Mein lesbisches Auge - konkursbuch Verlag Claudia Gehrke

Leseprobe aus „Das dritte Mal“
Sie schaute mich an. Wir standen vor dem Haus. Ein feuchter Fleck im Mauerwerk
neben der Tür. Vom Plastikvordach tropfte es. »Ich möchte das eigentlich nicht«, sagte
sie. »Was möchtest du nicht?« – »Warum machen das nicht meine Schwestern, ich will
das nicht, das Haus ausräumen. Ist nur Müll. Da war sicher seit Ewigkeiten niemand
mehr drin von meinen Geschwistern. Die haben sich doch auch nicht um das alte Zeug
gekümmert, die ganzen Jahre.« Sie sah traurig aus. Ich kann mir noch heute dieses
Bild vor Augen rufen, sehe sie in dem Moment, als wir vor der Tür standen, das erste
Mal vor diesem Haus, wie sie mich anschaute, wie mir das einen Stich versetzte und
ich einen Liebesflash hatte. Als würden sich Gefühle sprunghaft verändern, in eine
neue Dimension geraten. Ich könnte diese Momente aufzählen, bis heute, wie an einer
Perlenkette. Ich wollte sie küssen, sie mit einem Kuss beruhigen, nahm ihr Gesicht
zwischen meine Hände und sagte: »Wird schon nicht so schlimm sein. Ein altes Haus
ausräumen, wer weiß, welche Abenteuer auf uns warten. Ich finde das sehr spannend!«
Der Regen wurde lauter. Wir drehten uns um. Geglitzer. Wir blickten durch den
Regenvorhang ins Sonnenlicht, auf die überwucherten alten Bäume, das hohe Gras im
Wasserdampf. Irgendwo auf der anderen Seite des Hauses musste jetzt ein Regenbogen
zu sehen sein. Wir standen eine Weile still und bewunderten das Schauspiel. Mir kam
ein Satz in den Sinn, den ich von Angelita mal gehört hatte. »Wenn Sonne und Regen
aufeinandertreffen, sagt man bei uns: ›Da heiraten Hexen.‹ « Ich setzte an, ihr das zu
erzählen, da drehte sie sich zu mir um, ihre Wangen rot von Regen und Sonne, sie
glühte, sie sah so schön aus. Ich verstummte. Wir sahen uns an, bis sie sagte, »du
hast recht. Wir gehen da jetzt rein. Wird schon ein Abenteuer werden«, und die Tür
öffnete. Wir traten ins Dunkel. Als sich meine Augen an den Lichtunterschied gewöhnt
hatten, nahm ich als Erstes an der abblätternden Tapete gegenüber der Eingangstür
vier gerahmte Fotos von Kindern wahr. Dann das alte Bettsofa an der Wand unter dem
Fenster. Unter Spinnenfäden. Wir hatten unsere Schlafsäcke im Auto. Mich schauderte.
Und zugleich erfasste mich Erregung. Wir würden in diesem Bett miteiander schlafen.
Unter Spinnenfäden. In einer Staubwolke. Sie stand still neben mir. Ich fragte: »Seid ihr
die Kinder auf den Fotos? Mal sehen, ob ich dich erkenne«, und realisierte, dass ich
noch nie ein Foto von ihr als Kind gesehen hatte.
(aus Kapitel 6)
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