RASUR KULTUR

Reine Männersache? Frauen fühlen mit.
Im Bad meiner Großeltern, sie lebten in einer kleinen Werksvilla im Rheinland, stand ein Barbierstuhl
– in Kinderaugen ein faszinierendes Möbel. Zwei Mal pro Woche, vielleicht erlaubten die Mittel
nicht mehr, kam der Dorffriseur ins Haus und rasierte den Opa, den Mann, den ich in meiner
Kindheit mit Abstand am liebsten küsste, mit dem Messer. Ich saß auf einem Hocker und verfolgte
die Prozedur mit angehaltenem Atem. Ein dampfendes Handtuch wurde aufgelegt, das geliebte
Gesicht virtuos eingeseift, dann rasierte der Friseur in geübten Strichen seine Flächen – mein
Großvater wurde wieder sichtbar; ich hopste auf seine Knie und gab ihm einen „dicken Kuss“ –
Herkunftsland kleine Göre, Ruhrgebiet. Der Vater zuhause benutzte einen Elektrorasierer, sein
Brummen war mir unheimlich. Lange Zeit habe ich gedacht, der Apparat frisst die Haare.
Als Teenager wartete ich lange auf den ersten „richtigen“ Kuss. Ich glaube, ich bekam ihn mit 14
auf einem Spielplatz, mein damaliger Schulfreund war weit davon entfernt, dieses lang ersehnte,
aufregende Erlebnis durch das Pieken oder Kratzen störenden Bartwuchses zu beeinträchtigen.
Vier Jahre später – erste gemeinsame Wohnung mit meiner damaligen großen Liebe – war das
anders. Innige Liebesbezeugungen ließen mich jedes Mal rot wie ein Radieschen anlaufen, ich
habe eine feine Haut – Bartstoppeln wirken darauf wie eine Muskatnuss-Reibe. Die Partner
wechselten. Ebenso ihre Rasurgewohnheiten. Einem schenkte ich einen Rasierapparat,
notgedrungen. Wir sahen uns selten, meist in großer Eile, er hatte einen starken Bartwuchs und
die wenigen kostbaren Momente wollte ich nicht auch noch „halbverwundet“ überstehen. Meiner
wirklich großen Liebe bin ich vor drei Jahren begegnet. In unserem Badezimmer steht ein
wunderbarer Dachshaarpinsel neben einem feinen Porzellantiegel mit einer duftenden Seife.
Wir lieben dieses Arrangement, beide aus gutem Grund: Ein perfekt-rasierter, wohlduftender
Mann fühlt sich wohl – und wunderbar an.