2019_Goldschrift_A5_interaktiv

Gedichte VON
VOLKer Zorr

für Gesine

Impressum
Goldschrift der Nacht,
Gedichte aus den Jahren 1999-2010
von Volker Zorr
Juni 2019
Herausgeber:
Volker Zorr
Umschlaggestaltung/Zeichnungen: Atelier Torsten Deigner, Feldberg
© Copyright: Autor/Herausgeber,
alle Rechte vorbehalten
Buchgestaltung und Satz: Atelier Torsten Deigner, Feldberg
Verlag:
Selbstverlag des Autors
Druck:
Flyeralarm, Würzburg

Inhalt
I
Prospero 8
Avignon im Gewitter 9
Pompei 10
Religionen 11
Römischer Porträtkopf 12
Borowski 13
Ikarus 14
Friedrich der Große 15
Rimbaud 16
Amerikanische Mutter an ihren Sohn im Irak 17
Barlachs Engel 18
II
Im Val d‘Aosta 20
Irische Himmel 21
Bretonische Kirche 22
Friedhof in Kandern 23
In der Provence 24
Im Goms 28
Mit einer Schulklasse am Schauinsland 29
Blühender Apfelbaum 30
III
Welt 32
Beim Betrachten einer Bahnhofsuhr 33
Zwei Versuche über das Altern 34
Lehrerverabschiedung 35
Verkehr 36
Nachruf auf eine ungeschlüpfte Amsel 37
Beschimpfung eines umgestürzten Baums 38
Sich Gott am Computer vorstellen 39
Alterssitz im Schwarzwald 40
5

IV
Der alte Schuster 42
Hinterlassenes Tagebuch 43
Dichten 44
Interpretieren 53
V
Wunsch 56
Erfüllter Moment 57
Hochschwarzwald im April 58
Frühherbst 59
Im Herbst 60
Pappel im Oktober 61
Tag im November 62
Trüber Tag 63
Friede 64
Schneefall in der Großstadt 65
Herbst- und Winterhaikus 66
Am See 68
VI
Koitus 70
Lolland 71
Im Nebel 72
Es war Frühling, mein Liebling 73
Ich deck dich lächelnd zu mit Worten 74
VII
Sage und schweige 76

I

Prospero
Das Volk brauchte Gründe, ihr gabt sie ihm
gern: Ich sei, meines Throns überdrüssig,
enttäuscht ins Exil.
Wie recht ihr da habt, o ihr Toren! Nun schwelgt
an den Schüsseln und Fässern der Macht!
Nur zu, überfresst euch: Ich
bau mir ein Kloster aus Wald und Wind, das Meer
meine Mauer, die Brandung mein fernes Geläut.
Bücher sind treuer als Menschen,
enttäuschen dich nicht, wecken
dich auf aus der Torheit, noch ehe das Pack
dich im Schlaf erdolcht.
8

Avignon im Gewitter
Teuflisches Dunkel.
Der Palast,
die Räuberfregatte,
läuft auf den Felsen am Fluss.
Mit Pelzen und goldenen Ketten
behängt, ersaufen die Päpste
im schlammigen Sog
einer Gasse.
Touristen wie Ratten auf Deck, das Hôtel
des monneais eine Truhe
voll Plunder, von Bord geworfen
zu spät.
Schon ist zu Ende der Spuk.
Schon fortgekehrt aus den Hallen,
was überlief aus der Hölle.
Durch die Schießscharten wieder
fällt gotisches Licht.
9

Pompei
I
Besucher kommen
wie heillose Frevler
und suchen in den Ruinen
ein kurzes Asyl.
II
Noch immer vereint
die Casti Amanti:
Kein einziges Beben
zerriss ihren Kuss.
Noch immer berauscht
die komischen Masken und lachend
der Asche, als wär sie der Rest
des letzten Feuerwerks.
Und auch Narziss noch immer
bezaubert von seinem Bild:
Kein Schrei, der ihn
jemals erreicht.
III
Die Stadt ist nicht tot,
das Licht
tanzt als Faun
inmitten der Trümmer.
10

Religionen
(nach Nagib Machfus’ „Die Kinder unseres Viertels“)
I
Verfeindete Viertel
einer Stadt.
Hinter hasshohen Mauern
Geschrei von Gebeten.
Auf den blutroten Zinnen
der Kopf eines Ketzers.
Vom Stadttor bisweilen auch Fremde,
auf die man vorbeigehend speit.
II
Auch du stammst aus einem der Viertel.
Auch dir hat ein Priester
das Sklavenzeichen
gebrannt: Wann immer
nach Wahrheit du fortläufst, erkennt
dich dein Herr wie dein Feind.
Zur Freiheit, zum Sterben
bleibt dir die Wüste allein.
11

Römischer Porträtkopf
Du kanntest das Lachen sehr wohl, trankst Wein
am liebsten ungemischt und hasstest es,
wenn man mit Unglück dir kam:
Doch hier, im Parischen Marmor,
das wusstest auch du, war für solche Dinge
kein Platz: Der Nachwelt
gebührten der Wächterblick
eines geizigen Greises, die Peitschenstriemen
der Lippen, die drohend zerfurchte Stirn.
So stehst du und trägst deine Maske
bis heut. Nichts sollen wir wissen von Orgien
und Knaben, nichts ahnen von deiner Lust.
Im Dunkel erst nimmst du sie ab und lachst.
12

Borowski
Deutsche?
Polen?
Das Kapo-
Geschmeiß?
Was fragt ihr!
Ich will gar nicht
wissen,
wer!
Mir reicht schon, dass ich
dabei war, ich
zoll mir Respekt,
dass ich‘s schaffte:
Fürwahr, eine Ratte wie alle.
Verriet und verbiss
jeden andern
für Brot:
Am Ende nichts mehr
als ein Bauch
und ein Tauchen
im Schlamm.
Zu Ende der Krieg?
Schon lange? Hier
bei den Nagern, im Stank
der Kloake kam nichts davon an.
Und gesetzt, ich würde
noch einmal ein Mensch –
ich täte, was Ratten nie tun,
und liefe zurück in den Draht.
13

Ikarus
Endlich -
kein Wort meines Vaters
erreicht mich hier!
Mein Herz ist ein trunkener Adler
und sitzt nicht mehr träg auf den Dächern
des großen Palasts!
Das Wachs ihrer ängstlichen Halbheit
schmilzt, meine Arme fliegen
allein. Entflammt
von Vergessen, stürze ich mich
auf die Welt. Mein Absturz
widerlegt mich nicht, er ist
mein schnellster Flug.
14

Friedrich der Große
Realpolitiker mit philosophischem Unterleibchen,
französische Verse für zwischendurch, Liebhaber
stoischer Häppchen, wenn Tausende in Schlesien,
Sachsen oder anderswo hungrig ins Gras beißen,
Flötenkonzerte, um das Rascheln der Heeres-Dossiers
zu übertönen, Eremit von Sanssouci mit Zuchtstock
und Porzellantässchen, Voltaire in der Sammlung
als Schaustück, das bald missfällt. Am Ende
verbittert wie Macchiavell: noch bestenfalls
Lieferant von Anekdoten und Judenerlassen, Vorliebe
für Hunde statt Menschen und das stille Bedauern,
nicht für einen König wie ihn gefallen zu sein.
15

Rimbaud
Sprache, du Dirne,
komm her! Bist noch
das Beste auf dieser Welt.
Leg dich zu mir, ich spritze dir
Verse in deinen käuflichen Schoß!
Nun geh, wir sind fertig!
Häng dich an andre als mich!
Ich wollte dich als meinen Dolch,
nicht als Bett. Du solltest mir morden,
jetzt heulst du gereimt!
Geh zu Verlaine und den andern –
ich such mir woanders den Rausch:
in Wüsten und Wadis, bei Waffen
und Wein, mein Geld schlepp ich
in einem Gürtel - dich
braucht es nicht mehr:
Beim Schmutz der Geschäfte,
bei viehischer Rache,
beim einsam Verrecken
bleibt besser man stumm!
16

Amerikanische Mutter an ihren Sohn im Irak
Mein Sohn, gestern sah ich ein Bild...nein, nein, keine Toten,
die Zeitungen halten sich meist hier ans Reglement...
Und doch war mir unwohl...Natürlich gehört jetzt Mitleid verboten:
Das wissen wir alle, das sagt auch der Präsident...
Ein schreckliches Bild: ein Aufschrei, ein schwarzes Gewand,
Geheul in der Luft, und Fäuste, und fliegendes Haar,
`ne Furie von Frau, und vor ihr, zu ahnen, ein Fetzen im roten Sand,
und Blicke, gebrochen, die sagen: Ich weiß, es ist wahr...
Beim Kaffee war’s, gestern...gleich macht’ es mir Angst, dies Gesicht:
Der Qualm ließ, das Chaos umher, mich kalt, auch das Drängen
der Helfer zu ihr...doch die Zün-, die Zündschnur der Lippen nicht...
und seh dich nun immer vor ihr, schrei dir zu: Ein Minenfeld! Sprengen
wird jeden ihr Schrei: Ihr Mund explodiert, und ihr Schleier zerreißt! -
Allein bin, wie sie, ich, allein, wenn zwei Augen-Bomben sie auf dich schmeißt!
17

Barlachs Engel
Grabplatte,
die vom Schweben träumt.
Schatten,
der vom Sterben weiß.
Und dazwischen,
an keiner Kette mehr:
sein Lächeln, schwalbengleich
in der Luft.
18

II

Im Val d’Aosta
Vom stürmischen Pass
durch Höllendunst stolpernd
stieg ich hinab
zum rifugio.
Auf einmal vor mir
auf sonniger Matte:
fünf Steinböcke, reglos im Kreis,
ihr feuchtes Fell von Händen
aus Licht gekrault.
Nur manchmal
hob einer den Kopf, schwenkte
die Hörner ganz leicht, verscheuchte
gelangweilt
den Nebel damit.
Versunken in warmem Glück,
nahm keiner mich wahr.
Ein bisschen nur hob sich
ihr Ohr, aus Furcht allein
vor meinem Schatten.
Vorsichtig ging ich, beschenkt
und beschämt,
ein ungebetener Gast,
vorbei.
20

Irische Himmel
Kostbares Pergament, unter Stürmen
entrollt und geduldig bemalt
von den Händen berühmter Schreiber:
Purpur, Dunkelblau, Gelb,
vom Hindukusch Ultramarin,
spanisches Auripigment -
mit rasch sich verwandelnden Farben
erfinden sie hier das Meer,
erschaffen sie dort einen Berg,
sie fliegen hinauf mit der Gischt,
stürzen hinab mit dem Regen und deuten
im Nebel ein Licht an, das schnell sich verliert.
Erst wenn Dämmerung das Skriptorium erfüllt,
das Laub wie ein Umblättern klingt
und der Mond wie ein Öllicht blakt,
rollen sie ein ihr noch unvollendetes Bild
und üben sich in der Goldschrift
der Nacht.
21

Bretonische Kirche
Der Sturm
lässt noch läuten die Glocken
der Brandung.
Im Kirchhof kein Grab:
Ein Boot, das nicht heimfand –
so treibt jeder Tote
im Meer.
Zerfressen von Kummer
und Salz, den Sohn in
ein bleiches Segel gehüllt,
hockt einsam im Querschiff ein Weib.
Versteinert blickt sie
hinaus vor die Tür
und spricht ihr Gebet
in die Nacht:
„Steinernes Schiff,
auf den Sand einer Düne gebaut,
flieg hinaus und kreuz
vor den Klippen!“
22

Friedhof in Kandern
Schilder mit zehn Verboten
für Friedhofsbesucher:
Am besten sich hier
wie ein Toter benehmen!
Die Toten aber, sie träumen
im flirrenden Licht des Septembers
sich fort aus der Gruft und warten,
bis endlich der Friedhof sich leert.
Im ersten Abendnebel
ihr Auferstehen, ihr Trunkensein
von durchsonnter Luft
und flammendem Laub.
Mit den Staren
durch Purpur und Gold
fliegen sie fort
zu den Hügeln Mackes.
23

In der Provence
I
Gehölz, grau gedörrt
in der flirrenden Macchia:
Schon lange verloren der Kampf, doch
Finger die Zweige, noch
immer ins Blau
verkrallt.
24

II
Bergdorf
Kubismus verlassener Häuser:
Auf eingefallenen Dächern
die brotlosen Künste
des Lichts.
Vereinzelt noch Schwalben
als letzte Bewohner,
aus der Ferne wie Fliegen
um Haufen von Kot.
Am Dorfplatz die Sonnenuhr,
stehen geblieben seit Jahren, bis
mein Schatten sie
flüchtig streift.
25

III
Mont Ventoux
Petrarca hatte hier damals
noch eine grüne Hölle vor sich,
nicht diesen riesigen Knochen,
abgenagt von den Mäulern
Toulon und Marseille.
Doch auch er hat den Aufstieg
bereut und, bestürzt von der Ferne,
die Gott hieß, verächtlich hinabgesehen
auf dieses „höher gelegne Stück Erde“,
„kaum eine Elle hoch“.
Klapp zu sein Buch, lies lieber
vom Wegrand Blumen, schlag auf
deiner Liebsten Haar, studiere
den heiligen Text deines Kinds,
wenn es lacht oder staunt.
Und sei wach, wenn du träumst: Nachts,
wenn die Sehnsucht dich weckt, steht
dort, wo der Berg war,
ein Baum - mit Sternen
an jedem Zweig.
26

IV
Garten und Feld
Kein Weg,
der das Tuch aus Mohn
in Streifen zerreißt.
Kein Zaun.
Niedrige Mauern,
auf denen am Abend
die Sonne verschnauft.
Freiheit der Rose,
an hilfreich gespannter Schnur
zu wachsen,
wohin sie will.
27

Im Goms
I
Am Morgen findet das Licht erst spät
wie ein Schmuggler
über verschneite Pässe
den Weg:
Es bietet - verderbliches Zeug
und nicht billig - dir
Zuversicht für
einen Tag.
Erst mittags, vom Blendwerk
der Sonne beschwatzt, nimmst du
den Bettel ihm ab, willigst ein,
übervorteilt zu sein.
II
Abends das Dorf von weitem
im tiefen Schnee: ein zerfallener
Stapel Holz. Der steinerne Kirchturm:
ein erloschener Kamin.
Nur die Toten stehn auf
aus verschneiten Gräbern
und suchen ein warmes Heim
statt des Himmels.
III
Warte nicht länger! Reis ab,
eh es Nacht wird! Lawinen, der Wildbach,
das Geld – das Verhängnis fiel immer
hier ein wie die Pest.
28

Mit einer Schulklasse am Schauinsland
Höfe, auf denen man noch
vor hundert Jahren im Kindbett
starb, der Hunger abends
wie ein Bettler an die Türen
schlug und sieben Geschwister
in drei geflickten Paar Schuhen
sich durch Tiefschnee
zur Schule schleppten –
heut heißen sie „Wellness-Hotel“,
haben ihr eigenes Hallenbad
und Gerichte, die man niveauvoll
appetitlos zu sich nimmt...
Kommt, Kinder, freuen wir uns,
dass wenigstens hier noch die Fenster
undicht sind, der Wasserhahn tropft
und die quietschende Haustür
wie ein Weinen klingt!
29

Blühender Mandelbaum
(nach einem Gemälde von Pierre Bonnard)
Ein Zirkuszelt diese Welt,
der Himmel die Kuppel, an der
das Licht in hundert Farben
umeinander fliegt.
Ich alter Mann
sitz‘ hinten beim Ausgang
und schaue noch immer
verzückt wie zu Sternen empor.
Ein Apfelbaum
fällt mir ein: Gedankenlos ging ich
– er blühte! –
soeben an ihm vorbei!
Ich müsste ihn malen
als leuchtenden, flirrenden Tanz,
als schleuderte einer
sein Blühen wie wirbelnde Keulen in die Luft...
Applaus donnert los,
Musik verhallt, die Masse drängt wild
in die Nacht und weckt mich
aus den Skizzen eines Traums.
Zwei Wochen noch
bleibt hier der Zirkus,
eine vielleicht
blüht noch der Baum -
so lang ihn noch malen,
so lange noch blütenleicht schweben
mit Farben über den Schatten,
mit Licht auf dem morschen Stamm!
30

III

Welt
Anfangs
noch ohne Geschmack:
eine Brust, an der man sich
labt, allmählich
dann erstes Gemäkel und
Szenen am Esstisch,
schließlich leicht angewidert
der Entschluss, mit ihr
vorlieb zu nehmen:
sie wie einen harten, schon
schimmligen Kanten Brot
im Mund behalten
und wütend berechnen, wann
man ihn wieder ausspeit,
den andren ins Gesicht,
zu guter Letzt kauen, missmutig
kauen, als kämpfte man dagegen
an, als zeigte man
nur seine Wut (soll keiner glauben,
ich könnte sie schlucken
oder verdauen, die Welt!), kauenkauen –
und plötzlich, ganz spät, das Süße
auf der Zunge spüren - und leeren Munds
sterben.
32

Beim Betrachten einer Bahnhofsuhr
Wie ein Esel
im Kreis geradeaus,
unwiederbringlich ziellos –
Sekunde,
wie der Knüppel des Knechts,
der ihn prügelt, wann immer
ein Rundgang vorbei -
Minute,
wie der Herr,
der aus Gier keine Pause erlaubt
und träg um sein Gut einen Rundgang macht –
Stunde:
Und alles das für ein lausiges Mehl,
das verweht wie der Staub
und nie satt macht –
Zeit.
33

Zwei Versuche über das Altern
I
Dein Leib verliert langsam die Lust,
probiert Krankheiten wie Ausflüchte an.
Dein Herz: sogar zum Brechen zu müd,
dein Lachen: ein vergessenes Gedicht.
Und ein undichter Wasserhahn,
den Gott oder einer der Nachbarn
bald schon genervt abdrehen wird:
dein Leben.
II
Ohne Erbarmen im Spiegel
den Leib betrachten,
wie von einem Hügel
ein Feldherr sein versprengtes Heer,
der im Wahnsinn noch immer
nicht aufgibt die Schlacht.
34

Lehrerverabschiedung
Sie haben niemals.
Sie wollten niemals.
Sie konnten niemals.
Für Sie war immer.
Sie zögerten nie.
Man brauchte Sie nur.
In schwierigen Zeiten.
Unbeeindruckt.
Mit Leidenschaft.
Das sollte hier unbedingt.
Mit beneidenswerter,
unbeirrbarer,
einzigartiger.
Und sollten auch nicht vergessen.
Menschenfreund.
Hobbykoch.
Rosenzüchter.
Ein Vorbild.
Auch künftig.
In Zukunft.
Von nun an:
Otium cum dignitate.
Als Menschen-
- sed vitae discimus -
und Rosenfreund.
Selbst wenn nun am Ende.
Und trotz Ihrer schweren.
Mit besten Wünschen.
35

Verkehr
I
Motorisierte Kampfverbände, gehetzt
an immer dieselbe Front.
Der Feind schon längst überrollt, das Land
schon lange besetzt.
Doch Gnade wird nicht mal
dem Sieger gegeben.
II
Fahrradguerilla, behelmt und gepanzert,
durchbricht vereinzelt die Stellung des Gegners.
Bisweilen ein Fußgänger-Flüchtling, der
nicht aus den Schusslinien kommt.
Das Volk, in Häusern verschanzt, beachtet
die Ausgangssperre genau.
III
Von überall Nachschub, und jeder
von jedem umstellt.
Auf tödlichen Vormarsch folgt abends
der tödliche Rückzug.
Pardon wird nicht mehr gegeben,
kapituliert allein in einem Crash.
36

Nachruf auf eine ungeschlüpfte Amsel
Mit Kettensägen
hatten sie vor unserm Haus
den Holunder gestutzt.
Bis gestern war das ihr Haus.
Jetzt war es der Ort
ihrer Klage.
Noch Tage lang saß sie
in ihrem Nest und sang
ihr totes Kind in den Schlaf.
Ahnungslos gingen die Leute vorbei
und hielten das Ganze
für Frühling.
37

Beschimpfung eines umgestürzten Baums
Weil du nur stillhieltst, nur immer – ergrünen,
erblühen, wie schön! - das tatst, was
von dir verlangt war, weil du so mitmarschiertest
im Einheitsdressing des Waldes, dich nicht wehrtest
gegen den Automob, pissende Köter, Asphalt, weil
du (o goldenes Laub!) so kitschig warst jeden Herbst,
die Jammervisage uns feilbotst im Frost und jetzt, mal grade
ein bisschen morsch, ganz heimlich und leise mal einfach so
umfielst: lautlos zur Nacht, um keinen zu stören, und ohne
ein einziges von uns Schweinen mal bei deinem Abgang
so richtig mit umzuhau‘n!
38

Sich Gott am Computer vorstellen,
wie er uns irgendwo runterlädt, als
winziges Bild auf ein leeres Word-
Dokument haut, ein bisschen
vergrößert, weiß der Teufel wohin
bewegt und wieder zurückholt, bunt
oder lieber grau färbt, anderen
Schnickschnack damit treibt, langsam
unzufrieden wird, das alles wieder
verkleinert, aufs Schlimmste
verzerrt, Tränen lachend
verhöhnt, dann genervt auf
der Tastatur rumhackt, das Zeug
zu kopieren vergisst und dem Scheiß dann
ein gottverdammtes Ende macht.
39

Alterssitz im Schwarzwald
Halbjährig unbewohnt, als
sei der Besitzer verstorben.
Die restliche Zeit dann beschränkt mobil
in krank machender Immobilie, aber
schöne Aussicht auf kinderlose Landschaft
und Friedhof garantiert. Auch der Hausarzt
trifft rechtzeitig zum nächsten
Schlaganfall ein. Wochenlang
außer dem Postboten kein Mensch.
Die Zimmer und ganze Etagen
schon leer geräumt. Die Erbschaft
geregelt.
Und noch immer das Stolpern
über Erinnerungen, die
keiner mehr
teilt.
40

IV

Der alte Schuster
Wir Kinder kannten ihn nur
aus der Werkstatt, in der es nach Leim
und Leder roch. Von der Arbeit
sah er kaum auf, es sei denn, man brachte ihm
völlig kaputte Schuh. Die hielt er
dann lange ins Licht, sann murmelnd
darüber nach, zuckte manchmal dazu
mit den Schultern, schüttelte lang
mit dem Kopf, und manchmal, da
spuckte er einfach nur wütend aus.
Und trotzdem war immer ein Weg:
Mit seltsamen Strichen von Kreide beschrieb er
die Sohle und legte den Schuh ins Regal.
Das Wort, das er dabei uns hinwarf, verriet uns,
wie lange das Wunder noch brauchte.
Aus allem Verbrauchten, Zerstörten, Entweihten
noch etwas machen, aus Wörtern
wie „Stern“ oder „Tod“ oder „Liebe“, die jeder
heut wegwirft oder verdammt – von ihm,
dem wortkargen Schuster, hab ich’s gelernt.
42

Hinterlassenes Tagebuch
Ein riesiger Friedhof
aus Worten,
von Vergessen
überwachsene Zeilen.
Sogar das Blättern
knistert wie Laub.
Datum und Jahr: Hier wurde
Gelebtes beigesetzt.
Einziger Trauernder: er,
dessen Leben hier liegt.
43

Dichten
I
Eine Brücke bauen
über den reißenden
Lügenstrom,
Wort an Wort fügen,
Bohle an Bohle, nie sicher,
ob es dich trägt,
und das andere Ufer
irgendwo hinter, weit
hinter der Nacht,
sichtbar nur manchmal
im Blitzstrahl
einer Metapher.
Dichten - ein zorniges
Hämmern im Dunkel,
sonst nichts.
44

II
Durchbohrt werden von einem
Augenblick –
und jahrelang
suchen die Tropfen Bluts,
bis du gesammelt hast
ein einziges Gedicht.
45

III
(in memoriam Giuseppe Ungaretti)
Ja, das
ist unser Leben:
ein absehbarer Schiffbruch.
Der Dichter erleidet ihn
wie jeder andere
auch.
Doch während sie
frierend verzweifelt
am Ufer stehn und weinen,
hat er ein paar Lebenstrümmer
retten können und macht,
wenn es Nacht wird,
ein Feuer für alle daraus
aus nichts
als seinen Worten.
46

IV
(Angsttraum)
Morgens erwachen
und nichts mehr
als Bild
sehen können:
Verdammt sein
zu dem, was sie
die Wahrheit
nennen:
Das Haus
eine Summe von Steinen,
der Baum
eine Menge von Holz.
Inmitten von Grabplatten
wohnen: auf jeder
ein fester
Begriff.
47

V
Wort-
Winter:
Unsichtbar
unter dem Eis
schlafen
die Primeln
noch unerblühter
Sprache.
48

VI
Dichter
Wie nach einer Ölpest
am Strand
ein hilfloser Helfer:
Worte wie
sterbende Vögel bergend,
Vögel mit schwarzem Gefieder.
Nur manchmal
noch eines, das unter dem Schlamm
noch lebt.
49

VII
Dichten –
ein Nichtsund
Niemands-
Land,
der schmale
Grenzstreifen, wo
das Gras
grüner ist,
seltene Arten
überleben
und der Aufenthalt
immer
gefährlich ist.
50

VIII
Für niemanden schreiben,
für sich wie in Einzelhaft schreiben,
schreiben an Herzinnenwände,
an Gitterstäbe aus Rippen,
schreiben bis ins Mark.
Lieber verdurstend
mit seinem Blut schreiben,
schon halb verfault
noch immer vom Weltgestank schreiben,
als seine Worte fortzuwerfen
in den Hof, wo das vereinte Pack
darüber lacht.
51

IX
Schreib,
wie Getreide
man worfelt:
Die Worte geduldig
aus der festen Ordnung
der Ähren reißen,
sie aufmischen, durcheinander
bringen, werfen ins Nichts
der Luft, sie ganz
verlieren, inmitten
von Spreu und Stummheit
stehen, bis
endlich wie Korn
ein wahrer Satz
zur Erde fällt.
52

Interpretieren
Das Kunststück,
die eine Blume zu werden, auf die sich
der Schmetterling setzt,
geduldig warten, bis er
von selbst die Flügel
spreizt,
den leisen Abdruck fühlen,
den er der Blüte
gibt,
ihm nachsinnen,
bis sich sein Muster
im Fortflug enthüllt.
53

54

V

Wunsch
Eine Linie,
eine einfache Linie,
eine nicht zu gerade,
klar in sich verstrickte
Leben-Lern-Linie ziehen -
auf einem vergilbten,
wurmzerfressenen,
halbverbrannten
Fetzen Papier!
56

Erfüllter Moment
Verschont von Erinnern
und Hoffen:
Ich lieg‘ auf dem Gras
wie der Tau gegen Mittag:
glücklich
auf Widerruf.
57

Hochschwarzwald im April
I
Erbitterte Kämpfe
zwischen Schnee und Gras,
wechselnde Frontverläufe, Scharmützel
von Grün und Grau, Attacken
von Flockengeschwadern und Sonnengeschossen,
kein Nachschub an Wärme, was
an Primeln und ersten Narzissen
bis zum Abend noch lebt,
kommt um
im Anschlag der Nacht.
II
Der Frühling kapituliert, und erneut
zieht der Winter ins Land. Wochenlang
wird er noch zechen an einem Tisch, auf den
erfrorene Vögel fallen, Dutzende Becher
voll Hagel leeren, als wäre es Wein. Und erst,
wenn ersoffen er in seiner Kotze aus Schneematsch
liegt, kommt der Sommer wie ein verspäteter Arzt
vorbei, deckt mit Buschwerk die Leiche zu
und macht sich davon.
58

Frühherbst
I
Besonnte Ufersteine
am Mittag:
ein Schmetterling fliegt
von einem zum andern
und sammelt sich
Wärme...
II
Erstes Laub:
Kartenhaus Sommer,
das lautlos
zerfällt...
III
Am Ufer des Flusses
das Gras noch vom Sommer
zerdrückt.
Und immer die Hoffnung,
die Kühle währe nur
diese Früh.
Zertretener Holunder, gebrochene Rosen:
An den Fingern des Winters
klebt bereits Blut...
59

Im Herbst
Im Herbst
wird der Baum
eine Hand, die sich öffnet,
und reicht dir
den Himmel.
60

Pappel im Oktober
I
Wolke
goldenen Laubs,
ziehend, schwebend
zugleich.
Wie friedlicher Rauch
steigt der Stamm
zu den Krähen
hinauf.
II
Ekstase -
der große Moment, wenn
ein einziges Blatt, das im Blau
schwebt,
den Text
der ganzen Welt trägt
und im Licht
damit tanzt.
61

Tag im November
Von diesem finsteren Tag
bleibt einzig
die Amsel,
die grade
von einer Mauer
die letzten verdorrten Trauben
holt, auf ein Fenstersims
fliegt, sie dort
anmutig tänzelnd
genießt, sich selbst
mit dem Taktstock des Schwanzes
den Einsatz gibt
und endlich
auf eigenen Tönen
entfliegt.
62

Trüber Tag
Wolkenmauern, die keiner durchbricht.
Nur manchmal ein Lichtstreif,
dem die Flucht gelingt.
In unser Verlies.
63

Friede
Auf einer Bank im November:
ein Rentnerpaar, aneinander
geschmiegt mit geschlossenen
Augen und die Blicke vereint
jetzt nach Westen gewandt, wo
bald schon die Sonne versinkt.
64

Schneefall in der Großstadt
Noch im
dichtesten
Schneefall
der feine
Abstand
von
Flocke
zu
Flocke.
65

Herbst- und Winterhaikus
I
Das winzige Blatt,
das im Fallen den Hals streift –
es trifft mich ins Herz!
II
Seit Tagen Nebel.
Auch die Sonne ist nur noch
ein fahles Blatt.
III
Schneeflocke, die schwebt
und sicher zu ruhen meint...
Du - siehst ihren Fall!
IV
Bei dieser Kälte
erstarren selbst Bäume – ach,
nicht einer, der rauscht!
V
Als ich heut morgen
die kalten Hände mir rieb,
half mir dein Atem.
66

VI
Im Frost rücken selbst
des Holzstapels Scheite noch
enger zusammen.
VII
Still liegt und traurig
ein grünes Platanenblatt
mitten im Schnee.
VIII
Von Stürmen zerpflückt,
leuchten noch jetzt im Nebel
Novemberrosen.
67

Am See
Leicht werden, schweben,
sich nur noch halten
am Gras.
68

VI

Koitus
Tor, in den Himmel
gehängt, das wir
arglos durchfliegen:
Dahinter
kein Raum, der
uns aufnimmt, wir
stürzen, jeder
ein Flügel, der
brechend
noch, immer
noch
schlägt.
70

Lolland
I
Himmel!
Wieder der Himmel!
Und Meer!
Auch das Meer!
Etwas Land
zwischen beiden!
Und dort, in der Ferne,
ein Mensch! - plötzlich
schön wie die Kiefer,
bei der er steht.
II
Muscheln wie Menschen:
du schaust sie dir an, hebst
diese wohl, jene dir auf, die meisten
verwirfst du, lässt liegen
am Ende alle.
Aber dort, von den Wellen,
wer ruft dort? Dein Töchterlein ist’s,
dich ruft es, ja, dich, hier gebe es
Muscheln, wunder-, so
ganz wunderschön!
Ich komme! Ich weiß doch,
es gibt ja noch Schätze:
Dein Kleidchen zum Beispiel:
ein fliegender Himmel, zum Beispiel
dein Lächeln: ein sprühendes Licht!
71

Im Nebel
Erst am vagen Umriss
der Leute merken,
wie unerreichbar
du selbst
im Nebel
gehst.
72

Es war Frühling, mein Liebling, leuchtender März,
wie Blüten hingen die Tropfen des letzten Regens
an den Zweigen. Düfte kamen aus ihren Verstecken
und wollten erhascht sein. Unendlich
fern lag der Abend.
Ich kam von der Arbeit und sah dich am anderen Ufer,
wir winkten und lachten uns zu. So groß warst du
auf deinen Rollschuhen. Ich gab dir ein Zeichen, dann
lief ich am Uferweg los. Du sahst, wie ich rannte,
und liefst mir, der Fluss zwischen uns, auf deiner Seite
nach. Wir waren zwei Pfeile, die sahen einander im Flug
und wussten, sie trafen, zwei Schiffe, die hielten aufeinander zu
und waren dem andern ein Stern in der Nacht,
zwei Flügel, die sich im gleichen Takt hoben und senkten,
weil ein Wind sie gemeinsam trug.
Dies eine einzige Mal waren wir gleich schnell: Genau in der Mitte
der nächsten Brücke fing ich dich auf, und wir lachten
und keuchten und hielten uns fest. So, auf einer Brücke, werden
wir wie zwei Wanderer bald schon Abschied nehmen
nach langem gemeinsamem Weg:
Traurig werden wir voreinander stehen und uns umarmen,
ahnend, dass der längere Weg noch vor uns liegt
und jeder ihn alleine geht, und beide werden wir rasch
dann weiter ziehen, damit die Tränen, die der andre
weint, vom andren Ufer nicht mehr sichtbar sind.
73

Ich deck dich lächelnd zu mit Worten,
erleuchte dich mit Atemlicht,
schweig zu dir hin von allen Orten
und find an jedem dein Gesicht.
74

VII

Sage und schweige
Sage die richtigen Worte,
sag deinen Teil von der Welt,
wie im Nebel entflammt ist der Herbst,
wie sich auftat das Herz, eh‘ es brach,
sage das Gras auf den Trümmern,
sage, was war und was blieb.
Und sprich vom Staub und dass
nicht Flügel sind, auf denen er sich hebt,
gedenke, wie Verschwiegenes
dich reuen wird, wenn sich verbittert
bald dein Mund verschliesst.
Sage die richtigen Worte,
schweige, ehe du gehst.
Schweig wie im Anfang die Schöpfung,
schweig wie das Laub, wenn es fällt,
wie die Asche der Toten, die glüht,
schweige wie eine Frau, die,
geküsst von Gewittern,
im Blitzstrahl der Lust vergeht.
Sprich nicht verkehrt
vom Verkehrten, schweige,
so dass man dich hört. Ehe
du fortgehst, wirst du erhört sein,
dein Trauern eine Nacht, die schon
durchbrochen ist von Sternen.
76

Das winzige Blatt,
das im Fallen den Hals streift –
es trifft mich ins Herz!