HerzSchlag - Peter Mairinger

HerzSchlag (Walter Müller, 17.9.2004, Zell am See)
Der Tod ist ein herzloser Kumpan. Schleicht sich an, hinterrücks, auf
allen Vieren, die Bestie Tod; schleicht sich an, schlägt zu, irgendwie,
irgendwo, irgendwann. Weil er kein Herz hat in seiner Knochenbrust,
hörst du ihn nicht kommen. Das ist die Infamie!
Vor einem halben Jahr hat er sich meinen kleinen Bruder geholt, 48
Jahre jung, in der Krebsklinik in Bad Trissl, Bayern. Auf dem Nachtkästchen
des Bruders, als wir von ihm Abschied nahmen, lag ein Zettel,
handgeschrieben, an die Besucher des kommenden Tages, der nicht
mehr kommen sollte, gerichtet: „Bin spazieren oder im Trainingsraum“.
Wenn der Tod, denk ich mir, tagsüber gekommen wäre, dann hätte er
blöd geschaut. Der Bruder, vom Tumor zerfressen und voller Zukunftspläne,
wäre auf dem Fitness-Rad gehockt, in der Kraftkammer der
Krebsklinik, und hätte den eiskalten Boten im Krankenzimmer drüben
dumm sterben lassen.
Der Tod nämlich, nachdem er die Nachricht auf dem Nachtkästchen
gelesen hätte („Bin spazieren oder im Trainingsraum“), wäre vor Zorn
über meinen widerborstigen, gegen jede Vernunft am Leben hängenden
Bruder schwarzblau angelaufen („Wer bin ich denn! Ich bin ja
nicht dein Kaspar!“) und in tausend Knochenstücke zersprungen, wie
das Rumpelstielzchen anno Schnee. Oder er hätte sich davongestohlen,
kleinlaut, der betrogene Tod, und ward nie mehr gesehen, nicht in der
Krebsklinik, und auch sonst nirgendwo in dieser Welt. - Der Tod ist
mitten in der Nacht gekommen, als mein Bruder im Bett lag, wehrlos.
Ist gekommen und hat ihn geholt. Der herzlose, gnadenlose große Tod.
Vor einem guten Jahr, in diesem mörderisch überhitzten Sommer 2003,
macht aus heiterem Himmel eine Meldung die Runde, wie ein Lauffeuer,
heiß, bizarr, unfassbar. Ein Gerücht, eine Spinnerei, ein Ammenmärchen:
Herzkasperl! Der Mairinger! Mairinger, der Maler? Nie im
Leben. Jeder andere, aber doch nicht der! Nicht der Mairinger! Der hat
das Herz eines Boxers. k.o.-gehen, aufstehen, niemals liegenbleiben.
Der hat das Herz eines Löwen. Löwenherz. Er ist der Löwenherz, Ritter,
Malerfürst, Kraftwerk. Urgewalt durch und durch. Ein Mann wie
ein Baum. An seinen Schultern zerschellen die Feinde. Und die Freunde
können in Deckung gehen hinter diesem Felsen. So einer ist der
Mairinger. Der und der Herzkasperl? Lachhaft.

Maler, richtige Maler, begnadete Maler, sind sowieso unsterblich, und
Peter Löwenherz Mairinger ist unbesiegbar noch dazu. Aus, Amen. Der
lacht sich in die Faust, wegen einer Juxgestalt wie dem Tod. Der hat
schon Ärgeres überstanden. Tod holt Maler - Schnapsidee. Ich kenne
überhaupt nur ein Bild, in dem sich der Tod an einen Maler heranmacht.
Die Szene hat Niklas Manuel vor fast fünfhundert Jahren an die Kirchenmauer
des Berner Dominikanerklosters gemalt. Nachdem der Tod -
in der Tradition der mittelalterlichen Totentänze - das ganze Personal
abgeführt hat: Papst, Bischof, Herzog, Graf, Dirne, Kind undsoweiter
undsofort, kriecht er auf allen Vieren, wie ein vertrocknetes Hundegerippe
auf den Maler zu. Niklas Manuel hat sich selbst in diesem Schlussbild
verewigt. Der Tod kriecht also auf ihn zu und greift dem Maler, der
gerade an einem kolossalen Bild arbeitet, von hinten in den Malstock.
Ich hab das immer für Koketterie gehalten. Den Papst kann er sich holen,
der räudige Tod, den Herzog und die Dirne meinetwegen. Aber
nicht den Maler. Den Maler nie im Leben!
Übel ist ihm geworden, übel und schwindlig, dem Mairinger. Das
kennt er, das kommt vor in einem Malerfürstenleben. Sowas gibt sich
schon wieder. Hat sich immer gegeben. Von einer Intensivwoche in der
Steier-mark ist er grad zurückgekehrt - intensive Tage! Und Nächte!
Intensiv gearbeitet, intensiv gelebt. Das macht müde, klar. Der Körper
ist halt auch schon 52einhalb Jahre alt, die Seele aber jung wie bei einem
Maturanten. Die Lunge hält noch hektoliterweise Marlboro-
Dampf aus.
Was hast du geglaubt?! Und dann das Boxerherz, das Löwenherz!
Übel, schwindlig, müde. Anders als sonst. Grad noch Zeit, den Notarzt
zu rufen, die Rettung holen zu lassen. Es ist anders als sonst. Ernster
als sonst. Sehr ernst. Das war’s dann also, geht es Mairinger, auf den
Not-arzt wartend, durch den Kopf. Da sitzt schon der Tod an seiner
Seite. And now the end is near...
Okay, denkt dieser Mairinger (da ist die Rettung noch unterwegs), es
war, alles in allem, ein prächtiges Leben. Der Tod kann nichts dafür.
Wenn wer was dafür kann, dann ich, Mairinger. So eine Art Schlussbilanz,
durchaus zufriedenstellend: glückliche Kindheit, sagenhafte Erfolge
als Künstler, herrliche eigene Kinder; eingesteckt, ausgeteilt, fifty-fifty,
immer mit dem Herzen dabei, viel bekommen, viel gegeben.
Nichts wird bereut. I did it my way. Frank Sinatra summt im Watte-

kopf mit ferner Stimme mit. Dann der Vorhang, Applaus. Danke. Adieu.
Dann steht das Herz still. Kein Herzschlag mehr. Ein Stromschlag, aber
den kriegt er nicht mit. Erst den zweiten. Stromstoß aus dem Defibrillator.
Der Stromstoß schleudert den Maler mit dem stillgelegten Herzen
ins Leben zurück. Wow, schießt es dem Mairinger durch den Kopf,
diese Wucht! Ein Mörder-„Klescher“! Ein unerhörtes Erlebnis! Was
für ein kraftvoller Traum: Da ist einer dem Tod von der Schaufel
gesprun-
gen! Da hat sich einer aus der Grube herauskatapultiert!
Dann fängt das Spüren wieder an; das Hirn beginnt zu kombinieren.
Das war ich! Ich bin gesprungen! Ich, Mairinger, bin katapultiert worden!
Der Körper schmerzt wie nach einem heftigen Sonnenbrand; aber
das war der Strom. Volle Pulle, höchste Dosis, letzte Chance. Willkommen,
Mairinger, zurück aus dem Niemandsland! Der Belzebub und
die Lichtgestalten haben sich nicht einigen können. Himmel oder Hölle
müssen auf einen wie dich verzichten. Die nächsten 47einhalb Jahre.
Die Sonne scheint, und das Spiel wird weitergehen; mit geänderten
Regeln; aber es geht weiter. Herzlich Willkommen! Peter Mairinger,
geboren am 7. Dezember 1950 und am 27. Juni 2003.
Dann die Intensivstation. Zwei Wochen lang Angst. Ruhe und Angst.
Diese ungewohnte Stille! Auf den Herzschlag horchen. Tag und Nacht
auf das Herz horchen. Schlägt es? Stimmt der Rhythmus? Es geht um
das Herz. Um nichts anderes, rund um die Uhr. Das Krankenzimmer ist
ein einziges riesengroßes Herz. Der Tod ist nur mehr ein kleiner, mickriger
Wicht in der Ferne. Und Tschüss. Auf Nimmerwiedersehen! Jetzt
geht es um das Herz und um das Weiterleben.
52einhalb Jahre war das Herz kein Thema. Herzschmerz war ein Thema.
Aber nicht die Pumpe, dieser seltsame Muskel. Gefühle waren ein
Thema, die ganze Skala von der Verzweiflung bis zur Euphorie; was
täte ein Künstler ohne diese Tiefen und Höhen! Das Herz ist übergegangen,
dies und jenes ist zu Herzen gegangen, aber richtig zu Herzen;
ein Herz für Kinder, ein Herz für Behinderte, der Mairinger - der mit
dem großen Herzen, der mit dem offenen Herzen. Der aus seinem Herzen
keine Mördergrube macht. Der herzensgute, der herzhafte Mensch.
Er hat sein Herz in Hollersbach verloren, bei seinen heißgeliebten Malertagen,
die er seit vielen Jahren leitet, und bei seinen Malstudenten
auf Korfu. Und wenn er Abschied nimmt am Ende eines Malsommers,

schweren Herzens, jeder Abschied erfolgt schweren Herzens, das ist
immer dasselbe, dann weint er herzzerreißend. Das hat er immer schon
gekonnt, herzzerreißend weinen vor Rührung. Geht gar nicht anders.
Da ist er machtlos, der Koloss, der so nahe am Wasser gebaut hat. Das
Herzgefühl war immer groß. Das Herz selber war nur ein Muskel, der
zu funktionieren hatte. Stets zu Diensten. Auf ewige Zeiten. Bis es kaputt
ist. „Sprich nicht vom Herzen, das ist eitel / ein lederner verschrumpfter
Beutel“. Goethe, „Faust“.
Das Herz, Mairingers Herz, pendelt sich auf der Intensivstation wieder
ein. Die Angst wird kleiner, mit jedem kräftigen Pumpsignal, mit jedem
vernünftigen Zacken am Kontroll-EKG. Dann kommt das Rehab-
Zent-rum. Drei Wochen Saalfelden. Ein Neuanfang. Mit Blutdruckmessen
und Gleichgewichtsübungen, Radfahren am Stand und kleineren
Spaziergängen. Ernährungsberatung und so. Verlangsamtes Tempo.
Gut, beruhigend gut, alles in allem.
Aber irgendwas fehlt. Irgendeine Art von Lustgewinn. Wie soll so einer
gesund werden ohne Lustgewinn? Diät schön und gut. Aber keine
Lust-gewinn-Diät! „Tun Sie das, was Ihnen am liebsten ist“, meint der
Primar. Das lässt sich der Mairinger nicht zweimal sagen. Im Auto,
fällt ihm ein, liegt sein Notfallkoffer; er fährt ja nie ohne Notfallkoffer
weg. Jetzt holt er das wuchtige silbergraue Gepäckstück ins Krankenzimmer.
Mairingers Notfallkoffer. Darin befinden sich: Stifte und Pinsel
und Ölkreiden und Farben und Zeichenblöcke - die Überlebensutensilien
für einen wie ihn. Der Primar ist ja selbst ein Maler, Gott
sei’s gedankt, dem geht das Herz auf bei so einem Patienten. Und der
Maler Mairinger malt sich sein Herz gesund. Malt und zeichnet vier
Blöcke voll, fast
zweihundert Bilder. Herzbilder.
Wir befinden uns in einem Krankenzimmer mit richtigem Krankenbett
und komplizierten Apparaten für alle Eventualitäten. Nach drei Tagen
ist das Krankenzimmer ein Maleratelier, in dem auch ein Krankenbett
steht. Noch ein paar Tage später ein Atelier samt Galerie, denn er klebt
jedes fertige Blatt sofort an die Wand, Herzen, Herzen, lauter Herzen,
und wenn eine Krankenschwester oder ein Arzt die Türe öffnet, flattern
und tanzen die Herzen im Wind. Ach ja, ein Bett steht auch im Galerie-
Atelier, notgedrungen.
Peter Mairinger lässt sich auf sein Herz ein, studiert das Herz, vertieft
sich in dieses komplexe Wesen. Das Ultraschallherz, das Herzmodell
mit den zuckenden Lichtlein, das Herz im Herzinfarktbuch, das er sich

als Lektüre mitgenommen hat. Wenn er sich über das Zeichenblatt beugt,
ist all das vergessen, die ganze Herztheorie, dann malt er aus dem Bauch
heraus, dann skizziert er sich einen Fleischklumpen zurecht und ritzt ihm
Fantasieäderchen ein, geheimnisvolles Faserwerk; Herzmassagen mit
Kreide und Pinsel. Arterien-Poesie. Kunstgeflechte aus dem Herzen heraus.
Manchmal kratzt er sich durch pechschwarze Angstschatten, einmal
deckt er den empfindlichen Herzbeutel mit beklemmend schönen
Schutzengelflügeln zu.
„Herzklopfen im Rhythmus der Bauchschmetterlinge“. „Auch du
wirst mich einmal betrügen, auch du!“ Mairinger malt und malt.
Nimmt sich selbst und sein Herz mit solchen Titeln auf die Schaufel.
„Na, Alter, noch mal Glück gehabt“. Auch so ein Titel. Grad erst von
der Schaufel gesprungen, und schon wieder den Schalk im Nacken. Er
malt, und wenn der amtliche Maltherapeut keine Zeit hat, übernimmt
der Mairinger auch noch dessen Stunden und zeigt den anderen Rekonvaleszenten,
was Malen heißt. Was Malen bewirken kann.
Mairinger ist wieder ganz der Alte. Ohne Marlboro und mit einem geänderten
Tempo. Diese Gelassenheit auf einmal! Der Löwenherz teilt
sich die Kräfte besser ein, aber sie sind ihm nicht verloren gegangen,
keinen Deut. „Freudig seh ich dich mir, in dem Glanze der Jugend,
vielgeliebtes Geschöpf, wieder am Herzen belebt!“ Auch Goethe. Den
Freunden fällt ein Stein vom Herzen.
Ein Jahr ist vergangen. Die Bilder von damals, die Rehab-Herzbilder,
hängen in einem Galerieraum, ganz ohne Spitalsbett. Als das, was sie
sind: Kunstwerke, keine Krankenbilder! Echte Mairingers. Stark, pulsierend,
von bestechender Schönheit, Kraft und Zärtlichkeit. Der Herzinfarkt
lässt sich nicht aus der Biografie streichen. Die Begegnung mit
dem Tod ist keine Traumepisode.
Die Begegnung mit dem Tod hat ihn nicht klein und zaghaft, sondern stärker
und bewusster gemacht. Dankbar. So einen „Klescher“ kriegt nicht jeder
verpasst. Und nicht jeder kommt geläutert und heil davon. Peter Mairinger
hält seine Kurse ab wie eh und je, nächstes Jahr kommen die ersten
Chinesen nach Hollersbach, zu ihm, zum Malen-Lernen; er entwirft und
bastelt Bühnenbilder für Theaterproduktionen, hat neulich erst im Pinzgau
mit Behinderten ein erstaunliches Verkehrsmahnmal aus Holz und Steinen
an den Straßenrand gezaubert, lässt echte Mairingers für gute Zwecke versteigern,
stellt aus (in Osttirol gibt es nächstes Jahr die größte Mairinger-
Schau aller Zeiten) und malt und malt. Gut wie immer, besser denn je.
Ohne Marlboro. Dafür mit Ruhepausen. Und Golfrunden zwischendurch.

Mir ist er ans Herz gewachsen. Indianerbruderherz Mairinger. Gottbegnadeter
Künstler. Ich lege Ihnen seine Bilder dringend ans Herz.