Predigt Pfarrerin Slupina-Beck

egegnet, wo die Klage in ein Bekenntnis mündet. Plötzlich ist da ein Schutzraum des
Vertrauens. Gottes spürbare Nähe in dem so wunderbar sinnlichen Bild vom Berühren
zweier Hände. In Schmerz, Furcht, Ohnmacht ist Gott da.
Eine heute 82-jährige Frau schilderte mir am vergangenen Pfingstmontag ihr Erleben
der Bombennacht:
„Die Bomben fielen und ich zitterte am ganzen Leib.
Wir standen dicht zusammen, legten die Köpfe aneinander.
Da ergriff meine Mutter, deren Herz wohl auch zitterte, meine rechte Hand. Und ich
wusste mich gehalten. Die Fürsorge der Mutter für die 12-jährige Tochter hatte die
Hand der Mutter stark gemacht.
Wir haben gebetet. Die Psalmen.
Und sie fügt hinzu: Jesus war Jude. Diese schlichte und ergreifende Wahrheit hat mich
als Kindergottesdienstkind der 30er Jahre erreicht. Die dumpfe Nazi-Propaganda hat es
nicht in unsere Herzen geschafft. Wir hörten die kostbaren Geschichten des Alten
Testaments – und niemand konnte sie uns mehr nehmen.
(10 Jahre zuvor, im November 1933, ließen die Deutschen Christen auf ihrer
Großkundgebung im Berliner Sportpalast alle Masken fallen: der Hauptredner ruft die
Kirche zur „Befreiung vom Alten Testament mit seiner jüdischen Lohnmoral und den
Viehhändler- und Zuhältergeschichten“ auf – und zur „Beseitigung der jüdischen
Theologie eines Paulus“, der als „krummnasig und plattfüßig“ beschrieben wird.)
Also die Psalmen.
Der Herr ist mein Hirte. Mir wird nichts mangeln.
Gott ist unsere Zuversicht und Stärke, eine Hilfe in den großen Nöten, die uns getroffen
haben.
Dennoch bleibe ich stets an dir.
(Man hat der Übersetzung Martin Luthers dieses „dennoch“ angekreidet: es sei ein zu
kühnes, trutzig-trotziges kämpferisches Wort. Ich liebe dieses „dennoch“ trotzdem.
Man kann es auch ganz leise und innig sagen, tastend. Man kann es flüstern. Dennoch
bleibe ich stets an dir, denn du hältst mich bei meiner rechten Hand. Das ist ein Bleiben,
das durchpulst ist von der verändernden Kraft des liebenden Gottes. Das dir die Sinne
schärft und dir die Sehnsucht danach weckt, dass Friede und Gerechtigkeit einander
begegnen und sich küssen. „An dir“ – das wappnet gegen alle Ideologie. Es ist ja doch
kein andrer nicht, der für uns könnte streiten, denn du, unser Gott alleine.
Wir gehören dem Herrn. Nicht dem großen, tobenden Führer, der zum Verführer
einer ganzen Generation wurde. Wir sind des Herrn. Domini sumus. Sagt der Lateiner.
Man kann auch gefährlich anders übersetzen: Wir sind Herren!!! Herrenmenschen.
Gegen diese gefährliche Verwechslung anzukämpfen, brauchte es damals allen Mut.
Im Meer der Hakenkreuzfahnen Flagge zu zeigen für die Botschaft vom Kreuz, das war
lebensgefährlich. Andere Botschaften wurden als Credo skandiert:
Der deutsche Junge habe „schnell wie ein Windhund, zäh wie Leder und hart wie
Kruppstahl“ zu sein.
Ein achtjähriger deutscher Junge irrt in jener Nacht durchs brennende Ronsdorf. Er ist
nicht zäh wie Leder, sondern zart besaitet. Sein Elternhaus, das direkt gegenüber der
katholischen Kirche steht, brennt lichterloh. Darin verbrennt auch seine Geige, die er
gerade erst vom Vater zum achten Geburtstag geschenkt bekommen hat.
Dichter, dunkler Rauch wälzt sich durch die Straßen. Ronsdorf ist ein Flammenmeer.
70 Jahre danach erzählt mir der 78-jährige im Garten seines Hauses in der
Kniprodestraße von diesem Inferno. Ganz bewusst hat er seinen Enkel, den 16-jährigen
Jonathan, dazugebeten. Es wird ein zutiefst bewegendes Gespräch, ein Dialog der
Generationen. Am Ende frage ich, was das mit der Seele eines achtjährigen Kindes
gemacht hat.