Blick ins Buch - Klartext Verlag

Die Feuernacht. Als die Stadt ihr Gesicht verlor 11
Es gibt in meinem Kopf dutzende von Erlebnissen im Krieg. Sie
müssen wohl für ein Kinderhirn derart prägend gewesen sein, dass sie
ein ganzes Leben lang dort eingebrannt sind. Oder habe ich vielleicht
ein besonders intensives Erinnerungsvermögen? Immerhin hatte einer
meiner Klassenlehrer, Dr. Johann-Dietrich Bödeker, meiner Mutter
mal tadelnd gesagt: »Ihr Sohn hat ein erstaunliches Gedächtnis für
jede Art von nebensächlichen und überflüssigen Dingen.« Nur: Wer
bestimmt, was eine Hauptsache, was eine Nebensache ist?
Vielleicht höre ich deshalb noch die Stiefel jener SA-Männer knallen,
die auf meinen Vater losrannten, als er einmal die Hakenkreuzfahne
nicht gegrüßt hatte. Vor unserem Haus am Wilhelmitorwall 4, wo wir
bis zum Sommer 1944 gewohnt hatten, marschierte eine Kolonne von
SA-Männern mit Musik und Fahnen vom Madamenweg kommend in
die Sonnenstraße. Mein Vater und ich standen etwa 80 Meter entfernt,
als drei oder vier der Braun-Uniformierten mit dem Ruf heranstürmten:
»Da grüßt einer die Fahne nicht.« Im Laufen lösten sie – dieses
Bild bleibt – ihre ledernen Schulterriemen, um sie als Peitschen zu
gebrauchen. Sie griffen meinen Vater, schüttelten ihn. Es gab eine Brüllerei,
aber – zu meiner Erleichterung – sie prügelten nicht los. Dieses
Gefühl totaler Hilflosigkeit schreckt mich noch heute.
Die ständige Furcht vor einer erdrückenden Hakenkreuz-Obrigkeit
ist auch noch bei einem anderen Erlebnis übermächtig geworden. Es
war im Winter 1944, wahrscheinlich Januar oder Februar. An der Hand
meiner Mutter ging ich die Schuhstraße entlang, wo eine Gruppe
hohlwangiger junger Mädchen und Frauen – angeblich jüdische und
polnische Zwangsarbeiterinnen – unter den Augen von uniformierten
Bewachern Schnee schaufelten. Die schmalen Hungergestalten – eine
in grauer Zopfmusterstrickjacke, andere in zu weiten Männerjacken –
hatten Tücher um den Kopf geschlungen und manche trugen statt der
Schuhe nur um die Füße gewickelte Lappen. Eine grauenhafte Szene,
die jeden aufrütteln musste. Doch die meisten Menschen in dieser
belebten Straße sahen wohl weg. Sie eilten schweigend vorüber.
Meine Mutter schwenkte in den Laden von Bäcker Eckhardt, kaufte
etwa 20 Brötchen und legte mir die pralle Tüte in den Arm. Als wir dann
ganz dicht an den Gefangenen vorbeikamen, flüsterte sie: »Lass die
Tüte fallen.« Ich tat es. Die Eckhard Mädchen Schimpf stürzten sich auf die Brötchen, die
Mein Braunschweig
© Klartext Verlag 2010