Leseprobe Auf die harte Tour

LESEPROBE
auf die
harte
Tour
Andreas Hartmann
Obelisk
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Andreas Hartmann AUF DIE HARTE TOUR
auf die
harte
Tour
Andreas Hartmann
Andreas Hartmann
Auf die harte Tour
Illustrationen : U. Mersmeyer
ca. 144 Seiten, gebunden
ab 9 Jahren
Euro 11,95
ISBN 978-3-85197-805-6
Obelisk
Der Autor:
Andreas Hartmann wurde 1973 in Berlin
geboren. Nachdem sich das Ingenieurswesen
für ihn rasch als Irrweg entpuppte, studierte
er doch lieber Erziehungswissenschaften. Er
arbeitete in verschiedensten Bereichen – nur
nicht in der Sozialarbeit. Auf verschlungenen
Pfaden verschlug es ihn schließlich zum
Schreiben und Übersetzen.
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Ich saß im Schein der Schreibtischlampe und steckte
mir eine Karotte an. Es passte fast alles zusammen:
Frau Kleefeld entführte Zacharias Wendig, der
nicht mehr die Erfolge früherer Tage feierte, sodass
sie immer weniger Geld mit ihren Auftritten verdiente.
Dabei hatte Kleefeld von Anfang an geplant,
doppelt zu kassieren: Lösegeld und Versicherungssumme.
Für die Entführung hatte sie ein paar Galgenvögel
aus Vorstadt West angeheuert. Die hatten
Wendig überwältigt und am Frachthafen in einen
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Container gesperrt. Der anonyme Anrufer vorhin
war sicher ein Helfershelfer, der kalte Füße bekommen
hatte und aus der Geschichte aussteigen wollte.
So weit, so gut. Auf meinem Notizblock stand eine
Frage, auf die ich jedoch keine Antwort fand:
Was plant Kleefeld mit Wendig?
Freilassen konnte sie ihn nicht, das war klar. Die
Versicherung würde nur dann zahlen, wenn Wendig
verschwunden blieb. Über die Klinge springen lassen
wollte sie ihn auch nicht, warum hätte sie ihm
sonst zu essen gebracht?
Na gut, das sollten Inspektor Möller und Oberinspektorin
Waldt-mit-dt herausfinden. Heute Nacht
trat erst einmal die Detektei Kreuther in Aktion! Ich
suchte im Telefonbuch die Nummer des Frachthafens
heraus.
Als der Pförtner sich meldete, sagte ich mit heiserer
Stimme: „Hallo, Okoschinowski hier, von Dock 7.
Hab eben ’ne Pizza bestellt. Lasst den Pizzaboten ja
durch, ich sterbe vor Kohldampf!“
Ich legte auf und zählte langsam bis dreißig. Dann
wählte ich die Nummer erneut. „Buon Giorno,
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Marios Pizza-Shuttle. Ein Herr Okoschinowski von
ihren Docks hat eben eine Pizza bestellt. Ich rufe an,
weil gestern einer unserer Lieferanten ... Sie wissen
schon Bescheid? Gut! ... Ja, in einer halben Stunde
ungefähr. Arrividerci!“
Im Papiermüll, der sich wegen der streikenden Müllabfuhr
in einer Ecke meines Büros stapelte, fand
ich einen alten Pizzakarton. Den klemmte ich mir
unter den Arm und stieg in mein Auto.
Es war drei Uhr nachts, als ich zum Hafen fuhr, aber
ich war wach wie noch nie in meinem Leben. Die
Straßen waren leer, das Licht der Laternen strich
immer wieder über die Motorhaube. Der Pförtner
winkte mich durch. Ich hielt bereits auf Höhe der
Containerreihe 100, den Rest wollte ich laufen.
Ich stellte den Motor ab. Nur gedämpft drangen das
Surren der Kräne und das Scheppern der verladenen
Container der Nachtschicht in mein Auto. Ich
drehte den Rückspiegel so, dass ich mein Gesicht
sehen konnte.
Heute Nacht würde ich der berühmteste Detektiv
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der Stadt werden.
Ich öffnete die Autotür, und der Hafenlärm
schwappte wie eine Flutwelle ins Auto. Langsam
folgte ich den Containerreihen, den Pizzakarton in
beiden Pfoten. Es roch nach Diesel.
Endlich war ich in Reihe 113 angelangt. Ich bog in
die schmale Gasse. Als ich an Container 45 angelangt
war, blieb ich stehen. Ich starrte auf den
übernächsten Container. Alles schien ruhig. Ich
drehte meine Löffel in alle Richtungen, hörte nichts
Verdächtiges. Vorsichtig schob ich mich weiter vor.
Container 113/47 lag nun direkt vor mir.
Ich legte mein Ohr an die Stahlwand. Alles ruhig.
Ich klopfte gegen die Wand. „Herr Wendig?“ Natürlich
bekam ich keine Antwort. Es war halb vier in
der Nacht, Zacharias Wendig schlief. Wahrscheinlich
war er auch völlig entkräftet, seine Gefangenschaft
dauerte ja schon fast zehn Tage!
Ich betrachtete das Vorhängeschloss an der Tür.
Lachhaft! So was macht Dole Kreuther in fünf
Minuten. Ein letzter Blick in die Containergasse.
Niemand zu sehen! Und schon war das Schloss ge-
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knackt. Das helle Klicken kam jedoch nicht aus dem
Schloss. Es war hinter mir. Von da ertönte auch der
Befehl: „Hände hoch!“
Ich hob meine Vorderläufe und drehte mich langsam
um. Ein heller Strahler blendete mich. Ich
erkannte gerade noch vier Pistolenmündungen,
die auf mich gerichtet waren, und vier Gesichter in
schwarzen Masken, die mich anblickten.
„N’Abend, zusammen“, sagte ich cool. „Wer hatte die
Salami-Pizza bestellt?“
Nee, das sagte ich natürlich nicht – ich wünschte,
ich hätte so was gesagt. Humphrey Bogart hätte das
bestimmt.
Aber die Wahrheit ist: Wenn einem vier Pistolen
ins Gesicht gehalten werden, sagt man erst mal gar
nichts. Weil man nämlich keine Luft kriegt. Und so
unkontrolliert zittert, dass man keinen Ton rausbekommt.
Und falls man doch noch sprechen könnte,
würde man etwas Heldenhaftes sagen, wie: „Tun Sie
mir nichts!“ Oder vielleicht: „Sie suchen nicht mich,
sondern meinen Zwillingsbruder!“
Ich gehörte zu der Sorte, die keine Luft bekam und
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nicht sprechen konnte. So standen wir uns also
gegenüber – ich allein und schutzlos, die Schufte
bewaffnet und maskiert. Ganz schlechte Verhandlungsposition.
Wer waren diese Typen? Ganoven?
Hier am Hafen? Kleefelds Spießgesellen, die mir
eine Falle gestellt hatten?
Eine weitere Person gesellte sich zu den vier Pistoleros,
allerdings konnte ich im grellen Scheinwerferlicht
sein Gesicht nicht erkennen. „Herr Kreuther,
ich kann nicht behaupten, dass ich überrascht bin,
ausgerechnet Sie hier zu sehen.“
Ich kannte die Stimme, aber woher?
Der Mann fuhr fort: „Was machen Sie denn heute
Nacht? Wieder Altpapier spazieren tragen?“
Inspektor Möller! Von allen Menschen ausgerechnet
Inspektor Möller. Er gab ein Zeichen, und endlich
machte jemand den Scheinwerfer aus. Bedächtig
nahm ich meine Pfoten runter.
„Na, Herr Kreuther: Jetzt bin ich aber gespannt, was
Sie uns diesmal für eine Geschichte auftischen.“
„Ich wüsste nicht, warum ich Ihnen überhaupt irgendeine
Geschichte auftischen sollte. Oder wollen
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Sie mir neben Waldspaziergängen nun auch noch
Hafenbesuche verbieten?“ Meine Stimme zitterte.
Inspektor Möller lachte wütend. „Dann erzähle ich
Ihnen mal eine Geschichte: Ein anonymer Anrufer
gibt uns einen Hinweis, dass wir am Frachthafen
Herrn Zacharias Wendig und seinen Entführer finden,
in Container 113/47.“
„Wendig war dieser Zauberer, der entführt wurde,
richtig?“
Ich stellte mich wieder dumm, doch der Inspektor
ging nicht darauf ein. „Und ganz zufällig finden wir
auch noch Herrn Kreuther am Container, der seine
Abende gerne mal an Orten verbringt, an denen
Lösegeldübergaben stattfinden.“
„Sie werden lachen, Herr Inspektor: Ich bin ebenfalls
wegen eines anonymen Anrufs hier.“
„Nein, Herr Kreuther, da lachen wir nicht.“ Das war
Oberinspektorin Waldt-mit-dt. „Ihre Rechte haben
wir Ihnen ja bereits vorgelesen, oder möchten Sie
die noch mal hören?“
Ich schüttelte den Kopf.
„Gut, dann befreien wir endlich Herrn Wendig aus
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seinem Gefängnis.“
Meine Knie wabbelten. Ich saß mächtig in der Hundehütte!
Noch einmal würde mich die Polizei nicht
gehen lassen. Diesmal sprach einfach zu viel gegen
mich.
Inspektor Möller öffnete die schwere Eisentür. Es
knirschte, und ein eklig süßlicher Geruch schlug
uns entgegen. „Herr Wendig?“ Inspektor Möller
stieg in den Container und griff nach seiner Taschenlampe.
„Himmel, was stinkt denn so widerlich?“
Seine Taschenlampe schnitt durch die Dunkelheit.
Dieser Anblick! Mich schüttelt es heute noch, wenn
ich daran denke.
Auf der linken Seite des Containers lagen Pizzakartons,
teilweise halb geöffnet, die Pizzen verschimmelt.
Daher der widerwärtige Geruch. Überall lagen
kleine Wasser- und Saftflaschen herum. Herr
Möller bückte sich und hob etwas auf. Im Strahl der
Taschenlampe erkannte ich einen leeren Schlafsack.
Jawohl, leer! Mein Mund stand so weit offen wie
die Containertür. Und gemächlich wie Wasser, das
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durch einen halb verstopften Ausguss abläuft,
sickerte mir die Erkenntnis ins Gehirn: Kein Wendig,
keine falschen Beweise gegen mich!
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Dole Hasenherz hat sein Detektivbüro in der
Großstadt eröffnet. Doch das Geschäft ist nicht
leicht als Feldhase, der (wie alle Hasen und
Kaninchen in dieser Geschichte) mit den Menschen
zwar normal kommunizieren kann, aber
von ihnen nicht ganz ernst genommen wird.
Endlich beauftragt ihn das Showstar-Kaninchen
Cornelia Kleefeld, einen entführten Zauberer
zu finden – den Künstler, der Kleefeld in seiner
Paradenummer aus einem Zylinder hervorzaubert.
Im Zuge seiner Ermittlungen kommt Hasenherz
ein schlimmer Verdacht: Hat Kleefeld
den Zauberer vielleicht selbst entführt? Ein
mögliches Motiv wäre die hohe Künstlerversicherung
...
Neben jungen LeserInnen sind auch erwachsene
Leser eingeladen, die liebevoll ironischen
Anspielungen auf das Noir-Genre in diesem
packenden Krimi zu entdecken.
Andreas Hartmann: Auf die harte Tour
ab 9 Jahren, ca, 144 Seiten , gebunden
Euro 11,95 / ISBN 978-3-85197-805-6
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