24 Weihnachtsgeschichten, die das Leben schrieb

und sah dabei mich an. Ich bemühte
mich, ihrem Blick standzuhalten.
»Wir würden gerne
bleiben.« Jahrelange Wiederholungen
hatten diesem einen
Satz eine Monotonie verliehen,
die zumindest in meinen Ohren
nicht zu überhören war und
schwer in der Luft lag. »Es tut
uns leid, wir wollen doch mit dir
Weihnachten feiern«, fügte ich
hinzu und strich meiner Mutter
über das ergraute Haar. Es war
reiner Automatismus. Jasmin
wiederholte weinend meine
Worte. Ich war ihr dankbar, weil
sie meiner Aussage im Nachhinein
eine Glaubwürdigkeit verliehen
hatte, die ich nicht mehr
bieten konnte.
Irgendwann!, dachte ich und
in mir loderte die kleine Flamme
des Hasses hoch, die im Laufe
der Jahre immer wüster geworden
war. Noch war die Angst zu
übermächtig. Ich bezweifelte,
dass es jemals anders werden
könnte. Undenkbar. Allein daran
zu denken, war undenkbar.
Und doch dachte ich es an diesem
Tag als ich Jasmins Tränen
sah und ihre Verzweiflung, ihren
ausgemergelten Körper, der so
zerbrechlich aussah, dass es mir
innerlich weh tat, sie anzusehen.
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Mutter beruhigte sich, ihre Wut
wandelte sich in herablassende
Genugtuung, in der sie sich sinnlich
sonnte. Wenigstens schien
die Sonne an diesem Tag nicht.
Ich hätte sie nicht ertragen.
Wir schmückten gemeinsam
den Christbaum, den Mutter
schon zwei Wochen zuvor aus
dem benachbarten Wald geholt
hatte, deckten den Tisch, schnitten
Gemüse für das Abendmahl
und hörten dabei Tracy Chapman.
Das Verschwinden von Lydia
stand weiterhin im Raum
wie eine unbeantwortete Frage,
aber selbst Mutter war inzwischen
wohl klar geworden,
dass sie zumindest momentan
nichts daran ändern konnte,
denn Lydia weigerte sich beharrlich
heimzukehren. Zu dem
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