2009 Journalistenpreis Osteuropa - Siegerbeiträge - Renovabis

Journalistenpreis
Osteuropa 2009
Beiträge
der Preisträger
Die Aktion der
evangelischen Kirchen
mit den Menschen in
Mittel- und Osteuropa

In der Sowjetunion war der Tod ausgemerzt, sozusagen liquidiert.
Im raubkapitalistischen Russland war und ist das Leben noch immer
nicht viel wert. Leonid Winogradow beschreibt einen Antihelden,
der dem Sterben Sinn verleiht, den Schmerz der Sterbenden lindert
und der Gesellschaft ein Stück Würde zurückgibt.
Matei Martin zwingt uns zum Nachdenken über spannende,
weil zuvor nie gestellte Fragen: Ist Literatur nicht immer auch
Erinnerung und Bewältigung? Und: Dürfen wir also Ost- und
Westliteratur voneinander trennen, gleichsam in
unterschiedliche Schubladen stecken?
Aus der Laudatio von Andreas Braun,
ehemaliger Chefredakteur Sonntag Aktuell und
Osteuropaexperte der Stuttgarter Zeitung

„Hoffnung für Osteuropa“ und Renovabis
verleihen auch 2009 wieder gemeinsam den
Journalistenpreis Osteuropa.
Mit diesem Wettbewerb sollen vor allem
junge osteuropäische Journalistinnen und Journalisten gefördert
und zu einem kritikfähigen Journalismus ermutigt werden.
Die Verleihung des Preises findet in festlichem Rahmen
am Mittwoch, 30. September 2009,
im „Fruchtkasten“ des Landesmuseums Württemberg,
Schillerplatz 1, in Stuttgart statt.
Wir beglückwünschen die Preisträger
Matei-Marcel Martin und Leonid Winogradow.
Ihre Beiträge haben beide gleich überzeugt.
Deshalb teilen sie sich den diesjährigen Journalistenpreis.
Unser Dank geht auch an die Jurorinnen und
Juroren und an den Laudator unseres Wettbewerbs.
Pfarrerin Cornelia Füllkrug-Weitzel
Direktorin von „Hoffnung für Osteuropa“
Pater Dietger Demuth C.Ss.R.
Hauptgeschäftsführer von Renovabis

Die Juroren
des Journalistenpreises Osteuropa
Pfarrer Klaus Möllering
Evangelische Medienakademie/Journalistenschule, Berlin
Karsten Frerichs
epd – Evangelischer Pressedienst, Zentralredaktion, Redaktion Nachrichten, Frankfurt
Bernhard Rude
Institut zur Förderung publizistischen Nachwuchses (ifp), München
Caroline Schulke
KNA – Katholische Nachrichten-Agentur, Auslandsredaktion, Bonn
Dr. Thomas Gutschker
Rheinischer Merkur, Redaktion Außenpolitik, Bonn
Matthias Echterhagen
n-Ost-Netzwerk für Osteuropa-Berichterstattung e.V., Geschäftsführer, Berlin
Yvonne Ayoub
Diakonisches Werk der EKD – Hoffnung für Osteuropa
Öffentlichkeitsarbeit und Werbung, Stuttgart
Burkhard Haneke
Renovabis, Abteilung Kommunikation und Kooperation,
Geschäftsführer, Freising
Inge Bell
Fernsehjournalistin, Leipzig
Arnd Brummer
chrismon – Das evangelische Magazin, Chefredakteur, Frankfurt
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Die prämierten Beiträge
des Journalistenpreises Osteuropa 2009
Ein Arzt, der mit seinen Märchen
das Leid mildert
von Leonid Winogradow
Der Beitrag ist im September 2008 auf dem
russisch-orthodoxen Internetportal
www.neskuch.ru erschienen.
Kann man das Leben genießen, wenn man
jeden Tag mit dem Tod konfrontiert ist? Viele werden
diese Frage mit Nein beantworten. Unser Titelheld
hat jedoch schon seit über 30 Jahren jeden
Tag mit todkranken Menschen zu tun. Er kann
ihnen nicht mehr auf die Beine helfen und versucht
nun wenigstens ihren Schmerz zu lindern, hilft
ihnen, sich auf den Tod vorzubereiten. Dabei ist es
für ihn nicht einfach, Freude am Leben zu finden.
Der habilitierte Doktor der Medizin, der Psychotherapeut
des Hospizes von St. Petersburg Andrej
Wladimirowitsch Gnesdilow, ist mit seinen 68 Jahren
ein großes Kind geblieben. Einen bedeutenden
Platz nehmen in seiner Psychotherapie … Märchen
und Puppen ein.
Der fremde Schmerz des Balu-Arztes
Stellen Sie sich einen verschlossenen, schüchternen
Jungen vor, der die Kommunikation mit seinen Altersgenossen
durch eigene Fantasien ersetzt. Alle um
ihn herum schlagen Alarm: Das Kind lebt in einer
virtuellen Welt und ist zum Leben nicht bereit. Alle
versuchen das in ihre eigenen Vorstellungen mit aufzunehmen.
Genauso war Andrej Wladimirowitsch in
seinen Kinderjahren. Seine Fantasien hat Andrjuscha
aufgezeichnet – so entstanden seine ersten Märchen.
Bereits seit mehr als 30 Jahren heilt er mit eigenen
Märchen die seelischen Wunden seiner Patienten.
Die Patienten des Kinderkrankenhauses haben ihn
Doktor Balu genannt zu Ehren des Bären Balu aus
dem Dschungelbuch. Dieser Name, den ihm die Kinder
gegeben haben, wurde sein Schriftstellername.
Seit 1973 arbeitet er mit Krebspatienten. Seine
erste Patientin war eine Frau, die er, damals ein Arzt
des Psychoneurologischen Instituts W. M. Bechterew,
für einen onkologischen Eingriff vorbereitet hatte.
Sie wusste, dass sie diesen Eingriff braucht, konnte
jedoch ihre Angst nicht überwinden und sich ins
Krankenhaus bringen lassen: Alleine bei dem Gedanken,
dort bleiben zu müssen, ging es ihr schlecht. Ihre
Bekannten rieten ihr, einen Psychotherapeuten aufzusuchen,
und erst nach den Gesprächen mit Doktor
Gnesdilow konnte die Frau ihre Angst überwinden.
Bei seinen Besuchen im Krankenhaus hat Andrej
Wladimirowitsch Dutzende solcher leidenden Menschen
gesehen und verstanden, dass die Mehrheit der
Krebspatienten psychotherapeutische Hilfe braucht.
Bald wurde extra für Gnesdilow am Onkologischen
Institut die Arbeitsstelle eines Psychoneurologen
geschaffen, die er zehn Jahre lang innehatte.
1990 wurde im Küstenstadtbezirk Lachta in St. Petersburg
das erste Hospiz in Russland gegründet und
Doktor Gnesdilow übernahm dort die Leitung. Die
ersten Mitarbeiter des Hospizes waren Volontäre aus
der Gesellschaft „Miloserdie“ (russisch für „Barm-
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herzigkeit“), die der Schriftsteller Daniil Granin 1980
gegründet hatte. Andrej Wladimirowitsch fuhr mit
seinen Kollegen nach England, um aus dortigen Erfahrungen
zu lernen, danach kamen die Engländer
nach Lachta zu Besuch. Heute gibt es in Russland
mehr als hundert Hospize und viele der Organisatoren
besuchten St. Petersburg, um die Erfahrungen
von Gnesdilow sowie seine kunsttherapeutischen
Methoden kennenzulernen.
Die psychotherapeutischen Märchen stützen sich
auf Geschichten, die die Patienten über sich selbst
erzählen, und der Arzt macht aus diesen Geschichten
Märchen. Das Erzählte entwickelt sich in dem
Märchen anders als im wahren Leben. Darauf zu
kommen, dass es um eine „korrigierte“ Biografie
geht, ist unmöglich. Die Art der Darstellung ist wie
in einem richtigen Märchen: Es geht um alte Zeiten,
erdichtete Länder, geheimnisvolle Namen, Zauberer
und Wunder.
Von den üblichen Märchen unterscheiden sie sich
dadurch, dass „die Andeutungen und die Lehren für
die braven Kinder“ nur derjenige Kranke versteht,
dem das konkrete Märchen gewidmet ist. Nur er und
der Verfasser wissen, was für eine Lebenstragödie
hinter diesen Fantasien steckt. So erlahmen im Märchen
„Traum“ bei dem romantischen Mädchen Talia
die Beine. Für immer ans Bett gefesselt, lernt sie in
einem Traum einen wunderschönen Prinzen auf einem
märchenhaften Pferd kennen. Einmal erfährt
Talia in einem Traum, dass der Prinz in Wirklichkeit
ihr Leidensgenosse, ein Junge namens Ton ist, der
kranke Beine hat. Dieses Märchen wurde für ein
Mädchen geschrieben, das mit 18 Jahren im Hospiz
gestorben ist. Es hat dieses Märchen einem jungen
Mann erzählt, der hier auch im Sterben lag und bald
wurden beide enge Freunde.
„Solche Märchen helfen den Menschen, die Lage,
in der sie sich befinden, zu begreifen und zu akzeptieren.
Vielen Patienten hat ein Märchen, das ihr
Leben neu interpretierte, geholfen, die eigene Lage
anzunehmen und Leiden ertragen zu können“, so
Gnesdilow.
In seinem eigenen Leben war es kein Märchen,
sondern ein Gedicht, das ihn in seiner Kindheit stark
beeindruckte und das er schließlich verwirklichte.
Wenn der kleine Andrjuscha nicht einschlafen konnte,
setzte sich seine Mutter ans Klavier und sang Balladen.
Den empfindsamen Junge beeindruckte insbesondere
ein Gedicht von A. N. Tolstoj:
Der Zarentochter ist es bange
Der Glöckner kommt, um sie zu holen
Und wieder still im altem Schlossturm
Der Tod schleicht hin, das Licht bedeckend
„Das Gedicht habe ich mir sofort gemerkt“, erinnert
sich der Doktor. „Und ich habe beschlossen: Ich
brauche eine Zarentochter …, eine kranke … Die
ständige Konfrontation mit dem Tod wurde zu
meinem Beruf. Und ein Schloss errichtete ich bei
mir zu Hause.“
Der Natur nach ein Märchenerzähler sammelte er
alte Sachen, wie Glocken, Harnische, Helme, und
häufte sie in einem Türmchen in seiner alten Petersburger
Wohnung an. Dieses Türmchen sieht heute
wirklich wie ein Schloss aus. Als er eine Blaubart-
Puppe geschenkt bekam, erhielt das Türmchen einen
neuen Namen: das Blaubart-Schloss. Dort betreibt
Gnesdilow Image-Therapie mit den Verwandten der
Patienten und mit dem Heilpersonal des Hospizes.
Diese verkleiden sich, treten zum Spiegel und betrachten
ihre neue Gestalt.
Wie kann jedoch die Verkleidung dem Verwandten
eines Schwerkranken helfen? Ist es nicht ein Betrug?
Viele haben gewiss schon die Erleichterung verspürt,
die man erfährt, wenn man mit einem verständnisvollen
Menschen über Gefühle sprechen kann, die einen
über eine lange Zeit sehr belastet haben. Hier geschieht
das Gleiche: Die in einem Gespräch geäußerten oder
in Zeichnungen zum Ausdruck gebrachten und bei der
Gestaltung einer neuen Kleidung verarbeiteten schweren
Gefühle und Ängste, die einen Menschen insgeheim
quälen, werden bloßgelegt und lassen sich so
überwinden. Manchmal, wenn der Arzt eine neue Gestalt
vorschlägt, hilft er dem Menschen zu verstehen,
dass in ihm nicht alles stirbt. Als ob er sagen würde:
Du bist mehr als deine Krankheit und dein leidender
Körper. Für viele, besonders für Religionslose, ist das
eine wahre Offenbarung, die Hoffnung bringt.
Die Puppen sind wie die Menschen
In seiner Sammlung zu Hause hat er auch etwa 200
Designerpuppen. Manche davon sind gekauft, die
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meisten aber sind Geschenke von Designern und sogar
extra für Gnesdilow angefertigt. Regelmäßig
werden eine oder auch mehrere Puppen ins Hospiz
gebracht, weil sie ja keine Spielzeuge sind. Eine personenbezogene
Puppentherapie ist eine weitere seiner
Therapien. „Für einen Kranken ist die Puppe ein
Bote aus seiner Kindheit. In jedem Menschen lebt
ein Kind und er überträgt die Gestalt des Arztes auf
die Puppe mit der Natürlichkeit eines Kindes“, erzählt
der Arzt. Als Beweis für seine Worte führt er
wie immer ein Beispiel aus eigener Erfahrung an.
Ein 23-jähriges Mädchen erfuhr von einem Krebsarzt,
dass es sterben muss. Nachdem es nach Hause
gegangen war, legte sich das Mädchen ins Bett und
begann auf den Tod zu warten: Es wollte nicht essen,
nicht trinken, mit niemandem sprechen. Die Eltern
waren verzweifelt und holten Andrej Wladimirowitsch
zu ihrer Tochter. Dort erinnerte er sich, dass
er in seiner Tasche die Puppe des Prinzen dabei hatte,
holte sie heraus und gab sie der Sterbenden. „Was
ist das?“, fragte das Mädchen überrascht. „Ich bin
der Prinz, der Nussknacker, hab’ über dein Unglück
erfahren und bin gekommen, um Dir zu dienen“, antwortete
er. „Und Du wirst mich nicht verlassen?“ –
„Nein. Ich bleib bei Dir für immer“, antwortete der
Arzt, ließ die Puppe da und ging. Das Mädchen ist
bald darauf gestorben, mit der Puppe in ihren Händen.
„Ich habe verstanden, dass ich bei ihr bleiben
und ihr helfen sollte, ihr Leiden durchzustehen, ich
konnte es aber nicht“, erinnert sich Doktor Gnesdilow.
Der Arzt kann nicht Tag und Nacht am Bett
eines Kranken bleiben, doch der Mensch braucht bei
seinen Leiden wenigstens ein Zeichen, dass es jemanden
gibt, der ihn unter keinen Umständen verlassen
wird.
Die älteren Leute vermitteln häufig den Eindruck,
dass sie es nicht gemerkt haben, dass man ihnen eine
Puppe ins Bett gelegt hat. Nach einer bestimmten
Zeit aber, wenn Gnesdilow versucht, ihnen die Puppe
wegzunehmen, geben sie sie nicht zurück.
Mit den Puppen spielen nicht nur konfessionslose
Menschen, sondern auch die, die wissen, dass Gott
stets bei ihnen bleibt. Darin steckt ein Rätsel. Psychologen
sagen, dass die Puppe für den Kranken häufig
das Bedürfnis nach jemandem symbolisiert, mit
dem man alles – Freude und Schmerz – teilen kann
und vor dem man nichts zu verbergen hat (es ist doch
schwierig, auch den Allernächsten alles zu sagen:
Man hat oft Angst, ihnen weh zu tun, man klagt nicht
gerne vor ihnen). Ein Kranker ist aber sehr oft wie
ein Kind. Und häufig reichen eigene Seelen- und
Geisteskräfte einfach nicht aus, um zu beten. Allen,
die zu ihm nach Hause zu Beratungsstunden kommen,
schlägt Andrej Wladimirowitsch zuerst vor,
sich eine Puppe auszusuchen. Und immer hat diese
Puppe Ähnlichkeit mit dem, der sie ausgesucht hat.
In der Sammlung des Petersburger Arztes, der mit
seinen Puppen heilt, gibt es Könige, Königinnen,
Prinzen und Prinzessinnen aus unterschiedlichen
Epochen. Sie werden von den jungen Patienten des
Hospizes bevorzugt, da sie sich trotz ihrer Krankheit
weiter mit Jugend und Schönheit identifizieren.
Es ist selten, aber es kommt auch vor, dass man
mit eigenen Puppen ins Hospiz kommt. Eine alte
Frau brachte einen violettfarbenen Teddybären mit
und spielte gerne mit ihm. „Darüber, dass die Alte
mit einem Teddybär spielt, hat keiner gelacht. Er
war für sie eine Verbindung zur Vergangenheit und
sie fühlte sich nicht so einsam“, erinnert sich der
Doktor.
Zum Glauben kommt man durch Liebe
Andrej Wladimirowitsch ist überzeugt: Ohne seinen
Glauben würde er diese Arbeit nicht verkraften können.
Er betont mehrmals, wie stark ihn seine Mutter,
die bekannte Bildhauerin Nina Slobodinskaja, beeinflusst
hat. Sie war eine tief religiöse Frau, die auch
unter den Sowjets religiöse Skulpturen modellierte,
selbst wenn ihr das nur Ärger gebracht hat.
Doktor Gnesdilow glaubt, dass diese Skulpturen
zu den besten Werken seiner Mutter gehören: Christus
Acheiropoietos (Mandylion), ein Gipsbasrelief
von einem „Christus-Kopf“, eine Kopie davon befindet
sich in der Fjodorowski Zarenkathedrale in
Zarskoje Selo; die Darstellungen der Gottesmutter
wie „Die Rührung“ und „Die Schutzpatronin von Leningrad“
– in einem halbrunden Tor sperrt die Gottesmutter
mit ihren Händen den Stadteingang, eine solche
Darstellungsweise fehlt in der Ikonenmalerei; die
Skulptur wurde zum Andenken an die Blockade geschaffen,
die seine Mutter zusammen mit dem kleinen
Andrjuscha miterlebt hat, sowie ein Kruzifix.
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Leonid Winogradow wurde am 7. Juli 1964
in Moskau geboren. Er studierte an der Moskauer
Hochschule für Wirtschaft und Statistik. 1988 bis
1993 arbeitete er als Programmierer und 1994 bis
1997 als Grundstücksmakler. Seit 1997 ist er im
Journalismus tätig. Er war auch bei den Zeitschriften
„Mir kartotschek“, „Elitnoje Obrasowanie“, „Promyschlennik
Rossii“, „Moja Moskwa“ und bei der
Föderalen Nachrichtenagentur beschäftigt. Seit September
2004 ist er Korrespondent der Zeitschrift „Neskutschnyj Sad“ und der Webseite
„Miloserdie ru“. Der Autor lebt und arbeitet in Moskau.
„Es entstand ein Christus, der nicht nur leidet, sondern
auch ruft: ,Kommt alle zu mir, die ihr euch plagt
und schwere Lasten zu tragen habt. Ich werde euch
Ruhe verschaffen’“, erzählt Gnesdilow. Da sie viel
„für die Schublade“ gearbeitet hat, verstand seine
Mutter sehr gut, wie schwierig es für einen Künstler
ist, seinen Lebensunterhalt zu verdienen. Wohl deswegen
schickte sie ihren Sohn nicht in einen künstlerischen
Zirkel oder in ein Kunststudio. Er trat in die
Fußstapfen seines Vaters, der Leiter des Lehrstuhls
für Biologie und Parasitenkunde bei der Militärmedizinischen
Akademie war. Und die von seiner Mutter
geerbte Liebe zur Kunst verwirklichte er in seiner
Art-Therapie.
Als Doktor Gnesdilow mit den onkologischen Patientinnen
zu arbeiten begann, gehörte er noch nicht
der Kirche an, glaubte aber an Gott. „Den Atheismus
habe ich immer für Aberglauben gehalten. Ist doch
die Welt nicht ganz von selbst entstanden!“ In den
atheistischen 1970er-Jahren konnte er es sich als Psychotherapeut
erlauben, mit den Kranken über Gott zu
sprechen. Auch zu jener Zeit verstanden viele, dass
der Glaube die beste Psychotherapie für die Überwindung
der Todesangst ist: „Wenn ein Sterbender
glaubt, dass er nach dem Tod verschwindet, verschwindet
auch seine Aussicht auf einen zukünftigen
Raum. Wenn man ihm aber über das Reich Gottes
erzählt und er daran glaubt, dass er nicht vor dem
Verschwinden, sondern vor dem Übergang in ein anderes
Leben steht, dann dehnt sich der betreffende
Raum aus.“
Aus Erfahrung durch die Kontakte zu Sterbenden
weiß Doktor Gnesdilow, dass religiöse Menschen ruhiger
und in einer größeren Harmonie mit der Welt
und mit sich selbst aus diesem Leben gehen. Er hält
es für sehr wichtig, dass zum Todeszeitpunkt des
Kranken seine Nächsten anwesend sind. Der Tod
gleicht seiner Meinung nach der Geburt und ebenso
wie es in der frühen Kindheit ganz wichtig ist, die
Wärme liebender Hände zu spüren, so ist es auch
leichter aus dem Leben zu gehen, wenn man sich in
liebenden Händen spürt.
„Für jedermann ist es wichtig, sich auf diese oder
jene Weise mit dem Tod zu beschäftigen, zu sehen,
was er ist. Wenn ein Mensch nicht in einem verwirrten
Seelenzustand ist, aber ein tiefes Verständnis für
den Sinn des Todes hat, so können auch wir, die wir
bei ihm sind, spüren, dass der Tod kein Schrecknis,
sondern ein Sakrament ist.“ Andrej Wladimirowitsch
erinnert sich, wie einmal der Vater einer Familie im
Sterben lag und neben ihm seine Frau und seine Kinder
saßen und sich mitquälten. Die Ärzte und die
Schwestern wussten nicht, wie sie sie unterstützen
sollten. Jemand vom Personal hat ihnen dann eine
Bibel gegeben. Sie begannen mit halblauter Stimme
zu lesen. Einige Stunden später kamen sie auf Zehenspitzen
aus dem Zimmer und sagten im Flüsterton:
„Er ist gegangen.“ Auf ihren Gesichtern war keine
Spur von Verzweiflung mehr: Sie haben den Tod als
ein Sakrament wahrgenommen. Dabei haben sie
möglicherweise die Bibel zum ersten Mal in der
Hand gehabt.
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Ein Malermeister hat zu Doktor Gnesdilow einmal
gesagt: „Es ist egal, wo ich sterbe, wichtig ist,
dass ich mit einem Gebet sterbe.“ Nicht alle Patienten
sind in einem körperlichen Zustand, um zu beten,
daher ist es wichtig, dass jemand neben ihnen ein
Gebet spricht. „Ein tönendes Gebet, das eingeschaltete
Licht, das den Sterbenden umstrahlt und ihm in
der schwierigsten Minute, im Augenblick des Übergangs
hilft ...“ Deswegen ist es im Hospiz zu einer
Tradition geworden: Wenn jemand im Sterben liegt,
sitzen die Caritasschwestern neben ihm und beten
(wenn er nicht gegen Gott und gegen die Kirche eingestellt
ist, dann beten sie laut). Die Schwesterngemeinschaft
zu Ehren der Heiligen Märtyrerin Jelisaweta
Fjodorowna wurde 1994 dank der Bemühungen
des Priesters Artemij Temirow gegründet, der heute
Chefarzt des Krankenhauses der Glückseligen Xenia
von Petersburg ist.
Es ist bekannt, dass einige Ärzte, Krankenschwestern
und Volontäre sehr danach Streben, alle Patienten
zum Glauben zu bekehren. Wenn man mit Sterbenden
zu tun hat, dann ist die Versuchung besonders
stark: Wie kann man es lassen, den Menschen nicht
zu retten? Zum Arbeiter der elften Stunde kann man
aber auch nur freiwillig werden. Das Beispiel der
Schwestern mit den Kreuzchen auf den Kopftüchern,
die sich ohne Ekel um die Patienten sorgen, hilft vielen
Patienten, die eigene Lage zu akzeptieren. Andrej
Wladimirowitsch erzählt, wie vorsichtig man den
Kranken zum Glauben führen muss: „Die erste Reaktion
der meisten, die von ihrer Krankheit erfahren, ist
ein Schock. In diesem Augenblick darf man keinesfalls
versuchen, den Menschen von irgendetwas zu
überzeugen. Er braucht eher unser Mitgefühl, das
Gefühl, dass wir sein Unglück, seine Verzweiflung
oder seine Angst teilen. Nach dem Schock kommt die
Zeit der Verdrängung der Angst, es keimt Hoffnung
auf. In diesem Stadium versuchen viele, sich zu Gott
zu bekennen, jedoch oft nur mit dem Wunsch, die
Heilung zu „kaufen“. Danach erscheinen Aggression
und Protest: Wofür werde ich so bestraft? Und zum
Gegenstand dieser Aggression werden nicht nur die
Menschen, die ihn umgeben und die angeblich an
seiner Erkrankung schuld sind, sondern auch er
selbst. Das ist ein sehr gefährliches Stadium: Wenn
man nicht rechtzeitig medizinische und psychotherapeutische
Hilfe leistet, kommen Gedanken an Selbstmord
auf. Der Aggression folgt schließlich die Depression:
Der Mensch ist verzweifelt, verabschiedet
sich von allen. Seltsamerweise können gerade nach
der Depression Friede und die Akzeptanz des eigenen
Schicksals eintreten. (Dieses Stadium kommt jedoch
nicht von alleine, hier wird die Hilfe eines erfahrenen
Arztes oder der feinfühligen Krankenschwestern gebraucht.)
Und erst dann beginnt der Mensch, nach
dem Sinn des Unglücks, das ihn getroffen hat, und
überhaupt nach dem Sinn des Lebens zu suchen.
Bei einer schweren Krankheit gibt es fast unvermeidlich
die Zeit, in der das eigene Leben sinnlos
erscheint, die Vernunft jedoch die Sinnlosigkeit der
Welt nicht akzeptieren kann. Die Sinnlosigkeit einer
Welt, wo jedes Stäubchen die Naturgesetze vorführt,
die der Mensch nicht geschaffen hat, sondern nur entdecken
darf. Die Aufgabe der Ärzte und der Nächsten
ist es dabei, dem Menschen zu helfen, ehe er an der
Grenze der Verzweiflung ist, wo alles sinnlos zu sein
scheint. Und wenn der Mensch versteht, dass die
Welt einen vernünftigen Anfang hat, dann bleibt nur
ein Schritt, um diesen Anfang als Gott zu bezeichnen.
Wenn es Gott gibt, dann gibt es keinen Tod, und wenn
es den Tod gibt, dann gibt es keinen Gott. Diese Alternative
ist ein Anreiz zur Suche nach einer geistigen
Tür. Das richtige, von Herzen kommende Gespräch
mit Gott geschieht in einer Phase, in der der
Mensch einen geistigen Anfang findet. Damit diese
Phase eintritt, ist von den Umgebenden viel Taktgefühl
erforderlich. Wenn der Mensch nicht gläubig ist
und sich bei Gesprächen über Gott verschließt, so ist
die Pflicht des Arztes, ihm dennoch zu helfen, sich
auf irgendwas zu stützen, was für ihn im Laufe seines
Lebens von Wert war. Für manche sind das die Familie,
die Kinder, für die anderen ist es die Lieblingsbeschäftigung.
Manche schätzen es, dass sie Teil des
Lebens, des Jahreszeitenwechsels, der Schönheit der
Natur sind.
Die tödliche Krankheit hilft vielen zum ersten
Mal über Gott nachzudenken und das freut Doktor
Gnesdilow und seine Kollegen immer. Die meisten,
die im Hospiz beschäftigt sind, werden mit der Zeit
gläubig.
Die Caritasschwestern arbeiten auch mit den Kindern,
deren Eltern im Hospiz gestorben sind. Es gibt
schon etwa dreißig solcher Kinder. Darunter sind
Vollwaisen, die in einem speziellen Haus bei der
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Schwesternschaft leben, die übrigen Kinder verbringen
dort ihre freie Zeit nach der Schule. Am Wochenende
und in der Ferienzeit unternehmen die
Schwestern mit den Kindern Ausflüge oder Pilgerfahrten.
Ohne Burn-out
Im Westen gelten vier bis fünf Jahre als optimale
Beschäftigungszeit in einem Hospiz. Danach ist
man ausgebrannt. Theoretisch ist Gnesdilow damit
einverstanden, in der Praxis aber … In Russland
ist die Arbeit in einem Hospiz bis heute
noch keine Prestigearbeit: Es fehlen ständige
Sponsoren, das Gehalt ist klein, weitere Perspektiven
fehlen. Deswegen arbeiten hier viele
Caritasschwestern schon seit dem ersten Tag,
das heißt seit bereits 18 Jahren. Andrej Wladimirowitsch
selbst arbeitet schon mehr als 30 Jahre
lang mit onkologischen Patienten und betont immer
wieder, wenn er durchhält (und er denkt, er
hält nur gerade so durch), dann nur dank seines
Glaubens. „Wir vergessen, dass wir bei jedem
Appell an Gott unbedingt eine Antwort bekommen
werden. Mich tröstet und leitet der Gedanke,
dass ich Gott wie das Leben selbst brauche,
ich denke jedoch auch immer daran, dass auch
Gott mich braucht. Das ist das Erhabene, womit
man rechnen kann: zu begreifen, dass Gott Dich
braucht und dass Er über Dich den anderen
helfen kann.“
Oft wollen diejenigen, die in ihrem Beruf etwas
Herausragendes geleistet haben, nicht, dass
ihnen ihre Kinder und Enkelkinder nachfolgen.
Die Tochter von Doktor Gnesdilow ist Kunstwissenschaftlerin,
sie studiert Bildhauerei, mit
der sich ihre Großmutter ihr ganzes Leben lang
beschäftigt hat. Sein Enkelkind ist jetzt zwei
Jahre alt. Auf die Frage, ob er will, dass sein Enkelkind
in der Zukunft im Hospiz arbeitet oder
ob er ihm ein solch schweres Kreuz niemals
wünschen würde, antwortet der Arzt, der mit
seinen Märchen das Leid mildert: „Es ist ein
schweres jedoch segenspendendes Kreuz. Unsere
Patienten bringen uns das bei, was uns kein
anderer Mensch beibringen könnte. Die Begegnung
mit ihnen, ihr Leben und ihre Kümmernisse
kennenzulernen sind unschätzbar.“ Es scheint,
dass Doktor Gnesdilow von einem Burn-out
noch weit entfernt ist.
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Im Osten nichts Neues
von Matei Martin
Dieser Artikel ist im Januar 2009
in der Monatszeitschrift „Dilemateca“
erschienen.
Die Literatur aus dem Osten Europas hat seit
Kurzem Einlass zum westlichen Buchmarkt erhalten.
Es ist ein neues Phänomen: Bis noch vor nicht allzu
langer Zeit konnte man weder in Paris noch in Rom
und nicht einmal in Berlin die Übersetzung einer Neuerscheinung
aus einem ehemaligen kommunistischen
Land finden. Ausnahmen waren sicherlich die bekannten
Dissidenten Adam Michnik, Václav Havel und einige
andere zeitgenössischen Klassiker. Für die Autoren
ist diese Öffnung ein Segen. Beinahe zwanzig
Jahre nach dem offiziellen Ende des Kalten Krieges ist
das Eis auch auf dem Buchmarkt endlich gebrochen.
Die Minderwertigkeitskomplexe und die West-Besessenheit
der Schriftsteller aus dem Osten werden gerade
jetzt, in einem Europa ohne Grenzen, aufbereitet …
Die Himmelsrichtung spielt beinahe keine Rolle mehr,
dafür werden aber die Vergangenheit und ihre Fiktionalisierung
zu aktuellen Kriterien.
Vor drei Jahren, beim Festival „Tage und Nächte der
Literatur“ in Neptun am Schwarzen Meer, lautete das
von Nicolae Manolescu gewählte Thema: „Europäische
Erwartungen an die Literatur der neuen EU-Mitgliedsländer“.
Die eingeladenen Schriftsteller – einige
aus dem Osten, andere aus dem Westen – haben ihre
Erfahrungen ausgetauscht und sind zu dem vorhersehbaren
Schluss gekommen, dass der Westen keinerlei
Erwartungen an die Literatur aus dem Osten stellt: Von
etwas Unbekanntem kann man nichts erwarten. Inzwischen
haben sich die Gegebenheiten etwas verändert,
denn Bücher von Autoren aus dem Osten sind – wenigstens
auf den internationalen Buchmessen, wenn
nicht auch in Buchhandlungen – gefragt. Was hat das
Interesse der Leser aus dem Westen geweckt? Vielleicht
gerade die Aufnahme dieser Länder in das, was
allgemein als „Westen“ bezeichnet wird, also die Europäische
Union. Die „alten“ Europäer wollen sehen,
wie es um die „neuen“ Europäer steht.
Die Frankfurter Buchmesse 2008 hat diese Öffnung
bestätigt. In den letzten Jahren haben das Rumänische
Kulturinstitut, das Kultusministerium und nicht zuletzt
die Verlage die zeitgenössische Literatur verstärkt
beworben. Ob zufällig oder kalkuliert – sie haben auf
zeitgenössische Prosa gesetzt und (vor allem) auf Autoren,
die über ihr Leben im kommunistischen Regime
schreiben. Die Strategie – wenn es denn eine war –
war erfolgreich. „Zum ersten Mal haben Verleger aus
dem Ausland nach rumänischen Autoren gesucht“,
sagt Silviu Lupescu, Leiter des Verlags Polirom. Lucian
Dan Teodorovici vom selben Verlag nennt auch
Zahlen: In den letzten drei Jahren habe er 50 Lizenzen
an ausländische Verlage verkauft. Der Westen sucht
zeitgenössische Prosa: „Kleine Finger“ von Filip Florian,
„Die Wissenden“ von Mircea Cartarescu, „Unser
Sonderberichterstatter“ von Florin Lazarescu, „Das
Hühnerparadies“ von Dan Lungu usw.
Die Besessenheit nach internationaler Anerkennung
ist im Grunde ein Zeichen der lokalen Nichtanpassungsfähigkeit.
Der rumänische Autor ist auf der
Suche nach Märkten; er hofft, dass er, in einer Pariser
Buchhandlung angekommen, mehr verkauft und dadurch
sein Bekanntheitsgrad steigt. Dabei sind die
Auflagen der übersetzten Bücher sehr klein, gerade
auch im Vergleich mit dem heimischen Buchmarkt.
Eine Veröffentlichung im Ausland setzt aber vor allem
Akzente im Herkunftsland: Durch den Bumerangeffekt
steigt mit jeder Veröffentlichung im Ausland
die Verkaufsquote des Autors im Inland.
Die Vergangenheit, ein wertvolles Trauma
„Über den rumänischen Kommunismus habe ich am
meisten aus der Literatur erfahren. Die Fiktion sagt
mehr, als es ein Geschichts- oder ein soziologisches
Buch sagen können“. Dieser Meinung ist Alistair Ian
Blyth, der viele Bücher aus dem Rumänischen ins
Englische übersetzt hat. In der Tat ist die Literatur ein
sehr nützliches Mittel der Vergangenheitsbewältigung.
Da es an Politikern oder Institutionen mangelt, die ex-
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Matei Martin wurde am 20. Juni 1978 in Bukarest
geboren. Er studierte Politikwissenschaften und
Jura in der Universität Bukarest. Seit 2000 arbeitet
er als Redakteur für verschiedene Medien, u. a. beim
Wochenmagazin „Dilema Veche“ und dessen Literaturbei
lage „Dilemateca“. Seit Februar 2006 macht
er als Kulturkorrespondent eine tägliche Sendung bei
Radio France Internationale Rumänien. Außerdem
schreibt Martin als freier Journalist u. a. für „Esquire“ und die französischsprachige
Monatszeitschrift „Regard“. 2008 erhielt er den Preis für Kulturjournalismus des
Rumänischen Presseclubs. Der Autor lebt und arbeitet in Bukarest.
plizit die Erinnerungskultur des Kommunismus verwalten,
spielt die Literatur fast überall im ehemaligen
Ostblock die Rolle einer besseren Erinnerungsstütze.
Eine vor Kurzem an der Freien Universität Berlin
durchgeführte Studie hat den Lehrern, die die Lehrpläne
erstellen, die rote Karte gezeigt: 600 von 750 befragten
Schülern der 10. und 11. Klasse sagten, sie
wüssten fast nichts über die ehemalige DDR. Viele
von ihnen hatten nicht einmal von der Berliner Mauer
gehört; über zehn Prozent glaubten, Helmut Kohl habe
die DDR nach 1989 regiert, und das ist noch nicht alles:
Viele Schüler konnten den Unterschied zwischen
Demokratie und Diktatur nicht erklären. Jörg Magenau,
ein bekannter Literaturkritiker der Nach-89-Generation,
ist der Meinung, dass weniger die Lehrpläne
als vielmehr die Lokalbehörden daran Schuld seien,
da sie alles dafür getan hätten, die Spuren der ehemaligen
DDR aus den Stadtbildern verschwinden zu lassen.
So seien die Straßen, die die Namen der Gründer
des Kommunismus trugen, umbenannt, die Statuen
von ihren Sockeln entfernt, in Berlin sei die Mauer
abgerissen und vor Kurzem der Palast der Republik
komplett abgetragen worden. Auf den Straßen erinnere
fast nichts mehr an früher, die DDR hätte sich in die
Geschichtsbücher zurückgezogen. Jörg Magenau verweist
die jungen Ahnungslosen aber nicht auf die Geschichtsbücher,
sondern auf die zeitgenössische Literatur:
In den letzten zehn bis zwölf Jahren wurde in
Deutschland sehr viel über die nahe Vergangenheit geschrieben.
Nach dem Fall der Mauer verspürten die
Autoren aus Ostdeutschland das Bedürfnis, ihren
Landsleuten aus dem Westen zu erzählen, was sie
durchgemacht haben und / oder wie sie sich mit der
Übergangszeit arrangiert haben. Die gegenseitige Entdeckung
durch die Literatur – auch einige Autoren aus
dem Westen haben angefangen, ihre Vorstellungen
über ein Leben im Osten niederzuschreiben – war sehr
wichtig für die Versöhnung mit der Vergangenheit und
das Zusammenwachsen Deutschlands.
Der Kommunismus zwischen Fiktion
und Realität
Wäre diese Geschichte exportfähig? Ja. Vor allem,
nachdem sich die Ostalgie zu einem klaren Trend entwickelt
hat, erfahren die persönlichen Geschichten
aus der kommunistischen Zeit im Westen eine größere
Nachfrage. Das Interesse wird vor allem durch den
politischen Kontext geweckt: Bei der letzten EU-Erweiterung
wurden zwei Länder Mitglieder, über deren
Kultur nichts oder beinahe nichts bekannt war. In der
Literatur wird der Kommunismus zu einer mythologischen,
von seltsamen Figuren bevölkerten Landschaft.
Jörg Magenau meint, es dauere normalerweise 200 bis
300 Jahre, bis die Geschichten „aufgegangen“ und zu
Legenden angewachsen seien. „Die Geschichte des
Kommunismus ist jedoch viel schneller gereift“ – weil
die Menschen in den ehemaligen sozialistischen Ländern
in einer mythologisierten Beziehung zum Staat
und den politischen Anführern standen. Die Realität,
in der sie lebten, war so zerbrechlich, dass sie eine
Stütze benötigten; die Literatur aus dieser Gegend ist
wahrscheinlich deshalb so interessant, weil sie an den
Gelenken dieses Mythensystems zu rütteln versucht.
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Der Kommunismus ist in allererster Linie eine persönliche
Geschichte, deshalb sind die meisten Romane
autobiografisch.
Wojciech Kuczok und die totalitäre Peitsche
Teilweise autobiografisch ist auch Wojciech Kuczoks
Roman „Dreckskerl“. Teilweise, da der Autor mehr
auf das Erdichten der Vergangenheit setzt als auf das
Erinnern. Seine Vorgehensweise ist programmatisch
und durch und durch literarisch. Der erwachsene Kuczok
versucht aus Erinnerungsbruchstücken die Welt
der Kindheit zu rekonstruieren – eine unglückliche,
traumatische Kindheit, der es aber dennoch nicht an
Zärtlichkeit mangelt. Der Roman besteht aus eigenständigen
Episoden, die beinahe unabhängig voneinander
dastehen und in denen der Autor die komplizierten
Verhältnisse zwischen den Familienmitgliedern
verfolgt. In der Familie herrscht eine angespannte
Stimmung, die von einem strengen, autoritären und
gewalttätigen Vater dominiert wird, der sich mithilfe
von Faust und Peitsche durchsetzt. Der kühle, ironische
und klare Stil ist exemplarisch für diesen „Familienroman“;
Wojciech Kuczok analysiert seine Kindheit
und ihre Traumata ähnlich einem Archäologen,
der irgendwelche uralte Artefakte entdeckt hat … Die
Familiendramen legen sich über die Dramen der Geschichte
und lassen den Roman mit einem unvorhersehbaren
Epilog enden.
„Für mich hat sich der Kommunismus wie eine
Haut über die Kindheit gelegt, sodass ich mich nicht
in einen Krieg mit der Vergangenheit begeben kann.
Ich habe eine Anti-Biografie geschrieben, weil ich
mich gegen das Schlechte in der Biografie auflehnen
wollte, ich wollte ein Trauma verarbeiten. Andererseits
ist diese Anti-Biografie eine Montage aus Negativbildern.
Ich habe mit den Bildern, die nicht mehr
benutzt wurden, die geheim gehalten wurden, eine Art
Familienalbum erstellt. Dieses Buch ist eine Anti-Biografie
und ein Anti-Familienalbum.“
„Dreckskerl“ ist im Grunde eine Form des Exorzismus
oder eine Art Therapie, denen sich der Autor
selbst unterzieht. Der Vater, der alte K., ist ein Verweis
auf Kafkas Prosa, auf das absurde Leben im Totalitarismus,
auf die willkürliche Autorität in der kommunistischen
Zeit. „Ich kann ihnen jedoch sagen, dass ich
mit zunehmendem Alter bezüglich der Kindheit immer
nostalgischer wurde. Ich sehne mich nach der
Kindheit, nicht nach dem Kommunismus“, sagt Wojciech
Kuczok.
Wojciech Kuczok ist Lyriker, Prosa- und Drehbuchautor
sowie Filmkritiker. 1999 debütierte er mit
dem Kurzgeschichtenband „Gehörte Geschichten“,
für den er den Preis des Vereins der Buchverleger aus
Polen erhielt. Seine neueste Veröffentlichung ist ein
Roman mit dem Titel „Schläfrigkeit“; der Roman
„Dreckskerl“ stand wiederum Pate für das Filmdrehbuch
„Peitschenspuren“.
„Die Rezeption meiner Bücher variiert selbstverständlich
von Land zu Land. Ich habe festgestellt, dass
sich die Menschen in Rumänien sehr für den autobiografischen
Aspekt und für das Verhältnis zur Vergangenheit
interessieren. In Deutschland waren die Leser
vor allem an den Bezügen zu Schlesien interessiert.
Ich glaube, man kann zusammenfassend eine Tendenz
feststellen: Im Westen richtet sich das Interesse vor
allem auf die Analyse des Familienlebens, im Osten
sind die Leser an den Bezügen zum kommunistischen
System interessiert.“
György Dragoman und der perfide Terror
György Dragoman ist nicht am historischen Realismus
interessiert, er schafft es aber, in seinem Puzzle-
Roman „Der weiße König“ ein überzeugendes literarisches
Bild der Machtstrukturen zu liefern. „Ich wollte
ein im psychologischen Sinn realistisches Buch schreiben,
ich wollte untersuchen, wie Angst und Unterdrückung
parallel zur Freiheit existieren können“, so
der Autor. Der in 18 Kapitel, in 18 eigenständige Geschichten
unterteilte Roman handelt von den Abenteuern
des kleinen Dzsata, eines elfjährigen Jungen. Er ist
kein Huckleberry Finn. Dzatas Abenteuer sind mal komisch,
mal dramatisch, sie finden alle in der Zeit der
Diktatur statt, in einer Zeit, in der ein Witz das ganze
Leben ändern, eine Beschwerde direkt ins Gefängnis
oder ins kommunistische Arbeitslager führen konnte.
Die Gesellschaft, in der Dzsata lebt, lässt das Rumänien
der 80er-Jahre erkennen. Durch den literarischen
Filter erzählt, hat diese Vergangenheit aber keine klare
geografische Verortung mehr, die Lebenserfahrungen
im Kommunismus werden schnell zu Anhaltspunkten
für die ganze Region. Wie persönlich auch immer das
von Dragoman beschriebene Universum sein mag,
Dzsata schwirrt in einem Überall-Nirgendwo umher,
in der kalten und nebligen Welt hinter dem Eisernen
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Vorhang; die Figuren „navigieren“ in einer Welt, die
zugleich lustig und dunkel ist. Sie sind fröhlich, aber
die Atmosphäre ist sehr dicht, beschwert von einer unabwägbaren
Spannung.
György Dragoman wurde 1973 in Tirgu-Mures, im
Westen Rumäniens, geboren. 1988 ist er mit seiner Familie
nach Ungarn ausgewandert. Er ist Literaturwissenschaftler
und schreibt an einer Doktorarbeit über
Samuel Becketts Prosa. Seinen ersten Roman, „Das
Buch der Öffnung“, veröffentlichte er 2002; er handelt
ebenfalls vom Kommunismus. Das Theaterstück „Nirgendwo“,
2003 entstanden, und der Roman „Der weiße
König“, 2005 veröffentlicht, haben ihm mehrere Literaturpreise
und internationale Anerkennung eingebracht.
Die Erfahrung des Kommunismus und die osteuropäische
Herkunft bringen ihn nicht dazu, sich „anders“
zu fühlen. Die Sprache, in der er schreibt, sei die einzige
Form von Anderssein. „Thematisch und mental bestehen
keine Differenzen zwischen Ostlern und Westlern.
Auch im Westen gibt es Bücher zum Thema Unterdrückung.
Gerade die Tatsache, dass wir zusammen
mit Autoren aus dem Westen publiziert werden, dass
wir gemeinsam mit ihnen in einer Reihe erscheinen,
weist darauf hin, dass wir nicht als andersartig wahrgenommen
werden und dass die Verleger nicht auf Unterschiedlichkeit
beharren wollen. Ich glaube nicht an die
Möglichkeit einer geografischen Aufteilung der Literatur.“
Dragomans literarisches Vorbild ist Beckett.
Wollte man ihn nach literaturgeografischen Kriterien
einordnen, könnte er ein Autor aus dem Osten sein,
denn, er schreibt ständig über Peripherien. „Ich fühle
mich vielen Menschen sehr nah, seien sie aus dem
Westen oder Osten. Unbestimmt und bedingungslos.“
Was die Rezeption seiner Bücher angeht, habe er auch
keine großen Unterschiede feststellen können: „In Rumänien
und Ungarn haben mir die Leser gesagt, dass
sie ihre eigene Vergangenheit wiedererkennen. Mein
Buch ist aber auch in Chile gelesen worden und dort
haben mir die Menschen gesagt, dass sie sich in einigen
Geschichten wiedergefunden haben.“
Juli Zeh: überall zu Hause
Zurück zu den deutschen Schriftstellern: Juli Zeh
könnte als Osteuropäerin durchgehen, obwohl sie eine
waschechte Deutsche ist. „Es ist erstaunlich, ich fühle
mich überall in Europa „zu Hause“. Vielleicht müsste
ich mich anders fühlen – haben wir doch eine unterschiedliche
Geschichte, sind wir doch in verschiedenen
Kulturen aufgewachsen – die Unterschiede sind
aber beinahe unmerklich. Wenn man bedenkt, dass wir
in den letzten 60 Jahren eine komplett unterschiedliche
Geschichte erlebt haben, ist es wahrlich verblüffend.“
Juli Zeh hat nicht in einem totalitären Regime
gelebt. Sie hat im Westen gelebt, wo sie von Traumata
verschont blieb, die die oben Genannten durchgemacht
haben. Deswegen fühlt sie sich aber nicht anders.
Es zählen weder die Vergangenheit noch die
Himmelsrichtungen. Und auch wenn sie zählen würden,
wären der Norden und der Süden sowieso stärker
gespalten als der Osten und der Westen. „Der Süden
hat eine ganz eigene Beziehung zu der Zeit. Der Norden
ist disziplinierter und fleißiger. Auch die Generationen
trennen uns. Die älteren Menschen sind sensibler,
was die kulturellen Unterschiede angeht, die jüngeren
sind toleranter, eher bereit, zu integrieren, offener,
Unterschiede zu akzeptieren.“ Aber das sei nicht
auf den Bereich der Literatur anwendbar.
Zuletzt gibt sie aber zu, dass die Geschichte ein
perfektes literarisches Material sei: „Erzählen bedeutet
eigentlich, über die Vergangenheit sprechen. Und
die Aufgabe des Schriftstellers ist es, zu erzählen. Also
auch, sich an die Vergangenheit zu erinnern.“
In Polen, Frankreich und Schweden hatte sie Erfolg.
Nicht so gute Verkaufszahlen hatte sie hingegen in Israel
und Korea. „Ich glaube, die Gesetze der Nähe lassen
sich sehr gut auf die Literatur anwenden: In den Nachbar-
und nahen Ländern ist das Interesse viel größer als
in weit entfernten Ländern“, behauptet Juli Zeh.
Beim internationalen Literaturfestival in Bukarest,
wo ich alle oben genannten Autorinnen und Autoren
getroffen habe, war T. O. Bobe der kategorischste. Da
die Organisatoren – der Verlag Polirom – auf das Anderssein
gesetzt hatten, hat T. O. Bobe sofort Anhaltspunkte
gefunden, um sich selbst in ein besseres Licht
zu stellen: Er fühle sich gegenüber den Chinesen als
Wessi und in Bezug zu den Bulgaren komme er aus
dem Norden. „Das, was zählt, ist das, was wir zu sagen
haben, wir Ostler. Die im Westen wollen uns, weil
wir pittoresk sind.“
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Partnerschaft mit Osteuropa – Renovabis
Als „Solidaritätsaktion der deutschen Katholiken mit den
Menschen in Mittel- und Osteuropa“ wurde Renovabis im
März 1993 von der Deutschen Bischofskonferenz ins Leben
gerufen. Die Gründung des Osteuropa-Hilfswerks hatte das
Zentralkomitee der deutschen Katholiken (ZdK) angeregt.
Die Aktion sollte „eine Antwort der deutschen Katholiken
auf den gesellschaftlichen und religiösen Neuanfang in den
Staaten des ehemaligen Ostblocks nach dem Zusammenbruch
der kommunistischen Systeme“ sein. Leitgedanken
des angestrebten Engagements waren – und sind bis heute
– die Prinzipien Solidarität, Subsidiarität und Partnerschaft.
„Renovabis“, der lateinische Name der Aktion, stammt aus
Psalm 104: „Renovabis faciem terrae – Du (Gott) wirst das
Antlitz der Erde erneuern“.
In den 16 Jahren seines Bestehens half Renovabis benachteiligten
Menschen in 29 Staaten Mittel-, Ost- und Südosteuropas.
Für mehr als 16.500 Projekte stellte Reno vabis
seinen Partnern vor Ort bisher über 450 Millionen Euro
bereit. Dieses Geld stammt wesentlich von deutschen
Katholiken, im Entwicklungsbereich zum Teil von der
deutschen Bundesregierung. Es kommt kirchlich-pastoralen,
sozial-caritativen sowie Bildungs- und Medienprojekten
zugute. Dabei steht der Grundsatz „Hilfe zur Selbsthilfe“ im
Mittelpunkt. Die Mittel fließen in den Bau von Kirchen
und Gemeindezentren, in die Ausstattung von Familien-,
Frauen- und Jugendzentren, in den Unterhalt von Heimen
für Waisen- und Straßenkinder, in die Ausbildung von
Priestern, Ordensleuten und in der Seelsorge tätigen Laien.
Außerdem fördert Renovabis den journalistischen Nachwuchs
sowie Studierende und Lehrer.
Renovabis begleitet viele hundert Partnerschaften zwischen
West und Ost und fördert so den Erfahrungsaustausch,
die menschliche Begegnung und das gemeinsame Lernen.
Mit mehr als 1.800 Partnerschaftsgruppen steht Renovabis
in enger Verbindung. Diese meist ehrenamtlich engagierten
Gruppen bauen lebendige Brücken der Verständigung zu
den Menschen in Mittel-, Ost- und Südosteuropa. Weil diese
in vielfältigen Traditionen leben und über ein reiches spirituelles
Erbe verfügen, bietet das die Chance für einen fruchtbaren
„Austausch der Gaben“ zwischen Ost und West. Eine
große Herausforderung für Renovabis stellt die europäische
Integration dar: Wenn Europa nach einer langen Phase der
Trennung des Kontinents nun wieder neu zusammenwächst,
darf die geistige, kulturelle und religiöse Dimension nicht zu
kurz kommen.
www.renovabis.de
Ein Netzwerk der Hilfe
„Hoffnung für Osteuropa“ wurde 1994 als Antwort auf die
Not der Menschen in Mittel- und Osteuropa gegründet. In
diesem Netzwerk der Hilfe arbeiten
• die Evangelische Kirche in Deutschland (EKD) und
die Evangelischen Landeskirchen
• das Diakonische Werk der EKD und die Diakonischen
Werke der Landeskirchen
• das Gustav-Adolf-Werk
• der Martin-Luther-Bund
• einige Freikirchen
zusammen, um mit Spenden beim Aufbau sozialer Strukturen
und diakonischer Einrichtungen zu helfen.
Ein weiteres Anliegen der Aktion „Hoffnung für Osteuropa“
ist es, Verständnis für die unterschiedlichen Lebenssituationen
und Kulturen in Ost und West zu wecken.
Zudem ergänzt und unterstützt „Hoffnung für Osteuropa“
das Engagement zahlreicher Initiativen, die sich im Bereich
der evangelischen Kirchen in Deutschland für die Menschen
in Mittel- und Osteuropa engagieren.
Ziele
„Hoffnung für Osteuropa“ arbeitet immer mit einheimischen
Partnern zusammen, die die Strukturen in ihrem Land am
besten kennen. Der Aktion ist es wichtig, dass durch Erfahrungsaustausch
und Kooperation mit den einheimischen
kirchlichen oder zivilgesellschaftlichen Partnern „Hilfe zur
Selbsthilfe“ geleistet wird.
Erfolgreiche Sozialprojekte sollen als Symbole der Hoffnung
wahrgenommen werden und zur Nachahmung motivieren.
Deshalb erhalten Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter
Kenntnisse durch Fort- und Weiterbildung, es entstehen
Arbeitsplätze im sozialen Bereich.
„Hoffnung für Osteuropa“ will in Ost und West Verständnis
wecken für die verschiedenartigen Lebenssituationen
und Traditionen. Internationale Begegnungen und Partnerschaften
zwischen den Kirchen sollen zur Völkerverständigung
beitragen und die Ökumene stärken.
Projekte
Zu den Projekten, die in den letzten Jahren von „Hoffnung
für Osteuropa“ gefördert wurden, gehören insbesondere:
• Einrichtungen für Straßenkinder
• Heilpädagogische Zentren für Kinder mit
Behinderungen
• Kinder- und Jugendbegegnungsstätten
• Diakonie- und Sozialstationen
• Alten- und Pflegeheime und Hospizarbeit
• Projekte zur Prävention von Menschenhandel,
Sucht, HIV/Aids, Häuslicher Gewalt
www.hoffnung-fuer-osteuropa.de
Herausgegeben von den Aktionen „Hoffnung für Osteuropa“ und Renovabis, September 2009;
Redaktion: Anja Wieland, Thomas Sandner (verantwortl.) („Hoffnung für Osteuropa“);
Gestaltung: Vollnhals Fotosatz, Neustadt a. d. Donau; Druck: Wittmann Druck, Roding;
Fotos: Christoph Püschner (Seite 3, oben), privat, Renovabis
Hoffnung für Osteuropa Art.-Nr. 319 100 080

Mit welchen Problemen haben Menschen im östlichen Teil Europas zu kämpfen? Was
unterscheidet ihre Situation von der ihrer Nachbarn im Westen des Kontinents? Wo gibt
es Gemeinsamkeiten? Was treibt die Menschen im Osten Europas um? Worauf hoffen sie?
Wovor fürchten sie sich? Mit diesen oder ähnlichen Fragen haben sich die Autorinnen und
Autoren in ihren Beiträgen für den „Journalistenpreis Osteuropa“ auseinandergesetzt.
Die Aktion der
evangelischen Kirchen
mit den Menschen in
Mittel- und Osteuropa
Diakonisches Werk der EKD
Postfach 10 11 42
D-70010 Stuttgart
www.hoffnung-fuer-osteuropa.de
Kardinal-Döpfner-Haus
Domberg 27
D-85354 Freising
www.renovabis.de