Leseprobe "Yaks"

1. Gelangweilte Bewohner
Wollte man wissen, was im Haus Nummer 7 auf der Ostseite
der siebenundvierzigsten Straße vor sich ging, dann könnte
man vom Gehsteig aus zu den flackernden Lichtern in einem
der oberen Stockwerke hinaufblicken. Man sähe zwei Elfjährige
am Fenster vorbeigehen, mit blassen, schmalen Gesichtern
und dunklen Ringen unter den Augen, und man könnte sie für
einsame, vernachlässigte Kinder wohlhabender Eltern halten,
die ständig auf der Flucht sind vor der Langeweile und der
nutzlos verplemperten Zeit.
Aber da würde man sich gründlich irren.
Im Haus Nummer 7 auf der Ostseite der siebenundvierzigsten
Straße residiert der altehrwürdige und exklusive Klub der
Forschungsreisenden, die berühmteste Gesellschaft von Abenteurern,
Wagehälsen und Weltenbummlern, die es auf dem
Globus gibt. Die beiden Kinder, die bisweilen an den Fenstern
vorbeigehen, sind die gelangweilten Bewohner des Stockwerks
Nummer 4½ dieses Klubs. Und es ist ihre Geschichte, die
hier erzählt werden soll.
Die meisten Kinder würden liebend gerne im 4½ten Stockwerk
des Klubs der Forschungsreisenden wohnen. Sie wären
ganz verrückt danach, von den Rätseln und Geheimnissen zu
hören, die sich die Forschungsreisenden gegenseitig erzählen,
und die meisten hätten gerne jeden Abend damit verbracht,
den Geschichten über Gefahren und ferne Länder zu lauschen,
die jene Weltenbummler und Abenteurer zum Besten gaben,
die in diesen ehrwürdigen Hallen aus und ein gingen.
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Zumindest versuchten das die Abenteurer, Wagehälse und
Weltenbummler den Navel-Zwillingen immer einzureden.
Aber Celia und Oliver Navel, man kann es nicht anders sagen,
waren nicht so wie die meisten Kinder. Sie mochten keine
Rätsel und Geheimnisse, keine Geschichten von Gefahren und
fernen Ländern, geschweige denn Abenteuer, und durch die
Welt zu bummeln, war ihnen absolut zuwider. Während alle
anderen Jungen grün vor Neid geworden wären, weil Oliver
Navel seinen neunten Geburtstag auf einem verwunschenen
Friedhof am Rande der Wüste Sahara verbracht hatte, wurde
Oliver grün vor Übelkeit, wenn er an den süßsauren Raupenauflauf
dachte, den es zu essen gab und der noch ekelhafter
schmeckte, als es sich anhört.
Und während die meisten Mädchen eifersüchtig aufgekreischt
hätten, weil Celia zu ihrem sechsten Geburtstag ein
mongolisches Pony geschenkt bekommen hatte, konnte Celia
den Geruch von Pferden nicht ausstehen. Um ehrlich zu sein,
ich glaube, dass auch das Pferd es nicht ausstehen konnte, wie
Celia roch. Wie auch immer, sie mussten das Pferd mit einer
förmlichen Entschuldigung des Forscherklubs in die Mongolei
zurücksenden, woraufhin Celia Navel untersagt wurde, jemals
wieder dieses Land zu betreten – was ihr nur recht war. Sie
konnte weder Tiere noch fremde Gegenden leiden, genauso
wenig wie ihr Bruder.
Die Navel-Zwillinge wollten nur fernsehen.
Sie liebten das Fernsehen mehr als alles andere auf der Welt.
Sie konnten stundenlang ohne Unterbrechung vor dem Apparat
sitzen, es war ihnen sogar egal, welches Programm lief, solange
sich nur das beruhigende Flimmern des Bildschirms auf
ihren Pupillen spiegelte.
Die kleine Kiste war die Welt für sie! Naturfilme brachten ih-
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nen die Natur ins Haus. Katastrophenfilme brachten ihnen Katastrophen
ins Haus. Und Zeichentrickfilme mit sprechenden
Lamas brachten ihnen sprechende Lamas ins Haus, die man in
der »richtigen« Welt nur schwerlich fand. Keinesfalls wollten
sie eine Sendung versäumen, nur weil so etwas Langweiliges
anstand wie Schule oder eine Einladung zum Abendessen oder
um an der frischen Luft zu spielen, und erst recht nicht wegen
einer Reise in die Mongolei.
Unglücklicherweise aber wohnten Oliver und Celia mit ihren
Eltern Dr. Navel und Dr. Navel im Klub der Forschungsreisenden.
Nun ja, genau genommen wohnten sie nur mit ihrem Vater,
Dr. Navel, dort, denn ihre Mutter, Dr. Navel, hatte sich aufgemacht,
um die verlorene Bibliothek von Alexandria zu suchen,
die, wie sie glaubte, niemals verloren gegangen war. Bei
dieser Expedition aber war sie leider selbst verloren gegangen.
Obwohl man eine Suchexpedition losgeschickt hatte, blieb sie
spurlos verschwunden. Zwei der Forschungsreisenden, die
ausgeschickt worden waren, um sie aufzuspüren, waren sogar
selbst wie vom Erdboden verschluckt.
Manchmal, wenn sie in einer Werbepause zwischen zwei
Fernsehshows nichts Besseres zu tun hatten, unterhielten sich
die Zwillinge über ihre Mutter.
»Vermisst du sie eigentlich?«, fragte Oliver seine Schwester
und stopfte sich Käseflips in den Mund, als spräche er von etwas
Nebensächlichem. Aber er hielt den Atem an, so gespannt
war er auf die Antwort seiner Schwester. Wenn er Celia sah,
dann war es beinahe, als sähe er ein Bild seiner Mutter. Sie
hatte die gleiche kleine Nase und die gleichen großen Augen.
Sie hatte ebenso blasse Haut und dunkles Haar wie ihre Mutter.
Oliver sah mehr seinem Vater ähnlich, aber seine Haare
und seine Augen glichen denen seiner Schwester. Und beide
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hatten dunkle Ringe unter den Augen, weil sie ständig in die
Röhre glotzten.
»Selber schuld«, antwortete Celia. »Wäre sie einfach bei uns
zu Hause geblieben, dann wäre sie nie verloren gegangen.«
»Ja, aber meinst du nicht –«
»Pssst«, schnitt ihm Celia das Wort ab. »Zehn-Zentner-
Würstchen-Wettessen geht weiter.«
Daraufhin sagte Oliver nichts mehr, denn zum einen mochte
er Zehn-Zentner-Würstchen-Wettessen und zum anderen
wusste er genau, dass seine Schwester nicht gerne über ihre
Mutter sprach. Insgeheim aber vermisste Oliver seine Mutter
sehr. Celia hingegen konnte insgeheim Zehn-Zentner-Würstchen-Wettessen
nicht ausstehen. Sie sah sich die Sendung nur
an, weil das Gebrutzel der Grillwürstchen sie davon abhielt, an
den Samstagmorgen zu denken, an dem ihre Mutter sie verlassen
hatte.
»Auf Wiedersehen, Oliver«, hatte sie gesagt. »Auf Wiedersehen,
Celia.« Und sie hatte jedem einen Kuss auf die Stirn gedrückt.
»Hmmhmm«, hatten die Kinder gebrummelt, denn es lief gerade
ein Zeichentrickfilm und sie wollten nicht gestört werden.
Erst Stunden später hatten die Kinder gemerkt, dass ihre
Mutter weggegangen war und ihren großen Rucksack mitgenommen
hatte. Sie war immer irgendwohin unterwegs. So war
es eben, wenn die Eltern Forscher sind. Entweder kamen sie
gerade oder sie gingen gerade, entweder suchten sie die uralte
Stadt X oder die verlorene Bibliothek von Y. Oliver und Celia
konnten ja nicht wissen, dass dieser Kuss auf die Stirn der letzte
Kuss sein würde, den sie von ihrer Mutter erhalten sollten.
Manche Kinder hätten sich das eine Lehre sein lassen und
nicht mehr so viel ferngesehen – aber nicht Oliver und Celia.
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Nachdem ihre Mutter weg war, schauten sie sogar noch mehr
Fernsehen. Außerdem konnte das Fernsehen viel, was ihre
Mutter nicht konnte, zum Beispiel Geschichten erzählen und
ihnen Gesellschaft leisten, wenn sie einsam waren. Und wenn
sie müde waren, konnten sie den Apparat einfach abschalten,
was ja bei Müttern ganz und gar nicht geht. Aber natürlich
wurden sie niemals müde fernzusehen. Und das wiederum
machte ihren Vater wahnsinnig.
»Zu viel Fernsehen macht euer Gehirn matschig«, schimpfte
er. Er stand wie üblich hinter dem Sofa und hatte wie üblich
die Arme entrüstet über der Brust verschränkt.
»Nein«, erwiderte Celia, ohne den Blick vom Bildschirm zu
wenden, »das mongolische Pferdefieber macht das Gehirn
matschig.«
Dr. Navel seufzte. Natürlich hatte Celia recht. Das Pony zu
ihrem sechsten Geburtstag hatte sie mit Pferdefieber angesteckt.
In letzter Minute hatte man sie damals ins Krankenhaus
gebracht.
»Nun«, sagte er und wechselte das Thema, »wir haben eine
Einladung zum Abendessen. Zum Andenken an eure Mutter.«
Die Zwillinge standen widerwillig auf. Wenn es um ihre
Mutter ging, konnten sie keinen Streit anfangen. Das Zehn-
Zentner-Würstchen-Wettessen musste ohne sie weitergehen.
»Schon wieder so ein Festessen«, stöhnte Celia.
»Ein Prinz, ein Ballonfahrer und ein Tiefseetaucher werden
auch da sein«, sagte Dr. Navel voller Vorfreude.
»Ahhh«, sagten Oliver und Celia wie aus einem Mund und
sackten in sich zusammen wie zwei Heißluftballons, die ins
Meer gefallen sind.
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2. Ein unerträgliches
Festessen
Bitte, denke immer daran, dass die Unternehmungen des
Klubs der Forschungsreisenden ebenso geheim wie aufregend
sind; also hänge die Dinge, die du nun erfährst, nicht an die
große Glocke und sprich nicht mit Leuten darüber, die gern
tratschen oder in Nachmittags-Talkshows auftreten. Wir, die
wir das Abenteuer lieben, genießen den besonderen Vorzug,
Augenzeuge des Unglücks, der Schrecknisse und der Gefahren
zu werden, die Oliver und Celia Navel zustießen, und das, obwohl
den beiden nichts lieber gewesen wäre, als in dieser Geschichte
überhaupt nicht vorzukommen. Zu dumm für sie.
Schon seit drei Jahren veranstaltete der Klub der Forschungsreisenden
am Jahrestag des Verschwindens von Dr.
Navel ein Galadiner und seit drei Jahren saßen Oliver und Celia
als einzige Kinder an der langen Tafel unter den langweiligen
Porträts alter Forscher. Sie waren genau genommen schon
immer die einzigen Kinder in dem Klub gewesen.
Den Eltern der Zwillinge war nämlich die Ehre zuteilgeworden,
»residierende Forschungsreisende« zu sein, was bedeutet,
dass die gesamte Familie im Klub wohnte. Sie gingen zu allen
Reden und Vorträgen und Essen, die im Klub veranstaltet wurden,
und Oliver und Celia mussten oft mit ihrem Vater durch
die Lande reisen und auf der ganzen Welt neue Entdeckungen
machen, damit sie diesen würdevollen Titel nicht verloren und
auf die Straße gesetzt wurden. Es wäre nämlich sehr schwierig
geworden, eine neue Wohnung zu suchen, in die all die Ge-
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genstände hineinpassten, die ihre Eltern gesammelt hatten –
verwunschene Pfeilspitzen und mittelalterliche Folterinstrumente
zum Beispiel.
Dass seine Frau nun verschwunden war, machte es ihrem
Vater noch schwerer. Die beiden waren immer ein Team gewesen
und der Ruhm von Forschungsreisenden, die einfach verschwanden,
währte nie lange.
»Vielleicht ist sie in einem guten Buch versunken«, hatte Edmund
S. Tithelthorpe-Schmidt III. gescherzt, als das Essen aufgetragen
worden war. Er schob sich ein glitschiges Stück Alligator-Pastete
in den Mund und lachte lauthals über seinen eigenen
Witz.
Die Zwillinge konnten Alligator-Pastete nicht ausstehen,
genauso wenig wie sie Sir Edmund S. Titheltorpe-Schmidt III.
oder Sir Edmund, wie er sich (dankenswerterweise) nennen
ließ, ausstehen konnten. Er war so reich, dass er Forschungsreisen
in die ganze Welt finanzierte, aber für gewöhnlich wurde
er durch die Entdeckungen noch reicher als zuvor. Er prahlte
damit, dass er im Weißen Haus, im Buckingham Palace und
in der Sommerresidenz des Königs Faisal von Saudi-Arabien
zum Essen eingeladen war. Man munkelte, dass er sich die
Mitgliedschaft im Klub der Forschungsreisenden erkauft hatte
– im Gegensatz zu all den anderen, die den Mount Everest
bestiegen oder antike Ruinen entdeckt hatten.
»Ich wünschte, wir könnten unsere Mitgliedschaft im Klub
auch an ihn verkaufen«, meckerte Celia. Sie war stinksauer,
dass sie die besten Fernsehsendungen des Tages wegen dieses
dummen Essens verpasste.
Sir Edmund behauptete, ein Experte für Kryptozoologie zu
sein (das ist die Lehre von sagenhaften, seltenen Tieren und
Fabelwesen). Er behauptete sogar, den entsprechenden akade-
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mischen Titel der Universität von Oxford zu besitzen, aber
niemand hatte diese Urkunde je zu Gesicht bekommen.
Ungeachtet seines Reichtums, seiner mächtigen Freunde und
seiner zweifelhaften Titel war Sir Edmund ein sehr kleiner
Mann; er blickte den Kindern fast auf Augenhöhe ins Gesicht.
Er hatte einen buschigen roten Schnurrbart und sein Atem
roch nach gekochten Möhren und eingeschlafenen Füßen.
Oder nach eingeschlafenen Möhren und gekochten Füßen. So
genau wussten es die Zwillinge nicht.
»Ich wundere mich, wie eine solche Familie dazu kommt,
den Titel ›residierende Forschungsreisende‹ zu führen«, beschwerte
er sich, als alle sich zum Hauptgang setzten; es gab
nigerianisches Affencurry. »Wo doch eine aus dieser Familie
es selbst nach drei Jahren noch nicht geschafft hat, ihren
Heimweg zu erforschen. Vielleicht ist es an der Zeit, diesen Titel
einem würdigeren Kollegen zu verleihen.«
»Schön wär’s«, murmelte Oliver seiner Schwester ins Ohr.
»Dann könnten wir in einem ganz normalen Haus wohnen«,
flüsterte Celia zurück. »Und wir würden nicht die besten Fernsehsendungen
verpassen, nur weil wir zu blöden Abendessen
eingeladen werden.«
Bei diesem Gedanken seufzten die beiden inbrünstig. Sie
sehnten sich nach einem Leben mit Kabelfernsehen und ohne
die endlosen Festlichkeiten bei den Forschungsreisenden.
Heute war der letzte Schultag vor den Sommerferien. Eigentlich
nicht der Zeitpunkt, sich in Schale zu schmeißen und die
Streitereien der Erwachsenen anzuhören.
»Meine Frau«, wandte sich Dr. Navel an Sir Edmund, »ist dem
größten Wissensschatz des Universums auf der Spur. In der
Bibliothek von Alexandria befanden sich Tausende von
Schriftstücken aus der ganzen Welt: Bücher über Zauberei und
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andere mächtige Künste, unermesslich kostbare Gegenstände
und wertvolle Schätze. Niemand weiß, was aus all diesen
Wundern geworden ist, als die Bibliothek abbrannte. Es dauert
eben seine Zeit, um dies alles zu erforschen. Und bis dahin«, er
lächelte seinen Kindern, die neben ihm saßen, zu, »warten wir
geduldig, bis sie zurückkehrt.«
Die Mutter der Zwillinge war immer überzeugt gewesen,
dass man diese großartige Bibliothek nur verlegt hatte, so wie
eine Brille oder einen Schlüsselbund, und dass sie nur darauf
wartete, dass man sie wiederfände und benutzte. Sie war felsenfest
davon überzeugt, obwohl niemand sonst auf der Welt
dies glaubte.
Die Zwillinge hielten sich da eher an die Sendung Meisterwerke
der Menschheitsgeschichte; dort hatten sie erfahren,
dass die Bibliothek samt ihren Tausenden von Büchern,
Schriftrollen und Kunstwerken vor zweitausend Jahren durch
einen Brand zerstört worden war. Die Vorstellung, dass all diese
Gegenstände während all dieser Zeit irgendwo versteckt gewesen
waren, erschien ihnen absurd. Oliver fragte sich, wie
man etwas nach so langer Zeit überhaupt noch finden konnte.
Einmal hatte er ein belegtes Brötchen gefunden, das er das
ganze Schuljahr über am Boden seines Spinds vergessen hatte.
Es roch fürchterlich und es sah aus, als wäre ihm ein Fell gewachsen.
Forschungsreisende aber waren begeistert von diesen
alten Sachen – je älter und je verlorener, desto besser. Geruch
schien ihnen niemals etwas auszumachen.
»Ich hoffe, Sie werden jetzt nicht aufbrechen, um den Osterhasen
zu suchen, Dr. Navel«, spottete Sir Edmund. »Was soll
dann aus Ihren armen Kindern werden?«
Er wieherte so laut vor Lachen, dass die Zwillinge zusammenzuckten
und nervös auf ihren Stühlen hin und her rutschten.
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»Das alles erinnert mich an Colonel Percy Fawcett«, sagte Sir
Edmund und schmatzte laut. »1925 verschwand der Bedauernswerte
im Amazonas-Urwald, als er die versunkene Stadt Z
suchte. Wussten Sie, dass er seinen ältesten Sohn Jack mitgenommen
hatte? Ich vermute, sie sind Menschenfressern oder
Giftschlangen zum Opfer gefallen.« An die Zwillinge gewandt
fuhr er fort: »Eure Mutter hatte wenigstens so viel Vernunft,
euch wohlbehalten zu Hause zurückzulassen, als sie euch im
Stich ließ – pardon, ich meine, als sie wegging.« Er nahm einen
tiefen Schluck von seinem widerlich süßen äthiopischen Honigwein.
»Macht euch keine Sorgen«, sagte er lächelnd. »Falls
sich auch noch euer Vater verirrt, werde ich höchstpersönlich
die Verantwortung für eure Erziehung übernehmen.« Zufrieden
stopfte er sich noch ein Stück von dem zähen Affenfleisch
in den Mund. Oliver hatte das Wörtchen höchstpersönlich
noch nie als eine Drohung empfunden, aber so, wie es Sir Edmund
aussprach, bekam er eine Gänsehaut.
»Ich frage mich, ob er wohl Kabelfernsehen hat«, flüsterte
Celia ihrem Bruder zu.
»Er ist nicht einmal ein Forschungsreisender«, sagte ihr Vater
leise, während Sir Edmund an sein Glas klopfte und den Kellner
rief, damit er ihm noch mehr Honigwein nachschenkte. »Er ist
ein Geschäftemacher und ein...ein...ein...einScharlatan!«
Die Kinder schlossen aus dem Tonfall ihres Vaters, dass es
etwas Fürchterliches sein musste, ein Geschäftemacher und
ein Scharlatan zu sein, besonders, wenn man beides auf einmal
war. Auch wenn sie nicht genau wussten, was ein Scharlatan
war (und wer, frage ich dich, weiß das schon), ein Forschungsreisender
zu sein, war ihrer Meinung nach auch nicht
gerade der Hit. Immerhin hatte dieser Beruf ihnen die Mutter
genommen und endlose Kopfschmerzen bereitet.
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»Was ist ein Scharlatan?«, fragte Oliver seine Schwester. Sie
gab ihm keine Antwort. Sie wollte nicht, dass ihr Vater glaubte,
sie dächte auch nur im Entferntesten über seinen Forschungsreisenquatsch
nach. Außerdem wusste sie die Antwort
gar nicht, gab aber nur ungern zu, wenn sie etwas nicht wusste.
Sie war nämlich drei Minuten und zweiundvierzig Sekunden
älter als ihr Bruder und das hieß, dass ihr Bruder ihr den
Respekt schuldete, den ein jüngerer Bruder eben seiner älteren
Schwester schuldet.
»Das bedeutet so viel wie Schwindler, Lügner, Betrüger«,
antwortete Sir Edmund. »Und wenn hier an diesem Tisch ein
Scharlatan sitzt, dann, das kann ich euch versichern, bin nicht
ich es.«
Oliver war verblüfft, dass Sir Edmund seine leise geraunte
Frage gehört hatte. Dieser Mann war zwar sehr klein und mit
seinem riesigen roten Bart sah er lächerlich aus, aber er war
auch gefährlich schlau und er hörte verflixt gut.
Die Zwillinge aßen schweigend zu Ende. Morgen würden sie
zum letzten Mal in die fünfte Klasse gehen und danach hatten
sie endlich Sommerferien. Sie freuten sich schon auf die drei
Monate, die vor ihnen lagen und in denen sie nur faulenzen
und fernsehen wollten und so wenig lernen wie nur irgend
möglich. Die Mittelstufe, die sie dann im Herbst besuchen
würden, war schon Abenteuer genug für sie.
Während der Schulzeit mussten sie ihre Hausarbeiten machen
und den Unterricht besuchen und mit ihrem Vater zusammen
»lehrreiche Ausflüge« unternehmen, die üblicherweise
damit endeten, dass sie sich in irgendwelchen Schreckenslabyrinthen
verirrten oder dass Oliver von erst kürzlich entdeckten
peruanischen Eidechsen gebissen wurde.
Das war tatsächlich schon passiert.
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Sogar zwei Mal.
Beim ersten Mal hatte sich seine Haut dunkelrot verfärbt und
eine Woche lang schmeckte alles, was er aß, wie alte Bananen.
Beim zweiten Mal wurde seine Haut grün und sein ganzer Körper,
sogar seine Haare, taten ihm weh. Und wieder schmeckte
alles nach Bananen. Und das, obwohl Oliver Bananen nicht
ausstehen konnte.
Die Lehrer protestierten oft, weil die Zwillinge so viele Unterrichtsstunden
versäumten, aber ihr Vater ließ diese Einwände
nicht gelten.
»Abenteuer sind die beste Erziehung«, pflegte er dann zu sagen.
Ihre Klassenkameraden hingegen beneideten sie und
wünschten, sie könnten einen berühmten Forschungsreisenden
begleiten, anstatt im Unterricht Vokabeln zu pauken und
knifflige Rechenaufgaben zu lösen.
»Ich wünschte, ihr wäret an unserer Stelle«, gaben die Zwillinge
dann immer zur Antwort. Ihnen machten Abenteuer, die
man auf dem Sofa erleben konnte, viel mehr Spaß als wirkliche
Abenteuer.
Wenn sie während des Schuljahres nicht gefährliche Reisen
in exotische Länder unternehmen mussten, dann durften sie
höchstens zwei bis drei Stunden am Tag fernsehen, was ihnen
viel zu wenig erschien.
Den ganzen Winter über träumten sie immer von langen
Sommertagen, die sie vor dem Fernsehgerät verbringen konnten,
aber jedes Mal, wenn es Sommer war, durchkreuzte ihr
Vater diese Pläne.
In diesem Sommer, so hofften sie, würde es nicht so weit
kommen. Sie waren jetzt elf Jahre alt, kamen in die sechste
Klasse und wollten nun ihr Schicksal und die Fernbedienung
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selbst in die Hand nehmen. Aber diese Essenseinladung hatte
ihnen schon wieder einen kleinen Strich durch die Rechnung
gemacht.
Inzwischen unterhielt man sich über andere Themen als über
ihre Mutter. Ihr Vater sprach mit einem afrikanischen Prinzen
über die uralten Sagen der Pygmäen und Sir Edmund hielt jedem
seiner Tischnachbarn Vorträge darüber, wie schwierig es
sei, Fabelwesen zu jagen. Er behauptete, einen Bigfoot gefangen
und ihn an den Vorsitzenden einer kanadischen Bergbaugesellschaft
verkauft zu haben. Alle Forschungsreisenden,
Abenteurer, Wagehälse, Weltenbummler und Geschäftemacher
an seinem Tisch waren beeindruckt.
Alle außer Oliver und Celia.
»Der Trick, wenn man Fabeltiere fangen will«, erklärte Sir
Edmund, »besteht darin, ihre Schwächen auszunutzen. Manche
lieben das Fressen. Andere lieben Opern und hängen mit
einer Affenliebe an ihren Kindern – dies ist beispielsweise
beim Yeti, auch Schneemensch genannt, der Fall.« Er zwinkerte
den Zwillingen zu. »Wieder andere verlangt es nur nach
Menschenfleisch. Solche Kreaturen in einem Zoo zu halten,
ist, wie ich gestehen muss, ein teures Hobby, aber eines, das
mir sehr viel Spaß macht. Bigfoot, Schneemensch, Basilisk . . .
die Wärter in meinem Zoo langweilen sich nie.«
»Pah, ein Zoo«, brummte Celia verächtlich. Sie konnte sich
nichts Langweiligeres vorstellen, als ein paar eingesperrten
Tieren – ob Fabeltiere oder nicht – zuzusehen, wie sie schliefen,
aßen und sich gegenseitig beschnüffelten. Oliver überlegte
im Stillen, was ein Schneemensch wohl aß, aber er fürchtete,
wenn er fragte, dann würde er sich stundenlange Vorträge
anhören müssen. Forschungsreisende reden gerne. Und Celia
würde ihn umbringen, wenn sie länger als nötig bei diesem
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Essen bleiben mussten. Sie beide wollten nur, dass der Abend
möglichst schnell vorüberging und sie den letzten Schultag
endlich hinter sich bringen konnten.
Nachdem man sich noch eine Stunde lang über das giftige
Dies und das uralte Das unterhalten hatte, durften die beiden
endlich vom Tisch aufstehen und sich verabschieden. Sie liefen
aus dem Saal zurück in ihre Wohnung im 4½ten Stock.
Ihrem Vater war es kaum aufgefallen, dass seine Kinder gegangen
waren. Er war zu sehr vertieft in das Gespräch mit dem
afrikanischen Prinzen, der ihm von giftigen Pflanzen im Ituri-
Wald erzählte. Doch Sir Edmund hatte bemerkt, wie rasch sie
verschwunden waren.
Wenn sie ihn beobachtet hätten, dann wäre ihnen aufgefallen,
dass er sie mit einem grausamen Blick angelächelt hatte,
als wüsste er, dass ihnen etwas Schreckliches bevorsteht, und
als würde ihn dieser Gedanke außerordentlich erfreuen. Und
um ehrlich zu sein: Er wusste tatsächlich, dass ihnen etwas
Schreckliches bevorstand, und er freute sich in der Tat außerordentlich
darüber.
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3. Weder Liebe noch Bären
Warum geht ihr nicht nach unten und begrüßt Choden Thordup,
die Bergsteigerin aus Tibet?«, fragte ihr Vater. Er stand
hinter dem Sofa, auf dem die Kinder lümmelten und fernsahen.
Es war am Tag nach dem Festessen. Irgendwie hatten sie
auch den letzten Schultag hinter sich gebracht. Alle Schüler
waren in Windeseile aus der Schule gerannt und freuten sich
nun auf Baseballturniere, die während des Sommers stattfanden,
auf Ferienlager und Urlaub. Und sie bestürmten Oliver
und Celia mit Fragen.
»Wohin fahrt ihr diesmal?«
»Geht ihr Fallschirmspringen?«
»Kämpft ihr gegen ein Ungeheuer?«
»Trefft ihr einen König?«
Alle glaubten, dass die Kinder eines weltbekannten Forschungsreisenden
ein unglaublich aufregendes Leben führten.
»Wir schauen uns Realityshows im Fernsehen an!«, sagte Oliver
aufgeregt.
»Und Seifenopern!«, kreischte Celia vor Freude.
Die anderen Kinder verstummten enttäuscht. »Völlig verrückt,
die beiden«, brummten sie im Weggehen. »Wenn ich
solche Eltern hätte, würde ich niemals fernsehen wollen!«
Oliver und Celia zuckten nur mit den Schultern. Sie hatten
nicht viele Freunde. Aber es machte ihnen auch nichts aus, besonders
jetzt nicht, wo sie zu Hause waren und der Sommer
endlich angefangen hatte.
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Aber nun stand da wieder einmal ihr Vater und hatte seine
eigenen Vorstellungen davon, wie sie ihre Zeit verbringen
sollten.
»Sie kann euch vom Dach der Welt erzählen!« Vor lauter
Aufregung rutschte Dr. Navel die kleine runde Brille von der
Nase, aber das tat seiner Begeisterung keinen Abbruch. »Sie
hat mit dem Großen Orakel von Tibet gesprochen! Sie hat nur
mit List die Angriffe der Gifthexen aus der Tsangpo-Schlucht
überlebt ...undmithilfe eines Kartoffelbrei-Rezepts!«
»Gleich fängt Die weltbesten Tierjagden, Teil 3 an«, murrte
Oliver.
»Weshalb wollt ihr euch irgendwelche Dokumentationen im
Fernsehen anschauen, wo die Wirklichkeit doch so viel aufregender
ist?« Dr. Navel rang die Hände. Er klang fast so wie die
anderen Kinder in der Schule. Und wie die Lehrer.
»Liebe in 30.000 Fuß Höhe ist keine Dokumentation«, belehrte
Celia ihren Vater. »Das ist ein Film über eine Flugzeugbesatzung.«
»Wir schauen uns Tierjagden an!«, beharrte Oliver.
»Tun wir nicht«, widersprach Celia. »Wir schauen Liebe in
30.000 Fuß Höhe. Heute gesteht Flugkapitän Sinclair der Gräfin
in der Businessclass, dass er sie liebt.«
»Heute jagen Bären Nilpferde!«
»Liebe!«
»Bären!«
»Liebe!«
»Bären!«
»Genug!«, brüllte ihr Vater. »Es gibt wichtigere Dinge im Leben
als Liebe und Bären – als Fernsehen, wollte ich sagen.« Er
drückte den Ausschaltknopf, der Bildschirm brummte enttäuscht
und wurde dann schwarz.
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»Hey!«, protestierten beide Kinder wie aus einem Mund. »Wir
schauen gerade fern.«
»Nein. Ihr geht jetzt runter und hört euch an, was die Bergsteigerin
über die Tsangpo-Schlucht, das Dach der Welt und
über das Große Orakel von Tibet zu erzählen hat.«
»Wir wollen aber nichts über einen Wahrsager hören«, beschwerte
sich Celia.
»Das Große Orakel von Tibet ist viel mehr als nur ein Wahrsager,
Celia. Ihr bekommt eine Gelegenheit geboten, die man
nur einmal im Leben erhält.«
»Das sagst du jeden Abend!«, meckerte Oliver.
»Und es ist jeden Abend wahr. Los jetzt, Oliver, zieh deine
Jacke und eine Krawatte an.«
»Aber –«
»Celia, dein Kleid.«
»Aber –«
»Kein Aber oder ihr habt Fernsehverbot für den Rest der
Sommerferien.«
Die Kinder setzten ihren traurigsten Dackelblick auf.
»Choden Thordup gehört zu den wenigen Forschungsreisenden,
die bei den Verborgenen Wasserfällen gewesen sind und es
überlebt haben«, sagte ihr Vater in dem vergeblichen Versuch,
seine Kinder zu begeistern. Aber es funktionierte nicht und sein
Lächeln verflog. Oliver und Celia interessierten sich einfach nicht
für Wasserfälle. »Ich schwöre euch, wenn ich in meiner Jugend
nur halb so viel Aufregendes erlebt hätte wie ihr...«Erschüttelte
traurig den Kopf. »Wir treffen uns in zehn Minuten unten. Heute
Abend werdet ihr an der Entdeckerfeier teilnehmen.«
»Dad!«, stöhnten die Geschwister entsetzt, aber es war zu
spät. Ihr Vater hatte schon die Tür hinter sich zugemacht und
war auf dem Weg nach unten in den großen Festsaal.
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Seufzend gingen die beiden in ihre Zimmer und zogen sich
um. Ihre Hoffnung, den Sommer sorglos vor dem Fernsehgerät
verbringen zu können, löste sich gerade in Luft auf. Schon
wieder mussten sie Berichte über Abenteuer und Machenschaften
in fernen Ländern über sich ergehen lassen.
Als sie wenig später aus ihren Zimmern kamen und sich dabei
in ihren feinen Anziehsachen ganz und gar nicht wohlfühlten,
blieben sie wie angewurzelt im Gang stehen, denn
keiner wollte der Erste sein, der aus der Wohnung ging. Oliver
zupfte an seiner Krawatte. Celia strich die Falten ihres Kleides
glatt.
»Ich kann diese Entdeckerfeier nicht leiden«, nörgelte Oliver.
»Das ist wie Bildungsfernsehen, nur dass man das Programm
nicht selber wählen kann«, klagte Celia.
»Dad lässt uns nie tun, was wir wollen«, beschwerte sich Oliver.
»Das sind unsere Ferien. Da sollten wir anschauen dürfen,
was wir wollen.«
»Ich wette, er wünschte sich, andere Kinder zu haben.«
»Kinder, die Abenteuer mögen.«
»Andere Kinder als wir.«
Einen Moment lang standen die beiden schweigend da,
starrten auf den schwarzen Fernsehbildschirm und dachten
daran, was sie gerade versäumten.
»Dann ist es also abgemacht«, stellte Celia fest.
»Was ist abgemacht?«, fragte Oliver.
»Wir werden fortlaufen, dann kann Dad neue Kinder haben
und wir müssen nie wieder auf Abenteuerreisen gehen.«
»Ist Fortlaufen nicht auch ein Abenteuer?«
»Nicht wenn wir irgendwohin gehen, wo es nicht so schön
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ist, zum Beispiel in ein Waisenhaus oder in ein Kindergefängnis.
Irgendwohin, wo es stinklangweilig ist. Hauptsache, es
gibt dort Kabelfernsehen.«
»Aha«, sagte Oliver, weil er bei einem Streit mit seiner
Schwester ohnehin nie recht behielt und er sich ja auch Kabelfernsehen
wünschte. »Und was wird aus Dad? Er ist dann ganz
alleine.«
»Doktor Trost in Dr. Trost weiß Rat sagt, dass man alle Stadien
des Kummers am eigenen Leib erfahren muss, wenn man
ein erfülltes Leben haben will«, erklärte ihm Celia.
»Aber ich will gar nicht woandershin gehen«, entgegnete
Oliver.
»Ich auch nicht. Genau darum geht es ja.«
»Diese Wissenschaftler«, maulte Oliver. »Warum müssen sie
auch immer so viel Gepäck mit sich rumschleppen? Ich will
nie wieder Koffer packen.«
»Also sind wir uns einig?«
»Worüber? Über Dr. Trost weiß Rat? Ich kann Talkshows
nicht leiden.«
»Nein! Dass wir fortlaufen, damit Daddy alle Stadien des
Kummers durchleben kann und Kinder findet, denen Kofferpacken
und all das Zeugs gefällt.«
»Oh«, sagte Oliver erneut. Seine Schwester brachte ihn immer
dazu, dass er ihr recht gab. Sie konnte einen zu allem überreden.
Man hörte ihr zu und man wusste nicht, worauf sie hinauswollte.
Es klang ganz normal, aber plötzlich, ehe man
sich’s versah, hatte man, ohne es zu wollen, zugestimmt, Liebe
in 30.000 Fuß Höhe anzuschauen oder irgendeine Folge von
Amores Enchiladas auf dem spanischsprachigen Kanal. Auch
wenn man dabei Spanisch lernte, die Sache war es nicht wert.
Amores Enchiladas war eine langweilige Sendung, in der die
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Frauen ständig heulten, wenn sie nicht gerade einen braun gebrannten
Schwertkämpfer küssten.
Aber wie üblich stimmte er Celia zu. Celia war drei Minuten
und zweiundvierzig Sekunden älter als er und ein paar Zentimeter
größer, was ihr eine gewisse Autorität verlieh. Damit
war es also abgemacht: Sie würden weglaufen, irgendwohin,
wo es langweilig war; dort würden sie ihre Fernsehshows anschauen
und alle wären glücklich und zufrieden. Im Kindergefängnis
konnte es auch nicht schlimmer sein als im Klub der
Forschungsreisenden, oder?
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