt, in diesem von aller Welt verlassenen
Lager, haben wir uns ganz anders
vorgestellt. Unsere Erwartungen, haben wir viel zu
hoch angesetzt. Die Soldaten im Lager Rippin, würden
sich auf uns angehende Soldaten freuen. Wir
sind doch gekommen, so war der Gedanke, um mit
ihnen nach unserer Ausbildung endlich in den Krieg
zu kommen. An die Front! Was sollen wir später
berichten, wenn wir hier nur in der Baracke sitzen.
Doch die Annahme war bereits im Ansatz falsch.
Wir machen den Kameraden, die hier ihren Dienst
leisten, nur zusätzliche Arbeit. Sie nehmen uns
noch nicht einmal zur Kenntnis. Welch eine Ernüchterung
macht sich in diesen Stunden in mir breit.
Außerhalb des eingezäunten Lagers sehen wir gelegentlich
Soldaten. Sie sind immer zu zweit unterwegs.
Über dem Mantel tragen sie geschultert das
Gewehr, den Stahlhelm auf dem Kopf und je zwei
Stielhandgranaten zwischen dem Mantel und Koppel.
Nur durch die geschlossenen Fenster können
wir unsere Beobachtungen machen. Wir kommen
nicht vor die Tür. Das heißt: wir sind in der Baracke
selbst nur festgesetzte Zivilisten. Voll Stumpfsinn,
Leere und Langeweile vergehen die Stunden, Tage
und Nächte. Hier lernen wir die „Hohe Schule“ des
Soldatenlebens kennen: Es ist das Warten! Wie
heißt es doch: „Die längste Zeit des Lebens wartet
der Soldat vergebens“. Früher habe ich diesen
Ausdruck als einen Spaß angesehen, heute spüre
ich die Wahrheit. Draußen herrscht Sauwetter! An
die einzelnen Uhrzeiten für unsere Versorgung mit
der Nahrung und Getränken kann ich mich nicht
mehr erinnern. Mir erscheint es, als läuft die Versorgung
regelmäßig. Es fehlt mir die Erinnerung, ob

195
wir in den Tagen eine ordentliche Waschmöglichkeit
benutzen konnten. Selbst an die beim Militär
vorhandene Latrine erinnere ich mich nicht. Unser
Gepäck steht immer noch ungeöffnet an der Stelle,
an der wir sie nach unserer Ankunft abgestellt haben.
Unsere Kleidung ist über die Tage und Nächte
längst am Körper getrocknet. Beim nächsten Regen,
der auch für uns kommt wird sich die Kleidung
wieder dehnen. Mein Anzug ist wie die allgemeine
Kleidung eine echte Kriegsausgabe! Die früher üblichen
Stoffe, gibt es nicht mehr. In den Kriegsjahren
kommen nach und nach Stoffe zur Verarbeitung, die
im allgemeinen Sprachgebrauch, aus „Kartoffelkraut“
hergestellt werden. Jedenfalls war die am
Körper getrocknete Kleidung geschrumpft. So enden
die Ärmel der Jacke fast am Ellenbogen und
die Hosen haben Hochwasser. Mit Erkältungen,
Halsschmerzen und Schnupfen haben wir dank der
Spritzen keine Probleme. Das kennen wir nicht.
Nach etwa vier Tagen werden wir ohne jede Ankündigung,
wieder mit unserem Gepäck in Marsch
gesetzt. Ohne eine Erklärung, wohin es gehen wird,
bringt uns ein Befehl unserer Einheit wieder in Bewegung.
Mit einem LKW und später zu Fuß geht es
weiter. Kommen wir vielleicht, an einen noch trostloseren
Ort, als an den vorigen? Vielleicht können
wir das Warten woanders noch besser lernen. Wir
verlassen im Regen den Ort der grenzenlosen Öde.
Völlig von der Umwelt abgekapselt, haben wir die
Tage und Nächte wie „Sträflinge“ abgesessen. Ich
blicke nicht zurück. Unser gemeinsames Ziel für
heute ist ein von den Militärs willkürlich festgelegter
Haltepunkt ohne Bahnsteig, irgendwo an einer Eisenbahnlinie.
Auf keiner Landkarte ist diese Stelle

196
als „Haltestelle“ vermerkt. Wir noch Zivilisten erreichen
zu Fuß die vorgesehene Stelle am doppelten
Schienenstrang. Das Erlebnis und die Erfahrungen
mit „Rippin“ in Westpreußen, vergessen wir ganz
schnell. Auf der mannshohen Böschung und einer
aufgehäuften Schotterunterlage liegen Holzschwellen,
die den doppelten Schienenstrang tragen. Vor
uns liegen, etwa in Augenhöhe die Gleispaare. Ich
sehe auf die Köpfe der Schwellen. Nach einer Weile
erkenne ich, die vom Regen glänzenden S-förmigen
Klammern, die in die Stirnseiten der Schwellen eingeschlagen
sind. An diesen S-Klammern halten sich
meine Augen fest. Die S-Klammern ziehen mich in
ihren Bann. Ich fühle, wie sie mich anblinzeln. Sie
scheinen mich zu fragen: ‚Was suchst du hier? - - -
Hau bloß ab! - - Wir wollen schlafen’. Stumpf und
wortlos warten wir. An einem langsam lauter werdenden,
schnurrenden Rollgeräusch eiserner Räder
erkennen wir, dass ein Zug kommt. Der feine Dauerregen
hat nach einer kurzen Pause, seine Tätigkeit
wieder voll aufgenommen. Zögerlich trudelt der
Zug heran und bleibt mit lautem Quietschen stehen.
Die Lokomotive schnauft und die Speisewasserpumpe,
sie gehört zum Dampfkessel, gibt einen
gleichbleibenden Takt an. Wie von Geisterhand gesteuert,
werden von innen nacheinander zwei Waggontüren
geöffnet. Die Waggons müssen mit Menschen
und ihrem Gepäck überfüllt sein, denn man
kann von außen ihre Füße sehen. Und da sollen wir
auch noch einsteigen? - - - „Steigen Sie ein und
halten Sie den Eisenbahnbetrieb nicht auf“, überschlägt
sich eine schnarrende Militärstimme, von
den Soldaten, die uns hierher begleitet haben. Der
Einstieg wird außerordentlich schwierig. Jeder von

197
uns Zivilisten ist gezwungen, die Böschung und den
schräg ansteigenden Schotterunterbau
des Gleiskörpers zu überwinden. Mit großer Anstrengung
erreiche ich mit einer Hand die erste Stufe
des Einstiegs. Über die drei Stufen am Ein- und
Ausstieg, zieht sich jeder nach und nach, das Gepäck
vor sich herschiebend, abwechselnd mit der
einen und der anderen Hand empor. Nach einigem
Knurren haben wir es endlich geschafft. Wir dringen
als Fremdlinge in den Transportzug ein und sind im
Waggoninneren angekommen. Wir haben die vor
uns stehenden Menschen weiter in die Enge gedrückt.
Der letzte Absatz des Stiefels eines Kameraden
ist noch fast draußen, da wird die Tür von
außen mit voller Wucht zugeschlagen. Der mit einem
Schlag nach oben springende Bügel der
Schließeinrichtung landet, wegen des fehlenden
Schutzbügels, mit einem heftigen Schlag in seinem
Rücken. Und das nur, weil er nicht schnell genug im
Waggon war. Den heftigen Schmerz des kraftvollen
Schlags kommentiert er mit ‚Verdammte Sch.....’
Und von draußen höre ich noch: ‚Na, die sind wir
nun endlich wieder los’. Welch ein Stumpfsinn! Wären
denn die Kameraden, die wir hier zurück lassen,
nicht lieber mit uns mitgefahren? Wer weiß das
schon. Ich denke: bei den älteren Soldaten, die hier
mit uns zur Haltestelle gekommen sind, kommen
die gleichen Anzeichen nach innerer Ablehnung.
Genauso, wie bei den älteren Munitionskanonieren,
damals an der „AchtAcht“. Nach meiner Ansicht
kann die bei den Soldaten übliche Verblödung wohl
kaum noch gesteigert werden. Mein Empfinden wird
dabei noch von dem dauernden Regen und der
Vorwinterlichen Zeit gestärkt. Was werden die Män-

198
ner dieser Einheit in Rippin machen, wenn die Sowjets
ihren Vormarsch in Richtung Westen
vorantreiben? Der Zug rollt weiter. Dass er rollt, das
habe ich wirklich gar nicht mehr mitbekommen. Zunächst
sind wir damit beschäftigt, Platz für uns und
unser Gepäck zu organisieren. Auf dem verdreckten
Fußboden, im schmalen Seitengang des Waggons,
schieben, heben und drücken wir unsere Gepäckstücke.
Na endlich, wir fallen auf und zwischen
sie. An Schlaf ist nicht zu denken. Erst vor sich hin
dämmern, dann wegen Übermüdung und vor Hunger
einschlafen. Mit unserer immer noch feuchten
Kleidung nehmen wir die kleinen Wasserlachen unserer
Gepäckstücke vom Fußboden auf. Zu den
Toiletten und den Waschmöglichkeiten, gibt es keinen
Zutritt. Diese kleinen Räume sind, wie wir durch
die geöffnete Tür erkennen, bis zur Decke mit Reisegepäck
und Ausrüstungsgegenständen vollgestopft.
Und keiner der Anwesenden Wehrmachtsangehörigen
wird in der Nacht von seinem Sitzplatz
aufstehen. Sie warten nun nicht mehr ungeduldig
auf das Ziel der Reise. Sie haben sich eingerichtet.
Sie sitzen alle völlig bewegungslos auf ihren erkämpften
Sitzplätzen. Keiner spürt die Beckenknochen
des Nachbarn. Daran haben sie sich auch
schon lange gewöhnt. Sie schwitzen das Wasser
aus ihren Körpern buchstäblich durch die Rippen.
Der Zug rollt weiter durch die Nacht. Über Posen
erreichen wir Frankfurt/Oder. Jetzt steht es wohl
fest. Wir fahren nach Berlin. Es wird bis zu unserem
Ziel noch eine beachtliche Strecke sein. Gott sei
Dank sind die Fenster dicht. Von wegen: „Warmer
Mief ist besser als kalter Ozon“. Und: „Es ist schon
manch einer erfroren aber noch keiner erstunken“.

199
Wenn sie im Zug das gleiche Schicksal haben, so
eng eingepfercht sitzen müssen, dann können sie
auch gemeinsam die immer wieder genutzte Atemluft
teilen. Nach meiner Ansicht gibt es für diese
allgemein eingesetzten Ausdrücke überzeugende
Gründe. Je nach Jahreszeit verhalten sich die Soldaten
entsprechend den herrschenden Wetterverhältnissen.
Bei Kälte hocken sie einfach dichter zusammen.
Sie suchen die Nähe zu dem Kameraden
wegen der Kälte. In den übrigen Zeiten hocken sie
in lockerer Form zusammen. Draußen peitscht der
Regen gegen die von der Nacht ausgefüllten und
geschlossenen Waggonfenster. Verdunklungen sind
nicht vorhanden. Vorhänge in den Abteilen, sofern
man die Stoffreste als solche bezeichnen kann, sind
zugezogen. Es gibt kein Licht. Wo kommen bloß all
die Soldaten her? Ihre vollgestopften Rucksäcke,
hängen von der Decke oder stapeln sich über ihnen
in den Gepäcknetzen bis zur Decke. Ich werde es
nicht erfahren, woher der Zug kommt. Ich frage
nicht. Für die Männer ist es nur wichtig, ungestört
gerollt zu werden. Erst am Zielbahnhof, wo immer
der sein wird, werden die während der Fahrt ausdruckslosen
Menschen langsam zu einer gewissen
Normalität zurückkehren. Diese schlafende, gesichtslose
Masse Mensch wabert und schaukelt im
gleichen Rhythmus, genauso, wie die Räder sich
unter den Waggons an den Achsen der Drehgestelle
drehen. Die rollenden Räder, ihre Sprünge über
die paarweise angeordneten Schienenstöße, rütteln
und schütteln uns ohne jedes Zartgefühl hart durch.
Ich glaube, dass wir am Ende dieser Nachtfahrt völlig
gerädert, mit abgewetzten blanken Nervenenden
am Ziel ankommen werden. Durch die geöffnete

200
Abteiltür, die sich nahe an meinem Kopf befindet,
kann ich meine Umgebung gut erkennen. Mit der
Dauer des Krieges zeigt sich auch hier die unbarmherzige
Wirkung einer mangelnden Versorgung der
Menschen mit Nahrungsmitteln. Es betrifft seit Beginn
des Krieges, seit September 1939, alle Wehrmachtsangehörigen
die durch den Krieg hin und her
pendeln. Denke ich nur an die langen Strecken die
mit der Eisenbahn bewältigt werden. Von den verschiedenen
Fronten im Westen und dann im Osten.
Keineswegs dürfen die Truppenteile, die in Nordeuropa,
bis nach Nordnorwegen und Finnland und die
im Süden, in Italien eingesetzt sind vergessen werden.
Jetzt schreiben wir das Jahr 1944 und etwa
den 10. Tag des Monats Oktober. Durstig, hungrig
und verdreckt, in der Zivilkleidung, die über Nacht
wieder an unseren Körpern getrocknet sind, fahre
ich mit den jungen Männern im gleichen Zug auf
Kosten des Militärs und der Allgemeinheit durch die
Gegend. Mein Geruchssinn ist mir in der Zeit von
dem Einsatz als Luftwaffenhelfer im Januar 1944
bis jetzt so gut wie abhandengekommen. Wahrnehme
ich nur noch den Geruch der Erde, von
brennenden und qualmenden Gegenständen und
den Gestank der Verwesung, der Zersetzung, der
Fäulnis wahr. Waren da sonst noch andere Gerüche?
Mir stellt sich zum Beispiel die Frage nicht,
wann und wo ich mich in den letzten Tagen habe
waschen können. Ich erinnere mich nicht an eine
ordentliche Wasserstelle in Rippin / in Westpreußen.
Hat es da überhaupt sanitäre Anlagen gegeben?
Selbst wenn es all diese Einrichtungen gegeben
haben sollte, dann habe ich sie vollkommen
vergessen. Von sowjetischen Schlachtfliegern blei-

201
ben wir bei dem Sauwetter sicher verschont. Trotz
aller Widrigkeiten der letzten Tage und dieser Nacht
erreichen wir am frühen Morgen Berlin. „Alles aussteigen,
der Zug endet hier!“. Alles funktioniert wie
einstudiert. Einige der Landser holen aus ihren
Rucksäcken den zusammengerollten Mantel heraus
und ziehen ihn über die Uniform. Den Rucksack
nehmen sie auf und marschieren zum Bahnhof hinaus.
Ich sehe, die Soldaten sind nur vereinzelt in
Gruppen erkennbar. Die große Zahl von ihnen verschwindet
allein in der Masse. In dieser Kleiderordnung
erscheinen Frontsol daten seit einiger Zeit im
Straßenbild. ‚Das sieht ungepflegt aus, es ist eine
Schande, dass die Männer so rumlaufen’ müssen.
Selbst in dieser schweren Zeit, finden sich noch
Menschen, die nach Ordnung verlangen. Diese und
vergleichbare Bemerkungen, die Landser hören so
etwas nicht. Anmerken will ich eine Begegnung an
einem U-Bahnhof. Auf den Treppenstufen zu einer
U-Bahnstation in Berlin, sah ich einen Soldaten, der
mit einem zerknitterten Mantel bekleidet, seinen
schweren Rucksack ordentlich auf dem Rücken von
einem Offizier angehalten wurde. Der Fronturlauber
hat den Offizier nicht gegrüßt. Der in seiner sauberen
Offiziers-Uniform Gekleidete machte auf der
Stufe kehrt und forderte den Soldaten lautstark auf,
ihn ordentlich zu grüßen. Die heftige Reaktion des
Soldaten hat den Offizier blass werden lassen. Anwesenden
Zivilisten zeigten sich, schweigend, vom
Mut des Soldaten beeindruckt. Der akkurate Offizier
hat den Frontsoldaten laufen lassen. Was die Männer,
die von irgendeiner Front auf Urlaub kommen,
treibt, ist der Wunsch ihre Familienangehörigen
wieder in die Arme zu nehmen. Wir sind nun auf

202
dem Wege zu unserer Kaserne in Reinickendorf –
Ost. An alten und frischen Trümmern gehen wir
vorbei. Wie sieht es mit der U-Bahn aus? Die U-
Bahn fährt nur eingeschränkt nur auf einigen Strecken.
Mit der S-Bahn? Und wie ist es mit der Straßenbahn?
Ohne Oberleitungen? ‚Das kannste alles
vergessen. Da geht wohl kaum etwas’. Auf beiden
Seiten der Straßen liegen frische Trümmer, und
auch eine vor einigen Minuten auf die Straße herabgestürzte
Hausfront. Der Staub wird noch eine
lange Zeit über dieser Stelle liegen. Der eine oder
andere Straßenbahnzug liegt umgestürzt, ausgebrannt
oder zertrümmert auf oder neben den Schienen.
An vielen Stellen sind die Menschen mit Aufräumungsarbeiten
beschäftigt. Sie schaufeln den
Schutt der zerbombten Häuser von den Straßen in
die Hausreste. Selbst mit Besen versuchen sie
Grund in die Unordnung zu bringen. Seit meiner
Abreise vor einigen Tagen hat sich hier nichts geändert.
Beim Anblick der frischen Trümmerberge, ist
es wohl doch nicht so gut, wieder hierher, nach Berlin
zu kommen. Wir sind auf Befehl einfach wieder
hier. In der Ferne, in Rippin, da sehnte ich mich
nach Berlin. Nach Berlin, das sich über die langen
Kriegsjahre grundlegend verändert hat, nach der
Stadt, zu der ich mich immer hingezogen fühle. Berlin,
ich bin heute zurückgekommen! In Erinnerung
bleiben wird in mir aber nichts anderes von Berlin,
als das Berlin, das ich noch als Junge kennen gelernt
habe. Nur so kann ich Berlin in meinem Herzen
behalten. Gegenwärtig, wo ich das ganze Elend
vor Augen habe, da sind meine Gefühle für diese
Stadt stark belastet. All meine Liebe zu Berlin ist
vom ‚Heute’, wir sind im Oktober 1944, aufgefres-

203
sen worden. Die Wirklichkeit verfolgt jeden von uns
ständig mit dem Bombenkrieg, mit dem Tod und
den Trümmern. Auch ich kann dieser Wirklichkeit
nicht entfliehen. In der Hoffnung, bald eine Mahlzeit
zu erhalten, meldet sich bei mir der Magen mit heftigem
Knurren. Es war ein langer Weg vom Ankunftsbahnhof
bis zum Haupteingang unserer Kaserne.
Jeder von uns Zivilisten sucht für sich, er ist
ja zum Einzelkämpfer erzogen worden, seinen Weg
zur Hauptwache der ‚HG-Kaserne’. Denn jeder hat
von uns den Ehrgeiz dort als erster anzukommen.
Meine Annahme, dass wir nun hier am Stammsitz
der ‚Division Hermann Göring’ freundlich empfangen
werden, war bereits beim Anblick der Wachmannschaft
verschwunden. Auch hier sind wir nur
Zivilisten. Doch irgendwie, ich kann es nicht beschreiben,
machen sie uns Mut. ‚Wenn Sie erst
einmal von den Ausbildern spanlos umgeformt worden
sind, dann werden Sie Soldaten sein’. Wir, sind
es vier oder sind es sechs junge Männer, die auf
dem Umweg über Rippin hier ankommen, marschieren
nun, von einem Unteroffizier begleitet durch ein
gepflegtes, parkähnliches Anwesen. Die Kasernenanlage
scheint riesig zu sein. Wir kommen an zweigeschossigen
Gebäuden vorbei, die einen hellen
Außenanstrich haben. Die Häuser stehen zwischen
Kieferngruppen. Welch ein Kontrast zu dem Aufenthalt
im Lager Rippin / Westpreußen. Eingefasst sind
auch hier, wie beim Reichsarbeitsdienst, die Gebäude
von gepflegten Rasenflächen. Die makellosen
Asphaltstraßen und die geharkten Wege machen
den Eindruck tiefen Friedens. ‚Hier ist es, als
sei Frieden’, stelle ich fest. Die vergangenen Tage,
auch die Trümmer in Berlin verschwinden auf ein-

204
mal aus meinen Gedanken. Die in Augenblicken
wieder gefundene positive Grundeinstellung nun
endlich in die gewünschte Uniform zukommen wird
von der hier herrschenden Ordnung unterstützt und
verstärkt. Weit hinter diesen modernen Gebäuden
stehen am Ende des beachtlichen Geländes, viergeschossige
Bauten für die Rekruten. Diese Gebäude
hinterlassen bei uns, die wir aus Rippin hier
angekommen sind einen starken Eindruck. In meiner
Erinnerung habe ich alte Kasernen mehrstöckige
rote Ziegelsteinbauten. Wir Zivilisten sind nach
der Auffassung des Militärs, junge Männer, die noch
nicht richtig marschieren können. Deshalb heißt es
bei den Ausbildern: ‚Die Rekruten müssen richtig
ans Laufen gebracht werden’. Hier, in dieser Kaserne,
werden wir in einem Umformprozess vom Zivilisten
zum Soldaten gemacht. In einem Teil des Rekrutenblocks
werden wir, mit den anderen heute
eintreffenden jungen Männern, die Anzahl ist mir
nicht bekannt, ich schätze wir sind zusammen etwa
Einhundertzwanzig bis Einhundertfünfzig Mann in
den Militärdienst übernommen. Mir ist die Zusammenführung
aller angehenden Rekruten nicht aufgefallen.
Nach der beim Militärdienst üblichen Registrierung
und der Einkleidung jungen Männer, treten
alle auf der Rückseite des Rekrutenblocks im weißen
Drillichzeug an. Es folgt die Aufstellung der
Kompanie. Angetreten in drei Reihen stehen wir
„Neuen“ ungeordnet und warten. Wir werden namentlich
aufgerufen. Jede einzelne Gruppe besteht
aus 10 Rekruten, dem Unteroffizier als Gruppenführer
und aus seinem Stellvertreter, einem Gefreiten.
Nach Aufruf des zehnten Mannes übernimmt der
namentlich aufgerufene Unteroffizier mit seinem

205
Stellvertreter seine Gruppe. Während der Wartezeit
haben wir, die angehenden Rekruten, die
Unteroffiziere in Ruhe anschauen können. „Na klar“,
genau diesen Unteroffizier, der unsere Gruppe
übernimmt und seinen Stellvertreter, den Gefreiten,
von denen beiden wollte ich keinen für unsere
Gruppe. Ich denke: ‚Wo kommen die bloß her?
Ausgerechnet diese beiden Typen haben wir nun
am Hals’. Ob mir ein anderer Unteroffizier besser
gefallen hätte? Das kann ich nicht sagen. Sicher
wäre ich auch da voreingenommen gewesen.
Kommt unser Unteroffizier, der Gruppenführer vielleicht
aus Ostpreußen? Diese Frage stellt sich sofort,
denn schon früher waren beim Militär die Gruppenführer
Männer, die am lautesten brüllen. Man
sagt ihnen nach, dass sie den richtigen Ton für die
Behandlung der Rindviecher haben. Somit sind sie
bestens geeignet mit uns jungen Rekruten umzugehen.
Auf Kommando steht in Windeseile die Kompanie
mit den drei Zügen und den Gruppen vor dem
Spieß angetreten. Der Spieß, Hauptfeldwebel, ‚Mutter
der Kompanie’, brüllt wie von ihm erwartet, seine
Kommandos. „Kompanie - - still gestanden. - - richt
- - euch, - - -Augen - - gerade - aus. Zur Meldung an
- - „die Augen- - links’ Es folgt die Meldung an den
Kompaniechef. Dieser sieht zum ersten Mal seine
Kompanie. Nach der Begrüßung übernimmt der
Spieß die Kompanie. Den Namen des Unteroffiziers,
unserer Gruppe, habe ich vergessen.
Jedoch den Namen des Gruppenführer-
Stellvertreter, den kleinen‘, Dackelbeinigen Gefreiten,
den werde ich nie vergessen. - An dieser Stelle
muss ich einmal über diesen Mann lästern. Es ist
keine Diskriminierung der Person. -Es ist der Gefrei-

206
ter Neuf. Er kommt aus Saarbrücken. Ein richtiges
kleines Ekelpaket. Wir nennen ihn wegen seiner
Körpergröße ‚Mündungsschoner’. Am nächsten
Morgen werden wir von unserem Spieß, vor dem
Morgenappell mit den Worten „Guten Morgen, Amateurfosen“
begrüßt. Diese Begrüßungsformel empfinde
ich als eine Aussage des Spießes, der uns
jungen Rekruten damit sagen will, dass er der
Spieß ist. Und das wir mit unseren Problemen immer
zu ihm kommen können. Weiter will er damit für
alle Zeiten in unsere Herzen einmarschieren. Bei
mir hat er sich festgesetzt. Mit diesem Ruf hat er
sich als ‚Mutter und gleichzeitig als Vater’ idealisiert.
Alle unsere derzeitigen Vorgesetzten, vom Gruppenführerstellvertreter
bis einschließlich des Kompaniechefs,
den Oberleutnant, sind ausschließlich
für unsere Ausbildung zuständig. Sie sind, wie wir
erfahren und gelernt haben „Ausbilder“. Auf sie allein
wird es ankommen, wie gut wir unsere Lektionen
lernen. Und wie es in der ‚Heeresdienstvorschrift’,
wir bei der Luftwaffe, werden den gleichen
Text haben, geschrieben steht: Wir werden eine
harte Ausbildung erhalten. Die Ausbilder haben die
lautesten Stimmen. Keiner von Ihnen hat Fronterfahrung.
Nach Abschluss und Abnahme der fertig
ausgebildeten Truppe, werden wir dann unsere
fronterfahrenen Vorgesetzten erhalten. Diese Information
haben wir so nebenbei während einer Unterrichtsstunde
erhalten. Die dann aufzustellenden
einzelnen Gruppen werden aus Frontsoldaten und
uns jungen Soldaten neu gebildet. Die Kameraden
mit der Fronterfahrung befinden sich zur Zeit als
Verwundete oder als Kranke in Lazaretten. Dass

207
unser Bataillon niemals fronterfahrene Soldaten
erhalten wird, ist uns gegenüber nie geäußert
worden. Von der Waffenkammer erhält jeder Rekrut
sein Gewehr, einen Karabiner 98 k. Mit Platzpatronen
werden wir unsere Schießausbildung auf dem
Übungsgelände durchführen. Für eine „qualifizierte
und hervorragende“ Ausbildung der Rekruten erhalten
unsere Ausbilder von Zeit zu Zeit, doch sehr
vereinzelt, Kriegsverdienstkreuze - Zweiter Klasse,
ohne Schwerter. Die Chefausbilder überreichen die
Auszeichnungen anlässlich eines besonderen Appells.
Wer eine derartige Auszeichnung erhält, trägt
diese mit großem Stolz. So, als sei es das ‚Ritterkreuz’.
Der Gefreite Neuf. aus Saarbrücken, betreut
uns weiter militärisch. Zusätzlich ist er für den Post
ein- und - Ausgang der Rekruten der Gruppe zuständig.
Bevor er einem Soldaten aus der Gruppe
die Post aushändigt, lässt er ihn je nach Lust und
Laune zwanzig oder fünfzig Liegestütze machen.
Auch bei ihm steht der gebrüllte Ton an erster Stelle.
Ich erinnere mich: Während der ersten beiden
Wochen bekomme ich von meiner Mutter etwa
zweimal in der Woche ein Paket mit einem großen
Quarkstollen. Diese besondere Behandlung eines
Rekruten mag der Mündungsschoner gar nicht. Der
Inhalt jedes Paketes wird brüderlich in der Gruppe
geteilt. Wegen der militärischen Kommando- und
Befehlsstruktur, wir sind als Rekruten noch in der
Grundausbildung, habe ich ihn nicht an der Verteilung
meiner „Zuckerstücke“ teilnehmen lassen. Ich
kann sogar wegen des Versuches, einen Vorgesetzten
zu bestechen, Ärger bekommen. Ich empfinde
es seit unserer ersten Kontaktaufnahme, dass
er mich besonders tief in sein Herz geschlossen

208
hat. Während unserer Ausbildung kann er unsere
Gruppe nach seiner Lust attackieren. Ich denke, wir
sind ihm alle viel zu lang geraten. Sind wir mit unserem
ersten Zug auf dem Marsch, dann bilden die
drei Stellvertreter der Gruppenführer des Zuges
immer das Schlusslicht. Das heißt, wenn wir unsere
Schrittlänge um wenige Zentimeter verlängern,
dann muss der Gefreite Neuf. bei seiner Körperlänge
„Riesenschritte“ machen.
*’Lästern über etwas’ gehörte auch während des Zweiten Weltkrieges zum
festen Bestandteil des Soldatenlebens. Mit der Lästerei konnte man den
Druck des harten Dienstes über das geöffnete Ventil ‚Lästern und meckern’
verbal herauslassen.
Die Ausbildung beim Reichsarbeitsdienst war in den
Grundzügen mit der Grundausbildung bei HG vergleichbar.
Eine zweite oder dritte Grundausbildung
wurde wohl immer deshalb erforderlich, weil keine
Ausbildung so gut und erfolgreich sein kann, wie
die, die gerade durchgeführt wird.
HG = Hermann – Göring.
Das Militär lässt keinerlei persönliche Bindungen
zwischen den Soldaten zu. Außerhalb der Kasernenmauer
liegt an einem Fußweg eine parallel verlaufende
Straße. Dahinter stehen hohe Kiefern. Sie
verdecken den freien Blick auf ein riesiges Übungsgelände.
Am südlichen Ende unseres großen Rekrutenbaues
marschieren wir durch das Tor auf das
gegenüberliegende Gelände. Nach der Ausbildung
im Gelände marschieren wir den gleichen Weg
zackig, mit einem Lied auf den Lippen in die Kaserne
zurück. Zwei Tage vergehen, da erleben wir unsere
erste Nachtübung, die Gruppenweise geordnet,
durchgeführt wird. Der Unteroffizier erklärt uns

209
den Polarstern. Er erklärt uns, wo und wie wir ihn
finden. Wo der Nordstern, auch Polarstern genannt
ist, da ist Norden. ‚Merken Sie sich das. Behalten
Sie diese Tatsache und verankern Sie diese in Ihrem
Gedächtnis. Sie werden es später noch gebrauchen,
wenn Sie sich im Gelände verlaufen haben.
Mit Hilfe des Polarsterns, einer richtigen Karte
und dem Kompass, den Sie bei sich tragen, finden
sie immer zurück zu Ihrer Einheit’. Geradezu gläubig
nehmen wir diese militärisch wichtige Grundwahrheit
zur Kenntnis. Ich habe das Gefühl: bei dieser
Einheit bin ich gut aufgehoben. Der Unteroffizier
geht fast freundschaftlich mit uns um. Doch bereits
am nächsten Tag ändert sich der Ton. Er verschärft
sich bis zum Brüllen. Nachtübungen, Grundwehrdienst,
dann Ausbildung an den Waffen. Gruppenweise
wechseln sich die Ausbildungen im Gelände
ab. Es vergehen nur wenige Tage in der Kaserne,
da fliegen wir, ohne eine Erklärung, hinaus und landen
in der Barackenkaserne in Hohenschöpping.
Hohenschöpping liegt mit der S-Bahn zu erreichen,
eine Station vor Velten. Nach Velten bin ich nicht
gekommen. Hier kommen wir wieder in jämmerlichen
Holzbaracken. Baracken ähnlich der abgebrannten
Unterkünfte bei Immendorf, damals bei
der AchtAcht! Hier in Hohenschöpping nimmt der
harte Drill auf dem betonierten Kasernenhof kein
Ende. Nein, der Drill wird weiter und weiter, bis zum
Umfallen praktiziert. Selbst dann werden wir weiter
geschliffen, wenn auch unsere Ausbilder lange wissen,
dass wir schnelle Burschen sind. Wir können
sogar, und dieses ist die vollendete Kür der Grundausbildung
mit affenartiger Geschwindigkeit ‚Auf
dem Koppelschloss kehrt machen’. Und dieses na-

210
türlich, ohne dabei irgendwo anzustoßen. Diese
Redensart ist durch den harten, fast unmenschlich
zu nennenden Drill, auch Schleiferei genannt, in
Hohenschöpping entstanden. Eine Alternative ist
erforderlich, damit wir nicht einseitig ausgebildet
werden. Wir sind sogar auf Kommando fähig, ‚Unter
der Grasnarbe wandeln’. Das heißt, wir können uns
so flach auf dem Erdboden bewegen, dass uns kein
Feind sehen kann. Mit dem Drill gibt es kein Ende.
Wir können uns anstrengen, wie wir wollen. Die
Ausbilder haben ihre Befehle, und diese führen sie
stumpfsinnig und gnadenlos aus. Es muss entsprechend
des Leitsatzes: „Die Knochen dürfen über
Nacht nicht den beim Militär so gefürchteten Rost
ansetzen“, gehandelt werden. Selbst wenn die Ausbilder
ihre Brüllstimmen verlieren verbergen sie es
meisterhaft. Wozu gibt es Trillerpfeifen! Man gewinnt
auch den Eindruck: „Wer von den Ausbildern
am lautesten brüllt, der wird von den Vorgesetzten
gehört und wahrgenommen“. Diese Aussage kann
aber nicht stimmen, denn die Ausbilder brüllen immer
weiter. Ihre Vorgesetzten registrieren ihr brüllen
wohl doch nicht. Sie verlangen die Brüller und hören
die Schreier mit Wohlgefallen. In Ergänzung zu der
permanenten Schleiferei erfolgt die Ausbildung an
allen Waffen, die uns zur Verfügung stehen. Da ist
der Karabiner 98k, die Braut des Soldaten.
Das Karabinerschloss* haben wir zu jeder Zeit in die Einzelteile zerlegen
und wieder zusammenbauen können.
Auf unserem Gelände lernen wir den Umgang mit
der Übungs- Stielhandgranate und anschließend
das Werfen mit der scharfen Handgranate. Ein anderer
Ausbilder gibt uns die Einweisungen und die

211
Ausbildung am Maschinengewehr 42. Von der großen
Feuerkraft hören wir: Man kann mit dem MG 42
in der Minute 2000, ja, zweitausend Schuss abfeuern.
Dass diese Leistung nur theoretisch möglich
ist, wird dagegen verschwiegen. Wir lernen am MG,
wie man unter anderem die Fähigkeit erwirbt, einen
heißgeschossenen MG-Lauf ohne Schwierigkeit zu
wechseln. Jetzt wird es ernst! Aus meiner Gruppe
werden fünf Mann zum Schießen mit dem MG befohlen.
Wir erhalten fabrikneue, bisher noch nicht
beschossene Maschinengewehre. Im Abstand von
wenigen Metern liegen die eingewiesenen Schützen
nebeneinander und hinter ihrem MG. Ein Munitionsgurt
mit 50 Schuss wird in die Ladevorrichtung
eingeführt. Der erste Soldat erhält den Schießbefehl.
Dann folgt das Kommando: „5 Schuss, - - -
Feuer frei“. Der MG-Schütze nimmt darauf das MG
hinter dem Abzug hoch und stemmt seine Schulter
fest hinter den Kolben. Als Ziel stehen in einer Entfernung
von etwa 200 m, in der Tiefe des Geländes
gestaffelt Pappkameraden, von etwa einem Quadratmeter
Größe. Sie stellen den Stahlhelm mit dem
Kopf und einem Teil der Schulter eines Soldaten
dar. Das ist der Feind! Mit dem Finger am Abzug,
die Augen über die Zieleinrichtung auf den „Pappkameraden“
gerichtet und gezielt, drückt der Schütze
über den Druckpunkt ab. Das Schloss trägt den
Schlagstift zum Schießen und den Hebel zum Sichern.
Im Bruchteil einer Sekunde sind die fünf
Schuss hintereinander gefeuert. Niemand von uns
kann sie zählen. Der Feuerbefehl wiederholt sich
und der nächste Schütze hat die 50 Schuss in gleichen
Schritten abgegeben. Dabei gelingt es ihm,
das anpeilte Ziel, einen der Pappkameraden, zu

212
treffen. Mir dagegen ist das Glück beim Schießen
nicht beschieden. Mein erster Einsatz am MG 42
endet damit: 1. ich habe den Pappkameraden nicht
getroffen. 2. in einem Durchgang habe ich die 50
Schuss in und durch die blattlosen Baumkronen der
hohen Buchen geschossenes folgt der Befehl „Achtung“.
Ich stehe neben dem Maschinengewehr
stramm. Sie haben es mir in die Ohren gebrüllt: Ich
sei unfähig und zu dämlich zum Sch - - - - -. Sie
schieben noch nach: Diese Aussage soll mich unbedingt
tief in meiner Seele treffen: ‚Sie werden
niemals ein tauglicher Maschinengewehrschütze’.
Mit meiner mangelhaften Leistung habe ich das
doch gerade bewiesen. Zur Strafe renne ich nun,
mit der Gasmaske vor dem Gesicht, in jeder Hand
einen mit Munition gefüllten Munitionsbehälter ausgestattet,
einen aufgeschütteten Sandberg hinauf
und herunter. Unter den gebrüllten Sätzen des Vorgesetzten
springe ich in den Ring: „Sie sollen laufen
und nicht rutschen. Halten Sie ihre Knie und Knochen
zusammen. Von Hinsetzen hat hier niemand
etwas gesagt“. Immer wieder mühe ich mich ab, um
die Spitze des Sandberges zu erreichen. Der vorhandene
Raum zwischen der Gasmaske und meinem
Gesicht hat sich nach wenigen Augenblicken
mit beißendem Schweiß gefüllt. Meine Arme erreichen
fast eine Länge, dass die Munitionskästen
über den Erdboden schleifen. Später, da sollte ich
doch noch froh darüber sein, kein tüchtiger MG-
Schütze geworden zu sein. Ich bin überzeugt, meine
damaligen Gespräche im Lazarett mit Gerd Lü.
beschützten mich auch später. Daran anschließend
folgt die Einweisung und Ausbildung an den neuen
Sturmgewehren 44, sowie an anderen Gebrauchs-

213
gegenständen die zur Vernichtung des Menschen
dienen. Unsere Ausbildung wird nur von der
Mittagspause unterbrochen. Vor dem ‚Essen Fassen’
ist ein Appell fällig. Die Fingernägel müssen
sauber, die Hände gewaschen sein, die Essschüssel
und das Essbesteck haben vor Sauberkeit zu
glänzen. Die Speise empfangen wir in dicken weißen
Steingutschüsseln. Drei oder vier kleine, lauwarme,
alt und graue Pellkartoffeln werden ins
Krätzchen geworfen. Am Tisch pellt jeder Soldat
seine kalten Kartoffeln mit seinem Besteck-Messer.
Und anschließend geht es wieder hinaus ins Gelände.
Unsere „Vorturner“ können, wie sie sagen, unsere
zarten Stimmen unter der Gasmaske nicht hören.
So brüllen wir die Lieder unter der Gasmaske
und verbessern damit das Handwerk eines Panzergrenadiers.
Die Ausbildung am Granatwerfer steht
auf dem Tagesplan. Dieses Vorhaben wird jedoch
auf einen anderen Tag verschoben. Dafür marschiert
der erste Zug am nächsten Morgen mit den
Gewehren 98 k zum Scharfschießen auf einen
Schießstand, dieser liegt etwa zwei Kilometer von
der Kaserne entfernt im Wald. Damit die jungen
Soldaten wirklich das Letzte aus sich herausholen,
werden wir auf dem Marsch dorthin - psychologisch
behandelt und fertig gemacht. Immer kräftig singen,
man höre nichts, durchdringt es die Ohren der Rekruten.
Plötzlich erfolgt das Kommando: ‚Volle Deckung!
Achtung! Stehen Sie stramm. Tiefflieger* von
rechts ab in den Graben. Achtung!“ - - Antreten und
dann weiter marschieren. Ob das Ergebnis des
Schießens mit dem Karabiner schlecht oder gut
war, das spielte keine Rolle. Das Kommando: ‚Tiefflieger
von rechts’ ist lediglich ein Befehl, der befolgt

214
werden muss. Es hätte auch ‚Panzer von links’ heißen
können. Wichtig allein war die ständige
Bewegung im Gelände, und dafür wurde keine Gelegenheit
ausgelassen. In unregelmäßigen Abständen
müssen wir in einem Waldstück 24 Stunden
lang Wache schieben. Nahe unserer Kaserne bewachen
wir die, augenblicklich vom hohen Schnee
zugedeckten, vorhandenen Panzer verschiedener
Typen, die Halbkettenfahrzeuge, LKW und PKW.
Jeweils drei Stunden Wache und drei Stunden Pause.
Der Dreistunden-Rhythmus geht uns schon
nach dem zweiten Wechsel gewaltig auf den Geist.
Es ist einfach nicht zu glauben: Wir müssen abgestellte
Kriegsgeräte bewachen. Das Wacheschieben
kommt mir wie ein böser Traum vor. In diesen 24
Stunden Wache stehen wir im tiefen Schnee. Drei
Stunden im Schnee, danach für drei Stunden von
draußen, in einem ungeheizten Beton-Tiefbunker.
Die wachfreie Zeit müssen wir in dem Bunker
verbringen. Senkrecht steigen wir in einen tiefen,
schmalen Schacht ab. Jede Stufe nach unten vermehrt
in mir Platzangst. Die im Betonbunker herrschende
Kälte, die Nässe und das am Boden einige
Zentimeter hoch Wasser steht bringt mich fast um.
In den nassen, klammen Uniformen am unterkühlten
Körper verbringen wir hier die Zeit bis zum
nächsten Wachwechsel. Unsere angetauten, nassen
Schnürstiefel bleiben an den Füßen. Wir sind
gezwungen, auf den schmalen eisernen Betten,
vierfach übereinander angeordnet, zu ruhen. Nur
mit alten, moderig riechenden, schmutzigen Decken
können wir uns in diesem Bunker zudecken. Diese
Decken werden von uns und vielen anderen Kameraden
benutzt. Diese Decken sind gewiss seit ihrer

215
ersten Anlieferung, dass scheint lange her zu sein,
in dieser Höhle. Mit welcher Decke werde ich mich
beim nächsten 24-Stunden-Einsatz zudecken? Tageslicht
haben die verdreckten Decken nach meiner
Meinung nie gesehen. Unsere nachfolgenden Kameraden
werden sie auch benutzen. Keiner von uns
wird sich dazu äußern. Zum Gehorsam erzogen,
werden wir die 24 Stunden Wache ohne zu murren
ableisten. Innerlich bin ich nicht mit dem Zustand
des Bunkers einverstanden. Doch wen interessieren
meine Gedanken. Einen Kameraden ansprechen,
das gibt nur Ärger. Drei oder viermal war ich zusammen
mit der Gruppe in diesem Bunker. An diesem
Außenposten habe ich keinen, unserer Ausbilder-Offiziere
gesehen. Der höchste Dienstgrad, an
den ich mich erinnere ist ein Feldwebel. Und in diese
Höhle, in diesen Bunker, kommt keiner der Herren
Offiziere. Die sitzen, und davon bin ich überzeugt,
bestimmt nach Dienstschluss bequem in ihrem
Offizierskasino. Nur dort finden sie neben ihren
persönlichen Kleinkriegen untereinander auch die
nötige Zeit, um mit der Hand über ihren Ärmelstreifen
zu streichen. Was sie mit uns treiben, empfinde
ich als reine Schikane. Doch da steht die Absicht
dahinter, dass wir beim Fronteinsatz nicht einfach
fliehen, wenn es einmal schwierig wird. Mit Erkältungen,
mit Halsschmerzen oder sonstigen Ausfallerscheinungen
haben wir nichts zu tun. Ich erinnere
mich an meine achtzehn Spritzen, die ich innerhalb
von fünf Monaten bekommen habe. Wir alle haben
sie ohne Ausnahme bekommen. Niemand hat uns
gesagt wofür und/oder wogegen die Spritzen gut
sind. Eine besondere Auszeichnung für unsere
Gruppe ist es, wenn wir, unter der Aufsicht eines

216
Unteroffiziers, zur Brandwache in die Stadtmitte von
Berlin fahren. Das ist das Zuckerbrot, damit sollen
wir wieder aufgebaut werden. Wir tragen die gleichen
Uniformen wie die Panzersoldaten. Es ist unsere
schwarze Ausgehuniform. Sie hat an der Spitze
der Kragen, weiße Spiegel mit je einer silberfarbenen
Schwinge. Die Division Hermann Göring eine
Eliteeinheit der Luftwaffe. Die Division war im Laufe
der Zeit ihrer Entwicklung, auch mit Fallschirmjägern,
Panzergrenadieren und Panzereinheiten ausgestattet
worden. Über die schwarzen Spiegel an
den SS-Uniformen habe ich bereits berichtet. Die
weißen Spiegel gehören ausschließlich Division
HG. Das Hoheitsabzeichen mit Hakenkreuz, den
Luftwaffenadler, tragen wir über der Brusttasche.
Der dunkelblau eingefasste Ärmelstreifen, mit dem
Namenszug ‚HERMANN-GÖRING’, ist am rechten
Unterarm angenäht. Das Koppelzeug tragen wir
sichtbar umgeschnallt. Auf unseren Fahrten in die
Stadt werden wir gelegentlich von Zivilisten angesprochen:
„Was seid ihr denn für Soldaten, habt
Panzeruniformen an, tragt den Luftwaffenadler und
habt weiße Spiegel?“ Auf unsere Ärmelstreifen
kommen sie erst, wenn sie uns eine längere Zeit
gemustert haben. „Wir fliegen die neuen Flugzeuge
mit Holzgas“ antwortet der Unteroffizier jedes Mal,
mit einem gequälten Lächeln auf den Lippen. Das
ist das einzige Lächeln, das wir bei ihm sehen. Zur
Brandwache eingeteilt, sitzen wir tatenlos herum.
Auf unserer Rückfahrt nach Hohenschöpping sind
wir froh, wenn die Nacht mehr oder weniger ruhig
geblieben war Ich erinnere mich an den letzten
Brandschutzeinsatz. Ich wollte unbedingt wissen,
wie es hinter einer großen Bühne aussieht. Auf ei-

217
gene Faust habe ich mir das Theater hinter dem
„Eisernen Vorhang“ genauer angesehen. In einer
der vielen Garderoben finde ich ein mit weißen Fliesen
bis an die Decke gekacheltes Bad. Eine übergroße
Badewanne, die bis zum Überlauf mit Löschwasser
gefüllt ist, nimmt ihren Platz an der Längsseite
ein. Da ich warmes Wasser dem Wasserhahn
entnehmen kann, habe ich sofort das Wasser gewechselt.
Nahezu bis zum Hals sitze ich im tiefen,
warmen Wasser. „So wie hier hast du in deinem
Leben noch nie gebadet“ stelle ich voller Freude
fest. An der hellgefliesten Wand ist ein funktionstüchtiger
Telefonapparat installiert. Von hier aus
rufe ich meine Verwandten an und erzähle ihnen
von meinem Wannenbad. Die Wanne mit kaltem
Wasser aufgefüllt, verlasse ich die von mir sehr ordentlich
gesäuberte Einrichtung. Tage später erhalte
ich zusammen mit einem anderen Kameraden
den lang ersehnten Stadtausgang. „Benehmen in
der Öffentlichkeit“ wird in Lehrstunden behandelt.
Der Besuch des Scheunenviertels, wo auch immer
dieses Viertel in Berlin liegt, ist uns strikt verboten.
Warum der Besuch des Viertels ausdrücklich für
uns verboten ist, weiß ich nicht. In der staubfrei gebürsteten
Ausgehuniform, die Hände und Fingernägel
sauber, mit einem sauberen Kamm und frischem
Taschentuch ausgerüstet, erhalten wir zwei
auf der Schreibstube den Tagesurlaubschein. Wie
der Blitz eilen wir nach der Abmeldung an der Wache
durch das Kasernentor zum S-Bahnhof Hohenschöpping.
Unser Weg führt an Standardbaracken
vorbei. Hinter einer hohen Einzäunung aus doppelreihig
angeordnetem, eng verlaufendem Stacheldraht
stehen verschiedene Baracken. Frauen in

218
dunkelolivefarbenen Uniformen, sie sehen aus wie
altgediente Infanteristen, sind auf dem Vorplatz.
Diese Einrichtung gehört zum „Konzentrationslager
Sachsenhausen“ höre ich durch Zufall. Niemand
weiß, wo das „Sachsenhausen“ ist. Und es ist auch
nicht gut, so etwas zu wissen. Mit der S-Bahn fahren
wir gemeinsam bis zum Bahnhof Zoologischer
Garten. Hier wollen wir uns am Abend zur Rückfahrt
treffen. Die umliegenden Straßen sind, soweit das
Auge reicht, voller Unrat. Lose Akten, Zeitungen
und sonstige Papiere, fliegen durch die Gegend.
Zwischen zerbrochenen Möbeln liegt ein großer
Haufen Glassplitter. Der andauernde Wind wirbelt
und treibt den losen Müll zusammen mit dem Gestank
nach Brand durch die Straßen. Der feine,
dichte Staub in der Atmosphäre zeigt meinen Augen
bereits am Mittag eine müde Sonne, und die Temperatur
bleibt trotzdem angenehm warm. Vom
Bahnhof Zoo kommend, gehe ich durch die Joachimsthaler
Straße. Etwa zweihundert Meter trennen
mich vom Kurfürstendamm. Links von mir liegen
auf dem Asphalt ungeschützte Versorgungsleitungen.
Zwischen den Menschen, die auf mich zukommen,
erblicke ich einen Leutnant des Heeres.
Den werde ich mit meinem gestreckten linken Arm
grüßen. Warum, das weiß ich nicht. Ist es Übermut?
Sehe ich keine andern Uniformträger? Ich grüße die
Uniform des Offiziers mit erhobenem und ausgestrecktem
linken Arm. Ich sehe nur seine Gestalt,
nicht sein Gesicht. Der Offizier grüßt. Ich spüre wie
er stehen bleibt. Dieses nehme ich aber nur im Unterbewusstsein
wahr. Als er sich umdreht, halte ich,
wie auf Kommando gedrillt inne. In diesem Augenblick
fühle ich die Gehorsams-Pflicht. Erstaunt höre

219
ich seine Stimme, die etwas Ziviles hat. ‚Wo kommen
Sie denn plötzlich her?’. Hatte er gemerkt,
dass ich ihn mit dem linken ausgestreckten Arm
gegrüßt habe? Überrascht drehe ich mich um. Ich
warte auf - - doch da schießt es mir schon durch
den Kopf, ich erkenne das Gesicht dieses Mannes
sofort wieder. Die Sache mit dem Gruß hat er gar
nicht bemerkt. Im Lazarett meiner Heimatstadt waren
wir Bettnachbarn. Damals im Mai - Juni 44, da
war er Fähnrich. Ja, mit einem Wiedersehen hat
keiner von uns gerechnet. Der Leutnant ist auf Heimaturlaub.
Er hat seine Frontbewährung als Fähnrich
ohne Verwundung überstanden. Wir freuen uns
beide, wie große Jungen, über unser Wiedersehen.
Er will mich in meiner Kaserne in Hohenschöpping
besuchen. Wir verabschieden uns. Über den Kurfürstendamm
gehe ich den bisher beschriebenen
Fußweg. Es ist die gleiche Strecke, die ich schon
als Junge gelaufen bin. U-Bahn fahren? Straßenbahn
fahren? Das war einmal. Weiter an der ‚Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche’
vorbei gehe ich entlang
der Tauentzienstraße bis zum „KaDeWe“ am
Wittenbergplatz. Vor dem U-Bahnhof Wittenbergplatz,
gegenüber vom „KaDeWe“, klafft ein riesiger
runder Krater. Die Decke über den U - Bahn-
Gleisen hat eine Bombe durchschlagen. Von oben
sind die Schienen der Bahn sichtbar. Daneben, am
Eingangsgebäude zur U-Bahn Station Wittenbergplatz
liegt neben den Straßenbahnschienen ein
ausgebrannter Triebwagen der Straßenbahn. Mein
Weg endet vor dem Wohnhaus, in dem meine Verwandten
in der ersten Etage leben. Die noch vorhandenen
Mieter haben, wie ich sehe die große
Haustür von außen mit Schuttbergen zugepackt und

220
die Innenseite mit zerbrochenen Möbelteilen zugestellt.
Sie wollen, wie ich bei meinem Besuch höre,
Einbrechern keine Möglichkeit geben, die noch
nutzbaren Wohnungen im Haus zu plündern. Unser
Wiedersehen ist für mich belastend. Einerseits freuen
sie sich mich zu sehen, fragen mich aus, wo ich
mich zur Zeit aufhalte, andererseits haben sich der
Onkel Bruno und Tante Emilie sehr verändert. Beide
fühlen sich alt und müde. Der von mir noch erwartete
Antrieb und ihre lebensbejahende Einstellung
ist ihnen abhandengekommen. Der Bombenkrieg
hat ihnen allen Mut genommen. Gemeinsam
mit meinem Vetter, haben wir im Winter 42, vor zwei
Jahren, die Fenster zur Straße hin notdürftig mit
Glasgewebe reparieren können, seine Eltern haben
in den letzten Wochen nichts gehört. Ich denke, der
hat ein hartes Soldatenleben. Als Obergefreiter, er
sagte mir, als wir uns das letzte Mal bei der Fensterreparatur
gesehen haben, er habe nun seinen
höchsten Dienstgrad erreicht und er warte darauf,
endlich von Kirkenes fortzukommen. Meine Kusine,
verheiratet, zwei Kinder, hat ihren Mann, einen
Hauptmann der Luftwaffe nicht an der Front im
Kaukasus, sondern durch einen tragischen Unfall in
Bremen verloren. Er war vor Wochen von der Front
in den Generalstab befohlen worden. Ob die Fenster
bei Onkel Bruno und Tante Emilie in Berlin-
Schöneberg noch heute existieren? Ich weiß es
nicht und ich habe auch nicht danach gefragt. Wir
sitzen in einem Zimmer zur Hofseite zusammen. Es
war mein letzter Besuch bei den Verwandten. Zwei
oder drei Tage nach dem überraschenden Treffen
auf der Joachimtalerstraße meldet sich der Leutnant
in Hohenschöpping. Über den ‚Offizier vom Dienst’

221
meiner Kompanie hat er einen Besuchstermin erhalten.
Zusammen verbringen wir einen friedlichen
Nachmittag in unserem Soldatenheim. Über den
Krieg haben wir nicht gesprochen. Nur persönliche
Dinge waren von Bedeutung. Bevor er wieder seinen
Dienst antreten wird, telefonieren wir noch einmal
miteinander. Der Krieg trennt uns auf seine
Weise. Ich bedaure es sehr, ich habe nie wieder
etwas von ihm gehört. Die kommenden eigenen
Eindrücke, der ständige Wechsel im Geschehen,
haben seinen Namen in meinem Gedächtnis gelöscht.
Es war eine gute Begegnung mit ihm. Hoffentlich
hat er den Krieg überlebt. Im vorerwähnten
Soldatenheim findet unsere Weihnachtsfeier, es ist
das Weihnachtfest 1944 statt. An der Stirnseite des
Saales ist ein Spruch angebracht: „Gott schütze uns
vor Wetter und Wind und vor Kameraden, die keine
sind“. Diesen Spruch habe ich mir gemerkt. An Kameradschaft
habe ich zu dem Zeitpunkt noch geglaubt.
Kompanieweise wird in dem großen Raum
die militärische Feier abgehalten. An langen Tischen
sitzen wir jungen Soldaten und feiern Weihnachten.
Militärische Weihnachtsfeiern sollen etwas
Besonderes sein, sagen unsere Vorgesetzten. Die
langen Tische sind mit weißem Papier von der Rolle
gedeckt und mit Tannenzweigen geschmückt. Vor
jedem Soldaten steht ein leerer weißer Teller. Das
Essbesteck hat jeder mitzubringen. Nach einer Ansprache,
gespickt mit kriegswichtigen Parolen en,
gibt es nach dem Essen noch irgendwelche Marketenderwaren.
Schuhcreme, ein Stück RIF-Seife,
Schreibpapier von „Schreibste ihm, Schreibste ihr“,
das waren die wertvollsten Geschenke. Da waren
einige ältere Kameraden, sie kamen aus Lazaret-

222
ten, die haben sich über die Verteilung von Tabak in
Form kleiner, loser Häufchen auf kleinen
Papierzetteln mit einigen Blättern Zigarettenpapier
sehr verärgert gezeigt. Sie haben ihre Verärgerung
erklärt. Der für die ordentliche Abwicklung unserer
Weihnachtsfeier befohlene Hauptmann J. hat sich,
wie wir erfahren haben, an den Zuteilungen bereichert.
An die Öffentlichkeit ist davon aber nichts
getreten. Ein deutscher Offizier einer Eliteeinheit
soll seine Soldaten bestohlen haben! Der Hauptmann
habe, so ist es bekannt, Umgang mit Damen,
die von ihm gepflegt werden. Mit Sicherheit haben
die Damen von dem Hauptmann Zuwendungen erhalten,
die für die Soldaten bestimmt waren. Dieses
„Leitbild“ ist inzwischen verschwunden, abkommandiert
worden. Die Weihnachtsfeier war zu einer belanglosen,
faden Veranstaltung, verkommen. Nur.
angefüllt mit Durchhalte-Parolen. Noch vor Anbruch
des neuen Tages, gegen 3. °° Uhr marschiert die
Kompanie zu einer nahe liegenden Kiesgrube.
„Dämmerungsschießen“ ist angesagt. Bei den sich
ständig verändernden Lichtverhältnissen sollen wir
mit unseren neuen Sturmgewehren 44 auf die in der
Kiesgrube aufgestellten Pappkameraden schießen.
Mit meinen Kameraden aus der Gruppe liege ich im
seitlichen Abstand von etwa zwei Metern auf der
Erde. Wir zielen in die Nacht und können noch nicht
„Kimme und Korn“ in Deckung bringen. Wir erhalten
„Einzelfeuer - - - Feuer frei“. Wir schießen, als das
Tageslicht gerade anbricht, und wir die Zieleinrichtungen
erkennen und die Pappkameraden sehen.
Ein großer Hund, ein Spitz mit honigfarbenem Fell,
hat unsere Schießerei gehört. Er irrt jetzt in der
ausgedehnten Kiesgrube herum. Es ist streunender

223
Einzelgänger nehme ich an. Weglaufen könnte er,
aber es scheint mir, er weiß in diesem Augenblick
nicht wohin. Das ist etwas nach dem Herzen unseres
Kompaniechefs‚ Einzelfeuer einstellen’. Oberleutnant
T. verlangt ein Sturmgewehr. Er, unser
Verheizer, jetzt sehr aufgeregt, zielt auf den Hund.
Er wird uns zeigen, wie man den Feind vernichtet.
Zum Feind erklärt, schießt er auf den Hund. Der
erste und der zweite Schuss gehen in den Sand. Er
will ihn sicher nur verjagen, denke ich noch. Mit
dem dritten Schuss trifft er ihn mit einem Streifschuss.
Der Hund schreit und winselt laut auf. Er
wird ihn töten, ihn nicht verjagen. Warum tut er das?
Er ist Forstmeister, Beamter, und jetzt schießt er
hier auf einen Hund? Der nächste Treffer bringt kein
Ende für das leidende Tier. Wieder ein Streifschuss.
Mit einem noch größeren Aufschrei reagiert das Tier
fürchterlich. Nun springt ein Ausbilder zur Erlösung
des Hundes auf und erschießt ihn. ‚Na, wie habe ich
das gemacht’ liegt es triumphierend auf dem Gesichtsausdruck
unseres Kunstschützen, des Herrn
Oberleutnant T. Er strahlt über das ganze Gesicht
und ist der Überzeugung, er habe den erlösenden
Schuss abgegeben. Welch ein menschlicher Versager!
Noch sind wir uns nicht der Tragweite bewusst,
als der Stab der Frontoffiziere bei uns eintrifft. Die in
der Kaserne in Hohenschöpping stationierten Kompanien
werden an den nächsten Tagen einzeln und
nacheinander für den Fronteinsatz im Gelände geprüft
und abgenommen. Für uns ist das ab jetzt kein
Spiel mehr, es wird jetzt Ernst. Kompanie nach
Kompanie rückt aus und wird der Reihe nach auf
unserem Gelände eine Übung unter dem Befehl von
Oberst M. durchführen. Einige Tage vor dem Däm-

224
merungsschießen haben wir unsere Karabiner gegen
die neuen Sturmgewehre 44 in der Waffenkammer
getauscht. Von nun an marschieren wir
nicht mehr mit Platzpatronen im Gewehr ins Gelände.
Unsere Sturmgewehre 44 haben je Magazin 30
Schuss Munition. Unsere Kompanie marschiert als
letzte zur Abnahme aus. Unser Kompaniechef befiehlt:
Die Kompanie rückt in unserer Ausgehuniform
aus. Es ist die schwarze Uniform der Panzersoldaten.
Wir sind etwa zwei Kilometer auf der Straße
marschiert, da erscheint plötzlich ein Offizier des
Stabes und stoppt unseren Marsch. Unser Kompaniechef
erhält die Anweisung sofort mit der Kompanie
zurück zu marschieren. Innerhalb von zwanzig
Minuten sind wir in unserer normalen Uniform angetreten
und marschieren auf der Straße in Richtung
des Übungsgeländes. Vor unserem Auftritt als letzte
Kompanie haben sich die Kompaniechefs aller Einheiten
nach der jeweiligen Abnahme ihrer Soldaten
zusammengesetzt um sich zu informieren, was dem
Oberst M. aufgefallen ist. Es geht, wie man beim
Morgenappell gehört hat, nur um Verbesserungen
beim Fronteinsatz. So habe ich es in Erinnerung.
Ich denke: Nachdem wir mit unserer Ausgehuniform
nicht über den Acker gescheucht werden, uns noch
einmal umziehen mussten, kann es sich nicht nur
um Verbesserungen beim künftigen Einsatz handeln.
Wir glauben in unserer Gruppe: Nach der jeweiligen
Manöverkritik will der nächste Kompaniechef
seinen Haufen besonders gut über die Abnahme
bringen. In diesem Zusammenhang wird nicht
die Frage gestellt, wie man eine Kompanie am besten
verheizen kann. Wichtig ist doch nur, unser
Kompaniechef wird gut bei seinen Vorgesetzten

225
angesehen. Unser Ausbilder-Kompaniechef, der
Herr Oberleutnant T. benutzt jetzt häufig seine Lieblingsvokabel
„Verheizen“. Wir kennen diesen Ausdruck
nur von ihm. Wir sind noch nicht dahinter gekommen,
warum er diesen Begriff jetzt so häufig
benutzt. Zunächst schien es wohl nur ein dümmliches
Gerede zu sein, um uns kleinen Soldaten etwas
Besonderes zu sagen. Für ihn sind alle Soldaten
nur zum Kämpfen da, Töten und Sterben, das
ist unsere Aufgabe. Wir müssen den Endsieg für
unseren Führer erkämpfen. Ihm haben wir Treue
und Gehorsam versprochen. Dieses werden wir
einhalten. Er wird sich hüten, uns zu sagen was wir
für ihn sind. Unsere Vorgesetzten sind, bis zur Aufstellung
einer Marschkompanie zum Fronteinsatz
nur ‚Ausbilder’. Oberst M. sieht uns auf dem Marsch
ins Gelände und übernimmt den Befehl über die
Kompanie. Es folgt eine kurze Ansprache. Er sagt
uns, was er bei der Abnahme erwartet. Die Befehle
werden nun ausschließlich von ihm erfolgen. Sie
sind so durchzuführen, wie sie uns in der Ausbildung
und im Drill vermittelt worden sind. Spätere
Nachbehandlungen durch unsere Ausbilder sind
ausgeschlossen. Wir zeigen den Vormarsch im Gelände
unter außerordentlich erschwerten Bedingungen.
Aus zwei oder drei schweren Maschinengewehren
werden wir beim ‚Sprung auf Marsch,
Marsch’, in 2 m Höhe über Kopf beschossen. Die
Geschosse pfeifen schneidend um unsere Ohren
und über unsere Köpfe hinweg. Und wir spüren
auch, dass wir von vorn beschossen werden. Jetzt
wird es sich herausstellen, ob wir uns auch wirklich
„unter der Grasnarbe“ vorwärts bewegen können.
Nach etwa zwei Stunden im Gelände ist die militäri-

226
sche Übung mit dem Marsch zurück in die Kaserne
wie gewohnt, stramm und einem Lied auf den
Lippen abgeschlossen. Nach dem Mittagsappell
und dem Mittagessen haben wir zwei Stunden
Bettruhe. Nur der „UvD“ und die Mannschaft der
Schreibstube haben Dienst. Unsere Ausbilder, bis
einschließlich Feldwebel mit Portepee und Unteroffiziere,
erhalten ihrerseits eine Nachbehandlung im
Gelände. Die Offiziere des Bataillons werden sich in
der Zeit den Abschlußbericht anhören. Die militärische
Abnahme der in Hohenschöpping stationierten
Kompanien unseres Bataillons ist damit abgeschlossen.
Nun sind wir fronttauglich. Auf dem Vorplatz
an den Garagen steht unerwartet ein „Panzer
III“. Den hat man uns über Nacht gebracht, stellt
einer der Ausbilder-Unteroffiziere fest. Bei der Betrachtung
des Panzers sehen wir ein großes Loch in
der Panzerung. Die explodierende Granate hatte
einen Teil Panzerung herausgesprengt. Von dem
an dieser Stelle einmal sitzenden Soldaten ist nur
die festgebrannte Sitzfläche der Hose übrig geblieben.
Obwohl der Innenraum des Panzers weitgehend
ausgeräumt war, konnte man das Geschehene
an den Spuren nachvollziehen. Unser Bataillon,
oder ein Teil davon, sollte ursprünglich an „Panzerjägern“
ausgebildet werden. Zu dem Zeitpunkt, als
wir hier ankamen, waren einige dieser Stahlkolosse
vorhanden. Doch außer unserer Ausgehuniform
haben wir keinen weiteren Panzer gehabt. Für eine
Panzerausbildung kommt das alles nicht mehr in
Frage, weil das erforderliche Personal fehlt. Meinen
Kameraden und mir ist dieser Begriff „Verheizen“
erst seit der Vereidigung bekannt. Verheizen, das
heißt nichts anderes, als die „Truppe“ beim Front-

227
einsatz ins feindliche Feuer schicken. Wie unschwer
zu erkennen ist, unsere Truppe wird nur auf den
Angriff ausgebildet. Eine Verteidigung in einer Stellung
ist nicht vorgesehen. “Vorwärts stürmen“ heißt
die Parole. Ich denke: die ständige Benutzung dieser
Aussage durch unseren Kompaniechef entspricht
einer besonders perfiden Grundhaltung eines
Menschen. Beim Oberleutnant T. wirkte „Verheizen“
noch vergnüglich. Er war „Ausbilder-
Offizier“. Die Front braucht er nicht zu fürchten, solange
er macht was seine Obrigkeit von ihm und
seinen Gleichgesinnten verlangt. Nachbehandlungen
heißt: Sollte die geforderte Leistung nicht von
den Soldaten erbracht werden, dann haben wir in
der Kompanie kein Strafexerzieren zu befürchten.
Es wird sicher die letzte Mittagspause beim Militär
sein. Vielleicht war es ein Geschenk. Das Portepee
ist die Säbelquaste. Diese wird als Auszeichnung
vom Unteroffizier aufwärts am Seitengewehr getragen.
In den nächsten Tagen haben wir Alarmbereitschaft.
Unsere Spinde werden von jedem einzelnen
geleert und gereinigt. Unsere Unterwäsche, bis hin
zum Mantel, alles verstauen wir in unserem Rucksack.
Unsere Ausgehuniform liefern wir auf der
Kammer ab. Die Vorhangschlösser für die Spinde
sind jetzt an den verschlossenen Rucksäcken. Die
Waffen, die neuen Sturmgewehre 44, werden uns
von der Waffenkammer ausgehändigt und bleiben
in unmittelbarer Nähe jedes Soldaten. In der Nacht
liegen sie neben dem Soldaten auf dem Bett, ohne
Magazin und ohne Munition. Die Unterkunft die Baracke
und das Revier wird gesondert von uns gesäubert.
Geschlafen wird in der Uniform, ohne
Schnürstiefel. Zwei Tage vergehen, dann wird der

228
Alarm beendet und alles wird in umgekehrter Reihenfolge
zurückgespult. Waffenrückgabe an die
Waffenkammer, Spinde einräumen und schon sind
wir wieder im alten Trott. Dieses war ein Probealarm.
Am nächsten Nachmittag beginnt das gleiche
Spiel von vorn. Es fehlt der richtige Schwung beim
zweiten Alarm. Nach einer Stunde stellt sich heraus,
dass wir keinen Stellungswechsel machen. Der
zweite Alarm war nur ein Übungsalarm. Alles zurück
Marsch, Marsch. Doch mit einem Schlag, gibt es
plötzlich keine Entwarnung mehr. Wie vom Blitz getroffen,
kommt für uns das Kommando „Alarm“. Die
gerade zurückgetragenen Waffen werden wieder an
die Soldaten ausgegeben. „Die Kompanie tritt innerhalb
von zwanzig Minuten feldmarschmäßig, mit
voller Ausrüstung, im Gang der Baracke an“, brüllt
der „O v D“, der „Offizier von Dienst“. Nun tragen wir
unser Sturmgepäck am Tragegestell eingehakt auf
dem Rücken. Der Brotbeutel mit der „Eisernen Ration“,
das Kochgeschirr, das Besteck, die Feldflasche,
der Feldspaten und nicht zu vergessen, den
Gasmaskenbehälter mit der Gasmaske kommen
alle aufgezählten Gegenstände, geordnet an das
Koppelzeug. Der Stahlhelm sitzt auf dem Kopf. Das
Sturmgewehr befindet sich mit dem Tragriemen an
der rechten Schulter. Der gepackte Rucksack steht
auf dem Fußboden vor jedem Soldaten. Alles geht
in Windeseile über die Bühne. Wir haben es ja vorher
mehr als nur zweimal geübt. Wir verlassen unsere
Baracken-Kaserne in Hohenschöpping. Die
Bettgestelle mit den Matratzen bleiben ohne uns
zurück. Ab jetzt wird es ernst werden. Wir sitzen auf
unseren LKWs und fahren hinaus in die Nacht. Es
geht kein Blick von mir zurück. Meine Gedanken an

229
diesen Ort liegen jetzt in der Vergangenheit abgelegt.
Wohin die Fahrt mit uns in der Nacht geht,
unser Ziel, geht uns nichts an. Mit Tempo geht es
über die Reichsautobahn in Richtung Nord, in Richtung
Stettin. Fahren die uns jetzt an die Oder? Auf
der Fahrt stelle ich mir plötzlich die Frage: Aus welchem
Grund ist unser Bataillon nicht mit älteren,
fronterfahrenen Soldaten ausgestattet worden? Wo
sind denn unsere Frontkämpfer? Antworten auf diese,
für uns doch lebenswichtige Frage, erhalte ich
nicht. Haben wir überhaupt diese Frage gestellt?
Bestimmt nicht. Den Ausbilder-Kompaniechef,
Oberleutnant T. die Kompanie- und Zugführer und
die Ausbilder sind wir nicht losgeworden. Einen Gedanken
daran, ob wir die letzten sind, die eine Ausbildung
erhalten haben, verschwenden wir nicht.
Die Ausbilder, die uns neben dem ständigen Exerzieren
das Töten beigebracht haben, sind jetzt mit
uns auf dem Wege an die Front. Noch in der Nacht
erreichen wir Greiffenberg. Ich denke, dass es jetzt
Mitte Januar 1945 ist. Vor einem großen Gebäude
steigen wir von den Fahrzeugen ab. Unsere Rucksäcke
bleiben auf den LKWs. Feldmarschmäßig
ausgestattet, marschieren wir, der Erste Zug, weiter.
Nach etwa drei Kilometern erreichen wir gegen
5. °° Uhr Günterberg. Es ist noch stockdunkel. Hier
werden wir zum Dienst eingeteilt. Fünf Kameraden
meiner Gruppe finden in einem Kuhstall Unterkunft,
vier Mann und ich werden mit unserem Gruppenführer,
dem Unteroffizier, zur nahe liegenden Reichsstraße
198 abkommandiert. In Blickrichtung Nord –
GRAMZOW bringen wir rechts neben der Straße
ein Maschinengewehr in Stellung. Alle an unserem
Posten vorbeifahrenden Fahrzeuge werden von

230
einer Sondereinheit der Feldjäger angehalten und
überprüft. Später werden wir abgelöst. Auf Befehl
unseres Feldwebels hat der Bauer sein Wohnzimmer
ausräumen und den Fußboden mit Stroh ausfüllen
müssen. Möbel raus, Stroh rein. Bis zum
nächsten Umzug findet die Gruppe eine trockene
Unterkunft. Vom Holzfußboden merken wir nichts.
Das Stroh gibt uns Wärme. Unser Gruppenführer
hat die Bäuerin „gebeten“, sie solle uns Pellkartoffeln
kochen. Als Ausbilder fehlte ihm die Härte eines
Frontkämpfers. Seine Annahme, die Bäuerin würde
uns freiwillig zu den Pellkartoffeln eine „Stippe“ liefern,
erfüllte sich nicht. Es gab nur warme Pellkartoffeln.
Nach zwei Tagen machen wir Stellungswechsel.
Wie in den letzten beiden Tagen, fliegen
tagsüber zu unregelmäßigen Zeiten zwei sowjetische
„IL-2 m3 Sturmowik“ Schlachtflugzeuge auf
beiden Seiten der Front nach Norden und Süden.
Wir nennen sie, „Max und Moritz“. Vereinzelt
schleudert einer der MG-Schützen die eine oder
andere handliche Bombe aus seiner nach hinten
offenen Kabine. Sie machen damit Störfeuer. Unsere
eigenen Flugzeuge sind sicher an anderen Stellen
der Oderfront im Einsatz. Hier zeigen sie sich
nicht. Am Tage und in den Nachtstunden meldet
sich unregelmäßig die sowjetische Artillerie mit ihrem
Störfeuer. Das vor uns liegende freie Gelände
zur Oder wird von der Sowjetartillerie mit Granaten
belegt. Nachts hören wir die Abschüsse der Granaten
aus den Geschützen auf der östlichen Oderseite.
Geräuschvoll gurgeln sie über die Oder und
schlagen nach Sekunden mit großem Krachen irgendwo
ein. Es sind jeweils vier Granaten. Ihre Explosionen
hinterlassen flache Trichter auf dem Ac-

231
ker. Wir können nicht voraussehen, wann und wo
die nächsten Granatensalven einschlagen werden.
In einer „Auffanglinie“ haben wir mit der Kompanie
Stellung bezogen. Die Entfernung zur Oder kennen
wir nicht. Wenn wir aus unserer Stellung abgelöst
werden, dann liegen wir in einem etwas höher gelegenen
Waldstück. Dort haben wir, mit je vier Mann,
ein Zelt aus Dreieckzeltplanen gebaut. Jeder Soldat
hat seine Dreiecksplane. Die Seitenwände der quadratisch
ausgehobenen Erdlöcher sind seitlich mit
Faschinen befestigt, damit uns der Sand nicht beim
Schlafen verschüttet. Die Kompanie ist, wenn auch
in einzelnen Zügen voneinander getrennt, beim Appell
mit Nennung der Tageslosung vergattert worden.
Unsere, zur Wache befohlenen Kameraden
können nun zu jeder Tageszeit wohl hauptsächlich
in der Nacht verdächtige Geräusche ansprechen
und nach der Tageslosung fragen. Sollte sich eine
oder mehrere Personen in der Nähe unseres Lagers
bewegen, so können die Kameraden diese
festnehmen. ‚Halt, wer da? Nennen Sie die Tageslosung’.
Die letzte Entscheidung über den Gebrauch
der Waffe ist festgelegt. Jeder Soldat darf nur seine
Waffe geladen und gesichert mit zum Wachdienst
nehmen. Aus Sicherheitsgründen ist es bei Strafe
verboten, die Waffe seines von der Wache abzulösenden
Kameraden zu übernehmen. Eines Nachts
fällt unerwartet ein Schuss. Das Geschoss ist in
eine Kiefer eingeschlagen. Die vorgeschriebene
Meldung, warum der Schuss gefallen ist, ist geschrieben.
Alles hat seine Ordnung zu haben, alles
muss nachweisbar sein. Was wäre, wenn der
Schuss einen Kameraden getötet hätte? Die Frage,
warum dieses geschehen konnte, wird nicht weiter

232
verfolgt. In windstillen, klaren und eiskalten Nächten
kommt regelmäßig ein Doppeldecker der Sowjets
über unseren Wald gesegelt. Die Richtung, aus der
er kommt, ist immer die gleiche. Mit einer Reihe
weißglühender Leuchtkugeln überprüfen die Sowjets,
ob wir schlafen. Wir schlafen nicht, wir sind
hellwach. Es ist eine „Nähmaschine“ (aus der deutschen
Landser Sprache), ein altertümlicher Doppeldecker
der Sowjets, vom Typ U-2. Heute Nacht erwarten
wir sie noch. Zwischen den hohen Kiefern
befindet sich unser Feuerplatz. Um einen Kreis von
etwa 2,00 m Durchmesser ist ein Graben von fast
50 cm Breite ausgehoben worden. Dort stellen wir
unsere Füße ab. Der Aushub dient uns als Schutz
und Rückenlehne. Tag und Nacht sitzen Kameraden,
die keine Aufgaben oder keine Wache haben,
am wärmenden Feuer. Das alles hat mit Lagerfeuerromantik
nichts zu tun. Die Nächte sind teilweise
bitter kalt. Die Wachfreien liegen auf der sandigen
Erde und schlafen in den zweimal zwei Meter großen
Erdlöchern unter den Zelten aus Dreieckszeltplanen.
Trotz des Schlafens bleiben die Ohren weit
geöffnet. Jeder lauscht in die Stille der Nacht. Aus
weiter Entfernung können wir die U2, die Nähmaschine
hören. Sie kommt langsam aber sicher wie
bisher, über unseren Kiefernwald. Noch bevor die
Maschine unseren Wald erreicht, haben wir unser
Lagerfeuer mit dem abgetrennten Deckel eines
Blechfasses und mit dem Sand des Bodens abgedeckt.
- -Da, - - jetzt ist sie gleich über uns. Ihr Erkennungszeichen
ist der schnarrende Motor. Gekonnt,
erstirbt der Motor mit einem Schluckauf. Fast
geräuschlos, nur mit den singenden Tönen der
Spanndrähte des Doppeldeckers, die durch den

233
Flugwind erzeugt werden, segelt die Maschine hoch
über uns hinweg. Mit je einem feinen Knall platzen
über unseren Köpfen nacheinander etwa zehn
Leuchtkugeln. Ihre weithin hell weiß glühenden Kugeln
gleiten und schweben an kleinen Fallschirmen
über die Wipfel der hohen Kiefern. Nach kurzer
Brenndauer wird das Licht der Leuchtkugeln nacheinander
wieder abgeschaltet. Dieses sind harmlose
Geschenke, die uns der Vogel mitbringt. Nach
einer Weile kommt dann, mit einem lauten
„Brrrupp“, das Motorgeräusch wieder an unsere Ohren.
Regelmäßig erleben wir das gleiche Spiel. Andere,
tödliche Geschenke, wirft der „Vogel“ Gott sei
Dank, nicht auf uns. Keiner von uns hat das Flugzeug
je gesehen. Und die Sowjets haben uns am
Boden ebenfalls nicht ausfindig gemacht. Das nehme
ich jedenfalls an. Was kann geschehen, wenn
wir ohne Befehl unserer Vorgesetzten mit unseren
Sturmgewehren durch die Baumkronen auf den Vogel
schießen? Mit Sicherheit wären dann ihre Kameraden
mit Bomben gekommen. In solchen Situationen
sind auch Soldaten keine Selbstmörder. Unsere
Kriegsführung sagt: schlafende Hunde werden
wir nicht wecken. Im Anschluss, das heißt: neben
unserer Einheit hat sich ein Bataillon der Marineinfanterie,
oder ein Teil davon, eingerichtet. Etwa 100
m von uns entfernt steht ihre Feldküche. Sie ist dort
mit einem beleibten Küchenbullen, dem Küchen-
Feldwebel, in Stellung gegangen. In einem gesonderten
getarnten Küchenfahrzeug werden, mit anderen
Nahrungsmitteln, verschiedene Sorten Trockengemüse
in dicken Papiersäcken ständig unter
Verschluss gehalten. Da wir zu dem Fahrzeug keinen
Zugang haben können, konzentrieren wir uns

234
auf die angebrochenen Säcke des Trockenfutters.
Die befinden sich unter der Sitzklappe
der Protze* an der Feldküche. Der Raum unter dem
Sitz ist für die Munition der Kanone vorgesehen.
Und da sind nun die angebrochenen Säcke mit dem
Trockengemüse untergebracht. Wir haben sofort
heraus bekommen, dass wir das Trockenfutter am
besten in unseren Hosentaschen unterbringen können.
Wir haben zu jeder Zeit den Zugriff. Und für
unseren Nachschub an Futter werden wir schon
sorgen.
Die Protze ist der Vorderwagen für eine Kanone. Gezogen
wurde die Protze mit der daran angehängten
Kanone von Pferden.
Zu unserem Glück hat der Küchenbulle die Sitzklappe
nie mit einem Vorhangschloss fest verschlossen.
Das hängt nur als Attrappe dran. Seit
seiner Ankunft haben wir alles, was mit Mundvorräten
zu tun hat, längst aus unseren Viermannzelten
beobachtet. Wir laufen von jetzt an, mit mehr als
einer Handvoll von dem Trockengemüse, bevorzugt
werden Mohrrüben, in unseren Hosentaschen herum.
So etwas Gutes kennen wir nicht. Unsere eigene
Verpflegung kommt unregelmäßig in Essenbehälter.
Unsere Verpflegung ist mengenmäßig als
ausreichend zu bezeichnen. Von der Qualität ist sie
essbar. Vom Geschmack kann keine Rede sein Der
Hunger entscheidet über die Qualität. Unsere Brotration:
ein Drittel Kommissbrot pro Tag.. Die zur
Verteilung kommende Jagdwurst trocknete bereits
bei der Ausgabe. Fett und Kunsthonig war für mich
nicht so wichtig. Nach dem Genuss von Kunsthonig,
selbst in kleinster Menge, bekam ich für einen Tag
heftiges Sodbrennen. Dagegen ist mir das trockene

235
Gemüse immer willkommen. Dass wir ständig unter
Hunger leiden, weiß der Dicke. Aus welchem Grund
sollten wir uns sonst an seine Einrichtung anschleichen.
Er braucht uns nur in unsere hungrigen Augen
zu sehen. Er ist uns vielleicht wie seinen eigenen
Kindern, zugetan. Fast regelmäßig reinigen wir
seinen voluminösen Kochtopf. Vor der eigentlichen
Reinigung schneiden wir den angesetzten Boden
der dicken Suppe aus seiner Gulaschkanone heraus.
Von Zeit zu Zeit, wenn die Luft rein ist, meldet
er sich mit Handzeichen. Noch, bevor er seine Hand
wieder herunter genommen hat, sind wir bereits zur
Stelle. Die am Boden festsitzende oder angebrannte
Der Küchenfeldwebel hat keine Kanone, sondern
eine „Gulaschkanone“ und eine Pferdebespannung.
Für die Protze gab es bei der Wehrmacht keine andere
Bezeichnung. Nahrung schmeckt uns jetzt
besser als jeder Kuchen. Mir kommt es vor, als
würde er häufiger als üblich den Rest der Suppe am
Boden anbacken lassen. Täglich, etwa in der Mittagszeit,
ist er mit seiner Gulaschkanone unterwegs
zu seiner Truppe, um die frische Suppe abzuliefern.
Wir freuen uns jedes Mal, wenn er seinen Standort
in unserer Nähe wieder eingenommen hat. Dann
melden sich bei uns gleich die „Pawlowschen Hunde“.
Heute bleibt der Stellplatz seiner Gulaschkanone
verwaist. Wie es sich dann herausstellt, haben
ihm die Sowjets mit ihrer Artillerie den großen
„Fress-Koch-Topf“ mit samt Protze und den beiden
Pferden unter dem Hintern weggeschossen und
dabei unseren Dicken und seine Zwei Pferde getötet.
Unser, immer zu Scherzen aufgelegte „Dicke“
war plötzlich nicht wiedergekommen. Er war, zusammen
mit seiner Feldküche und seinen beiden

236
Pferden „auf dem Felde der Ehre, für Führer, Volk
und Vaterland“ gefallen. Sein Tod und der Verlust
seiner guten Küche, war für uns sehr schmerzlich.
Mit einem Schlag gab es seine Gulaschkanone und
sein Trockengemüse nicht mehr. Die neue Küche
fand einen anderen Standort. Für uns war sie nun
nicht mehr erreichbar. Einige Nächte später lässt
uns die eigene Körperwärme in unseren Erdlöchern
nicht mehr schlafen. Jeder von uns hat sich über
dem Brustbein die Haut blutig gekratzt. Kratzen ist
für jeden von uns unangenehm. Die heimliche Kratzerei
war für jeden von uns tabu, darüber spricht
man nicht. Einer der Kameraden hat etwas gemeldet.
Ohne Verzug wird die Kompanie einem Sanitätsfeldwebel
vorgeführt. Der braucht sich die Ergebnisse
der Kratzerei nicht lange anzusehen. Die
Männer haben Läuse! Für uns ist es kein schrecklicher
Gedanke, wenn man mit Läusen herumläuft.
Dass Läuse Überträger von Typhus auf den Menschen
sind, davon haben wir nie etwas gehört. Typhus,
dieses Wort kennen wir. Das ist aber kein
Begriff für uns. Läuse sind eine unabwendbare Zugabe
zum Soldatenleben aus kriegsbedingtem
Mangel an Hygiene. Wir haben nie warmes Wasser
und kaum Seife. Kernseife hat die Mutter zu Hause.
Somit besteht für uns keine Möglichkeit, den üblichen
Waschgang regelmäßig zu erledigen. Wir finden
diesen Mangel gar nicht schlimm. Andere Soldaten
sind ja schon Jahre im Krieg und im Dreck.
Versuche, den Biestern ein Garaus zu machen,
scheitert aus Mangel an wirksamen Mitteln. Und die
Läuse zwischen den Daumennägeln zu zerquetschen
und sie damit ausrotten, ist ein absolut untaugliches
Mittel. Die Kompanie marschiert zu ei-

237
nem nahe gelegenen Gehöft. Hier empfangen wir
neue Unterwäsche. Jeder wirft seine verdreckte
Unterwäsche in einen offenen, mit weißer Kalkmilch
gefüllten Behälter. Die saubere Unterwäsche gibt
mir das Gefühl von Sauberkeit auch ohne Waschen.
Darüber kommt unsere verdreckte alte Uniform. Die
verlauste Unterwäsche sind wir los. Nun haben wir
keine Läuse mehr! Im Vertrauen auf eine Lause
freie Zukunft marschieren wir zurück in unsere
Waldstellung. Tage darauf verlassen wir die Stellung
und marschieren nach Biesenbrow. Im Saal
einer Gaststätte finden wir unser Nachtlager. Draußen
schneit es zum wiederholten Mal und der Frost
ist angesagt. Mitgekommen sind die, von uns noch
nicht erkannten, Nissen die sich an den Knopflöchern
und in den Falten des Uniformstoffes festsitzen.
Nun schlagen wir uns mit dem Nachwuchs der
Läuse herum. Die sind noch viel hungriger als die
alten, die vielleicht noch in der Kalkmilch schwimmen.
Die jungen, mit den roten Punkten im transparenten
Körper, quälen uns gewaltig. Es ist nicht verständlich,
dass wir nicht über die geeigneten Mittel
verfügen um diese Läuseplage zu töten. Von unseren
Vorgesetzten hören wir nichts. Na ja, wir haben
doch unsere „Ausbilder“ bei uns. Haben die keine
Schwierigkeiten mit den Läusen? Wir werden doch
die Schnauze halten. Und wir haben doch erst vor
Tagen frische Unterwäsche bekommen. Also, da
gibt es nichts zu meckern. Damit wir nicht einrosten,
marschieren wir täglich von Biesenbrow nach Günterberg,
um dann abends wieder in einem Saal einer
Gaststätte in Biesenbrow zu landen. Zwischendurch
bauen wir unsere Stellungen im Welsebruch
weiter aus. Wir bauen an Schützengräben, und pla-

238
gen uns mit dem Aushub der Einmann- und Zweimannlöcher.
Dann hocken wir stundenlang in den
Zweimannlöchern und warten auf den Ernstfall. Wir
übernachten nun auch in den bunkerähnlichen Unterständen.
Ein Blechofen soll uns in der nassen
und kalten Erde Wärme geben. Um den Rauch
nach außen abführen zu können, wird dafür eine
sonderbare Konstruktion gebaut. Der Unterstand
hat seine Wärme mit dem Rauch gemischt und der
hängt an der Rundholzdecke. Dieses bedeutet,
draußen jagt uns die eisige Kälte in den Unterstand
und im Unterstand jagt uns der beißende Rauch
hinaus ins Freie. Gesägte Rundhölzer mit Holzstangen
bilden zusammen halbwegs geeignete Sitz und
Liegeflächen. Gegen den Qualm schütze ich mich
mit dem vom Militär gelieferten, gestrickten Ohrenschützer,
den ich mir ganz über das Gesicht ziehe.
Die Ohrenschützer bestehen aus einem dehnbaren,
gestrickten Schlauch. Dieser wird über den Kopf
gezogen, wobei das Gesicht frei bleibt. An die Kälte,
an den frischen Schnee, der in der letzten Nacht
gefallen ist, an den Dreck gewöhnen wir uns
schnell. Gestern haben wir zusätzlich zu unserer
normalen Uniform eine dickere, innen weiße und
außen mit Tarnmusterung versehene Zusatzkleidung
erhalten. Diese Bekleidung hält, wie es sich
beim ersten Einsatz herausstellt, nur kurzfristig etwas
die Kälte ab. Nach wenigen Stunden dringt
schon die Nässe bis auf die Haut durch. Sie kriecht
uns bis in die Knochen. Die sehr eingeschränkten
Bewegungsmöglichkeiten in den Löchern und in der
dicken Uniform erziehen uns, nun auch Kälte und
Nässe des Winters zu ertragen. Bei dem Sauwetter
lassen uns sogar unsere Läuse in Ruhe. Was aber,

239
wenn es draußen warm wird? Darüber schweigen
wir. Keiner der Kameraden hat sich über die Nässe
und Kälte geäußert. Nur nicht negativ auffallen.
Sonst kommen unweigerlich die Pferde und ihre
großen Köpfe ins Spiel von wegen Denkens. Nach
kurzer Zeit, so nach zwei Tagen, sind wir wieder auf
der Suche nach neuen Plätzen, an denen wir uns
wieder mit dem Eingraben beschäftigen. Wir dürfen
auf keinem Fall müde werden. Was uns gut tut ist
Marschieren und mit unseren Feldspaten verschieden
große Löcher in die Erde graben. Nach Tagen
und Nächten in den neuen Löchern sind wir froh,
wieder -in unseren aufgeweichten Stiefeln- in unseren
Wald zu kommen, wo wir noch immer den Besuch
einer „U 2“ in den Nächten haben. An das häufige
Schneetreiben haben wir uns gewöhnt. Bisher
sind wir von Angriffen der sowjetischen Armee verschont
geblieben. Gelegentlich hören und sehen wir
ihr Störfeuer. Ich erinnere mich an die Bauernstube
in Günterberg, da war es noch am besten, da haben
wir auf Stroh schlafen können. Das war in den ersten
Tagen in der Natur, außerhalb einer ordentlichen
Kaserne. Wir leben in vollem Vertrauen darauf,
dass unsere Verantwortlichen alles richtig machen.
Vertrauen ist das, was wir noch haben. Wir
behalten es aber in uns unter Verschluss. Unser
Kompaniechef, Oberleutnant T. kommt heute auf
einem Apfelschimmel angeritten. Er begleitet uns
jetzt wie ein Feldherr seine (Armee) von Biesenbrow
nach Günterberg. Am Ende des Tages begleitet
er uns zurück. Seitlich abgesetzt wiegen sich
beide Körper unharmonisch über den Acker dahin.
Für die Marschordnung der Kompanie sind die Zugführer,
die Leutnants, zuständig. Diese geben die

240
Kommandos, wenn der Alte nicht dabei ist. Eines
Tages zeigt uns der Chef, wie gut er mit seinem
Pferd harmoniert. Er will uns sein Können vorführen.
Im Galopp preschen beide über das leicht gefrorene
Gelände heran und setzen vor einem Straßengraben
zum Sprung an. Zack! Der Gaul setzt
über den Straßengraben. Ja, er sollte! - - - Ja, Er
sollte es ja auch. - -Ich kann es nicht beurteilen, ob
der Absprung wirklich stimmt, der Graben nicht zu
tief oder zu breit war. Das Pferd steht plötzlich wie
aus einem Guss, so als wäre es vom Blitz getroffen,
fest auf der Absprungstelle. Oberleutnant T. hat den
großen Sprung über den Graben allein ausgeführt.
Von einer eleganten Landung auf dem schneebedeckten
Sommerweg war nicht zu sprechen. Unbeirrt
marschieren wir weiter. In uns allen, das behaupte
ich einfach, hat sich, wenn auch nur für einen
Moment Schadenfreude entwickelt. Jetzt humpelt
er gramgebeugt, auf den Spazierstock gestützt,
herum. Wir sehen sein schmerzverzerrtes Gesicht.
Der Offizier, der sich auf den Spazierstock abstützen
muss, kommt sich auch noch vor wie der personifizierte
„Alte Fritz“. Oberleutnant T. im Augenblick
jedenfalls ein Quell der Heiterkeit, kommt nun
ohne seinen Apfelschimmel. Der bleibt zunächst
verschwunden. Ich denke: das Pferd wird sich von
der Attacke erholen müssen. Vielleicht hat er auch
das Pferd, wie damals den Hund in der Kiesgrube,
aus Wut erschossen. Uns ist der Pferdepfleger, ein
Obergefreiter, erhalten geblieben. Er ist der einzige
Soldat mit Fronterfahrung. Nach einer Verwundung
ist er zu uns gekommen. Mit unseren Übungen zwischen
Biesenbrow und Günterberg, unseren Erdarbeiten
im Gelände und den Aufenthalten in unserem

241
Wald, sind wir pausenlos in Bewegung und voll beschäftigt.
Mit Fug und Recht werden wir später
einmal sagen können: wir hätten den Welsebruch
mit unseren Feldspaten allein umgegraben. Eines
Abends haben sie uns in Günterberg in einem geschlossenen
Hof einen Farbfilm „Das Bad auf der
Tenne“ gezeigt. Einsetzendes Störfeuer der sowjetischen
Artillerie unterbricht jeden Filmabend. Wir
haben uns mit dem gezeigten Teil, es war vielleicht
erst der Anfang der zweiten Filmrolle, zufrieden gegeben.
In Günterberg habe ich gegen meine Absicht,
nie wieder diesen blöden Kunsthonig zu essen,
verstoßen. Mein Magen hat sofort rebelliert.
Das mir zustehende eine Drittel eines Kommissbrotes
habe ich in meinen Brotbeutel gesteckt. Ich
werde es in den nächsten Tagen als Zubrot verzehren.
An die folgende Episode erinnere ich mich sehr
genau: Wie es zu dem Treffen mit der Frau des
Schulmeisters kam, das weiß ich nicht mehr. Ich
denke: sie hat mich angesprochen und mich zum
Mittagessen eingeladen. Dieses habe ich als Soldat
ablehnen müssen. Ich bat sie, mir von meinen hartgewordenen
Brotresten eine Brotsuppe zu kochen.
Mein Kochgeschirr, angefüllt mit der Suppe habe
ich zur verabredeten Zeit, innerhalb der Mittagspause
dankend entgegen genommen. Da waren kein
Zucker, kein Kakao und keine Früchte in der Brotsuppe.
Vor Hunger hat mir die leicht gesalzene dicke
Suppe gut geschmeckt. Soldaten unserer Kompanie
haben jetzt im Winter eine Kartoffelmiete eines
Bauern aufgebrochen und daraus Kartoffeln
geklaut. Der Inhalt der Miete, die Kartoffeln waren
alle gefroren und damit nicht mehr essbar. Dieser
Einbruch in den Vorrat an Nahrungsmittel fremder

242
Eigentümer ist vom Militär nicht weiter verfolgt worden.
Ich muss noch den Schluss der Filmvorführung
ergänzen. Bis zum endgültigen Abzug aus dieser
Gegend benutzen wir die im Film eingesetzte Floskel
‚Bombolo’ als Gruß. Kameraden aus unserer
Einheit erwidern den Gruß mit ‚Avanti’. Tage später
kommen wir zu dritt von einem Spähtrupp zurück.
Mit gewaltigem Hunger ziehen wir drei Mann in den
Wald. Wir müssen auf unser Essen warten. ‚Kameraden,
heute gibt es jede Menge Suppe’, ruft einer
unserer Kameraden frohgelaunt in den Wald. Tatsächlich,
in den Essenskübeln ist an diesem Abend
mehr dicke Kartoffelsuppe als sonst üblich. Und
heute sind Fleischstücke darin. Die Kochgeschirre
werden abgefüllt. Jeder von uns beeilt sich und
sucht sich einen geeigneten Platz auf dem Waldboden.
Schon ist der Löffel in der Hand. Gierig stürzt
sich jeder auf sein Essen. Bah, - - was für ein Hundefraß?
- - Kein Wunder, soviel Essen war doch
noch nie für die über Tage abwesenden Kameraden
übrig geblieben. Man hätte es ja wissen müssen.
Das Essen ist mit der Rache des Oberleutnants T.
gekocht. Diese nicht mundgerechten Fleischstücke
stammen von seinem Gaul. Uns dienen sie jetzt als
Wurfgeschosse. Ob all die anderen Kameraden das
Essen genossen haben bezweifele ich stark. Das
Saubermachen des Kochgeschirrs und des Essbestecks
ist eine äußerst delikate Angelegenheit.
Es gibt nur Essen, wenn jeder ein sauberes Kochgeschirr
beim Appell vorzeigt. Das Reinigen ist jedoch
äußerst schwierig. Angetrocknete Essensreste
aus dem Kochgeschirr zu entfernen, ist fast unmöglich.
In unserem Wald gibt es kein Wasser. Dagegen
haben wir keinen Mangel an feinem Sand. Am

243
Ende ist jedes Kochgeschirr zum Essensempfang
blitzsauber. Mit dem Schnee kommen weitere
physische Belastungen auf uns zu. Der Schnee hat
draußen in der Nacht wieder alles zugedeckt. Vom
Wacheschieben in den nassen Stiefeln zeigen sich
bei den Trägern die ersten Anzeichen von Frost an
den Füßen. Für uns gibt es keine andere Möglichkeit,
als die Zähne zusammenzubeißen und durchzuhalten.
Eine Krankmeldung ist für uns nicht drin.
Die Füße sind ja noch dran. Nicht nur meine Stiefel
haben Risse vom Stacheldraht. Auch ich habe an
den großen Zehen die ersten Zeichen von Frost. Ich
versuche, andere Stiefel zu bekommen. Mein Zugführer,
Leutnant, ein angeberischer Wichtigtuer, will
mir neue Schnürstiefel besorgen. Morgen bin ich in
Berlin sagt er mir. Welche Größe? 48 sage ich. Sie
leben auf verdammt großem Fuß, meint er. Zwei
Nächte später fliegen mir, mit dem Aufruf meines
Namens, ein Paar neue, eingefettete Stiefel auf
meine Decke, unter der ich fest schlafe. Ich bin froh
über die Stiefel und bedanke mich. Für seinen persönlichen
Einsatz will er dann auch täglich mehrmals
von mir gelobt werden. Es ist schon ein Maulheld,
unser Zugführer. Ein junger Leutnant der es
versteht nach oben zu buckeln und nach unten zu
treten. Er ist jeden Tag mit seinen wilden Sprüchen
unterwegs. Wir sollen uns darauf einstellen. Er sieht
bereits vor seinen Augen: ‚Die auf der Ostseite der
Oder festsitzenden sowjetischen Truppen sind mit
aller Kraft zu vernichten’. Er ist der Auffassung,
dass die Sowjets nicht fähig seien, hierher zu kommen.
Er spricht ständig von den bolschewistischen
Untermenschen, die es zu vernichten gilt. Wir machen
uns über sein Gerede keine Gedanken. Vor

244
Tagen haben wir eine Kolonne sowjetischer Kriegsgefangener
gesehen. Sie sind mit Sicherheit in
ihren braunolivfarbenen Uniformen schon einige
tausend Kilometer bis hierher an die Oder gelaufen.
Es ist nicht erkennbar, was sie unter ihren unterschiedlich
langen, verdreckten und zerschlissenen
Mänteln tragen. Mit einem groben Strick Wäscheleine
halten sie ihre Kleidung zusammen. Mit breiten
Käppis, verdecken sie ihre kahlgeschorenen
Köpfe. An den Schultern oder auf dem Rücken
hängen Beutel. Runde, verbeulte, vom offenen
Feuer schwarz gefärbte Blechbehälter mit Tragebügel
sind am Körper festgemacht. An einer Abfallgrube
greifen sie nach Essensresten. Die sind dort
wahrscheinlich vor ein bis zwei Tagen abgekippt
worden. Schnell füllen sie ihre Blechbehälter. Wo
kommen die Sowjets plötzlich her? Ich verstehe es
nicht, wie können die plötzlich neben uns erscheinen.
Es ist uns verboten, sie anzusehen, doch ich
sehe sie aus den Augenwinkeln an. Das sind unsere
schlimmsten Feinde, die wir vernichten müssen.
Das wird uns täglich verbal vermittelt. Doch den
Feind so unvermittelt zu sehen, ihn auf menschliche
Art so nahe zu spüren? Ich kann es nicht beschreiben.
Ich nehme sie doch als Lebewesen zur Kenntnis.
Sie wirken abgestumpft und gesichtslos. Sie
tragen ihre Köpfe geneigt. Der eine oder andere
Kriegsgefangene könnte wohl bei einem Blickkontakt
mit einem meiner Kameraden oder mit mir aus
der Kolonne herausgeholt werden. Ich meine: Jeder
einzelne dieser Kriegsgefangenen hat seit seiner
Festnahme Angst. Unsere Machthaber haben die
Sowjets zu Untermenschen erklärt. Sie sind unsere
ärgsten Feinde. Besser gesagt: Für uns existieren

245
sie nicht. Deshalb beachten wir sie nicht. In mir hat
ihre Anwesenheit Erschrecken verursacht. Die
Kriegsgefangenen entfernen sie sich langsam von
uns. Was sie an den Füßen tragen, daran habe ich
keine Erinnerung. Wohin sie marschieren, was mit
ihnen geschehen wird, liegt im Dunkeln. Warum bei
den sowjetischen Soldaten die Köpfe kahlgeschoren
wurden, ist mir nicht bekannt. Auch die „Deutsche
Wochenschau“ zeigt nur gefangene Sowjets
mit kahlgeschorenen Köpfen. Meine Kameraden
haben sie auch gesehen, aber sie haben ebenfalls
nie ein Wort über diese Menschen verloren. (es sind
unsere Feinde, die müssen vernichtet werden) ‚Die
Sowjets kommen nicht über die Oder’.Diese Aussage
habe ich noch in meinen Ohren. Unser Zugführer
hat uns heute Morgen nach dem Appell, als seine
Tatsache zum wiederholten Mal lang und breit erklärt.
‚Die Sowjets schaffen das einfach nicht’. ‚Ich
freue mich, gemeinsam mit Ihnen, gegen die Sowjets
für unser Vaterland zu kämpfen’. Vom zehnten
Lebensjahr, das heißt: Von unserer Kindheit an,
sind wir doch zum absoluten Gehorsam erzogen
worden. Dieses bedeutet, uns ist von Anfang an, ab
dem zehnten Lebensjahr die Möglichkeit ‚zu Denken’
verschlossen Als Luftwaffenhelfer haben wir
auf die Bomber unserer Feinde geschossen. Wir
haben ihre Bomber abgeschossen. Wir sind zum
Töten ausgebildet und erzogen worden. Damals fiel
uns das Töten unserer Feinde nicht schwer. Die
Bomber waren ja weit von uns entfernt. Jetzt, hier
hinter der Front, sind wir noch nicht zum wirklichen
Töten eingesetzt. Unser Eid und der Befehl unserer
Vorgesetzten werden meine Kameraden und mich
in dem Augenblick zum Töten zwingen, wenn sie

246
uns den Befehl dazu geben. Gestern Morgen hat
sich unser Leutnant und Zugführer krank gemeldet.
Er müsse sich im Lazarett seinen verstauchten
Rücken behandeln zu lassen, heißt es beim Morgenappell.
‚Wer weiß schon, wobei der sich seinen
Rücken verstaucht hat’. Wir sind uns in unserem
Zug, ohne dass wir darüber nachdenken müssen
einer Meinung: Der ‚Ausbilder-Leutnant’, unser Zugführer,
muss irgendwo etwas früh genug gehört haben,
dass die Kompanie und das Bataillon vor einem
Fronteinsatz steht. Dieses militärische Wissen
hat ihm die Entscheidung ermöglicht, sich vor dem
eigenen Einsatz zu verdrücken. Dafür geht man
schon gern ins Lazarett. Bei uns heißt es: ‚Von wegen,
Zentner schwere Weiber stemmen und nun
liegt er daneben’. So geht es durch unseren Zug.
Wir hören noch: ‚Der Leutnant will alles daran setzen,
damit er schnell wieder zu uns kommen kann’.
Beim Morgenappell erfahren wir in einem Nebensatz
von seinem Abgang ins Lazarett. „Gott sei
Dank, den sind wir los. Den werden wir bestimmt
nie wieder sehen“. Ich erinnere mich noch genau,
es war Mitte April 1945. Während des Morgenappells
macht sich Unruhe in unserer Kompanie breit.
Unsere Vorgesetzten überrumpeln uns mit Meldungen
und Kurzfassungen von Befehlen. Alles dauert
eine gute halbe Stunde. Der eine und der andere
Zug der Kompanie wird plötzlich in Windeseile neu
durchgemischt. Jetzt sind andere Gruppierungen
der Gruppen in neuen Zügen entstanden. Mein alter
Kumpel Heinz. Kl. aus Fürth ist aus meiner Gruppe
herausgenommen worden. Er wird zu einer Panzerbegleitkompanie
abkommandiert. Wir, die wir von
Anfang an seid Berlin zusammen sind, werden von-

247
einander getrennt. Es gibt noch nicht einmal ein
„Mach es gut Kumpel“. Wir verlieren uns innerhalb
eines Augenblicks endgültig aus den Augen. Mit
einem Wiedersehen rechnet keiner mehr. Meine
Hoffnung auf eine Rückkehr aus dem Krieg begleitet
ihn. Er wollte nach dem Krieg Förster werden, so
hatte er es mir mehrmals erzählt. Ich denke, er wäre
der richtige Mann für unseren Wald. In Gedanken
rufe ich ihm nach: „Mach es gut alter Kumpel“. Doch
das alles ist im nächsten Moment schon vorbei und
vergessen. Nun wird es ernst für mich. Ich spüre es.
Da braut sich etwas zusammen. Was wird auf uns
zukommen? Am 18. April 1945 transportiert man
uns zum Bahnhof von Angermünde. Unsere Waffen
und Sturmgewehre werden neuen, jungen Soldaten
übergeben. Wie ich mitbekomme, sollen unsere
Nachfolger im Schnellverfahren zum Fronteinsatz
ausgebildet werden. Ich kann es nicht nachvollziehen.
Wo kommen den unsere Nachfolger her? Ich
erfahre es nicht. Außerhalb des Bahnhofs nimmt
uns ein Transportzug auf. Die Länge des Zuges
kann ich nicht ausmachen, weil der Zug in einer
Rechtskurve steht. Für unsere Verladung gibt es
keinen Bahnsteig. Bis auf unsere Waffen sind wir
feldmarschmäßig ausgerüstet. Der Zug besteht aus
Personenwagen 3. Klasse und gedeckten Güterwagen.
Mir kommt unsere Verladung in den Zug wie
eine heimliche Abreise vor. Wir erfahren nichts. Es
geht alles ohne Lärm, auf Kommando. Und wir eignen
uns für die Verladung in den Truppentransportzug,
wie ein gut eingearbeitetes und geöltes Werkzeug.
Meine vor zwei Tagen zusammengestellte
Gruppe sitzt in einem Abteil der 3. Klasse. Wir warten.
- - - Gegen 15°° Uhr setzt sich unser Zug, lang-

248
sam in Bewegung. Wir fahren, wie wir jetzt von unserem
Gruppenführer hören, in Richtung Berlin.
Werden wir jetzt in Berlin bleiben? Werden sie uns
in Berlin verheizen? Oder wohin geht unsere Reise?
Haben wir nur eine Schonfrist im Welsebruch gehabt?
Wir sind zum Kriegsdienst und zum Töten
unserer Feinde ausgebildet. Unser Bataillon ist für
den Fronteinsatz abgenommen. Was uns nun noch
fehlt, ist der Fronteinsatz. Was jetzt kommt, wissen
wir nicht. Wir sind eingespannt im militärischen Teil
unseres Lebens. Wir ahnen etwas Unaussprechliches.
Was sollen wir aussprechen, dass wir noch
nicht einmal formulieren können? Nur keine Gedanken
machen. Ich beginne - mit der Verdrängung der
Unwägbarkeiten. Spielt da Angst mit, die wir laut
Eid nicht haben dürfen? Am Ende dieser Gedanken
wird stehen: Wir wissen nichts und wollen auch
nichts wissen. Seltsame Sinneswahrnehmungen
habe ich: In mir wird aktiviert, was im nächsten Augenblick
schon wieder verdrängt ist. Mir ist, als wäre
ich gleichzeitig auf verschiedenen Bühnen des Lebens
in Aktionen verwickelt. Ob wir eines Tages
wieder frei sein werden, uns ohne militärischen
Zwang bewegen werden können?
Dieser Gedanke, Frage und Antwort
kann sich in mir nicht entwickeln.
Das steht alles in den Sternen. Der bisher ruhig verlaufende
sonnige Tag zeigt sich mir verstaubt und
abgenutzt. Wir erreichen Berlin-Weißensee. Auf
freier Strecke bleiben wir für Momente stehen. Dann
rollt der Zug langsam weiter. Auf einem parallel laufenden
Gleis bewegt sich ein anderer Militärtrans-

249
portzug. Der zieht mit steigender Geschwindigkeit
an uns vorbei. Der, hauptsächlich aus Flachwagen
bestehenden Zug befördert Panzerfahrzeuge, Halbkettenfahrzeuge,
10,5 cm Geschütze und LKWs.
Die Kameraden von der anderen Feldpostnummer
liegen und stehen zwischen ihrem Kriegsmaterial.
Einige lassen ihre Beine von den Waggons herabbaumeln.
Jeder Feldgraue hat es sich auf seine
Weise bequem gemacht. Die Männer machen auf
mich einen erschöpften Eindruck. Sie nehmen von
uns kaum Notiz. Sind sie auf dem Wege zu einem
Einsatz? Während der Bahnfahrt können sie sich für
eine Zeit wenigstens von den Strapazen erholen.
Nach einigen Augenblicken haben wir sie endgültig
verloren. Der Tag, es ist der 18. April löst sich endlich
auf. Wir taumeln in den tiefen Schlaf oder dösen
vor uns hin. Schlagartig einsetzender Geschützlärm
reißt uns brutal aus dem Schlaf, zurück in die Realität.
Ich höre das Bellen schwerer Flakgeschütze.
Unser im Schritttempo dahin rollender Zug stoppt
abrupt. Auf Befehl stürzen wir hinaus und gehen
nach wenigen Schritten in Deckung. Vor Aufregung
sind wir hellwach, doch die Müdigkeit zwingt uns zur
Ruhe. Mit dem Kommando ‚Achtung!’ jagen wir in
den Zug zurück. Wir führen in einem physisch und
psychisch empfundenen Dämmerzustand Befehle
aus wie Hampelmänner. Es dauert nicht lange,
dann liegen wir wieder neben dem Zug. Dieses
Spiel wiederholt sich in der Nacht mehrmals. Wir
haben vom Morgen des 18.April bis jetzt bei Anbruch
des neuen Tages, es ist der 19.April weder
etwas zu trinken noch zu essen bekommen. Wir,
meine Gruppe und ich sind wie gerädert. Und da
sind dann auch Kameraden mit uns auf der Fahrt,

250
die wohl nie schlafen. Wie oft wir schlaftrunken den
Transportzug über Nacht verlassen haben, weiß ich
nicht mehr. Ich spüre keinen Hunger und keinen
Durst. Meine Sinneswahrnehmungen sind vollkommen
abgeschaltet. Ich empfinde alles um mich herum
gehüllt in eine riesige, undefinierbare, farb- und
geräuschlose Dunstglocke. Das Sprechen findet
nicht mehr statt. Die Nacht zum 19. April 1945 geht
schleppend vorbei. Mir ist, als hätten mehrere
Nächte zur gleichen Zeit stattgefunden. Die Sonne
zeigt uns den neuen Tag. Alles erscheint hell und
freundlich. Man merkt, wie die lähmende Müdigkeit
aus dem Körper schwindet. Der Transportzug rollt
weiter. Vielleicht empfinde ich die Gegenwart des
frühen Morgens für mich nur allein positiv. Kameraden,
wir sind ja mitten in Berlin’ stelle ich überrascht
und mit Verwunderung fest. ‚Wir erreichen gerade
den S-Bahnhof Berlin-Schöneberg’. Und hier hält
der Zug. Die Uhr auf dem Bahnsteig zeigt fast 9°°
Uhr. Einige von uns möchten gern wissen, wo wir in
der letzten Nacht herumgefahren sind. Das kann
doch alles nicht stimmen. Im Norden sind wir gestern
am frühen Abend in Berlin-Weißensee angekommen,
sind dann die Nacht, bis auf die vielen
Halte, doch ständig gefahren. Und jetzt sind wir erst
in Schöneberg? Hier, auf diesem Bahnhof, auf dem
unser Zug nun wieder im Schritt-Tempo weiter fährt,
werde ich zum wiederholtem Mal an meine Zeit als
heranwachsender Jugendlicher in Berlin erinnert.
Den S-Bahnhof Schöneberg kenne ich gut. Es sind
zwei Bahnhöfe, die übereinander angeordnet sind.
Der Zug hält mich fest, obwohl ich ihn gern verlassen
möchte. Aber was soll ich denn noch hier? Meine
Familienangehörigen sind ausgebombt. Ob sie

251
wohl noch leben? Weiter gehen meine Gedanken
nicht. Mein Berlin steht jetzt, während wir durch den
Bahnhof von Schöneberg fahren, wohl vor seiner
endgültigen Vernichtung. Einen Untergang der
Reichshauptstadt, mit den über vier Millionen Einwohnern,
kann ich mir überhaupt nicht vorstellen.
Welch eine Schmach wäre das! Die jahrelangen
Bombenangriffe, die gewaltigen Zerstörungen in der
Stadt, und jetzt kommen auch noch die Sowjets mit
ihren Truppen, Geschützen und Panzern. Sie werden
mein Berlin vernichten, es dem Erdboden
gleichmachen. So stelle ich mir den Untergang vor.
Die sowjetische Artillerie soll bereits, heute ist der
19.April 1945, die östlichen Stadtteile beschießen.
Ich habe hier kein Artilleriefeuer wahrgenommen.
Die Entfernung von hier bis zum Osten Berlins wird
sicher um die 20 Kilometer betragen. Wird man so
ein großes Gebiet, diese Fläche, das gesamte Berlin,
überhaupt einschließen können? Das kann ich
mir nicht vorstellen. Was wird mit all den Menschen
geschehen, die dann in der Falle sitzen? In der Zeit,
wo ich mich mit der Reichshauptstadt beschäftige,
rollt unser Transportzug immer weiter. Weiter, immer
weiter geht unsere Fahrt in den Tag und weiter
ins Ungewisse. Jeder von uns hat seine eigene
Angst. Von meinen Kameraden spricht keiner von
seinen Empfindungen. Es wird alles verdrängt. Uns
ist es verboten, Angst zu haben, das nationalsozialistische
System hat sie uns ausgetrieben. Wie
könnten wir sie zeigen? Wir, die wir alle seit vielen
Jahren gleichgeschaltet sind, haben die uns verordnete
„Sicherung“ damals, mit zehn Jahren, eingebaut
bekommen. Wir sind und leben systemabhängig.
Das System ist eine Art Käfig, der jeden Einzel-

252
nen von uns innerhalb der Gemeinschaft fest umschließt.
Ohne unser System können wir nicht
bestehen. Unser Zug rollt weiter. Jetzt nähern wir
uns dem Bahnhof Berlin-Oberschöneweide. Der
Name wird nur durch Bahnhofsschilder bekannt.
Augenblicke nach dem letzten Schild hält unser
Transport auf freier Strecke. Wohnhäuser sehen wir
nicht. Mit leerem Magen sehen wir mit müden Augenpaaren
in die Gegend, ohne tatsächlich etwas
zu sehen. Wir erkennen nicht einmal, wenn wir uns
dabei gegenseitig anschauen. Gegen 14°° Uhr rollt
es uns weiter in Richtung Süden. Werden wir über
eine Nebenstrecke wieder in die Reichshauptstadt
rollen, dann im östlichen Teil unserer Reichshauptstadt
zum Kriegseinsatz kommen, oder geht unsere
Fahrt fort von hier? Nach einigen Fahrminuten ist
klar: Wir werden nicht in Berlin bleiben. Aber wohin
fahren wir? Wir passieren „Königs-Wusterhausen“.
Mir ist der Ort wegen des „Deutschlandsenders“ auf
der Langwelle bekannt. Die Fahrt führt uns weiter
über Lübben, nach Lübbenau. Dort bleibt unser
Transportzug auf dem Bahnhof, an einem überdachten
Bahnsteig, für eine längere Zeit stehen.
Soweit ich das Bahnhofsgelände von meinem Fensterplatz
einsehen kann, rührt sich hier nichts. Hier
herrscht wieder eine trügerische Ruhe. Selbst die
Luft scheint sich nicht zu bewegen. Das Gefühl von
Durst und Hunger kommt wieder auf. Unerwartet
werden wir von lauten Stimmen auf dem Bahnsteig
abgelenkt, und so treten Hunger und Durst wieder
in den Hintergrund zurück. Was gibt es da zu erfahren?
Zunächst kommen nur einzelne der vorbeifliegenden
Wortfetzen an unsere Ohren. Was wird jetzt
auf dem Bahnsteig, unmittelbar unterhalb des Fen-

253
sters, an dem ich sitze, gesprochen? Wir lauschen
gemeinsam und gespannt. Das Zugpersonal
befindet sich in einer lauten und heftigen Auseinandersetzung
mit unserem Transportoffizier. Wir sehen
diesen Major, mit leicht ergrautem Haar, hier
auf dem Bahnsteig zum ersten Mal. Der Zugführer
der Reichsbahn meldet dem Transportoffizier: ‚Die
Reichsbahn kann die Weiterfahrt dieses Transportzuges
nicht verantworten’. Es folgt die Begründung:
‚Fliehende Menschen kommen aus Richtung Süden
und Osten. Sie kommen mit ihren Habseligkeiten
auf Handwagen, Schubkarren und in Kinderwagen
verstaut’. Deswegen verweigert der Zugführer, der
für den Zug und das Reichsbahn-Personal verantwortlich
ist, die Weiterfahrt in die Richtung aus der
die Fliehenden Menschen kommen. Ich sehe und
höre ohne hinzuschauen, wie der Major seine Pistole
zieht. Er zielt auf den Zugführer und befiehlt, sofort
den bestehenden Befehl auszuführen. „Setzen
Sie den Transportzug sofort in Marsch!“ Es war das
einzige Mal, dass der Major den Zugführer angebrüllt
hat. Alle Eisenbahner in Uniform tragen ihre
Stahlhelme, unter ihnen ist auch eine Frau. Sie ziehen
sich in ihr Abteil zurück. Der Transportführer
bewegt sich zu seinem Abteil und steigt wohl als
letzter in den anfahrenden Zug. Jetzt geht es ohne
Unterbrechung, wenn auch anfangs zögerlich, weiter.
Unser Zug rollt langsam aus dem Bahnhof von
Lübbenau. Er verlässt nach Überquerung der
Hauptstraße die Richtung nach Cottbus und rollt,
Boblitz linker Hand passierend, weiter in Richtung
Calau. Ich schreibe nun eine Art Protokoll des Majors,
das es in dieser Form natürlich nicht gegeben

254
hat. Ich beabsichtige mit meinem Protokoll, mich in
die Gedanken und Empfindungen des Majors
einzufühlen und sie mir für diesen Bericht hier anzueignen.
„Was werden uns die Flüchtlinge bedeuten, die angeblich
vor sowjetischen Truppen, die doch niemand
von uns gesehen hat, die auf der Flucht sein
sollen. Das sind doch hier alles nur Zivilisten. Mich
interessiert nur mein Transport. Der Zugführer hat ja
einsehen müssen, dass er sich wirklich nicht mit
seinem Haufen den Befehlen des Militärs widersetzen
kann. Der hat sich doch am Ende freiwillig, ja
freiwillig, meinem Befehl unterworfen. Um meinen
Auftrag zu erfüllen, hätte ich den Mann glatt umgelegt.
Denn für die Reichsbahn, die den Weitertransport
nicht durchführen wollte, hätte ich mich doch
niemals vor das Kriegsgericht bringen lassen. Mein
Zug fährt nach Senftenberg, dorthin, wo hin er
muss. „Mag da kommen, was da will. Meinen Befehl
werden die von der Reichsbahn schon ausführen.
Wo kommen wir hin, diese Eisenbahner haben uns
doch überhaupt nichts zu melden“. Ich kann mich
nicht beruhigen. Von unserem Geschäft, haben diese
Zivilisten doch überhaupt keine Vorstellung. Die
haben nur das zu tun, was wir von ihnen verlangen.
Befehl ist Befehl. Und der Befehl kommt von mir.
Ich bin noch lange nicht mit den Reichsbahnern am
Ende. Mit dem wiederholten Ausruf: „Befehl ist Befehl“
kann ich mich wieder beruhigen. „Befehl ist
Befehl!“ Damit festige ich meinen Dienstrang. Diese
Leute von der Reichsbahn, - - und diese Flüchtlinge,
wohin soll ich denn meine Gedanken noch lenken.
„Wir müssen die Sowjets besiegen, das ist un-

255
ser Auftrag“. Dieser Befehl schwirrt mir trotz aller
Anstrengung immer durch den Kopf. „In Senftenberg,
da können die vom Stab mit dem Zug und den
Soldaten von mir aus machen, was sie wollen“. Nun
habe ich meine innere Kraft wieder gefunden. Mein
Stolz kommt wieder. Mit meinem nach links und
rechts gelenkten Augenpaar streichele ich über
meine Schulterstücke. Bei meinem nächsten Kasinoabend
werde ich meinen Offizierskameraden zeigen,
was ich für ein tüchtiger Offizier bin. „Bis Senftenberg
habe ich das Kommando über den Zug und
die Truppe!“.
Dass dieses Protokoll annähernd den Gedanken,
des Majors entspricht, das möchte ich annehmen.
So, oder so ähnlich, hat er sich selbst Mut gemacht.
Auf dem Bahnhof in Lübbenau sickern die ersten
Informationen durch. Wir werden über Calau nach
Senftenberg fahren. Unser Transport gehört zur
Neuaufstellung der „Division Hermann Göring“. Der
Raum Bad Muskau wird als erster Einsatzort genannt.
Wer weiß schon wie weit es von hier aus
nach Senftenberg ist, und wie lange es dauern wird,
um dahin zu kommen. Und, ehrlich gesagt, ich will
es plötzlich nicht mehr wissen. Ich schiebe auf diese
Weise den Gedanken an den nahenden
Kriegseinsatz von mir. Darüber, dass man verwundet
oder getötet werden kann, ist unter uns nie gesprochen
worden. Jetzt kann ich feststellen, dass
wir schon abgestumpft sind. Wir sind vom ewigen
Hin und Her, auch ohne einen Fronteinsatz stumpf.
„Fronteinsatz, wie ist das, was passiert da?“ Nach
dem mehrfachen Aus- und Einsteigen in der letzten
Nacht haben sich die mehrschichtigen Papiertüten

256
mit den trockenen Zwiebackstücken, unsere „Eiserne
Ration“, im Brotbeutel aufgelöst, und sind zu
Bruch gegangen. Der eine oder andere meiner jungen
Kameraden hat inzwischen, trotz des strengen
Verbotes, einfach vor lauter Hunger, die „Eiserne
Ration“ verschlungen. Mit sehr gemäßigtem Tempo
passieren wir eine Haltestelle mit dem Namen
„Bischdorf“. Ich muss mir den Namen unbedingt
merken. Warum ich ausgerechnet dieses Schild in
mich hineinstopfe, weiß ich nicht. Es ist, wie ich
beim Vorüberfahren merke, nur das Schild vorhanden.
Einen Ort kann ich nicht sehen. Sollte es mir
später möglich sein, mehr über den Ort in Erfahrung
zu bringen, dann werde ich nachschauen. Ich sitze
immer noch rückwärts zur Fahrtrichtung auf der linken
Seite des Abteils. Von diesem Platz aus habe
ich, mit meinem Kameraden gegenüber, die Auseinandersetzung
zwischen dem Reichsbahnpersonal
und dem Transportoffizier auf dem Bahnhof von
Lübbenau erlebt. Unerwartet bremst jetzt unser Zug
und bleibt auf freier Strecke stehen. Auf der linken
Seite in Fahrtrichtung sehen wir eine Böschung. Es
herrscht absolute Ruhe. Nur, was ist das? Man
kann die Lokomotive schnaufen hören. Die in meinem
Kopf aufkommenden Gedanken entfliehen. Wir
lauschen angestrengt auf? Auf was? Ich habe die
Vorstellung, dass wir mehr Sicherheit haben, wenn
der Zug rollt. Warum? Während der Fahrt können
wir nicht aussteigen. Hoffentlich geht es gleich weiter.
Ich verdränge meine Gedanken. Niemand von
uns wird es sich eingestehen, dass wir uns seit Minuten
in einer äußerst komplizierten Lage befinden.
Die Zeit wirkt, als wäre der Zug an den Schienen
festgeschweißt.

257
Warum bleiben wir jetzt stehen?
Wer hat diesen Halt angeordnet?
Hat vielleicht der Zugführer der Reichsbahn eigenmächtig
gehandelt? - - -Oder was ist da vorn los?
Sind dem Transportoffizier, nachdem er seinen „Befehl“
noch einmal gelesen hat, andere Entscheidungen
möglich geworden? - - - Wie könnte eine Verständigung
zwischen dem Transportoffizier und
dem Zug- und Lokführer gekommen sein? Vor innerer
Anspannung sind mir diese Gedanken zu dem
Zeitpunkt des Geschehens nicht gekommen. Mit
einem heftigen Ruck fahren wir nun doch an. Na,
Gott sei Dank, wir fahren. Wohin geht es? Vom Gefühl
her wird der Zug jetzt geschoben. Geht es nun
wieder zurück? Vielleicht doch nach Berlin? Die
Waggons werden über die Puffer, von der Lokomotive
aus, Tender voraus, gedrückt. Unser Zug rollt in
die Richtung, aus der wir gerade gekommen sind.
Auf diesem Teil der Strecke, von Lübbenau bis hier
in der Höhe von Bischdorf, waren wir auf der sicheren
Spur. Bis hier sind wir doch vorhin schon einmal
gefahren. Die nächste Eisenbahnstation Calau, liegt
vor uns auf der Spur, auf der unser Zug noch nicht
gerollt ist. Wir sind von Angermünde bis hier rund
24 Stunden auf der Schiene unterwegs. Also fahren
wir nun doch nach Berlin zurück? Oder was ist jetzt,
ohne weitere Vorwarnung, zu erwarten? Sitzen wir
etwa schon fest? Knirschende und zerreibende Geräusche
begleiten unseren Zug. Ein durch Mark und
Bein dringendes Dröhnen hören wir durch die offenen
Abteilfenster. Das sind Panzer. Die fabrizieren
mit ihren aufheulenden Motoren einen ohrenbetäubenden
Höllenlärm. Zurückblickend auf den
19.04.1945, komme ich hier zu meiner Anmerkung,

258
die den Weg der sowjetischen Panzer beschreiben
kann, die neben uns, etwa parallel zur
Eisenbahnlinie in die gleiche Richtung wie wir mit
unserem Transportzug gefahren sind. Unser Halt
auf freier Strecke ist weder von der Reichsbahn
noch von dem Transportoffizier veranlasst worden.
Ich glaube eher, dass der Lokführer und der Heizer
die vor dem Zug liegende Strecke und Umgebung
besonders intensiv beobachtet haben. Ich glaube,
dass die Männer auf der Lokomotive die sowjetischen
Panzer erkannt haben. Die Rückführung des
Truppentransporters in Richtung Lübbenau erscheint
mir daher logisch. Die sowjetischen Panzer
fahren durch ein Waldgebiet. Der von den Panzerketten
hochgewirbelte Sandboden wird heftig knirschend
zu feinen Staub zermalmen.
Beim Haltepunkt „Bischdorf“ fahren wir jetzt langsam
über die Weiche zurück auf die rechte Fahrspur.
Und hier, an dieser Stelle, fahren wir an ungefähr
fünf offenen Güterwagen vorbei, die auf dem
Gleis stehen, dass wir gerade verlassen haben. Güterwaggons
ohne Lokomotive? Ich habe vor innerer
Aufgeregtheit keine Lokomotive gesehen. Von dem,
was sich jetzt vor meinen Augen zeigt bin ich atemlos
und gefesselt. Auf den mit Kohlestaub verdreckten
Böden der Waggons stehen, sitzen und liegen
auf Tragen, verwundete deutsche Soldaten. Zum
Teil tragen sie frische Verbände. Wo kommen plötzlich
die verwundeten Kameraden her? Waren die
Waggons ursprünglich an unseren Transportzug,
vielleicht in Lübbenau, angehängt worden? Und das
was ich erlebe, sind die Waggons hier an dieser
Stelle, nach einer Fahrt von rund einem Kilometer,
einfach wieder abgekoppelt worden? Ich kann es

259
nicht begreifen, ich habe den Eindruck, man hat
vorsätzlich die verwundeten Menschen an dieser
Stelle einfach ihrem Schicksal überlassen. Ich fühle
mich beim Anblick der Männer unterdrückt, erschüttert
und geschockt. Ich habe während der schleppenden
Vorbeifahrt an den Waggons in die hohlen,
verzweifelten, traurigen Augen der Männer gesehen.
In ihre hilflosen Augen, die mich und meine
Augen im gleichen Augenblick in voller Verzweiflung
angesehen haben. Ich verspüre ihre tiefe Not. Wer
wird sich jetzt um sie kümmern? Da ist doch kein
Sanitäter, ich sehe jedenfalls keinen, der die Verwundeten
betreuen kann. Und, wie soll der Sani von
einem zum nächsten Waggon kommen? Was ich
hier sehe, das kann ich nicht verstehen. Das gibt
keinen Sinn. Nichts begreife ich. Meine Gedanken
gehen ins Leere. Ich spüre sonst keine Unruhe in
mir. Doch sehr langsam bearbeiten mich meine Gedanken
im Untergrund. Ich empfinde eine in mir
hochsteigende innere Anspannung. Der Pferdepfleger
unseres Kompaniechefs, der Obergefreite, stellt
mit seiner klaren, zutreffenden Aussage fest: „Nun
sitzen wir mitten drin! Mitten, in der verdammten
Sch - - - - - “. Der Rest geht im Lärm von Flugzeugmotoren
unter. Er wird es wissen, er hat als einziger
Fronterfahrung. Unsere Jagd-Maschinen schrauben
sich über unserem Zug in die Höhe. Wir hören sie,
aber schon sind sie wieder verschwunden. Die sowjetischen
Panzer geben uns eine extra geräuschvolle
Vorstellung. Ihre Motoren brüllen in kurzen
Zeitabständen lautstark auf. ‚Mit unserem Geschrei,
so die Sowjets, hämmern wir euch unsere gewaltige
Kraft entgegen’. Wo stecken die Panzer? Das müssen
Höllenmaschinen sein. Die Sowjets haben uns

260
längst gesehen. Die warten nur noch auf uns. Einen
rollenden Transportzug auf Schienen, den können
die sich doch nicht entgehen lassen. Mit dem gewaltigen
Krach der Motoren haben sie ihre T34 in
Stellung gebracht. Durch die heruntergelassenen
Fenster verstärkt sich noch der Krach in den Abteilen
der Eisenbahnwagen. Wir können noch nicht
erkennen, wo sich die Panzer aufhalten. Der durchdringende
Druck von draußen, frisst an unseren
Nerven. Das Dröhnen sitzt tief im Kopf. Nicht nur
unsere Köpfe brummen. Auch unsere Körper. Noch
nicht einmal mit den Augen suchen wir die Umgebung
nach Panzern ab. Wir spüren nichts. Auch
keine Lebensgefahr.
Wohl aber eine innere Starre. Das rollende Geräusch
unseres langsam fahrenden Zuges versucht
uns vorerst zu beruhigen. Unser Transportoffizier,
der Major, hat bestimmt keine Gefahr für die ihm
anvertrauten Männer und für sich selbst erwartet.
Wir zweifeln nicht an seiner Fähigkeit: Der Major ist
seiner militärischen Aufgabe gewachsen. Nach dem
Richtungswechsel geht unsere Fahrt zurück nach
Lübbenau. Jetzt ergreifen die Sowjets die Initiative.
Ihre Panzermotoren schweigen plötzlich.
Ihre Geschütze zielen auf unseren Transportzug.
Sie werden unseren Transportzug angreifen.
In diesem Augenblick unterfahren wir eine lange
Straßenbrücke.
Worauf warten die Sowjets?
Auf den richtigen Augenblick? ---
Wann ist der richtige Augenblick?
Wenn der Truppentransportzug, einschließlich Lokomotive
unter der Brücke durchgefahren ist.

261
Die vorhandene Deckung verlassen hat.
Nur Geduld. - - - - - -. Nur keine Hast.
Wir befürchten etwas, ohne es richtig wahrzunehmen.
------
Das uns Bedrohende ist nebelhaft.
Noch ist es ein Nichts. --- Hoffnung, der Anspannung
zu entgehen? ---- Nichts ist in mir.
Ein sich aussichtslos entwickelndes Gefühl gibt
nichts frei.
Gedrillt, kann keiner von uns jungen Soldaten, wie
auch ich nicht die innere Deckung verlassen.
In mir ist nichts. - - - - - - -Absolut nichts.

262
HIER, AN DIESER STELLE, AUF DIESEM AC-
KER,
DA HAT UNSER MILITÄRISCHER VORGESETZ-
TER,
DEN HEIZER DER REICHSBAHN ABGELÖST.
WIR JUNGEN MÄNNER, IM FORMAT
SO UNTERSCHIEDLICH,
WIE DIE STÜCKE DER STEINKOHLE
AUF DEM TENDER.
WIR WERDEN NUN VON DER GROSSEN
SCHAUFEL
DES HEIZERS AUFGENOMMEN.
WIR SIND NICHT FÄHIG,
UNS AN DER SCHAUFEL FESTZUHALTEN.
WIR WERDEN JETZT, GEMEINSAM IM FEUER
DER PANZERGRANATEN LANDEN.
WIR WERDEN UNSEREM
EID UND GEHORSAM FOLGEN.
WIR WERDEN GEMEINSAMEN IN DEN TOD
GEHEN.
Unser Kompaniechef, Herr Oberleutnant T..., Forstbeamter,
gehört zu den Ausbildern. Während unserer
Umformung vom Zivilisten zum Panzergrenadier
hat er oft die Vokabel “Verheizen“ benutzt. Hier, an
dieser Stelle, gebe ich ihn als einen der vielen
Verheizer der Soldaten zu erkennen Die Sowjets
haben nur Berlin im Sinn und vor ihren Augen. Da
wollen sie schnell hin. Was sich auf ihrem Wege zu
ihrem Ziel gegen sie stellt, das werden sie mit
Macht überwältigen, niederwerfen und zermalmen.
Jetzt stehen wir ihnen mit unserem Transportzug im

263
Wege. Für uns sollte es noch für einige Augenblicke
so aussehen, als machten wir eine normale Fahrt
durch eine schöne Landschaft. Die bittere Wahrheit
ist mir bewusst geworden, dass die Macht des Militärs
über alle menschliche Vernunft hinaus, sich,
wie bei der Reichsbahn, mit vorgehaltener Pistole
durchsetzt. Die herrschende Macht des Militärs hat
schließlich in Lübbenau, das dem Militär verbriefte
Recht durchgesetzt. Welch eine Heldentat, mit der
wir unser militärisches Spiel beenden werden. Nach
dieser Leistung, und mit diesem Ergebnis, schließt
sich unser Vorhang für immer. Uns bleibt nichts.
Nur die Regungslosigkeit vor dem zu erwartenden
Beschuss.
Wird unser Zug beschossen? --- Noch rollen wir mit
zögernder Schrittgeschwindigkeit. ---- Nein, - der
Zug ist nicht getroffen.
--- noch nicht.
Ist er jetzt getroffen worden? - - nein.
Wo, an welcher Stelle ist unser Zug schon von den
Panzergranaten getroffen?
Gedanken hetzen wie Granatsplitter durch mein
Hirn.
In Fahrtrichtung rechts, für mich klar erkennbar, explodieren
nacheinander zwei Panzergranaten. Das
Mündungsfeuer der Panzer ist nicht zu sehen. Die
Granaten hinterlassen zwei trockene, durchsichtige,
graue Erdfontänen. Direkt links neben dem einzigen
großen, zweigeteilten Busch auf dem Acker sind sie
eingeschlagen. Schlagartig explodieren die nächsten
Granaten aus den Panzerkanonen in unserem
Zug. Der mit jedem Schuss aus den Panzern hoch
wirbelnde Staub verschleiert die Sicht. Der Staub
bleibt regelrecht über dem Geschehen stehen. Der

264
Beschuss unseres Transportzuges geht durch die
sowjetischen Panzer weiter. Ihre hochexplosiven 85
mm Granaten durchschlagen unsere Waggons. Die
nächste Granate schlägt in dem Waggon in Fahrtrichtung
vor uns ein. Mit dem harten, trockenen
Schlag der Explosion reißt allein der Druck mit
Wucht einen Teil des Eisenbahnwagens auseinander.
Wir fliegen, vollkommen betäubt, zwischen dem
Staub der Holz- und Glassplitter durch unser Abteil
und stoßen heftig gegeneinander. Die noch in
Fahrtrichtung teilweise vorhandene Abteiltrennwand
fängt uns auf. Jeder Explosionsknall steckt tief in
den Ohren und in den vom Schock zitternden Gliedern.
Mit dem ersten Einschlag stand der Zug mit
hartem Schlag fest auf den Schienen. Für einen
Moment noch einmal die absolute und gespenstige
Grabesstille. Die Wagentüren fliegen auf, und wir
hechten wie Hasen, vorübergehend stocktaub und
benommen, hinaus. Mein Blickfeld ist stark eingeengt.
Was links und rechts geschieht, kann ich nicht
erkennen. Mit uns fliegen einige Rucksäcke aus
dem Gepäcknetz. Sie haben sich beim Sprung an
den Tragegestellen für das Sturmgepäck an den
Uniformen eingehakt. Kameraden können sich davon
befreien. Ohne Sicht, gehen unsere Sprünge
nacheinander ins Freie. Wir landen nach- und miteinander
in dem abgestorbenen Gestrüpp, das unmittelbar
neben dem Schotter am Rand des Ackers
steht. Ohne Kommando geht alles mit „Sprung-
Aufmarsch- Marsch“ weiter vorwärts. Die Zeit vom
Abschuss bis zum Einschlag und Explosion einer
Granate ist auf der kurzen Distanz von etwa 200 m
bei Direktbeschuss nicht messbar. Abschuss und
Explosion sind ein Schlag. Der Staub der Erde, der

265
mit jedem Schuss aufgewirbelt wird, hängt bleiern
über uns. Die Sowjets können sich nun jede Zeit
nehmen, denn unser Zug wird sich nicht mehr bewegen.
Mit langsamer Schussfolge geht die Vernichtung
unseres Zuges voran. Über die Gesamtlänge
des Transportzuges ist uns nichts bekannt.
Was neben den Soldaten an Kriegsgerät in den gedeckten
Güterwagen mit auf der Fahrt ist, hat keiner
von uns erfahren. Im Augenblick ist nicht erkennbar,
ob der Zug in seiner Länge beschossen wird. Unser
heutiges Endziel haben wir bereits an diesem Punkt
erreicht. Für uns gibt es kein Senftenberg, kein Bad
Muskau mehr. Unser Einsatzort ist hier. Hier, an
dieser Stelle ist plötzlich unsere Front. Aufspringen,
Stürmen, wie gelernt. Dabei Deckung suchen. Nach
jedem zweiten Sprung runter auf den Erdboden.
Und weiter vorwärts Stürmen. Wohin springen wir?
Nach dem dritten, vierten Sprung, wir stehen unter
dem Schock, blitzt Mündungsfeuer eines T34 Panzers.
Zeitgleich spüre ich die Explosion der Granate
in unserem Transportzug. Nur 150 bis 200 Meter
Entfernung zwischen Panzer und Zug. Abrupt
stoppt unser Sprung nach vorn. Ohne Kommando.
Alles zurück auf die andere Seite des Transportzuges.
Verdammt, die sowjetischen Panzer stehen
direkt vor uns. Die Zeit eines einzigen Atemzuges
hat zum Erkennen genügt. Da liegen nun unsere
getöteten Kameraden, mit denen wir vor Augenblicken
noch zusammen im Abteil gesessen haben,
zusammen mit den schreienden Verwundeten zwischen
und vor unseren Füßen. Die Gefallenen sind
mit einem Schlag von all ihren Ängsten befreit. Sie
haben alles überwunden. Uns bleibt die Angst, die
Bestürzung und die Lähmung erhalten. Wie soll ich

266
das jetzt begreifen? Ich begreife nichts. Fetzen der
Schreie werden von den explodierenden Granaten
niedergebrüllt und zerrissen. In diesen Momenten
mache ich eine entsetzliche Entdeckung: In der
Zeit, da wir von den Panzern beschossen werden,
kann keiner von uns Nervenbündeln dem Kameraden
an seiner Seite beistehen. Wir sind wie springende
Bälle auf einer verzerrten Ebene zwischen
den explodierenden Granaten. Blutleer, körperlos,
unzugänglich. Vor meinen Augen erkenne ich keinen
einzigen meiner Kameraden. Ich erhalte keine
Signale. Ich sende keine Signale. Meine Hilflosigkeit,
mein seelischer Zustand, vermittelt mir das
Gefühl einer Untreue meinen Kameraden gegenüber.
Jeder einzelne von uns ist immer nur für sich
allein. Egal, wo wir uns auch aufhalten. Uns verbindet
an dieser Stelle nur die unmittelbare Nähe des
Todes. Zurück, die kleine Böschung hoch und zwischen
Schotter, den Schwellen und Schienen einerseits,
und den Rädern der Eisenbahnwagen mit den
Streben andererseits, bilden ein starkes Hindernis.
Kriechen, Sichtschutz, bloß nirgendwo hängen bleiben.
Alle Bewegungsabläufe: um Deckung zu finden
werden rein mechanisch erledigt. Genauso, wie
man es uns eingedrillt hat. Mein Kopf arbeitet ohne
mein dazutun unentwegt weiter. Wie viele T34 es
sind, findet vor Entsetzen keiner heraus. Das ist der
Wahnsinn! Unsere aufgeriebene Truppe stürmt,
nachdem das schwierige Hindernis des Transportzuges
überwunden ist, in Richtung Westen. Mit den
explodierenden Granaten und den Geschossen aus
ihren Maschinengewehren am Panzer, jagen sie
uns über den Acker. Jede Explosion geht wie ein
stählerner Stich durch meinen Körper. Es gibt für

267
uns keine Deckung. Nun muss ich miterleben und
sehen, wie zwei junge Ausbilder-Leutnants die ihre
Ärmelstreifen, auf die sie bis zu diesem Zeitpunkt
immer stolz waren, abreißen. Mit der Pistole in der
Hand brüllt jeder von ihnen aus voller Kehle „Sammeln“.
Ich sehe, dass die beiden weiter nach rechts
über die Flur laufen. Meine innere Stimme warnt
mich: „Sieh du zu, dass du hier Land gewinnst“. Bei
freier Sicht über das ansteigende Gelände die
Truppe unter Panzerbeschuss zu sammeln, ist doch
glatter Mord an den Soldaten. Im Unterbewusstsein
zieht es mich auch nicht dahin. Ich weiß es nicht
warum ich meinen Weg suche. Jede einzelne abgeschossene
Panzergranate zwingt jeden von uns
immer wieder auf den Boden. Einzelne explodierende
Einschläge höre ich. Wo sie einschlagen jedoch
nicht. Dann verstummt auch das Maschinengewehrfeuer
der Panzer. Der Untergrund, auf dem
ich mich sprungweise und atemlos vorwärts arbeite,
ist ein mit Kies belegter Feldweg. Rechts und links
steht noch das honigfarbene Gestrüpp und Gras
vom Vorjahr. Dieses Hetzen um das eigene Leben
zwingt mich in einen Zustand der nicht mehr realen
Sinneswahrnehmung. Wie betäubt nehme ich gerade
noch die rasenden Schläge des Herzens und
einen Geschmack nach Eisen* wahr. Was wirklich
um mich herum geschieht, kann ich nicht mehr erkennen.
Ich denke nun, ich bin völlig allein auf mich
gestellt. Nur weiter, nur fort von hier. Schließlich
vertraue ich darauf, außerhalb der Reichweite der
Panzergranaten zu sein. Ich höre sie nicht mehr.
Dann finde ich für einige Augenblicke Schutz zwischen
den Trümmern der Straßenbrücke an der

268
Reichsautobahn. Alle Soldaten, die über das ansteigende
Gelände unter Panzerbeschuss
gekommen sind treffen sich in einem Waldstück auf
der Anhöhe
Den Geschmack nach Eisen führe ich auf
den feinen Abrieb der Eisenbahnschienen
zurück. Diesen Staub habe ich während
der zwei Reisetage im und vor Minuten
unter dem Zug verstärkt eingeatmet.
Ich weiß nicht mehr, wie ich in den Wald zu meinen
Kameraden gekommen bin. Das plötzliche Auftauchen
des Majors, nach dem Beschuss und der Vernichtung
unseres Transportzuges wird mir ewig ein
Rätsel bleiben. Auch ich finde mich hier ein*. Wir
alle sind froh, dass wir uns von dem teilweise in
Flammen stehenden Transportzug bis hier absetzen
konnten. Plötzlich erscheint unser Transportoffizier,
der Major. Wo kommt der überhaupt her? Mit ihm
habe ich überhaupt nicht mehr gerechnet. Sollen wir
jetzt unseren Marsch unter seiner Führung zu Fuß
fortführen? Das der Major, aus irgendeiner Deckung
hier aufgetaucht ist, kann ich nicht nachvollziehen.
In Lübbenau ist er doch auf dem Bahnhof, nach der
Auseinandersetzung mit dem Reichsbahnpersonal
in den Zug eingestiegen. Dass er den gleichen Weg
wie all die anderen Soldaten über den Acker gelaufen
sein soll, das kann ich nicht nachvollziehen. Ein
Major läuft doch nicht allein durch das Gelände. Wo
ist seine Offiziersbegleitung geblieben? Uns ist vor
Entsetzen und Erstarrung nicht einmal aufgegangen,
dass uns der Major den sowjetischen Truppen
zum Fressen vorgeworfen hat. Nun schnarrt er, als

269
sei nichts vorgefallen. Dieses ist jedenfalls mein
Eindruck. Mit der allgemein bekannten
überheblichen und blasierten Militärstimme kräht er:
„Wir müssen eine Auffangstellung bauen und die
ersten Angriffe der Sowjets abwehren. Der Ansturm
der sowjetischen Truppen mit ihren Panzern könne
doch hier mit wenigen Mitteln aufgehalten werden“.
Das ist doch unfassbar. Was versteht der unter wenigen
Mitteln? Jemand hinter den Rücken der Kameraden
verkündet wohl lauter als gewollt, voller
Wut:
„Seit wann kann man denn Panzer mit
Verbandspäckchen aufhalten?“
Wie wir jetzt feststellen, haben wir bis auf vereinzelte
Kameraden noch nicht einmal diese Verdammten
Verbandspäckchen. Ein Griff an die Uniformjacke
genügt für diese Erkenntnis. Wir hören jetzt wie die
im Zug mitgeführte Munition in unregelmäßigen Abständen
explodiert. In diesen Minuten wird mir klar:
„Mit Senftenberg, wo wir heute noch hinkommen
sollen, wird es nichts.“.
Morgen und übermorgen wird es neue Ziele geben.
Aber dieses Senftenberg wird dann nicht mehr dabei
sein. Niemand hört noch etwas von Senftenberg.
Mir scheint: Selbst für das Militär hat es den
Ort nie gegeben. Worauf werden wir uns jetzt einrichten
müssen? Von einem Offizier ist weit und
breit nichts mehr zu sehen. In diesen Minuten denke
ich: ob uns jetzt noch jemand aufhalten kann?
Wird man uns einfach laufen lassen? Ist der Krieg
für uns jetzt vorbei? Wir jungen Soldaten begreifen
es nicht, wieso hat dieses alles geschehen können?

270
Über gefallene, verwundete oder vermisste Kameraden,
wird nicht gesprochen. Es dauert noch
etwas, da löst sich der versprengte Haufen im Wald
langsam und stillschweigend auf. Wo der Major geblieben
ist, ist mir nicht erzählt worden. Der hat es
doch zugelassen, dass wir uns ohne Führung absetzen.
Mit etwa dreißig anderen Kameraden marschieren
in Richtung Westen. Wir marschieren in
die Dunkelheit. Noch fehlt mir jede Orientierung.
Damit der zusammengewürfelte Haufen nicht vollends
einschläft, marschieren wir im Gleichschritt
weiter. Gesprochen wird nicht. Von Zeit zu Zeit wird
ein Kamerad, der vor Müdigkeit nicht mehr laufen
kann in die Mitte genommen. Dort kann er vom gleichen
Takt unterstützt die Augen schließen. Dieses
mag undenkbar klingen, doch es ist Tatsache. Ich
fasse noch einmal zusammen: Die gewaltige Erschütterung
durch den Panzerbeschuss, die Vernichtung
unseres Zuges hat mich völlig betäubt und
überwältigt. Ich merke es nicht sofort. Noch auf dem
Marsch stelle ich fest, dass die Namen und die Gesichter
meiner Kameraden aus meiner Gruppe, aus
meinem Gedächtnis gelöscht sind. Nur mein alter
Kumpel, Heinz Kl. aus Fürth, ist mir, nach mehr als
einem halben Jahrhundert, mit seinem damaligen
Aussehen und seinem Namen in Erinnerung. Er
war, wie bekannt, nicht in dem Transportzug. Gelegentlich
denke ich noch heute an unsere gemeinsame
Zeit. Die Vernichtung unseres Zuges und unser
Rückzug vor den Panzern sind vorüber. Wie
lange hat dieser Wahnsinn gedauert? Ich erinnere
mich nicht. Ich bin mir sicher, mir ist am „Neunzehnte
April 1945“ jedes Gefühl für Zeit und Raum ab-

271
handengekommen. Dieser Tag, geht in den Abend
und die Nacht über.
Noch heute, nach mehr als 60 Jahren habe
ich sporadisch heftige Träume, die auch mit
der Vernichtung unseres Transportzuges zu
tun haben.
Wir marschieren in dieser Nacht durch Luckau.
Einstöckige Häuser und das Kopfstein-pflaster in
Luckau, habe ich noch vor meinen Augen. Unsere
gefallenen und verwundeten Kameraden haben wir
zurückgelassen. Meine Erinnerungen gehen noch
einmal zurück zu unserem zerstörten Transportzug.
Die Lokomotive, die unseren Zug zurückschiebt,
findet Deckung zwischen der Straßenbrücke und
dem Haus mit den Stallungen. Durch diese Deckung
wird die Lokomotive nicht vollständig zerstört.
An dem, was jetzt hinter uns liegt, sind wir nicht
mehr beteiligt. In alter Manier verdrängen wir alles,
was wir erlebt haben. Das Verdrängte ist erledigt.
Erledigt? Bei mir ist nichts erledigt. In der Nacht
zum 20. April 1945 werden wir von den Sowjets bedrängt.
Die Sowjets, so denke ich, finden selbst in
der Nacht keine Ruhe. Die ihnen gegebenen Befehle
treiben sie an. Wir können sie nicht sehen und
hören. Den Druck ihrer vorwärts Bewegung spüre
ich. Mein Gefühl täuscht mich nicht. Ihre militärische
Macht der Sowjets zwingt den Keil vorwärts. Es ist
nicht ihr Tempo, es ist die, wie ich meine stoische
Ruhe, die sie verbreiten. Am Morgen werden sie
nach Norden schwenken. Sie haben nur noch Berlin
vor ihren Augen. Unsere Weiterfahrt von Lübbenau
nach Calau ist sicher die fragwürdigste Entschei-

272
dung gewesen, die ich bisher beim Militär erlebt
habe. An dieser Stelle muss ich mich zu dem Punkt
„Kameradschaft“ äußern. So, wie ich die
Kameradschaft erlebt habe. Ich gehe an die Stelle
zurück, an der unser Transportzug vernichtet worden
ist. Zwischen Lübbenau und Bischdorf, gegenüber
von Boblitz, dort liegt das Gebiet an dem mir
der Wert, die wahre Kette der Kameradschaft, die
Bande der Brüderlichkeit, unmissverständlich vor
Augen geführt worden ist: Die während meiner Rekrutenzeit
in Berlin bis zum 19. April 1945 gelebte
und erlebte echte Kameradschaft, ist an dieser Stelle
mit einem Schlag in meinen Magen durch das
psychische und physische Gemetzel, dem Blutvergießen
einiger meiner, zur gleichen Zeit mit mir aus
den Zug springenden und dabei von Granatsplittern
der explodierenden Panzergranaten und Mg-Feuer
getroffenen, verwundeten und getöteten Kameraden,
abrupt zerstört worden. Die von den physischen
Anstrengungen der Grundausbildung bis zu
unserer Abnahme zum Fronteinsatz geknüpfte Kette
der Kameradschaft ist an diesem Ort für mich
unwiderruflich zerfallen. Dieses auseinander brechen
der Kette Kameradschaft ist der mangelhaften
Qualifikation unseres Transportoffiziers, seiner Unfähigkeit
eine Truppe zu kommandieren zuzuschreiben.
Der Offizier hat aus Angst, bei Nichterfüllung seines
Auftrages, selbst vor das Kriegsgericht gestellt zu
werden, es wohl überlegt und vorgezogen seine ihm
anvertrauten Männer zu verheizen.
Mir bleibt die Frage: Habe ich mich, wegen
nicht geleistetem Beistand schuldiggemacht,

273
weil ich keinem Kameraden Hilfe leistete?
Bin ich zum Verräter an der Kameradschaft
geworden? Für mich heißt es:
Die Kameradschaft, an die wir gemeinsam
als junge Soldaten glaubten, an der wir auch
nie gezweifelt haben, gibt es in Wirklichkeit
gar nicht. Erst später ist mir das bewusst
geworden: „Die Kameradschaft muss noch
erfunden werden“. Und so denke ich sicher
nicht allein.
Die jungen Männer werden durch den militärischen
Drill von Anfang an in eine „Gemeinschaft“ gezwungen.
Die Gruppe, in der ich mich am Anfang ihrer
Aufstellung im Oktober 1944 befand, ist nur nach
Körperlängen über 1,85 Meter und der Herkunft aus
verschiedenen deutschen Landen aufgestellt worden.
Diese Kriterien galten für die erste Zusammenstellung.
Unsere Gruppe verdiente auch nach der
Neuaufstellung Mitte April 45 in Biesenbrow, nicht
einmal mehr den Begriff der „Übereinstimmung“.
Die zu einer Gruppe gehören, haben sich während
der harten Ausbildung nach und nach zu einer benannten
„Einheit“ zusammenschweißen lassen. Bis
zur Kameradschaft innerhalb einer Gruppe ist es ein
langer Weg. Und eine durch Drill erzwungene „Gemeinschaft“
kann nur in der Nicht-Selbständigkeit
der Mitglieder enden. Das Gefühl von Schicksalsgemeinschaft
innerhalb der Gruppe, entwickelt sich
ausschließlich durch den ständig herrschenden militärischen
Druck. Je stärker der Druck der militärischen
Vorgesetzten, desto fester ist der Zusammenhalt.
Die Auffassung, die „Einheit der Gruppe“
habe etwas mit der „Kameradschaft“ zu tun, kann

274
ich nicht nachvollziehen. Unter den Kameraden einer
Gruppe, zehn Soldaten, (Ohne Gruppenführer
und Stellvertreter) wird sich ein
Vertrauensverhältnis nur sehr langsam entwickeln.
Die Brauchbarkeit der Kette einer Gruppe, ist letztlich
von der Qualität ihrer einzelnen Gliedern abhängig.
Der auf unbestimmte Zeit gegründete Zusammenhalt
hat nur dann Erfolg, wenn jeder Einzelne
den gleichen Vorteil oder Nutzen hat. Auch
dieser Zustand hat für mich noch nichts mit Kameradschaft
zu tun. Bei meiner Ausbildung zum Panzergrenadier
bis zum Ende des Krieges habe ich
keinen aktiven Frontoffizier und keinen fronterfahrenen
Soldaten erlebt. Unsere Vorgesetzten waren
reine Ausbilder. Sie waren ausschließlich für die
Ausbildung der Soldaten an den Waffen und für den
harten Drill zuständig. Sie haben es allein in der
Hand, ob sich das Vertrauen durch den geringsten
Eingriff weiter positiv oder negativ entwickeln soll.
Überwiegt ein positiver Kameradschaftsgedanke, so
erfolgt mit Sicherheit eine Aufteilung und Trennung.
Dann heißt es, die Kompanie, oder den Zug durchmischen
und neu aufstellen. Dieses geschieht mit
Sicherheit dann, wenn die Vorgesetzten befürchten
müssen, dass sie ihren ausschließlichen Einfluss
auf ihre Truppe verlieren könnten. Das gesamte
Militär, vom obersten Befehlshaber bis zum Gruppenfühler-Stellvertreter,
einem Gefreiten, ist extrem
eifersüchtig. Frühzeitig spüren sie eine denkbare
Beschädigung ihrer Macht. Mit aller Härte und durch
zusätzlichen Drill bekämpfen sie schon eine sich
anschleichende Gefahr. Jede militärische Einrichtung
kann nur nach festgelegten Vorschriften existieren.
In dem System gibt es keine Möglichkeit

275
gegen Vorschriften ohne Bestrafung zu handeln.
Könnte sich da vielleicht schon der Ansatz einer
möglichen Verschwörung oder einer Auflehnung
gegen die Vorgesetzten zeigen? Haben einzelne
Glieder der Gruppe einen besonderen Draht zueinander
gefunden, dann besteht bereits aus der Sicht
des Militärs die Gefahr, der Einflussnahme auf andere
Kameraden innerhalb der Gruppe. Ich erinnere
mich an das gute Verhältnis zu meinem alten Kumpel
Heinz Kl. aus Fürth. Ich bin mir sicher, ich habe
ihn damals aus den vorgenannten Gründen abgeben
müssen. Ein kameradschaftliches Miteinander
gilt nach meiner Überzeugung für jeden Einzelnen
innerhalb einer Gruppe. Das ist aber nicht die Kameradschaft,
wie ich sie letztlich beim Militär verstehe.
Eine echte Kameradschaft kann sich nach
meiner Auffassung erst bei längeren gemeinsam
erlebten Kriegseinsätzen und dem erlebten Verlust
von Kameraden entwickeln. Doch das ist für mich
ein anderes Thema. Zu diesem Punkt halte ich abschließend
fest: In all meinen Gedanken und Fragen
an die und nach der Kameradschaft, ist letztlich
in mir nie ein bitterer Nachgeschmack geblieben.
Meine Augenzeugin des Geschehens, Frau Marie
Orsin aus Groß-Klessow, gibt mir im September
1993 ausführlich Auskunft über ihre Erlebnisse, am
19. April 1945. Ihr gilt an dieser Stelle mein besonderer
Dank für ihre Freundlichkeit und die gegebene
Auskunft. Sie berichtet: „Am 19. April 1945 habe ich
unser Haus und unser Grundstück, dieses liegt etwa
100 m von der zweigleisigen Eisenbahnlinie entfernt,
verlassen. Ich war auf dem Wege von Groß-
Klessow nach Boblitz. Der Schrankenwärter hatte
die Eisenbahnschranke geschlossen und blieb auf

276
seinem Posten. Ich blieb vor der geschlossenen
Schranke stehen und wartete wie auch der Schrankenwärter,
auf einen Zug. Aus Richtung Lübbenau
näherte sich der Zug, der aus Personenwagen und
geschlossenen Güterwagen bestand. Für mich war
es ein ganz normaler Zug. Als er an mir vorüber
fuhr, habe ich an den Fenstern Soldaten gesehen,
die mir zuwinkten. Ich tat das gleiche und freute
mich darüber. Der Zug fuhr in Richtung Bischdorf
und Calau weiter. Nach etwa 30 Minuten, so gegen
16.30°° kam der Zug aus Richtung Calau - Bischdorf
zurück. Die Lokomotive schob den Zug. Die
Schranke war immer noch geschlossen und ich beschloss,
zurück zu unserem Haus zu gehen. Ich
hatte ein ungutes Gefühl in mir. Warum kommt der
Zug zurück? Plötzlich hörte ich das Schießen. Der
Zug wurde beschossen. Der Zug stand plötzlich
ohne Bewegung da. Ich spürte eine furchtbare
Angst in mir. Es schoss mir durch den Kopf: Was
wird in den nächsten Stunden und Tagen mit uns
geschehen? Was haben wir zu erwarten. Der Zug
wurde beschossen und zerstört. Die Soldaten flohen
aus dem Transportzug vor dem Fliegerbeschuss
und dem Panzerbeschuss auf die Anhöhe.
Sie heißt im Volksmund GULIZA. Der Lokführer und
der Heizer lagen bis zum Einbruch der Nacht in der
leeren Kartoffelmiete. Unser Haus wurde nicht beschossen.
Nach meiner Erinnerung sind von den
Panzern mehrere Granaten auf den Transportzug
abgefeuert worden. Polen, die bei Bauern gearbeitet
haben, plünderten den Zug oder das, was davon
übrig geblieben war. Erst am 8. Mai 1945, dem Tage
der Kapitulation, durften wir an die Reste des
Zuges. Die gefallenen Soldaten wurden geborgen

277
und am Bahndamm beerdigt. Drei tote Soldaten
habe ich in dem zerschossenen Zug sitzen sehen.
Sie hatte der Tod beim Kartenspiel überrascht.
Weitere elf gefallene Soldaten lagen verstreut am
Bahndamm“. Ich richtete meine Frage nach dem
Verbleib der verwundeten Soldaten an die Augenzeugin.
Sie konnte mir zu diesem Ereignis keine
Auskunft geben. Sie nannte mir den Namen eines
älteren Herrn, der in Bischdorf lebt. Ich besuchte
den Herrn und bat ihn, mir über das Schicksal der
Verwundeten zu berichten. Meine Frage im September
1993: Was ist aus den verwundeten Soldaten
geworden, die ich auf den offenen Güterwagen
bei Bischdorf gesehen habe? Wo kamen die Kameraden
her? Kamen sie aus dem Lazarett der Stadt
Lübbenau? Ich habe sie mit ihren frischen Verbänden
gesehen und ich habe in ihre verzweifelten Augen
gesehen. Die mündliche Auskunft habe ich
festgehalten: Ich bin am 19. April 1945 noch nicht
hier gewesen. Ich habe mich nach meiner Rückkehr
aus dem Kriege mit den Kriegsereignissen in meiner
Heimat eingehend beschäftigt. „Die Verwundeten*,
die sich ohne Hilfe von den Waggons absetzen
konnten, sollen dieses getan haben. Liegend
transportierte, nicht gehfähige werden wohl eine
Flucht versucht haben. Ihre Fluchtversuche sollen
ohne Erfolg geblieben sein. Alkoholisierte sowjetische
Soldaten sollen die nicht geflohenen verwundeten
Soldaten auf Fahrzeuge verladen und in einen
nahe gelegenen Wald gebracht haben. Die
Sowjets sollen sie dann dort erschossen haben“.
Die Erschießung der Verwundeten Soldaten durch
die Sowjets konnte und kann heute von mir nicht
überprüft werden. Ich kann es daher auch nicht be-

278
stätigen. Meine Gedanken dazu will ich aber äußern:
Eine Verladung der Verwundeten auf Fahrzeuge,
um sie anschließend in einen Wald zu
fahren um sie dort zu erschießen, erscheint mir
nicht überzeugend zu sein. Warum sollten die Sowjets
einen zusätzlichen Transport durchführen? Ich
vermute, dass die Verwundeten Soldaten, wenn
überhaupt, auf ihren Waggons erschossen worden
sind. Dieses wird wohl eher der Wirklichkeit im
Kriegsverlauf zu entsprechen. Die in der Endphase
des Zweiten Weltkrieges und speziell dieses Tages,
mit den schweren Kampfhandlungen auf unserem
Staatsgebiet, lassen das Geschehen überzeugend
erscheinen. Der stürmische Vormarsch der Sowjets
in Richtung auf Berlin war ihnen wichtig. Dass die
Sowjets sich nicht um zurückgebliebene Verwundete
kümmern konnten, wollten oder durften, kann ich
nachvollziehen. Menschlich gesehen, kann man
diese Entscheidung und die Tat, die deutschen
Verwundeten zu erschießen, verurteilen. Können
wir unsererseits völlig ausschließen, dass unsere
Soldaten, bei ihrem stürmischen Vormarsch in der
Sowjetunion, nicht auch gleiches getan haben? Wer
hat unseren kämpfenden Soldaten befohlen, aufgefundene
Verwundete, waffenlose Sowjetsoldaten
und Zivilisten zu Erschießen oder sie einfach verhungern
zu lassen? So unmenschlich es klingen
mag: „Die verwundeten Soldaten konnten in der
Endphase des Krieges nicht mehr in Lazaretten untergebracht
und versorgt werden. Sie waren, wo
immer sie sich aufhielten, nicht mehr vor den Übergriffen
des Feindes sicher. Die verwundeten Soldaten
sind einfach nicht mehr einsatzfähig. Sie sind
nicht kriegsverwendungsfähig. Damals, wann immer

279
es war, waren sie entsprechend ihres Eides verpflichtet
und bereit gewesen, für ihren Führer und
für die Heimat zu kämpfen. Sie haben jetzt nur das
Pech, verwundet oder körperlich beschädigt zu
sein. Die in dem Gebiet vorhandenen Streitkräfte,
die jetzt selbst auf dem Rückzug sind, können sich
nicht mehr mit den Verwundeten belasten. Auch
haben nicht alle Soldaten in unserem Transportzug
von den Verwundeten auf den offenen Waggons
Kenntnis gehabt oder von ihnen gehört. Vielleicht
haben sie auch nicht davon wissen wollen. Viele
waren durch den eigenen Schutzwall, den auch ich
gehabt habe, gegen diese Tatsache geschützt worden.
Ob sie nur nicht hinsehen wollten? Für das
Militär ist es doch das einfachste, die Verwundeten
sich selbst und somit ihrem Schicksal zu überlassen.
Man hat sie im Dreck der offenen Güterwagen
zurückgelassen. Diese Männer werden, wie der
sonstige „Schrott des Krieges“, einfach nicht mehr
beachtet. Man hat sie für alle Zeit vergessen. Ich
frage mich, kann man hier nach der Kameradschaft
fragen? Für mich war sie selbst auf der Flucht! Sagen
wir, so etwas kommt im Krieg immer vor? Denken
wir wirklich so? Diese Aussage, können in meinen
Augen, nur Zivilisten machen. Die Soldaten
werden so ein Geschehen eher verdrängen. Denen
ist es lieber, wenn sie nichts davon hören. Sie können
ja bereits im nächsten Augenblick in eine gleiche
Lage kommen. Wie werden wir uns beruhigen?
Werden wir einfach nicht mehr daran erinnern? Machen
wir es uns nicht zu einfach? Und ich habe mir
damals, am Nachmittag des 19. April 1945, mit
siebzehn Lebensjahren, meine Nerven damit beruhigt,
dass die Verwundeten sicher in ein Lazarett

280
kommen werden. Auch dann, wenn es ein Lazarett
in der Kriegsgefangenschaft sein sollte. War da vielleicht
doch eine Lokomotive vor den Waggons?
Habe ich nicht die Tatsache, abgeschoben zu sein,
mit meiner Frage verdrängt? Sollten die Waggons
mit den Verwundeten, an der Weiche in Bischdorf,
noch auf das rechte Fahrgleis gewechselt haben,
dann gehe ich davon aus, dass es keine Weiterfahrt
in Richtung Lübbenau gegeben hat. Denn wir, mit
unserem Transportzug sind unmittelbar nach der
Durchfahrt der Straßenbrücke unter Panzer-
Beschuss geraten.
Schreiben Amt Lübbenau 23.03.95 Antwort auf Frage 2
Und die verwundeten Soldaten haben dann den
Beschuss unseres Zuges, bei der kurzen Entfernung,
noch gut sehen und hören können. Im Anhang
der zum Buch ausgewählten Bilder wird das
Soldatengrab auf dem alten, geschlossenen Friedhof
der Gemeinde Groß-Klessow / Niederlausitz
beschrieben.
Das ehemalige Soldatengrab * kann nichts darüber
aussagen, wie hoch der wirkliche Verlust an Soldaten
war, die am 19.04.1945 bei der Vernichtung des
Truppentransportzuges getötet worden sind. Dieses
Massengrab sagt noch nicht einmal aus, ob es sich
um „gefallene“ Soldaten handelt, die in dem Transportzug
waren. Auf dem gleichen Friedhof soll es
noch ein weiteres Soldatengrab gegeben haben.
Nach Aussagen von Augenzeugen, halte ich fest:
Bei einem Besuch des Friedhofes der Gemeinde
Groß-Klessow im Mai 1990, die deutsche Vereini-

281
gung war zu diesem Zeitpunkt noch nicht erfolgt,
waren weder der auf dem Bild gezeigte Erinnerungsstein,
noch andere Merkmale von beerdigten
Soldaten vorhanden. Wer den Stein bestellt, wer ihn
gefertigt, wer ihn aufgestellt hat und wer ihn schließlich
bezahlt hat, hat bisher niemanden interessiert.
Die Behörden*, waren nicht in der Lage zu erklären:
ob es sich bei den beerdigten Menschen um gefallene
Soldaten aus dem Transportzug handelt. Oder
wie viele Gefallene und Verwundete Soldaten aus
dem Transportzug amtlich registriert worden sind.
Selbst die Frage: wohin die gefallenen Soldaten
später verbracht worden sind, konnte von amtlicher
Seite nicht beantwortet werden. Ich habe in diesem
Zusammenhang den Eindruck gewonnen, dass dieses
Kapitel nicht mehr lückenlos aufgearbeitet werden
kann. Denn die Menschen vor Ort, waren auch
nach der Vereinigung, sicher auch noch aus politischen
Gründen nicht Willens oder nicht in der Lage
waren, die Fragen zu beantworten. Die ehemals
amtlichen Personen werden sich auch heute nicht
mehr äußern. Ich glaube, dass bereits nach dem
Waffenstillstand ab dem 8.Mai 1945 in der sowjetisch
besetzten Zone deutsche Soldaten von den
Sowjets nur als faschistische Krieger gesehen worden
sind. Vielleicht hat die Propaganda der damaligen
Sieger in ihrer Zone dieses Thema zum Tabu
erklärt. Und die Menschen haben diese Beeinflussung
für immer verinnerlicht. In diesem Zusammenhang
möchte ich anfügen, dass ich auf Kriegerdenkmalen
in kleinen Dörfern keine Hinweise auf
den Zweiten Weltkrieg gefunden habe.
Erläuterung:

282
Diese hier folgende Nachbetrachtung ist mir für die
Ausgewogenheit meines Berichtes unerlässlich. Es
ist mir möglich, das Geschehen in diesen Tagen,
auch aus Sicht der Sowjets festhalten. Ich habe in
der „Lausitzer Rundschau“, Calau/NL, vom 16. März
1995 einen Brief veröffentlichen lassen „Ehemaliger
Soldat erinnert sich“. Darauf bekam ich Leserzuschriften,
deren einer einen Artikel „die militärische
Befreiung des Gebietes durch die Rote Armee in
der zweiten Aprilhälfte 1945“ beigefügt war. Es
handelt sich um die Zusammenfassung sowjetischer
Kriegsberichte*, die im nachfolgenden Text
auf das Wesentliche reduziert, ohne
Kommentar wiedergegeben werden. Zur Vervollständigung
meines Berichtes weise ich hier auf die
Kriegslage um den 19.04.45 im Raum von Lübbenau
und Calau/NL in chronologischer Reihenfolge
hin.
Die Vernichtung unseres Militärtransportzuges am
19.04.1945 zeigt die ganze Sinnlosigkeit des Krieges.
Schreiben Amt Lübbenau
vom 23.03.95 Position 1
Amt Lübbenau
Schreiben vom 23.03.95 Frage 1
Schreiben Fritz Jänchen, vom 17.03.95
Beilage sowjetische Kriegsberichte in Kopie
Am 16.04.1945:
Die zwischen den Städten Forst und Bad Muskau
tief gestaffelten deutschen Stellungen liegen an der

283
Neiße. Die Länge der Neiße-Front zwischen den
beiden Städten beträgt rund 30 Kilometer.
Ab 04.15 Uhr in der Frühe werden die deutschen
Stellungen von rund 230 Artilleriegeschützen,
Werfern und Granatwerfern je Frontkilometer innerhalb
von etwa 2,5 Stunden mit Dauerfeuer vernichtend
geschlagen. Zum Verständnis heißt dieses: An
diesem Frontabschnitt haben die Sowjets rund 6900
Rohre zur Vernichtung deutscher Stellungen eingesetzt.
Die Verluste der deutschen Soldaten waren
sehr hoch. Mit diesem Angriff und Durchbruch beginnt
die letzte Großoffensive der Sowjets an diesem
Abschnitt. Die Großoffensive erfolgte unter
dem Marschall der Sowjetunion Iwan Stepanowitsch
Konew, Held der Sowjetunion.
Am 17.04.1945 wird in Calau der Volkssturm mobilisiert,
nachdem Teile der Division Großdeutschland“
abgezogen waren.
Am Morgen des 18. 04.1945
wird in der Nähe von Calau der erste sowjetische
Panzer gesichtet. Die Stadt Calau soll verteidigt
werden. Etwa 350 Soldaten, Volkssturm und Hitlerjugend
sollen den Ansturm der Roten Armee aufhalten.
Gegen 20, °° Uhr ist von Südosten der Feuerschein
und der Brandgeruch in CALAU wahrnehmbar.
Am Morgen des 19 .04. 1945.
Um 6.20 Uhr stehen Abteilungen des 7. Gardepanzerkorps
der 3. Gardepanzerarmee der Roten Armee
vor Bischdorf. Stundenlang rollen die sowjetischen
Panzer durch den Ort in Richtung Schönfeld

284
und Vorberg. Dieses bedeutet, die Rote Armee rollt
weiter in nordwestlicher Richtung.
Gegen 8°° Uhr
heulen in Calau die Sirenen Panzeralarm. Die
Glocken läuten „Sturm“. Die Panzersperren werden
geschlossen.
Gegen 9°° Uhr
hat eine motorisierte SS-Einheit die Stadt Calau in
Richtung Westen verlassen.
Gegen 11°° Uhr
nähern sich von Drebkau Vorausabteilungen der 1.
Ukrainischen Front der Stadt und dem Bahnhof von
Calau. Geschützdonner ist seit einiger Zeit zu hören.
Um den Bahnhof von Calau, der außerhalb der
Stadt liegt, wird heftig gekämpft. Deutsche Sturzkampfbomber,
Ju 87, bombardieren das Heereslager*.
Gegen 12.30 Uhr
kommt aus Lübbenau ein Personenzug mit zwei
Kompanien deutscher Soldaten. Dieses ist der erste
Militärtransport. Noch vor dem Erreichen des Bahnhofes
von Calau wird dieser Transport von sowjetischen
Panzern der 1. Ukrainischen Front vernichtet.
Gegen 13.20 Uhr
schlagen in Calau die ersten Granaten in öffentlichen
Gebäuden ein.
Gegen 13.45 Uhr
wird der erste T34 mit einer Panzerfaust zerstört.
Gegen 15.30 Uhr
fährt der zweite Militärtransport aus Lübbenau ab.

285
Dieser Zug ist auf dem Wege über Calau nach
Senftenberg. In diesem Zug sitzt der Autor des Berichtes
“Der Gesang der Lerche bleibt“ mit seinen
Kameraden. Dieser Transportzug erreicht Calau
nicht mehr. Südlich von Bischdorf hält der Zug auf
freier Strecke. Danach geht die Fahrt zurück nach
Lübbenau. Nach Unterquerung der Straßenbrücke,
es ist die damals von mir nicht erkannte Autobahnbrücke.
gegenüber von Boblitz, wird unser Militärtransport
von sowjetischen Panzern beschossen
und weitgehend vernichtet. Der dritte Militärtransport
ebenfalls auf dem Wege von Lübbenau über
Calau nach Senftenberg, wird zwischen 15°° Uhr
*und
Aus dem Schreiben Hans Schulze Vetschau,19.0.95
Amt Lübbenau, Schreiben vom 23.03.95
16°° Uhr auf dem Bahnhof von Lübbenau von sowjetischen
Panzern in Brand geschossen. Mitgeführte
Munition beginnt zu explodieren. Der mutige
Lokführer hat mit seiner Lokomotive den brennenden
Zug** aus dem Bahnhof Lübbenau in Richtung
Boblitz, auf freies Gelände geschoben. eine selbstlose
Tat hat größeren Schaden im Bahnhofsbereich
verhindern können. Das Heereslager ist ein Depot
für die Versorgung der Wehrmacht Diesem dritten
Zug, sollte noch der vierte und fünfte Transport mit
Soldaten folgen. Darüber gibt es keine konkreten
Informationen Den genauen Zeitpunkt, wann wir
vier Mann, ein Feldwebel, ein Obergefreiter und
zwei Panzergrenadiere, als kleine Gruppe unseren
Marsch in Richtung Parchim begonnen haben, das
weiß ich nicht mehr. Ich vermute, dass wir uns in
kleinen Gruppen auf den Weg machen müssen.

286
Einmal kann man uns von Meldestelle zu Meldestelle
überwachen und die Marschverpflegung für vier
Mann kann bei der Ausgabe besser organisiert
werden. Wir folgen ausschließlich den Anweisungen
unseres Marschbefehls. Diesen hat unser
Feldwebel am 20.04.45 bei der ersten Meldestelle
erhalten. Sein Inhalt ist mir nicht bekannt. Nur so
viel ist mir in Erinnerung, wir sollen auf dem kürzesten
Weg nach Parchim in Mecklenburg marschieren
und uns dort melden. Jeden Tag hat der Feldwebel
sich bei der jeweiligen Kommandantur mit
dem Marschbefehl zum Abstempeln zu melden.
Dort erhalten wir auch unsere Tagesverpflegung.
Unser Marsch geht über die Orte Schlieben und
Herzberg durch die „Annaburger Heide“ nach Prettin.
Auf der „Annaburger Heide“ sind mir, beim
Sprung in die Büsche, frische längliche Grabstellen
aufgefallen. Zwischen hohen dunklen Kiefern sind
sie auf dem Waldboden unregelmäßig angeordnet.
Der Gedanke, die Erdhügel könnten erst vor Stunden
entstanden sein, schockt mich vor Entsetzen.
Beim Aufschauen zu den Baumkronen sehe ich
Kleidungsstücke an Ästen hängen, wie sie von Insassen
der Konzentrationslager getragen werden.
Vereinzelt liegen halbverscharrte Kappen der verscharrten
Opfer auf dem Waldboden. Diese furchtbare
Entdeckung veranlasst mich, diesen Wald sofort
zu verlassen. Ich eile schnell auf die Straße und
folge meinen Kameraden. Meine wundgelaufenen
Füße habe ich vor Schreck ganz vergessen. Über
den grausigen Fund spreche ich nicht.
Meine Beobachtungen habe ich in mir archiviert.

287
Wir vier haben unerwartet auf einmal den gewaltigen
Elbstrom vor Augen. Wir marschieren über die
zur Sprengung vorbereitete Pontonbrücke auf die
westliche Seite. Verstreut stehen ungeordnet Menschentrauben,
hauptsächlich Soldaten des Heeres,
auf der weiten Elbwiese. Vorgesetzte der einzelnen
Einheiten sind damit beschäftigt, ihre Männer neu
zu formieren. Drei von uns hoffen, wenigstens etwas
an Verpflegung abzustauben. In unseren Uniformen
der Luftwaffe, unserem Ärmelstreifen an der
Jacke, finden wir uns im Glied einer Heereseinheit
wieder. Unser Feldwebel steht abseits und wartet
darauf, was da auf uns zukommen wird. Nach wenigen
Momenten erscheint ein Spieß. Wir erkennen
sehr schnell, dass diese Einheit schon länger besteht.
Und ausgerechnet hier sind wir, nur unserem
Hunger im Nacken folgend, eingedrungen. Aus dem
fremden „Verein“ einfach zu verschwinden, das
können wir nicht. Das sähe ja nach Feigheit aus.
Der Spieß merkt sofort den fremden Stallgeruch*.
Seine Männer kennt er. Noch bleiben sie ruhig stehen.
Plötzlich, wie auf ein Handzeichen des Hauptfeldwebels,
zeigen uns seine Männer, was in ihnen
steckt. Sie schieben uns drei direkt vor die Nase
des Spießes. Welch ein Fressen für den Spieß. Wir
stehen ohne Kommando vor der Front. Unsere Vorführung
war nur kurz. Bis jetzt hatte unser Feldwebel
abgewartet. Nun zeigt er dem Hauptfeldwebel
unsere Papiere. „Sie können nicht in unserer Einheit
bleiben. Sie gehören zur Luftwaffe. Und Sie machen
auch noch Dienst beim ‚Dicken Hermann’. Sie müssen
sich selbst auf den Weg zu ihrer Einheit machen!“
Hier endet unser Versuch, um an zusätzliches
Futter zu kommen. Nun sind wir wieder zu

288
viert auf den Elbwiesen unterwegs. Uns zieht es in
Richtung Norden, nach Parchim. Zu diesem Zeitpunkt,
noch völlig unerwartet fliegt die Pontonbrücke
mit einem wuchtigen Knall in die Luft. Unterschiedlich
große, gesplitterte Holzteile der Brücke
fallen wie Müll auf die vorhandenen Brückenköpfe
und alles, was schwimmfähig und auf dem Wasser
gelandet ist, schwimmt mit dem Fluss davon. Jetzt
hat der Spieß fremde Männer in fremden Uniformen
zwischen seiner Truppe entdeckt. Der Begriff Stallgeruch
ist vielseitig einzusetzen. Mir kommt ein
schrecklicher Gedanke: Mit dem Staub schwimmt
auch unsere Chance an einen ordentlichen Übergang
über diesen Strom nach Ost und nach West
davon. Werden wir überhaupt, wenn wir die Seiten
wechseln müssen, wieder einen trockenen Übergang
finden? Parchim liegt von hier aus gesehen,
im Norden und westlich der Elbe. Am Ende unseres
Marsches nach Parchim müssen wir endgültig auf
der Westseite der Elbe ankommen. Nach dem Verlust
der Pontonbrücke ist für mich jetzt auf der von
uns verlassenen Ostseite eine unwirkliche Ruhe
eingetreten. Von all den Kameraden, die wir zurücklassen
mussten, sprechen wir nicht mehr. Unser
„Dicker“, der Obergefreite, wedelt mit seinem Spazierstock
durch die Luft. Plötzlich rennt er in Windeseile
zu den herrenlosen Kartons, die sich vor
ihm auf der Wiese stapeln. Niemand scheint bisher
die großen Pappkartons bemerkt zu haben. Ich eile
hinter ihm her. ‚Mann, da sind ja Zigarrenkisten
drin!’ Ein Freudenfest für den Dicken. Hier kann er
sich endlich für die nächsten Jahre mit Zigarren
eindecken. Doch er bleibt bescheiden. Geradezu
generös lassen wir die Fundsache liegen. Wir müs-

289
sen weiter. Wir stehen unter dem Druck des
Marschbefehls. Es geht nun für uns an der Ortschaft
Dommitsch vorbei, dann über die „Dübener
Heide“. Unser nächstes Ziel ist die Stadt Gräfenhainichen.
Am Eingang einer Fabrikanlage steht ein
Pförtner.
Er verteilt an die vorbeiziehenden Soldaten Päckchen
mit Feinschnitt-Tabak und Zigarettenpapier.
Nun können wir unsere Zigaretten selbst drehen.
Nach Stunden erreichen wir wieder die Elbe. Auf
einer noch in Betrieb befindlichen Fähre überqueren
nahe der Stadt Coswig den Strom. Wir sind trockenen
Fußes, aber auch wieder auf dem Ostufer, wie
befürchtet gelandet. Während der Überfahrt sagt
uns der Feldwebel: Kameraden, wir sind heute am
Wörlitzer Park vorbei gekommen. Ich habe noch nie
früher etwas von dem Wörlitzer Park gehört. Der
Feldwebel muss es wissen, denn er kommt aus
Cottbus. Allein die Tatsache, wieder auf der Ostseite
der Elbe zu sein, erfüllt mich mit Verdruss. Wenn
wir nicht in den Händen der Sowjets landen wollen,
dann müssen wir irgendwann wieder auf die Westseite
der Elbe wechseln. Hoffentlich haben wir
Glück und finden wieder eine Fähre. Am Westufer
der Mulde, haben die amerikanischen Truppen, so
erfahren wir, eine Pause eingelegt. Der Fluss Mulde
kommt aus dem Süden und mündet bei Dessau in
die Elbe. Und die Elbe fließt hier in Richtung Westen.
Wir marschieren nach Norden. Alle Gedanken
an Gefahr werden schnell von den ständig wechselnden
Eindrücken auf unserem Marsch nach Norden
in den Hintergrund gedrängt. ‚Wir müssen verdammt
aufpassen, die Elbe, die kann uns zum Verhängnis
werden’. Dieses ist der unter uns ausge-

290
sprochene Gedanke. Wo die Sowjets sind, erfahren
wir nicht. ‚Die Sowjets brauchen sich doch nur zu
beeilen, schnappen uns, und wir gehen gemeinsam
nach Sibirien’. Die anstrengenden Märsche in den
letzten Tagen haben uns weiter abstumpfen lassen.
Wie mit einem Schlüssel aufgezogen, marschieren
wir, rein mechanisch in Richtung Parchim. Nun
melden sich Hunger und Durst. Wir vier saßen vor
Tagen in verschiedenen Abteilen des zerstörten
Transportzuges. Gesehen haben wir uns erst nach
dem Verlust unseres Transportzuges. Der Feldwebel
hat unseren Marschbefehl. Wir müssen uns ohne
Verzug in Parchim, in Mecklenburg, melden’,
heißt es im Befehl. Die tägliche Meldung wird von
einer Militärdienststelle mit einem Stempel bestätigt.
Dort erhalten wir auch unsere tägliche Marschverpflegung.
Alles, was zu geschehen hat, läuft militärisch
planmäßig ab. Auch das Warten. ‚Die längste
Zeit des Lebens wartet der Soldat vergebens’.
Stempelalbdrücke mit Datum dienen uns als Bestätigung
unserer Existenz. Sie sind die Hauptsache
auf dem Marschbefehl. Und wehe, wir würden uns
verlaufen, unseren Weg nicht finden. Irgendwo für
ein bis zwei Tage verschwinden. Das Militär kann
keine extra Touren erlauben. Völlig verstaubt, verdreckt
und vom Schweiß äußerlich, wie auch innerlich
verklebt, grau und ausgehungert, marschieren
wir, manchmal sogar im Gleichschritt, weiter nach
Norden. An einer mir nicht mehr bekannten Stelle
haben wir auf unserem Marsch einige Pakete
Knäckebrot organisiert. Jeder von uns versucht mit
dem Knäckebrot, dass in Papier eingewickelt ist
irgendwie fertig zu werden. Mitnehmen kann ich
meine vier Päckchen, in jedem sind vielleicht 250

291
Gramm, nur in den Hosenbeinen meiner Uniform.
Nach und nach ziehe ich mir, so machen es auch
meine drei Kameraden, eine Scheibe davon heraus
und verzehre sie langsam. Ohne Wasser, nur mit
Speichel verarbeitet, habe ich plötzlich meinen Magen
überstrapaziert. Ich habe das Gefühl, als reiben
sich zerbrochene, scharfkantige Dachziegel an den
Magenwänden. Hinzu kommt, das beim Marschieren
das Knäckebrot in den schadhaften Papierhüllen
nach und nach zerbrechen. Zerbröselndes
Knäckebrot klebt jetzt auch schon in den Fußlappen
an den blutig gelaufenen Füßen fest. Seit Ende
März sind meine Füße mit immer denselben Fußlappen
unterwegs. Meinen drei Kameraden geht es
ebenso. Ich kann mich aber nicht von den Resten
des Knäckebrotes trennen. Wer weiß, wann es wieder
etwas zu essen gibt. An den Rückseiten der
Häuser suchen wir Wasserleitungen mit Wasserhähnen.
Doch die vorhandenen Wasserstellen sind
abgesperrt. Die Menschen in den Häusern haben
ihre Wasserleitungen, wie man es im Winter macht,
abgestellt. Menschen haben wir in den Ortschaften
nie gesehen. Sie halten sich versteckt, beobachten
uns aus der Ferne oder sind geflüchtet. Wo ist der
nächste Wasserhahn, der uns Wasser geben kann?
Wir durchstreifen einen Teil des „HOHEN FLÄ-
MING“. Rasten über Nacht in der Nähe der Stadt
Wiesenburg. Nur nicht in Richtung Berlin marschieren.
Weiter geht es nach Norden. Bei Zi-e-sar unterqueren
wir die Reichsautobahn. Unsere müden
Blicke bei der hellen Sonne gehen in Richtung Westen,
nach Magdeburg. Der Marschbefehl treibt uns
aber weiter nordwärts. Wir müssen uns beeilen.
Kurze Verschnaufpausen haben wir nur, um unsere

292
karge Nahrung zu verzehren. Wir funktionieren nur
noch so, einfach so, wie uns befohlen. An manchen
Tagen sind wir ohne einen Tropfen Wasser über die
staubigen Landstraßen und durch Dörfer, ohne
Wasser oder Menschen zu finden, gezogen. Die
Ortsnamen nehmen wir nicht zur Kenntnis.
Im Sonnenschein geht es weiter in Richtung Genthin.
Neun Tage und Nächte sind wir schon zu unserem
neuen Ziel „Parchim“ in Mecklenburg zu Fuß
unterwegs. Dort solle eine neue Division aufgestellt
werden, sagt uns der Feldwebel. Endlich, am
28.April 1945, einem Sonnabend, ziehen wir Vier
am späten Nachmittag in Genthin ein. Hinter dem
Ortsschild von Genthin gehen die Augen unseres
Feldwebels auf die Suche nach einer Waschmöglichkeit.
Die erste Möglichkeit, an eine Wasserstelle
zum Waschen zu gelangen, könnte die vor uns liegende
Gastwirtschaft sein. Doch die Wirtsleute, es
waren nur zwei oder frei Frauen, wollen uns verwahrloste
und verdreckte Krieger nicht haben. Sie
haben nicht direkt Nein! gesagt. Wir hätten den
Menschen in der Gastwirtschaft nur unseren Dreck
und Arbeit hinterlassen. Und, schon stehen wir wieder
auf der Straße. Unser Feldwebel überlegt den
nächsten Schritt, da setzen plötzlich Sirenen mit
jaulendem Flieger-Vollalarm ein. Ach ja, die Sirenen
und die Bomber gibt es ja auch noch. Die habe ich
schon vergessen. Bomber! Die viermotorigen
Bomber nähern sich. Mit dem Nerven fressenden
Motorenlärm überfliegen sie uns. Mit der Stille ist es
schlagartig vorbei. Die über uns hinweg donnernden
Bomber schrecken mich jedoch nicht mehr. Da, - -
ein Fingerzeig aus der Gaststätte, eine Einladung
nun doch zu kommen und wir sind im Gebäude. Wir

293
erhalten warme Getränke und etwas Nahrhaftes,
nachdem wir uns nacheinander in einer großen
Waschschüssel oberflächlich gewaschen haben. Es
ist immer noch Fliegeralarm. Die Bomber haben wir
inzwischen vergessen.
Sie sind nicht mehr zu hören. Mit Einbruch der Dunkelheit
verlassen wir das Haus.Wir stehen in der
Finsternis. In östlicher Richtung erblicken wir am
Horizont den Widerschein eines Flächenfeuers. Unterhalb
der geschlossenen Wolkendecke breitet sich
das Feuer aus. Man riecht hier förmlich den Brandgeruch.
Das wird Brandenburg sein. Verdammt
noch mal, nimmt das alles denn kein Ende? Um uns
herrscht Stille. Im Widerschein der fernen Feuer
erkennen wir langsam unsere Umgebung. Und zu
dieser Zeit, sind die Bomber sicher schon wieder
auf ihrer Rückreise. Da hinten, irgendwo weit weg
im Westen verlieren sich ihre Spuren. Wir sind auf
der Suche nach einer Übernachtungsmöglichkeit in
Genthin. In völliger Dunkelheit treffen wir auf einen
leeren, aus etwa zwanzig gedeckten Güterwagen
bestehenden Zug ohne Lokomotive, auf dem Bahnhofsgelände.
Der Zug steht mit offenen Waggontüren
auf dem Abstellgleis und endet unmittelbar vor
dem Prellbock. Für uns gibt es nur noch: Einsteigen
in den letzten Waggon und pennen. ‚Über Nacht
werden die den Güterzug nicht abholen‘ so der
Feldwebel. Völlig übermüdet fallen wir in das vorhandene
alte und brüchige Stroh. Wir schlafen endlich
wieder einmal auf einem Holzboden und auf
Stroh. Viele der letzten Nächte haben wir nur auf
dem Waldboden verbracht. Es ist und bleibt auf
dem Bahnhofsgelände über Nacht ruhig. Zwischendurch
meldet sich der Magen wieder. Es ist das

294
verdammte Knäckebrot. Am frühen Morgen verlassen
wir den Schlafplatz und freuen uns auf einen
sonnigen Tag, der gerade anbrechen will. „Ich habe
gestern unsere Papiere nicht abstempeln lassen,
sagt der Feldwebel ganz beiläufig“. „Das werde ich
heute bei der Ortskommandantur in Genthin nachholen“.
Nachdem wir uns gegenseitig vom Stroh
befreit haben, suchen wir nach einer Möglichkeit,
wo wir endlich mal richtig frühstücken können. „Da
ist heute reiner Luxus angesagt!“ Wir haben bisher
noch nie Geld von unserem Sold ausgeben können.
Mindestens einhundert Reichsmark, in fünf zwanzig
Reichsmark-Scheinen, mit dem Hakenkreuz, hat
jeder von uns bei sich. „Heute werden wir uns etwas
Besonderes erlauben“ meint der Dicke. „Fragen wir
doch einfach den Mann mit der roten Mütze im
Bahnhof“ sagt der Feldwebel. Dieser verschwindet
gerade in seinem Dienstraum. Der kennt sich doch
hier im Ort aus. Er wird uns Auskunft geben’. Heute
Morgen, da sind wir wohl übermütig! Na, ja, bei dem
Gedanken an ein gutes Frühstück. Für einen Augenblick
haben wir sogar den Krieg vergessen. Vielleicht
finden wir ein geöffnetes Café. „Auf, zum
Mann mit der roten Mütze“ meint der Feldwebel. In
wenigen Sätzen haben wir die Gleispaare übersprungen
und stehen vor der Tür zum Dienstraum.
Ohne anzuklopfen, Militär klopft nie an, betreten wir
Vier den Raum. Der Mann hängt gerade seine rote
Mütze auf den Haken. Er dreht sich um und empfängt
uns mit einer schroffen, militärisch knappen
Stimme: „Wo kommen Sie denn her?“. Wir bleiben
völlig ruhig. ‚Was will der von uns?’ - fragt einer
meiner Kameraden. ‚Warum meckert er?’ ‚Da uns
Genthin für die letzte Nacht keine Unterkunft zur

295
Verfügung gestellt hat’, sagt unser Feldwebel arglos,
‚da haben wir da drüben im Güterzug, im letzten
Waggon übernachtet und ausgesprochen gut geschlafen’.
Er zeigt mit dem Zeigefinger seiner linken
Hand in die Richtung der Güterwagen. Das Gesicht
des Eisenbahners färbt sich rot, als wolle er im
nächsten Augenblick platzen, so rot wie seine Mütze.
Dann schreit er los: ‚Verlassen sie sofort meinen
Dienstraum!’. ‚Was soll das mit der Schreierei?
Warum sind Sie so ruppig?’. Erwidert der Feldwebel
mit fester Stimme. Die Antwort ist knapp. Es folgt
nur noch der Ausruf: „Typhus!“ - - - „Typhus*?“
„Kehrt, Marsch - Marsch, Kameraden“ und schon
sind wir wieder draußen auf dem Bahnsteig. Nach
dieser Attacke verlassen wir den Bahnhof in Genthin.
Wir marschieren in die Stadt und suchen ein
Café. Dieser Ort, der sich Genthin nennt, hat uns
nicht gerade freundlich begrüßt und empfangen. Wir
sind hier nicht erwünscht. Mit Genthin haben wir
kein Glück. Da war die Schwierigkeit am letzten
Abend mit der Gaststätte, daran anschließend die
Übernachtung in dem verseuchten Güterzug auf
dem Bahnhofsgelände. Wir legen auch keinen großen
Wert auf diesen Ort**.Wir werden nach dem
Frühstück sofort weiter nach Schollene marschieren.
In der Stadt herrscht eine unwirkliche Ruhe. An
der Hauptstraße, die parallel an einem rechteckigen
Platz vor dem Rathaus einmündet, wird an diesem
Morgen das Schaufenster eines Cafés geputzt.
‚Morgen kann die sowjetische Armee hier sein und
die putzen zum Empfang die Fensterscheiben’ stellt
der Dicke fest und schüttelt dabei sein Haupt. Wir
verlangen Einlass und verstauen uns auf den mit
Plüsch gepolsterten Sitzbänken. Der Dicke meldet

296
sich: ‚Die haben es wohl verstanden mit der Fensterputzerei.
Das Mädchen ist mit ihrem Putzeimer
verschwunden’. Flach liegen, denke ich. Nur schlafen,
das ist mein Wunsch. Ich finde aber keine Ruhe.
Das Knäckebrot raspelt ohne Pause weiter im
Magen. Von meinem Platz, der Plüschbank aus,
sehe ich durch die Gardine auf die gegenüberliegenden
Häuser. Mein Blick trifft auf eine Ansammlung
älterer Männer in Zivil und Hitlerjungen in Uniformen.
Sie sind mit Gewehren und Panzerfäusten
ausgerüstet. Das sind doch die Männer vom „Volkssturm“
geht es durch meinen Kopf. Wollen die hier
einen Privatkrieg veranstalten? Wollen oder sollen
sie auf Befehl ihres örtlichen Parteimenschen vielleicht
die Sowjets aufhalten? Ich denke: die etwa 20
jungen und alten Männer sind innerlich zerrissen.
Einige sind sicher fanatisch und wollen unbedingt
den Befehlen des Führers folgen. Auf mich wirken
die selbst ernannten Krieger wie ein zusammengefegter
Haufen, der nur noch zum Sterben für den
Führer und für das Vaterland angetreten ist. Sie
sind sicher das allerletzte Aufgebot. Hat der obere
„Goldfasan“ sie vor seinem eigenen Abmarsch aufgeboten?
Hat er sich vielleicht gleich danach mit
seiner Familie abgesetzt? Oder war es ein Panzeralarm,
der sie hat antreten lassen? Jetzt erklärt sich
mir auch die hier herrschende trügerische Ruhe.
Unser Feldwebel wird gleich in das Rathaus gehen
und unsere Marschpapiere in der Dienststelle abstempeln
lassen. Daran anschließend wird er sich
um unsere Verpflegung für gestern und heute
kümmern. Ein ohrenbetäubender, dumpfer Knall
erschüttert plötzlich unsere friedliche Welt. Die
Schaufensterscheibe bebt und schwingt, als wolle

297
sie nachgeben oder gar zerspringen. Die Explosion
vernichtet die sonntägliche Stille und damit unser
Frühstück in Genthin. Der über Nacht auf dem
Bahnhof stehende Güterzug war sicher zur Reinigung
und Desinfizierung abgestellt worden. Nach
dem brüchigen und alten Stroh zu urteilen, waren
Menschen mit Typhus transportiert worden. Meine
Ohren sind wie taub. Mein Kopf ist dumpf. Schneller
als erwartet ist hier der Krieg ausgebrochen. Es ist
nicht nachvollziehbar, aber alle Explosionen geschehen
in diesem Kriege ohne jede Vorwarnung.
Sind die trügerischen Zeitphasen der absoluten Ruhe
vor Explosionen ein Zeichen für kommendes
Unheil? Diese Frage kann nicht eindeutig beantwortet
werden. Wir sind hier wieder einmal eiskalt
** In den Jahren nach 1991-93 habe ich mehrmals Genthin
besucht und fand den Ort in einer friedlichen Atmosphäre wieder.
Der Besuch des Cafés brachte sofort die Erinnerungen an
den 28. und 29. und 30. April 1945 zurück.
überrascht worden. Die „Krieger“ da draußen, ja, wo
sind sie? Die sind wie die Vögel fortgeflogen. Ihr
Sammelplatz ist leergefegt. Im Laufschritt verlassen
wir den Gastraum durch die Hintertür, ohne unsere
Zeche zu bezahlen. Wir springen durch den rückwärtigen
Garten und finden uns an der Eisenbahnlinie
Magdeburg-Berlin wieder. „Wir setzen uns nach
Westen ab, in Richtung Burg“, entscheidet unser
Feldwebel. Nach Parchim geht es in Richtung Norden.
Nach etwa zwei Kilometern Dauerlauf verlassen
wir die Bahnlinie und jagen, schnelllaufend,
weiter nach Norden. Es geht über einen Wassergraben,
über Wiesen und Zäune. Da liegt plötzlich,
vor uns, querab eine breite Wasserstraße. Diese

298
hält unseren Marsch auf. Auf der Deichkrone des
Elbe-Havel-Kanals angekommen, lassen wir uns
auf den Boden fallen. Und wieder zerfällt ein Teil
meines Knäckebrotes. „Und wie kommen wir nun
über den Kanal? Wir sind doch völlig umsonst
hierher gerannt“ meint der Dicke. „Sollen wir nun
auch noch an das andere Ufer schwimmen?“ folgt
noch, nachdem er sich wieder beruhigt hat. Den
ersten Schock haben wir überwunden. In westlicher
Richtung liegen Selbstfahrer-Kähne auf unserer
Kanalseite. Von dort kommen, ohne jedes Misstrauen,
Frauen von den Kähnen und bieten uns
warmes Essen an. Ihrer Sprache nach haben wir
hier Niederländer getroffen. Es ist gerade Mittagszeit.
„Da kommen wir ja zur richtigen Zeit“, meint
mein Kumpel. „Die müssen uns mit ihrem Kahn
übersetzen“ sagt der Feldwebel. „Jetzt machen wir
aber erst einmal Pause“ fügt er an. Bei mir haben
sich die Magenschmerzen wieder gemeldet. Nach
Anraten einer der Schifferfrauen versuche ich etwas
zu essen. Die Wärme, die sich mit dem Essen bis in
den Magen verbreitet, empfinde ich als wohltuend.
Das gilt ebenso für die freundlichen Worte der
Frauen. Doch ich bleibe vorsichtig. Da ist nicht nur
das Knäckebrot an den Magenschmerzen und
Krämpfen schuld. Rein äußerlich haben wir die Vernichtung
unseres Transportzuges bei Boblitz bewältigt,
und den sowjetischen Truppen sind wir nicht in
die Hände gefallen. Und die letzten zehn Tage werden
wir später, wenn es möglich sein wird, einmal
verarbeiten. Auf der südlichen Seite des Kanals sehen
wir in Richtung Genthin zwei festgemachte
Lastkähne. Vor einem steht ein Soldat unter Gewehr
auf Wache. Von Zeit zu Zeit betritt ein Mann,

299
in Offiziersuniform gesteckt, torkelnd die Szene.
Von einem wachfreien Soldaten erfahren wir, dass
die Kähne mit Marketenderwaren* vollgestopft sind.
Sie liegen seit Wochen hier. Truppenverbände sollten
die Waren vor Tagen übernehmen. Wenn die
ausbleiben, dann müssten sie die Ladungen in
Brand setzen und die Kähne sprengen. Die Niederländer
kommen nach dem Essen zu uns und bieten
uns Unterkunft und Schutz auf ihren Fahrzeugen
an. Warum sie das tun, können wir nicht erkennen.
Wieso machen sie uns so ein Angebot. Wir können
das nicht annehmen. Das mit dem Schutz kann nur
ein Missverständnis sein. Zu allem Überfluss bieten
sie uns sogar Zivilkleidung an. Sie erzählen, sie
seien mehrfach von deutschen Soldaten überprüft
worden. Weil ihre Papiere in Ordnung sind, würde
man sie in Ruhe lassen. Wir könnten, so sagen sie,
in ihrer Obhut völlig sicher sein. Wir kennen unsere
Leute besser und lehnen ihr Angebot dankend ab.
Unsere Uniformen behalten wir an. Unter keinen
Umständen werden wir sie gegen Zivilsachen tauschen.
In Zivil wäre unsere weitere Existenz gleich
Null. Aus Mangel an einer besseren Unterkunft
verbringen wir eine Nacht unter Deck, auf dem Vorschiff
einer der Kähne. Spät in der Nacht erscheint
der Feldwebel, er ist erfreut über seine Leistung. Mit
sich bringt er eine Kiste mit Bols-Likör in handelsüblichen
Flaschen. Meine drei Kameraden nehmen
sich den Likör zur Brust und so geht für sie die
Nacht vom Sonntag zum Montag, auch nur langsam,
mit dem „an Land gezogenen“ Likör, vorbei.
Der Montagmorgen bricht an. Der sich langsam auflösende
Nebel verspricht uns strahlenden Sonnenschein
für den Tag. - Verdammt noch mal! - - Wir

300
sitzen noch auf dem Südufer. Meine drei „Saufköppe“
haben sicher alles vergessen. Ich denke schon
weiter: Unsere Marschpapiere sind gestern nicht
abgestempelt worden. Und die Verpflegung haben
wir nicht erhalten. Nur mit Verzögerung verlässt der
Alkoholdunst und die Süße des Likörs ihre Köpfe.
Wir müssen sofort über den Kanal, mag da kommen,
was will. Was oder wer hindert uns überhaupt
noch? Also los! - - - Nach einer kurzen Verhandlung
und dem üblichen Palaver setzen uns die Schiffer
mit einer Schottelschaluppe über den Kanal. Ich bin
nun beruhigt. Wir haben am nördlichen Ufer wieder
festen Boden unter den Füßen. Die Gedanken sind
jetzt darauf gerichtet, wie wir nach Schollene kommen.
Der Ort liegt in nördlicher Richtung von unserem
gegenwärtigen Standort. Wir vermuten, dass
wir hier westlich an Genthin vorbei gekommen sind.
Wir werden bald auf die Straße stoßen, die uns den
Weg nach Schollene weist. Wir folgen unserem
Marschbefehl. Das Ereignis mit der gewaltigen Explosion
gestern am Sonntag haben wir unerledigt
abgelegt. Wir haben keinen Menschen getroffen,
den wir dazu hätten befragen können. Auf einem
Feldweg zwischen Äckern nähern wir uns einer
querverlaufenden Landstraße. Diese haben wir
dann einsehen können, nachdem wir an dem Kiefernwald
und an der dichten Schonung vorbei marschiert
sind. Wo geht es weiter? Unser nächstes
Ziel ist Schollene. Vor uns stehen plötzlich, wie aus
einer fremden Welt kommend, vier Frauen in geblümten
Kittelschürzen. Sie stehen mitten auf der
Straße. Was machen die hier, warum halten sie sich
ausgerechnet hier auf? Doch das interessiert uns
nicht. Obwohl wir die von Baumreihen begrenzte

301
Straße aus größerer Entfernung erkennen konnten,
haben wir keine Menschen wahrgenommen. An den
sichtbar gelben Quadraten und dem aufgenähten
blauen „P“ erkennen wir in ihnen polnische
(Zwangs)-Arbeiterinnen. „Sie werden uns sagen
können, wie wir nach Schollene kommen“ meint
unser Feldwebel. Ihre Kennzeichnung, mit dem „P“
* auf ihrer Kleidung beachten wir dabei nicht. Wir
verhalten uns ihnen gegenüber so, als wären sie
normale Spaziergänger.
Marketender: Im 16. bis 19. Jahrhundert, fahrende
Händler, die Truppen begleiteten und versorgten.
Aus -Deutsche Buch Gemeinschaft-. Lexikon 1957,
Ullsteinhaus Berlin 1960. Früher waren die Marketender
Händler bei der Feldtruppe. Bei diesen
Händlern konnten die Soldaten für Ihren Sold einkaufen.
DUDEN 2000
Die vier Frauen mit dem „P“ beachten wir bewusst
nicht weiter. ‚Sie müssen durch diesen Wald bis zur
nächsten Straße gehen’, sagt eine der Frauen in
recht gutem Deutsch. ‚Gehen Sie durch den Wald,
dann weiter auf der Straße, dann kommen Sie an
eine andere Straße mit einem Schild Schollene’ So
war die Auskunft. Na, Gott sei Dank, wir sind auf
dem richtigen Wege. Wir danken ihnen und setzen
unseren Weg fort. Wir gehen und überqueren die
Straße. Noch zwei, drei Schritte um dann in den
angrenzenden Wald zu kommen, da trifft uns völlig
unerwartet der nächste Schlag. Wie von einer Geisterhand
gesteuert, sind wir blitzartig überrumpelt.
Nun stehen wir vier wie versteinert da. Der Schock
sitzt uns nicht nur im Nacken. Ohne jede Vorwarnung,
sind zwei bis an die Zähne bewaffnete, getarnte
deutsche Soldaten aus dem nahe Straßen-

302
graben aufgesprungen. Sie nehmen uns fest. Was,
ein übler Scherz? - - Nein. Ich fühle blitzschnell, die
nehmen ihren Auftrag sehr ernst. - - Geschockt, mit
Flimmern vor den Augen, erkenne ich plötzlich nur
meine Lage. Die zwei bewaffneten Feldgrauen
verbieten uns das Sprechen und bringen uns ganz
schnell ans Laufen. Im Schrecken suche ich innerlich
nach Zeugen. Da sind doch die polnischen
Frauen. Plötzlich werde ich von einer hirnverbrannten
Verwirrung verfolgt. Ich suche den rettenden
Strohhalm. - - - Ich will nicht glauben, dass die polnischen
Frauen plötzlich keine Zeugen für uns sein
könnten. Gott sei Dank, die sind über alle Berge.
Hätte das nicht eine weitere Eskalation unserer Situation
geben können? - - Junge polnische Frauen
als Zeugen für deutsche Soldaten? - - - Etwas
Dümmeres konnte mir nicht einfallen. Und eine eindeutige
Verbindung zwischen uns und den polnischen
Frauen wäre doch schnell gefunden. Unsere
eigenen Soldaten hätten uns, ohne je zur Rechenschaft
gezogen zu werden, einfach umlegen können.
Was haben wir jetzt zu erwarten? Die Soldaten
wissen genau, wo wir herkommen. Sie haben uns
schon auf dem Feldweg, spätestens an der Schonung,
erkennen müssen. Wir sind das gefundene
Fressen für die beiden. Sie haben auch unser Gespräch
mit den Frauen verfolgen können. Wir waren
auf dem Weg nach Schollene. Eine Fluchtabsicht in
Richtung Westen war aus meiner Sicht doch nicht
zu erkennen. Wir wollten uns nicht absetzen, keine
Fahnenflucht begehen. Wir wollten nicht abhauen.
Auch nicht in Richtung Ferchland*. Der Ort Ferchland
war uns bis zu dem Zeitpunkt unserer Festnahme
nicht bekannt. Wir kamen zu Fuß aus der

303
Niederlausitz, haben keinerlei Kontakte zu anderen
Soldaten in diesem Gebiet um Genthin gehabt. Die
Posten müssen uns gegenüber den Ort Ferchland
genannt haben. Sie wollten sicher herausfinden, ob
wir dahin marschieren wollten. Schweigend laufen
wir, von aufgepflanzten Seitengewehren begleitet,
in Richtung Genthin. Wirre Gedanken, Ungereimtheiten,
ja Widersprüchliches, ein ganzes Sortiment
„tief greifender Nervosität“ durchzuckt mein Gehirn.
Dann folgt ein Schritt in die innere Beruhigung. „Es
wird sich alles aufklären lassen“, denke ich. „Es wird
sich doch nachweisen lassen, dass wir keine Deserteure
sind“. Woran das erkennbar sein soll, das
weiß ich nicht. Schon kommen wieder Zweifel auf.
Ich versuche Ordnung in meine Gefühle zu bringen.
Was spricht für uns? ‚Natürlich, es müssen unsere
Marschpapiere nur vervollständigt werden’. - - Die
von unserem Feldwebel mündlich vorzutragenden
Angaben über unseren Marsch bis Genthin kann
man überprüfen. Die letzten Stempel müssen nur
nachgeholt werden. Füge ich als Strohhalm an.
Damit beruhige ich mich wieder. Aber wie lange?
Und auf die uns noch zustehende Verpflegung können
wir notfalls verzichten. Nach weiteren Gedankensprüngen
halte ich unsere Festnahme innerlich,
ohne mich mit meinen anderen Kameraden verständigen
zu dürfen, für Unsinn. Mit dem Gedanken
„Es wird sich schon alles aufklären“ beruhige ich
mich zum wiederholten Male. Ob wir vier uns, durch
das Sprechverbot voneinander getrennt, auf unserem
Weg nach Genthin wirklich beruhigen, kann ich
nicht mehr sagen. In immer kürzeren Abständen
erscheinen wieder und wieder die Bilder unserer
plötzlichen Festnahme vor meinen Augen. Ohne

304
Kontakt miteinander gewinnen wir hoffentlich, wenn
auch jeder nur für sich, langsam wieder an Oberwasser.
Wie lange wir auf der Straße nach Genthin
marschieren, erinnere ich nicht. Wir marschieren
ohne jede Witterung, einfach stumpfsinnig
nebeneinander im Gleichschritt dahin. Treiben die
beiden bewaffneten Posten nur ein Spiel mit uns?
Oder werden sie uns erschießen? Die werden uns
nicht erschießen! Doch Möglichkeiten zu einer Bestrafung
werden die schon finden. Die wachsende
Angst lässt kein Denken zu. Von uns zeigt niemand
eine Reaktion mehr. Wir sehen uns nicht an. Ich
spüre sie physisch, die aufgepflanzten Seitengewehre.
Die Straße, auf der die Soldaten uns festgenommen
haben führt in westliche Richtung nach
Ferchland. Vom Punkt des Überfalls sind es etwa
10 Kilometer bis Ferchland. Wo bringen die uns
hin? Was wird jetzt kommen? Wir sind vogelfrei. Wir
Vier können die Situation, in der wir uns befinden,
nicht begreifen. Mit uns marschiert nur Erbarmungslosigkeit,
Grausamkeit, Barbarei und Tyrannei. Wir
Vier erkennen aber schnell, dass wir in Kürze hilflos
einer absoluten Macht gegenüber stehen werden.
Wie gefährlich die Situation für uns Festgenommene
ist, will ich erklären: Wir vier Männer kommen
von sowjetischen Panzern am 19. April 1945 beschossen
und von der Ostfront in Deutschland verjagt
bei Lübbenau/Niederlausitz an diesen Ort. Am
20. April 1945 erhalten wir von einer Meldestelle
des Militärs den Marschbefehl, uns sofort und ohne
Verzögerung auf den Marsch nach Parchim in
Mecklenburg zu begeben. Jeden Nachmittag haben
wir uns bei einer Meldestelle des Militärs zu melden.
Unser Feldwebel, „Ausbilder“ in unserer Kompanie,

305
trägt die Verantwortung für uns vier. Er geht jeweils
allein in die Meldestelle und kommt anschließend
mit dem abgestempelten Marschbefehl und die
Marschverpflegung für den Tag zu uns zurück.
Dann marschieren wir weiter und rasteten am
Abend irgendwo im Gelände. Entweder unter Bäumen,
am Waldrand oder in einer Scheune. Wir bewegten
uns nicht auf Landstraßen, sondern abgesetzt
annähernd parallel dazu. Durch Dörfer ziehen
wir nur in der Hoffnung dort Trinkwasser aus Wasserhähnen
auf der Rückseite der Häuser zu finden.
Doch sind in der Regel die Wasserhähne abgesperrt.
Die Menschen in den Dörfern haben ohnehin
Angst vor einer Horde unbewaffneter Soldaten, die
verdreckt, ungeordnet an ihren Häusern einfach
vorbei ziehen. Wie es scheint haben die Menschen
auch davon gehört, dass Soldaten Häuser plündern.
Am 28.April hatten wir dann Genthin erreicht. Am
29.April werden wir von einer gewaltigen Explosion
in Genthin, zur Stadt hinaus gejagt. Was an dem
Tage in Genthin geschehen ist, davon haben wir
keine Ahnung. Da wir kein deutsches Militär antreffen,
nehmen wir an, dass wir nun irgendwo im Niemandsland
von deutschen Truppen abgeschnitten
sind. Wir haben uns keine Gedanken gemacht,
denn wir haben den Marschbefehl jeden Tag bis auf
den 29. und 30. April abstempeln lassen können.
Einen Nachweis, dass wir uns korrekt verhalten haben,
ist doch durch das Geschehen in Genthin bei
unserer nächsten Meldestelle nachzutragen und zu
bestätigen. Am 30.April haben wir den Elbe-Havel-
Kanal mit Hilfe der Niederländer überquert. Auf unserem
Marsch erreichten wir die Straße mit den vier
polnischen Frauen. Die Überrumpelung der zwei

306
bewaffneten Soldaten auf uns war gelungen. Zwei
Entscheidungen waren bei unserer Festnahme
möglich. Als erste Entscheidung: Der Vorposten*
der deutschen Einheit, hätten uns sofort auf der
Stelle, ohne Festnahme erschießen können.
Die zweite Entscheidung: sie nehmen uns fest und
bringen uns zurück zu ihrer Einheit. In unserem Fall
war es jedoch so: Wir marschieren noch vor und an
den Vorposten vorbei. Wir vier Mann sind unbewaffnet.
Aus Sicht des Vorpostens musste es nahe
liegend sein, dass wir uns absetzen wollen. Denn
warum laufen wir ausgerechnet nur wenige Meter
an ihnen vorbei? Wir haben keinen Verdacht gehabt,
dass man uns auf unserem Wege nach Parchim
noch einmal aufhalten wird. Auf der anderen
Seite wären wir nicht so dreist gewesen und hätten
die Posten nur provozieren wollen. Ich folgere aus
der Aktion: Wenn unser Feldwebel Frontdiensterfahrung
gehabt hätte, wäre es wohl zu der ersten
Entscheidung der Vorposten gekommen. Auch,
wenn wir im Recht sind, müssen wir uns der militärischen
Willkür beugen. Da. - - Wir werden erwartet.
Aus etwa 50 m Entfernung sehen wir vor uns auf
der Straße einen dekorierten Offizier stehen. Wohl
ein Major, ohne rechten Arm, körperlich stark untersetzt.
Mit seiner gedrungenen Gestalt steht er breitbeinig
und stramm da. Er brüllt und schäumt wo er
uns sieht vor Wut. Wir sind ihm ausgeliefert. Der
Sonnenschein bündelt seine Strahlen auf uns, wie
ein Scheinwerfer, der diese Szene mit seinem grellen
Licht in die Öffentlichkeit reißt. Doch es sind
keine Zuschauer da. Die arrogante, militärisch laut
schnarrende, sich dabei überschlagende und schrille
Stimme brüllt: ‚Traben - sie - an!’ Wir traben an

307
(Laufschritt) und nehmen vor dem Major der Wehrmacht,
die militärisch stramme Haltung ein. Unser
Feldwebel, sofort wieder zuversichtlich, wieder ganz
in seinem Element, beginnt mit der Meldung. Das
zweite Wort hat er noch nicht über seine Lippen
gebracht, da liegt er schon ohne Kopfbedeckung,
von einem beispiellos harten Fausthieb getroffen,
mit blutendem Gesicht nach vorn gestürzt, flach auf
der Straße. Wir drei zucken wie Schafe verkrampft
zusammen. Wir stehen wie vor der Abschlachtung
da. Unser Feldwebel, geschockt, steht auf und
nimmt wieder Haltung an. Das mit Blut verschmierte
Gesicht hat er mit einer Hand abgewischt. Der Rest
trocknet allein. Das blutleere Gesicht wird von den
Spuren des antrocknenden Blutes abgedeckt. Die
Kanonade der Raserei geht weiter. Nun gegen seine
eigenen Soldaten gerichtet, folgt ein verstärkter
Wutausbruch: „Sie hätten diese üblen, feigen
Schweine gleich umlegen sollen. --- Gar nicht erst
festnehmen. --- Jetzt haben wir hier den Ärger damit!“
hämmert der Offizier. Mit hochrotem Kopf zeigt
er sich tobend seinen Soldaten. Wir erleben ihn wie
einen subalternen Diktator, der außer sich ist, der
nur noch vom „Durchhaltefanatismus“ getrieben
wird. Der Vorposten hat die Aufgabe, dass vor einer
Einheit liegende Gelände zu beobachten. Der Vorposten
ist mit unterschiedlichen Vollmachten ausgestattet.
Nach meinem Empfinden hat der Offizier
auf diesem Posten Angst vor dem, was schon bald
auf ihn zukommen wird. Seine Angst macht ihn gefährlich.
Der Major will sich gar nicht mehr beruhigen.
Von diesem Offizier haben wir nichts zu erwarten.
Mit dem Schlag in das Gesicht unseres Feldwebels
ist der seelische Tiefpunkt in uns erreicht. Er

308
brüllt und schreit. „Ab in den Wald!“. Nun brüllt er
noch hinter uns her: „Sie sind in meinen Augen nur
feige Schweine, sie sind in meinen Augen üble
Fahnenflüchtige, Deserteure“. Der Major hat sich
selbst zum „Herrgott“ gemacht.
Er ist felsenfest davon überzeugt: dass wir abhauen
wollten. Bei unserem Marsch durch das Niemandsland
hätten wir nur auf eine günstige Gelegenheit
gewartet. Er unterstellt uns sogar, dass wir unsere
Uniform gegen Zivilsachen getauscht hätten, wenn
uns nicht der Doppel-Posten aufgegriffen hätte. Wir
wollten nach seiner festen Überzeugung nicht mehr
bis zum Endsieg kämpfen. Wir wollten uns vom
Krieg absetzen. Mit weiteren Anwürfen macht er
sich Mut. Nun spricht er sich selbst an: „Die glauben
nicht mehr an den Endsieg. denen werde ich es
jetzt zeigen. Ich werde sie der einzigen Strafe zuführen,
die sie verstehen. Diese feigen Verräter
brechen mit ihrem Eid die Verpflichtung zur Treue
zu unserem Führer. Sie begehen damit den
schlimmsten Verrat an ihren im Kampf gefallenen
Kameraden. An all den Opfern, die in diesem Kriege
ihr Leben für ihren geliebten Führer und für das Vaterland
tapfer gegeben haben. Die Kampfmoral
meiner Truppe muss bis zum Endsieg voll erhalten
bleiben“. Mit seinem Verhalten uns gegenüber, zeigt
der Major seine angeschlagene Macht: Wir vier, und
die noch später festgenommenen Männer sind seiner
Willkür ausgeliefert. Der Major will uns vernichten.
Wir halten die Schnauze. Einen Aufschrei gegen
die Festnahme? Nein! Der Offizier könnte jetzt
seine Pistole ziehen. Er könnte uns mit gezielten
Schüssen niederstrecken. Einfach so. Einfach töten.
Den Rest müssten dann seine Leute machen. Ich

309
komme noch einmal auf die vier Polinnen zurück*:
Haben vielleicht die Vorposten-Soldaten die Frauen
aufgefordert an der Stelle, wo wir auf sie treffen,
stehen zu bleiben um ihrerseits unser Gespräch
besser belauschen zu können? Abwarten! Innerlich
tief abtauchen. Wohin? - - - Zeigt seine Truppe vielleicht
auch schon Auflösungserscheinungen.*Uns
vernichten, bringt bestimmt eine Straffung seiner
Truppe und mehr Ordnung in seinen Laden. Seine
Einheit, hat den im Zick - Zack verlaufenden Schützengraben,
der etwa 250 m vor dem Punkt, an dem
uns der Major festhält gegen die Amerikaner besetzt.
Wir sind dort auf unserem Marsch vorbeigekommen.
Bis auf die Hundemarke haben sie uns
vier unsere persönlichen Sachen und die Papiere
abgenommen. Die beiden Vorposten-Soldaten sind
nicht mehr anwesend. Vermutlich haben sie inzwischen
wieder ihre Position eingenommen. Unter
den Augen der für uns neuen Wachposten, die uns
mit aufgepflanztem Seitengewehr bewachen, sollen
wir nun etwa zwei Meter lange und etwa 60 cm breite
Gruben ausheben. Urplötzlich stehen vor meinen
Augen die Bilder der unregelmäßig angeordneten
Hügel, die ich in einem der Kiefernwälder gesehen
habe. Dort hat man Insassen aus Konzentrationslagern,
auf ihrem Wege ins Ungewisse, umgelegt. Die
dort ermordeten Menschen haben vor ihrem eigenen
Tod die gleiche Angst empfunden, wie es die
Angst ist, die sich in unseren Herzen entwickelt. Die
Angst lähmt uns. Wie lange wird es dauern, bis uns
die Angst getötet hat. Werden wir hier unser Ende
finden? Wir merken und sehen es, wir sind nicht
allein aufgegriffen worden. Vielleicht wird mit jeder
weiteren Festnahme unsere Überlebenschance

310
größer. Ich denke darüber nach, was es mit der
Anwesenheit der vier Polenfrauen auf sich haben
kann. Hat uns vielleicht ihre Gegenwart vor dem
Erschießen bei der Festnahme bewahrt?
Ich verstehe nicht, warum die Polinnen sofort nach
unserer Festnahme verschwunden sind.
Ich vermute: der Major hat an diesem Tage innerlich
eine so starke krankhafte Furcht gehabt, dass er vor
seinen Vorgesetzten, wegen der ihm übertragenen
Aufgabe, nicht mehr bestehen könnte. Das alles
wurde ihm zu viel. Was wird aus ihm werden? Kann
er noch einmal zurück in seine militärische Vergangenheit?
Nicht nur seine Angst, nun wird auch ihn
der Krieg fressen.
Mit uns vier Mann sind weitere zehn bis zwölf Soldaten
in Uniform und einige, die ihre Kleidung gewechselt
haben, in dem Waldstück gelandet. Mit
dem Feldspaten gehen wir, immer im Wechsel, an
die Arbeit. Wir müssen Zeit schinden. Die unter dem
Gras flach liegenden Kiefernwurzeln lassen sich
nicht mit Feldspaten durchtrennen. Unsere Erdarbeit
wird verzögert. Wir müssen versuchen, die Arbeiten
noch weiter zu verzögern. Die Posten bleiben
ruhig. Sie halten sich, etwa 10 Schritt von uns entfernt,
schweigend auf. Welche Gedanken sie bei
dieser Sonderaktion haben, kann ich nicht wahrnehmen.
Ihnen scheint auch dieses hier scheißegal
zu sein. Sie sind abgestumpft. Auf der Straße hält
gerade ein rumpelnder LKW mit Anhänger. Ohne
Zeichen einer Reaktion gesellt sich der Fahrer zu
uns und ist jetzt ein Mitgefangener. Von der Festnahme
verdattert, empört, meldet er sich sogleich
lauthals. ‚Ich habe leere Benzinfässer geladen und

311
bin auf dem Wege nach Jerichow, einem Ort an der
Elbe. Dort soll ich von einem Tankschiff Treibstoff
für eine Panzerabteilung abholen’. Kein Posten hindert
den aufgeregten Mann zu sprechen, seinen
Widerstand gegen die Willkür zu artikulieren. Uns
bleibt weiter das Sprechen verboten. Mich unterdrückt
die Anspannung. Mich beherrscht der Gedanke,
hier im Waldstück einfach umgelegt zu werden.
Alles um mich herum gräbt sich in eine unsichtbare
Wolke ein. Meine Ohren nehmen Wortfetzen
und Geräusche auf, die von den eigenen Nerven
produziert werden. Vor den Augen vorüberziehende
Bilder erkenne ich farblos. Was in mir abgestorben
ist, windet sich schmerzlos aus meinem
Körper. Ich bin nicht aufnahmefähig. Ich stiere Löcher
in die Luft, ich träume. Und da:
Ein ankommendes Motorrad höre ich nicht. Ich sehe
einen Soldaten, der von seinem Motorrad abspringt.
Er trägt einen übergroßen Kradmantel. Eine große
Pistole steckt in einer offenen Pistolentasche. Ein
Stahlhelm sitzt auf seinem Kopf. Der Soldat steht im
nächsten Augenblick auf der Straße vor einem Offizier.
Ich höre keine Meldung, ich nehme sonst
nichts wahr.
Mit einem Klick kehre ich zurück und erkenne den
Kradfahrer, der auf der Straße von seinem Motorrad
mit geschlossenem Mantel abgestiegen ist. Er meldet
sich und überreicht dem Major einen geschlossenen
Umschlag. Es ist der Einarmige, der die Meldung
entgegen nimmt. Der Umschlag geht an den
Kradfahrer zurück, der ihn öffnet. Ich nehme weiter
nichts von dem, was um mich herum geschieht zur
Kenntnis. Es ist sicher ein Melder, der hier auf der

312
Bildfläche erscheint. Wo kommt der her? Wird er
Befehle für den Major haben? Geht es um uns?
Sein Eintreffen bringt einen unmittelbaren Wandel
des bisherigen Geschehens. Nun wird der Fahrer
des LKWs zu seinem Fahrzeug gerufen. Innerhalb
eines Augenblickes sehen die Aufgegriffenen, wenn
auch zögerlich, wieder auf. Ich sehe jetzt mit ruckartigen
Bildsprüngen, dass der Anhänger abgekoppelt
wird. Das Fahrzeug steht plötzlich in Fahrtrichtung
Genthin. Leere Benzinfässer poltern auf das Straßenpflaster.
Soldaten rollen sie an den Straßenrand.
Vorsichtig setzen wir vier uns nun auch in
Bewegung. Dann springen wir, als sei nichts passiert
wie gejagte Hasen aus dem Wald heraus. Wir
tun so, als sei schon alles vorbei. Nur fort von hier!
Gegenseitig helfen wir uns auf die Ladefläche. Da, -
- die Wachposten, mit aufgepflanztem Seitengewehr
sind wieder gegenwärtig und steigen zu uns
Festgesetzten auf das Fahrzeug. Sprechverbot
während der Fahrt. Wohin bringen sie uns? Schaukelnd
geht unsere Fahrt auf dem LKW vorwärts. Die
glänzenden Seitengewehre bewachen uns weiter.
Alle Aktionen laufen völlig mechanisch ab. Einen
Funken Hoffnung trägt jeder, wenn auch versteckt,
auf dem LKW in sich. Unsere Fahrt endet vor dem
Rathaus in Genthin. Am letzten Sonntagvormittag,
das war doch erst gestern, waren wir in dem Café,
das dem Rathaus schräg gegenüberliegt. Von dem
Café nehme ich keine Notiz. Nur an die Volkssturmmänner
und Hitlerjungen, die an der Ecke
standen, erinnere ich mich. Das alles scheint aber
schon so lange her zu sein. Wir verlassen das
Fahrzeug und werden in das aus roten Ziegelsteinen
erbaute Gebäude geführt. Über die breite Trep-

313
pe geht es zum Hochparterre und anschließend auf
der Treppe zur ersten Etage. Wir warten. Die Posten
erinnern alle Wartenden daran, dass wir
Sprechverbot haben.
Obwohl ich von unseren Bewachern nicht berührt
werde, spüre ich physisch die aufgepflanzten Seitengewehre.
Wann hat dieser Unsinn hier ein Ende?
Wenigstens sind wir vier Mann nicht voneinander
getrennt worden. Einer der Mitgefangenen, er
ist in Zivil und steht fast auf Tuchfühlung zwischen
uns, bringt uns durch sein lautes Sprechen in eine
unangenehme Lage. Das Schweigen wird von der
lauten Stimme dieses verstörten Kameraden in Zivil
unterbrochen. Die Posten bleiben ruhig. Er erzählt
uns lauthals seine ganze Militärgeschichte. Vielleicht
war er auf der Flucht. Bei seiner Festnahme,
die ihn sicher überrascht hat, wird er wohl auf die
ihm gestellten Fragen falsch geantwortet haben.
Nun bietet er meinem Kameraden und mir seine
Taschenuhr an. Er möchte, dass seine Uhr als eine
Erinnerung an ihn und an diese Stunde sein soll. Er
erklärt uns beiden, dass er nicht daran glaube, hier
heil heraus zu kommen. Die Posten bleiben ruhig.
Sie scheinen schon Erfahrungen mit Kameraden,
die im Kriege aus den verschiedensten Gründen
geistig verwirrt waren. Auch der Mann, der zwischen
uns steht ist in diesen Momenten nicht mehr
ansprechbar. Er sagt uns sinngemäß, dass er die
Tatsache, Zivilist zu sein, nicht beweisen kann.
Deshalb will er seine Taschenuhr, die ihn durch den
gesamten Krieg, bis an diesen Ort begleitet habe,
verschenken. Niemand von uns will die Taschenuhr
weder anfassen noch haben. Ich halte fest: Wir vier
haben dem verzweifelten Mann in seiner seelischen

314
Not, nur mit geschlossenen Ohren zugehört. Keiner
von uns hat ihm geantwortet. Wir haben uns längst
abgewandt. Aus eigener Angst ums eigene Leben,
die sich bei uns binnen Sekunden aufgebaut hat,
sind wir zu nichts mehr fähig. Mein Hals ist zugeschnürt.
Mein Mund ist verschlossen. Ich kann diesem
Menschen keinen Beistand leisten. Seinen Hilfeschrei
habe ich gehört. Doch ich habe nichts getan
um ihm zu helfen. Mein und damit unser
Schicksal liegt hier auf der Treppe noch völlig im
Dunkeln. Geleitet durch den eigenen Instinkt, selbst
überleben zu wollen, habe ich nicht anders reagiert.
Wir wissen doch selbst nicht, ob wir hier herauskommen
werden. Der weitere Aufstieg auf der
Treppe vollzieht sich sehr zögerlich.
Einige der aufgegriffenen Männer sind durch die
hohe Doppeltür gegangen. Wir haben keinen von
ihnen wieder gesehen. Ich drehe mich zur Seite.
Mein Blick geht frei in den Innenhof des Rathauses.
Ich sehe viele amerikanische Soldaten, die in unserer
Gefangenschaft sind. Teilweise tragen sie noch
ihre Stahlhelme. Zum ersten Mal sehe ich amerikanische
Soldaten in ihren Khakiuniformen. Jetzt
kommen wir Vier an die Reihe. Wir betreten einen
hohen Raum. Unser Feldwebel macht Meldung und
überreicht dem Stadtkommandanten oder seinem
Beauftragten, einem älteren Offizier, unsere
Marschpapiere. Bei der Festnahme haben die Soldaten
uns nichts abgenommen. Der Major, der uns
festgesetzt hat, hat nicht nach unseren Papieren
gefragt. Der wollte bestimmt keine Papiere von uns
sehen, denn dann hätte er uns nicht in den Wald
schicken dürfen. Auf einem ausladenden Kartentisch
liegen Generalstabskarten und -Stabspapiere.

315
Unsere Marschpapiere werden geprüft. Scheinbar
endlose Augenblicke vergehen. Weiter wartend,
fühle ich eine Entkrampfung. Spuren von innerer
Körperwärme kommen zurück .Meine Hoffnung - -
die ersehnte Wendung unserer Lage in die Freiheit
bringt uns langsam zurück ins Leben. Der Schmerz
der Willkür, die Aussichtslosigkeit in der Realität, die
gewaltige Nervenanspannung fällt wie abgeschlagen
von uns ab. Und dieses geschieht genau in
dem Augenblick, wo der Offizier eine Sekretärin
beauftragt, unsere Marschpapiere zu ergänzen und
sie anschließend dem Feldwebel auszuhändigen.
Abgestempelte Marschpapiere mit Datumsangabe
werden ausgehändigt. Gemeinsam, wie auf ein
Kommando, reißen wir die Hacken zusammen, machen
eine Kehrtwendung und treten ab. Ohne einen
Blick zurück sind wir auf der Straße. Die militärische
Willkür, die Brutalität haben wir in übelster Form zu
spüren bekommen. Ein reiner Zufall, oder das Unberechenbare,
das in der Macht der Mächtigen liegt,
lässt Menschen zu Mördern und zu Opfern werden.
Während der Bearbeitung dieses Vorganges kommen
mir meine Gedanken. Was sind die Gründe,
dass uns der Major vernichten wollte?
Ich stelle mir vor: Der Major ist an dieser Stelle hinter
dem Schützengraben seiner Einheit unsicher
geworden. Vor seiner Einheit war bis zum Elbstrom
Niemandsland. Und da laufen deutsche Soldaten
zwischen den Amerikanern und seiner Stellung von
Süden nach Norden vorbei. Das kann doch nicht in
Ordnung sein. Seine Vorposten haben den Auftrag,
deutsche Soldaten, die zwischen den Fronten ’spazieren
gehen’, die bewaffnet oder unbewaffnet sind,

316
die sich auf irgendeine Weise vom Kriegsdienst absetzen,
das heißt, die desertieren, festzunehmen.
Die Aufgegriffenen sind bei ihm abzuliefern. Dieses
scheint mir bis hier eine plausible Erklärung des
Vorganges zu sein. Meine Vermutung ist: Der Major,
dem wir zugeführt werden ist gar kein echter
Frontoffizier. Auf diesem Posten hat er die Grenze
seiner Fähigkeiten überschritten. Militärisch aus
Mangel an Qualifikation, unfähig, den ihm übertragenen
Auftrag zu erfüllen.
Als echter Frontoffizier hätte er die vor seiner Stellung,
vor seinem Schützengraben, aufgegriffenen
Wehrmachtsangehörigen sicher nicht erschießen
lassen. Er hätte sie festgesetzt und sie an seine
Vorgesetzte Abteilung zur Überprüfung der Person,
der Papiere weiter geleitet. Seine angeblichen Befehle
an die Vorposten, die aufgegriffenen Soldaten,
die sich unerlaubt im Niemandsland befinden gleich
an Ort und Stelle zu erschießen, haben die Männer
nicht ausgeführt. Ich denke: Diesen Befehl hat der
Major nie eindeutig gegeben. Vielleicht haben die
Soldaten ihren Major nicht akzeptiert, weil er die
Einheit erst übernommen hat. War es vielleicht nur
eine Kampfgruppe zur Sicherung Genthins? Gedanken
ohne Ende durchziehen mein Hirn. Mit gültigen
Marschpapieren, geht unser Marsch nach
Schollene sofort aber ohne Marschverpflegung weiter.
Die Augen des um Hilfe flehenden Soldaten in
Zivil habe ich noch lange vor meinen Augen. Ich
kann sie nicht vergessen. wird es so friedlich wie in
diesem Moment weitergehen, eine Stunde oder
zwei Tage? Jeder Augenblick birgt neue lebensbedrohende
Von den wartenden Soldaten und Zivili-

317
sten haben wir uns nun aber abgesetzt und somit
diese Begegnung schnell verdrängt. Auch wenn es
nicht glaubhaft sein mag, über unser Erlebnis,
westlich von Genthin haben wir nicht mehr gesprochen.
Zufrieden, diesem Nervenkrieg entkommen
zu sein, ziehen wir weiter. Aber wir sind nicht wirklich
frei. Wir müssen noch den Krieg überstehen.
Wie lange Gefahren. Die amerikanischen Soldaten,
die ich im Innenhof des Rathauses gesehen habe,
waren bei ihrem Stoßangriff am Sonntag bei Genthin
in die Gefangenschaft geraten. In meinen Gedanken
gehe ich noch einmal zurück zu den zwei
Soldaten, die uns aufgegriffen und festgenommen
haben. Ihnen sollen wir dankbar sein, dass sie uns
nicht bei der Festnahme umgelegt haben. Jetzt, da
wir weiter marschieren, stelle ich fest, wir haben
verdammt viel Glück gehabt. Unterwegs nimmt uns
Vier ein LKW mit. Bis in die Nähe von Schollene
können wir auf der Ladefläche mitfahren. Den Rest
des Weges bis Havelberg marschieren wir wieder.
Am Spätnachmittag überschreiten wir die Havelbrücke
in Havelberg. Auf einem Platz neben der
Kirche warten wir auf die Rückkehr unseres Feldwebels.
Er meldet sich bei der Stadtkommandantur
und lässt dort unsere Marschpapiere abstempeln.
Wir erwarten ihn mit der Marschverpflegung zurück.
Der Schock von Genthin steckt uns noch gewaltig in
den Knochen. Wir warten geduldig. Wir müssen
wohl noch zwei Tage bis Parchim marschieren. Ob
es dort eine Ruhepause geben wird? Kaum zu vermuten.
Es war eine verdammte Schinderei, das
Laufen vom Spätnachmittag des 19. April bis heute,
dem 1. Mai 1945. Uns hat das restlos gelangt. Heute
lässt uns der Feldwebel aber länger als gewohnt

318
warten. - - Na, endlich, da erscheint er auf der Bildfläche.
Ohne Umschweife berichtet er: „Kameraden,
hier ist unsere Reise zu Ende Der Stadtkommandant
hat mir gesagt: Ich kann Sie mit ihren Leuten
zwar nicht festhalten, weil Sie zur Truppe von Hermann
Göring gehören. Aber, sie werden Parchim
mit Sicherheit nicht mehr erreichen. Wir nehmen an,
oder haben bereits Meldungen, dass die sowjetischen
Panzer in der kommenden Nacht oder am
frühen Morgen des 2. Mai 1945, irgendwo nördlich
von Wittenberge bis zur Elbe vorstoßen werden. Für
Sie und ihre Männer wird es das Beste sein, wenn
Sie sich unserer, heute aufzustellende Kampfgruppe
anschließen“. Zu unserem Ziel Parchim kommen
wir nicht mehr. „Und uns sagt doch keiner was,
warum wir wie die Idioten hierher gerannt sind“, hält
der Dicke fest. So sprechen wir Vier über unsere
neue Lage. Wir erhalten Waffen und Munition und
werden uns südlich, etwa zwei bis drei Kilometer
von Havelberg entfernt, in dem jungen Gemischtwald
niederlassen. Nachdem uns die Sowjets am
19. April 1945 unseren Transportzug mit ihren T34
Panzern vernichtet haben, da war unsere Reise
nach Senftenberg ins Wasser gefallen. Da gab es
unser wichtiges Ziel, Senftenberg nicht mehr. Morgen,
am 2. Mai 1945, da werden uns die Sowjets
nicht mehr nach Parchim lassen, da sind uns dann
wieder diese verdammten T34 im Wege. Wir stellen
gemeinsam fest: Wir werden kein Ziel mehr erreichen.
Am Abend des 1.Mai 1945 haben wir es noch
nicht erkennen können, aber wir sind an unserem
Ziel angekommen. Die Sowjets treiben uns unaufhaltbar
weiter in die Enge. Mit Feldspaten und Dreieckzeltplane
ausgestattet, erleben wir die Aufstel-

319
lung der Kampfgruppe. Bei der Verteilung der Waffen
entsteht bei den aus verschiedenen Gruppen
stammenden Soldaten ein Durcheinander. Wir sind
uns vollkommen fremd. Bis zum ‚Endsieg’ können
wir auch nicht mehr Kameraden werden. Trotz innerer
Meckerei werden wir die Waffen, alles Beutematerial,
nicht mehr los. Wir müssen sie annehmen
und durch die Gegend schleppen. Damit nicht genug.
Um Gruppenbildungen zu vermeiden, werden
wir Vier auch noch voneinander getrennt. Diese
Tatsache ist für mich sehr bitter, denn nun bin ich
allein. Mit fremden Soldaten sprechen, die um
Grunde nur noch abhauen wollen, das werde ich
nicht. Der Feldwebel bekommt ein Kommando. Der
Obergefreite verschwindet irgendwo zwischen den
älteren Soldaten. Selbst wir beiden jungen Panzergrenadiere
werden getrennt. Was die mit uns machen,
das ist alles Schikane in Reinkultur. „Gruppenbildungen
innerhalb der Kampfgruppe, die den
militärisch operativen Forderungen entgegenstehen,
werden nicht geduldet“. Richtig durchmischen und
dann wieder neu aufbauen. So wird es gemacht.
Auf der unbefestigten Straße, die als „Königsallee“
in Havelberg bekannt ist, ziehen wir nach Süden.
Unter amerikanischer Aufsicht, die liegen auf der
Westseite der Elbe, schlagen wir im Wald unser
Nachtlager auf der Ostseite der Elbe auf. Das anschwellende
harte Dröhnen von Panzermotoren, die
Kettengeräusche, nehmen unsere ganze Aufmerksamkeit
in Anspruch. Mit ihrer Höchstgeschwindigkeit
rasseln mehrere Panzerkampfwagen vom Typ
VI Ausf. Tiger an uns vorbei. Die Rohre* haben sie
auf sechs gedreht. Die massiven Stahlkisten wirbeln
und ziehen eine gewaltige Staubwolke hinter sich

320
her. Sie verschwinden so schnell, wie sie gekommen
sind. Ihr Ziel ist sicher Havelberg. Wohin?
Werden sie ihre Fahrzeuge irgendwo am Rand *Bei
normaler Fahrt eines Panzers wird die Kanone mit
Turm nach hinten gedreht und auf einem Stahlgerüst
abgestützt und festgeschraubt. Das Geschütz
in diesem Panzer, eine AchtAcht, hat ein hohes Eigengewicht.
Der auf sechs gedrehte Turm wird so
auf dem Marsch geschont. Hier, auf der Ostseite
der Elbe, sollen die Amerikaner nicht provoziert
werden. Dieser Typ Panzer hat 5 Mann Besatzung,
und 56 t Kampfgewicht. stehen lassen müssen?
Werden sie noch kämpfen? Wie werden wir die
Nacht verbringen. Die Wärme der Sonne nimmt
langsam ab. Ich sitze jetzt auf dem Waldboden und
verzehre meine kärgliche Verpflegung. Die Nacht
kommt, und um mich herum macht alles einen unerwartet
friedlichen Eindruck. Am 2. Mai 1945, gegen
vier Uhr in der Frühe, wird „Stellungswechsel“
befohlen. Die Sonne bemüht sich mit Erfolg. Sie
weckt uns mit ihren wärmenden Strahlen. In Schützenreihe
marschieren wir nach Havelberg zurück.
Über eine Einfahrt kommen wir auf einen gepflasterten
Hof. Zur Straße steht ein Wohngebäude, der
Hof ist von Stallungen eingefasst. Bis zum nächsten
Stellungswechsel bleibt die Kampfgruppe hier. Unsere
Beutewaffen lagern jetzt in einer Ecke des Hofes.
Wir vergessen sie. Mit einem anderen Soldaten
bin ich zur Wache an unserer Einfahrt eingeteilt.
Militär-Fahrzeuge verschiedener Größen fahren in
Richtung Westen. Die Feldgendarmerie regelt den
Straßenverkehr. Gegenwärtig ziehen 15 cm Langrohre,
ohne Lafetten, an uns vorbei. Es herrscht
durch den anwachsenden Verkehr eine betriebsbe-

321
dingte Unruhe auf der Straße. Sind das vielleicht
schon Zeichen der Auflösung? Bei dem Gedränge
hält nun auch noch vor unserer Hofeinfahrt ein kleiner
LKW.
Der versperrt uns die freie Sicht auf den Verkehr’
denke ich. Auf einmal steht der Fahrer des kleinen
LKWs vor mir. Er sucht eine Einheit. Ich kenne die
nicht, denn unsere Kampfgruppe ist erst vor einer
halben Stunde hier eingezogen. ‚Ich habe die Ladung
mit den Stiefeln dabei’, erklärt der Fahrer, sich
dabei hilfesuchend umschauend. ‚Das ist hier, erwidere
ich, ohne zu wissen, was wirklich los ist. Du
bist bei uns richtig! Füge ich meiner Behauptung
hinzu. Neue Stiefel, die kommen mir gerade zur
passenden Zeit. Mensch, da kann ich doch endlich
meine ausgelatschten Stiefel umtauschen’. Der
Fahrer setzt seinen LKW mit Schwung rückwärts
auf den Hof. Nagelneue, unbehandelte Stiefelpaare
wirft der Fahrer auf den Hof, reißt die Plane herunter,
schließt das Fahrzeug und schon hat das Fahrzeug
den Hof verlassen. Bei dem Drunter und Drüber
und der Unruhe ist es vollkommen egal, wo
letztlich die Sendung mit den Stiefeln gelandet ist.
Meine Wache geht zu Ende und ich suche mir als
erstes neue Schnürstiefel. Die haben sogar Schnürsenkel
mitgeliefert. Meine alten Stiefel fliegen an
den Rand. Ich gehe auf die Straße und schaue mich
um. Neben dem Eingang zum Hof hält gerade ein
Funkwagen auf der linken Seite der Straße. Was
bringt der wohl? Von den Soldaten steigt niemand
aus. Soeben höre ich, der Funker hat eine Meldung
von seiner Einheit empfangen. Einer der Soldaten,
der am offenen Fenster des Fahrzeuges sitzt, wie-

322
derholt jetzt lauthals den Funkspruch: ‚Kameraden,
Hitler ist in Berlin gefallen.
- - - - Parole Heimat. - - Kameraden, es geht nach
Hause’. Andere, zufällig an der Straße wartende
Soldaten, hören wie ich diese Meldung. Sie zeigen
keinerlei Reaktion, man hat die Schnauze gestrichen
voll. Und eine so beiläufig gemeldete wichtige
Nachricht, wird überhaupt nicht zur Kenntnis genommen.
Wer weiß, was dahinter steckt? Es ist gut,
wenn man überleben will, seine Schnauze zu halten.
Die Soldaten trotten, mit der Neuigkeit in ihren
Köpfen, weiter. - - Nur keine Reaktion zeigen. Abgetaucht
bleiben. In diesem Moment ist mir: Diese
Meldung hat niemand gehört, also gibt es sie nicht.
Und noch immer geht alles beim Militär seinen geregelten
Gang. Jedenfalls hat es den Anschein. Das
ist Tarnung! Wirklich alles? Es wird weiter verdrängt
und den Befehlen pariert. Ich sehe auf meine neuen
Stiefel herunter und stelle fest: Über die Stiefellieferung
habe ich mich wohl nur allein gefreut. Meine
alten Stiefel haben kaum einen Monat Dienst im
Gelände überstanden. Einige der Soldaten, die nun
zu der gestern gebildeten Kampfgruppe gehören,
sitzen mit ihren Rücken an das Gebäude gelehnt
auf dem Boden des Hofes. Wo kommen denn die
her? Sie haben sich bewusst, mit ihrem Offiziersstoff
am Leibe, von uns Soldaten abgesondert. Das
sollen, so erfahre ich, überzählige Zahlmeister sein.
Das ist mir egal. Sie sind jetzt in den normalen Militärdienst
eingegliedert. Vom Alter her sind sie nicht
für den Fronteinsatz ausgebildet. Die Militärführung
hat sie von ihren vollen Töpfen fortgejagt. Sie wollen
jetzt unsere Töpfe mit Leerfressen. Doch unsere
Töpfe sind schon lange leer. Mit einem anderen

323
jungen Soldaten, den ich gestern hier getroffen habe,
bin ich auf der Suche nach Naturalien. Denn
ohne eine Erklärung der Kampfgruppen-Leitung
müssen wir auf das Frühstück verzichten.
Hier gibt es nichts
aber davon haben wir jede Menge
Im Angebot sind: kein frisches Brot, keine Butter,
kein Schinken und kein heißer Kaffee. Wurst und
Käse gibt es auch nicht, ja, es gibt auch keine
Mehrfrucht oder Vielfrucht-Marmelade. Bei uns fällt
sogar das zum Trinken erforderliche Wasser in den
Sand. Kein Wort über unsere Lage. Unser Verein
sollte ein Schild über unserem Eingang befestigen:
Das wäre dann keine Propaganda. Es ist die reine
Wahrheit. ‚Seht doch zu, wie ihr durchkommt!’.
Das ist der unausgesprochene Tagesbefehl.
Den militärischen Tagesbefehl kennen wir
noch nicht. Diesen werden unsere Vorgesetzten der
Kampfgruppe nachreichen. Inzwischen durchstöbern
wir Zwei die Umgebung. Wir rennen ziellos
umher und landen auf einem Fabrikgelände. Hier
treffen wir auf eine Menschentraube, die dichtgedrängt
an der Rampe steht. Uns zwei nimmt keiner
der wartenden Menschen zur Kenntnis. Über einen
abseits liegenden zweiten Eingang betreten wir einen
Lagerraum. Aus einem Stapel von Kartons
nimmt jeder von uns nur zwei Dosen heraus. Damit
verschwinden wir und finden uns auf unserem Hof
wieder. Ich schaffe es, trotz aller Schwierigkeiten,
eine der Dosen zu öffnen. Der kräftige Geruch von
gekochtem Fleisch, der aus der handwarmen Büch-

324
se kommt, zwingt mich, ganz schnell einen großen
Bissen von dem Fleisch zwischen die Zähne zu bekommen.
Den nahrhaften Fleischsaft verschmähe
ich aus Unwissenheit. Vom Hunger gepeinigt, mit
zittrigen Händen, versuche ich das Fleisch aus der
Büchse zu zerren. Mit der linken Hand die Büchse
am unteren Ende umfassen und mit der Gabel in
der rechten Hand das Fleisch stückweise herausziehen,
das ist alles eine Sache von Augenblicken.
Der Fleischsaft quillt, von der Handwärme verdünnt,
über den Dosenrand. Er verteilt sich in der linken
Hand und landet am Ende zwischen meinen Füßen
auf dem Erdboden. Unkontrolliert, wacklig vor lauter
Magenknurren, würge ich dieses trockene Fleisch
Bissen für Bissen in mich hinein. Mein Kumpel
macht die gleichen Anstrengungen. Da sitzen wir
beiden, schlagen uns voll und haben keinen Blick in
die Richtung der anderen Kameraden haben. Nach
spätestens dem dritten Biss fangen meine Kaumuskeln
an zu schmerzen. Beim RAD hat man uns
„Schlingen der Nahrung“ erfolgreich beigebracht.
Das habe ich nicht verlernt. Der Schluckauf verlangt
jetzt nach Wasser. Der muss warten. Etwas Trinkbares
suche ich in Gedanken. Der Durst verstärkt
sich. Am Gebäude Hofseite ist kein Wasserhahn.
Gebäude betreten grundsätzlich verboten. Irgendwann
werde ich den Schluckauf verlieren. Das
Würgen der Nahrung macht mir Schmerzen in der
Brust. Der Rest und die andere ungeöffnete Büchse
bleiben liegen. Ich muss laufen, ich muss fort von
hier. Um dann gleich wieder zurück zu kommen.
Mein Kumpel und ich sind innerlich unruhig und so
entscheiden wir, Havelberg zu besichtigen. Wir
Zwei sind wieder unterwegs. Vom Fleisch aus den

325
Büchse gestärkt laufen wir mit vollem Schwung
über die Havelbrücke in die Stadt. An beiden Seiten
sind Kisten mit Sprengstoff auf den Fußwegen gestapelt.
Wie erkennbar, bereiten Pioniere die
Straßenbrücke für eine Sprengung vor. Ähnlich
streunender Hunde jagen wir ziellos weiter durch
die Stadt. Wir funktionieren, von Rastlosigkeit getrieben,
völlig mechanisch. Ich empfinde, dass der
Raum und damit unsere Bewegungsfreiheit in der
Stadt immer kleiner wird. In der Falle sind wir bereits,
nur erkennen wir sie noch nicht. Über eine
zweite Brücke erreichen wir eine Steintreppe. Diese
hasten wir, zwei Stufen auf einmal nehmend, empor.
Oben hängen wir uns sogleich über die Brüstung
und sehen auf den Ort und die Kirche. An der
Kirche haben wir nach unserer Ankunft auf unseren
Feldwebel gewartet. Unsere leeren Augen haben
die Fachwerk- und Ziegelbauten mit den roten Ziegeldächern
gar nicht bewusst zur Kenntnis genommen.
Hier oben suchen wir nichts. Nur unsere nicht
zu erklärende Unruhe hat uns hierher getrieben.
Der auf dieser Anhöhe stehende wuchtige Kirchenbau
aus Feld- und Ziegelsteinen nimmt mich nur für
einen Augenblick gefangen. Der Bau ist größer, als
der, der Kirche in der Stadt. Ist das vielleicht ein
DOM? Die Ruhelosigkeit treibt uns weiter. Wir haben
keine Zeit. Wir springen die Steinstufen wieder
hinunter, rennen zu unseren Kameraden zurück.
Auf dem Rückweg spüre ich etwas. Eine innere
Stimme sagt mir: „Es gibt keinen Ausweg mehr für
dich aus dieser Lage. Du nicht allein, alle sind jetzt
in der Falle“. Vielleicht werden auch die anderen die
Falle, in der wir stecken, in den nächsten Stunde
erkennen. Wir stehen vor dem letzten Hindernis, wir

326
sind eingekeilt von Havel und Elbe. Über die Havel
können wir noch. Aber wo werden wir auf die angekündigten
sowjetischen Panzer treffen? Die sind
sicher an ihrem Ziel bei Wittenberge angekommen.
Unser Weg kann nur noch die Flucht über die Elbe
sein. Wie kommen wir darüber? Gibt es vielleicht
eine Brücke? Ich war noch nicht an der Elbe. Gestern,
am 1.Mai 1945, daran erinnere ich mich. Da
hat man uns Vier, als wir angekommen sind
zwangsweise in die Kampfgruppe gesteckt. Ich
denke: nur nach außen soll es eine geschlossene
Einheit sein. Es ist aber nur ein Haufen ohne ordentliche
Gliederung. Wie man heute Morgen, am
2.Mai 1945 zu erkennen ist, soll sicherlich der Haufen
von Soldaten, die aus unterschiedlichen Truppenteilen
kommen, nur in einer Kampfgruppe gesammelt
werden. Von uns soll sich niemand absetzen.
Hat der zuständige Kommandant von Havelberg
deshalb den Begriff Kampfgruppe gewählt?
Am letzten Abend und über Nacht waren noch weitere
Soldaten eingetroffen. Von den Massen an
Nachzüglern erfahre ich erst heute. Die konnten
doch heute keine weitere Kampfgruppe bilden. Jeder
Soldat, der sich hier eingefunden hat, ob an unsere
Kampfgruppe gebunden oder zu den vielen
Nachzüglern gehört, ist auf der Flucht. Nach den
Erkenntnissen der letzten Nacht und des heutigen
Morgens kann man nur noch von der gewaltigen
Ansammlung „verlorener“ Menschen sprechen. Von
Menschen, die nicht in die sowjetische Kriegsgefangenschaft
wollen, und die nur noch auf ein baldiges
Ende des Krieges hoffen. Und hier setzen sich
meine Empfindungen in die Erkenntnis um, jeder ist
heute, an diesem Ort, für sich allein. Gemeinsam

327
sind wir verloren. Wir erkennen es nur noch nicht.
Ich denke, für die Kampfgruppe wird es spätestens
morgen, am 03. Mai 1945, kein Überleben mehr
geben. Ich mache mir darüber keine Gedanken.
Wir werden keinen weiteren Tag in Freiheit erleben.
Und hier, in oder vor Havelberg werden wir nicht
über Nacht bleiben können. Diese ‚Kampfgruppe’
sucht keine ‚Unterkunft’, und eine Versorgung der
Soldaten ist nicht vorgesehen. Das habe ich längst
verstanden. Und so erkenne ich, der ‚Verein
Kampfgruppe’ befindet sich in Auflösung. Was ist
aus den anderen Truppenteilen geworden, die hier
in und durch den Ort gezogen sind? - - - - Übrigens,
wo wollen die noch hinziehen? Jeder Gedanke ist
völlig ziellos. Ich kann mit keiner Menschenseele
sprechen. Ruhelos ziehen die Gedanken weiter. Sie
suchen den Punkt, wo es für mich zu lebenswichtigen
Entscheidungen kommen muss. Gedanken
machen, das ist nur den Vorgesetzten vorbehalten.
Nachdem sie nicht mehr anwesend sind, werde ich
nun für mich entscheiden. Den führenden Militärs
geht der „Arsch auf Grundeis“, durchschaue ich. Ich
spüre einen sich ständig verstärkenden physischen
Druck, den die näher kommenden sowjetischen
Truppen auf mich machen. Im Augenblick herrscht
noch Ruhe. Wie lange noch? Diesen Druck auf uns
werden sie weiter erhöhen. Das Unheil nähert sich
der Stadt Havelberg. Es ist der 2. Mai 1945. Auf der
Straße eilen junge Männer in SS-Tarnuniformen an
mir vorbei. Jeder von ihnen schleppt vier Panzerfäuste
auf seinen jugendlichen Schultern. Mit hochroten
Köpfen hetzen sie vor Angst, nicht rechtzeitig
an ihr Ziel zu kommen. Sie laufen um ihr Leben. Sie
wollen sicher noch vor den Sowjets an einer be-

328
stimmten Stelle eintreffen, wo sie ihren Feind mit
ihren Panzerfäusten empfangen können. Die Burschen
haben noch nicht einmal ordentliche Stiefel
an den Füßen. Ihre innere Unruhe ist die gleiche,
wie wir Zwei sie vor zwei Stunden bei der abgehetzten
Lauferei durch Havelberg erlebt haben. Der Befehl
ihrer Vorgesetzten an die großen Jungen lautet:
‚Den persönlichen Einsatz bringen und kämpfen für
den Führer, für das Vaterland, bis zum letzten Blutstropfen,
bis zum Endsieg weiter kämpfen’. Der
kompromisslose Wettlauf zwingt sie, gleich Selbstmördern,
in ihren sicheren Untergang. Sie werden
ihren Endsieg bekommen. Die jungen Männer sind,
wenn es hoch kommt, fünfzehn Jahre alt. Sie kann
jetzt niemand mehr aufhalten. Die allgemein herrschende
innere Überreizung und Unruhe dringt in
die bedrängten Soldaten ein. Von den anstürmenden
sowjetischen Truppen, von der Havel und der
Elbe. Ich vergleiche unsere Situation mit einem
Raubtierkäfig. Auf dem Hof spricht mich ein älterer
Gefreiter in Offiziersuniform an. „Kamerad, ich habe
die Möglichkeit, mit einem Boot auf die andere Seite
der Elbe zu fahren. - - Kann ich das tun? - - - dann
fügt er gleichzeitig noch hinzu „dieses bedeutet
doch, - - - ich setze mich unerlaubt von der Truppe
ab“. Ich sehe den Mann an. Ich höre wohl nicht richtig.
- - - Klick! macht es bei mir. Es hat bei mir bis
hierher schon häufiger Klick gemacht. So eine verfängliche
Frage. „Tut mir leid, ich kenne mich hier
nicht aus“. Mit seiner Frage hat er mich wohl irritieren
wollen. Ich weiß doch, Havelberg liegt an der
Havel und nicht an der Elbe. Zu diesem Zeitpunkt
ist mir nicht bekannt, dass man über eine Havel-
Schleuse auf kurzem Wege an die Elbe kommen

329
kann. Die undurchsichtige Lage und der Druck der
Sowjets, nehmen durch ihre Vorwärtsbewegung
ständig zu. Die Sowjets wollen so schnell wie nur
möglich, mit ihrer Sturmspitze die Elbe erreichen.
Sie wollen uns überwältigen und vernichten. Ihre
Absicht spüre ich physisch immer stärker. So real
wie die aufgepflanzten Seitengewehre in Genthin
vor und im Rathaus waren. Gegen die Sowjets können
wir nicht mehr kämpfen. Womit denn? Die Sowjets
haben uns bereits überrannt. So selbstverständlich
wie alle Soldaten, will auch ich aus dieser
lebensbedrohenden Schwierigkeit herauskommen.
Wie das gehen kann und ob es gelingen wird, ich
habe keine Ahnung. Jede Minute wird Möglichkeiten
anbieten und mehrere Hinweise oder Antworten
aufzeigen. „Abwarten und Tee trinken“. „Die Nase in
den Wind halten und die richtige Witterung herausfiltern“.
Alles leichter gesagt als getan. Ich gebe es
zu, es ist alles nur ein dummes Gerede. Dem eigenen
Instinkt folgen. Es gibt aus meiner Sicht nur
noch den Weg bis zur Elbe vor mir. Der Hauptfeldwebel
der Kampfgruppe geht mit einem älteren Offizier
auf dem Hof auf und ab. Von ihrem Gespräch
kann ich trotz größter Anstrengung nichts erfahren.
Inzwischen wandelt sich mit jedem Schritt, draußen
auf der Straße das Bild und die militärische Lage.
Auch haben sich Soldaten unserer Kampfgruppe
langsam, nach und nach abgesetzt. Sie verschwinden,
wie man sagt, in den Büschen. Und da müssen
sie doch wieder herauskommen. Während des allgemeinen,
nicht offenen Aufbruchs nehme ich an,
dass die Soldaten sich in Richtung Elbe absetzen.
Nun stelle ich fest, dass die Aufpasser die „Kettenhunde*“
sich abgesetzt haben. Die für die militäri-

330
sche Ordnung eingesetzten „Großmäuler“ haben
ihre glänzenden „Umhängeschilder*“ hinter einer
der nächsten Hausecken abgelegt. Ihre Erkennungszeichen
sind sehr schnell abgetrennt. Fein
haben sie das gemacht. Sie sind jetzt nur noch Soldaten
des Heeres. So schnell kann man sich verwandeln.
Und keiner merkt etwas davon. Für sie ist
der Krieg vorbei und zu Ende. Rette sich, wer kann!
Bis vor wenigen Minuten haben sie noch an den
sich absetzenden Kameraden mit ihren Geschützen
und den Langrohren der Artillerie herumkommandiert
oder die Kameraden je nach Lust und Laune
kujoniert. Wo ist denn mein letzter Kumpel? Wo ist
der abgeblieben? Der hat sich seitlich auch in die
Büsche verdrückt, ohne sich von mir zu verabschieden.
Wo sind denn nun die beiden Diagonalläufer,
der Offizier und der Spieß? Dieses ständige Laufen,
war nur Tarnung, stelle ich erbost fest. Ich habe
doch nicht geträumt, ich habe die beiden doch gerade
noch gesehen. Ihren Aufbruch habe ich nicht
bemerkt. Jetzt spüre ich, da sie weg sind, wie sich
die Frage: Soll ich noch warten? Soll ich jetzt abhauen?
Finde ich noch jemanden? Vielleicht meinen
letzten Kumpel? Willst du dich nicht auch absetzen?
in mir materialisiert. Ach ja, aber da steckt
mir noch Genthin in den Knochen. Mache ich mich
jetzt zum Freiwild? Marschpapiere habe ich doch
nicht, was dann? - - - Ich setze mich jetzt ab. Damit
sind all die offenen Fragen endgültig beantwortet.
Am Ende unserer Militärzeit haben wir uns, ohne
ein Wort, voneinander und für immer verabschiedet.
An die vielbeschworene Kameradschaft habe ich
während des langsam verlaufenden allgemeinen
Aufbruchs nicht gedacht. Militärpolizei. Mir ist die

331
militärische Bezeichnung dieser Schilder nicht in
Erinnerung. Von der Kampfgruppe habe nichts
mehr gehört. Noch nicht einmal den Namen der
„Kampfgruppe“ habe ich mir merken können. Den
habe ich irgendwo zwischen Havelberg und der Elbe
verloren. Nach dem Namen der Kampfgruppe
habe ich zwischendurch immer wieder gesucht. Ich
denke die Kampfgruppe hatte den Namen „Friedberg“
Von der Stiefellieferung ist am Ende auch
nichts übrig geblieben. Paarweise haben sie ihre
passenden Füße gefunden. Die abgenutzten, aufgerissenen
und schiefgelaufenen, teils von ihren
Nägeln befreiten Stiefel, paarweise und einzeln,
liegen auf einem Haufen in einer Ecke. Auch meine
alten liegen dazwischen. Die Waffen, mit denen wir
gestern noch ausgestattet worden sind, liegen da
als Schrott. Ich haue ab. Innerlich bin ich nicht ganz
gefestigt. Ich laufe, mitgerissen von den vielen Soldaten.
Gemeinsam, schweigend geht es in Richtung
Elbe. Ich fühle mich wie ein Anhängsel, wie ein verlassener
Hund. Die Straße zur Elbe führt eine ganze
Strecke geradeaus durch einen lichten Wald.
Linker Hand sind verlassene Schützengräben.
Stahlhelme und Gewehre liegen, in Reihen wie unter
Aufsicht geordnet, nebeneinander. Die langen
Rohre, die vor Stunden an uns vorbeigerollt sind,
liegen abgelegt, rechts neben der Straße im Dreck.
Ich marschiere zwischen der riesigen Menschenansammlung
abgekämpfter Soldaten. Sie, die bewaffnet
sind, werfen jetzt nacheinander ihre bis hierher
getragenen Gewehre, Pistolen und sonstiges
Kriegsgerät auf einzelne Haufen. Hier sehe ich den
ersten amerikanischen Soldaten, der ganz allein auf
sich gestellt irgendwelche Anweisungen mit seinen

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Händen gibt. Ein deutscher Offizier kommt in seinem
Kübelwagen, aufrecht neben seinem Fahrer
stehend, angerollt. Der Wagen bleibt etwa zehn Meter
vor dem Amerikaner stehen. Der Offizier salutiert
mit der rechten Hand an seinem Stahlhelm* und
meldet seine Einheit in der Gefangenschaft an. „Ich
melde die - - Einheit - - in die Gefangenschaft“. Ich
habe seine laute, arrogant schnarren de Stimme
gehört. Er bildete wohl mit seinem Fahrer, der
gleichzeitig sein Bursche ist, die Vorhut. Will der
Offizier nun darauf aufmerksam machen, dass er
auf dem anderen Ufer eine für ihn angemessene
Übernachtungsmöglichkeit benötigt. Möglichst ein
Hotel oder auch ein amerikanisches Offizierskasino.
Was für ein eingebildetes Arschloch ist dieser Überläufer.
Das ist kein Frontoffizier, der ist sicher nur
für den Innendienst und das Offizierskasino tauglich.
Der sitzt mitten im Dreck und spielt sich auf, als
sei er ein Fürst. Der amerikanische Soldat winkt ab.
Ohne den Gruß zu erwidern, ruft er in die Richtung,
wo der Offizier in seinem Wagen immer noch steht:
„Raus da, verlass deinen Wagen“ oder so ähnlich.
Mit seinem Ausruf, mit lauter Stimme hervorgebracht,
unterstreicht er seine unmissverständliche
Geste. Der Fahrer stellt den Motor ab, lässt den
Zündschlüssel stecken und steigt aus. Er folgt seinem
Offizier in die Gefangenschaft. So einfach kann
es sein. Die sind noch nicht einmal dabei ins
Schwitzen gekommen. Ich fühle mich, nachdem ich
diese Anmeldung in die Gefangenschaft erlebt habe,
etwas sicherer. Mein Überlebenswille ist jetzt
stärker als je zuvor. Von weitem erkenne ich den
Strom durch das frische Grün an den Bäumen. Es
sind vielleicht noch tausend Meter bis zur Elbe.

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Zwischen den Soldaten sind auch flüchtende Zivilisten.
Inmitten der Kolonnen erreiche ich den breiten
Elbstrom. Anfangs funktionierten die Feldgrauen
sogar noch im Gleichschritt. Dann marschieren sie
wieder „ohne Tritt“. Ich erreiche einen Zustand, wo
ich die mit mir marschierenden grauen Gestalten
nicht mehr als einzelne erkenne. Sie verlieren ihre
Gesichter. Ihre Gestalten sind graue Objekte.
Marschtritte nehme ich nicht mehr wahr. Westlich
von Havelberg wird die größere Anzahl der von der
Elbe festgehaltenen Soldaten in sowjetische
Kriegsgefangenschaft gehen. Und hier wird eine
unbekannte Anzahl von Soldaten ertrinken. Hier ist
keine Brücke. Eine Fähre gibt es nicht. Viele der
Männer, die nach den Strapazen des Krieges und
der letzten Tage endlich hier die Elbe erreicht haben,
waren an dieser Stelle in ihren Tod gegangen.
Ich habe es mit verschwommen Augen gesehen,
wie Soldaten, in voller Uniform, einschließlich ihrer
Stiefel oder Knobelbecher in den Fluss gestiegen
waren. Wie einige mit leeren Benzinkanistern, aufgepumpten
Schläuchen aus Autoreifen oder mit
anderen ungeeigneten Mitteln versucht haben, auf
die andere Seite der Elbe zu kommen. Die gewaltige
Angst vor der sowjetischen Kriegsgefangenschaft
hat sie regelrecht ins Wasser getrieben. Viele
Kameraden haben den Weg durch das Wasser
nicht geschafft, sie sind vielleicht nach dem ersten
Schritt umkehrt oder sie sind untergegangen. Meine
Konzentration beschränkt sich nur auf meine Existenz.
Nun liegt der breite Strom vor mir. In mir hat
sich alles entschieden. Die Frage, wie ich durch den
Fluss kommen werde, stellt sich mir nicht. Ohne
seelischen Schaden zu nehmen, könnte ich aus

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dieser Anspannung nicht mehr zurück. Ich erlebe es
deutlich, ich bin jetzt mein eigener Gefangener.
Mein Soldbuch zerreißen, es schnell ins Wasser der
Elbe ablegen, dann die „Hundemarke“ abnehmen,
sie zerbrechen und beide Teile in der Nähe des
Ufers in die Elbe werfen. Mit dem Durchbrechen der
Erkennungsmarke gelte ich nicht mehr als ein lebender
Soldat. Dass ich mich, theoretisch, organisatorisch
gesehen, bereits selbst umgebracht habe,
erkenne ich nicht. Meine Dreiecksplane nimmt meinen
irdischen Besitz auf. Das sind: Meine Uniformhose,
meinen Luftwaffenpullover, meine Brieftasche
Meine neuen Stiefel und mein Fallschirmkappmesser.
Meine Armbanduhr wickle ich mein Taschentuch
und in meine Fußlappen. Zuerst habe ich mich
umgebracht, dann habe ich mich so verhalten, wie
jemand, der auf die Reise geht. Ich habe alles in
meine Dreieckszeltplane gepackt. Die Straße zur
Elbe hin, so ist es an der Pflasterung zu erkennen,
mündet direkt im Fluss. Der breite Strom führt kein
Hochwasser. Gott sei Dank. Er fließt zu dieser Jahreszeit
außergewöhnlich ruhig und ganz lautlos dahin.
In der Unterwäsche, diese stammt noch von der
Entlausung vom März, schwimme ich durch die Elbe.
Vor Angst spüre ich das Wasser nicht, ich spüre
nur einen gewaltigen Zwang in mir, vor allem wegen
der Möglichkeit und dem Risiko, den sowjetischen
Truppen in die Hände zu fallen. „Nur das nicht!“ Der
Gedanke an die Sowjets gibt mir die Kraft, ins Wasser
zu gehen. Nur hinüberkommen und herauskommen
ist wichtig. Mit der Hilfe des Schöpfers
komme ich schwimmend an das rettende Ufer. Die
Wassertemperatur und die Fließgeschwindigkeit
haben für mich keine Bedeutung. Der große Strom

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fließt, dabei unregelmäßig aufquellende Kreise und
leicht glucksende Strudel hinterlassend, friedfertig
dahin. Mir mache ich keine Gedanken was ich tun
muss oder kann, wenn ich eine Berührung mit einem
Ertrunkenen habe. Auch keinen Gedanken,
wenn mich ein noch nicht Ertrunkener als Rettungsflohs
benutzt und mich unter Wasser zieht. Selbst
bei einer Berührung mit anderen, schwimmfähigen
Gegenständen kann ich doch noch absaufen. Weit
abgetrieben, gelange ich dann an eine der Buhnen,
die mir Halt bietet und an der ich mit allerletzter
Kraft an Land komme. Der große Elbstrom lässt
sich nicht von dem Geschehen im Geringsten beeindrucken.
Ich flüchtete am 2. Mai 1945, zwischen
15 und 17, °° Uhr, in die amerikanische
Kriegsgefangenschaft!
Warum ich an der Elbe mein Soldbuch zerrissen,
meine Erkennungsmarke durchgebrochen habe,
kann ich mir selbst nicht beantworten. Meine letzte
Ruhe hätte ich mit den anderen „Unbekannten Soldaten“,
auf dem Friedhofsteil für die gefallenen Soldaten
in Havelberg gefunden. Nach meiner gelungenen
Heimkehr aus dem Kriege habe ich mir später
Gedanken gemacht, warum ich eine tiefe Verbundenheit
zu dem Ort Havelberg entwickelt habe.
Ich war weniger als 24 Stunden dort. An Bewohner
der Stadt Havelberg habe ich keinerlei Erinnerung.
Ich nehme an, dass sie sich vor den vielen Soldaten
versteckt gehalten haben. Möglich ist auch, dass sie
in den Wäldern Schutz gesucht haben, bis der Krieg
vorüber war. Nur an die gesichtslosen Zivilisten erinnere
ich mich, die auf dem Fabrikgelände an einer

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Rampe waren, wo sie nach Nahrungsmitteln anstanden.
Jahre später fand ich eine Erklärung für
meine Verbundenheit.
Der Ansturm der sowjetischen Truppen in Richtung
Elbe, auf Havelberg, verkleinerte schrittweise den
noch verbleibenden Freiraum. Zur gleichen Zeit
vergrößerte sich schrittweise die Lebensgefahr. Die
wachsende Angst im Nacken, noch in den letzten
Kriegsstunden Leib und Leben zu verlieren, wurde
von Stunde zu Stunde stärker. Die Stadt Havelberg
brachte mir letztlich meine Freiheit. An diesem Ort
fand ich, allein auf mich gestellt, den richtigen Weg.
Als eine einzelne Person, habe ich im Gelände für
einen einzigen, gezielten Schuss ein gutes Ziel abgegeben.
In Havelberg fand ich dennoch Schutz.
Ich war ein guter Schwimmer. In der Oberschule
habe ich als Sextaner eine Urkunde für die beste
Zeit für 50 m Brustschwimmen erhalten. Ich habe
den Grundschein beim DLRG als Rettungsschwimmer
gemacht. 1943 habe ich mich für den Leistungsschein
gemeldet. Die Prüfung fiel aus, weil
der Prüfer an die Front musste. Wegen der Konzentration
auf das durchschwimmen der Elbe habe ich
zusätzlich Kraft benötigt, um meine Dreieckszeltplane
mit dem Inhalt zu retten. Von einem Gebet
kann ich daher nicht sprechen. Jedenfalls kann ich
mich nicht erinnern.