Die Phrasendrescherin - Blauer Salon • Portal

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ta b l e a u online-ausgabe 

D i e Z e i t s c h r i f t d e s L i t e r a t u r f o r u m s 

B l a u e r S a l o n 

Gastautor: Lars-Ar v i d 

Br i s c h k e 

Ru b r i k : Ti e r t e x t e 

von Anna Rinn-Schad 

A n d reas Fe rd i n a n d 

Fe c k e : Fl u s e n 

Die 

A 

Phrasendrescherin 

T h e m e n b l ä t t e r : Di e 

Phrasendrescherin 

L e s u n g : El s a R i e g e r, 

Ju t t a O ver, n o e l 

B 

c 

c 

A B 

J u b i l ä u m s a u s g a b e a n l ä s s l i c h d e s 5 - j ä h r i g e n B e s t e h e n s d e s B l a u e n S a l o n s 

*

T a b l e a u - D i e Z e i t s c h r i f t d e s B l a u e n S a l o n s 

i n h a l t 

┌ Textlese ► Lyrik und Prosa aus Forum und Anthologie des Blauen Salons ● 3 

┌ Rubrik ► Glosse: Hauptsache gesund! von Peter ● 19 

● Kommentar 

► Carl Reiner Holdt zu Anna und ich von Xanthippe ● 20 

● Dialog 

► Lyrischer Dialog ● 24 

► Prosalog ● 26 

● Tiertexte a 

► von A n n a R i n n - S c h a d : Was das Kaninchen erzählt ● 28 

● Cartoon ► A n d reas Fe rd i n a n d Fe c k e : Flusen ● 29 

┌ Themenblät ter *Die Phrasendrescherin* ● 30 

► E i n l e i t u n g : ABC, die Katze lief im Weh ● 30 

► S v e n Köther : Im Grenzgebiet (Eine Diashow) ● 31 

► H a n s-Detlef Fröhlich : nACHtDUnkel ● 32 

► J u t ta Over : Baumfrucht-Slam ● 32 

► R e n é e Lomris : Spiegelungen ● 33 

► M at t h i a s Löwe : Pause und Wiederholung ● 34 

► B e n j a m i n Felkel : Lula, my girl ● 36 

► A n n a-Theresia Bohn : ich lege vergessen (das tier) ● 37 

► M a h av i r a von Gaza : Paul ● 37 ► n o e l : fischiaison ● 38 

► N i k o l a u s Kahlen : ich kann ● 39 ► L a s t : Von der Würde ● 39 

► F l o r a W i n t e r : als man begriff, dass man nichts sagte ● 40 

► L i s a Glauche : *Die Phrasendrescherin* ● 41 

► C a r l Reiner Holdt : Ein simples Spiel ● 42 

► K at h a r i n a Kört i n g : Marmelade im Glas ● 43 

► V i k t o r i a Faraj Mummelt h e i : Abend oder ... ● 44 

► P at r i c k Braun : erwart' von keiner wüste ● 44 

► A n n Cat r i n A p s t e i n-Müller : tier ● 45 

► M o n i k a Kafka : zwielichtig ● 45 

┌ Am Tellerhorizont 

● Gastautor: ► L a r s - A rv i d B r i s c h k e ● 46 

● Buchvorstellung: ► Marcel Beyer "Das Menschenfleisch" von Ann Catrin Apstein-Müller ● 49 

● Projekte: ► The Vanderbilt Berlin Wall Project mit einem Beitrag von Janine Köster ● 50 

┌ Polyphon 

● Lesung: ► E l s a R i e g e r : All die Zeit ● 7 

► Ju t ta O ver : x-beliebi:x ● 17 ► n o e l : kaka-leid-o-skopisch ● 39 

● Lied: ► K at h a r i n a Kört i n g / H a rd y H e i n l i n : Bayser ● 21 

● Digital: ► n o e l : fiamma ● 22 

● Malerei: ► G a b r i e l l a M a rt e n C o rt e s : Maya ● 23 

┌ Impressum/ Autoren ● 52 

w w w . b l a u e r s a l o n . n e t

Te x t l e s e 

Lyrik und Prosa aus Forum und Anthologie des Blauen Salons 

n a m e n l o s 

M e l i s s a V. S c h i m e l p f e n i g 

i c h h ä n g e 

m e i n 

g e s i c h t a n 

d i e w a n d 

g l e i c h n e b e n 

m e i n 

s e k u n d e n - 

g e n a u e s h e r z 

d a s l e i s e r 

t i c k t a l s 

i c h h ä n g e m e i n 

g e s i c h t a n d i e w a n d 

g l e i c h n e b e n m e i n 

s e k u n d e n g e n a u e s h e r z 

d a s l e i s e r t i c k t a l s 

e d e l g e s t ä h l t e u h r w e r k e . 

v e r g e s s e d e n 

a t m e n d e n p u l s 

i n m e i n e m h a u s 

a u s g l a s 

d a s d i e e i n s a m k e i t 

m i r b a u t e 

d e n n s i e w a r f m i t s t e i n e n 

u m d i e e n t z ü c k t e n 

f e r n z u h a l t e n : 

s c h e r b e n b r i n g e n g l ü c k . 

m e i n g e s i c h t 

h ä n g t a n d e r h o l z v e r t ä f e l t e n 

v i e l z u t e u r e n w a n d 

g l e i c h n e b e n m e i n e m h e r z e n 

d a s d e r p r i e s t e r 

s e u f z e n d a b s t a u b t 

a l s e r m i c h 

z u m g r a b b e g l e i t e t . 

► F o r u m s k a t e g o r i e : F r e i e s We b e n 

t a b l e a u - t e x t l e s e 

● 3

D a s S c h ö n s t e 

I s a b e l l a Vo g e l 

W i e d i e Z i e h h a r m o n i k a d e h n t s i c h 

d a s S c h ö n s t e , w a s z u d e n k e n i s t , d e h n t e s 

s i c h a u s . E i n B l i c k , d e r j e d e m Ta g 

d a s K n o c h e n m a r k a b n a g t . 

F r e m d e Vo k a l e b r a u n e r F r a u e n 

s i n g e n s i c h i n a l l e H ü t t e n e i n , 

d e n n d r i n n e n i s t e i n s c h w a r z e r S c h e i n 

u n d l ä d t u n b e i r r t z u m S c h l a f e n e i n . 

I n u n s h e r r s c h t d i e H e l l i g k e i t , 

u n s f a l l ' n d i e A u g e n s c h o n i n s S c h l o s s 

u n d b l e i b e n o f f e n v o r d e m To r e s t e h n . 

Wa s s e i n k ö n n t e , i s t s c h o n l a n g g e s c h e h n , 

u m u n s h e r u m s t e h n l a u t e r R e q u i s i t e n , 

d i e d e n F i l m a m L a u f e n h a l t e n . 

Vo n d e r F a u l h e i t s i n d w i r f a u l g e w o r d e n 

u n d l a n g s a m e r d e r S o n n e n s c h e i n , 

w i e d i e Z i e h h a r m o n i k a d e n k t s i c h 

d a s S c h ö n s t e , w a s z u d e n k e n i s t , d e n k t e s 

s i c h a u s . 

s e i s m i s c h e s ( l o v e - w e l l e n ) 

C l a u d i a N e u b a c h e r 

d a s i n d i m m e r n o c h 

s p u r e n v o n d i r 

g e s a m m e l t e s r e g e n w a s s e r 

i n d e n v e r t i e f u n g e n d e i n e r f u ß a b d r ü c k e 

h a u c h d e s e r i n n e r n s 

b e r e i t , e r s c h ü t t e r t z u w e r d e n 

4 ● 


I n h a l t s v e r z e i c h n i s > > 

⌂

S a l a m a n d e r 

G 

egenwind. Vorbei an den höheren Häusern, die Straße 

wirkt wie eine Schneise, ich muss kräftig treten, dann 

das freie Feld auf der linken, die Schrebergärten auf 

der rechten Seite. Sofort ist es kühler, ich lege zu, der Wind pfeift 

in meinen Ohren. Zwei Rechts- dann eine Linkskurve, verblühte 

Rapsfelder, eine Grillhütte, die verfallene Scheune, der Friedhof 

mit dem Kindergrab. 

Endlich: Der Waldrand. Ich liebe diesen Moment, in dem er mir 

entgegenkommt. Ich fahre entlang, bis schließlich auf beiden Seiten 

Bäume stehen. Der Boden unter den Reifen wird weich. 

Früher habe ich mich oft auf die Bank gesetzt. Heute fahre ich weiter. 

Erst vor der Schranke (kein Wanderweg!) halte ich an und stelle 

mein Fahrrad ab. Ich drücke mich an ihr vorbei, will auf den Baumstämmen 

sitzen, die Waldarbeiter sorgfältig aufgeschichtet haben, 

will dem Bach zuhören und den Vögeln, deren Stimmen ich nicht 

kenne. 

Die Bäume scheinen die Grenze zum Himmel zu markieren. Und 

ich denke an Dich. 

Ich bin sicher, dass ein Salamander hier wohnt. Gesehen habe ich 

ihn noch nie. Manchmal bilde ich mir ein, die Zeichnung auf seinem 

Rücken wäre eine Landkarte. Dann sehne ich mich nach ihm. 

Doch Salamander zeigen sich nur im Regen. 

l e o n i e 

► F o r u m s k a t e g o r i e : K u r z p r o s a 

⌂ 


● 5

k e i n b e t r e f f 

P e t e r A r a m Tu n k e l 

stein 

hatte sich die tropfen anders – 

klar, vielleicht 

am morgen solcher tage 

der durchfallende regen ließ nach 

ein luftzug würde tragen 

hatte sich die tropfen 

die gar nicht zu spüren 

hatten sie leicht gemacht 

gewicht des steins lag 

nicht mehr auf 

der durchfallende regen? lies nach – 

der stein war so leicht geworden, und blieb 

(stein) 

► F o r u m s k a t e g o r i e : P u b l i c u s 

6 ● 


⌂

f e b r u a r s o n n t a g 

w i r s c h a u t e n u n s a n 

d u r c h f r a g e n d e m ü n d e r 

s t i l l e 

a h n u n g a u f z i t t e r n d e n z u n g e n 

w i e w ü r g t e n w i r 

a m e i n a n d e r 

H e r b y 

A l l d i e Z e i t 

l e s u n g 

E l s a R i e g e r 

E l s a R i e g e r 

l i e s t 

" A l l d i e Zeit " 

E s l i e g t e i n S c h m e r z i n m e i n e n J a h r e n 

u n t e r d e m L a c h e n o f t n u r g a n z l e i s 

M e d u s e n t a n z e n a u f u n d a b 

i n i h r e m t r a n s p a r e n t e n S c h e i n 

e i n S c h w i n g e n u n d Ve r s o n n e n h e i t 

b i s s i c h d i e S c h w ä r e n w i e d e r z e i g e n 

v o m S c h n ü r b o d e n h e r a b s i n k e n P i r a t e n s c h i f f e 

g e g e n d i e k e i n We i n e n h i l f t 

p o l y p h o n 

g e h t e s d o c h s t e t s v o r a n i c h n e h m’s 

e n t g e g e n w i e e s i s t w e n n a u c h l a n g s a m 

d a s H i n t e r m i r z u m We l t m e e r w i r d 

⌂ 


● 7

Der Traum 

S v e n K ö t h e r 

Im Dezember 1941 wurde Horst Kuchheuser in der 

Nähe von Moskau von russischen Soldaten gefangen 

genommen, misshandelt und dann zu Oberst Ilja 

Saborowitsch Haskajew gebracht, der ihn verhören 

sollte. 

Die Verletzungen Kuchheusers betrachtend, drückte 

Haskajew zunächst sein Bedauern über die Grobheit 

seiner Kameraden aus. Nicht ohne zu erwähnen, dies 

sei die logische Folge dessen, was die deutsche Armee 

seit Monaten seinen Landsleuten antue. 

„Zu schade“, sagte Haskajew, „dass man euch dazu 

zwingt, Menschen zu morden, die eure Freunde und 

Nachbarn sind.“ 

Darauf meinte Kuchheuser, er wäre nicht aus Zwang 

hier, sondern er habe sich freiwillig gemeldet. Einen 

schönen Posten hätte er gehabt, in der Heimat, als 

Ausbilder an Flugabwehrgeschützen. Aber da wäre 

dieser Traum, den er jede Nacht träumte, seit seine 

Tochter in einen See gestürzt und ertrunken war. Ein 

blaues Kleid trüge sie in diesem Traum und stünde am 

Ufer eines Flusses, auf dem Eisschollen schwimmen, 

die wie Spiegelscherben aussahen. Die Moskwa, wie 

er von einer Reise wüsste, die ihn als jungen Mann 

einmal in die russische Hauptstadt geführt hätte. Der 

Fluss schien das Mädchen zu beschützen oder zu bedrohen 

und sie sagte: „Ich bin doch hier“. 

Haskajew lachte laut. 

„Wegen eines Traumes bist du in den Krieg gezogen? 

Was hast du geglaubt, hier zu finden? Deine Tochter?“ 

Kuchheuser schwieg. 

„Du bist ein Narr“, sagte Haskajew. „Auch ich habe 

einen Traum und ich träume ihn jede Nacht, denn 

ich habe ebenfalls ein Kind verloren. Mein Sohn Jirgi 

starb durch die ersten Kugeln, die ihr auf unsere Heimat 

abgeschossen habt. In dem Traum sehe ich ein 

Haus, es ist aus Backsteinen gemauert und liegt auf einer 

Anhöhe über einem kleinen Bach. Die Eingangstür 

ist verschlossen, darum gehe ich um das Haus 

herum und komme in einen Garten, in dem Kräuter 

wachsen und Kartoffeln. Und neben einem kleinen 

Brunnen, zwischen Tontöpfen und Blecheimern, an 

einer efeubewachsenen Wand lehnend, sehe ich Jirgi. 

Auch wenn er mir fremd erscheint, so weiß ich doch, 

dass er es ist.“ 

Haskajew hielt einen Moment inne, als hätte er Angst 

den Traum zu verlieren, wenn er weiter davon erzählte. 

„Keine Ahnung“, sagte er dann, „wo sich dieses Haus 

befindet und ob es überhaupt existiert. Jedenfalls 

käme ich nie auf die verrückte Idee, danach zu suchen. 

Es ist nur ein Traum.“ 

Und er fügte noch hinzu: 

„Träume und Menschen haben eines gemeinsam: Man 

kann ihnen nicht trauen. Was dich betrifft, du wirst 

hier nichts finden, außer den Tod.“ 

Noch am selben Tag wurde Kuchheuser bei einem 

Vorstoß der deutschen Armee befreit. Einmal konnte 

er im Kampfgetümmel den Oberst Ilja Saborowitsch 

Haskajew sehen, wie er sich mit einem Bajonett gegen 

drei Angreifer wehrte. Doch dann wurde er vom 

Kampf fortgerissen und verlor den Russen aus den 

Augen. 

Horst Kuchheusers Heimweg dauerte viele Jahre. Als 

er seiner Heimat nicht mehr fern und der Krieg schon 

hundert Mal verloren war, verließ er seine Kameraden 

und machte sich auf den Weg nach Hause. Schließlich 

sah er von weitem jene Senke, die man den goldenen 

Grund nannte, weil dort im Spätsommer das 

Getreide reif in der Sonne glänzte. Er erkannte seine 

Heimatstadt und, als er näher kam, sein Haus. Es war 

aus roten Backsteinen gemauert und stand auf einem 

Hügel oberhalb eines kleinen Baches. An der Haustür 

angelangt, besann er sich und ging um das Gebäude 

herum in den Garten, wo Kräuter wuchsen und Kartoffeln. 

Dort, neben einem Brunnen, zwischen Tontöpfen 

und Blecheimern, fand er seine Frau, wie sie an 

der efeubewachsenen Wand lehnte. 

Ein Jahr später wurde ihnen ein Sohn geboren, den sie 

Georg nannten. 

8 ● 


⌂

Rhapsodie einer Vorstadt an den April 

A n n a - Th e r e s i a B o h n 

Es entschließt sich eine Sumpfdotterblume zu blühen. Ein Dichter entschließt sich, darüber zu schreiben. Ein 

Mann entschließt sich, sie zu pflücken und weil ihm keine Frau entgegen kommt, schenkt er die Blume einem 

Kind, welches wegrennt und die Blume im Rennen wegschmeißt. Etwas entfernt pflückt sich das Kind eine neue 

Sumpfdotterblume und schenkt die der Mutter und sagt erst danach, dass das eine Fenster vom Onkel soundso kaputt 

ist. 

Onkel soundso hat im Garten Krokusse in Blumentöpfen. Krokusse blühen früher schon als Sumpfdotterblumen 

und früher als Sumpfdotterblumen kriegen Krokusse braune Blätter. Das Kind mag den Garten des Onkels soundso. 

An diesem Apriltag wird es am Zaun stehen bleiben und zu den Krokussen in den Blumentöpfen schauen. Zu dem 

Zeitpunkt wollte es noch keine Krokusse pflücken, auch keine Sumpfdotterblumen. Zu dem Zeitpunkt dachte es 

nicht an Blumen für die Mutter. 

In einem niedrig gebauten Haus, eine Gehminute von den Krokussen entfernt, saß am Tisch ein Dichter und schrieb 

nicht über Sumpfdotterblumen. Er schrieb an einer anderen Geschichte über ein ungeborenes Kind. Er schrieb auch 

über niedrig gebaute Häuser. Der Dichter setzte den Kuli an und schrieb auf: „Eine kluge Stadt baut ihre Häuser 

niedrig, sodass sie weiter entfernt sind vom Himmel, von dem vielleicht ohne Vorahnung etwas herunterfallen kann, 

und dann dauert es länger, bis es auf die Dächer fällt, und man kann sich ein wenig mehr Zeit lassen zu verschwinden, 

aber nicht zu lange, sonst trifft es einen doch“. Der Dichter las seinen Satz durch, strich ihn aus und schrieb: „In dieser 

Stadt ist mein Haus das niedrigste, aber ob das wirklich gut ist, weiß ich nicht“. Später noch an diesem Tag schrieb 

der Dichter still weiter und noch später hörte er ein Klirren und schrieb das Wort „Klirren“. 

Der Onkel soundso saß auf dem Klo. Er schrieb nicht, er las. Er las ein Buch von einem Dichter. Auch wenn es ihm 

nicht gefiel, er las es, denn die Frau hatte es empfohlen. Vor dem Klirren merkte er, dass das Klopapier ausgegangen 

war, starrte auf das Buch mit dem Titel „Eines Kindes Freund“ und blieb sitzen. Als es klirrte, schaute er vom Buch 

auf, zog die Hose hoch ohne den Knopf zu schließen und sah, dass das Fenster im Wohnzimmer ein Loch hatte. Der 

Onkel soundso sagte nichts, denn niemand war da und er sprach nicht zu sich selbst. Er steckte seine Faust durch das 

Loch und zupfte einem seiner Krokusse ein braunes Blatt ab. Dann suchte er nach Klopapier. Am Abend würde er 

den Mann anrufen und ihn fragen, ob er Fensterscheiben wechseln könne. 

Die Frau ging an diesem Tag nicht aus dem Haus. Sie strich über ihren Bauch. Vor zwei Tagen hatte sie dem Dichter 

erzählt, sie wünsche sich so sehr ein Kind, dass sie manchmal denke, sie hätte eines und manchmal würde sie mit dem 

Kind reden, als ob es vor ihr stehen und sie ansehen würde. Das erschrecke sie ein bisschen, aber sie könne nicht aufhören, 

weiter mit dem Kind zu reden. Der Dichter hatte ihr zugenickt und seine Schreiberhand an ihre Taille gelegt 

und erzählt, er habe ein Kind beobachtet, das würde mit seinem unsichtbaren Freund reden, immerzu. Darüber habe 

er auch sein Buch geschrieben. Der Dichter ließ seine Schreiberhand ruhen und sagte: „Manchmal reden wir mehr 

mit den Unsichtbaren als mit den Wirklichen. Wie sonderbar“. Dann hatte er den Kopf geschüttelt und hinzugefügt: 

„Nein, eigentlich ist das richtige Wort wunderbar. Wunderbar“. Die Frau hatte dem Dichter nach ihrem Gespräch ein 

Exemplar seines Buches abgekauft. 

⌂ t a b l e a u - t e x t l e s e 

● 9

Der Mann wohnt in dem Haus neben der Frau. Jeden 9. April versteckte er eine Blume in ihren Briefkasten. An anderen 

Tagen auch. Nie gelang es ihm, den Moment zu sehen, in dem sie die Blume fand. Zuletzt hatte er eine Tulpe 

versteckt. Diesen Nachmittag will er durch den Park spazieren und ihr eine Blume pflücken, die gerade erblüht ist. 

Er wünscht sich, sie einmal im Park zu treffen und ihr die frisch gepflückte Blume zu überreichen. Vor seinem Spaziergang 

wird er zur Arbeit in die benachbarte Stadt fahren und dort ein anderer Mensch sein. Er wird in glänzenden 

Schuhen hinter seinem Tisch stehen und laut seinen Kollegen Motivationsparolen zurufen. Dann wird er Manuskripte 

durchlesen und zwischendurch unterbrechen, um Entwürfe für die Titelseite eines Buches zu bewerten. Später wird 

er etwas erledigen, von dem nur er etwas versteht. Später noch wird er nach Hause fahren, im Park spazieren, einem 

Kind begegnen, das mit sich selbst redet, und ihm eine Blume schenken. Noch später wird er ein Vergiss-mein-nicht 

pflücken und es in den Briefkasten der Frau verstecken. Und dann, als er in Hausschuhen in der Mitte seines Zimmers 

stehen wird, als warte er auf etwas, da wird sein Telefon klingen und er wird gefragt werden, ob er Fensterscheiben 

wechseln könne. Der Mann wird lachen und sagen: „Nein, so etwas kann ich überhaupt nicht“. 

Die Mutter steht am Morgen vor der verschlossenen Tür zum Badezimmer, in dem ihr Kind sich für die Schule anzieht. 

Sie hört es reden, ohne dass es wissen kann, dass sie zuhört. Die Mutter hofft, dass so etwas normal sei. Es ist 

ihr erstes Kind. Es wird nicht ihr einziges sein, aber das weiß sie noch nicht. Die Mutter hofft, dass es noch kein anderer 

bemerkt habe. Der Dichter hat es schon bemerkt, aber das weiß sie nicht und wird es nie wissen, denn mit dem 

Dichter möchte die Mutter nicht reden. Sie fürchtet sich vor ihm. Ihr Kind liest in der Schule sein Buch. Sie hat es 

auch gelesen, als ihr langweilig war und hat es nicht verstanden. Ihrem Kind hat sie das nicht gesagt. Sie wird es dem 

Kind Jahre später sagen, aber es wird sich nicht mehr an das Buch erinnern können. Die Mutter geht zurück in die 

Küche, aus der sie kam, als sie im Badezimmer das Kind reden gehört hatte. Sie schmiert Brote. Heute Abend würde 

sie eine Vase für die Sumpfdotterblume suchen und einen Kuchen backen für den Onkel soundso und zusammen mit 

dem Kind zu ihm gehen. 

Das Kind schaut in den Spiegel und sagt: „Mein Scheitel ist rechts, dein Scheitel ist links, mein Scheitel ist rechts, 

dein Scheitel ist links, mein Scheitel ist rechts“. Es will nicht in die Schule gehen, aber das sagt es nicht. Es geht los 

und setzt sich in den Garten des Dichters und versucht, auf sein niedrig gebautes Dach zu klettern. Dann zieht es mit 

wackelndem Kopf singend durch die Straßen, bis es vor einem Zaun stehen bleibt, hinter dem im Garten Töpfe mit 

bunten Blumen aufgestellt sind. Von der Straße hebt das Kind Steine auf und sammelt sie in seiner Hand. Es wirft 

nach den Blumentöpfen und wird ein wenig traurig, weil es keinen trifft. Das Kind hebt einen größeren Stein und 

lehnt sich über den Zaun und wirft und trifft wieder keinen Blumentopf. „Schabalack“, denkt es, als es das Klirren 

hört, und rennt weg. Das Kind wird in den Park laufen und den geschlängelten Wegen entlang laufen, wird sich auf 

eine Bank hinsetzen, durch den Park laufen, sich auf eine andere Bank setzen, durch den Park laufen und von einem 

Mann, von dem es nichts weiter weiß, als dass er ein Mann ist, eine Sumpfdotterblume geschenkt bekommen. Das 

Kind wird leise „Danke“ sagen, wenn es die Blume zuerst nicht mag. Das Kind wird „Danke“ sagen, so leise, dass es 

der Mann nicht hören wird und nur zurückschaut. Das Kind wird wegrennen. Es wird „Mama“ denken und „Von 

Fremden nimmt man nichts“. Im Rennen wird es die Hand mit der Blume öffnen. Etwas entfernt wird es stehen 

bleiben und eine andere Sumpfdotterblume pflücken, wird sie zwischen zwei Fingern drehen und sich denken: „Die 

ist sogar schöner, die ist für Mama“. Am Abend wird das Kind der Mutter vom Klirren erzählen. Jahre später wird es 

der Mutter wieder davon erzählen, sie wird lächeln und sich nicht erinnern. 

Der Dichter wird seinen Kuli nicht leer schreiben. Obwohl er sich das am Morgen dieses Tages vorgenommen hatte, 

wird er am Abend nicht enttäuscht sein. Er wird die Blätter sammeln und auf das oberste in die rechte Ecke ein Datum 

im April schreiben. In die linke Ecke schreibt er: „Es entschließt sich eine Sumpfdotterblume zu blühen“. Dann 

streicht er den Satz durch und schreibt: „Rhapsodie einer Vorstadt an den April“. 

10 ● 


⌂

Am Rand 

Rosebu d 

Humpe lebte am Rand des Waldfriedhofs. Auf seinem Grundstück stand außer dem Wohnhaus 

mit der angrenzenden Werkstatt eine kleine Halle, die er zur Lagerung von Holz und Särgen 

nutzte. Die Lagerhalle habe ich abreißen lassen. Humpe und die Sargschreinerei gibt es nicht mehr. 

Er wollte verbrannt werden. Auf keinen Fall sollte ich ihn in einem Sarg unter die Erde bringen. 

„Särge“, sagte er, „sind für den Schoß der Natur“. Humpe aber zog es ins Himmelsblau. 

"Willst du Musik dazu?", fragte ich ihn. 

"Nimm, was dir gefällt." 

"Dann was Klassisches." 

Er hatte sich eine Bierflasche aus der Küche geholt und war auf dem Weg in den Garten. 

"Was soll ich mit der Asche machen?" 

"Was du willst." 

"Ich rühr sie dick und gieße sie an die Tomaten." 

Humpe setzte sich unter die Kastanie in seinen Stuhl, stabil genug, um den dicken Leib zu halten und 

eine Flasche Pils. Bald zog der Geruch seines Zigarillos durchs Haus – Messmer Brasil, die bekam 

man nur am Nicolaiplatz im Kellerkiosk. 

Als Humpe noch lebte, durfte ich sitzen, wo ich wollte, außer in dem Stuhl, der sommers wie winters 

im Garten unter der Kastanie stand. 

„Nur ein Mal!“ 

„Nein.“ 

„Ich mache ihn nicht kaputt!“ 

„Ich weiß.“ 

„Ist doch nur ein Stuhl. Warum nicht?“ 

„Ist mein Stuhl.“ 

„Ich will ihn nicht geschenkt. Nur darauf sitzen.“ 

„Nein.“ 

Das Scharmützel um Humpes Gesellenstück führten er und ich an die hundert Mal in den ersten 

Jahren, obwohl ich wusste, dass ich der einzige Mensch war, der ihm etwas bedeutete. 

„Mach dir einen eigenen Stuhl“, sagte er einmal, „ich zeig dir, wie es geht“. 

„Will keinen. Will deinen.“ 

„Dann wirst warten müssen, bis ich tot bin.“ 

Humpe wog knapp vier Zentner, war zwei Meter groß und hässlich. Die langen grauen Haare klebten 

strähnig in Gesicht und Nacken, seine letzten Zähne waren braun verfault. Mir war das egal. Als wir 

aufeinandertrafen, wusste ich schon, dass hinter schönen wie hässlichen Visagen ein mieser Charakter 

stecken konnte. Die einzige Frage war, wie mies. Humpe schien in Ordnung zu sein, schließlich hatte 

er mir das Leben gerettet, als ich beim Spielen von der Friedhofsmauer auf die schmiedeeisernen 

Spitzen des Eingangstores gefallen war und dort hing – aufgespießt und hilflos wie eine Silberzwiebel 

auf einer Cocktailgabel. Auf Fragen zu antworten, war Humpes Sache nicht. Als ich wissen wollte, 

ob ich sterbe, lächelte er stumm. Ich spürte keinen Schmerz, nur seine Hände, die meinen Körper 

⌂ 


● 11

von unten stützten. Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war die Sirene der Feuerwehr und dass ich 

dachte, es brennt. 

Für mich fiel der Rest des Schuljahres aus. Stattdessen lag ich mit einem asthmatischen und einem 

krebskranken Mädchen wochenlang in einem Zimmer des Städtischen Krankenhauses. Wir hatten 

viel Spaß, ihre leidenden Großmütter nachzuahmen, wie sie uns in unseren weißen Metallbetten ansahen, 

den Kopf schüttelten und leise murmelten: „Armes, armes Kind“. Meine Mutter tauchte nur 

ab und zu an meinem Krankenbett auf. Dann seufzte sie schwer und murmelte „elendes Blag“. Eines 

Tages kam Humpe. Er hatte ein Holzauto geschnitzt, das er mir zusammen mit einer Tafel Schokolade 

schenkte. Viel hatte er nicht zu sagen, eigentlich nur, dass das Spielen auf der Friedhofsmauer und dem 

ganzen Gelände verboten sei. Aber das wusste ich schon. 

In meiner neuen Klasse war ich die Älteste und die Einzige, die mit zwei großen Löchern im Brustkorb 

angeben konnte. Ich fand trotzdem keine Freunde. Jeder wusste, dass meine Mutter eine Säuferin war 

und mein Vater unbekannt. Also stromerte ich alleine auf dem Friedhofsgelände umher, manchmal 

auch in der Nähe von Humpes Schreinerei. Anfangs jagte er mich weg, rief mir zu, ich solle mich nach 

Hause scheren. Ich kam trotzdem wieder, beobachtete ihn durch die offene Tür beim Arbeiten und 

winkte ihm zu, wenn sein Blick in meine Richtung fiel. Irgendwann grüßte er zurück. Wochen später 

durfte ich sein Haus betreten. Dann an seinem Tisch Platz nehmen. Von da ab kochte er mittags für 

zwei. 

Wenn ich Geld brauchte, musste ich in der Sargschreinerei helfen. Und zur Schule gehen. 

„Warum hast schlechte Noten?“ 

„Sie mögen mich nicht. Bin die einzige vom Hasenbergl.“ 

„Mich mögen sie auch nicht. Trotzdem bin ich Schreinermeister und hab was im Kopf.“ 

„Jedenfalls mehr als Zähne im Mund.“ 

Humpe stand vom Tisch auf und ging ohne ein Wort in die Werkstatt. Ich wartete, aber er kam nicht 

zurück. Zuhause im Bett bekam ich Angst, Humpe könnte mich nicht mehr sehen wollen. Ich weinte 

und war verzweifelt. Dann schaltete ich das Radio ein. Sie spielten Waterloo von Abba, die hatten in 

England gerade den Grand Prix gewonnen. Anderntags öffnete er mir seine Haustür wie immer. 

„Wie viel?“ 

„Wie viel was?“ 

„Wie viel, wenn ich jeden Tag in die Schule gehe?“ 

„Wie viel brauchst denn?“ 

„So viel, dass ich mir ein Fahrrad kaufen kann.“ 

„Ein Fahrrad?“ 

„Ein Fahrrad.“ 

„Auch eine Hose, Socken, einen Ranzen?“ 

„Vielleicht. – Aber erst das Fahrrad.“ 

„Wie viel kostet das Rad, das du haben willst?“ 

„Irre viel Geld.“ 

„Wie viel ist das?“ 

„380 Mark.“ 

„Das ist viel Geld.“ 

„Irre viel“ 

12 ● 


⌂

„Warum ist es so teuer?“ 

„Ich glaube, weil es ein italienisches ist. Und alles in Rot: Rahmen, Lenker, Sattel. Sogar die Decken 

haben rote Streifen. Und … es ist ein großes Fahrrad.“ 

„Was meinst du mit groß?“ 

„Für Erwachsene! Es ist kein Kinderrad und kein blödes Klappfahrrad. Ein Klappfahrrad will ich nicht. 

Ich möchte ein großes Rad.“ 

„Und wie fährst du damit? Kommst doch gar nicht an die Pedale.“ 

„Ich fahre im Stehen, bis ich groß genug bin zum Sitzen.“ 

„Da hast was vor.“ 

„Also – wie viel?“ 

„8 Mark die Stunde. Und die Schule ist mit drin.“ 

„Echt? 8 Mark?“ 

„Inklusive Schule, jeden Tag. Und Hausaufgaben machst auch.“ 

Er streckte mir seine große rissige Hand entgegen, und ich schlug ein, während ich ausrechnete, wie 

viele Stunden ich für das rote Fahrrad würde arbeiten müssen. 

Das Schreinern lehrte mich Humpe nebenbei. Anfangs ließ er mich nur messen; als ich besser rechnen 

konnte, durfte ich Lieferscheine kontrollieren und Bestellungen schreiben. Bald kannte ich die verschiedenen 

Holzarten, die in einer Sargschreinerei verwendet werden, und wusste gutes von schlechtem 

Holz zu unterscheiden. Mir gefiel die Arbeit, unser Schweigen und der harzige Geruch in der 

Werkstatt – auch, dass es immer zu essen gab. 

„Kannst zeichnen?“, fragte er mich eines Tages. 

„Ja.“ 

Er gab mir ein Blatt und zog seinen Bleistift hinterm Ohr hervor. 

„Zeichne einen schönen Stuhl“. 

„Warum?“ 

„Sage ich dir, wenn du fertig bist.“ 

Ich dachte, es sei leicht, einen schönen Stuhl zu zeichnen, bis ich merkte, dass ich keine Ahnung hatte, 

wie ein schöner Stuhl aussieht. Zwar gefiel mir Humpes Stuhl, aber nur, weil es seiner war – ein 

ungewöhnlich großer Stuhl aus Teakholz mit geschwungenen Lehnen, die genau so weit nach vorne 

reichten wie Humpes Arme. Die riesige Sitzfläche war aus einem einzigen Stück Holz und „hosenbodenpoliert“. 

Die Rückenlehne hatte einen leichten Schwung, sodass er sich bequem anlehnen konnte. 

Ihre Abschlussleiste bestand aus zwei Teilen, sie waren passgenau verzargt, sodass es aussah wie aus 

einem Stück. 

„Ich kann es nicht.“ 

„Was kannst nicht?“ 

„Einen schönen Stuhl zeichnen.“ 

„Du kannst keinen schönen Stuhl zeichnen?“ 

„Nein.“ 

„Warum nicht?“ 

„Weiß nicht, wie ein schöner Stuhl aussieht.“ 

Humpe warf seinen Zigarillostumpen in das Weckglas, das unter seinem Stuhl stand, und verschloss 

den Deckel. Schwer atmend erhob er sich und deutete mit dem Kopf Richtung Haus. 

⌂ 


● 13

„Wir fahren in die Stadt zum Hugendubel.“ 

„Warum?“ 

„Um ein Buch über Stühle zu kaufen.“ 

„Muss das sein?“ 

„Ja.“ 

Unser Anblick erregte Aufsehen. Mein Sommerkleid war vom Kragen abwärts starr vor Dreck. Humpes 

riesige Hose wurde von langen, speckigen Gummiträgern gehalten, seine Fettschwarte schwabbelte 

über den Bund, die dicken Arme standen seitlich ab. Damals reichte ich ihm nicht mal bis zum 

Ellenbogen. Je nach Art des Glotzens lächelte Humpe die Leute an oder machte eine kleine Bewegung 

auf sie zu, sie senkten dann den Blick oder nahmen Reißaus. Ich genoss jeden Meter des Weges. 

Humpe kaufte drei Bücher: eines über Stühle, eines über Holz und „Das große Schreinerhandbuch“. 

Anstelle der U-Bahn nahmen wir für den Rückweg die Tram. Humpe blieb an der Tür stehen. Bei der 

Haltestelle Theatinerstraße zog er mich hinaus und in ein Damenwäschegeschäft hinein. 

„Was wollen wir hier?“ 

„Wäsche kaufen.“ 

„Was für Wäsche?“ 

„Unterwäsche. Für dich.“ 

Ich fand Unterwäsche überflüssig, man brauchte sie nur, wenn der Schularzt kam und man in der 

Umkleide vor dem Untersuchungsraum mit den anderen Mädchen warten musste, bis der Name 

aufgerufen wurde. Beim letzten Mal hatten sie sofort gewusst, warum ich mein Kleid nicht ausziehen 

konnte. 

„Welche Größe hat ihre Tochter?“, wollte die ältere Dame wissen, auf deren Namensschild Fräulein 

Siebert stand. Humpe sah mich fragend an: „Keine Ahnung“. 

Er kaufte 12 Garnituren. Ich war am Boden zerstört, Humpe hatte Geld für ein Viertel Fahrrad verplempert. 

„Was schaust denn so grantig? Ich schenke dir die Wäsche.“ 

„Ich will die blöde Wäsche nicht“, heulte ich. 

„Willst dich lieber schämen beim Schularzt?“ 

„Nein“, schluchzte ich und litt, weil Humpe sich kümmerte. 

Wir unterbrachen die Fahrt noch einmal, um Schuhe, eine Jeanshose, einen Turnanzug und eine 

Schultasche zu kaufen. Auf dem restlichen Weg überlegte ich, wo ich das Zeug vor meiner Mutter 

verstecken sollte. 

„Kannst die Sachen bei mir lassen“, sagte Humpe beim Abschied, „musst halt vor der Schule vorbeikommen 

und dich hier umziehen“. 

„Danke.“ 

Ich hatte etwas mehr als die Hälfte des Geldes zusammen, als das rote Fahrrad eines Tages aus dem 

Schaufenster verschwunden war. Von Weitem schon sah ich die Lücke. Ich ging schneller, die letzten 

Meter rannte ich auf die Ladentür zu, drückte die Klinke herunter, stürmte hinein und schrie: „Wo 

ist das rote Fahrrad?“. Sie hatten es vor ein paar Stunden verkauft. 

„Was ist denn?“ 

14 ● 


⌂

„Nichts.“ 

„War was in der Schule?“ 

„Nein.“ 

„Daheim?“ 

„Nein.“ 

„Tut dir was weh?“ 

„Nein.“ 

„Willst was essen?“ 

„Nein.“ 

Von jenem Tag an war es mir egal, wie viel Humpe zahlte. Statt meiner legte er den Lohn in die 

Spardose und schrieb an die Küchentafel die Summe, die mich noch weniger interessierte als meine 

dreckigen Füße. 

„Für einen Schaukelstuhl brauchst einen langen Atem“, ich nickte, „und Holzleim brauchst auch“. 

Humpe versuchte nicht, mich umzustimmen. Meine Zeichnung gefiel ihm. Ich hatte einen amerikanischen 

Westernstuhl mit ovaler Rückenlehne in der Sitzhöhe verkürzt und auf gebogene Kufen 

gestellt. Außer den Kufen war nichts an dem Stuhl vierkantig. Ich würde Stunde um Stunde an der 

Drechselbank stehen. Als Besonderheit wollte ich auf der Sitzfläche eine Balsaholz-Winchester, gearbeitet 

als Intarsie. 

„Hast Angst, ich setz mich auf deinen Stuhl – oder warum die Winchester?“ 

„Du nicht, jemand anders vielleicht.“ 

„Könntest deinen Namen in die Querstrebe der Lehne schnitzen.“ 

„Vielleicht später mal.“ 

Neben der Schule, den Hausaufgaben und meinem Stuhl kam ich kaum noch dazu, Humpe zur 

Hand zu gehen. An den gesparten Lohn dachte ich nicht mehr, bis Humpe eines Tages beim Mittagstisch 

Richtung Tafel zeigte, auf der in kaum leserlicher Schrift DM 384 stand. 

„S’recht“, sagte ich und aß weiter. 

„Willst das rote Fahrrad nicht mehr?“ 

„Ist schon lang verkauft.“ 

„Hättest eh nur im Stehen fahren können.“ 

„Ich lackiere den Stuhl rot.“ 

„Und die Winchester schwarz.“ 

„Genau.“ 

Der Garten liegt Richtung Süden, unter der großen Kastanie in der Mitte steht noch immer Humpes 

Stuhl. Auf seiner Sitzfläche hat sich Grünbelag gebildet. Das Weckglas für die Zigarillostumpen ist 

halbvoll. Ich schaukle in meinem Stuhl und stelle mir vor, die Wolken am Himmel sind von einer 

Messmer Brasil. 

(03/09) 

► F o r u m s k a t e g o r i e : A m K a m i n – E r z ä h l u n g e n 

⌂ 


● 15

E l e g i e n a n d i e L i e b e 

L a s t 

W i e t i e f i s t d a s Wa s s e r ? 

F ü r e i n a n d e r g e s c h a f f e n . 

W i r l ü g e n n e b e n e i n a n d e r i m S c h a t t e n d e r L i e b e , 

d i e ü b e r u n s i h r e Ä s t e s p a n n t . 

E i n F r ü h j a h r s - N e t z m i t u n g l e i c h e n M a s c h e n , 

d a s e i n p a a r K n o s p e n f ä n g t 

u n d d e n B l i c k a u f d e n H i m m e l z e r s t ü c k e l t – 

u n o r d e n t l i c h a b e r r a t i o n a l . 

Vo m K l e t t e r n a u f B ä u m e 

A u s e i n a n d e r g e l e b t . 

W i r l i e g e n n e b e n e i n a n d e r i m B e c k e n d e r P f l i c h t , 

u n s k a n n k e i n W ä s s e r c h e n t r ü b e n . 

O b e n a u f d u f t e t d e r w e i ß e S c h a u m , 

d u r c h d e s s e n L ö c h e r d i e B l i c k e s c h l ü p f e n – 

t i e f e r , 

b i s a u f u n s e r e H a u t . 

► F o r u m s k a t e g o r i e : L i e b e s l y r i k 

16 ● 


⌂

l e s u n g 

N i m m e r l a n d 

Lydie 

G l i m m e n d s c h w e b e n 

L i c h t e r k e t t e n ü b e r W i e s e n , 

h a l t e n w i r u n s e r e H e r z e n 

n a h a m G e h e i m n i s , 

s c h w e i g t d i e N a c h t 

z w i s c h e n F i s c h s c h w ä r m e n ; 

Jut ta O ver 

liest 

" x-beliebi:x " 

i n s I n n e r e , Ta s t e n d e 

w ö l b t s i c h d a s Wo r t , 

j e m a n d f l i e h t d u r c h’s G e ä s t 

n o c h i m S t i l l s t e n . 

I c h w e i ß e s : 

d e r A n k e r g l ä n z t s i l b e r n z e r b r e c h l i c h , 

f i l i g r a n d i e Wa h r h e i t 

u n d u n g e w i s s , 

S c h a t t e n i m S c h a t t e n 

b i s t d u . 


XXXXXXXXXXXX 

XXXXXXXXXXXX 

⌂ 


● 17

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX 

X X 

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX - b e l i e b i : XXXXXXX 

“ x - b e l i e b i : x ” 

v o n J u t t a O v e r 

i c h b e k e n n e i c h e r s c h l u : x 

u n t e r w ε : x i m u n t e r w u : x 

h i n t e r e i n e m h e c k e n b u x 

u n d z w a r w e g e n t r i c k b e t r u : x 

[u:] 

[ε:] 

[i:] 

langes u wie in kuchen 

langes e wie in keks 

langes i wie in pieks 

i c h h i n g f e s t i m s c h l i n g g e w ä x 

m e i n e s k i s s e n ü b e r z u : x 

d a h e r d i e s e r t i n t e n k l e x 

f o l g e l a n g e n s c h l a f e n t z u : x 

i c h e r s c h l u : x u n d d a r a u s w u : x 

e t w a s e x t r a n e u n m a l k l u : x 

l e i d e r m i t d e m k ü m m e r w u : x 

e i n e s e i n z e l b l a t t e i n z u : x 

i c h v e r w a r f e s d a d u r c h s c h l u : x 

d i e k o m p l e x e s c h a l t m a t r i x 

m e i n e s k e t t e n f l a s c h e n z u : x 

m i t t e l s e i n e s k r u z i f i x 

a m a p p e n d i x w a r n o c h n i x 

b a l s a m i e r t m i t l e i c h e n w a x 

d a z u f e h l t e n l i n x u n d k l i x 

v o r b e h a l t l i c h r ä u c h e r l a x 

a u f d e m g r u n d d e s t a n k e r w r a x 

w ä x t d e r r o t e t u b i f e x 

o b e n o h n e o r o p a x 

u n t e n o h n e s a f e r s e x 

18 ● 

d i e s i s t k e i n m o r a l k o d e x 

g ä n z l i c h b a r d e s s i n n b e z u : x 

n u r d e r s c h w a c h e s c h r e i t r e f l e x 

e i n e s Xi n s t r u m e n t e n f l u : x 


XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX 

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX 

⌂

G l o s s e 

Mann & Hu t A n d reas Fe rd i n a n d Fe c k e 

bleiben, unterhalten von Gitarre oder eben Xylophon. 

Weniger nachsichtig waren die Betreuerkollegen. Aber 

da ich durch Einsparungsmaßnahmen die meiste Zeit 

allein für die Abteilung zuständig war, fiel das kaum ins 

Gewicht. Feind war mir nur der Abteilungschef, der 

unglücklicherweise sein Büro in nächster Nähe hatte 

und auf unberechenbaren Kontrollgängen oft mehr 

als verblüfft in der Tür des Gemeinschaftraumes stand. 

Immerhin war mir nicht vorzuwerfen, ich würde die 

Behinderten nicht beschäftigen. Allerdings sah das 

Engagement dafür in den Augen des Abteilungschefs 

anscheinend anders aus, weshalb er mich des Öfteren 

in sein Büro zitierte. Ich trug damals so etwas wie einen 

ausgewachsenen Pony, circa bis zur Nasenspitze, es fällt 

mir daher schwer, mich genau an Herrn Gröber zu 

erinnern. Aber doch erinnerlich ist mir seine Stimme 

und dieses sanftdunkle Hineinforschen in meine 

Person, seltsam operativen Zwecken nach, die ich aber 

damals weder verstand noch annehmen konnte. Des 

Nachts spie ich mich über meiner Schreibmaschine 

aus, vor meinem Gitter-Kellerfenster sah ich einen 

roten Stier, oder ich fuhr kreuz und quer durch die 

Landschaft. Wahrscheinlich mochte ich Herrn Gröber 

nicht sehr; er war es dann auch, der mich aus dem 

Heim entfernen ließ. 

H a u p t s a c h e g e s u n d ! 

von Peter 

Zu meiner Zivildienstzeit hatte ich die Aufgabe, in 

einem größeren Heim Behinderte zu betreuen; 

eine bunte Anlage mit Spielplatz, Spazierwegen und 

einem angeschlossenen Altersheim. Meine Dienstzeit 

ging von morgens um sechs bis morgens um neun 

und am Abend von 18 bis 22 Uhr. Ich war also für 

Frühstück und Abendessen, An- und Ausziehen, 

Baden und sportliche Betätigung verantwortlich; dazu 

gehörte schwimmen, auf den Spazierwegen im Kreis 

gehen und hie und da auf dem Spielplatz schaukeln. 

Da ich zu dieser Zeit schon schriftstellerisch tätig war, 

fiel diese andere Beschäftigung meist etwas müde aus; 

allerdings konnte ich stets auf ein Verständnis meiner 

behinderten Freunde hoffen, denn die meisten von 

ihnen waren selbst künstlerisch tätig; sie verfertigen 

Holzspielzeuge in der Werkstatt oder in ihrer Freizeit 

Handfarben-Malereien oder Kompositionen auf dem 

Xylophon. War ich von einer Schreibnacht viel zu müde, 

um gegen Abend nach 24 Stunden Wachsein noch zu 

unterhalten, kam es vor, dass meine behinderten Freunde 

mich unterhielten. Jede Art von Müdigkeit war für sie 

selbstverständlich, und ich durfte auf dem Sofa liegen 

Hauptsache gesund! Vom Herrn Direktor ausgehend, 

zuerst durch seine nahe Präsenz, sein Büro 

befand sich gewissermaßen universumsmittig in den 

Abteilungen, gab es dieses sonderbare Licht, von dem 

ich hier sprechen möchte: eine Art Ausstrahlung, die 

ich anfangs eher vage, aber später immer deutlicher 

vernahm – wahrscheinlich litt ich daher an dieser 

zunehmenden Schlaflosigkeit. Hauptsache gesund! 

Nicht, dass dies vom Herrn Direktor jemals so 

ausgerufen war, aber vielleicht lag es an seiner Gestalt, 

oder wie man sagt: in dem, wie er sich gab; ich wurde 

entsetzlich ruhelos. Man darf sich Herrn Gröber als 

den Leiter des Zauberberg-Hospitals vorstellen; ich 

sah mich letztens sehr an ihn erinnert, als ich die 

überaus gelungene Inszenierung des Zauberbergs 

von Valerie Stiegele, Ulrich Lampen (Udo Samel, 

Felix von Manteuffel ...) im Radio hörte. So, ja, 

genau so, dachte ich vor mich hin. Hauptsache gesund! 

Licht! placet experiri. Wer du bist, spielt keine Rolle. 

Licht! Im Nebel wandeln, oder kreuz und quer auf 

Straßen. Handfarben-Malerei im Schatten. Licht! 

Teichgebilde unter Sonnenschein. Licht, komm hervor! 

dachte ich vor mich hin. 

⌂ 

t a b l e a u - r u b r i k 

● 19

K o m m e n t a r 

A n n a u n d i c h - v o n X a n t h i p p e 

Ist es denn Annas Schuld dass nichts so ist 

wie es sein könnte? 

Keine anliegenden Ohren 

keine elfenbeinfarbene Haut 

nur Mann und Kind 

und ein Ballon der platzt 

obwohl ihn niemand in die Luft geworfen hat 

Als dürfte man nur Menschen lieben 

die nach Kleingeld riechen 

[...] 

► hier weiterlesen 

Hallo Xanthippe! 

Ich lese dein Gedicht von der Zeile her: 

"man braucht einen anderen um sich selbst zu erkennen". 

Dann gibt es zwei Lesarten für mich: 

Anna & Ich sind ein (heimliches) Paar. 

Anna & Ich sind dieselbe Person. 

Ich interpretiere das Gedicht mal in der 2. Variante. 

Dann sieht sich das lyr. Ich selbst zu bei seinen Erfahrungen 

als Anna! 

"Als ich Anna traf". 

Wir sind nicht nur eine(r). Nicht nur diese eine 

klein(geld)liche Existenz als Ehefrau und Mutter. 

Eines Tages begegnet uns eine andere Seite von uns. 

Die bisher nicht sein durfte. Von der wir vielleicht 

nicht einmal wussten. 

"Ist es denn Annas Schlud dass nichts so ist / wie es sein 

könnte?" 

Oft treffen wir auch ganz konkret jemanden. 

Den wir dann zu lieben glauben. Oder tatsächlich lieben. 

"man braucht einen anderen um sich selbst zu erkennen". 

Anna hat einen Liebhaber. 

Wenn ich mir die "Saumseligkeit" in ihrer ursprünglichen 

Wortbedeutung vorstelle: Säumen hat etwas von 

Bummeln, Zögern (aber nicht aus Angst, sondern im 

Genuss des Augenblicks), Verweilen. 

Für mich ein Sommerbild. Am Wiesensaum, zeit- und 

ortsvergessen, kindlich selig bummeln. 

Ein starkes Bild für Unbekümmertheit, Unschuld. 

Die ist Anna aus den Augen gefallen. 

Denn Anna hat (mindestens) zwei Männer. 

Ihren Mann, der ihr vergeben will. Wie großzügig. 

Und der andere, der Lover, der sie zu einer Entscheidung 

zwingen will. 

Beide brauchen sie. 

Aber brauchen sie wirklich Anna? 

"Der Zweifel wächst wie ein Holunderbusch". 

Dies Frage "wer bin ich", "was fangen wir an/ Anna & 

ich/ mit so einem Satz" sprich: in so einer Sitution? 

Diese Frage ist eingebettet in eine Situation, die so gar 

nichts Romantisches und von Verliebtsein hat. 

Der Ballon der Illusionen ist schon geplatzt, bevor er 

abgehoben hat. 

Oder war es ein Kondom? 

Über bleibt das Gefühl von Schäbigkeit. Schuldgefühle. 

Gebrochene Versprechen. 

Anna geht von ihrem Stelldichein zum Bahnhof. 

Über bleibt nur die Erinnerung an befleckte Laken und 

emotionale Leere. 

Was fangen wir nun an mit dieser Lage, Anna & ich? 

Ist Schönheit eine Entschuldigung? 

Ist die Sehnsucht zu berühren ein ausreichender Gund? 

Ist Liebe ein Anspruch auf mehr? 

Diese Fragen stellt das Gedicht. Und beantwortet sie 

indirekt. 

Bleibt nur die Stelle, die mich als Leser stört, wie ein 

Loch im Zahn: 

"Wie schön sich Annas feine Stimme/ in den Teppich 

webt/ als wäre Schönheit eine Entschuldigung" 

Das ist zuviel an Selbst-Beobachtung. 

Das ist selbstvergessen ge- und erlebt. 

Also ist Anna doch eine andere, die Geliebte des lyr. 

Ichs? 

Und? Wo wäre jetzt der Unterschied? 

"Was fangen wir an/ mit so einem Satz/ Anna & ich"? 

LG, C. 

Kommentar von Carl Reiner Holdt 

► den Kommentarfaden weiterverfolgen 

● 20 


⌂


K a t h a r i n a K ö r t i n g 

J . D u B e l l a y 

B a y s e r 

vocal & accoustic guitar: k. körting 

piano & cello arrangement, electric guitar, bass 

(overdubs): hardy heinlin 

► homepage (mit der Übersetzung von Bayser) 

Joachim Du Bellay (16th century) 

Bayser 

Quand ton col de couleur de rose 

Se donne à mon embrassement 

Et ton oeil languit doucement 

D'une paupière à demi close, 

Mon âme se fond du désir 

Dont elle est ardemment pleine 

Et ne peut souffrir à grand'peine 

La force d'un si grand plaisir. 

Puis, quand s'approche de la tienne 

Ma lèvre, et que si près je suis 

Que la fleur recueillir je puis 

De ton haleine ambroisienne, 

Quand le soupir de ces odeurs 

Où nos deux langues qui se jouent 

Moitement folâtrent et nouent, 

Eventent mes douces ardeurs, 

Il me semble être assis à table 

Avec les dieux, tant je suis heureux, 

Et boire à longs traits savoureux 

Leur doux breuvage délectable. 

Si le bien qui au plus grand bien 

Est plus prochain, prendre ou me laisse, 

Pourquoi me permets-tu, maîtresse, 

Qu'encore le plus grand soit mien? 

As-tu peur que la jouissance 

D'un si grand heur me fasse dieu? 

Et que sans toi je vole au lieu 

D'éternelle réjouissance? 

Belle, n'aie peur de cela, 

Partout où sera ta demeure, 

Mon ciel, jusqu'à tant que je meure, 

Et mon paradis sera là. 

⌂ p o l y p h o n 

● 21

n o e l 

t a b l e a u - p o l y p h o n 

Wir sind alle Meister/innen der Selektion und der konstruktiven 

Hoffnung, die man allgemein die WAHRHEIT nennt 

noel 

f i a m m a

G a b r i e l l a M a r t e n C o r t e s 

t a b l e a u - p o l y p h o n 

M a y a

d i a l o g 

L y r i s c h e r D i a l o g 

Menschsein bedeutet doch auch, 

In das Dunkel der Wälder aus Füchsen, Rehen und Krähen 

Sehenden Auges, nein! sehnenden Auges zu gehn, 

Daraus zu steigen wie Rauch. 

andreas ferdinand fecke 

er hatte sich oft gewünscht 

sie wäre fort 

eines tages ging sie 

still 

blieb 

laut 

da verstand er nicht mehr 

herby 

Immer über die Leere 

Graffiti auf der Zunge 

schlucken 

später farbig ekeln 

Die kalte Badheizung 

Nimm einen anderen Gang 

den um die Hüften 

den mit den großen Füßen 

den um das Weh zu zerlaufen 

dann treffen wir uns als Menschenkinder 

vielleicht an der Kasse 

vielleicht auf der Lichtung 

nifl 

barfuß sitze ich am tisch, rühre salz in den tee 

von den haaren tropft es auf die fliesen 

die sonne scheint 

ich schaue mich um, betrachte die wände, die straße, meine hände 

halten die welt flach, wenn ich still bin 

bleibt es still 

aber das meer ~ wie es zieht und wie ich bleibe 

heute früh war mein erster gedanke: du 

wärst eine welle 

flora winter 

24 ● t a b l e a u - r u b r i k 

⌂

d i a l o g 

der wolf in mir 

krallt sich den morgen 

fletscht seine zähne nicht 

beißt aus dem sprung fest zu 

kommt erst zur ruh 

wenn die nacht ihn besänftigt 

ich mich wieder trage 

gabriella marten cortes 

Alles zur Einfahrt ins unendlich Grelle 

und durch den Reißwolf gedreht ins Nichts. 

Zähne, denkt er, wenn er ihre Worte hört. 

Er hört ihre Worte durch seine Zähne. 

Wir sind so laut geworden. 

Trotzdem zieht noch ein Lächeln 

über sein Gebiss. Denn: 

Ja, soll man uns doch zerreißen, 

und zerreißen wir, was uns selbst zerreißt. 

Dorthin werden wir nicht reichen. 

Das zieht als Lächeln über sein Gebiss. 

Sie wird es sein für immer, für immer, 

was waren wir . . . nichts. 

(Schau nur, aus allen Knochen, schau: 

diesen leisen Sprung. 

Schau nur, aus allen Knochen, schau: 

es scheint zu regnen. 

Wie macht doch das Leise 

das Leben so fern.) 

peter 

Das Reh und der Wolf 

oder 

Das Nahe und das Ferne 

Dem Reh gegenüber bist du immer der Wolf, 

auch wenn du das Reh nur berühren willst. 

Die Wälder vielleicht, die haben das Recht, 

solches zumindest ungefähr zu umfassen. 

Aber wir . . . 

Hörst du’s nicht? Da geht ein Leisesein, 

von dem du nicht mal ahnen kannst. 

Ein Kind vielleicht könnte es vernehmen. 

Aber wir . . . 

Wir sind so laut geworden. 

Soll da, zwischen den Autos 

oder da, zwischen den Schlagzeilen 

das Leise sein? 

Ich trage meine Wunden 

innen ein anderes Gesicht 

gezeichnet von Worten 

die ohne Spur auf der Haut 

blieben als filigrane Gespinste 

getreten vom Schweigen 

in stille Gletscherspalten 

und allein auf der Suche 

nach dem was meinen Namen 

zurückruft zu mir 

leonie 

Eine schreckliche Stille entsteht und vergeht, und danach dann - 

Stille, schrecklich vielleicht, doch sie entsteht und vergeht. 

andreas ferdinand fecke 

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● 25

D i a l o g 

P r o s a l o g 

Wir glauben an Märchen. An Rumpelstilzchen zum Beispiel. Nicht daran, 

dass es wirklich einen Zwerg gab und eine Königin und der Zwerg 

der Königin ihr Kind stahl. Aber an das Benennen glauben wir. Wenn ich 

einen Menschen beim Namen nenne, so kenne ich ihn. Ich weiß, was er denkt 

und wie ihm ist. Wir wollen nichts wissen von den Tränen, die der andere 

heimlich weint, das Gesicht der Wand zugeneigt, wir wollen nicht hören von 

den Ängsten. Und sind erstaunt, wenn der andere wirklich der Andere ist. 

Matthias Löwe 

j e m a l i g k e i t e n 

das leuchtende in öl getauchte papier / die zahnbürste unter der dunkelheit der laterne / 

der traum von der einstürzenden brücke über den bahngleisen und meiner schwester / das 

hexenhaus, neben dem die enten lachten / das nie zugelaufene tier / der gesang ins pferdeohr 

/ der verbrannte rücken / die soldaten in der silvesternacht / der waschlappenwal / die 

phantasie von der ballonphobie / das grönemeyergesicht 

alles eine menge, von der niemand versteht, ich vielleicht auch nicht, aber ich habe sie über: 

nicht zu teilen, was ich war. ich allein ich. 

Lisa Glauche 

Es ist ein Herbstgang. Ich wünschte, ich wäre Pumuckel und 

liefe mit seinem sicheren Schritt, fast so, als würfe man die 

Beine nach vorn. Dabei in die Luft gucken und mit den Armen 

schwenken. Endlich sähe man die Nester vom Sommer. Auf 

dem Boden liegt das Laub. Ich habe meine Hände in den Hosentaschen. 

Denn in Wahrheit fallen Träume mit dem Regen 

und es hat sich längst abgeregnet. 

Nifl 

Ich versuche, mich an den Wald von Brocéliande zu erinnern, weil ich darüber schreiben 

möchte. Es ist nicht leicht. "Der Wald ist irgendwie anders", sagtest du, als wir durchfuhren, 

"er hängt tiefer." Ich stimmte zu. (Andererseits kann man sich vieles einbilden; auch 

unser Wald in Portugal hing sehr tief, eigentlich noch tiefer als der von Brocéliande, und 

gleichzeitig stemmte er höher in den Himmel. Dreihundertjährig.) 

Aber da war Merlins Grab; es war irgendwie kleinstädtisch. Wir haben dort gepicknickt. Ich 

erwartete etwas Internationales, etwas dem Merlin Angemessenes; und da war ein Steinhaufen 

mit Zetteln dran, verblichenen Fotos, Porträts von Menschen mit Motorradhelmen und 

von Hunden. Und Bitten wie etwa: "Lieber Merlin, ich muss unbedingt 12.000 Euro in der 

Lotterie gewinnen. Bitte hilf mir. Es geht um Leben und Tod. Danke." 

Ich habe einmal unter dem heiligen Baum von Garabandal um etwas gebeten. Es hatte, 


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D i a l o g 

wenn ich mich richtig erinnere, den Gegenwert von 240 Euro (der ideelle Wert war weit 

höher). Ich habe es am gleichen Abend bekommen. 

Vielleicht sind die 12.000 Euro auch unterwegs. Der Wald hängt tief und sieht vieles nach. 

Anna Rinn-Schad 

Als ich auf die Wiese trat, war alle Farbe aus 

ihr gewichen. Alles, jeder einzelne Grashalm, 

die Stengel und Blüten und Blätter der Blumen, 

sogar das Moos, das hie und da wuchs - alles war 

schneeweiß. Seltsamerweise war das das Einzige, 

was sich geändert hatte, sonst war alles beim Alten 

geblieben. Der Erdboden darunter wie der Himmel 

darüber, der Wald und die Häuser im Hintergrund, 

auch die Insekten, Mäuse und anderen 

Tiere, die sich auf einmal ganz deutlich von ihrem 

normalerweise für Blicke beinahe undurchdringlichen 

Lebensraum abhoben - farbig wie immer. 

Nur die Pflanzen. Und nur auf dieser Wiese. Ich 

kniete mich hin, um mir die Sache genauer zu betrachten. 

Als Erstes war mir natürlich der Gedanke 

an ein Gift gekommen, das sich verbreitet haben 

konnte, daher zögerte ich, das Gras zu berühren. 

Aber wenn es ein Gift war, dann konnte es offenbar 

den Tieren nichts anhaben, die munter weiter ihrer 

Wege zogen, als sei nichts geschehen. Bemerkten 

sie es etwa nicht? Oder war es ihnen herzlich egal? 

Oder - aber das wagte ich kaum zu denken - sah 

etwa nur ich, was ich sah? Mit anderen Worten: 

War ich verrückt geworden? Ich riss nun doch einen 

Grashalm aus und sah ihn mir genauer an. Alles 

an ihm schien völlig normal, bis auf die Farbe. 

Er fühlte sich normal an, Form und Struktur entsprachen 

denen eines grünen Halms ... Ich wollte 

ihn gerade wieder fortwerfen, ratlos, wie ich war, 

da fiel mein Blick auf das untere Ende, die Stelle, 

an der ich ihn abgerissen hatte. An diesem Ende 

hing ein Tropfen Blut. Dickes, tiefrotes Blut, wie 

auch ich es in meinen Adern hatte. Und auf meinen 

Händen entdeckte ich auch welches. Mir war 

nicht klar, woher es stammte, der Grashalm war ja 

durchsichtig, ich hatte ihn gegen das Licht gehalten 

und nur Weiß gesehen ... Ich blickte mich um 

und sah plötzlich noch mehr Blut um mich herum. 

Mit einem Mal waren alle Tiere verschwunden, die 

Häuser und Bäume in der Ferne waren tiefschwarz 

und der Himmel aschgrau geworden. Als ich wieder 

zu Boden blickte, dorthin, wo ich hockte, wusste 

ich Bescheid. Das Blut, das ich da sah, das sich jetzt 

immer weiter ausbreitete und all die weißen Grashalme 

und Blumen und das Moos befleckte, ehe 

es von ihnen gierig aufgesogen wurde, war meines. 

Mein Körper hingegen wurde langsam so weiß, 

wie die Wiese vorher gewesen war, und mein letzter 

Blick fiel auf die ersten wiederergrünten Grashalme, 

auf denen bereits wieder Käfer krabbelten, 

unter einem strahlend blauen Himmel. 

Ann Catrin Apstein-Müller 

In ihren letzten Jahren vergaß Franziska von einem Augenblick auf den anderen, was sie gedacht 

hatte. 

Gleichzeitig wurde ihre Haut pergamenten. 

Das machte es für sie unmöglich sich zu verstellen. Durch Haut und Geist konnte man in ihr 

Inneres sehen. 

Nur die erdfarbenen Leberflecken schienen sie noch ans Hier zu binden. Sie bedauerte, dass 

diese trotz mehrfachen täglichen Eincremens nicht verschwanden - dass auch sie selbst bleiben 

musste. 

"Er muss doch auf mich vergessen haben!" sagte sie einmal. 

"Wer?" fragte ich. 

"Der Herrgott." 

Matthias Löwe 

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● 27

w i e e i n s t i l l e r h a s e - t i e r t e x t e v o n A n n a R i n n - S c h a d 

Wa s d a s K a n i n c h e n e r z ä h l t 

as Kaninchen ist nicht viel größer als eine 

D 

Männerfaust. Sein weißes Fell ist an den 

Ohren dunkel gefleckt. Die Mitarbeiterin 

des Tierheims kennt es erst seit wenigen 

Wochen und weiß nicht genau, wo es herkommt. Doch 

kann sie versichern, dass das Tier gesund ist und alle 

notwendigen Impfungen bekommen hat. Mit vielen guten 

Wünschen übergibt sie es den neuen Besitzern: zwei 

Mädchen, die von ihrer Mutter begleitet werden. 

Im Tierheim hat das Kaninchen geschwiegen und sich 

darauf beschränkt, hinter dem Maschendraht Klee zu 

mümmeln. In seinem neuen Zuhause redet es ununterbrochen. 

Die kleine Schwester bemerkt es als erste. Bevor das Kaninchen 

ins Haus kam, hat sie sich kundig gemacht und 

ein Buch über artgerechte Haltung gelesen. Aus diesem 

Buch weiß sie, dass Kaninchen stumme Tiere sind. Nur 

wenn sie gereizt werden, fauchen oder grunzen sie. Vielleicht 

können sie auch schreien, aber das tun sie sicher 

nur in Todesnot. 

Das neue Kaninchen mit den gefleckten Ohren schert 

sich nicht um dieses Verdikt. Wenn die kleine Schwester 

es im Arm hält, etwa bei den Schulaufgaben oder 

beim Fernsehen, spricht das Kaninchen leise vor sich 

hin. Dabei steckt es seinen Kopf in die Armbeuge des 

Mädchens, als wolle es gar nicht gehört werden. Das 

Mädchen schaltet den Fernseher aus und lauscht: Ja, das 

Kaninchen murmelt und knirscht und seufzt in leisen 

Lauten wie ein Mensch, der sich selbst eine Geschichte 

erzählt. Die kleine Schwester wagt den einen oder anderen 

Zwischenruf, aber das Kaninchen geht auf nichts 

ein. Es schwatzt unaufhörlich weiter wie ein Politiker bei 

einer Podiumsrede, aber leise, ganz leise. 

Das Mädchen holt die große Schwester herbei und 

auch die Mutter, damit sie sich das seltsame Phänomen 

zu Gemüte führen, aber die finden es gar nicht weiter 

merkwürdig. Sie hören auch nicht richtig zu. Sie wollen 

sich nicht einlassen auf den unaufhörlichen Redestrom 

über Krokusse und Möhrengrün, Regengüsse und Frost, 

Unheil und Vernichtung. Das Kaninchen erhebt die 

Stimme nicht. Mit gleichmäßigem Murmeln, als rede 

es nur für sich selbst, erzählt es seine Geschichte. Darin 

kommen Lichtblitze vor aus grellen Scheinwerfern und 

zu Schlingen gebogene Drähte, unterirdische Gänge, 

Mondschein und Rübenkraut, Hunde und Gittertüren. 

Pusteblumen und im Morgengrauen aufjaulende Bagger, 

die Erdhügel niederreißen; manchmal auch Spritzen 

und blutende Wunden an den Ohren, und immer wieder 

der Mond, der volle gelbe Mond. Alles geht kunterbunt 

durcheinander und nimmt nie ein Ende. Die kleine 

Schwester versucht sich eine Meinung dazu zu bilden, 

aber sie begreift es nicht. 

Nachts träumt sie manchmal von dem geschwätzigen 

Kaninchen, wie es eine weiße Straße entlang hoppelt 

und dabei etwas hinter sich herzieht wie eine Luftschlange: 

eine dürre Wortgirlande, die sich in die Büsche 

und Baumstämme am Straßenrand verheddert und 

immer länger wird. Die Girlande stört das Kaninchen 

nicht, es schleppt sie einfach nach. Erdklumpen hängen 

darin und von Raupen zerfressene Salatblätter, Petersilie 

und Katzenstreu. Die Schwatzgirlande des Kaninchens 

schlingt sich um die Füße der kleinen Schwester und 

bringt sie zum Stolpern. Vergeblich sucht sie zu folgen. 

Trotzdem hört die kleine Schwester weiter zu, Tag für 

Tag. Was das Kaninchen erzählt, ist ihr fremd, aber nun 

will sie alles hören. Bis die Girlande sich vollends entrollt 

und das Kaninchen ihr über Gewehrschüsse erzählt und 

Stacheldraht, über Gaswolken, die in den Augen brennen, 

über fremde stechende Gerüche und leckende Feuerzungen 

und immer wieder über den Mond, den vollen 

gelben Mond. 

Dann hat das Kaninchen sein Garn zu Ende gesponnen 

und verstummt für immer. Manchmal faucht es noch, 

wenn es gereizt wird. Vielleicht kann es auch schreien. 

Aber das wird es erst sehr viel später tun, wenn überhaupt. 

Illustration: Yannika Schad, 2006 


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A n d r e a s Ferdinand Fecke 

F l u s e n 

special guest: "Stäubchen" 

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t a b l e a u - r u b r i k ● 29

" A B C , d i e K a t z e l i e f i m W e h " 

A 

Die Phrasendrescherin ist zu Besuch. Wir drehen ihr das Hälslein um, 

diese ungestutzte Note, dass sie ein unerhörtes Lied anstimmt. 

Seht dort schlägt ihr Schatten ins Herz. 

Sie holt aus: 

Dresch mir die Worte in die Augen, 

aus dem Sinn - in den Sinn. 

Trocken betrachtet verhält es sich so: 

Es gibt einen Roboter, der ist in der Lage, zu jeder Art von Anlass 

die angemessenen Worte zu produzieren. 

Dieser Roboter sind wir. Unsere Lage ist eben diese. 

Die Phrasen herrschen tüchtig. 

Ein gesamtgesellschaftliches Phänomen zieht ein. 

Macht es sich bequem. Trautes Heimchen vor Flimmerkästen. 

Das Kätzchen schnurrt unter dem Teppich, 

ein Körnchen Lüge findet sich dort immer. 

Unsere Speicher sind gefüllt mit Hülsen. 

Sie, die wir die Phrasendrescherin schimpfen, drischt darauf ein. 

"Sie hat es nötig in ihrer Not", wird ihr nachgesagt (in die Wiege gelegt), 

gewaltig, so hofft sie sich die Finger wund. 

Das ist ihre Poesie: Unsäglichkeiten! 

Es geht nun also im weitesten Sinne. 

Reicht das als Idee? 

Sie nippt an ihrem Ekel. 

Hübsch gesagt, 

wir hungern daran, 

reiß die Augen aus, schnell! 

Was uns da fernsieht, sind die schönen Menschen. 

Einmaliger Refrain: 

Der Weizen in den Dingen muss gedroschen werden. 

Es muss ein zarter Fug angewendet werden, 

dass wir sehen von welchem Ausmaß die chronische Gewalt ist. 

Die Münder sollen blüten. 

Wir sind nicht kerngesund, denn wir wollen es nicht sein. 

Die Welt ist voller Dürrschädel. 

Eine Frage weht im Raum. 

Verfallen wir in Wahrheiten, die keine sind 

und doch welche bleiben. 

Mein Alltagsliebchen, wir schweigen schlecht davon. 

t a b l e a u - t h e m e n b l ä t t e r 

Wo nur lebst du, Heim, den ich suche? 

Ach, lass mich aus dem Häuschen schrein. 

Zappenduster mach ich’s dir, mir 

plustert sich die Sprache übers Herz 

und der Anfang vom Lied war: ABC 

Wir leben vom Mund in der Hand. 

30 ● 

d i e p h r a s e n d r e s c h e r i n 

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Im Grenzgebiet 

e i n e d i a s h o w 

S v e n K ö t h e r 

Das Land trägt ein Leichenkleid. 

Von den Bergen her das Donnern von Granaten, 

nah genug, dass man zusammenzuckt. 

Die Gewöhnung lässt sich hier Zeit. 

Die französische Ärztin ist immun gegen 

Angst. Meine Arbeit ist ein Panzer, sagt 

sie. Lächelt dabei wie eine kranke Mutter. 

Schaut nicht zur Seite auf den langen 

Fahrten. 

Wir, die wir sie begleiten, achten noch auf 

Kadaver und Gerippe, beerdigt unter rotem 

Staub, aufgewirbelt von den LKW der 

ewig zu spät kommenden internationalen 

Anteilnahme. 

Wir bauen Instant–Krankenhäuser. Impfinseln 

aus Zelttuch und Blech. Verbandsstationen 

für die Nachlese von Massakern. 

Führen Unheilbares der Statistik zu, nach 

rudimentärer Medikation. 

Die Ärztin schreibt Tagebuch und Briefe. 

Am Laptop Nachts und weint dabei. 

Mich wundert es, dass der Nebel, der hier 

aus der Erde steigt, so weiß ist. 

Und dann die Morgen, so nah an den 

Bergen. Im Dunst, wie daheim in der Alb, 

wenn schon die ersten kommen für eine 

Spritze und einen Blick auf uns. 

Ein Vater aus einem Dorf, das von Rebellen 

geplündert wird, während er stundenlang 

auf dünnem Rücken seinen lahmen 

Sohn zu uns trägt. 

Einen lebhaften dreizehnjährigen mit 

verdrehten Gliedern, wachem Blick und 

nichts am Leib außer einer Unterhose. 

Ich gebe ihm mein T-Shirt. Der Vater streift 

es ihm über. 

Der Junge lächelt mich an und sagt: „Gib 

mir noch eins.“ 

Sechs Monate und kaum ein Trost. Ich 

träume von Geistern und Hyänen. Und 

von geschlagenen Hunden, deren Wimmern 

leise in meinem Arm erstirbt. 

An manchen Abenden trinke ich mit der 

Ärztin Nescafé und Wodka, zwischen uns 

ein Leben und ein Land. Aber statt ihren 

ausgezehrten Körper, berühre ich mich 

nur selbst. 

Dann noch frische Leichen an der Straße 

in Richtung Grenze. Geköpft und amputiert, 

weggeworfen. Nicht zu vergessender 

Geruch von gewesenem Leben. 

Am Ende Flughäfen und Zwischenlandungen. 

Nach siebzehn Stunden unter dem 

Bauch des Fliegers Deutschland, grün und 

harmlos und das Gefühl: Auch hier keine 

Heimat. 

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● 31


n A C H t D U n k e l 

warUM 

dieses verSTUMMen 

ZUr zeit 

beSTimmt fRAg en zu FolgEN 

hast du 

ung eschRiebene g esetze g ebrOcHen 

unSICHtbare g renzen überschritten 

verWUNDet 

neue weg e einSCHLAGEN 

von ZWEIFELn belauer t 

H a n s - D e t l e f F r ö h l i c h 

Über die Früchte der Eiche und der Buche 

Nach: Gustav Hegi. Illustrierte Flora von Mittel-Europa 

Die Frucht der Eiche ist eine meist, doch nicht immer 1samige Nuss, deren holzige 

Fruchtwand den von einer dünnen braunen Haut umhüllten Embryo einschließt. 

Ende Juli tritt die Eichel aus ihrem Fruchtbecher hervor. Hat sie bis Ende August 

ihre halbe Größe erreicht, so ist sie bis Ende September völlig ausgewachsen und 

fällt schließlich in der ersten Oktoberhälfte aus. 

Die Ausbreitung der Eicheln erfolgt in erster Linie durch Säugetiere, und zwar 

Hamster, Mäuse und Eichhörnchen, aber auch durch Ringeltauben, Spechte, Häher 

u.a.m. 

Die Frucht der Buche ist eine 3kantige Nuss in einem 4klappig aufspringenden 

Fruchtbecher. Zur Zeit der Fruchtreife klappt die holzig gewordene Kupula auf 

und entlässt zwei mit brauner, lederartiger Schale versehene Früchte. Der Embryo 

ist von keinem Nährgewebe, sondern nur von einer zarten braunen, Gerbstoff enthaltenden 

Haut eingeschlossen. Die Spitze der Frucht krönt ein holzig gewordener, 

wie der obere Teil der Fruchtwände behaarter Griffelrest. 

Zur Ausbreitung der Bucheln tragen Eichhörnchen, Schlafmäuse, wilde Tauben 

und Eichelhäher bei. Eine kurze Strecke kann auch der Wind die Früchte tragen, 

welche nahe der Spitze an den Kanten mitunter deutliche Flügel haben. 

B a u m f r u c h t s l a m v o n J u t t a O v e r 

32 ● 


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S p i e g e l u n g e n 

eiche kickt kicker 

ei 

eiert eicheln vor die eignen füße 

nüsse haseln ross kastanien 

in die feuchten finger 

dinger stachelplatzen ganz glanz 

sauber eingeputtet zwischen 

moder ast und hallimasch 

rasch 

rauben winde eschenlaub 

dreschen schotenhaupt 

preschen raschelnd übern busch 

husch 

A spitzt hörner 

dreht propeller schneller höher weiter 

breitet buche schwere schatten 

über stachel-sternen-matten 

eckern meckern 

purzeln unter wurzelsocken 

trocken dock im moos schoß 

bloß keimen kann hier keiner 

bis der schwamm 

zunder gibt dem alten stamm 

unds gebricht 

nächsten sommer kommts ans licht 

endlich LICHTet 

sich der wald 

klamm und kalt 

wird das samengrab im nu 

bis zum lenz 

ist 

r uh 

Spiegelungen: 

Wo ist sie jetzt 

Die zarte Falte? 

Das Blau umbettet sie 

Und stützt das müde Lid. 

Unsere Gesichter, von Anfang an 

Wie wir sind. 

Verletzte Leiber 

Ungeheilt, ungezähmt. 

Wir: liebe Tiere, 

Dein furchtsam Hasensein 

Mein ängstlich Fuchsen 

Unser spielerisch Krallen. 

Liebe ver wandelt. 

Unliebe aber 

Zählt die Bedingungen 

auf, 

Eine nach der anderen und 

Macht den Strich 

Durch 

Unter 

"Sie wollten zahlen?" 

"Ja", antworte ich. 

Mein Spiegelbild fragt: 

Wo ist der Wald? 

v o n R e n é e L o m r i s 

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● 33


P a u s e u n d 

W i e d e r h o l u n g 

M a t t h i a s L ö w e 

von Schwerkraft und Oberflächenspannung 

den Wasserspiegel leicht über die Grenzen 

des Siebes hinaus wölbt. 

Eins zwei drei vier Eckstein 

alles muss versteckt sein 

Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben 

eine alte Frau kocht Rüben 

eine alte Frau kocht Speck 

und du bist weg 

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 

Der Wasserhahn in der Küche leckt. Ich habe 

mir einen Stuhl geholt, sitze und halte Wache. 

Das Wasser der Kindheit 

war ein Fluss 

Ihm hast du dein Bangen erzählt 

dass dir der Stern abhanden kommt 

oder niemand ihn sieht 

Schritt um Schritt 

begingst Du 

die Wege an seinen Ufern 

an den salzlosen Tagen 

zwischen Verlust und Verlust 

Aufgefordert, zwischen den Qualen des Tantalus, 

des Prometheus oder des Sisyphos zu wählen, 

würde er sich stets dafür entscheiden, unablässig 

den Felsblock jenen Berg hinaufzuwälzen. 

Jeder Tropfen beginnt damit, dass sich in dem 

kleinen Sieb am Auslauf des Hahns etwas zu viel 

Wasser sammelt, das in einem Zusammenspiel 

34 ● d i e p h r a s e n d r e s c h e r i n 

Doch du bleibst 

und zählst 

Du hast immer auf dich gezählt 

Manchmal auf ihn 

doch der hohle Klang der Zahlen 

wundet 

Wie sehr muss man jemanden lieben, um 

seinen letzten Wunsch zu respektieren? Die 

Gattin des Sisyphos ließ seinen Leichnam 

unbestattet auf den Marktplatz werfen. 

Das Wasser läuft langsam zur gegenüberliegenden 

Seite des Siebs, die etwas tiefer liegt. 

Ave Maria 

voll der Gnade 

der Herr ist mit dir 

du bist gebenedeit 

Das Wort ist dir geblieben 

gebenedeit unter den Frauen 

und gebenedeit ist die Frucht deines Leibes 

Jesus 

Gezählt hast du auch auf Frauen 

Eine gute Frau 

war immer auch eine gute Idee 

die auch Zweifel nährte 

⌂

⌂ 

Mit der ersten Frau 

kam dir auch der Gott abhanden 

Dort sammelt sich das Wasser, die Ausbuchtung 

wird runder, der kleine Wasserball allmählich 

fetter, bis die Gravitation über die 

Adhäsionskräfte obsiegt und sich der Tropfen 

löst. 

Manchmal das Flehen 

wenn sich der Wunsch in wunde Knie drückte 

durchgescheuert der Glaube 

Und doch 

Zunächst scheinbar in der Form eines Ellipsoiden 

(wobei ich nicht weiß, ob ich meinen 

Augen trauen kann), verformt sich der Tropfen 

während des kurzen Fluges beinahe zu perfekter 

Kugelform und trifft dann mit einem 

mehrstimmigen „plopp“ im Becken auf (ich 

habe den Abfluss verstöpselt und die Küchentür 

geschlossen, um das Klangbild zu verbessern). 

Und wieder hast Du erzählt 

der du für uns Blut geschwitzt hast 

Zu spät fand er diesen Satz bei Camus: Man 

entdeckt das Absurde nicht, ohne in die Versuchung 

zu geraten, irgendein Handbuch 

des Glücks zu schreiben. 

Am Kopf des Wasserhahns beginnt sich der 

nächste Tropfen zu bilden. Ich stehe auf und 

betrachte die Kreise im Wasser des Spülbeckens. 

Mehr ist vom letzten Tropfen nicht geblieben. 

Das Wasser erinnert sich in Kreisen. 

Wer lange genug in den Fluss schaut 

erkennt den Grund 

Wie damals von der Kettenbrücke 

I could jump 

I’m sure you would be crazy enough 


Es gäbe noch mehr 

doch jedes Erzählen ist auch ein Preisgeben 

und preisgeben 

kann man sich nur ein Mal 

So bleibe ich und belausche das Wasser, 

Plopp um Plopp. Sehe, wie ein Tropfen um 

den anderen sich in dem anschwellenden See 

im Spülbecken verliert. Ab und an gurgelt 

der Überlauf. Und das gibt mir ein beruhigendes 

Gefühl, nichts wird überlaufen – alles 

geht seinen geplanten Gang. 

Du erzählst dem Fluss deine Ängste 

dass du alt wirst 

schon bald 

Und vielleicht hast Du kein Bett mehr 

wie die Alte 

deine Alte 

Vielleicht hat der Herrgott 

auf mich vergessen 

(Und wieder zähle ich 

die Runzeln ihrer Haut 

durch die an den Händen 

blau die Adern hervortreten 

die Finger 

beinahe ohne Abdruck) 


Der Herrgott erinnerte sich 

spät 

als sonst keiner mehr an sie dachte 

„Der Kampf gegen Gipfel vermag ein Menschenherz 

auszufüllen. Wir müssen uns Sisyphos 

als einen glücklichen Menschen vorstellen.“ 

Hintergrundfotografie: "Puls” 

● 35 

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


Lula, my Girl 

B e n j a m i n F e l k e l 

L 

Lula trägt ein Messer im Hemd. Sie 

presst es an ihre nackte Haut und genießt 

das kühle Metall. In ihrem Kopf steigen 

Luftblasen auf. Ihre Hautgrenzen sind 

durchlässig und am Rücken trägt sie ein schwarzes Mal, das sie 

selbst nicht sehen kann. So balanciert sie in viel zu kurzen Röcken 

über die Dächer der Stadt. Weit unten sieht sie kleine Gestalten 

und fragt sich, ob es Steinstatuen oder Menschen sind. 

Mit träumerischer Sicherheit springt sie über Abgründe. Sie erkennt 

sie am Geruch. Sie lacht und weint gleichzeitig. Ihr Mund 

ist grellrot geschminkt. Heimlich sucht sie den Clown. Doch er 

lässt sich nicht finden. 

Sie lebt in einem verkommenen Loft. Er liegt in einer alten Fabrik. 

Eine schiefe Leiter führt direkt in den Himmel, zum Fels 

der Engel. Sie legt sich nackt auf den Boden und trinkt Milch 

aus der Tüte. Wenn der rote Kaktus blüht, bemalt sie die Wände 

in schrillen Farben mit hohlwangigen Gesichtern von Frauen, in 

deren Augen ein verzehrendes Fieber brennt. Zwei Perserkatzen 

streichen ihr um die Beine und singen schrille Fugen. 

Der Pinsel tropft, der Mond rinnt aus. Sie zerknüllt die Milchtüte 

und rennt lachend durch die Nacht zum Fluss. 

36 ● 


⌂


zweimal gewendet 

wäre ich echter 

ich lege vergessen (das tier) 

A n n a - Th e r e s i a B o h n 

duft eines abdruckes 

auf einem kissen 

ich lege das haar in locken 

am morgen am abend 

im kommen im gehen 

mit meiner zunge 

schmecke ich mich nicht 

zwischen den lippen 

wächst etwas heran 

im sprechen im schweigen 

welches tier ich war 

ich lege es vergessen 

in kissen in locken 

M a h a v i r a v o n G a z a 

Pa u l zieht sich aus und legt sich in den Schnee. Der schmelzende 

Himmel erkaltet an den Rändern, härtet das Seeufer. Ich ziehe meine 

Mütze über die Ohren und kratze mit der Schuhspitze Löcher in 

den Neuschnee über dem Eis. Ein Vater mit Kind auf dem Buckel 

und glotzendem Sohn auf dem Schlitten zieht an uns vorbei. Deine Eier 

werden schon blau, sage ich zu Paul. Der Vater fällt in Trab, Kinderrotz 

im Nacken. Paul macht einen Engel. Am Ufer die ersten Lichter. Plötzlich 

springt er auf, schreit mit verdampfendem Atem über den gefrorenen See 

und rennt auf das Ufer los. 

Ich zünde mir eine Zigarette an. Weißer Schnitt quer über Stahl in 10 Kilometer 

Höhe. Dahinter Sterne. Dahinter nichts. Ich stecke die Zigarette 

dem Engel ins Gesicht, sammle die Klamotten zusammen und trotte Paul 

hinterher. Seine Socken haben Löcher. Ein Eisriss schneidet durch die Luft, 

bis in den Himmel, bis in die Nacht über den Wäldern. 

⌂ 


● 37


f i s c h i a i s o n 

n o e l 

t a g e i n r e g n e n , r i n n e n 

w o r t e , d i e m i t v e r v e d e n n e r v, 

d i e n a c h t n o c h u m w o r t e n . 

i m g a u m e n g e s a m m e l t e s 

s p u c k e , s p e i e i c h 

& b e f r e i e m i c h 

n i c h t , E S i s t 

e i n f l i e h e n h i n 

_ a u s d e r s t r a ß e n s c h l u c h t , 

d e n n t r ä n e n s i n d 

v e r ä u ß e r t d e m b e t o n 

& h i n t e r l i d e r n 

b i l d e r i n w e i ß b l e c h 

& i c h , 

i c h s u c h e d e i n e a u g e n a u f 

z u h e b e n , d a s s p u r p u r 

s i c h s c h l ä n g e l t 

u m f e s s e l n & i c h s e l b s t 

_ v e r g e s s e n 

f i s c h e u n t e r d e r t a p e t e 

h e r v o r n e s t l e , 

u m e n t f r e m d e t z u v e r s u c h e n , 

d e n d u f t u n s e r e s s c h e r e n s c h n i t t s 

& d i e s t i l l e , d i e 

v o n u n s 

z u s c h w e i g e n v e r m a g . 


⌂


l e s u n g 


n o e l l i e s t 

“ k a k a - l e i d - o - s k o p i s c h” 

i c h k a n n s i e n i c h t h a l t e n 

d i e g e b ä r d e n s p r a c h e d e r e i n s c h l ü s s e 

w e n n d a s c h a m a e l e o n 

a u f d e n v e r s a m m l u n g e n 

d a s w o r t e r g r e i f t 

d r e h t m e i n e h a n d w i e d e r s t e i n e u m 

d o r t w o d e r f l u s s b e g r a d i g t w u r d e 

g e h e n d i e a u s g r a b u n g e n v o r a n 

N i k o l a u s K a h l e n 

Von der Würde 

W a s i c h t u n w ü r d e u n d 

w a s i c h n i c h t t u n w ü r d e , 

d a s a l l e s s o l l m e i n e W ü r d e h e i ß e n 

u n d s o l l m i r e i n e B ü r d e s e i n . 

S o n s t m ü s s t e i c h a u c h a u f S t e i n e b e i ß e n 

u n d m i t t e n i n m e i n H e r z h i n e i n . 

L a s t 

⌂ 


● 39

F l o r a W i n t e r 


a l s m a n b e g r i f f , d a s s m a n n i c h t s s a g t e

L i s a G l a u c h e 


* D i e P h r a s e n d r e s c h e r i n *


Ein simples Spiel 

Carl Reiner Holdt 

Er kam über die Steinbrücke in seine Kindheit. 

Die Sonne kämpfte sich den Fichtenhang 

herab und schaffte es, die ersten Kringel auf den 

Bolzplatz zu werfen. Der Bach kurvte durch Streuobstwiesen 

und Nebel, darüber stand ein Bussard 

und schrie Kommandos ins Blau. 

Alles war wie immer, frisch und kraftvoll. 

Er kam ans Tal-Ende. Beim Anblick des Wehrs 

schweiften die Gedanken zurück, als er mit einem 

Jungen aus seiner Mannschaft die Bretterkrone 

und damit den Turbinendruck abgebaut 

hatte. Der Nachbar war von der Mühle heraufgeschnaubt, 

um ihnen eine Tracht Prügel zu verpassen. 

Gestern noch hatte er ihn besucht und beim 

Blick vom Balkon die Leistung der Turbine auf 50 

Kilowatt geschätzt. Der Alte hatte nur gelacht. Es 

gab Rollbraten, Spätzle, Kartoffelsalat, Most, alles 

selbstgemacht, alles aus eigenem Anbau. Die Küchenmöbel 

waren dieselben wie vor Jahrzehnten. 

Dort hatte er an Sonntag-Nachmittagen beim 

Kartenspiel Taktik gelernt und erste Lebensweisheiten. 

Dass „dia eschte Gwenner no nia nonz 

gsei send“ konnte er inzwischen bestätigen. 

Viel war gewachsen, verändert und sich doch 

gleich geblieben. Er war nicht mehr derselbe. Am 

Ende des Weges kehrte er um und ging auf der andern 

Bachseite im Schatten des Westhangs zurück. 

Da sah er den roten Ball im Schwemmholz. Er 

holte ihn sich, es war Goofy im Trainingsanzug 

darauf und er beschloss, ihn seiner kleinen Nichte 

mitzubringen. Eine Weile kickte er vor sich hin, 

dann landete der Ball mitten im Bach. Er zögerte. 

Seine Nichte hatte alles Spielzeug, sie würde einen 

kleinen Ball nicht vermissen. Also beschloss er, ihn 

treiben zu lassen. Er wollte ihm dabei zuschauen 

und der Versuchung widerstehen Schiedsrichter 

zu spielen oder gar Schicksal, falls er hängen bliebe. 

Wie weit würde es der Ball bringen? 

Es war interessant. Er hatte nicht gewusst, wie 

komplex Strömungen sein können. Scheinbar 

freie Rinnen entwickelten sich durch eine Querdrift 

zu Abseitsfallen und manche hakelige Situation 

fand ihren Meister in einer verblüffenden 

Unterströmung. Manchmal wurde der Ball sogar 

flussaufwärts zurückgegeben. Selbst Wirbel in 

Strömungskehlen zeigten sich mit etwas Geduld 

wandelbar. Allen Wiederholungen zum Trotz 

brachten geringe Änderungen der Spielzüge 

letztlich den Durchbruch. Bemerkenswert auch, 

wie lange der Ball auf der Endwelle einer Stromschnelle 

surfen konnte: Stillstand bei rasender 

Fahrt, eine klassische Pose. 

Schluss war erst unter der Eisenbahnbrücke, über 

die er mit Dampfloks zur Schule gefahren war. 

Die qualvolle dreiviertel Stunde in einer Treibholztasche 

vor den kleinen Fällen ließ seinen 

Ethos bröckeln. Ein paar Kieselsteinwürfe später 

saß der Ball dann endgültig fest in einem Engpass 

zwischen zwei Granitblöcken. 

Er warf ihn zurück. Drei Mal. Trotz beträchtlich 

abweichender Anstoßpositionen war das Ergebnis 

jedes mal gleich. Der Ball schaffte einfach die 

Kurven der Strömung nicht und landete immer 

im Aus. Ein vierter Versuch stürzte ihn dann in 

die Fälle. Das Prinzip der Nichteinmischung war 

längst zugunsten einer deutlichen Parteinahme 

gewichen: umsonst. Der Ball stand hinter einem 

Schleier stürzenden Wassers, wurde von ihm fest 

gegen die Brustwehr der Endstufe gepresst. Eine 

sensationelle Lage, sehenswert, in der Endlosschleife 

einer Zeitlupe eingefroren ... 

Schließlich ließ er den Ball dort zurück und machte 

sich auf den Weg in das stille, verwaiste Haus, 

in dem er schon seit Jahren nicht mehr lebte. Der 

Tag verlief ruhig, eine Zeit außer der Zeit, bis er 

wieder fortgehen und eintauchen würde in seinen 

Alltag. Er sah noch etwas fern und ging zu Bett. 

In der Nacht hatte es geregnet. Am nächsten Morgen 

war der Bach über die Ufer getreten. Von der 

Schwemmholzfalle war kein Ast mehr übrig und 

selbst die gewaltigen Findlinge unter der Brücke 

waren nur noch an ihren Bugwellen zu erahnen. 

Der Ball war unterwegs zum Meer. 

42 ● 


⌂


M a r m e l a d e 

i m G l a s 

K a t h a r i n a 

K ö r t i n g 

Ich habe die Sache nicht fertiggemacht. (Es ist 

keine Sache, sondern ein Unding: das Warten 

im Gehen, das Lauern auf Zeit, die nicht 

kommt, sondern immer lauter vergeht, das 

Fiebern nach Unsagbarkeiten, das Leben auf 

Rezept.) Wir haben gewusst, was es zu denken 

gilt, beide, wie man genauer kaum wissen kann, 

auch dass es nichts hilft. 

Du hast mich vermisst, als ich bei dir war, und 

sobald ich gegangen bin, warst du schon da, 

noch vor der Frage. Wohin das führen soll. (Die 

Gleise sind nicht rostig, nicht alt genug, nur 

stumpf, also bücke ich mich und reibe wie besessen, 

mit dem Ärmel, wie besessen, bis der Ärmel 

reißt, bis sie glänzen, mitten in der Nacht. 

Der Feinstaub senkt sich in die Ritzen, bevor er 

fliegen kann, es schlimmer machen kann, wie 

jedes Fliegen, wie jedes Lachen pulverig wird, 

ich möchte, ich hätte, ich riefe – rief ich, oder 

hörtest du nur? 

Hast du etwas gesagt?) 

Am andern Tag sahen die Äste aus wie gerupft, 

und es war noch weniger gut. Wenn alles gut 

würde, wäre ich ein anderes Leben, mit einer 

anderen Vergeblichkeit. Ich habe die Sache 

nicht fertiggemacht, und du hast nicht angefangen. 

Doch ich liebte dich, noch bevor ich davon 

wissen mochte. (Ich nehme dieses Wort in den 

Mund, spreche es leise vor mich hin, ängstlich 

überdeutlich, als säße ich beim Zahnarzt, während 

mir der Mund sperrangelweit aufsteht und 

die weißen Leute mit ihren Instrumenten und 

Spiegeln ohnehin bis in meinen Magen gucken 

könnten – theoretisch. Ich nehme es in den 

Mund, vorsichtshalber in der Vergangenheit, 

und weiß gar nicht, was ich rede.) 

Manchmal steht die Nacht dick wie rote Marmelade 

unterm Deckel, ein ungeöffnetes Glas, 

und man wartet, dass es plopp macht, wenigstens 

am Morgen, wartet bis zum Abend, und 

hört keinen Ton. 

⌂ 


● 43


A b e n d o d e r . . . 

Vi k t o r i a Fa r a j 

M u m m e lt h e i 

Nun, 

zumindest waren wir heute nicht einsam 

wie ungeheuerlich 

und dann 

erinnerte ich mich 

was in deinen Augen 

an Abend 

oder Beschwerlicherem 

warum du unendlich schweigsam warst 

zu huschen 

schien ein Schluchzen 

wärst du nur auf meine Schulter 

gesunken 

wie Spätregen ins Kieferngrün 

dich hätt ich nicht fort gelassen 

und weit 

wären wir gewesen 

wie immer 

wenn ich so ziellos in deinem Haar 

und darin Vorstellbares, das mich umwehte 

wir beide, 

wir könnten uns am nächsten sein 

P a t r i c k B r a u n 

er wart’ von keiner wüste 

dass sie blüht 

erst wenn der regen 

und auch nicht 

erst wenn der regen 

fällt - genug 

er wart’ von keiner wüste 

dass sie blüht 


⌂


t i e r 

A n n C a t r i n 

A p s t e i n - M ü l l e r 

das tier auf der schartigen 

klinge des messers spürt die 

härte des landes und die 

kälte und es wetzt seinen 

schwarzen schnabel und 

denkt, so muss es sein 

dann lebe ich 

und nur der Widerstand 

unter meinen Flügeln 

ist, was mich trägt 

z w i e l i c h t i g 

M o n i k a K a f k a 

und überhaupt september 

im kopf und plötzlicher 

mohnwunsch 

gegenzeit ver woben 

in rostige worte 

zwielichtig 

nicht nur die dünne luft 

zwischen den silben 

auch dieses versprechen 

ein sprachfehler 

aus sonnenverspielter zeit 

⌂ 


● 45

a m t e l l e r h o r i z o n t 

G a s t a u t o r 

L a r s - A r v i d B r i s c h k e 

maerz 

zwei mäuse 

nagen an meiner wurzel 

tag & nacht 

auf arbeit & zum vergnügen 

stürze ich mich 

in meine abgründe 

schlängeln sich gifte, breit 

immer breiter wird der fluss 

r ücken des elefanten 

der dich abschleppt 

o meine geliebte 

stadt 

um über die ufer zu treten 

mischen sich schmieröl & bier 

inmitten einer flut von gärten 

häng ich 

überschwänglich 

am goldenen tropf. 

totenmaske m. j. 

in der mitte entspringt ein frosch 

& zappelt präziser als jede maschine 

über den mond bis hinunter zum mund 

ein kindskopf elegant grau in grau 

hinter den schwarzen & weißen metaphern 

ist die mitte dörr & der frosch 

vertrocknet darin zu einem lackaffen 

tobend zwischen den käfigen 

hängt seine fistelstimme 

in der luft 

& über den rand der bühne hinaus 

ist die mitte permanent auf der flucht 

eine männlichkeit mit weiblichen zügen 

unterm sauerstoffzelt lebendig begraben 

spottet sie jeder vertreibung 

klebt sich ihre eigenen schnittmuster 

zusammen aus rhythm 

soul blues gospel funk rap sie 

braucht nur den richtigen riecher 

& wer ihn sucht findet – 

nichts. 

46 ● 

⌂

a m t e l l e r h o r i z o n t - g a s t a u t o r 

tomaten 

aus dem zyklus: zwei geldstücke 

für m. manchevski 

deine kutte am nagel - eine art 

gewitter wolke. du lässt deinen körper 

darin verschwinden, um formlos zu werden, gleich 

deinem vater & deinen brüdern. du hüllst dich 

in schweigen wie eine frucht & legst 

darüber gelübde ab. deine kammer verlässt du 

nur mit dem buch, das du dir 

vor den bauch hältst. 

dem strauch nimmst du seine tomaten 

ab wie der vater dir 

die beichte. du sollst nicht 

an brüste denken dabei. sie wiegen einiges. sie sind wie geschaffen 

für deine hand. granaten wären zu schwer 

& nicht fleischig. 

dein vater läutet zur abendandacht. er läutet damit 

das gewitter ein. wolken kollidieren. der platzregen 

singt die erste strophe. in die letzte 

stimmen brüder ein, die 

einen anderen vater haben. sie tragen 

uniformen statt kutten & jeder hält sich 

ein gewehr vor den bauch. ihr vater 

hat sie geschickt nach der tätowierten 

schwester zu suchen, denn 

nur nutten sind tätowiert. du findest sie 

in deiner kammer, wo frauen streng 

verboten sind. 

du legst deine kutte ab & deine schwester 

verschwindet darin. sie isst bis ihr bauch 

sich anfühlt wie eine tomate. so 

entdeckt euch dein vater. zwei geldstücke 

sind sein finderlohn. er gibt ihn euch 

mit auf den weg. 

⌂ 

● 47

a m t e l l e r h o r i z o n t - g a s t a u t o r 

delta 

schilfreich das ufer entbindet ein floß 

träge als trüge es stille katastrophale stille 

destilliert aus entwurzeltem gurgeln geschmuggelt 

durch kolben & rohr & unmengen vögel 

flößen sich stimmen ein & ferne 

schiffe teilen ihre sirenenstöße 

aus himmel & angst vor dem schlick 

sich einen schliff zu geben verzweigt sich 

der verlangsamte fluss unendlich oft 

gespalten bis zur unkenntlichkeit 

zerdrieselt er weitet sich aus 

in die binsen 

gehen vereinzelte schüsse lösen sich in luft 

auf treiben sie die blöße der vögel 

in die höhe ragt schilf 

bevor es geschnitten gebündelt mündet in eins 

der schiffe an wasserarmen 

ufern die vögel aus ufern die stimmen im kanon 

im labyrinth der lebens- & wasserläufe 

zündeln mündungsfeuer – rot oder schwarz 

milan, siehst du noch nicht 

das meer – 

Lars-Arvid Brischke, geboren 1972 in Dresden, Energieingenieur, 2005 Promotion, seit 2004 Referent für energiewirtschaftliche 

Grundsatzfragen in Berlin 

Einzelveröffentlichung: ► eine leichte acht. Lyrikedition 2000, 2006 

Veröffentlichungen u.a. in folgenden Anthologien: Lyrik von Jetzt. Dumont, 2003; Quellenkunde. Lyrikedition 2000, 

2007; Der Große Conrady. Das Buch deutscher Gedichte. Artemis & Winkler, 2008; Jahrbuch der Lyrik 2006, 2008, 

2009. S.Fischer 

Veröffentlichungen u.a. in folgenden Zeitschriften: ndl 06/2001, 01/2004; perspektive Nr. 42, 2002; manuskripte Nr.156, 

2002; BELLA triste Nr. 19, 2007; Der Poet Nr. 5, 2008; lauter niemand Nr. 9, 2008; Das Gedicht Nr. 13, 2005, Nr. 14, 

2006, Nr. 17, 2009 

Kontakt: ► http://www.poetenladen.de/lars-arvid-brischke.htm 

48 ● 

⌂

a m t e l l e r h o r i z o n t - b u c h v o r s t e l l u n g 

Ann Catrin Apstein-Müller 

Marcel Beyer: 

Das Menschenfleisch 

Sätze wie Knochen brechen 

Wann haben wir begonnen, miteinander zu 

kommunizieren? Als ich es ansah? Als ich es 

in die Hand nahm, es aufklappte? Hat es mich 

womöglich schon viel früher aufgeklappt und 

meine Fingerspitzen gelesen? Das Buch und 

ich, wir sprechen in mehreren Sprachen zugleich 

miteinander. Mein Körper mit dem Buch, 

das Buch mit meiner Hand, mit meinen Augen, 

meine Hand mit meinem Gehirn, meine Augen 

mit meinem Gehirn, mein Gehirn mit meinem 

Gehirn, und mein Atem mit dem Papier (ach 

ja, und wer spricht eigentlich mit MIR?). Inwieweit 

wir uns dabei verstehen, steht auf einem 

anderen Blatt … In Sätzen, aufgebrochen 

wie der Schädel des Rivalen in der Hirnbaracke, 

Ort aller gedanklichen Schlachtungen – Keulenschlag 

Knochenknacken Blut – erzählt es 

mir eine Liebesgeschichte. Liebe, der Wunsch, 

möglichst alle Sprache gemeinsam haben zu 

wollen, ohne dass ein anderer sie jemals benutzt 

hat, eine perfekte allumfassende Geheimsprache 

im Idealfall. Auftauchen eines Dritten, 

Eifersucht, die Abneigung, auch nur ein einziges 

Wort mit ihm zu teilen, man müsste ihn also 

zum Schweigen bringen, um selbst überhaupt 

noch Sprache übrig zu haben. Oder so: „Es gibt 

zwei Möglichkeiten, sich eines fremden Körpers 

zu entledigen: man kann ihn auslöschen 

durch Schweigen oder verspeisen.“ Verspeisen, 

eine der Sprachen des Körpers verwenden, um 

alle Sprachen des anderen Körpers verstummen 

zu lassen, die verständlichen und die unverständlichen 

(was will mir mein Blut mit seinem 

ständigen Rauschen, dem schnelleren, dem 

langsameren sagen oder die Schattenzeichen 

auf deiner Haut?). Doch auch wenn du ihn 

restlos verspeist hast, du kannst dir niemals sicher 

sein, dass er jetzt Ruhe gibt, spricht doch 

sogar noch die Zungenwurst auf dem Brot, nur 

willst du es nicht hören, und selbst der Blinde 

und der Taubstumme können es nicht lassen, 

eine gemeinsame Sprache zu finden in diesem 

Text, durchwachsen mit den Sprachen Literatur 

Musik Film ... wer schweigt, ist tot, und niemand 

kann dem jemals entkommen, wir sind 

von Lautkörpern Körperlauten umgeben von 

der ersten Zellteilung bis zum letzten Zellsterben, 

um uns herum wächst Sprache immer neu 

wie Fleisch mit Fleisch im Fleisch und wuchert 

auch dieser Text weiter und will nicht enden bis 

ich stopfe ihn in fleischfressende Pflanze 

Marcel Beyer thematisiert immer wieder alle 

möglichen Formen von Kommunikation und 

Wahrnehmung, ob Sprachmissbrauch und 

Hören (Flughunde), Sehen (Spione) oder die 

Kommunikation mit Tieren (Kaltenburg), 

doch niemals so radikal und gnadenlos sinnlich 

wie in seinem Erstling Das Menschenfleisch, 

einer Feier der Sprachwahrnehmung mit allen 

Sinnen und noch ein paar mehr (und auch hier 

gibt es übrigens Flugtiere), wie ein Konzentrat, 

das er für seine späteren Romane mit Handlung 

und historischem Hintergrund verdünnt hat. 

Marcel Beyer, Das Menschenfleisch 

Suhrkamp 1997, ISBN 978-3-518-39203-4 

► z u r Ve r l a g s s e i t e 

⌂ 

● 49

a m t e l l e r h o r i z o n t - p r o j e k t e 

T h e Va n d e r b i l t B e r l i n Wa l l P r o j e c t 

2009 jährte sich der Fall der Berliner Mauer 

zum zwanzigsten Mal. Ein Ereignis, das über 

Deutschland hinaus sowohl politisch als auch 

in den Köpfen der Menschen wirkte. Das Max 

Kade Institut für Europäische und Deutsche 

Studien der Vanderbilt University in den USA 

veröffentlichte im Jubiläumsjahr, finanziert 

durch Forschungsgelder der Europäischen 

Union, das Buch “The Vanderbilt Berlin Wall 

Project” (erschienen im Lulu Verlag unter 

ISBN: 978-0557108190). Hierfür wurden in 

deutschen und österreichischen Literaturforen 

Wettbewerbe ausgeschrieben. Von den eingereichten 

Texten (Prosa und Lyrik) zum Thema 

Mauer/ Mauerfall wählte eine Jury unter 

dem Vorsitz von Prof. Dr. Justus Fetscher 

neunundvierzig Beiträge aus, die ins Englische 

übersetzt wurden und in beiden Sprachen ins 

Buch aufgenommen wurden. 

Beatrix Brockman, die an der VU promoviert, 

stellte als Initiatorin, Herausgeberin und 

Übersetzerin den Kontakt her und ermöglichte 

so den Autoren des Blauen Salons eine Beteiligung 

an diesem Projekt, wovon nun acht 

Autoren mit insgesamt sechzehn Beiträgen 

vertreten sind. 

Das Buch wurde nach seinem Erscheinen 

im Rahmen des Deutschunterrichts an 

der Vanderbilt University genutzt und bei 

Veranstaltungen vorgestellt. Die ganz unterschiedlich 

angelegten Beiträge reflektieren 

Gedanken, Erinnerungen und menschliche 

Erfahrungen während und nach dem Kalten 

Krieg. Sie möchten einen näheren Einblick 

und ein tieferes Verständnis für die deutsche 

und damit verknüpft auch die europäische 

Geschichte ermöglichen, erfassen aber darüber 

hinaus auch das immer wieder aktuelle Thema 

der Verständigung zwischen Menschen 

über Grenzen und Mauern hinweg, mit 

ihren Möglichkeiten, aber auch den damit 

verbundenen Schwierigkeiten und der Gefahr 

des Scheiterns. 

Gerade die Zweisprachigkeit eröffnet hier eine 

weitere interessante Ebene der Betrachtung. Es 

ist ein langer Weg aus einer Trennung heraus 

zu einem neuen gemeinsamen Verständnis zu 

kommen. Das zieht auch spürbar durch die 

Texte. 

Im Rahmen des Vanderbilt-Projekts möchten wir den Beitrag “Getrennt” von Janine Köster vorstellen, 

der das Thema auch visuell-sprachlich aufnimmt. Janine Köster wurde 1971 geboren, lebt in 

München, ist beruflich als Controllerin tätig, und arbeitet derzeit an ihrer Dissertation im Bereich 

der Literaturwissenschaften. Veröffentlicht wurden ihre Texte in verschiedenen Anthologien. 

Ins Englische übersetzt wurde ihr Beitrag von Beatrix Brockman. 

50 ● 

⌂

a m t e l l e r h o r i z o n t - p r o j e k t e 

Janine Köster 

Getrennt 

ich gehe den weg 

den ich gestern ging 

morgen wieder 

und übermorgen 

all die tage 

aber ich gelange nur 

an den punkt 

der mich trennt 

von dir 

wo du doch neulich 

ohne worte 

gesprochen 

ich kann dich riechen 

ich kann dich fühlen 

hinter der mauer 

ganz nah bei mir 

und doch 

unerreichbar 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

immer und immer wieder 

jeden tag zwanzig mal 

tausend male 

versuche ich es 

komme ich her 

an unseren ort 

den es nicht mehr gibt 

der dich trennt 

von mir 

in voller angst 

nur mit gefühlen 

gelebt und geliebt 

ich kann dich hören 

ich kann dich sehen 

auf der anderen seite 

wenn ich die augen schließe 

fühle ich dich 

unerreichbar 

Separated 

I walk the path 

that I walked yesterday 

tomorrow again 

and the day after tomorrow 

ever y day 

but I only reach 

the point 

which separates me 

from you 

where recently you 

spoke 

without words 

I can smell you 

I can feel you 

behind the wall 

ver y close to me 

and still 

unreachable 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

x x x 

again and again 

twenty times each day 

thousand times 

I will tr y 

I will come here 

to our spot 

that does not exist any more 

which separates you 

from me 

full of fear 

lived and loved 

only with feelings 

I can hear you 

I can see you 

on the other side 

when I close the eyes 

I can feel you 

unreachable 

⌂ 

● 51

ta b l e a u 

o n l i n e - a u s g a b e 

m i t B e i t r ä g e n v o n : 

A n n C a t r i n A p s t e i n - M ü l l e r ( R a l a ) ; A n n a - T h e r e s i a B o h n ( T h e a ) ; P a t r i c k B r a u n 

( H a k u i n ) ; L a r s - A r v i d B r i s c h k e ; A n d r e a s F e r d i n a n d F e c k e ( f e r d i ) ; B e n j a m i n F e l - 

k e l ( Wü s t e n f u c h s ) ; H a n s - D e t l e f F r ö h l i c h ( D o n K j u ) ; M a h a v i r a v o n G a z a ( Yo r i c k ) ; 

L i s a G l a u c h e ( L i s a ) ; H a r d y H e i n l i n ( P j o t r ) ; H e r b y ( H e r b y ) ; C a r l R e i n e r H o l d t 

( c a r l ) ; M o n i k a K a f k a ( s c a r l e t t ) ; N i k o l a u s K a h l e n ( N i k o ) ; J a n i n e K ö s t e r ; S v e n 

K ö t h e r ( S a m ) ; K a t h a r i n a K ö r t i n g ( K l a r a ) ; L a s t ( L a s t ) ; L e o n i e ( l e o n i e ) ; M a t t h i - 

a s L ö w e ( M a x ) ; R e n é e L o m r i s ( R e n é e L o m r i s ) ; L y d i e ( L y d i e ) ; G a b r i e l l a M a r t e n 

C o r t e s ( G a b r i e l l a ) ; V i c t o r i a F a r a j M u m m e l t h e i ( Z a f a r F a r a j ) ; C l a u d i a N e u b a - 

c h e r ( k e i n s i l b i g ) ; N i f l ( N i f l ) ; n o e l ( n o e l ) ; J u t t a O v e r ( f e n e s t r a ) ; P e t e r ( P e t e r ) ; 

E l s a R i e g e r ( E l s a ) ; A n n a R i n n - S c h a d ( Z e f i r a ) ; R o s e b u d ( R o s e b u d ) ; M e l i s s a V. 

S c h i m e l p f e n i g ( Tr i x i e ) ; A r a m Pe t e r Tu n k e l ( a r a m ) ; I s a b e l l a Vo g e l ( L o u i s a ) ; F l o - 

r a W i n t e r ( F l o r a ) ; X a n t h i p p e ( X a n t h i p p e ) 

A 

B 

I m p r e s s u m 

H e r a u s g e b e r i n : L i s a G l a u c h e 

w w w. b l a u e r s a l o n . n e t 

R e d a k t i o n : F l o r a W i n t e r 

S e i t e n g e s t a l t u n g : P e t e r F e l b e r 

w w w. f r e i e - b u c h g e s t a l t u n g . c o m 

W i r d a n k e n d e n A u t o r e n f ü r i h r e f r e u n d l i c h e U n t e r s t ü t z u n g ! 

* 

c 

J u b i l ä u m s a u s g a b e a n l ä s s l i c h d e s 5 - j ä h r i g e n B e s t e h e n s d e s B l a u e n S a l o n s 

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