Buchgestaltung "Requiem"

equiem
ENTWURF 2
Alexander Polzin

UNFASSBAR
Angst
fordernd
trostlos
geschlechts-
gesichtslos
singen
unberührbar
Familie
Schicksal
unerlöst
Boden
Bodenhaf-
unver-
Perspektive
Leere
Stamm
Musik
Tod
Holz
unvollendet
Zweige
unsichtbar
verbrennen
requiem
Struktur
Feuer
unge-
Stumpf
Vergänglichkeit
Engel
Metall
Augenhöhle
Wei-
Licht
Koh-
Moll
Bronze
Himmel
Fahrstuhl
Mes-
Vögel
Wurzeln
FASSBAR

Transparenz
requiem
Transzendenz

transparente Papiere
sichtbar/unsichtbar
Grauschleier
…
Transparenz
Perspektive auf- und absteigend
Schwere/Leichtigkeit
requiem
sichtbar/unsichtbar
…
Graustufen
Überlagerungen unten/oben
Transzendenz
Schwere/Leichtigkeit

equiem | Durs Grünbein
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Durs Grünbein
Drei Legenden
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Ein ehemaliges Schlachtfeld im Westen Europas nach dem letzten der großen
Kriege, die Erde ist um und umgepfl ügt, es ist reichlich Gras gewachsen
über die alten Schründe und Feuerschlünde. Konstante Winde haben die
Granattrichter zu fl achen Kaninchenmulden zugeweht, die wechselnden Wetter die
Reste der Schützengräben und Unterstände eingerissen und aufgeschüttet. Da steht,
mitten in der Tiefebene, weithin sichtbar wegen seiner monumentalen Größe, ein
Denkmal aus Gußeisen, Riesenskulptur eines Mannes, halb Golem, halb der Koloß
von Rhodos, erstaunlicher anzuschauen als alle sieben Weltwunder zusammen. Es ist
der vom Kopf auf die Füße gestellte Philosoph, das Schreckgespenst der Epoche, ein
altes marxistisches Kunstwerk. Er trägt die mürrischen, eingefrorenen Gesichtszüge
eines Professors in Preußens Diensten, den Walroßschnauzbart des sächsischen
Wandergelehrten und das wirre Dirigentenhaar eines Frankfurter Misanthropen über
der fein gewölbten Stirn des Kategorienbaumeisters aus Königsberg. Betrachtet man
diesen eisernen Felsblock nur lange genug, zeigen sich an ihm die Physiognomien
noch etlicher anderer Großdenker, doch mag der Eindruck auch trügen, wie es bei
den ägyptischen Herrscherbildern der Fall ist, wo ein Pharao dem anderen gleicht.
1Bruchstück vom Kopf eines Giganten
Mehr als ein Jahrhundert lang steht er nun dort, doch die Zeit ist ihm nicht lang
geworden. Er sieht noch immer unverwüstlich aus, wenn auch stark verwittert, in
seiner Erscheinung liegt etwas Majestätisches. Er ist nun ein Teil der Landschaft
geworden wie die grauen Betonklötze der Bunkeranlagen an der Atlantikküste.
An manchem Schönwettertag ziehen Sonntagsausfl ügler durch die Gegend, mit
Campingwagen und Gartengrill, die Kinder spielen um seinen Sockel Fangen,
Bierfl aschen zerschellen in großer Höhe an den Kniescheiben, und allerlei Exkremente
bleiben in seiner Nähe liegen. Die Behörden haben Warnschilder aufgestellt, die auf
die Baufälligkeit des Objekts hinweisen und verkünden, daß jeder in seiner Reichweite
sich auf eigene Verantwortung bewege. Dies aber scheint wenig zu nützen. Der
Koloss, in seiner breitbeinigen Haltung weithin sichtbar, lockt, nachdem er einmal in
den Abendnachrichten zu sehen war, immer mehr Schaulustige an.
Einmal kam eine Schulklasse aus Brüssel angereist, ihr Lehrer hatte im Unterricht einen
Vortrag über das vergessene Standbild gehalten unter dem etwas undurchsichtigen
Titel Das Ende der Illusion. Die Schüler hatten nur wenig davon behalten, nun waren
sie enttäuscht beim Anblick dieses schäbigen achten Weltwunders vor dem grauen
Nachmittagshimmel. Von einer Sensation konnte keine Rede sein, auch leuchtete
ihnen nicht ein, welche Lebensgefahr von dem Ding ausgehen sollte, wie der Lehrer
warnend bemerkt hatte. Es wurde allgemein geringschätzig taxiert, man war sich nur
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einig darüber, daß sein Schrottwert enorm sein müsse, geradezu ein Millionenschatz.
Übermütig begannen die kräftigsten unter den jungen Helden, von den Mädchen
angestachelt, das Ding zu vermessen. Über die Räuberleiter, kurzentschlossen, stieg
einer nach dem anderen an den Beinen des Riesen hinauf, bis dieser mit einemmal
bedrohlich zu schwanken anfi ng. Dann überstürzten sich die Ereignisse und es
ging alles sehr schnell. Während die einen sich an die Hosenbeine klammerten,
an die nach der damaligen Mode scharf hervortretende Bügelfalte, saßen zwei
weitere Burschen bereits über der Bauchwölbung fest, Halt suchend am Relief der
mächtigen Uhrkette, die dort in den meterbreiten Schlitz der Westentasche führte.
Der Rest der Kinder stob nach allen Seiten davon, einige hatten die Hände über
den Kopf geworfen, andere starrten offenen Mundes hinauf, wo ihre Kameraden
in großer Höhe wie in einer Baumkrone gefangen saßen. Von einem unsichtbaren
Sturm geschüttelt, schwankte der Gigant und neigte sich auf der Stelle. Das Metall
kreischte in den Nähten, es tönte in den Hohlräumen der Gußform, hielt aber auf
unheimliche Weise stand.
In diesem Augenblick glich das Trumm wirklich den steinernen Sitzfi guren vor
dem Totentempel des Dritten Amenophis, von denen eine, römischer Überlieferung
nach, bei Sonnenaufgang ein feines Singen vernehmen ließ. Das Geräusch aber,
das der Koloss von sich gab, weckte eher die Erinnerung an Schiffswerften und
Schweißarbeiten auf einer Großbaustelle, als an irgendeine erkennbare Melodie.
Es gehört zu den Touristenlegenden, daß einer der Zeugen Anklänge an ein
einst vielgebrauchtes, internationales Arbeiterlied herausgehört haben will. Das
Getöse war jedenfalls furchterregend und hatte nichts Menschliches. Der Gigant
hätte ebenso leicht zerbrechen können, erste Risse liefen bereits durch die linke
Schulter und über den Rücken des Gehrocks mit seiner Patina speckigen Leders.
Stattdessen stand er, unverrückbar, wie eine Eins. Man war eben dabei aufzuatmen,
als ein faustgroßes Metall stück, scharfkantig wie ein Granatsplitter, vom Kopf der
Riesenfi gur abplatzte und dicht neben einem der Schüler in die Erde einschlug. Lag
es an der einbrechenden Dämmerung oder an dem Schrecken, mit dem man eben
davongekommen war - niemand wagte es, das Absprengsel aufzuheben. Wie ein
glühendes Stück Eisen blieb es an seinem Fleck liegen. Die Helden glitten still und
leise von dem Ungetüm herunter, die Klasse trat den Heimweg an, ohne sich noch
einmal umzusehen. In der Nacht aber, als die Ebene im Dunkel ertrank, kam Wind
auf, ein wütender Wind, der durch das Loch im Kopf des Giganten wie auf einem
Flaschenhals blies.
CHOR DER FLÜGELMENSCHEN
2
Wir aber sind die Ausgeträumten, die gründlich
Ausgeräumten, die mit den offenen Köpfen, den hohlen
Schädelschalen, den durchschossenen Augen. Wie
Engel breiten wir manchmal die Arme aus, doch nur,
um sie sogleich wieder sinken zu lassen. Denn oft sind
wir erschöpft, bevor wir noch mit der Arbeit begonnen
haben. Die Flügel sind uns gestutzt. Wir sind, was die Engel am meisten fürchten,
Wesen, die an der Erde kleben, dort wo die Sonne am heftigsten brennt. Jenseits
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der
Morgenfrühe, der Abenddämmerung leben wir, die Tag-undNacht-Immergleichen,
die mit der juckenden Epidermis, die Überbringer der guten Nachricht.
Die Nachricht lautet: es gibt keine Wirklichkeit mehr. Nicht solange es uns gibt.
Und es gibt nur uns, naturwüchsige Nihilisten, anspruchslos von Geburt an, unter
Lawinen von Fakten begraben, doch einverstanden, einverstanden mit jeder weiteren
Reduktion. Ist es nicht angenehm, so von allem entlastet dahinzugleiten in letzter
Bequemlichkeit? Der Kopf ist frei für die wirklich tyrannischen Dinge des Lebens,
das Aufrechterhalten der sexuellen Betriebstemperatur, die schnelle Beschaffung von
Bargeld, Benzin und Bier. Ist es nicht unendlich viel besser, Ziffer in einer Statistik
zu sein, schicksallos, als von Göttern schwer behangen, an ein verzweifelndes Selbst
gefesselt? 0 nein, mit solchen Schwierigkeiten geben wir uns nicht mehr ab, davon
sind wir endgültig frei. Der gestirnte Himmel über uns ist nichts gegen das drollige
Rumoren in unseren Därmen.
Wundert euch nicht, wenn wir mitunter am Straßenrand stehenbleiben mit leerem
Blick. Wir sind die durch und durch Informierten, die gleichzeitig nach allen Seiten
hin Orientierten. Man sieht es uns an, daß wir alle die Katastrophen kennen, von
denen die Geschichtsbücher sprechen und die Zeitungen voll sind. Für uns gibt
es keine Überraschungen, wir leben in einem gleichmäßig fl ießenden, wunderbar
milchigen, zuweilen metallischen Licht.
Täglich sagen wir uns: wie gut, daß es uns gibt, wie gut, daß die Menschheit sich bis
zu uns durchgerungen hat. Es ist alles ausgestanden und überwunden, wofür sie sich
noch bis gestern geschunden haben. Wir aber sind die Davongekommenen, jene, die
alles verschwommen sehen, aus einer Zukunft, die glücklich hinter uns liegt. Wir
sind die durch nichts zu Entsetzenden, wenn auch ersetzbar, ersetzbar durch solche
wie uns. Man hat uns einmal
gezeigt, daß wir nichts sind, man kann es uns wieder zeigen, es macht nichts, es
ändert nichts, wir sind nichts, und so ist es gut.
Wer hat gesagt, daß wir nichts sind? Unterschätzt uns nicht, unsereins wird erst
stark in der Überzahl. Von uns gibt es soviele, daß es nicht ankommt auf einen mehr
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oder weniger. Ob da fünf sind oder fünfhundert, die in einem U-Bahn-Schacht
verschwinden, wer wollte hier Erbsen zählen? Aber die Fünfzigtausend, die sich im
Sportstadion heiser schreien, sind nicht mehr zu überhören. Wir sind die Mehrheit,
die überall jubelt und aufjault und anklagt und jammert, und kaum erhört, sind
wir wieder zerstreut. Wir sind der Chor in der großen Technischen Komödie, der
Sprechchor im Hintergrundrauschen der Zeit. Wir sind der kleinste gemeinsame
Nenner, der Magnet aller Meinungsforscher, das Phantom in Großbuchstaben: der
Verkehrsteilnehmer, der Raucher, der Verbraucher, der Wähler, der Nichtwähler
ganz wie es beliebt. Wir können jede Gestalt annehmen und bleiben doch immer
unsichtbar. Hinter den Zahlennebeln stehen wir für jede Schandtat der Soziologie
bereit.
Will man uns wirklich vergleichen? Also dann: Wir sind wie die Blätter des
Essigbaumes im Hinterhof, nicht ganz gleichförmig, jedes ein wenig anders, doch
alle unverwüstlich. Wir sind der Standard, den Mutter Natur hervorbringt, wenn
sie sich langweilt beim Geschöpfemachen. Der Schwarm Motten, der euch aus dem
Kleiderschrank entgegenschießt, wenn ihr zurückkehrt nach langer Reise. Den
Nachtfaltern gleichen wir, die sich bei Frost an die Rinde der Bäume heften und dort
erstarren. Wir selber waren es, die diesen kahlen Wald des Wirklichen hervorgebracht
haben mit unserer Hände Arbeit.
Vergeßt Abel, vergeßt Kain. Hier gibt es nur uns, Wesen, die auch die Bibel nur als
Statisten kennt, Schattengestalten, Flattergestalten, Auswüchse unserer allernächsten
Umgebung, Stadtwesen, nicht mehr Bürger, nicht mehr Plebejer und erst recht
keine Bauern. Wir gehen nicht, wir stehen nicht, wir hasten. Und immer fehlt einer,
immer ist einer zuviel. Von ferne könnte man uns für gefl ügelte Wesen halten, doch
fl iegen wir nirgendwohin. Etwas gespenstisch Flatteriges, Flatterhaftes bemerkt an
uns, wer genau hinsieht. Grinsend verbeugen wir uns vor dem Wort Individuum,
ziehen ein dummes Gesicht und machen obszöne Gebärden, vor denen ein Kind sich
erschrecken würde. Aber jedem, der uns zu nahe tritt, erklären wir:
Es geht uns gut, geht uns gut, geht uns gut.
(Nach einer Figurengruppe von Alexander Polzin) *
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EIN ARMER SÜNDER
Gestern bin ich zurückgekehrt in meine rauchdunkle Nische dort am
Portal des Naumburger Doms. Ich mußte mich etwas bücken. Zuviele
Jahrhunderte waren vergangen. Der kleine Raum, diese fl ache Höhlung
im Kalkstein, mein Unterschlupf über dem Kranzgesims, war enger geworden in
der Zeit meiner langen Abwesenheit, niedriger auch. Alles verändert sich, auch das
Härteste, sogar dieser Fels in der Brandung, der schöne gotische Stein. Wirklich, ich
bin allzu lang fortgewesen, ein halbes Jahrtausend würde ich sagen, ein Viertel der
Spanne bis zu ihm, mit dem alles anfi ng. Aber auch er ist schließlich zurückgekehrt,
sagt man. Gleich nach dem großen Reichstag zu Worms hab ich mich aus dem Staub
gemacht. Jetzt kommt es mir vor, als sei alles nur ein paar verbummelte Wochen
her. Wie geht das zu? Ist es Vergeßlichkeit, wie sie den Menschen ein Leben lang
zuverlässig begleitet, diese Pest, die sich nie ausrotten läßt? Ist es die reißende
Strömung der Zeit, in die wir gelegentlich ausspucken mit unseren großen leeren
Worten, die schon der Prediger schilt? Ich habe sagen hören, alle zweihundert Jahre
vergißt die Menschheit, was sie einmal gewußt hat und fangt wieder von vorn an.
Nicht mit diesen Worten vielleicht, aber dem Sinn nach. Das Leben mag angenehmer,
bequemer werden, raffi nierter die Phantasien, tückischer auch und verheerender die
Waffen, die Moral aber tritt auf der Stelle, nicht wahr. Ich weiß, wovon ich rede, ich,
der ich einer der ärmsten Sünder war damals. Heute bin ich nurmehr ein Bündel
Reue, senil und gebrechlich. Mit mir ist es aus, das sieht jedes Kind. Der mich schuf,
hat einen Namen, den Meister des Moribunden nennen sie ihn, es ist Kirchenlatein
- ich aber bin namenlos. Seht meine eingefallenen Wangen, die schlaffen Lider, das
zerbrochene Nasenbein. Der Steinmetz hat mir ein wenig Haut gegönnt über dem
Totenschädel, aber nur um die Falten umso schärfer hervorzuheben. Der Steinmetz,
sage ich, und meine doch meinen Bestatter. Nur den Nacken ließ er mir unversehrt,
so zart wie im Leben, ein Polster für Frauenliebe und Frauenhand. Wenn der Wind
in den Nischen wühlt, spüre ich wieder den Griff des Henkers genau dort. Das einzig
Tolle an mir ist mein Zottelhaar, das unter der Kappe hervorquillt, dieser Filzkappe,
wie sie die fröhlichen Zecher trugen zu meiner Zeit. Mein Hemd ist zerrissen und
hängt in Fetzen herab, und warum? Alles nur, um meinen ausgemergelten Leib
vorzuführen, diesen hohlen Brustkorb, das Quentchen phtisische Physis, das man
von Übeltätern wie mir erwartet. Nur meine Rute, meine Rute blieb verborgen unter
dem Büßergewand. Ein Schweißtuch würde mir gut tun, ich hätte es redlich verdient.
Aber nein, das bekommt nur, wer schweigend leidet und sich zusammenreißt, nicht
so ein Schwätzer wie ich.
Aber sprechen muß ich, denn sehen kann ich nicht mehr. Meine leeren Augäpfel, von
Wind und Wetter ausgewaschen, sollen Eindruck machen auf euch. Er war blind,
besagen sie, er war die ganze Zeit blind, auch wenn er alles sah bis auf das kleinste
Hungerblümchen zu seinen Füßen, den Spatz auf dem Dach und hinter sieben Hügeln
den Galgen. Denn er sah nichts voraus, sagen sie, und er sah niemals in sich hinein.
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Mein Blick, nein, dieses blicklose Starren, ach, sprechen wir nicht mehr davon. Jetzt
ist da nurmehr ein Loch, kaum stecknadelgroß, ein schwarzes Bohrloch im Stein,
in dem die Nässe versickert. Keine Tränen, nur Regenbäche, kein Schweiß, nur die
ewige Luftfeuchtigkeit. In all den Jahren nur dieser Balsam aus Himmelsschleusen,
und das Geheul des Windes, der sich um arme Sünder nicht schert.
Ich war der ewige Unbekannte unter den Taugenichtsen. Selbst die faulsten und
gottvergessensten der Steinmetze setzten einen wie mich immer ganz an den Rand,
weit weg vom Erlöser, so weit es nur ging. Aber dort, in der Menge der Gaffer
war ich immer ganz vorn, und bei den Schaulustigen unten war ich der heimliche
Favorit. Die Falschspieler, die Mörder und Beutelschneider und selbst die armen
Hexen, sie alle erkannten sich in mir wieder. Wenn es galt, einem Verurteilten das
letzte Stöhnen abzulauschen, ich war dabei. Ich stand in der ersten Reihe, wenn dem
Delinquenten beim Vierteilen die Muskeln rissen und ihn die letzten Zuckungen
überkamen. Ich war es, der zärtlich über das Rad strich, das der Großmeister dann
bei den Speichen packte und hinaufstemmte, um dem Sträfling Arme und Beine zu
brechen. Und immer war ich fort, kaum war das Schauspiel beendet. Man konnte nie
wissen, woran man war mit diesem launischen Volk. Gleich fiel es dem ersten ein,
daß ein Unrecht geschehen war, und schon schrie die Meute nach Vergeltung. Dann
half nur noch ein Sprung in die Büsche, nur weg vom Marktplatz und hinaus vor
die Stadtmauern. Ein Heuschreckensatz, und man war wieder am Rande, wo man
davonschleichen konnte, wenn die Stimmung umschlug. Das Draußen, das Draußen
ist meine Zuflucht, dort bin ich sicher. Mein Unterschlupf ist die schwindelnde
Höhe, die Nische hinterm Akanthusblatt. 0 ich war gern der Verlorene Sohn, außer
Reichweite der buckligen Familie. Ich fühlte mich prächtig als Schwarzes Schaf,
fern der Weidezäune und Schlachtbänke. Was mich betrifft, war ich ein williger
Sünder. Hinein ins Vergnügen und heraus aus dem Verderben, so hieß es für mich
alle Tage, und wenn es zuletzt andersherum kam, so war das nicht meine Schuld.
Habe ich etwas von meiner Größe gesagt, auch nur ein Sterbenswort? Es ist
so eng hier. Schrecklich verrenkt stehe ich da, in einer Haltung, die Anatomen
für menschenunmöglich hielten, wenn ich sie ihnen nicht vorführen würde.
Mein Schlüsselbein ist zerdrückt, meine Füße sind geschwollen, die Knie
eingeknickt wie die eines sterbenden Gauls. Tiefgebeugt stehe ich da und habe den
ganzen Domplatz vor Augen. Ich fühle mich riesig, denkt euch, dabei bin ich nur
wenige Zentimeter groß. Doch das täuscht, und ihr könnt es von unten her, den
Kopf in den Nacken gelegt, kaum beurteilen. Da ist manches, was euch entgeht. Im
Grunde könnt ihr euch kaum erinnern, seit wann ich hier oben schon eingepfercht
bin, ob ich immer dort stand oder eines Tages verschwunden war, und sei es für
ein Jahrhundert. Denn dies ist der wahre Trost, mein einziger, größter - zu wissen,
ich bin ganz allein, und man wird mich nicht kennen. Niemand wird je erkannt.
Es gibt nichts zu büßen, nichts zu bereuen. Und so ziehe ich, armer Sünder, mich
zufrieden zurück in den Stein.
Altar hinstrebt - der Titel »Requiem« deutet es an. Eine Kunst der flackernden Materialität und der Sorge vor der vernichtenden Wirkung des Feuers. In den Zeiten des Bildersturms
geben die Arbeiten der Holzbildhauer besonders herzzerreißende Fackeln ab.
der andere die große ruhende Form aus geraden Flächen und Rundungen etabliert, wuchs hier unter der Hand eine neue Primitivität und Armutskunst heran, die gleich
weit von »Negerplastik« entfernt ist wie von der armen Christus-Schnitzerei der Frühgotik. Es ist eine Kunst, die auf dem Hackklotz entsteht und wie von selbst zum
wie es der Strandwanderer manchmal zu seinen Füßen findet. Die moderne Holzskulptur seit ihrer Wiedergeburt im Expressionismus ist gewissermaßen der Dritte Weg in einer Ästhetik
des Plastischen nach Rodin und Maillol. Während der eine die unruhige, auf Erregung gegründete Fließform seiner vulkanischen Bronzen erfindet,
ist es der Baumquerschnitt, der die Gesamtmaße bestimmt, die kleine Gruppe wurde mit Axt und Stechbeitel aus einem einzigen Stamm herausgeschält. Ansonsten bildet sie in
Maserung und lebendiger, vegetabi lischer Form getreu die Eigenschaften des Holzes ab. Etwas Zerbrechliches liegt in ihr, aber auch die Witterungsbeständigkeit von Treibholz,
Diese kurze Chorpartie im Mittelteil ist allein eine Ausgeburt meiner satirischen Phantasie. Sie hat mit Alexander Polzins Holzskulptur »Requiem«, einer Gruppe von fünf
humanoiden Gestalten mit flügelartigen Armen, nur das Stichwort gemeinsam. Aufgenommen ist darin lediglich die Idee der formalen Begrenzung: in Polzins Arbeit
Anmerkung
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Requiem
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Sagen sie kannten sie die?
Was wollen die wollten die hier?
Sagen sie haben die – waren das nicht – die wollten wohl – aber doch nicht hier oder?
Nicht auszudenken wenn die wieder – hatten wir das nicht schon einmal irgendwann?
Wenn die etwa – fürchten muß man sich und die kinder verstecken vor denen sowas aber auch
nein nein nein
weg weg weg
Vögel
tauchen hier auf
ungerufen
und sagen nichts
requiem | Bettina Motikat Requiem
fl ogen nur so dahin
mit ihren augen und diesen stummen
mündern
Was sie nicht sagen gar nichts geredet haben die?
Kein einziges wort
Und mein kind hat geträumt
Da kamen so leute mit langen traurigen fl ügeln
Die konnten nicht fl iegen die fl ügel hingen nur so herunter
Bis an die erde sagt mein kind
Und diese leute liefen durch eine menge von menschen die starrten sie an
Und ich dachte immerfort sagt das kind fl iegt doch endlich auf fl iegt doch bloß endlich weg
Aber die blieben unten mit ihren hängenden fl ügeln die konnten nicht fl iegen sagt mein kind
Und dann ist es aufgewacht
Soweit kommt das also noch dass unsere kinder wegen denen schlecht träumen man müsste
also sagen sagen sie doch sollte man nicht wieder?
Bettina Bettina Bettina Motikat Motikat Motikat
requiem | Bettina Motikat
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