Alexander Platz - Andi Leuthe - André Kudernatsch - Andrew ...

Alexander Platz - Andi Leuthe - André Kudernatsch - Andrew Gledhill - Beate Kister
Bernhard Dittmar - Daniel Tanner - Franziska Wilhelm - Ina Hermann - Janek el
Cäsard - Maik Lippert - Paolo Fusi - Paulina Schulz - Peter Raulfs - Stefan
DIE RAMPENSAU WINTER 03
Schütz - Sid Eisengurrer - Thomas Zimmermann - Tobias Sichert - Ulf Salzmann

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Comic: Ulf Salzmann
IMPRESSUM:
DIE RAMPENSAU – Literatur, Kunst, Alltag in Erfurt
erscheint vierteljährlich zum Jahreszeitenbeginn,
Auflage: 1.000 Stück, kostenlos,
Herausgeber: Kulturrausch e.V., Brühler Str. 50,
99084 Erfurt, Tel.: 0361 - 2 11 59 66,
E-Mail: die.rampensau@gmx.de
Bankverbindung Kulturrausch e.V.: Deutsche Bank 24,
BLZ: 820 700 24, Konto: 165 430 000
Redaktion: Thomas Putz (V.i.S.d.P.), Sid Eisengurrer,
Peter Raulfs, Janek el Cäsard,
Satz und Layout: Daniel Tanner
Druck: Fehldruck Erfurt
Texte (max. 2 Schreibmaschinenseiten) und Kurzvita
bitte auf Datenträger oder per E-Mail. Bildbeiträge bis
A4-Format können in Originalgröße zugesandt oder gemailt
werden, größere Formate nur verkleinert, als Foto
oder auf Datenträger. Für Manuskripte jeglicher Art
wird keine Haftung übernommen. Alle Rechte bleiben
bei den Autorinnen und Autoren. Die in der Zeitung vertretenen
Meinungen spiegeln nicht unbedingt die Meinung
der Redaktion wider.
A N N A K R A M
Ram|pen|sau, die: (1) manisch-egozentrisch
veranlagte Charaktere, die
nichts unversucht lassen, ihr klägliches
Talent ihren Mitmenschen auf der Bühne
aufzunötigen; (2) Personen, die den Bühnenauftritt
von Schauspielern, Musikern
und Literaten durch einfältiges Verhalten
und ihnen nicht zustehende Anwesenheit
auf der Bühne sabotieren; (3) Zeitung für
Literatur, Kunst und Alltag in Erfurt
DIE RAMPENSAU WINTER 03

vorneweg
»Wenn's Zeit ist, soll man melken«,
sagten wir uns vor einigen Monaten am
Kneipentisch und gingen die langgehegte
Idee einer Literatur- und Kulturzeitung
für Erfurt an. Ein Name wurde schnell
gefunden, waren doch auf der in Sichtweite
stehenden Bühne ein, zwei sogenannte
»Rampensäue« am Werk. Jetzt ist
die erste Ausgabe da – mit Beiträgen von
19 Leuten aus dieser Stadt.
»Die Rampensau« ist ein Projekt des
Erfurter Kulturrausch e.V., der einigen
durch das alljährlich stattfindende
Bittstädt-Open-Air oder durch die Theaterstücke
der kleinkunstbrigade ANNA
KRAM bekannt sein dürfte. Die Idee der
Zeitung ist eigentlich ganz einfach: Sie
soll Bühne und Spiegel sein. Für Erfurt.
Sie soll Leuten, die schreiben, malen,
fotografieren oder was auch immer tun,
die Möglichkeit geben, ihre Arbeiten zu
veröffentlichen, auf sie hinzuweisen, sie
und sich vorzustellen. Und sie soll den
Alltag und die verschiedenen Diskussionen
in der Stadt widerspiegeln.
Hier also schon mal der ernstgemeinte
Aufruf an Euch: Schreibt, kritzelt, fotografiert
was das Zeug hält und schickt
es uns!
Da sich eine Zeitung – noch dazu eine
kostenlose – finanzieren muß, geht ein
zweiter Aufruf an die vielen Menschen,
Firmen und Organisationen in dieser
Stadt, die gerade gemerkt haben, daß sie
zu viel Geld haben und die ein junges
aufstrebendes Projekt unterstützen
möchten. Denen sei gesagt: Übernehmt
eine Patenschaft für »Die Rampensau«!
Sie ist nicht auf Lebenszeit, sondern nur
für ein Jahr, als Spende für vier Ausga-
ben. Als Gegenleistung gibt’s das Logo
in der Zeitung und für die Spende eine
Quittung.
In dieser Ausgabe, in diesen Kriegszeiten,
in denen alle möglichen Fronten auf allen
möglichen Ebenen eröffnet werden, gibt
es Beiträge zu diversen Kriegsschauplätzen.
Das Titelbild gehört genauso dazu
wie die Texte auf Seite 4 und anderswo.
Im ersten Teil gibt es rückblickende und
vorausschauende Stadt-Beiträge mit
mehr oder weniger aktuellem Bezug (soweit
dies ein Saison-Blatt leisten kann),
später hochkarätige Prosa und Lyrik von
aufstrebenden und schon etablierten
Erfurter Autorinnen und Autoren. Und
am Ende huldigen wir hoffnungsvoll
einem Erfurter Fußballclub.
Die Grafiken und Comics der Ausgabe
kommen – neben Janek el Cäsard – von
Beate Kister, Ina Hermann, Ulf Salzmann
und Peter Raulfs.
Wir wünschen Freude beim Lesen und
hoffen auf Kritik, Anregungen und Beiträge
für die nächste Ausgabe. Auf daß
»Die Rampensau« fett und kräftig werde
und zufrieden grunzen möge.
Unser Titel
Janek el Cäsard:
»Viva la muerte« (Es lebe der Tod)
Acryl auf Leinwand, 1.20 m x 1.20 m
Daniel Tanner
Jg. 1967, Elektromonteur, Dipl. Soz.-Päd., seit
1990 in verschiedenen Bereichen der Behinderten-,
Kinder- und Jugendarbeit tätig, seit 2002
freiberuflich; Ausstellungen in Erfurt, Weimar,
Siegen; Bühnenbilder für die kleinkunstbrigade
ANNA KRAM u.a.
Kontakt: www.andreas-jaeckel.net
Inhalt
4 Kriegskunst vs. Kunstkrieg
Alexander Platz, Andrew Gledhill,
Sid Eisengurrer
5 Schreibwettbewerb, Kino,
Puppentheater
6 Erfurt ist gefährlich
Andi Leuthe
7 Kudernatschs Kautsch
Daniel Tanner
8 Erfurt – die schönste Zeit
meines Lebens
Paolo Fusi
11 Am Arsch die Kinderstube
Peter Raulfs
11 Mein Heizkörper erzählt
André Kudernatsch
12 Tramspotting
Andrew Gledhill
12 El Egoiste
Ulf Salzmann
13 Der Winter
Paulina Schulz
15 Innere Werte
Alexander Platz
16 Simons Geheimnis
Franziska Wilhelm
16 Unwissenschaftliches
Divisionsmanöver
Ina Hermann
17 Vernehmung
Sid Eisengurrer
19 Dreimal Lyrik
Stefan Schütz, Maik Lippert,
Tobias Sichert
22 Vater, wie tief ist das Wasser?
Bernhard Dittmar
23 Wieder eine Nacht
Thomas Zimmermann
24 Buchrezensionen
Peter Raulfs, Daniel Tanner
25 Ächte Fans
Sid Eisengurrer
25 Berufsverbot
Peter Raulfs
DIE RAMPENSAU WINTER 03 3

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KRIEGSKUNST
VS. KUNSTKRIEG?
Es ist ja leider nicht so, daß die Tatsache, daß Krieg
geführt wird, nun unbedingt etwas Neues darstellt.
Kriege werden seit Jahrtausenden geführt. Somit
auch in den letzten Jahren. Und auch das hat sich
seit Jahrtausenden nicht verändert: Es geht dabei
zuvorderst um Macht bzw. ökonomische Interessen.
Ganz gleich ob dieser Krieg nun im Namen der
Kirche, des Vaterlandes, der Freiheit oder der Menschrechte
geführt wird. Wobei der Krieg im Namen
von Freiheit und Menschenrechten sicherlich kaum
an Heuchelei und Zynismus zu überbieten ist. Ähnlich
dem Vater, der sein Kind regelmäßig halb tot
schlägt und ihm nachher stets erklärt, daß es ihm
später einmal dankbar dafür sein wird. So wurde
und wird auch im Irak Krieg geführt. Seit dem sogenannten
ersten Golfkrieg 1991 beinahe ununterbrochen.
Von den US-Amerikanern, den Briten und
natürlich den Türken. Und auch uns versucht man
seitdem zu erklären, daß wir gefälligst dankbar dafür
zu sein haben. Insofern ist also die gegenwärtig
angesagte, wenngleich ehrliche, Empörung nur
bedingt zu verstehen, gerade so, als ob das nun
der erste Krieg der freiheitlich-demokratischen
Grundordnung wäre.
Was aber ist in diesem Zusammenhang von der
Kunst zu erwarten? Ist überhaupt etwas zu erwarten?
Gibt es eine Möglichkeit, Stellung zu beziehen,
jenseits von Agit-Prop und Erweckungslyrik? Kann,
muß oder darf Kunst politisch sein? Nun, Kunst
ist natürlich in dem Sinne immer politisch, daß sie
nicht im luftleeren Raum passiert bzw. entsteht,
sondern unter ganz konkreten gesellschaftlichen
Bedingungen. Kann, muß bzw. darf das genügen?
Hat nicht der Künstler/die Künstlerin als quasi öffentliche
Person die moralische Pflicht, sich zu äußern?
Diese und andere Fragen sollen in loser Folge
demnächst an dieser Stelle etwas näher beleuchtet
werden. (aplatz)
Foto: Archiv Die Rampensau
Dulce et
decorum est, pro
USA more*
Von Andrew Gledhill
Rotes Blut für schwarzes!
Milliarde Fässer,
ein Groschen pro Tropfen,
ein Pfifferling wert.
Unsere nickenden Esel stimmen träg zu,
Singen den Unrefrain.
Olé, olé, olé, oléeeeee
Deutschland, Deutschland
Herr Dax reibt die Hände vor Freude,
Während seine Bomben in der Wüste vor
staubiger Wut platzen,
Sehen nur schwarz.
Wehen nur schwarz.
Der Feind wird verdammt,
wir sind so frei,
Demokratie! der Schrei.
Jetzt trauern wir
vor der Glotze.
Wir tauschen unsere Tränen am Zwiebelmarkt.
Lass uns flennen Hand in Hand,
vor der brennenden Feuerwerksfahne,
Die uns CNN-Freiheit schlendernd verspricht,
Eingeblendet vor den trümmernden Türmen,
Die den räudigen, öligen Reich,
zu dem wir schon längst gehören
Bis zum Todessturz stützten.
Zusammen sind wir von den brennenden
Türmen gefallen,
Zusammen werden wir Phönixe zu den
USAschen verdammt.
Lassen wir zusammen unsere anständigen,
leeren Köpfe nicken,
Während dürstige Blutquellen in der Wüste
brennen.
Lass uns das einzige Lied singen,
zu dem wir den Text noch kennen.
Olé, olé, olé, oléeeeee
Deutschland, Deutschland.
Olé, olé, olé, oléeeeee
Deutschland, Deutschland
* Es ist süß und ehrenvoll, für die USA zu sterben.
Red blood for black.
Billions of barrels,
a dime per drop.
Our nodding donkeys agree in UN unison,
Mr. D. Jones rubs his hands in glee,
as his bombs scatter the sand
in deserts of black damnation.
The foe is damned,
but we are so free.
Democracy, democracy.
Now we grieve together,
on TV.
Let us sell our souls to buy onions,
let us weep together hand-in-hand
before star-spangled-firework banners,
superimposed over crumbling towers,
that propped up the vile and oily empire,
to which we have long belonged,
together we fell, together we are damned.
Let us nod our righteous, empty heads,
as the blood wells burn on desert horizons.
Let us sing the only song we remember the
words to,
In - ger - lernd, In - ger - lernd, In - ger - lernd,
In - ger - lernd, In - ger - lernd, In - ger - ler - end,
In - ger - lernd, In - ger - lernd, In - ger - lernd
In - ger - lernd, In - ger - lernd!
Sieh doch nur, sieh!
Die Nacht hat unsre Träume geschwärzt,
Sonntag ist Alltag ist Kompromiß,
wir büßen mit dem Faustrecht und das beherzt,
und es trifft – dich und mich – das ist gewiß.
Sieh doch nur, sieh!
Es ist Krieg.
Die Umwelt verhungert an unsrer Kultur,
wie sie lähmt diese Wut im Bauch,
ein Atom dreht durch, dreht an der Uhr,
und es trifft – dich und mich – natürlich auch.
Sieh doch nur, sieh!
Es ist Krieg.
Der Fortschritt hat uns den Durchblick gestohlen,
der Schein ist real ist visuell,
heute wird umworben und nicht befohlen,
und es trifft – dich und mich – sicher schnell
Sieh doch nur, sieh!
Es ist Krieg.
Der Holocaust ist Unterhaltungsprogramm,
sie hängen im Sessel und nicht am Pfahl,
die Tobsucht krönt ein Opferlamm,
und es trifft – dich und mich – seicht und brutal
Sieh doch nur, sieh!
Schalt doch ab!
Sid Eisengurrer
DIE RAMPENSAU WINTER 03

Eobanus-Hessus-Schreibwettbewerb
Bereits zum dritten Mal wird der Schreibwettbewerb
ausgeschrieben. Am Wettbewerb
können Bewerberinnen und Bewerber
aus ganz Thüringen teilnehmen, die
zwischen 15 und 35 Jahre alt sind und sich
mit literarischen Projekten beschäftigen.
Es können Texte aller literarischen
Genres eingesandt werden. Der Umfang
für Prosatexte soll fünf Schreibmaschinenseiten
bzw. für Lyrik drei Gedichte
nicht überschreiten. Die Texte sollten in
5-facher Ausführung (ohne Namenskennzeichnung)
eingesandt werden. Den Einsendungen
bitte eine kurze Darstellung
der Lebensdaten anfügen, aus der das Alter
und die bisherigen literarischen Aktivitäten
ersichtlich werden. Einsendeschluß
ist der 14. März 2003.
Die eingegangenen Ergebnisse werden
von einer Jury durchgesehen und bewertet.
Neben dem 1.-3. Preis (á 250,-/200,-/150,-
EUR) wird aus den sechs nachplazierten
Texten am Abend der Preisverleihung vom
Publikum der 4. Preis (150,- EUR) gewählt.
Außerdem wird von der Jury ein Förderpreis
(á 200,-/175,-/150,-/100,-/50,- EUR)
für Schülerinnen und Schüler der Thüringer
Regelschulen und Gymnasien der Klassenstufen
9 bis 12 vergeben, die sich bereits
mit eigenen literarischen Projekten
beschäftigen. Die Texte sind an das jeweilige
staatliche Schulamt einzureichen. Die
E-Burg-Kino mit neuem Programm
Auch im neuen Jahr wird das wöchentlich
jeweils Mittwoch stattfindende Kino in der
E-Burg wieder ein ebenso anregendes wie
kurzweiliges Programm bieten. Dabei wird
die im letzten Jahren begonnene Tradition
weiter gepflegt, monatliche Zyklen zu bestimmten
Themen zu zeigen. Vorzugsweise
zu sehen sind Filme, die sonst eher zum
Repertoire von Programmkinos gehören;
aber auch Klassiker und »Kultfilme« finden
sich darunter.
So startet im Februar die Reihe
»Schwarzes & Skurriles aus Deutschland«.
Zu sehen ist eine Auswahl deutscher Produktionen
der letzten zwei Jahre, die beweisen,
daß schwarzer, schräger und skurriler
Humor auch hierzulande zu finden ist
und nicht allein in Großbritannien. Höhepunkt
der Reihe ist sicherlich »Bang Boom
Bang – Ein todsicheres Ding«: eine originelle
Kleinganoven-Komödie aus Unna,
in der eine Handvoll halbkrimineller Dösköppe
dem Traum vom großen Geld hinterherstolpert.
Der Regisseur Peter Thorwart
bewies vor allem bei der Besetzung
eine glückliche Hand – einfach wunderbar
DIE RAMPENSAU WINTER 03
Preisverleihung findet am 8. Mai 2003 in
der Erfurter Engelsburg statt. Veranstalter
sind Studentenzentrum Engelsburg, Kulturdirektion,
Thüringer Kultusministerium
sowie Universitätsgesellschaft Erfurt. Unterstützt
wird der Wettbewerb durch die
Sparkasse Erfurt.
Einsendungen bitte bis zum 14. 03. 2003 an:
Studentenzentrum Engelsburg
Eobanus-Hessus-Schreibwettbewerb
Allerheiligenstraße 20/21, 99084 Erfurt
oder: hessus@eburg.de
Diether Krebs in seiner letzten Rolle als
fieser Spediteur Kampmann und Martin
Semmelrogge als sein Faktotum Schlucke,
ferner Oliver Korittke als stets bekiffter
Kleinganove Keek.
Weiterhin in dem Zyklus sind zu sehen:
»Ein göttlicher Job«, eine skurrile
Komödie um einen Gott, der einen Amtsnachfolger
sucht; mit viel Situationskomik
und temporeichem Witz, wobei nebenbei
auch so manche Vorstellung von überirdischen
Mächten auf die Schippe genommen
wird. Ferner »Der tote Taucher im Wald«,
ein rabenschwarzer Provinzkrimi, im dem
mysteriöse Todesfälle die Idylle des mecklenburgischen
Kaffs Ganzlin auf den Kopf
stellen. Zu guter Letzt: »Drei Chinesen mit
dem Kontrabaß«, eine ebenso makabere
wie heitere Variante des fast klassisch zu
nennenden Themas »Wie man eine Leiche
entsorgt und welche Schwierigkeiten dabei
auftreten könnten.«
Der März schließlich steht ganz im Zeichen
des dänischen Films, unter anderem
mit »In China essen sie Hunde« und »Italienisch
für Anfänger«.
Guten Morgen!
Vor dem Aufstehen noch
schnell ins Puppentheater
Sonntag morgen um zehn sind die Straßen
der Stadt verschlafen. Einzelne Touristen
schlendern über den Domplatz, ein paar Fahrradfahrer
mit Brötchentüten rattern über das
Pflaster. Die Türen vom Puppentheater Waidspeicher
sind offen. Von drinnen: gedämpftes
Kindergeschrei. Es riecht nach Kaffee. Guten
Morgen! Die Treppe hoch. Frühstück für vier
Euro. Einige Familien sind schon vor uns da.
Doch es schmeckt auch an der Theke.
Zufrieden wieder nach unten und in die
Vorstellung: »Giraffe ist die Größte«. Ausverkauft.
Die Erwachsenen sind wohl in der
Überzahl. Vereinzelte Begrüßungen – »Ach,
du auch hier?« Die Sitzreihen etwas eng, die
Stimmung klasse. Auf der Bühne: die charmant
gespielte und inszenierte Liebesgeschichte
von Krokodil und Giraffe. Die Pointe
ist so schlicht wie genial. Danke. Applaus.
Wieder an der Luft. Noch auf einen Kaffee
ins Hilgenfeld. Es ist um zwölf und man bekommt
nach Jahren plötzlich Appetit auf Roulade
mit Klößen ... (tan)
»Giraffe ist die Größte« Puppentheater
Waidspeicher mit Janine Bohn
Nächste Vorstellungen: Fr. 07. 02., Mo.
10. 02. jeweils 10 Uhr
Nächste Sonntagmorgenvorstellungen: So.
02. 02., 11 Uhr: »Der Wolf und die sieben
jungen Geislein«, So. 09. 02., 11 Uhr »Die
Königin der Farben«
So. 10-11 Uhr Frühstück
Gezeigt wird das Programm im Vortragsraums
des Café DUCKDICH, Allerheiligenstr.
20/21, Beginn ist jeweils um 21 Uhr,
wobei das Café schon ab 20 Uhr geöffnet
ist, aufkommenden Durst vor, während
und nach dem Film zu stillen. (prs)
Film-Reihe: Schwarzes & Skurriles aus
Deutschland
Mi 05.02. »Ein göttlicher Job«
Mi 12.02. »Der tote Taucher im Wald«
Mi 19.02. »Bang Boom Bang«
Mi 26.02. »Drei Chinesen mit dem Kontrabaß«
Film-Reihe: Dänemark
Mi 05.03. »In China essen sie Hunde«
Mi 12.03. »Nightwatch«
Mi 19.03. »Italienisch für Anfänger«
Mi 26.03. »Zusammen«
jeweils 21 Uhr im Café DUCKDICH, Allerheiligenstr.
20/21, geöffnet ab 20 Uhr
5

W
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• W A R N U N G •
immer! Erfurt ist in Gefahr.
Erfurt selbst ist die Gefahr.
Die Beweise sind gut versteckt
– in einem kleinen unscheinbaren Hexenhäuschen
hinter großen, sehr scheinbaren
Wohnblocks. Dort ist es verborgen: das
Erfurter Aquarium.
Der äußere Eindruck trübt. Hier wird
tatsächlich das große Geheimnis gehütet.
Die Tarnung ist perfekt. Die Hütte mutet
absolut harmlos an – wie ein Fahrradschuppen
oder eine
Unterstelle für die
Häcksler der Nachbarn.
Omas gucken von den
angrenzenden Balkons
und werfen mit Essensresten.
Doch nur Mut &
Zuversicht, und eingetreten!
Das Grauen ist
nicht mehr fern. Bei einer
Frau, die es vor Jahren
in einen Verschlag
mit Fensterchen verschlagen hat, erwirbt
man Eintrittskarten und tritt ein ins geflieste
Reich lauter superlativer Fische.
Denn fachmännisch schief an die Fliesen
geklebte Zettel verraten: Hier sieht man
die kleinsten, die seltensten und die
gefräßigsten Fische der Welt. Gern auch
die räudigsten: schwimmende Gräten. In
einem Kinderplanschbecken in der Mitte
ziehen Haie ihre Bahnen, aber das ist noch
nicht die große Offenbarung der großen
Gefahr. Dafür muß man erst wieder an
der Frau mit dem Kniffel-Heft vorbei, die
nur scheinbar am Kuli knabbert, aber alles
genauestens beobachtet.
Denn an das Aquarium kuschelt sich
noch eine kleine Freifläche, und dort hausen
ganz unfischige Fische. Die Reste, die
Aussätzigen, die Altlasten. Pinseläffchen
Erfurt ist gefährlich
Wenn einer eine Reise tut, dann muß sie nicht nach Erfurt gehen.
Andi Leuthe mit brisanten Enthüllungen.
und Schildkröten und ... ein Waran. Ein
Waran ist so was wie eine fette Eidechse,
die lieber ein Krokodil wäre und deshalb
auch so groß ist und ein bißchen so aussieht.
Und hier verrät es nun der Zettel des
Fachpersonals: Dieser Waran kommt nicht
von irgendeinem Zoo und einem netten
Stifter aus Afrika. Nein, dieser Waran wurde
in einer Erfurter Baugrube gefunden!
Aha! Deshalb tragen Bauarbeiter Helme
– daß ihnen der Kopf nicht abgebissen wird,
wenn sie Fundamen-
»Omas gucken von den
angrenzenden Balkons und
werfen mit Essensresten.
Doch nur Mut & Zuversicht,
und eingetreten! Das Grauen
ist nicht mehr fern.«
te schachten!!! Wie
viele werden schon
ein Bein auf Arbeit
gelassen haben oder
einen Arm oder »Meine
Hand für mein
Produkt«? Wie viele
Unglücksfälle im
Bau werden in Erfurt
schon verschleiert
worden sein?
Erschüttert taumelt man zurück ins
Aquarium, wieder hinein in die Wärme,
die Brille beschlägt ... und als man wieder
sehen kann, steht man zwischen all
den Fisch-Käfigen direkt vor einem Glas
mit einer Vogelspinne drin. Riesengroß
krabbelt sie einem entgegen und reckt die
Taranteln, um auf den Zettel zu zeigen, der
ihr Gehege beschriftet. Wir lesen: »Diese
Vogelspinne wurde in einem Erfurter Blumenladen
entdeckt.«
Was ist hier los? Wie viele Blumenhändlerinnen
sind schon tot neben ihren
Vasen zusammengebrochen? Wie viele
Muttis und Freundinnen, bei denen im
Frauentagsblumenstrauß eben nicht nur
manche welke Nelke steckte? Was haust
im tiefen Dickicht der Adventskränze?
Echsen in Baugruben, Killerspinnen in
den Blumenläden – wo führt das in Erfurt
noch hin? Was ist das nächste?
Schweine in der Presse, Pilze in der Pizza,
Ratten im Landtag? Seid wachsam, Ihr,
die in Erfurt wohnt, oder Ihr, die diese gefährliche
Stadt bereist. Meidet Baugruben
und Blumenläden, denn es könnten Eure
letzten sein!
Zu Risiken und Nebenwirkungen lest die
nächste »Rampensau« oder flieht mit Eurem
Arzt oder Apotheker!
Andi Leuthe
Kick ass!
Schön und auflockernd sind die Momente,
wenn unfreiwillige Alltagskomik
unerwartet das graue Einerlei des
Tages aufpeppt. Neulich waren es ein
Auto mit der Aufschrift »ASS-Team«,
das an einem abgestandenen Dezembermorgen
Heiterkeit und Frohsinn
herbeizauberte. Was heißt »ASS-
Team«? Athletic Sport Sponsoring,
erfahre ich von der nämlichen Internet-Adresse.
Nun ist natürlich immer
wieder lustig, daß zu Zeiten, da sich
die Zeitgenossen gerne viel auf ihre
anglophone Sprachkompetenz zugute
halten, es sich noch nicht herumgesprochen
hat, daß »Ass« die korrekte
englische Vokabel für »Arsch«
ist. Das Ass-Team – die Arsch-Mannschaft!
Ich habs doch seit den Aufenthalten
in schuleigenen Folterkellern,
auch Turnhallen genannt, immer gewußt:
Sport ist fürn Arsch.
(prs)
DIE RAMPENSAU WINTER 03

André Kudernatsch (32), Showmaster
(»Kudernatschs Kautsch«)
und Autor (»Suffis Welt«) hatte
sich am 5. Dezember zu seiner Show in
der Erfurter Engelsburg viel vorgenommen:
Er wollte den »größten lebenden
Musiker« küren. Angetreten waren zwei
Großmeister ihres Fachs: »Spreewaldgurke«
und Volksmusik-Mutant Achim Mentzel
und King Roman Pastuschka von den
Erfurter Agit-Poppern »Acoustica«.
Doch was zunächst wie ein netter
vorweihnachtlicher Plausch aussah, entpuppte
sich im Verlauf des Abends als
Farce. Gleich in der ersten Talk-Runde
wurde Roman vom »Showmaster« mit
billigen Witzen und ohne ernsthafte Gesprächsbemühungen
abgefertigt. Ganz
anders bei Achim Mentzel: Hier buckelte
Herr Kudernatsch, was das Zeug hielt
und brachte damit den Volksmusikanten
schon in eine leichte optische Überlegenheit.
Roman reagierte prompt und goß
ein Glas Spreewaldgurken über den auf
der Bühne drapierten Kunstweihnachtsbaum
und hatte damit eigentlich schon
gewonnen. Aber Kudernatsch blieb hart:
In den darauffolgenden drei Runden, in
denen beide je ein Lied zum besten geben
Konnte nur durch die Gunst des Schowmasters
gewinnen: »Spreewaldgurke« Achim Mentzel
DIE RAMPENSAU WINTER 03
• S K A N D A L •
Kudernatsch lügt:
Der »größte lebende Musiker« ist nicht etwa
Achim Mentzel, sondern King Roman von
Acoustica!
mußten, hatte Roman eindeutig die Nase
vorn (mit Unterstützung seiner großartigen
Acoustica-Musiker), doch Kudernatsch
verteilte Strafpunkt um Strafpunkt
für jeden noch so harmlosen Roman-Witz.
Am Ende blieb der Publikums-Applaus
als einziges objektives Kriterium des
Wettstreits. Und der war ausgeglichen.
Also verteilte Herr Kudernatsch weiter
einseitig zotige Witze und Strafpunkte,
so daß er am Ende Achim Mentzel über
eine schier unüberschaubare Punkt-Rechnung
den Vorteil zuschanzte und schnell
den Pokal übergab – noch bevor jemand
im Publikum reagieren konnte. Anschlie-
ßend hatte Kudernatsch offenbar noch
seine Claqueure bestellt, die Achim Mentzel
die Autogrammkarten aus der Hand
rissen.
Da uns solche Machenschaften seit der
Blütezeit des BFC Dynamo nicht mehr begegnet
sind, ist für uns selbstverständlich
King Roman der »größte lebende Musiker«
und wir verleihen ihm noch dazu den
neu geschaffenen Ehren-Titel »Rampensau
des Quartals«! Und wer Kudernatsch
mal Strafpunkte verpassen will, kann
dies tun unter www.klappkautsch.de oder
zur nächsten Kautsch am 13. März in der
Engelsburg. D. Tanner
Hintergangen und ausgetrickst, aber ab heute »größter lebender Musiker« und »Rampensau des
Quartals« in einem: King Roman Pastuschka von Acoustica mit seinem neuen Pokal.
7
Fotos: Jelzin + Harry

Erfurt – die schönste
Zeit meines Lebens
8
•
Von Paolo Fusi
Das Regen erwischte mich und L. in einem kleinen süßen Restaurant
in Bischleben. Von dort aus bis nach Erfurt war es mindestens
eine halbe Stunde Wanderweg. Sie guckte sich mit ihren hellblauen
Katzenaugen unsicher um, dann schnappte sie die Decke von einem
Tisch und rannte aus dem Restaurant hinaus.
I
ch blieb einige Sekunden versteinert,
dann rief mich ihre Stimme fröhlich
aus dem Wald: »Komm, du Trottel!«
Binnen Sekunden waren wir unter der
Decke umarmt und hüpften glücklich unter
dem Gewitter. »Noch eine Frau, die genau
wie Paola aussieht«, dachte ich überschwenglich.
Sie zerrte mich an sich. Wir
blabberten verlegenen Unfug bis in die
Stadt. Dann plötzlich mußte sie sich wieder
zusammenreißen. Dort wohnten ihre
FreundInnen – und also auch jene ihres
Mannes. Der arme Teufel holte sie in einer
Bar ein paar Stunden später. Ich und L. hatten
uns bereits für eine Woche später neu
verabredet. Ihm konnte das Glänzen ihrer
Augen sicher nicht entgangen sein. Glücklich
war er nicht.
Ich lief gut gelaunt bis zum Anger und
nahm wie üblich ein warmes Baguette
mit Gorgonzola im Anger-Meier zu mir,
dann lief ich pfeifend über den Juri-Gagarin-Ring
bis zum Bahnhof und wartete auf
meinen Zug unter dem Balkon, aus dem zuerst
Gagarin und viel später Helmut Kohl
eine neue wunderschöne Zeit für Erfurt
und Ostdeutschland versprochen hatten.
Unter dem Balkon deuteten die versperrte
Gardinen darauf hin, daß die beiden gelogen
hatten. Dort bleibt die Hotelschule,
wo »meine« Christiane auch einen Teil ihrer
Jugend verbracht hatte, für die neue
Welt geschlossen.
Ich nahm meinen Zug nach Leipzig zurück.
Meine Laune verschlechterte sich blitzartig.
Denn Erfurt war bereits in jenem Frühling
1998 die Stadt meiner Träume: die Stadt
der schönsten und neurotischen Frauen,
das Märchenland der ungeahnten Freiheit,
die Stadt der unverkennbar sympathischsten
Musikszene, die Stadt, wo jeder
Stein als Symbol für etwas Grandioses und
gleichzeitig Vergebliches da steht, wo der
»poppige Oberbürgermeister« und ehemaliger
»Easy-Rider-Motorradfahrer« Manfred
Ruge einer der wenigen Christdemokraten
Deutschlands ist, bei dem man/frau sich
nicht ekeln muß, die Hand zu reichen. Erfurt,
vom Krieg unberührtes mittelalterlichen
Juwel, Grafschaft der Liebe und der
Begeisterung ...
In Leipzig wartete auf mich eine unmögliche
feste Unbeziehung mit einem Mädchen
aus dem polnischen Grenzgebiet, das den
Skalp von (fast) allen Männern des Connewitzer
Viertels gesammelt hatte und mit
einem lieben demütigten Computerfreak
tagsüber lebte,
bevor sie sich in
die Nacht herein-
und herumtollte.
Ich verbrachte
hingegen meinen
Tag in der
Deutschen Bücherei
und sammelte
Beweise
für die Tarnung
des Industrievermögens
von
Nazideutschland während und nach dem
Zweiten Weltkrieg. Ich wollte ein Buch
schreiben, scheiterte aber an den Unmenge
der Angaben, in denen ich mich verloren
hatte. Sonst versuchte ich mich in der
lokalen Pogo-Szene einzunisten, fiel aber
ziemlich auf – ich trank kein Bier, trug keine
Rastahaare, lebte nicht von der Sozialhilfe,
konnte nicht sächseln und fand mit
der Zeit Hardcore-Musik langweilig. Meine
Versuche, die öden Text- und Musiklinien
in Heavy-Twist und Schlager-Core unterzuordnen,
stießen nur auf empörte Mißbilligung
bei den ConnewitzerInnen. Nostalgiker
... Die meisten von ihnen empfinden
Humor immer noch als eine gefährliche
Eigenschaft des Kapitalismus.
Carsten und Evi hatten die Lösung. Evi war
die Chefin des Erfurter Stadtjugendringes,
Carsten der Chef von Radio FREI, das gerade
vor dem Sendestart war. Die ganze
Stadt wirkte wie in Aufruhr, die Erfurter
Szene freute sich auf Neues, es sprudelte
vor Möglichkeiten. Im September zog ich
neben das Krankenhaus in der Nordhäuser
Straße ein. Zwei kaputte Zimmer, ein
nie fertiggestelltes Bad, eine Matratze am
Boden vor einem Fenster, in das ein Baum
seine Äste hineingab. 140 Mark pro Monat
warm. Ein Traum. Und binnen Stunden
legten wir los. Wir wollten im Juni 1999
einen Musikfestival organisieren, das kein
Mensch in Thüringen je wieder vergessen
hätte. Das Beste vom Besten: Blumfeld, Tocotronic,
Motorpsycho, Nebula, Unida, The
Earthlings, Sans Secours, Blackmail, The
Bear Quartett, Cäsar und die Spieler ... Als
wir es vorschlugen, schüttelten die städtischen
Vertreter der Politik und der Kultur
ungläubig ihren Kopf. Sie irrten sich. Evi
zeigte sich als die zuverlässigste, zielstrebigste
und effizienteste Person, der ich je
begegnet bin. Sie pflegte ihre Karriere,
half sämtlichen verschrotteten Jugend-
und Sozialarbeitervereinen der Stadt aus
dem Schlamassel, betreute einige Welpen
und einen nervigen und kindischen
Ex-Ehemann und fuhr eine sehr romantische
und abenteuerliche Liebesbeziehung
zu einem Mann, dessen Namen allein ein
Programm ist: der Yeti.
Was Evi bei der Organisation war, wa-
»Erfurt war die Stadt meiner Träume: die Stadt
der schönsten und neurotischen Frauen, das Märchenland
der ungeahnten Freiheit, die Stadt der
unverkennbar sympathischsten Musikszene, die
Stadt, wo jeder Stein als Symbol für etwas Grandioses
und gleichzeitig Vergebliches da steht.«
ren Yeti als Techniker und Carsten als
Führungskraft. Die drei zusammen waren
eine Neutronenbombe, die kurz vor
dem Aufgehen auf einen kleine, bislang
verschlafene Stadt war. Ich wurde zum
Zünder – der Engel des Chaos, wie mich
L. einmal nannte.
L. war nicht froh, das ich hergezogen war.
Schade, denn ich hätte mich allzu gern wieder
in Paola verliebt. Plötzlich wurde es
ihr aber zu eng. Nach einem letzten traurigen
Spaziergang auf einem Hügel hinter
der Universität und einem noch traurigeren
Konzert der Aeronauten in Jena nahm
sie von mir Abschied. Zu spät. Inzwischen
hatte ich mich bereits wie die Pest in ihrer
Doppelkopfrunde eingenistet. Jeder Donnerstag
im Museumskeller. Stulle mit einer
Tasse Soljanka oder mit Käse überbacken,
Kartenspiel bis mindestens um Mitternacht.
Und Tratschen bis zum geht nicht
mehr über so viele Leute, die ich noch nicht
DIE RAMPENSAU WINTER 03

kannte, daß es mir später immer wieder
peinlich wurde, wenn ich jene Personen
plötzlich vorgestellt bekam und ein Kneifen
der Belustigung unterdrücken mußte.
Was Erfurt schön macht: Sie unterlagen
demselben Gefühl, denn sie hatten mindestens
genau so viel Klatsch über mich
gehört, wie ich über sie. Und keiner wurde
je böse. Im schlimmsten Fall ging man
zusammen zum Heartbeat (es laufen rund
um die Uhr kultige und seltene Videoclips
aus den 60ern und 70ern!!!), um was zu
klären und weiteren Tratsch aus Friedenversiegelung
auszutauschen. Binnen drei
Wochen kannte ich jede und jeden in der
Szene. Und jede und jeder kannte mich.
Ein unglaubliches Gefühl: Irgendwo in
eine fast fremde Stadt hinzugehen, und
von Dutzenden Menschen per Namen und
mit einem Komplizen-Lächeln begrüßt zu
werden ...
Ich wollte alles sofort und war ständig
wie berauscht. Evi und Carsten brauchten
mich nicht zu motivieren ... Meine
Rolle: Ich mußte sämtliche Musikanbieter
der Stadt überzeugen, gemeinsam an
einer Strippe zu ziehen. Die Blueser vom
Museumskeller, den Univerein, und dann
die Engelsburg, wo unbekannte Bands zur
Stadtberühmtheit gemacht wurden, und
das Domizil, der Heimat der Punker und
der mythischen Trunkenboldenband DRK
(welche mit einem politischen Spektakel
Namens »Ficken verbindet« herumtourte).
Dazu viele viele andere Clubs, die entweder
in Techno oder Dance oder Pianobar
oder Kabarett oder Folk spezialisiert sind
– denn Erfurt hat eben die schönste Szene,
die ich je gesehen habe. Es ist an jedem
Tag was los. Die lokalen Bands unterstützen
sich gegenseitig. Neid ist sehr selten,
Foto: Archiv Die Rampensau
Arroganz etwas Unbekanntes, am Abend
in der Liederlich-Bar trafen sich nach Mitternacht
Mitglieder von Rock-, Cover- und
Technocombos und trällerten zusammen
mit verfügbarem Klavier, Congas und Gitarre
unvergeßliche Versionen von Stadthits
wie »Vielleicht« von Anger 77, »Schiff
Erde« von Fast Food Cannibals, »Friday
Afternoon« von Burning Flowers. Dabei
stritten wir uns über die Definition der
Erfurter Schule und des Erfurter Sounds.
Oder über Helden wie Steffen Ritter, der
»Die Konzerte, die wir organisierten,
schossen Tausende von Mark in den Sand.
Erfurt hatte noch nie mit europäischer
Untergrundmusik zu tun gehabt.
Die Thüringenhalle war ausverkauft bei
Wolfgang Petry und Jethro Tull ...«
in seiner Schule eine neue geile Band pro
Jahr, zusammengestellt aus Teenies, herausbrachte
– oder Jule, die Sängerin von
Red Nice Leech, die bereits mit 16 von Zuhause
abgehauen und zur Szene-Ikone
avanciert war.
Radio FREI gab der Szene auch eine öffentliche
Stimme außerhalb des Nachtlebens:
unsere tägliche Tratsch- und Musiksendung
»Die böse Banane«. Moderatoren:
ich, eben die Banane, und André aus der
Ukraine, »die rauhe Pflaume«. Erfundene
Liebes- und Haßgeschichte, gefälschte
Rockgeschichten, verworrene politische
Aussagen ... und die Musiker kamen
ins Studio, ließen sich feiern und verspotten
und bestätigten allen möglichen Mist,
den wir erfanden. Unter den beliebtesten
Gästen: »Die liebliche Kilsche«, ein Japanel
aus Basselsdolf Schweiz, del sich ständig
empölt übel Helbelt Glönemeyer ausdluckte:
»del Sängel, del lülpst!« Oder King
Roman, der Blutsauger aus Transsilvanien,
der Blut der Reichen »aus politischer Solidarität
mit dem unterdrückten Proletariat
meiner Gasse« abzog und sich für »die
Erhöhung der Alkoholpromille im städtischen
Hahnwasser« aussprach, »um die Betäubung
des Volkes rapider und schmerzlos
durchzuführen.« Oder Atze, der sein Leben
»der Emanzipation des weiblichen Gefühlslebens«
verschworen hatte: »Mein Rezept
ist ganz einfach: Jede Frau soll behaupten,
sie sei mit mir liiert, und sofort ins Bett mit
einem anderen gehen. So ist sie Betrügerin
und kein Opfer des männlichen Charmes.
Die böseste und rücksichtsloseste Täterin
ist immer faszinierender als das liebste Opfer.«
Somit hatte Atze eine Beziehung mit
jeder Frau in der Stadt gehabt und durfte
sich trotzdem als Abstinent bezeichnen, in
ewiger Trauer dem Alkohol und der Musik
verdonnert.
Die Konzerte, die wir organisierten, schossen
Tausende von Mark in den Sand. Erfurt
hatte noch nie mit europäischer Untergrundmusik
zu tun gehabt. Die Thüringenhalle
war ausverkauft bei Wolfgang Petry
und Jethro Tull, die Clubs waren voll bei
ganz unbekannten Bands, die gegen Eintritt
(5 Mark pro Nase) spielten. Doch für
gute Produkte aus der
Indie-Szene fehlte jede
Kultur. Es kam die Szene,
zirka 300 Leute, und
wir gingen jedes Mal baden
– zum Glück vor allem
mit Geld der Stadt.
Und doch bewegte sich
was. Plötzlich lernten
die Ostdeutschen, daß
Erfurt etwas anbot, was
in die neue Bundesländer
sonst selten zu sehen
war. Beim Konzert von Motorpsycho hatten
wir 400 Leute, davon knapp 50 aus Erfurt.
Und dann erfanden wir die Idee der Krimi-
Nacht und der Stadt-Session.
In einer Nacht ließen sich Prominente
aus der Musik- und Politszene der Stadt
vor allen ZuschauerInnen umbringen. Die
Türe wurden verriegelt, die Ermittlungen
liefen auf Hochtour, viele im Publikum
wurden festgenommen und wieder freigelassen.
Erst um 3 Uhr Morgens wurde
der Fall aufgeklärt. Davon sprach man bis
in Halle, Jena und Leipzig enthusiastisch.
Bei der Stadt-Session bekamen wir sämtliche
Bands der Stadt kostenlos zusammen
auf die Bühne. Meine Sternenstunde. Ich
sang »Das Tier«, »Crocodile Rock« und
»Rebel Yell«, spielte mit Profigitarristen
zusammen »Layla« und »I Shot The Sheriff«,
durfte halbnackt Affengeräusche bei
»Kung-Fu Fighting« machen und im Schwulenchor
hinter Jule bei »Waterloo« trällern.
Ich war so glücklich wie nie davor.
Denn dieser Erfurter Rausch nahm mit
sich eine Explosion in meinem Sentimentalleben.
L. hatte seit Stunden Adieu gesagt,
schon rollten neue Würfel auf dem
grünen Tisch meines Alltags. Beim dritten
Wurf kam SIE heraus. Denn Gott weiß immer,
seine Lieblingssöhne mit demselben
Schicksalsschlag zu begünstigen und zu
strafen.
SIE ist die perfekte Neurosenbombe. SIE
bellte wie ein kokainabhängiger Dobermann
bei jenem Detail, das IHR nicht paßte.
Und IHR paßte nie ein einziges Detail
von dem, was ich tat. Man kann nicht sagen,
daß wir uns ständig stritten, denn wir
DIE RAMPENSAU WINTER 03 9

haben uns dazwischen nur für unglaubliche
Zärtlichkeitsstunden (kaum) versöhnt.
Unsere Beziehung war eine Achterbahn,
die die Doppelkopfrunde, die Musikveranstaltungen
und meine Arbeit bei Radio
FREI mit einbezog, denn SIE bekämpfte als
Chefin eines Jugendvereins sämtliche meiner
Initiativen mit der Begründung, daß ich
diktaturmäßige Züge im Kulturleben der
Stadt eingeführt habe. Lustigerweise lebte
SIE neben jenem Restaurant in Bischleben,
wo ich meine Halbromanze mit L. angefangen
hatte. So wurde jener Wanderweg im
Wald ein Bestandteil meines Alltags – oder
besser, meiner Allnacht. Denn meistens lief
ich wütend und frustriert 4 Uhr morgens
von IHREM Haus in die Stadt zurück. Nicht
ohne Gefahr, wie, als ich in einer Nacht
von einem Hund angegriffen, gebissen
und in den Fluß Gera vertrieben wurde,
wobei ich nach einer Stunde der Verhandlung
mit dem überheizten Tier endlich barfuß
nach Hause gehen durfte, denn meine
Schuhe hatten sich im Wasser aufgelöst.
Immerhin hatte ich immer mehr Tratsch
über mich selbst in »Die Böse Banane« zu
erzählen. SIE ist eine der wichtigsten Liebesgeschichten
meines Lebens geblieben.
Doch es klappte nicht, sämtliche äußeren
Umstände verschworen sich dagegen. Das
macht mich heute noch sehr traurig. Daß es
nicht klappte, ist ein entscheidender Grund
gewesen, Erfurt zu verlassen.
10
Meine Eitelkeit wurde geschmiert wie
sonst nie. Ich kam in fast jeden Club der
Stadt umsonst herein, denn ich wurde
selbst zur Szene-Ikone. Die Jugendlichen
erkannten mich auf die Straße und gingen
in die Locations, in denen ich mit meiner
Clique hinging. Für die besten
drei Bands der Stadt ohne Vertrag
(Burning Flowers, Stoned
Fish und Risse – die Eisenacher
Band, welche den Kula-Shaker-
Sound vor Crispian Mills erfand)
organisierte ich ein Konzert mit
Musiklabels. Es war eine einmalige
Nacht, denn sie spielten so
gut wie nie und die ganze Szene kam hin,
um sie dabei hochzupushen. Junge Mädchen
und Buben unterbreiteten mir Angebote
für eine heiße Nacht. KünstlerInnen
aus ganz Deutschland schrieben mir.
Der Sänger einer Weimarer Band brach in
meiner Wohnung ein und hinterließ eine
selbstgebrannte CD mit einer Karte: »Ich
weiß, daß Du so viel zu tun hast. Aber wir
sind besonders. Gib uns eine Chance und
wir werden Dich wieder überraschen wie
heute!« Die Musik war beschissen. Ich rief
sie nie an und genoß mein Machtgefühl.
Ich war plötzlich per du mit jenen Musikern,
die ich vor kurzem aus der Ferne vergöttert
hatte. Ich versuchte sogar Paul Mc-
Cartney zu überzeugen, allein mit einem
Klavier in Erfurt aufzutreten. Er wollte eine
horrende Summe. Im Nachhinein denke
ich, daß wir es hätten machen sollen, denn
er hätte doch auch die Thüringenhalle für
teures Eintrittsgeld ausgefüllt.
Nach sechs Monaten diesen Lebens begann
ich plötzlich mein Wochenende in Leipzig
zu verbringen, um wieder Kraft aufzutanken,
bevor ich mich wieder in die Erfurter
Schwimmhalle wagte. Und verliebte mich
in eine ruhige Frau, die Paola nicht im geringsten
ähnelte. Ich nahm es als ein Zeichen
der Vernunft und der Reifung wahr.
Und plötzlich war Erfurt kein Paradies
mehr. Christiane hatte recht: »Du bist wie
ein Komet. Schön zu sehen, wenn er sich
annähert, verliert er mit dem Vorbeifliegen
nach und nach an Licht und Strahlung
und muß weiter ziehen, um bewundert zu
werden ...« Ich stellte fest, daß ich allmählich
überdreht und unsympathisch wirkte.
Daß ich von der Menge zunehmend ange-
»Ich rief die WoZ an. In einer Nacht im
September 1999 kamen sie wie Diebe
aus Zürich und holten den Inhalt meiner
Wohnung samt mir.«
strengt war und sie von mir. Daß ich die
Hände durch tausende Verpflichtungen gebunden
hatte. Daß sich eine Partei meiner
Gegner aufbaute, die furchterregend zahlreiche
Mitglieder anzog. Sogar im Radio
wollten sie mir meine Stelle wegnehmen.
Ich hatte Nierensteine und war einen Monat
lang wie gelähmt. Ich rief die WoZ an.
In einer Nacht im September 1999 kamen
sie wie Diebe aus Zürich und holten den
Inhalt meiner Wohnung samt mir. Nur Wochen
später merkte die Stadt, daß ich weg
war. Carsten erzählt heute immer noch von
Sitzungen, in denen erstaunte, schockierte
und empörte Personen wissen wollten,
wie zum Teufel es nun weitergehen soll.
Ich war gerade richtig abgesprungen – am
Höhepunkt meines Ruhmes, kurz bevor es
wieder rapid bergab gegangen wäre. Und
ich bereue es schmerzhaft fast jede Nacht,
immer noch heute.
Paolo Fusi
43, Römer, lebte überall auf der Welt, wo
es von Bedeutung war, also in Spanien, in
Holland, in Frankreich, in der Schweiz, in der
Elfenbeinküste und in Erfurt, wo er Gitarre
schrummelte, sich vergeblich verliebte und
Radio machte. Heute wohnt er am Comersee
und ist Wirtschaftsreporter für die Zeitschriften
der Schweizer Gruppe TA-Media und für
die größte Tageszeitung Italiens Il Corriere
Della Sera.
• G E F Ä H R L I C H E O R T E •
Vorsicht: Schwarzer Kanal – Der BdV informiert
Wer öfter mal vom Benediktsplatz
in die Michaelisstraße
einbiegt, der wird die Geschäftsstelle
des »Bundes der Vertriebenen«
(BdV) sicher schon bemerkt haben:
In einem großen Schaufenster wird da
versucht, uns ein diffuses »Heimatgefühl«
für die »deutschen Siedlungsgebiete im
Osten« einzureden und das »Unrecht der
Vertreibung« klarzumachen. Es wimmelt
nur so von alten Schlesienkarten, Wappen
Foto: Archiv Die Rampensau
und allerlei Trachtenschnickschnack. Unter
dem Titel »Meer der Hoffnung und des
Todes« wird uns der Untergang der »Wilhelm
Gustloff« auf einer Schautafel mit
allerlei Material und Spiegel-Titelblättern
nahegebracht.
»Flucht und Vertreibung in die Lehrpläne
der Schulen!« heißt es an anderer Stelle.
Man sieht: Der BdV läßt nichts unversucht,
der nachwachsenden Generation sein revanchistisches
Weltbild einzuverleiben.
In einer Zeit des medialen »Vertriebenen«-Hypes
und der bevorstehenden Eingemeindung
von Polen und Tschechien
in die »europäische Familie« kommt uns
dieser Ort in zentraler Altstadtlage gerade
recht.
Schließlich hätten da ja die einen oder
anderen Großeltern von uns auch noch ein
Häuschen im ehemaligen »Sudeten-Gau«
oder im schönen »Memel-Land« ...
(tan)
DIE RAMPENSAU WINTER 03

Am Arsch die Kinderstube
• Von Peter Raulfs
Sonnabend, morgens um halb elf. Gerade zwei
Tassen leckeren Cuba-Kaffee eingeschlürft und
den Verdauungstrakt zur weiteren Bearbeitung
zweier Croissants beauftragt, liege ich auf dem Teppich,
den Blick auf die Zimmerdecke gerichtet, als wäre
sie dreitausend Meter entfernt wie die Wolken, die das
obere Drittel des Wohnzimmerfensters passieren. Aus
den Löchern meiner Lautsprecherboxen durchtobt die
Stimme von Cristina Llanos meine Behausung und
bringt den Rauminhalt wie mich selbst zum Vibrieren,
Beben, Schweben. Alles ist klasse, alles ist toll.
»Tüüöööütt« unterbricht ein elektronisch erzeugter
Mißton die Andacht. Er kommt von der Türklingel.
Ich gehe hin. Kaum geöffnet, schon bereut – vor
mir steht ein Kerl mit Goldkettchen, in Feinrippunterhemd
und Adidas-Schnellfickerhose. Ich weiß,
das klingt jetzt wie ein Klischee, entspricht aber,
so widerwärtig es ist, vollends der Wahrheit. Der
Typ wohnt über mir, nimmt im Hause Hausmeisteraufgaben
war und sieht tatsächlich so aus wie eben
beschrieben. Und ich weiß auch schon, was sein Anliegen
ist: vorletzte Nacht stand verwerflicherweise
und entgegen seiner sorgsamst aufgehängten, in
Klarsichtfolie eingezogenen Verbotsschilder morgens
um halb vier mein Fahrrad im Hausflur. Ob er
deswegen wohl nicht schlafen konnte, der Ärmste?
Ich bin zu höflich. Zu gut erzogen. Übersozialisiert.
Ein bedauernswertes Übermaß dessen, was landläufig
als »Kinderstube« gilt. Das äußert sich beispielsweise
so, daß ich in Fällen wie diesem glatt noch versuche,
mit solch penetrantem Zeitgenossen zu diskutieren, obwohl
ich längst um die Sinnlosigkeit solcher Versuche
weiß, und anstatt ihm die einzige Antwort zu geben,
die er dafür verdient: »Ey! Fick dich ins Knie, Sackgesicht!«
Oder dem Blockwart ohne einleitende Debatte
einfach was aufs Maul hauen – das wäre der wahre
Jakob. Allein schon, um zu sehen, was dann passiert,
habe ich doch schließlich keinerlei Erfahrung mit solcher
Art der Diskussionseröffnung. Aber gut, was soll
schon passieren – dann kommt halt der Staatsbüttel.
Wenn ich an der Ampel vom Autofahrer angepöbelt
werde, weil ich ihm beim beabsichtigten Gaspedaldurchtreten
im Wege bin, so erkläre ich ihm allen
Ernstes, warum die Benutzung des Radweges nicht
möglich ist, da zugeparkt. Warum mache ich so was,
anstatt ihm einfach kommentarlos eine Beule in die
Tür seines Pöbelwagens zu treten?
Oder eine andere, wohlvertraute Situation: Wo ich
denn herkomme? fragt dieser Troglodyt, der mir ob seines
morgendlichen Bieratems ebenso wenig gefällt die
der mißtrauische Was-willst-du-denn-hier-Ton seiner
Frage, nur weil ich nicht denselben schrägen Dialekt
rede, wie er ortsüblich zu sein scheint. Und was sage
ich blödes Kamel? Die Wahrheit! Das gibt‘s doch wohl
nicht! Bin ich nicht recht bei Trost? Noch zu retten?
Wieso erzähle ich dem Hominiden nicht einfach, ich
sei aus Timbuktu, aus Lappland oder Ulan Bator oder
Zamonien? Wieder die Gelegenheit vergeigt, durch
eine kühne und gewandte Lüge das Toleranzpotential
meiner geschätzten Mitidioten auszutesten und somit
das Leben ein bißchen aufregender zu gestalten. Ich
könnte mich in den Arsch beißen!
So fasse ich denn feierlich den Beschluß: Den Leuten
stets das ihnen angemessene Maß an Unhöflichkeit
zu kommen lassen. Lügen, bis ich es mit Käpt‘n
Blaubär im Duell aufnehmen kann. Und jeden Morgen,
noch vor dem Zähneputzen, eine halbe Stunde
vor dem Badezimmerspiegel das Ausstrecken des Mittelfingers
üben.
Mein Heizkörper erzählt*
• Von André Kudernatsch
Neulich sprach ich mit meinem Heizkörper
über Frauen. Er fing freilich an.
»André«, sagte er und winkte ab, »André,
hör bloß auf! Die Frauen!«
Ich nickte und schwieg, wollte ich ihm doch nicht
diese dramatische Einleitung verpatzen.
»André«, fuhr er fort, »André, die Frauen, da kannst
du nicht mit rechnen, daß die rein rational sind. Die
machen das alles aus dem Gefühl heraus.«
Ich guckte ihn groß an.
»André«, erklärte er, »André, Mensch, du weißt
doch. Das kann man als Mann einfach nicht logisch
nachvollziehen.«
»Wie logisch?« fragte ich.
»Na, weißt du nicht, was Logik ist? Paß auf, wenn
zum Beispiel Zeit Geld ist und Geld nicht stinkt, so
ist Zeit geruchlos. Das ist Logik.«
»Und was hat das mit Frauen zu tun?« klinkte ich
mich ein.
»Das weiß ich auch nicht«, antwortete mein Heizkörper
und schwieg.
Dieses Gespräch fand im Sommer statt. Was soll das
erst im Winter werden, wenn ich heize?
* nach einem Gedächtnisprotokoll
Peter Raulfs
Herkunftsniedersachse,
Wahlerfurter, Mittdreißiger,
Gott- und
vaterlandsloser Geselle,
Überzeugungstäter,
Hobbyverhaltensforscher,Gelegenheitsschreiber,Vollzeitagitator,Gewohnheitseskapist,Möchtegernrevolutionär
André Kudernatsch
Jg. 1970, Journalist
(u. a. Feuilletonist bei
MDR Kultur), lebt in
Leipzig und Erfurt
und veranstaltet seit
1998 seine eigene
Literaturtrashshow
»Kudernatschs
Kautsch«, letzte Veröffentlichungen:
CD
»Die Kautsch-Liedermacher-Parade«
(KK
2002), »Generation
Goldi« (Rum Records
2002), »Suffis Welt.
Ulli und ich und Onkel
Hansi« (Fünf Finger
Ferlag Leipzig 2000)
aus: Kudernatsch:
Gift im Tee. Schlimme
Geschichten.
Dessau 1997
DIE RAMPENSAU WINTER 03 11

Tramspotting •
Andrew Gledhill
Jg. 1969 in Huddersfield,
England,
1988-1991 Fremdsprachenkoresspondent,
1991-1994 Germanistikstudium
University
of Portsmouth,
1994-1997 Übersetzer
bei Financial Times,
1997-1998 Lektor FH
Schmalkalden,
1999 Übersetzer bei
MDR, seit Anfang
2000 freiberuflich als
Lehrer und Übersetzer
Veröffentlichungen
2000-2002:
The Woodcutter
(Übersetzung) BBC;
New Wine (Gedicht)
BBC, GB; Desert
Storms (Gedicht)
BBC; This Ring (Gedicht)
Anchor Books A
Journey of Discovery;
The Goons (Gedicht)
Anchor Books Broad
Horizons
Ulf Salzmann
Jg. 1976 ist angehender
Architekt und
wohnt in Weimar;
Veröffentlichungen in
diversen Comic-Zines
(»Tremor«, »Nichts für
ungut« u.a.)
12
T
od?!? Nein, noch nicht. Wach? Auch noch
nicht. Ist es Tag oder Nacht? Es sieht wie
Tag aus. Scheiße, es wurde wieder geträumt.
Das Lebewesen schläft aber allein in meinem Bett.
Es berührt seinen Ehering mit dem Daumen.
Panik!! Hat es einen Termin verpaßt? Gibt es
heute Englischunterricht? Nein – Gott sei Dank – es
ist wieder das Wochenende. Kein Schwein will heute
Englisch lernen.
Dann fängt der Alkoholismus wieder an. Der
Körper ist jetzt wach. Der Kopf nicht so ganz. Der
Arm streckt sich aus und reicht nach dem Bier, das
gestern Abend beim Döner – Gott sei Dank – gekauft
wurde. Das Bier gibt dem Mund einen Guten-
Morgen-Kuß und nimmt einen Schluck vom Leben
weg, von dem das Lebewesen schon lang genug belastet
wurde. Es will ein bißchen weitersterben. Die
Hand sucht eine Zigarette. Die Zigaretten werden
ganz selten lange gesucht. Sie schlafen immer neben
dem Körper in dem alten Bett. Das Feuerzeug wurde
gestern Abend – Gott sei Dank – nicht geklaut.
Der Rauch atmet tief in die Lungen hinein. Noch ein
Seufzchen Leben weg – Gott sei Dank. Das Bier verlangt
einen Schluck.
Das Lebewesen rülpst und hustet. Scheiße, der
Kopf wird aufgeweckt. Das Scheißding bringt nur
Unglück, da es immer die blödsten Fragen stellt.
Ohne Kopf wäre es gelegentlich schön aufzuwachen.
Die Fernbedienung wurde schon längst verloren.
Irgendwie muß der Fernseher angeschaltet
werden, so daß der Kopf nicht mehr auf den Geist
gehen kann. Aber das Bier will erst mal noch einen
Schluck vom Lebewesen trinken. Die Zigarette will
auch wieder atmen.
Der Körper schleppt sich durch den Schutt und
Asche zum Fernseher und der Finger drückt eine Taste.
Gott sei Dank – wird das Lebewesen vom Körper
wieder ins alte Bett geschleppt. Es gibt Stimmen,
aber – ach du Scheiße! – keine menschlichen Stimmen,
sondern die von Lehrern gehaßten Kinderstimmen.
Aber Samstags quälen sie die sensiblen Ohren
noch weiter. Der Körper hat aber keinen Bock, wieder
zum Fernseher zu tappen, also versucht das Lebewesen
weiterzuschlafen. Der Körper hat genug
Arbeit für heute geleistet. Der Scheißkopf wird aber
hellwach und gibt dem Wesen keine Ruhe. Das Bier
will noch einen Schluck.
OK, Körper – sorry – Du mußt wieder zum Fernseher,
sonst dreht das Lebewesen durch. Nach einer
halben Stunde Quälerei macht er mit, schürft durch
den Schmutz und Räude und findet einen Nachrichtensender.
Dann bringt er das ganze Ding wieder ins
Bett. Börseninformation – nur Schrott – die Ohren
müssen nicht zuhören und der Kopf muß nicht denken.
Die dürfen alle noch eine Stunde schlafen.
Nach einer Stunde geht es Ihnen doch viel besser.
Körper und Kopf haben sich – Gott sei Dank – geeinigt
und sind zum Schluß gekommen, daß sie bald
in die Kneipe gehen sollten, da die Büchse Bier fast
satt ist.
Von Andrew Gledhill
New Wine
It is my turn to tell the Truth.
The Truth that flows from new wine
From the warmth of tongues of fire-
Tongues thirsting for new wine.
The fires embers glisten in the half light,
Waiting to listen to the music of Heaven,
Wuthered by the wonderful wind;
Giving voice to the flames,
Igniting this night with Pentecostal fires
That steep us all in the new wine of the light-
Warming our blood and freeing our tongues
To speak the red-blooded Truth.
Ich bin daran, die Wahrheit zu sagen,
Die Wahrheit, die vom neuen Wein fließt,
Von der Wärme Feuerzungen,
die nach neuem Wein dürsten.
Die Glutasche glitzert im Halblicht,
und wartet auf die Musik des Himmels,
verwuchert vom wundervollen Wind,
der die Flammen Stimmen verleiht.
Diese Nacht wird durch die Pfingstenfeuern angezündet,
die uns im neuen Wein des Lichtes durchtränken,
um unser Blut zu erwärmen und unsere Zungen zu befreien,
um die rotblutige Wahrheit zu sagen.
Comic: Ulf Salzmann
DIE RAMPENSAU WINTER 03

Der Winter
• Von Paulina Schulz
I
na sitzt in der Küche, zwingt sich zur Ruhe, hält
sich an der Tischkante fest, verschränkt die Beine,
fährt sich durchs Haar, atmet immer wieder
tief durch.
Es klingelt. Sie geht an die Tür, zählt die Schritte,
macht langsam die Tür auf, ordnet dabei Mund und Augen
zu einem coolen, gelassenen Gesichtsausdruck.
Er grinst sein altes Grinsen, macht einen Riesenschritt
hinein in die Wohnung, legt einen Arm um Ina,
küßt sie auf den Mund. »Früher hat er mich nie zur Begrüßung
geküßt«, denkt Ina und räuspert sich.
Sie sitzen in der Küche, er hat sich einen türkischen
Kaffee gemacht, dreht sich eine Zigarette, seine Finger
sind schnell und braun und aufregend. »Laß uns
rausgehen«, sagt Ina. Sie will nicht alleine mit ihm in
der Wohnung sein; springt gleich auf und geht ins Bad.
Sie sitzt auf dem Klo und zählt bis zehn, dann weiter
bis zwanzig. »Wenn ich rauskomme, ist er nicht mehr
da«, denkt sie und hat plötzlich Angst, daß er genauso
schnell wieder wegsein könnte, wie er zurückgekommen
ist. Nach anderthalb Jahren ein Anruf, seine
verrauchte Stimme, das Inhalieren und langsame Ausatmen
durch die Leitung; fast konnte sie den billigen
Tabak riechen, sagte »Ja, morgen.«
Eines Tages stand er einfach so vor dem Seminarraum,
zwei Wochen nach Semesteranfang. Niemand kannte
ihn. Er war groß, bestimmt über eins neunzig, rauchte
Kette und schaute mit zusammengekniffenen Augen in
die Runde. Er hatte einen kahlrasierten Kopf und ein
hartes, fast brutales Gesicht, mit eingefallenen Wangen
und einer großen Nase über dem breiten Mund.
Die erste Woche saß er nur da und beobachtete alles,
sprach mit niemanden und verschwand gleich nach
den Veranstaltungen. Und Ina interessierte sich nicht
für ihn, fand ihn arrogant und war von seinem ständigen
Gequalme irritiert. Bis er eines Tages bei einer
Textbesprechung einen einzigen, durchdachten Satz
sagte, mit dieser Stimme, bei deren Klang Ina zusammenzuckte
und dachte »Ich will.«
Bei ihrer Einzugsparty Anfang Oktober saßen sie
zusammen in einer Zimmerecke, sie fütterte ihn mit
Kartoffelsalat, er rauchte Kette, bis ihm der Tabak
ausgegangen ist und er fragte »Wollen wir laufen?«
Sie gingen los, zur Tankstelle, er in einer dicken Jakke,
sie in einem samtenen Gehrock über dem schwarzen
Kleid; nach ein paar Schritten drehte er sich um,
zog die Jacke aus und legte sie Ina über die Schultern.
Den Rest des Weges sprachen sie nicht, und als sie in
Inas Wohnung zurückkamen wurde sie gleich von ihrem
Freund abgefangen, der sie irgendwelchen Leuten
vorstellen wollte.
Später, irgendwann gegen vier bekam Ina nur noch
mit, daß er mit einer Bekannten ihres Freundes, einer
kleinen Französin, verschwunden ist; kurze Zeit später
lag sie todmüde und betrunken neben ihrem Freund,
die letzten Gäste legten sich im Gästezimmer auf die
Matratzen, jemand rumorte auf dem Klo. Plötzlich
hörte sie lautes Lachen und Gebrüll von der Straße.
Sie ging ans Fenster und sah ihn und die Französin
zwischen den geparkten Autos Fußball mit einem Eistee-Karton
spielen.
Marie oder Sophie, oder wie sie auch immer hieß
lief quietschend hin und her und machte Anstalten, ihn
anzufassen. Ina wurde wütend, fast wäre sie auf die
Straße hinausgerannt, um die beiden zu unterbrechen,
dieser albernen Charlotte den Hals umzudrehen... –
»Wölfchen, kommst du«, schnurrte es vom Bett, und
da gab sie es auf und schlief ein, mit der Hand ihres
Freundes zwischen den Beinen.
Er raucht jetzt Javaanse Jongens, keinen Penny-Markt-
Tabak mehr – aber immer noch krümelt er überall herum,
unter dem Küchentisch liegen lauter kleine braune
Teilchen –, er hat auch neue Schuhe an, nicht mehr
diese ausgelatschten Armeestiefel ohne Schnürsenkel,
die seinen Bewegungen diese verdammte Lässigkeit
gaben. Wenn er lief, lief sie oft einen Schritt hinterher,
um seine Hüften zu beobachten, wie sie den ganzen
Körper wippen und schwingen ließen. Er lief langsam,
entspannt wie ein großer starker Hund, der sich von
niemandem einschüchtern läßt.
»Niemand kannte ihn. Er war groß,
bestimmt über eins neunzig,
rauchte Kette und schaute mit zusammengekniffenen
Augen in die
Runde.«
Sie stehen auf, er hilft Ina in ihren Lammfellmantel,
stets der vollkommene »Gentleman mit dem Gesicht
eines Mörders«, wie sie ihn einmal scherzhaft nannte.
Sie muß grinsen, geht schon vor, schaut unten im
Briefkasten nach, ob jemand geschrieben hat, läßt sich
Zeit. Sie will den Moment des Hinausgehens auf die
Straße hinauszögern, will ihren Körper auf die kommende
Erkenntnis vorbereiten, die irgendwo unter der
Haut jetzt schon da ist – schließlich treten sie auf die
Straße, laufen die ersten Schritte – und wieder ist es,
als gäbe es zwischen ihren Körpern keinen Raum, als
gingen sie als ein Mensch, mit vollkommen aufeinander
abgestimmten Bewegungen, in dieser perfekten
Sicherheit, die Ina weder vor, noch nach ihm jemals
gespürt hat. Sie schaut hoch und sieht, daß er mit geschlossenen
Augen läuft. Sein Gesicht ist entspannt
und ruhig; auf einmal würde sie am liebsten weglaufen,
oder für immer weitergehen. Sie schließt die Augen
und greift nach seiner Hand.
Irgendwann im Herbst meinten Arndt, Ivo, Manuel
und wohl auch Simone, daß es schön wäre, regelmäßig
zusammen zu kochen, an langen Winterabenden
zusammen zu sitzen, Gewagtes wie Huhn mit Mandarinensoße
auszuprobieren und bis in die Morgenstunden
gegen die Kälte anzutrinken. Manchmal kam
Tanja dazu, oder Manuels Freundin Susu, ab und zu
auch Michael. »»
Paulina Schulz
Jg. 1973, polnischdeutsch-tatarischschottischerAbstammung,
lebt in Erfurt,
arbeitet an der Erziehung
ihrer 3-jährigen
Tochter und an ihrem
ersten Erzählband,
zahlreiche Veröffentlichungen
und
Literaturpreise (u.a.
Preisträgerin Eobanus-
Hessus-Schreibwettbewerb
2001)
DIE RAMPENSAU WINTER 03 13

14
Er kam immer. Nach einigen Wochen, in denen
jeden Freitag jemand anderes Einkaufsdienst hatte,
was nicht immer klappen wollte, erklärten sich Ina
und er bereit, es vollständig zu übernehmen – noch
eine schweigende Übereinkunft, noch eine Möglichkeit,
sich unter jedem beliebigen Vorwand noch öfter
zu sehen. Inas Freund war so mit sich selbst und den
Problemen seiner Exfreundinnen beschäftigt, daß er
irgendwann aufhörte zu fragen.
Rückblickend kam es ihr vor, als wären sie den
ganzen Winter lang zusammen gelaufen, als wären sie
ständig in Bewegung, stets im gleichen Schritt: nach
der Uni gingen sie zuerst mittagessen, dann in die Cafeteria
der Hochschule für Grafik, danach in den Park,
wo sie stundenlang Hunde und ihre Besitzer beobach-
»Freitags gingen sie einkaufen, was
immer über zwei Stunden dauerte,
hauptsächlich, weil sie zwischen
den Regalen und Tiefkühltruhen Verstecken
spielten, oder sich mit Salatköpfen
bewarfen.«
teten, oft kam er auf einen Kaffee mit, blieb dann noch,
bis sie ihn schließlich zur Haltestelle brachte. Freitags
gingen sie einkaufen, was immer über zwei Stunden
dauerte, hauptsächlich, weil sie zwischen den Regalen
und Tiefkühltruhen Verstecken spielten, oder sich mit
Salatköpfen bewarfen.
Eines Nachmittags überquerten sie eine große
Straße, Ina erzählte lachend irgendwas und achtete
nicht auf den Verkehr, bis er sie blitzschnell an sich zog
und mit einem Sprung den Bürgersteig erreichte. Dann
nahm er ihre Hand; seitdem war es selbstverständlich,
daß sie sich berührten, daß sie ein Recht auf den anderen
hatten, das über das gewöhnliche Umarmen zur
Begrüßung und zum Abschied hinausging.
Sie sitzen sich in der Moritzbastei gegenüber, Ina
schaut auf ihren Teller, weil sie nicht will, daß er in ihrem
Blick lesen kann, (sie weiß noch, daß er es kann),
sie hört ihn atmen, ruhig und regelmäßig; plötzlich
macht er einen langen Atemzug, als er sich zurücklehnt
– und sie weiß, wie er jetzt aussieht, daß sich
sein Brustkorb langsam hebt, daß er die Luft wie ein
witterndes Tier durch die Nüstern einzieht und sie
dann langsam, sehr langsam wieder durch die Nase
ausatmet, mit geschlossenen Augen. In dem Moment
erinnert sie sich schlagartig an alles und möchte am
liebsten sofort aufstehen und gehen, irgendwohin, wo
man nackt sein kann.
Sie schaut ihm ins Gesicht, er hat die Augen offen,
seine Hände spielen mit der Tabakpackung. »Ich
habe jetzt eine Badewanne«, sagt er und legt den Kopf
schief, um ihre Reaktion zu beobachten, legt den Hals
frei, um sie an noch mehr zu erinnern.
Als sie das erste Mal miteinander schliefen, steckte er
die Nase unter ihre Haare und schnupperte an ihrem
Hals, versteckte sich an ihr, blieb bis zum Schluß an
ihrem Schlüsselbein vergraben; beim nächsten Mal
zwang sie ihn, sie beim Sex anzusehen, und er schaute
ihr in die Augen und schrie, und gleich danach drehte
er Ina auf den Bauch und fickte sie von hinten, stellte
das Gleichgewicht ihres Ausgeliefertseins wieder her.
So war es immer – alles was sie machte, fand eine Antwort,
alles, was sie von ihm wollte, bekam er zurück.
Sie wußten, wie weit sie gehen konnten, sie gingen
nebeneinander, ineinander über, bewegten sich wie
ein Körper.
Einmal kamen sie völlig durchnäßt bei Ina an;
der Regen erwischte sie draußen am Kanal, von wo
sie noch eine Stunde bis Lindenau laufen mußten. Sie
standen unter einem Baum und küßten sich, dabei
rutschten ihre nassen Münder fast unter dem Wasser
weg, sie lachten so darüber, daß sie ineinandergeklammert
umgefallen sind. Sie lagen in dem nassen Gras,
Ina steckte ihre klammen Hände unter seinen Pullover,
den weißen mit den dunkelblauen Streifen, und streichelte
seine Schulterblätter, fühlte dann sein Gesicht
an ihrem Bauch, als er sich im Gras hinkniete und ihre
Jacke öffnete. »Nein, nicht jetzt, laß uns nach Hause
gehen, laß uns völlig im Wasser sein, du sollst in mir
schwimmen.« Und trotzdem, es hätte ihr nichts ausgemacht,
da draußen im Regen mit ihm zu vögeln.
Zu Hause ließ er das Badewasser ein, sie machte
eine Flasche Wein in der Küche auf, als sich der Schlüssel
im Schloß drehte. »Hey Babe, ich bin wieder da«,
rief es und Ina fiel ein, daß ihre Mitbewohnerin heute
schon von ihrem Kurzurlaub im Allgäu zurückkam.
Sie tat, als ob die Flasche Rioja eine Überraschung gewesen
wäre, drückte sie Nadja in die Hand und verschwand
im Bad. Er stand nackt in der Mitte des Badezimmers,
das fahle Licht fiel gegen seinen Körper. Sie
sah, daß er irgendwo im Hängeschränkchen Nadjas
alte Badeente ausgegraben hat, die jetzt auf dem heißen
Wasser vor sich hin dümpelte. »Sie ist da«, flüsterte
Ina. Er nickte und stieg ins Wasser – »Kommst du
bald?« – aber als Ina anderthalb Stunden später alles
über Nadjas neue Männerbekanntschaften erfahren
hat, schlief er schon. Es war früh am Abend; im Zimmer
roch es nach Zigarettenrauch und nassen Sachen,
die auf dem Heizkörper hingen.
Er erzählt von sich, von den anderthalb Jahren, die
er in Berlin verbracht hat. Ina lächelt benommen,
fragt nach, versteht die Hälfte, will ihn endlich küssen.
»Und was hast du als Gärtner gemacht?« »Mir
ein Baumhaus gebaut, und ich habe eine Band gegründet,
hmm«, er nickt, wie um sich selbst zu
bestätigen und grinst, er ist wie immer, er ist nie
weggewesen. »Bist du noch mit deinem Liebsten zusammen?«
»Wen meinst du?« fragt sie und erinnert
sich erst hinterher, wen er wohl meint – den Journalisten,
der mit seinen Exfreundinnen zu Frauenärzten
gegangen ist. »Neinnein«, lacht sie und macht eine
ausholende Geste. Das Teeglas landet auf dem Boden,
die Kellnerin kommt und schaut Ina unverschämt an,
dann erst sieht sie ihn und flötet: »Ist ja überhaupt
nicht schlimm!«
»Pussi«, denkt Ina, steht auf, er zahlt, sie gehen.
»Ich würde dir gerne meine neue Wohnung zeigen«,
sagt er, und: »Hast du heute noch viel vor?«
»Nein, – denkt Ina – »nein, nur dein Gesicht zu
berühren.«
»Ja, – sagt sie – »ist aber nicht so wichtig.«
DIE RAMPENSAU WINTER 03

DIE RAMPENSAU WINTER 03
Innere Werte •
Neulich hat mich mal wieder eine gefragt,
wie das eigentlich bei mir sei. Was? – fragte
ich sie daraufhin. Nun, das mit den Frauen
– antwortete sie. Das sei doch gar nicht so einfach
für mich, in Anbetracht der Tatsache und überhaupt.
Unter den gegebenen Umständen und in der
heutigen Zeit, wo es doch nur allzu oft und allzu
sehr aufs Erscheinungsbild und so gar nicht auf die
inneren Werte ... nun ja, und so weiter. Sie selbst sei
gar nicht und das alles so furchtbar. Leider gerade
in einer glücklichen Beziehung und unter anderen
Umständen. Nun ja, mal nur nicht den Kopf hängen
lassen. Ja, sagte ich, schlimm sei sie schon diese eisige,
kalte Zeit, in der nur noch der schöne Schein und
wie sie sehr richtig bemerkte, nur allzu wenig die inneren
Werte. Ich erzählte vom alltäglichen Leidens-
ICH WÄR` SO GERN DEIN
ROSTBRÄTEL
ein rostbrätel wär` ich so gerne
braungebrannt mit zwiebel drauf
nicht zu durchwachsen, insoferne
genau das richt`ge zum verkauf
käm ein alter mann mit schrammen
hungrig und mit silberblick
zög ich mich erst mal zusammen
und wäre nur noch klein und dick
käm eine, zart wie palisander
die sich mal was gönnt`, ach nett
streckt` ich mich wieder auseinander
und wäre plötzlich groß und fett
doch kämst du, dann würde ich
mir das schönste brötchen suchen
und ich schrie flehentlich:
`holdes weib, ich bin ein kuchen
verwunschen zwar, doch mit geschick
kann vom zauber mich erlösen
wer den rechten überblick
ach bitt, befrei mich von dem bösen`
doch kaufen müßtest du mich nicht
spräng dir von selber in die hand
oder vielleicht gleich ins gesicht
obwohl, das wär` wohl nicht galant
und du würdest mich einpacken
in silberfolie – abwaschbar
mit bändchen dran und roten zacken
ja, das wäre wunderbar
letztlich in die büsche schmeißen
über uns nur nacht und sterne
ganz hefig würd`st du an mir beißen
dein rostbrätel wär` ich so gerne
Von Alexander Platz
druck den sich die »Normalen« (aber was sei schon
normal – fügte ich locker nebenbei hinzu) gar nicht
vorstellen könnten. Sie gefiel mir, und ich machte
genau das, was ich an solchen Stellen immer tue.
Über vierunddreißig wäre ich inzwischen schon, erzählte
ich weiter, ach und ein Kreuz sei das, vierunddreißig
und noch kein einziges Mal, kein einziges
Mal hätte es geklappt. Woraufhin ich aufrichtiges
Beileid erntete. Und daß ich doch allzu gern wüßte,
wie das sei und ich wäre doch auch nur ein Mensch
(ein Mann noch dazu), und jeder Mensch hätte doch
schließlich ein Recht darauf. Ich legte mich ordentlich
ins Zeug, war den Tränen nahe, kurz vor dem
Zusammenbruch, redete von Liebebedürftigkeit und
Verlangen nach Nähe und Zärtlichkeit. Dann gingen
wir zu mir.
MONTAG, 26. AUGUST
kalt und gepreßt
liegt`s zwischen uns.
ich verstecke meine müdigkeit vor dir,
um nicht der nacht zu schenken,
was der tag entreißen wird.
das bißchen, das mir noch bleibt.
ICH SCHLAFE. Sie liegt
im Zimmer
nebenan.
Alles ist still.
Ich träume sie kommt.
Nackt.
Alles ist still –
alles ist wahr.
Alexander Platz
Jg. 1975, erhielt
1999 den Förderpreis
des »Hessisch-ThüringischenLiteraturforums«,
Veröffentlichung:
Gedichtband »Der
Trompetenkäfer in
Feodosija«, Autor div.
Theaterstücke mit
dem kollektiv_nina_
machts (u.a. »Die
Glasoberen« 2002)
TIP!
Alexander Platz
liest gemeinsam mit
Franziska Wilhelm
am 21. Februar im
Café DUCKDICH der
E-Burg.
Diese erste Gedichtsammlung von
Alexander Platz bietet floristische,
faunische und andere Großtaten
auf dem Gebiet der verstiegenen
Impertinenz.
"Gedichte, die jeder Beschreibung
spotten." (Jessika)
"Einer, der tief in seine Muse geschaut
hat." (René Lieu)
Zu bestellen über: ploschad@gmx.de
15

Simons Geheimnis •
Franziska Wilhelm
geb. 1981 in Erfurt,
Studiert derzeit
Kommunikations- und
Medienwissenschaften
in Leipzig, erhielt
1999, 2000, 2001 und
2002 den Förderpreise
des Hessisch-Thüringischen
Literaturforums,
Gewinnerin des 1.
Brigitte Young Miss
Kreativwettbewerbs in
der Kategorie Kurzgeschichte,
Preisträgerin
Eobanus-Hessus-
Schreibwettbewerb
2002, Veröffentlichungen
in Zeitschriften
und Anthologien
TIP!
Franziska Wilhelm
liest gemeinsam
mit Alexander Platz
am 21. Februar im
Café DUCKDICH der
E-Burg.
Ina Hermann
Jg. 1964, Buchhändlerin
und Antiquarin,
seit 1997 Kursleiterin
Malerei/Grafik an der
Erfurter Malschule,
seit 1997 div. Ausstellungen,
Mitglied
der Künstlergruppe
»CHIFFRE 4«
Ina Hermann: »Unwissenschaftliches
Divisionsmanöver«,
Serie, 3 Linolschnitte,
Blatt 42,8 x 62,5
16
Er roch gelb. Lästig gelb. Nicht, daß er gestunken
hätte, doch sein Geruch schob sich aufdringlich
wie ein dünnes Stück Metalldraht
in meine Nase. Er bemerkte nicht, daß ich ihm nicht
mehr zuhörte. Er sprach laut und die Leute an den
Nachbartischen konnten über seine Witze lachen. Ich
floß auf meinem abwaschbaren Plastikstuhl in mich
zusammen, rutschte von der orangen Sitzfläche auf
das Kopfsteinpflaster und versuchte die Rillen zu füllen.
Nach anderthalb Stunden war mein rechter Fuß
eingeschlafen und meine Ohren fühlten sich taub an.
Er kaute noch immer an seinen Muscheln, die er auf
Französisch hatte bestellen wollen, aber da hatte ihn
die Kellnerin dann nicht mehr verstanden.
»Ich muß jetzt«, sagte ich und da war auch schon
die Straßenbahn.
Als ich vor unserem Haus stand, wurde es endlich
Nacht. Bis dahin war es nur Abend gewesen. Ein sinnloser
Abend. Im Dunkeln fand ich das Schlüsselloch
nicht gleich. Hinter der Tür hörte ich ihn schon. Er hatte
Aida aufgelegt. Ich sog die Musik in mich ein wie
einen Geruch, Simons Geruch.
Das Wohnzimmer war hell erleuchtet und die Fenster
weit geöffnet. »Bin da«, sagte ich zu Simon und
blieb im Türrahmen stehen. »Hallo«, sagte er nur und
nahm einen Schluck Saft. Ich wußte, daß er bei seinen
Freunden fast immer nur Rotwein trank. Er mochte
das tiefe, schwere Rot. Wenn er hier war, trank er
Apfelsaft.
»Diese Wohnung braucht nicht noch mehr Schwere«,
hatte er mir einmal gesagt, als er noch hier wohnte.
Ich fand Simon schon immer zu melodramatisch.
Wenn er früher mit halb offenen Augen auf dem Sofa
saß und seinen Arien lauschte, dann sprang ich vor
ihm auf den Tisch und mimte mit zwei Kissen unterm
Nachthemd, die vollbusige Opern-Walküre. Er ließ sich
dadurch jedoch meistens nicht beirren und blieb solange
regungslos sitzen, bis ich die Geduld verlor und ihn
mit meinen Kissen bewarf. Dann lächelte er, zog mich
vom Tisch und drückte mich aufs Sofa. Man sah ihm
nicht an wie stark er war. Ich hätte wohl kaum eine
Chance gegen ihn gehabt, wenn er in der Kniekehle
nicht so furchtbar kitzelig gewesen wäre.
»Echte Helden dürfen einfach nicht kitzelig sein«,
sagte ich einmal zu Simon, als wir nach einem unserer
Kämpfe völlig außer Atem, nebeneinander
auf der Couch lagen.
»Was kann der Held dafür, wenn ihm das Lindenblatt
auf die Kniekehle fällt?« antwortete er
und wir mußten beide lachen, weil wir uns ausmalten
wie einer in einer Badewanne voll Drachenblut
sitzen muß, damit ihm unbemerkt ein
Lindenblatt in die Kniekehle fallen kann.
Aber das war früher. Jetzt saß Simon hier
auf dem Sofa, wo er immer gesessen hatte und
war zu Besuch da.
»Na, wie war dein Rendez-vous?« fragte er
trocken und führte sein Glas wieder zum Mund.
»Ganz O.K.«, sagte ich, »er sieht wirklich nicht
schlecht aus. Er hat gefragt, ob ich mal mit ihm
ins Kino gehe.« »Und gehste?« »Mal sehen«, sagte
ich und verschwand in meinem Zimmer um
Von Franziska Wilhelm
mir mein Nachthemd anzuziehen, dann ging ich zurück
zu Simon. Ich legte mich zu ihm auf das Sofa,
meinen Kopf neben seinem Schoß, die nackten Beine
lehnte ich nach oben an die Wand. »Du siehst hübscher
aus, wenn du barfuß bist«, hatte er einmal zu
mir gesagt.
Von unten herauf betrachtete ich sein Profil. Er
hatte etwas von einem Vogel, sehr schmale, filigrane
Linien, seine Knochen stießen spitz und gebrechlich
unter seiner Haut hervor und es schien als ob sie kein
Gewicht hätten und schon mit der nächsten Windböe
davonfliegen könnten. Ich stand auf um das Fenster
zu schließen. Plötzlich erinnerte ich mich wieder an
einen Traum, den ich einmal gehabt hatte. Ich sah Simons
Kopf mit zwei Vogelschwingen, vor mir, die aus
seinen Ohren wuchsen. Das war kurz bevor er nach
Zürich gegangen war. Was er an Zürich fand, hatte ich
nie begreifen können. Ich hätte ihn mir in Rom vorstellen
können, in Verona oder Neapel, doch jetzt lebte
er in dieser kalten Stadt in irgendeiner WG mit einem
Mädchen von dem er nichts erzählen wollte.
Er schaute mir in die Augen und ich schaute weg.
»Sie hat bestimmt lockige, lange Haare«, sagte ich und
schaute aus dem Fenster. »Wer?« fragte Simon. »Na das
Mädchen aus deiner WG.« »Ach, sie hat gar nix«, antwortete
er genervt. »Glatze etwa?« fragte ich. Simon
antwortete nicht. Ich wußte, daß ich ihn nicht nach
dem Mädchen aus seiner WG fragen durfte. Ich ärgerte
mich. Wir hatten uns so lange nicht gesehen und jetzt
war er stumm und starrte vor sich hin. Ich ging zurück
zur Couch, setzte mich und zog die Beine an. Simon
wollte noch immer nichts sagen. Vorsichtig fuhr ich
ihm mit meinen Zehenspitzen über seine Knie.
»Noch Apfelsaft?« Er schüttelte den Kopf. »Wieso
bist du heute Abend weggegangen«, fragte er, »du
wußtest doch, daß ich komme«. Ich wußte nicht, was
ich darauf antworten sollte. Schweigend zog ich mir
das Nachthemd über die Knie und legte meinen Kopf
darauf. »Schon gut«, sagte Simon und streichelte mir
meinen Nacken, daß ich Gänsehaut bekam. Aida hatte,
ohne daß wir es bemerkt hatten zu Ende gespielt. In
die Stille hinein wurde die Wohnungstür aufgeschlossen.
Simon zog seine Hand zurück. »Wir sind’s«, hörte
ich und Schlüsselgeklimper. Ich setzte mich gerade hin.
Im Flur legten unsere Eltern ihre Mäntel ab.
DIE RAMPENSAU WINTER 03

Sie hatten sich kurz in ihrer Wohnung umgesehen.
Sie hatten ihr gesagt, sie müsse mit aufs
Revier zu einer Vernehmung kommen. Sie hatten
es mit Nachdruck gesagt, obwohl sie das Gefühl
hatten, daß sie bereits auf sie gewartet hätte.
Sie hatte sie, ohne etwas zu sagen, hereingelassen.
Sie hatte ihre Handtasche gegriffen. Sie hatte gesagt,
es tue ihr leid. Sie war mitgegangen, ohne sich noch
einmal umzuschauen.
Sie hatten ihr einen Stuhl angeboten. Sie hatten ihr
eine Zigarette angeboten.
Sie hatte gesagt, sie rauche nicht. Sie hatte sich gesetzt.
Sie hatte unwillkürlich zu erzählen begonnen.
Sie hatte ihnen gesagt, daß es ihr leid tue, daß sie
ihn geliebt hatte. Sie hatte ihnen erzählt, daß sie es
nicht mehr ertragen konnte, wenn er ihr sagte, daß
das alles doch sinnlos sei mit diesem Körper, der nur
noch dem Schmerz gehorchte, mit dieser Aussicht auf
ein Vegetieren zwischen quälenden Nächten und diesem
Es-wird-schon-irgendwie-Gerede.
Sie erzählte ihnen, wie sie ihn kennenlernte, nachdem
sie mit den Eltern in die Stadt gezogen war, wie
sie kurz darauf zu ihm zog und daß sie sich zum ersten
Mal nicht mehr einsam fühlte, wie zu Hause, wo
alle irgendwie einsam waren und daß das die Eltern
nie verstanden und dann sagte sie, sie kennen ja sicher
diese Geschichten.
Sie erzählte ihnen, wie er sich das Auto kaufte, auf
das er so stolz war, und daß er ein guter Fahrer gewesen
war, daß er ihr das Fahren beigebracht hatte, und
DIE RAMPENSAU WINTER 03 17
•
Von Sid Eisengurrer
daß sie es nie verstand, wie es zu diesem Unfall kam,
wo er doch immer so umsichtig fuhr.
Sie sagten ihr, daß das Gespräch aufgezeichnet werde
und daß sie nicht weiterreden müsse und daß,
wenn sie möchte, sie sich einen Anwalt rufen könne.
Sie hatte gesagt, daß es schon in Ordnung ginge
und dann hatte sie ihnen erzählt, daß sie seitdem oft
unter Kopfschmerzen leide und daß dies aber nichts
dagegen sei, was er durchgemacht hatte. Sie erzählte
ihnen, wie sie ihn nach ihrem Krankenhausaufenthalt
in der Rehaklinik besuchte, wie er ihr damals an einer
Gehhilfe entgegenkam, wie er ihr freudig zurief, daß
das zweite Mal laufen lernen ein Klacks sei und wie
sie ihn nach ein paar Wochen später abholte, wie sie
sich zum ersten Mal wieder liebten und daß seitdem
nichts mehr war wie vorher.
Sie erzählte ihnen, wie ihn nachts plötzlich die
Schmerzen heimsuchten, wie er weinte und schrie
und daß sie nie einen Mann vorher weinen sah und
dann erzählte sie ihnen, daß er sich dieses Zeug besorgte
und daß sie später ihm dieses Zeug besorgte.
Ja, sie wisse, sagte sie, daß sie damit gegen das Gesetz
verstoßen hatte.
Sie sagten ihr, daß das Gespräch aufgezeichnet werde
und daß sie nicht weiter reden müsse und daß,
wenn sie möchte, sie sich einen Anwalt rufen könne.
Sie hatte gesagt, daß es schon in
Ordnung ginge und dann erzählte
sie ihnen, daß sie ihn zu pflegen
begann, wie man jemand pflegt, der
hilflos ist, total hilflos und den man
liebt und daß sich einige Nachbarn
beschwerten, warum er nachts immer
so schreien müsse. Und dann erzählte
sie ihnen, daß er sie bat, ihn in
ein Heim zu geben, er könne es nicht
mehr ertragen, wie er ihr eine Last
ist und wie sie letztendlich nachgab.
Und sie erzählte ihnen, daß es ihr leid
tat, daß er ihr leid tat und daß sie ihm
versprach, ihm weiter dieses Zeug zu
besorgen.
Ja, sie hatte gewußt, sagte sie, daß
dieses Zeug, ihn umbringen würde.
Sie fragten sie, wer ihr die Drogen
verkauft hätte und woher sie
das Geld genommen hätte und daß
sie nicht weiterreden müsse, daß das
Gespräch aufgezeichnet würde und
daß, wenn sie möchte, sie sich einen
Anwalt rufen könne.
Sie sagte, daß das schon in Ordnung
ginge, doch sie sollten verstehen,
daß sie den Namen des Mannes,
der ihr das Zeug verkaufte, nicht sagen
möchte. Das Geld jedenfalls hatte
sie von ihrem Sparbuch genommen,
das Sparbuch, das die Großmutter ihr
vermacht hatte. Und dann erzählte sie
ihnen, wie hilflos sie sich fühlte, als
das Sparbuch aufgebraucht war und
sie kein Geld mehr hatte, ihm dieses
VERNEHMUNG
VERNEHMUNG

Sid Eisengurrer
Jg. 1963, KFZ-Mechaniker,
Holzfäller,
Altenpfleger, Berufsschullehrer,
Theaterstücke:
»Babsi«, »Triskaidekaphobie«,
»Stall
voll Säue«, »Lausige
Zeiten« u.a.
18
Zeug zu besorgen. Und dann erzählte sie ihnen, daß
es ihm immer schlechter ging und daß er bei jedem
Besuch flehte, sie möge ihm doch dieses Zeug besorgen
und sie erzählte ihnen wie sie sich schämte, weil
sie es nicht mehr ertragen konnte.
Und dann erzählte sie ihnen, wie er sich während
eines Besuchs schreiend im Bett aufbäumte und wie
sie seinen Kopf an ihre
»Ja, sie hatte gewußt,
sagte sie, daß dieses Zeug,
ihn umbringen würde.«
Brust drückte und daß
ihr der Atem dabei immer
schneller ging,
weil sie Angst bekam,
ihn zu verlieren, weil
sie seinen Tod herbeisehnte.
Und sie erzählte ihnen, als ihn dann seine
Stimme verließ und er heißer nach Luft rang, als er
seine Schmerzen nicht mehr herausschreien konnte,
daß dann seine Augen, um so flehender, um so fordernder
schrien. Sie konnte es nicht mehr ertragen,
hatte sie gesagt. Sie hatte ihn in diesem Moment verlassen,
aber diese Augen hatten sie verfolgt, sie begegnete
ihnen in den Blicken Vorübergehender, sie
warfen sich von Plakaten und Aushängen auf sie, sie
zwangen sich in ihre Träume, nirgendwo ließen sie
diese Augen allein.
Ja, sagte sie, sie wußte, was sie tat.
Sie hatte ihm noch einmal dieses Zeug verschafft,
erzählte sie ihnen, wie sie es bezahlte, darüber wollte
sie nicht reden, sie hatte es doch für ihn getan, nur für
ihn. Sie erzählte ihnen, daß es ihm dann einige Tage
besser ging und daß er bei ihrem Besuch gestern, sogar
versucht hatte, zu lächeln.
Sie hatte sie dann gefragt, was jetzt mit ihr geschehen
würde. Sie hatte sie gefragt, ob sie denn wieder
nach Hause gehen könne.
Sie hatten ihr gesagt, daß das noch nicht alles ist.
Sie hatten ihr gesagt, daß ihr Freund einen Brief hinterlassen
hat. Sie hatten ihr gesagt, daß er sie in diesem
Brief beschuldigt, in jener Nacht das Auto gefahren
zu haben. Sie hatten ihr gesagt, daß er schrieb, daß
er es auf sich nahm, weil er hoffte, alles würde wie
früher werden, aber er kann es nicht mehr ertragen,
ihr zu verzeihen. Und dann hatten sie sie gefragt, ob
sie etwas dazu sagen möchte, und daß das Gespräch
aufgezeichnet würde und daß, wenn sie möchte, sie
sich einen Anwalt rufen kann.
Sie hatte ihnen gesagt, daß sie ihn geliebt hatte. Sie
hatte den Kopf gesenkt und gefragt, ob sie vielleicht
eine Zigarette haben könnte.
»Auf und davon«
Kinderbuch von Sid Eisengurrer
& Janek el Cäsard
»mit links aufstehn ist die regel,
eigentlich«
Gedichte und Bilder von
Sid Eisengurrer & Janek el Cäsard
Verlag Anna Kram Erfurt 2003
Erhältlich im »Kaffee Hilgenfeld« am Domplatz
oder über sigurd_reisener@web.de
NEU: Erfurts frische Texte!
Anthologie zum Eobanus-Hessus-Schreibwettbewerb
Unter dem Titel »Fantasterei gleich hoch zwei« gibt es endlich die Anthologie des
Erfurter Schreibwettbewerbs der Jahre 2001 und 2002. Die Anthologie enthält die
18 prämierten Texte – exklusiv und in Originallänge!
Mit einem Nachwort von Otto Kruse und Fritz-Wilhelm Neumann.
Die Wettbewerbsausschreibung für 2003 findet ihr auf Seite 5 dieser Ausgabe.
Die Anthologie kann gegen eine Spende von 3,00 EUR über die Buchhandlung
Peterknecht oder direkt über das Studentenzentrum Engelsburg, Allerheiligenstr.
20/21, 99084 Erfurt bezogen werden. Online könnt Ihr sie über hessus@eburg.de
bestellen.
DIE RAMPENSAU WINTER 03

neunter
ich habe den november
satt wie den hunger
im süden. es glimmt
in den verfaulten jahrestagen
noch das alte freudenfeuer.
durchmarschierte jungstiefeltritte
treffen mich noch hart
beim gedenkenspagat, immer
bleibt was am knochen
beim fressen, töten, vergessen.
es lebe der verlorene schnee
mit den namenlosen spuren
der verlierer. schauerkriege
benehmen sich wie abkommandierte
besucher. sie stehen geduldig
in der presse wie geschenke
des sterbens.
es ist viermal herbst im jahr.
ich habe den neunten
hängen lassen wie einen
deserteur. nicht abgerissen
ist vielleicht wie es passiert
nicht mehr. ich nehme mich
nicht mehr mit in die leuchtende
zukunft. ich kann mich nicht
selbst zerfleischen, weiterkleben
wie eine flüchtige notiz.
die hunde werden bissiger,
die mit ihnen gehn, gerissener ...
Auf Stadtrundgang
Die Bettler haben
die Preise erhöht.
Sie knien unter
einer Gewitterfront,
machen ihren Job,
eingeprügelt am
Vormittag
ins Schweigen.
Lebensanzeige
Ich schaffe mich raus, täglich
wie Müll, schleppe mich
in die unbezahlte Freiheit, schnappe
Luft auf und Gerüche, gehe
meine Runde nach dem Hund.
Ich spare mir mein abgeschnürtes
Schreien für die Meute
auf, die heult bestellt vor meiner Tür
wie Sturm. Ich bin
vorübergehend tot.
Faterlant
fatale taube du treibst voll mit vergifteten
weißbrotwürfeln als leiche an die fahne
die im wasser treibt. in aller herren länder
landen landser. gespickt in der presse sind
wir wer unter uns verbrecher
lyrik eins
• von Stefan Schütz
Jg. 1964, Lyriker, lebt in Erfurt
DIE RAMPENSAU WINTER 03 19
Petersberg Erfurt - Foto: Archiv Die Rampensau

lyrik zwei
• von Maik Lippert
20
»... als wären es die Beine einer göttlichen, ganz
in die Kluft meines Brustkastens zutiefst versunkenen
Frau.«
Pablo Neruda, Liturgie meiner Beine
mannschaftsbilder
tauschte ich gegen hefte
über stöchiometrie
diese abgegriffen klassenfotos
zu großer jungens in trikots
aus dem duploriegel
gab ich gern
für das wissen um die wertigkeit der elemente
ich kannte nicht die verhältnisse
von tausch und umtauschsatz
nicht den weg
der westpakete
ich wußte nichts
von der schönheit der welt
männlicher waden
erst heute da ich mit gestrecktem bein
vorm laufenden fernseher liege
weiß ich
nichts geht über
wadenliebe wadenliebe
und männer mit körperbeherrschung
die eiskalt abdrücken können
wenn du ausgestreckt liegst
nichts geht über
wadenliebe
männer
die ihre beine lieben wie in sie
verwachsene frauenkörper
eine zerrung ein muskelfaserriß
und sie lassen sich vereisen
für die restspielzeit
zuhause streichen sie dann
zärtlich am stützverband entlang
liegen vorm fernseher wie du
über die linke wade streichst
und weißt um die aussicht
auf stützstrümpfe
aus beige-braunen nylongewebe
(am rand innen gummiert
außen verziert mit floralen spitzenmuster
wie tischdeckchenränder)
denn nichts geht über
wadenliebe wadenliebe
Jg. 1966, pendelt mit seinem Leben zwischen Kleinfahner (bei Erfurt) und Frankfurt/M.
1986-1991 Ökonomiestudium in Moskau. Seit 1994 kaufmännisch beschäftigt unter
Ausbeutung erworbener Russischkenntnisse. Preis der Zeitschrift »Das Magazin« beim
MDR- Literaturwettbewerb 2000 in Leipzig. Wolfgang-Weyrauch-Förderpreis beim
Lyrik-Wettbewerb »Literarischer März 2001« in Darmstadt. Stipendiat des Klagenfurter
Literaturkurses im Juni/Juli 2001.
SCHICHTARBEIT
gefühllose tiere in der u-bahn
so siehst du sie
im durchzug
wie zur blanken
fahrt
sie haben dieses stück tag
sich längst vom leib
geschnitten
sediment ist schon jetzt
jede stunde
um die augen
rotliegendes
äderung
wie gingko und bärlappgewächs
versteinert
so fühlst du dich
durchstrahlt
tier unter tieren
im halbschlaf
von fossilien
so fahr ins sediment
krepieren gelingt
nicht
WER SPRICHT BEI SCHNEE SCHON
von fraktalen
da steht ein bauzaun
jetzt
so bald die augen aber blinzeln
vor flockensaum
belügst du dich
siehst die alte telefonzelle wieder
sprichst muschelgetuschel
ins leere
liebesgezeter
wie einst an die blechwand gelehnt
da war noch platz
zwischen bordstein und gelben gehäuse
für moos und mäusegerste
so verwahrt vor unkrautex und dioron
zog es nachts die nager dahin
doch nun ziehst du schweigend davon
und in der tasche klingelt leise
dein mobiltelefon
DIE RAMPENSAU WINTER 03

und drei
• von Tobias Sichert
Täglich Brot
Rotz von tausend Zungen
auf kaltem Asphalt:
dampfig und friert;
hungrige Katze leckt
krank,
nährt ihre Jungen
und wird nicht alt.
UND ICH SCHNITT DIE KUPPE JENES
Fingers ab, bis lautlosrot ein
Tropfen
die kalten Blätter benetzt,
das allein durch mich der weichen
Erde
entgegenhetzt; – – –
und in einer warmen Krume
nährt der Tropfenstrom
den Samen einer Mutterblume
Versuch eines
Liebesgedichtes II
Arabische Lichter strahlen schwarz
über den rothellen Lippen der warmen
Mondscheibe;
deren zartes Haar wölkt sich sanft
auf meinem Schoß.
Leise sinken die Lippen, Lieder
verschwimmen in rauschen Tagtränen –
und überall verbrauchte Luft.
Im Mondhimmel tanzt meine Hand
für die schlafenden Lichter
ein Spiel, und ein Finger
streicht heimlich den weißen Mondsand
unvorstellbar rot.
Jg. 1980, studiert Literaturwissenschaft und Erziehungswissenschaft in Erfurt;
schreibt Lyrik und Prosa
DIE RAMPENSAU WINTER 03 21
Petersberg Erfurt - Foto: Archiv Die Rampensau

Bernhard Dittmar
freischaffender
Theaterregisseur,
Erfurt, Gründer des
freien Theaters »Der
Rabe« Erfurt, mehrere
Inszenierungen (u.a.
»Der komische Alte«,
2001)
22
D
VATER, WIE TIEF IST DAS WASSER?
ODER DER MUT DER BÄCKER
AUSZUG • Von Bernhard Dittmar
1 . T e i l
I .
ER MUT DER BÄCKER BESTEHT AUCH NUR
NOCH DARIN: IN DEN TEIG ZU SPUCKEN!
Höre ich mich sagen.
Freund, kannst du dich noch erinnern: Wir arbeiteten
in den Ferien, damals 1965, bei ELMI in Erfurt. Wir
taten es den alten Bäckern nach. Wir spuckten in den
Teig, in die Sahne ohne nachzudenken oder in die sowieso
schon eklige Magarinecreme.
Da hatte unser Mut noch die Kraft der Jugend.
Da bravi, via, ballate!
Sie tanzen.
Die Schläppchen hängen rosa neben der Tür, abgenutzt,
staubig.
Dann schreit sie. Ausgleich zu ihrem stummen Beruf.
Da bravi ...
Und sie schreit laut. Ihr weniges Deitsch geht unter in
slawischen Fäkalien. Es ist eine Chaossprache. Hysterie
liegt darin: Verachtung.
Ich antworte aus Gewohnheit nicht.
Mir fehlt einfach jede Möglichkeit über die Unmöglichkeit
ihres Denkens nachzudenken.
Ich bin der geborene Dulder und meine Duldung wird
als Mißachtung ausgelegt.
Scheißkerl. Mistsau. Versager.
Das ist noch harmlos.
Huppdohle, denke ich, und gehe. Sechste von links.
Gehe. Gehe. Gehe.
Die Tür schlägt hinter mir ins Schloß.
I I .
Wohin?
Wer weiß schon allabendlich eine Antwort auf diese
Frage. Also: keine Antwort.
Irgendwohin, wo es genug Wodka gibt oder Wein, wo
die Flaschen in Reih und Glied aufmarschiert sind, alle
um zu betäuben. Der Lärm, der mir entgegenschlägt,
wird in zwei Stunden mein Lärm sein. Man wird eben
lauter.
Und besoffen krakeelt es sich gut. Alle um mich tun
es.
Die waren schon den ganzen Abend um mich und werden
den Tag um mich sein und morgen und den nächsten
Tag, die Nächte und so fort.
Laßt sie uns verbrennen: Diese Tage.
Die Fingerspuren unserer fettigen Seelen, die Zeitungsdeutschreden,
all diese schrecklichen Gleich =
Gültigkeiten.
Ich sage es jetzt nur hier und nur einmal: Warum
schlagt ihr unsereins nicht tot.
Endlich die Schnauze einschlagen, das fehlte noch,
Amen. Bring ein neues Glas!
Bring‘n neues!
Bring‘neues Glas ...
Man sollte sein Leben auf diesen Satz reduzieren, den
wichtigsten Satz.
Mein Satz! In dem das Vergessen eingeschlossen ist.
I I I .
Krankheit.
Ja, ja, ich kann mich erinnern.
Ja, ja, du warst krank, du lagst im Hotel, das Pfeiffrösche
Drüsenfieber. Du lagst keuchend wie eine asthmatische
alte Matrone in deinem Bett, zwischen den
Federtürmen, deiner unbesiegbaren Festung.
Ich hatte dich gerade erst kennengelernt und habe
deshalb Blumen mitgebracht, sag nicht, daß du dich
nicht gefreut hättest.
Mir fallen deine Worte wieder ein.
Du hast meine Freundlichkeit mit dem Wort CHAR-
ME bedacht. Etwas, ein Begriff, der in unseren kalten
Breiten so unbekannt ist, so erledigt.
Was ist Charme?
Tänzerin?
Sechste von links?
Ich weiß, jetzt hast du es verloren, vertan; seit du
schwanger bist ist dein Zustand diabolisch. Rosmarie's
Baby.
Diese Schwangerschaft und dein biblisches Alter sind
deine eigentliche Krankheit, auch sie ist ansteckend,
vergiftend, tötend. So werde auch ich krank davon.
Und du liegst und liegst in deinem Hotelzimmer. Ein
Meer von Blumen umgibt dich, Orangen pfundweise
und die edlen Goldschnittausgaben. Bücher. Gedichte.
Klassiker.
Die tägliche Romantik deiner anstrengenden Lebenskunst.
Du weißt jedoch nicht alles.
DA GIBT ES NOCH MARIE:
Und die zieht jeden Abend ihr Pariser Kleid aus kleinen
Metallringen über ihren nackten Körper, übersät mit
Sommersprossen, die ihr wahres Gesicht verbergen,
verfängt sich ihr langes rotes Haar in den Stahlösen.
Und mein Schwanz ruht nicht nur den ganzen Abend
in ihrer Hand. Er bewegt sich in ihrer Wahrheit und
ihre Wahrheit ist einfach, ohne Absicht, ist nur Haut
auf Haut und Geschlecht an Geschlecht. Da ist kein
Kranzmysterium. Nicht der blutige Schleier durchtanzter
Nächte im monogamischen Bett.
Es ist so einfach nicht von deinem Bauch = Mysterium
eingekreist zu werden.
Nur du allein ziehst Vorteile aus deinen satanischen
Mutterfreuden.
DIE RAMPENSAU WINTER 03

DIE RAMPENSAU WINTER 03
I V.
K i n d h e i t .
Ich weiß meine Geburt nicht mehr. Es heißt, wir alle
behalten davon ein Trauma, es verfolgt uns ein Leben
lang.
Außer der absonderlichen embryonalen Einschlafstellung
berührt mich mein uterales Gefängnis nicht mehr.
Auch die mütterlichen Milchbrüste sind mir aus dem
Hirn subtrahiert.
Ich versuche sie nicht zu finden, stelle mir keinen befriedigten
Zug, keinen schmatzenden Schluck mehr
vor.
Über so etwas redet man nicht, sagst du.
Ich sehe, in Träumen, sehr früh ein Haus am Rande
der Stadt. Dieses Haus ist gefüllt mit Menschen. Sie
stehen dicht an dicht. Sie wachsen übereinander her.
Die Hände verlieren sich in fremden Hosen und unter
fremden Röcken.
Großeltern. Tanten. Onkels. Kusinen. Das frische
Fleisch.
Eine Artistin.
Zigeuner.
Und da sind noch zwei kleine Mädchen, der erste erotische
Genuß.
Hinterm Haus - da war ein Holzschuppen in dem sich
zwei Dutzend Tauben über unslustig machten.
Ringeltauben.
Felsentauben.
Gurrende Lachsäcke.
Gemeine Turteltauben turtelten über uns hinweg.
Girrvögel. Mädchen die beim Vögeln girren.
Lachtauben.
Turtur risotus Swains.
Isabellenfarbig.
Isabellinisches Lachen.
L a c h e n :
Risus. Lautes, stoßweises Ausatmen mit Zusammenziehung
gewisser Gesichtsmuskeln
(Lachmuskeln), die die Mundwinkel nach außen ziehen,
auch krank = haft (Lach = Krampf) bei sogenannten
Hysterischen.
Meine Mutter wurde hysterisch als sie uns das erste
Mal in der Gemeinschaftstoilette des Hauses beim Vorzeigen
erwischte. Da durfte ich nicht mehr mit Elvi
spielen, sie nicht mehr ansehen, auch im vorübergehen
nicht, geschweige denn ihre vom Pissen noch feuchte
Spalte berühren.
V.
Wir trafen uns heimlich.
Da war dieser Holzschuppen, der alles verbergende
Zaun, nachbarliches Grundstück.
Das war unser zu Hause. Der stille Winkel unserer
Freude. Hier konnte uns keines der Vätermonster
treffen. Hier war Ausland. Der Zaun, die Demarkationslinie.
Die Mütterdrachen verbannen.
Bambino, der Zigeunerjunge, Abenteurer aus Gewohnheit,
will sich nicht verstecken. Der hat ja Angst. O die
Angst vor dem alten, lahmen Madjore.
Bambino prustet los, läßt seine Hose runter und zeigt
uns seinen kleinen festen braunen Arsch.
Ihr könnt mich mal, da waren die Zungen der Mädchen
schnell dabei.
Wir spielen Verstecken, oder VATER WIE TIEF IST DAS
WASSER. Solche Spiele auch. So viele Spiele.
(...)
Wieder eine
Nacht
•
(für Tom Waits)
Von Thomas Zimmermann
Es ist fünf Uhr morgens. Betrunken, müde und
traurig irrt Henry durch die Straßen. Die ganze
Stadt schläft. Die meisten sind schon vor
mehreren Stunden ins Bett gegangen. Nur er kann
nicht schlafen, hat die ganze Nacht getrunken. Allein.
Nur der Mond. Keine Frau, die auf ihn wartet, es gibt
nicht eine Frau, von der es sich lohnt zu träumen. Er
ist total einsam, hat endgültig die Schnauze voll. Kein
vernünftiger Job in Aussicht. Nur noch eine halbe Flasche
Whisky, die in seiner Wohnung wartet. 26 Jahre
und eine halbe Flasche Whisky, die ihm bleibt. Er hat
jetzt endgültig die Schnauze voll. Heute Nacht macht
er Schluß. Entschlossen läuft er nach Hause. Er wird
sich in die Küche setzen, den Gasherd aufdrehen und
ein letztes Glas Whisky trinken. Und er wird sich zum
letzten Mal die Musik von Tom Waits anhören.
Zu Hause schenkt er sich ein Glas Whisky ein und
legt die »Raindogs«-Kassette in den Recorder. Der
Mond scheint in sein Zimmer. Er steht am Fenster, das
Glas mit Whisky. Tom Waits singt. Hang down your
head for sorrow ... Die Musik ist zu schön. Er spult
nochmal zurück, hört sich das Lied noch ein paar mal
an, dann die ganze Kassette, trinkt weiter Whisky. Er
fühlt sich wohl. Langsam wird es hell. Die Stadt erwacht.
Die Flasche ist leer. Müde fällt er in sein Bett,
wieder eine Nacht überstanden.
Thomas
Zimmermann
Jg. 1970, Maschinen-
und Anlagenmonteur,
Dipl.-Sozialpädagoge,
verschiedene Jobs,
Gelegenheits-DJ, z.Zt.
Barrista in einem Café;
Roman »Heißer
Sommer«, 2001
Zuschauerpreis beim
Eobanus-Hessus-
Schreibwettbewerb;
moderiert donnerstags
ab Mitternacht
Sendung »Nightswimming«
auf Radio
F.R.E.I.
23

• R E Z E N S I O N E N •
Überall und Erfurt
Ein Buch über unbefugte
Jugendgewalt
Wer einmal einen unfrisierten Blick auf
den Geist, der einst in deutschen Bildungsanstalten
wehte, werfen möchte, dem sei
die Erzählung »Der Vater eines Mörders«
von Alfred Andersch empfohlen. Darin
beschreibt der Erzähler eine Schulstunde
– ach was: eine Folterung – in der er ob
seines mangelnden Eifers in dem so nützlichen
Fach Altgriechisch vom Schulleiter
systematisch psychisch unterm Absatz zertreten
und schließlich von der Schule gefeuert
wird. Ein extremer Fall, zugegeben,
zumal es sich bei besagtem Schulleiter um
den Vater von Heinrich Himmler, einen angesehenen
und geehrten Münchner Oberschulkommandanten
handelte. Allerdings
ist weder die Verwandtschaft zum Reichsführer
SS von Interesse, sondern das Allgemeine,
das in der Szene deutlich zutage
tritt: Der Charakter der Schule als einer
Einrichtung, deren Ziel und Daseinszweck
nicht wirklich die Vermittlung von Wissen
ist, sondern eher die Aufspaltung der heranwachsenden
Gesellschaft in Gewinner
und Verlierer.
Hat sich daran eigentlich was geändert?
Zur Beantwortung dieser Frage sei
auf das Geschrei verwiesen, das kürzlich
von Seiten sogenannter konservativer Bildungspolitiker
anhub, als aus gar nicht
ganz abwegigen Gründen der Vorschlag
gemacht wurde, das »Sitzenbleiben« abzuschaffen.
Wie dem auch sei, Herr Andersch
hat seinen Frust in sozial akzeptierten
Bahnen abreagiert, ist Schriftsteller ge-
24
Freerk Huisken:
»z.B. Erfurt – Was
das bürgerliche
Bildungs- und Einbildungswesen
so
alles anrichtet«
VSA-Verlag Hamburg
2002, 128 S.,
EUR 8,00
worden, und hat aus seinem Erlebnis ein
Buch gemacht.
Nun ist bekannt: In Erfurt gab es einen
Schüler namens Robert S., der hat seine
Demütigung, von der Schule auf die Verliererseite
gestellt worden zu sein, in ganz
und gar nicht sozialkonformer Weise verarbeitet.
Hätte er es wie seine »normalen«
Mitschüler beim Videospiel belassen, nie
hätte die Öffentlichkeit von ihm Notiz genommen.
Doch da er tat, was er tat, scheint
ein Blick auf die Mechanismen, die dazu
führten, dingend geboten. Lag damit nicht
etwas in argen? Schon möglich, denn wenig
hilfreich im Sinne einer vorhaltlosen
Erforschung der Beweggründe war das Anliegen,
die Tat als die eines Irren und Geistesgestörten,
als »unbegreiflich« und nicht
erklärbar hinzustellen – so beispielsweise
der Bundespräsident höchstselbst in seinen
sermonierenden Auslassungen darüber.
Immerhin tauchte am Rande der medial
ausgelebten Hilflosigkeit schon mal der
Gedanke auf, das Schulsystem als solches
könne etwas damit zu tun haben – ohne indessen
konsequent bis zum Schluß gedacht
zu werden. Nahe lagen natürlich auch die
üblichen wohlfeilen Erklärungsmuster,
die flugs in polizeistaatliche Forderungen
nach mehr Zensur und mehr Überwachung
mündeten. Doch hat es wirklich etwas damit
zu tun, daß einer gerne am Computer
Leute umlegt? Klar, die Tat eines Verrückten.
Es muß so sein.
Es muß so sein. Aber ist es so? Mit dieser
Frage beschäftigt sich das Buch »z.B.
Erfurt« von Freerk Huisken. Geht man der
Frage nach, ohne auf die fadenscheinige
und darin den Ereignissen vom 11. September
2001 sehr ähnliche Masche, in der
Erklärung zugleich eine Funken Verständnis
für die Tat aufleuchten zu sehen, abfährt,
so wirbelt schon einiger Staub auf.
Und das wird hier allemal getan. Der Autor
liefert hier eine im besten Sinne radikale,
also an die Wurzeln gehende psychologische
Analyse des Amoklaufs von Erfurt,
die nicht vor der Kritik des bürgerlichen
Bildungssystems halt macht. Robert S., so
lautet das Ergebnis, war keineswegs der
»singuläre« Irre – nein, er war das genaue
und typische Ergebnis eines Schulwesens,
welches das Prinzip der Auslese »schlechter«
von »guten« Schülern, das Prinzip der
Konkurrenz und des Leistungskults bis ins
Mark verinnerlicht hat. So galt als der Gegenstand
der zaghaft geäußerten Kritik am
Schulsystem auch keineswegs die Hervorbringung
von Verlierern an sich, sondern,
daß jenes Schulsystem es nicht geschafft
hat, einen Verlierer am Ausrasten zu hindern,
bzw. das bevorstehende Ausrasten
nicht rechtzeitig erkannt und in sozial akzeptierte
Bahnen gelenkt zu haben.
Ähnlich verhält es sich auch mit der geäußerten
Kritik an Waffenrecht und Killerspielen,
die als Konsequenz nur eine Verschärfung
der staatlichen Sanktionen sehen
will und die tieferen Ursachen außen
vor lässt. »Wo ab sofort der Zugriff auf Waffen
härteren Vorschriften unterliegen soll«,
führt Huisken aus, »da wird gerade nicht
das Interesse, zu ihnen zu greifen, angegriffen,
sondern allein die Ausführung der
geplanten Tat erschwert.« So auch hinsicht-
lich der Ballerspiele: in diesen eine Ursache
zu sehen, sei nicht plausibel, da bei
jemanden, der von deren Inhalten etwas
imitiert, der Entschluß zur Tat vorangegangen
sein muß. Allerdings, so stellt der
Autor heraus, heißt das noch lange nicht,
daß es an Waffenbesitz und Gewaltspielen,
nichts zu diskutieren gäbe – nur als
Erklärungsmuster für das Ausrasten des
Robert S. taugen sie nicht.
Insgesamt stellt das Buch »z.B. Erfurt«
von Freerk Huisken einen wichtigen und
diskussionswürdigen Beitrag dar, eben
weil er gängige Erklärungen aufdeckt und
für das Selbstverständnis deutscher Erziehungsstätten
unbequeme Schlüsse zieht.
So riet die Staatliche Schulberatungsstelle
München in einem (im Anhang wiedergegebenen)
Rundschreiben, mit den Schülern
nicht über die Motive des Täters zu
diskutieren. Ja, warum das wohl?
Peter Raulfs
Rechtsaußen? –
Mittelfeld!
Ein Buch über den ganz
normalen Fußball
Rassismus und Sexismus sind im Fußball
allgegenwärtig. (Man muß nur einmal ins
Steigerwaldstadion gehen oder die Plakate
vom SSV Erfurt-Nord ansehen.) Meist jedoch
beschränkt sich die öffentliche Diskussion
auf das Handeln der Fangruppen
– auf die rassistischen und fremdenfeindlichen
Sprüche, Gesänge und Transparente
in der Stadionkurve und das Auftreten
vor und nach dem Spiel. Die rassistischen
Tendenzen in den Vorständen der Fußballclubs
oder in der medialen Fußball-
Berichterstattung werden dabei meist
ausgeblendet.
Der Sammelband »Tatort Stadion« ist
der Versuch eines Gegenentwurfes. Er
zeigt, wie sich in allen Bereichen des Fußballmilieus
rassistische, antisemitische
und sexistische Tendenzen ausprägen.
Die Autor/innen, fast alle selbst in Fan-
Projekten verschiedener Vereine tätig, tun
dies mit praxisgesättigten Detailkenntnissen
und Erfahrungen über Struktur und
Funktionsweise des Profi- und Amateurfußballs
auf nationaler und internationaler
Ebene.
Der erste Teil des Buches umreißt in
elf Beiträgen Facetten und Varianten von
Rassismus, Antisemitismus und Sexismus
in den verschiedenen Bereichen des Fußballmilieus.
U.a.: Nationalismus und Antisemitismus
bei Länderspielen und im
DIE RAMPENSAU WINTER 03

... und auch noch ausgerechnet Heiligenstadt
DFB, rassistische Tendenzen in der medialen
Berichterstattung, die Diskussion
um die Begrenzung ausländischer Spieler
bei Proficlubs, Stadionbefragung zu Ausländerfeindlichkeit
und Rassismus in Bielefeld,
die rechte Fußballszene in Italien,
Fremdenfeindlichkeit und Antisemitismus
im Amateurfußball, Sexismus im Stadion,
Schwulenfeindlichkeit im Fußballmilieu.
Der zweite Teil beschäftigt sich mit Möglichkeiten
der Gegenbewegung gegen Rassismus
im Fußball. Es werden vier Fan-Initiativen
vorgestellt: das »Bündnis aktiver
Fußballfans« (BAFF), die Schalker Fan-Initiative,
»Roter Stern Leipzig« und die interdisziplinäre
Arbeitsgruppe zur Bekämpfung
rechter Umtriebe im Fußballumfeld.
Das Buch zeigt am Beispiel des Massenphänomens
Fußball, wie weit rassistische
und antisemitische Vorurteile in
der vielbeschworenen ›Mitte der Gesellschaft‹
vorhanden sind und daß man die
Fußballszene durchaus als »Seismografen
für gesellschaftliche Tendenzen« verstehen
kann. Ein interessanter und lesenswerter
Band nicht nur für Fußball-Fans, sondern
auch für alle, die einen kritischen Blick hinter
das »salonfähige Fußballbild der Kommerzindustrie«
werfen wollen.
D. Tanner
DIE RAMPENSAU WINTER 03
Gerd Dembowski/
Jürgen Scheidle
(Hg.): Tatort Stadion.
Rassismus,
Antisemitismus
und Sexismus im
Fußball. Mit einem
Vorwort von Michael
Preez. PapyRossa
Verlag Köln 2002,
216 S., EUR 12,90
Foto: Archiv Die Rampensau
Ächte Fans
• Von Sid Eisengurrer
Die folgende Geschichte ist eine Geschichte, will sagen, daß all das
Geschreibsel Hirngespinst des Autors ist. Falls dennoch jemand Personen
oder Begebenheiten bekannt vorkommen, so würde mich das
zu tiefst erstaunen. Das war nicht gewollt. Ich schwöre, beim Aufstieg
des FC Rot-Weiß Erfurt.
Ich hatte noch einmal geschüttelt und
meine Individualität im Hosenschlitz
verschwinden lassen, als vor mir eine
gänzlich andere Individualität erschien.
Aus circa einem Meter neunzig musterte
mich ein Augenpaar, rot-weiß glänzte das
Weiße, ein Grienen, das einer rohen Thüringer
Bratwurst in Nichts nachstand, warf
sich mir entgegen. Sein überaus wuchtiger
Körper war eingehüllt in ein Allerlei aus
Schärpen und Tüchern, das dem FC Rot-
Weiß Erfurt lobpreiste.
»Un Aldar?« antwortete ich geistesgegenwärtig
auf sein: »Un Aldar?«
Indes war seine Hand, mein rechtes Ohr
streifend, auf meine Schulter gefallen. Ich
fing mich mit einem Schritt zur Seite ab
und drückte die Knie durch. Bezüglich meines
Ohrs hatte er anscheinend Schlimmeres
befürchtet, jedenfalls begann er unverzüglich,
es tatkräftig zu untersuchen. Nach
einigem hin und her gelang es mir, ihn zu
überzeugen, daß es mein Ohr ist. Einsichtig
beklopfte er es noch einmal mit der
flachen Hand. Dabei hatte er seinen Bratwurstmund
an mein Ohr gedrückt. Und
da war es wieder dieses, dieses Geräusch.
Als Dreizehnjähriger krabbelte ich einmal
im Georgi-Dimitroff-Stadion an einem
Lautsprechermast hoch, um besser
sehen zu können. Sie mußten die Anlage
repariert haben. Wie sollte das ein Dreizehnjähriger
ahnen. Als der Stadionsprecher
sich zu Wort meldete, bemühten
sich meine Hände unwillkürlich um Schadensbegrenzung.
Den Aufschlag spürte ich
kaum. Das Dröhnen in meinen Ohren hatte
mein Gehirn mit einer Gänsehaut überzogen,
die meine ganze Konzentration vereinnahmte.
Gleichsam wie in alten Zeiten blieb mir
die Bedeutung der Worte versagt. Im Gegensatz
zu alten Zeiten hatte ich mich jedoch
gefangen. »Häh!« erbat ich mir eine
Wiederholung des Gesagten.
»Aldar!« dröhnte er erneut. Es war auszuhalten.
Es war mir gelungen, einige Zentimeter
Distanz zu annektieren. Ich fühlte
mich im Recht. »Aldar!« fuhr er fort. »Isch
mene nur, isch freu misch immar, wennch
ä ächtn Är-Weh-Ä-Fan seh. Wisste? Nisch
die Wichsar, die nur kommn, wennsn Glub
gut geht. Wisste?« Obwohl sich mein Mund
Grafik: Janek el Cäsard
daraufhin ruckartig öffnete, blieb ich nonverbal.
Ich war gerührt. Dann quirlten die
Zweifel: Wieso wurde gerade ich in den
Adelsstand der echten Rot-Weiß-Fans aufgenommen?
Wie hat er mich erkannt?
Kann man sich schützen?
Neben der Körperfülle und dem rohen
Bratwurstgrienen hatte auch sein Zeigefinger
eine Besonderheit: Er war spitz.
Und trotzdem konnte er, scheinbar mühelos,
sein ganzes Gewicht darauf verlagern,
was er mir eindrucksvoll bewies. Die klitzekleine
Fläche, die er so berührte, eine
Handbreit über meinem Herz, erinnerte
mich noch lange an unsere Begegnung
und an seine Worte: »Das alde Ämmblem
heßt Treue. Ge!«
Nachdem er seinen Zeigefinger wieder
aus meiner Brust gezogen hatte, sang er
den Refrain der offiziellen Hymne unseres
Vereins: »Rot-Weiß! Rot-Weiß! Auch wenn
es dir ma Scheiße gehd. Wir stehn zu dir,
weil`s weida gehd.« Währenddessen hoppelte
er ans Urinal. Der Weg war frei. Ich
war hin und weg.
Vor dem Fan-Haus bzw. vor der Fan-
Baracke beguckte ich zunächst die kleine
Anstecknadel mit dem »alden Ämmblehm«
an meiner Jacke. Diesem Kleinod hatte ich
es also zu verdanken, daß man mich als
25

echten Rot-Weiß-Erfurt-Fan identifizierte.
Daß dies infolge einer Notdurft auf der Toilette
der Fan-Baracke geschah, impliziert
natürlich einen gewissen Interpretationsspielraum.
Doch ich bekenne mich dazu,
Toiletten zu benutzen. Wer die Tatsache
meiner Ehrung auf die Örtlichkeit des Geschehens
reduzieren versucht, ist entweder
Nestbeschmutzer oder eine Gefahr für unser
Trinkwasser.
»Die circa vierhundert Trainer und Spielerberater,
die um unser kleines Grüppchen
Stellung bezogen hatten, verschafften ihren
angestauten Fachkenntnissen gehörig
Ausdruck.«
Doch zurück zum »alden Ämmblem«.
Es hatte mich drei Euro gekostet, sicher
ein bescheidener Preis, um fortan den Titel
»ächtar Fan« zuerkannt zu bekommen.
Und außerdem ist Geld nicht alles, die wesentlichen
Dinge im Leben sind bekanntlich
eh nicht zu finanzieren.
»Prost!« tönte es. Das Krönchen hatte
Bier geholt. Tanner, Tilo Mammut,
Krischan und Janek hatten bereits mit
den Flaschen geklimpert. Was blieb mir
übrig?
»Vor dem Anstoß noch ein Anstoß auf
den Sieg«, kalauerte ich und hielt meine
Flasche den anderen entgegen.
»Unser Dichter ist nicht ganz dicht oder
total dicht«, erwiderte Janek. Zustimmendes
Gelächter. Verlassenheitsgefühle. Aber
der Mensch kann vieles verwinden, wenn
er nicht länger darüber nachdenkt.
»Auf! Wir müssen!« ermahnte ich die
Freunde und fand sogleich wieder Anerkennung.
Wir hatten uns ein »Erfordia« auf leisen
Lippen links unterhalb der Anzeigetafel
postiert, unsere Fahne gehißt und
bangten den Anstoß entgegen. Die anderen
echten Fans hatten sich auf der Tribüne
bzw. rechts neben der Anzeigetafel
zusammengefunden. Mit vielschichtigen
Sprechgesängen, zum Teil eingebettet in
ergreifende Melodien, verbreiteten sie eine
überwältigende Siegeszuversicht. Rot und
weiß leuchtete es ringsumher und die Luft
schmeckte nach Testosteron und Nikotin.
Dann war es soweit. Hurra! Dann rollte der
Ball. Fußballerisches Können gepaart mit
schlitzäugigen Dilettantismus und der Ball
wußte, wohin er gehört. Tor! Jabadabadu!
Und das Wunderbare wiederholte sich. Nur
kurze Zeit später wieder Jubel. Wildfremde
Menschen lagen sich mit feuchten Augen
in den Armen. Unfaßbar dieses Glück.
Auch ich hatte die Arme hoch gerißen und
mit mir meine Freunde. Wir sprangen froh-
26
lockend umher. Wir konnten den Himmel
berühren, und ich war nah dran, dem Fußballgott
die Füße zu küssen.
Dann war Halbzeit. Tanner und Krischan
holten Bier. Die Menschen um uns
herum diskutierten die Tabellenkonstellation.
Erfurts Aufstieg in die zweite Etage
des bundesdeutschen Fußballolymps, so
war einhellig zu vernehmen, war greifbar
nah. Das Bier kam. Natürlich gab es nur
alkoholfreies. Gott sei Dank
war das Krönchen dabei, er
schickte eine selbstgedrehte
Zigarette auf den Weg. Der
Stimmung tat‘s gut. Das
Bier schmeckte scheußlich.
Ohne die anregenden fünf
Prozent ist es halt nur ein
magen- und darmblähendes
Gesöff, welches Stumpfsinn
und Trägheit stärkt. Alles
was ein Mann braucht?
Unsere Super-Rot-Weißen hatten allen
Anschein nach in der Pause ebenfalls
ein Becherchen von dem Gebräu genibbelt,
jedenfalls spielten sie plötzlich so. Und
dann geschah das Unglaubliche, der Ball
war im Tor, im Erfurter. Eindeutig Abseits.
Die Choräle der echten Fans verstummten
abrupt. Die circa vierhundert Trainer und
Spielerberater, die um unser kleines Grüppchen
Stellung bezogen hatten, verschafften
ihren angestauten Fachkenntnissen gehörig
Ausdruck. Vor allem jene, die die Last
ihrer Freizeit mit Stolz vor sich herumtrugen,
analysierten gnadenlos die fußballerischen
Defizite unserer Spieler. Zudem
wurde dem gesamten sportlichem Umfeld:
Trainer, Physiotherapeuten, Mannschaftsarzt,
Vorstand, Sponsoren, Ballholern und
und und das Vertrauen entzogen. Und daß
das Flutlicht immer noch nicht funktionier-
te, so der einmündige Konsens, sei symbolisch
für dem unsportlichen Umgang mit
regionalen Belangen durch die politisch
Verantwortlichen, ein Skandal.
Ich hatte die grause Wahrheit heruntergeschluckt.
Der Becher mit dem alkoholfreien
Bier war halb voll, nichts war verloren.
»Auch wenn es dir mal Scheiße geht...«,
summte ich unwillkürlich vor mich her und
ein Ziehen in der Brust weckte Erinnerungen.
Das Bratwurstgrienen klopfte an die
Innenseite meiner Stirn: »Ej, du bist dochn
ächter Fan!« Klar. Das Spiel geht weiter.
Die Freunde schwelgten bereits wieder in
Hoffnung. Echte Fans auch sie, kompromißlose
Optimisten. Ich versuchte meine
Anspannung mittels positivem Denken unter
Kontrolle zu bekommen: Ja, wir führen.
Nein, wir führten. Wieder zappelte die
Murmel im Erfurter Tor. Vorsichtig stellte
ich meinen Becher ab. Der Schieber, bisweilen
auch Schiedsrichter, Referee oder
schwule Sau genannt, muß das doch gesehen
haben, da war doch ein Foul, ein
Handspiel oder eine Abseitsstellung im
Vorfeld. Ich versuchte es ihm, zu erklären.
Akustisch und gestisch ging ich dabei an
meine Grenzen, aber es half nichts, dieser
Sturkopf, dieses ... Ach!
Noch einmal mobilisierte ich all meinen
Glauben an das Gute. Echte Fans lassen
ihren Club nie im Stich. Aber alles hat
Grenzen, argwöhnte es in mir. Ich würde
mich ja für den herrlichen FC Rot-Weiß
schon mal in die Scheiße
setzen. Aber in ein Klärwerk?
Nee! Bei aller Liebe.
Oder anders gesagt, bevor
der Punktspielkontrahent
»An der Lache« heißt, geh
ich Samstagnachmittag lieber
Enten füttern.
Der seelische Beistand
meiner Freunde half mir,
die Zerrissenheit in meinem
Innersten zu verwinden.
Apathisch standen wir
Seit an Seit zwischen griesgrämigen
Sachverständigen
und beteten eine Wende herbei.
Ich hatte zum Himmel
geschaut, doch nicht mal
ein Stollen des Fußballgotts
blinkte. Natürlich weiß ich,
daß der Fußballgott ein
Wessi ist und an der Börse
spekuliert, aber es gibt
so Momente, da klammert
man sich an jeden Strohhalm. Der Fußballgott
saß demnach schon auf einer Bundesligatribüne
und so versuchte ich es mit
Beschwörungsformeln. Ich war nicht allein.
Auch die Freunde bewegten ihre Lippen.
»Abpfeifen! Abpfeifen!« flüsterten wir.
Dann ertönte zwei Pfiffe. Das Spiel war aus.
Ein Punkt gewonnen.
DIE RAMPENSAU WINTER 03

Wieder an der Fanbaracke beglückwünschten
wir uns. Es war ein hartes
Stück Arbeit. Herz, Kreislauf und Hormonausschüttung
hatten Übermenschliches
geleistet, ganz abgesehen von den
psychischen Grenzerfahrungen, die wir
durchlitten. Wir hatten uns daraufhin ein
Bier gegönnt, jeder eins, und huldigten
dem Punktgewinn. Gerade als sich meine
Individualität meldete, fiel mir eine gänzlich
andere Individualität in den Rücken:
»War das nisch ne Scheiße?« Das Bratwurstgrienen
war eingetrocknet.
»Menne vier Spieltache nisch verlorn«, jubelte
Janek. Nachdem auch wir diesem
Aspekt Wohlwollen bekundeten, fuhr der
Bratwurstjammer seinen spitzen Finger
aus. Ich ging ein Schritt zurück. »Die ham
sich das Ding aus der Hand nehm lassn,
die Wichsar.« Meine Gedanken hatten das
Gesagte graphisch rekonstruiert. »Klar«,
bestätigte ich. »Das da der Saft raus war.
Ge?«
Daraufhin hatte er sich zurückgezogen,
ziemlich unwirsch. Zudem hatte er mir den
Titel: »ächter Är-Weh-E-Fan« wieder aberkannt.
Das muß man erst mal verwinden.
So mir nichts dir nichts zum ganz normalen
Stadionbesucher degradiert zu werden.
Und trotz alledem werde ich mir in zwei
Wochen die kleine Anstecknadel wieder an
die Jacke klemmen, frisch poliert. Da kann
kommen, wer will.
Grunz!
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Berufsverbot
• Von Peter Raulfs
Kurz vor Schluß...
Wieder einmal schreien die anständigen Bürger
ihr Ungemach heraus. Der Grund: Tagtäglich werden
Einheimische wie Besucher auf dem Erfurter
Anger von gewissenlosen Skatern und Radfahrern
in Angst und Schrecken versetzt. Die TA versteht
sich als Sprachrohr der Geschundenen und
griff dieses überregional bedeutende Thema auf
(TA vom 14. 01. 03). Und da kann jeder zu Wort
kommen. Die TA druckt es.
Zunächst das übliche Hin- und Hergejammer vom
unreifen Radfahrer und den miesen Straßenverhältnissen.
Doch dann läßt die TA einen gewissen
A. Jünger zu Wort kommen, der sich per E-Mail
meldete. Und dieser nennt diese Radfahrer »Terroristen«.
Und die TA druckt es. Pressefreiheit.
Meinungsfreiheit. Die TA druckt es. Da ist man
sich nicht zu schade. Man ist sich für nichts zu
sch... (S.R.)
DIE RAMPENSAU WINTER 03 27

Beate Kister: »Birken« und »Mond« Aquarellstiftzeichnungen
Jg. 1968, Buchhändlerin in Erfurt, diverse Ausstellungen (Erfurt, Gotha) und Illustrationen (Buchcover, Zeitung)
Janek el Cäsard: »Erfurt« Acryl auf Leinwand
DIE RAMPENSAU WINTER 03