HerzSchlag - Peter Mairinger

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schweren Herzens, jeder Abschied erfolgt schweren Herzens, das ist immer dasselbe, dann weint er herzzerreißend. Das hat er immer schon gekonnt, herzzerreißend weinen vor Rührung. Geht gar nicht anders. Da ist er machtlos, der Koloss, der so nahe am Wasser gebaut hat. Das Herzgefühl war immer groß. Das Herz selber war nur ein Muskel, der zu funktionieren hatte. Stets zu Diensten. Auf ewige Zeiten. Bis es kaputt ist. „Sprich nicht vom Herzen, das ist eitel / ein lederner verschrumpfter Beutel“. Goethe, „Faust“. Das Herz, Mairingers Herz, pendelt sich auf der Intensivstation wieder ein. Die Angst wird kleiner, mit jedem kräftigen Pumpsignal, mit jedem vernünftigen Zacken am Kontroll-EKG. Dann kommt das Rehab- Zent-rum. Drei Wochen Saalfelden. Ein Neuanfang. Mit Blutdruckmessen und Gleichgewichtsübungen, Radfahren am Stand und kleineren Spaziergängen. Ernährungsberatung und so. Verlangsamtes Tempo. Gut, beruhigend gut, alles in allem. Aber irgendwas fehlt. Irgendeine Art von Lustgewinn. Wie soll so einer gesund werden ohne Lustgewinn? Diät schön und gut. Aber keine Lust-gewinn-Diät! „Tun Sie das, was Ihnen am liebsten ist“, meint der Primar. Das lässt sich der Mairinger nicht zweimal sagen. Im Auto, fällt ihm ein, liegt sein Notfallkoffer; er fährt ja nie ohne Notfallkoffer weg. Jetzt holt er das wuchtige silbergraue Gepäckstück ins Krankenzimmer. Mairingers Notfallkoffer. Darin befinden sich: Stifte und Pinsel und Ölkreiden und Farben und Zeichenblöcke - die Überlebensutensilien für einen wie ihn. Der Primar ist ja selbst ein Maler, Gott sei’s gedankt, dem geht das Herz auf bei so einem Patienten. Und der Maler Mairinger malt sich sein Herz gesund. Malt und zeichnet vier Blöcke voll, fast zweihundert Bilder. Herzbilder. Wir befinden uns in einem Krankenzimmer mit richtigem Krankenbett und komplizierten Apparaten für alle Eventualitäten. Nach drei Tagen ist das Krankenzimmer ein Maleratelier, in dem auch ein Krankenbett steht. Noch ein paar Tage später ein Atelier samt Galerie, denn er klebt jedes fertige Blatt sofort an die Wand, Herzen, Herzen, lauter Herzen, und wenn eine Krankenschwester oder ein Arzt die Türe öffnet, flattern und tanzen die Herzen im Wind. Ach ja, ein Bett steht auch im Galerie- Atelier, notgedrungen. Peter Mairinger lässt sich auf sein Herz ein, studiert das Herz, vertieft sich in dieses komplexe Wesen. Das Ultraschallherz, das Herzmodell mit den zuckenden Lichtlein, das Herz im Herzinfarktbuch, das er sich
als Lektüre mitgenommen hat. Wenn er sich über das Zeichenblatt beugt, ist all das vergessen, die ganze Herztheorie, dann malt er aus dem Bauch heraus, dann skizziert er sich einen Fleischklumpen zurecht und ritzt ihm Fantasieäderchen ein, geheimnisvolles Faserwerk; Herzmassagen mit Kreide und Pinsel. Arterien-Poesie. Kunstgeflechte aus dem Herzen heraus. Manchmal kratzt er sich durch pechschwarze Angstschatten, einmal deckt er den empfindlichen Herzbeutel mit beklemmend schönen Schutzengelflügeln zu. „Herzklopfen im Rhythmus der Bauchschmetterlinge“. „Auch du wirst mich einmal betrügen, auch du!“ Mairinger malt und malt. Nimmt sich selbst und sein Herz mit solchen Titeln auf die Schaufel. „Na, Alter, noch mal Glück gehabt“. Auch so ein Titel. Grad erst von der Schaufel gesprungen, und schon wieder den Schalk im Nacken. Er malt, und wenn der amtliche Maltherapeut keine Zeit hat, übernimmt der Mairinger auch noch dessen Stunden und zeigt den anderen Rekonvaleszenten, was Malen heißt. Was Malen bewirken kann. Mairinger ist wieder ganz der Alte. Ohne Marlboro und mit einem geänderten Tempo. Diese Gelassenheit auf einmal! Der Löwenherz teilt sich die Kräfte besser ein, aber sie sind ihm nicht verloren gegangen, keinen Deut. „Freudig seh ich dich mir, in dem Glanze der Jugend, vielgeliebtes Geschöpf, wieder am Herzen belebt!“ Auch Goethe. Den Freunden fällt ein Stein vom Herzen. Ein Jahr ist vergangen. Die Bilder von damals, die Rehab-Herzbilder, hängen in einem Galerieraum, ganz ohne Spitalsbett. Als das, was sie sind: Kunstwerke, keine Krankenbilder! Echte Mairingers. Stark, pulsierend, von bestechender Schönheit, Kraft und Zärtlichkeit. Der Herzinfarkt lässt sich nicht aus der Biografie streichen. Die Begegnung mit dem Tod ist keine Traumepisode. Die Begegnung mit dem Tod hat ihn nicht klein und zaghaft, sondern stärker und bewusster gemacht. Dankbar. So einen „Klescher“ kriegt nicht jeder verpasst. Und nicht jeder kommt geläutert und heil davon. Peter Mairinger hält seine Kurse ab wie eh und je, nächstes Jahr kommen die ersten Chinesen nach Hollersbach, zu ihm, zum Malen-Lernen; er entwirft und bastelt Bühnenbilder für Theaterproduktionen, hat neulich erst im Pinzgau mit Behinderten ein erstaunliches Verkehrsmahnmal aus Holz und Steinen an den Straßenrand gezaubert, lässt echte Mairingers für gute Zwecke versteigern, stellt aus (in Osttirol gibt es nächstes Jahr die größte Mairinger- Schau aller Zeiten) und malt und malt. Gut wie immer, besser denn je. Ohne Marlboro. Dafür mit Ruhepausen. Und Golfrunden zwischendurch.
Seite 1 und 2: HerzSchlag (Walter Müller, 17.9.20
Seite 3: kopf mit ferner Stimme mit. Dann de

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