Unveröffentlichte Gedichte von Claudia Storz für „federbar ...
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<strong>Unveröffentlichte</strong> <strong>Gedichte</strong> <strong>von</strong> <strong>Claudia</strong> <strong>Storz</strong> <strong>für</strong> <strong>„federbar</strong>“<br />
Magischer Spruch an den April<br />
Lass uns den Meisen zusehen<br />
Kleine Männchen sitzen sie im Haselstrauch<br />
Und rufen<br />
Den neuen Frühling<br />
Lass uns Bärlauch riechen<br />
Grüne Klingen spalten dürres Laub<br />
Und würzen<br />
Erste warme Tage<br />
Lass uns beisammen sitzen<br />
Gemeinsam alt werden<br />
Unsere Lebensmitte hing etwas durch<br />
Jetzt kanns bergauf gehen.<br />
Lass uns an Phyllis denken<br />
Ihr schelmisches Lächeln hundertjährig<br />
Und im goldenen Kleid sitzt sie da<br />
Zeigt den Gratulationsbrief der Queen<br />
Kennen wir dann<br />
Die sieben Geheimnisse<br />
zum Glück?<br />
Eine Prise Heiterkeit zum ersten<br />
Etwas Lebensfreude<br />
Ein Häufchen störrische Hoffnung<br />
Unerschütterliche Wurzeln<br />
Einen Arm voller Gelassenheit<br />
Und eine grosse Liebe.
<strong>Unveröffentlichte</strong> <strong>Gedichte</strong> <strong>von</strong> <strong>Claudia</strong> <strong>Storz</strong><br />
Sancha Pansa en la Catedral<br />
Die kleine Putzfrau wischt die Kathedrale<br />
unermüdlich und unbeeindruckt<br />
unter der grössten gotischen Rosette der Welt<br />
rotblaugelb fliesst aus ihr über über Fliesen fliesst<br />
in rosa Gummistiefeln und mit rosa Gummihandschuhen<br />
putzt sie über den Königssitz <strong>von</strong> Juan Carlos<br />
wischt Tränen ab <strong>von</strong> San Sebastian<br />
wäscht seine Wunden aus<br />
wedelt über die Krone de la Virgen<br />
staubt Pilaster ab und Lüster<br />
fährt hoch oben an der Orgel hin<br />
La Sancha Pansa in der Gummirüstung.<br />
2
<strong>Unveröffentlichte</strong> <strong>Gedichte</strong> <strong>von</strong> <strong>Claudia</strong> <strong>Storz</strong><br />
Graffitti in den Metroschächten I<br />
Wir pfeilen in den Schacht<br />
Ich hock - die Stirn am kühlen Glas - spähe in die Schwärze -<br />
Graffitti an der Tunnelwand armlang <strong>von</strong> meinem Gesicht!<br />
Wie kann das sein?<br />
Kaum einen Meter zwischen Mauer und rasendem Zug?<br />
tausend Meter voller knochenbleicher Zeichnungen und Spraybilder! – Ich<br />
forsche nach!<br />
Nach der letzten U-Bahn um zwei Uhr morgens<br />
da steigen sie ein!<br />
die schlaksigen Kinder, die den letzten Tropfen Saft aus ihrem Leben saugen!<br />
Wie sie sich scheinheilig ins Bett legen – die Vierzehn- und Fünfzehnjährigen<br />
bis die Eltern schlafen<br />
dann schleichen sie ab<br />
treffen sich zu Adrenalinstoss, Protest und Kamikaze<br />
heben die Gullydeckel an – denn in U-Bahnstationen der Métro<br />
sind die Tunnels abgeschrankt und nicht betretbar –<br />
Nicht ihre knochenweissen Figuren zählen<br />
nur die Tags - die Markierungen - sie sagen: Ich war hier<br />
ich bin abtaucht in Hölle, Hitze und Untergrund.<br />
Hemingway schreibt in Fiesta: Nobody ever lives their life all the way up<br />
except bullfighters.<br />
And the little Sprayers in der Paris’ Underground!, füg ich bei – glaube<br />
meinem Blick nach draussen: eine schmale schwarze Gestalt drückt sich<br />
plötzlich in die Nische!<br />
und die Scheinwerfer des schwarzen Metro-Zuges tasten<br />
die Wände ab.<br />
3
<strong>Unveröffentlichte</strong> <strong>Gedichte</strong> <strong>von</strong> <strong>Claudia</strong> <strong>Storz</strong><br />
St. Eustache, Liebesgedicht<br />
Die Kerzen<br />
im gotischen Schiff<br />
haben Bremsen eingebaut<br />
so glühend die Verehrung der schwarzen Frauen<br />
<strong>für</strong> die Maria Dolorosa<br />
so matt ihre Lichter sie<br />
erlöschen<br />
orange Würmchen auf Wachs.<br />
Nur die meine die weltliche<br />
angezündet zu Ehren der Liebe<br />
lodert gelbweiss und hoch<br />
erleuchtet das weihrauchene Düster<br />
kleine Flammenwerfer<br />
meiner Passion.<br />
Maienmorgen<br />
Gestern habe ich Pflanzen gepflückt in der taunassen Wiese: Spitzwegerich<br />
Löwenzahn und Gänseblümchen und damit Wildspinat gekocht, herb und<br />
süsslich. Heute liegt die Wiese gemäht<br />
das kurze Gras steht in Wirbeln wie die Haare auf deinem Hinterkopf<br />
kleine Spinnennetze sind aus dem Grund an die Sonne getaucht<br />
und der scharfe Duft der geschnittenen Pflanzen<br />
erinnert mich an unser Liebesfest.<br />
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<strong>Unveröffentlichte</strong> <strong>Gedichte</strong> <strong>von</strong> <strong>Claudia</strong> <strong>Storz</strong><br />
Graffitti II<br />
Der Tunnel <strong>von</strong> Bercy<br />
In einem Tunnel hat Jean-Luc Moulène<br />
Von 1996 bis 2001<br />
An den feuchtdunklen Wänden Graffitti gesammelt<br />
Todesdrohungen, Flüche, Anschwärzungen<br />
In Slang-Französisch:<br />
Les assassins son a mes trousse -<br />
Solange Cavagna la triple putain<br />
La criminelle la tueuse!<br />
J’encule les ambulancié -<br />
Tu restera les deux pieds devant -<br />
Ta bitte elle pue comme ta gueule -<br />
On va la crevé -<br />
Ya un vieux con qu’est mort<br />
tampmieux -<br />
Merci de tué pour moi !<br />
All diese plumpe Orthografie voller Dank und Abscheu<br />
Für die ausführenden<br />
Mörder <strong>für</strong>s Töten.<br />
Jean-Luc Moulène hat <strong>für</strong> die<br />
Ausstellung „Airs de Paris“ mit Fotos den Raum behängt<br />
Mit Bildern der Unterwelt<br />
und ich denke trotzdem: enculé tönt<br />
distinguierter als Arschficken.<br />
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<strong>Unveröffentlichte</strong> <strong>Gedichte</strong> <strong>von</strong> <strong>Claudia</strong> <strong>Storz</strong><br />
Der alte Vater 19. August 2012<br />
Er liegt im Bett sein schöner Kopf aufgestützt<br />
Das lachsrote Betttuch um seine bleiche Gestalt<br />
Die Fensterriegel hat er mit Bastbändern umbunden<br />
Das Handgelenk mit einem Lederriemen<br />
Sein Kopf sinkt abends auf die Brust<br />
Ausgemergelt und fast stumm hat er Abschied genommen.<br />
Wir seine Kinder<br />
kommen grau und vom Alter gebläht oder mager<br />
Und immer murmelt er<br />
vom Sterben und bleibt<br />
an die zweitausend Tagen schon ist er krank<br />
Und jetzt – im verglimmenden Sommer - ist er bettlägerig<br />
Heute liegt er im Gästezimmer<br />
das erste Mal im Leben nimmt er Abstand<br />
weicht aus dem Gemach in dem wir gezeugt<br />
Und Mutter schläft sie wieder tief?<br />
Auch sie rückt nach unten<br />
sein Gast ist ein anderer<br />
Wir erzählen <strong>von</strong> Berlin und ein kleines Licht<br />
blitzt in seinen Augen<br />
Wo in Berlin? flüstert er<br />
Im Friedrichshain<br />
Friedrichshain – flüstert er – Friedrichshain hinter dem Ostbahnhof?<br />
Und lächelt und nickt.<br />
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