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DIE FREISTÖSSE<br />
»Wie?«, frage ich meine Mutter empört, weil ich nicht<br />
fassen kann, was sie gerade von mir verlangt. »Ich soll<br />
alles von meinen Regalen räumen, das Holz wischen<br />
und die Sachen dann wieder draufstellen?«<br />
»Fast. Bevor du sie wieder draufstellst, staubst du sie<br />
ab.«<br />
Ich pruste. Auf dem Schreibtisch liegt die Mathearbeit,<br />
die ich zurückbekommen habe. Mangelhaft.<br />
Mein Vater steht in der Tür zu meinem Zimmer hinter<br />
meiner Mutter und guckt traurig. So, wie in den Ritterfilmen<br />
die Diener des Königs gucken, die eigentlich<br />
nicht wollen, dass der Held hingerichtet wird, die aber<br />
leider nichts daran ändern können.<br />
»Wäre es nicht sinnvoller, ich würde Mathe üben?«,<br />
frage ich meine Mutter.<br />
»Das machst du auch. In einem komplett grundsanierten<br />
Zimmer, nachdem du alles aufgeräumt und<br />
sauber gemacht hast.«<br />
»Das ist doch bescheuert!«<br />
»Finn! Nicht in diesem Ton!«<br />
Mein Vater mischt sich ein. Seine Stimme ist gütig<br />
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