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Eine Zigarre fällt vom Himmel
von Peter Drescher, Tiefenort
Unheimliches Rauschen, Bellen und
Schnaufen. Es ist so, als schüttle sich
das Luftschiff L 55. Das Rattern der Maschinen
wird nur vom Brausen und Tosen
der Stürme übertönt. Kapitän Flemming,
großgewachsen, breitschultrig, mit
hager-verwegenem Gesicht, späht aus
dem Fenster, schiebt die exakt sitzende
Mütze ein wenig nach hinten und
rollt die Unterlippe ein. Ja, er weiß, wie
seiner Mannschaft bei diesem gefährlichen
Flug zumute ist. Vor jedem dieser
unsinnigen Einsätze wälzen sich bei
den Leuten Angst und Schrecken heran.
Flemming schnellt herum, ein Blick auf
den Höhenmesser lässt ihn erkennen,
dass der zitternde Pfeil des klobigen
kreisrunden Gerätes auf 2000 steht.
Bei dieser Brisanz ist das nicht hoch
genug. Und Flemming brüllt seinen 1.
Offizier an: „Gefahr! Höher, höher!“
Ludwig Nallbach, ein bulliger Mensch
mit mächtigem Schnauzer, umfasst mit
harter Hand den Steuerknüppel. Das
Luftschiff stöhnt auf, ächzt, geht in die
Höhe. Der starke Nordwest-Sturm tobt,
Die Besatzung des L55 (Foto: privat)
der Funkverkehr bricht ab. Ruhelos
reißt der Wind das Luftschiff umher,
und es steigt und steigt. Ein Motor fällt
aus, die Mannschaft hat schwer zu tun,
die Gondeln zu sichern. Es wird kalt und
kälter. Der Wasservorrat gefriert, frostige
Schauer durchzucken die gepeinigten
Leiber. Schwindel, Schwäche, ja
Bewusstlosigkeit. Der Sanitäter kriecht
umher. Flößt den Männern zerstoßene
Eisstückchen ein, massiert, beruhigt.
Herzattacken, Blutstürze, Ohnmachtsanfälle.
Und wieder überprüft Kapitän
Flemming den Höhenmesser. Nüchtern
und gefasst verkündet er: „Wir haben
eine Höhe von 7500 Metern.“
„Das ist Weltrekord!“ ruft Nallbach. Er ist
trotz der erbarmungslosen Kälte, trotz
seiner Atemnot und der Herzschmerzen
begeistert. Er steuert, zieht das
Schiff nach links, versucht die Schräglage
von 45 Grad durch ein wagehalsiges
Manöver auszugleichen.
Auf einmal Ruhe. Nur das Wimmern des
Windes. Nallbach schnarrt: „Männer, das
hätte verdammt ins Auge gehen können.“
Die Zeit verrinnt, L 55 treibt orientierungslos
dahin. Gelegentlich kommt
es ins Schlingern. Kapitän Flemming
ist klar, es lauert Gefahr ganz anderen
Kalibers, ein Desaster wie ein Höllenfeuer:
Der Treibstoff geht zur Neige. Er
gibt Befehl zum Tiefflug, presst dann
das Gesicht an die Scheibe. Was er
sieht, ist liebliches Land, eine sanfte
Hügelkette, ein sich schlängelndes
Flüsschen. Und Gleise, kleine Häuser,
einen langgestreckten Bahnhof. Er
lässt sich von Nallbach den Feldstecher
reichen, an der Front des Bahnhofsgebäudes
erkennt er: Emm ..., nein,
Immelborn. Hat er noch nie gehört. Wo
liegt dieser Ort mit dem putzigen Namen?
Er entnimmt dem Aktenschrank
ein Kursbuch, das Fahrplanverzeichnis
der Deutschen Reichsbahn. Flemming,
ein abwägender Mann, hat es mit an
Bord genommen, ohne genau sagen zu
können, ob er es braucht. Nun leistet
es gute Dienste. Flemming durchblättert
es. „Was?“, entfährt es ihm.
Es überrascht ihn, dass sie sich in Thüringen
befinden. „Wir haben uns völlig
verfranzt“, registriert er leise, „sind ohne
Funkverbindung, es ist unmöglich, die
Position zu bestimmen.“ Ja, das Luftschiff
ist weit abgedriftet, sein ursprüngliches
Ziel, der Flugplatz Ahorn, liegt im
Oldenburgischen, Richtung Nordsee.
Flemming blickt erneut durchs Fenster.
Nein, in diesem welligen Gelände mit
Bahnhof und Häusern können sie nie
und nimmer niedergehen. Aber es eilt!
Er erteilt Befehle, das Luftschiff wendet
schwerfällig, fliegt zwei, drei Kilometer
westwärts. Sie überfliegen ein von
oben recht beschaulich anmutendes
Städtchen. „Verflucht“, wettert Nallbach,
„wir müssen Ballast abwerfen, es
geht nicht anders.“
Das Luftschiff kurvt über einen Platz
mitten im Ort, die untere Luke wird geöffnet
und der Inhalt des Abortkessels
abgelassen.