Gemeindezeitung 4/2006 - Marktgemeinde Raab - Land ...

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G E S C H I C H T L I C H E S nach! Unterwegs hatte er sie noch eingeholt, und so kamen sie zu viert in der Kirche an, frühzeitig, denn sie kamen noch zum Rosenkranz zurecht. Den Du oh Jungfrau zu Bethlehem geboren hast. Als dann Schlag zwölf das Mettenamt unter dem mächtigen Aufbrausen der Orgel und dem jubelnden Gesang des Chores begann, da hörte man kaum noch das Schießen und Krachen von draußen, das jetzt, zu Beginn der heidnischen Geisterstunde, ebenfalls seinen Höhepunkt erreichte. Die <strong>Raab</strong>er waren es ja gewohnt, dass zu den kirchlichen Hochfesten ihr Gotteshaus in besonderem Glanze erstrahlte und schöner und würdiger geschmückt war als all die Nachbarkirchen ringsherum. Aber so schön, so kunstvoll zart, so gleißend und strahlend wie heuer hatten sie selber ihre Kirche noch nie gesehen. Und auch der Chor leistete das seine. Lange und hartnäckig hatte er proben müssen für diese Nacht, aber es hatte sich gelohnt. Nachdem der Pfarrer mit der goldblinkenden Monstranz den Schlusssegen gespendet hatte, setzte die Orgel, die bisher in festlichen Tonkaskaden geschwelgt war, langsam mit ihren zartesten Registern ein, deutete die Melodie zunächst nur an, aber schon ahnten und wussten die Menschen, was jetzt kommen würde. Mit dem einsetzenden Takt des Liedes brauste es auch innig und voller Andacht aus dem Kirchenschiff herauf: Stihilee Nacht, heiligee Nacht, alles schläft, einsam wacht... Und als die Menschen dann still und versunken die Kirche verlassen, da hat die heidnische Rauhnachtskracherei schon längst ein Ende gefunden. Die Hannerlin und ihre drei Buben mögen gegen halb zwei wieder ihre Sölde in Großprambach erreicht haben. Die Türen waren versperrt, aber das war ausgemacht. Votta! Votta!, riefen die Buben laut, und Sepp!, schrie die Hannerlin, um ihren Mann zu veranlassen, die Haustür aufzusperren. Aber nichts rührte sich im Haus. Sie riefen noch einmal, warteten dann, ratlos. Plötzlich sagte der Hansl laut: Du, Muatta, schau, das Stubenfenster is ja hin! Tatsächlich: Im schwachen Lichtschein, den die Petroleumlampe aus der Stube warf, sah man deutlich, dass die Glastafel des Stubenfensters im rechten unteren Eck zerbrochen war. Jetzt kletterte der Hansl auf die Scheiteltriste, die vor dem Stubenfenster aufgeschlichtet war, schaute in die Stube hinein und schrie ganz laut: Muatta, Muatta, da liegt ja da Votta drin in sein Bluat! Der Vater saß am Tisch, eine Hand lag auf der Tischplatte, die zweite und sein Kopf waren auf die Bank hinabgesunken - und überall war Blut zu sehen. Kein Zweifel, Josef Doberer, so hieß der Mann, war durch das geschlossene Fenster erschossen worden! Der 14-jährige Hansl Den Schreckensruf des Hansl hatten auch die Nachbarn gehört. Einer nach dem anderen drängte jetzt, teils scheu, teils neugierig, zum Stubenfenster, warf einen Blick hinein und drehte sich schaudernd weg. Die Hannerlin wollte ein Fenster einschlagen, um ins Haus zu kommen, aber ein Nachbar sagte: Bleib heraußen, und der Hansl rennt schnell um die Gendarm. Um 3/4 3 waren der Inspektor Singer und der Gemeindearzt Dr. Haas beim Hannerlhaus, und jetzt musste der Hansl durch den ersten Stock einsteigen und die Haustür von innen aufsperren. Der Anblick, der sich den Hineindrängenden in der Stube bot, war noch viel schrecklicher als alles, was sie durch das Fenster gesehen hatten. Der Schädel des Josef Doberer war durch den Schuss regelrecht explodiert, das Schädeldach lag auf dem Deckel des Backtroges, der direkt neben der Tür stand, und überall an den Wänden klebten inmitten großer Blutflecken die Fetzen seines Gehirns. Josef Doberer war 41 Jahre alt. Durch Vermittlung eines Bekannten hatte er im September 1934 die verwitwete Hannerlin geheiratet und sie durch sein mitgebrachtes Geld, immensen Arbeitsfleiß und eiserne Sparsamkeit vor dem Abhausen bewahrt. Die Krankheit ihres ersten Mannes hatte viel Geld für die Ärzte und das Krankenhaus verschlungen, mehr als die Sölde mit ihren 12 Joch Grund hatte erwirtschaften können. Bevor sie wieder geheiratet hatte, war die Hannerlin nahe daran gewesen, in ihren Schulden zu versinken und um das Haus zu kommen. Die wenigen Monate zwischen September und Dezember aber hatten gereicht, diese Gefahr abzuwenden und nur zwei Wochen vor seinem Tod hatte der Sepp Doberer zu einem seiner Brüder gesagt: Es geht wieder aufwärts, aber es kost’ unendlich viel Arbeit. Wer aber war jetzt sein Mörder? Der einzige mögliche Zeuge war der kleine Fritzl mit seinen sechs Jahren, der beim Vater zu Hause geblieben war. Er wurde erst nach etlichem Suchen in einer der oberen Kammern gefunden, wo er sich, nachdem der Schuss gefallen war, völlig verdattert verkrochen hatte. Er hatte zwar die Rufe der Mutter und der Brüder gehört, aber hervorgetraut hatte er sich nicht. Und über den Ablauf des Mordes wusste er kein vernünftiges Wort zu sagen. Der Mörder hatte, soviel war klar, von draußen durch das Stubenfenster geschossen und die Waffe dabei auf die Holztriste aufgestützt. Ins Haus war er jedenfalls nicht eingedrungen, von einem Einbruch fehlte jede Spur und gestohlen war auch nichts worden. Der Gedanke an einen persönlichen Racheakt lag auf der Hand. Zunächst fanden die Gendarmen das Projektil, das sie aus dem Türstock kletzeln mussten. Es stammte offensichtlich von einem Militärstutzen. Seine Spitze war abgefeilt, und damit war auch die verheerende Wirkung zu erklären, die dieses sogenannte Dum-Dum- Geschoß im Kopf des Sepp Doberer angerichtet hatte. Vormittag, dem hochheiligen Weihnachtstag, suchen die Gendarmen 15
G E S C H I C H T L I C H E S das Gelände rund um die Sölde genau ab. Und plötzlich zieht einer von ihnen aus dem Kanalrohr, das die Straße unterquert, ein Gewehr hervor, genauer gesagt: einen Militärkarabiner. Der sparsame Sepp Doberer hatte sich nur einen Zeitvertreib gegönnt, nämlich die Jagd. Nein, sagt die Hannerlin, des Gewehr kenn ich net. Aber einer ihrer Buben ruft ahnungslos: Das is ja das Gewehr vom Vottan, des was allweil in der guten Stube oben gwesen ist! Der Fund beweist: Der Täter ist unter den Hausbewohnern zu suchen. Natürlich wissen die Gendarmen schon, dass der Hansl nicht den ganzen Weg mit seinen Angehörigen zur Kirche gegangen ist. Sie schauen den Buben mit seinen gut vierzehn Jahren scharf und fragend an, aber noch sträubt sich alles in ihnen, die sie doch selber Kinder haben, in dem Buben den Mörder seines Stiefvaters zu sehen. Sie nehmen ihn scharf ins Gebet, fragen durcheinander. Der Bub, der ihnen zuerst noch offen und direkt in die Augen geschaut hat, wird immer unsicherer, steht schon mit dem Rücken zur Wand. Aber erst in der darauffolgenden Nacht haben sie ihn soweit, und er gesteht, seinen Stiefvater vor dem Mettengehen erschossen zu haben. Über viele großformatige Seiten berichteten die Zeitungen damals von dem Fall, viel Druckerschwärze wurde für Zorn und Empörung verschwendet, aber es ist gar nicht leicht, ein plastisches Bild dieses vierzehnjährigen Buben aus den zeitgenössischen Schilderungen zu bekommen. Sicher, eine „erbliche Belastung“ wurde ihm mit Blick auf seinen gemütskranken Vater schon bescheinigt. Aber die Gerichtspsychiater begnügten sich damit, seine Schuldfähigkeit im streng juristischen Sinne zu prüfen. Auch wenn sich im 9. Wiener Gemeindebezirk, in der Berggasse, ein Dr. Siegmund Freud schon seit etlichen Jahrzehnten bemühte, Licht in die seelischen Irrungen und Wirrungen seiner Mitmenschen zu bringen, in der breiten Öffentlichkeit und auch in der Justiz hatte seine Arbeit damals noch keine Spuren hinterlassen. Talent und Charakter eines Menschen, so war das damals gängige Weltbild, werden bei der Zeugung geformt. Dass auch In diesem Haus wurde der damals 41-jährige Doberer in der Mettennacht des Jahres 1934 von seinem Stiefsohn erschossen im Auf- und Heranwachsen der Mensch geprägt, aber auch verletzt und verkrüppelt werden kann, dieser Gedanke war weithin fremd. Eine glückliche Kindheit hatte der Hansl wohl kaum gehabt. Wie ein großer, schwarzer Schlagschatten lag die seelische Krankheit seines Vaters über ihr. In ratloser, panischer Angst hatte er die Tobsuchtsanfälle dieses armen Mannes miterleben müssen. War dem kleinen Kind noch das rasche Fliehen und Sich-Verkriechen die einzig mögliche Reaktion gewesen, der Heranwachsende fühlte zunehmend auch die Schutzbedürftigkeit seiner Mutter. So leicht war das Davonlaufen dann nicht mehr, aber reichten Mut und Kraft, um sich dem rasenden Vater zu widersetzen? Sicher ist die Bindung des Hansl an seine Mutter in diesem Jahren tiefer, aber auch problematischer geworden als sonst bei Buben seines Alters. Und es ist leicht vorstellbar, dass die Mutter in ihrer Ratlosigkeit und Verzweiflung dem Buben oft signalisiert hat, wie wichtig er, der „Große“, für sie ist. Über solche Dinge wird kaum gesprochen, es genügen kleine Gesten, ein ratloser Seufzer, ein kurzer, aber vertrauensvoller Blick in die Augen, um hier Beziehungen herzustellen, die die Sprache allein gar nicht schaffen kann. Als im September der Sepp Doberer als neuer Gatte und Vater ins Haus gekommen ist, da ist alles anders geworden. Der Hansl hatte es bisher mit der Arbeit nicht ganz so genau genommen. Jetzt aber nahm ihn der arbeitswütige Stiefvater fest ins Geschirr, trieb ihn an, wollte aus dem Buben noch das machen, was er selber war und wofür die Leute ihn schätzten: einen tüchtigen, zupackenden Arbeiter. Der Hansl aber, der ließ sich nicht mehr so leicht herumkommandieren. War er nicht schon ein Großer? War er nicht in den letzten Jahren oft genug seiner Mutter beigestanden? Hatte die ihm nicht oft genug gezeigt, dass er ihre einzige Stütze ist? Nein, so leicht ließ er sich nicht alles gefallen. Frech und herausfordernd blickte er seinem Stiefvater entgegen, als der ihn wegen einer Nachlässigkeit schalt. Geht dich eh nix an, motzte er einmal ihm November zurück, und da hat ihm der Doberer eine furchtbare Watschen heruntergehaut, dass es ihn umgerissen hat, und als er noch am Boden lag, hat er ihn angebrüllt: Steh auf, du Rotzbub, du saufrecher, und tu, was ich dir anschaff! Sonst schmeiß ich dich aus dem Haus, und du gehst zu einem Bauern in’ Dienst! Muatta, den hab i dick, sagt der Hansl, und die Hannerlin seufzt: Wenn ich gewusst hätt’ , dass der so ein rupferner Kunt is, hätt’ ich ihn eh net gheirat. Jetzt übernimmt der Hansl die Mannesrolle: Na, Muatta, und wenn ich ihn halt wegputzen möcht’? Und wieder seufzt die Hannerlin nur: Wegen meiner! Dieser Dialog ist in den Gendarmerieprotokollen dokumentiert und belegt, wie sehr die Hannerlin unter ihrem frischangetrauten Gatten gelitten hat 16
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