Blick ins Buch - Klartext Verlag

Mein Braunschweig – Wie war das damals?
Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
© Klartext Verlag 2010

Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
© Klartext Verlag 2010

Mein Braunschweig
Wie war das damals?
Eckhard Schimpf erzählt
Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
© Klartext Verlag 2010

1. Auflage Oktober 2010
Satz und Gestalting: Klartext Medienwerkstatt GmbH, Essen
Umschlaggestaltung: Volker Pecher, Essen
Titelfoto: Rudolf Flentje
Druck: Bercker Graphischer Betrieb GmbH, Kevelaer
© Klartext Verlag, Essen 2010
ISBN 3-978-8375-0033-2
Alle Rechte vorbehalten
www.klartext-verlag.de Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
© Klartext Verlag 2010

Inhalt
Gedanken voraus ............................................... 5
Kindheit im Krieg ............................................... 7
Die Feuernacht. Als die Stadt ihr Gesicht verlor ................ 9
Plötzlich »Weihnachtsbäume« am Nachthimmel .............. 19
Mit Kaffeemütze auf dem Kopf im Gartenbunker ............... 22
Die Sonne schien, und mein Elternhaus brannte ................ 25
»Schlaf weiter. Es ist Frieden.« Der letzte Tag ................. 28
Nachkriegsnot .................................................. 43
Der Wind pfiff durch die Ruine. Erste Friedensweihnacht ....... 45
Der Tag, als die Oker kam. Hochwasser 1946 .................. 51
Tag für Tag erfroren Menschen im Jahrhundertwinter .......... 55
Überall Chaos, aber Erhabenheit und Stille im Dom ............ 59
Mit der D-Mark begann das Wirtschaftswunder ................ 68
Die alte Stadt ................................................... 75
Der Löwe stand schon auf seinem Sockel,
als es den Dom noch gar nicht gab ............................. 77
Schloss Richmond: Die Liebe der Prinzessin von Wales ......... 80
Theater am Steinweg:
Spannung zwischen Traum und Wirklichkeit ................... 83
St. Katharinen: Achthundert Jahre lang
Bomben, Blitzen, Stürmen getrotzt ............................ 87
Blick vom Turm: St. Andreas. Das alte Herz der Stadt ........... 90
Reiz der Kontraste. Klassizismus und gläserner Turm . . . . . . . . . . . 93
Rätselhaft und ein Verweilen wert: Das Imervard-Kreuz ......... 96
Ein Grab, aus dem achthundert Jahre Geschichte heranwehen ... 99
Klingeln und knutschen: Die Brücke über den »Liebesgrund« . . 101
Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
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Ein Blick zurück ................................................ 105
Huflattich unter der Rotunde. Erinnerungen ans Schloss ........ 107
Eulenspiegel saß lächelnd im qualmenden Schutt ............... 120
Erst die Bomber, dann die Bagger. Zweite Zerstörungswelle ..... 123
Von der Rückkehr der Schokoladeneier. Ein Osterspaziergang .. 131
Sonntags ein Bier für den »Rechenaugust« .................... 137
Warum die weiße Villa am Wall eine Brücke war ................ 140
Menschen in dieser Stadt ....................................... 145
Ferdinand Piëch und die Bitte »um gute Nachrede« ........... 147
Der Mann, der die »Braunschweiger Zeitung« erfand .......... 153
Populär über zwei Kriege hinweg. Viktoria Luise ................ 163
Braunschweiger Rot über Berlin und New York ................ 170
Der Wirbelwind unter den Dom-Türmen ...................... 173
Kämpfer für Braunschweigs Kunstschätze. Kurt Seeleke ......... 177
Als Günter Gaus noch Horoskope schrieb ...................... 180
Ricarda Huch war unsere bedeutendste Dichterin .............. 182
Norbert Schultze und sein Welthit »Lili Marleen« ............. 184
Bei den Rettichs am Wald, wo die Märchen wohnen ............ 187
Gustav Knuth konnte so unnachahmlich braunschweigern ...... 190
»Kiki« Zahn und der »Mitternachtsschrei« . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 192
Quellennachweis ............................................... 195
Abbildungsnachweis ............................................ 197
Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
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Gedanken voraus
»Nichts ist verblüffender als die einfache Wahrheit, nichts ist exotischer
als unsere Umwelt, nichts ist phantasievoller als die Sachlichkeit«,
schreibt Egon Erwin Kisch, einer der großen Lehrmeister der
Journalistenzunft. Die in diesem Band versammelten Arbeiten von
Eckhard Schimpf sind für diese These der beste Beleg.
Eckhard Schimpf ist ein Mann von beneidenswert klarer Wahrnehmung.
Er hat einen unbestechlichen Blick für den Kern der Dinge –
und bringt seine Einsichten in einer Sprache zur Wirkung, die ohne
Verstellung auskommt.
Dass dieser Mann aus Braunschweig berichtet, ist kein Zufall. In seinen
Arbeiten finden der Stil des Autoren und seine Sujets auf wunderbare
Weise zusammen: Eckhard Schimpf versteht es wie kein zweiter,
die herzliche Lakonie einzufangen, die die Menschen seiner Vaterstadt
auszeichnet.
Das Ergebnis ist ein Stück lebendiger Stadtgeschichte. Die Texte,
die Schimpf für die Braunschweiger Zeitung geschrieben und für
diesen Band gründlich durchgesehen hat, lassen den Leser spüren, was
so besonders an dieser großen deutschen Stadt ist.
Sie bezeugen den Lebenswillen der Braunschweiger, die der Bombenkrieg
mit besonderer Brutalität traf, sie machen anrührende, dramatische,
tragische und alltägliche Episoden im Leben dieser Stadt so
plastisch, dass der Leser meinen könnte, sie selbst erlebt zu haben.
Wer verstehen möchte, warum Braunschweig die liebenswerteste
Großstadt unserer Republik ist, der möge dieses Buch lesen.
Armin Maus
Chefredakteur der Braunschweiger Zeitung
Eckhard Schimpf
Mein Braunschweig
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Kindheit im Krieg
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Eckhard Schimpf
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Die Feuernacht
Als die Stadt ihr Gesicht verlor
Noch heute marschieren zuweilen SA-Leute trommelnd durch meine
Träume. Auch die Erinnerung an den lang verwehten Geruch von verbrannten
Balken, von nassem Lehm und verkohlten Leichen wird öfter
mal angefacht, wenn nur ein einziges Fünkchen des damaligen Kriegs-
Aromas heranweht – beispielsweise Mörtelstaub beim Abbruch eines
Hauses oder selbst bei einem Osterfeuer. Die Vergangenheit ist also
nicht weg, sie ist allenfalls verschüttet.
Ist nicht wirklich schon alles über die Braunschweiger Feuernacht
vom 14. auf den 15. Oktober 1944 gesagt, geschrieben, bewertet worden?
Mag sein. Aber Geschichte hängt nicht nur vom Erzähler ab, sondern
auch vom Zeitpunkt, wann er erzählt. Ich habe diese Schreckensnacht
als Kind im Bunker an der Schuhstraße erlebt. Eingeschlossen
von einer Flammenhölle, deren Wucht mit Worten nur schwer, nur
unzulänglich zu schildern ist.
Kurz danach hat mich dieses Erlebnis überhaupt nicht mehr
berührt. Wir Kinder hielten das Chaos des Krieges für das ganz normale
Leben. Nur widerwillig und in kindlich-knappen Worten hatte ich
dieses Erlebnis dann 1948 in einem Schulaufsatz niedergeschrieben, als
unsere Lehrerin, Frau Kröger, uns das Thema »Ein Erlebnis im Krieg«
aufgegeben hatte. Meine Schwester Renate, zehn Jahre älter als ich, hob
übrigens mein damaliges Gekritzel auf und schickte es mir 1974 wieder
zu.
In meinen späteren Jahren – im Alter zwischen zwanzig und vierzig
– rückte der Bombenkrieg sogar noch weiter weg. Doch nachdem
ich 1984, genau vierzig Jahre nach dem Untergang des mittelalterlichen
Braunschweigs, meine Erinnerungen an jene Epoche in einem
Zeitungsartikel veröffentlicht hatte, wurde plötzlich alles anders.
Das Leser-Echo war erstaunlich groß, und zwar aus zwei Lagern. Die
einen, die das alles miterlebt hatten, sagten: Ja, genauso war es. Diese
Menschen fanden sich sozusagen wieder. Sie fanden sich bestätigt,
sahen ihr eigenes Schicksal Eckhard nochmals Schimpf schwarz auf weiß. Die anderen,
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10 Kindheit im Krieg
die ganz jungen Leute, waren ergriffen und wissbegierig zugleich: Es
schien ihnen schier unvorstellbar, kaum glaublich.
Die Aufmerksamkeit der Alten und der Jungen hatte Gründe. Es
war über jene bisher unbedeutend erscheinenden Details der Kriegswirren,
über diese Epoche deutscher Opfer und vor allem auch über
die Basis von Geschichte kaum gesprochen worden. Da hat sich inzwischen
viel geändert.
Für die, die heute Vergleichbares erleben, beispielsweise bei einem
Zugunglück, wird behutsame psychologische Betreuung angeboten.
Das ist auch gut und richtig. Damals, in den Kriegs- und Nachkriegsjahren,
gab es nichts dergleichen. Die berechtigten Fragen: Wie
konnten die Menschen das alles ertragen? Haben die nicht irgendwie
alle einen Knacks erlitten? Solche Fragen hätte ich, dem als Kind
die Bomben und das Feuer, die Trümmer und die Leiden alltäglich
waren, nie zu stellen gewagt. Vor allem deshalb nicht, weil meine Mutter
öfter das berühmte, von Walter Kempowski später zum Buchtitel
geadelte Sprichwort gebrauchte: »Uns geht’s ja noch gold.« Ja, das
stimmte auch. Uns ging es wirklich noch gut, wenn man bedachte,
welche Schicksale Millionen Menschen als Soldaten, als KZ-Insassen,
als Flüchtlinge erleiden mussten. Waren da die – noch dazu glücklich
überstandenen – Bombennächte überhaupt der Rede wert?
Wer jemals über Braunschweig oder die Geschichte dieser Stadt
schreibt, wird an dem Fliegerangriff vom 14. auf den 15. Oktober 1944
nicht vorbeikommen. Mehr noch, im Abstand von mehr als sechs
Jahrzehnten festigt sich die Erkenntnis: Es war bei weitem das grauenvollste
und vor allem einschneidendste Ereignis in der tausendjährigen
Historie dieser Stadt. Ob Pest oder Revolutionen, Eroberungen oder
Belagerungen: Nie zuvor wurde Braunschweig so zerschunden.
Wie war es denn eigentlich in jener Nacht? Erinnerung besteht ja
aus einzelnen, wenigen Bildern, die in uns leben. Oft sind es nur Facetten,
Belanglosigkeiten – wie das im Schlafzimmer meiner Eltern am
hölzernen Stiefelknecht hängende Futteral mit der Pistole meines
Vaters. Manchmal sind es auch erschreckend klare, längere Ereignisse
– wie beispielsweise ein Kelleraufenthalt, bei dem meine Mutter
bei jeder heranorgelnden Bombenwelle verzweifelt hauchte: »Jetzt
trifft es uns.« Eckhard Schimpf
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Die Feuernacht. Als die Stadt ihr Gesicht verlor 11
Es gibt in meinem Kopf dutzende von Erlebnissen im Krieg. Sie
müssen wohl für ein Kinderhirn derart prägend gewesen sein, dass sie
ein ganzes Leben lang dort eingebrannt sind. Oder habe ich vielleicht
ein besonders intensives Erinnerungsvermögen? Immerhin hatte einer
meiner Klassenlehrer, Dr. Johann-Dietrich Bödeker, meiner Mutter
mal tadelnd gesagt: »Ihr Sohn hat ein erstaunliches Gedächtnis für
jede Art von nebensächlichen und überflüssigen Dingen.« Nur: Wer
bestimmt, was eine Hauptsache, was eine Nebensache ist?
Vielleicht höre ich deshalb noch die Stiefel jener SA-Männer knallen,
die auf meinen Vater losrannten, als er einmal die Hakenkreuzfahne
nicht gegrüßt hatte. Vor unserem Haus am Wilhelmitorwall 4, wo wir
bis zum Sommer 1944 gewohnt hatten, marschierte eine Kolonne von
SA-Männern mit Musik und Fahnen vom Madamenweg kommend in
die Sonnenstraße. Mein Vater und ich standen etwa 80 Meter entfernt,
als drei oder vier der Braun-Uniformierten mit dem Ruf heranstürmten:
»Da grüßt einer die Fahne nicht.« Im Laufen lösten sie – dieses
Bild bleibt – ihre ledernen Schulterriemen, um sie als Peitschen zu
gebrauchen. Sie griffen meinen Vater, schüttelten ihn. Es gab eine Brüllerei,
aber – zu meiner Erleichterung – sie prügelten nicht los. Dieses
Gefühl totaler Hilflosigkeit schreckt mich noch heute.
Die ständige Furcht vor einer erdrückenden Hakenkreuz-Obrigkeit
ist auch noch bei einem anderen Erlebnis übermächtig geworden. Es
war im Winter 1944, wahrscheinlich Januar oder Februar. An der Hand
meiner Mutter ging ich die Schuhstraße entlang, wo eine Gruppe
hohlwangiger junger Mädchen und Frauen – angeblich jüdische und
polnische Zwangsarbeiterinnen – unter den Augen von uniformierten
Bewachern Schnee schaufelten. Die schmalen Hungergestalten – eine
in grauer Zopfmusterstrickjacke, andere in zu weiten Männerjacken –
hatten Tücher um den Kopf geschlungen und manche trugen statt der
Schuhe nur um die Füße gewickelte Lappen. Eine grauenhafte Szene,
die jeden aufrütteln musste. Doch die meisten Menschen in dieser
belebten Straße sahen wohl weg. Sie eilten schweigend vorüber.
Meine Mutter schwenkte in den Laden von Bäcker Eckhardt, kaufte
etwa 20 Brötchen und legte mir die pralle Tüte in den Arm. Als wir dann
ganz dicht an den Gefangenen vorbeikamen, flüsterte sie: »Lass die
Tüte fallen.« Ich tat es. Die Eckhard Mädchen Schimpf stürzten sich auf die Brötchen, die
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12 Kindheit im Krieg
in Sekunden weg waren. Sofort waren wir von brüllenden Aufsehern
umringt. Und meine Mutter, wohl verängstigt, beugte sich zu mir runter
und fragte: »Ja, wieso hast du denn die Tüte fallen lassen?« Darauf
ich: »Aber du hast es doch gesagt.« Die Geschichte endete glimpflich,
obwohl wir auch ein Polizeiverhör erdulden mussten. Heute kaum zu
glauben: Aber es gehörte zu einem solchen – natürlich verbotenen –
Akt der Menschlichkeit damals ebenso viel Zivilcourage, wie etwa statt
»Heil Hitler« schlicht »Guten Morgen« zu sagen.
Im Juni und Juli 1944 war ganz unerwartet ein geradezu friedliches
Leben in Braunschweig eingezogen. Plötzlich hatten die Fliegerangriffe,
das tägliche Sirenengeheul und das hektische Fliehen in die Bunker
und Keller aufgehört. Aber es sollte nur ein Atemholen vor dem
nächsten Schlag sein; denn Amerikaner und Briten waren durch die
Invasion in der Normandie lediglich vorübergehend auf jenen Kriegsabschnitt
in Frankreich konzentriert.
Es war Sommer. Im Capitol lief der Film »Die Feuerzangenbowle«
mit Heinz Rühmann. Bei Waldmann auf dem Altstadtmarkt gab es Erdbeereis,
und im Park von Salve Hospes ließ Kreisleiter Berthold Heilig
Shakespeares »Sommernachtstraum« spielen. Ich erinnere mich an
meinen Geburtstag am 1. Juli 1944, zu dem mir der Parfümeriebesitzer
Krapp aus Holz ein silberfarbenes JU 52-Flugzeug gebastelt hatte.
Und ich sehe mich noch am Südende des Löwenwalls von dem damals
noch nicht abgetragenen Windmühlenberg auf das dicht aneinander
gekuschelte Dächergewirr der Stadt hinabschauen – zwei Monate später
war da nur noch Schutt.
Es war in jenen Wochen 1944 sogar wieder möglich, relativ entspannt
durch die krummen, engen Kopfsteinpflaster-Gassen zu schlendern.
Dort, wo die Dächer über den Straßen fast aneinander stießen,
scharrten noch Pferde in den Hinterhöfen, und aus den Kellern und
offen stehenden Türen der Jahrhunderte alten Fachwerkhäuser wehte
ein kühles Duftgemisch von Holz und Schimmel, von Bratenfett und
Bohnerwachs.
Plötzlich änderte sich das trügerische Idyll. Es war der 5. August
1944, ein warmer Sommertag, an dem nach einem amerikanischen
Fliegerangriff unser gerade vier Wochen zuvor bezogenes Haus in der
Ferdinandstraße 4 ausbrannte. Eckhard Ich Schimpf stand auf der gegenüberliegenden
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Die Feuernacht. Als die Stadt ihr Gesicht verlor 13
Straßenseite, während aus den rußgeschwärzten Fensterhöhlen die
Flammen leckten. Um uns herum nur Qualm, Trümmer, Tränen. Ein
Gewirr von Möbelstücken, in einem Baum die Jacke von Dr. Bertram,
den ich am Morgen noch gesehen hatte. Nun war er spurlos verschwunden,
zerfetzt von einer Bombe. Meine Mutter saß weinend auf dem
Bürgersteig, und der in blankgewichsten Stiefeln vorbeiflanierende
Nazi Rudolf Müller von der Ferdinandstraße Nummer 8 brüllte sie an:
»Gaffen Sie nicht. Helfen Sie lieber.«
Nach ein paar Stunden sinnlosen, lähmenden Verharrens gingen wir
zur Schuhstraße in die Hofapotheke. Eine Freundin meiner Mutter, die
Apothekerin Elisabeth Lambrecht, gewährte uns dort Unterschlupf.
Zu schleppen brauchten wir nichts. Wir hatten nur noch das, was wir
auf dem Körper trugen. Unser Hund Jockel begleitete uns. Er hatte im
Keller des Hauses überlebt – vergraben unter einem Berg von Kohlen.
In der Schuhstraße 4 lebten wir dann vom August 1944 bis zum
Einmarsch der Amerikaner am 11. April 1945 relativ geschützt, weil der
Bunker Am Sack direkt gegenüber lag. Das war ein Privileg. Ein paar
Schritte nur – und wir waren hinter den mehr als zwei Meter dicken
Bunkermauern in Sicherheit. Mehr als hundert Mal hab‘ ich dort
gesessen. Der Bunker war uns vertrauter als die Wohnung. In diesem
Betonkoloss, der später – mit Fenstern bestückt – aussah wie ein ganz
normales Haus, erlebte ich auch die Feuernacht, als Braunschweigs
historische Innenstadt zu neunzig Prozent in Schutt und Asche sank.
Eine dieser recht merkwürdigen Kriegsregeln war, dass tagsüber
stets nur die amerikanischen Bomberverbände angriffen und nachts
die Engländer. Braunschweig erlitt zwischen dem 17. August 1940 und
dem 10. April 1945 insgesamt achtundvierzig Luftangriffe mit Bombenabwürfen,
und fast neunhundert Mal gab es Fliegeralarm. Alle Angriffe
habe ich miterlebt. Mal in Kellern kauernd, mal in unserem Schutzraum
im Garten, mal im Großbunker Knochenhauerstraße, mal im
Bunker Am Sack oder im Tiefbunker am Petritor und einmal – weil
meine Mutter und ich keinen anderen Unterschlupf fanden – sogar in
der Katharinen-Kirche. Während rundherum die Bomben prasselten,
spielte die Organistin Hilde Pfeiffer-Dürkop unerschrocken weiter die
Orgel und die Frauen, die gerade eine Chorprobe hatten, sangen mit
Inbrunst »Lobe den Herrn«. Eckhard Schimpf
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14 Kindheit im Krieg
Fast alle Jungen und Mädchen hatten in jenen Monaten längst die
Stadt verlassen, waren mit der Kinderlandverschickung in ländliche
Regionen gebracht worden. Doch meine Mutter wollte das nicht.
So blieb ich in Braunschweig. Ich spielte mit Elastolin-Soldaten und
brüllte laut Exerzierkommandos, lernte Kriegslieder (»Wir fahren
gegen Engelland«) und konnte auch ziemlich genau heraushören,
welche Bomben gerade auf uns herab fielen. Die Brandbomben, sechseckig
und etwa sechzig Zentimeter lang, entwickelten ein Geräusch
wie flatterndes Blech. Das kam daher, dass sie bündelweise und aneinander
gekettet abgeworfen wurden. Sprengbomben dagegen pfiffen,
erst heller, dann dunkler, und explodierten mit einer kleinen Verzögerung.
Nach einem weiteren Moment folgte dann ein Scheppern, als ob
ein kompletter Geschirrschrank umkippt: Das getroffene Haus oder
Teile davon brachen zusammen. Die ganz schweren Sprengbomben,
die Zehn-Zentner-Kaliber, orgelten wie ein vorbeifahrendes Auto mit
Zweitaktmotor. Dieses Geräusch wurde angeblich durch die mächtigen
Stabilisierungsflügel der Bombe ausgelöst.
Von August 1944 an mussten wir fast jeden Tag und jede Nacht in
den Bunker rennen, obwohl nicht immer Bomben fielen. Aber das
wusste auch der so genannte Luftlagedienst nicht, wenn er per Drahtfunk
aus dem Volksempfänger meldete: »Feindliche Bomberverbände
im Raum Osnabrück im Anflug auf Hannover und Braunschweig.«
Oft brummten die Flugzeugrudel über uns hinweg – nach Berlin, Halle
oder Leipzig. Tagsüber sah man die Maschinen häufig ganz deutlich –
lange, helle Kondensstreifen ziehend – am blauen Himmel, umgeben
von den weißen Rauchbällchen des Flakfeuers. Ab und zu stießen
deutsche Jagdflugzeuge wie Habichte in diese schwerfälligen Bomberverbände
hinein. Ich weiß noch, wie wir Kinder einmal, auf der Schuhstraße
stehend, beobachten konnten, wie ein Bomber getroffen wurde.
Erst quoll dunkler Qualm aus der Maschine, dann war da auf einmal
ein Feuerball und tief darunter einige dunkle Pünktchen, aus denen
plötzlich weiße Fallschirme wuchsen – die sich rettenden Piloten.
In der Nacht vom 14. auf den 15. Oktober war es eigentlich wie immer.
Die Sirenen heulten zunächst wieder gegen 23 Uhr, und der Drahtfunk
warnte vor »feindlichen Fliegerverbänden«. Doch um 24 Uhr durften
wir wieder nach Haus. Nichts Eckhard war Schimpf geschehen. Dann erneuter Alarm
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Die Feuernacht. Als die Stadt ihr Gesicht verlor 15
um 1 Uhr 50. Hastende Schritte in den völlig finsteren Straßen, Rufe
und Befehlstöne vor dem schlecht abgedunkelten Handschuhgeschäft
Röver in der Schuhstraße: »Röver Licht aus!« An das blitzschnelle
Aufstehen war man längst gewöhnt, zumal die meisten stets halb angezogen
schliefen und Taschen mit dem Nötigsten – Papiere, Geld, etwas
Wäsche – an der Wohnungstür immer parat standen.
Im Gedränge vor dem Eingang des Bunkers wurde ich mit dem
Kopf an die Eisentür gebufft, und – auch daran erinnere ich mich – die
Menschen lachten plötzlich über einen Soldaten, der, wohl auf Urlaub,
zwar einen Helm auf dem Kopf hatte, aber in der Hast seine Uniformjacke
nicht mehr hatte anziehen können und nur in einem grauen
Unterhemd in der Menge stand.
In diesen Betonburgen der Innenstadt – es gab insgesamt vierundzwanzig
Großbunker in ganz Braunschweig – war man relativ sicher.
Die meterdicken Decken und Mauern hielten selbst Treffer schwerer
Sprengbomben aus. In solchen Fällen schwankten die Wände ein
wenig, Sand rieselte von der Decke, das Licht flackerte, aber sonst
passierte nichts. Meistens saßen stets die selben Leute im selben
Raum auf den selben doppelstöckigen Pritschen. »Bunkerbekanntschaften«
nannten wir das – man traf sich ja täglich. Hier im Bunker
Am Sack saßen alle, die in der Umgebung der Schuhstraße wohnten:
Jauns, Bochmann, Pfankuch und Krieg, Wehr, Hoppe, Manschott und
Ziemann, Blanke, Hoffmann, Reisky, Mank – und wie sie alle hießen.
Die Menschen unterhielten sich leise, versuchten zu schlafen, spielten
Karten oder »Mensch ärgere dich nicht«. Wir Kinder malten mit Bleistift
Kriegsszenen: Panzer, Schiffe, Flugzeuge und brennende Häuser.
Nach einer oder zwei Stunden öffneten sich normalerweise die Bunkertüren
wieder. Manchmal war nichts geschehen, manchmal kündeten
Qualm und Trümmer von erneutem Leid.
Aber in dieser Oktobernacht war plötzlich alles anders. Die Sirenentöne,
die ›Entwarnung‹ signalisierten, blieben aus, obwohl die
Bunkerwarte Weiß und Berkemeyer behaupteten, die Flugzeuge seien
längst wieder weg. Es vergingen Stunden, und die eisernen Bunkertüren
blieben immer noch verrammelt. Die Gespräche verstummten
allmählich. Es wurde heiß und stickig in den überfüllten Räumen.
Menschen sanken in Ohnmacht. Eckhard Ein Schimpf Kind rief: »Mutti, ich ersticke.«
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16 Kindheit im Krieg
Gerüchte kamen auf. »Vielleicht haben die Tommys Giftgas geworfen?«,
fürchtete der Apotheker Rolf Wehr, der als Bunkeraufsicht tätig
war.
Dann drängten sich zwischen 6 und 7 Uhr morgens verrußte und
verdreckte Luftschutzmänner und auch SS-Leute in den Bunker. Wir
seien, so hieß es, rundherum vom Feuer eingeschlossen, aber die Rettungsmannschaften
hätten eine Wassergasse aus der brennenden Stadt
heraus bis zum Bürgerpark gebildet.
Was dann folgte, schien die Apokalypse zu sein. An diesem 15. Oktober
morgens um 7 Uhr war für mich die Kindheit zu Ende, als meine
Mutter sagte: »Wir müssen jetzt tapfer durchs Feuer. Und du bleibst
fest an meiner Hand.« Zunächst wurden grobe Scheuerlappen verteilt,
dann an den Bunkereingängen in die dort stehenden Wasserfässer
getaucht und über die Köpfe gezogen. Die ersten Schritte aus dem
eisernen Bunkertor waren wie der Gang in die Hölle. Eine Glutwelle
fegte in unsere Gesichter, als schauten wir in den Schlund eines Hochofens.
Rundherum Feuer, beißender Qualm und ein Sturmgetöse, das
jedes Wort erstickte. Links, wohl fünfhundert Meter entfernt, loderte
der Andreas-Kirchturm wie eine Fackel. Auch die Kaufhäuser Langerfeldt
und Schuchhard brannten. Diszipliniert und gebückt – ich
zwischen meiner Mutter und meiner Schwester Renate – begann die
Flucht unter dem rieselnden Wasser der Feuerwehrleute, die bogenförmig
über den etwa tausend Menschen von einer Straßenseite zur
anderen einen Wasserschleier sprühten.
Ein paar Male, ich denke drei Mal, schob ich die feuchte Kopfmaske
zur Seite und sah mich um. Feuerwände überall. Und dann jene Bilder,
die man nie vergisst. Auf dem Dach eines dicht hinter dem Bunker
schon zur Neuen Straße gehörenden Hauses, dessen untere Stockwerke
lichterloh brannten, wankte eine Gestalt und schwenkte Hilfe
suchend und wohl auch rufend die Arme. Der Schein der Flammen
ließ diesen Menschen, vielleicht hundert Meter von uns entfernt, ganz
deutlich sichtbar werden. Niemand kümmerte sich darum.
Dann ein Blick in die Stephanstraße am Karstadt-Kaufhaus. Eine
Frau mit zwei Kindern blieb im flüssigen Asphalt kleben. Sie schrien,
ließen die Schuhe zurück. Taumelten weiter, blieben wieder stecken,
fielen hin. Da war keiner, Eckhard der half. Schimpf Jeder hatte mit sich selbst zu tun.
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Die Feuernacht. Als die Stadt ihr Gesicht verlor 17
Häuser brachen krachend und funkenstiebend zusammen. Gespenstisch
die Fensterhöhlen, hinter denen die Flammen tobten. An einer
Stelle der Schuhstraße schlugen sie zwischen den Kaufhäusern Witting
und Stöber sogar von einer Straßenseite zur anderen. Und wir mussten
unter dieser sengend heißen Feuerbrücke hindurch hasten. »Hilfe, ich
brenne«, schrie eine Frau.
Mit schier unglaublicher Wucht raste über allem ein Funkenorkan,
dicht wie ein Schneetreiben. Immer wieder gerieten Haare, Mäntel
oder Jacken der Flüchtenden und natürlich auch weitere Häuser in
Brand. Der Orkan war durch eine Art Zug entstanden, weil die heißen
Luftmassen des Flächenbrandes aufwärts strömten und kältere Luft
zur Erde sackte. Der Sturm war so stark, dass nicht nur Funken, sondern
auch glühende Holzstücke und sogar Tische und Stühle durch die
Luft gewirbelt wurden.
Noch einmal schob ich meine Kopfbedeckung auf dem Kohlmarkt
zur Seite. Der Anblick ist in meinem Kopf gespeichert: Die brennenden
Turmhelme der Martinikirche sahen aus wie riesige glühende
Bälle. Endlich war der Bürgerpark erreicht. Tausende lagerten hier. Die
Teiche waren von der Feuerwehr schon fast leergesogen. Rote-Kreuz-
Wagen brausten hin und her, Militärfahrzeuge brachten Suppe und
Getränke.
Es wurde nicht hell an diesem Tag und auch nicht an den nächsten
Tagen. Ein gewaltiger Rauchpilz verdunkelte den Himmel. Auf
allen Straßen ein Gewirr von Feuerwehrschläuchen und von Helfern
und Kriegsgefangenen, die die Trümmer wegräumten. Vertraute Bilder
waren einfach weg, ganze Straßenzüge verschwunden. Von der
Humboldtstraße konnte man plötzlich bis zum Petritor sehen. Da war
nichts mehr außer rauchendem Schutt. Nur die ausgebrannten Kirchtürme
ragten aus dieser Trostlosigkeit heraus.
Auf den Bürgersteigen lagen verkohlte Leichen aufgereiht. Wir
Kinder schlichen um die merkwürdig zusammengeschrumpften Körper
herum, die überall aus den Kellern gezogen wurden. Andere Tote,
die im Qualm erstickt waren wie zum Beispiel fünfundneunzig Insassen
eines Kellers in der Schöppenstedter Straße Nummer 31, sahen
völlig unversehrt aus. Eine Frau hatte noch ein kariertes Kopftuch um
und einen dunklen Mantel Eckhard an, der Schimpf sorgfältig zugeknöpft war. Neben
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18 Kindheit im Krieg
ihr lag ein kleines Mädchen, mit grauen Kniestrümpfen und braunen
Stiefeln.
Ich grübele so manches Mal darüber nach, wieso meine Mutter uns
Kinder am Nachmittag dieses grauenhaften Tages – es war ein Sonntag
– überhaupt allein auf der Straße hat herumlaufen lassen. Gut, sie
räumte in unserer Not-Behausung in der Hofapotheke den zentimeterdicken
Ruß und die Berge von zerborstenem Glas weg. Aber dennoch,
merkwürdig, diese Sorglosigkeit. War vielleicht meine große Schwester
bei mir? Ich erinnere mich nicht genau. Ich weiß aber noch, dass ich
mit einem Jungen zusammen im Erdgeschoss des ausgebrannten, noch
ganz heißen Karstadt-Hauses eine ganze Kiste voller Glühbirnen fand.
Wir warfen alle nacheinander an die Wand, wo sie zu unserer Freude
mit einem dumpfen Knall zerplatzten. Kindervergnügen an einem solchen
Schreckenstag.
Erst später sickerte durch, in welcher Gefahr wir uns in dieser Nacht
befunden hatten. Der gewaltige Feuersturm über der Stadt hatte nicht
nur die Bunker eingekesselt, sondern auch noch den Sauerstoff weggesogen.
Es hätte nicht viel gefehlt, und die 23.000 von den Flammen
eingeschlossenen Menschen in den Bunkern der Innenstadt wären
erstickt. Weil es relativ viele sichere Bunker und Erdstollen (wie im
Nußberg) gab, war die Zahl der Toten bei diesem Angriff relativ gering.
Nach Angaben der Nazi-Behörden waren es sechshundert, heute gehen
Historiker jedoch von tausend Toten aus.
Viele Jahre lang herrschte die Überzeugung, dass in jener Oktobernacht
tausend englische Flugzeuge auf Befehl von »Bomber-Harris«
die Stadt Braunschweig angegriffen hätten. Eckart Grotes Recherchen
in britischen Militärarchiven Anfang der 1990er Jahre ergaben aber,
dass es ›nur‹ 233 Viermotorige gewesen waren. Ihre Bombenlast in
dieser Nacht: 12.000 Sprengbomben und Luftminen sowie 200.000
Brandbomben. So gesehen war es eine Nacht wie viele andere im
Deutschland jener Zeit.
Eckhard Schimpf
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