Predigt Pfarrerin Slupina-Beck

Dennoch
„Dennoch bleibe ich stets an dir; denn du hältst mich bei meiner rechten Hand,
du leitest mich nach deinem Rat und nimmst mich am Ende mit Ehren an.“
(Psalm 73, 23.24)
Von Gott will ich nicht lassen, denn er lässt nicht von mir…
Mein Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen..?
Das ist die Spannung des angefochtenen Gewissens.
Wen sollte es nicht zerreißen? Viele sind daran zerbrochen.
Weil es nicht zum Aushalten ist, wenn Not und Trübsal blitzen und ein von
menschenverachtender Ideologie entfesselter Krieg alles in Trümmer legt.
Da gibt es keine wohlfeilen, frommen , politisch korrekten Antworten.
Deren oberflächliche Stereotypen erreichen uns nicht.
Da gibt es aber die großartige, faszinierende Möglichkeit, sich in die tiefe Sprache der
Psalmen zu begeben, hineinzuwerfen, einzutauchen – und, so Gott will, dann getröstet
wieder aufzutauchen, gestärkt, erfrischt, gar ermuntert. Zum Frieden ermuntert.
Wenn wir heute morgen die Losungen aufgeschlagen haben, hat es uns
möglicherweise schon den Atem verschlagen – so dicht dran ist dieser Psalmvers an
der schlimmsten Nacht der Ronsdorfer:
Der Herr ist nahe denen, die zerbrochenen Herzens sind. (Psalm 34,19)
Die Psalmen leben von ihrer kraftvollen Bildersprache.
Das ist keine kühle, abgehobene, verstaubte Dogmatik, sondern das ist dicht dran an
den Bildern unseres Lebens, an den Bildern jener Nacht auch, die sich allen
Ronsdorfern schmerzlich ins Gedächtnis eingebrannt hat.
29. Mai 1943. Ein strahlend schöner, sonnendurchfluteter Frühsommertag geht seinem
Ende entgegen. Ein 12-jähriges Mädchen steht auf dem historisch gewachsenen
Marktplatz mit seinen hübschen Fachwerkhäusern. Sie legt den Kopf in den Nacken
und schaut zur Lutherkirche auf. Die wirkt wie eine feste Burg. 150 Jahre ist sie jetzt alt.
Ihre alten und ehrwürdigen Mauern erzählen viele Geschichten von Trost und
Geborgenheit und geistlicher Heimat. Diese Kirche ist Kraftquelle in den Gezeiten des
Lebens. Generationen von Christenmenschen haben sich hier schon um Gottes Wort
geschart. Niemand ahnt, dass in wenigen Stunden das historische Ronsdorf
ausgelöscht sein wird, dass es 10 Jahre dauern wird, bis in dieser Kirche wieder
Gottesdienst gefeiert werden kann.
Hier finden wir Sprache für unseren Schmerz und unsere Hoffnung.
Hier finden wir Lieder des Vertrauens und die großen Schreie nach Trost und
Gerechtigkeit. Und hier finden wir das kleine Wörtlein „dennoch“. Dieses kleine
Wörtlein zu Beginn unseres Predigttextes müssen wir ernst nehmen.
„Dennoch bleibe ich stets an dir, denn du hältst mich bei meiner rechten Hand.“
Bis dahin ist der Psalm eine einzige wilde Klage, abgründig rasender Schlagabtausch.
Ein Mensch ringt mit seinem Gott und hat großen Klärungsbedarf. Die ganze sichtbare
Welt scheint ein einziger Widerspruch zu sein gegen den gerechten Gott.
Es zerreißt ihn fast. Leib und Seele verschmachten ihm. Wie soll er das aushalten?
Wer bringt ihn durch die Nacht? Und es nagt an ihm die garstige Frage: Wo ist Gott?
Ist er noch da? Ist er noch nah? Gehöre ich noch zu ihm?
Er ist kurz davor, den Verstand zu verlieren oder – was fast noch schlimmer ist – bitter
zu werden. Doch nun geschieht die Wende. Man kann auch getrost von einem
Wunder sprechen. Die gewendete Klage, jene Nahtstelle, die uns in vielen Psalmen

egegnet, wo die Klage in ein Bekenntnis mündet. Plötzlich ist da ein Schutzraum des
Vertrauens. Gottes spürbare Nähe in dem so wunderbar sinnlichen Bild vom Berühren
zweier Hände. In Schmerz, Furcht, Ohnmacht ist Gott da.
Eine heute 82-jährige Frau schilderte mir am vergangenen Pfingstmontag ihr Erleben
der Bombennacht:
„Die Bomben fielen und ich zitterte am ganzen Leib.
Wir standen dicht zusammen, legten die Köpfe aneinander.
Da ergriff meine Mutter, deren Herz wohl auch zitterte, meine rechte Hand. Und ich
wusste mich gehalten. Die Fürsorge der Mutter für die 12-jährige Tochter hatte die
Hand der Mutter stark gemacht.
Wir haben gebetet. Die Psalmen.
Und sie fügt hinzu: Jesus war Jude. Diese schlichte und ergreifende Wahrheit hat mich
als Kindergottesdienstkind der 30er Jahre erreicht. Die dumpfe Nazi-Propaganda hat es
nicht in unsere Herzen geschafft. Wir hörten die kostbaren Geschichten des Alten
Testaments – und niemand konnte sie uns mehr nehmen.
(10 Jahre zuvor, im November 1933, ließen die Deutschen Christen auf ihrer
Großkundgebung im Berliner Sportpalast alle Masken fallen: der Hauptredner ruft die
Kirche zur „Befreiung vom Alten Testament mit seiner jüdischen Lohnmoral und den
Viehhändler- und Zuhältergeschichten“ auf – und zur „Beseitigung der jüdischen
Theologie eines Paulus“, der als „krummnasig und plattfüßig“ beschrieben wird.)
Also die Psalmen.
Der Herr ist mein Hirte. Mir wird nichts mangeln.
Gott ist unsere Zuversicht und Stärke, eine Hilfe in den großen Nöten, die uns getroffen
haben.
Dennoch bleibe ich stets an dir.
(Man hat der Übersetzung Martin Luthers dieses „dennoch“ angekreidet: es sei ein zu
kühnes, trutzig-trotziges kämpferisches Wort. Ich liebe dieses „dennoch“ trotzdem.
Man kann es auch ganz leise und innig sagen, tastend. Man kann es flüstern. Dennoch
bleibe ich stets an dir, denn du hältst mich bei meiner rechten Hand. Das ist ein Bleiben,
das durchpulst ist von der verändernden Kraft des liebenden Gottes. Das dir die Sinne
schärft und dir die Sehnsucht danach weckt, dass Friede und Gerechtigkeit einander
begegnen und sich küssen. „An dir“ – das wappnet gegen alle Ideologie. Es ist ja doch
kein andrer nicht, der für uns könnte streiten, denn du, unser Gott alleine.
Wir gehören dem Herrn. Nicht dem großen, tobenden Führer, der zum Verführer
einer ganzen Generation wurde. Wir sind des Herrn. Domini sumus. Sagt der Lateiner.
Man kann auch gefährlich anders übersetzen: Wir sind Herren!!! Herrenmenschen.
Gegen diese gefährliche Verwechslung anzukämpfen, brauchte es damals allen Mut.
Im Meer der Hakenkreuzfahnen Flagge zu zeigen für die Botschaft vom Kreuz, das war
lebensgefährlich. Andere Botschaften wurden als Credo skandiert:
Der deutsche Junge habe „schnell wie ein Windhund, zäh wie Leder und hart wie
Kruppstahl“ zu sein.
Ein achtjähriger deutscher Junge irrt in jener Nacht durchs brennende Ronsdorf. Er ist
nicht zäh wie Leder, sondern zart besaitet. Sein Elternhaus, das direkt gegenüber der
katholischen Kirche steht, brennt lichterloh. Darin verbrennt auch seine Geige, die er
gerade erst vom Vater zum achten Geburtstag geschenkt bekommen hat.
Dichter, dunkler Rauch wälzt sich durch die Straßen. Ronsdorf ist ein Flammenmeer.
70 Jahre danach erzählt mir der 78-jährige im Garten seines Hauses in der
Kniprodestraße von diesem Inferno. Ganz bewusst hat er seinen Enkel, den 16-jährigen
Jonathan, dazugebeten. Es wird ein zutiefst bewegendes Gespräch, ein Dialog der
Generationen. Am Ende frage ich, was das mit der Seele eines achtjährigen Kindes
gemacht hat.

„Ich bin dadurchgekommen.“ sagt er. Mit dem Geigenspiel ist es nichts mehr
geworden. Aber mit dem Leben davongekommen, das war er. Und die Liebe zur Musik
blieb. Dennoch.
„Nicht auszudenken“, lächelt er mir beim Abschied zu, „nicht auszudenken, wenn ich
niemals das a-moll-Klavierkonzert von Schumann gehört hätte..!“
Dennoch bleibe ich stets an dir, denn du hältst mich bei meiner rechten Hand.
Das ist der Trost Gottes. So tröstet nur Gott. Welch‘ Wohltat, an entscheidender Stelle
Trost, und nichts als Trost zu hören! Einmal nicht analysiert, motiviert, belehrt,
politisiert oder solidarisiert zu werden. Seht, da ist euer Gott. Er kommt und wird euch
helfen! Und am Ende nimmt er euch mit Ehren an. Diese Aussicht macht schon jetzt
unabhängig, frei, widerständig.
„Um der Ehre willen“ – so hat bezeichnenderweise Marion Gräfin Dönhoff ihre
Erinnerungen an die Freunde vom 20. Juli genannt. Sie beschreibt hier auch die letzten
Lebenstage von Helmut James Graf von Moltke, einem der führenden Köpfe im
Kreisauer Kreis. Darin hatten sich Katholiken und Protestanten, führende Militärs,
Konservative und Sozialisten, preußischer Adel und Arbeiterführer
zusammengeschlossen, um Hitler zu stürzen.
Nachdem das Attentat fehlgeschlagen war, rollte eine Verhaftungs- und
Hinrichtungswelle an. Besonders demütigend und ehrabschneidend waren die Verhöre
im Volksgerichtshof durch Freisler.
Im Abschiedsbrief an seine Frau kurz vor der Hinrichtung schreibt der tiefgläubige
Moltke: „Der ganze Saal hätte brüllen können, so wie der Herr Freisler, und es hätte
mir gar nichts gemacht.“
Es geht noch immer ganz tief. Und es geht auch uns Nachgeborene immer noch an.
Jene Nacht vom 29. Auf den 30. Mai 1943.
Der Brandgeruch der Katastrophe ist denen, die damals Kind oder junger Mensch
waren, unvergesslich. Noch gibt es sie, die Zeitzeugen. Es werden immer weniger.
Es ist die Generation unserer Eltern, die ganz jung – in den prägendsten Jahren ihres
Lebens – Unfassliches erlebt haben. Und viele von ihnen haben dann später ihre
Kirchengemeinden geprägt mit diesem unbändigen Friedensdurst, diesem
seismographischen Gespür für Ungerechtigeit, diesem überaus allergischen Reagieren
auf alle Versuche von Menschen, über Menschen zu herrschen, ihnen die Ehre
abzusprechen. Diese beherzte, lebenskluge, unbeirrt couragierte Haltung ist zum
Staunen und für uns Jüngere unbedingt zur Nachahmung zu empfehlen. Ich nenne sie
– in Anlehnung an unseren Psalm – die „dennoch“-Power der Alten.
Und wissen Sie was?
Die „Dennoch“-Power der ganz Jungen, der heute 12-Jährigen ist auch nicht zu
verachten! So geschehen gestern im Konfirmandenunterricht. Wir sprechen über den
Angriff, schauen die Bilder der Zerstörung an und schlagen die Bibel auf – Psalm 73.
Danach schreibt jeder, was ihm in den Sinn kommt:
Axel (12): Warum auch 70 Jahre danach das Gedenken für uns Ronsdorfer noch so
wichtig ist:
Weil es uns stärkt und die Hoffnung wiedergibt.
Weil ein solcher Moment so schrecklich ist, dass er niemals in Vergessenheit geraten
darf.
Weil man sich gegen den Krieg wenden muss und nicht alles über sich ergehen lassen
soll.
Schenke Gott uns ein lebendiges Gedenken und die nicht zu beschwichtigende
Sehnsucht nach Frieden – nicht nur für unser Land, sondern für alle Welt.
Amen.