Blutzirkel - Festa Verlag

P. N. Elrod
Blutzirkel
Der dritte Jack Fleming Vampir-Krimi
Aus dem Amerikanischen von Rosa Welz
www.Festa-Verlag.de

1. Auflage August 2005
Originaltitel: Bloodcircle
© 1990 by Patricia Nead Elrod
© dieser Ausgabe 2005 by Festa Verlag, Leipzig
Lektorat: Oliver Hellfeier
Titelbild: BabbaRammDass
Literarische Agentur: Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen
Druck und Bindung: Finidr, s.r.o.
Alle Rechte vorbehalten
ISBN 3-935822-82-0

1
Chicago, September 1936
»… Dann geht die Tür auf, und dieser durchgeknallte blonde
Typ grinst uns mit einer Schrotflinte in der Hand an. Bevor wir
reagieren können, reißt er die Knarre hoch und feuert direkt
auf Braxton.«
»Wie weit standen Sie entfernt?«
»Entfernt? Von wem?«
»Von Braxton.«
»Ziemlich nah, auf Armlänge, schätze ich. Er ist direkt auf
mich gefallen, als er umkippte.«
»Und wie weit waren Sie von der Schrotflinte entfernt?«
»Ungefähr genauso weit.«
»Erzählen Sie weiter.«
»Ich bin gestolpert, als er auf mich gefallen ist, und habe mir
den Kopf am Waschbecken aufgeschlagen – ich bin so richtig
mit Wucht dagegen geknallt. Danach habe ich alles nur noch
ziemlich vage mitgekriegt.«
Ich machte eine Pause und glaubte eigentlich, dass er trotz
meiner lückenhaften Erinnerung weiterfragen würde, aber es
kam nichts. Lieutenant Blair von der Mordkommission der
Chicagoer Polizei trug schon von Berufs wegen eine unbewegte
Pokermiene zur Schau. Aber ich wusste, dass er kein Wort von
dem glaubte, was ich ihm hier auftischte. Er wartete. Der uniformierte
Bulle neben ihm am Tischende schaute von seinem
Notizblock auf.
Ich überbrückte das unangenehme Schweigen, indem ich
mir das Gesicht rieb. »Kann gut sein, dass ich irgendwie benebelt
war. Ich bin hinter dem blonden Kerl her, die Treppen
runter und aus dem Gebäude raus. Er war zu schnell, und ich
war noch ziemlich zittrig. Ich habe ihn aus den Augen verloren.
Da bin ich zurück und hab dem Türsteher gesagt, er soll einen
Rettungswagen rufen. Ich bin zum Studio und wollte Bobbi
holen – Miss Smythe. Aber ich konnte sie nicht finden. In
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ihrem Hotel war sie auch nicht. Den Rest der Nacht habe ich
überall nach ihr gesucht.«
»Sie haben im Hotel mit niemandem gesprochen?«
»Nur mit Phil, das ist der Hausdetektiv. Er hatte einen Brief
für mich. Den hat er mir gegeben.«
»Was war es? Wer hat Ihnen den Brief geschickt?«
»Was weiß ich, ich hab das Ding nicht aufgemacht. Ich hatte
wirklich Wichtigeres zu tun. Keine Ahnung, wo der Brief jetzt
ist.«
Der Bulle schrieb alles mit, wobei er sich ein Grinsen verkneifen
musste.
»Ich bin hoch zu Miss Smythes Hotelzimmer. Ihre Freundin
Marza war da, Marza Chevreaux.«
»Chevreaux«, wiederholte Blair und buchstabierte den
Namen für den Beamten, nachdem er seine Notizen zu Rate
gezogen hatte.
»Sie wusste auch nicht, wo Bobbi war«, fuhr ich fort. »Zumindest
hat sie das gesagt.«
»Glauben Sie, dass sie gelogen hat?«
Ich zuckte mit den Schultern. »Bobbi und ich hatten uns an
dem Tag gestritten, und Marza war auf Bobbis Seite. Sie mag
mich nicht sonderlich und hat kaum mit mir geredet. Ich hatte
bald genug von ihr und bin gegangen.«
»Wo waren Sie, nachdem Sie das Hotel verlassen haben?«
Ich erzählte ihm eine lange Geschichte, wie ich Bobbi ewig
gesucht und schließlich in einem Lokal gefunden hatte, das wir
von früher her kannten. Dass wir dann raus zu meinem Wagen
gegangen seien und uns die ganze Nacht nur unterhalten
hätten. Blair fragte mich nach dem Namen des Lokals, und ich
sagte, daran könne ich mich nicht erinnern. Der Bulle schrieb
alles mit. Ich quatschte, bis mir nichts mehr einfiel, aber Blair
hatte immer noch weitere Fragen. Wir saßen in seinem Büro,
was immerhin besser war als ein Verhörraum, doch am Ende
meiner Geschichte blickte er mich an, als sähe er in mir einen
Tatverdächtigen und keinen Zeugen.
»Wann haben Sie den blonden Mann wieder gesehen?«
»Ich habe ihn nicht wieder gesehen«, log ich.
»Warum hat er Braxton erschossen?«
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»Das weiß ich nicht.«
»Warum war Braxton hinter Ihnen her?«
»Keine Ahnung.«
»Dem Hoteldetektiv, Phil Patterson, haben Sie etwas anderes
erzählt. Sie haben ihm gesagt, Braxton sei ein Betrüger.
Warum?«
»Vor allem, damit Phil ihn im Auge behält. Ich wollte nicht,
dass der Kerl Miss Smythe belästigt. Und wenn Phil Braxton für
einen Unruhestifter hielt, würde er besonders gut aufpassen.«
Das zumindest entsprach der Wahrheit, und Blair schien es mir
anzumerken. »Braxton war ziemlich durchgeknallt. Wer weiß,
warum er hinter mir her war. Bevor ich es rausfinden konnte,
war er tot.«
Blair unterbrach seine Fragerei, und ich fürchtete schon, ich
hätte ein bisschen zu dick aufgetragen. Er blickte zu dem
Bullen und bedeutete ihm mit einem kaum wahrnehmbaren
Nicken, dass er rausgehen solle. Dann lehnte er sich zurück
und starrte mich an. Ich starrte zurück und setzte nun meinerseits
meine beste Pokermiene auf, aber es half alles nichts. Ich
bin ein furchtbar schlechter Lügner.
Blair war ein gut aussehender Mann, etwas über vierzig, mit
schwarzem, lockigem Haar, das an den Schläfen grau wurde.
Seine buschigen schwarzen Augenbrauen brachten seinen
dunklen Teint vorteilhaft zur Geltung.
Für einen Bullen war er zu gut angezogen, also ließ er sich
entweder schmieren oder er hatte außer dem Polizeigehalt
noch ein anderes Einkommen. Er verzog die Lippen zu einem
zaghaften Lächeln, gestattete sich aber noch keine Vertraulichkeiten.
»Okay«, sagte er leichthin und lehnte sich selbstsicher
zurück. Meine Nackenhaare stellten sich auf. »Was Sie jetzt
sagen, bleibt unter uns. Sie können frei reden.«
Ich schaute ihn total verblüfft an, was nicht einmal besonderer
Schauspielkünste bedurfte.
»Ich will nur die Wahrheit hören«, sagte er, und es klang vollkommen
vernünftig.
»Ich habe Ihnen nur gesagt, dass …«
»Ab und zu ein paar Halbwahrheiten, Mr. Fleming, aber ich
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möchte gern alles hören. Erklären Sie mir zum Beispiel, warum
Sie erst jetzt hier auftauchen.«
»Als ich den Artikel in der Zeitung sah, bin ich sofort gekommen.«
»Wo war Miss Smythe an dem Abend?«
»In einem Lokal. An den Namen erinnere ich mich leider …«
»Warum verließ sie das Studio?«
»Sie wollte keine Schwierigkeiten bekommen.«
»Was für Schwierigkeiten?«
»Eben diese Art von Schwierigkeiten. Sie hat früher mal im
Nightcrawler Club gesungen und hat von der Bande dort die
Nase ziemlich voll. Sie hat den Job beim Rundfunk gekündigt.«
»Stimmt genau. Sie hat gekündigt, nachdem jemand ihrem
Boss eine Kugel verpasst hatte. Ich finde es interessant, wie der
Tod dieser jungen Frau auf den Fersen folgt.«
»Glauben Sie, Bobbi hat was mit dem Schlamassel hier zu
tun?« Er wollte mich aus dem Konzept bringen, aber das war
leicht zu durchschauen.
Er lächelte nur.
»Schlagen Sie sich das aus dem Kopf«, sagte ich und lehnte
mich zurück. »Bobbis Boss wurde umgenietet, und sie hat
gekündigt, das ist doch ganz normal. Von den anderen
Mädchen sind auch einige gegangen. Das können Sie gerne
überprüfen.«
»Das habe ich bereits. Miss Smythe war nicht nur Morellis
Angestellte, sondern auch seine Freundin … Und jetzt ist sie
Ihre Freundin.«
Das war keine Frage, also musste ich auch nicht antworten.
»Haben Sie ihr gesagt, sie solle nicht im Studio bleiben?«,
fragte Blair.
»Nein, ich …«
»Warum waren Sie überhaupt im Studio? Sie hatten sich doch
mit ihr gestritten.«
»Es war nicht mal ein richtiger Streit. Ich bin hin, weil ich
mich mit ihr aussöhnen wollte.«
»Und Braxton ist Ihnen gefolgt ...«
Wir gingen die ganze Geschichte noch einmal durch, und ich
erzählte wahrheitsgemäß alles, was passiert war, sagte aber
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nichts über die Motivationen der Beteiligten. Blair behagte das
gar nicht, aber er wollte mich noch nicht hart rannehmen.
Stattdessen stellte er immer wieder seine Fragen und versuchte
mich bei einer Lüge zu ertappen.
»Und dann haben Sie nach ihr gesucht, anstatt …«
Es war jetzt an der Zeit, ein bisschen wütend zu werden.
»Wenn schon, dann bin ich eben nicht am Tatort geblieben.
Ich konnte nicht mehr klar denken, okay?! Ein Mann wurde
quasi unter meiner Nase in Stücke gerissen, und es hätte nicht
viel gefehlt und mir wäre es genauso ergangen. Und da erwarten
Sie, dass ich da herumhocke, bis ich aussagen darf?«
»Nein. Aber Sie haben einen bewaffneten Mann verfolgt und
waren zwei Tage lang verschwunden.«
»Reden Sie doch nicht dauernd um den heißen Brei herum.
Sagen Sie mir endlich, worauf Sie eigentlich hinauswollen!«
Er redete weiter, als hätte ich nichts gesagt. »In der Zwischenzeit
taucht der Mann wieder auf, und zwar in der Nähe seines
Hauses in seinem Wagen, durchlöchert von hölzernen
Kügelchen …«
»Was?«
»… als hätte jemand mit einer Schrotflinte auf ihn geschossen.
Statt mit Steinsalz oder Bleischrot hat jemand die Waffe mit
kleinen Holzkügelchen geladen. Können Sie mir das
erklären?«
Ich schüttelte den Kopf.
»Der Mann war halb tot. Er hat noch mehrere andere Verwundungen
erlitten, und wenn man seinen geistigen Zustand
als Schock beschreibt, dann ist das sehr gelinde ausgedrückt.
Was ist mit ihm passiert?«
»Ich habe keine Ahnung. Warum fragen Sie ihn nicht selbst?«
Hier konnte nichts schief gehen. Der blonde Schuft würde nie
wieder auch nur zwei zusammenhängende Worte über die
Lippen bringen. Dafür hatte ich gesorgt.
Blair wechselte das Thema. »Wer war die Frau in seinem
Haus?«
»Welche Frau?«
Er zog ein Foto hervor und warf es mir zu. Übelkeit stieg in
mir hoch, als ich einen Blick auf das grell ausgeleuchtete
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Tatortfoto warf. Die scharfen Schwarzweiß-Kontraste standen
den blutigroten Bildern in meiner Erinnerung in nichts nach.
Ich legte das Foto zurück auf den Schreibtisch. »Mein Gott, was
ist denn mit der passiert?«
»Jemand hat ihr den Kopf weggeschossen – mit einer Schrotflinte.
Vielleicht mit derselben Waffe, mit der Braxton getötet
wurde.«
»Das muss der blonde Kerl gewesen sein.«
Aber wer hat dann den blonden Kerl erledigt? Die Frage stand Blair
deutlich ins Gesicht geschrieben. »Warum trägt diese Frau das
rote Kleid von Miss Smythe?«, fragte er stattdessen.
»Wie bitte?«
»Miss Smythe trug während der Rundfunkübertragung ein
auffallendes rotes Kleid; daran erinnern sich sehr viele Leute.
Und irgendwie ist das Kleid dann zu dieser Leiche gekommen.
Wie ist das möglich?«
»Das muss ein Irrtum sein. Bobbi hatte das Kleid noch an, als
ich sie endlich fand. Die Frau muss das Kleid im selben Laden
gekauft haben.«
Seine Augen waren eiskalt, wie Stückchen von poliertem
Onyx. »Kommen Sie mal mit.« Er stand auf und bewegte sich
geschmeidig um den Schreibtisch herum.
»Wohin denn?«
Er antwortete nicht, öffnete nur die Tür und gab mir zu verstehen,
dass ich vorausgehen sollte. Wir gingen einen grün
gestrichenen Gang entlang und traten dann in einen kleineren
Raum. Darin befanden sich ein ziemlich zerkratzter Tisch und
drei einfache Stühle. An der Decke hing eine nackte Glühbirne,
die durch ein Metallgitter geschützt war. Auf dem Tisch
lag im grellen Licht eine abgesägte Schrotflinte, mit einem
handbeschriebenen Schildchen versehen und mit weißem
Staub überzogen; es waren offensichtlich Fingerabdrücke von
ihr abgenommen worden.
»Erkennen Sie die Waffe?«
»Könnte das Ding sein, mit dem der Irre Braxton niedergemacht
hat. Allerdings kams mir vor, als hätten die Läufe eher
einen solchen Durchmesser.« Und ich zeigte ihm mit den
Händen gut dreißig Zentimeter.
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»Und wie sieht es damit aus?« Er nahm ein Stoffbündel von
der Rücklehne eines Stuhls. Beim Aufrollen entpuppte es sich
als Mantel. Die Aufschläge vorn waren zerfetzt, und ein gezacktes
Loch von der Größe meiner Faust zierte die Mitte des
Rückenteils. Die Ränder des Loches waren steif von getrocknetem
Blut.
»Sieht wie mein Mantel aus«, gab ich zu. Dass dieses neue
Beweisstück hier auftauchte, gefiel mir gar nicht.
»Wir haben ihn in Miss Smythes Hotelzimmer gefunden.«
»Ich habe immer ein paar Kleidungsstücke dort, die sie für
mich reinigen lässt. Sie besteht darauf. An dem Abend habe ich
mir einen anderen Mantel genommen – in dem Ding konnte
ich mich ja schlecht auf die Suche nach ihr machen. Ich hätte
darin ja wie eine Vogelscheuche ausgesehen.«
»Sind Sie sicher, dass das Ihr Mantel ist? Ziehen Sie ihn doch
mal an.«
Ich warf ihm einen ärgerlichen Blick zu, beschloss aber, das
Theater mitzuspielen.
»Er passt Ihnen.«
»Ist ja recht, ich habe doch gesagt, es ist meiner.«
Er untersuchte sorgfältig das Loch im Rücken. »Sieht aus, als
sei der Schuss direkt durch Sie hindurchgegangen.«
»Der Mantel hat über meinem Arm gehangen. Ich muss damit
genau im richtigen Moment zwischen Braxton und die Knarre
geraten sein.«
Er schüttelte den Kopf. »Das passt ganz und gar nicht zu
unserer Rekonstruktion des Vorfalls, Fleming.«
»Was spielt das denn für eine Rolle? Sie haben den Mörder
doch.«
»Ziehen Sie den Mantel wieder aus und nehmen Sie Platz.
Ich möchte mit Ihnen darüber reden, warum das sehr wohl
eine Rolle spielt.«
»Wollen Sie Anklage gegen mich erheben?«
»Das hängt ganz von Ihrer Kooperationsbereitschaft ab.«
Er trat zur Seite, damit ich mich setzen konnte, und blieb
abrupt stehen. Seine dunklen Augen starrten auf etwas hinter
mir, dann schnellte sein Blick vor zu meinem Gesicht und
wieder nach hinten. Die Kinnlade fiel ihm herunter. Ich konnte
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hören, wie sein Herz pochte, obwohl er allem Anschein nach
das Atmen vergessen hatte. Ich drehte mich um. Hinter mir
war ein Spiegel in die Wand eingelassen, so ein Ding, durch das
man vom Nebenzimmer aus alles beobachten konnte, ohne
dass man selbst gesehen wurde. Von da, wo Blair jetzt stand,
konnte er den ganzen Verhörraum einsehen. Im Spiegel stand
er ganz allein neben dem Tisch.
»Stimmt etwas nicht?«, fragte ich und zog den alten Mantel
aus. Ich warf ihn auf den Tisch, und als er sich von meiner
Hand löste, erschien er wie aus dem Nichts im Spiegelbild. Das
war schon interessant.
Blair brachte keinen Ton heraus. Seine selbstsichere Gelassenheit
war wie weggeblasen. Er stand vollkommen regungslos,
nur seine Augen wurden immer größer, und sein Blick zuckte
zwischen mir und dem Spiegel hin und her. Dann holte er kurz
Luft, wobei er instinktiv nach der Waffe griff, die er hinten im
Gürtel stecken hatte. Ein Schulterholster hätte er schneller
erreicht, aber es hätte die makellose Passform seines Anzugs
ruiniert.
Ich schüttelte den Kopf und blickte ihm dabei direkt in die
Augen. »Tun Sie das nicht.«
Er hielt inne, verharrte mitten in der Bewegung.
Ich musste schlucken, was bei meinem knochentrockenen
Mund nicht gerade einfach war. Nach einer Sekunde hatte ich
mich wieder so weit im Griff und so viel Spucke beisammen,
dass ich sprechen konnte. »Gehen wir zurück in Ihr Büro«,
sagte ich mit rauer Stimme. »Sie gehen voran.«
Wir gingen zurück. Ich setzte mich; er blieb stehen, bis ich
ihm sagte, dass er sich ebenfalls setzen könne. Automatisch
schob er sich hinter den Schreibtisch, das Gesicht war ausdruckslos,
seine Haltung abwartend.
»Was da eben im Verhörraum vorgefallen ist … Können Sie
mich hören, Blair?«
»Ja.« Seine Stimme klang leise und abwesend.
»Ich habe die Waffe und den Mantel zu Ihrer Zufriedenheit
identifiziert. Sie haben nichts Seltsames im Spiegel bemerkt,
verstanden?«
»Ja.«
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»Dann sind wir hierher zurückgekehrt. Ich vermute, dass der
blonde Mann die Frau auf dem Foto ermordet hat. Ihr rotes
Kleid hat sie wahrscheinlich zufällig in derselben Boutique wie
Miss Smythe erstanden. Das klingt logisch, oder nicht?«
»Ja.«
»Sie sind der Meinung, dass ich mich wirklich sehr kooperativ
verhalten habe. Immerhin haben Sie Braxtons Mörder.«
»Ja.«
»Gut. Sie können sich jetzt entspannen und ganz normal
Ihren Job machen – wir sind gute Kumpels.« Ich hatte meine
Existenz und das Leben einiger anderer Personen zu schützen.
Daher plagte mich jetzt kein schlechtes Gewissen.
Ich entließ ihn nach und nach aus meiner Kontrolle, aber er
stand noch immer unter meinem Einfluss. Er hängte sich ans
Telefon und spulte Anweisungen herunter, dass jemand meine
Aussage abtippen und sie zum Unterschreiben in sein Büro
bringen solle. Währenddessen schaute ich mir die Bilder an
der Wand an. Darunter befanden sich ein paar gerahmte
Urkunden, der Rest bestand aus Aufnahmen, die Blair zeigten,
wie er irgendwelchen Rathaus-Typen die Hand schüttelte.
Offenbar gefiel er sich in solchen Posen, er sah gut aus auf den
Fotos. Auf seinem Schreibtisch stand die Porträtaufnahme
eines sehr hübschen Mädchens, das glücklich lächelte.
»Sie sind verheiratet?«, fragte ich, um Konversation zu
machen. Ich wollte uns die Wartezeit mit unverfänglichen
Themen verkürzen.
Er schaute in die Richtung, in die ich deutete. Ohne meine
Kontrolle war sein Ausdruck wieder ganz normal, und er
erstrahlte geradezu, als er in das Gesicht des Mädchens blickte.
»Noch nicht.«
»Aber bald, was?«
»Für mich kann’s nicht bald genug sein.« Sein Lächeln war
jetzt ehrlich, nicht das kalte Grinsen, mit dem er einen Verdächtigen
aus der Fassung bringen wollte. »Sie heißt Margaret.«
»Sie sieht umwerfend aus. Sie sind wirklich ein Glückspilz.«
Wir redeten über seine Verlobte, bis der andere Bulle mit
meiner abgetippten Zeugenaussage kam. Ich las sie durch und
unterschrieb.
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»Tut mir Leid, dass es so lange gedauert hat«, sagte Blair. Der
Bulle warf ihm einen irritierten Blick zu.
»Ist schon in Ordnung, ich weiß, wie es ist.« Ich verabschiedete
mich, und Blair begleitete mich aus dem Gebäude
und schüttelte mir zum Abschied sogar die Hand. Er mochte
mich. Es war mir richtiggehend peinlich, welche Macht ich
über den Mann hatte, und war froh, als ich endlich von ihm
und dem Polizeipräsidium wegkam.
Ein Stück die Straße hinunter parkte ein glänzender
schwarzer Nash unter einer Straßenlaterne. Ein Mann mit einer
Adlernase und extrem knochigen Gesichtszügen stieg aus, als
ich mich dem Wagen näherte. Er war groß und hager und fast
so gut angezogen wie Blair, aber bei ihm fiel es weniger auf.
»Wie ist es denn gelaufen?«, fragte Escott.
Ich atmete erleichtert auf, mehr aus Gewohnheit und nicht,
weil ich Luft zum Leben brauchte. Es tat gut, und ich holte noch
einmal tief Luft. »Wie Gordy sagen würde: ›Kein Problem!‹«
»Sie haben dir geglaubt?«
»Sie hatten keine Wahl. Nur wünsche ich mir manchmal, ich
wäre ein besserer Lügner.«
»So wie die Dinge sich entwickeln, kriegst du sicher noch viel
Gelegenheit zum Üben. Sollen wir zum Krankenhaus fahren
und sehen, was wir dort noch zurechtbiegen können?«
»Die Besuchszeit ist bestimmt vorbei.«
»Wir kommen schon rein.«
Escott war überzeugt davon, weil er fast jeden in Chicago
kannte. Ich hatte volles Vertrauen zu ihm. Problemlos gelangten
wir ins Krankenhaus und selbst die strengsten und revierbewusstesten
Krankenschwestern ließen uns passieren. Wenn
ihm danach war, wusste Escott seinen Charme perfekt einzusetzen,
und schließlich ließen wir die letzte der Hüterinnen des
Wohlbefindens kichernd in ihrem Schwesternzimmer zurück.
»Wie machst du das nur?«, fragte ich.
»Ich bin mir nicht sicher. Aber solange es funktioniert, werde
ich es auf keinen Fall analysieren. Vielleicht liegt es an meinem
Akzent.«
»Du meinst, ich muss mir nur einen Akzent wie Ronald
Colman zulegen und …«
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»Ich spreche nicht wie Ronald Colman.«
»Aber sicher doch. Gerade eben mit dem Dickerchen, da hast
du exakt wie er geredet.«
»Mach dich doch nicht lächerlich!«
Escotts britischer Akzent war etwas schärfer, präziser und
weniger bedächtig als der von Colman, aber, und diese
Meinung vertrat ich ganz entschieden, der Effekt war derselbe.
Dass Escott über irgendetwas in Rage geriet, war eine vollkommen
neue Erfahrung für mich. Wir vertrieben uns die Zeit
mit dieser kleinen Debatte, bis wir fast bei dem Zimmer waren.
Ein Bulle saß auf einem Stuhl neben der Tür. Er betrachtete
uns eingehend und stand auf, als wir näher kamen.
»Ich bin Dr. Lang«, sagte Escott zu ihm. »Dr. Reade hat mich
gebeten, an seiner Stelle nach dem Patienten zu schauen.«
»Ist es nicht ein bisschen spät?«
»Ja, das ist es«, sagte Escott mit müder Stimme, »und hoffentlich
ist das meine letzte Visite heute Abend.«
»Ich muss Ihren Ausweis sehen.«
»Zeigen Sie ihm meinen Ausweis«, sagte Escott zu mir.
Ich lenkte die Aufmerksamkeit des Mannes ganz auf mich
und hielt ihm meinen alten Presseausweis vor die Nase. »Alles
in Ordnung, Officer«, sagte ich.
Er zuckte nicht einmal mit der Wimper. »Okay, Sie können
reingehen.«
»Vielen Dank.« Angesichts der absurden Situation konnte
Escott gerade noch ein Grinsen unterdrücken. Er trat ein, und
ich folgte ihm auf dem Fuß.
Es war ein Krankenzimmer für Privatpatienten, eingerichtet in
kaltem Stahl und weißem Emaille. Gegenüber dem großen Einzelbett
brannte ein kleines Licht. Der schlummernde Patient war
unter der zerwühlten Bettdecke und den vielen Verbänden um
seinen Kopf kaum auszumachen. Man hörte seine langen, tiefen
Atemzüge, unser Kommen hatte ihn nicht geweckt.
Escott blieb neben der Tür stehen, damit er sich um den
Bullen kümmern konnte, falls dieser zufällig doch hereinmaschieren
sollte.
»Ich will das nicht tun«, flüsterte ich.
Escott verstand mich, schüttelte aber den Kopf. Seine gute
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Laune war wie weggeblasen. »Aber du musst es machen. Bis
jetzt erklären sie sich seine irre Geschichte noch mit der Kopfverletzung.
Aber wenn er weiterhin so offenherzig redet,
bekommen irgendwann ein paar der unverantwortlichen
Revolverblätter davon Wind. Das kannst du nicht riskieren.«
»Schon klar.« Verdammt.
Er hatte Recht. Wir waren das alles schon einmal durchgegangen,
und uns war keine andere Lösung eingefallen. Immerhin
diente es dem Schutz von Bobbi und Escott und meiner
Wenigkeit, schon deshalb hätte es mir eigentlich leichter fallen
sollen. Trotzdem musste ich sehr vorsichtig sein.
Ich schlich zum Bett und schaute mir den schlafenden Jungen
an. Auch Matheus Webber, der stämmige junge Freund des
verstorbenen James Braxton, war in jener Nacht im Rundfunksender
sehr knapp am Tod vorbeigeschrappt. Braxton und er
hatten auf mich Jagd gemacht, weil sie unter der irrigen
Vorstellung litten, ich sei eine Gefahr für die Gesellschaft. Sie
hatten mein freundliches Wesen für bloße Fassade gehalten
und waren mit den besten Absichten und vollkommen unangebrachtem
missionarischem Eifer losgezogen, um mich zu
töten. Sie wussten wenig über meine wahre Natur und meine
Bedürfnisse und hatten – abergläubisch, wie sie waren – auf
Kreuze und Silberkugeln vertraut, mit denen sie mich in
Schach halten und vernichten wollten.
Die beiden waren mir ziemlich auf die Nerven gegangen,
aber ich hatte alles unter Kontrolle – bis Braxton einem anderen,
weitaus gefährlicheren Killer in die Quere gekommen
war.
Nun erzählte Matheus die Geschichte ihrer Vampirjagd
jedem, der sie hören wollte, aber bislang gingen seine Eltern,
die Mediziner und die Bullen noch davon aus, dass er durch
die Gehirnerschütterung einen kleinen Dachschaden erlitten
hatte. Aber wenn er weiterredete, dann würden vielleicht andere
anfangen, seiner Geschichte Glauben zu schenken; genau
wie Blair. Blair hatte nur einen einzigen Hinweis auf die
Wahrheit gebraucht, und plötzlich hatte alles für ihn einen
Sinn ergeben. Deshalb hatte ich mit Gewalt in sein Bewusstsein
eingreifen müssen. Für meinen Geschmack gab es einfach zu
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viele Spiegel auf der Welt, als dass ich noch weitere Risiken eingehen
konnte.
Ich zog die Bettdecke weg und sah mir den Jungen genauer
an. Mein Entschluss stand bereits fest, aber der Anblick, der
sich mir bot, machte mir die Entscheidung leichter. Escott reckte
den Hals, um zu sehen, warum ich innehielt und das Gesicht
verzog. Er runzelte die Stirn, ersparte mir aber seinen ›Hab-ichdir’s-nicht-gesagt?‹-Blick.
Der Patient trug ein großes silbernes
Kreuz um den Hals, dazu ein paar ganze Knoblauchzwiebeln,
die auf eine Schnur aufgezogen waren.
Er hatte also schon wenigstens eine Person hier dazu
gebracht, dass man ihn gewähren ließ. Es war ein Schritt in die
falsche Richtung, jedenfalls soweit die Sache mich betraf.
Der Junge öffnete die Augen ein wenig. Zuerst erkannte er
mich nicht, murmelte schläfrig etwas und drehte sich auf den
Rücken. Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter und sprach
ihn mit seinem Namen an. Mit einem Mal war er hellwach –
doch er kam nicht mehr dazu, zu schreien.
Escott saß am Steuer. In seinem Leben gab es nicht viele Dinge,
die ihm so viel Vergnügen bereiteten wie sein großer Nash.
Nach ein paar furchtbar anstrengenden Nächten konnte er zum
ersten Mal entspannen, und er sah direkt zufrieden aus. Sein
Blick war verträumt, und er starrte in die Ferne, als ob er Musik
hören würde. Aber wie immer lief sein Gehirn auf Hochtouren.
»Du siehst aus, als hättest du in eine saure Zitrone gebissen«,
bemerkte er. »War es wirklich so schlimm?«
»Wir sind aus dem Schneider. Aber für Matheus fangen die
Probleme jetzt vielleicht erst richtig an.«
»Wie das?«
»Du weißt genau, was ich meine. Was ist, wenn er einen seelischen
Knacks kriegt oder so was, weil ich an ihm rumgedoktert
habe?«
»Du hast doch Freud gelesen?«
»Dafür habe ich keine Zeit, da weiß ich nichts drüber. Aber
ich sollte so was nicht machen … Könnte böse enden für den
Jungen.«
Genau wie bei Blair war Matheus’ Gesicht völlig ausdruckslos
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geworden. Es war so einfach, so verdammt einfach. Alles, was
ich wollte, jeden Gedanken, der mir in den Sinn kam, konnte
ich in sein Gehirn einpflanzen. Ich konnte in seiner Psyche
herumstochern und sie zerfetzen wie einen alten Teppich, der
auf den Müll gehört, und das Aufräumen dann anderen überlassen.
Es wäre nicht das erste Mal. Aus Versehen hatte ich das
mit meinem Mörder gemacht, und mit voller Absicht bei dem
Mörder Braxtons. Beide Männer waren jetzt verrückt, und ihre
Chancen auf Genesung standen gleich null. Das hatte Matheus
nicht verdient.
»Ich glaube nicht, dass du ihm geschadet hast«, meinte
Escott. »Du hast keine seiner Erinnerungen unterdrückt.«
Das wäre zu sehr aufgefallen. Wenn der Junge aufwachte und
sich nicht einmal mehr an seine Fahrt mit Braxton nach
Chicago erinnerte, dann wurde bestimmt jemand neugierig.
Die Leute bevorzugen Antworten, die sie schon kennen, und
beschäftigen sich nicht gerne mit neuen Fragen. Und darauf
hatte ich gesetzt.
Nun würde er aufwachen und kapieren, dass Braxton ein
verrückter alter Mann gewesen war, der einen leicht zu beeindruckenden
Jungen benutzt und in die Irre geführt hatte. Es
würde ein paar unvermeidliche peinliche Momente für
Matheus geben, aber er war jetzt wieder in der wirklichen Welt
und sicher vor den paranoiden Albträumen eines alten
Spinners.
Schlaf ein, Kleiner. Morgen geht es dir schon viel besser.
»Wenn er erst mal wieder zu Hause ist, hat er die ganze Sache
sicher bald überstanden«, meinte Escott noch.
Schließlich gibt es doch gar keine Vampire.
Er fuhr an den Straßenrand und hielt. »Unser Zug geht in
zwei Stunden, aber ich wäre gerne ein bisschen früher da. Ich
möchte, dass nichts schief geht, wenn deine Truhe verladen
wird.«
»Also, bis in anderthalb Stunden?«
Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Bis dahin bin ich
zurück.«
Mir lag die Frage auf den Lippen, was er denn vorhabe, aber
ich wusste es auch so. Er wollte einfach in der Gegend
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herumfahren. Erwartungsvoll bohrten sich seine Augen in die
Dunkelheit der fast menschenleeren Straßen.
»Richte Miss Smythe bitte Grüße von mir aus.«
»Klar doch.«
Die Tür fiel zu, er legte den Gang ein und glitt davon. Ich
überquerte den Gehsteig, ging zum Eingang des Hotels und
trat ein. Phil Patterson lehnte wie üblich an der Säule in der
Nähe der Rezeption. Sein Kumpel, der Empfangschef aus der
Nachtschicht, lärmte auf der Schreibmaschine hinten im Büro,
sonst war das Foyer still und verlassen. Phil grüßte mich gleichgültig
mit einem Kopfnicken.
»Hallo, Fleming. Haben Sie die Sache mit den Bullen geklärt?«
»Klar, wir haben alle Missverständnisse bereinigt.«
»Hat Blair Sie hart rangenommen?«
»Kann ich nicht sagen, keine Ahnung, wie hart er sonst drauf
ist. Wir hatten keine Probleme miteinander.«
Er nickte, aber er hatte offenbar noch jede Menge Fragen.
»Ist ’ne Schande mit dem kleinen Kerl, diesem Braxton. Haben
sie rausgekriegt, warum er umgelegt wurde?«
»Sein Mörder kommt demnächst in die Klapse, vielleicht
holen es die Quacksalber ja aus ihm raus. Bis dahin …« Ich
zuckte mit den Schultern.
»Wir werden’s wohl nie erfahren«, stimmte er mir zu und ließ
mich dabei nicht aus den Augen.
»Ja, ist ’ne Schande.« Meine Stimme klang ein bisschen
gepresst. Phil bemerkte es, ließ es aber dabei bewenden. Ich
war ihm einen Gefallen schuldig, einen Riesengefallen. Er
hatte dafür gesorgt, dass eine Knarre nicht auf meine Brust
gerichtet war, als sie losging. Ich hätte diese Erfahrung zwar
überlebt, aber das einem Raum voller Leute plausibel zu
erklären, wäre nicht gerade einfach geworden. Anscheinend
wollte Phil den Gefallen erst später einfordern.
Ich musste dem Jungen im Aufzug nicht sagen, dass ich in die
vierte Etage wollte. Er schaute kaum von seinem Heftchen
hoch, so sehr war er in Walters hundertzehnten Shadow-Roman,
Jibaro Death, vertieft. Das Heft musste ich mir unbedingt noch
für die Zugfahrt besorgen.
… die Macht, den Menschen den Geist zu trüben …
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Ich lächelte und verwarf den Gedanken ganz schnell wieder.
Dieser Trick war nur etwas für die Radioshow und für gewisse
übernatürliche Wesen der Nacht – er taugte nicht für eine
literarische Figur. Im Unterschied zu Lamont Cranston aus der
Sendung hatte ich viel mehr Skrupel, mein Talent einzusetzen.
Bobbis Tür war verschlossen, und als ich klopfte, kam keine
Antwort. Im Gang war niemand, also machte ich mich unsichtbar
und glitt durch die Tür, was sich als kein besonders kluger
Schachzug erwies. Marza Chevreaux kam gerade aus der
Küche, als ich wieder Gestalt annahm. Sie nestelte im Nacken
am Verschluss ihrer Halskette. Mit den nach oben gerichteten
Ellbogen, die Hände hinter dem gesenkten Kopf, sah sie aus
wie das kinotypische Opfer eines Überfalls. Sie schaute eine
Sekunde zu spät hoch, um mich bei meiner Indiskretion zu
ertappen, aber die Strumpfbänder gingen ihr fast flöten, als sie
mich so unerwartet im Flur stehen sah.
»Hallo, Marza, ich hatte angeklopft …«
»Ich hab’s gehört, aber ich war beschäftigt.« Sie bedachte
mich mit einem langen, unangenehmen Blick, der normalerweise
nur Kakerlaken gelten dürfte, die man in der Toilette
runterspült. »Diese Tür war abgeschlossen«, erklärte sie feierlich.
Ruhig blickte ich ihr in die Augen und versuchte es mit
meinem unschuldigsten Babylächeln. »Ich bin ohne Probleme
reingekommen.«
Sie schaute kurz zu der geschlossenen Tür von Bobbis Schlafzimmer
und sah mich dann wieder an. »Ja, das kann ich mir
vorstellen«, sagte sie in einem ziemlich gehässigen Tonfall.
Dann ging sie zu einem Tisch und wühlte dort in ihrer Handtasche
herum. Sie schob sich eine dünne braune Zigarre
zwischen die Lippen und riss ein Zündholz an.
Für einige Augenblicke gingen mir recht unfreundliche
Gedanken im Kopf herum, aber ich behielt sie für mich. Nettigkeiten
dieser Art waren bei Leuten wie Marza die reinste
Verschwendung. »Welche Laus ist dir denn heute Abend über
die Leber gelaufen?«
Wie ein Drache stieß sie den blauen Rauch durch die
Nasenlöcher aus und brachte das Streichholz mit einer
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peitschenden Handbewegung zum Erlöschen. »Du und was du
bist!«
»Und was bin ich?«
»Ein betrügerischer Scheißkerl, der mit dem einen Mädchen
schläft, während er hinter einer anderen her ist«, sagte sie ganz
unerwartet.
Ich war erleichtert! Wenigstens musste ich nicht befürchten,
dass sie mit Holzpflock und Hammer auf mich losging. »Von
Betrug kann hier ja wohl nicht die Rede sein. Ich habe das
andere Mädchen schon seit fünf Jahren nicht mehr gesehen.«
»Das hast du Bobbi erzählt.«
»Ich kann es dir auch ins Gesicht sagen. Es ist die Wahrheit.«
»Sie glaubt dir. Ich nicht.«
»Ist das alles, was dir nicht an mir passt?«
»Du fährst weg und suchst nach der anderen. Was passiert
mit Bobbi, wenn du sie findest?«
»Das geht dich nichts an.«
»Doch, das tut es, wenn du Bobbi weh tust.«
»Ich habe nicht vor, ihr weh zu tun.«
»Und dass dieser Schläger sie gekidnappt hat, dafür konntest
du auch nichts, was?«
»Hat Bobbi dir nicht erklärt, dass Escott und ich wegfahren,
damit so etwas nicht noch mal passiert?«
»Wissen die Bullen eigentlich, dass du die Stadt verlässt?«,
fragte sie zuckersüß.
»Je weniger sie wissen, desto besser ist es für Bobbi.«
»Keine Sorge, ich halte den Mund, aber nur um ihretwillen,
und …«
»Wirklich nett von dir.«
»… weil es für sie am besten ist, wenn du abhaust und gar nicht
erst wiederkommst. Wir wissen nicht, wer du wirklich bist. Du
treibst dich mit Slicks alten Mafiakumpeln herum, du hast Geld
und arbeitest nicht, die Bullen suchen dich wegen Mordes …«
»Das habe ich heute Abend bereinigt.«
»Gordy hat jemanden für dich geschmiert, meinst du.«
»Herzchen, du bist verrückt. Und an deiner Stelle würde ich
nicht so hart mit Gordy ins Gericht gehen. Ohne ihn hätten wir
den Schläger nie gefunden.«
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Sie merkte, dass sie nicht weiterkam, schnappte sich ihre
Handtasche, schloss die Zimmertür auf und ging. Nicht einmal
ein Türenknallen war ihr die Sache wert. Ganz sacht und sehr
leise machte ich die Tür hinter ihr wieder zu. Diese Frau konnte
selbst einen Prediger zum Fluchen bringen, und im Augenblick
war ich alles andere als christlich gestimmt.
»Marza? Ist Jack da?« Bobbis Stimme kam aus dem Schlafzimmer,
und meine Laune hellte sich sofort auf. Ich vergaß
Marza vollkommen, als Bobbi herauskam und mir in die Arme
fiel.
»Bist du in Ordnung?«, fragte ich und schaute auf ihren
Schopf herab. Ihre seidigen platinblonden Locken waren von
dem Schläger schlimm gestutzt worden, aber sie war in einem
Schönheitssalon gewesen, und jetzt sah ihr Haar wieder gut aus.
»Himmel, ich dachte, du kommst nie«, murmelte sie an
meiner Brust.
»Wir hatten viel zu tun heute Nacht.«
»Warum hat es so lange gedauert?« Sie schmollte ein bisschen
und tat so, als sei sie sauer. »Waren es die Bullen oder der
junge Webber?«
»Beides, aber die machen uns jetzt keine Probleme mehr.
Verrat mir lieber, warum Marza heute so wunderbar gelaunt ist.
Sie hat sich aufgeführt, als hätte sie eine Tarantel gestochen –
wobei allerdings die Tarantel gestorben sein muss.«
»Ist sie schon gegangen?«
»Ich war keine zwei Minuten hier, da wollte sie nur noch weg.
Sind mir Hörner gewachsen oder so was?«
»Nein, aber es ist wegen dir.«
»Das habe ich mitgekriegt. Was ist ihr Problem?«
»Sie denkt, du bist schuld an allem, was mir zugestoßen ist.«
»Und da hat sie nicht mal Unrecht. Was hast du ihr erzählt?«
»Nur das, was du mir gesagt hast. Dass die Schwester deiner
früheren Freundin etwas von dir will, und sie mich benutzt hat,
um es zu bekommen.«
»Und Marza wollte nicht genauer wissen, um was es dabei
ging?«
»Natürlich wollte sie das. Aber ich habe ihr gesagt, dass ich es
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auch nicht weiß, und dass du nicht damit rausrückst. Es macht
ihr ziemlich zu schaffen, dass sie die Wahrheit nicht erfährt.«
»Wenn Marza die Wahrheit wüsste, dann würde das uns
wirklich zu schaffen machen.«
»Vielleicht käme sie mit der Wahrheit besser zurecht, als mit
der Vorstellung, der sie jetzt anhängt: dass du für die Mafia
arbeitest.«
»Nein. Sie ist nicht so verständnisvoll wie du. Bist du sicher,
dass da sonst nichts ist – sie hält mich nur für einen von Gordys
Leuten?«
»Nein, da ist noch was anderes. Ich habe mich mit Madison
unterhalten. Er sagt, sie sei an dem Abend ziemlich durcheinander
gewesen. Es wäre zu irgendeiner Auseinandersetzung
gekommen, und du hättest sie abgefüllt.«
»Sie war total sauer auf mich und wollte mir an den Kragen,
deshalb hab ich ihr zur Beruhigung ein paar Drinks bestellt. Es
war reine Selbstverteidigung. Ich war bloß froh, als Madison
gekommen ist. Sie brauchte jemanden, bei dem sie sich ausheulen
konnte, und ich war aus verschiedenen Gründen nicht
der Richtige dafür.«
»Aber du hast sie so gesehen, so verletzlich.«
»Mir hat das nichts ausgemacht.«
»Aber ihr. Sie hat sich sonst immer so gut unter Kontrolle,
und jetzt ist es ihr peinlich, dass sie sich in deiner Gegenwart so
hat gehen lassen.«
»Das ist nun wirklich kein Grund, mich derart zu hassen.«
»Für sie schon.«
»Dann sollte sie mal zum Arzt gehen.«
»Das sind eben die Empfindlichkeiten einer Künstlernatur.«
»Ich würde das ganz anders nennen. Warum reden wir überhaupt
die ganze Zeit über Marza? Ich wollte nachsehen, wie es
dir geht.«
»Es lenkt mich etwas ab, Jack«, sagte sie und drückte sich
enger an mich. »Sonst verfolgen mich meine Albträume.«
»Ich würde dir so gerne helfen, Kleines.«
»Das tust du schon.« Sie schlang die Arme noch fester um
mich. Wir fanden uns auf dem Sofa wieder und hielten uns so
fest, als wäre es das Ende der Welt. Ein bisschen von dem
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ganzen Gefühl tropfte ihr aus den Augen, aber sie nahm mein
Taschentuch und wischte sich die Tränen fort. »Was hast du
gesagt?«, fragte sie.
»Es tut mir Leid.«
»Was?«
»Es tut mir Leid, dass das alles passiert ist. Marza hat Recht.
Nur wegen mir bist du …«
»Jack.« Sie rückte ein wenig von mir ab, damit sie mir in die
Augen sehen konnte.
»Was?« Ich war mir nicht sicher, ob ich ihrem Blick standhalten
würde.
»Halt endlich die Klappe und gib mir einen Kuss.«
Ich fragte noch einmal nach. Sie meinte es ernst, und ich
hörte mit dem Gestammel auf und befolgte ihre Anweisung.
Sie ließ mich ohne jeden Zweifel wissen, dass alles zwischen uns
in Ordnung war.
»Weißt du«, sagte sie, als sie nach Luft schnappte, »Marza
findet, ich soll Schluss mit dir machen.«
»Und wie denkst du darüber?«
»Ich finde, sie ist ein Dummkopf und mischt sich in Dinge
ein, die sie nichts angehen.«
Dann machten wir weiter, und im Hotelzimmer waren nur
noch Bobbis Atemzüge und das Flüstern unserer Hände zu
hören.
»Bleibst du heute Nacht da?«, murmelte sie.
»Ich würde so gerne dableiben, aber ich muss diesen Zug
kriegen. Charles kommt nachher vorbei und holt mich ab.«
»Braucht er dich wirklich?«
»Nein, aber er glaubt das anscheinend. Er möchte, dass ich
ihm helfe, und eben das ist mein Problem – was machst du da
eigentlich?«
»Du bist nicht auf den Kopf gefallen, du kriegst es schon
raus.« Sie streifte mir das Jackett von den Schultern, lockerte
meine Krawatte und öffnete die obersten Knöpfe meines
Hemdes.
»Bist du denn schon kräftig genug dafür? Du bist ziemlich
durch den Fleischwolf gedreht worden.«
»Lass uns mal schauen.«
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Sie trug die Art Schlafanzug, die sie am liebsten zu Hause
anhatte, aus Satin und mit einem hochgestellten asiatischen
Kragen. Das Oberteil ließ sich ohne viel Getue öffnen, und wie
gewöhnlich trug sie keine Unterwäsche. Sie drehte mir den
Rücken zu, löste sich aus meiner Umarmung und zog meine
Hände nach vorn um ihre Brüste.
Ihre Haut war so wunderbar weich, wie sie bei einer Frau
eben sein sollte, und mehr als ihren kräftigen Körper konnte
ein Mann sich nicht wünschen, geschweige denn besitzen. Ich
kniete mich hinter sie und genoss es, wenn auch mit schlechtem
Gewissen, dass ihr Haar jetzt so kurz war und ich bequem
an ihrem Nacken knabbern konnte. Schon bevor meine Verwandlung
daraus eine Notwendigkeit gemacht hatte, war es für
mich ein Hochgenuss gewesen, beim Vorspiel am Hals meiner
Geliebten zuknabbern, und nun bemühte ich mich erst recht,
daraus einen lustvollen Bestandteil des Liebesspiels zu machen.
Einige Zeit später warf sie den Kopf in den Nacken, und ihre
weiße Haut spannte sich über der großen, pulsierenden Vene.
Wir stöhnten beide auf, als ich sanft die Zähne in ihre Haut
schlug.
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