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von Rita Weininger
Ohne meine Schwester
Elisabeth Windmaisser
1953 - 2010
Masai von Lise
Zwei Wochen vor ihrem Tod gemalt
Das Rad des Lebens dreht sich unaufhörlich. Es nimmt uns mit: trägt uns nach
oben und wieder nach unten. Meine Reise auf dem Lebensrad hat mich eben einen
Punkt erreichen lassen, der mir wie ein Höhe- und ein Tiefpunkt gleichermassen erscheint:
Meine Schwester Lise ist gestorben. In den letzten Wochen, Tagen und während
ihrer letzten Nacht habe ich sie begleitet und ihren grossen Wandel hautnah
miterlebt, mitgefühlt, gehalten. Im Traum sah ich, was bald sein wird - unsagbares
Ahnen, das mich in seiner Klarheit voll herausforderte, manchmal überforderte. Eine
Zeit am feinen Grat zwischen tiefstem Vertrauen und der bangen Aufregung vor dem
absolut Unbekannten - zwischen Leben und Tod. Eigentlich wandeln wir unser ganzes
Leben in dieser Zone. Wenn wir es jedoch gewahren, weil wir erleben, wie ein geliebter
Mensch sich vom Leben verabschiedet, und wie er sich vorbereitet auf die
Wege ohne uns, trifft uns die unaussprechliche Gewissheit mit unvorstellbarer Wucht.
Es ist wie mit einer Handvoll Wasser in der Wüste zu stehen - wir können es noch so
fest halten, wir spüren, wie es allmählich zwischen die verkrampften Finger sickert
und an der Oberfläche verdunstet. Es entzieht sich unserem Wollen, unserem Be-
Griff, unserem Tun. Es geschieht. Das Wunder des Lebens offenbart sich im Sterben
als unausweichliches Geschenk.
Meine Schwester Lise - eine herausfordernde Lebenslehrerin
Wir hatten es nicht leicht, jede für sich und miteinander. Sie als eine der Älteren,
ich als eine der Jüngeren von 7 Kindern. Es heisst, in grossen Familien übernehmen
die beiden ältesten Geschwister auch die Funktion der Eltern. Bei uns traf das voll zu.
Lise war streng zu uns Kleineren, mitunter unerbittlich und strafend wie unser Vater.
Und sie wusste den geschwisterlichen Machtvorteil für sich selbst auszunutzen, verlangte
wie selbstverständlich dienerischen Gehorsam. Dafür schaute sie, dass die Familie
einen guten Eindruck machte, nähte uns richtig schöne Kleidung, damit wir in
der Öffentlichkeit, vor allem sonntags in der Kirche, auch was hermachten. Für uns
«arme» Bauernkinder waren «feine» Sachen keine Selbstverständlichkeit. Durch Lises
Eifer und Geschick wurden wir in der Gemeinde tatsächlich beachtet, bestaunt und
vielleicht sogar beneidet. Meine Schwester wurde eine geniale Schneiderin, die es
liebte, sich selbst und andere herauszuputzen.
Die schwesterliche Dominanz wollte ich mir später nicht mehr gefallen lassen und
rebellierte mit Modeverweigerung. Legére, einfach und ein bisserl g’schlampert war
von nun an mein Kleidungs-Motto. Auch den sonntäglichen Kirchgang - das Pflichtritual
- stellte ich in Frage, empörte mich doch, wie er vielen als Bühne für ihre profanen
Eitelkeiten diente. Für meine Schwester war es ein Affront, ärgerlich und
beschämend, wie ich herumlief. Ich war stolz auf meinen Mut zum eigenen Stil. Erbitterter
Schwesternstreit. Grenz- und Würde-Gerangel. Später fand ich heraus, dass
wir um das jeweils andere Ende der gleichen Wurst kämpften: um die Gunst der Eltern,
um Anerkennung, um Liebe, um unser je eigenes Selbst-Verständnis als Mädchen
und Frauen. Die kirchlich-katholischen hoch gepriesenen Lehren und Riten, die
dörflich-sozialen und familiären Gepflogenheiten hatten für uns Mädchen und Frauen
einen wenig begehrenswerten Magd-Status vorgesehen. Wir waren 6 Schwestern
und erlebten dabei auch alltäglich geballte Mädchen- und Frauenkraft - da wollte
und sollte es doch noch was anderes geben als gefügiges Dienen und Handlangerin
zu sein! So solidarisierten wir uns insgeheim, voll der Freude ob der Kühnheit unserer
je eigenen Lebensträume.
Unsere Eltern waren von schweren Kriegsschicksalen mitgenommen. Die Traumen
warfen ihre Schatten. Ich glaube, Kinder von traumatisierten Eltern sind gleichermassen
gefährdet, einer Sucht zu erliegen oder einen heilerischen Beruf zu ergreifen.
Meine Schwester wählte die weniger angesehene Variante, die Sucht: Geltung, Leistung,
Alkohol, Zigaretten. Ich wählte die helfend-heilerische Kunst und weiss, dass
ein guter Teil wie bei meiner Schwester seelische Not und geltungsbedürftige «Überlebensstrategie»
darin steckte: der tiefe Wunsch, den peinigenden inneren Mangelzustand,
den unheimlich tief sitzenden Zweifel an der eigenen Wertigkeit zu bewältigen.
Heute empfinde ich, dass wir aus demselben Holz geschnitzt sind, auch
wenn wir unterschiedliche Figuren geworden sind. Schwesternliebe, die an-erkennt,
dass jede ihren bestmöglichen Weg geht.
Immer wieder hat mich das Leben meiner Schwester erschüttert, ihr Ringen mit der
Sucht, um ihre Würde. Ich hatte zu Ringen mit meiner Grenze, sie zu wahren in Situationen,
wo es ihr sehr schlecht ging, wo sie meinte, meine Hilfe unbedingt zu
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«brauchen». Verführerisch, dieses Angebot anzunehmen, aber nicht wirklich heilsam,
wie ich mit der Zeit begriff. Ich musste lernen, meine «abhängige» Schwester
nach meinen Kräften zu unterstützen und nicht, wenn sie es forderte. Diese feine Unterscheidung
war ein Meilenstein in der Gewahrung meiner eigenen Grenze, Selbstverantwortung
und Selbstachtung. So gelang es mir, nicht mehr so sehr an ihrem
Leiden zu leiden. Erst dadurch konnte ich sie wieder schätzen und zeitweise gut unterstützen,
auch wenn sie ihr Leben oft auf so offensichtlich destruktive Weise gestaltete.
Geschenkte Zeit
Meine Schwester hatte einen Herzstillstand überlebt und davon ein intensives Nah-
Tod-Erlebnis «mitgebracht». Damit einher ging eine starke Persönlichkeitsveränderung,
die sehr unterschiedlich wahrgenommen wurde. Während sie für die einen
jetzt völlig durchgedreht war, haben andere die Veränderung positiv erlebt. Mir erschien
sie wie neugeboren, von einer Klarheit, Weisheit und einer Kraft beseelt, die
ihr erlaubte, ihr grenzwertiges Leben am seidenen Faden voll und ganz anzunehmen,
die unterschwellige Feindschaft sich selbst gegenüber, die innere zwanghafte
Abwertung ob ihrer «Unfähigkeiten» nicht mehr nötig zu haben und das «bisschen»
Leben, das ihr geblieben war, wertschätzend, kreativ und dankbar zu leben.
Neben den Stoffen galt ihre Leidenschaft den Farben. Sie schuf viele schöne Stillleben:
am liebsten mit Blumen. «Vergissmeinnicht sind am schwierigsten», stellte sie
leicht verwundert fest. Mit ihrem letzten Bild, welches sie kurz vor ihrem Tod malte,
gelang es ihr, sogar sich selbst zu überraschen. «Jetzt habe ich einen ganz neuen
Stil», freute sie sich unbefangen wie ein kleines Mädchen, das seine eigene Grösse
erahnt. Sie liess mich in allen Einzelheiten teilhaben an ihren inneren Bewegungen,
die zu einem neuen Ausdruck drängten: eine stolze, dunkle, strahlende Massai-Kriegerin.
Würdevoll und ergreifend lebendig. Sie kehrte für mich sichtbar in sich selbst
heim.
Lebenslehrerin blieb sie mir bis zuletzt, da sie mir erlaubte, sie bis an die Schwelle
zu begleiten. Dort angekommen, ist sie mir ins Herz hinein gestorben. Dort, wo ich
den Raum gehalten habe für sie, für mich, wo meine Gebete auf den Grund des stillen
Sees gesunken sind. Dort ist ein Fenster aufgegangen, durch das sie hinaus und
hinüber konnte. Durch das mir der Zauber des Lebens den Faden neu reicht. Ich lasse
ihn mit meinen Tränen in meine weich geöffneten Hände fliessen, die leer sind, still
halten, freigeben. Fassungslos müssen sie die Bewegung erst wieder neu spüren.
Ohne meine Schwester.
Rita Weininger*
Erinnern - Mein Lebensweg
Dieser Reichtum,
der vielen Jahre
das Helle, das Dunkle
das Wärmende
das Vereisende
die Freude, das Jubeln
der Kummer, das Leid
hat Wachstum ermöglicht.
Dankbar schaue ich
die Erinnerung an.
Das Abgebrochene,
die neuen Triebe,
immer wieder
Blüten und Früchte.
Das Knorrige -
es gehört zu mir,
das Verwurzeltsein auch.
Schmerz
Heimtückisch aus
dem Hinterhalt
wirft er sein Lasso
aus
den Nacken in
festem Griff
Er deckt den
Tisch
mit alten Wunden
und schneidet
vom eigenen Fleisch
Anna Meer
Bei der Erdmutter
In mir beginnen alle Pfade
Und münden wieder in mir ein.
Ihr sollt am nächtlichen Gestade
Für eine Zeit wie schlafend sein.
Dem Korn, das in der Erde ruhte,
Entsteigt der Keim, des Stengels Schaft.
Ich nähre ihn mit meinem Blute,
Ich treibe ihn mit meiner Kraft.
So steigt er aus dem engen Kerne
Ins weite drängend an den Tag.
Doch wie ein Klang aus weiter Ferne
Bewegt ihn meines Herzens Schlag.
Die Blüte wächst, die Ähren wehen,
Der Samen fällt, es bricht das Reis,
Und Wälder werden und vergehen
Auf mein Geheiss.
Was einst der Sonne zugewendet
Des Lebens hohes Glück genoss,
Was immer sich im Licht vollendet,
Es kehrt zurück in meinen Schoss.
Ewig steigt und pocht mein Blut,
Auch was schlimm erscheint ist gut.
Alle, die in mir beginnen,
Werden einst das Licht gewinnen,
Steigen, sinken, auf und nieder,
Alle, alle kommen wieder ...
Marie Luise Kaschnitz
Die Liebe stösst
er achtlos beiseite
kleinlaut sinkt
sie zu Boden
In einer stillen Stunde
legt sich der Sturm
Aus einer Ecke winkt
die Dankbarkeit
Dankbarkeit heilt
Susanna Baur
aus «39 Gedichte, die das Leben
schrieb», Literareon
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