Darf´s ein wenig Zombie sein?

Darf‘s ein wenig Zombie sein?
von
Maggie Milton

So begann es …
Trommeln dröhnten eine harte Melodie und greller, orangeroter Feuerschein
zauberte eine höllische Beleuchtung auf den Platz zwischen zwei Zuckerrohrfeldern.
Ein weiß gekleideter Houngan durchschritt die Reihen von stampfenden Tänzern, die
sich in wilden Verrenkungen bewegten. Dann ergriff er einen kleinen Leinenbeutel
und schüttete den Inhalt, ein feines, blaues Pulver, am Rand des Feuers aus. Es
zischte, und gelbe und rote Feuerschlangen wanden ihre Leiber bis hoch in den
Himmel aus dunkelblauem Tuch. Hier verharrten sie und beobachteten die
Zeremonie aus Dämonenaugen.
Außerhalb des Kreises der schwitzenden und zuckenden Körper standen zwei junge
Männer. Sie waren wie Seeleute gekleidet und betrachteten das Geschehen mit
kritischen Gefühlen.
„Ich frage mich gerade“, sagte der kleinere von beiden, „ob es unserer Gesundheit
zuträglicher wäre, schnellstens eine größere Distanz zwischen uns und diese
Voodoo-Leute zu bringen!“
„Verdammt!“, grollte der andere. „Wie konnte es nur so weit kommen? Es sollte doch
nur ein Scherz sein!“
In diesem Augenblick kam der alte Zauberer grinsend auf sie zu. Dabei bleckte er
Zähne, die bedrohlicher als die eines Jaguars wirkten. Befriedigt nickend wies er auf
das unheimliche Spektakel.
„Die Bestellung ist bereit zur Auslieferung!“ Eine der Feuerschlangen zischte laut
und spie gelbe Funken in ihre Richtung.
„Aber seid auch ihr bereit?“
Der Gesang der Trommeln wurde lauter, durchbrochen von schrillen Flötentönen. Die
Tänzer schrien und stöhnten, einige wälzten sich auf dem Boden. Und dann brachten
zwei Männer das, was die Matrosen in Auftrag gegeben hatten.
Der Houngan verzog das runzelige Gesicht: „Ein guter Rat! Behandelt das Produkt
immer mit der nötigen Vorsicht, und es wird euch stets zu Diensten sein.“

Schreckliche Begegnungen
Als Matze Stockmann die Leiche am Ufer des Kanals fand, schwor er sich, nie
wieder hier schwimmen zu gehen.
An diesem kühlen Oktobermorgen war es noch nicht richtig hell, und vom Wasser her
zogen Nebelschwaden in Schlieren über das Land. Matze drehte gerade seine
Runde mit Hotdog, seinem Jack Russel. Dieser pflegte sich mit Begeisterung auf
alles zu stürzen, was schlecht roch. Das konnte mitunter unangenehme
Auswirkungen auf seine Umgebung haben. Deshalb wurde sein Herr stutzig, als der
kleine Hund plötzlich fröhlich kläffend die Uferböschung herunterkegelte und vor
etwas anhielt, was sein Interesse erregt hatte. Matze stieg ebenfalls zum Wasser
hinunter und wünschte sich später, er hätte es nicht getan.
Ein Toter lag dort, mit dem Oberkörper an Land und den Beinen im Wasser. Matze
kannte ihn. Es war eindeutig Dieter Rosenbusch, ein ortsbekannter Säufer, der
zudem auch noch gern randalierte, wenn der Alkohol im Blut einen bestimmten Pegel
erreicht hatte.
Matze sah sofort, dass der Mann tot sein musste. Hemd und Hose waren vorne
zerfetzt und aus dem Leib quollen Innereien und Gedärm hervor. Auf dem Gekröse
hockte eine Krähe und zerrte mit ihrem kräftigen Schnabel an einem blutigen Stück
Fleisch, das ihrer Meinung nach besonders lecker war. Sie flog laut schimpfend
davon, als Hotdog sie anbellte. Wahrscheinlich nahm sie die kleine Wurst auf Beinen
nicht sonderlich ernst, aber kurz darauf stampfte Matze mit seinen beeindruckenden
zwei Meter und fünf ebenfalls auf sie zu.
Er kratzte sich zunächst am kahlgeschorenen Schädel, um dann urplötzlich den sich
windenden Hotdog zu schnappen und die Uferböschung wieder hinaufzuhechten.
Nicht, dass ihm der Anblick des aufgerissenen Körpers wirklich Übelkeit verursacht
hätte – schließlich war er Fleischermeister – aber er war sicher, dass der Tote die
zuvor geschlossenen Augen geöffnet hatte, und das machte einen eher
befremdlichen Eindruck auf ihn! Er nahm sein Handy und wählte die Notrufnummer,
während er mit weit ausholenden Schritten in Richtung Ort zurückging. Hotdog unter
den Arm geklemmt, blickte er sich einige Male um. Niemand war zu sehen, nur ein
einsames Kanalschiff war in der Nähe des Fundortes vertäut. An der nächsten
Brücke wartete er nervös auf die Polizei, die zwanzig Minuten später eintraf.
Kommissar Leonhard Kunze stand kurz vor seiner Pensionierung. Eigentlich hatte er
nicht die geringste Lust, an einem kalten und feuchten Oktobermorgen nach einer
Leiche zu sehen. Er sehnte sich nach einem Becher voll dampfenden Kaffees. Mit
entsprechend finsterem Gesicht stapfte er neben Matze her bis an die Fundstelle.
Aber da war kein Dieter Rosenbusch mehr zu sehen, weder tot noch lebendig.
Matze fürchtete um seinen Verstand, und seine Gedanken bewegten sich wie in
einem großen Beutel Watte. Irgendwie registrierte er, dass Kommissar Kunzes

Gesicht die Farbe reifer Himbeeren angenommen hatte und sein weit aufgerissener
Mund etwas von Irreführung der Polizei brüllte.
„Aber genau hier hat die Leiche gelegen!“, stammelte Matze. „Vielleicht ist sie ins
Wasser gerutscht und abgetrieben. Da“, er wies auf ein schleimiges, grauweißes
Gebilde, „das scheint ein Stückchen von dem Gekröse zu sein, an dem die Krähe
herumgehackt hat.“
Die Polizisten entwickelten daraufhin eine hektische Betriebsamkeit und suchten die
nähere Umgebung ab. Dann zeigte Kommissar Kunze auf das Schiff. „Wir werden
mal auf dem Kahn nachfragen, ob jemand etwas gehört oder gesehen hat.“
„Ich kenne den Kapitän.“, sagte Matze. „Er wird Karibik-Paule genannt! In seiner
Jugend ist er zur See gefahren. Er erzählt jedem, der es hören will oder auch nicht,
von seiner Zeit in der Karibik. Deshalb der Spitzname. Ich glaube, sein richtiger
Name ist Paul Gregor.“
Mittlerweile waren sie bei dem Schiff angekommen. ‚Queen of Haiti’ stand in
überdimensionalen Lettern am Bug.
„Seltsamer Name für einen Kanalkahn.“, nuschelte der Kommissar und zog die grüne
Goretex Jacke fröstelnd fester um sich. „Na ja, wahrscheinlich zur Erinnerung an
seine Zeit bei der christlichen Seefahrt!“
Sie versuchten, sich durch Rufen bemerkbar zu machen. Als niemand reagierte,
betraten sie kurz entschlossen das Schiff und öffneten die Tür zum Wohntrakt. Hier
fanden sie Karibik Paule. Er lag stöhnend auf dem Boden neben einer geöffneten
Truhe aus dunklem Holz, und sein Kopf wies eine große Platzwunde auf. Sein
Gesicht sah aus als hätte man einen Güterzug darauf rangiert, und er versuchte
vergeblich, sich aufzurichten.
Da der Verletzte nicht fähig war, in zusammenhängenden Sätzen zu antworten,
wurde zunächst nach einem Krankentransport gerufen. Als Paule dann auf die Trage
gehoben wurde, fiel sein Blick auf die geöffnete Truhe. „Allmächtiger!“, stöhnte er
offensichtlich entsetzt und verlor das Bewusstsein.
Kommissar Kunze blickte neugierig in die Truhe. Sie war leer, aber ihm war, als
würden Laute wie Meeresrauschen und dumpfer Trommelschlag aus ihr ertönen. Er
runzelte nachdenklich die Stirn und beschloss, sofort ins Präsidium zu fahren, um
erst einmal einen Becher Kaffee zu trinken.
Den ganzen Tag über suchte die Polizei vergeblich nach Dieter Rosenbusch und
Matze war das Ortsgespräch des Tages. Die Leute standen Schlange in der
Fleischerei, um die Geschichte aus erster Hand zu hören. Er zog es dann am Abend
vor zum Kendo zu gehen, anstatt mit der Familie vor dem Fernseher zu hocken.
Hoffentlich würde das anstrengende Trainingsprogramm ihm helfen, die Blamage zu
überwinden.
Während Matze zunächst meditierte und dann konzentriert auf einen unschuldigen
Gegner eindrosch, traf sich ein junges Paar in einer ruhigen Ecke des Hafens.
Genauer gesagt, hinter einer Ladung Koks, die auf ihre Verschiffung wartete. Das

war zwar nicht der romantischste Ort, schon gar nicht Ende Oktober, aber immerhin
waren sie hier ungestört. Jedenfalls dachten das Stefan Schmidt und Cindy Leupelt.
Es war schon ziemlich dunkel, man konnte die nähere Umgebung nur noch
verschwommen wahrnehmen. Kalt war es auch, und die Feuchtigkeit vom Kanal her
kroch durch die Kleidung bis auf die Haut. Cindy raffte fröstelnd ihre Jacke enger um
den schlanken Körper. „Vielleicht sollten wir heute lieber einen anderen Treffpunkt
wählen!“ sagte sie zähneklappernd.
„Ach, hab dich nicht so!“ Stefan war testosterongeladen und somit unempfindlicher
gegen die Kälte.
„Dir wird gleich wärmer werden, ich verspreche es dir!“
Cindy wehrte ihn ab: „Hörst du das? Ich habe Blätter rascheln hören!“
Stefan wurde langsam ärgerlich. Cindy konnte manchmal so zickig sein!
„Das ist der Wind!“
„Und Schritte, ich höre Schritte!“
Tatsächlich hörte nun auch Stefan schlurfende Schritte näher kommen.
„Ein Spanner!“, raunte Cindy. „Komm, lass uns endlich verschwinden!“
In diesem Augenblick wurde in den Stahlwerken, die nur den sprichwörtlichen
Katzensprung entfernt lagen, ein Hochofen aufgerissen, und der Himmel war
augenblicklich in hellrotes Licht getaucht.
Da sah Cindy ihn. Er war groß und hatte einen kräftigen Körper. Trotz des kühlen
Wetters war er nur mit einem hellen Hemd und einer wahrscheinlich ehemals
weißen, kurzen Hose bekleidet, die über den Knien ausgefranst war. Noch seltsamer
schien, dass der Mann keine Schuhe anhatte. Er war tatsächlich barfuß, bekam
seine Füße kaum hoch und stapfte schwerfällig durch den Hafendreck auf sie zu.
Dabei hielt er seine Arme ausgestreckt und stieß grunzende Laute aus. Die Augen
schienen nur aus dem Weißen zu bestehen und leuchteten in der Dunkelheit.
Cindy schrie wie am Spieß, und dann erblickte ihn Stefan auch.
„Was zum …!“, konnte er gerade noch ausstoßen, dann hatte die Gestalt ihn erreicht.
Das war das Letzte, was Cindy von Stefan sah. Sie sprintete immer noch laut
kreischend los und lief in den Ort. Hier wurde sie von einigen Mitgliedern des
örtlichen Schützenvereins aufgegriffen, die gerade im gemeinschaftlichen
Zickzackgang nach Hause wollten. Kurz zuvor hatten sie drei Kisten Bier sowie zwei
Flaschen Canadian Club ernsthaften Schaden zugefügt und es dauerte eine Weile,
bis Cindys Gestammel in ihren alkoholseligen Hirnen einen Sinn bekam.
Als die Polizei endlich eintraf, hatte sie es mit einer Gruppe gestandener Männer zu
tun, die wild gestikulierte. Jeder einzelne sprach gleichzeitig auf die Beamten ein.
Unterbrochen wurde der Redefluss von mehreren Rülpsern, denen ein Schluckauf

folgte und am Straßenrand übergab sich der Tischlermeister Adolf Lampe.
Zwischendurch schrie Cindy immer wieder mit überschnappender Stimme nach
Stefan und riss an ihren Haaren. Einer der Polizisten nahm zunächst an, dass sie
eine Alkoholvergiftung von den Ausdünstungen der Anwesenden bekommen hatte.
Als sie endlich in der Lage war eine notdürftige Erklärung abzugeben, wollte man ihr
hysterisches Verhalten nicht ernst nehmen, suchte dann aber doch das
Hafengelände ab. Von Stefan und dem Barfüßigen fanden sie jedoch nicht die
geringste Spur. Dafür pflückte die herbeigerufene Feuerwehr einen Hafenarbeiter
von der äußersten Spitze eines Kranes.
Der Ärmste hockte dort dem Wahnsinn nahe und umklammerte das Stahlgerüst mit
eisernen Armen. Die Helfer hatten ihre liebe Mühe, ihn auf den Boden
herunterzuholen. Dort sah er sich zunächst vorsichtig um, dann kicherte er irre und
faselte etwas von einem Rothaarigen, der laut schmatzend, mit ausgebreiteten
Armen auf ihn zugekommen sei. Zudem hätte sich dieser Mann sehr unbeholfen
bewegt, da er immer wieder über seine lang aus dem Bauch heraushängenden
Eingeweide gestolpert sei. Allein diese Tatsache hatte dem Arbeiter genügend Zeit
gegeben, sich auf dem Kran in Sicherheit zu bringen.
Kommissar Kunze, den man mittlerweile aus seinem verdienten Feierabend gerissen
hatte, war nunmehr völlig überzeugt, dass die Bevölkerung des gesamten
Hafengebietes total übergeschnappt sei. Er wies seine Leute an, nicht mehr auf
derartige Geschichten zu reagieren. In drei Tagen war Halloween und wer wusste
schon, welche Spaßvögel derlei Unsinn als humorigen Zeitvertreib ansahen und sich
in einer dunklen Ecke schlapp lachten. Nach diesen Anweisungen genehmigte er
sich erst einmal einen wohlverdienten Becher Kaffee.
Matze hörte am nächsten Tag von den Vorkommnissen, während er gerade frisch
hergestelltes Mettgut würzte. Er wusste genau, der Rothaarige mit dem offenen
Bauch musste Dieter Rosenbusch gewesen sein. Kurzerhand befahl er seinem
Auszubildenden für ihn weiterzumachen, warf sich seine Lederjacke über das
blauweiß gestreifte Fleischerhemd und die mit Blut besprenkelte Gummischürze,
stieg in seinen BMW und fuhr zum Städtischen Krankenhaus. Dort musterte man ihn
kritisch, als er nach Karibik-Paule fragte, gab ihm dann aber doch die
Zimmernummer.
Paul Gregor lag matt, mit einem Verband um die Stirn, in seinem Krankenbett. Sein
Gesicht war immer noch geschwollen, und das Kinn zierte ein riesiges,
blauschwarzes Hämatom.
„Hallo Paule, wie geht’s?“, fragte Matze und griff sich einen Stuhl, auf dem er
unaufgefordert Platz nahm.
„HummeFage!“ Paule quälte sich die Worte heraus, weil er die Lippen nicht richtig
bewegen konnte.
„Na schön!“, brummte Matze und berichtete über die Vorkommnisse im Ort. Und
dann wurde Karibik Paule auf einmal sehr gesprächig und erzählte eine
haarsträubende Geschichte.
Den Rest des Tages verbrachte Matze unruhig zwischen Bratwurst, Leberkäse und
Kasselernacken. Hartnäckig versuchte er, Paules unheimliche Erzählung zu

verarbeiten. Einerseits weigerte er sich, das Gehörte zu glauben, andererseits war da
das Erlebnis mit dem noch immer verschwundenen Dieter Rosenbusch. Sollte das
Ganze wirklich nur ein Halloweenscherz sein, wie der Kommissar glaubte? Matze
tastete nach dem Beutel mit dem Medaillon und dem hellblauen Pulver, den Paule
ihm gegeben hatte. Es gab nur eine Möglichkeit der Sache auf den Grund zu gehen.
Er musste auf die ‚Queen of Haiti’ und die Truhe in Augenschein nehmen.
Und so schlenderte er mit – zugegeben – gemäßigter Euphorie am späten
Nachmittag den Kanalweg entlang, bis er endlich das Schiff erreichte. Es lag dort
friedlich vertäut an der Anlegestelle. Vom Hafen her trug der Wind typische
Verladegeräusche herüber, und eine blassgoldene Spätoktobersonne zog sich
gerade hinter Wolkenfetzen zurück.
Vielleicht hätte er ja doch jemanden bitten sollen, mitzukommen. Zum Beispiel seinen
Freund Adrian, der in seiner Freizeit an mittelalterlichen Kampfspielen teilnahm und
zudem außer den dafür üblichen Schaukampfwaffen ein scharf geschliffenes Schwert
besaß. Und wer weiß, wozu es noch benötigt wurde!
Schließlich überwand er sich und betrat über den Steg das Schiff. Kein Laut war hier
zu hören. Ein Totenschiff, fuhr es ihm durch den Kopf. Dann öffnete er die Tür zur
Kajüte und erstarrte! Ihm war klar, dass er nun ganz schnell handeln musste!
Adrian Wetterkamp hörte eine CD von ACDC und versuchte zu den Klängen von
‚Highway to Hell’ sein Kettenhemd zu entrosten. Er legte es gerade in eine Schüssel
mit Dieselöl, als es drei Mal heftig läutete. Seine Frau war nicht da, und so reinigte er
sich notdürftig die Hände von der Schmiere und öffnete die Tür. Vor ihm stand sein
völlig aufgelöster Freund Matze mit irre funkenden Augen und ließ jegliche Höflichkeit
beiseite. Er grüßte gar nicht erst, stürmte ins Wohnzimmer, ließ sich in einen Sessel
plumpsen und keuchte aufgeregt: „Du musst sofort dein Schwert holen! Das scharfe!“
„Ich wünsche dir auch einen recht schönen guten Abend!“, erwiderte Adrian.
Nun erzählte Matze Paules Geschichte. Das war gar nicht so einfach, denn er wurde
immer wieder von Zwischenfragen unterbrochen.
„Moment mal“, sagte Adrian, „du behauptest also, Karibik Paule hat in seinen jungen
Seefahrerjahren mit einem Freund zusammen eines Tages nur so zum Spaß, weil
ihnen langweilig war, bei einem Voodoo Priester einen Zombie bestellt? Und dann ist
dieser Scherz unerwartet Wirklichkeit geworden?“
„Paule erzählte das! Es fand eine Zeremonie statt und der Untote wurde tatsächlich
von einem Houngan in einer Truhe geliefert. Zombies wurden in der Karibik von
Eingeweihten sozusagen als Arbeitssklaven gehalten. Und immer wenn Paule mal
jemanden zum Zupacken brauchte, ließ er ihn heraus. Die Dinger haben keinen
eigenen Willen. Paule beherrschte ihn, weil der Houngan ihm ein Medaillon gab, in
dem ein Stück vom Fingerknochen des Untoten eingearbeitet ist. Der Zombie ist an
den Besitzer dieses Medaillons gebunden. Alles ging gut, bis Dieter Rosenbusch
beschloss, eine Flasche Rum mit Paule niederzumachen. Als die Pulle gelehrt war,
vermutete er Nachschub in der Truhe. Er schlug Paule nieder und öffnete die Kiste.
Den Rest können wir uns denken.“

Adrian war erschüttert. „Du willst mich verklapsen!“
„Nein, nein! Ich glaubte es zunächst auch nicht. Aber dann sah ich es mit eigenen
Augen. Paule erzählte, dass die Truhe gleichzeitig ein Tor ist, das anderen Zombies
erlaubt, in unsere Welt zu wechseln. Jedenfalls kann das passieren, wenn sie
längere Zeit geöffnet bleibt. Ich habe es gesehen!“
Er erschauderte nachträglich.
„Als ich die Tür zur Kajüte öffnete, saß Paules Zombie auf einem Stuhl, und zwei
weitere Monster kletterten gerade aus der Truhe. Sie sahen schrecklich aus. Der
eine hatte völlig leere Augenhöhlen, eine mumifizierte Haut und einen Dreispitz auf
dem Schädel. Wo ehemals die Nase war, kamen Maden heraus geschleimt, und die
Hände bestanden nur noch aus Knochen. Der andere war wohl etwas frischer, aber
auch nicht hübscher. Ihm quoll das Hirn aus einer Schädelhälfte und die Haut hing
teilweise in Fetzen an ihm runter.“
„Und wie bist du ihnen entkommen?“ fragte Adrian.
„Paule gab mir ein Pulver. Zieht man damit eine Linie, kann sie von den Zombies
nicht überschritten werden. Ich schlug also sofort die Tür wieder zu und streute das
Pulver davor!“
„Na, dann wollen wir mal hoffen, dass der Wind es noch nicht weggeweht hat!“
Die beiden Freunde starrten sich an.
„Hol dein Schwert!“, sagte Matze. „Man kann sie nur vernichten, indem man sie
verbrennt, ihnen in den Kopf schießt oder den Kopf abschlägt! Ich nehme ein
Bolzenschussgerät und mein großes Fleischerbeil, den Rinderspalter. Und dann
noch eines! Ihr matschiges Hirn ist hauptsächlich auf Fressen programmiert. Lass
dich also auf gar keinen Fall beißen, denn dann wirst du auch zum Zombie!“
Der Himmel war fast schwarz. Wolken hatten sich vor den Mond und die Sterne
geschoben. Die Luft war schwer und feucht. Ab und zu wirbelte Wind Laub vom
Boden auf und im dunklen Wasser des Kanals spiegelten sich die Lichter der
Straßenlaternen, die den Weg säumten.
Die Freunde gingen Seite an Seite, wobei sie sich regelmäßig nach allen Richtungen
umschauten und ihre Waffen griffbereit hielten. Als sie bei der „Queen of Haiti“
ankamen, war dort alles still. Nichts war zu sehen.
„Ob sie noch in der Kajüte sind?“, fragte Matze und bemühte sich, mutiger zu klingen,
als er sich fühlte.
„Tja!“, antwortete Adrian. „Es gibt ja nur zwei Möglichkeiten. Entweder treiben sie
sich hier draußen irgendwo herum, und dann gnade uns Gott, oder sie sind
tatsächlich noch dort drinnen! Wir sollten zwar einfach mal nachsehen, aber ehrlich
gesagt, ist mir ungefähr so wohl, wie bei Sex mit einem Krokodil. Trotzdem, wir
müssen was tun! Wenn die Biester tatsächlich so langsam und unbeholfen sind,
sollten wir sie austricksen können!“

Beide glitten leise über den Steg auf das Schiff. Ihre Hände umkrampften die Waffen.
Es war totenstill. Matze schlich zur Kajüte und spähte vorsichtig durch das kleine
Fenster.
„Sie sind da drinnen!“, flüsterte er. „Allerdings rückt Verstärkung nach. Zwei neue
Zombies sind gerade dabei, aus der Truhe zu steigen. Ich kann insgesamt schon
sieben zählen. Langsam wird es eng in der Kajüte.“
„Was tun sie genau?“
„Gar nichts, sie stehen einfach nur rum!“
Adrian wies auf die Reste des blauen Pulvers, das vor der Kajütentür verstreut war.
„Das scheint sie tatsächlich in Schach zu halten. Aber nur, bis es sich endgültig
aufgelöst hat. Wir sollten sie irgendwie herauslocken. Durch die enge Tür können sie
nur einzeln kommen und dann, na ja, dann schlagen wir mit unseren Waffen zu!“ Er
schluckte.
Hinter ihnen ertönte plötzlich ein Geräusch. Es hörte sich an, als ob jemand, der die
Füße nur mit Mühe hochbekam, über den Steg schlurfte. Dann sahen sie ihn. Dieter
Rosenbusch, oder vielmehr das, was er nun war, kam mit ausgebreiteten Armen
unbeirrt auf sie zugewankt. Aus dem aufgeschlitzten Bauch baumelten lang
heraushängende Darmfetzen.
Adrian fragte sich zunächst, ob er sich erbrechen sollte. Dann aber startete er los,
wie er es seit Jahren bei den Ritterturnieren geübt hatte. Er schaltete dabei jeden
Gedanken, dass der Untote mal ein Mensch gewesen war, aus. Sein Gegner war
einfach nur eine Übungspuppe. Mit einem gewaltigen Streich zischte das Schwert
durch die Luft, und der Kopf des Zombies polterte auf die Planken des Schiffes. Der
Körper erzitterte und fiel dann ebenfalls mit einem dumpfen Geräusch zu Boden.
Gleichzeitig wurde die Kajütentür so gewaltsam aufgestoßen, dass sie fast aus den
Angeln gehoben wurde. Mit einem Sprung waren beide Freunde dort und
versuchten, sie wieder zuzudrücken. Das gelang jedoch nur unbefriedigend, weil der
Arm eines Zombies dazwischen geklemmt war. Die Hand packte Adrian am
Jackenärmel, und Matze reagierte sofort. Er hob sein Beil und trennte den Arm des
Monsters sauber ab. Eine graugrüne Flüssigkeit ergoss sich aus dem Stumpf.
Wieder drückten beide mit aller Kraft gegen die Tür. Aber sie konnten ihre Position
nicht länger halten, die Zombies waren einfach zu stark. Die Freunde wichen zurück,
während einer der Gegner aus der Kajüte wankte. Er versuchte Matze zu packen,
aber dieser hob das Bolzenschussgerät, hielt er es dem Untoten an den Kopf und
drückte ab. Der Zombie fiel ohne einen Laut um.
Die anderen versuchten nun auch, durch die Türöffnung zu drängen, immerhin trieb
sich da draußen leckeres Frischfleisch herum. Der Erste stolperte allerdings über
seinen endgültig vernichteten Kameraden, und Adrian konnte ihm ohne große Mühe
den Kopf abschlagen. Da die anderen nicht besonders lernfähig waren, zelebrierten
die Freunde ohne großartige Gegenwehr der Feinde ein makabres Schlachtfest.
Abwechselnd sausten Schwert und Rinderspalter durch die Luft und trafen ihr Ziel.

Als kein Zombie mehr darauf bestand, sein untotes Leben weiterzuführen, stützte
sich Adrian auf sein Schwert und sah sich um. Die beiden Lebenden standen
zwischen herumliegenden Körpern, abgeschlagenen Köpfen und Gliedmaßen. Das
faulige Fleisch verströmte einen Geruch, der einem Ledernacken das Fürchten
beigebracht hätte. Außerdem waren die Planken des Schiffes glitschig von dem Blut
der Zombies und sie mussten darauf achten, nicht auszugleiten.
„Ich kündige jetzt!“ Adrians Atem ging schwer und stoßweise. „Das wird mir zu
anstrengend. Aber vorher sollten wir mal nach der Truhe sehen!“
Matze nickte, stieg vorsichtig über einige der Körper hinweg und betrat die Kajüte. Da
sah er, dass Adrians Eingebung richtig gewesen war. Gerade wollte wieder ein
Zombie aus der Truhe heraus. Der Fleischermeister hob sein Beil, und Sekunden
später prallte der Kopf des Monsters auf den Boden und rollte ein Stück weiter.
„Hasta la vista, Baby!“, grummelte Matze und schlug den Truhendeckel mit einem
Knall zu. „Das wollte ich doch schon immer mal sagen!“
Im Untergeschoss eines Gebäudes, das hauptsächlich aus Glas und Stahl zu
bestehen schien, befand sich die Autopsie, in die der Tote, den man als Stefan
Schmidt identifiziert hatte, eingeliefert worden war. Er sah schrecklich aus. Der linke
Arm bestand nur noch aus den Knochen, an denen lose Muskelstränge und Sehnen
hingen. Kopf und Hals neigten sich eigentümlich abgewinkelt zur rechten Seite. Kein
Zweifel, das Genick war gebrochen. Außerdem war der Brustkorb geöffnet und das
Herz fehlte.
Der mit einem grünen Kittel bekleidete Pathologe Dr. Mertens beugte sich über die
Leiche. „Der Körper weist extrem viele Verletzungen auf, ein äußerst interessanter
Fall!“, sagte er laut und wollte sich ans Werk machen. Da schoss plötzlich die Hand
des Toten nach oben und umklammerte die Faust des Pathologen, die das Skalpell
hielt. Man hörte nur noch einen Schrei und dann schmatzende Geräusche.
Eine Stunde später schlurfte Dr. Mertens mit stockenden Schritten über den Flur des
Polizeipräsidiums. Das Fleisch an der linken Gesichtshälfte fehlte vollkommen, und
sein rechtes Auge hing aus der Höhle. Er stieß grunzende Laute aus, als Kommissar
Kunze ihm entgegenkam, der sich gerade einen dampfenden Kaffee vom Automaten
geholt hatte.
Und dann hatte der Kommissar keinen Appetit mehr auf Kaffee. Niemals wieder!