Das Fantasy Welt Zone Onlinemagzin - FWZ-Edition

Das Fantasy Welt Zone Onlinemagzin 

Das Magazin für Buchvorstellungen mit Leseproben, homoerotische Geschichten, 

Fantasystories,Märchen, Hörbücher, Kurzgeschichten und Wettbewerbe 

Der Fantasy-Welt-Zone-Verlag-goes-to- 

Leipziger-Buchmesse 

15. bis 18. März 2012 hat der FWZ-Verlag seinen 

eigenen Stand: H311 ist in der Halle 2 bei der 

Fantasyinsel. 

3 

Der vierte Autorenschreibwettbewerb des 

Fantasy -Welt -Zone -Autoren-Boards 

Das Thema lautet: Der Wilde Westen 

4 

Unsere Hörproben auf bokrix 

von Autorenlesungen und aus unseren 

Taschenbüchern 

7 

Das FWZ-Autoren-Board 

Das FWZ-Board und unsere Projekte 

8 

„Fantastisches“ 3 homoerotische 

Kurzgeschichten Unsterblicher Liebreiz 

der Nacht, Der Bronzeengel, Der 

Wechselbalg 

mit Inhaltsangaben und Leseproben 

9 

Die Legende von Trindad- ein 

homoerotischer Fantasyroman 

mit Inhaltsangabe und Leseprobe 

14 

Aktualisiert am 09. März 2012 

Unser 2. Kurzgeschichten-Wettbewerb mit 

seinen Siegergeschichten 

Die Taschenbücher „Bruderschaft der 

Küste“ und „Pirat der Liebe“ 


17/ 18 

1 

Der Schütze und der Parasit -ein Gay 

Mystic Dark Fantasyroman 


25 

Im Bann der Lilie- ein sinnlicher 

romantischer Gay Dark Fantasyroman 


32 

Die Anderen I- Das Dämonenmal -ein 

Gay Mystic Fantasyroman 

mit Inhaltsangabe, Leseprobe und 

Merchandise 

41 

Sommerliebe 

eine Anthologie aus acht sinnlichenromantischen, 

humorvollen und erotischen 

Gay -Love -Storys 

51 

L eben im Käfig – Gay Romance Roman 


84 

Die Anderen II- Das Erbe erwacht -ein 


mit Inhaltsangabe, Leseprobe und 

Merchandise 

91 

Seidendrachen- Ein sinnlicher 

romantischer Gay Fantasy Romance 

Roman 


103

Ballroom Gay Historical Romance 


107 

Winterliebe 

eine Anthologie aus fünf besonderen 

Geschichten rund um gleichgeschlechtliche 

Liebe 

112 

Die Anderen III- Das Siegel des Gaap-ein 



129 

Verdammte Seele 


158 

Die Katze und das Projekt Omega 


171 

Die Lieder von König und Löwe 


182 

Kavaliersdelikt - Liebe ist universell 


189 

The Cut 1- Verwirrende Gefühle 


216 

Fantasy-Welt-Zone-Autoren-Board-Shop 

227 

Kontakt und Impressum 

228 

Die veröffentlichten Texte sind Eigentum der jeweiligen Autoren. Alle Rechte 

vorbehalten. Das Kopieren, die Reproduktion, die Veränderung, der Weitervertrieb und 

die Veröffentlichungen (gleich in welcher Form) sind ohne vorherige schriftliche 

Genehmigung des jeweiligen Rechteinhabers urheberrechtlich untersagt. Coverfotos 

erworben bei fotolia.com Die Anderen I-II-III ,Seidendrachen und Ballroom Illustrator 

Cover: Mylania Finjon. Das Kopieren, die Reproduktion, die Veränderung, der 

Weitervertrieb und die Veröffentlichungen (gleich in welcher Form) sind ohne vorherige 

schriftliche Genehmigung des jeweiligen Rechteinhabers urheberrechtlich untersagt. 

2

Der Fantasy-Welt-Zone-Verlag-goes-to-Leipziger-Buchmesse 

Jetzt ist es soweit vom 15. bis 18. März 2012 hat der FWZ-Verlag seinen eigenen Stand: 

H311 ist in der Halle 2 bei der Fantasyinsel. 

Die Öffnungszeiten der Messe: 10:00 -18:00 Uhr. 

Der FWZ-Verlag bei Facebook: 

http://www.facebook.com/pages/FWZ-Verlag/154785227933763 

Unsere ersten Lesungen finden am Donnerstag den 15. März im Soziokulturelles 

Zentrum "Die VILLA" Lessingstraße 7 statt. 

Um 20.30 Uhr Lesung mit Daniel Thorstad aus "Leben im Käfig" von Raik Thorstad. 

Um 22.00 Uhr Lesung aus der Romantika Novellenreihe von Carol Grayson liest 

Chris P. Rolls aus "Seidendrachen" und "Ballroom". 

Wegbeschreibung zur "Die Villa" http://www.villa-leipzig.de/wegbeschreibung_9.html 

Unsere Autorenlesungen am Freitag den 16. März: 

in der Zeit von 16.30-17.00 liest Chris P. Rolls aus „Die Lieder von König und Löwe“ 

von Renée Aislinn auf dem Schwarzen Sofa in Halle2 Stand 601. 

Gleich darauf ab 17.00 bis 17.30 liest Melzen P. aus "Der Schütze und der Parasit" 

ebenfalls auf dem Schwarzen Sofa. 

Am Freitagabend ab 20.00 Uhr wird es eine Dark Fantasy Night beim 

Rosalinde e.V. die translesbischwule Beratungsstelle in Leipzig. 

Ein buntes Programm, das zu überaschen weiß, mit dabei sind Die Anderen unsere 

Dämonen Saga, Im Bann der Lilie, Der Schütze und der Parasit, Verdammte Seele. 

Wegbeschreibung: http://www.rosalinde.de/ 

Am Samstagabend den 17. März ab 21.00 gibt es die Fantasy Welt Zone Time beim 

Rosalinde e.V. lasst Euch von uns überraschen. Vorgestellt werden Fantastisches, 

Bruderschaft der Küste, Sommerliebe, Winterliebe, Leben im Käfig, 

Die Katze und das Projekt Omega uvm. 

Am Sonntag: in der Zeit von 15.00-15.30 liest Stefanie Kestner aus Die 

verschwundenen Flügelchen von Katja Max auf dem Schwarzen Sofa in Halle 2 Stand 

601. 

Weitere Informationen zur Buchmesse: 

http://www.facebook.com/pages/Fantasy-Welt-Zone-Verlag-goes-to-Leipziger- 

Buchmesse/303836909675053 

3

Willkommen zum vierten Autorenschreibwettbewerb des 

Fantasy -Welt -Zone -Autoren-Boards! 

Das Thema lautet „ Wilder Westen“ . 

Zu diesem Thema haben wir Bilder von Mylania Finjon zur Verfügung gestellt 

bekommen, zu denen Ihr Eurer Fantasie und Kreativität freien Lauf lassen könnt. 

Einen Trailer zum Wettbewerb haben wir hier: http://www.youtube.com/watch?v=llJcBrLNDTs 

online gestellt. 

Es dürfen dieses Mal nur homoerotische Geschichten M/M und F/F eingereicht 

werden. 

Von und Greenhorns & Revolverhelden, Ladies & Gentlemen, Cowboys/ Cowgirls, 

hinzu Schamanen/ Schamaninnen, über Trapper und Siedler - erlaubt sind zudem auch 

moderne Geschichten die in der Welt der Country und Western Musik spielen. 

Wir bitten darum, dass das Wort "Indianer" in Euren Geschichten nicht vorkommt, bitte 

wählt stattdessen die Stammeszugehörigkeit Eures Charakters. 

Die Geschichten dürfen auch fantastisch sein, aber bitte keine Vampirgeschichten 

einsenden! 

4

Es dürfen nur unveröffentlichte Geschichten in deutscher Sprache eingesandt werden. 

Jeder der das 18. Lebensjahr vollendet hat, kann uns sein selbst verfasstes Werk 

einsenden. 

Umfang Texte: 

Bis zu 65 Seiten Din-A-4, bei Schriftgröße 11, Garamond oder Times New Roman, 50 

Zeilen pro Seite. 

Explizite Liebesszenen sind erlaubt, sollten den Roman jedoch nicht dominieren. Die 

Hauptfiguren des Romans müssen zudem erwachsen sein. 

Wir weisen Euch ausdrücklich darauf hin, dass Geschichten, die Gewalt an Kindern 

oder unter Kindern beinhalten, ausgeschlossen sind. 

Sollten uns Manuskripte mit pädophilen Inhalten zugesandt werden, schalten wir sofort 

die Polizei ein! 

Ins Detail beschriebene Gewaltakte, seien diese nun physisch oder psychisch, dürfen in 

der Geschichte nicht vorkommen! 

Bei der Beschreibung des Geschlechtsaktes muss deutlich hervorgehen, dass dieser 

einvernehmlich ist. Wir weisen ausdrücklich darauf hin, dass Beschreibungen von 

sexuellen Handlungen an oder mit Tieren untersagt sind. 

Ebenfalls ist Nekrophilie (sexuelle Handlungen mit einem Toten) untersagt. 

Die Ausnahme bilden Science-Fiction - Fantasy - Geschichten, in denen Gestaltwandler 

(Mensch zu Tier ) vorkommen 

Einreichen per E-Mail: 

Sendet bitte Eure Kurzromane bzw. Romane per E-Mail an folgende E-Mail-Adresse 

diese lautet: FWZ-Edition@gmx.de 

Es werden von Euch folgende Angaben (Pflichtangaben!): benötigt, die Ihr bitte in die 

E-Mail schreibt: 

- Autorenpseudonym (sofern Ihr ein Pseudonym verwendet) 

- E-Mail-Adresse 

- Realer Name und Eure vollständige Adresse 

- Titel der Geschichte 

- Kurze Inhaltsangabe (Klappentext) 

5

Bitte wählt eine aussagefähige und spannende Leseprobe von max 10 Din-A-4 Seiten aus 

eurem Roman aus. Speichert diese bitte unter Titel-Leseprobe, als PDF-Datei und 

schickt uns dieses Dokument zeitgleich mit dem restlichen Romandokument per E-Mail 

an: FWZ-Edition@gmx.de. 

Ab Sonntag den 02.September 2012 werden die Geschichten, ohne Autorenangabe, im 

FWZ-Autoren-Board zur Abstimmung für User und Gäste online gestellt. 

http://www.fantasy-welt-zone-board.de 

Die Abstimmung läuft dann bis zum 31. Oktober 2012. 

Und nun komme ich zu den Preisen: 

Die Siegergeschichten 1.-3. Platz werden vom Fantasy Welt Zone Verlag veröffentlicht. 

Zudem erhalten die Gewinner einen Autorenvertrag für ihren Roman beim Fantasy Welt 

Zone Verlag. 

http://www.fwz-verlag.de/ oder http://www.fwz-edition.de/ 

Einsendeschluss ist am Dienstag den 28. August 2012 um 17:00 Uhr! 

Weitere Informationen unter: 

http://www.fantasy-welt-zone-board.de/thread.php?threadid=1000 

Liebe Grüße 

Das FWZ-Autore-Board-Team 

6

Unsere Hörproben auf bookrix 

Aus aus "Der Bronzeengel" 

http://www.bookrix.de/_title-de-nolan-michaela-der-bronzeengel 

Aus Sommerliebe: 

karo-stein-sommerliebe-erdbeerdaiquiri 

http://www.bookrix.de/_title-de-karo-steinsommerliebe-erdbeerdaiquiri 

c-flage-sommerliebe-la-florence 

http://www.bookrix.de/_title-de-c-flage-sommerliebe-la-florence 

gesprochen von Karo Stein 

******* 

******* 

Aus der Reihe Die Anderen: 

chris-p-rolls-die-anderen-das-daemonenmal-1 

http://www.bookrix.de/_title-de-chris-p-rollsdie-anderen-das-daemonenmal-1 

Aus Sommerliebe: 

chris-p-rolls-sommerliebe-robertos-angebot 

http://www.bookrix.de/_title-de-chris-p-rolls-sommerliebe-robertos-angebot 

gesprochen von Chris P. Rolls 

******* 

Unsere Autorenlesung Lüneburg auf Youtube 

Oktober 2011 

Lesung aus dem Gay Mystic Fantasy Roman 

"Die Anderen- Das Dämonenmal" 

http://www.youtube.com/watch? 

v=EO8SX56ncQI&list=UU03jmahuTFusXX4unr3- 

TUg&feature=plcp 

und 

"Sommerliebe- 8 Gay Love Storys" "Robertos 

Angebot" 

http://www.youtube.com/watch?v=8AmOEmPJBw&list=UU03jmahuTFusXX4unr3- 

TUg&feature=plcp 

von Chris P. Rolls 

7 

Unsere Autorenlesung Greifswald 

Oktober2011 

Aus "Sommerliebe 8 Gay Love Storys" 

liest Karo Stein aus ihrer Story 

"Erdbeerdaiquiri" 

http://www.youtube.com/watch? 

v=cpZejngWGnM&list=UU03jmahuTFusXX 

4unr3-TUg&feature=plcp

Der Fantasy-Welt-Zone-Kanal auf YouTube 

Hier findet ihr zu den einzelnen Taschenbüchern das entsprechende Video :) 

http://www.youtube.com/user/FantasWeltZone?feature=mhum 

Das Fantasy-Welt-Zone-Autoren-Board 

http://www.fantasy-welt-zone-board.de 

Ich habe das Fantasy–Welt-Zone-Autoren-Board/Treffpunkt für Autoren im Juni 2009 

online gestellt. Da die Mitglieder gute Geschichten schrieben, beschloss ich einzelne 

davon zu veröffentlichen. Daraus entstanden das Fantasy Welt Zone-Magazin und die 

Fantasy Welt Zone-Edition diese gehört nun zum Fantasy Welt Zone Verlag. 

Mein Bestreben ist es, ist es Autoren eine Chance zu bieten, ihr Werk zu 

veröffentlichen. 

Wichtig ist mir der Kontakt zu Menschen, die gerne schreiben. Erfahrungsaustausch 

und gegenseitiges Unterstützen, wie z.B. Korrekturlesen, liegen mir besonders am 

Herzen. 

Das Fantasy–Welt-Zone-Autoren-Board gewinnt Tag für Tag neue Mitglieder und 

ich bemühe mich stets Vorschläge und Anregungen einzelner Mitgliedglieder zur 

Gestaltung des Boards, die an mich herangetragen werden in die Tat umzusetzen. 

Autoren/innen und solche, die es noch werden möchten, sind herzlich willkommen. 

Wer selbst Grafiken erstellt, findet im Forum sicher seinen Platz. 

Ich danke allen, die den Fantasy Welt Zone Verlag und die Fantasy Welt Zone 

Edition durch einen Kauf unserer Veröffentlichungen unterstützen. Natürlich möchte 

ich nicht versäumen, mich bei den Autorinnen und Autoren zu bedanken, die durch ihr 

Vertrauen in mich eine Erweiterung des FWZ-Autoren-Board-Programms erst möglich 

machen: 

Vielen Dank 

Michaela Nolan 

8

1. Kurzgeschichtenwettbewerb des Fantasy-Welt-Zone-Autoren-Board 

Dieser fand im Winter 2009 statt. Das Thema lautete: „Fantasygeschichten“ 

Engel, Drachen, Vampire, Dämonen, alles, was Fantasyherz begehrt. 

Gewonnen hatte: 

Yara Nacht, mit ihrer homoerotischen Kurzgeschichte „Unsterblicher Liebreiz der 

Nacht“. Auf den weiteren Plätzen folgen mit homoerotischen Geschichten Michaela 

Nolan, mit „Der Bronzeengel“, und Roy Francis Ley mit „Der Wechselbalg“. 

Leseproben der Siegergeschichten 

Unsterblicher Liebreiz der Nacht 

von Yara Nacht 

Yara Nacht, Michaela Nolan, Roy Francis Ley 

Fantatisches ist eine Anthologie aus drei homoerotischen 

Fantasygeschichten 

ISBN: 9783942539005 Preis: € 8,50 

Taschenbuchformat: 13,50 x 21,50cm 


http://www.fwz-verlag.de 

http://www.fwz-edition.de 

In einer eiskalten Winternacht rettet der 

Schriftsteller Jan Nik einen in einen schwarzen 

Umhang gehüllten jungen Mann vor dem 

Gefriertod. Jan ist fasziniert von der Schönheit und 

der ihm unerklärlichen Anziehungskraft des 

Fremden, nichts ahnend, wer der schöne 

Unbekannte in Wahrheit ist ... 

Es war bereits dunkel, als Jan im Wohnzimmer erwachte. Er musste wohl eingenickt 

sein. Mechanisch stand er auf und lief zur breiten Fensterfront hinüber, um in die 

Dunkelheit hinauszusehen. Es war eine wunderbare Nacht. Vom Himmel glitzerten 

9

unzählige Sterne herab und der Mond warf sein helles Licht auf die weiße Schneedecke, 

die in aller Pracht funkelte. Völlig unerwartet entdeckte er etwas Merkwürdiges zwischen 

den Bäumen. Irgendetwas lag dort im Schnee und versuchte sich immer wieder 

hochzurappeln, was in Jan den Gedanken aufkeimen ließ, dass es sich um einen 

Verletzten handeln musste. Bei genauerer Betrachtung dämmerte es ihm: Es war die 

Gestalt mit dem bodenlangen schwarzen Umhang, die er neulich am Straßenrand 

gesehen hatte. Sogar jetzt hielt die seltsam gekleidete Person seinen Kopf tief in die 

Kapuze gehüllt. Ein nachdenklicher Seufzer drang aus seiner Kehle. Er konnte dieses 

arme Geschöpf doch unmöglich dort draußen in der Kälte liegen lassen! Noch immer 

sah er gebannt in den nahegelegenen Wald hinein, der an sein hinteres Grundstück 

grenzte. Ohne weiter darüber nachzudenken, lief er hinter das Haus und zum Waldstück 

hinüber. Dabei bekam er die Kälte der Nacht ordentlich zu spüren. Schwerfällig stapfte 

er durch den tiefen Schnee und blieb wenige Meter vor der eingehüllten Person 

stehen.Jan war kein ängstlicher Mensch und wollte dieser armen Kreatur, die sich nachts 

in der Kälte vermutlich nur den Tod geholt hätte, bloß helfen. Seltsamerweise hatte sich 

die unbekannte Gestalt zwischenzeitlich im Schnee sitzend umgedreht, um ihm nun den 

Rücken zuzuwenden. Vorsichtig machte er ein paar weitere Schritte nach vor. 

„Hallo? Kann ich Ihnen helfen?“, fragte er höflich nach, doch er bekam keine 

Antwort. Auch wenn Jan keine Angst verspürte, so überlief ihn trotzdem für einen 

Moment ein kalter Schauder. Er hatte sich noch nie in so einer unangenehmen Situation 

befunden. Warum versteckte die Person sich vor ihm? „Hallo? Verstehen Sie mich?“, 

versuchte er es ein weiteres Mal. Doch wieder erntete er nur Schweigen. Die Gestalt 

rührte sich keinen Zentimeter; stattdessen wippte sie einfach mit dem Oberkörper voran 

in den Schnee hinein. Anscheinend war sie zu erschöpft, um noch sprechen zu können. 

Hastig lief Jan zu dem schwarzen Bündel hin und zog ihm die Kapuze vom Kopf, da er 

es nicht mochte, wenn jemand sein Gesicht vor ihm verbarg. Durch den hellen 

Mondschein war es ihm möglich, in die gequälten Gesichtszüge eines jungen Mannes zu 

blicken. Mit weit aufgerissenen Augen und stark geweiteten Pupillen sah er Jan beinahe 

flehentlich an, sprach aber kein Wort. Unter seinen Augen zeichneten sich dunkle Ringe 

ab und seine Hand, die Jan nun berührte, fühlte sich eisigkalt an. Trotz der 

10

unbehaglichen Situation, in der er sich befand, war Jan auf Anhieb fasziniert von der 

Schönheit des Fremden. Er hatte rabenschwarzes Haar, wunderschöne braune Augen 

und die schwärzesten Wimpern, die er je gesehen hatte. Seinen Mund hielt er leicht 

geöffnet und er starrte Jan an, als wollte er ihm dringend etwas mitteilen. 

„Warten Sie, ich helfe Ihnen hoch“, sagte er betont und legte den linken Arm des 

dunkelhaarigen Schönen um seine Schultern. Widerstandslos ließ er es mit sich 

geschehen. 

Erst jetzt stellte Jan beklemmend fest, dass es dem Fremden kaum noch möglich 

war, sich aufrecht auf den Beinen zu halten. Vermutlich hatte er schon länger nichts 

mehr zu sich genommen, dachte er, und schleppte ihn mit sich fort in sein Haus. 

„Spannende Story mit klaren, lebhaften Bildern! Macht Lust auf mehr!“ 

„Handlung und Stil gut. Charaktere und Geschichte gelungen. Wann gibt es 

mehr?“ 

“Sehr schöne Geschichte, ich hoffe du schreibst bald weiter.“ 

Der Bronzeengel 

von Michaela Nolan 

(Wettbewerbsbewertungen) 

Der Bronzeengel Martin, Graf von Avon, 

verbirgt ein tiefes Geheimnis. So wie der 

König von England kann auch er es nicht 

wagen, sein Innerstes, sein wahres Gesicht zu 

zeigen. Doch überrascht wagt der junge 

König den ersten Schritt, und so fallen auf 

einem Kostümball im wahrsten Sinne des 

Wortes die Masken ... 

„… Gelangweilt schaute sich Martin um. Die Ballsaison hatte begonnen und seine 

Mutter genoss es von Verehrern umschwärmt zu werden. 

Nichts hasste er mehr, als diese affektierte, in sich selbst verliebte Gesellschaft. 

Seinen Wunsch, auf dem Land bleiben zu dürfen, kam seine Mutter nicht nach. Sie 

bestand darauf, dass er mit ins Stadthaus zog und sie über die ganze Ballsaison 

begleitete. Ihm blieb auch nichts erspart. Jetzt kam auch noch ein junger, blonder Mann 

auf ihn zu. Martin stand auf und mit schnellen Schritten verließ er den Ballsaal in 

Richtung des Balkons. 

11

Draußen angekommen holte er tief Luft. Er wollte allein sein. 

„Warum laufen Sie denn vor mir davon, lieber Graf?“, erklang eine belustigte, sanfte 

Stimme und der junge blonde Mann ging auf ihn zu. 

„Ich laufe nicht weg, warum sollte ich das tun?“, murmelte Martin. 

„Nun denn, lieber Graf, lassen wir es gut sein. Ich möchte Sie bitten, am 

Freitagnachmittag um 16:00 Uhr in den Regentenpalast zu kommen“, sagte der Mann 

und lächelte ihn verschmitzt an. Jetzt erst erkannte Martin ihn. Erst wurde er blass, dann 

rötete sich seine Gesichtsfarbe. 

„Eure Majestät, Sire, ich bitte um Vergebung!“, stammelte Martin. 

„Lassen Sie es gut sein, lieber Graf. Ich weiß, wie nervig ein Ball sein kann. 

Kommen Sie meiner Bitte nach, mein Lieber?“, sprach der junge König und blickte 

ihn fragend an. „Ich werde kommen, Sire", antwortete Martin und fragte sich, was so 

wichtig war, dass der König ihn sprechen wollte. 

„Ich freue mich, Graf Avon, dass Sie meiner Einladung folgen. Bitte richten Sie 

Ihrer Frau Mama die herzlichsten Grüße von mir aus“, sagte dieser darauf fröhlich und 

mit einem strahlenden Gesicht verabschiedete er sich. Verdutzt schaute Martin dem 

König nach. Er verstand die Welt nicht mehr. Was zum Teufel ging hier vor? Wie hatte 

er die Aufmerksamkeit des Königs erregt? Er musste vorsichtig sein, niemand durfte 

hinter sein Geheimnis kommen?“ 

„Originelle und überraschende Geschichte. Viel Fantasie und Leichtigkeit.“ 

“Uns hat es Spaß gemacht deine Geschichte zu lesen, würden uns über eine 

Fortsetzung freuen.“ 

(Wettbewerbsbewertung) 

Der Wechselbalg 

von Roy Francis Ley 

Durch zahlreiche Wirrungen wächst Leandro als 

jüngster Sohn eines Schmieds und dessen Frau auf, 

die noch vor seiner Geburt sein Leben einem 

Dämon versprachen. Verraten, gedemütigt und 

missverstanden fügt sich der junge Mann und kehrt 

mit dem Unsterblichen mit in dessen Reich. Doch 

dort erwartet ihn sein vorherbestimmtes Schicksal. 

Nicht nur, dass er der Sohn des Lichtalbenkönigs 

sein soll, nein, auch der Feuerdämon löst in ihm 

Gefühle aus, die so nicht vorhersehbar waren … 

12

„Mylady!“, flüsterte eine männliche, tiefe, aber auch schneidende Stimme. „Ich 

komme, um meinen Lohn für meine vergangenen Dienste abzuholen! Doch Euer Mann 

weigert sich, den Jungen herauszugeben.“ 

Die Frau zog erneut schmerzhaft die Luft ein, bevor sie all ihren Mut 

zusammennahm und einen Schritt auf den fremden Mann zumachte. 

„Lord, ich weiß, wir sind Euch zu Dank verpflichtet, aber raubt mir nicht meinen 

jüngsten Sohn! Ich bitte Euch, fordert, was Ihr wollt, aber nehmt mir nicht eines meiner 

Kinder!“, sprach die Frau, während ihre Hände immer wieder nervös über ihre 

schmutzige, alte Schürze strichen. Der Fremde starrte für einen Moment erschrocken 

auf die Frau und fast erschien es ihr, dass ihre Worte an seinem Herz gerüttelt hatten, 

doch schon im nächsten Moment verdunkelte sich sein Gesichtsausdruck wieder und der 

Mann trat einen Schritt auf die Schmiedsfrau zu. 

„Ihr verweigert mir meinen Lohn?“, sprach er kalt und scharf. 

„Nein, Sir, verlangt, was Ihr wollt, aber nehmt nicht meinen Sohn!“, wiederholte die 

Frau mit zittriger Stimme. 

Der Fremde lachte empfindungslos auf, bevor er näher an die Frau herantrat, die 

ängstlich einen Schritt zurückwich. 

„Ihr wagt es, Euch zu weigern?“, keifte der dunkle Krieger und ballte seine Hände 

herausfordernd zu Fäusten. „Nach all dem, was ich für Euch tat?“ 

Hastig sprang der Schmied vor seine Frau und versuchte sie zu schützen, doch der 

Mann schob ihn achtlos zur Seite und der Schmied fiel zu Boden. Sein ältester Sohn 

wollte seinem Vater zur Hilfe eilen, doch der Fremde warf ihm einen warnenden Blick 

zu, der ihn innehalten ließ. Die Frau schrie auf, während sie ihre Augen ängstlich auf 

den Fremden richtete, als sich im nächsten Moment hinter ihr die Tür zum Haus 

öffnete. Leandro lief an die Seite seiner Mutter, hob das Schwert seines Vaters gegen die 

Brust des dunklen Kriegers und sah den Mann herausfordernd an. 

„Nehmt Eure Hände von meiner Familie!“, zischte der junge Mann, ohne sein 

Gegenüber aus den Augen zu lassen…“ 

13

„Sehr gut und genau geschrieben. Man kann sich gut "reinversetzen" und es 

sich vorstellen.“ 

„Gefällt mir sehr gut. Schöne Geschichte. Fließend geschrieben. 

„Wirklich super. Hat mir Spaß gemacht, deine Geschichte zu lesen!“ 

Gay Mythology & Legends 

Die Legende von Trindad- ein 

homoerotischer Fantasyroman 

von Roy Francis Ley 

Titelfotos Die Legende von Trindad: 

Hintergrund: versailles © Sarah Dusautoir - 

Fotolia.com 

Trindad Model: Young male model© Andrei 

vishnyakov - Fotolia.com 


*** 

Die Legende von Trindad 

Ein uralter, böser Fluch lastet auf Azral, der 

ihn seit Tausenden von Jahren an sein Reich 

bindet. Einzig die wahre Liebe kann ihn 

erlösen. Doch daran glaubt der Gott nicht. 

Dennoch führt man ihm immer wieder einen 

jungen Mann zu, jedoch nicht, um ihn zu 

erlösen, sondern um ihn zu quälen. Denn rund 

um ihn bauen andere Götter böse 

Machenschaften auf, Azral immer wieder in die 

Knie zwingend. Bis eines Tages León in 

Trindad auftaucht. Azral ist hin- und 

hergerissen zwischen der Erkenntnis der 

Wahrheit und den Gefühlen, die ihm jeden 

Funken der Realität nehmen, sobald der junge 

Mann in seiner Nähe ist. Doch León umgeben 

Geheimnisse. Nicht nur, dass er eine Lichtalbe 

ist, nein, er verfolgt ganz andere Interessen ... 

ISBN: 978-3942539012 Preis: € 19,95 

Broschiert: 284 Seiten 




„Es ist eine alte Macht, die Sie nicht zu fürchten brauchen. Sie hat nichts mit Ihnen 

zu tun. Sie wird Ihnen nicht schaden, Master León!“, sagte Jeeves wissend. 

„Nein?“, antwortete León erneut, ahnend, dass der unsichtbare Energieball sehr 

wohl Macht auf ihn ausüben konnte. 

14

Himmel, sogar die Flammen des Feuers hatten ihre Arme nach ihm ausgestreckt, als 

er vor wenigen Minuten mit dem Kleiderschrank gespielt hatte. Hier war eine Macht am 

Werk, die er nicht kannte, und, was noch viel schlimmer war, die ihn nicht mochte. Es 

schien, als würde sie ihm schaden wollen, obwohl er vermutlich gar nichts gegen sie 

ausrichten konnte. 

Verwirrt richtete sich León wieder auf und trat einen Schritt in den Raum, während 

seine Augen suchend über die obere Galerie glitten. 

Jeeves erkannte die Furcht in den Augen des Jungen, hatte das Entsetzen gesehen, 

als er eine unbekannte Kraft fühlte, die seit Tausenden von Jahren auf jeder einzelnen 

Person des Schlosses lastete. 

Warum zogen die Götter den Sterblichen in den alten Kampf hinein? Warum ließen 

sie nicht ihre Finger von dem jungen Mann? 

Jeeves wusste es nicht, und beinahe hätte er der Versuchung erlegen, die 

schmerzhaften Gedanken zu vergessen, als ihm ein Einfall kam. Wehrte sich der 

Götterfluch gegen den Jungen, weil er vermutlich eine Gefahr für ihn darstellte? Sah die 

unsichtbare Macht womöglich den Erlöser des Fluchs in dem Fremden? 

Hoffnung keimte in Jeeves auf, und die Euphorie, die ihn gepackt hatte, als der Lord 

den Unbekannten mit nach Hause brachte, erreichte ihn wieder. 

Konnte es wahr sein? Sahen die Götter tatsächlich mehr in dem Burschen? Ließen 

sie ihm deshalb ihre Macht spüren? 

Jeeves lächelte zufrieden, bevor er sich wieder dem Jüngling zuwandte, der in der 

Kleidung des Lords steckte. 

Gütiger Gott, er hoffte nur, dass er dafür die Erlaubnis hatte! Ansonsten würde er 

den Zorn des Herrn schnell auf sich ziehen. 

Hastig schüttelte Jeeves seine Gedanken ab und trat an den jungen Mann heran. 

„Es ist nichts, Master León, nichts, das Sie beunruhigen sollte!“, sprach Jeeves und 

erkannte selbst die Lüge in seinen Worten. 

León musterte den Butler skeptisch. Irgendetwas verschwieg der Mann und, Teufel, 

allen Erklärungsversuchen zum Trotz, die unsichtbare Macht in diesem Haus 

beunruhigte ihn sehr wohl. Etwas zerrte an seinen Kräften. Wenn es der Meister war 

15

und er die Spielregeln brach, die man vereinbart hatte, dann würde León vor Gericht 

gehen und den Fall aufrollen. Der Lehrmeister brauchte nicht zu glauben, dass er seinen 

Kopf in den Sand steckte, sobald ihm Ärger drohte. 

Prüfend sah sich León erneut um, blickte auf die Unordnung vor sich, bevor er zu 

dem Haufen von Büchern in der Ecke trat und ein Exemplar ergriff. Eisige Kälte 

erfasste im selben Moment seinen Körper, wirbelte um ihn und berührte seine Haut. Es 

schien, als würde eine unsichtbare Macht unter seine Kleider gleiten und seine Haut 

versengen. 

León ließ das Buch fallen, drehte sich verwirrt im Kreis und sah sich um, während er 

die drängenden Blicke der Menschen auf sich spürte. Erneut nahm er den kühlen 

Luftzug wahr, und panisch glitten seine Augen über den weitläufigen Saal, während sich 

seine wiedergewonnen Kräfte automatisch auf die Suche machten und stumm die 

Ursache der Frostigkeit erforschten. Eisige Kälte durchfuhr im selben Moment Leóns 

Glieder, und sein Körper erschauderte. Dann verschwand die unsichtbare Macht so 

schnell, wie sie aufgetaucht war. 

Panisch blickte León sich um. 

Gott, dieser Ort machte ihm Angst, genauso stark wie der Wald, durch den er 

gerannt war! 

Wald? Verwirrt schloss León die Augen. Bruchstücke seiner Vergangenheit tauchten 

vor seinem geistigen Auge auf, und León fröstelte, als er erkannte, dass seine Erinnerung 

langsam zurückkehrte. Er sah den dunklen, mysteriösen Wald vor sich, fühlte den 

Schmerz und die Panik, als er durch die Dunkelheit gelaufen war, dennoch verstand er 

die Ursache seiner Qualen nicht. Verwirrt öffnete er wieder die Augen, spürte die 

beobachtenden Blicke der Menschen, doch da war noch etwas anderes. Etwas Neues, 

etwas Fremdes, das seine Augen auf ihn gerichtet hatte und nun schmerzhaft seine helle 

Haut versengte. Hektisch fuhr León herum. In der dunklen Ecke hinter ihm stand 

jemand, er fühlte es ganz genau! 

Stumm schärften sich Leóns Sinne, während sich seine Augen zu schmalen Schlitzen 

formten, um angestrengt in die Dunkelheit zu blicken. 

„Wer ist da?“ flüsterte León aufgebracht, ohne den Blick von der Finsternis zu 

16

nehmen. 

Ein lautes Zischen ertönte in der Ecke, und León glaubte einen dunklen Schatten 

wahrzunehmen, kurz bevor eine große, dunkle Gestalt hervortrat und nur wenige Meter 

vor León stehen blieb. 

Der 2. Kurzgeschichtenwettbewerb des Fantasy-Welt-Zone -Autoren- Board 

*** 

Der 2. Kurzgeschichtenwettbewerb des FWZ-Autoren-Boards fand im Sommer 2010 

statt. 

Das Thema lautete: 

„Räuber und Piraten spannende Abenteuer stürmische Liebesaffären“ 

Die Siegergeschichten und die Autorinnen sind: 

Gewonnen hat Chris Rolls mit „Bruderschaft der Küste“ und Maren Frank, mit 

„Pirat der Liebe“ 

17

Bruderschaft der Küste von Chris P. Rolls 

Leseprobe 

Bruderschaft der Küste 

Simon Lord of Fenderwick, wird als Geisel an 

Bord eines Piratenschiffs gefangen gehalten. 

Bei einem Überfall der Piraten, auf ein 

Handelsschiff, begegnet er dem Dieb und 

Halunken Miguel. Dieser zeigt ein deutliches 

Interesse an Simon, welches ihn zunächst 

verwirrt ... 

Der starken Anziehungskraft des heißblütigen 

Spaniers kann Simon jedoch nichts 

entgegensetzen. Auch der Pirat Jean Baptiste 

Ledoux will ebenfalls Simon für sich gewinnen. 

So gerät er zwischen die Fronten, der um ihn 

kämpfenden Männer. Die sich nicht zum ersten 

Mal um ihre Beute streiten. 

ISBN: 978-3942539043 Preis: € 9,95 






Ein großes Dankeschön an alle die es möglich 

gemacht haben: Bruderschaft der Küste 

2. Auflage! Überarbeitet und mit zwei 

schönen Grafiken als Wasserzeichen 

Simons Augen folgten unwillkürlich einem dünner werdenden Rinnsal über die 

Brust, durch die schwarzen Haare, hinunter zum Bauchnabel. Völlig fasziniert 

beobachtete er, wie es entlang der Linie dunkler Haare langsam im Bund der braunen 

Hose verschwand. Sein Atem beschleunigte sich plötzlich, ebenso wie sein Herzschlag. 

In seinem Unterleib begann es, zu ziehen. Was zum Teufel war nur mit ihm los? Er 

18

wollte sich einfach abwenden, stattdessen hing sein Blick wie hypnotisiert an dieser Linie 

aus schwarzen Haaren, in der die Wassertropfen glitzerten. 

„Ich kenne ihn schon sehr lange“, bemerkte Miguel wie aus weiter Ferne. „Er ist 

wirklich gut.“ 

Simon hörte ihn, vermochte jedoch nicht, den Blick abzuwenden. Miguels deutlich 

sichtbare Muskeln am Bauch hoben und senkten sich, während er weiter sprach: 

„Sanft, zärtlich, leidenschaftlich. Er weiß, wie man einen anderen Mann verwöhnt.“ 

Miguels Stimme bekam einen leichten, beinahe sehnsüchtigen Tonfall. „Wir hatten schon 

viele heiße, gemeinsame Nächte. Liebe war es nie, nur Verlangen und Lust.“ 

Miguels Bauchmuskeln spielten faszinierend unter der dunklen Haut und Simon 

nahm nur am Rande wahr, was er gerade gesagt hatte. Miguels Hose saß etwas zu tief, 

gerade eben auf der Hüfte. Wenn sie nur um wenige Zentimeter tiefer rutschen würde, 

könnte man den Ansatz seiner schwarzen Schamhaare sehen, fuhr es Simon jäh durch 

den Kopf. Schlagartig zuckte er zusammen und registrierte erst etwas verspätet Miguels 

Worte. Hitze stieg ihm ins Gesicht und verwirrt blickte er auf. „Ihr seid doch beide 

Männer?“, brachte er hastig hervor, nur es gelang es ihm nicht, den empörten Ton zu 

treffen, den er eigentlich beabsichtigt hatte. Zu spät bemerkte Simon, dass es eher wie 

eine verschämte Frage klang, und biss sich auf die Lippe. 

„Ja, aber natürlich!“, grinste ihn Miguel an und er wirkte belustigt. Er beugte sich ein 

wenig vor und maß Simon mit einem tiefen Blick aus seinen schwarzen Augen. 

„Worauf du wetten kannst!“, bestätigter er leise. Seine Hände glitten über seine 

feuchte Brust an seine Hose und er hakte die Daumen lässig in den Bund ein, schob sie 

damit ein wenig weiter hinunter. Simon sog erschrocken die Luft ein, als sein Blick die 

ersten dunklen Haare erfasste. 

„Mit jeder Faser, mein Lord. Mit wirklich allem was so dazugehört“, erklärte Miguel 

lauernd und leckte sich dabei lasziv über die Lippen. Simon wollte angewidert zurück- 

weichen, seine Beine wollten ihm jedoch nicht mehr gehorchen. Offenbar hatte ihn der 

Kampf mehr Kraft gekostet als gedacht. Denn auch seine Knie fühlten sich plötzlich 

recht weich an. Beinahe hatte er das Gefühl, Halt suchend nach Miguels Schulter greifen 

zu müssen, beherrschte sich, den anderen Mann nicht anzufassen, egal, wie sehr es ihn 

19

gerade danach verlangte. 

„Das ist ... widernatürlich“, würgte er mühsam hervor, hob den Blick entschlossen 

von Miguels Brust und Bauch zu dessen Gesicht. 

In Miguels Augen war keine Spur von Spott zu erkennen. Ernst und beinahe traurig 

schaute er ihn an. Erneut hatte Simon das hilflose Gefühl, in den seltsamen Bann dieser 

schwarzen Augen gezogen zu werden. Er bemerkte kaum, wie Miguels Hand zögernd 

hoch kam, sich sanft auf seine Schulter legte, von dort langsam höher wanderte und 

betörend warm in seinem Nacken liegen blieb. 

„Das sagst du nur“, hauchte Miguels dunkle, sinnliche Stimme neben ihm wie ein 

Flüstern, wie ein magisches Versprechen im Wind, „weil du noch nie von solch 

verbotenen Früchten kosten durftest.“ 

Simon erstarrte und war völlig unfähig, sich zu rühren. Die zärtliche Berührung 

sandte warme Schauder durch seinen Körper. Miguels Augen hielten ihn gefangen, 

zogen ihn in ihren schwarzen Abgrund und er versank in ihnen. 

„Hast du je den süßen Nektar reiner Lust probieren dürfen, Simon?“, raunte die 

lockende Stimme aus dieser Tiefe, erklang um ihn, in ihm. Ihm wurde extrem warm. 

Dichter zog die Stimme ihn an den Abgrund heran, lockte ihn weiter und weiter. 

„Weißt du, wie es ist, dich völlig, mit allen Sinnen und voll Vertrauen, einem Mann 

hinzugeben?“, vernahm er Miguels verführerische Stimme. „Weißt du, wie es sich 

anfühlt, erhitzt, von Sinnen vor Wollust, die Körper aneinander zu reiben, sich 

gegenseitig Lust zu geben und zu empfangen?“ 

Miguels Hand kraulte zart durch Simons feine Härchen im Nacken, strich sanft über 

die erhitzte Haut an seinem Hals und Schlüsselbein, verursachte winzige, lustvolle 

Schauer. Bewegungsunfähig unterlag Simon dem nahezu hypnotischen Klang der 

dunklen Stimme, fühlte, wie sein Körper reagierte, sich dichter an den Spanier drängte, 

seine Worte, wie puren, wundervollen Wein in sich aufnahmen. Er war gefangen in dem 

Moment, unfähig zu denken, zu handeln. Alles war nur noch voll Begehren. Er wollte 

nur noch fühlen! 

„Ich könnte es dich lehren ...“, versprach diese sanfte, verführerische Stimme dichter 

an seinem Ohr. „Dir zeigen, was du alles fühlen kannst. Dir beibringen, den höchsten 

20

Reichtum dieser Welt zu kosten. Ich kann dir alles geben!“ 

Oh la la ... da möchte ich doch am liebsten gleich weiterlesen! Eindrucksvoller 

Stil, z.B. die Beschreibung wie Simon die Wassertropfen auf Miguels Körper 

betrachtet ... das läßt sofort Bilder im meinem Kopf entstehen! So sollen 

Geschichten sein. 

Mann sollte sie anfangen zu lesen und nicht mehr aus der Hand legen wollen. 

Spannende Handlung. Gute Ausarbeitung. Erotisch mit dem gewissen Kitzel. 

Macht Lust auf mehr! 

Der Text produziert umgehend perfektes Kopfkino. Die Charaktere versprechen 

abseits der üblichen Klischees (wilder Pirat... sanfte Dame seines Herzens) zu 

liegen und ich will umgehend wissen, was vorher passiert ist und wie es 

weitergeht. Ausserdem kommt dieser Miguel schon nach den wenigen 

Beschreibungen äusserst lecker rüber... Was will man mehr? 


*** 

21

Pirat der Liebe von Maren Frank 

Leseprobe 

Der Piratenkapitän Lucian Whitecomb 

rettet die junge Engländerin Abigail vor 

dem sicheren Tod. An Bord seines Schiffes 

gewährt er ihr Schutz vor den anderen 

Piraten. Doch Abigail ist sich nicht sicher, 

ob sie dem großen gutaussehenden Mann 

wirklich trauen kann. Lucian redet wie ein 

englischer Gentleman, aber er ist ein Pirat. 

Welches Geheimnis verbirgt er? 

ISBN: 978-3942539036 Preis: € 8,95 


Taschenbuchformat: 13,50 x21,50cm 




Für Abigail blieb der Kapitän ein Rätsel. Er verhielt sich ihr gegenüber nach wie vor 

wie ein echter Gentleman, aber es bestand kein Zweifel daran, dass er ein Piratenschiff 

befehligte. Und seine Mannschaft ... Ihr schauderte schon allein bei dem Gedanken an 

die lüsternen Blicke der Männer. 

Seit fünf Tagen befand sie sich nun an Bord der Sea Shark. Da bloß ab und zu eine 

sanfte Brise wehte, kam das Schiff seinem Zielhafen nur sehr langsam näher. Lucian 

äußerte sich ihr gegenüber nicht dazu, aber Abigail spürte die Anspannung an Bord. 

Obwohl sie kaum aus der Kapitänskajüte herauskam, bemerkte sie doch, dass eine 

bedrückte Stimmung herrschte. 

Lucian hatte ihr Bücher gegeben, sodass sie sich die Zeit mit Lesen vertreiben 

konnte. Aber eine wirkliche Ablenkung stellte es nicht dar. 

Durch das Fenster konnte sie den Sonnenuntergang sehen. Sie wandte den Kopf, als 

sie das Klappern der Tür hörte. Doch statt Rick, der tagsüber immer wieder in der 

Kabine erschien, aufräumte und dabei auch manchmal mit ihr sprach, war es Lucian, der 

22

nun eintrat. 

Sie straffte ihre Gestalt. 

"Ich habe etwas für dich." Er trat zu ihr und holte ein Döschen hervor. "Bleib, still 

stehen und halte den Mund." 

Abwehrend hob sie die Hand. "Was hast du vor?" Skeptisch beobachtete sie, wie er 

das Döschen öffnete. Eine dicklich aussehende goldene Masse befand sich darin. 

"Das ist Honigsalbe", erklärte Lucian. "Jacob hat sie mir gegeben. Er behandelt 

damit Wunden und sagte, sie würde auch deinen Lippen gut tun." 

Unwillkürlich presste Abby ihre immer noch aufgesprungenen Lippen zusammen. 

Lucian nahm etwas von der Salbe auf seinen Zeigefinger und begann sie 

aufzutragen. "Mach den Mund so, als wolltest du mich küssen", wies er sie mit leiser 

Stimme an. 

Ein Schauer überlief Abigail bei seinen Worten. Das Gefühl verstärkte sich, als sie 

die Lippen spitzte und Lucians Zeigefinger die Honigmischung darauf verteilte. Sanft 

massierte er die Salbe auf den wunden Stellen ein. 

"Besser?", fragte er. Noch immer hielt er seinen Daumen unter ihrem Kinn und die 

Finger lagen leicht an ihrer Wange auf. "Es spannt nicht mehr so. Richte Jacob bitte 

meinen Dank aus." Sein Blick fing ihren ein. Wieder streichelte er über ihre Unterlippe. 

Obwohl die Berührung so harmlos war, prickelte alles in Abigail. So etwas hatte sie nie 

zuvor gefühlt. 

Und sie wollte es auch nicht fühlen! Dieser große Mann mit den unergründlichen 

braunen Augen war ein Pirat. Sie wollte sich nicht zu ihm hingezogen fühlen. 

Außerdem war sie verlobt mit Elliot Bleedstone. 

Nein. Das war sie nicht länger. Ohne zu zögern, hatte sie den Ring, den er ihr hatte 

zukommen lassen, abgenommen und Lucian gegeben. Aber nur, weil ihr keine andere 

Wahl blieb, rechtfertigte sie sich im Stillen. Denn irgendwie musste sie ihre Überfahrt 

schließlich bezahlen. Und ein Ring war weitaus leichter zu ersetzen als ihre Tugend. 

Mit äußerster Konzentration riss sie den Blick von Lucians Augen los und wandte 

sich ab. Es gab nur wenig für sie zu tun, die meiste Zeit des Tages verbrachte sie damit, 

23

aus dem Fenster zu starren, so dass sie insgeheim sehr froh war, wenn Lucian ihr 

Gesellschaft leistete und mit ihr Schach spielte. Doch in den vergangenen zwei Tagen 

hatte sie ihn meist erst abends zu Gesicht bekommen. 

Durch die Flaute wurde die Mannschaft zum Nichtstun verdammt, was unweigerlich 

Streit förderte. 

Ihr Blick blieb an Lucians linker Schläfe hängen. Ein Kratzer zeigte sich dort, 

außerdem war der Wangenknochen leicht angeschwollen. "Was hast du da?" Sie streckte 

die Hand aus, um ihn knapp darunter zu berühren. 

Er zuckte zusammen. "Das ist nicht der Rede wert. Nur eine kleine 

Meinungsverschiedenheit." 

Von den Meinungsverschiedenheiten, die sie kannte, bekam man keine solchen 

Blessuren. Entschlossen nahm sie ihm das Döschen mit der Honigsalbe ab, tauchte ihre 

Finger hinein und rieb etwas davon auf Lucians Wangenknochen und den Kratzer. 

Er lächelte. "Du verschwendest die gute Salbe. Das heilt von ganz alleine." Doch er 

ließ sie gewähren. 

Vorsichtig verteilte sie die Salbe auf seiner Wange und dem Kratzer. Dann strich sie 

mit den Fingern etwas tiefer, seine Wange hinab bis zum Kinn. Wie sie es vermutet 

hatte, kitzelten die nachwachsenden Bartstoppeln leicht auf ihrer Haut. Das löste erneut 

ein Prickeln in ihr aus. 

Rasch zog sie die Hand zurück, doch das Kribbeln an ihren Fingern blieb, lief tiefer 

und sammelte sich in ihrem Schoß. 

Ruhig blieb Lucian stehen und sah sie nur an. Doch das allein genügte schon, ihr 

Herz in einen schnelleren Rhythmus zu treiben. 

An Stil, Wortwahl und dem Drumherum ist sicher nichts zu meckern. Die Heldin 

wirkt für meinen Geschmack zu naiv, aber das soll sie ja auch sein, genauso wie 

der Held zu heldenhaft ist, doch auch das gehört ja zum Genre. 

Es soll eine Liebesgeschichte sein, da gibts keinen Platz für tragische Konflikte. 

Darum freue ich mich darüber, dass wenigstens der Humor nicht zu kurz 

24

kommt. Sehr routiniert geschrieben und – ja, obwohl es nur das Vorspiel ist, es 

prickelt. 

Der Text ist amüsant, die Erotik stimmt und alles zusammen macht Lust auf 

mehr. 

Die Geschichte ist wunderbar erotisch - von Kitsch keine Spur zu entdecken. 

Der Schreibstil ist klar und flüssig - es macht großen Spaß den Text zu lesen. 

Der Schütze und der Parasit 

von Melzen P. 

Ein außergewöhnlicher Roman, der 

seinen Leser in den Bann ziehen wird. 

So etwas hat es in dieser Form noch 

nicht gegeben. 


************* 

Der Schütze und der Parasit 

In den französischen Wäldern des 14. 

Jahrhunderts lässt der Vicomte von 

Saintuolft ein Geschwisterpärchen als 

Spielgefährten für seinen vereinsamten Sohn 

zu seinem Anwesen bringen. Das soll den 

Jungen, einen leidenschaftlichen 

Bogenschützen, unterhalten und von der 

Trauer um seine kürzlich verstorbene Mutter 

ablenken. Doch der Sohn des Adeligen lässt 

sich etwas zu weit mit einem seiner neuen 

Gefährten ein und muss bald für das ihm 

anvertraute Geheimnis der Fremden 

bluten… 

25 

ISBN: 978-3942539029 Preis: € 8,95 





http://www.fwz-edition.de

Leseprobe 

„Was, sie ist tot?“, rief der Vicomte ungläubig, als ihm seine Dienerschaft von dem 

entsetzlichen Leichenfund in den Stallungen berichtete. 

Onkel Jacques saß mit weit aufgerissenen Augen neben ihm und schlug die Hände 

über seinen Kopf zusammen. Seine Geschichte schien sich bewahrheitet zu haben. 

„Ruft die Kinder! Sie müssen es schleunigst erfahren“, befahl der alte Mann, 

während er dem Vicomte tröstend über dessen Rücken strich. 

„Mein liebster Nepos, ich wünsche inniglich, dass hier nicht wirklich Zeitenwandler 

ihr Unwesen treiben. Ja, ich hoffe sogar, dass nur ich Gespenster seh’, dass ich nicht dem 

Wahnsinn verfallen bin“, seufzte er. 

„Ach, Onkel Jacques“, erwiderte der Vicomte. „Mein Verstand ist zu keiner Logik 

mehr fähig. Ich habe Angst um meinen Sohn und um Danielle und Jules. Ich wäre nicht 

imstande, ihren Tod zu ertragen.“ In diesem Moment betraten die drei den Wohnsaal, in 

dem sich der Vicomte und Onkel Jacques befanden. Ihre entspannten, erfreuten und, 

ebenso neugierigen Gesichter verrieten ihre Unwissenheit und erweckten den Neid der 

älteren Männer, die sich nach selbiger Unkenntnis sehnten. „Warum habt Ihr nach uns 

rufen lassen“, fragte Dominique. „Wir hatten gerade einen so schönen Schmetterling 

beobachtet. Er trug überaus auffällige Augenflecken zur Schau.“ 

Onkel Jacques hatte seinen Mund schon zur Erklärung geöffnet, als der Vicomte 

ihm mit einem leichten Nicken zu verstehen gab, dass er selbst für Aufklärung sorgen 

wolle.„Mein Sohn, Jules und du Danielle, kommt doch näher und setzt euch.“ 

Sie taten, was er ihnen gebot. 

„Es ist etwas überaus Abscheuliches geschehen“, fuhr der Vicomte fort. 

„Herrscht deshalb diese Aufregung unter den Dienstboten?“, erkundigte sich Jules. 

„Ja, so ist es. Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll. Aber unser Stallmädchen 

wurde heute tot neben ihrem Melkplatz gefunden.“ 

Es war nur Verwirrung in ihren Augen zu lesen. Keiner sprach ein Wort. 

„Mein Sohn“, sprach der Vicomte weiter. „Ich weiß, wie stark du bist und dass du 

auch den Tod deiner Mutter, meiner gütigen Frau, verkraftet hast. Jedoch verhält es sich 

26

hier anders … es handelt sich um kein natürliches Scheiden von dieser Welt … vielmehr 

ist es … Jacques, nun hilf mir doch.“Der alte Mann begann, weil er überrascht in das 

Gespräch hineingezogen worden war, seine ersten Worte mit ähnlichem Gestammel. 

„Durchaus … es war nichts Natürliches … es war wohl eher … Mord. Ich meine, ein 

gewaltsamer Akt ließ das Mädchen von uns scheiden. Genauer gesagt, trug dieser Akt 

die gleichen Anzeichen wie die kürzlich von uns besprochenen Tiermorde. Sie wurde 

ausgeweidet.“ 

„Ihr fehlen die Leber und das linke Auge?“, schrie Dominique entsetzt. 

„So ist es, mein Sohn“, mischte sich der Vicomte wieder ein. „Und deshalb ordne ich 

nun an, dass ihr euch nur noch im Inneren dieses Hauses aufhaltet oder in nächster 

Nähe davon, das heißt, ihr dürft euch draußen nur in der Parkanlage bewegen und das 

auch nur, wenn ihr mindestens zu zweit seit.“ „Keine Jagd“, murmelte Dominique. 

Doch es klang nicht wie ein Widerspruch, sondern vielmehr wie ein ernst gemeintes 

Bedauern. 

Der Jüngling hatte seine Schwester die ganze Zeit über fragend angesehen. Sie, 

seinen Blick nur zaghaft erwidernd, durchbrach ihre ansonsten so vordergründig tiefe 

Kühle für ein aufmunterndes Lächeln, dass sie ihm zuwarf. 

„Onkel Jacques“, begann Dominique nach einer kurzen Weile. „Ich bitte Sie, mir 

meine vielleicht ungehörige Unverfrorenheit zu verzeihen. Doch brennt mir eine Frage 

auf der Zunge.“„Junge, sprich! Deine Frage kann nur vor dem heute tödlichen 

Geschehen verblassen. Nütze also die Umstände“, erwiderte der alte Mann mit einem 

traurigen Lächeln. 

„Verzeihen Sie mir. Haben Sie Angst?“, fragte Dominique und schämte sich, vor 

Jules eine derartige Erkundigung einholen zu wollen. „Ich meine, fürchten Sie sich in 

Anbetracht der Umstände?“ 

Onkel Jacques konnte sich wieder ein leichtes Lächeln abgewinnen, sprach dann 

jedoch mit ernstestem Ton: 

„Ängstigst du dich denn, Junge?“ Dominique sah kurz zu Jules hinüber, der seinen 

Blick fast abwesend erwiderte. Dem Schützen kam es so vor, als zöge ihn die Schwärze 

der Pupillen in eine unentrinnbare Tiefe. Jedoch fühlte er darin Wärme, Geborgenheit 

27

und diesen Hauch von Liebe, der nur von zierlich, weißen Händen, die sich liebevoll um 

seine Wangen legten, ausging. Er schämte sich, Onkel Jacques in Jules Anwesenheit zu 

antworten, weshalb ihm auch die Schamesröte über sein braunes Gesicht lief und er 

verlegen zu Boden sah. 

„Nun, Junge, ängstigt du dich?“, fragte Onkel Jacques abermals. „Ja“, antworte 

Dominique leise. „Das tue ich.“ Er traute sich, bei seinen Worten nicht aufzusehen. 

Jedoch war ihm, als streichelte jemand seine Hand. Doch da war niemand. 

„Du musst dich deshalb nicht genieren“, erwiderte der alte Mann. „Ich gebe hiermit 

in aller Öffentlichkeit zu, dass ich dieses Gefühl augenblicklich ebenso stark empfinde. 

Dies sei nicht zu unserer Schande, Junge! Habe ich nicht Recht, Nepos?“ 

„Gewiss, gewiss“, sagte der Vicomte geschwind. „Gewöhnt euch jedoch diese 

Gefühlslage nicht an. Sie ist grundsätzlicher Männlichkeit abträglich. Ich konnte dies an 

einem alten Freund beobachten. Man sah es nicht gern, wenn er sich unter Tische 

verkroch. 

Da machte sich immer ein Schwall von Entsetzten breit.“ 

„Mit aller Ehrerbietung, Vater“, mischte sich Dominique ein. „Ich glaube nicht, dass 

Ihr damaliger Freund unter den Tischen Schutz gesucht hat.“ 

„Was sollte er dort sonst suchen? Die Häppchen, die ihm aus dem Mund gefallen 

waren?“, fragte der Vicomte etwas missmutig. 

„Die Gemahlin unseres Pferdekutschers, wenn ich mich recht erinnere“, antwortete 

der Schütze. „Unser Kutscher ist vermählt?“, rief der Vicomte fast. „Ich hatte seine 

Gattin noch nie wahrgenommen.“ 

„Dass liegt sicher an ihrer Vorliebe, sich unter den Möbeln aufzuhalten“, sagte Onkel 

Jacques. „Doch was spielt es schon für eine Rolle, was irgendwelche Weiber von 

Pferdekutschern zu tun pflegen, wenn am heutigen Tage ein Stallmädchen aufs 

Schändlichste getötet wurde?“ 

„Verzeiht mir, Onkel Jacques“, bat der Vicomte. „Mein momentanes Empfinden 

lässt mir kaum mehr einen klaren Gedanken. Ich wollte nur betonen, dass wir uns in 

unserem Benehmen weniger der Angst, als vielmehr der Tapferkeit zuwenden sollten.“ 

„Ich glaube“, begann Danielle plötzlich und alle Augen richteten sich auf das 

28

Mädchen mit dem dunklen, gelockten Haar und den schwarzen Augen. „Dass Furcht, 

das herrlichste aller menschlicher Gefühle ist. Ist sie nicht auch das einzige, dass wir zu 

riechen imstande sind?“ Dabei blähten sich ihre kleinen Nüstern. Ihre sonst kaum 

sichtbaren, sommersprossigen Nasenflügel schwollen dabei zu beträchtlicher Größe 

heran wie die Lippen eines sich nach seinem Liebsten sehnenden Knaben, die bei dessen 

Erscheinen in ihrer Lust und Begierde wuchsen. „Ist sie es nicht auch, die uns 

Zurückhaltung üben lässt, die uns Schutz gibt, ja die uns in ihrer fast schmerzlich 

erdrückenden, inneren Erregung vor Feindlichem bewahrt?“ Ihre Worte klangen fast 

mitfühlend. Jules hatte ihr seine zierlichen Hände auf die ihren gelegt und streichelte 

zärtlich über ihre langen, dünnen Finger. Dominique beobachtete die Berührungen des 

Jünglings, sehnte sich nach ihnen und wollte sie auf seiner Haut spüren. „Wir müssen in 

diesem Falle keine Einigung finden“, erklärte Onkel Jacques. „Gefühle sind Gefühle und 

Meinungen zu ihnen immer persönlicher Natur.“ 

„Das sehe ich in gleicher Weise“, entgegnete der Vicomte und warf Danielle ein 

freundliches Lächeln zu. 

„Was ist nun zu tun?“, wollte Dominique wissen. „Ich meine, in welcher Weise sollen 

wir dem Geschehenem entgegentreten?“ „Wir sollten Ruhe bewahren, damit wir die 

Angelegenheit richtig bewerten können“, erwiderte Onkel Jacques und bemerkte bei 

seinen Worten Dominiques gequältes Gesicht, das nach Taten zu lechzen schien, das 

Genugtuung forderte und das erkennen ließ, wie sehr ihn die Nutzlosigkeit seines 

Tatendrangs quälte. „Handeln kann uns hier, unter diesen nebulösen, undurchsichtigen 

Umständen nicht von Hilfe sein, Junge.“ „Um Gottes Willen, nichts was einer Handlung 

bedarf“, stöhnte der Vicomte. „Ich war schon zu Genüge beschäftigt, meine 

tränenreiche Trauer in mitnehmendes Mitgefühl umzuwandeln. Noch solch einen 

Tausch würde ich nicht verkraften.“„Du hast nichts dergleichen zu befürchten, Nepos“, 

tröstete ihn Onkel Jacques.„Jules, was ist mit dir?“, rief der Vicomte plötzlich und starrte 

auf den Jüngling, dessen Gesicht im Übermaß von Schweißperlen benetzt war. 

„Ich … ich …“, ächzte Jules unter enormer Anstrengung. „Mir ist …ah“ 

Er fiel fast von seinem Stuhl. Danielle bekam ihn noch an einem Arm zu fassen und 

Dominique hielt kniend den Rest von Jules Leib in seinen Armen. Der Brustkorb des 

29

Jünglings weitete sich in unregelmäßigen, kräftigen Stößen. Dominique drückte ihn an 

sich und spürte dabei das dunkle Haar über seine Haut streichen. 

„Mein Sohn, bring ihn sofort in sein Gemach und kümmere dich um ihn“, sagte 

Dominiques Vater aufgeregt, während er die erschrockene Danielle in seinen zitternden 

Armen hielt und ihr über den Kopf strich. „Dass dieser Junge nur von solchen 

Schwächeanfällen geplagt ist!“ 

„Ja, es ist bedauerlich“, sagte Onkel Jacques seufzend und klopfte Dominique, der 

gerade Jules auf seinen Händen trug und in Richtung der Tür schritt, auf die Schulter. 

„Komm, Kind, trink etwas“, forderte der Vicomte Danielle auf und hielt ihr einen 

Becher Branntwein unter die kleine, sommersprossige Nase. Sie nahm es dankend an 

und blickte dabei ihrem Bruder und seinem Schützen nachdenklich hinterher. 

„Sei nicht traurig! Du weißt selbst, wie schnell sich dein Bruder immer erholt hat“, 

versuchte der Vicomte sie zu beruhigen und gab ihr einen Kuss auf die kühle Stirn. 

„Ich liebe ihn so sehr“, sagte Danielle leise, so als spräche sie nur zu sich selbst. 

„Deshalb muss ich meine Sorge um ihn genießen, damit ich meine Gefühle zu ihm auch 

nicht vergesse.“ 

In des Jünglings Gemach legte ihn Dominique sanft auf dessen Bett und streifte ihm 

die knielange Fußbekleidung von den dünnen Waden und schmalen Füßen. 

„Es wird alles wieder gut“, redete er ihm zu, während er Jules die dunklen, feuchten 

Haarsträhnen aus der nassen Stirn strich. „Ich bin da.“ 

Der Jüngling öffnete langsam seine Augenlider und bewegte seine roten, übervollen 

Lippen, so als wollte er etwas von sich geben. 

„Schhh“, zischte Dominique und legte seinen Daumen auf Jules Lippen. „Du darfst 

dich nicht überanstrengen.“ 

Als er die Zartheit von Jules weichem, cremigem Mund auf seinem Finger spürte, 

folgte er langsam dessen Konturen, fuhr über den ausgeprägten, wulstigen Amorbogen 

dieser herrlich, frisch-seidigen, Röte und beugte sich schließlich zu ihnen hinunter. Er 

öffnete seinen eigenen Mund etwas und schloss die Oberlippe des Jünglings in einem 

sanften Biss in seine dünnen Lippen ein. Da merkte er, wie sich die dunkelrote Wulst, die 

er immer mehr mit leichten, knabbernden Küssen umwarb, unter ihm ausdehnte und in 

30

ihrer Lüsternheit anschwellend sein Umgarnen in saugend-saftigen,lustvoll-leckenden 

Liebkosungen erwiderte. Diese übervolle Fleischlichkeit schien ihn fast zu verschlingen, 

zog ihn mehr und mehr in ihren weichen Ruhepol und ließ ihn darin fast ersticken. Die 

Erregung, die Dominique dabei verspürte, war für ihn kaum auszuhalten. Als er 

Erleichterung und Luft suchend seine Lippen von denen Jules' löste, sah er in die 

großen, blauen Augen, die ihn lächelnd anblickten. Der Jüngling strich Dominique über 

das braune Gesicht, das blonde Haar und den muskulösen Nacken, dessen Nerven vor 

Erregung pochten. 

„Ich habe nie etwas so geliebt wie dich“, sagte Dominique plötzlich und hielt Jules 

kleinen, blassen Schädel dabei in seinen großen Händen. „Nie jemanden so gewollt.“ 

*** 

31

Im Bann der Lilie 

Sammelband Teil 1-3 

Ist ein sinnlicher romantischer Dark 

Fantasyroman dieser wurde zu den 

schönsten Vampirgeschichten gewählt und 

kam unter die 

Top 5 der Newcomer Romane! 

ISBN: 978-3942539074 Preis: € 16,95 


Taschenbuchformat:17,00 x 22,00 cm 




Im Bann der Lilie 

Im Bann der Lilie (Teil 1) 

Ein Auftragskiller der ganz besonderen Art sucht 

Paris im ausgehenden 18. Jahrhundert heim... 

Als adeliger und verhasster Bastard geboren wird der 

junge Marcel Saint-Jacques nach einem Mordanschlag 

durch den verführerischen und geheimnisvollen 

Marquis de Montespan zum Vampir gewandelt. Die 

Wirren der französischen Revolution trennen Meister 

und Schüler; jeder geht seinen eigenen Weg und ist 

doch auf der Suche nach dem anderen und dem 

eigenen Schicksal, das gerade für den jungen Marcel 

eine ganz besondere Berufung bereithält.. 

. 


Das Schicksal führt Erschaffer und Geschöpf wie 

Treibholz zu- aber auch wieder auseinander. Kurz vor 

der Seeschlacht von Abukir kommt alles anders: Der 

Schiffsjunge Silvio erobert das Herz des Chevaliers 

Saint-Jacques. Doch der Marquis trachtet dem 

neuen Freund des Chevaliersnach dem Leben. Der 

englische Geheimdienst hilft ihm dabei. Werden die 

beiden jungen Männer rechtzeitig entkommen 

können? 


Chevalier Marcel Saint-Jacques und sein neuer 

Gefährte Silvio sind auf der Flucht vor dem Marquis 

Julien de Montespan, der mit Hilfe des englischen 

Geheimdienstes versucht hatte, Silvio zu ermorden. 

Marcel machte ihn kurz vor dessen Ableben zum 

Vampir, und beide Männer kehren zurück nach 

Frankreich, wo Marcel das Gestüt seines Vaters 

wieder aufbauen möchte. Doch der Chevalier hat 

Silvio noch nicht vollständig in einen Redempteur 

wandeln können und sucht nun nach Juliens letztem 

Geheimnis - dem Geheimnis der Lilienringe, den alle 

"Erlöser" tragen. Der Marquis will seinerseits Marcel 

zurückgewinnen und läßt Silvio in Le Havre auf ein 

Schiff in die Kolonien entführen.Währenddessen 

kommt es zwischen Julien und Marcel zu einem 

sinnlich-gefährlichen Showdown. 

32

Leseprobe aus Band 1 

Bereits am Vortage des Maskenballs waren viele der hohen Gäste angereist. 

Versailles platzte fast aus den Nähten vor lauter Menschen, Viele von ihnen hielten sich 

geziert ihre Taschentücher vor die Nasen, denn Wasser und Seife wurde – wenn 

überhaupt – nur selten angewandt. Dafür tauchte man lieber in edle Duftwässerchen. 

Ganze Wolken von Parfüm schwebten so durch die Gänge des Schlosses, etwas, das dem 

Marquis wie auch dem Chevalier Saint-Jacques zuwider war. Dessen Mutter hatte ihn 

bereits als Kind regelmäßig in den Badezuber gesteckt. Weit mehr bewunderte Marcel 

die prächtige Ausstattung des Herrensitzes und die Deckenmalereien. 

Die Diener der Aristokraten mussten auf dem nackten Boden in der Küche oder in 

den Stallungen schlafen. Kaum ein Raum, der nicht belegt war. Marcel und der Marquis 

trafen am frühen Morgen des Festes ein. Für sie war ebenfalls eines der Gemächer 

vorgesehen, in dessen Mitte ein riesiges Himmelbett platziert war. Aus Platzmangel 

würden sie sich Zimmer wie auch Bett teilen müssen. Ein Aspekt, der den Neigungen 

des Marquis durchaus entgegen kam. Dieser hatte ebenfalls einen Diener aus seinem 

Schloss mitgebracht, der sich um ihrer beider Wohlergehen sorgte, das Gepäck auslud 

und die Kostüme für den Abend herrichtete. Marcel würde als Gott Apoll daher 

kommen, während der Marquis sich für den Höllenfürsten persönlich entschieden hatte. 

Die goldbestickte, ansonsten aber weiße griechische Tunika bildete einen hübschen 

Kontrast zu der leicht gebräunten Haut des jungen Saint-Jacques. Dazu trug er eine 

goldene Augenmaske, die nur die untere Gesichtspartie mit dem sensiblen Mund frei 

ließ. Das leicht gewellte, schwarze Haar fiel offen auf die Schultern. Eine prächtige 

Spange schmückte die Tunika auf der rechten Schulter. Das Tuch verlief unter der 

linken Achsel und ließ die linke Schulter frei. Ein breiter Oberarmreif war der Schmuck 

auf dieser Seite. Ein goldener Gürtel betonte die Taille, über die das Tuch locker drüber 

fiel. Das ganze endete in rockartigen Falten auf Kniehöhe. Ebenfalls goldene 

Schnürstiefel rundeten das Bild ab. Der Marquis war dagegen ganz in schwarz 

schimmerndes Tuch gekleidet, mit einem roten Umhang und einer ebenfalls roten 

Teufelsmaske. Nur seine markante Frisur mit den dunklen Strähnen im silbergrauen 

33

Haar würde ihn verraten, wenn man ihn persönlich kannte. Eine rote Schleife hielt das 

lange Haar hinten zusammen. Alle hatten sich in kostbare Kostüme gekleidet und 

repräsentierten die Geschöpfe der Mythologie ebenso wie historische Figuren. Nachdem 

der König seine Gäste, welche alle einzeln vom Marshall angekündigt wurden, begrüßt 

hatte – was allein drei Stunden in Anspruch nahm – eröffnete er den Ball. Das 

mehrköpfige Orchester spielte zum Tanz auf und der Champagner floss in Strömen. 

Der Marquis hielt sich lieber etwas abseits von dem Trubel und plauderte mit dem einen 

oder anderen der Gäste auf der Empore, von wo aus man den darunter liegenden 

Tanzsaal im Auge behalten konnte. Madame de Montespan – nun wieder rank und 

schlank – trat zu ihm in einem übertrieben jugendlichen Kostüm eines 

Blumenmädchens. Ihr künstlicher Leberfleck hatte nun die Form eines Herzens 

angenommen. 

„Ich danke Euch für Eure Unterstützung, Marquis. Meine Konkurrentin hat den 

Hof verlassen, da der Arzt ihr dringend zu einer Luftveränderung riet. Der König ist mir 

wieder wohl gesonnen, was vielleicht auch an Eurem kleinen Rezept für einen 

Liebestrank liegt.“ Sie kicherte leise. 

Der Marquis verbeugte sich. 

„Ich bin entzückt, Euch so wohlbehalten und fröhlich wieder zu sehen. Meine 

herzlichsten Glückwünsche zur Geburt Eurer kleinen Tochter.“ 

Es folgten noch einige belanglose Höflichkeitsfloskeln. Die Geräuschkulisse in den 

hohen Räumen bestand aus einer Mischung aus Musik, Gesprächsfetzen und dem leisen 

Klirren von Kristallgläsern. Obwohl ihn immer wieder der ein oder andere Gast in eine 

Unterhaltung verwickelte, ließ Julien seinen Schützling nicht aus den Augen, der sich 

unten im Saal prächtig amüsierte. Der Gedanke, Marcel in dieser Nacht bei sich zu 

haben, ließ wohlige Schauer über seinen Körper rieseln. Er konnte es kaum erwarten, 

dass das Fest zu Ende ging. 

Der junge Chevalier unten im Tanzsaal wurde geradezu umschwärmt, wobei Julien 

bemerkte, dass die hübschen Dekolletés der schäkernden Damen ihn scheinbar wenig 

interessierten. Selbst der Sonnenkönig schien an ihm Gefallen zu finden, wandte er sich 

doch im Vorübergehen dem Jungen zu. Verkleidet als Göttervater Zeus begrüßte er 

34

seinen Standeskollegen aus dem Olymp natürlich mit scherzhaften Worten. Es hätte ein 

unbeschwertes, fröhliches Fest werden können, wäre da nicht Elise Saint-Jacques 

gewesen. Niemand hatte sie in dem figurbetonten, ägyptischen Kleid und der schwarzen 

Perücke bislang erkannt, hielt sie sich doch sonst von solchen Gesellschaften eher fern. 

Auch sie trug eine Augenmaske. Nicht, dass es ihr an Verehrern hier gemangelt hätte, 

nein, sie war auf der Suche nach einem ganz bestimmten Mann. Immer wieder blickte 

sie prüfend in die Menge. Den jungen Apoll erkannte sie sofort als ihren Halbbruder. Es 

kostete Elise Mühe, ihr potentielles Opfer zu umschmeicheln wie eines dieser 

kichernden Dämchen, die sich hinter ihren Masken und Fächern versteckten. Höfische 

Spielereien waren ihr fremd. Aber sie schaffte es, den hübschen Jungen auf einen der 

Balkone zu entführen. Die Luft war kühl, doch die Säle waren dermaßen überheizt, dass 

die frische Nachtluft den eifrigen Tänzern gut tat. Draußen roch es nach totem Laub. 

Für einen Moment waren sie allein, und Elise schlang die Arme um den schlanken 

Göttersohn, der seinerseits die Hände in ihre Taille legte. Sie gab vor, einen leichten 

Schwips vom Champagner zu haben und schäkerte mit ihm, um ihn abzulenken. Marcel, 

selbst ein wenig angeheitert, hatte keine Ahnung, wer ihn da umgarnte. Hinter seinem 

Rücken öffnete die Comtesse das verhängnisvolle Schmuckstück an ihrem Finger, drehte 

den Ring nach innen und presste den vergifteten Dorn in den Nacken von Marcel Saint- 

Jacques. Dieser schrie vor Schreck und Schmerz auf, da hatte Elise ihn schon verlassen. 

Er fasste sich an die Stelle zwischen den Schulterblättern, die er jedoch nicht erreichen 

konnte. Schon verschwamm die Umgebung vor seinen Augen, und die Beine wollten ihn 

nicht mehr tragen. Er sank hilflos zu Boden. Für einen unbeteiligten Zuschauer musste 

es aussehen, als würde er seinen Rausch ausschlafen. Von Ferne dröhnten die Musik und 

das Gelächter der Gäste in seinen Ohren, wurden zu einem tosenden Rauschen, bis eine 

gnädige Ohnmacht seinen Geist einhüllte. Marcel bekam nicht mehr mit, wie starke 

Hände ihn hochhoben. Der Marquis war den beiden gefolgt, wurde jedoch doch die 

dicht gedrängte Menge aufgehalten, die bereits die Sekunden bis zur Demaskierung 

zählte. Das mächtige Glockenwerk einer Standuhr im Ballsaal hatte bereits die 

Mitternacht eingeläutet. 

Er beobachtete von Ferne, was die Unbekannte anrichtete, rief noch laut „Marcel, 

35

Attention!“, doch sein Ruf ging in dem Wirrwarr aus Stimmen und dem Stakkato der 

Violinen unter. 

Unsanft drängte Julien die edlen Damen und Herren beiseite, als er sah, wie sein 

Mündel danieder sank und die Ägypterin sich in Richtung Ausgang schlängelte. Um die 

Attentäterin konnte er sich jetzt nicht kümmern, doch er wusste, wer unter dieser Maske 

steckte! Nun war er gezwungen, zu handeln. Viel früher, als er es eigentlich geplant 

hatte. 

Den jungen Mann auf den Armen tragend machte der Marquis einen Satz auf die 

steinerne Brüstung des Geländers und schwebte sacht wie eine Feder auf den Rasen 

nieder. Innerhalb eines Glockenschlages befand er sich mit dem Ohnmächtigen in einem 

der hinter kunstvoll geschnittenen Buchsbaumhecken versteckten Pavillons, in die sich 

sonst nur die verliebten Pärchen zurückzogen. Hier waren sie unbeobachtet. Hier tat er 

das, wonach ihm schon so lange gelüstete. Für einen Sekundenbruchteil waren die 

mörderischen Fangzähne in seinem Mund zu sehen, bevor er sie in die zarte Haut des 

Halses versenkte. Dabei hielt er den Jungen wie einen kostbaren Schatz in den Armen. 

Er trank Marcels Blut in großen Zügen und damit auch das Schlangengift in seinem 

Kreislauf, dessen Wirkung nun ins Leere ging. Bevor der letzte Herzschlag verklang, 

vollführte er ein ungewöhnliches Ritual. Während des Trinkens leuchtete das Metall des 

schweren Siegelrings an seiner rechten Hand rot glühend auf. Aus dem flachen Oval in 

der Mitte erhob sich eine stilisierte Lilie. Dieses glühende Siegel presste er dem jungen 

Mann in den Nacken, dicht unter dem Haaransatz, wo es unter dem obligatorischem 

Zopf verborgen lag. Ein kurzes Zischen. Schon roch es nach verbrannter Haut. 

„Unsterblich bist du geboren, und unsterblich sollst du auf Erden wandeln“, 

murmelte Julien dabei wie ein kurzes Gebet. 

Als er den Ring entfernte, war das Zeichen ganz von selbst erkaltet. Aber er konnte 

deutlich hören, wie Marcels Herzschlag wieder kräftiger wurde. Dessen Körper passte 

sich in rasender Geschwindigkeit an sein zukünftiges Dasein in der Schattenwelt an. 

Nach wenigen Minuten schlug der neugeborene dunkle Engel die Augen auf. Schwarze 

Augen, die von nun an wesentlich mehr sahen als jeder Mensch. Er starrte den Marquis 

an, und in seinen Gedanken liefen die letzten Geschehnisse ab wie ein Bühnenstück. 

36

Marcel wusste, dass er tot war und dennoch lebte, bewahrt vor der Vergänglichkeit. Aber 

wie konnte das sein? 

„Wir müssen uns beeilen, mein Junge. Kommt, wir reisen unverzüglich ab. Es ist 

nicht gut, wenn Ihr in diesem Zustand hier in Versailles weilt. Ich werde Euch unterwegs 

alles erklären.“ 

Er half Marcel auf, legte ihm seinen Umhang um die Schultern und geleitete ihn zur 

Kutsche. Er befahl seinem Diener, unverzüglich das Gepäck zu holen und die Pferde 

anspannen zu lassen. Verwundert ob der plötzlichen Abreise tat der Bedienstete, wie ihm 

geheißen wurde. Normalerweise blieben die Gäste des Königs mehrere Tage im Schloss. 

Er winkte einem der Lakaien, die in Versailles dienten, und befahl ihm, den König zu 

unterrichten, dass sein Mündel von einer plötzlichen Unpässlichkeit befallen worden war 

und unverzüglich heimgebracht werden musste. Inzwischen wurden die Rappen 

angeschirrt. 

Es folgte eine lange Fahrt, bei der die Pferde nicht geschont wurden. Zwei 

Tagesreisen dauerte es zurück zum Schloss Montespan, und es wurde nur Rast gemacht, 

um den Tieren eine Verschnaufpause zu gönnen. Langsam begriff Marcel, was aus ihm 

geworden war. Er hatte mittlerweile wieder normale Reisekleidung angelegt. Seine Sinne 

waren unglaublich verstärkt worden. Selbst den rasenden Herzschlag der Pferde konnte 

er hören und sogar voneinander unterscheiden. Es war nicht leicht, sich an diese 

Fähigkeiten zu gewöhnen und sie zu beherrschen. Sein Kopf dröhnte. Hin und wieder 

langte er mit seiner Hand in den Nacken, wo er deutlich das Brandmal von der Größe 

eines Daumennagels fühlen konnte. Der Marquis zeigte ihm wortlos den Ring, den er 

am Finger trug. 

„Die Lilie?“, fragte Marcel fassungslos. „Aber das ist doch das Zeichen der 

Verräter!“ 

Julien lachte bitter auf. 

„Unsinn. Das ist eine dumme, menschliche Verzerrung unserer alten Riten, mein 

junger Freund. Noch bevor Frankreich dieses Symbol als Wappen für sich erwählte – 

und ich meine lange bevor –, galt die Lilie als Zeichen der Reinheit und Unsterblichkeit. 

Ich selbst bekam dieses Siegel von meinem Erschaffer, und auch Ihr werdet einen Ring 

37

von mir erhalten. Er wartet schon auf Euch nach unserer Rückkehr. Haltet ihn in 

Ehren.“ 

„Aber was bedeutet das? Warum habt Ihr mich gebrandmarkt?“ 

„Ich gebe zu, für unsereins ist dieses Symbol Mahnung und Erlösung zugleich. Das 

Zeichen unserer Verdammnis und unserer Unsterblichkeit. Jedes Mal, wenn Ihr Euren 

Durst stillt, wird der Ring an Eurem Finger erglühen, und wenn Ihr wirklich die 

Notwendigkeit seht, eine Seele in die Dunkelheit zu ziehen, dann dreht ihn herum und 

drückt ihn in das Fleisch des Sterbenden, bevor dieser den letzten Atemzug macht. Er 

wird die Vergänglichkeit hinter sich lassen und Euch in unsere Welt folgen. Ich gebe zu, 

dies wäre niemals zu diesem Zeitpunkt geschehen, wenn Eure Halbschwester Euch nicht 

auf dem Ball getäuscht hätte, um Euch auf heimtückische Weise zu töten. Ihr ward dem 

Gift einer ägyptischen Kobra ausgesetzt wie einst Kleopatra.“ 

„Meine Schwester wollte mich ermorden und das nur, weil sie mich hasst und meine 

Existenz nicht ertragen kann?“, wiederholte der junge Saint-Jacques ungläubig. 

„Und Ihr habt mich zurückgeholt und gleichzeitig verdammt.“ 

Seine Stimme klang ausdruckslos. 

Das markante Gesicht des Marquis blickte besorgt. Fürchtete der Junge ihn jetzt? 

„Es ist nicht so schlimm, wie Ihr denkt“, versuchte er, Marcel zu besänftigen. „Ihr 

müsst nicht töten! Seht, im Schloss gibt es über hundert Diener und genügend Vieh. 

Auch das Dorf ist in unmittelbarer Nähe. Nehmt nur ein wenig von allen und Euer 

Hunger ist für gut eine Woche gestillt. Ihr habt die Macht, den menschlichen Willen zu 

beeinflussen und sogar die Erinnerung an Eure Anwesenheit aus ihren Gedanken zu 

löschen. Wenn Ihr all dies ablehnen solltet, so mögt Ihr auch das Blut von Tieren zu 

Euch nehmen. Es ist nahrhaft, hält jedoch nicht sehr lange vor!“ 

Marcels Augen weiteten sich. 

„Ich habe Euch in der Vergangenheit niemals bei einer solchen Tat beobachtet“, 

wandte er ein. 

Julien fühlte sich geschmeichelt. 

„Wohlan, ich schleiche mich nachts unbemerkt durch die geheimen Gänge in ihre 

Zimmer und in ihre Träume. Dabei achte ich darauf, niemals meine Spuren an einer 

38

sichtbaren Stelle ihres Körpers zu hinterlassen. Die Wunde ist so klein, dass man sie für 

einen Rattenbiss hält und verhielt binnen weniger Tage. Das eine oder andere 

Dienstmädchen würde sich mir auch freiwillig hingeben, allerdings nehme ich niemals 

Nahrung mit ins Bett.“ 

Bei dieser Vorstellung musste Marcel unwillkürlich grinsen. 

„Danach lösche ich die Erinnerungen aus. Gute Nahrung macht den Blutverlust 

rasch vergessen. Wenn jemand fünf Jahre in meinen Diensten war, wird er reich entlohnt 

entlassen, und ich stelle neues Personal ein. Das ist das ganze Geheimnis. Und im 

Übrigen: Wir sind keine Ungeheuer. Viele Menschen schätzen unsere elitären 

Eigenschaften.“ 

Bei diesem letzten Satz musste Marcel an das belauschte Gespräch mit Madame de 

Montespan denken. Aber nicht nur das kam ihm in den Sinn. Die Vorstellung, Pascals 

Blut zu trinken, gefiel ihm nicht. Der kleine Bretone war für ihn zu einem geschätzten 

Begleiter geworden, und er beschloss, ihm keinerlei Leid zuzufügen. 

„Was ist mit dem Sonnenlicht?“, fragte er nach. 

„Tageslicht schmerzt uns, kann uns sogar blenden, aber es tötet uns nicht. Viele 

Dinge sind aus Dummheit falsch überliefert worden oder wurden ganz bewusst falsch 

von den Vertretern der Kirche in Umlauf gebracht. Sorgt Euch also nicht, ich werde 

Euch mit allen Vorsichtsmaßregeln vertraut machen. Silber, zum Beispiel, kann uns 

fesseln. Hütet Euch nur vor zu hohem Blutverlust, alles andere können wir überwinden. 

Und natürlich solltet Ihr auch Euren Kopf nicht verlieren!“ 

Die letzten Worte waren wohl eher sarkastisch gemeint. So schlecht hörte sich das 

gar nicht an! „Wie ist das mit dem Pfählen? Ist das auch nur eine Legende?“ 

Julien seufzte ergeben. 

„Leider nicht! Diese Überlieferung entspricht der Wahrheit. Ein Degenstoß in Euer 

Herz ist genauso tödlich für Euch wie für einen Menschen. Hütet Euch also vor 

Duellen.“ 

Zunge. 

Diese Tatsache gefiel Marcel weit weniger. Eine weitere Frage brannte ihm auf der 

„Hättet Ihr mich eigentlich auch gewandelt, wenn Elise nicht dieses Attentat auf 

39

dem Maskenball verübt hätte?“ 

Julien kniff den Mund zusammen. Ja, er hätte es getan, doch sehr viel behutsamer. 

Die Kutsche eilte derweil weiter. Sein Schweigen war Marcel Antwort genug. 

„Warum ausgerechnet ich?“, wollte er dann wissen. 

„Ihr ward der Erste, der mein erkaltetes Herz wieder mit Wärme erfüllte. Euer 

Antlitz und Eure Unschuld waren es, die mich damals im Schankhaus magisch 

angezogen haben. Vom ersten Augenblick an empfand ich mehr als rein väterliche 

Gefühle für Euch.“ 

Das war ein Geständnis, mit dem Marcel nun gar nicht gerechnet hatte. 

Eine schwarze Gästeseife in 

Transparentbox mit einem 

Schlüssel zum Herzen und dem 

Liliensiegel. Ebenfalls von El 

Sapone aus rein natürlichen 

Zusatzstoffen handgefertigt 

Preis 5,50€ 

Merchandise von Im Bann der Lilie 

Das Parfüm "Im Bann der Lilie" 

in fester Form, ebenfalls von El 

Sapone! 

Preis 5,00€ 

40 

Bodymelt-Praliné von El Sapone 

mit Glitzerstaub und einer 

romantischen Einladung in der 

Box. Der Duft ist einfach herrlich 

und für Lords und Ladies 

geeignet! 

Preis 3,50€ 2 für 5,00€

Ein Gay Mystic Fantasyroman 

Spannend, sexy und voller Überraschungen. 

Der Auftakt zu einer Romanserie der 

besonderen Art. 

Leseprobe 

Die Anderen I- Das Dämonenmal 

Nachdem der junge Student Finn eines Abends 

brutal von einem seltsamen Wesen überfallen 

wird, gerät seine Welt aus den Fugen: gibt es 

wirklich Dämonen? Und warum wird 

ausgerechnet er nun von einem verfolgt? Bald 

schon ist Finn im Zwiespalt - soll er diesen 

speziellen Dämon nun fürchten oder ganz im 

Gegenteil... 

ISBN: 978-3942539012 Preis: € 14,95 


Taschenbuchformat: 17,00 x22,00 cm 




Finn's Amulett: 

Echt Silber, jedes Stück ein handgefertigtes 

Unikat. 

Limitierte Auflage, nur beim Fantasy Welt 

Zone Verlag/Edition erhältlich! 

€ 65,- 

Lieferzeit ca.2 Wochen 

Es war eine Nacht, wie man sie sich in den allgemein so beliebten Vampirfilmen 

nicht besser wünschen könnte: Der Mond schien nur sporadisch durch die dichten 

Wolken, die den obligatorischen Hamburger Regen speicherten. Sein Licht musste sich 

durch leichte Nebelschwaden hindurchkämpfen und tauchte somit die sorgfältig 

angepflanzten Büsche und Beete des Parks in ein wirkungsvolles, schummriges 

41

Grusellicht. 

Finn lächelte, als er daran dachte, dass es selbst im modernen Deutschland, in einer 

Stadt wie Hamburg, schauerliche Szenarien geben konnte. Sogar unmittelbar neben dem 

Campus, wo das Studentenleben eigentlich pulsieren sollte. Nur eben nicht mehr nach 22 

Uhr. 

Er war auf dem Weg zum Dammtorbahnhof, nach Hause. Das letzte Treffen mit 

seinen Studienkollegen hatte doch länger gedauert, als er gedacht hätte. Ärgerlich 

erinnerte er sich an ihre fast ergebnislose Sitzung zurück. Manchmal wäre es doch 

deutlich leichter, Projekte alleine anzugehen. Da die Professoren jedoch öfter auf 

Arbeitsgemeinschaften bestanden, musste er sich derzeit mit drei diskussionsfreudigen 

Kommilitonen herumschlagen, die es sogar fertigbrachten, ausgiebig übers Datum zu 

debattieren. Seufzend zog er seine zu dünne Jacke enger um sich. Der feuchte Nebel 

kroch direkt unter seine Kleidung und ließ ihn frösteln, obwohl es eigentlich Sommer 

war. 

Nun ja, in Hamburg war es eigentlich immer feucht. Entweder regnete es, oder es 

war neblig und diesig. 

Finn mochte diese Stadt nicht besonders, jedoch hatte er hier einen Studienplatz 

bekommen und war froh um diese Chance. Wenn er einige Semester geschafft hatte, 

wollte er versuchen, an eine andere Uni zu wechseln. Irgendwo in einer kleinen Stadt, 

auf jeden Fall ländlicher, wo er sich wohler fühlen würde. 

Er war einfach kein Stadtmensch, war er noch nie gewesen. Die vielen Menschen, das 

ständige Gedränge und die überfüllten S-Bahnen verursachten bei ihm mitunter echte 

Platzangst. Das war nur ein Teil. Der Gestank der Stadt verfolgte ihn, egal wo er war. 

Der Geruch von Abgasen, zu vielen Menschen, Urin und Hundekot ebenso wie die ewig 

modrig duftenden Grünanlagen, in denen sich der Zivilisationsabfall stapelte, begleiteten 

ihn wann immer er zur Uni oder nach Hause in seine kleine Studentenbude fuhr. 

Besonders schlimm war es natürlich am Hauptbahnhof, wo sich die meisten der so 

zahlreichen gescheiterten Existenzen herumtrieben und dort ihren Müll und ihre 

Duftmarken hinterließen. In den großen Einkaufsstraßen war es etwas besser. 

Finn schüttelte sich angewidert und beschleunigte seine Schritte durch den Park, um 

42

so rasch wie möglich zum Bahnhof zu kommen. Vermutlich würde ihm gleich seine S- 

Bahn vor der Nase wegfahren und er musste in der klammen, feuchten Kälte des 

zugigen Bahnhofs mindestens zehn Minuten auf die nächste warten. Verflucht, es war 

Sommer überall auf der Welt, warum nicht hier in Hamburg? 

Ein flatterndes, rauschendes Geräusch über ihm riss ihn plötzlich aus seinen wenig 

liebevollen Gedanken an diese Stadt. Misstrauisch sah er hoch, konnte jedoch nichts 

Verdächtiges entdecken. Gleich darauf war da wieder dieses Geräusch und er glaubte 

eine vage Bewegung direkt vor ihm im Schatten der Büsche wahrnehmen zu können. 

Sein Weg durch den Park wand sich an dieser Stelle an einem ausladenden Gebüsch 

vorbei und natürlich hatten drei der Laternen, die hier sonst alles in ein dumpfes, 

orangerotes Licht tauchten, an diesem Abend ihren Geist aufgegeben und der Weg 

schien in der Dunkelheit nahezu zu verschwinden. 

Na klasse, fluchte Finn innerlich. Erneut erklang dieses eigenartige Geräusch. Finn 

schauderte und unwillkürlich lief ihm ein leichter Schauer über den Rücken. Was für ein 

perfektes Gruselszenario. 

Echt albern, sagte er sich, du bist hier in keinem Horrorfilm, du bist mitten in Hamburg, in 

einem der beliebtesten Parks. Wenn sich da vorne ein Hund oder Vogel im Gebüsch bewegt, was ist 

daran so ungewöhnlich? Entschlossen ging er weiter, konnte sein Herz aber dennoch nicht 

daran hindern, schneller zu schlagen und vorsichtshalber mal ein wenig Adrenalin 

auszuschütten. Nur für den Fall, erklärte ihm seine innere Stimme, dass Gruselfilme vielleicht 

doch Grundlagen in der Realität haben. Seine Hände wurden prompt weisungsgemäß feucht. 

Finn lauschte unwillkürlich genauer, doch alles blieb ruhig, kein verdächtiger Laut war zu 

hören. Als er jedoch um die Ecke bog fuhr ihm der Schreck derart in die Glieder, dass 

sein Herz tatsächlich einen Schlag lang aussetzte. Vor ihm stand eine dunkle Gestalt auf 

dem Weg, von der er bei dem schlechten Licht nur die Silhouette erkennen konnte. Der 

hochgewachsene, Fremde stand reglos da, als ob er hier auf ihn gewartet hätte. Der 

Gruseleffekt war perfekt, denn er trug tatsächlich einen langen Mantel und der Nebel 

waberte effektvoll um ihn herum. Finn konnte nicht umhin, sich - zumindest für einen 

kurzen Moment - drehbuchgerecht zu fürchten. Dann erinnerte sein Verstand ihn daran, 

dass er sich: Erstens in der Realität, zweitens mitten in Deutschland und nicht in 

43

Amerika oder in London befand, wo solche Szenarien irgendwie realistischer erschienen 

und er drittens schon zwanzig war und sich nun wirklich nicht mehr vor Vampiren oder 

solchen, die sich als so etwas ausgaben, fürchten sollte. Kurzentschlossen würgte er die 

innere Stimme ab, die ihm immer noch lautstark zurief, um sein Leben zu rennen, egal 

was sein Verstand für Argumente anführte. Er war dennoch so verblüfft, dass er nur ein: 

„Scheiße! Du hast mich erschreckt!“, hervorbrachte. Wofür ihn sein Verstand 

augenblicklich ärgerlich zurechtwies, denn warum sollte er dem Freak auch noch die 

Befriedigung geben, dass sein gruseliger Auftritt erfolgreich war? Zu spät! 

Ein leises, merkwürdig raues Lachen erklang. 

„Ja, das war der Sinn dabei“, meinte der Fremde mit einer dunklen, sanften, seltsam 

klingenden Stimme, die Finn nun aber definitiv einen kalten Schauer über den Rücken 

jagte. 

Er blinzelte unsicher und versuchte sein Gegenüber genauer auszumachen. Die 

Stimme klang durchaus angenehm, wenngleich ihr dunkler, tiefer Klang recht 

merkwürdige, widersprüchliche Gefühle in ihm auslöste. Angst war nur eines davon. 

Immerhin klingt die Stimme menschlich, bemerkte sein Verstand beruhigend. Vampire 

klingen aber auch menschlich, warf seine innere Stimme besorgt ein. Es ist nur ein Freak, der 

sich für einen Vampir hält, konterte sein Verstand gelassen und forderte Finn vehement 

dazu auf, einfach mutig weiterzugehen. Tief holte er Luft. 

„Na klasse, dann wirst du jetzt zufrieden sein. Du hast dein Ziel erreicht. Ich muss 

jetzt allerdings weiter“, stieß er verärgert hervor und sah den Fremden herausfordernd 

an. Auf seinen Verstand hörend, machte er sich daran sich an ihm vorbeizudrängeln, 

jedoch versperrte sein Gegenüber ihm prompt den Weg. 

„Das glaube ich nicht, dein Weg ist hier und heute zu Ende!“, verkündete die dunkle 

Gestalt vor ihm drohend, und Finns innere Stimme wies ihn hastig auf den überaus 

gefährlichen und dennoch leicht amüsierten Tonfall hin. 

„Was?“, brachte Finn verwirrt hervor, sein Herz begann noch heftiger zu schlagen 

und sein Atem beschleunigte sich. Seine innere Stimme erschien ihm plötzlich doch 

irgendwie verlässlicher als sein Verstand. Dieser wollte ihn nach wie vor glauben machen, 

dass er die drohenden Worte gerade gar nicht gehört oder bestimmt nur falsch 

44

verstanden hatte. 

„Oh, nein!“, meinte der Fremde tadelnd, gab dabei ein Geräusch von sich, das wie 

ein bedauerndes „Tss“, klang. 

„Das klingt ganz schön dramatisch oder?“, erkundigte er sich und fuhr 

nachdenklicher fort: 

„Mh, vielleicht sollte ich eher sagen, dass du dir heute besser nichts mehr 

vornehmen solltest, kleiner Mensch?“ 

Trotz des vehementen Protestes seines Verstands veranlasste Finns innere Stimme 

einen erneuten warnenden, Schauer, der ihm kalt über den Rücken lief. 

„Besser nie mehr“, ergänzte sein Gegenüber deutlich spöttisch und zugleich drohend. 

„Hör zu, du kannst dir deine Show echt sparen“, antwortete Finn, bemühte sich dabei 

ärgerlich zu klingen, während sein Herz angstvoll hüpfte. Trotzdem fuhr er fort: 

„Vampire sind ja gerade absolut angesagt, nur kommst du da besser bei den Teenagern 

an als bei mir“, Finn war jetzt ordentlich genervt, das half ein wenig, seine Angst zu 

verdrängen. 

„Wie kommst du darauf, dass ich ein Vampir bin?“, erkundigte sich der Fremde 

lachend und verstärkte die Gänsehaut bei Finn nur noch mehr, denn dieses Lachen hatte 

nichts Menschliches an sich, egal was sein Verstand dazu sagte. 

„Du bist auf jeden Fall ein Freak, und danke, ich habe genug von deiner tollen 

Show“, meinte Finn schnippisch, obwohl seine Stimme selbst für ihn ein wenig zu hell 

klang. 

„Du fürchtest dich doch nicht etwa vor mir?“, erklang die dunkle Stimme wieder. 

Finn verfluchte das schummrige Licht, welches es ihm unmöglich machte, das Gesicht 

des Fremden zu erkennen und zu sehen, ob dieser sich nur einen Scherz mit ihm 

erlaubte, oder doch nicht. Allmählich kam in Finn Panik hoch. 

„Du solltest dich vor mir fürchten, denn Furcht macht euer Fleisch so viel süßer“, 

ergänzte der Fremde leise und klang tatsächlich ausgesprochen hungrig. Finn bemerkte 

im selben Moment, wie sich die Gestalt auf ihn zubewegte. Gerade als sein Verstand 

bemerken wollte, dass Finn ein tapferer Mann sein sollte, der sich nicht so schnell 

einschüchtern ließ, schrie seine innere Stimme laut genug auf um jedes vernünftige 

45

Argument hinwegzufegen. Dieser seltsame Fremde machte ihm verflucht nochmal 

verdammte Angst und egal wie, er würde jetzt zusehen, dass er von hier wegkam. 

Finn wandte sich um und rannte los. Ja, scheiß auf jede Anmerkung von dir Verstand, 

fluchte er innerlich und lief so schnell er konnte den Weg zurück, den er gekommen war. 

Seine Umhängetasche mit den vielen Büchern schlug ihm dabei schwer gegen seinen 

Rücken und behinderte ihn auf seiner Flucht. Hinter ihm erklang ein merkwürdiges, 

flatterndes Geräusch, das sich beinahe wie Flügelschläge anhörte und im nächsten 

Moment stieß er auch schon mit der dunklen Gestalt zusammen, die urplötzlich vor ihm 

aufgetaucht war. Kleinlaut verkroch sich sein Verstand, als Finn einen erschrockenen 

Schrei ausstieß und vor Furcht erstarrte. Zum Teufel, wie konnte das denn angehen?, fragte er 

sich fassungslos. Wo kam denn der auf einmal her? 

Bilder von fliegenden Vampiren aus Hollywoodfilmen, die sich so schnell bewegten, 

dass das menschliche Auge ihnen nicht folgen konnte, tauchten ungefragt in seinem 

Kopf auf. Verdammte Scheiße, wo war er nur hineingeraten? Seine inneren Helfer konnten ihn 

jetzt mal kreuzweise, er wollte nur weg von hier, fort von diesem unheimlichen Fremden. 

Erneut rannte er los, dieses Mal zurück in Richtung Bahnhof. Er musste nur ins Licht 

kommen, weg von diesem unheimlichen Wesen. Alles andere, jede vernünftige 

Erklärung, musste warten, bis sein Verstand sich wieder aus seinem Exil hervorgewagt 

hatte. Bis dahin regierte sein stark ausgeprägter Selbsterhaltungstrieb. Finn kam jedoch 

nicht allzu weit. Das Wesen war schnell, sehr schnell sogar und er konnte nicht mehr 

stoppen, als es urplötzlich vor ihm auftauchte. Erschrocken keuchte er auf und prallte 

unsanft gegen die Brust des Fremden, wobei ihm seine Tasche von der Schulter glitt und 

zu Boden fiel. Der Unbekannte jedoch wich bei ihrem harten Zusammenstoß keinen 

Zentimeter zurück, packte stattdessen Finn schmerzhaft fest an den Oberarmen und 

hob ihn einfach vom Boden hoch. Angst schnürte Finn die Kehle zu, aber immerhin 

bekam er den Tipp, von seinem Verstand oder vielleicht doch eher von seiner inneren 

Stimme, sich seiner Beine und Füße zu bedienen. Sofort zog er die Knie heftig nach 

oben und trat zu. Im Film hätte das vermutlich geklappt und für seinen Gegner einen 

sehr schmerzhaften Effekt gehabt. Da funktionierte so etwas immer! Nur in der Realität, 

jetzt in diesem Moment, hatte er keinen Erfolg. Sein Gegner, überrascht von seinem 

46

Angriff, ließ ihn zwar zu Boden fallen, ehe Finn jedoch auch nur daran denken konnte 

zu fliehen, krallte sich dessen linke Hand grausam und hart um seine Kehle und zog ihn 

erneut vom Boden hoch in die Luft. 

„Netter Versuch, kleiner Mensch!“, erklang erneut diese spöttische, nun eher un- 

menschliche Stimme. 

Finn zappelte hilflos in der Luft. Verdammt, der Freak, hat viel mehr Kraft, als ich! 

Verzweifelt kämpfte er gegen den würgenden Griff an, zerrte mit seinen Händen heftig 

an der Hand die seinen Hals umklammerte und ihm die Luft abschnürte. War das 

überhaupt eine Hand? Sie war trocken und hart, viel zu fest für menschliche Haut. 

Es fühlte sich eher wie eine Klaue an, schrie seine innere Stimme erschrocken auf. Sein 

Verstand leugnete mit den trockenen Worten: Ab hier kein Kommentar mehr dazu!, seine 

Zuständigkeit. Die dunkle Gestalt zerrte Finn im nächsten Moment einfach mit sich. 

Hilflos zappelnd schliffen seine langen Beine über den heiligen Rasen des Parks. Dann 

waren plötzlich Bäume um sie herum, und Finn wurde unsanft an einen der Stämme 

gepresst. Der Griff lockerte sich nun etwas und er schnappte gierig nach Luft, die sein 

wie wild arbeitendes Herz momentan weniger brauchte als sein fast außer Funktion 

gesetztes Gehirn. Entsetzt versuchte er in dem Schatten vor sich ein Gesicht 

auszumachen, doch es war zu dunkel, um etwas erkennen zu können. Alles was er sehen 

konnte, waren zwei rot glühende Punkte vor ihm. 

Wort. 

Verflucht, das sind seine Augen, seine Augen!, meldete sich seine innere Stimme entsetzt zu 

Unmöglich, behauptete sein Verstand bestimmt und ergänzte nochmal fürsorglich: Es 

gibt schließlich keine Vampire. Finns Selbsterhaltungstrieb war hingegen geneigt, alles zu 

glauben, was ihn aus dieser Situation herausbringen konnte und zwar lebendig! 

Verzweifelt kämpfte er gegen den Griff an, der sich immer weiter verstärkte. Das 

dunkle Gesicht, wenn es denn wirklich eines war, kam immer näher auf ihn zu. Gleich 

darauf fühlte Finn, wie ihm die Finger des Fremden kratzend, aber dennoch sanft und 

spielerisch durchs Haar strichen. Unfähig zu schreien oder irgendeinen anderen Laut 

hervorzubringen, erstarrte er. Sein Herz sprengte jeden Rekord im Schnellschlagen und 

sein Blut raste, adrenalingetrieben und glühend heiß durch seine Adern. 

47

„Du riechst wirklich gut in deiner Angst, süßer, kleiner Mensch“, bemerkte der 

Fremde zufrieden. Finn hielt den Atem an. Es klang, als ob der tatsächlich genießerisch 

an ihm schnuppern würde. 

„Sehr gut sogar. So jung und voller Furcht. Eine wunderbare Mischung“, stellte die 

Gestalt befriedigt fest. Sein vermeintliches Gesicht war jetzt ganz nah und Finn 

verspürte mit einem Mal einen feinen Lufthauch, der wie warmer Atem über sein 

Gesicht strich. Starr vor Furcht und Entsetzten, konnte er seinen Angreifer kaum 

erkennen. Schemenhaft erkannte er nur ein Kinn und eine Nasenspitze, der Rest schien 

irgendwie in der Dunkelheit zu verschwinden. Lediglich das furchtbare, rote Glühen war 

deutlich im Schatten auszumachen. Das Äquivalent von Augen schien ihn regelrecht 

nachdenklich anzusehen. Verdammt! Kein Hollywoodeffekt konnte so realistisch sein! 

Die freie Hand des Fremden strich plötzlich erstaunlich sanft über Finns Gesicht und 

verursachte dabei ein kratzendes Geräusch auf seiner Haut. Finn war sich sicher, dass er 

seinem Verstand Nachsitzen aufbrummen würde, wenn er dies hier überleben sollte, 

denn was ihn da berührte war definitiv keine menschliche Hand. Die Finger fühlten sich 

viel zu rau, gar rissig an und waren kalt, erinnerten eher an Reptilienhaut. 

Der Fremde schien nun Finns keuchenden Atem einzuatmen, ihn förmlich zu 

inhalieren, roch erneut an seiner Haut und wanderte dann schnuppernd tiefer zu Finns, 

sich heftig hebender und senkender Brust. Keuchend und mittlerweile schon schwitzend 

vor Angst, folgten dessen Augen den glühenden Punkten und der Andeutung eines 

Gesichtes vor ihm. Hilflosigkeit überschwemmte ihn kalt, und er bemerkte bestürzt, wie 

er haltlos zu zittern begann. Hastig wies er seinen Verstand an, wenigstens dafür zu 

sorgen, dass er sich nicht vor Angst in die Hosen machte, allerdings war er sich nicht 

sicher, ob dieser ihm überhaupt noch zuhörte. 

Der Fremde schnupperte nun abermals an seinem Hals, verharrte dann abrupt. 

Gleich darauf berührte etwas sanft Finns Haut. Und, ja, verdammt nochmal, es fühlte sich nach 

Lippen und, verflucht, Zähnen an, befand Finn. Soviel zu unrealistischen Hollywoodfilmen! 

„So süßes Fleisch, duftend und so jung“, flüsterte der Fremde gierig und lustvoll 

zugleich. Entsetzt erlebte Finn, wie ihn eine raue, feuchte Zunge berührte, spielerisch 

von seinem Schlüsselbein zu der dünnen Haut an seinem Hals glitt und langsam weiter 

48

hinaufwanderte. Finns Atem ging extrem hektisch und flach. Er hatte das Gefühl, gleich 

ohnmächtig zu werden oder vielleicht auch nur endlich aufzuwachen aus diesem 

verrückten, bösen Traum. Nur für den Fall, dass er eben doch nicht erwachte und sich 

sicher in seinem Bett wiederfand, bewegte er sich heftiger, versuchte erneut dem 

Klauengriff des dunklen Vampirs, oder Was-auch-immer, zu entkommen. Es war völlig 

zwecklos, sich gegen diesen Kerl zu wehren. 

Der Fremde lachte wieder leise auf und verharrte schließlich am Übergang zwischen 

Finns Hals und Schulter, küsste ihn dort nahezu zärtlich. 

„Du wirst mir so gut schmecken, kleiner Mensch!“, bemerkte er zufrieden. Ein 

merkwürdiger bedauernder Tonfall schwang in seiner Stimme mit. Kaltes Entsetzen 

packte Finn, als sich plötzlich scharfe Zähne, in ihn bohrten. Gemeinsam mit seiner 

inneren Stimme und seinem Verstand schrie er synchron auf, wand sich heftig hin und 

her, kämpfte in purer Todesangst gegen seinen Angreifer und dessen übermenschlich 

festen Klauengriff. 

Schmerz überflutete ihn, als sich die Zähne tiefer in sein Fleisch bohrten, verlangend 

daran rissen. Eine seltsame Hitze durchflutete plötzlich seinen Körper, pulsierte durch 

ihn wie ein Ruf, der über sein Blut durch seinen ganzen Körper gesandt wurde. Tief in 

ihm antwortete etwas auf dieses seltsame Locken und strömte ihm sehnsüchtig 

entgegen. Der saugende Mund und die wühlenden Zähne in seinem Hals riefen gierig 

das Blut zu sich und Finns Herz schien mit jedem Schlag schneller und schneller diesem 

fremden Ruf entgegenzuarbeiten. Er würde sterben! Das Leben würde aus ihm fließen 

und ihn in der dunklen Leere zurücklassen. Trotz Todesangst, schien Finns Körper dem 

merkwürdigen Ruf, den die dunkle Gestalt durch ihn sandte, folgen zu wollen und bog 

sich diesem willig entgegen, wollte sich an ihn drücken, sich mit ihm vereinen. 

Irgendetwas in Finn reagierte sogar sehnsüchtig, voll Verlangen und Begeisterung, als ob 

es Ewigkeiten nur auf diesen Moment gewartet hätte. 

Finns Knie wurden weich, seine abwehrenden Bewegungen langsamer und kraftloser. 

Schleichend wich die Hitze und er fühlte, wie sie nur Schwärze und Kälte in ihm 

zurückließ. Er sackte im Griff des Fremden kraftlos hinunter. Augenblicklich löste der 

seine Klaue und ließ ihn beinahe behutsam an dem Baumstamm hinuntergleiten. Der 

49

Druck an Finns Hals ließ nach, sein Angreifer hatte sich zurückgezogen. Benommen 

nahm er wahr, wie sich der Fremde noch einmal über ihn beugte und sein Gesicht 

betrachtete. Wild raste der Schmerz durch Finns Körper. Doch da war noch mehr, ein 

seltsam neues, starkes Gefühl. Er schwebte, war losgelöst von seinem Körper. Weit 

entfernt hörte Finn eine hallende, erstaunte Stimme sprechen: 

„Wer hätte das gedacht? Altes Blut ...“ Die Worte schienen seinen Geist auszufüllen. 

Der Fremde strich ihm sehr sanft mit seiner Klaue über die Wange und bemerkte 

entschieden: „Du bist viel zu schade für ein einziges Nachtmahl, seltsamer, kleiner 

Mensch. Wir werden uns wiedersehen.“ Er beugte sich vor und küsste ihn sanft auf den 

Hals, dann umgab Finn nur noch die Stille des Parks, der entfernte Straßenlärm und das 

Pochen seines Herzens, welches verzweifelt daran arbeitete, genügend Blut durch seinen 

erschöpften und verletzten Körper zu pumpen. Von irgendwoher erklang sein 

pfeifender, flacher Atem. War er noch in seinem Körper? Alles erschien ihm fremd. 

Ein merkwürdiges Wispern und Rauschen wie Stimmen im Wind, hallte in seinen 

Ohren, und schien beständig zuzunehmen. So schwarz, so leer, so einsam. Der Ort war 

fremd und doch seltsam vertraut. Finn klammerte sich an den an- und abschwellenden 

Schmerz in seinem Hals. Schmerz! Der war real. Also war er doch noch in seinem 

Körper. Lebte noch. Langsam glitt er hinüber in die Schwärze und Leere einer tiefen 

Bewusstlosigkeit. 

50

Sommerliebe 

eine Anthologie aus 

acht sinnlich-romantischen, humorvollen 

und erotischen Gay -Love -Storys 

ISBN: 978-3-942539-67-8 

Preis: € 12,90 


Taschenbuchformat: 17x22 cm 

Als E-Book Preis: € 6,90 

Sommerliebe 

Nico Morleen: Volltreffer-Liebe auf den ersten 

Schuss 

Wenn Amor pfuscht, muss man(n) die Sache eben 

selbst korrigieren und dabei manchmal zu 

ungewöhnlichen Mitteln greifen... 

C. Flage: La Florences 

Fantasie und Wirklichkeit - unter La Florences 

glühender Tropensonne verschwimmen die 

Grenzen für jeden, der einen Fuß auf die Insel 

setzt. 

Karo Stein: Klammeräffchen 

Daniel will eigentlich nur ein schönes Wochenende 

mit seinen Freunden verbringen und trifft dort auf 

Levi, der seinem Namen alle Ehre macht. Daniel 

kommt einfach nicht mehr von ihm los. Aber will 

er das überhaupt? 

Raik Thorstad: Finito 

Eine verregnete Sommernacht in Osnabrück, und 

Marco muss sich klar werden, was im Leben 

wichtig ist - oder auch nicht. 

Chris P. Rolls: Robertos Angebot 

Nach einer wilden Party wacht der 18jährige 

Roberto mit Kopfschmerzen auf. Ein lautes 

Stöhnen erweckt seine Neugier. Bei der Suche nach 

der Ursache, trifft er auf Elliot, der gerade intensiv 

mit sich selbst beschäftigt ist... 

Raik Thorstad: Fahrendes Volk 

Die Schwestern Feuer, Nacht und Musik 

bestimmen das Leben der fröhlichen Ranasici- 

Zigeuner; nur Bjanar mag sich dem wilden Reigen 

in der Wagenburg nicht anschließen. Nicht, solange 

Tandur nicht heimkommt. 

Karo Stein: Erdbeerdaiquiri 

Als Tom erwacht, befindet er sich in einer äußerst 

ungewöhnlichen Lage. Doch zum Glück bekommt 

er Hilfe und am Ende sogar noch ein wenig mehr... 

51 

Isabel Shtar: Elf auf der Couch 

Der neuste Patient des Gefängnispsychologen 

Wilhelm treibt diesen arg an seine Grenzen, 

behauptet er doch, ein waschechter Elf zu sein.

Leseproben 

Volltreffer-Liebe auf den ersten Schuss 

von Nico Morleen (Zoya) 

„Was hab ich dir eigentlich getan? Ja gut, das mit dem Fußball war blöd, aber dafür 

hab ich mich doch schon zigmal entschuldigt!“, fuhr Jörn frustriert fort. Gute Frage, was 

hatte Jörn ihm getan? Er war nett zu ihm und brachte ihn durcheinander. Er hatte so 

lange von einer unerreichbaren Person geträumt, dass es ihm nun Angst machte, solche 

Gefühle auch für jemanden zu empfinden, der greifbar war. Und aus diesem Grund biss 

er um sich, versuchte Jörn auf Abstand zu halten, damit dieser ihm nicht zu nah kam. 

„Mann, hör doch mal mit dem Käse auf! Du bist doch gar nicht fett!“, unterbrach 

ihn Jörn heftig und Moritz schnaubte abfällig. 

„Du solltest mal zum Optiker gehen. Ich hab einen Spiegel und weiß, wie ich 

aussehe.“ „Anscheinend nicht.“ 

„Das Gelaber kannst du dir ebenfalls sparen. Du musst mein Ego nicht aufpolieren. 

Lass mich einfach in Ruhe!“, brüllte Moritz Jörn an. Plötzlich brannten seine Augen und 

ein Kloß schnürte seine Kehle zu. Er würde ihm so gerne glauben. Wünschte sich, dass 

Jörn ihn anders sah. Wie sehr, merkte er erst jetzt. Aber das war Unsinn! Jörn sagte das, 

weil er ihn nicht verletzen wollte und man sonst niemandem ins Gesicht sagte, dass 

derjenige eine fette Qualle war. Da er nicht vor ihm in Tränen ausbrechen wollte, drehte 

er sich um und rannte los. Es war ihm egal, dass er klatschnass wurde; zumindest, bis er 

die ersten Schritte unter dem Vordach hervor in den Regen getreten war und ein Blitz 

über den grauen Himmel zuckte, gefolgt von einem lauten Donnerschlag. Verdammt! 

Widerwillig drehte er um, stellte sich jedoch, so weit es ging, von Jörn entfernt an die 

gegenüberliegende Wand. Eine Weile sagte keiner von ihnen ein Wort, bis Jörn das 

Schweigen brach. Dies zunächst so leise, dass der Regen fast seine Worte schluckte. 

„Meinst du, ich hab keine Komplexe? Meinst du, es ist schön, immer nur der kleine 

Bruder des ach so tollen Torben zu sein und nie an diesen heranzukommen, egal was 

man macht? Immer die zweite Wahl zu sein? Sogar du ...“ „Was ich?“, zischte Moritz, 

wirbelte zu ihm herum und war überrascht, wie nah Jörn ihm gekommen war. Sie 

52

trennten nur noch wenige Schritte. 

„Ich hab gesehen, wie du ihn beobachtet hast.“ 

„Er springt halt klasse“, verteidigte sich Moritz aufgebracht. 

„Ich meine damit nicht nur im Schwimmbad, sondern in der Schule und überall, wo 

du ihn siehst“, erwiderte Jörn leise und versetzte Moritz damit einen persönlichen 

Tiefschlag. Er war immer der Ansicht gewesen, vorsichtig zu sein. Dass niemand, und 

schon gar nicht Jörn, bemerkte, was mit ihm los war. So in die Ecke gedrängt, war es ihm 

nun egal, dass gerade die Welt unterging, denn seine persönliche lag bereits in 

Trümmern. Doch bevor er sich erneut umdrehen und die Flucht ergreifen konnte, 

packte Jörn ihn am Oberarm. Ungehalten machte er sich los und fauchte zurück: „Und 

selbst wenn? Was geht es dich an?“ 

„Du kapierst es wirklich nicht, oder?“, fragte Jörn ausdruckslos. 

„Was kapiere ich nicht? Klar, ich bin nicht nur fett, sondern auch doof und ...“ 

Weiter kam er nicht, denn plötzlich verschlossen weiche, kühle Lippen die seinen. Sein 

Herz setzte vor Schreck aus, bevor es losgaloppierte und das Blut in seinen Ohren 

rauschen ließ. 

Er küsste ihn. Ein anderer Junge küsste ihn. Jörn küsste ihn! Er taumelte leicht 

zurück, spürte die harte Wand in seinem Rücken und lehnte sich dagegen, da seine Knie 

nachzugeben drohten. Sanft saugte Jörn derweil an seiner Unterlippe und schickte damit 

ein Kribbeln durch seinen ganzen Körper. Moritz glaubte, es selbst in den Zehenspitzen 

zu spüren. Und erst als Jörn sich zaghaft zurückzog, ging Moritz auf, dass er starr wie 

eine Statue dagestanden hatte, dabei wollte er doch gar nicht, dass der Kuss endete. 

Schnell legte er eine Hand in Jörns Nacken und zog ihn zurück. Presste nun schon fester 

ihre Münder aufeinander und das Prickeln begann von Neuem. Ein Seufzen entwich 

ihm, oder war es Jörn gewesen? Es war egal, alles, was in dem Moment zählte waren 

diese nun schon wärmeren Lippen, die leicht nach Vanille schmeckten. Als Jörn sich 

jedoch mit seiner Zunge vorwagte, zuckte Moritz erneut zurück, aber auch dieses Mal 

kam Jörn ihm nach. Zögerlich öffnete er die Lippen und kam der fremden Zunge ein 

wenig entgegen. Er fühlte sich so unbeholfen und hatte das Gefühl, alles falsch zu 

machen. Der Gedanke zusammen mit allen anderen verflüchtigte sich jedoch, als sich 

53

ihre Zungenspitzen zum ersten Mal trafen. Seine Finger krallten sich in Jörn Schultern, 

suchten Halt, denn seinen Beinen traute er nicht länger, während seine Zunge einfach 

Jörns Bewegungen nachahmte. So schlecht schien er sich nicht anzustellen, denn Jörn 

drängte sich stöhnend an ihn, seine Finger strichen seine Seite entlang, stahlen sich auf 

seinen Rücken und wanderten tiefer. Wabbelarsch, schoss es Moritz da durch den Kopf 

und er schob ihn ein Stück von sich weg. Widerstandslos wich Jörn einen kleinen Schritt 

zurück, sah ihm aber mit brennendem Blick in die Augen. 

„Ich will nicht mehr die zweite Wahl sein“, murmelte er mit brüchiger Stimme, und 

nun rannte er in den Regen hinaus. Doch er kehrte nicht um. 

La Florence 

von C.Flage 

Unschlüssig stand Greg vor dem Bungalow, der in den nächsten zwei Wochen sein 

zu Hause, und wenn es nach Shontalle und Victoria ging, Schauplatz gar 

unaussprechlicher Dinge sein würde. Da sein Gepäck bereits voraus gebracht worden 

war, hatte er nichts, an dem er sich festklammern konnte, als er die Stufen des 

mediterran gestalteten, luftig wirkenden Hauses emporstieg und die Tür aufstieß. 

Vielleicht, ging es ihm dabei durch den Kopf, war das alles gar nicht so übel, wie er 

gedacht hatte. In New York war es schwierig, jemanden zu finden, wenn man in der 

Regel bis über beide Ohren in Arbeit steckte. Eine Beziehung in dem ganzen Chaos zu 

führen war quasi unmöglich. Greg hatte es mehr als einmal versucht. One-Night- Stands 

auf der anderen Seite konnten einen in ziemlich merkwürdige Situationen bringen. Was 

nicht bedeutete, dass er es nicht versucht hatte. Nur um eines schönen Morgens in 

Handschellen, die nicht ihm gehörten und splitterfasernackt, um Brieftasche und Würde 

leichter, in einem Hotelzimmer aufzuwachen, das dem Begriff siffig ganz neue 

Dimensionen verlieh. 

Also ja, vielleicht war das hier genau das, was er brauchte, um den Stress abzubauen, 

der ihn nachts nicht schlafen und tagsüber nicht entspannen ließ. Eine Art Sommerflirt 

ohne Konsequenzen, mit jemandem, der auf derselben Wellenlänge schwamm. Je länger 

54

er darüber nachdachte, desto logischer erschien ihm das Ganze und nun, er war nicht der 

erste Mann auf der Welt, der diesen Weg wählte, richtig? 

Noch dazu schien es hier nirgends ein Telefon zu geben, mit dessen Hilfe er seine 

Flucht, geschweige denn ein Meeting hätte organisieren können. Was bedeutete, dass er 

mit seiner Zeit gar nichts anderes anfangen konnte, nicht wahr? 

Seine letzten Zweifel aber verschwanden erst, als er aus dem schattigen Korridor 

trat, falsch abbog und sich in der geräumigen Küche wiederfand. In Gesellschaft eines 

etwa fünf Jahre jüngeren Mannes, der sich, Greg das Profil zugewandt, über die Spüle 

beugte und den Wasserhahn betätigte. Und nun, sein stiller Beobachter wusste, dass das 

oberflächlich war und unreif, doch was er sah, änderte die Situation erheblich, denn Eric 

war ... heiß. Dank der erfreulichen Tatsache, dass er lediglich leicht ausgebeulte Jeans 

trug, hatte Greg freien Blick auf seinen Oberkörper. Sonnengebräunte Haut schimmerte 

golden im weichen Tropenlicht. Er war einen Tick muskulöser als Greg es 

normalerweise mochte, aber an ihm sah es natürlicher aus als bei all den 

Fitnessstudiohengsten, die einem in der Stadt über den Weg liefen. Beinahe, als 

stammten Bizeps, Trizeps und Waschbrettbauch von körperlicher Arbeit. Was 

ungewöhnlich war für jemanden, der sich seine Brötchen als Edel-Escort verdiente. 

Ungewöhnlich wie der Bartschatten und der wilde, braune Haarschopf, in den sich von 

der Sonne gebleichte Strähnen mischten. 

Greg war stolz darauf, dass er selten mit dem Schwanz dachte und den Grad seiner 

Attraktion mehr daran fest machte, wie gut er sich mit jemandem verstand. Doch da war 

etwas an Eric, das überflüssig werden ließ, ob er Jazz mochte, welchem Baseballteam er 

die Treue hielt oder wie viel Aufmerksamkeit er der tagespolitischen Lage in Burma 

schenkte. Wenn es nach Greg ging, der just all seine Urlaubspläne erstaunlich bereitwillig 

neu arrangierte, würden sie eh nicht viel Gelegenheit bekommen, miteinander zu reden. 

Allein die sanfte Kurve nämlich, mit der Erics Rücken in sein Hinterteil überging, bot 

Greg Stoff für mehr als zehn Stunden Kopfporno. 

Von der ungewohnten Menge an Testosteron, das plötzlich durch seine Blutbahnen 

spülte, geradezu berauscht, beschloss er, das Spiel hier und jetzt zu beginnen. Er trat zur 

Seite, sodass er sich dem anderen Mann von hinten nähern konnte, legte ihm die Arme 

55

um die schmale Hüfte und raunte ihm, ganz in seiner Rolle aufgehend ein: 

"Du solltest mehr trinken, Baby, denn, was ich mit dir vorhabe, wird dich garantiert 

ins Schwitzen bringen" ins Ohr. Uhm und okay, das kam vielleicht ein bisschen zu ... ölig 

rüber, aber es war eine ganz treffende Umschreibung und außerdem, hey, das hier war 

seine Fantasie, richtig? "Ich verspreche dir, ich werde dich so hart rannehmen, dass du 

glauben wirst, du hättest einen Triathlon hinter dir. Wenn ich mit dir fertig bin, wirst du 

deinen eigenen Namen nicht mehr wissen. Meinen allerdings schon, du wirst ihn so oft 

geschrien haben, dass du ihn nie wieder vergessen kannst." 

Na schön, und was, wenn er klang wie ein Darsteller in einem drittklassigen 

Erwachsenenfilmchen? Wer konnte schon von ihm verlangen, sich etwas Besseres 

einfallen zu lassen, mit Eric, warm und erstaunlich anschmiegsam, in seinen Armen und 

all den Bildern in seinem Kopf? Bildern, die ihn auf wilde Ideen brachten, die allesamt 

seinen neuen Begleiter, den Küchentisch und den Inhalt des Kühlschranks in variabler 

Reihenfolge zum Thema hatten. Zumindest solange, bis Eric sich zu Wort meldete. 

"Cool", erwiderte er mit angenehm tiefer Stimme und Greg glaubte, ein Lachen 

herauszuhören. "Aber ich denke, ich sollte erst die Leitung fertig reparieren, sonst 

schraubt Vicky mir den Kopf ab." 

Greg fror mitten in der unanständigen Bewegung ein, zu der er angesetzt hatte, und 

versuchte die plötzliche Erkenntnis, die ihm wie Eiswasser den Rücken herunterlief, zu 

ignorieren. 

"Oh mein Gott", fasste er seine Einsicht ungewollt laut in Worte. 

"Ich begrabsche den Klempner, oder?" 

"Jup. Und den Gärtner, den Tauchlehrer und den Typen, der ertrunkene 

Vogelspinnen aus dem Pool fischt. Nach nicht mal einer Stunde auf der Insel." Jetzt war 

das Lachen in seiner Stimme nicht mehr zu überhören, selbst wenn man sich so darum 

bemühte wie Greg in diesem Moment. "Glückwunsch, Mann, das ist ein neuer Rekord." 

Greg versuchte, um die Scham herum zu atmen. Ein und aus, ein und aus. Dann 

erinnerte er sich daran, dass es vielleicht eine gute Idee wäre, Nicht-Eric loszulassen, 

egal, wie sehr der Neandertaler-Teil seines Ichs sich sträuben mochte. 

"Ähm", machte er zaghaft, ohne tatsächlich loszulassen. "Wie hoch stehen die 

56

Chancen, dass Sie hier stehen bleiben, ohne sich umzudrehen, bis ich es zurück zum 

Flugplatz und in den Flieger geschafft habe?" 

Der Mann in seinen Armen lachte so tief, dass Greg es bis in sein eigenes Zwerchfell 

fühlen konnte. Und warum war es noch mal so wichtig, dass er ihn losließ? Oh. Richtig. 

"Eher schlecht. Das Ding geht nur alle zwei Tage und das könnte ziemlich 

unhygienisch werden." Er drehte den Kopf etwas zur Seite, sodass er den Mann hinter 

sich ansehen konnte. Das Funkeln in seinen schönen, grün-braunen Augen half Greg 

weder über seine Instant-Geilheit noch über die Peinlichkeit der Situation hinweg. "Ich 

bin übrigens Ben. Das Insel-Mädchen für alles hier." 

"Ich bin Greg", erwiderte Greg. Lügen half jetzt auch nichts mehr. "Der Insel-Idiot 

hier." Auch wenn ihm nicht wirklich danach war, er konnte nicht anders, als Ben 

entschuldigend anzugrinsen, während er ihn endlich losließ. "Und das hier tut mir 

entsetzlich Leid. Ich neige normalerweise nicht dazu, Leute sexuell zu belästigen." 

"Ein Jammer", erwiderte Ben mit einem Lächeln, ging in die Hocke und kroch unter 

die Spüle. "Sie sind echt gut darin." 

Greg starrte ihn an und versuchte krampfhaft all die Dinge, die ihn vorher so 

angemacht hatten, an dem anderem Mann zu übersehen. Mit eher mäßigem Erfolg, denn 

Ben weigerte sich beharrlich, auf magische Weise unsexy zu werden. 

"Sie klingen, als ob Sie aus dem Norden kommen", drang es unter der Spüle hervor. 

Greg wusste nicht genau, wie er auf den Smalltalk-Versuch des anderen Mannes 

reagieren sollte. Die ganze Situation war absurd und er war sich ziemlich sicher, dass er 

sich nicht so entspannt hätte fühlen sollen, wie er es gerade tat. 

"New York, ich…", antwortete er in einen dumpfen, metallischen Laut hinein, den 

Ben verursachte. "Hören Sie, das hier ist normalerweise wirklich nicht meine Art. Ich 

bin…" 

"Schon gut." Ben kam wieder unter der Spüle hervor, in der Hand einen kleinen 

Dreckklumpen, der den Abfluss verstopft haben musste. Er grinste auf eine Art, die 

Gregs Magen einen olympiaverdächtigen Hüpfer in seine Kehle machen ließ. "Ich fand's 

sexy." Mit diesen Worten richtete er sich auf und wusch sich die Hände über dem 

Spülbecken. Greg starrte ihn derweil einfach noch ein bisschen mehr an und versuchte 

57

diese letzte Information zu verarbeiten. 

Konnte es sein, dass ... 

"Ähm ich ... Würden Sie ...", stotterte er, sich der Tatsache bewusst, dass er hier ein 

denkbar erbärmliches Bild abgab. "Gibt es hier einen Ort, an dem man etwas trinken 

gehen kann… Zusammen, meine ich." 

Ben lehnte sich mit dem Rücken gegen die Spüle. Er musterte Greg einen Moment, 

das muntere Funkeln noch immer in den Augen. Dann wandte er sich wortlos um, ging 

zum Kühlschrank hinüber und zauberte zwei Flaschen Bier hervor. Er öffnete sie und 

reichte eine davon Greg, der mit fast schon ungesunder Faszination beobachtete, wie 

Bens Kehlkopf auf und ab hüpfte, während der einen Schluck aus seiner eigenen 

Flasche nahm. 

Mit gerunzelter Stirn begutachtete der andere Mann das Etikett und lachte: 

"Jesus. Sie bezahlen Vicky eine unanständige Menge Geld. Da sollte wenigstens 

vernünftiges Bier drin sein. Keine Sorge, ich kümmere mich drum." Er nahm einen 

letzten Schluck und begann damit, sein Werkzeug unter der Spüle hervorzuholen. Ohne 

Gregs eigentliche Frage beantwortet zu haben. 

"Ben?", fragte der leicht ratlos und war von dem sanften Blick überrascht, mit dem 

der andere Mann dem seinen begegnete, bevor er ihn abwandte und in Richtung des 

Korridors blickte "Grüßen Sie Eric von mir", war alles, was er erwiderte. Seinen 

Werkzeuggürtel schulternd, bedachte er Greg mit einem letzten warmen Lächeln und 

entschwand durch die Küchentür in den sonnigen Inselnachmittag. 

Klammeräffchen 

von Karo Stein (kath74) 

Es klopfte an meiner Wohnungstür. Erschrocken blieb ich im Flur stehen, hielt den 

Atem an. Wie um alles in der Welt hatte er es hoch geschafft? Vor wenigen Sekunden 

stand er doch noch unten. Er klingelte Sturm. Aber natürlich reagierte ich nicht. Ich 

wollte ihn nicht mehr sehen. Er sollte aus meinem Leben verschwinden. Ich hatte es ihm 

doch deutlich gesagt. 

58

Erneut klopfte er. Wahrscheinlich hatte er Glück gehabt, irgendeiner meiner 

Nachbarn war wohl aus dem Haus gegangen und er… Er hatte die Chance genutzt, um 

nach oben zu gelangen. Ich konnte seine Anwesenheit förmlich spüren. Er war so nah, 

viel zu nah. Ich wollte nicht, dass er mir so nahe kommt. Ich hätte diese Nähe niemals 

zulassen dürfen. 

Abermals klopfte er. Diesmal schon energischer. „Daniel, mach auf! Ich weiß, dass 

du da bist!“ Seine Stimme klang nervös. Ich konnte deutlich dieses kleine Flattern darin 

hören. Immer, wenn er nervös war, fing sie an zu flattern. Ich hatte es schon oft gehört. 

Er war meistens gar nicht so selbstbewusst, wie er gern vorgab. Nein, eigentlich war er 

oft unsicher, suchte nach Bestätigung, nach Anerkennung. 

Trotzdem antwortete ich nicht. Ich öffnete auch die Tür nicht. Vielleicht würde er 

dann einfach von allein verschwinden ... 

Natürlich tat er es nicht! Aus dem Klopfen wurde allmählich ein Hämmern. 

Wahrscheinlich wummerte er mit beiden Fäusten gegen die Tür. Es dröhnte regelrecht in 

meinen Ohren. „Mach doch bitte auf!“ Er war verzweifelt. Ich wusste es, denn ich war 

es auch. 

Wie lange würde ich mich wohl seinem Flehen noch widersetzen können? Vielleicht 

hätte ich aus dem Flur verschwinden sollen. Vielleicht hätte ich mich ins Bett legen 

sollen, mir die Decke über den Kopf ziehen. Im Schlafzimmer wäre sein Klopfen 

bestimmt nicht zu hören gewesen! Dort hätte ich auch seine Stimme nicht hören 

können… 

Aber ich konnte nicht. Ich konnte mich nicht von der Stelle bewegen. Ich starrte die 

Tür an, bildete mir ein, seinen Blick zu spüren. Seine wunderschönen braunen Augen 

mit den hellen Sprenkeln darin. Die langen dichten Wimpern. Ich konnte das 

Unverständnis in seinen Augen sehen - auch durch die geschlossene Tür. Das gleiche 

Unverständnis wie gestern, als ich ihm sagte, dass es endgültig vorbei sei. Dabei war ich 

mir bei dem Wort „endgültig“ jetzt gar nicht mehr so sicher. Alles, was gestern so 

einleuchtend klang, fühlte sich nun schlecht an. Dabei hatte ich mir die Argumente so 

gut zurechtgelegt. Ich hatte alles genau durchdacht, all seine Einwände gnadenlos 

widerlegt. Am Ende musste er sich geschlagen geben und fuhr nach Hause. Aber anstatt 

59

der erwarteten Zufriedenheit fühlte ich mich elend, allein und so unglücklich wie noch 

nie in meinem Leben. Ich war mir sicher, dass es nur ein vorübergehender Zustand sei. 

Ich musste nur durchhalten, dann würde es mir bald wieder besser gehen. Deshalb 

konnte ich einfach die Tür nicht öffnen. In mir tobte ein schrecklicher Kampf. 

Vernunft gegen Herz. 

Verstand gegen Gefühl. 

Gewissen gegen Verlangen. 

Und dieser Kampf lähmte mich, zerrte an meinen Eingeweiden, hinterließ ein 

furchtbares Gefühl der Hilflosigkeit. Ich stand noch immer bewegungslos im Flur, 

lauschte seiner Stimme, seinen gegen die Tür donnernden Fäusten. 

Mein Körper fühlte sich taub an. Ich lehnte mich gegen die Wand, ließ mich daran 

heruntergleiten, zog meine Beine fest an den Körper und legte meinen Kopf darauf ab. 

Wie war es nur so weit gekommen? Wie war ich nur in so eine Situation geraten? Ich, der 

Vernunftmensch, der sich und seine Gefühlswelt immer unter Kontrolle hatte. Immer! 

Bis ich ihm begegnete. Die kleine Nervensäge mit dem unschuldigen Blick, mit den 

schokoladenbraunen Augen. 

Finito 

von Raik Thorstad (Tasmanian Devil) 

Hand aufs Herz: Ich wollte mit dir in die Kiste. Und ich schäme mich nicht dafür. 

Für dich galt anders herum dasselbe. Es war offensichtlich, dass wir scharf aufeinander 

waren. Rund ein Prozent meiner Wahrnehmung hatte aber die Vorahnung, dass es 

darüber hinausgehen könnte. Dass ich dich interessant fand – mit oder ohne Hose. Das 

ist mehr, als manche Ehepaare bei ihrer ersten Begegnung von sich sagen können. 

Zehn unruhige Minuten später, in denen ich dabei zusah, wie die schlappen 

Blumenauslagen in den Supermarkt gerollt wurden, warst du zurück. Mit einem 

aufgeregten Lächeln und dem versprochenen Wein im Schlepptau. 

„Neues Auto?“, wolltest du wissen, als du neben mir auf dem Beifahrersitz Platz 

nahmst. Vermutlich war mir der Besitzerstolz an der Nasenspitze abzulesen. 

60

„Ja, gerade abgeholt.“ 

„Oh, und da dachtest du, du sammelst mich ein, um es einzuweihen?“ Nach 

schüchtern kommt frech. War bei dir schon immer so. Deine Anzüglichkeit bescherte 

mir einen heißen Kopf, das kannst du mir gerne glauben. 

Glücklicherweise hattest du den Anstand, mich aus meiner Misere zu befreien und 

zu fragen: „Wo fahren wir hin?“ 

Nur für das Protokoll: Zu diesem Zeitpunkt hatten wir es noch nicht einmal 

geschafft, unsere Namen auszutauschen. 

„Ich dachte, an den Rubbenbruchsee. Ist nicht weit und dort ist es bestimmt ein 

bisschen kühler.“ 

„Und voller. Bei dem Wetter?“ 

„Macht doch nichts. Oder wolltest du unbedingt mit mir alleine sein?“, zog ich dich 

auf. Es war die Erste von vielen Gelegenheiten, bei denen wir uns über rhetorische 

Hürden springend übereinander hermachten. Es war ein Spiel. Wem blieb als Erster der 

Mund offen stehen? Wer schaffte es, den anderen verstummen zu lassen? Gott, wir 

hatten so viel Spaß. Weißt du nicht mehr, wie viel Spaß wir zusammenhatten? Hast du 

das wirklich alles vergessen? Nein, das kann nicht sein. Man kann solche Spiele, solche 

Momente, so viel Harmonie nicht vergessen. Aber vermissen, vermissen kann man sie, 

wenn man sie verliert. Ich kann dich verstehen. Umso länger ich darüber nachdenke, 

umso mehr vermisse ich sie auch. 

Du solltest recht behalten. Der Rubbenbruchsee war wirklich überfüllt. Selbst vor 

dem ländlich-romantischen Restaurant gab es keinen einzigen Parkplatz mehr. Auf der 

Minigolfanlage nutzten ein paar Eltern das lange Licht für das Finale eines 

Kindergeburtstags. Tretboote schipperten sehr zum Ärger der Angler über das Wasser, 

auf dem die Pollen der umliegenden Bäume und Büsche hässliche Schlieren bildeten. 

Kindergeschrei, Jogger, Fahrradfahrer, Leseratten im halbhohen Gras und der Geruch 

des Sommers, so überwältigend, dass er mich in die Knie zu zwingen drohte. Luft zum 

Schneiden dick, aber wohltuend wie ein Saunagang. 

Wir fanden einen Parkplatz weit ab vom üblichen Treiben. Okay, ich gebe zu, von 

einem Parkplatz kann keine Rede sein. Ich stellte meinen Golf einfach am Waldrand auf 

61

einen freien Fleck zwischen zwei Buchen. (Liebe Leute, bitte macht das nicht nach, denn 

wenn man Pech hat, kann der heiße Auspuff im Sommer zu einem Waldbrand führen 

und dann bin ich schuld!) Egal, ich war jung, dämlich und wir wollten zum Wasser. Als 

wir ausstiegen, erwischte ich mich dabei, dass ich zärtlich meinen Schlüssel streichelte, 

bevor ich ihn in die Hosentasche schob. Jaja, Männer und ihre Autos. Ich weiß. 

Aber nicht, dass der Eindruck entsteht, ich hätte mich nur für meine neue Karre 

interessiert. Nein, absolut nicht. Du hast mich verrückt gemacht. Mit jedem Schritt, den 

du getan hast. Jedes Mal, wenn du dir das Gesicht abgewischt hast. Als du dich zu mir 

umgedreht hast, um zu sagen: „Wenn wir nicht gleich eine kühle Ecke finden, reiße ich 

mir die Klamotten runter und springe in den See. Und tauche bis Mitternacht nicht 

wieder auf.“ 

Du warst schon immer ein Bastard. 

Auf einmal konnte ich kaum noch geradeaus laufen, weil ein Teil von mir hechelnd 

darauf wartete, dass du deine Drohung wahr machen könntest. Ich begann mich zu 

fragen, ob das möglich wäre. Du und ich im Wasser, zu später Stunde, dein Bein um 

meine gelegt. Meine Hände auf deinem Hinterkopf und dem Po, die eine streichelnd, 

die andere knetend. Deine Nase nass an meiner eigenen, dein Mund nach Seewasser 

schmeckend, das uns wie Seide umgab. Oder du hinter mir, einen Arm um meine Brust 

gelegt, den anderen tiefer schiebend. Schlüpfrig und glatt. Kitzeln, nur am Rand der 

Schambehaarung. Damit spielen und mir währenddessen den Hals verdrehen, damit du 

mich küssen kannst. 

Schon mal nachts schwimmen gewesen? Ich schwöre, dass Wasser bei Nacht einen 

vierten Aggregatzustand annimmt, der den Physikern bisher durch die Lappen gegangen 

ist. Nicht fest, nicht flüssig, nicht gasförmig, sondern nachtseiden. Eine Spur fester als 

flüssig, weicher als Samt, griffiger als Eiswasser. Nicht lachen, aber wenn man nachts 

schwimmen geht, glaubt man daran, dass alles Leben ursprünglich aus dem Meer kam. 

Dann wird man ganz und gar glücklicher Einzeller. 

Wir gingen nicht schwimmen, sondern nahmen mit einer Bank vorlieb. Ein wenig 

abgeschieden vom Rummel. Unser einziger Nachbar war ein Angler, der gerade 

zusammenpackte. Ab und an kamen Hund und Herrchen vorbei, aber meistens waren 

62

wir allein. Du, ich und die Flasche in deiner Hand. Rotwein. 

Du hast mir erzählt, dass man bei solchen Temperaturen eher Weißwein trinkt, aber 

dass du eine besondere Vorliebe für den Roten hast und dich insofern nicht an die hohe 

Kunst der Weinverkostung hältst. Mir war das ziemlich egal. Ich fand es viel 

faszinierender, dir dabei zuzusehen, wie du mit deinem Taschenmesser den Korken 

gezogen hast. 

Höflich hast du mir die Pulle als Erstes angeboten und gesagt: „Auf diesen Abend. 

Wurde Zeit, dass er kommt. Ich bin übrigens Sebastian.“ 

Sebastian. Ja, mit diesem Namen war ich einverstanden. Er passte zu dir. Er gefiel 

mir an dir. Er rundete das Bild ab. Ja. Eine gute Wahl. Ich nahm einen Schluck – 

schrecklich - und reichte dir die Flasche zurück: „Marco.“ 

Damit waren wir offiziell miteinander bekannt. Nicht schlecht, nach Monaten des 

Umeinanderschleichens im Supermarkt an der Ecke, hm? 

Wer nun glaubt, dass wir steif auf der Bank saßen und nicht wussten, was wir sagen 

oder tun sollten, hat sich geschnitten. Denn obwohl wir unterschiedlich wie Tag und 

Nacht sind, hatten wir nie Schwierigkeiten, uns zu unterhalten. Wenn zwei fremde 

Welten kollidieren, bedeutet das nicht zwingend, dass es zu einem Erdbeben kommt. Es 

kann auch heißen, dass zwei Legendenquellen ineinanderfließen und sich gegenseitig 

anreichern. So war es bei uns. Du hast mir von deiner Arbeit im Buchladen erzählt und 

von der Musik, die du so liebst. Ich habe dich an meinem Studium teilhaben lassen, den 

letzten Filmen, die ich gesehen hatte, meiner Meinung über Tierhaltung im Haus. Wir 

redeten über Gott und die Welt. Wortwörtlich. Wir kamen von der Qualität diverser 

Weinanbaugebiete – zu dem Thema konnte ich nichts beitragen – über den mangelnden 

frischen Wind in der Kunst – hier warst du nun überfordert – zu der miesen Qualität der 

örtlichen Schwulen-Bars bis zur Frage nach dem Sinn des Lebens. 

63

Robertos Angebot 

von Chris P. Rolls (rihaij) 

1 

Nach- und Vorteile von Partys 

Sein Schädel dröhnte. Pochend wanderte der Schmerz von einer Seite zur anderen. 

Rob stöhnte gequält und verlagerte sein Gewicht. Kopfschmerzen waren ein echt 

unangenehmer Nachteil nach einer feucht-fröhlichen Party. Tastend bewegte Rob seine 

Zunge in seinem trockenen Mund hin und her. Ein weiterer Nachteil war zudem dieser 

eklige Geschmack im Mund, irgendwie pelzig. Erfahrungsgemäß ließ er sich nur durch 

viel Wasser oder Milch vertreiben. Immerhin war ihm noch nicht schlecht. Was ihn zum 

dritten Nachteil brachte: wo war er, was war passiert und wo war das Badezimmer? 

Manchmal war es ein Vorteil, oft genug ein Nachteil, sich nicht an alles zu erinnern, was 

auf der Party passiert war. 

Vorsichtig rollte er sich zur Seite und wäre dabei fast von dem schmalen Sofa 

gefallen, auf dem er offenbar geschlafen hatte. Eine dünne Fleecedecke lag halb auf 

ihm, schon auf dem Weg gen Boden. Immerhin, stellte Rob erleichtert fest, er hatte 

noch seine Unterhose an, also schien die Party dieses Mal nicht ganz so ausgeufert zu 

sein. 

Langsam und vorsichtig blinzelte er in das Sonnenlicht, welches sich seitwärts an 

dem dunklen Rollo vorbei schummelte und ausgerechnet in sein Gesicht schien. Rob 

blinzelte stärker, doch alles blieb verschwommen. Seufzend erkannte er den vierten 

Nachteil: Natürlich hatte er vergessen, seine Kontaktlinsen herauszunehmen. Also würde 

es ein wenig Zeit brauchen, bis er alles klar sehen konnte und wenn er Pech hatte, dann 

waren seine Augen bereits rot und würden tierisch tränen. Monatslinsen waren gut und 

schön, jedoch nicht für vierundzwanzig Stunden täglich gedacht. 

Wo war er eigentlich? 

Stöhnend richtete er sich auf, setzte sich leicht taumelnd hin und hielt sich den 

dröhnenden Schädel. Irgendwie schien dauernd jemand laut zu stöhnen, rhythmisch, mal 

64

lauter, mal leiser, aber unüberhörbar. 

Klasse, wie beim Ficken, kam es ihm in den Sinn. Andere hören Geisterstimmen, ich 

höre einen Kerl stöhnen. Oh Mann, aber wie lustvoll! Erneut blinzelte er gegen den 

Nebel vor seinen Augen an und langsam schien es besser zu werden. Rob blickte sich 

um. Offenbar war er in dem Zimmer eines männlichen Unbekannten gelandet, denn an 

den Wänden hingen vollbusige Pinups neben Motorrädern. Die Einrichtung war dunkel 

und einfach. Mann, hetero, fasste Rob es zusammen. Aber wo und wann bin ich ...? 

Müde schloss er die Augen, versuchte die Kopfschmerzen zurückzudrängen und an die 

dahinter liegenden Erinnerungen des gestrigen Abends zu kommen. 

Party. Er war auf jeden Fall auf einer Party gewesen. Bei ... - der Name sickerte 

durch - Jason! Ja, er war auf dessen Geburtstagsparty gewesen. War der nicht zwanzig 

geworden? Stimmt, Jason Schneider war zwei Jahre älter als er. Seinen zwanzigsten 

Geburtstag hatte der so richtig feiern wollen und hatte jede Menge Freunde zu sich nach 

Hause eingeladen. 

In Robs Kopf wurde das Stöhnen immer lauter. Es füllte seinen Schädel, drückte ihn 

auseinander, drang in jede Hirnwindung. Rob presste sich die Hände flach an seinen 

Kopf und auf die Ohren. Tatsächlich schien es etwas weniger zu werden, nur der 

Kopfschmerz pochte weiter fröhlich hämisch vor sich hin. 

Also eine Party bei Jason. Eine wilde Party mit reichlich Alkohol und willigen 

Mädchen, viel Anmacherei, Flirterei und schnellem Sex in irgendeinem Zimmer. Das 

Übliche halt. Rob erinnerte sich nur verschwommen - es musste wirklich schon recht 

spät gewesen sein, denn es waren kaum noch Leute da - irgendetwas war mit einer 

verschütteten Wodka-Bowle gewesen. 

Grübelnd nahm er die Hände runter, doch sofort war das Stöhnen wieder da. 

Langsamer jetzt, von einer rauen, männlichen Stimme unterbrochen. Genervt schüttelte 

Rob den Kopf. Böser Fehler! Keine hektischen Bewegungen mit so einem 

Dröhnschädel. Das Stöhnen verschwand leider nicht, nur der Kopfschmerz flammte 

stärker auf. Schwankend erhob sich Rob, hielt sich noch einen Augenblick am Sofa fest 

und suchte dann nach seiner restlichen Kleidung. Sie lag auf einem unordentlichen 

Haufen direkt neben dem Sofa. Offenbar hatte er sich also selbst ausgezogen. Das war 

65

schon mal gut. Rob hangelte nach seiner Jeans und streifte sie über. Seine Turnschuhe 

und Socken waren auch da, nur sein Hemd fehlte. 

Nasse Flecken. Der Geruch von Alkohol. Ganz plötzlich war seine Erinnerung 

wieder da. Stimmt, ja, er war gegen die Schüssel mit der Bowle gestoßen und der Inhalt 

hatte sich auf ihm, teilweise auf einem knutschenden Pärchen auf dem Fußboden davor 

verteilt. Robs Hemd war völlig durchnässt worden und hatte stark nach dem billigen 

Wodka gestunken, den jemand flaschenweise hineingegeben hatte, bis das Ganze einfach 

ungenießbar geworden war. Jason hatte sein Hemd in die Waschmaschine gesteckt. Da 

war die Party schon fast vorbei gewesen, die meisten lagen besoffen, schlafend oder 

knutschend irgendwo herum. So gegen drei Uhr nachts musste es gewesen sein. Rob 

hatte Jason noch geholfen, aufzuräumen und die Schnapsleichen nach draußen entsorgt. 

Dann hatte Jason ihm angeboten, hier zu pennen, bei ihm im Zimmer auf dem Sofa, 

weil der letzte Bus schon eine dreiviertel Stunde weg gewesen war. 

Rob probierte zu lächeln und es ging gefahrlos, ohne zu starke Schmerzen und ohne 

sich zu übergeben. Ein guter Anfang. So war es also gewesen und deshalb war er nun in 

Jasons Zimmer. Aber wo war der jetzt? 

Abermals drang das Stöhnen in seinen Kopf ein. War es nicht eben ganz weg 

gewesen? Nun fing es wieder von vorne an, ebenso wie zuvor: lustvoll, mitreißend, 

erotisch, sich langsam zum Höhepunkt steigernd. 

Erneut schüttelte Rob verwirrt den Kopf. Das kam definitiv nicht aus seinem 

Schädel. Dieses Stöhnen musste von woanders her kommen. Nicht aus diesem Zimmer, 

sondern irgendwo unter ihm. 

Langsam wuchtete er sich hoch und machte zwei tastende Schritte. Es ging, er kippte 

nicht gleich wieder um. Wo war noch das Badezimmer? 

Rob trat aus dem dunklen Zimmer auf den Flur, wo ihn das grelle Sonnenlicht aus 

zwei Dachfenstern blendete. Seine Augen brauchten eine ganze Weile, sich daran zu 

gewöhnen, zumal er noch immer etwas verschwommen sah. Mit den Händen vor sich 

ausgestreckt und sich an der Wand entlang tastend, fand er den Weg zum Badezimmer. 

Jedenfalls war er hier gestern schon öfter gewesen, daran konnte er sich erinnern. Rob 

klappte den Klodeckel auf und erledigte sein erstes Bedürfnis. Sein Blick glitt durch den 

66

kleinen Raum zur Badewanne mit dem beigen Duschvorhang. Der Raum war hellgrün 

gekachelte und am Waschbecken standen drei Zahnputzbecher, Rasierzeug, Männerdeo 

und Aftershave. Auch das Duschgel war ausschließlich auf männliche Bedürfnisse 

ausgerichtet. 

Erleichtert seufzte Rob auf, als der erste Druck seiner Blase verschwand. Zufrieden 

betätigte er die Spülung und sein Blick fiel auf die Waschmaschine in der anderen Ecke 

des Raumes. Daran klebte ein gelber Post-it-Zettel. Neugierig trat er näher, seine Augen 

waren jedoch noch immer nicht ganz bereit mitzumachen und er musste sich davor 

knien, um die Schrift zu entziffern. 

„Moin Rob!“, stand da. „Leider funktioniert der Trockner nicht, daher ist dein Hemd 

zwar sauber, aber noch nass. Nimm dir eins von meinen, wenn du was brauchst. Bis 

denne, Jason.“ Rob grinste. Jasons Hemden würden gewiss lustig an ihm aussehen, denn 

der war einen ganzen Kopf größer als er, breiter gebaut und hatte wesentlich längere 

Arme. Träge zuckte er die Schultern. Dann musste er eben oben herum nur mit seiner 

Lederjacke bekleidet losziehen. Die musste ja irgendwo unten sein. 

Aber wo war eigentlich Jason hin? 

Erneut gab Robs Kopf eine Erinnerung frei. Jason musste heute am Sonntag 

arbeiten. Er hatte schon lautstark gemeckert, dass er Dienst hatte und er daher selbst 

nicht ganz so ausgelassen feiern konnte wie alle anderen. 

„Kein Problem“, hatte er gesagt, als er Rob anbot, bei ihm zu übernachten. „Du 

kannst ruhig auspennen. Ich muss zwar früh los, aber fühle dich wie Zuhause. Zieh 

einfach die Tür zu, wenn du gehst.“ Rob grub nach weiteren Erinnerungen. Jason 

wohnte hier mit seinem Vater. Sie hatten deshalb so lange Party machen können, weil 

dessen Vater auf Montage war und sie somit sturmfreie Bude hatten. 

Müde trat Rob an den Spiegel heran und musterte sein verquollenes Antlitz durch 

die nebligen Kontaktlinsen. Sein Gesicht war nun wirklich nichts Besonderes. Ein 

dunkler Teint, das Erbe seiner italienischen Mutter, braunschwarze Augen unter 

schmalen Augenbrauen, eine Stupsnase, schwarze, halblange und viel zu lockige Haare, 

die nie zu lang werden durften, damit er nicht mädchenhaft aussah. Er wirkte eindeutig 

südländisch, da hörte die Exotik aber auch schon auf, denn er war ansonsten nicht 

67

esonders groß, nicht besonders breitschultrig, nicht besonders muskulös, nicht 

besonders schön, er war einfach gar nichts Besonderes. 

Rob schniefte, grinste sich höhnisch an, schöpfte sich etwas kaltes Wasser ins 

Gesicht und betrat anschließend den Flur, um nach unten zu gehen und seine Jacke zu 

suchen. Das Stöhnen setzte prompt wieder ein. 

Schmunzelnd verzog Rob den Mund. Ja, er erinnerte sich. Irgendeiner der Typen 

hatte diesen dämlichen Porno mitgebracht. Ein paar der Mädchen hatten protestiert, als 

er ihn eingelegt, den Lautstärkeregler hoch gedreht und sich rasch eine willige Gruppe 

von Zuschauern gebildet hatte. Ein typischer Porno ohne nennenswerte Handlung. Nur 

der Typ war echt geil gewesen, so ein Muskelpaket und dessen Stöhnen war der 

Wahnsinn gewesen. Es war genau dieses laute, tiefe Stöhnen, welches jetzt zu ihm hoch 

drang, als Rob die Treppe hinabging. Offenbar hatte jemand vergessen, den Fernseher 

auszuschalten und nun lief der Film anscheinend in einer Dauerschleife. Rob ging ins 

Wohnzimmer, ignorierte dabei geflissentlich das ganze Chaos um sich herum. Jason 

würde gut zu tun haben, wenn er später heimkam. Überall standen oder lagen noch 

Flaschen und Teller mit Pizzaresten darauf oder daneben. Wirklich viel hatten sie beide 

scheinbar gestern nicht mehr weggeräumt. 

Tatsächlich lief der Porno noch immer. Rob warf kurz einen Blick auf den 

Bildschirm. Der Typ war wirklich nicht zu verachten. Ein großer, kräftiger Kerl mit 

reichlich Körperbehaarung stieß immer wieder in ein blondes Etwas unter sich, welches 

piepsende Geräusche machte, ab und an ein: „Oh, yeah! Fuck me harder, fuck me 

deeper, Mister“, von sich gab, ansonsten aber vor allem von ihrem überdimensionalem 

Busen in den Schatten gestellt wurde. Ihre Geräusche wurden eindeutig von ihrem 

Partner übertönt, der bei jedem Vorstoß seiner Lenden ein lautes, langgezogenes 

Stöhnen von sich gab. 

Rob lächelte beeindruckt. Der Typ schien den Sex wirklich zu genießen, seine Lust 

nahm man ihm voll ab und er wirkte keinesfalls so, als ob er schauspielern würde. Der 

Ton war recht laut gestellt und Rob sah sich prompt suchend nach der Fernbedienung 

um. Gewiss waren Jasons Nachbarn nicht ganz so begeistert davon, wenn am Vormittag 

schon solche Geräusche aus dem kleinen Reihenhaus am heiligen Sonntag störten. 

68

Besser, er machte den Fernseher schnell aus. 

Zwischen zwei Chipstüten, einer halben Colaflasche und einer verstreuten Bande 

von Gummibärchen entdeckte er die Fernbedienung auf dem Tisch hinter dem Sofa. 

Das Sofa stand frei im Raum, direkt vor dem Fernseher. Wenn er herumging, hatte er 

einen interessanten Hindernisparcours vor sich, bestehend aus Flaschen, Tellern, 

Essensresten, Geschenk-papier und einem Paar Schuhe. Also nahm Rob den direkten 

Weg, trat ans Sofa heran und wollte sich gerade darüber lehnen, um an die 

Fernbedienung heranzukommen, als er mitten in der Bewegung abbrach. 

Das Sofa war nicht leer. Darauf lag ein Junge mit kurzen, hellbraunen Haaren, 

blassem, rundem Gesicht und geschlossenen Augen. Sein Antlitz wirkte angespannt, der 

Mund war leicht verzerrt. Er trug nur Boxershorts, weder Socken noch Schuhe oder ein 

Hemd. Seine spärlich behaarte Brust hob und senkte sich gleichmäßig. Im ersten 

Moment dachte Rob, der Junge würde nur schlafen, dann stutzte er jedoch, denn der 

Körper bewegte sich viel zu rhythmisch und Robs Blick folgte automatisch der Linie des 

Körpers unter ihm, bis er sah, warum. Rob schmunzelte. Offenbar war der Porno 

wirklich anregend genug, denn der Junge hatte die Hände in seine Shorts geschoben und 

es war recht offensichtlich, was sie dort taten. Grinsend beugte er sich weiter vor und 

betrachtete den Jungen unter sich genauer. Der hatte ihn ganz offensichtlich noch nicht 

bemerkt, denn seine Augen blieben weiterhin geschlossen. Er war vielleicht sechzehn 

oder siebzehn, ein wenig pummelig mit kräftigen Armen und Beinen. Sein rundes, 

konzentriert angespanntes Gesicht mit den Pausbacken wirkte wie der Rest von ihm 

noch unfertig und etwas kindlich, ein Junge dicht an der Schwelle zum Mann. Rob 

stützte sich auf die Ellenbogen ab und blickte neugierig auf ihn hinunter, seine 

Mundwinkel zuckten immer wieder amüsiert nach oben. Was für ein toller Anblick, der 

Kleine war eine echte Augenweide! Auf dem Bildschirm kam der Typ lautstark und sehr 

wirkungsvoll zum Höhepunkt, stieß ein tierisch lautes, abschließendes Stöhnen aus. Der 

Junge auf dem Sofa verzog missmutig das Gesicht, öffnete die Augen und starrte 

erschrocken direkt in Robs, der ihn von oben belustigt anblickte. 

„Scheiße“, stieß er hervor, zog hastig seine Hände aus den Shorts und blickte Rob 

fassungslos an. 

69

„Hallo, ich bin Roberto“, stellte der sich grinsend vor. „Und wer bist du?“ 

Fahrendes Volk 

von Raik Thorstad (Tasmanian Devil) 

Bjanar glaubte in einiger Entfernung ein glucksendes Lachen zu hören – das Lachen 

einer alten Frau. Dann explodierte der Eindringling aus seiner knienden Position heraus 

und breitete herrisch die Arme aus. Mit voller Stimme rief er: „Da sitzt ihr hier nun, 

närrisches Volk, und schmaust an unserem Feuer. Begafft die Beine der Mädchen und 

haltet die Tänze der Schönen für Zauberei. Aber ich ... “, er drehte sich um sich selbst 

und wandte sich Bjanar zu, starrte ihn geradezu nieder, bevor er ihm kaum merklich 

zuzwinkerte und schrie: „... ich bringe euch wahre Magie!“ 

Bjanar schaffte es gerade noch, ein Freudengeheul zu unterdrücken, als er hinter 

dem hohen Kragen des Fremden Tandur erkannte. Seinen Tandur. Zurückgekehrt an ihre 

Feuer. Heimgekommen. Sein überstrapaziertes Herz galoppierte vor Glück in seiner 

Brust. Er musste sich mit Gewalt davon abhalten, auf Tandur zuzuspringen, dessen 

sommerlich braunes Gesicht vor aufgesetztem Ernst zuckte. 

„Wollt ihr wahre Zauberei?“, schrie Tandur den Dörflern zu, die langsam zu 

begreifen schienen, dass sie Zeuge eines weiteren Schaustellerspiels wurden. Ein paar 

murmelten ein unterdrücktes „Ja“, die anderen nickten lediglich eifrig. 

Doch das reichte Tandur. Ein jungenhaftes Grinsen spielte um seinen Mund, als er 

sich in Pose warf und die Hände umeinander zu winden begann. Funken gingen von 

ihnen aus und verdichteten sich zu Nebel. 

Bjanar schauderte, als ein unsichtbarer Regen auf ihn niederging. Ausgehend von 

den Fingern seines Geliebten, die nach ihm zu greifen schienen. Er fühlte sich plötzlich 

auf schwer zu beschreibende Weise ... klein. Aufgeregt ließ Bjanar seine klebrige Zunge 

nach vorne schnellen und blähte seinen Balg auf. Menschen lachten und klatschten in die 

Hände. Bjanar konnte nicht verstehen, was sie riefen. Begriff nicht, warum sie kicherten 

und warum einige Bürgerfrauen kreischend rückwärts sprangen. 

„Was ist denn los? Was gibt es denn zu sehen? Tretet doch mal beiseite“, wollte er 

70

ufen. Doch seiner Kehle entrang sich lediglich ein gut hörbares „Quak.“ 

Brüllendes Gelächter um ihn herum. Jemand griff nach ihm. Bjanar strampelte mit 

den Beinchen, als er in die Höhe gehoben wurde. Seine feuchte Haut kribbelte. Seine 

Amphibienaugen nahmen die Feuer als gefährliche Lichtquelle wahr, der er sich zu 

entziehen suchte. Der Mensch in ihm ahnte, was geschehen war. Doch der Krötenteil 

fürchtete sich und sonderte Urin auf die Hand seines Fängers ab. 

Tandur verbeugte sich vor dem johlenden Publikum: „Traut ihr euren Augen nicht, 

edles Volk? Gerade noch Mann, nun eine Kröte. Möchte eine der Damen ihn küssen, 

um ihn zu erlösen? Nein? Was? Ihr glaubt an eine Schelmerei? Aber nicht doch ...“ 

Er lachte und winkte Sazza zu sich. Sie war diejenige, die Bjanar in die Hand 

genommen hatte, damit niemand auf ihn trat. Sanft strich Tandur Bjanar mit einem 

Finger über den Kopf, bevor er sich wieder an seine aufgeregten Zuschauer wandte: 

„Was meint ihr? Soll ich ihn zurückverwandeln? Hier und jetzt im Licht, damit ihr es 

sehen könnt?“ 

Die Menge hatte ihre Scheu verloren und tobte vor Vergnügen. Einer der Musiker 

ließ sich vom Geist der Stunde überwältigen und schlug auf seine Trommel ein. Die 

Zuschauer nahmen den Rhythmus auf und klatschten in die Hände. Auch die 

Tänzerinnen begannen ihre Hüfte im Takt zu drehen und zu winden, während Tandur 

Sazza bedeutete, die Kröte auf den sandigen Boden zu setzen. 

Bjanar wünschte sich, er wäre in ein anderes Tier verwandelt worden. Vorzugsweise 

in etwas mit scharfen Zähnen, mit denen er zubeißen konnte. 

Tandur tänzelte mit leichten Schritten rund um die erboste Kröte. Murmelte 

fremdartige Worte und zerrte ein stinkendes Pulver hervor, das er über Bjanars 

aufgedunsenen Leib streute. Dann ließ er die Hände durch die Luft schnellen und rief 

theatralisch: „So kehre dann zurück und sei wieder Mann, Kind des Raben!“ 

Dieses Mal spürte Bjanar die Verwandlung. Sie schmerzte nicht. Es war, als würden 

seine Knochen in Windeseile wachsen. Er konnte fühlen, wie seine Haut sich dehnte 

und in ihre ursprüngliche Form zurück fand. Seine Finger streckten sich, seine Beine 

wurden lang und länger, bis sie ihn wieder in gewohnter Weise trugen. Bjanar stieß einen 

unflätigen Fluch aus, als er seine volle Größe erreichte und sich nackt im Schein der 

71

Feuer wiederfand. Allerdings schenkte kaum jemand seiner Blöße Beachtung. Das 

Publikum krakeelte. Blüten flogen in Tandurs Richtung, der sich elegant in alle 

Richtungen verneigte. Sein Umhang peitschte an Bjanars nacktem Bein entlang, als er 

sich ein letztes Mal vor der Menge verbeugte: „Habt Dank, meine Damen, meine 

Herren. Nun geht hin und erzählt euren Freunden und Familien von der Zauberei der 

Ranasci. Sie alle sind uns willkommen, aber nicht mehr in dieser Nacht.“ Dramatisch 

presste er sich eine Hand auf die Brust. „Meine Kräfte sind erschöpft.“ Vielstimmiger 

Protest ertönte und Bjanar verzog das Gesicht. Das war typisch für Tandur. Er liebte 

den Applaus. Von wegen, Kräfte erschöpft. Bestimmt konnte er noch den ein oder 

anderen Zauber wirken. Er wollte nur gebeten werden. 

Aber das konnte Bjanar nur recht sein. Eilig ging er zu seinen Kleidern und streifte 

sie sich über. Aus den Augenwinkeln beobachtete er, wie Tandurs Geschwister und 

Eltern auf ihn zu stürmten und ihn in ihre Mitte zogen. Sie küssten sein Gesicht, hielten 

seine Hände, während Stimmen laut wurden, die um weitere Kunststücke baten. 

Bjanar wusste nicht, wie er empfand. Er freute sich, unbändig sogar, aber er wollte 

selbst zu Tandur rennen dürfen, um ihn zu begrüßen. Er wollte ihn in die Arme 

schließen und für sich haben, bevor die anderen ihn vereinnahmten. Wütend war er 

außerdem. Hatte Tandur denn ausgerechnet ihn als Opfer für sein Zauberstück 

aussuchen müssen? 

Frustriert und verwirrt stahl Bjanar sich aus dem Kreis der Wagenburg. Über allen 

anderen Fragen brannte ein Gedanke in seinem Hinterkopf: „Warum ist Tandur 

zurückgekommen und wird er bleiben?“ 

Erdbeerdaiquiri 


Tom rieb sich die Augen. Sah wieder aus dem Fenster. Und dann? Was war dann 

passiert? Sie suchten sich einen Platz etwas abseits von den anderen. Tom zog den 

Blonden fest in seine Arme. Er hatte ein kleines Stück Erdbeere an seiner Lippe kleben 

und Tom nutzte die Gelegenheit, um ihn zu küssen. Der Kleine schmeckte gut. Süß, 

72

nach Erdbeeren. Er küsste nicht schlecht, schmiegte sich vor allem so dicht an ihn. Seine 

Lippen waren weich, sein Seufzen fuhr Tom sofort in die Lenden. 

Tom wollte mehr. Er ließ sich in den Sand fallen, zog den anderen auf sich drauf. 

Seine Hände fanden automatisch den Weg in dessen Shorts. Seufzend knetete er die 

festen Pobacken. Sie keuchten. Ihre Küsse wurden wilder. Tom rieb seine Hüften gegen 

die des anderen. Niedliche kleine Laute entsprangen dessen Kehle. Tom wäre am 

liebsten sofort über ihn hergefallen. Allerdings schien der Kleine in der Öffentlichkeit 

nicht weiter gehen zu wollen. 

Und dann hatte Tom es getan. Er hatte seine eigenen Regeln gebrochen. Er ließ sich 

überreden und ging mit in die Wohnung des Fremden. Vielleicht war es die Aussicht auf 

Sex, die Hitze oder tatsächlich der Alkohol gewesen, die ihn dazu brachten. Vielleicht 

war es auch die Tatsache, dass er ganz in der Nähe wohnte und Tom nicht mehr länger 

warten wollte. Sein Penis pochte hart in der Hose und setzte sein Gehirn außer Gefecht. 

Dem anderen schien es nicht besser zu ergehen. Tom konnte die Erregung deutlich 

durch den dünnen Stoff der Shorts fühlen. Es machte ihn unglaublich an. Trotzdem! Er 

ging nie mit irgendwelchen Typen mit! Nein, er bestand auf seiner Wohnung. Dafür gab 

es auch einen guten Grund. Denn es war nicht das erste Mal, dass ihm so etwas 

passierte, dass er nicht wusste, wo er war. Allerdings war er damals nicht nackt in einem 

Hausflur aufgewacht. Damals lag er in der Küche und der Typ fand es ziemlich witzig. 

Er konnte gar nicht mehr aufhören zu lachen. Aber für Tom war es nicht witzig 

gewesen. Er hatte die Kontrolle verloren. Das gefiel ihm gar nicht. Kontrolle war ihm 

wichtig. Er bestimmte die Regeln, er sagte, wann das Spiel zu Ende war. Tom war der 

Jäger. Top. Aktiv. Der Stecher. Wie immer man es nennen wollte. Damals fühlte er sich 

wütend und beschämt zugleich. Er hatte die Kontrolle verloren und er wollte nicht, dass 

es ihm noch einmal passierte. Tom hatte keine Probleme damit, Twinks nach dem Sex 

aus seiner Wohnung zu werfen. Nein, das machte ihm wirklich nichts aus. 

Aber irgendwo auf dem Fußboden aufzuwachen, das wollte er auf keinen Fall noch 

einmal erleben! 

Wieso hatte er gegen seine eigenen Regeln verstoßen? Tom hatte keine Erklärung 

73

dafür. Aber nun war es ohnehin zu spät, darüber zu grübeln. Nun musste er über seine 

Möglichkeiten nachdenken. Was hatte er denn für Optionen? Nackt nach Hause laufen? 

Wohl kaum. Wieder ließ er den Blick schweifen. Hier konnte er allerdings auch nicht 

ewig sitzen bleiben. Denk nach, ermahnte er sich immer wieder. Denk nach! Aber bevor es 

ihm gelang, brachte sich seine Blase wieder äußerst schmerzhaft in Erinnerung. Er 

musste sich irgendwie erleichtern. Wenn er sich doch nur an den Namen erinnern 

könnte! Aber so sehr er auch nachdachte, es fiel ihm nicht ein. Vielleicht etwas mit „L“. 

Hießen die kleinen blonden Typen nicht immer irgendwie Leon, Lukas oder Linus? Aber 

da klingelte nichts bei ihm. Womöglich hatte er ihn gar nicht nach dem Namen gefragt. 

Namen bedeuteten gar nichts. Sie interessierten ihn nicht. Wieso auch? Er würde ihn 

ohnehin nicht noch einmal treffen wollen. Jetzt allerdings wäre ein Name wirklich gut. 

Aber selbst wenn er sich an den Vornamen erinnern würde, würde das auch nichts 

nützen. Ohne Nachnamen war er definitiv aufgeschmissen. 

Noch einmal sah Tom nach draußen. Die Sträucher kamen ihm so unglaublich 

verlockend vor. Aber wenn er das Haus verließ und die Tür fiele auch noch ins Schloss? 

Dann stand er nackt draußen. So ein Risiko wollte er nicht eingehen. Auch wenn es dort 

mit Sicherheit wärmer war als in diesem Flur. 

Schon erstaunlich, dass es hier drin immer noch so kalt war. In seiner Wohnung 

stand die Luft förmlich. Auch im Hausflur war es stickig und heiß. Die Hitze hatte vom 

gesamten Gebäude Besitz ergriffen. Hier allerdings nicht. Wieder rann eine Gänsehaut 

über seinen Körper. Wahrscheinlich würde er sich hier glatt noch erkälten. 

Er erhob sich abermals und sah nach oben. Vielleicht war er die Treppe im Schlaf 

hinuntergegangen. Er stieg die Stufen nach oben und las die Namensschilder an den 

Türen. Natürlich sagten sie ihm rein gar nichts. Tom wippte mit den Füßen, hoffte so, 

die Kälte aus seinem Körper ein wenig vertreiben zu können und sein Bedürfnis im 

Zaum zu halten. Er sah nach unten. Was hatte er schon zu verlieren. Er ging eine Etage 

tiefer, las auch hier die Namen. Nichts! Natürlich nichts! 

„Scheiße, was mache ich denn nur!“, fluchte er vor sich hin. Kein Geld, kein Handy, 

keine Klamotten. Alles lag bei diesem Typen hier irgendwo im Haus. Dieser Typ, der 

wahrscheinlich noch in seinem Bett lag und träumte. „Fuck!“ Wieso hatte er sich nur 

74

darauf eingelassen? Im Nachhinein war der Sex nicht einmal wirklich gut gewesen. Sie 

kamen beide auf ihre Kosten, aber es war kein wirklich berauschendes Erlebnis gewesen. 

Der Typ war auf einmal viel zu passiv für Toms Geschmack gewesen. Auch wenn Tom 

gern die Richtung vorgab, die ganze Arbeit allein zu machen, gefiel ihm auch nicht. 

Hätte er hinterher doch nur seine Sachen geschnappt und wäre nach Hause 

gegangen. So, wie er es auch geplant hatte. Aber nein, der Typ hatte sich an ihn 

geschmiegt und Tom war plötzlich so müde. Womöglich war es einfach auch nur so 

angenehm gewesen. Die kühle Wohnung und die Aussicht auf erholsamen Schlaf ließen 

ihn anscheinend alle Bedenken über Bord werfen. Sie hatten sich nach dem Sex sogar 

zugedeckt. Kein Wunder, dass er eingeschlafen war. Was dann passierte, war nicht weiter 

schwierig nachzuvollziehen. 

Tom war kein richtiger Schlafwandler. Es war mit Sicherheit seine volle Blase, die ihn 

in der Nacht aus dem Bett getrieben hatte. Womöglich dachte er im Halbschlaf, er wäre 

zu Hause. Also ging er instinktiv den Weg ins Bad. Den Weg, der in seiner Wohnung 

zum Badezimmer führte! In dieser Wohnung hatte der Weg ihn allerdings in den 

Hausflur gebracht. Womöglich war die Tür zugefallen und der Weg zurück versperrt. 

Wieso er allerdings auch noch die Treppe benutzt hatte, das konnte er sich beim besten 

Willen nicht erklären. Tom konnte nur von Glück reden, dass er nicht die Treppen 

hinuntergefallen war. Aber das beruhigte ihn im Moment auch nicht wirklich. Jetzt stand 

er hier draußen, nackt, mit voller Blase und frierend. Er wippte noch etwas stärker. 

Einfach mal auf gut Glück klingeln war auch keine gute Option. Es schien noch 

recht früh am Morgen zu sein, denn im Haus war es noch sehr still. Selbst draußen 

konnte er nicht einmal Autos hören. Schon allein die Vorstellung, dass er klingelte und 

eine ältere Frau würde die Tür öffnen und er nackt vor ihr ... Stöhnend raufte er sich die 

Haare. Das konnte doch nur ein Alptraum sein. 

Gerade als er sich umdrehen wollte, um wieder nach oben zu gehen, öffnete sich 

neben ihm die Tür. Tom erstarrte vor Schreck. Aus purem Reflex schnellten seine Hände 

zu seiner Körpermitte. Ein kleines Mädchen sah ihn mit großen Augen erstaunt an. Tom 

stand einfach nur da, hatte keine Ahnung, was er nun machen sollte. Sie drehte sich 

wieder zur Wohnungstür um und Tom hielt die Luft an. 

75

„Papa, da steht ein nackter Mann im Flur!“, rief sie laut. Tom wurde schlecht. Wie 

sollte er einem Familienvater nur seine Situation erklären. Vermutlich würde er ihn für 

einen Perversen halten und die Polizei rufen. Zischend entließ er die Luft und wusste 

nicht, was er machen sollte. Wegrennen? Aber wohin denn? Ein kleiner Teil hoffte, dass 

er hier Hilfe bekam, aber so richtig konnte er nicht daran glauben. 

Das Mädchen starrte ihn ungeniert an und kicherte dabei. Tom schätzte sie auf 

vielleicht fünf oder sechs Jahre. Er hatte eine Nichte in diesem Alter und die beiden 

waren sich durchaus ähnlich. 

„Prinzessin, du sollst doch im Hausflur nicht so brüllen. Es ist doch noch früh am 

Morgen und…“ Ein Mann stand in der Tür und sah Tom erstaunt an. Er konnte fühlen, 

wie dessen Augen ihn von oben bis unten musterten. Wahnsinnig dunkle Augen, schoss 

es Tom durch den Kopf. Noch immer stand Tom wie erstarrt da. In diesem Moment 

wünschte er sich nichts sehnlicher, als sich in Luft aufzulösen, einfach verschwinden zu 

können. Er spürte die Hitze in seinem Gesicht und die vier fremden Augen, die ihn 

offensichtlich amüsiert beobachteten. 

„Ähm…“, räusperte er sich. Tom suchte nach Worten, aber sein Kopf war wie 

leergefegt. Er hörte nur das Kichern des kleinen Mädchens. Vorsichtig sah er den Mann 

an. Er erwiderte seinen Blick, grinste dabei und verschränkte die Arme vor der Brust. Ja, 

er grinste ihn eindeutig an. Irgendwie fühlte sich Tom erleichtert. Er hatte eher damit 

gerechnet… 

„Kann ich Ihnen vielleicht helfen?“, fragte der Mann und riss Tom aus seinen 

Gedanken. Immer noch konnte Tom dessen Blick auf sich fühlen und nun zog ein 

Kribbeln über seinen Körper. Die Stimme des Mannes klang angenehm und tief. Ihm 

wurde auf einmal ganz warm im Bauch. 

„Ich ... also, ich habe mich ausgesperrt“, krächzte Tom. Was war denn mit seiner 

Stimme los? Er straffte sich etwas, versuchte, sich so unauffällig wie möglich zu räuspern 

und betrachtete sein Gegenüber nun auch mit offenem Blick. Der Mann war ziemlich 

attraktiv. 

„Sie wohnen hier?“, fragte der Mann erstaunt. Mit Sicherheit wusste er genau, dass 

76

Tom nicht in diesem Haus wohnte. Die Kleine beobachtete ihn immer noch neugierig. 

„Nein, also…“ Tom konnte doch unmöglich vor dem Mädchen erzählen, dass er 

einen Typen abgeschleppt hatte, der hier irgendwo in diesem Haus wohnte. Anscheinend 

verstand der Mann sein Stammeln und hob erstaunt eine Augenbraue. Er grinste noch 

ein wenig breiter. 

an. 

„Papa, der Mann ist ganz nackt!“, sagte die Kleine noch einmal und sah ihren Vater 

„Ich sehe es, Prinzessin!“, erwiderte er. 

Und dann war Tom alles egal. Das kichernde Mädchen, der Mann, der ihn angrinste. 

Er konnte sich schließlich nicht noch mehr blamieren. 

„Ich muss ganz dringend auf´s Klo!“, brach es aus ihm heraus. Der Mann ging 

tatsächlich einen Schritt zur Seite und Tom nahm diese Geste als Einladung wahr und 

ging mit schnellen Schritten in die Wohnung. 

„Die erste Tür rechts“, hörte Tom ihn rufen. Tom verschwand augenblicklich hinter 

der genannten Tür, keuchte, als er die so dringend benötigte Toilette sah, und 

erleichterte sich. Dann blieb er einfach noch eine Weile sitzen, stützte seine Arme auf 

die Beine und legte seinen Kopf hinein. Problem Nummer eins war auf jeden Fall 

gelöst. Er fühlte sich unglaublich erleichtert. Im wahrsten Sinne des Wortes! 

Elf auf der Couch 

von Isabel Shtar (Ishtar) 

Herr Elf war nicht bloß „lecker“, sondern bildschön – und sah wirklich aus wie ein 

verfluchter Elf. 

Bei Wahrnehmungsstörungen wie dieser klafften Wunsch und Wirklichkeit nicht 

selten frappierend auseinander, was dann zu asthmatischen Ninjas, kleinwüchsigen 

Riesen oder verfetteten Amazonen führen mochte. Aber diesmal nicht, der hatte sich 

wirklich die passende Macke ausgesucht. 

Die ganze Erscheinung umwaberte eine Aura von Leichtfüßigkeit und Eleganz, die 

blattgrünen Haare fielen in dichten, glänzenden Strähnen bis auf die schmalen Hüften – 

77

da musste ein Meisterfriseur am Werke gewesen sein, Himmel, selbst das Schamhaar 

waren grün! Da war jemand sehr gründlich gewesen. Er war muskulös auf die Art eines 

Tänzers und hatte eine ebenmäßige, helle Haut. Das Gesicht war fein geschnitten, 

sinnlich und unschuldig zugleich, und ein paar warme braune Augen richteten sich weit 

aufgerissen auf ihn. Wilhelm schluckte. Karlas Warnung war gut gemeint gewesen, aber 

ein wenig unzureichend. Allerdings hatte er sie auch nicht recht zu Worte kommen 

lassen. Er verpasste sich innerlich einen Tritt, mahnte sich, sich gefälligst wieder 

einzukriegen, und lächelte entschlossen weiter. 

„Herr Lorbeerblatt?“, begrüßte er ihn, ohne auf ihn zuzutreten, das konnte auf 

einige verängstigend wirken, immer die Ruhe behalten. Und bloß nicht plump die falsche 

Identität anzweifeln. 

„Ha ... hallo“, erwiderte der andere zögerlich. Seine Augen flitzten etwas nervös 

durch den Raum und über Wilhelm, dann blieben sie an den Tulpen hängen. Der 

Rosenkranz auf seinem Kopf sah schon reichlich lädiert aus, gab seiner Erscheinung 

aber etwas zusätzlich Surreales. 

„Ich heiße Wilhelm Wagner. Ich bin Psychologe und soll Ihnen helfen, verstehen Sie 

das?“, fragte er sanft. 

Lorbeerblatt nickte und sah ihn wieder an. Die Farbe seiner Augen erinnerte 

irgendwie an eine Baumrinde. „Das ist nett“, sagte er gefasst. „Aber Sie können mir 

nicht helfen.“ 

„Vielleicht doch. Ich habe schon vielen geholfen. Möchten Sie es nicht einmal 

probieren?“, blieb er am Ball. 

Der Möchtegern-Elf legte den Kopf in einer anmutigen Geste schief und schien 

etwas gequält zu lächeln. „Ich begreife, Sie müssen das tun, nicht wahr…? Das ist Ihr… 

Beruf? Und ich muss das auch tun, weil ich ein Gefangener bin und verrückt?“, fragte 

er. 

„Äh… so in der Richtung… Sie sind kein „Gefangener“, lediglich in Verwahrung, 

weil Ihr Verhalten in der Öffentlichkeit etwas besorgniserregend war, besonders auch für 

Sie selbst“, stellte Wilhelm klar. 

Lorbeerblatt seufzte. „Ja, das sehe ich ein. Ich verstehe die Menschenregeln noch 

78

nicht so ganz“, erwiderte er und schielte wieder auf die Blumen. 

„Wollen wir uns nicht setzen?“, fragte Wilhelm vorsichtig. „Da drüben hin zu den 

Tulpen?“ Der andere nickte erneut und trat vor. 

Wilhelm zählte innerlich bis zehn, dennoch konnte er einen neugierigen Blick auf die 

Kehrseite des anderen nicht ganz unterdrücken. Die Ranken mussten von einem Meister 

in seine Haut gestochen worden sein, so lebendig und natürlich wirkten sie, 

umschmeichelten die Schulterblätter und den Nacken, als wollten sie sich dort festhalten, 

wanden sich das Rückgrat hinab, umspielten den Ansatz der Hinterbacken und 

verschwanden in der Dunkelheit dazwischen, als hätten sie dort irgendwo ihren 

Ursprung. Er stand ja sonst überhaupt nicht auf diese tätowierten Typen, meist waren 

die Bilder billig in Motiv und Machart und harmonierten nicht zu dem darunter 

steckenden Körper und Wesen. Aber hier wirkte es völlig natürlich. Und in der 

Selbstverständlichkeit der zur Schau getragenen Nacktheit unfassbar ... beeindruckend. 

Schande, so einen Patienten hatte er definitiv noch nie gehabt, geschweige denn so einen 

Mann gesehen. Er war ein Profi, hämmerte er sich ein, ein schwuler Mann, sicher, aber 

an diesem Ort ein Psychologe, der es mit einer verwirrten Seele zu tun hatte. Ihm auf 

den perfekten Arsch zu starren mochte zwar eine ganz normale Reaktion auf so eine 

Erscheinung sein, aber hier völlig unangebracht und gefälligst zu unterdrücken. 

Lorbeerblatt ließ sich direkt vor der Vase auf die Polster sinken und schlug die Beine 

übereinander. Ein Lorbeerblatt kringelte sich keck von hinten hervor kommend in 

Richtung seines Hüftknochens, aber immerhin war so sein Schritt halbwegs verdeckt, das 

war sehr zuvorkommend von ihm, denn das, was da blitzte, war auch ... beeindruckend. 

Wilhelm setzte sich mit ziemlich gemischten Gefühlten ihm gegenüber in den Sessel 

auf der anderen Seite des flachen Couchtisches unmoderner Machart. 

„Erzählen Sie mir doch, was Ihres Erachtens nach gestern Abend im Park passiert 

ist“, forderte er ihn freundlich auf. 

Lorbeerblatt sah kurz zu ihm auf, bevor er sich wieder dem Inhalt der Vase widmete. 

Blumen-Fetischismus? Gab es so etwas? Sicher, es gab jede Form des Fetischismus… 

Lack und Leder… Klingonen… Eichhörnchen ... garantiert auch Blumen. 

„Ich…“, hob der andere an, „... ich bin doch verrückt, oder? Also habe ich ... 

79

verrückte Dinge getan?“ 

„Die Menschen behaupten gerne, dass jemand verrückt sei, der sich ein wenig anders 

verhält als sie, aber das muss ja nicht heißen, dass man es auch ist. Sie hatten doch 

Gründe, zu tun, was Sie getan haben – empfinden Sie die selber als verrückt?“, bemühte 

sich Wilhelm. 

Der andere sah erneut auf. „Nein“, erwiderte er langsam. „Sicherlich nicht. Aber die 

Menschen ... entscheiden das doch, nicht ich.“ 

„Ich bin nicht die Menschen, ich will nur verstehen, damit ich Ihnen helfen kann“, 

beruhigte ihn Wilhelm, während er sich darauf konzentrierte, dem anderen in das fein 

geschnittene Gesicht zu sehen. Lorbeerblatts Züge wirkten ein wenig wie gezeichnet, 

seine grünen Augenbrauen waren geschwungen wie die Bögen einer Kathedrale. 

„Nun gut“, gab Lorbeerblatt nach. „Wie ich Ihren Kollegen schon gesagt habe: Ich 

bin ein Elf. Die Rosen im Park waren so wunderschön ... und ich war so allein. Da 

können Sie mir aber nicht helfen.“ 

„Gibt es denn jemanden, in dessen Gegenwart Sie sich nicht so allein empfänden?“, 

bohrte Wilhelm vorsichtig nach. 

Lorbeerblatt senkte den Kopf, sodass seine grünen Strähnen ihm geschmeidig über 

die nackten Schultern fielen. „Ja. Viele. Aber sie haben mich verstoßen. Ausgesetzt. Jetzt 

muss ich bei den Menschen bleiben, und es gibt niemanden mehr, nur noch die 

Blumen“, erklärte er tonlos. 

„Die anderen ... sind auch Elfen?“, fragte Wilhelm. Lorbeerblatt nickte bestätigend. 

„Warum haben die Sie ... allein gelassen?“ Erzählen lassen ... das erlaubte Rückschlüsse. 

Der andere nagte angespannt an seiner Oberlippe, die Tulpen fest im Blick. „Weil ich 

kein richtiger Elf bin in ihren Augen. Mein Vater war ein Mensch – und ich bin ihnen 

viel zu menschlich geraten“, erklärte er. 

„Es ist nichts Schlimmes daran, menschlich zu sein“, tröstete ihn Wilhelm sanft. 

„In ihren Augen schon. Ich darf nicht mehr unter ihnen leben, darf nicht mehr nach 

Hause, weil ich… Ich bin in ihren Augen ekelhaft, untragbar… wie die Menschen, kurz 

geduldet, aber nie… weil ich…“, verhaspelte sich Lorbeerblatt ein wenig 

niedergeschlagen. 

80

„Worin besteht denn Ihr Verbrechen in deren Augen?“, brachte ihn Wilhelm wieder 

auf Kurs. 

Lorbeerblatt zögerte kurz, dann gestand er, als sei er fast froh, diese Last loswerden 

zu können, indem er sie aussprach: „Meine Bedürfnisse“, würgte er hervor, „sind zu 

menschlich. Die Blumen, aber da ist noch mehr…“ 

Wilhelm griff ganz langsam nach der Vase und schob sie näher zu ihm herüber. „Sie 

mögen Blumen sehr?“, stellte er eher fest, als dass er fragte. 

Lorbeerblatt starrte fast wie hypnotisiert auf die Blüten. 

„Möchten Sie sie anfassen?“, bot Wilhelm an. Vielleicht würde er so etwas mehr 

darüber erfahren, was sich hinter dieser verschobenen Selbstwahrnehmung verbergen 

mochte. 

Er verfolgte, wie eine leichte Rötung sich auf Lorbeerblatts Wangen breitmachte. 

Die baumrindenfarbenen Augen sahen ihn geweitet an. „Finden Menschen das nicht ... 

unanständig?“, fragte er etwas verwirrt, während er seine rechte Hand schon halb 

erhoben hatte. 

Wilhelm lächelte. „Blumen berühren? Nein. Und außerdem bin ich Psychologe. 

Alles, was Sie mir sagen oder zeigen, verlässt dieses Zimmer nicht. Nur die Folgerungen, 

nicht der Inhalt und das auch nur zu wenigen. Damit ich Ihnen helfen kann, muss ich 

aber auch erfahren, was in Ihnen vorgeht.“ 

„In Ordnung“, fügte sich Lorbeerblatt. „Ich ... versuche es. Ich muss ja jetzt in der 

Menschenwelt leben, wenn so die Regeln sind? Aber ... es ist mir schon ein wenig 

peinlich…“ 

„Muss es nicht!“, stellte Wilhelm klar. „Nicht vor mir. Ich verurteile Sie wegen gar 

nichts.“ Lorbeerblatt schluckte, dann griff er mit etwas zittrigen Finger nach einer roten 

Tulpe. Er zog sie hervor und hob sie vor sein Gesicht, wo er sie atemlos musterte. Sah 

doch eigentlich ziemlich elfen-mäßig aus. Wo war denn da das imaginäre Problem? Das 

Wirkliche offenbarte sich indes recht schnell. Lorbeerblatt schloss die Augen und führte 

die Blütenblätter an seine Lippen, ließ sie voll zitternder Spannung über die sensible 

Haut gleiten. Sein Mund öffnete sich leicht, der Atem kam etwas beschleunigt, während 

er die Pflanze über sich gleiten ließ. Erst über das Gesicht, dann hinab über den Hals in 

81

seine Schulterbeuge. Wilhelm merkte, wie ihm etwas zitterig wurde. Das hier diente der 

Analyse, mahnte er sich, aber dennoch war es auf eine verrückte Art und Weise verflucht 

sinnlich. „Ich kann das Leben darin spüren“, flüsterte Lorbeerblatt ein wenig heiser, 

„und das ist ... normal für einen Elf. Aber ... dann ... dann kommt immer der Mensch in 

mir durch ... und es geschehen Sachen. Und die Blüten sind dann viel zu wenig… egal 

wie schön…“ 

„Was für Sachen…?“, fragte Wilhelm, sich innerlich selber geißelnd. 

Lorbeerblatt öffnete die Augen, seufzte tief und gab sich einen Ruck. Der 

Tulpenkelch wanderte derweil über die Konturen seiner Brust, als sei er eine fremde 

Zunge, die ihn liebkoste. Seine langen, schlanken Beine schwangen auseinander, und er 

spreizte die Schenkel. Wie angezogen von einem Elektromagneten, starrte Wilhelm 

entgeistert hin. Das Geschlecht des anderen war voll erigiert und lag prächtig gegen die 

sich rasch hebende und senkende Baudecke gelehnt. Eine zarte Oberfläche, ein üppiges 

Format… und das ihm! Himmel hilf! „Na, das da“, meinte Lorbeerblatt etwas 

erbärmlich und wies auf sein „Problem“. „Das wird einfach hart, obwohl ich gar keine 

Bindung habe und auch gar keine Fortpflanzung ansteht! Wie bei einem Menschen! 

Ständig! Es ist nicht zum Aushalten und die Blumen reichen einfach nicht! Und die 

anderen… Sie ekeln sich vor mir und lachen und sagen, ich sei kein Elf, sondern wie ein 

Mensch und gefährlich, weil ich es nicht steuern kann. Und dann einfach nur noch ... 

will.“ 

„Das ... das ist doch ganz natürlich…“, würgte Wilhelm hervor. Ganz ruhig ... der 

war verwirrt ... brauchte Hilfe… Er biss die Zähne zusammen, konnte aber nicht 

verhindern, dass es sich auch in seinem Unterleib regte. Ganz natürlich, in der Tat ... 

verdammter Mist. „Ist es das?! Ich verstehe so wenig davon! Und es wird immer 

schlimmer! Gestern Abend im Park ... die ganzen Blumen… Da ist es mit mir 

durchgegangen, ich dachte irgendwie, das würde reichen, es waren so viele! Aber es 

genügte einfach nicht! Es hört einfach nicht auf! Es kommt ständig wieder und lässt mir 

keine Ruhe! Und es reicht einfach nicht! Sehen Sie!“, klagte Lorbeerblatt, winkelte die 

Beine an und ließ die Blüte über seine Hoden hinab über seinen Damm gleiten. Aus den 

Tiefen ringelten sich auch hier winzige Ranken empor wie neu geborene Triebe. 

82

Wilhelm fühlte, wie seine Hände sich in die Sessellehnen krallten. Verzweifelt 

strampelte er innerlich nach Professionalität, aber diese Szenerie hatte die Wirkung eines 

erotischen Panzerbeschusses auf ihn. Der Möchtegern-Elf war bildschön – und er hielt 

ihm in verzweifelter Unschuld breitbeinig seine intimsten Bereiche vor die Nase, auf die 

etwas in Wilhelm sich am liebsten schreiend gestürzt hätte. Okay, in sexueller Hinsicht 

hing ordentlich was daneben bei dem. Was für eine Verschwendung! Oder war das ein 

besonders raffinierter Exhibitionist?! Zumindest keiner, auf den das Klischee vom zu 

kurz Gekommenen im dunklen Mäntelchen zutraf. 

„Warum ... verschaffen Sie sich dann nicht einfach selbst Erleichterung?“, fragte er 

zähneknirschend. 

„Wie denn?!“, wollte Lorbeerblatt wissen, während er sich weiterhin mit der Tulpe 

streichelte. 

„Äh… Na ja, Selbstbefriedigung eben? Das ist weder verwerflich noch unnatürlich“, 

dozierte Wilhelm, während er mental mit einem Hammer auf seinen sich 

verselbständigenden Schritt einschlug. 

„Ich weiß nicht, wie das geht! Elfen machen so etwas nicht! Aber Sie… Sie sollen 

mir doch helfen?“, hakte Lorbeerblatt nach und sah ihn aus riesigen Augen bittend an. 

Der Blütenstängel klemmte inzwischen zwischen seinen Hinterbacken und wurde dort 

im Unsichtbaren sanft hin und her gezogen. 

„Äh… ja!“, krächzte Wilhelm. Sollte er nach Ulrich rufen? Diesem Wahnsinn hier 

ein Ende setzen? Aber die Verzweiflung des anderen war echt, wenn auch nicht gerade 

aus Logik geboren, aber er war doch nicht das Dr.-Sommer-Team! Na ja, ein wenig 

schon unter den Umständen. 

„Bitte! Was soll ich machen? Was machen Sie denn – bei Ihnen ist es doch auch ganz 

hart gerade!“, stellte Lorbeerblatt klar und starrte ungeniert auf Wilhelms Körpermitte. 

83

Sonderformat: 17x22 cm 

Leben im Käfig 

Ein Roman über eine explosive erste Liebe, 

die von äußeren Umständen belastet wird, über 

Zusammengehörigkeit, das Erwachsenwerden und 

den Kampf gegen eine ernstzunehmende Krankheit. 

ISBN: 978-3-942539-78-4 

Preis: € 24,95 Broschiert: 404 Seiten 

Leseprobe 



oder http://www.fwz-edition.de 

Leben im Käfig 

Von seinen neunzehn Lebensjahren hat Andreas 

von Winterfeld die Hälfte im Haus seiner Eltern 

verbracht. Die Fesseln, die ihn halten, sind 

psychischer Natur. Er leidet unter einer schweren 

Form von Agoraphobie, die in Ermangelung einer 

Behandlung zunehmend an Tiefe gewinnt. Die 

lange Isolation und die unglücklichen 

Familienumstände haben ihn zu einem Aussenseiter 

gemacht - und zu jemanden, der sich kaum mit 

Menschen auskennt. Dass er schwul ist, ist fast sein 

kleinstes Problem, auch wenn er sich seinen von 

der Arbeit zerfressenen Eltern nicht anvertraut hat. 

In diese Anti-Idylle aus Privatunterricht, 

Einsamkeit und Langeweile platzt Sascha, der 

gerade erst nach Hamburg gezogen ist. Grund 

dafür sind gewisse Auseinandersetzungen mit 

seinen Eltern - und die Tatsache, dass er sich mit 

einem Schulfreund in flagranti auf Papas Couch hat 

erwischen lassen. 

Zwei junge Männer, die das Leben noch nicht recht 

am Schopf gepackt haben, aber eines mit Sicherheit 

wissen: Sie sind schwul und sie sind allein - jeder 

auf seine eigene Weise. 

Es sollte ihm leicht fallen. Schließlich war er nicht auf dem Weg zu seiner 

Hinrichtung, auch wenn es sich so anfühlte. Alles, was Andreas wollte, war in den 

Garten gehen. Schwimmen. Es sollte ihm nicht solche Angst machen. Es war nicht 

logisch, nicht erklärbar und schon gar nicht sinnvoll, doch er konnte sich nicht gegen das 

84

nagende Gefühl in seinem Magen, die Schwäche in seinen Beinen zur Wehr setzen. 

Andreas konnte nicht mit Bestimmtheit sagen, wie alt er gewesen war, als er begann, 

sich in speziellen Situationen nicht wohl in seiner Haut zu fühlen. Anfangs war es nur ein 

unbestimmtes Gefühl von Nervosität gewesen, das von seinem Körper Besitz ergriff 

und ihn dazu brachte, gewisse Orte zu meiden. Er wollte nicht zu seinen 

Klassenkameraden nach Hause eingeladen werden, mochte den Schwimmunterricht im 

Hallenbad nicht und gruselte sich vor den engen Sitzreihen im Kino. Als er zehn Jahre 

alt war – es war sein letztes Jahr auf der Grundschule, daran erinnerte er sich genau -, 

waren sein unterdrücktes Zittern und seine blasse Nase zum ersten Mal seiner Lehrerin 

aufgefallen. Er hatte alles abgestritten, obwohl er nicht wusste, warum. Nach der 

Unterrichtsstunde hatte er sich im Schutz der Toiletten übergeben und war anschließend 

wie von Höllenhunden getrieben nach Hause gerannt. Sein Fahrrad, seine Jacke, sein 

Ranzen blieben in der Schule zurück. Nichts hätte ihn weniger interessieren können. 

Ein paar Wochen später besuchte er die Schule nur noch sporadisch, schwänzte oder 

klagte morgens am Frühstückstisch über allerlei Krankheitssymptome, um 

daheimbleiben zu dürfen. Und wenn alles nichts half, machte er sich zum Schein auf den 

Weg, nur um auf halber Strecke wieder umzudrehen und zurück in die Villa zu 

schlüpfen, sobald seine Eltern aus dem Haus waren. Wieder wusste er nicht, warum er 

so handelte. Er wusste nur, dass es richtig war und sich gut anfühlte – besser als der 

Aufenthalt in einem Klassenraum mit fünfundzwanzig anderen Kindern und dem 

Gefühl, die Kontrolle zu verlieren. Natürlich blieb sein Verhalten nicht unbemerkt. Eine 

Reihe unangenehmer Gespräche und Untersuchungen folgten. Lehrer nahmen ihn 

beiseite und fragten ihn, ob bei ihm zu Hause alles in Ordnung sei. Die Eltern der 

anderen Kinder redeten über ihn. Er konnte sie miteinander tuscheln sehen, wenn er 

einmal einen Tag in der Schule durchgestanden hatte und den Pausenhof verließ. Und 

egal, wer ihn fragte, nie ließ er etwas auf seine Familie kommen. Bei ihnen stand alles 

zum Besten, abgesehen von der Kleinigkeit, dass seine Eltern selten daheim waren und 

nicht viel Zeit für ihn hatten. Dass es ihm panische Angst machte, sich außerhalb der 

Villa und gerade in Menschenmengen aufzuhalten, erwähnte er nie. Er war zu jung, um 

seine Ängste artikulieren zu können, aber alt genug, um zu spüren, dass er merkwürdig 

85

war. Anders als der Rest. 

Über die Jahre hatte sich die Schlinge um seinen Hals enger gezogen. Natürlich hatte 

es Versuche gegeben, ihm zu helfen. Es war nicht so, dass seine Eltern sich keine Sorgen 

um ihn machten. Nur waren sie mit der Diagnose, die gestellt wurde, nicht 

einverstanden. Kurz nach seinem zwölften Geburtstag fiel zum ersten Mal das Wort 

exzentrisch. Sein Vater hatte es in den Mund genommen. Er hatte mit seinem 

Schwiegervater telefoniert und war dabei gegen Ende laut geworden. Andreas, der im 

Wohnzimmer vor dem Fernseher hockte, hörte Richard von Winterfeld brüllen: „Mein 

Sohn ist nicht krank und braucht mit Sicherheit auch keinen verdammten 

Seelenklempner. Er ist halt etwas Besonderes und etwas exzentrisch. Das wächst sich 

aus!“ 

Aber es hatte sich nicht ausgewachsen. Zumindest nicht bis zum jetzigen Zeitpunkt. 

Stattdessen war es schlimmer geworden. In den ersten ein oder zwei Jahren verschaffte 

der angeheuerte Privatlehrer Andreas etwas Erleichterung. Er wusste bis heute nicht, wie 

sein Vater es geschafft hatte, auf lange Sicht Hausunterricht für ihn durchzusetzen. In 

der heimischen Bibliothek unterrichtet zu werden, löste Andreas' Problem jedoch nicht. 

Mit jedem Tag schien sein Lebensraum ein bisschen enger zu werden. Jahr für Jahr 

fühlte er sich unwohler an fremden Orten, erwischte sich dabei, dass er permanent nach 

einem Fluchtweg suchte. Die schlechten Erfahrungen häuften sich und machten ihm 

immer mehr Angst. Irgendwann fragte er sich auch, was seine Mitmenschen dachten, 

wenn er plötzlich wie von der Tarantel gestochen ein Restaurant oder einen Supermarkt 

verließ. Schwitzend, zitternd, bleich, als hätte er ein Gespenst gesehen. Nach und nach 

entstand eine undefinierbare Todesangst, die ihn zu einem Tier auf der Flucht 

reduzierte. Sicher fühlte er sich nur in der Villa und auf dem umliegenden Gelände, bis 

er auch dieses Refugium aufgeben musste. Zuerst verlor er den Garten an die 

irrationalen Ängste. Er könnte zusammenbrechen, ein Flugzeug könnte auf das 

Grundstück fallen oder eine plötzliche Windhose ihn gegen den nächsten Baum 

schleudern. 

Schwachsinn, das wusste er. Dennoch hatte er seinen Horrorvisionen nichts 

entgegenzusetzen. 

86

Im Verlauf des letzten Jahres war hinzugekommen, dass er sich auch in den meisten 

Räumen des Hauses nicht mehr wohlfühlte. Ständig hatte er das Gefühl, seine 

Anwesenheit im Wohnzimmer oder in der Küche rechtfertigen zu müssen. Wann immer 

er sein Zimmer verließ, spürte er den Druck fremder Erwartungen auf seinen Schultern 

lasten. Noch wehrte Andreas sich dagegen, doch in der letzten Zeit fürchtete er 

vermehrt den Tag, an dem ihm selbst seine eigenen vier Wände keine Sicherheit mehr 

bieten würden. Was dann aus ihm werden sollte, war ihm schleierhaft. Ernsthaft 

Gedanken darüber machen wollte er sich jedoch auch nicht. Da steckte er lieber den 

Kopf in den Sand und gab den Vogel Strauß. 

Nun macht schon, mahnte Andreas seine unwilligen Füße, die sich weigerten, den 

letzten Absatz der Treppe zu nehmen und in den Flur zu treten. 

Warum sollten wir?, wisperte sein innerer Schweinehund in seinem Hinterkopf. 

Draußen ist es nicht sicher. Du musst nicht schwimmen gehen. Es ist nicht nötig, dass du dich in 

Gefahr bringst. Es ist dumm, für nichts und wieder nichts Risiken einzugehen. 

Nein, nötig war es nicht. Aber Andreas wollte gerne. Allein beim Gedanken an das 

kühle Wasser lief ihm ein angenehmer Schauer über den Rücken. Er liebte es, sich zu 

bewegen. Die Einzelhaft in seinem Kopf und seinem Zimmer führte dazu, dass er nur 

zwei Gefühlszustände kannte. Entweder er war rastlos und suchte verzweifelt nach 

einem Weg, seine überschüssige Energie loszuwerden oder er hing stundenlang 

bewegungslos auf seinem Bett oder vor seinem Computer; zu faul, um auch nur auf die 

Toilette zu gehen oder sich etwas zu trinken holen. Dazwischen gab es nichts. 

In diesem Moment brannte der Hunger nach körperlicher Bewegung in seinen 

Adern. Tief atmete Andreas durch, stellte sich den Geruch des Grases draußen vor, das 

Gefühl von Sonne und Wind auf seinem Gesicht. Diese Vorstellung gab ihm etwas 

Kraft. Entschlossen zerrte er an dem Band seiner schwarzen Badeshorts und strich sich 

die störenden Haare aus dem Gesicht. Dann übersprang er die letzten Stufen und 

durchquerte den Flur. Im steril eingerichteten Wohnzimmer angekommen schob er seine 

Zweifel in den hintersten Winkel seines Bewusstseins und machte sich an der 

Terrassentür zu schaffen, bevor die Angst die Chance hatte, von ihm Besitz zu ergreifen. 

Der Temperaturunterschied war enorm. Kaum, dass Andreas die ersten Schritte auf 

87

den rauen Sandstein der Terrasse tat, spürte er die Hitze über seine nackten Fußsohlen 

züngeln. Ein schwerer Duft stieg ihm in die Nase, halb heißer Asphalt, halb der süßliche 

Duft der Zierrosen, die in ihren Beeten traurig die Köpfe hängen ließen. Automatisch 

sah er zu den fast mannshohen Hecken hinüber, die das Anwesen in Richtung der 

benachbarten Grundstücke abgrenzten. Mit dem Haus in seinem Rücken konnte er 

durch einen mageren Baumbestand in einiger Entfernung den Elbstrand erkennen. Mit 

Sicherheit tummelten sich dort bei diesem Wetter viele Sonnenanbeter, aber damit 

musste er sich glücklicherweise nicht auseinandersetzen. Sein Ziel war der nierenförmige 

Pool in der Mitte des Gartens. 

Mit den besten Absichten betrat Andreas die gepflegte Rasenfläche. Die ersten 

Meter bewältigte er problemlos, doch kaum, dass er den Schatten der Villa verließ, spürte 

er die Schwäche in seinen Beinen. Seine Knie wurden weich, fühlten sich an, als würden 

sie ihm jeden Moment den Dienst versagen. 

Was habe ich erwartet, murrte Andreas innerlich. Die allgegenwärtige Frustration, die 

ihm mittlerweile in Fleisch und Blut übergegangen war, drohte ihn zu verschlingen. 

Warum tat er sich das hier an? Um eine Runde im Pool zu planschen? Er war doch kein 

Kind mehr, verflucht. Außerdem würde es ihm keinen Spaß machen. Das wusste er jetzt 

schon. Er würde sich die ganze Zeit über schlecht fühlen und am Ende im Wasser einen 

Krampf bekommen. Er könnte jetzt oben sein und sich mit dem neuen Computerspiel 

auseinandersetzen, das am Morgen geliefert worden war. Aber nein, er musste sich ja 

etwas beweisen, bei dem Versuch scheitern und sich hinterher fragen, warum er 

lebensunfähig war. Sein Dasein im Gefängnis war doch angenehm, solange er nicht wie 

ein Idiot gegen die Mauern rannte und sich eine blutige Nase holte. Warum also? Wofür? 

Für wen? 

Bis Andreas die weiß geflieste Umrandung des Pools erreichte, hatte die Angst sein 

Denken übernommen. Über Jahre erlernte Mechanismen griffen nach ihm und ließen es 

nicht zu, dass er etwas anderes empfand, als das was die Angst ihm vorgab. Der Wunsch 

zu schwimmen, sich zu bewegen, frische Luft zu schnappen schmolz ersatzlos dahin und 

ließ nichts zurück außer der vagen Frage, warum er überhaupt nach draußen gegangen 

war. 

88

Die Antwort fand er in dem Gespräch mit seiner Mutter vor einer Stunde. Sie hatte 

ihn motiviert, alte Sehnsüchte geweckt – die Sehnsucht nach einem normalen Leben. 

Früher war er oft draußen gewesen. Es war nie etwas passiert und er hatte sich gut 

gefühlt, wenn er auf den Grund des Pools tauchte und dort wie ein Delphin entlangglitt. 

Es hatte ihm ein Gefühl von Freiheit vermittelt und er liebte die Stille unter Wasser. 

Spring, befahl er sich selbst. Tu es. Und sei es nur, damit sie sich freut und ein besseres 

Gewissen hat. Denk nicht ... denk nicht. 

Das Wasser kam ihm entgegen und fing seinen Körper auf. Für den Bruchteil einer 

Sekunde empfand er so etwas wie Glück. Nach Tagen, in denen die Temperaturen stetig 

nach oben geklettert waren und Hamburg in eine Wüste verwandelten, ächzte seine Haut 

erleichtert auf. Kurz glaubte er, klarer denken zu können als noch vor wenigen Minuten. 

Andreas spuckte etwas Flüssigkeit aus und schüttelte wild den Kopf, sodass ihm die 

Haare um die Ohren flogen und als Schleier auf die Wasseroberfläche niedergingen. Er 

warf sich nach vorne, kraulte mit langen Bewegungen auf das Ende des Beckens zu und 

drehte unter Wasser um, als er es erreichte. Die ganze Zeit über gab es nur einen 

Gedanken in seinem Kopf: „Du darfst nicht denken.“ 

Er war auf halbem Weg zur anderen Seite des Pools, als ein Knall aus einem der 

umliegenden Gärten seine Aufmerksamkeit weckte. Die Reaktion erfolgte prompt. Die 

Angst jagte ihm ungefragt Gift in das Gehirn. Er war nicht in der Lage das Geräusch als 

Nebensächlichkeit abzutun. Es war bedrohlich, seine Lage lebensgefährlich, der fremde 

Einfluss potentiell tödlich. Eine anderen Schluss ließ sein Kopf nicht zu. 

Hastig tauchte Andreas zum Rand des Beckens, wusste er doch, dass die körperliche 

Reaktion auf den Fuß folgen würde. Ihm wurde schwach zumute und seine Arme 

schienen ihn nicht mehr tragen zu wollen. Zu der irrationalen Angst, dass er den 

Beckenrand nicht erreichen würde, mischte sich die Sorge, dass ihn jemand beobachten 

könnte. Ihn und seine peinliche Vorstellung. Ein knapper Meter wurde für Andreas zu 

einer schier unüberwindlichen Entfernung und entsprechend überrascht war er, als seine 

Fingerspitzen gegen die Fliesen stießen. Zitternd lehnte er die Stirn gegen die gekachelte 

Wand, sammelte Kraft und verfluchte die Tatsache, dass der Pool so weit vom Haus 

entfernt war. Etwas in ihm war sich sicher, dass er diese Strecke nicht überwinden 

89

konnte. Gleichzeitig wusste er, dass er nur in seinem Zimmer zur Ruhe kommen würde. 

Doch wie immer, wenn die Panik nach ihm griff, hatte sein Verstand nicht die geringste 

Chance gegen seinen Fluchtinstinkt. Als er sich mit bebenden Oberarmen aus dem Pool 

kämpfte, schlug er sich ungestüm das Schienbein am Beckenrand auf. Er sah weder das 

Blut, das ins Wasser lief, noch spürte er den brennenden Schmerz. 

Die rettende Terrassentür schien meilenweit entfernt, kam nicht näher, so sehr 

Andreas auch rannte. Die Luft wurde ihm knapp, sein Magen wollte ihm durch den Hals 

entgegen springen und die Schwäche in seinen Beinen nahm gefährliche Ausmaße an. Er 

stolperte, stürzte um ein Haar und hinterließ feuchte Fingerabdrücke auf dem Glas der 

Schiebetür, bevor er ins Innere der Villa stolperte. Er musste sein Zimmer erreichen, 

sich hinlegen, schlafen. Wenn er aufwachte, würde es ihm besser gehen – viel besser. 

Aber das war es nicht, was er wollte. Er wollte nicht schlafen, nicht krank sein, nicht auf 

dem Bett liegen und sich damit auseinandersetzen, was für ein Versager er war. 

Wie so oft hatte er jedoch keine Wahl. Nach einer Panikattacke war er stets 

erschöpft, brauchte wenigstens für eine Stunde Ruhe, damit er sich regenerieren konnte. 

Wie ein geschlagener Hund kroch Andreas die Treppe hoch und verbarrikadierte sich in 

seinem unordentlichen Zimmer. Nur am Rande fiel ihm auf, dass seine Mutter recht 

gehabt hatte: Es roch muffig und unangenehm. Das war sein letzter Gedanke, bevor er 

sich krachend auf sein Bett warf und sich ein Kissen über das Gesicht zog. 

Als er eine Weile später erwachte, fühlte er sich wie der Schwächling, der er war. 

Ungebetene Überlegungen forderten seine Aufmerksamkeit ein; allen voran die Frage, 

wie es mit ihm weitergehen sollte. Um die Stimmen zum Schweigen zu bringen, ging er 

in den Keller, um sich seinen kleinen Sieg für den Tag zu holen. Lächerlich, wenn man 

sich vor Augen hielt, dass der Aufenthalt in einem anderen Raum als seinem Zimmer 

anstrengend für ihn war. Aber auch darüber wollte er nicht genauer nachdenken. Das 

Laufband wartete auf ihn, schnurrte fast unhörbar unter seinen Schritten. Er kam nicht 

umhin, sich zu fühlen wie ein Hamster in seinem Laufrad. Und weil er dieses Gefühl 

nicht ertragen konnte, erhöhte er das Tempo des Bandes bis zu dem Punkt, an dem die 

Anstrengung jede weitere Überlegung verbot. 

90


Eine Romanserie der besonderen Art. 

Sie Anderen II – Das Erbe erwacht 

Beinahe hätte der Dämon Dave Finn im 

Liebesspiel getötet, als er dem jungen Mann zu 

viel von dessen Lebensenergie nahm. Erst im 

letzten Moment, gelang es ihm, Finn der 

Dunkelheit zu entreißen. Ein unsichtbares 

Band führt sie immer wieder zusammen, doch 

den Liebenden droht Gefahr, denn Finns Erbe 

ist erwacht und das schicksalhafte Blut der 

Mirjahns wird immer stärker. Ein Mensch und 

ein Dämon- eine schier unmögliche Liebe. Bald 

schon werden sie sich unweigerlich als 

Todfeinde gegenüberstehen. 

Dämonenjäger töten Dämonen – und Dämonen töten 

Menschen. 

Die Lage spitzt sich zu, als die Anderen von 

Finns Existenz erfahren und Jagd auf ihn 

machen. Auch die Schwarzen Dämonenjäger 

haben längst Daves Spur aufgenommen. 

91 

ISBN: 978-3-942539-19-7 Preis: € 14,95 


Taschenbuchformat:17,00 x 22,00cm 


http://verlag.fwz-edition.de 




Unikat. 

Limitierte Auflage, nur beim Fantasy Welt 

Zone Verlag/Edition erhältlich! 

€ 65,- 

Lieferzeit ca.2 Wochen

Leseprobe 

Die Schatten der Nacht lagen über der Hansestadt Lüneburg. 

Am Fenster eines hohen, schmalen Gebäudes stand eine hagere, dunkel gekleidete 

Gestalt und starrte auf die bunten Lichter der Stadt. Vereinzelt leuchteten auf der Straße 

die Scheinwerfer eines vorbeifahrenden Autos auf. Um diese späte Uhrzeit war jedoch 

nicht mehr viel los in der kleinen Stadt, die sich trotz ihres beständigen Wachstums 

immer ein wenig von dem kleinstädtischen Charme einer alten Hansestadt bewahrt 

hatte. 

Mit unbewegtem Gesicht starrte der Mann aus schwarzen Augen in die Nacht 

hinaus, nahm seine Umgebung allerdings mit viel mehr Sinnen als seinen Augen wahr. 

Sein ausgeprägter Geruchssinn übermittelte ihm überdeutlich die Gerüche der Nacht, 

mischte aus dem Gestank der Mülltonnen unten am Hauseingang, dem Duft des 

gemähten Rasens ein paar Häuser weiter, anbrennenden Grillfleisches auf dem Balkon 

in der nächsten Straße ein ganz eigenes, buntes Bild. Süßlicher und teilweise von mehr 

oder weniger Parfüm überlagert, war da vor allem der Geruch der Menschen, die rings 

um ihn herum ihr ahnungsloses Leben lebten. Seine scharfen Ohren vernahmen das 

Rascheln der Blätter, das leise Reiben der Gräser im Wind, ein unechtes, lustvolles 

Stöhnen der Frau in der Wohnung unter ihm, deren Ehemann seiner nächtlichen Pflicht 

mehr als schlecht nachkam und selbst das kratzende Geräusch der Mäusefüße gegenüber 

in der alten Garage. Der hagere Mann konzentrierte sich und konnte ihren winzigen, 

hektischen Herzschlag spüren, ihr dünnes Blut riechen und ihre Ängste fühlen. Winzige 

Lebewesen in dieser gewaltigen Welt, unbedeutend und klein, viel zu leicht zu töten. 

Kaum anders als Menschen. 

Thomas seufzte und wandte sich ab, trat zurück vom Fenster und betrachtete 

nachdenklich den spärlich beleuchteten Stapel an Zeitungen auf seinem Tisch. Er war 

müde. Unendlich müde. 

Unendlich müde. So viele Jahre jagte er sie nun schon und es wurde immer 

schwieriger, sie zu finden. Zu gut verbargen sie sich, hatten sich dieser Welt zu gut 

angepasst. Jeder winzigen Spur ging er nach, wovon sich die meisten zudem als 

92

unergiebig erwiesen. Thomas war sich bewusst, dass er an die Ältesten nicht herankam. 

Raffiniert hielten sie sich verborgen, wussten genau, dass er ihnen gnadenlos auf den 

Fersen war. 

Wenn er sie nur so einfach fühlen könnte wie die Menschen ringsum! Ein grimmiges 

Lächeln verzog seine Mundwinkel und ließ sein Gesicht bösartig, fratzenhaft erscheinen. 

Die Tätowierung am Hals wirkte im unzureichenden Schein der Schreibtischlampe 

eigentümlich lebendig. Unwillkürlich fuhr Thomas sich darüber und strich sich eine 

schwarze Haarsträhne aus dem Gesicht. Seine harten Züge veränderten sich nicht, als er 

an seine heutige Begegnung zurückdachte. 

Ein neues Rätsel. Dieser junge Mann, Finn. Groß, schlaksig, ein wenig unbeholfen, 

unauffällig, eher schüchtern und extrem unsicher. Thomas erinnerte sich an sein Gesicht 

mit den lockigen, hellbraunen Haaren und den großen, wachen, hellbraunen Augen. 

Verborgene Stärke lag darin, wie etwas, das nur erweckt werden musste, etwas, das nur 

schlief, bereit sich zu entfalten. Es waren vor allem die Augen, die Thomas an ihm 

aufgefallen waren. Etwas in ihnen war ihm seltsam vertraut vorgekommen, wie eine 

ferne Erinnerung, viel zu lange zurück. Hellbraune Augen, der gleiche Ausdruck wie … 

Thomas schloss die Lider, spürte die brodelnde Wut, eine heiße Welle verzehrenden 

Hasses, vertraut, wie einen guten Freund in sich aufsteigen. Stark, ungebrochen, selbst 

nach so vielen Jahren. Nie vermochte er daran zu denken, ohne vor glühendem Hass zu 

vergehen. Längst waren seine Erinnerungen zu unwirklichen Schemen verblasst, kaum 

noch zu unterscheiden von seinen sehnsüchtigen Träumen, verschlossen, verborgen tief 

in ihm. Ob sie real oder seinen Wünschen entstammten, vermochte er selbst nicht mehr 

zu sagen. Dennoch war die kaum greifbare Erinnerung an diese Szene seine nie 

erlahmende Antriebsfeder. 

Sein Schwur. Mit seinem eigenen Blut auf den steinigen Boden geschrieben. 

Vergeltung! Sie würden bezahlen, alle würden sie dafür bezahlen, jeder Einzelne von 

ihnen. Sein Hass ließ ihn sich lebendig fühlen, verdrängte die immer häufiger kommende 

Müdigkeit. Er konnte nicht ruhen, durfte es nicht, bis der letzte von ihnen vernichtet 

war. Er würde sie alle finden und vernichten. Jeden einzelnen von ihnen mit seinem Tod 

bezahlen lassen. Vorher gab es keine Ruhe, keine Vergebung für ihn. 

93

Seine Gedanken wanderten zu Finn zurück. Thomas runzelte nachdenklich die Stirn. 

Finn hatte wie andere Menschen gerochen, doch da war noch ein anderer Geruch an 

ihm gewesen. Thomas war es so gewesen, als ob er einen Dämon hätte riechen können, 

der Geruch allerdings nicht richtig fassbar, nur ein Hauch des üblichen Gestanks. Was 

jedoch viel verwunderlicher war: Finn hatte keine normale Aura, keine übliche 

menschliche Präsenz gehabt. Bis Thomas sich ihm auf wenige Meter genähert hatte, war 

alles um ihn diffus gewesen, wie ein bunter Nebel, als ob etwas ihn verbarg, seine Aura 

Thomas' Sinnen entzog. So etwas war ihm bisher noch nicht passiert. 

Unliebsam drängten sich Erinnerungsfetzen in seinen Kopf. Damals … auch er hatte 

keine übliche Aura gehabt. Der letzte von ihnen. Keine Nachkommen. Thomas 

schüttelte unwillig den Kopf, wollte keine weitere schmerzhafte Erinnerung 

hochkommen lassen. Völlig unmöglich, dass Finn damit etwas zu tun hatte. Gänzlich 

unmöglich! 

Wieso hatte er nur von dem Bannspruch gewusst? Nur jemand, der über die 

machtvollen Worte Bescheid wusste, hätte es erkannt und Finn verfügte über keine 

Magie, die hätte Thomas sofort gespürt. Selbst Angelika, die über ein beträchtliches 

Potential verfügte, wusste nicht genug, um die machtvollen Worte der alten Bannsprüche 

zu lesen. Sie waren immer nur innerhalb der alten Familien der Jäger von Generation zu 

Generation weitergereicht worden. Daher hätten vermutlich nur die alten Jäger und 

Dämonen den Fehler überhaupt erkannt. 

Finn war bestimmt kein Jäger. Zu viel Angst, und ihm fehlte jene gnadenlose 

Entschlossenheit, die Thomas an einem echten Jäger so schätzte. Ein Dämon schien 

Finn allerdings auch nicht zu sein, nicht einmal ein halber, denn auch das hätte Thomas 

in jedem Fall bemerkt. Was auch immer er war, er würde ihn auf jeden Fall im Auge 

behalten müssen. 

In Lüneburg ging etwas vor sich; Thomas wusste es, spürte es mit Sinnen, die den 

normalen Menschen nicht zur Verfügung standen. Schon seit Jahren agierte er aus gutem 

Grund von hier aus. Lüneburg. Dieser Ort hatte eine besondere Bedeutung für die 

Dämonen. Thomas konnte den Grund nicht benennen, spürte es mit Instinkten, die den 

Menschen nicht zur Verfügung standen. 

94

Da war dieses Dämonenbrüllen in der Nacht gewesen. Die Stimme eines sehr alten 

Dämonen, der seinen Hunger und seine Wut hinausschrie ... Thomas war davon aus dem 

Schlaf gerissen worden, hastig in die Nacht hinaus gestürzt, hatte versucht, den 

Dämonen zu finden, erfüllt von seinem brennenden Hass. Er hatte ihn gerochen, für 

einen Moment sogar seine gewaltige, glühende Aura spüren können, dann war er 

verschwunden und Thomas war wutentbrannt durch die Gassen gerannt, hatte 

verzweifelt versucht, ihn wieder zu finden. Einer der Uralten. Hier, in Lüneburg. 

Thomas vertraute seinen Instinkten, konnte sich voll auf sie verlassen. Sie hatten ihn 

heute Abend in das Büro gezogen, welches den Schwarzen Jägern als Basis diente. Da 

war eine Erinnerung, etwas, was ihm eingefallen war. Die schwarzen Haare fielen 

Thomas ins Gesicht, als er sich vorbeugte und gezielt aus dem Stapel alter Zeitungen 

eine hervorzog. Sie war auf einer Seite aufgeschlagen, ein Artikel rot markiert worden. 

Thomas überflog die Überschrift: „Vampir saugt Student aus - Todesgefahr auf dem 

Campus“. 

Hartmut hatte den Artikel vor vielen Wochen markiert wie viele andere zuvor, die 

sich täglich in dieser Art von Zeitungen fanden. Thomas erinnerte sich grimmig, dass er 

selbst ihn als unwichtig eingestuft hatte. Bei der derzeitigen Euphorie für Vampire war er 

bloß ein weiterer Beweis dafür, dass die Menschen dumm waren. Thomas wusste genug 

von den echten Vampiren. Tödliche Jäger waren sie gewesen, bestialische, gnadenlose 

Mörder. Keine glorifizierten Verführer voll Sexappeal. Und sie glitzerten nicht, keiner 

von ihnen! Zudem waren sie längst ausgerottet, woran die Schwarzen Jäger den größten 

Anteil hatten, wenngleich sie sich redlich bemüht hatten, sich selbst gegenseitig zu 

dezimieren. 

Thomas überflog noch einmal den Artikel. Wenn er ihm glauben durfte, dann war 

zwar kein Vampir in Hamburg tätig geworden, jedoch wohl ein anderer Dämon, der 

leichtsinnig genug gewesen war, sein Opfer laufen zu lassen. Welcher Dämon war so 

dumm? Hamburg war viel zu nahe an Lüneburg und die Uralten jagten alleine in ihrem 

Revier. Es war also gut möglich, dass dieses Brüllen von eben jenem Dämonen stammte, 

dem der Student entkommen war. Ein Student, wie … Finn. 

95

Thomas lächelte zufrieden. Gleich Morgen würde er zu Roger hinaus fahren, die 

Messer abholen und eventuell noch ein paar Antworten auf die eine oder andere Frage 

bekommen. 

*** 

In etwa zur gleichen Zeit rollte ein später Zug im Bahnhof in Lüneburg ein. Lange 

bevor er anhielt, waren einige der Menschen bereits aufgestanden und holten ihr Gepäck 

hervor. Unübersehbare Hektik breitete sich aus, jeder schien bemüht, den Zug 

schnellstmöglich zu verlassen. Unbeeindruckt davon saß an einem der Fensterplätze ein 

drahtiger Mann mit einem blassen, scharf geschnittenem Gesicht, aus dem extrem 

dunkle Augen die Menschen ringsum abfällig musterten. Er saß völlig alleine. Selbst die 

Sitze vor und hinter ihm waren leer geblieben. Niemand hatte sich hierher setzen wollen, 

in seine Nähe, zu bedrohlich und fremdartig war seine Ausstrahlung gewesen. 

Der ansonsten eher unscheinbare Mann trug einen dunkelblauen, offensichtlich 

maßgeschneiderten Anzug mit dunkleren Mustern und hatte keinerlei Gepäck dabei. 

Gelassen wartete er ab, bis sich das Abteil zunehmend leerte. Mit einer eleganten 

Bewegung erhob er sich, schritt als letzter durch den Gang und trat auf den Bahnsteig 

der alten Stadt. Kurz blickte er sich forschend um, schnupperte und nahm seine 

Umgebung mit all seinen Dämonensinnen wahr. 

Diese Stadt war alt und etwas ganz Besonderes. Russell vermochte nicht zu sagen, 

warum, doch aus unerfindlichen Gründen wusste er es. Nicht umsonst hatte es die 

Anderen immer wieder hierher gezogen, Dave wie andere zuvor. 

Russell verzog den Mund und rümpfte die Nase. Menschen, viele unterschiedliche 

Menschen. Manche heiß und süß duftend, andere mit weitaus unangenehmeren 

Gerüchen oder voller künstlicher Duftstoffe, die ihn eher abschreckten als anzogen. Sein 

Blick glitt ein wenig nachsichtig über die hin und her eilenden Menschen. 

Direkt neben ihm wurde gerade ein Vater von seiner Familie stürmisch begrüßt. 

Seine Frau fiel ihm um den Hals und küsste ihn leidenschaftlich, beteuerte, wie sehr sie 

ihn vermisst hatte. Sein kleiner Sohn schaute eher gelangweilt zu ihnen auf, als sein Blick 

plötzlich von dem Mann mit den stechenden Augen aufgefangen wurde. 

Russell lächelte ihn an und ließ dabei seine spitzen Zähne ein wenig aufblitzen. 

96

Ungläubig starrte ihn der Junge an und Russell gönnte sich den Spaß. Seine Augen 

glühten für einen kurzen Moment rot auf, woraufhin der Junge sich erschrocken zu 

seiner Mutter umwandte und heftig an ihrem Ärmel zu zerren begann. 

Zufrieden grinste Russell und schritt gelassen davon, während hinter ihm die Mutter 

ihren Sohn ausschimpfte, dass er nicht immer solche Gruselgeschichten verbreiten sollte 

und sie ihm tausendmal gesagt hatte, er solle Papas Horrorvideos nicht anrühren. 

Die kleine Episode versöhnte Russell damit, dass er dieses Mal auf so wenig stilechte 

Weise nach Lüneburg gekommen war. Leider verfügte er als Halbdämon über keine 

ledernen Schwingen und ihm blieb nur die menschliche Art der Fortbewegung. Er 

verfluchte sich dafür, dass er nicht mit dem Auto gekommen war, erinnerte sich jedoch 

zu gut daran, was letztes Mal passiert war. Dumme, neugierige Polizisten hatten ihn mit 

dem gestohlenen Cabrio angehalten und ihn tatsächlich nach seinem Führerschein 

gefragt. Einen köstlichen Moment lang hatten sie sehr überrascht reagiert, als er ihnen 

sein bestes dämonisches Lächeln geschenkt hatte. Vermutlich hatte man ihnen nie 

beigebracht, wie man sich gegen einen Angreifer mit einem Gebiss voller scharfer Zähne 

und den Reflexen eines Dämons verteidigte. 

Russell lächelte versonnen. Voller ungläubiger Angst hatten sie ihm 

zugegebenermaßen besonders gut geschmeckt. Ihr Verschwinden hatte allerdings leider 

recht viel Aufsehen erregt. Mit ein Grund, warum man auf solche Opfer verzichten 

sollte, dachte er seufzend. Dave hatte es ihm oft genug gesagt. Besser unauffällig bleiben, 

Opfer, die keiner so schnell vermisste und vor allem keine Spuren hinterlassen. 

Eingedenk dessen hatte er sich diesmal eben in einen Zug gesetzt. Nur welcher echte 

Dämon fuhr schon mit dem Zug? Russell, der sich selbst mehr als Dämon sehen wollte, 

war das wirklich peinlich. Zu seinem Glück würde es wohl kein Anderer mitbekommen. 

Russell schaute auf den Zettel, den ihm Daves Sekretärin mitgegeben hatte. Er hatte 

mit der Sekretärin ein wenig geflirtet und erfahren, dass Dave vor einigen Wochen 

geschäftlich nach Lüneburg gegangen war, jedoch nicht gesagt hatte, wann er 

wiederkommen würde. Dieser Gauner hatte sich tatsächlich hier eine Wohnung gekauft. 

Bereitwillig hatte die Sekretärin ihm die Adresse gegeben, unter der Dave erreichbar sein 

97

sollte. Nur, was er hier wollte, das hatte Russell nicht herausfinden können. Er 

vermutete, dass es mit diesem merkwürdigen Menschen zusammenhing, den Dave sich 

letztlich genehmigt hatte und den er doch wahrhaftig danach laufen gelassen hatte. Ein 

seltsames Verhalten. Es passte so gar nicht zu dem alten Dämon. 

Russell war wirklich neugierig geworden. Viele lange Jahre kannte er Dave schon, 

aber ein solches Verhalten widersprach allem, was ihn der alte Dämon selbst gelehrt 

hatte. 

Was hatte Dave nur vor? Russell war erpicht darauf, es herauszufinden. Zudem 

langweilte er sich alleine in Hamburg. 

Russell fand ein Taxi und nannte dem Fahrer die Adresse. Der Fahrer, ein türkischer 

junger Mann nickte eifrig und fuhr los. Während der Fahrt genoss Russell den leichten 

Geruch von Angstschweiß, der dem Taxifahrer unerklärlicherweise über den Rücken lief. 

Immer wieder blickte der sich nach seinem Fahrgast um und war noch nie in seiner 

bisherigen Karriere so froh gewesen, einen Gast loszuwerden. 

Russell stand nun vor dem modernen Haus und betrachtete stirnrunzelnd das 

Gebäude. Daves Wohnung befand sich im obersten Stock, dort schien alles dunkel zu 

sein. Seufzend zuckte er mit den Schultern und schritt zur Haustür. Dave schien 

tatsächlich nicht da zu sein, denn niemand öffnete auf sein Klingeln hin. Mehrere 

Minuten überlegte Russell, ob er noch einmal versuchen sollte, Dave anzurufen, aber da 

der auch auf die letzten Anrufe nicht reagiert hatte, erschien das ziemlich sinnlos. Er 

würde wohl warten müssen, bis der Dämon von seinem Nachtmahl zurückkehrte. 

Erneut seufzte Russell genervt und verschmolz langsam mit den Schatten des 

Hauseingangs. Er hasste es zu warten, er war kein geduldiger Mensch. Kein geduldiger 

Dämon, korrigierte er sich hastig selbst. Dabei war das eine besonders gute dämonische 

Eigenschaft, zu lauern, zu warten, bis das Opfer sich näherte. Heute war er ein Dämon, 

der auf einen anderen Dämon wartete. Russell kicherte vor sich hin. Was für eine 

verrückte Sache. 

98 

***

Fahles Vollmondlicht beleuchtete skurrile Skulpturen in einem kleinen Vorort 

Lüneburgs und verlieh dem rostigen Metall einen einheitlich silbrigen Schimmer. 

Gelegentlich huschte der Hauch von Kupfer über die Oberflächen, wenn der 

Feuerschein aus der Schmiede herüber schien. Funken schlugen aus dem heißen Metall, 

wenn der Schmied Roger den Hammer wuchtig niederfahren ließ, bis das viereckige 

Werksstück langsam flacher wurde und die gewünschte Form annahm. Zwischendrin 

schob er es in die Esse und zog das nächste Stück heraus, um es ebenso mit dem 

Hammer zu bearbeiten. Roger liebte das besondere Zusammenspiel des heißen Eisens 

und Feuers mit seiner Muskelkraft, die ihm Form und Gestalt gab. Es war, als ob er aus 

dem Feuer die Magie ziehen, sie im Metall in Form bringen konnte. Während sein 

Körper den unsichtbaren Regeln dieser Magie folgte, wanderten seine Gedanken frei 

herum, beschäftigten sich mit der Vorbereitung des Treybens und wanden sich um das 

vergangene Wochenende. Ärger auf den Dämonenjäger kam hoch, wegen dem er jetzt 

noch in der Schmiede stand und so spät abends die gewünschten Messer schmiedete. 

Thomas war und blieb ein unangenehmer Mensch voller Geheimnisse, obwohl ihn 

Roger nun schon seit fast zwei Jahren kannte. Wieso hatte er wohl so merkwürdig auf 

Finn reagiert? Gut, der war neu bei ihnen gewesen und Thomas war nie gut auf Fremde 

zu sprechen, sah in allem und jedem eine Bedrohung. Dieses regelrecht feindselige 

Verhalten Finn gegenüber passte dennoch nicht ganz zu ihm. 

Roger fachte das Feuer stärker an und zog das dritte Messer heraus, bearbeite es 

sorgfältig und ließ es in den Eimer mit kaltem Wasser gleiten, wo es zischend und 

dampfend abkühlte. 

„Wie weit bist du?“, erkundigte sich eine Stimme hinter ihm und er drehte sich 

lächelnd um. Angelika stand im Eingang der Schmiede, hielt eine Tasse Tee in der Hand. 

„Ich dachte, du könntest etwas Stärkung gebrauchen“, meinte sie und runzelte die Stirn, 

als ihr Blick auf die geschmiedeten Messer fiel. Verärgert verzog sie den Mund. „Hätte 

das nicht auch bis morgen Zeit gehabt?“ Ihre Stimme klang genervt und besorgt. Roger 

schüttelte stumm lächelnd den Kopf und wischte sich mit dem Unterarm den Schweiß 

von der Stirn.„Thomas wollte morgen schon kommen, um sie abzuholen und ich habe 

keine Lust, mir seine Vorwürfe anzuhören, wenn sie nicht fertig sind“, meinte Roger, 

99

legte den Hammer aus der Hand und trat zu der Kräuterhexe. Er kannte Angelika schon 

aus der Schulzeit, sie waren wie Geschwister miteinander vertraut. Gleiches Karma, 

hatte sie mal gemeint, als Roger sie fragte, warum sie und er sich so extrem gut 

verstanden, ohne dass es je eine Liebesbeziehung geworden wäre. Angelika hatte wissend 

gelächelt und vermutet, dass sie in einem vorigen Leben schon einmal 

aufeinandergetroffen waren und sie seither ein besonderes Schicksal verband. Ob es 

stimmte oder nicht, in ihrem derzeitigen Leben passten sie auf jeden Fall gut zusammen. 

„Melissentee mit Minze“, erklärte Angelika und reichte ihm die Tasse. Sie trug 

komplett dunkle Kleidung, hatte einen Großteil ihres Schmucks abgelegt und sah damit 

ungewöhnlich gewöhnlich aus. 

„Du gehst noch raus?“, fragte Roger verblüfft nach, nahm die Tasse dankbar an und 

trank in gierigen Schlucken. „Es ist Vollmond. Da kann ich am besten wirkungsvolle 

Kräuter sammeln“, bestätigte Angelika und betrachtete Roger nachdenklich. „Dir geht 

Thomas' Verhalten noch durch den Kopf, oder?“ Der junge Schmied nickte bedächtig, 

sich sicher, dass auch sie das aggressive Verhalten des Jägers beschäftigt. Mitunter war es 

beinahe so, als ob sie telepathisch kommunizieren könnten. Vielleicht war es auch etwas 

in der Art, wer wusste das schon so genau. 

„Er hat Finn merkwürdig angesehen. So als ob er ...“ Roger brach ab, dachte laut 

nach: „Ich weiß auch nicht. Als ob er ihm vielleicht nicht ganz unbekannt wäre; also 

bevor er ihn so komisch behandelt hat. Da war fast etwas Zärtliches in seinem Blick.“ 

Angelika nickte zustimmend. Ihr rotes Haar hatte sie mit einem schwarzen Kopftuch 

gebändigt, nur hier und da lugte eine vorwitzige Locke hervor. 

„Ich weiß, was du meinst“, bestätigte Angelika nachdenklich. „Der harte Thomas. 

Für einen Moment sah er beinahe erschrocken aus. Seine Augen hatten einen ganz 

anderen Ausdruck als sonst. Weicher.“ Roger brummte zustimmend, strich sich dabei 

den Schweiß von der Stirn. „Auf jeden Fall ist er echt mal wieder ein Ausbund an 

Freundlichkeit gewesen, nicht wahr?“, fragte Angelika nach und Roger nickte 

zustimmend. „Ich glaube, er kann nicht mehr anders. Michael ist ihm ja regelrecht hörig 

und dein Hartmut ebenso, aber Thomas behandelt Menschen teilweise wirklich wie 

lästiges Ungeziefer.“ 

100

„Er ist nicht mein Hartmut, okay?“, schnappte Angelika sofort, fügte jedoch 

versöhnlicher hinzu: „Hartmut ist okay und nett!“ Sie biss sich in die Unterlippe. „Wenn 

er nicht mit Thomas zusammen ist“, fügte sie zerknirschter hinzu. „Michael hingegen 

bewundert jeden, der so cool auftritt wie Thomas. Jeden, der wirklich kämpfen kann.“ 

Angelika grinste verschmitzt. „So wie Max jeden anschmachtet, der nur halbwegs 

appetitlich aussieht. Wenn Thomas es nicht bemerkt, wirft er sogar dem solche Blicke 

zu.“ Roger runzelte misstrauisch die Stirn. „Doch, echt!“, bestätigte Angelika lachend. 

„Ich glaube, insgeheim würde sich Max von Thomas gerne mal flachlegen lassen.“ 

Sie zwinkerte ihm frech zu. „Wo er schon bei dir keine Chance hat!“ Roger machte 

eine müde, abwehrende Geste, grinste jedoch. „Thomas also auch? Ich fürchte, Max 

wird bei dem noch mehr auf Granit beißen als bei jedem anderen, den er sehnsüchtig 

anhimmelt. Armer Max.“ 

Sie schwiegen einen Moment, hingen jeder ihren eigenen Gedanken nach. 

„Hat es dich eigentlich überrascht, dass Finn schwul ist?“, fragte Angelika leise nach. 

„Nein, nicht wirklich“, antwortete Roger und zog nebenbei das abgekühlte Messer aus 

dem Eimer. Sein Gesicht blieb ausdruckslos, als er das Metall hochhielt und kritisch von 

allen Seiten betrachtete. „Irgendwie hatte ich das schon vermutet.“ Er lächelte kaum 

merklich versonnen, erntete dafür ein wissendes Lächeln von Angelika. „Gaydar“, gab 

sie augenzwinkernd zurück. Roger betrachtete eingehend sein Messer, erwiderte erst 

nach einer längeren Pause: „Er scheint ganz schön schüchtern und verklemmt zu sein, 

aber ziemlich nett.“ „Ich mag ihn“, bestätigte Angelika augenblicklich enthusiastisch. 

„Er wirkt noch ein bisschen wie ein unsicherer Junge mit einem großen Herzen. Nur 

seine Aura ist merkwürdig.“ 

Roger legte das Messer zu den anderen und sah sie fragend an. Angelika hatte den 

Kopf schief gelegt, schien nachzudenken. „Eigentlich eine extrem starke Aura. 

Allerdings ist es, als ob man sie durch einen Nebel betrachten würde. Man kann sie nicht 

ganz fassen. Dahinter ist etwas verborgen, das sich mir entzieht. Mir scheint, dass etwas 

Entscheidendes fehlt. Keine Ahnung, so etwas habe ich noch nicht erlebt.“ 

Roger hob einen der anderen Rohlinge hoch und drehte ihn im Licht hin und her. 

„Ich hoffe, er kommt am Wochenende. Irgendwie passt er gut in die Gruppe“, 

101

meinte er betont neutral. Angelika betrachtete ihn sekundenlang, nickte und hob den 

Korb auf, den sie abgestellt hatte, als sie Roger die Tasse reichte. „Ja, er passt zu uns“, 

bestätigte sie, wandte sich um und zupfte an ihren Röcken herum. Langsam wandte sie 

sich um, maß Roger mit einem langen Blick. „Mach dir nicht zu viel Hoffnungen“, fügte 

sie leise hinzu. Roger fuhr sofort zu ihr herum, funkelte sie betroffen und zornig an. 

„Was soll das heißen?“, zischte er aufgebracht, seine Hände zitterten kaum merklich. Die 

Hexe lächelte ihn nachsichtig und ein wenig mitleidig an. „Wenn du das nicht weißt, 

Roger, kann ich dir auch nicht helfen“, erklärte sie mit sanfter Stimme. „Ich kann dir nur 

sagen, dass sein Herz bereits vergeben ist.“ Roger starrte sie wortlos an, seine Finger 

umklammerten den Rohling fest. „Ich habe es sehr deutlich gespürt, als ich seine Hand 

hielt“, fuhr Angelika ebenso leise fort und riet ihm: „Hänge dich nicht wieder an jemand 

Unerreichbaren.“ 

Roger grunzte unwillig und holte ein weiteres glühendes Metallstück aus der Esse, 

begann es hektisch und unnötig hart zu bearbeiten. Angelika betrachtete seinen 

kräftigen, blanken Rücken, seufzte und trat vor. Behutsam legte sie ihm die Hand auf 

den Arm. Augenblicklich verhielt der junge Schmied, ließ den Hammer sinken. 

„Ich will nur nicht, dass dich jemand verletzt“, flüsterte Angelika eindringlich. „Du 

musst selbst herausfinden, wo dein Platz im Leben ist.“ Rogers Rücken blieb 

angespannt, die Muskeln bebten unter ihrem Griff. Ohne einen Ton zu sagen, nahm er 

den Hammer auf und schlug erneut hart und kraftvoll auf das glühende Eisen ein. Wild 

stoben die Funken durch die Schmiede, tauchten alles in ein zittriges Licht. 

Angelika betrachtete noch einige Minuten lang Rogers Gestalt. Wartete darauf, dass 

er sich ihr zuwandte, doch sie erhaschte nur einen kurzen Blick auf sein starres Gesicht, 

welches durch das flackernde Feuer und die Funken ungleichmäßig beleuchtet wurde, 

dabei viel älter und trauriger aussah, als es eigentlich war. 

Seufzend wandte sie sich um und wanderte in die Nacht hinaus. Manchmal hasste sie 

ihr zweites Gesicht. 

102

Seidendrachen 

Von Carol Grayson 

Der Auftakt der Novellenreihe Romantica 

Ein mitreisender Roman, der seinen Leser in den Bann ziehen wird. 

ISBN: 978-3-942539-09-8 Preis €7,95 

Taschenbuchformat: 13,50 x21,50cm 

Weitere unter: 



Jarin, unehelicher Sohn eines niederländischen Herzogs, und Akio, ein asiatischer 

Mischling und freigekaufter Arbeitssklave aus dem fernen China, dienen beide aus 

unterschiedlichen Gründen als lebendes Pfand in einem einsamen Kloster, bis der König 

von Frankreich sie beide an seinen Hof beruft. Akio besitzt die Fähigkeit der 

Seidenmalerei und soll diese ausschließlich für den König einsetzen, um so dem Kloster 

zu Reichtum zu verhelfen. Der zarte Akio, dessen Kunstfertigkeit so offensichtlich 

ausgebeutet wird, weckt Jarins Beschützerinstinkt. Die beiden ungleichen jungen Männer 

verlieben sich ineinander, sehr zum Missfallen des Hauptmannes Nicolas de Vervier, der 

selbst ein Auge auf Jarin geworfen hat. Eine tragische Romanze beginnt, die vor langer 

Zeit geschrieben wurde. 

Leseprobe 

Es war ihm ein Rätsel, wie dieser zarte Junge aus dem fernen Orient mit solch 

wissenschaftlicher Präzision seine Vorbereitungen traf. Wie sollte er – Jarin - all die 

tausend kleinen Handgriffe notieren oder sich überhaupt merken können? Dafür prägte 

er sich jede der anmutigen Bewegungen seines Schützlings ein. Es glich einem Tanz in 

103

der Stille des Morgenlichts. Die schwarzen Haare fielen wie ein glatter Vorhang auf seine 

schmalen Schultern. Sie bildeten einen Kontrast zu dem mädchenhaft zarten Teint, der 

nun ebenfalls einen goldenen Schimmer angenommen hatte. Er war ganz in schwarz 

gekleidet, in einen traditionellen Kimono, der die Makellosigkeit seines zierlichen 

Körpers unterstrich. Immer noch umgab ihn der Liebreiz eines Mädchens. Unwillkürlich 

kam Jarin ihre erste Begegnung wieder in den Sinn. Er betrachtete versonnen seine 

Fingerspitzen, die Akio damals berührt und unbewusst gestreichelt hatten. 

Dann blickte er wieder zu dem Asiaten hin. Dieser schien ihm heute so zerbrechlich 

wie chinesisches Porzellan. Seine Anmut weckte sein Verlangen, Akio nahe zu sein, ihn 

in die Arme zu schließen. Mühsam beherrschte Jarin sich, obwohl er am liebsten 

aufgesprungen wäre. Ab und zu prüften Akios grüne Augen die Materialien, die vor ihm 

auf dem langen Tisch lagen. Er sortierte die feinen Pinsel aus Tierhaaren. Es waren 

unendlich viele. Dann sah er wieder zum Fenster hinaus. Er schien auf etwas zu warten. 

Endlich schien die Sonne in einem bestimmten Winkel zu stehen und Akio begann, die 

weiße Fläche vor sich mit den Grundmotiven zu bemalen. Erste hauchfeine Umrisse 

entstanden unter seinen Händen: eine Pagode umrahmt von Bambus. Der Tempel eines 

unbekannten Gottes. Kinder in fremdartigen Gewändern und merkwürdigen Frisuren, 

die Opfergaben darbrachten. Jeder Pinselstrich zog Jarin mehr und mehr in seinen Bann. 

Er folgte Akios zarten Fingern mit seinen Augen und hatte sich mittlerweile von seinem 

Stuhl erhoben. Näher und näher war Jarin an den Ateliertisch getreten, der für ihn 

aussah wie das Labor eines Alchemisten. Wie konnte Akio nur bei diesem 

Durcheinander den Überblick behalten? 

Akio schien genau zu wissen, dass Jarin dicht bei ihm war, obwohl dieser versucht 

hatte, so leise wie möglich zu sein. Außerdem übertönte der Lärm draußen seine 

Schritte. „Du geben mir den anderen Pinsel?“, fragte er mit seinem singenden Akzent. 

Welchen Pinsel? Da lagen ja Hunderte davon. Hilflos überflog Jarin mit seinen Augen 

die Auswahl an Malinstrumenten. Mit einem Lächeln auf den Lippen wandte sich Akio 

zu seinem Leibwächter um. Er wusste ganz genau, dass er Jarin mit dieser Bitte 

überfordert hatte! Und dieser starrte jetzt in die goldgrünen Augen – einem 

geheimnisvollen See gleich, der ihn zu verschlingen drohte. Akio war einen guten Kopf 

104

kleiner als er und im Vergleich zu seiner durchtrainierten Gestalt ein eher fragiles Wesen. 

Akios Lächeln vertiefte sich, als er mit der Hand, die immer noch den Pinsel aus 

feinstem Marderhaar führten, sanft über Jarins Wange fuhr und einen dünnen 

Tuschestrich hinterließ. Instinktiv wollte er die Hand abwehren. Seine Finger 

umschlossen das zarte Handgelenk. Akio wehrte sich nicht. Er hielt ganz still. Verlor 

kein Wort. Jarin zog ihm den Pinsel aus der Hand, ohne ihn jedoch loszulassen. Und 

dann tat er etwas, das er früher nie für möglich gehalten hätte. Er führte Akios Hand 

statt des Pinsels an seine Wange und dann ließ er das Handgelenk los. Würde der junge 

Künstler seine Hand fortnehmen? Nein. Stattdessen glitt diese an Jarins Wange hinunter 

zum Hals, über seine Brust, verweilte bei seinem Herzschlag. Auch Akios andere Hand 

legte sich nun auf seine Brust, langsam begann er die goldenen Schließen der Uniform 

zu öffnen. Sollte Jarin ihn aufhalten? Nur das nicht! Stattdessen war er es nun, der ganz 

stillhielt. Es zuließ, dass Akio die Jacke von seinen Schultern streifte und nun das gleiche 

mit seinem Hemd machte. Endlich berührten Akios Hände seine bloße Haut, folgten 

dem Verlauf seiner Muskeln wie ein Bildhauer. Jarin sog scharf die Luft ein. Diese 

unerträgliche Sanftheit war es, die in quälte. Jedes Streicheln hinterließ eine glühende 

Spur, die sein Verlangen steigerte. Als er schließlich Jarins Hosenbund öffnen wollte, 

kam ein verzweifeltes „Halt ein“, aus dessen Mund. 

Daraufhin schlang der Asiate seine Arme um ihn und schmiegte sich an ihn. Jarin 

glaubte zu zerspringen. Er konnte nicht anders und umarmte den zarten Körper 

ebenfalls, zog ihn fest an sich. Durch die kühle Seide seines Kimonos ahnte er, dass Akio 

nichts darunter trug. Sein Herzschlag fühlte sich an wie der eines gefangenen Singvogels. 

Jarin wollte am liebsten noch viel mehr von ihm spüren.„Wir sollten das nicht tun“, 

murmelte er dabei, wie um sich selbst bei Besinnung zu halten. Schließlich war er im 

Dienst! 

„Ich weiß. Niemand darf erfahren“, flüsterte Akio genauso leise zurück. Allein die 

Melodie in seiner Stimme ließ einen wohligen Schauer über Jarins Rücken laufen. Dann 

fügte der kleine Asiate in fremder Sprache einige Sätze hinzu, die Jarin nicht verstand. 

Sie klangen dennoch zärtlich und beruhigend. Sein Herz raste. Wie sollten sie das, was 

sie sich da gegenseitig offenbarten, vor der Außenwelt geheim halten? Vor allem vor 

105

Nicolas, der selbst bereits versucht hatte, Jarin zu verführen? Wäre er vor wenigen 

Wochen so geduldig und ruhig vorgegangen wie nun Akio, wer weiß, was da geschehen 

wäre. Jarin strich über die schwarzen Haare seines neu gewonnen Freundes. „Wir sind 

hier nicht sicher. Trotz des Turniers könnte jederzeit einer der anderen Bediensteten 

hereinkommen“, mahnte er. „Außerdem muss deine Arbeit fertig werden. Lass mich 

besser gehen, sonst weiß ich nicht, was mit uns geschehen wird.“ 

Akio löste sich nur ungern und blickte zu dem blonden Jungen hoch. „Es wird 

geschehen“, versprach er. Jarin wurde heiß bei diesem Gedanken. Dachte Akio 

tatsächlich an das Gleiche wie er? Wieder lächelte der dunkelhaarige Junge 

verständnisvoll. Und dann sagte er etwas, dass Jarins Gefühle wieder abkühlte: „Einmal 

du mich loslassen musst.“ Was meinte er bloß damit? Akio schaute ihn weiter direkt an. 

Seine grünen Mandelaugen durchdrangen Jarins Seele. „Du hast viel Macht“, sagte er 

leise. „Macht, die man dir genommen hat vor langer Zeit“. 

„Wie bitte?“ fragte Jarin verwirrt. „Dein Vater mächtig sein, aber alt. Dein Bruder 

nun bald seinen Platz einnehmen wird.“ 

„Ich habe keinen Bruder.“ 

„Oh doch, du hast“, beharrte Akio. 

„Unsinn. Ich bin in einem Kloster erzogen worden. Man fand mich dort ausgesetzt 

vor der Pforte.“ 

Akio schüttelte den Kopf. „Das nicht die Wahrheit.“ 

Jarin wusste nicht, was er von diesen Worten halten sollte. Er war sich sicher, dass 

Akio ihn nicht anlog. Aber das alles klang so verwirrend. 

„Woher willst du das alles wissen?“ 

„Meine Seele hat die deine berührt schon vor langer Zeit. Ich bin ein Sohn des 

Drachen. 

Du der Sohn …“ Akio überlegte. „… einer irdischen Macht. Aber eines Tages wir 

wieder werden eins.“ 

106

Ballroom 

Berlin zu Anfang des zweiten Weltkrieges. Liebe auf den ersten Blick. Ein deutscher 

Offizier der Luftwaffe und ein französischer Gigolo treffen sich in einem Tanzlokal in 

der Hauptstadt Berlin. Aber alles spricht gegen die Beziehung von Claude Duval und 

Ullrich von Eisenau. Die Zeit, das Regime und der Krieg. Tod und Intrigen bedrohen 

nicht nur ihre Liebe, sondern auch Claudes Freunde und Kollegen. Ullrich ist vielleicht 

der einzige Weg in die Freiheit, aber würde er für sie ein solches Wagnis auf sich 

nehmen? 

Leseprobe 

Prolog 

Berlin, Silvester 1938 

Carol Grayson 

Ballroom 

Gay Historical Romance 

Das zweite Taschenbuch aus der Novellenreihe Romantica 

Nur die Liebe zählt, ein Roman, der seinen Leser in den Bann ziehen 

wird. 

Ich erinnere mich noch als wäre es erst gestern gewesen: 

ISBN: 978-3-942539-84-5 Preis €7,95 

Taschenbuchformat: 13,50x 21,50cm 




Das letzte friedvolle Silvesterfest. Es schneite in dicken Flocken. Ganz Berlin war in den weißen 

107

Zuckerguss des Winters getaucht. Überall wurde gelacht und getanzt. Man trug elegante Kleider. Gläser 

klirrten und protesteten einander hoffnungsvoll zu. 

Die Kapelle spielte "Küss mich, bitte, bitte, küss mich" bereits das dritte Mal an diesem Abend. 

Wenn sie Pause machte, drehte sich eine Schellack-Platte auf dem Grammophonteller. Doch das schien 

keinen der Gäste zu stören. Berlin tanzte an diesem Abend wie an vielen anderen, während über dem 

ganzen Land dunkle Wolken heraufzogen. Wolken, die niemand sehen wollte. Die bunten Lichter der 

Hauptstadt dagegen, die Busse voller Touristen, von denen sich einige auch in unser Lokal verirrten, das 

war der Rhythmus, der die aufkeimende Unruhe überdeckte. Die große Stadt schien am Tage zu 

hyperventilieren, als wollte sie den politischen braunen Keim, der in ihr gärte, ausspeien. Aber das 

samtene blaue Tuch der Nacht milderte das drohende Unheil und die bunten Lichter lockten Berliner 

wie Touristen in die zahllosen Vergnügungsstätten. 

Eine davon war unser „Le Chalet“, ein exklusives Etablissement in Berlin-Charlottenburg und 

das älteste seiner Art. Alle waren sie willkommen hier: Ältere Damen suchten in den Armen der 

eleganten Eintänzer ebenso Zuflucht wie graumelierte Herren die Gesellschaft der charmanten Frolleins, 

zu denen übrigens auch ich gehörte. Die meisten einsamen Menschen verschlug es nach einem Kino- oder 

Theaterbesuch in einen der Ballrooms, um sich ein paar vergnügte Stunden zu erkaufen. Viele von 

ihnen wurden über die Jahre hinweg zu Stammgästen. Oh, wir hatten viele Stammgäste, sogar bekannte 

Leute aus Film und Fernsehen. Natürlich durften wir nicht darüber sprechen. Nicht einmal, wenn wir 

nicht im "Dienst" waren. In dieser Hinsicht war unser Chef sehr penibel. 

Wir, das waren Rudi, Elfie, Lilly, Claude und ich, Marlene. Allesamt gestrandete Existenzen im 

wilden Strudel der Hauptstadt. Jeder von uns hatte versucht, hier irgendwie Fuß zu fassen und jeder von 

uns war an diesem Versuch gescheitert. Lilly, die ehemalige Schauspielerin, der ein Mann das Herz ge- 

brochen hatte und die nun nichts anderes mehr im Kopf hatte, als an allen Männern Rache zu üben. 

So, wie sie aussah, gelang ihr das jedesmal perfekt: rotes Haar, dunkelblaue Augen und eine Figur wie 

eine barocke Diva. Genau deshalb bekam sie schon seit langem keine Engagements mehr und musste 

sich irgendwie über Wasser halten. 

Dann waren da noch Elfriede Müller, die vom Hof ihres gewalttätigen Vaters, einem Landwirt in 

Mecklenburg, ausgerissen war, Rudi Hoffmann, der galante Herzens- und vorbestrafte Taschendieb, der 

kein Zuhause mehr kannte außer unserem Lokal, Claude Duval, ein sensibler, zerbrechlicher Franzose 

aus dem Baskenland und nebenbei ein verkannter Maler und ich, Marlene Schmidt, gerade mal neun- 

108

zehn Jahre alt und Waise. Alle waren wir an den Rand der Gesellschaft gespült worden, planten unsere 

Zukunft nur noch von Tag zu Tag. Bei Musik und Champagner, in den Armen der zahlenden, mehr 

oder weniger angenehmen Gäste schwebten wir jeden Abend ab 20 Uhr über die riesige Tanzfläche. 

Über uns die kristallenen Lüster, deren goldene Lichter unsere Traurigkeit im Herzen übertünchten. 

Wir alle wollten viel mehr vergessen als unsere Gäste ihren Alltag! Die Hoffnungslosigkeit überdeckten 

wir mit Make-Up, festlicher Kleidung und einem maskenhaften Lächeln. Alles, was wir hatten, war 

unser gutes Aussehen. 

Aber ich möchte der Geschichte gar nicht vorgreifen, denn es ist gar nicht meine Geschichte, lieber 

Leser. Es ist die Geschichte von Claude Duval, meinem lieben Freund und Kollegen. 

* * * 

Zwei Tage nach dem rauschenden Silvesterball in das Jahr 1939 betraten drei 

schwarzgekleidete Uniformierte mit schweren Stiefeln das „Le Chalet“ und klebten 

überall ihre Pamphlete an. Sie kamen und gingen wieder, ohne ein Wort zu sprechen. 

Elfie erschienen sie wie die dunkle Vorhut einer noch viel größeren Gefahr. Als sie ge- 

gangen waren, winkte sie ihre Kollegen, die an der Theke saßen, zu sich. Dann starrten 

sie alle gemeinsam fassungslos auf die geschwungenen Zeilen, die wieder eine Ver- 

ordnung ihres neuen Führers ankündigten: 

Von heute an durfte die Kapelle nur noch „deutsche“ Lieder spielen. Der so beliebte 

Swing war von einem Tag auf den anderen verboten worden. 

Rudi zündete sich nervös eine Zigarette an. „Das kann ja heiter werden“, murmelte 

er dabei. Elfie starrte angstvoll in die Runde. „Soll das heißen, dass wir jetzt regelmäßig 

kontrolliert werden?“ Sie war ein scheues, blondes Reh, das nichts so sehr fürchtete wie 

Autoritätspersonen. Das lag wohl an ihrem brutalen Vater, der sie nach dem Tod der 

Mutter zu allen Arbeiten auf dem Hof gezwungen hatte, um eine Magd einzusparen. 

Wenn sie ihre Arbeit nicht schaffte, setzte es Schläge. Erst im Ballroom war sie richtig 

aufgeblüht und genoss die Komplimente der Herren. Soviel Aufmerksamkeit wie hier 

hatte sie als Kind nie bekommen. 

„Möglich“, gab Rudi zu. Er sah zu jeder Tages- und Nachtzeit aus wie aus dem Ei 

109

gepellt. Immer im gepflegten Anzug, und die Fliege saß niemals schief. Das blonde Haar 

wurde stets streng mit Pomade gebändigt und die blauen Augen prüften listig wie ein 

Fuchs die Umgebung auf der Suche nach einem kleinen Profit. Er legte sehr viel Wert 

auf sein Äußeres und verbrachte mehr Zeit im Bad als seine weiblichen Kollegen. Das 

verschaffte ihm recht bald die Gunst wohlhabender Damen, die mit ihren Trinkgeldern 

seine Leidenschaft für Pferdewetten unterstützten. 

Der Einzige, der bislang geschwiegen hatte, war der zierliche junge Franzose. Claude 

Duval hatte mit vierundzwanzig Jahren geglaubt, es hier in Berlin als Künstler zu etwas 

bringen zu können. Doch die Galerien hatten seine Aquarelle abgelehnt. Zu depressiv, 

hatten sie gemeint. Aus Geldnot war er hier als Eintänzer gelandet. Heute überlegte er 

zum ersten Mal, ob er lieber nach Paris hätte gehen sollen. Doch er schwieg. Sein 

zurückgekämmtes, leicht gewelltes schwarzes Haar glänzte im goldenen Licht des Lokals 

und das bartlose schmale Gesicht mit den tiefbraunen Augen und den markanten 

Wangenknochen verzog keine Miene. Dabei sah er so knabenhaft aus, wenn er lachte. 

Seine Grübchen hatten schon so manches Frauenherz gebrochen. Seit die National- 

sozialisten an der Regierung waren, besaß er als Ausländer den Status einer Duldung hier 

in Berlin und das auch nur, weil er eine feste Anstellung hatte. 

„Ach, was soll´s, gibt doch genug schöne Lieder. Im Grunde kann es uns doch egal 

sein“, maulte die mondäne Lilly. Sie war ein Rasseweib, das mit ausgeprägten Rundungen 

lockte und so manche müde Männeraugen am Abend zum Glänzen brachte. Sie konnte 

wirklich eine Hexe sein, was die Herren der Schöpfung anging, aber sie besaß ein Herz 

aus Gold. 

„Was meinst du, Marlene?“, fragte sie die zierliche Dunkelhaarige neben sich. 

Marlene glich von ihrem Typ eher einer kleinen Exotin oder Zigeunerin. Genau das war 

ihr Manko, denn sie wurde von der Reichsstelle für Sippenforschung als nicht rein arisch 

eingestuft, damit war sie so etwas wie Freiwild für jeden arischen Mann. Schwarzes Haar 

floss in weichen Locken auf ihre Schultern, haselnussbraune Augen schauten neugierig 

in die Welt. Ihre Taille war so schmal, dass ein kräftiger Mann sie mit zwei Händen um- 

fassen konnte. Nur der makellose Teint schimmerte so blass wie der einer Porzellan- 

puppe, weshalb die Gäste auch oft nach dem „Schneewittchen“ fragten. „Keine Ahnung. 

110

Was wird der Chef wohl dazu sagen?“, erwiderte sie jetzt. 

Der Chef des „Le Chalet“ hieß Egon Bergmann, ein kräftiger ehemaliger Gastwirt 

und cleverer Geschäftsmann. Er war mittlerweile Ende Vierzig, hatte zwei Kneipen in 

den Sand gesetzt und ebenso viele gescheiterte Ehen hinter sich. Dann hatte er von einer 

Amerikareise diese Idee mit dem „Ballroom“ mitgebracht und seitdem florierten seine 

Geschäfte. Natürlich hatte es bald Nachahmer gegeben. Aber sein Lokal war das älteste 

hier in der Stadt und das bestbesuchte. Ja, Egon verstand es, Leute zu überzeugen. Egal, 

ob diese eine Uniform trugen oder nicht. Er war der erste, der sich mit den neuen 

Regelungen anfreundete. Ob es der Hitlergruß war oder die neue Schanklizenz. Seine 

Angestellten nannten ihn alle nur den „dicken Egon“. Seine Vorliebe für die gutbürger- 

liche Küche, vor allem die Schweinshaxe, war ihm deutlich anzusehen. Aber auch der 

dicke Egon, der jetzt aus seinem Büro kam und zu seinen Leuten trat, konnte gegen 

diese Anordnung nichts tun. Er wollte, dass sein Geschäft weiter so gut lief wie bisher. 

Also musste er sich mit der neuen Bezirksleitung von Berlin-Charlottenburg gut stehen. 

„Kommt schon, Kinder, es gibt noch einiges zu tun. Die Leute wollen doch heute 

Abend wieder unterhalten werden. Beschränkt euch halt auf die guten alten Standard- 

tänze. Ich werd mit dem Georg sprechen. Wird schon nicht so schlimm werden“, ver- 

suchte er, die Stimmung der Fünf aufzuheitern. Georg war ihr Kapellmeister, der jeden 

Abend mit seiner kleinen Truppe für die Unterhaltung sorgte. Auch er würde kaum be- 

geistert sein, sein Repertoire einschränken zu müssen. Die Vier trollten sich schweigend. 

Jeder von ihnen spürte, dass dies nicht die einzige Änderung im neuen Jahr sein würde. 

Bergmann starrte nochmal auf das Pamphlet in DIN-A5-Größe, von dem immer 

fünf nebeneinander an die edle Wandtäfelung geklebt worden waren, insgesamt fünf- 

zehn hingen jetzt da. „Eines hätte ja wohl auch genügt“, knurrte er. „Ihr verschandelt 

mir ja die Dekoration.“ Doch er wagte nicht, auch nur ein einziges davon zu entfernen. 

An diesem Abend schien trotz der Lichter, des Lachens und des reichlich fließenden 

Champagners die Fröhlichkeit nicht mehr so echt zu sein wie früher. Vielleicht lag es 

daran, dass heute weniger Besucher als sonst gekommen waren? Claude, der seine 

Tanzpartnerin gerade zu ihrem Tisch zurückgebracht hatte, blickte sich verstohlen um. 

Als ob man den Clowns Fesseln angelegt hätte, überlegte er, doch dann lächelte er wieder 

111

der grauhaarigen, juwelenbehängten Dame zu, die ihm jetzt einen Schein über zwanzig 

Reichsmark als kleine Anerkennung in die Hand drückte. 

„Vielen Dank für den Tanz, junger Mann. Ich hoffe, wir haben bald wieder das 

Vergnügen.“ Claude deutete einen Handkuss an. 

„Jederzeit, Madame.“ Sein Deutsch besaß dabei diesen charmanten französischen 

Akzent, den die „Allemandes“ so sehr schätzten. Wenn die wüssten … Claude trug ein 

Geheimnis in sich. Ein Geheimnis, das es ihm schwer machte, in den Armen einer Frau 

mehr zu sein als ein Schauspieler. 

Definitionssache von Raik Thorstad 

Winterliebe 

Leif fiebert Weihnachten entgegen. Im wahrsten Sinne des Wortes. Er hat nur ein Ziel 

vor Augen: die letzten Tagen im Geschäft überstehen und ins Bett fallen, während der 

Rest der Welt unter dem Weihnachtsbaum sitzt. Schlecht gelaunt stellt er sich auf 

Schmerztabletten, Taschentücher und Hustenbonbons ein und bekommt ein Geschenk, 

mit dem er schon lange nicht mehr gerechnet hat 

Feuersteine von Chris P. Rolls 

Chris P. Rolls,Isabel Shtar,Karo Stein, Raik Thorstad,Nico 

Morleen 

Winterliebe 

eine Anthologie aus fünf besonderen Geschichten rund um 

gleichgeschlechtliche Liebe. 

ISBN: 9783942539517 Preis €10,90 

Taschenbuchformat:17,00 x22,00 cm 




112

Feuersteine enthalten ein inneres Feuer, sagt man. Vor Jahren bekam Aischa einen 

solchen Stein und seither gehen ihr diese besonderen Augen nicht mehr aus dem Sinn. 

Viel hat sich danach in ihrem Leben verändert. Jeden Weihnachtsmarkt besucht sie in 

der stillen Hoffnung, diese Augen wiederzusehen. Als sie Lily trifft, muss sie 

herausfinden, ob das Feuer im Innern des Steins auch stark genug in ihrem Herzen 

brennen kann. 

Von Rentieren und Ritualen von Karo Stein 

Michael war sich sicher, dass er in Robert den Partner gefunden hatte, der perfekt zu ihm 

passte. Mit dem ersten Advent und einer ungeahnten Überraschung kamen ihm 

allerdings die ersten Zweifel. Aber manchmal kann eine besondere Bestellung im 

Internet auch ein ganz besonderes Weihnachtsritual schaffen ... 

Mit Plätzchen fängt man Engel ein von Nico Morleen 

Eigentlich liebt Blake die Weihnachtszeit, doch dieses Jahr ist ihm die Lust darauf 

gründlich vergangen. Das wiederum sieht Cai überhaupt nicht ein ... 

Weihnachtsmann zu verschenken von Isabel Shtar 

Kurz vor Ladenschluss am Heiligabend. Immer noch kein Geschenk für die 

exzentrische Mutter. Und dann auch noch so ein professioneller Kinderbelüger mit 

falschem Rauschebart und schlechtem Humor. Gut, dass Judas sowohl ein Gedicht 

als auch einen speziellen Wunsch parat hat… 

Leseprobe 

24. Dezember 

Freunde, es geht mir schlecht. 

Definitionssache 

von Raik Thorstad 

113

Mein Körper weiß, dass in zwei Stunden Feierabend ist. Die Bakterien und Viren 

laden zum gemütlichen Kuscheln in den Ruinen meines Immunsystems ein. Die Nacht 

war ein Albtraum. Wer nicht durch die Nase atmen kann, hat einen trockenen Mund. 

Wer einen trockenen Mund hat, muss trinken. Wer niemanden hat, der die 

Wasserflaschen auswechselt, muss selbst aufstehen. Aber das macht nichts, weil man eh 

dauernd pinkeln muss. Dazu der Tanz mit der abwechselnd zu warmen oder zu kalten, 

da verschwitzten Bettdecke, der Wiegeschritt zwischen Schüttelfrost und Verglühen. 

Ich habe nicht geschlafen, nicht gefrühstückt und kann knapp 39 Grad Fieber 

aufweisen. Mein Hals ist geschwollen und Husten schmerzt in der Brust. 

Ich kann nicht mehr. Ich weiß, das habe ich gestern auch schon gesagt. Aber heute 

ist es wirklich schlimm um mich bestellt. 

Ein Wort zum Thema kranke Männer: Ja, wir sind viel empfindlicher als die 

weibliche Hälfte der Bevölkerung, die sich tapfer durch PMS und Schwangerschaften 

schlägt. Wir sind Jammerlappen. Wir markieren den unerschütterlichen Hengst, und 

sobald wir eine verstopfte Nase haben, liegen wir stöhnend auf dem Sofa und wollen 

unser Testament aufsetzen. Natürlich ist das von außen betrachtet lächerlich. Aber das 

ändert nichts daran, dass es uns dreckig geht und wir Schmerzen und Krankheit weitaus 

schlechter erdulden können als unsere Schwestern, Mütter und Töchter. Warum die 

Natur das auf diese Weise eingerichtet hat, ist mir ehrlich gesagt egal. Ich weiß nur, dass 

ich in mein Bett will. Punkt. 

Der einzige Grund, warum ich nicht das Handtuch schmeiße, ist, dass wir uns alle 

wie Schlafwandler durch das Geschäft bewegen. Selbst Maren ist geblieben, obwohl sie 

kaum noch etwas hört. Mittelohrentzündung nehme ich an. Sie packt Geschenke ein, ich 

kassiere. Es ist die Hölle auf Erden und hat mit Weihnachten so viel gemein wie ich mit 

einem Pantoffeltierchen. 

Mir ist nicht einmal die Energie geblieben, mich über Last-Minute-Kunden 

aufzuregen. Meine Müdigkeit hat einen Punkt erreicht, an dem ich mich wie auf Wolken 

bewege. Ab und an pikst es in meinem Kopf und mir wird bewusst, dass ich so 

ausgelaugt bin, dass es schmerzt. Dann kehrt die Watte an ihren Platz zurück und ich 

schwebe mit ihr durch den Morgen des Heiligabends. 

114

Es ist 12.34 Uhr, als Dirk kommt, um das Buch für seine Mutter abzuholen. Ich weiß 

es auf die Minute genau, da ich meine Armbanduhr nicht aus den Augen lasse. Sie liegt 

auf dem Kassentisch neben dem Plätzchenkorb, den eine gute Kundin uns als 

Dankeschön vorbeigebracht hat, weil wir ... ich schweife ab. 

Sogar Dirks Erscheinen ist mir nahezu gleichgültig, was viel über meinen 

gesundheitlichen Zustand aussagt. Ich freue mich für ihn, dass Kati ihr Versprechen 

wahrgemacht hat. Doch hier und heute ist er in erster Linie ein Kunde, für den ich 

meine bleischweren Finger an den Scanner heben muss. 

„Wow, du siehst ja beschissen aus“, haut er mir um die Ohren. Dieser Satz gehört 

auf die Liste von Dingen, die niemand gern über sich hört. Schon gar nicht von einem 

Mann wie Dirk. 

Er unterzieht mich einer strengen Musterung: „Wie hoch ist das Fieber denn, hm?“ 

Ich bewege vage die Hand. Er erwartet eh keine Zahlen. Er will mir nur deutlich 

machen, wie übel ich aussehe. 

Während ich seine Bestellung aus dem Regal fische, wird mir schwindelig. Ich muss 

mich am Brett festhalten, um nicht den Boden unter den Füßen zu verlieren. Für den 

Bruchteil einer Sekunde ist mir schwarz vor Augen. Glücklicherweise hat das Regal ein 

Einsehen mit mir und hält meinem Gewicht stand. 

Ich reiche das Buch an Maren weiter, die es mit einem erschöpften Lächeln entgegen 

nimmt. Es ist eigenartig. Ihre Sommersprossen scheinen mir heute zahlreicher als sonst. 

Meine Wahrnehmung ist trüb und gleichzeitig selten scharf. 

Ich schäme mich ein bisschen vor Dirk. Jeder wird krank. Aber nicht jeder sieht 

dabei aus wie ein aufgeschwemmter Champignon. Ich schon. 

„Hast du bald Feierabend? Das ist ja nicht mitanzusehen. Du gehörst ins Bett“, sagt 

Dirk leise, während er mir seine EC-Karte reicht. 

„In einer Stunde und 41 Minuten“, antwortete ich mechanisch. Gleichzeitig sonne 

ich mich in seinem Interesse an meiner Person. Vielleicht sollte ich öfter krank werden? 

Noch eine Stunde und 40 Minuten, korrigiere ich mich innerlich, als der Betrag 

abgebucht wird und das EC-Gerät summend die Belege ausspuckt. Maren braucht ein 

wenig länger. Eigentlich könnte Dirk den Platz vor der Kasse räumen und zu ihr gehen, 

115

aber er bleibt stehen und beobachtet mich. Ich bin überrascht, wie mild seine Eispickel- 

Augen sein können. Schließlich schüttelt er langsam den Kopf, als wäre er zu einem 

Entschluss gekommen, der ihm nicht gefällt. Unerwartet bietet er mir seine Hand an: 

„Sieh zu, dass du bald nach Hause kommst, damit sich jemand um dich kümmert.“ 

Ich greife zu. Seine Finger sind wunderbar kühl, sodass ich sie ihm am liebsten 

klauen und mir auf die Stirn legen würde. Ich denke daran, dass ich gestern Abend 

meine Mutter angerufen und den Besuch bei meiner Familie abgesagt habe: „Ich fahre 

heute nicht mehr heim. Nicht bei dem Wetter und mit Fieber.“ 

„Heim?“, fragt Dirk verwirrt. 

„Zu meinem Clan“, erkläre ich. Meine Denkprozesse sind stark verlangsamt. Woher 

soll Dirk wissen, dass ich Weihnachten in Ermangelung eines festen Partners bei meinen 

Eltern verbringe? 

„Ach so“, nickt er und lässt sich von Maren seinen Einkauf geben. Sie hat die Tüte 

vergessen, aber er scheint sich nicht daran zu stören. Zusammen mit seiner wunderbaren 

Hand verschwindet das Buch in seiner Manteltasche. „Na wenigstens musst du dir keine 

Gedanken über fehlende Geschenke machen.“ Es klingt nicht sarkastisch, eher nach 

einem Versuch, mich aufzumuntern. 

„Hoffentlich freut deine Mutter sich“, erwidere ich mit einem schwachen Lächeln. 

„Ich wünsche dir frohe Weihnachten.“ 

„Ich dir auch. Und gute Besserung.“ 

Es ist ein eigenartiger Abschied. Ich weiß nicht, warum. Er hat etwas Endgültiges, 

das tief in mein wehleidiges Herzchen schneidet. Jedenfalls ist mir zum Heulen zumute, 

als er sich abwendet und geht. 

Ich hasse Weihnachten. 

Feuersteine 


Ihre Augen hatten Aischa gefangengenommen und wollten sie nicht gehen lassen. 

Dieses besondere Braun zog sie in ihren Bann. Ein warmer Farbton, der Ruhe, 

116

Geborgenheit, Sicherheit versprach. 

Aischa bemerkte winzige Fältchen an den Augenwinkeln, bewunderte die 

wundervollen Wimpern, die Tiefe ihrer Augen. Ihr Gesicht war nicht extrem schön, 

ungeschminkt, die Haut gerötet von der Kälte, ein winziger, gerade verheilter Kratzer am 

Kinn, schmale Lippen, eine gerade Nase und hellbraunes, weich fallendes Haar. 

Sie trug einen warmen Mantel, unter dem verschiedene Stoffschichten zu erkennen 

waren. Nicht ihrer Farbe, sondern vielmehr ihrer wärmenden Funktion wegen 

ausgewählt und wenig kleidsam. Bedächtig zog sie ihre dicken, dunkelgrünen 

Handschuhe aus. Schmale Finger mit kurzen Nägeln kamen zum Vorschein, denen man 

ansehen konnte, dass sie damit arbeitete und sie nicht in einem Manikürsalon behandeln 

ließ. Um ihre Beine spielte eine Jeans, die zu weit war, um elegant zu sein. Nichts an ihr 

war besonders auffällig. Bis auf ihre Augen. 

„Können Sie Schönheit erkennen, wenn sie Ihnen begegnet?“, fragte sie Frank ernst. 

Dieser lachte. Mit einer Spur Spott darin – Aischa kannte sein Lachen, welches höflich 

klang, immer jedoch eine Prise abfällige Häme enthielt. Ihr war nicht zum Lachen 

zumute. Sie fühlte sich verunsichert, innerlich bebend und zugleich fasziniert. 

„Oh schau, Aischa, hier gibt es Steine zu kaufen“, bemerkte Frank mit demselben 

Unterton darin. Er hob einen halbierten Stein hoch und musterte ihn mit 

hochgezogenen Augenbrauen. „Wirklich Steine.“ 

Es klang ein wenig ungläubig und Aischa löste ihren Blick von der Verkäuferin und 

wandte ihn ihrer Ware zu. Frank hielt einen Feuerstein in der Hand. Die typische, weiß- 

schwarze Kruste umschloss ein dunkel gefärbtes Inneres und erinnerte sie durchaus an 

einen unbearbeiteten Edelstein. 

„Gewöhnliche Steine“, ließ Frank verlauten, betrachtete ungeachtet seiner Worte die 

Auslagen jedoch interessiert. Schmuckanhänger aus geschliffenen Steinen in allen 

möglichen Größen und Formen lagen auf einer Unterlage aus schwarzem Stoff. Manche 

waren handtellergroß, andere so klein wie ein Daumennagel. Es gab offensichtlich grob 

bearbeitete Stücke, deren raue Wellen einem urzeitlichen Werkzeug glichen und viele, die 

geschliffen und poliert waren. 

Aischa staunte über die unterschiedlichen, wunderbaren Muster und entdeckte 

117

ständig neue, noch schönere Stücke. Eine Sammlung aus Edelsteinen hätte nicht mehr 

Verzückung bei ihr auslösen können als diese offensichtlich normalen Feldsteine. Ihr 

Blick fiel auf einen Anhänger mit braunen Strukturen und im selben Moment legten sich 

schlanke Finger darum und hoben ihn auf. 

Aischa folgte dem Anhänger und sah die Frau an, die ihn lächelnd in der Hand hielt. 

„Ein Feuerstein“, erklärte sie. „Jahrmillionen vor unserer Zeit entstanden.“ 

„Geschmolzenes Gestein, welches wieder erstarrt ist“, erklärte Frank. „Das 

universelle Werkzeug und die vielseitigste Waffe unserer Vorfahren.“ Sein Lachen 

verhallte in den Klängen der Weihnachtsmusik. 

Die Frau bedachte ihm mit keinem Blick, lächelte lediglich nachsichtig. 

„Die Entstehung von Feuerstein oder Flint ist noch umstritten, aber man geht eher 

davon aus, dass er durch Ablagerungen von kieselsäurehaltigen Skeletten in den flachen 

Meeren entstanden ist. Es gibt ihn auf der ganzen Welt und in ganz verschiedenen 

Farben. Dieser stammt von Helgoland, wo es diese besondere, rotbraune Farbe gibt.“ Sie 

öffnete ihre Hand und präsentierte das Schmuckstück darauf. 

„Wunderschön“, hauchte Aischa. Das feine, rotbraune Muster im Innern schien sie 

anzusehen, wie ein echtes Auge. Frank schob sich neben sie, betrachtete den Stein 

neugierig. 

„Das ist wirklich ein schönes Stück. Gefällt er dir?“ 

„Und wie.“ Aischa streckte die Hand aus und die Verkäuferin ließ ihn hineingleiten. 

Ihre Finger berührten sich für einen winzigen Moment. Aischas Atem beschleunigte 

sich, sie wusste nicht warum, ihr Herz pochte jedoch plötzlich schneller in ihrer Brust. 

Diese schlanken Finger ... 

Der Stein fühlte sich warm an. Ihre Körperwärme, sie hat ihn in der Hand gehalten, 

wurde Aischa bewusst. In diesen Fingern. Unerklärlich durchzog sie der sehnsüchtige 

Gedanke, diese Finger in ihrer Hand, an ihrem Unterarm zu spüren. Sie lächelte und die 

andere Frau lächelte zurück. Eine Frage? Eine Antwort? Aischa hätte weder das eine 

noch das andere formulieren können. Zwischen ihnen war etwas, dem sie keine Worte, 

keinen Namen, nicht einmal ein echtes Gefühl zuordnen konnte. 

„Dann kaufe ich ihn dir“, durchbrach Frank ihre abschweifenden Gedanken. „So ein 

118

schönes Stück gehört um einen schönen Hals.“ Er kramte nach seiner Brieftasche, 

während Aischa abwechselnd den Stein und die Frau ansah. Zwischen ihnen schwebte 

das Lächeln, verband sich mit dem Geruch nach feuchten Tannennadeln, Crepes mit 

Nutella und Kakao vom Stand gegenüber. Aischa strich mit dem Daumen der anderen 

Hand über die glatte Oberfläche. 

„Ein Stein aus den Tiefen. Er erdet und gibt Halt“, erklärte die Verkäuferin mit 

gesenkter Stimme und Aischa wurde klar, dass diese Worte nur für sie waren. Frank 

blickte sie fragend an. „Fünfzehn“, fügte sie hinzu. 

Frank gab ihr einen Zwanzig- Euro-Schein mit den Worten: „Behalten Sie den Rest. 

Das ist der allemal wert.“ 

Er nahm ihn Aischa ab, öffnete das dünne Lederband und trat hinter sie, um ihr den 

Stein umzuhängen. Sie neigte den Kopf leicht, als er ihre langen Haare zur Seite strich 

und ihren Hals entblößte. Es war kaum hörbar, doch Aischa war sich sicher, dass die 

andere Frau tiefer eingeatmet hatte. Ein feines Geräusch, wenn jemand die Lippen 

öffnete und die Luft einsog. Der Stein fühlte sich kühl an, als er von ihrer Kehle hinab 

glitt und auf ihrer Brust zu liegen kam. Glatt, angenehm war das Gefühl auf der Haut, 

als ob er genau dort hingehören würde. 

Aischa lächelte noch jetzt über den Gedanken, der ihr damals gekommen war. Als ob 

der Stein sein Zuhause gefunden hätte, seine Bestimmung. Sie. Oder sie ihn. 

Jemand rempelte sie an, murmelte eine hastige Entschuldigung und sie tauchte 

endgültig aus ihren Erinnerungen auf. Ihre Hand legte sich automatisch an die Stelle 

ihres Mantels, unter der der Stein auf ihrer Haut lag. Wann immer sie ins Grübeln geriet, 

wann immer sie eine dieser besonderen, nachdenklichen Stimmungen hatte, fanden ihre 

Finger fast von alleine den Weg an dessen glatte Oberfläche. 

nicht. 

„Er gibt Halt.“ Ihre Worte waren ihr seither nicht aus dem Kopf gegangen. Sie auch 

Von Rentieren und Ritualen 


119

„Bleib noch liegen. Ich decke den Frühstückstisch und rufe ich dich!“ 

Robert drückte mir einen kleinen Kuss auf den Mund und schwang sich aus dem 

Bett. Wie könnte ich dieses Angebot ablehnen? 

Gemütlich zog ich mir die Decke bis zum Kinn und beobachtete, wie er nackt 

durchs Zimmer lief und sich frische Wäsche aus dem Schrank nahm. Sein Anblick war 

heiß und verführerisch. Ich mochte seine unglaublich langen und schlanken Beine, die er 

immer penibel von jedem einzelnen Haar befreite. Sein runder Po, an dem noch eine 

deutliche Spur des Gleitgels zu sehen war, brachte mich zum Seufzen, erweckte er doch 

die Erinnerungen an unser heißes Liebesspiel erneut. In meinem Bauch begann es zu 

kribbeln und allein die Tatsache, dass mein Penis teilnahmslos liegen blieb, zeigte mir, 

dass ich eindeutig noch nicht einsatzfähig war. 

Für Robert gab es keine halben Sachen, schon gar nicht beim Sex. Er war erst 

zufrieden, wenn auch wirklich nichts mehr ging, wenn er mich sozusagen aller Energie 

beraubt hatte. Zumindest für eine angemessene Weile. 

Und „Energie rauben“ war hierbei wortwörtlich zu nehmen. Denn während ich 

vollkommen schlapp im Bett lag und eigentlich am liebsten die Augen geschlossen hätte, 

um mindestens bis zum Mittag zu schlafen, war er putzmunter und pfiff fröhlich vor 

sich hin. 

Genau das machte Robert eben aus. Seine unglaubliche Energie, die sich je nach 

Stimmung in absoluter Fröhlichkeit, grenzenloser Zickigkeit oder, und das war mir am 

liebsten, in unglaublicher Hingabe äußerte. 

Egal wie müde ich mich im Moment auch fühlte, ich konnte nicht aufhören, seinen 

Körper zu bewundern, mich an dem Spiel seiner Muskeln zu erfreuen, als er sich 

streckte, um ein Shirt aus dem oberen Fach unseres Schrankes zu holen. 

Manchmal könnte ich tatsächlich ganz machomäßig hier im Bett bleiben und ihn 

einfach nur beobachten, mir mein Essen bringen lassen und in regelmäßigen Abständen 

seinen heißen Körper unter mir fühlen … 

„Ich kann deine Gedanken bis hierher hören!“, sagte er, drehte sich um und grinste 

mich dabei verführerisch an. 

Natürlich liebte ich auch seine Vorderseite. Seine Brust war flach, dennoch verbargen 

120

sich darunter durchaus gut trainierte Muskeln. Sein langer Hals, der so wunderbar 

empfindlich war. Und nicht zu vergessen sein Penis, den Robert leider gerade hinter 

einer Boxershorts versteckte. Ich schluckte, als ich nur daran dachte, wie samtig er sich in 

meinen Händen anfühlte, wie sehr ich es liebte, ihn in den Mund zu nehmen und Robert 

damit dieses kehlige Stöhnen zu entlocken ... 

„Micha, du brennst mit deinen Augen Löcher in die Shorts!“, maulte er und kam zu 

mir ans Bett. „Ich dachte, du wärst befriedigt!“ 

„Das bin ich auch ... sehr sogar. Allerdings ist dein Anblick heiß und da kann ich 

meine Augen einfach nicht abwenden!“, schnurrte ich und griff nach seinem Arm, um 

ihn zu mir herunter zu ziehen. 

„Heiß, hmmm?“, grinste er und beugte sich tatsächlich über mich. 

„Ja, sehr, sehr heiß!“ 

Ich legte meine Arme um seinen Hals und verstärkte den Druck, bis sein Gesicht 

dicht vor meinem war. 

„Ich kriege einfach nicht genug von dir!“, murmelte ich gegen seine Lippen und 

küsste ihn. Seufzend erwiderte Robert den Kuss und ließ sich auf mich fallen. 

Spielerisch glitt meine Zunge über seine Lippen, bis sich sein Mund öffnete und mich 

einließ. Meine Hände wuschelten durch seine Haare. Ich stand drauf, dass er sie etwas 

länger trug. Ich mochte sogar die hellblonden Strähnen, die er sich vor kurzen hatte 

ziehen lassen. Auch wenn ich am Anfang nicht besonders begeistert davon war. Ich 

musste es zugeben: Die Strähnen standen ihm ganz hervorragend. 

Genüsslich wickelte ich seine Haare um meine Finger, während meine Zunge seine 

suchte. Es war kein gieriger Kuss, kein Kuss, der ein eindeutiges Ziel hatte. Nein, es war 

eher ein zahmes Spiel, die richtige Mischung aus Vertrauen und Verlangen, süß und 

verheißungsvoll. 

Als wir unsere Lippen voneinander trennten, sah mich Robert mit leuchtenden 

Augen an. 

„Du kriegst tatsächlich nie genug!“, hauchte er atemlos und ich schüttelte den Kopf. 

„Nicht von dir!“ 

„Hmm, der Sonntag ist ja noch lang, erst einmal habe ich Hunger und will 

121

frühstücken! Was ist mit dir?“ Robert machte Anstalten, sich zu erheben und ich ließ ihn 

los. 

„Gegen eine Tasse Kaffee hätte ich nichts einzuwenden … Ja, die wäre gar nicht 

schlecht!“, seufzte ich und schloss die Augen. 

„Sag ich doch. Zuerst frühstücken und ich habe ja auch noch eine Überraschung für 

dich!“ Er ging zur Tür, öffnete sie ein Stück und drehte sich noch einmal zu mir um. 

„Und du bleibst schön, wo du bist, bis ich dich rufe!“ 

„Ich kann es kaum erwarten! Ich liebe Überraschungen ja bekanntlich über alles!“ 

Robert sah mich mit einer hochgezogenen Augenbraue an und ich fing an zu lachen. 

Natürlich wusste er, dass ich Überraschungen nicht besonders leiden konnte. Ganz im 

Gegenteil, ich hasste es, mich auf Kommando über irgendetwas freuen zu müssen, das 

ich eigentlich gar nicht haben wollte. Nein, ich hielt nicht viel von Überraschungen. Ich 

vertraute Robert, denn bis jetzt hatte er ein erstaunlich gutes Gespür für mich, für das, 

was ich mag und vor allem für das, was unsere Beziehung ausmachte. 

Obwohl ich die Worte wirklich ehrlich gemeint hatte, wusste er natürlich, wie ich 

darüber dachte. 

Wir hatten schon die ein oder andere Diskussion deswegen und immer endete sie so 

wie jetzt: Die Tür flog mit einem lauten Knall ins Schloss! Er konnte so unglaublich 

zickig sein. Selbst das gefiel mir an ihm. Es schlug mich erstaunlicherweise nicht in die 

Flucht, so wie sonst immer. Nein, ich liebte auch diese Seite an ihm. Denn sie war nur 

eine von vielen Facetten, die Robert besaß. Und ich wusste nicht genau, wieso, aber sie 

passte so gut zu ihm und er ... Er passte nahezu perfekt zu mir. 

Mit Plätzchen fängt man Engel ein 

von Nico Morleen (Zoya) 

Verwirrt blinzelte Blake Norman in die Dunkelheit seines Zimmers, bevor sein Blick 

auf den Wecker fiel. Drei Uhr morgens? Warum, zum Teufel, war er nach drei Stunden 

Schlaf schon wieder ... 

Sein Kopf war mit einem Mal leer, sein Herz beschleunigte, bis das Blut in seinen 

122

Ohren rauschte. Angestrengt lauschte er, das Ticken seines Weckers klang gespenstisch 

laut und fast glaubte er, es sich nur eingebildet zu haben, beduselt vom Schlaf, als das 

Geräusch erneut erklang. 

Ein leises Scheppern, das Blake nicht einzuordnen wusste, aber eindeutig von 

nebenan kam – aus der Küche. 

Fahrig tastete er nach seinem Handy und zögerte. Sollte er wirklich die Polizei 

alarmieren? Was, wenn er nur vergessen hatte, das Fenster zu schließen und ihm lediglich 

das Biest, welches sein Nachbar als Katze bezeichnete, einen Besuch abstattete? 

Und was, wenn es der nette Serienkiller mit dem Hang zu ahnungslosen Studenten 

ist?, wisperte ein sehr verängstigtes Stimmchen in seinem Hinterkopf. 

So unwahrscheinlich Letzteres auch war und er sich viel eher zum vollkommenen 

Deppen machen würde, wählte er die drei Ziffern der Gesetzeshüter, um der Frau am 

anderen Ende der Leitung flüsternd zu berichten, dass er eigenartige Geräusche hörte. 

Diese wies ihn pragmatisch an, zu bleiben, wo er war, die Kollegen seien auf dem Weg 

und er solle um Himmels willen nicht den Helden spielen. 

Automatisch kroch Blake ein wenig näher zur Wand. Für wie blöd hielt die ihn denn? 

Sekunden, nachdem er das Telefonat beendet hatte, kamen ihm allerdings Zweifel. Was, 

wenn es wirklich nur die Katze war? 

Erneut lauschte er. Alles war ruhig. Wider besseres Wissen stand er leise auf, 

überlegte kurz und schnappte sich seinen Eishockeyschläger. 

Wenn der 'ne Knarre hat, lacht der sich schlapp, verhöhnte ihn das Stimmchen nun 

schon mutiger. 

Er ignorierte es wie zuvor und schlich die paar Schritte über den Flur, nur um sich 

sofort dafür zu verfluchen. Er hätte in seinem Schlafzimmer bleiben und sich unter dem 

Bett oder im Schrank verstecken sollen, denn wenn das Mistvieh nicht inzwischen 

gelernt hatte, das Licht einzuschalten, handelte es sich bei seinem nächtlichen Besucher 

doch um den Serienkiller. Aber seit wann machten die Licht? 

Diese Vorgehensweise erschien ihm auch für einen Einbrecher recht sonderbar, und 

da einer seiner leuchtendsten Charaktereigenschaften, wie sein Vater es immer nannte, 

verdammte Neugierde war, konnte er es nicht lassen, um die Ecke zu spähen. Einen 

123

Wimpernschlag später glaubte er, ihm selbst habe man den Hockeyschläger 

übergezogen. 

Fassungslos und mit offenem Mund starrte Blake auf das, was einmal seine Küche 

gewesen war und jetzt aussah wie nach einem Bombeneinschlag. Scheinbar all seine 

Schüsseln, Löffel, Ausstechförmchen, Rührbesen und Bleche war herausgeholt worden 

und mit diversen Substanzen gefüllt oder beschmiert. Zudem war der halbe Inhalt seines 

Vorratsschranks auf der Arbeitsfläche verteilt, der andere Teil hatte es sich auf dem 

Fußboden bequem gemacht. 

„Was zum Teufel ... “, entfuhr es ihm und erschreckte damit nicht nur sich, sondern 

auch den rothaarigen Mann, der sich gerade über seinen Küchentisch beugte und ... 

Plätzchenteig ausrollte? Was war denn das für ein schräger Einbrecher? 

Dieser blickte ihn nun mit teigverklebten Händen und Mehl auf den 

sommersprossigen Wangen an, bevor er einen Schritt auf ihn zu machte. Sofort hob 

Blake den Hockeyschläger und brachte ihn damit zum Stehen. 

„Ich warne dich, bleib ja, wo du bist. Die Bullen kommen auch gleich!“, knurrte 

Blake und funkelte den Eindringling, wie er hoffte, gefährlich an. Wobei die Boxershorts 

mit den gelben Quietscheenten diesem Eindruck sicherlich einen kleinen Abbruch 

bescherten, aber immerhin war er bewaffnet und außer dem Nudelholz lag bei dem 

Typen nichts Gefährliches in Greifweite. 

Der junge Mann lieferte sich mit dem Einbrecher ein Duell mit einem 

Hockeyschläger und Nudelholz. 

Er sah die Schlagzeile schon vor sich. Allerdings stellte er sich diese Szene besser 

nicht vor, er wusste im Moment sowieso nicht, ob er lieber lachen oder weinen sollte, 

und ein hysterischer Lachanfall wäre sicherlich nicht unbedingt hilfreich. Diese ganze 

Situation war so absurd, dass er ernsthaft in Erwägung zog, noch zu träumen. Das 

konnte einfach nicht die Realität sein! 

Wer brach schon in ein Haus ein, um die Küche auf den Kopf zu stellen und zu 

backen? Okay, auch das wollte er sich nicht vorstellen, denn dieser Jemand musste einen 

gehörigen Sprung in der Schüssel haben, und die waren bekanntlich die gefährlichsten. 

„Oh, ich ähm ... ich also ...“, stammelte der Fremde, wischte sich mit dem 

124

Handrücken einige wellige Haare aus der Stirn und verpasste dieser somit ebenfalls eine 

Mehlschicht. 

„Was zum Teufel ... “, wiederholte Blake und zuckte zusammen, als plötzlich die 

Eieruhr schrillte. 

„Die … die Plätzchen sind fertig“, murmelte der Mann, sah zuerst zum Backofen 

und dann ihn erwartungsvoll an. Glaubte der Kerl ernsthaft, dass er ihn auch nur in die 

Nähe des Ofens ließ? Hinterher pfefferte der ihm noch das heiße Blech um die Ohren! 

„Bleib ja, wo du bist“, zischte er daher, machte einen Schritt in den Raum und tastete 

nach dem Knopf für den Backofen, um diesen auszuschalten. Danach, den Schläger 

weiterhin auf den Typen gerichtet, schaute er sich erneut um. „Was soll das hier?“ 

„Ich ... ich backe“, kam die kleinlaute Antwort. 

„Das sehe ich“, schnaubte Blake. „Aber, warum zum Teufel, tust du das in meiner 

Küche?“ 

Weihnachtsmann zu verschenken 

von Isabel Shtar 

„Warst du denn auch ein braver Junge?“, fragte er ihn übertrieben polterig. 

Judas nutzte die Gunst der Stunde und setzte sich ungeniert auf den Schoss des 

anderen. Während ihre zahlreicher werdenden Zuschauer über seine Frechheit lachten, 

erstarrte der Verkleidete für einen Herzschlag, bevor er sich wieder fing. 

Tja, niemand legte sich ungestraft mit einem Judas Steinhöffer an, da war er ganz 

Sohn seiner Mutter. Seines Vaters wohl auch, der war Medienanwalt und auch nicht 

gerade für seine Friedfertigkeit bekannt, aber an den wollte er jetzt nicht denken. Jetzt 

war Showtime, High Noon im Wilden Westen des Weihnachtsverkaufes. Und hier 

kannte ihn ja keiner, hier konnte er das. Eigentlich war er im Alltag, wenn er ganz ehrlich 

mit sich war, ein eher zurückhaltender Mensch, aber ab und an platzte ihm der Kragen 

und das, was unter der Oberfläche lauerte, purzelte hinaus. 

Er nickte fleißig auf die Frage hin und ratterte hingebungsvoll herunter: „Sicher war 

125

ich brav. Ich habe meine Hausaufgaben ordentlich gemacht, zu jeder Verabredung war 

ich pünktlich, wusch mich jeden Morgen – auch hinter den Ohren! – habe nicht gelogen, 

nicht gestohlen, bin mit dem Nachbarshund Gassi gegangen, habe meiner Mama den 

Smart geputzt und bin jeden Abend früh ins Bett.“ 

„Sehr brav!“, lachte der andere. „Ho, ho, ho! Und wie heißt du, mein Kleiner?“, 

fragte er ihn und klopfte ihm anerkennend auf die Schulter. 

„Judas“, lächelte er scheinheilig. Das Publikum stutzte leicht, sein Kidnapper nicht 

weniger. 

„Judas?“, stammelte er. „Das ist ja ... ein ... außergewöhnlicher Name ...?“ 

„Weihnachtsmann“ ist aber auch nicht viel besser. Oder viel christlicher“, wies Judas 

ihn freundlich hin und machte seine Augen so rund wie möglich. Der Typ unter ihm war 

ein junger Mann, ein Student vermutlich, diese dämliche Scharade war ja ein klassischer 

Studentenjob. Unter den lächerlichen Klamotten ließ sich ein schlanker, kräftiger Körper 

erahnen, die grünlichen Augen hatten den Glanz der Jugend noch nicht verloren. 

Er lachte unter seinem etwas räudigen, falschen Bart und schlug vor: „Einigen wir 

uns auf ein Unentschieden.“ 

„Okay, Weihnachtsmann“, pflichtete er ihm bei und sah zu, sich auf seiner 

lebendigen Sitzunterlage ein wenig breiter zu machen. Wann kam er schon zu dem 

Vergnügen? Selten genug bis gar nicht. 

Er war wohl einfach nicht der geborene Aufreißer. Außerdem ließen ihn die 

Türsteher einschlägiger Clubs selten ein, da sie dachten, sein Ausweis sei gefälscht. 

Hatten schon mal welche deswegen die Polizei gerufen – das war kein Spaß gewesen. 

Und selbst, wenn er es bis rein schaffte – was dann? Er studierte Latein und Mathematik 

auf Lehramt, das disqualifizierte ziemlich als Partykracher – außerdem wollte natürlich 

keiner etwas von dem minderjährigen Bubi, der er ärgerlicherweise schon seit mehreren 

Jahren nicht mehr war. 

„Darf ich mir jetzt etwas wünschen?“, bohrte er. 

„Na ja“, bremste ihn der „Weihnachtsmann“ und schien unter seiner 

Gesichtsverschandlung zu grinsen. „Eigentlich ist jetzt ein Gedicht fällig. Oder ein 

Lied.“ 

126

„Oh“, grübelte Judas demonstrativ und musterte ihn sinnend. Wirklich hübsche 

Augen, die der da hatte – doch wahrscheinlich sah der versteckte Rest zum Kotzen aus. 

Aber man tat sich einen großen Gefallen, wenn man diese Möglichkeit nach bestem 

Vermögen ausblendete. Wenn die Realität nichts taugte, war Selbstbetrug manchmal die 

bessere Alternative. Könnte ja auch sein, dass der unter seiner Zipfelmützen-Verkleidung 

der absolute Kracher war. Einfach fleißig daran glauben ... war schließlich Weihnachten. 

„Also singen kann ich nicht“, gestand er. „Aber ich könnte etwas dichten? Über ... 

Weihnachten und was ich mir wünsche?“ 

„Wow! Äh … Ho! Ho! Ho! Da bin ich ja mal sehr gespannt, kleiner Judas!”, 

ermunterte ihn der maskierte Weihnachtsscherge und legte ihm jovial die Hand noch 

fester auf die Schulter. 

Judas nutzte die Chance und rutschte ein weiteres Stückchen zurück. 

Er konzentrierte sich, verstärkte sein falsch-klebriges Lächeln, holte tief Luft und 

begann: 

„Lieber, guter Weihnachtsmann, 

Nimm mich bitte tierisch ran. 

Denn der kleine Judas hier, 

Hätte gerne einen Stier. 

Nicht mit Hörnern und 'nem Kranz, 

Lieber mit 'nem fetten Schwanz. 

Sonst muss ich leider überwintern 

Weiterhin mit keuschem Hintern. 

Also lieber Weihnachtsmann, 

Schick mir bitte einen Mann.“ 

Die Zuhörer glotzten mit offenen Mündern. Dann begannen einige zu pöbeln, 

andere zu lachen. Die Hand des Weihnachtsmannes lag schlaff auf seiner Schulter. 

„Was… was soll das denn?“, stammelte er. 

„Du hast gefragt“, erwiderte Judas, drehte sich zu ihm um und bedachte ihn mit 

127

einem Unschuldsblick. „Kriege ich jetzt meinen Kerl? Wo ist doch so brav war?“ 

„Du ... wie alt bist du ...?“, versuchte sich der Mützenträger zu sammeln. 

„Zweiundzwanzig“, erwiderte Judas würdevoll. Dann konnte er sich nicht mehr 

halten und prustete los vor Lachen. „Tja, falls es dich tröstet, du bist nicht der Erste, der 

auf mein Aussehen reingefallen wäre. Kriege ich zur Strafe jetzt eins mit deiner Rute? 

Bitte, bitte ...“, spottete er. 

„Äh…?“, brabbelte der Überfahrene nur unkoordiniert. 

Mit leichtem Bedauern erhob sich Judas wieder von seiner kuscheligen 

Sitzgelegenheit. 

„Ach“, seufzte er. „Irgendwie hat das trotzdem meine Stimmung etwas verbessert. 

Wenn du mich jetzt entschuldigen würdest, ich brauche noch ein Geschenk für meine 

leicht exzentrische Mutter. Gutes Schaffen dir noch!“ 

„Öh … danke“, erwiderte der Geschundene etwas schwächlich. „Und ... viel Glück 

mit deinem Kerl ...“ 

„Ich erwarte die Lieferung heute Abend pünktlich unterm nicht vorhandenen 

Weihnachtsbaum!“, stellte Judas klar. „Wehe, wenn nicht. Sonst verliere ich noch meinen 

Glauben an den Weihnachtsmann. Und das wäre doch tragisch ... in meinem Alter.“ 

Ich hörte, wie die Dusche im Bad anging, und machte es mir im Bett noch einmal 

bequem. Es würde wohl noch eine Weile dauern, bis er mich zum Frühstück rufen 

würde. 

128

Die Anderen III-Das Siegel des Gaap 


Spannend, sexy und voller Überraschungen. 

Der Auftakt zu einer Romanserie der 

besonderen Art. 

Leseprobe 

Salz. 

Dämonen in Lüneburg! Das Netz um Finn und 

Dave zieht sich immer stärker zusammen. Nicht 

nur die Schwarzen Jäger wollen ihrer um jeden 

Preis habhaft werden. Der alte Dämon Thubal 

hofft mit Finns Hilfe sowohl seinen alten 

Konkurrenten Dave zu ködern, als auch sich 

Finns einzigartiger Fähigkeiten zu bedienen. Für 

sein Ziel, die Herrschaft der Dämonen in dieser 

Welt, ist er bereit alles zu tun. Ist Finn stark 

genug, seinem Erbe zu entsprechen? 

ISBN: 9783942539357 Preis:14,95€ 

Taschenbuchformat:17,00x 22,00 cm 







Unikat. 

Limitierte Auflage, nur beim Fantasy Welt Zone 

Verlag/Edition erhältlich! 

€ 65,- 

Lieferzeit ca.2 Wochen 

129

Das war das erste, was Finn wahrnahm, als ihn die Dunkelheit aus ihren Klauen 

entließ. Es roch wahrhaftig nach Salz. Schwer hing der Geruch in der kalten Luft. Es 

schmeckte sogar nach Salz. Finn leckte sich die Lippen, kostete den bekannten 

Geschmack. Blinzelnd versuchte er, etwas von seiner Umgebung zu erkennen. Es war 

alles dunkel und etwas Kühles bedeckte sein Gesicht. Vorsichtig bewegte er sich und 

nahm unmittelbar einen festen Widerstand an den Hand- und Fußgelenken wahr. Etwas 

fixierte ihn in der liegenden Position. Fesseln! Erschrocken keuchte er auf, versuchte sich 

verwirrt zu orientierten. 

Sein Verstand fasste nüchtern die wesentlichen Tatsachen zusammen: Ganz 

offensichtlich liegst du auf etwas Hartem, vermutlich Holz, in einem feuchten und 

kalten Raum voller Salz. Deine Hände sind über dem Kopf fixiert und auch deine Füße 

sind zusammengebunden. Die Seile erscheinen dir zu fest, um sie zu zerreißen. Und es 

ist deshalb so finster, weil du vermutlich eine Art Maske über dem Gesicht trägst. Kurz 

gesagt: eine wirklich schlechte Ausgangslage. 

Finn ruckte versuchsweise an den Fesseln, die sich jedoch nur fester um seine 

Handgelenke zogen. Verdammt! Er hasste es, wenn sein Verstand so offensichtlich recht 

hatte. 

Seufzend rekapitulierte er, wie er in diese Lage gekommen war. Er war auf dem Weg 

nach Bardowick gewesen, wo Michael wohnte. Dabei war er dem Dämon begegnet. Finn 

erinnerte sich noch sehr genau an den Kampf mit dem Wesen und wie er ihn beendet 

hatte. Beinahe hätte er den Dämon mit seinem Siegel – ja, mit dieser kleinen 

Metallscheibe - getötet! Danach war er weiter nach Bardowick gegangen. War er nicht 

sogar schon am Dom gewesen? Finn erinnerte sich noch an das hell angestrahlte 

Bauwerk. Auch an ein kurzes, heißes Brennen, weswegen er erschrocken das Siegel fallen 

gelassen hatte. Danach hingegen lag alles im Dunkeln. 

Nun war er hier, wobei sein Verstand ihm nicht sagen konnte, wo „Hier“ war. Zu 

dem intensiven Salzgeruch kam eine unangenehme Feuchte. Die Luft roch irgendwie alt 

und ein wenig nach moderndem Holz. Wo zur Hölle war er? 

Erneut ruckte Finn an den Fesseln, bemühte sich vergeblich, sie abzustreifen. Es war 

äußerst unangenehm, mit den Armen über dem Kopf hier zu liegen. Er versuchte, 

130

probeweise den Kopf zu drehen und die Maske dabei zu verschieben. 

Ebenso gut könntest du versuchen, mit deinem Laserblick den nächsten Schurken 

aufzuhalten, bemerkte sein Verstand sarkastisch. 

Nun, immerhin kannst du mit deinem Supersiegel einen Dämon aufhalten, erwähnte 

seine innere Stimme zuversichtlich. Das können wohl nur Helden. Daher gibt es 

bestimmt auch hier einen Ausweg. 

Finns Herz schlug laut und hart in der Brust und er hatte viel zu viel Angst für einen 

coolen Helden. Er war definitiv kein Superheld, wollte es nie sein. Da hatte man ihn 

offenbar irgendwie unglücklich verwechselt. Anspannt lauschte er auf Geräusche. Außer 

dem von tropfendem Wasser konnte er hingegen nichts vernehmen. 

Grübelnd ging er seine Situation durch. Wer konnte denn ein Interesse daran haben, 

ihn zu entführen? Warum? Wem war er auf die Füße getreten? 

Der Dämon war es wohl diesmal nicht. Der würde sich noch von der schweren 

Wunde erholen, die ihm Finn beigebracht hatte. Nur wer dann? Gab es jemanden in 

dieser verrückten Parodie, den er noch nicht kannte? 

Über eine Stunde, eher eine gefühlte Ewigkeit, dem immer unangenehmer 

werdenden Gefühl in seinen Armen nach zu urteilen, blieb es ruhig, egal wie gespannt 

Finn lauschte. Er vernahm nichts anderes als das beständige, folternde Tropfen von 

Wasser. Wollte ihn sein Entführer damit weichkochen? Finn konnte nicht umhin, dieser 

Methode eine gewisse Wirkung abzusprechen. Mehr zu schaffen machte ihm hingegen 

das taube Gefühl in seinen Armen. 

Gerade als er sich ächzend abermals in eine andere Position manövrierte und 

überlegte, wann seine Arme einfach absterben würden, vernahm er das Geräusch von 

Schritten, die sich ihm eindeutig näherten. Unwillkürlich hielt er den Atem an und 

erstarrte. Sein unbekannter Entführer kam endlich, um nach seinem Opfer zu sehen. 

Ab jetzt kann es gefährlich werden, warnte ihn völlig unnötigerweise sein Verstand. 

Finns Herz zollte ihm den Tribut und pochte immer schneller. 

Die forschen Schritte näherten sich und blieben neben ihm stehen. Der Entführer 

sagte nichts, stand mehrere Minuten einfach still neben Finn versuchte, ganz flach zu 

131

atmen, sich ja nicht zu bewegen. 

Ganz vielleicht geht der Unbekannte ja wieder, wenn er denkt, du schläfst noch, 

hoffte die optimistische, wenngleich recht realitätsferne innere Stimme leise. 

„Wie lange willst du eigentlich noch vorgeben, ohnmächtig zu sein?“ Die harte 

Stimme kam Finn sofort bekannt vor. Überrascht schnappte er nach Luft. Thomas! Das 

war definitiv Thomas. 

Ein eisiger Schauer rann über seinen Rücken. 

Der schwarze Jäger. Nur zu gut erinnerte er sich an ihre letzte Begegnung und die 

Gewalttätigkeit, die in Thomas Angriff gelegen hatte. Finn erwiderte nichts, die Angst 

schnürte ihm die Kehle ab. Obwohl er Thomas nicht sehen konnte, trat dieser, dem 

Geräusch nach zu urteilen, dichter an seinen Gefangenen heran und beugte sich über 

ihn. Finn vernahm seinen Atem bedrohlich dicht neben sich. 

„Jetzt haben wir ganz viel Zeit, alle offenen Fragen zu klären. Denn, weißt du, Finn, 

ich habe da so einige“, erklärte Thomas und flüsterte direkt in dessen Ohr: „Mir sind 

heute zwei Dämonen entwischt und ich habe ein verdammt gutes Gefühl, dass du damit 

was zu tun hast.“ 

Finn zuckte erschrocken zusammen, brachte allerdings keinen Ton heraus. Thomas' 

Stimme klang extrem bedrohlich. Finns Verstand beschwerte sich kleinlaut: Wir hätten 

ihn nicht nur unter Arschloch, potentiell gefährlich, einsortieren sollen, sondern einen 

fetten, roten Vermerk: „Gemeingefährlich!“ dranschreiben müssen! Der Typ ist völlig 

durchgeknallt! 

Ein Nebel aus Furcht legte sich um seine Gedanken, lähmte ihn. 

„Also, wie gesagt, wir haben Zeit“, meinte Thomas. Sein Hände legten sich auf 

Finns Brust, was diesem ein erschrecktes Keuchen entlockte. Rasend pochte sein Herz 

unter den kräftigen Händen, die hoch zu seinem Kragen wanderten. Thomas öffnete das 

Hemd, entblößte Knopf für Knopf Finns Oberkörper, um sich die Narbe genauer zu 

betrachten. 

„Dieses Mal … als ich es gesehen habe, wusste ich Bescheid“, erklärte Thomas und 

strich prüfend über das Narbengewebe. Finn unterdrückte ein stärkeres Zittern, als die 

kühlen Finger seine Haut reizten, Gänsehaut sich von dort über seinen Rücken 

132

ausbreitete. 

„Ein echtes Dämonenmal.“ Thomas' Stimme klang eigentümlicherweise recht 

anerkennend. „Ein solches habe ich bislang nie an einem lebenden Menschen gesehen“, 

ergänzte dieser nachdenklich. „Früher, als sie noch nicht so gierig waren, da haben sie 

auf diese Weise ihre Opfer gezeichnet, ihr Revier abgesteckt. 

Dies ist der Biss eines wirklich sehr alten Dämons. Die alten sind besonders hungrig 

und stark. Er hätte dir mit einem Biss die Kehle durchtrennen können! Ich frage mich, 

warum dieser es nicht getan hat.“ Er wich einen Schritt zurück und richtete sich auf. 

„Was meinst du? Ich denke, wir fangen einfach ganz am Anfang deiner Geschichte 

an. Mal sehen, ob sie mir gefällt“ 

Finns Magen krampfte sich kalt und schmerzhaft zusammen. Die kalte Luft kletterte 

unter sein Hemd und ließ ihn zusätzlich frösteln. 

„Also erzähl es mir: Wie bist du daran gekommen? Das war in Hamburg, nicht 

wahr?“, fragte Thomas lauernd nach, sprach weiter, ohne eine Bestätigung abzuwarten. 

„Du warst also der Student, von dem die Zeitung berichtet hat. Wieso bist du danach 

nach Lüneburg gekommen? Er hat dich gezeichnet, bist du deshalb vor ihm geflohen? 

Warum nach Lüneburg? Was hast du beabsichtigt? Steckt da mehr dahinter? Was weißt 

du über Lüneburg und seine Dämonen? Bist du womöglich gar ein Verräter?“ 

Finns Herz machte einen jähen, erschrockenen Satz. „Nein!“, würgte er schnell 

hervor. „Ich bin nur vor ihm geflohen!“ Sein Kopf dröhnte merkwürdig. Etwas wie eine 

starke Hand schien sich um ihn zu legen und schmerzhaft zusammenzudrücken. 

„Was ist passiert, als er dich angegriffen hat? Was hat er zu dir gesagt?“, bohrte 

Thomas unerbittlich nach. 

„Habe ich dir doch schon gesagt“, stöhnte Finn mit immer stärker schmerzendem 

Kopf. Ein eigenartiger Nebel füllte seinen Kopf, verlangsamte sein Denken und breitete 

sich unaufhaltsam aus. Verflucht, was tat Thomas mit ihm? 

„Er hat mir aufgelauert, mich gebissen und einfach liegen gelassen. Mehr weiß ich 

auch nicht“, brachte er stockend hervor. Ihm war so, als ob die nebelige Hand in seinem 

Kopf nach etwas suchen würde. Wandte Thomas Telepathie oder eine andere 

unbekannte Methode an? War er das? Finn fiel es schwer, klar zu denken. 

133

„Was hat er genau gesagt? Du solltest es mir einfach sagen. Ich möchte dich nicht 

zwingen müssen“, drohte Thomas mit erstaunlich freundlicher Stimme. Finn schluckte 

mehrfach hart, versuchte verzweifelt, sein rasendes Herz zu kontrollieren. Jetzt hätte er 

gerne etwas von der kalten Ruhe gehabt, die ihn bei dem Kampf mit dem Dämon 

begleitet hatte. Wo waren diese nützlichen Superheldeneigenschaften, wenn man sie 

wirklich brauchte? 

„Er ... er hat gesagt ... ich ... ich schmecke süß und er ... er hat mich sein Eigentum 

genannt“, brach es in abgehackter, rascher Folge aus ihm hervor. Der Nebel verringerte 

sich, der harte Griff nach seinen Gedanken ließ etwas nach, wurde streichelnder. 

„Er ist danach wiedergekommen?“ Thomas' Stimme war noch immer sehr leise, 

wobei sich Finn nicht sicher war, ob es daran lag, dass er bevorzugt leise und gefährlich 

sprach oder ob seine Stimme durch den Nebel in seinem Kopf so gedämpft klang. 

„Ja!“, gab Finn gequält zu. „Der Dämon kam danach noch einmal zu mir. Er hat mir 

vor meiner Wohnung aufgelauert.“ 

“Was wollte er von dir?“, drang Thomas erneut auf ihn ein, die nebelige Hand griff 

fester nach seinen Gedanken. „Du solltest dir deine Antworten genau überlegen, denn 

ich kann dir sehr wehtun, falls sie mir nicht gefallen sollten.“ 

Na, klasse, seufzte Finns innere Stimme. Bist du jetzt aus Versehen in einem 

Horrorfilm gelandet? Der Typ ist nicht nur verrückt, er meint es vor allem wirklich ernst. 

Finn bekam eine Gänsehaut und konnte nicht verhindern, dass er sichtbar zitterte. 

Dass er nichts sehen konnte, tat sein Übriges, um seine Furcht zu steigern. Nicht zu 

sehen, noch zu wissen, was Thomas mit ihm tat, erhöhte diese Angst ins Unermessliche. 

Finn konnte lediglich seinen ruhigen Atem hören und spürte noch immer dessen Hände 

auf sich, die kühl und ruhig auf seiner blanken Brust lagen. 

„Er ... er hat gesagt, ich gehöre ihm“, fuhr Finn hastig fort und tat sich schwer, 

weiter zu sprechen. Das war peinlich und gehörte nur ihm. Der Druck um seinen 

Schädel nahm augenblicklich zu. Sein Kopf befand sich in einer Schraubzwinge, die 

Thomas gnadenlos anzog. 

„Er hat mich verschleppt und dann ... dann ... er hat ... mich ... geküsst“, stammelte 

Finn und schloss schmerzerfüllt die Augen. Im selben Moment löste sich der Druck und 

134

er atmete erleichtert auf. 

Thomas stutzte. Seine Hände waren plötzlich verschwunden. „Was?“ Erstaunen war 

in seiner Stimme zu vernehmen. 

Oh, Mann, muss ich da jetzt wirklich durch?, dachte Finn verzweifelt, bekam keinen 

schlauen Tipp von Verstand oder innerer Stimme, die sich wohl gemeinsam kurzzeitig in 

Vorahnung der Krisensituation verkrümelt hatten. 

„Er hat mich eben geküsst, okay?“, brachte er heftig hervor und überspielte die 

Scham, die er dabei empfand. Hoffentlich ließ es Thomas dabei bewenden. Er konnte 

ihm ja kaum erzählen, was noch alles passiert war. Er würde vor Scham sterben! 

Thomas schwieg und seine Hände blieben verschwunden. 

Finn lauschte gebannt, konnte nicht erkennen, ob der Schwarze Jäger noch da war 

oder sich entfernt hatte. Nur zu überdeutlich nahm er erneut den Geruch nach Salz und 

modrigem Holz wahr, der den Stollen erfüllte. 

Wo auch immer du bist, es wird hier viel zu wenig gelüftet, erklärte seine innere 

Stimme. 

Was nicht dafür spricht, dass hier viele Menschen herkommen und was mithin die 

Wahrscheinlichkeit auf Rettung minimiert, ergänzte sein Verstand. 

Das Geräusch von Thomas' Atem näherte sich erneut, erklang mit einem Mal ganz 

dicht an Finns Gesicht. Dieser schrak zurück, zerrte hilflos an den Fesseln. 

„Ich weiß, warum er dich nur gebissen, nicht jedoch getötet hat, Finn“, flüsterte 

Thomas leise, kalte Stimme dicht an dessen Ohr. „Dieser alte Dämon hat dich aus einem 

bestimmten Grund nicht getötet. Er hat dich mit seinem Biss unwiederbringlich und für 

jeden anderen Dämon erkennbar als sein Eigentum gezeichnet. Und weißt du warum, 

Finn?“ 

Thomas' Hände legten sich abermals auf dessen Brust. Sie waren nicht mehr so 

kühl. Finn fühlte die Wärme der Haut, spürte die streichelnde Berührung. 

„Ein solcher Dämon will nicht nur dein Fleisch kosten, sich nicht an deinem Blut 

betrinken“, fuhr Thomas fort, ein verhaltenes Lachen in der Stimme. „Ich weiß genau, 

was er von dir wollte: Er hat dich nicht getötet, weil er noch eine ganz andere 

Verwendung für dein frisches, unschuldiges Fleisch hatte, nicht wahr?“ 

135

Finn stockte der Atem, sein Herz schlug härter und schneller. Dies waren fast die 

gleichen Worte, die der Dämon ausgesprochen hatte. Wieso wusste Thomas davon? Wie 

konnte er es ahnen? Wusste er wirklich Bescheid? Vielleicht konnte er wirklich 

Gedanken lesen? 

„Manche der alten Dämonen haben durchaus eine starke Ausstrahlung auf gewisse 

Menschen. Er muss wirklich sehr alt sein, wenn er diese spezielle Wirkung hat.“ Thomas 

beugte sich abermals näher an ihn heran. „Hast du seine extreme sexuelle 

Anziehungskraft gespürt? Hat sie dich fasziniert? Wie ist er dir erschienen?“ 

Thomas' Hände strichen zärtlich, beinahe liebkosend über seine Wangen und Finn 

stockte der Atem. Was tat der da? 

„Was hat der Dämon wohl mit dir gemacht, Finn?“, erkundigte sich Thomas, die 

Stimme ruhig, berechnend, noch immer unterschwellig drohend. „Hat er dich nur 

geküsst?“ Finn bekam keinen Ton heraus, doch der Schwarze Jäger schien ohnehin in ein 

Selbstgespräch vertieft zu sein. „Nein, dieser Dämon sicherlich nicht. Der würde sich 

kaum mit ein paar Küssen zufriedengeben. Der wollte mehr“, meinte er nachdenklich. 

„Und hat er es bekommen? Hast du ihm schließlich gegeben, was er wollte? Du warst 

noch ganz unschuldig, oder? Ja, das riechen sie, dass mögen sie am liebsten.“ 

Der Druck in Finns Kopf wurde abermals stärker. Thomas' Hände öffneten sein 

Hemd, knöpften es schließlich ganz auf. „Weißt du, Dämonen riechen extrem gut. Sie 

wissen ganz genau, was in einem Menschen vor sich geht. Sie riechen seine Angst und 

seine Hormone. Das macht sie ganz wild vor Gier.“ Fest strichen Thomas' Hände über 

Finns Bauch. Dieser konnte ein erneutes Zittern nicht verhindern, außerdem erregten 

ihn die Berührungen merkwürdigerweise. Sie wirkten eigentümlich vertraut, der 

besondere Druck, das Gefühl der harten Knöchel, das sanfte Umfahren seiner 

Brustwarzen. Finns Atem beschleunigte sich. Wenn es nicht völlig und auf jede Weise 

unvorstellbar gewesen wäre, hätte er geschworen, Thomas hätte ihn schon einmal so 

intim berührt. Sein Körper reckte sich ihm entgegen, wollte eindeutig mehr davon und 

er unterdrückte ein leises Stöhnen. 

Wie peinlich war das denn? Was hatte Thomas überhaupt mit ihm vor? 

„Sag es mir, hat dich der Dämon auch auf diese Weise berührt? Hat er dir dieselbe 

136

Lust bereitet? Welche Gestalt hatte er? Sag es mir!“ Thomas Stimme wurde 

eindringlicher, hypnotischer, der fremde Einfluss in Finns Kopf breitete seine nebeligen 

Fingern erneut in ihm aus. Er biss die Zähne fest aufeinander und presste den Kiefer 

zusammen. 

Ich werde es ihm nicht sagen, schwor er sich. Unter gar keinen Umständen! Lieber 

sterbe ich! 

Mutig, aber im Grunde ziemlich dämlich, informierte ihn sein Verstand 

kopfschüttelnd. Der Typ ist irre, durchgeknallt und mordsgefährlich. Er wird dir 

verdammt wehtun, also schlucke deinen Stolz hinunter, den du eh nicht mehr hast, seit 

der Dämon dich genommen hat, und sag es ihm lieber gleich, bevor dir noch was 

passiert. 

„Du kannst es dir so viel leichter machen, Finn“, seufzte Thomas bedauernd. „Sag 

mir einfach, was ich wissen will.“ Ein winziges, schabendes Geräusch erklang. Finns 

Gehör funktionierte hervorragend, war es doch außer dem Geruchssinn und Tastsinn 

der einzige Sinn, den er einsetzen konnte. 

Das klingt verflucht nach einem Messer, welches aus einer ledernen Scheide gezogen 

wird, analysierte sein Verstand. 

Ich habe dich doch gewarnt, dass Thomas gefährlich ist! Oh, verdammt! Seine innere 

Stimme zog sich rasch eine Decke über den Kopf. Finn keuchte auf und kämpfte heftig 

gegen seine Fesseln an. Panik überrollte ihn in einer kalten Welle. 

„Nein!“, würgte er hervor. „Nein! Lass mich! Lass mich in Ruhe!“ Die Furcht 

schwang in seiner Stimme mit. Verflucht, er konnte Thomas nicht sehen! Was tat er 

gerade? Hatte er das Messer in der Hand? Was würde er damit tun? 

„Soll ich die Frage noch einmal wiederholen?“, erkundigte sich dieser mit 

unveränderter Stimme geduldig, als ob er mit einem dummen Schuljungen sprechen 

würde. „Also hat der Dämon dich auf diese Weise berührt?“ 

„Ja“, würgte Finn angstvoll hervor. „Ja, verdammt! Er hat mir sogar einen 

runtergeholt!“ Er erschrak selbst vor seinen Worten, allerdings hatte er noch viel mehr 

Angst davor, was der unsichtbare Thomas mit dem Messer anstellen würde. 

Ein leises, zufriedenes Lachen erklang. Finn spürte unerwartet kaltes Metall auf 

137

seinem Bauch. Offenbar fuhr Thomas mit der flachen Seite des Messers über seine 

Brust. Finn sog heftig die Luft ein und erstarrte sofort, als ihn die Messerspitze direkt 

unter seinem Bauchnabel berührte. 

„So? Der Dämon hat dir einen runtergeholt“ Thomas klang recht amüsiert. „Das 

war bestimmt gut, oder? Solche Dämonen verstehen sich darauf, ihren Opfern Lust zu 

bereiten.“ Er lachte erneut auf und Finns innere Stimme sprach mutig eine genuschelte 

Morddrohung aus, bevor sie sich rasch versteckte. 

„Und weiter? Was ist noch passiert? Sag es mir einfach“, verlangte Thomas 

hartnäckig. Finn wand sich hin und her, bemüht, der Messerspitze auf seinem Bauch zu 

entkommen, die Thomas jetzt in kleinen Kreisen über seine Haut führte. 

Ich werde es dir nicht sagen, brüllte er innerlich. Das kann ich nicht sagen! Das ist 

viel zu peinlich! Finn keuchte abermals vor Schreck auf, als das Messer abrupt leicht 

seine Haut ritzte. 

„Was machst du?“, schrie er fassungslos in purer Todesangst auf. „Spinnst du? Lass 

das sein! Nein!“ 

Sein Verstand schrie etwas von Panik und verschwand vorsorglich in einem sicheren 

Bunker. Seine innere Stimme blickte sich ratlos um und folgte ihm einfach. 

Finn zerrte wimmernd an seinen Fesseln. Just in dem Moment klingelte ein Handy. 

Das Geräusch klang ungewöhnlich laut und hallte von den Wänden wieder. 

Ich fasse es nicht, er hat wahrhaftig das Thema von Darth Vader als Klingelton, 

staunte Finns Verstand ungläubig, den Kopf vorsichtig aus dem Bunker streckend. Den 

Imperial March! 

Thomas ließ von Finn ab und wühlte offenbar nach dem Handy. Dieser hatte ihn 

genau vor Augen, wie er die Nummer auf dem Display musterte, ihn ansah und lächelte. 

„Du hast Glück, Finn. Ich gebe dir noch ein wenig Zeit zum Nachdenken, denn ich 

werde eben erstmal telefonieren müssen“, erklärte Thomas. Er trat an Finns Kopf heran 

und beugte sich zu seinem Ohr herunter. 

„Aber ich werde gleich wiederkommen und dann wirst du mir alles sagen, was ich 

wissen möchte, oder du wirst es wirklich bereuen.“ Thomas schob die Maske ein Stück 

hoch. Nur gerade so, dass er Finn einen Knebel anlegen konnte, dann zog er den 

138

schwarzen Stoff wieder hinab. 

„Nicht, dass Schreien dir hier etwas nützen würde“, bemerkte er kalt. „Ich möchte 

nur nicht bei meinem Telefonat gestört werden.“ 

Finn vernahm das Geräusch seiner sich entfernenden Schritte und stieß probeweise 

mit der Zunge gegen den Knebel. Keine Chance, der saß unverrückbar fest. 

Anscheinend kannte sich Thomas nicht nur mit der Jagd nach Dämonen gut aus. Er 

wusste offenbar auch, wie man jemanden effektiv fesselt und knebelt. 

Vermutlich steht der sogar drauf, bemerkte die innere Stimme. Ich meine, jemand, 

der immer in schwarzem Leder herumläuft … 

Mehr wollte Finn gar nicht wissen, verbat sich weitere Bilder. 

Noch einmal versuchte er, die Hände aus den Seilen zu winden. Sie lagen so fest um 

seine Handgelenke, dass er sie nicht einen Millimeter bewegen konnte. 

Also auch das ein Filmmythos, seufzte sein Verstand resignierend. Hoffentlich 

stimmt wenigstens der, dass Superhelden aus ausweglosen Situationen spektakulär 

gerettet werden. Dem konnte Finn nur sehnsüchtig zustimmen. Bis dahin lag er hier 

hilflos herum. 

Brust. 

Kälte schlich sich erneut heran, kroch mit ihren klammen Fingern über seine blanke 

Wenn du in einer beschissen Situation landest, dann aber so richtig kopfüber, murrte 

seine innere Stimme. 

Nicht nur beschissen, sie ist zudem ausweglos, ergänzte seufzend der Verstand. Finn 

zweifelte keinen Augenblick daran, dass Thomas ihm Gewalt antun würde, um 

herauszufinden, was auch immer er wissen wollte. Freilich Finn hatte gute, sehr intime 

Gründe, ihm nichts von seinen dämonischen Erlebnissen zu erzählen. 

Sein Verstand führte sie dementsprechend in chronologischer Reihenfolge auf: 

Grund Nr. 1: Es ist schrecklich peinlich, treibt dir augenblicklich die Schamröte ins 

Gesicht und eigentlich verstehst du immer weniger, was dich dazu gebracht hat, dich 

überhaupt dem Dämon hinzugeben. 

Grund Nr. 2: Du bist nicht sicher, wie Thomas darauf reagieren wird. Wenn er alle 

139

Dämonen hasst, wäre es gut möglich, dass er auch dich hassen wird, der sich dazu 

hergegeben hat, mit einem Dämon zu schlafen. 

Finn verzog missmutig das Gesicht, doch sein Verstand fuhr indes ungerührt fort: 

Grund Nr. 3: Mit wem du schläfst oder nicht, das geht - verdammt noch einmal - 

nur dich etwas an! Zeig mal ein bisschen mehr Rückgrat. 

Finn seufzte hörbar. Der hatte gut reden, Selbiges tat ihm mittlerweile verflucht weh 

und irgendwie hatte er wohl die Gelegenheit, den Superhelden zu spielen, verpasst. 

Nervös zuckte er zusammen, als er Thomas' Schritte vernahm und spannte seinen 

Körper abwehrbereit an. Den Schritten nach verhielt dieser direkt neben ihm. Finn 

lauschte angestrengt, konnte jedoch nicht einmal dessen Atem vernehmen. Zunehmende 

Spannung lag in der Luft, die der Jäger gekonnt zu steigern wusste, indem er weiterhin 

schwieg. So lange, bis Finn schon glaubte, vor Anspannung zu platzen. 

„Nun, Finn. Du hattest ja ein bisschen Zeit, dir deine Antwort zu überlegen, nicht 

wahr?“, durchbrach Thomas endlich die quälende Stille. Finn zuckte zusammen, als sich 

eine Hand dicht an seinem Schritt auf den Oberschenkel legte. „Ich denke mal, ein 

solcher Dämon hat dich auch da unten berührt, vermutlich sogar mehr als nur berührt.“ 

Thomas lachte humorlos auf. „Was hat dein Körper ihm denn bieten können?“ 

Wie zuvor strich der andere Mann regelrecht sanft über seine Brust und den Bauch, 

berührte dabei den winzigen Schnitt, den er ihm zugefügt hatte. Ein kühler Finger 

presste sich darauf und Finn japste erschrocken nach Luft. Was tat Thomas da? Es 

schmerzte nicht, die Geräusche ließen allerdings darauf schließen, dass er das Blut 

anschließend von seinem Finger kostete. 

Was ist das nur für ein perverser Mistkerl?, empörte sich sein Verstand. 

Ist er womöglich ein Vampir?, bemerkte seine innere Stimme verstört. Die trinken 

Blut und Thomas wäre vom Aussehen her der klassische Vampir. Dunkel, geheimnisvoll, 

grausam veranlagt. 

Quatsch, der Dämon hat gesagt, die wären ausgestorben, wandte der Verstand ein 

und hustete verlegen. Nicht, dass ich viel auf das Wort eines Dämons geben würde ... 

Thomas gab einen eigenartigen Laut von sich, eine Art Stöhnen, vielleicht auch ein 

wehleidiger Klagelaut. Seine Hände verschwanden abrupt von Finns Körper. Mit 

140

hektischen Schritten trat er an das Kopfende der Unterlage. Mit einem harten Ruck zog 

er die Maske von dessen Gesicht. Überrascht blinzelte Finn in das künstliche Licht einer 

Neonröhre. Es brauchte einen Moment, bis er seine bizarre Umgebung erkennen 

konnte. Er war in einer Art Höhle, die aus weißen Kristallen zu bestehen schien und der 

allgegenwärtige Geruch gab seinem Verstand den richtigen Hinweis, um was für Kristalle 

es sich handelte: Salz. 

Offenbar eine Salzhöhle oder vielmehr wohl ein alter Salzstollen irgendwo unter 

Lüneburg. Dicke, schwarze Holzbalken stützten die Decke, waren von kristallinen 

Salzgebilden überzogen, die ihnen ein pflanzliches, organisches Aussehen gaben. Er 

fühlte sich an Raureif erinnert, der sich an Blättern und Bäumen formte. 

Das Holz war fast vollständig davon bedeckt. Es wirkte wie eine außerirdische 

Pflanze, die das Holz erobert hatte und ihre Ranken bis zur Decke streckte. Das Salz 

glitzerte geheimnisvoll, funkelte in dem grellen Licht gleich Diamanten. In den Schatten 

wirkte es hingegen wie rauchiges Eis. 

Sein Blick wurde allerdings sofort von Thomas angezogen, der sich über ihn gebeugt 

hatte und ihn mit einem sehr eigentümlichen Ausdruck ansah. Finn blinzelte irritiert. 

Diesen Ausdruck hatte er schon einmal bei ihm bemerkt, als der Jäger ihn beim Treyben 

erblickt hatte. Ein irgendwie ungläubiger Ausdruck von liebevollem Erkennen, eine Spur 

Fassungslosigkeit und tiefempfundene Sehnsucht darin. Finn stockte der Atem, sein 

Herz schlug langsam und schwer, als er in diese dunklen, schmerzerfüllten Augen starrte, 

die ihn zu verschlingen drohten. 

Thomas sog zischend die Luft ein. Der Geschmack des Blutes kitzelte seinen 

Gaumen. Ein winziger Tropfen war es gewesen, der in seinem Körper und Geist einen 

Sturm von Gefühlen und tief verborgenen, lange verdrängten Erinnerungen auslöste. 

Dieser Geschmack … war vertraut. 

Instinktiv suchte er nach seinem Gesicht, riss Finn die Maske herunter und stockte. 

Sein Gesicht, seine braunen Augen. Wie oft hatte er in diese gesehen, war mit jeder 

Reaktion vertraut? Ihre Farbe, ihre Form, den Schwung der Wimpern, jede dieser 

kleinen Fältchen im Augenwinkel hatte er in sich aufgesogen. Er hatte diese Augen doch 

141

nie vergessen wollen! 

Hitze wallte in Thomas auf, sandte heiße Ströme durch seinen Körper, zuckte 

Blitzen gleich durch seine Nervenbahnen. Der Blutstropfen entzündete dieses 

altbekannte Feuer. Dies war sein Blut, seine Augen, sein Körper. Lange verschlossen 

fluteten Bilder in seinen Geist und ein Name formte sich, lag auf seinen Lippen mit dem 

süßen Geschmack des Blutes. 

Jack. 

Er erinnerte sich bruchstückhaft, suchte verzweifelt Sinn in die wild auf ihn 

einstürmenden Bilder zu bringen. Es war so lange her … Sehnsucht breitete sich in ihm 

aus, wilde Begierde, unersättlicher Hunger, ein Ziehen in den Lenden, ein Kribbeln im 

Bauch, das Gefühl eines flüchtigen Kusses auf den Lippen. Ein Lachen, ein Lächeln, 

Furcht in seinem Blick. 

Thomas verschlang das vertraute Gesicht mit den Augen. Es wirkte ein wenig fremd, 

andere Linien, als er es in Erinnerung hatte. Aber die Augen! Das waren seine Augen! 

Dieses dunkle Braun würde er immer wieder erkennen. Seine Augen und der Geschmack 

seines Blutes. Verwirrt betrachtete Thomas den schlanken Körper vor sich. 

Jack ... geliebter Jack. 

Heiß wallte die Sehnsucht in ihm hoch. So lange her, dass er ihn berührt, seinen 

herben Duft eingeatmet, seinen Leib an seinem gefühlt hatte. Starke Arme, die ihn 

hielten, ein Mund, der ihn verschlang, dessen wilde Küsse ihn zurückgetrieben, seine 

Lippen in ihrer Heftigkeit aufgerissen hatten. Blutgeschmack auf seinen Lippen. 

Thomas' Hände bewegten sich selbstständig, folgten einem inneren Zwang, 

gefangen in den verwirrenden Erinnerungen. Sanft strich er über die feste Haut an der 

Brust. Sie bebte, der Körper wand sich, keuchte unter seinen streichelnden 

Berührungen. Unruhig warf er sich hin und her, gab erstickte Laute von sich. 

Oh, mein Jack! 

Gedankenverloren, verirrt in den Erinnerungen, die so tief in ihm geschlummert 

hatten und nun machtvoll hervorbrachen, zeichnete Thomas die Konturen der Muskeln 

nach, umkreiste die dunklen Brustwarzen. Seine Finger umspielten sie, nahmen sie 

zwischen die Kuppen, zwirbelten sie. Die Grenze zur Realität verschwamm gänzlich. 

142

Jack war hier, lag vor ihm. Sein Jack. Sein Geliebter. 

Sein Geliebter, der ihn hatte töten wollen ... 

Glühender Schmerz durchdrang Thomas' Herz. Das Gefühl des Verlustes drohte ihn 

niederzustrecken, kam mit der gewaltigen Wucht einer Gerölllawine. 

Ein kalter Raum, Geräusche, die in der Größe verhallten. Schmerzen. Schmerz in 

seinem Herzen, Schmerz an seinem Hals. 

Warum nur? Warum nur hast du versucht mich zu töten?, flüsterte Thomas tonlos. 

Dies war Jacks Körper, seine Brust, die sich hektisch hob. Oft hatten sie 

beieinandergelegen, zärtlich, wild, leidenschaftlich. Die Süße verbotener Lust. Nie zuvor 

hatte er sich so wohl gefühlt, begehrt, geliebt. Gefühle, die neu, beängstigend, 

berauschend waren. 

War Jack nach all den Jahren zu ihm zurückgekehrt? War er es in diesem Körper, der 

dem seinen ähnelte? Konnte er ihm zurückgeben, was Thomas diese langen, einsamen 

Jahre schmerzlich vermisst hatte? Seine Hände wanderten wie fremdgesteuert tiefer und 

öffneten die Hose, strichen liebevoll über die vertraute Brust. 

Jack … 

Ein unterdrücktes Keuchen entrang sich Finn. Thomas' Hände hatten eindeutig 

Regionen erreicht, in denen sie nichts zu suchen hatten. Heftig warf er sich hin und her, 

um weiteren Berührungen zu entgehen. Die Augen des Jägers wirkten eigenartig leer, 

entrückt, sein Gesicht trug einen zärtlich liebevollen Ausdruck. Leise, kaum verständlich, 

flüsterte er einen Namen. 

„Jack ...“ 

Finn bemühte sich redlich, ein entsetztes: „Nein!“ durch den Knebel zu pressen, 

alles was dabei heraus kam, war ein merkwürdiges Nuscheln. 

„Jack“, flüsterte Thomas abermals, deutlicher und sehnsüchtiger. Seine Hände 

strichen über Finns Bauch hinab zur Hose, zogen sie zusammen mit der Unterhose 

hinunter. 

Finn versuchte zu schreien. Kalte Luft streifte seinen Unterleib. Was zur Hölle hatte 

Thomas vor? 

143

Sein empörtes: „Hör verdammt nochmal auf damit!“ wurde gnadenlos von dem 

Knebel geschluckt. Der andere Mann schien seinen heftigen Widerstand nicht einmal zu 

bemerken. 

Thomas verharrte. Sein Geliebter wand sich heftig, stöhnte unter seinen 

Berührungen. So war es auch damals gewesen. Wann immer sie sich getroffen hatten. 

Jacks wundervoller Körper, der sich dicht an seinen gedrängt hatte. Ihre wilde 

Leidenschaft füreinander, die heiß glühte, sie zu verbrennen drohte. Er vermisste diese 

intimen Momente, die sie geteilt hatten, wenn die Welt ringsum unbedeutend wurde, es 

nur sie beide gegeben hatte. Seither war es nie dasselbe gewesen. Lust war nie wieder 

Leidenschaft gewesen. Niemand war wie Jack. 

Gedankenverloren streiften seine Hände an der Innenseite der Oberschenkel entlang. 

Liebevoll betrachtete er den Körper vor sich, die schlanken, festen Muskeln, die langen 

Beine, die Linie aus Haaren, die sich vom Bauchnabel zum Schritt zog, das Nest aus 

braunen Haaren, in dem Jacks weicher Penis ruhte. Er versank in eine andere Zeit, einen 

anderen Ort, viele Jahre zurück. 

Jack hatte es geliebt, wenn Thomas ihn so angesehen hatte. Oft hatten sie danach 

nebeneinandergelegen, atemlos, die Spuren ihrer wilden Lust auf und in sich, den 

salzigen Geschmack in ihren Mündern, den Geruch an ihrer Haut. 

Jacks Stöhnen klang in seinen Ohren, wenn er ihn streichelte, dass weiche Fleisch 

sich verhärtete, das Blut erregend und wild unter der dünnen Haut pulsierte. 

Ihr Beisammensein, ihre Leidenschaft, verboten und erregend, unmöglich und 

unerwünscht. Zögernd streckte Thomas seine Finger aus, berührte das schlaffe Glied 

vorsichtig. 

Finn kämpfte noch stärker gegen seine Fesseln an. Er bog seinen Körper durch, 

warf sich zur Seite, soweit es ihm die Fesseln ermöglichten. Was auch immer Thomas da 

gerade mit ihm vorhatte, er würde sich mit Händen und Füßen dagegen wehren. Der 

Gesichtsausdruck des anderen Mannes war sanft, trug glühende Leidenschaft in den 

Tiefen seiner dunklen Augen. Mit wem auch immer er Finn gerade verwechselte, für den 

empfand er alles andere als Hass. Unfreiwillig erregten Finn die gekonnten Berührungen 

144

an seinem Glied. Ganz klar, Thomas wusste, was er da tat. 

Was hat er nur vor? Für wen hält er dich?, piepste seine innere Stimme sorgenvoll. 

Wenn du nur diesen dämlichen Knebel loswerden könntest. Du musst ihm 

klarmachen, dass er sich täuscht, schlug der Verstand vor, dem selbst klar war, dass Finns 

Möglichkeiten ausgeschöpft waren. 

„Jack“, flüsterte Thomas erneut, beugte sich hinunter, bedeckte dessen Bauch mit 

Küssen und wanderte mit den Lippen tiefer. Hektisch hob sich die Bauchdecke, sein 

Geliebter atmete heftig, warf sich in seiner Erregung hin und her und gab erstickte 

Laute von sich. 

„Ich liebe dich so sehr, Jack“, raunte Thomas mit erstickter Stimme. „Ich werde dich 

immer lieben. Immer. Bis über den Tod hinaus.“ Bohrende Übelkeit erfüllte seine 

Eingeweide, rasende Wut, kalter Hass jagte durch seine Adern, geboren aus 

Verzweiflung und einem ihn zerreißenden Schmerz. Nach all den vielen Jahren war 

dieser nicht weniger geworden, nur verdrängt, nie vergessen. Eingeschlossen in seinem 

Innern, nährte er seinen unermüdlichen Hass, trieb ihn voran. 

Das Verlöschen der Liebe in diesen braunen Augen, der Hass, der ihn mehr verletzt 

hatte als jede Wunde, die sich in sein Fleisch gebrannt hatte. Die Verzweiflung, die 

Erkenntnis, dass es keinen Ausweg mehr gab. Thomas wünschte sich, diese Augen zu 

sehen, zurückzuholen, wie sie ihn angesehen hatten, bevor … 

Ruckartig richtete er sich auf und trat an Jack heran, nahm sein Gesicht zärtlich in 

seine Hände. 

Bitte schau mich so an wie damals, wenn du mich geküsst hast. 

Braune Augen. Groß und rund starrten ihn an, furchterfüllt. Nichts von dem, was er 

herbeisehnte. Jacks Augen. Und doch nicht dessen Augen. Thomas suchte verzweifelt in 

den fremden Augen nach dem vertrauten Ausdruck, dem feurigen Funkeln, welches er 

so gut kannte. 

„Jack?“ Thomas' Stimme war heiser, klang fragend. Langsam beugte er sich über ihn, 

zögerte, ihn zu küssen. Die braunen Augen weiteten sich ungläubig, während seine 

145

Lippen über den anderen verharrten. Thomas lächelte nachsichtig. Wie bei ihrem ersten 

Kuss ... 

Der … der küsst dich gleich!, erkannte Finns innere Stimme folgerichtig. Verdammt, 

irgendwie bist du mal wieder im falschen Film gelandet, oder jemand ändert dauernd das 

Drehbuch. Finn protestierte, drückte mit der Zunge vehement gegen den Knebel: 

Ich bin definitiv nicht Jack! Hör auf damit und lass mich endlich gehen! 

Was war nur mit Thomas los? Eben noch bedrohte er ihn, wollte ihn verletzten, jetzt 

streichelte er ihn mehr als intim und küsste ihn. Hier lag doch definitiv eine 

Verwechslung vor. Nur ob er sich darüber freuen oder ärgern sollte, diese Frage konnten 

weder sein Verstand noch seine innere Stimme zufriedenstellend beantworten. 

„Jack, ich habe dich immer geliebt. Ich habe dich nie verraten.“ Thomas Stimme war 

nur ein heiseres Flüstern und er verbarg urplötzlich seinen Kopf an Finns Hals. Seine 

Nase presste sich in die Halsbeuge, seine Arme schlangen sich um dessen Körper. Sein 

Gesicht drückte sich fest in die Haut. 

Finn spürte raue Haut. Der andere Mann begann zu beben. Es fühlte sich feucht an, 

dort, wo Thomas sein Gesicht an ihn presste. Eindeutig: er weinte. 

Fassungslos starrte Finn auf ihn. Ein Thomas, der weinte, war beinahe 

erschreckender als einer, der mit seinem Messer wild herumfuchtelte. 

Was musste geschehen sein, dass ein solcher Mann weinte? An wen erinnerte er ihn, 

wie konnte Thomas ihn mit jemand anderem verwechseln, dass er sich so vergaß? 

Abrupt hob Thomas den Kopf, legte seine Hände um Jacks Gesicht, der 

überraschend still dalag und zog ihn zu sich heran. Er wollte ihn endlich wieder küssen, 

doch seine Lippen berührten Stoff. Ohne darüber nachzudenken, von seinem 

überwältigenden Wunsch getrieben, diese Lippen endlich zu kosten, löste er den Knebel 

und bedeckte Jacks Mund mit einem weichen, innigen Kuss. Er hatte ihn so vermisst! All 

die Jahre war er so einsam gewesen. 

Finn war zunächst viel zu überrascht, um abwehrend zu reagieren und erwiderte im 

ersten Moment reflexartig den erstaunlich sanften, innigen Kuss. Wütend und zeternd 

146

schimpfte ihn sein Verstand aus und er verschloss hastig seine Lippen, presste sie hart 

aufeinander. Thomas ließ überrascht von ihm ab und trat verblüfft zurück. 

„Hör auf“, keuchte Finn erschrocken. „Ich bin nicht der, für den du mich hältst!“ 

Irritiert starrte Thomas seinen Geliebten an. Jack sah ihn empört und unsicher mit 

seinen großen, dunklen und etwas fremd wirkenden Augen an. Thomas blinzelte 

verwirrt. 

Jack … und doch nicht Jack. Es war, als ob Thomas aus einem Traum erwachen 

würde. Das vertraute Gesicht nahm andere Züge an, die geliebten Augen waren anders, 

das Braun ein anderer Farbton, Jacks verblüffend ähnlich und doch ganz anders. 

Der gefesselte Mann hatte eine große Narbe an der Schulter. Ein Dämonenmal. 

Perplex huschte sein Blick über Finn. Jacks Augen, sein Blut, der gleiche Geschmack, 

nahezu der gleiche Körper, allerdings war dies nicht Jack. Wie auch? Er war tot. 

Entsetzt und von Trauer überwältigt, schlug Thomas seine Hände vors Gesicht. 

Tränen hatten feuchte Spuren in seinem Gesicht hinterlassen. Der Schmerz erfüllte ihn, 

ließ ihn schluchzend auf die Knie sinken. 

Er erinnerte sich! 

Tränen. Er hatte nie zuvor geweint. Nur damals, zum ersten Mal überhaupt. Um Jack 

hatte er geweint. Schlagartig war alles präsent: Der brennende Schmerz an seinem 

Hals ... er bekam kaum noch Luft. Die alte Kirche ... sie waren verfolgt worden. Eine 

Falle und Jack … er hatte geglaubt, er hätte ihn verraten. 

„Jack, was tust du?“, schrie Thomas panisch auf. Der Rest seiner Worte ging in 

einem Gurgeln unter, als sich ein Draht von hinten um seinen Hals schlang und 

schmerzhaft brennend in sein Fleisch schnitt. Er würgte, bekam keine Luft mehr. Heftig 

kämpfte er gegen den festen Griff, mit dem ihn Jack von hinten festhielt. Er war stark, 

stärker als Jack, doch es nutzte ihm nichts, denn dieser Draht war dessen tödliche Waffe. 

Er würde sterben, wie alle andern vor ihm, getötet von Jacks Hand, von der Hand seines 

Geliebten. 

„Ich hätte es wissen müssen. Ich hätte es ahnen müssen! Wie konnte ich nur so blind 

147

sein? Wie konnte ich dich nicht erkennen?“, erklang Jacks wütende Stimme hinter ihm, 

der Draht zog sich stärker zusammen. Feuer verätzte Thomas' Kehle, loderte in seinem 

Geist. Er kämpfte wie rasend, wollte nicht sterben, setzte sich knurrend zur Wehr. Jack 

war kein erfahrener Jäger, kein sehr kräftiger Mensch. Ohne seine Waffe wäre es ein 

Leichtes gewesen, ihn zu überwältigen. Der verfluchte Draht gab ihm Macht über den 

Dämon. 

„Ein Dämon! Und ich habe dir vertraut!“ Keuchend hielt Jack ihn fest, die Wut über 

den Verrat gab ihm zusätzliche Kraft. 

Würgend krümmte sich Thomas. Der scharfe Draht drang unbarmherzig durch die 

Haut in seine Luftröhre und Schlagader ein. Hellrotes Blut quoll hervor, gleißender 

Schmerz drohte ihm das Bewusstsein zu nehmen. Schwärze kroch an ihn heran. 

„Du hast mich betrogen, dir mein Vertrauen erschlichen. Und ich habe wirklich 

gedacht ...“ Jacks Stimme verhallte. Der Druck nahm ab, einen winzigen Augenblick nur, 

zu kurz, um es auszunutzen. 

„Du wirst sterben!“, schwor Jack entschlossener, spannte den Draht stärker. Thomas 

wurde schwarz vor Augen, seine Hände ruderten hilflos in der Luft und seine Knie 

gaben unter ihm nach. Er sackte zusammen. 

„Alle Dämonen werden sterben. Dies ist meine Bestimmung. Ich bin ein Mirjahn, 

ein wahrer Jäger, Thomas!“, zischte Jack, ließ ihn zu Boden gleiten und sank ebenfalls in 

die Knie. Der Draht lockerte sich. Thomas wollte schreien, heulen, knurren, seine Kehle 

gab jedoch nur gurgelnde Laute frei. 

„Es ist meine Bestimmung. Ich werde dich töten müssen ... mein Geliebter.“ 

Verzweiflung, tiefe Enttäuschung ließ Jacks Stimme beben, seine Hände zitterten, die 

Kraft seines Griffes ließ nach. Thomas griff nach ihm, schaffte es, sich zu drehen, den 

jungen Mann anzusehen, der ihn töten wollte. 

So jung, so wundervoll. Tränen rannen aus seinen braunen Augen und er ließ den 

Draht abrupt von Thomas' Hals gleiten. 

„Du bist wahrhaftig ein Dämon“, flüsterte er mit tränenerstickter Stimme. „Ich muss 

dich doch töten.“ Er tastete nach dem Messer an seinem Gürtel. Ein besprochenes 

Messer, wie Thomas sehr wohl wusste. Ebenso tödlich wie Jacks Draht. 

148

Blut tropfte aus seinem Hals, tränkte sein Hemd, machte den Stoff schwer und 

feucht. Für jeden Menschen wäre die Wunde bereits tödlich, aber er war kein Mensch. 

Und er wollte nicht sterben. 

Knurrend versuchte er auf die Füße zu kommen und sprang nach vorne, versuchte, 

dem jungen Mann das Messer zu entreißen. Ineinander verschlungen rollten sie über den 

Boden. Jack stieß zu, traf seinen Arm und er keuchte auf, als das Metall sich ätzender 

Säure gleich in sein Fleisch fraß. Jack entzog sich seinem Griff, kam auf die Füße und 

griff erneut an, das Gesicht entschlossen verzerrt. Thomas wich aus, brachte sich mit 

einem großen Satz in Sicherheit und wandte sich um. Der Schmerz machte ihn fast 

wahnsinnig, durchdrang seinen schwachen Körper in heißen Wellen. Sein 

Überlebensinstinkt übernahm die Kontrolle. 

Er wuchs, fühlte seine Klauen wachsen, die Kleidung fiel von ihm ab und laut 

knurrend starrte er Jack mit seinen orangeglühenden Augen an. Sorgfältig hatte er die 

ganze Zeit zuvor seine Dämonengestalt vor ihm verborgen, alles unterdrückt, was ihn zu 

einem Dämon machte. Jack hatte stets nur den Menschen gesehen, ihn nicht erkannt, 

sonst hätte er ihn nie so nahe an sich herankommen lassen. 

„Also dies ist deine wahre Gestalt.“ Ein heiseres Flüstern. Aufgerichtet stand Jack in 

der alten Kirche. Seine langen, hellbraunen Haare hatten sich aus dem Zopf gelöst, sein 

Hemd war zerrissen und blutverschmiert von Thomas' Blut. Stumm musterte er den 

Dämon. 

Geifer troff diesem aus dem leicht geöffneten Maul, vermischte sich mit den 

dunklen Tropfen seines Blutes. Die Wunden waren zwar auch in dieser Gestalt 

gefährlich, der Dämon jedoch war stärker als der Mensch, 

„Wieso habe ich dich nicht erkannt?“, flüsterte Jack verzweifelt. „Wieso?“ Er wartete 

keine Antwort ab, sprang vor und stieß nach Thomas. Das Messer ritzte dessen Haut, 

ließ ihn aufbrüllen und nach Jack greifen. Seine rechte Klaue schloss sich fest um dessen 

Handgelenk, entwand ihm die Waffe. Klirrend fiel das Messer zu Boden. 

Keuchend rangen sie miteinander, kein leidenschaftliches Spiel, wie sie es so oft 

gespielt hatten, kein spielerisches Kräftemessen, kein Kampf der Dominanz. 

Dieses Mal war es ein tödlicher Kampf. 

149

Jack ließ sich fallen, rollte unter dem Dämon hervor und sprang hoch. Fest packte er 

ihn von hinten und schlang ihm in einer schnellen Bewegung den Draht um den Hals. 

Thomas krallte sich verzweifelt in das dünne Metall, welches in die harte Haut seiner 

Klauen einschnitt. Ruckartig zog Jack an, wandte all seine Kraft auf, um Thomas' Kehle 

endgültig zu durchtrennen. 

Zischend spannte dieser seinen Körper an. Seine gewaltigen Muskeln sprengten den 

tödlichen Griff des schwächeren Menschen und schleuderte diesen von sich. Krachend 

kam Jack zwischen den Holzbänken auf und rappelte sich hastig hoch. 

Thomas' Klauen zerrten an dem Draht, der sich seitlich tief in seinen Hals gegraben 

hatte. Wimmernd fiel er vornüber und hielt sich die schmerzende Kehle. Eine tiefe, 

klaffende Wunde zog sich um seinen Hals. Das Blut floss in einem breiten Strom heraus. 

Eine schwere Wunde, vielleicht sogar tödlich, denn er würde nicht in Minuten 

regenerieren wie bei anderen Verletzungen. 

Thomas grunzte. Mühsam drehte er sich zu Jack um, der nur wenige Meter hinter 

ihm auf dem Boden hockte und ihn voll Furcht und Trauer ansah. 

Das Messer und der Draht, seine tödlichste Waffe, lagen neben dem Dämon 

außerhalb seiner Reichweite. 

Dieser war geschwächt, so schwer verletzt wie nie zuvor, dennoch begann er, auf 

Jack zuzukriechen, getrieben von dem unerträglich intensiven Wunsch, ihn zu berühren, 

sein Gesicht zu umfassen, ihn zu küssen. Zu erklären. 

„Warum ...?“, entrang es sich krächzend seiner verletzten Kehle. „Ich … bin nicht … 

dein Feind.“ Seine Stimmbänder versagten ihm stellenweise den Dienst und er spuckte 

Blut. Diese Wunden brannten höllisch. Mirjahnwunden, die einzigen, die einen Dämon 

töten konnten. Auch ihn. 

Jack starrte ihn an, Furcht spiegelte sich in seinen Augen. Und Enttäuschung. 

„Sie haben dich beauftragt, nicht wahr?“, flüsterte er, seine Lippen bebten. „Du 

solltest mir nahe kommen, dir mein Vertrauen erschleichen, mich verführen und töten. 

Das war euer Plan, nicht wahr?“ 

„Nein!“ Thomas heulte qualvoll auf. Die Wahrheit schmerzte in seinem 

menschlichen Teil, der so stark in ihm war, viel stärker, viel ausgeprägter als der Dämon. 

150

Seine menschliche Seite liebte Jack, begehrte ihn mehr als alles andere. Er war zu 

menschlich; er wusste es, sonst hätte er Jack nie nahe kommen können. 

Die Anderen hatten es ebenfalls genau gewusst. 

„Dies hier war eine Falle. Du solltest mich herlocken und töten“, vermutete Jack 

folgerichtig. „Ich habe dir vertraut … dich ...“, er spuckte das Wort aus. „... geliebt.“ 

„Ich bin nicht nur Dämon“, krächzte Thomas. „Ich bin nicht wie sie. Ich … liebe 

dich ebenfalls.“ 

„Du bist ein verfluchter Dämon!“ Jack schrie ihn an. „Du weißt nicht einmal, was 

Gefühle sind. Alles, was ihr wollt, ist uns töten! Wie konnte ich dir nur vertrauen?“ 

Thomas brachte die Worte stockend und verzweifelt aus seiner zerstörten Kehle 

hervor: „Ich habe dich nicht verraten. Ich habe sie auf eine falsche Fährte gelockt, ich 

weiß nicht, wieso sie uns gefunden haben. Bitte Jack, glaub mir, ich habe alles getan, um 

sie von dir abzulenken.“ Umsonst. Er hatte es immer gewusst. Niemand entkam ihnen, 

niemand stellte sich ihnen entgegen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie ihre Spur 

fanden, bis sie hier waren. 

„Ich kann dir nicht glauben“, flüsterte Jack, die Stimme zitterte, bebte wie sein 

schlanker Körper. Er war so jung, unerfahren und verletzlich. Thomas wollte zu ihm, die 

Wärme seiner Haut spüren, ihn an sich drücken und vor allem beschützen. 

Jack starrte er auf den verletzten Dämon, der langsam auf ihn zu kroch, wich Stück 

für Stück vor ihm zurück. 

„Ich kann niemandem mehr glauben, niemandem vertrauen.“ Seine Verzweiflung 

presste Thomas' Herz zu einem festen Ball zusammen. Er wollte schreien, brachte 

hingegen nur einen gurgelnden Laut hervor. Es wurde immer mühsamer, zu sprechen. 

Blut benetzte den Boden unter ihm, drang in seine Luftröhre und er hustete qualvoll. 

Draußen erklang wie zur Antwort ein lautes Heulen. In menschlichen Ohren klang 

es vielleicht wie ein streunender Hund. Sie beide wussten es hingegen besser. 

Jacks Augen weiteten sich und er schluckte hart. 

„Sie kommen, sie haben uns gefunden“, zischte Thomas, versuchte verzweifelt, auf 

die Beine zu kommen. Es gelang ihm nicht. Der Blutverlust hatte ihn zu sehr 

geschwächt. Alleine konnte Jack diesen Kampf nicht kämpfen, nicht gewinnen. 

151

Wimmernd kroch Thomas voran. Selbst der Dämon hatte zu wenig Kraft. Vielleicht 

würde er wirklich sterben, getötet von der Hand, die er halten wollte. 

Jack rührte sich nicht, starrte den Dämon weiterhin an. Tränen liefen über sein 

Gesicht. Thomas keuchte, fiel schwer vornüber, seine Sinne drohten zu schwinden. 

Nein! Er musste zu Jack. Gequält stöhnte er auf und stemmte sich auf die 

Unterarme. Seine Augen wandelten sich und er setzte erneut zum Sprechen an. 

Geräusche erklangen, ein leises Schaben, ein Kratzen an der großen Holztür. 

Thomas' Kopf fuhr herum. 

Die Anderen! Er spürte sie kommen, fühlte ihre Präsenz, denn er war einer von 

ihnen. Dort draußen sammelten sie sich. Dutzende von ihnen. Dumpfe Schläge gegen 

das Holz, das Geräusch von scharfen Krallen. Sie versuchten, die Tür einzuschlagen. 

Gleich würden sie hier sein! 

„Flieh!“, würgte er mühsam röchelnd hervor. Der brennende Schmerz, die 

zunehmende Furcht nahmen ihm den Atem, raubten ihm den Verstand. Jack war in 

allerhöchster Gefahr und er konnte ihm nicht helfen. „Flieh, Jack! Sie ... sie ... töten ... 

dich! Flieh, solange du noch kannst.“ Obwohl das Metall seine Klaue verätzte, griff er 

nach dem dünnen Draht, schleuderte ihn in einer schwachen Bewegung zu dem jungen 

Mann. Seine Augen suchten hektisch den Boden ab, fanden das Messer und er robbte 

darauf zu, verdrängt seine Schwäche, getrieben von dem panischen Wissen, was gleich 

geschehen würde. 

Die Schläge wurden lauter, kräftiger. Ein unheimliches Zischen und Raunen drang 

zu ihnen herein. 

Thomas' Hand schloss sich um das Messer. Seine menschliche Hand. Er spürte ein 

harmloses, feines Brennen und stieß es in Jacks Richtung. 

Dessen große, wundervolle Augen bohrten sich in seine. Sekundenlang sah er ihn 

nur an, widersprüchliche Empfindungen in seinem jugendlichen Gesicht. Lange, viel zu 

lange. 

Die Tür erzitterte unter den gewaltigen Schlägen, nicht mehr lange und sie würde 

zersplittern. Dem Zischen gesellte sich Knurren und Fauchen hinzu. Sie hatten keine 

Zeit mehr. 

152

Jack warf einen letzten Blick auf ihn. Seine Lippen formten Worte, während er die 

Finger um das Messer schloss. Weiß traten seine Knöchel hervor. Der Draht baumelte in 

seiner anderen Hand. 

„Flieh“, röchelte Thomas erneut mit letzter Kraft. „Geliebter, flieh! Verschwinde 

von hier!“ Jack öffnete den Mund, seine Lippen zitterten. Die Tür brach splitternd auf, 

triumphierendes Heulen hallte durch den großen Raum. Endlich, endlich drehte Jack 

sich um und rannte los. Stöhnend sank Thomas zurück. Zu spät, viel zu spät. Sie waren 

da, viel zu viele von ihnen. 

Wimmernd fiel er zu Boden. Schmerz und Verzweiflung drohten ihn zu 

überwältigen. Er war unfähig sich zu rühren, das Entsetzen umschloss ihn mit eisernen 

Krallen. 

Verschont ihn, flehte er in seinem Kopf, bitte verschont ihn. Tut es nicht, aber er 

vermochte nicht ein einziges Wort herauszubringen. Er wollte sich ihnen entgegen 

werfen, seine Krallen, seine Zähne in sie schlagen, zerreißen, töten, doch schlagartig 

verließ ihn jede Kraft und er fiel vornüber auf den harten Steinfußboden. 

Raue, zischende, ganz und gar unmenschliche Stimmen drangen durch den Nebel 

aus schwarzen Schlieren und Schmerzwellen: „Da! Da rennt er!“ Aus vielen Kehlen 

erklang drohendes Knurren. Sie hatten ihre Beute gewittert. Thomas vernahm das 

Geräusch von hastigen Schritten auf dem Steinboden. Jack rannte, rannte um sein 

Leben. Ein weiteres knurrendes Brüllen erklang, hallte grausam von den Wänden der 

Kirche wieder. 

„Du wirst sterben, Mirjahn, und mit dir dein ganzes verfluchtes Geschlecht!“ 

Zischend fügte derselbe Dämon hinzu: „Holt ihn euch!“ Krallen kratzten über den 

steinernen Boden; die Jagd hatte begonnen. 

an. 

Röchelnd versuchte Thomas den Kopf zu heben. 

„Was ist mit dem da?“ Jemand trat an ihn heran, stieß ihn mit einem schuppigen Fuß 

„Lasst ihn einfach krepieren, der hat seinen Zweck erfüllt!“, antwortete eine Stimme, 

die an das Geräusch von aneinander reibenden Eisblöcken erinnerte. Ein knirschendes 

Lachen erklang. Thomas gewann den Eindruck von brauner, rauer Haut und orangenen 

153

Augen. „Der Mirjahn hat ihn erledigt. Er ist ohnehin kein echter Dämon. Zu viel 

Mensch; viel zu menschlich und furchtbar schwach. Er ist nicht mehr nützlich!“ 

„Soll ich ihn dann nicht töten?“, fragte eine schnarrende Stimme, aber Thomas 

konnte die Augen nicht mehr öffnen, um den Dämon zu erkennen. 

„Nein. Er ist irgendwie ja einer von uns. Lass ihn, der stirbt ohnehin. Lasst uns jetzt 

den letzten Mirjahn jagen“, knirschte erneut die andere Stimme voller Genugtuung, 

sandte eisige Schauer über Thomas menschliches Rückgrat. „Ich will sein verfluchtes 

Blut trinken.“ 

Sie entfernten sich. Ihr Heulen erklang, dumpfer als zuvor. Sie jagten. 

So viele von ihnen, so viele! Verzweifelt ballte Thomas die Fäuste. Er wusste, was 

geschah, hatte es selbst zu oft erlebt. Er vernahm Geräusche eines Kampfes, konnte sich 

jedoch nicht mehr bewegen, auch wenn die Furcht sein Herz schmerzhaft 

zusammenpresste. Mühsam öffnete er die Augen einen winzigen Spalt, sah nicht mehr, 

als den Fußboden. Er war hilflos, konnte nur hier liegen und auf die Geräusche 

lauschen. 

Seine Sinne waren schärfer, als die eines Menschen. Er vernahm das Geräusch 

lederner Schwingen, das Kratzen der Krallen auf dem Steinboden, schrille, 

unmenschliche Schreie, wildes Knurren und Fauchen, hörte Knochen brechen. Jack 

kämpfte, wehrte sich, tötete, und Thomas hoffte inbrünstig trotz seiner zunehmenden 

Verzweiflung und wider jede Vernunft, dass es ihm gelingen würde. Vielleicht ... 

Ein gellender menschlicher Schrei erklang, tobte durch seine Ohren, brannte sich 

unwiederbringlich in seinen Kopf ein. Gurgelnd brach er ab. 

Thomas schloss die Augen, presste sie fest aufeinander. Er konnte nicht verhindern, 

dass seine feinen Sinne dennoch mitbekamen, was geschah. Er vernahm die vertrauten 

Geräusche des Tötens, roch das Blut, spürte den Pulsschlag verebben. Keine Ohnmacht 

hatte Gnade mit ihm. Hilflos war er in seinem Schmerz gefangen. 

Noch lange, nachdem es still geworden war, die Anderen endlich verschwunden 

waren, lag er auf dem harten, kalten Boden. Niemand hatte sich um ihn gekümmert. Er 

war jetzt unwichtig, war nie ein wahrer Dämon gewesen. Viel zu menschlich. Mit 

Verachtung hatten sie ihn gestraft. Er war nur Mittel zum Zweck gewesen und sie hatten 

154

ihr Ziel erreicht: den letzten der Mirjahns zu töten. 

Stunden später kroch Thomas langsam vorwärts. Sein Körper heilte. Es würde Zeit 

brauchen, viel Zeit, aber er würde weiter leben. Alleine. Quälend langsam schleppte er 

sich über den Boden vorwärts, hin zu dem Raum. Er wusste, was er sehen würde, 

dennoch brauchte er diese Gewissheit. Er musste es wissen, auch wenn sein Herz 

schmerzhaft hart schlug und er kaum atmen konnte. Weniger wegen der noch immer 

brennenden Wunde an seinem Hals, vielmehr in der Erwartung, was er sehen würde. 

Er roch das süße Menschenblut, so ein vertrauter Duft. Die Luft war erfüllt davon. 

Mühsam zog er sich am Türrahmen hoch und taumelte in den Raum hinein, brach 

immer wieder in die Knie. Blut tropfte unaufhörlich aus der klaffenden Halswunde, 

wurde immer weniger und er ignorierte es. Mirjahnwunden heilten nicht vollständig, er 

würde diese Narbe immer tragen. 

Sein Blick wanderte hektisch durch den kleinen Raum. Jack hatte sich heftig gewehrt. 

Mehrere tote Dämonen lagen direkt hinter der Tür. Mindestens sechs von ihnen hatte er 

mit sich genommen. 

Thomas schnupperte mit bebenden Nasenflügeln. Seine Kehle war eng, sein Herz 

schlug unendlich mühsam und ihm war entsetzlich kalt. 

Blut. Alles, was er sah und roch, war Blut. Sie hatten nichts weiter von ihm übrig 

gelassen. Sie hatten ihn zerrissen, zerfetzt, sein Fleisch verschlungen, seine Knochen 

gebrochen, zersplittert. Nur sein Blut war noch da, bildete große Lachen auf dem 

Boden. 

Thomas sank davor auf die Knie, unfähig, dem rasenden, an- und abschwellenden 

Schmerz in ihm Ausdruck zu geben. Er streckte die Hand aus, tauchte die Finger in das 

dunkle Blut und führte es zu seinem Maul. 

Sein Blut. So süß und herb. Er hatte es vorher gekostet. In ihrem Spiel, eine blutig 

gebissene Lippe, ein leidenschaftlicher Biss in den Nacken. Jack ... 

Langsam stieg der Schrei in ihm auf, bahnte sich seinen Weg an dem schmerzenden 

Klumpen in seinem Hals, drängte an der blutenden Wunde vorbei. 

„Jack!“ Sein Schrei hallte gellend von den steinernen Wänden wieder, schien seinen 

Schmerz zu verstärken und ihn gleichzeitig zu verhöhnen. Tränen rannen über sein 

155

Gesicht, trübten seinen Blick. Hemmungslos weinte er. 

Wahre Tränen, wahre Trauer. 

Der Halbdämon weinte menschliche Tränen um seinen Geliebten. 

Getötet. Sie hatten nichts von ihm zurückgelassen. 

Vernichtet, vertilgt, ausgelöscht. Er war tot. 

Nie wieder würde er ihn lachen hören, seine warme Haut riechen, seine Lippen 

kosten. Ihre Körper würden sich niemals mehr in jenem seltsamen Rhythmus vereinen, 

der sie eins hatte werden lassen. Tot! Unwiederbringlich. 

Thomas' Gedanken kreisten nur noch darum. Der Schmerz wütete tief in ihm, 

machte ihn wahnsinnig vor rasendem Verlangen nach Rache. Thomas heulte auf und 

verwandelte den endlosen Schmerz in sich in abgrundtiefen Hass. Sie hatten ihn getötet 

und dafür würden sie nun bezahlen. Jeder einzelne Dämon würde dafür sterben. Sie 

hatten ihn benutzt, um Jack zu ködern, um ihn zu finden. Für sie war er nur ein 

Werkzeug gewesen. 

Er ballte die Faust. Er würde sie jagen, er würde sie finden. Jeden einzelnen von 

ihnen würde er aufspüren, jagen und vernichten. So, wie sie es getan hatten. Sie würden 

bezahlen. Für Jack. 

Süß und heiß brannte der Hass in ihm, gab ihm Nahrung. Genug Nahrung, um sich 

zu erholen, um stark zu werden. Genug Nahrung für die vielen, vielen Jahre der Jagd, die 

folgen würden. 

Thomas schloss die Augen. Für dich, mein geliebter Jack. 

„Binde mich endlich los. Was soll das Ganze? Ich habe doch nichts getan!“ Finns 

ärgerliche Stimme brachte ihn abrupt zurück in die Gegenwart, fort von den 

Erinnerungen, die er so lange verdrängt hatte. Geistesabwesend glitt sein Blick über den 

jungen Mann. Es war nicht Jack. Sie waren sich in gewissen Punkten ähnlich. Aber Finn 

war nicht Jack. 

Natürlich nicht. 

Jack war tot, vernichtet und kehrte nicht zurück. Dieser Mensch hingegen war der 

Schlüssel zu einem weiteren von ihnen. Er würde ihn benutzen, um an ihn 

156

heranzukommen. Ein weiterer, der für Jacks Tod bezahlen würde. 

Finn hatte misstrauisch beobachtet, wie Thomas Gesicht sich schmerzhaft verzerrte 

und er minutenlang in sich gekehrt still dastand. Blicklos hatte er vor sich hingestarrt, 

Tränen waren beständig über seine Wangen getropft. Mit einem Mal durchlief den 

Schwarzen Jäger ein Ruck und er wandte sich Finn zu. 

Sein Gesicht war abermals eine starre Maske, als er ihm wortlos den Knebel anlegte 

und ihm die schwarze Maske überzog. Stumm zog er seine Hose hoch. 

Finn vernahm seine schleppenden Schritte, als er sich entfernte, ahnte, dass das Licht 

gelöscht wurde und er ihn einfach dort im Dunklen liegen ließ. 

Alleine. Im Ungewissen, was mit ihm geschehen würde. 

157

Schmerz, Freude, Einsamkeit, Wut. 


Was geschieht, wenn man eine Verbindung zur Seele eines Vampirs bekommt, der 

eigentlich gar keine Seele mehr haben dürfte? 

Gabriel erhält Einblicke in die dämonische Vergangenheit Aidans und gerät in einen 

Strudel der Sucht. Er will mehr und immer mehr von diesen Bildern, diesen 

Empfindungen, als er in sich selbst wohl das stärkste aller Gefühle wachsen spürt: Liebe. 

Schnell geraten Gabriel und seine Freunde zwischen die Fronten eines uralten Krieges, 

bei dem nicht nur Aidans Seele auf dem Spiel steht, sondern der Fortbestand der 

gesamten Menschheit. 

Leseprobe 

von Patricia Jankowski 


Gay Dark Mystic Fantasyroman 

Schmerz, Freude, Einsamkeit, Wut. 

Ein fantastischer Roman , der die Leser begeistern wird! 

ISBN: 978-3-942539-22-7 Preis : €14,95 

Taschenbuchformat: 17,00 x 22,00 cm 



oder http://www.fwz-edition.de 

158

1. Kapitel 

„So ein verdammter Mist!“ Birthe schlug wütend auf das Lenkrad, obwohl ihr das 

sicherlich auch nicht weiterhelfen würde. 

Nicht genug, daß es wie aus Kübeln goß, nein, ihr verdammter Wagen mußte auch noch 

eine Panne haben, ausgerechnet, wenn sie zu einem wichtigen Abendessen mußte! 

„Das darf doch alles nicht wahr sein!“, fluchte sie und betrachtete mißmutig die Regen- 

güsse, die an ihrer Frontscheibe herunter flossen. Sie überlegte ernsthaft, ob es Sinn 

hatte, überhaupt auszusteigen und nach dem Motor zu sehen. Denn wenn sie das tat, 

würde sie bis auf die Knochen naß werden, dann konnte sie das Abendessen sowieso in 

den Wind schießen. 

Andererseits ... sie konnte auch schlecht hier sitzen bleiben und warten, bis ihr Auto sich 

von alleine bequemte, wieder anzuspringen! 

Sie haderte noch mit ihrem Schicksal, als es neben ihr klopfte. Birthe zuckte erschrocken 

zusammen und konnte gerade so ein Kreischen unterdrücken. Sie konnte durch die be- 

schlagene Scheibe nicht viel erkennen, aber ein Schemen zeichnete sich gegen die 

Dunkelheit ab. 

„Kann ich Ihnen helfen?“, drang eine freundliche Stimme gedämpft zu ihr. „Haben Sie 

eine Panne?“ 

„Die verdammte Kiste ist verreckt!“, gab Birthe laut zurück und kurbelte das Fenster ein 

Stückchen herunter. Sofort drang kalter Sprühregen zu ihr herein. 

„Es tut mir leid, ich wollte Sie nicht erschrecken“, entschuldigte sich der Mann, der 

neben ihrem Wagen aufgetaucht war. Er tropfte vor Nässe, grinste dabei aber fröhlich. 

Seine Augen glühten, aber das mußte eine Sinnestäuschung sein, die vom Schrecken 

herrührte. 

„Schon gut“, wehrte Birthe ab. „Ich war nur so in Gedanken.“ 

„Kann ich Ihnen helfen?“, wiederholte er seine Frage, die Augenbrauen erhoben. 

„Wenn Sie etwas von Autos verstehen“, lächelte Birthe, obwohl ihr nicht ganz wohl 

dabei war. Der Herbst war in Norddeutschland weit vorangeschritten, Ende Oktober 

waren die Abende stockdunkel und unheimlich. 

„Ich kann es mir jedenfalls einmal ansehen“, bot ihr der Mann an. „Entriegeln Sie mal 

159

itte die Motorhaube.“ 

Er musterte stirnrunzelnd den ölverschmierten Motor, rüttelte hier und drückte da, dann 

schüttelte er den Kopf und ließ die Motorhaube wieder in ihre Verriegelung einrasten. 

„Keine Chance“, bedauerte er und trat wieder ans Fenster. „Ich denke, die Kiste braucht 

eine Generalüberholung.“ 

„So ein verdammter Mist!“ Birthe schossen Tränen in die Augen. Sie drehte den Kopf 

zur Seite, damit der Mann das nicht sehen konnte. „Was mache ich denn jetzt bloß?“ 

„Wie viel Zeit haben Sie noch bis zu Ihrer Verabredung?“ Birthe sah ihn verwundert an, 

aber er wies nur mit einem Kopfnicken auf ihre Kleidung. 

„Oh!“, machte sie und zuckte die Schultern. „Knapp eine Stunde.“ 

„In Ordnung. Was halten Sie davon, wenn ich Sie in die Stadt fahre?“ Ein freundliches 

Lächeln huschte über sein Gesicht, aber Birthe verzog unwillig den Mund. 

„Ich weiß nicht“, setzte sie nachdenklich an, aber der Mann ließ ihr keine Gelegenheit, 

abzulehnen. 

„Kommen Sie, ich beiße schon nicht“, grinste er und wies mit einem Kopfnicken auf 

seinen Geländewagen, der hinter ihrem alten Ford parkte. „Mein Name ist Aidan 

Kavanagh, ich wohne auf Gut Bonnstedt, bin einseinundneunzig groß und wiege zwei- 

undachtzig Kilo.“ 

Das brachte Birthe befreit zum Lachen und sie zögerte auch nur noch einen Wimpern- 

schlag lang, ehe sie nickte. „In Ordnung“, gab sie nach. „Aber wirklich nur, wenn ich 

Ihnen keine Umstände mache!“ 

Der Mann grinste flüchtig. „Eine schöne Frau macht nie Umstände“, wies er sie zurück. 

„Haben Sie einen Schirm im Auto?“ 

Birthe griff danach, während Aidan bereits ihre Tür öffnete und ihr eine Hand reichte. 

Er nahm ihr den Schirm ab und hielt ihn auf dem Weg zu seinem Wagen über sie, ehe er 

die Beifahrertür öffnete und ihr beim Einsteigen half. Wohlige Wärme schlug ihr aus der 

Lüftung entgegen und sie rieb die Hände aneinander, während Aidan auf den Sitz neben 

ihr kletterte und die Tür ins Schloß warf. 

„Entschuldigung, ich habe mich noch gar nicht vorstellt“, fiel Birthe ein. „Mein Name 

ist Birthe Jelgers.“ 

160

„Welch ein schöner Name!“ Ein flüchtiger Blick, begleitet von einem Lächeln, streifte 

Birthe. „Sie sind nicht aus der Gegend, nicht wahr? Sie klingen wie eine Städterin. 

Preußin, würde ich mal vermuten.“ 

„Nein, nicht ganz“, schüttelte Birthe den Kopf. „Ich stamme aus der weiteren Gegend, 

war aber lange weg, zuletzt in Frankfurt.“ 

„Weit weg von zu Hause“, kommentierte Aidan wertfrei und Birthe nickte leicht, mehr 

für sich. 

„Was man von Ihnen aber auch sagen kann“, griff sie den Faden auf. „Was ist das für 

ein ungewöhnlicher Name, Aidan Kavanagh?“ 

Da war sie, die allgegenwärtige Neugier. Ohne die wäre Birthe wahrscheinlich nicht so 

einfach in den Wagen eines Wildfremden gestiegen, auch wenn ihre Verabredung äußerst 

wichtig war. 

„Ja, das stimmt wohl.“ Der Mann blickte angestrengt nach vorne, um die Regenwand 

durchblicken zu können. „Das ist ein irischer Name, ich bin von der Grünen Insel.“ 

„Das hört man aber nicht.“ Birthe war erstaunt, denn der Mann sprach wirklich ohne 

jeden Akzent. 

„Ich bin schon eine Weile hier“, schmunzelte er und sah kurz zu ihr hinüber. „Mögen Sie 

mir sagen, was für eine Verabredung Sie heute noch haben?“ 

„Ich habe mich in der hiesigen Bibliothek beworben“, erzählte Birthe offen. „Heute 

Abend soll ich zwei Herren aus dem Verwaltungsrat kennenlernen.“ 

„Oh.“ Aidan blickte sie kurz an, ehe er wieder auf die Straße sah. „Die Männer haben 

sich in all den Jahren nicht geändert: sie verstehen es immer noch, die Nöte einer 

schönen Frau auszunutzen.“ 

Birthe runzelte die Stirn, erwiderte aber nichts darauf, denn eigentlich hatte er Recht: es 

wäre nicht unbedingt nötig gewesen, sie bei einem Abendessen besser kennen lernen zu 

wollen. 

„Ich weiß mich schon zu wehren“, ließ sie sich dennoch zu einem Kommentar hinreißen 

und Aidan lächelte beschwichtigend. 

„Davon bin ich überzeugt“, versicherte er ihr und setzte unvermittelt den Blinker. „Es 

tut mir leid, ich müßte kurz noch bei mir zu Hause vorbei“, sagte er mit einem netten 

161

Lächeln. „Es ist nur ein kleiner Umweg, wenn Sie gestatten?“ 

„Oh, natürlich!“ Birthe lächelte leicht verkniffen, denn es war für sie nicht wirklich in 

Ordnung - sie fürchtete sich ein wenig. Sie wäre lieber direkt in die Sicherheit der Klein- 

stadt gekommen, wo sie auf Hilfe hoffen konnte, sollte sie welche brauchen. Hier 

draußen war niemand, nur wabernde Nebelschwaden ... 

„Hier wohnen Sie?“ Birthe musterte den Gutshof verblüfft, als Aidan den Wagen 

stoppte. Vor ihnen ragte die massige Fassade als dunkler Klotz in den Nachthimmel. 

„Ja, das ist mein Reich.“ Aidan drehte sich im Sitz zu ihr um. „Es dauert nur einen 

Augenblick!“ 

Damit stieg er aus und ließ sie alleine im Wagen, um durch den Regen zur großen Ein- 

gangstür zu rennen. Er verschwand im Inneren und Birthe verfiel in Grübeleien. 

Er blieb nicht lange weg und schenkte ihr ein weiteres Lächeln, als er wieder auf den 

Fahrersitz rutschte. „Dann wollen wir mal!“ 

Der Wagen rollte die lange Zufahrt wieder hinunter zur Landstraße. Wenig später er- 

reichten sie die Stadt und Aidan schlug, ohne zu fragen, den Weg in die Innenstadt ein. 

Sie fuhren schweigend durch die mäßig belebten Straßen, bis er schließlich vor einem 

guten Restaurant stoppte. 

Birthe runzelte die Stirn: hatte sie ihm vorhin gesagt, wo sie ihre Verabredung hatte? 

Mußte sie wohl, denn Aidan hatte nicht gefragt. 

Ehe sie der Sache weiter nachgehen konnte, öffnete ihr der Portier des Restaurants die 

Tür und hielt ihr einen Schirm hin, unter dessen Schutz sie aussteigen konnte. 

„Vielen Dank für Ihre Hilfe“, bedankte sie sich ehrlich bei Aidan. 

„Gerne geschehen“, gab er leise zurück. „Und viel Glück!“ 

Birthe nickte zum Dank, dann stieg sie aus und Aidan fuhr davon. 

2. Kapitel 

Birthe war glücklich: Das Gespräch mit den beiden Herren war hervorragend gelaufen, 

sie hatte den Job in der Tasche und man hatte sogar dafür gesorgt, daß sie einen 

Ersatzwagen bekam, bis sie wieder mobil war. 

Auch der Regen der letzten Nacht hatte sich verzogen, so daß die durch den Sturm fast 

162

kahlen Bäume nicht mehr bedrohlich wirkten. Ganz im Gegenteil, mit der schwachen 

Herbstsonne bildeten sie auf der noch feuchten Straße interessante Muster. 

Birthe hatte den Tag mit Vorbereitungen für ihren neuen Job verbracht, einige Einkäufe 

erledigt und stand jetzt, kurz vor fünf Uhr nachmittags, vor Aidans Gutshof. Sie hatte 

gestern Abend ihren Regenschirm in seinem Wagen gelassen und wollte ihn nun darum 

bitten. Außerdem mußte sie zugeben, daß es auch die reine Neugier gewesen war, die sie 

wieder hierher geführt hatte. Der Gutshof hatte einen bekannten Namen in der Region, 

aber Birthe hatte ihn bisher nicht gesehen. Das Wohnhaus war legendär, es sollte eines 

der imposantesten im weiten Umkreis sein, und der Mann gestern Abend hatte mit 

Sicherheit ihr Interesse geweckt! Alleine sein außergewöhnlicher Name und der Um- 

stand, daß er sich ebenso ungewöhnlich verhalten hatte. Etwas an ihm war so grund- 

legend anders als bei anderen Männern gewesen, daß Birthe unbewußt den Entschluß 

gefaßt hatte, ihn wiederzusehen. 

Das große Haus wirkte bei Tage noch imposanter, auch wenn das Licht ihm eine Menge 

des Mystischen nahm. Aber es wirkte nicht bewohnt, sondern schien Birthe seltsam ... 

unfertig. 

Aidans Wagen stand nicht in der Auffahrt, aber sie konnte einen Kiesweg sehen, der 

hinter das Haus führte. Sie vermutete dort eine Garage oder ähnliches. Sie betätigte den 

schweren Türklopfer, der wie eine Drohung die breite Eingangstür bewachte, und 

wartete. 

Das Klopfen klang unangenehm hohl durch das Haus und Birthe war sich sicher, daß 

man es überall hören konnte. Aber es erfolgte keinerlei Reaktion - scheinbar war 

niemand zu Hause. 

„Hallo?“, rief sie dennoch fragend, betätigte den Klopfer ein zweites Mal und drückte 

dann prüfend die Klinke nach unten. Die gab nach und die schwere Tür schwang mit 

einem leisen Quietschen nach innen. 

„Ups!“ Birthe konnte nicht fassen, was hier gerade geschah. Es schien ein Wink des 

Schicksals zu sein! Was konnte einer unendlich neugierigen jungen Frau wohl Besseres 

passieren, als eine einladend geöffnete Tür? Natürlich widersprach es jeglicher Er- 

ziehung, jeglichem Anstand und auch geltendem Recht, und ihr Bruder hätte ihr einen 

163

ösen Vortrag gehalten, aber ... der war schließlich nicht hier! Also konnte sie doch ein 

bißchen der kleinen Abenteurerin herauslassen, die ihr schon oft im Leben Scherereien 

bereitet hatte, oder nicht? 

Sie dachte im Grunde gar nicht darüber nach, sondern folgte einem Impuls und betrat 

das Haus. 

Die Eingangshalle war sehr groß, ein gigantischer, offener Kamin nahm einen Großteil 

einer Wand ein und die Reste des letzten Feuers lagen noch darin - er wurde offenkundig 

genutzt. 

Birthe sah sich fasziniert um, sie fühlte sich seltsam in der Zeit zurück versetzt. Alles 

hier wirkte so ... alt! 

Überall in der Halle waren Kerzen in großen und kleineren Leuchtern verteilt, die 

meisten halb heruntergebrannt, die Leuchter mit Wachs überzogen. Eine breite, mit 

Teppich bezogene Treppe führte zu einer Galerie hinauf, von der mehrere Türen ab- 

gingen. 

„Jemand zu Hause?“ Birthe wollte sich absichern, obwohl sie längst wußte, daß Aidan 

nicht da war. „Mr. Kavanagh? Sind Sie da?“ 

Als keine Antwort erfolgte, schloß sie die Tür hinter sich und betrat endgültig die Ein- 

gangshalle. Durch hohe Fenster an zwei Wänden fiel das Licht der einsetzenden 

Dämmerung herein und Staubteilchen tanzten im goldenen Licht, das bereits weniger 

wurde. Es würde bald dunkel sein und Birthe spürte, wie ihr ein Schauer über den 

Rücken lief. Irgendetwas an diesem Raum - an diesem Haus - machte sie nervös. 

Gegenüber des großen Kamins standen ein hochlehniger Stuhl und eine sehr alte, 

eisenbeschlagene Truhe. Aidan hatte offenbar eine Vorliebe für Truhen, denn es gab 

alleine in der Halle vier Stück, und auch auf der Galerie konnte sie zwei sehen. 

Schweigend und vorsichtig durchquerte sie den Raum bis zu der Tür, hinter der sie die 

Küche vermutete. 

Die Küche hatte ebensolche Dimensionen wie die Halle, und sie wirkte ebenso un- 

benutzt. Es war zwar alles da, was man in einer Küche erwartete, aber dennoch ... es 

wirkte alles seltsam leblos. 

Mit einem Stirnrunzeln trat Birthe an die Hintertür und warf einen Blick nach draußen. 

164

Dort war ein weiterer beeindruckender Bau, der früher einmal eine Stallung gewesen 

sein mußte: die Garage. 

Sie ging durch die Küche hindurch bis zu einer Tür, die sie in die Räume hinter der 

großen Halle führen würde. Es war kalt im Haus und mit einem Frösteln zog sie die 

Nase hoch; es roch staubig und alt. 

Neugierig, aber immer vorsichtig und mit einem schlechten Gefühl in der Magengegend 

inspizierte Birthe das Musikzimmer, das sich an die Küche anschloß. Danach folgte das 

Wohnzimmer. 

Unzählige Bücher füllten deckenhohe Regale. Fasziniert blieb Birthe im Raum stehen 

und musterte diesen Schatz. Es waren größtenteils alte Bücher, viele sogar antik. Diese 

Sammlung mußte ein Vermögen wert sein! 

Eine große Fensterfront ging auf eine gepflegte Terrasse hinaus und sie konnte sehen, 

daß es beinahe dunkel geworden war. Sie sah sich nach einem Lichtschalter um, fand 

aber keinen. 

„Seltsam!“, murmelte sie leise und ging zurück in die Halle. Hier war es inzwischen 

vollkommen dunkel geworden und sie überlegte einen Moment, ob sie nicht besser 

gehen sollte. Dann siegte die Neugier und sie ging zu einer Tür, die sich unter der 

Treppe befand. Hier würde es wahrscheinlich in den Keller gehen und irgendetwas zog 

sie magisch in diese Richtung. 

„Oh, ich habe Besuch bekommen! Guten Abend, Frau Jelgers!“ 

Birthe zuckte zusammen, als habe sie ein Peitschenschlag getroffen. Wieder war es 

Aidan gelungen, sie zu Tode zu erschrecken. Was aber eventuell auch daran liegen 

mochte, daß sie ein schlechtes Gewissen hatte. 

„Oh, mein Gott!“, keuchte sie und lehnte sich mit geschlossenen Augen an die Wand. 

„Müssen Sie mich immer wieder so erschrecken?“ 

„Haben Sie mich denn nicht erwartet?“ Ein spöttisches Lächeln spielte um Aidans 

Mund, dann wurde er übergangslos ernst. „Was führt Sie her, Frau Jelgers?“ 

„Ich wollte mich noch einmal bei Ihnen bedanken“, erklärte sie, froh, daß er sie nicht 

fragte, wieso sie überhaupt im Haus war. „Und ich habe gestern Abend meinen Regen- 

schirm bei Ihnen vergessen.“ 

165

„Es ist nicht besonders höflich, ohne Einladung ein Haus zu betreten“, wies er sie 

zurecht und sie konnte Wut in seinen Augen sehen. 

„Es ... es tut mir leid!“, stotterte Birthe beschämt und spürte, wie sie rot wurde. „Ich 

hatte geklopft, aber ich dachte, Sie hätten mich vielleicht nicht gehört, denn die Tür war 

nicht verschlossen, und ...“ 

Aidan unterbrach sie mit einer herrischen Handbewegung. „Vergessen Sie es!“, fuhr er 

sie an. „Aber Sie müssen mich jetzt entschuldigen, ich bekomme bald Gäste und habe 

noch einige Vorbereitungen zu treffen.“ 

Mit der einen Hand griff er nach ihrem Arm, mit der anderen wies er auf die Tür. Die 

Geste war vollkommen unmißverständlich, dennoch zögerte Birthe, seiner Aufforderung 

Folge zu leisten. Es war für sie nicht verständlich, weswegen er heute so barsch zu ihr 

war, wo er doch gestern noch ... 

„Es tut mir leid“, entschuldigte sie sich erneut, aber Aidan verstärkte lediglich den Druck 

an ihrem Arm, bis es schmerzhaft wurde, also gab sie nach und ließ sich von ihm zur 

Tür bringen. 

Dabei blitzte im Spiegel ein letzter Sonnenstrahl auf und Birthe sah automatisch hin. 

Geblendet vom hellen Licht konnte sie ihr Spiegelbild sehen, daneben aber nur ... ein 

Schemen. 

Sie blinzelte, um ihre Sicht zu klären, aber da hatten sie bereits die Tür erreicht und 

Aidan hielt sie ihr auf. 

„Auf Wiedersehen, Frau Jelgers!“, verabschiedete er sie, drehte sich dann aber noch 

einmal um und griff nach dem Schirm, der aufgespannt hinter der Tür gestanden hatte. 

„Auf Wiedersehen, Mr. Kavanagh“, erwiderte Birthe, nahm den Schirm entgegen, dann 

fiel die schwere Tür auch schon hinter ihr ins Schloß und sie stand alleine auf den drei 

Stufen, die zur Einfahrt führten. 

„Seltsam“, murmelte sie leise, ehe sie fröstelnd die Jacke enger um sich zog. Mit der 

Dämmerung waren auch die Schatten zurückgekehrt, und mit ihnen die unheimliche 

Stimmung, die Birthe Angst machte. Sie beeilte sich, ihren Wagen zu erreichen und 

machte sich auf den Heimweg. 

166

„So ein verdammter Mist!“, fluchte Aidan lauthals, während er begann, ein Feuer im 

Kamin zu entzünden. „Mußte sie auch ausgerechnet heute erscheinen!“ 

Es war ein wichtiger Tag für ihn, so kurz vor Halloween würde heute die letzte Ver- 

sammlung vor dem Feiertag sein, und er hatte die Ehre, Gastgeber zu spielen. 

Er mochte diese Veranstaltungen nicht, aber es gehörte nun einmal zu seinem Leben wie 

... wie eben viele andere Dinge auch. Er hätte seinen Abend lieber mit Birthe verbracht, 

aber das stand nicht zur Auswahl. 

Eigentlich war es ausgeschlossen, daß er sie überhaupt noch einmal wiedersah! Sie hatte 

diese ganz besondere Aura, die ihn reizte, aber er wußte genau, wohin das in der Regel 

führte. Nicht umsonst hatte er sie gestern nicht mit hineingebeten. 

Mit einem mürrischen Kopfschütteln vertrieb er diese Gedanken und machte sich daran, 

alles herzurichten. Bald würden die Gäste kommen und er konnte es sich nicht leisten, 

Fehler zu machen. Er hatte sowieso nicht den besten Ruf in der Gemeinde und das 

wollte er nicht noch verstärken. 

Gegen halb zehn erschienen die ersten Gäste und nach und nach füllte sich die Halle des 

Hauses mit Leben. Aidan hatte die Türen zu dem Musikzimmer und dem Wohnzimmer 

weit geöffnet, so daß seine Besucher flanieren konnten, während sie sich unterhielten. 

Es herrschte fröhliches Treiben und Aidan konnte für einen Moment vergessen, wie 

diese Party enden würde. Er wollte nicht darüber nachdenken, genausowenig, wie er an 

Birthe denken wollte. Sie konnte froh sein, daß er sie so ruppig weggeschickt hatte, denn 

diese Nacht würde noch sehr gefährlich werden. 

Jedenfalls für Leute wie Birthe. 

„Aidan, mein Bester!“ Eine Frau in Aidans Alter kam auf ihn zu, die Arme weit aus- 

gebreitet, das geschminkte Gesicht zu einem breiten Lächeln verzogen. „Ich muß sagen, 

du überraschst mich immer wieder!“ Ihre Figur war für die heutige Mode vielleicht ein 

wenig zu üppig, aber das verpackte sie dermaßen sexy, daß es atemberaubend war. Sie 

hatte pechschwarze Haare, die lang und glatt bis weit auf ihren Rücken hingen. Das 

einzig störende waren die Augen: sie schienen im Licht der Kerzen rot zu sein. 

Aidan erwiderte das Lächeln und beugte sich vor, um die Frau auf beide Wangen zu 

167

küssen. „Das ist mein Job, Darling“, erklärte er betont fröhlich. „Ich muß mir doch 

Mühe mit euch geben!“ 

„Das hast du, das hast du sicher. Aber sag, ist alles vorbereitet?“ Gier flackerte in ihren 

Augen und Aidan zuckte innerlich zusammen, zwang sich aber, fröhlich zu nicken. 

„Alles bestens“, gab er zurück. „Wir haben einen exzellenten Tag erwischt, du wirst 

sehen.“ Er hob geheimnisvoll die Augenbrauen und die Frau kicherte albern. 

„Jeder Tag mit dir ist etwas Besonderes“, gurrte sie und streichelte ihm über den Po. 

„Ich freue mich darauf, wenn du etwas Zeit für mich hast!“ 

„Du ungeduldiges kleines Biest“, tadelte er sie sanft. „Aber ich fürchte, meine verehrte 

Marylla, du wirst noch eine Weile auf mich warten müssen.“ 

Er wies mit einem Kopfnicken auf eine weitere Gruppe Gäste, die gerade in der Tür er- 

schienen war. Mittlerweile waren es an die dreißig Personen und das Haus war von 

schnatternden Stimmen erfüllt. 

„Herzlich willkommen, Vincent“, begrüßte er den Neuankömmling, der inmitten der 

Gruppe stand. Die anderen machten ihm respektvoll Platz und Vincent musterte Aidan 

abschätzend, ehe er schließlich lächelte. 

„Nun, mein lieber Aidan, ich hoffe, du erweist dich würdig.“ Seine ganze Körperhaltung, 

seine Art zu sprechen und auch sein Blick zeugten vom Hochmut, der ihn beherrschte. 

Aber das konnte er sich leisten, immerhin war er seit einer endlosen Zeit Führer der 

Gemeinde hier in Friesland. 

„Es wird sich zeigen“, gab Aidan unterwürfig zurück, die Schultern gebeugt, um kleiner 

zu erscheinen. 

Vincent war trotz seiner relativ geringen Körpergröße eine imposante Erscheinung: im 

Gegensatz zu vielen der anderen lehnte er es ab, sich zeitgenössisch zu kleiden, er trug 

immer noch den eleganten Gehrock eines Lebensabschnittes, der ihm sehr gefallen 

hatte, perfekt bis hin zum Zylinder, der maßgeschneidert auf seinem Kopf thronte. 

Seine blonden Haare fielen in sorgsam gelegten Locken auf seine Schultern und ein 

Monokel gab ihm die nötige Autorität, unterstrichen von einem Spazierstock mit Elfen- 

beinknauf. 

„Wann ist es soweit?“ Vincent brachte es fertig, auf den zwanzig Zentimeter größeren 

168

Aidan hinabzusehen. 

„Gegen Mitternacht“, antwortete der gehorsam. „Ich hoffe, Ihr werdet zufrieden sein!“ 

Er wählte bewußt die alte Anrede, denn er kannte Vincents Abneigung gegen alles 

Moderne, vor allen Dingen, wenn es respektlos war. 

Vincent ließ ihn ohne eine weitere Würdigung stehen und Aidan konnte sich wieder 

Marylla zuwenden. 

„Wir haben noch Zeit“, lächelte die ihn an und nahm ihn einfach bei der Hand. Aidan 

ließ sich das gefallen und folgte ihr die Treppe hinauf. Sie kannte sich in seinem Haus 

aus, schließlich waren sie oft genug nach solchen Veranstaltungen hier gelandet, um den 

Abend ausklingen zu lassen. 

Er hoffte inständig, daß niemand seiner Gäste seinen frühen Besuch roch. 

*.*.* 

Als die letzten Sonnenstrahlen hinter den Bäumen verschwunden waren, stand Aidan 

langsam auf. Er war unruhig, morgen war der Tag im Jahr, den er am meisten ver- 

abscheute: Die Mitglieder seiner Gemeinde versammelten sich, gingen unter Menschen 

und sorgten dafür, daß der Abend vor Allerheiligen genügend Schrecken erhielt. Er 

selbst konnte diesem Brauch nichts abgewinnen, ebenso wenig wie er der gesamten 

Lebensweise etwas abgewinnen konnte. 

Aber was sollte er machen? Er hatte es einfach satt, immer wieder und wieder den Ort 

zu wechseln, hier fühlte er sich wohl, also mußte er die Gemeinde so akzeptieren, wie sie 

war. Bisher war es ihm meistens gelungen, den Schein zu wahren, ohne wirklich an ihren 

Orgien teilnehmen zu müssen. 

Nach einem ausgiebigen Bad zog er sich eine Cordhose und ein dickes Hemd an, ehe er 

das Haus verließ. Er würde sich um sein Abendessen kümmern müssen, ehe er seine 

Zeit vor dem Kamin verbringen konnte! 

Wie die meisten anderen auch haßte er diese Jahreszeit, denn es war kalt wie in einem 

Grab und widerwärtig naß. Regen, Regen und wieder Regen! 

Andererseits hatte der Regen ja auch etwas Positives gehabt: er hatte Birthe getroffen. 

169

Und gegen seinen Willen ging diese Frau einfach nicht mehr aus seinem Kopf. Er fand 

sie amüsant, beinahe ein wenig faszinierend. Sie hatte einen Geruch an sich, der ihn ... ja, 

der ihn die Augen schließen ließ. Zwar war ihr Besuch alles andere als gelegen gewesen, 

aber unter anderen Umständen hätte er sich sicherlich darüber gefreut. 

Zwei Stunden später parkte er seinen Wagen wieder in der Auffahrt und ging zurück ins 

Haus. Er war satt, für den Moment zumindest, das lenkte ihn ein wenig ab. Seine Ge- 

danken schweiften wieder, und er ließ es zu, schließlich hatte er sonst nichts zu tun! Das 

Leben war langweilig geworden, seit er erkannt hatte, daß er draußen in Gefahr war. Die 

anderen Mitglieder seiner Gemeinde neigten immer mehr zu Ausschweifungen und er 

spürte, wie der Unmut auch in der Bevölkerung der Kleinstadt Norden wuchs. Es würde 

nicht mehr lange dauern und sie würden anfangen, unangenehme Fragen zu stellen! 

Er seufzte leise, durchquerte die Eingangshalle und betrat das Musikzimmer. Zielsicher 

durchquerte er auch diesen Raum, entzündete den Kerzenleuchter auf dem Flügel, der 

am Fenster stand, und setzte sich auf die Bank davor. 

Einen Moment zögerte er noch, dann ließ er die Fingerknöchel knacken und begann, 

nur für sich alleine Klavier zu spielen. 

170


Dan Gerrit 


Ein packender Mysterythriller 

Eine weiße Katze mit ungewöhnlichen Fähigkeiten, bringt das Leben 

des Schriftsteller Anthony Wasner durcheinander, dieser gerät in das 

Abenteuer seines Lebens. 

ISBN: 978-3-942539-70-8 Preis : €16,95 

Taschenbuchformat: 17,00x 22,00cm 




Sie besitzt die Farbe der Unschuld, doch sie ist nicht von dieser Welt! 

Eine scheinbar streunende Katze mit ungewöhnlichen Fähigkeiten verändert das Leben 

des gescheiterten Schriftstellers Anthony Wasner und bringt ihn mit einer 

schwerverletzten Frau zusammen, die von einer Militärelite als Verräterin gejagt wird. 

Bald sind er und die Genetikerin Miranda auf der Flucht.Aber nicht nur vor 

menschlichen Verfolgern, sondern auch vor Wesen aus der Welt der Katze. 

Dieses Tier soll wieder in das geheime unterirdische Labor zurückgebracht werden, in 

dem Experimente mit einem seltsamen Artefakt das Tor zu einer anderen Dimension 

geöffnet haben. Eine Büchse der Pandora, deren Schlüssel eine weiße Katze ist. 

171

Leseprobe 

Der Verlorene 

Nur undeutlich zeichnete sich die Silhouette des Mannes vor dem Hintergrund der 

kalten Winternacht ab. Er stand am Rande eines weitläufigen, von hohen Laternen aus- 

geleuchteten Parkplatzes. Durch das unirdische, orangefarbene Licht der Natrium- 

dampflampe erschien die verwaiste Asphaltfläche wie ein Ort aus einer anderen Welt. Es 

hob die Umrisse der achtlos auf den Asphalt geworfenen Flugblätter, Taschentücher und 

Fast Food Kartons überdeutlich hervor, die Farben jedoch gingen in diesem Licht ver- 

loren. Was übrig blieb, floss ineinander zu einem undefinierbaren Ton irgendwo 

zwischen Braun und Gelb. In diesem fremdartigen Zwielicht konnte sich die Welt in all 

ihrer sonst erschreckenden Klarheit verstecken. Hinter den Sträuchern begann das 

Niemandsland, gesichtslose Industrieanlagen, deren graue Fassaden in der Nacht nur 

gewinnen konnten. 

Doch das störte Anthony nicht, weder der Verlust der Farben noch die Klarheit 

machten irgendeinen Unterschied, als er seine zitternde Hand mit der Zigarette an die 

Lippen führte und den Rauch gierig bis in die Lungen hinunter sog. Wärme breitete sich 

in Wellen durch seinen Körper aus. Dabei schloss er seine brennenden Augen und ge- 

noss die Dunkelheit hinter den Lidern. Er hielt den Atem für ein paar Sekunden an, ehe 

er verächtlich eine weiße Rauchwolke aus seinen Nasenlöchern blies. Mit gerunzelter 

Stirn folgte er ihrer Bahn, bis sie sich in Nichts aufgelöst hatte und sein Atem schon die 

nächste Wolke formte. Während die Zigarette Stück um Stück kleiner wurde, nahm er 

den Parkplatz vor sich in Augenschein. Tagsüber war der Baumarkt mit dem an- 

gegliederten Fastfoodrestaurant ein beliebter Treffpunkt für alle möglichen Leute. Die 

Heimwerker kamen in Scharen hierher, weil sie die Grundsubstanzen für ihre Hobbys 

172

auchten, Familien besuchten mit ihren Kindern das Restaurant, obwohl es hier die 

zuckerhaltigen Getränke und fettigen Burger gab. Bei genauerem Hinsehen bemerkte er 

zwischen den obligatorischen Pappkartons, alten Kaugummis, Zigarettenstummeln und 

Rechnungsbelegen sogar ein paar gebrauchte Kondome. Anthony schüttelte den Kopf 

und schnaubte angewidert in die Nacht. Was für Leute ließen gebrauchte Kondome auf 

einem Parkplatz zurück? Wer auch immer so etwas tat, war schon lange verschwunden. 

Nicht ein einziges Auto stand auf den vielen dafür vorgesehenen, mit weißen Linien 

umrandeten Plätzen. Einzig ein Einkaufswagen prangte völlig verlassen mitten auf der 

Asphaltfläche. Eines der übergroßen Modelle aus dem Baumarkt. Mit zusammen- 

gekniffenen Augen fixierte er das Gestell. Der Münzapparat am Griff schien noch intakt 

zu sein, unaufgebrochen. War da vielleicht noch eine Münze drin? Nachdenklich sog er 

den Rauch seine Bronchien hinunter, ließ die aufkeimende Idee aber wieder fallen. So 

tief war er nun wirklich noch nicht gesunken. 

Das aufdringliche Gefühl eines Déjà-vus hatte schon den ganzen Tag in seinem 

Kopf herumgespukt, aber hier und jetzt wurde es besonders stark. „Seltsam“, sagte er zu 

sich selbst, „das alles kenne ich doch.“ Manchmal hatte er das Gefühl, in einer Endlos- 

schleife festzustecken. Fröstelnd schnippte er den beinahe aufgerauchten Zigaretten- 

stummel weg und zog den schwarzen Mantel enger um seinen hageren Körper. Wieder 

ein bisschen Gewicht verloren, stellte er fest. Lautlos schlugen die Reste seiner Zigarette 

auf dem Asphalt auf, Funken stoben in alle Richtungen wie aufgescheuchte Feuer- 

motten. Anthony nickte dem Parkplatz ein letztes Mal zu und ging weiter. Weg von der 

Natriumdampflampe und ihrem unheimlichen Licht. 

Sein Weg verlief durch das Industriegebiet, ein in der Nacht praktisch totes Viertel 

der Stadt. Die Straßen waren für Zulieferer gedacht und führten nirgendwo sonst hin. 

Niemand fuhr dort hinunter, wenn er keinen guten Grund hatte und so blieb ihm viel 

Zeit, um über sich und die Einsamkeit nachzudenken. Eigentlich mochte er die Nacht 

nicht besonders. Dem Tag zog er sie aber trotzdem allemal vor. Einst hatte er das 

Sonnenlicht gemocht, doch das war schon unendlich lange her. Wenn er jetzt an diese 

Zeit dachte, erkannte er sich selbst kaum wieder. Seine Finger begannen noch ein biss- 

chen heftiger zu zittern. Ungeschickt zog er das Päckchen Zigaretten aus seiner Mantel- 

173

tasche. Einer der weißen Stängel glitt ihm einfach so durch die Finger. „Verdammt“, 

fluchte Anthony. Natürlich war der Glimmstängel in eine Pfütze gefallen. Zu rauchen 

war der nicht mehr. Bei der zweiten Zigarette klappte es schließlich, und er schob sich 

den Filter zwischen die Lippen. Dabei starrte er auf seine Hände und wartete, bis das 

Zittern etwas nachließ. Die breite, leere Straße machte ihn nervös. Ja, das musste es sein. 

Er ging noch eine Weile die große Industriestraße entlang, ehe er an der ersten 

kleinen Seitenstraße abbog. Alte Wohnhäuser ragten links und rechts von ihm auf. 

Wahrscheinlich die Überbleibsel einer Arbeitersiedlung aus besseren Tagen, als in dieser 

Gegend Tausende von Menschen in Lohn und Brot gestanden hatten. Die rauch- 

geschwärzten Wände warfen das Klappern seiner Schuhe unnatürlich laut zurück. 

Irgendwie erinnerte ihn das Geräusch an einen alten Krimi. Einer von denen, die noch 

in Schwarz-weiß produziert worden waren. Da war auch ein Mann durch eine Gasse ge- 

gangen und seine Schritte hatten fast gleich geklungen. Mit dem einen Unterschied, dass 

sich in dem Film noch jemand in der Dunkelheit verbarg. Ein Mörder, dessen Schritte 

vom Echo des Verfolgten übertönt worden waren. 

Beim Gedanken an diesen Film fühlte er sich plötzlich beobachtet. Natürlich war das 

absurd, und er musste selbst ein wenig schräg grinsen bei dem Gedanken. Hier war er: 

alleine, unrasiert und leicht angetrunken. Wer um alles in der Welt sollte ihn schon ver- 

folgen wollen? Anthony sah sich um. Da war niemand. Er hob den Kopf, aber über ihm 

schimmerte nur ein schmaler Spalt Nachthimmel zwischen den Dächern der Häuser. 

„Krieg dich wieder ein. Du bist allein“, schalt er sich selbst. Dennoch blieb er nach ein 

paar Metern stehen und lauschte. Das letzte Echo seiner Schritte prallte von den 

Wänden ab und verpuffte in der Nacht. Mit angehaltenem Atem hielt er inne und 

lauschte. Stille. Nur das Rauschen des Blutes in seinen Ohren. Beruhigt atmete er auf. 

Die Nacht war kalt und still, so wie man es erwartete. Ohne es selbst gemerkt zu haben, 

hatte er begonnen, schneller zu atmen. Flach. Es fiel ihm erst auf, als ihm die Puste aus- 

zugehen begann. Durch den offenen Mund saugte er mehrmals Luft tief in seine 

Lungen hinunter. Fast augenblicklich folgte ein Hustenanfall. Manchmal bereitete ihm 

das Atmen Schwierigkeiten, vor allem, seit er begonnen hatte, so viel zu rauchen. Zu 

viel, wie sein Arzt mit sorgenvollem Gesicht gemeint hatte. 

174

Die keuchenden Hustenstöße putzten seine Bronchien durch. Oder zumindest stellte 

er sich vor, dass sie das taten. Der verdammte Film geisterte immer noch in seinen Kopf 

herum, obwohl schon der Grundgedanke dahinter lächerlich war. Geldtasche hatte er 

keine dabei. Seine abgewetzte Kleidung war weniger wert als das, was die Heilsarmee 

gratis ausgab. Es gab absolut keinen Grund für irgendwen, ihn zu überfallen. 

Nichtsdestotrotz lauschte er noch einmal in die Nacht hinaus. Nichts als Stille. 

Er wollte schon weitergehen, als ein Schatten über die Hauswand rechts vor ihm 

huschte. Aus einem Reflex heraus wirbelte er herum und schluckte trocken. Die Gasse 

hinter ihm war leer, bis auf eine schneeweiße Katze. Das Tier hockte aufrecht auf dem 

Kopfsteinpflaster und beobachtete ihn. Anthony kniff die eisblauen Augen etwas zu- 

sammen. Ein schönes Tier mit makellosem Fell, soweit er das von dort aus sehen 

konnte. Mit beiden Händen fuhr er sich durch die Haare, eine Wolke aus Nikotingeruch 

von seinen gelben Fingerspitzen zog an seiner Nase vorbei. Die Augen der Katze 

fixierten ihn. Dabei leuchteten sie im fahlen Sternenlicht bernsteinfarben auf. Unsicher 

räusperte er sich. Langsam wurde es unheimlich, das Tier starrte ihn unverwandt an. 

Anthony fuhr sich mit der linken Hand unter der Wollmütze durch die verfilzten 

Haare und versuchte zu lächeln, wusste aber nicht mehr so ganz, welche Muskeln er 

dafür brauchte. Eine streunende Katze macht dir Angst, dachte er. Es wurde wohl wirklich 

ernst. Das Tier auf dem Weg hinter ihm schien nicht die geringste Absicht zu haben, 

sich von der Stelle zu rühren. Ganz im Gegenteil. Es legte den Kopf schief, in einer 

Geste, die bei einem Menschen wohl als so etwas wie mildes Interesse interpretiert 

worden wäre. Anthony drehte sich langsam um. Das seltsame Gefühl verschwand aber 

nicht. Zwei heiße Punkte brannten sich in seinen Rücken, genau dort, wo er sich den 

stechenden Blick der Katze vorstellte. Etwas beunruhigt sah er über seine Schulter 

zurück. Regungslos wie eine Statue saß sie immer noch genau an derselben Stelle. Er 

rümpfte die Nase. War das ein normales Verhalten für eine Katze gegenüber einem 

Fremden? 

In seinem Kopf stiegen absurde Bilder auf. Er sah das Tier vor sich sitzen wie eine 

Porzellankatze auf dem Kamin, mit gespitzten Ohren. Der Katzenmund öffnete sich als 

ob sie sagen wollte: „Komm, mein Freund, nimm mich mit, ich gehöre zu dir.“ Er 

175

schüttelte den Kopf, versuchte den klebrigen Gedanken loszuwerden. Ein dumpfer 

Schmerz kroch von seinen Schläfen aus seinen ganzen Schädel entlang. Anthony sah 

grimmig zu dem Tier. Auf keinen Fall kam es mit ihm mit. Und überhaupt. Irgendetwas 

stimmte nicht und es lag nicht nur daran, dass er übernächtigt war und etwas zu viel ge- 

trunken hatte. Gab es in der Gegend vielleicht tollwütige Tiere? Er glaubte sich an einen 

Zeitungsbericht über tollwütige Tiere zu erinnern, die, im Stadtgebiet streunend, Fuß- 

gänger angriffen. Jeder wusste, was passieren konnte, wenn ein tollwütiges Tier einen 

biss. Das war nicht schön. Wild entschlossen, diesem unergründlichen Blick standzu- 

halten, starrte er zurück. Aber es ging nicht. Da war etwas in den Augen, das ihm nicht 

gefiel. Eine Art Funkeln und keineswegs der Respekt, den ein kleines Tier einem 

größeren eigentlich hätte entgegenbringen sollen. Ganz langsam, wie auf Eiern, ging 

Anthony rückwärts. Die Katze ließ er dabei keine Sekunde aus den Augen. Als er etwa 

fünfzig Schritte Abstand von dem Tier gewonnen hatte, wandte er sich um und rannte, 

wie er in seinem ganzen Leben noch nie gerannt war. Verschwommen nahm er wahr, wie 

Häuserblocks an ihm vorbeizogen. Geparkte Autos am Straßenrand tauchten auf und 

verschwanden wieder hinter ihm. Doch das alles nahm er nur am Rande wahr. Das Ein- 

zige, worauf er sich konzentrierte, war sein Atem, der stoß-weise, rasselnd aus seinen 

Lungen getrieben wurde. Im Stillen verwünschte er den Augenblick, als er im Schulhof 

die erste Zigarette bekommen hatte, denn schon nach einer für ihn lächerlich kurzen 

Zeit, begann sein Bauch zu stechen. Seine Puste hielt ohnehin nicht allzu lange. Wenn er 

gekonnt hätte, wäre er den ganzen Weg nach Hause gerannt. Aber das Seitenstechen 

wurde unerträglich und schließlich blieb er keuchend stehen. Mit heraus-hängender 

Zunge lehnte er seinen Oberkörper nach vorne und umfasste seine Knie. „Ich bin vor 

einer Katze davongelaufen“, war der dominante Gedanke in seinem Kopf. 

Das Gefühl, seine Lungen würden gleich seinen Hals heraufkommen, zusammen mit 

dem unerträglich schnell schlagenden Herzen, ging irgendwann vorbei und er konnte 

sich aufrichten und orientieren. Tatsächlich war er nicht weit gekommen. Das wunderte 

ihn auch nicht wirklich. Aber zumindest raus aus dem Industriegebiet. Sicherheitshalber 

blickte er über die Schulter, die in Mondlicht getauchte Straße war leer. Vor ihm er- 

streckte sich die endlos monotone Landschaft von Reihenhäusern. Die weniger guten 

176

Viertel der Stadt waren voll davon. Durch die Gardinen einzelner Fenster schimmerte 

zaghaftes Licht, aber die meisten blieben dunkel. Brennende Mülltonnen waren der 

letzte Hinweis, den er noch gebraucht hatte. Jetzt wusste er ganz genau, wo er sich be- 

fand. Die Außenbezirke des heruntergekommensten Wohnviertels. Dort, wo jene lebten, 

die nichts besaßen als die Kleidung am Leib. Penner, die an jeder Straßenecke standen 

und sich zu wärmen versuchten. Wahrscheinlich hielten sie Anthony für einen der Ihren. 

Das war auch gar nicht so abwegig, musste er selbst zugeben. In seinen abgetragenen 

Jeans und dem alten, verfilzten Mantel sah er tatsächlich wie jemand aus, der, wenn 

schon nicht direkt auf der Straße, dann doch in einer abbruchreifen Ruine als Haus- 

besetzer lebte. Mit dem Ärmel seines Mantels wischte er sich über die Stirn. Trotz der 

Kälte war er ziemlich ins Schwitzen geraten. Warum die Katze ihn so in Panik versetzt 

hatte, vermochte er nicht zu sagen. Jetzt, wo sich das Tier außer Sichtweite befand, 

wunderte er sich selbst über seine Reaktion. Seine Hände zitterten wieder. Vielleicht hing 

ja alles irgendwie zusammen. In letzter Zeit konnte ihn einfach alles furchtbar aufregen. 

Die kleinste Unebenheit auf der Straße des Lebens brachte ihn zum Zittern. Nicht so 

wie früher. Da war er immer ruhig geblieben. Das Zittern freilich war auch ein Zeichen, 

dass er zu viel getrunken und zu wenig geschlafen hatte. 

Die bärtigen Gestalten nahmen von dem Neuankömmling keine Notiz. Sie standen 

um die brennenden Mülltonnen herum und erzählten sich Geschichten. Den meisten 

fehlte schon eine beträchtliche Anzahl von Zähnen und sie waren alt. Es musste auch 

jüngere Obdachlose geben, aber irgendwie sah man diese nirgendwo. Vielleicht waren sie 

ja eher in der Nähe des Stadtparks zu finden. Oder das Leben hier draußen ließ 

Menschen einfach schnell altern. Anthony steckte seine Hände in die tiefen Taschen des 

Mantels und zog sich den Kragen soweit ins Gesicht wie nur möglich. Ohne links und 

rechts zu schauen, den Blick möglichst auf den Boden vor sich fixiert, schritt er voran 

und an den verwahrlosten Gestalten vorbei. Er schämte sich ein wenig, hier zu sein. 

Seine Wohnung war noch ein schönes Stück entfernt, und irgendwie hatte Anthony 

an diesem Abend die Schnauze gehörig voll von der Stadt, der Nacht und allem anderen. 

Er wollte nur nach Hause. In sein Apartment. Im dritten Stock eines herunter- 

gekommenen Hauses in einem der mieseren Viertel der Stadt. Den Rest des Weges ver- 

177

achte er eingehüllt in einer dunklen Wolke brütender Gedanken, die nur von gelegent- 

lichen Blicken über seine Schulter durchbrochen wurden. Irgendwann hatte er die letzten 

Meter hinter sich gebracht und der Backsteinbau des Mietshauses ragte vor ihm in den 

Nachthimmel. Für einen ordentlichen Verputz hatte es wohl einfach nie gereicht. 

Als er die mit Unrat übersäte Treppe hinauf stieg, kam der alte Hass wieder zurück. 

Auf alles, was man ihm genommen hatte. Und auf jene, die er dafür verantwortlich 

machte. Diese ganze Nacht war nur deren Schuld. Sein Leben war schließlich nicht 

immer so gewesen. Heruntergekommen und im Dreck. Eigentlich war das Leben mal 

ganz schön gewesen. Auch für ihn. 

Mit einem Nicken zwängte er sich am Namenlosen vorbei. Ein Obdachloser, der in 

diesem Haus quasi auf der Stiege wohnte und von dem lebte, was man ihm im Vorbei- 

gehen gab. Ungelenkig stieg Anthony über Jimmy hinweg, den Köter und Begleiter des 

Namenlosen. Der Hund stellte eine wahnwitzige Mischung der verschiedensten Hunde- 

rassen dar, mit dem Selbstvertrauen eines reinrassigen Champions. Das Tier öffnete 

nicht mal die Augen, als der Störenfried beinahe über es stolperte und sich nur im 

letzten Moment noch am Geländer abfing. „Warum können die nicht einen Stock höher 

übernachten“, brummte Anthony gereizt und, wie er hoffte, laut genug, dass der 

Namenlose es hörte. 

Seine Türe war die Vorletzte am Gang. Ein braunes Stück Holz, von dem der Lack 

schon lange abgeblättert war. Ein richtiges Türschild gab es nicht, nur ein Quadrat aus 

Pappkarton, auf das er seinen Namen gepinselt hatte: A. Wasner. Ein Provisorium hätte 

es sein sollen. Sowohl das Schild als auch die Wohnung an sich. Nur für die Übergangs- 

zeit, um sich wieder zu fangen. Irgendwann zwischen dem Einzug vor fünf Jahren und 

jetzt hatte er sich damit abgefunden, hängen geblieben zu sein. Er, der als Schriftsteller 

einmal so große Hoffnungen gehabt hatte. Mit einem Seufzen sperrte er sich selber auf. 

Es gab niemanden, der drinnen wartete. 

Als er diese Mietwohnung bezogen hatte, war sein Glaube an eine Zukunft noch un- 

gebrochen gewesen. Voll Enthusiasmus hatte er versucht, seinen Alkoholismus zu be- 

siegen und wieder zu schreiben, wie in seiner Jugend. Aber in fünf Jahren konnte das 

Leben einem verdammt viele Knüppel zwischen die Beine werfen. Seine Zeit war vorbei, 

178

daran gab es nichts zu rütteln. Aufgegeben hatte er aber noch nicht. Zumindest nicht 

offiziell. Schließlich wollte er niemandem den Triumph gönnen. 

Der Übelkeit erregende Geruch nach alten Socken, verdorbenem Fleisch und über- 

reifem Obst schlug ihm ins Gesicht. Wenigstens fühlte sich die Phase des Ekels jeden 

Tag ein klein wenig kürzer an. Er gewöhnte sich einfach daran. Abgesehen davon: nach 

den ersten paar Schlucken Wodka würde er sowieso nichts mehr riechen. Das 

funktionierte eigentlich immer. 

Mit dem Fuß stieß er die Türe hinter sich zu und tastete im Dunkeln nach dem 

Lichtschalter an der Wand. Der stark beschädigte, an den Kanten abgebrochene Plastik- 

knopf knackte bedrohlich, aber schließlich verbreitete eine einzige, nackte, frei an der 

Decke baumelnde Glühbirne spärliches Licht im engen Flur. Mehr als ein Schulter- 

zucken entlockte ihm das aber nicht, vierzig Watt waren mehr als genug für sein kleines 

Königreich. In der Küche, die gleichzeitig als Wohn- und Schlafzimmer diente, stand ein 

Leuchter vom Sperrmüll, den er gleich anschaltete. Der war billiger als die Flurlampe. So 

hatte er sich das Leben sicher nicht vorgestellt. 

Er wischte die Erinnerungen beiseite und überprüfte die Post. Wie immer hatte der 

Post-bote den ganzen Stapel einfach unter seiner Türe durchgeschoben. Mit viel 

Schwung, dem Verteilungsradius auf dem Boden nach zu schließen. Ein Werbeflyer für 

eine neue Pizzakette hatte es sogar bis auf die angrenzende Toilette geschafft. Fluchend 

klaubte er die einzelnen Blätter vom Fußboden auf und nahm die Ausbeute in Augen- 

schein. Haupt-sächlich buntes Zeugs, wie er verächtlich schnaubend feststellte. Werbung 

für die Dinge, die er nicht brauchte und sich auch nicht leisten konnte. Missmutig ging er 

jedes einzelne Blatt durch. Ein paar Gewinnspiele, eine neu eröffnete Bar stellte sich vor 

und ein dünner Katalog eines Dessous-Versandhauses. Wie die wohl an seine Adresse 

gekommen waren? Nicht einmal ein Blatt mit Angeboten vom Lebensmitteldiscounter. 

Sonderangebote konnte er immer gut brauchen. 

Ganz zuletzt fand er den weißen Umschlag. Der Rest der Post landete in einem acht- 

los hingeworfenen Stapel auf dem Tisch, den Brief jedoch betrachtete er genauer. 

Namen und Adresse des Absenders waren nicht etwa mit der Hand auf den Umschlag 

geschrieben. Nein. Dieser Brief war bedruckt. Professionell. Und natürlich wusste 

179

Anthony genau, woher er kam und in wessen Auftrag. Das bisschen Papier und Farbe 

mochte in seiner Hand nur ein paar Gramm wiegen, bedeutete aber in Wirklichkeit das 

Ende seines Lebens. Bald würde er wissen, wie es sich für den Lemming anfühlte, wenn 

er auf das Wasser am Fuße der Klippe traf. Wie das wohl war? Vielleicht genauso? Aber 

noch konnte er den Brief nicht lesen. Das brauchte Vorbereitung. Dafür fehlte ihm das 

gewisse Etwas. Und die Nerven. Zumindest, solange er nüchtern war. 

Mit zitternden Fingern legte er den Brief oben auf den Stapel mit Post. Die ganze 

Aufregung über das nicht ganz so unerwartete Schreiben hatte ihn ganz vergessen lassen, 

dass er immer noch seinen Wollmantel trug. Müde und abgeschlagen schälte er sich aus 

dem abgewetzten Stoff und hängte das Stück an den alten Kleiderhaken an der Innen- 

seite der Türe. Das schon viel zu lange nicht mehr geschnittene, nussbraune Haar fiel 

ihm dabei über die Stirn in die Augen. Irgendwann musste er wieder zum Friseur. 

Nachdenklich betrachtete er sich in dem fast schon blinden Wandspiegel im Gang. Er 

mochte sich nicht mehr. Weder innerlich noch äußerlich. Trotzdem verwunderte es ihn 

immer noch, einen relativ jungen Mann vor sich zu sehen. Gut, die Bartstoppeln waren 

schon deutlich älter als drei Tage und die Frisur hatte längst jede Form verloren. 

Dennoch. Bis auf die Falten um seine Augenwinkel herum war seine Haut straff und die 

Augen bei Weitem nicht so abgestumpft wie bei jenen Männern um die brennenden 

Mülltonnen. 

Der makellose, weiße Briefumschlag drängte sich in den Vordergrund seines 

Bewusstseins. Das blütenreine Papier schien ihn förmlich auszulachen und alles andere 

damit zu relativieren. Wen kümmerte es schon, wie er sich hielt an dem dunklen Ort, zu 

dem sein Leben geworden war? Am Küchentisch sitzend nahm er schließlich den Um- 

schlag erneut in die Hand und drehte ihn mehrmals hin und her. Eine halb volle Flasche 

Wodka blinzelte ihn dabei verführerisch an. Die, dachte Anthony, würde bitter not- 

wendig sein. 

Schmunzelnd nahm er ein halbwegs sauberes Glas, schenkte es voll und stieß mit sich 

selber an. In Gedanken versuchte er zu formulieren, was wohl in dem Schreiben stand. 

Natürlich wollten sie etwas von ihm, das war immer so. 

Der erste Schluck brannte in seiner Kehle. Der Zweite schon weniger und nach dem 

180

Dritten war fast gar nichts mehr zu spüren. Das war seiner Meinung nach das Einzige, 

was in seinem ganzen Leben überhaupt noch funktionierte. Alkohol und dessen 

Wirkung auf ihn. Schluck für Schluck senkte sich das angenehme Gefühl der Schwere in 

seine Glieder und die Gedanken begannen langsamer zu kreisen. Das machte sie um 

vieles erträglicher. 

Anthony sah sich in seiner kleinen Wohnung um, während er das Glas immer wieder 

an seine Lippen führte. Es war nicht schwer, seinen gesamten Besitz zu überblicken und 

vom Wert her einzuschätzen. 

Da war ein altes Bett, für das er beim Schrotthändler wahrscheinlich noch zahlen 

musste, damit er es ihm abnahm. Etwa eine Million Wanzen im Bett, drei oder vier 

Flaschen Alkohol, allesamt billiger Fusel und die Kleidung. Aber nur völlig abgetragene 

Sachen. Sein letzter Einkauf lag schon ein Weilchen zurück. Der einzig wahre “Besitz“ 

war der kleine Fernseher in der Ecke. Das und die Notizblöcke mit den Ideen die er 

ohnehin nie mehr umsetzen würde. Die Wohnung selbst gehörte ihm nicht, sondern 

irgendeinem Immobilienhai, der in Downtown ein schickes Büro besaß und seine 

kleineren Geschäfte von Schlägertypen in Anzügen erledigen ließ. Üblicherweise wurde 

die Miete bar in braunen Umschlägen übergeben. Wahrscheinlich aus steuerlichen 

Gründen. Dabei bot die Wohnung nur das absolute Minimum. Eine Wohnküche, ein 

Bad und eine Abstellkammer. Mehr gab es nicht. 

Er trank noch etwas mehr, prostete den Möbeln zu, um die Einsamkeit nicht spüren 

zu müssen. Gegen drei Uhr morgens schlief er ein, verfiel in die Gnade bringende 

Dunkelheit des Tiefschlafes. Der Brief blieb ungeöffnet vor ihm liegen. 

181


"Die Lieder von König und Löwe" erzählt die Geschichte des mächtigen aber 

grausamen Königs Gilgamesch, der seiner göttlichen Abstammung wegen weder 

Menschen noch Götter fürchtet und sein Volk deswegen brutal unterjocht. Erst als sich 

ihm der von Tieren aufgezogene Enkidu entgegenstellt, beginnt der Herrscher über ganz 

Uruk zu begreifen, dass seine Königswürde alleine ihn nicht glücklich machen kann und 

dass es zwei Mächte gibt, die selbst die größten Herrscher niederringen können: Liebe 

und Tod. 

Leseprobe: 

Das Lied vom König mit dem goldenen Gürtel 


Gay Mythologies & Legends 

Als die Götter noch in Fleisch gekleidet durch die Lande wandelten, um sich ihrer 

Schönheit zu erfreuen, lebte ein Volk im Herzen der Welt, das seine ruhmreiche Stadt 

182 

von Renée Aislinn 

ISBN: 978-3-942539-12-8 Preis: €9,95 

Taschbuchformat: 13,5 x 21,5 cm 




zwischen den beiden Sonnenbergen erbaut hatte. Die Sonne schien vom Verlassen des 

ersten Berges bis zum Eintauchen in den zweiten Berg ohne Unterlass auf die 

Lehmbauten und schenkte Wärme und Licht. Einst hatten die Menschen der Stadt kaum 

leben können, denn die Sonne war nicht nur Mutter des Lebens, sondern auch 

Zerstörerin der Felder. 

Es war der Verdienst der ersten Königin, dass die Felder erblühten und mit ihr die 

Stadt und die Kultur in ihr, denn die edle Frau beriet sich mit ihrer Ahnsherin Ischtar 

und ließ Kanäle in die Erde graben, die Wasser aus den fernen Quellen speisten. Die 

Felder gediehen und brachten mehr Ertrag, als zwei Städte ihrer Größe hätten essen 

können. So wuchs nicht nur das Korn, sondern auch der Handel der ruhmvollen Stadt, 

bis Händler aus allen Himmelsrichtungen gezogen kamen, um ihre Waren anzupreisen. 

Da nun aber so viel Korn zu essen und so wenig Arbeit zu verrichten war, befahl die 

Tochter der ersten Königin, jenen, die nichts zu tun wussten und sich dem Trinken und 

Spielen hingaben, Ziegel zu brennen und Metalle zu schmieden. Noch ehe die vierte 

Königin einem Sohn das Leben schenkte, hatte sich ihre herrliche Stadt einen Namen als 

Ursprung aller schönen Künste gemacht. Nur wenige Generationen später gab es kein 

Königshaus in der Welt, das nicht den herrlichen Schmuck aus Ischtars Stadt trug oder 

aus ihren Bechern trank. 

In diese Stadt wurde ein Junge geboren, dessen Mutter von solch erhabener 

Schönheit gewesen war, dass selbst ein Gott seinen Blick nicht hatte, von ihr nehmen 

können und sich zu ihr gelegt hatte. Der Junge war nun aber ein Wesen aus 

menschlichem Fleisch und göttlichem Blut und wusste seine Kräfte nicht zu nutzen. 

Immer wieder zerbrach er die Schilde, die man ihm zum Tragen reichte. Einmal stürzte 

eine Statue der Gottheit und zerbrach in dreiundvierzig Stücke, weil der wütende Knabe 

ungehalten gegen ihren Sockel getreten hatte. Viele erschreckende Geschichten erzählte 

man sich in der großen Stadt und warf verstohlene Blicke auf das beinahe göttliche 

Kind, wenn es im Schatten eines Fächers durch die Straßen und Gassen ging. Der Knabe 

aber fürchtete sich vor ihren Blicken nicht, denn er wusste, dass er zum Teil göttlich war, 

und empfing die Huldigungen der einfachen Leute mit Stolz. Auch zum Mann 

herangewachsen liebte er seine Stellung und genoss die Spaziergänge durch die Gassen 

183

und Straßen. 

Da er seine göttliche Herkunft jedoch nicht zeigen konnte, legte er um so mehr Wert 

auf seinen königlichen Status. Jedes seiner Gewänder war aus den kostbarsten Stoffen 

der Stadt gefertigt, und ihr Saum glänzte der Silberfäden wegen in der Sonne. Einen 

kunstvolleren Gürtel als den seinen hatte die Welt nie zuvor gesehen. Zwei Löwen 

warfen sich darauf mit einem vergöttlichten Stier in den Kampf. Das Gold ihrer Leiber 

blitzte bei jedem Schritt auf. An seiner Stirn trug der junge König einen Reif aus Silber 

und schwarzen Steinen, die im Gewirr seiner schwarzen Locken kaum zu erkennen 

waren. Sie glichen seinen Augen, die selbstgefällig um sich blickten und nie lange auf nur 

einer Stelle ruhten. Sein Gewand reichte beinahe bis zu seinen Sandalen. Er musste ja 

nicht im Schweiße seines Angesichtes im Staub knien, um die Teller zu fertigen, aus 

denen er aß, oder die Felder bestellen, deren Ertrag er zuerst für sich beanspruchte. 

Seine Tage aber glichen einander auf gar langweilige Weise. 

Die Söhne des Händlers Miruk hockten über große Tongefäße gebeugt und banden 

graues Leinen über ihre Öffnungen, um sie dann mit feuchtem Lehm zu verschließen. 

Der Händler vor seinem weiß gestrichenen Haus ritzte das Zeichen für Korn in den 

Lehm und wischte sich den Schweiß vom Gesicht. Mehrere Mädchen liefen laut 

schnaufend an ihm vorbei und trieben ihre hübschen Zicklein zum nächsten Brunnen, 

um sie dort zu tränken. Mehrere halbnackte Männer stählten ihre tiefschwarzen Leiber, 

indem sie schwere Balken zu der Baustelle am anderen Ende der Stadt trugen. Es war 

ein Tag, an dem die Sonne ihren Zorn gegen die Menschen warf. Ein Sklave hob und 

senkte eine Stange, an der viele Plättchen aus Silber angebracht waren. Die Luft, die er 

seinem Herren zu fächerte, war, jedoch nicht minder heiß. Eine Dattel zwischen den 

Fingern betrachtete dieser die Ankunft der Sklavenhändler. Die Ware war gut, das 

erkannte er mit nur einem Blick und kümmerte sich nicht weiter darum. Der Herr von 

allem war zu selbstgefällig. Mehr noch als jeder andere trug er seinen Namen mit 

übertriebenem Stolz. Halb Mensch noch und doch schon halb Gott fürchtete und 

achtete man ihn gleichermaßen. Er war König über alles Leben in Ischtars glorreicher 

Stadt. Ihm gehörte selbst die kleinste Schabe. Er war der Mann der Legende, er war 

Gilgamesch. 

184

Das Lied vom Löwen, der seine Mähne verlor. 

Weit außerhalb der Stadt jagte und lebte ein Rudel von mächtigen Löwen und 

versetzte so manchen Hirten in Angst und Schrecken. Einer dieser Löwen hatte einst 

einen Namen besessen, ihn aber verloren, da seine liebevollen Eltern und Geschwister 

niemals ein Wort mit ihm sprachen. Den zum Mann herangereiften Löwen hatte dies nie 

gestört, denn er hatte sich mit seinem Schicksal abgefunden, und ein Löwe wünscht nach 

keinem anderen Leben als dem in der Steppe. Unter seinesgleichen tollte und spielte er 

ebenso, wie er jagte oder sein Rudel verteidigte. Er kannte weder die Namen der Tage 

noch der Monate, und so zogen unzählige Jahre ins Land, ohne dass er sich dessen 

bewusst gewesen wäre. Er hätte sein Leben ewig so gefristet, hätte es einer Gottheit 

nicht gefallen, eine Dirne über den Weg gehen zu lassen, auf dem er sich just zum 

Ausruhen hingelegt hatte. 

Er schaute sie an und zum ersten Mal in seinem Leben verspürte er das Verlangen 

nach einem anderen Menschen. Haut und nicht Fell wollte er mit seinen Armen 

umfangen und an sich reißen, nicht zum Erproben seiner Kraft, sondern für ein gänzlich 

neues Spiel, in dem er noch unerfahren war. Die schwarze Schönheit mit ihrem Haar so 

glänzend wie herabfließendes Öl beugte sich über ihn und streckte eine Hand nach ihm 

aus. Als sie seine Stirn berührte, ergriff er ihr Gelenk und zog es zu seinen Lippen. Er 

roch daran und wusste, dass er nie etwas von größerem Wert eingesogen hatte. Er zog 

sie näher zu sich und vergrub seine Hände in ihrem Haar. An den unzähligen Wellen 

fand er große Freude. Sie aber beugte sich zu ihm und küsste ihn auf die Lippen, eine 

Tat, völlig unbekannt in dem Rudel seiner Löwen. Er wandte sich zur Seite, schaute über 

die Hügel hinweg und suchte nach seinen Geschwistern. Von ihnen war nichts mehr zu 

sehen. Er hätte sie suchen müssen und folgte doch der Gestalt, die ihm so fremd war 

und ihm dennoch mehr glich als all jene, die er liebte. 

Sieben Tage und sieben Nähte lang lehrte ihm die Dirne ein Mann zu sein. Sie wusch 

ihm den Schmutz aus dem Haar, reinigte seine Zähne, bis sie den Perlen an ihrer Kette 

glichen, rasierte seinen Leib und lehrte ihn die Taten eines Mannes. Enkidu war ein 

185

wissbegieriger Schüler und prägte sich aus Loyalität jedes ihrer Worte ein, sodass er nach 

einer Woche ihre Sprache verstand und auch eine Vielzahl der Konzepte, die mit ihr 

einhergingen. Jeden Morgen erwachte er und schlich sich leise aus dem Haus, denn seine 

Herrin wachte lange und verschlief meist das Morgengrauen. Er aber war in seinem 

Herzen immer noch ein Löwe und kletterte auf das Haus, um über die Dächer hinweg 

zur Weite fern jeder menschlichen Hand zu schauen. 

Die Gönner der herrlich schwarzen Schönheit betrachteten Enkidu stets voll Neid, 

wenn sie in ihre Kammer schlichen, um von ihr zu kaufen, was sie in unendlichem Maße 

besaß. Sie grämten sich, weil er umsonst erhielt, wofür sie so teuer zahlen mussten. Und 

doch genossen sie den Moment, wenn sie mit roten Wangen und schwerem Atem aus 

ihrer Kammer wiederkehrten und dem schönen Fremden begegneten. Er mochte keinen 

Preis für das bezahlen, was unbezahlbar war, aber die gottgleiche Schwarze würde ihnen 

immer den Vorzug vor ihm geben. Alleine dafür waren sie bereit, den hohen Preis zu 

entrichten. Enkidu aber kannte kein Gefühl der Eifersucht, denn auch unter den seinen 

hatte er nie einen Grund dafür gehabt. Es war ihm so fremd, wie dem Gewürm die 

Weiten des Himmels fremd waren. 

„Enkidu, komm herunter! Du sollst doch nicht auf mich warten!“ 

„Nein, Herrin.“ 

Der blonde Löwe kletterte geschickt von dem Dach und beugte sich vor seiner 

Herrin in den Staub, um ihre Sandalen zu lösen. 

„Enkidu“, seufzte die Schönheit mit ihren Augen auf die seinen gerichtet, „habe ich 

dir nicht beigebracht, dass du nicht vor mir knien sollst? Wir wollen als Mann und Frau 

stets aufrecht nebeneinander gehen.“ 

„Ja, Herrin.“ 

Mit einem Lächeln reichte sie ihm die schwere Last in ihren Armen und marschierte 

durch die Tür ins Innere ihres Hauses. Sie legte das kostbare Kleid ab, das ihr treuer 

Diener nie zuvor an ihr gesehen hatte, und wusch sich in einem Kessel die Hände und 

das Gesicht. Enkidu betrachtete ihren makellosen Körper und ihre vollen Brüste. Er 

verstand inzwischen, was das Wort Schönheit bedeutete, und fühlte immerzu ein 

unstillbares Verlangen nach ihr. Seine Herrin gestattete ihm jedoch nicht, sie zu 

186

erühren, wenn sie von ihren Kunden besucht worden oder sie zu ihnen gegangen war. 

Sie befestigte den leichten Stoff ihres alten Kleides mit einer Fibel und band ein grünes 

Tuch um ihre Hüften. Dann aber schlüpfte sie in hölzerne Pantoffeln und gab ihm ein 

Zeichen, ihr zu folgen. Zusammen verließen sie das kleine Haus und marschierten die 

staubige Straße entlang zu dem weißen Häuschen, in dem der Händler Miruk lebte. Die 

Mädchen davor klagten ach und weh und wussten ihre Tränen nicht zu trockenen. 

Enkidu befiel Mitleid und er wollte sie an den Schultern fassen. Seine Herrin aber rief 

ihn zurück, und er gehorchte. 

„Was ist mit ihnen geschehen? Ich konnte keine Wunde an ihren Körpern sehen. 

Welches Leid hat man ihnen angetan?“, fragte er mitfühlend, als er wieder an der Seite 

seiner schwarzen Herrin schritt. 

„Ihre älteste Schwester heiratet morgen und musste deswegen schon heute einen 

Boten des Königs ins Haus lassen.“ 

„Schmerzt sie dies so sehr?“ 

„Es ist eine Frage der Ehre, mein Enkidu. Die Schuld an ihrem Leid trägt der 

zügellose König, der so stark wie selbst-herrlich ist. Er ist ein Tyrann, der jedes Mädchen 

für sich beansprucht“, erklärte die Schöne ohne Namen. 

„Beansprucht?“, wiederholte der junge Mann und blickte sie verwirrt an. 

„Dieses Wort habe ich dich noch nicht gelehrt, junger Löwe.“ Sie lachte und ergriff 

sein Kinn, um es etwas zu heben. „Wie unschuldig deine Augen sind! Du kennst noch 

immer weder Schuld noch Boshaftigkeit. Ich will dir von den Missetaten dieses Mannes 

erzählen, der sich König schimpft und sich, wie ein Dämon verhält. Frauen und Männer, 

wie du weißt, legen sich nicht nur zum Vergnügen zueinander. Sie zeugen Kinder 

zusammen, damit ihr Blut weiterlebt.“ 

Enkidu nickte und strich sein goldenes Haar zurück. Auch die Löwen legten sich 

zueinander, weil sie sich fortpflanzen wollten. Sein Blut schoss bei dem Gedanken, sich 

nun ebenfalls fortpflanzen zu können, in seine Wangen. Er spürte allerdings auch das 

Vergnügen, einfach nur an der Seite seiner Herrin zu liegen und ihr beim Atmen 

zuzusehen. 

„Kinder aber zeugt man erst, wenn man verheiratet ist. Verstehst du dieses Konzept? 

187

Man verbindet sich durch ein Versprechen, damit die Kinder versorgt sind und sicher 

aufwachsen können.“ 

Enkidu verstand ihre Worte. Sie waren klar in seinem Kopf und brachten ihn erneut 

zum Lächeln. Die dunkle Schönheit mit ihren schwarzen Augen deutete sein Verhalten 

richtig und fuhr mit samtener Stimme fort: „Dieser König aber, der weder Anstand noch 

Gerechtigkeit kennt, der nimmt sich heraus, mit jedem Mädchen zu schlafen. Er kommt 

in der Nacht, die dem Brautpaar zustünde, und entweiht den Körper der Braut!“ 

Enkidu lauschte ihren Worten, aber er verstand die unterdrückte Wut nicht, die er in 

der Stimme seiner Herrin vernehmen konnte. Erkämpfte sich nicht auch unter den 

Löwen nur der Stärkste das Recht der Vaterschaft? Er verstand nicht, wieso es die 

Menschen verletzte. 

„Wünscht meine Herrin, dass ich ihn im Kampf besiege, damit er in die Wüste zieht 

und ein anderes Rudel sucht?“ Die schöne Dirne in ihrem Schleier lachte und hob eine 

Hand vor den Mund, damit ihre perlweißen Zähne nicht zu sehen waren. Sie beugte sich 

zu ihrem Löwen und hauchte einen Kuss auf seine Wange. Dies war ihre Antwort, und 

Enkidu verstand sie und nickte. Er würde den König zum Kampf fordern, der so viel 

Leid über die Frauen der Stadt gebracht hatte. 

188


Leandro ist Keyborder in einer regional bekannten Boyband. Nach einer Probe trifft 

er auf Henny, ein Mädchen aus dem Kunstkurs. Sie fasziniert und verblüfft ihn, denn sie 

ist so ganz anders, als alle Mädchen mit denen er bisher zusammen war. 

Was er nicht ahnt: Henny ist die Abkürzung für Hendrik und dieser kann sein Glück 

gar nicht fassen, dass sein heimlicher Schwarm ihn tatsächlich angesprochen hat. Auch 

wenn es nur von begrenzter Dauer sein wird ... 

Leseprobe: 

„Klasse! Genau so machen wir es!“ 


1 Leandros Entdeckung 

Nils, der Sänger der Boyband „Chevaliers of Chaos“ klatschte begeistert in die 

189 

Gay Romance 


ISBN: 978-3-942539-14-2 Preis: €12,95 

Seiten: 160 Taschbuchformat: 17 x 22 cm 




Hände und schlug seinem Kumpel Leandro kräftig auf die Schulter. 

„Das wird der absolute Erfolg werden. Wirst schon sehen, die Girls werden uns in 

Scharen nachrennen“, meinte er lachend und erntete allgemeine Zustimmung. 

Keyboarder Leandro grinste zurück und ließ seine Finger noch einmal spielerisch über 

sein Keyboard gleiten. 

„Ihr werdet immer besser, Jungs. Lasst es euch nur nicht zu Kopf steigen. Ruhm ist 

vergänglich.“ Michael Grundt, der junge Musikstudent, unter dessen Aufsicht die Band 

im Musikraum der Fachschule üben durfte, nickte anerkennend. 

ab. 

Gemeinsam verließen er und die vier Jungen den Raum und er schloss hinter ihnen 

„Beim Contest müsst ihr alles geben“, gab er ihnen augenzwinkernd mit auf den 

Weg. „Dann wird es schon klappen mit der Karriere, den schnellen Autos und … den 

heißen Mädchen.“ Verschwörerisch tippte er sich an die Nase. „Vielleicht lasst ihr mir 

eine übrig?“ Lachend verabschiedeten sie sich von ihm. 

„Pass ja gut auf deine Stimme auf“, ermahnte Leandro Nils, der zustimmend 

brummte, bevor er hastig losstürzte. Sein Bus fuhr in wenigen Minuten und er würde 

sich beeilen müssen, ihn noch zu erreichen. 

„Bis dann“, verabschiedete sich Leandro von den anderen Band-mitgliedern Maik 

und Carsten, die es kaum weniger eilig hatten. Er selbst hingegen hatte noch reichlich 

Zeit, denn seine Bahn in den Vorort Hamburgs fuhr nur jede Stunde und eine hatte er 

ohnehin schon verpasst. 

Zufrieden mit sich und ihrer Band schlenderte er den Gang entlang. 

Die Probe war ein voller Erfolg gewesen und er sah dem kommenden Wettbewerb 

zuversichtlich entgegen. Ihre Band genoss an ihrer Schule einen sehr guten Ruf und sie 

spielten oft auf Events rund um Hamburg. Der Band-Contest der Schulen war ein 

weiterer Schritt und sie würden ihn mit ihrem neuen Song bestimmt gewinnen können. 

Der Preis war eine professionell aufgenommene Demo und danach stand ihrer steilen 

Karriere im Prinzip nichts mehr im Wege. 

Auf den Gängen herrschte hektische Aufbruchstimmung. Neben Musikkursen gab 

es an der Fachschule auch Mal- und Töpferkurse, die sich großer Beliebtheit erfreuten. 

190

Leandros Blick glitt über die anderen Jungen und Mädchen, die mit 

Musikinstrumenten oder Zeichenutensilien bepackt hinauseilten. Der Geruch von 

Ölfarbe lag schwer in der Luft und er warf einen eher zufälligen Blick in den Raum der 

Kunstgruppe. Ein halbfertiges Gemälde fiel ihm ins Auge und er stockte im Schritt. 

Was war das denn? 

Soweit er wusste, fand in diesem Raum zur selben Zeit ihrer Proben ein 

Acrylmalkurs statt. Die fertigen Bilder dieser Kurse wurden oft im Flur ausgestellt, 

allerdings hatte er ihnen nie besondere Aufmerksamkeit geschenkt. 

Bis heute. 

Das Bild, welches seinen Blick angezogen hatte, war absolut ungewöhnlich. Er 

spähte von der offenen Tür aus neugierig auf die Staffelei. 

Wow. Das war wirklich etwas Besonderes. 

Auf der großen Leinwand entstand das Bild eines nackten Mannes, der schlafend 

auf einem Sofa ruhte. Er lag auf dem Bauch, ein Arm nach vorne gestreckt, einer hing 

herunter, die Hand schlaff auf dem angedeuteten Teppichboden. Sein Gesicht war 

bereits fertig gemalt und trug einen erschöpften und dennoch zufriedenen Ausdruck. 

Dichte, schwarze Haare umrahmten das dunkelhäutige Gesicht mit dem Anflug von 

feinen Bartstoppeln. Das Antlitz wirkte echt, einem Foto erstaunlich nahe. Aber vor 

allem den Körper hatte der Maler gut getroffen. Jeder einzelne Muskel sah derartig 

plastisch aus, als ob man ihn tatsächlich anfassen könnte. Leandro konnte sich gut 

vorstellen, dass der schlafende Mann gleich die Augen aufschlagen würde, so unglaublich 

realistisch wirkte das Bild. 

Der junge Künstler, der noch immer an dem Bild arbeitete, war ganz in sein 

Gemälde vertieft und bemerkte offenbar nicht, dass ihm jemand dabei zusah. 

Neugierig trat Leandro in den Raum und ging auf den schwer beschäftigten Jungen 

zu. Er musterte ihn von hinten genauer, als er sich näherte. Ein schlaksig wirkender 

Körper mit langen Armen und Beinen. Die hellbraunen, sehr lockigen Haare waren im 

Nacken nachlässig mit einem kitschigen, rosasilbernen Haargummi zu einem winzigen 

Zöpfchen gebunden. Allerdings waren die Haare dafür zu kurz, sodass sie sich in kurzen, 

gekringelten Locken seitwärts herausgewunden hatten und bei jeder Bewegung munter 

191

tanzten. 

Leandro stutze und lächelte befriedigt. Der vermeintliche Maler war wohl vielmehr 

eine Malerin, bemerkte er versonnen und musterte sie von hinten. 

Die Figur war bei genauerem Hinsehen eher mädchenhaft und auch nicht sehr groß. 

In ihren Ohrläppchen glitzerten kleine grüne Ohrringe. Ihr langer Hals verlockte seine 

Finger, darüber zu streichen, die weiche Haut zu liebkosen, ihr diese schönen braunen 

Haare zurückzustreichen. 

Sie trug eine enge Bluejeans, die ihre langen Beine betonte. Zu Leandros Bedauern 

verdeckte ein weites, burschikos wirkendes, kariertes Hemd ihre restliche Figur. Schlanke 

Finger hielten den Pinsel. 

Das Mädchen war augenscheinlich ganz auf seine Arbeit konzentriert, denn sie 

bemerkte ihn nicht, selbst als er direkt hinter sie trat. Sie fügte gerade winzige 

Korrekturen an einem der kräftigen Beine ihres Motivs ein. 

Eindeutig ein Mädchen, mit dieser schmalen Taille und vor allem dem lustigen 

Zopfgummi, schloss Leandro erfreut. Er schätzte sie etwas jünger als sich selbst ein. 

Vielleicht um die fünfzehn oder sechzehn. 

Er staunte nicht schlecht über ihr Motiv. Wieso sie es wohl gewählt hatte? Einem 

Mädchen in ihrem Alter hätte er eher das Bild eines bekannten Schauspielers oder 

berühmten Musikers zugetraut. Oder ein kitschiges Engelsbild. Dieses Bild hier 

hingegen hatte sogar eine gewisse erotische Ausstrahlung, der er sich erstaunlicherweise 

auch nicht entziehen konnte und passte irgendwie nicht ganz, fand er. Andererseits war 

es faszinierend, dass sie einen Männerkörper derart detailliert darstellen konnte. Soweit 

er sehen konnte, malte sie nicht einmal nach einer Vorlage. 

Sie waren ganz alleine in dem Raum, denn eigentlich waren alle Kurse bereits vor 

fünfzehn Minuten zu Ende gegangen. Sie schien sich hingegen nicht daran zu stören. 

Um das Mädchen nicht zu erschrecken, das noch immer völlig versunken in seine 

Arbeit war, räusperte sich Leandro leise und trat seitlich an sie heran. Dennoch fuhr sie 

erschrocken zusammen, drehte sich hastig zu ihm um und erstarrte. Sie riss ihre Augen 

überrascht auf, öffnete ganz leicht den Mund und sog keuchend die Luft ein. 

Oh je, ich habe sie wohl gerade ziemlich erschreckt. Leandro lächelte verlegen. 

192

Sie schaute ihn so bestürzt an wie einen Geist. Bildhübsche grüne Augen unter 

langen Wimpern musterten ihn verblüfft. 

Leandro starrte zurück, konnte sich sekundenlang nicht von dem faszinierenden 

Gesicht lösen. Sie war vielleicht keine klassische Schönheit, hatte eher etwas herbes in 

ihren jugendlichen Zügen. Ja, man hätte sie durchaus auch für einen Jungen halten 

können, wären da nicht die tollen Haare und die zu vollen Lippen gewesen. Ihre großen, 

wunderschönen Augen lösten in Leandro in jedem Fall ein unglaublich erregendes 

Prickeln aus und das passierte ihm ganz gewiss nicht bei einem Jungen. 

„Was schleichst du dich denn hier so an?“, blaffte sie ihn schließlich mit erschrocken 

klingender Stimme an. Diese war weniger hell, als Leandro erwartet hatte, passte jedoch 

absolut zu ihrem burschikosen Aussehen. 

Leandro stutzte dennoch, zweifelte noch einen winzigen Moment. 

Nein, er war sich sicher. Dies war definitiv ein Mädchen. Solche Augen mit so langen 

Wimpern konnte nur ein Mädchen haben. Zudem diese niedliche Stupsnase und ihre 

weichen Lippen. Da wollte man sie sofort küssen. Und welcher Junge würde sich die 

Haare schon mit einem derartig kitschigen Haargummi zum Zopf binden? Zudem hatte 

sie diese kleinen, grünen und funkelnden Ohrringe. Nein, befand er, sie war vor allem 

einfach viel zu süß, um ein Junge zu sein. 

„Entschuldige, ich wollte dich nicht erschrecken“, brachte Leandro zerknirscht 

hervor, konnte allerdings - verflucht noch einmal - nicht den Blick von ihren Augen 

lassen. 

Wow, so toll. Tiefgrün und nach außen hin heller werdend. Das war mit Abstand das 

faszinierendste Mädchen, welches er seit Langem gesehen hatte. 

„Habe ich da etwa was im Gesicht?“, fragte sie ihn überrascht, als er sie unentwegt 

anstarrte. Vorsichtshalber wischte sie sich mit dem Ärmel ihres zu großen, 

farbverschmierten Hemdes über die Wange. 

„Äh, nein. Entschuldige!“, antwortete Leandro schuldbewusst und löste endlich 

mühsam den Blick von ihren Augen und den geschwungenen Wimpern. 

Unsicher irrte sein Blick umher und er war um weitere Worte verlegen. So etwas 

passierte ihm höchst selten. Er war zwar kein echter Draufgänger oder Aufreißer, 

193

trotzdem fiel ihm sonst immer ein guter Spruch ein. Heute klappte es irgendwie nicht. 

„Wow, total toll!“, stieß er schließlich hervor und nickte zu dem Bild hin. „Ein echt 

perfekter Männerkörper. Hast du genial hingekriegt.“ Das Mädchen blickte ihn äußerst 

misstrauisch an und er beeilte sich hinzuzufügen: „Echt! Ich finde es total gut gelungen. 

Sehr plastisch. Man sieht alles, kann es fasst anfassen, so echt wirkt es.“ 

Noch immer ruhte ihr Blick abschätzend auf ihm, als ob sie sich fragte, ob er sie nur 

veralbern wollte. Oder als ob sie nicht recht fassen könnte, dass er mit ihr redete. Sie war 

gewiss nicht der Typ Mädchen, den jeder Junge sofort wahrnehmen würde. 

Andererseits ... 

„Hat dir dafür etwa jemand Modell gestanden oder malst du nach Fotovorlage?“, 

fragte Leandro neugierig nach, wagte es abermals sie genauer anzusehen. 

Nun, ein echtes Mauerblümchen war sie aber auch nicht. Nur eben keine auffällige 

Schönheit. 

Wie niedlich: Sie hat kleine Grübchen direkt neben ihrem schönen Mund und ein paar 

Sommersprossen auf der Nase. Mann, die Kleine ist ja echt total süß. Da würde ich auch gerne mal 

Modell stehen. Ganz privat natürlich. 

Verlegen wandte er den Blick von ihr ab, denn seine ungebührlichen Gedanken 

sandten heiße Schauer über seine Wirbelsäule. Und tiefer. 

Sie schien über seine Worte ein wenig nachdenken zu müssen und belustigt bemerkte 

er, dass sie bei dem Kompliment tatsächlich rot anlief. 

„Nein! Dafür hat mir keiner Modell stehen müssen“, gab sie zögernd zu, wirkte nun 

plötzlich recht verlegen, als sie sich umdrehte und ihren Pinsel auswusch, den sie noch 

immer in der Hand gehalten hatte. „Und ich brauche kein Foto dafür.“ 

Der Geruch der frischen Farbe drang in Leandros Nase und er nutzte die 

Gelegenheit, um das Mädchen nochmal ungestraft eingehend zu mustern. 

„Dann scheinst du auf jeden Fall eine große Fantasie zu haben“, fuhr er 

bewundernd fort. „Klasse Leistung, einen solchen Körper nur aus der Vorstellung zu 

zeichnen, ohne jede Vorlage. Ich meine, das ist ja nicht selbstverständlich. Da muss man 

ja zumindest … anatomische Kenntnisse haben.“ Er stockte und lachte auf. „Also für 

ein Mädchen ist das schon toll.“ 

194

Ruckartig drehte sie sich zu ihm um und starrte ihn mit gerunzelter Stirn an. 

Leandro schluckte, lächelte sie jedoch nur weiterhin freundlich an. 

„Also nicht, dass ich es dir nicht zutrauen würde ...“, ergänzte er unsicher und rang 

nach weiteren Worten. 

Er wollte nicht wie ein Macho erscheinen, der Mädchen nichts zutraute. Aber genau 

so hatten seine Worte wohl geklungen. 

Sie wirkte nunmehr eher irritiert, starrte ihn extrem misstrauisch und abweisend an. 

Vertrug sie etwa keine Komplimente? Oder war er ihr womöglich sogar 

unsympathisch? Aber verflixt nochmal, sie war echt total knuffig, absolut sein Typ. Er 

musste sie auf jeden Fall näher kennenlernen. 

Los frag sie schon, ermahnte er sich. So eine Gelegenheit bietet sich dir nicht jeden Tag. Das ist 

was anderes als diese aufdringlichen Mädchen bei den Konzerten, die dich offen ansabbern. 

Leandro gab sich einen Ruck. 

„Äh, wie heißt du denn?“, fragte er ein wenig unbeholfen nach. Normalerweise war 

er Mädchen gegenüber nicht schüchtern. Er traf allerdings auch selten auf eines, welches 

ihn derart faszinierte, wie diese Malerin hier. 

Sie war etwas kleiner als er. Genau die richtige Größe, um sie gut zu küssen und im 

Arm zu halten, dachte er schmunzelnd, sah sich einen Moment lang tatsächlich schon 

mit ihr Händchen haltend spazieren gehen. 

Ein wenig schüchtern schien sie hingegen zu sein, denn sie musterte ihn noch immer 

eher ablehnend. 

„Ich bin auf jeden Fall Leandro“, stellte er sich daher erst einmal mutig vor und 

reichte ihr seine Hand. Beinahe automatisch ergriff sie diese und drückte sie erstaunlich 

fest. 

„Hen … ny“, antwortete sie zögernd und fügte hastiger hinzu: „So nennen mich 

meine Freunde. Henny.“ 

„Hallo, Henny. Schön dich kennenzulernen“, meinte Leandro erfreut. 

Habe ich gerade richtig gehört? Also habe ich durchaus Chancen ihr Freund zu werden, wenn ich 

sie schon mit ihrem Kosenamen ansprechen darf? Prima, das lief doch gut. Vermutlich hieß sie 

195

eigentlich Henriette oder Hendrike. Aber Henny passte gut zu ihr. 

„Ist ein sehr schöner Name. So wie … du“, probierte er mutiger das nächste 

Kompliment aus. Seine Wangen brannten ein wenig und er lächelte sie einfach direkt an. 

Augenblicklich ließ sie seine Hand los, starrte ihn groß an. Leandro biss sich 

verschämt auf die Lippe. 

War er etwa gleich zu weit gegangen? Aber sie war wirklich anders als andere 

Mädchen. Sie gefiel ihm ausnehmend gut, da konnte er ruhig ein bisschen flirten. 

„Was?“, fragte sie überrascht nach, tat, als ob sie sich verhört hätte. Ihre halblangen 

Haare hatten sich jetzt fast alle aus dem Zopf gelöst und umrahmten in lustigen Locken 

ihr schmales Gesicht. 

„Henny“, wiederholte Leandro noch einmal etwas verlegener. 

„Der Name passt zu dir. Ist irgendwie ...“, er zögerte, gab sich abermals einen Ruck 

und lächelte, „niedlich eben.“ 

Das bist du. Einfach echt eine Augenweide, dachte er sehnsüchtig. Oh Mann, ich habe mich 

noch nie verknallt, aber bei ihr hat gerade definitiv der berühmte Blitz eingeschlagen. 

Ihre Augen wurden noch größer und insgeheim amüsierte sich Leandro darüber, 

dass sie es offenbar gar nicht gewöhnt war, dass jemand mit ihr flirtete. Ein deutlich 

rosafarbener Schimmer überzog mittlerweile ihre Wangen und ihr Atem hatte sich 

unmerklich beschleunigt. Hastig wandte sie sich ab, wusch wortlos ihre restlichen Pinsel 

aus und verschloss ihre Malfarben. 

„Du machst diesen Kunstkurs hier mit?“, erkundigte sich Leandro völlig 

überflüssigerweise, nur um überhaupt etwas zu sagen, als sich das Schweigen zwischen 

ihnen langsam unangenehm ausbreitete. 

„Ja“, antwortete sie einsilbig ohne ihr Tun zu unterbrechen. 

„Ich habe dich vorher noch nie hier gesehen“, stellte Leandro fest, ohne den Blick 

von ihr zu lassen. Die schmal geschnittene Hose zeigte ihm ihre schlanken langen Beine. 

Gerne hätte er ein wenig mehr von ihr gesehen. Das Malerhemd verbarg einfach zu viel 

von ihrem Oberkörper. Nicht dass er prinzipiell auf gewaltige Oberweiten stand, nur bei 

ihr konnte er rein gar nichts erkennen. Das war schade. 

Verzückt starrte er auf das halb herausgerutschte Haargummi. Leandro war echt 

196

versucht, ihr diese letzten frechen Locken aus dem Zopf zu lösen, der sich nun 

unweigerlich immer weiter lockerte. Ihr Nacken zog seine zuckende Hand 

unwiderstehlich an. 

Mann, wieso ist sie mir bloß noch nie vorher aufgefallen? So eine süße Zuckerpuppe. Seine Hand 

zuckte stärker und wollte sich ungefragt erheben. Genau in dem Moment drehte sie sich 

zu ihm um, zum Glück, ehe seine Hand von alleine Dummheiten machen konnte. 

„Ich bin ja auch erst seit letzter Woche dabei“, erklärte sie ein wenig schroff, ging an 

ihm vorbei und verstaute die Malutensilien in einem Schrank. 

Leandro folgte ihr einfach. Vielleicht war sie wirklich nur schüchtern und deswegen 

kurz angebunden. Er musste nur dran bleiben, dann würde er sie schon knacken können. 

Sonst musste er sich eher der aufdringlichen Mädchen erwehren und wusste oft genug 

nicht recht, was mit ihnen anzufangen. 

„Macht es dir denn Spaß?“, fiel ihm als Fortführung des einseitigen Gesprächs ein. 

Verflixt, irgendwie muss ich doch mit ihr ins Gespräch kommen. Eine solche Gelegenheit will ich 

mir einfach nicht entgehen lassen. 

„Ja“, antwortete sie erneut einsilbig. Innerlich seufzte Leandro. 

Okay, so einfach machte sie es ihm wohl nicht, da musste er sich schon mehr 

einfallen lassen. Leandro kniff nachdenklich die Lippen zusammen. Er könnte ihr ja 

erzählen, dass er in einer ziemlich bekannten Band Keyboard spielte. Nur, ob sie das 

beeindrucken würde? Nachher stand sie gar nicht auf Rockmusik oder würde ihn für 

einen blöden Angeber halten. 

Schweigend sah er ihr zu, wie sie den Schrank schloss, an das Waschbecken herantrat 

und ihre farbverschmierten Hände abwusch. 

Wie sich diese schmalen, langen Finger wohl auf ihm anfühlen würden, träumte 

Leandro und ermahnte sich sofort. Womöglich hatte sie schon einen Freund und war 

deshalb derart abweisend zu ihm? 

Ein eisiger Schauer lief über sein Rückgrat. Zum Glück wandte sie ihm den Rücken 

zu und konnte die plötzlich aufkommende Eifersucht und Furcht nicht bemerken. 

Na, wenn schon, dann muss ich sie eben für mich gewinnen. Das wäre doch gelacht. 

Nur wie? 

197

Sie trocknete sich die Hände ab, griff nach ihrer Tasche und schwang sie sich über 

die schmale Schulter. Irgendetwas sollte er sich einfallen lassen und zwar schnell, sonst 

war sie weg und er wusste gerade mal ihren Vornamen. 

„Hast du ...“, begann er zögerlich, dennoch wild entschlossen. Als sie sich ihm 

fragend zuwandte, brachte er ein viel zu hastiges: „Hast du noch etwas Zeit?“, hervor. 

„Zeit?“, fragte sie ihn irritiert, runzelte verblüfft die Stirn. Sie zog sich das 

Zopfgummi aus den Haaren und fragte misstrauisch: „Wozu denn?“ 

„Naja, also ich ... also kann ich dich vielleicht noch zu einem Kaffee oder so 

einladen?“, stieß Leandro hastig hervor, lächelte schief, als sie ihre Augen abermals 

erstaunt aufriss. 

„Fünf Minuten von hier, in der Innenstadt ist ein nettes Café, die haben auch Kaffee 

und Kuchen, wenn du was magst?“, schlug er unsicherer werdend vor, denn ihr 

Ausdruck war unverändert überrascht und wirkte weiterhin mehr ablehnend als 

begeistert. 

Vielleicht war er wirklich gar nicht ihr Typ? So irre toll sah er ja nun auch nicht aus. 

Er war nur mäßig groß, einigermaßen schlank und mit dunklen, fast schwarzen Haaren 

gesegnet. Seine braunen Augen waren öfter von einigen Fanmädchen schön genannt 

worden, aber die schmierten ihm ohnehin dauernd Honig um den Bart. Er hatte sich 

ihnen gegenüber ein gesundes Misstrauen angewöhnt. 

Vielleicht wollte gerade dieses besondere Mädchen gar nichts mit ihm zu tun haben? 

Weitere Zweifel regten sich in ihm, während sie ihn bestimmt eine Minute lang nur 

ansah. Hilflos zuckte er die Schultern. 

Was sollte er denn sonst zu einem Mädchen sagen? Ihm fiel nichts mehr ein. Es war 

immer schwer, sich mit ihnen zu unterhalten. Mit Jungs war es bedeutend leichter. 

hinzu. 

„Ich würde dich halt gerne ein bisschen kennenlernen“, fügte er leiser, fragend 

Bitte gib mir eine Chance, bat er stumm, hoffte, sie würde in seinen Augen lesen 

können, dass er es ernst meinte. 

Henny schluckte, schien mit sich zu ringen und nickte schließlich zu Leandros 

großer Erleichterung. In seinem Bauch stieg prompt der berühmte Schwarm 

198

Schmetterlinge auf und flatterte wild durcheinander. 

Bingo, sie geht mit mir! Er konnte sein Glück kaum fassen. 

„Ja, okay!“, antwortete Henny entschlossener, lächelte schüchtern und unglaublich 

süß, sodass Leandro regelrecht dahinschmolz. „Ich habe noch etwas Zeit, meine nächste 

S-Bahn geht in einer Stunde.“ 

2 Hennys Date 

Nebeneinander gingen sie durch die Einkaufpassage. Henny warf Leandro immer 

wieder verstohlene Blicke zu. Es war falsch, furchtbar falsch hier neben diesem tollen 

Typen zu gehen. Leandro hatte ihn tatsächlich auf einen Kaffee eingeladen. 

Ihn! 

Oh Mann, er war völlig perplex gewesen, dass ihn ausgerechnet Leandro 

angesprochen hatte. Ob ihm sein leichtes Zögern aufgefallen war, als er seinen 

Spitznamen genannt hatte? Offenbar nicht. 

Henny. 

Einige seiner Freunde nannten ihn wirklich so, nur seine Schwester nannte ihn Ricky. 

Henny war die Abkürzung für Hendrik. Nicht, wie Leandro vermutlich glaubte, für 

Hendrike. 

Shit, der hält mich echt für ein Mädchen! 

Natürlich hätte er es ihm gleich sagen können. Das wäre nur fair gewesen. Sorry, ich 

bin kein Mädchen, ich bin nur ein Junge und zudem auch noch schwul. Allerdings hätte ihn 

Leandro danach natürlich nicht mehr irgendwohin eingeladen. Er hätte sich umgedreht 

und wäre gegangen, hätte ihn keines weiteren Blickes mehr gewürdigt. 

Bestenfalls. 

Oder er hätte ihn beschimpft. Auch das kannte Hendrik zu Genüge. Nicht jeder 

Junge stand darauf, wenn ihn ein anderer toll fand. Auf diese Weise war schon eine 

langjährige Freundschaft zerbrochen und Hendrik hatte seither nur noch wenig wirkliche 

Freunde. 

Woher sollte Leandro auch wissen, dass Hendrik ihn die letzten Wochen heimlich 

199

eobachtet hatte. Bei sämtlichen Auftritten von Leandros Band in den letzten zwei 

Monaten war er dabei gewesen. Jedes Mal, seit er ihn das erste Mal bei jenem Auftritt an 

seiner eigenen Schule gesehen hatte. 

Leandro von Rundorf, der coole Keyboarder der „Chevaliers of Chaos“. Er war der 

Traum schlechthin, er, der immer im Hintergrund stand, dessen rabenschwarze Haare 

mit dem dunklen Background der Bühne zu verschmelzen schienen, sodass sein schönes 

Gesicht aus dem Dunkel geheimnisvoll herausleuchtete. Leandro, der oft mit halb 

geschlossenen Augen, völlig versunken in die Musik, sein Instrument spielte. 

Hendrik wusste haargenau genau, wie er sich bewegte, wie er sich vorbeugte, sich die 

Haare aus der Stirn strich, einen Schluck Wasser trank, lächelte. Er kannte jede seiner 

Bewegungen, hatte sie studiert, in sich aufgesogen, ihn sich nachts vorgestellt. Zum 

Glück ahnte Leandro nicht im Geringsten, was er sich mit ihm alles vorgestellt hatte. 

Hendriks Atem ging unwillkürlich schneller. 

Leandro. Allein der Name zerging auf der Zunge wie zart schmelzende 

Vollmilchschokolade und hinterließ das erregende Prickeln hochprozentigen Alkohols. 

Er war ein absoluter Traumtyp. Sein Traumtyp. 

Größer als er selbst, etwas kräftiger mit dunkler Haut. Ein echter Sonnyboy, der 

unglaublich nett lächeln konnte, sodass seine braunen Augen buchstäblich strahlten. 

Ein einziges Mal hatte er Hendrik direkt angesehen, als dieser ziemlich weit vorne an 

der Bühne gestanden hatte. Leandro hatte wirklich zu ihm hingesehen, gelächelt, und 

auch wenn es nur Zufall gewesen sein konnte, für Hendrik war es der Himmel auf 

Erden gewesen und hatte ihm eine unruhige Nacht mit sehr erotischen Fantasien 

beschert. Danach hatte er sich jedoch lieber weiter nach hinten gestellt, dort, wo ihn 

Leandro nicht sehen konnte, denn er hatte furchtbare Angst gehabt, dass dieser 

womöglich erkennen konnte, was er für ihn empfand. Hendriks Augen hätten todsicher 

sofort sein kleines Geheimnis offenbart, wenn er nicht höllisch aufgepasst hätte, 

Leandro nicht mehr zu nahe zu kommen. 

Jede Nacht träumte er von ihm, seinem Gesicht, seinen wunderschönen Augen, 

seinen Lippen, seinen Händen, wie er riechen würde. Tagsüber malte er sich aus, wie es 

wäre, ihn als Freund zu haben, gemeinsam zu lachen, Händchen zu halten, sich 

200

anzulächeln und natürlich mehr. 

Und heute an diesem grauen Sommertag ging er wahrhaftig mit Leandro zusammen 

zu einem Café, um mit ihm zusammenzusitzen, sich näher kennenzulernen. 

Oh Mann, wenn der nur wüsste, dass ich gar kein Mädchen bin. Zudem noch schwul und absolut 

auf ihn stehe, dachte Hendrik verzweifelt. Ich konnte doch vorhin nicht einfach „Nein“ sagen. 

Niemals hatte er auch nur zu hoffen gewagt, Leandro einmal derart nahe zu kommen, 

um ihm mehr als ein schüchternes „Hallo“ zu sagen. Und dann sprach dieser ihn 

wahrhaftig selbst an. 

Egal, dann hielt er ihn eben für ein Mädchen. Wenn er deswegen nur ein wenig Zeit 

mit ihm verbringen durfte, nur ein wenig davon träumen durfte ... 

„Du bist ein wenig schüchtern, oder?“, unterbrach Leandro abrupt Hendriks 

sehnsüchtige Überlegungen und lächelte ihn freundlich an. In Hendriks Hals wurde es 

noch enger. Sein blödes Herz schlug ohnehin schon derart schnell, dass es ein Wunder 

war, dass Leandro es nicht hören konnte. 

„Eigentlich nicht“, gab Hendrik viel zu leise zu, sich bewusst, dass er vermutlich 

wirklich schüchtern klang, aber er hatte Angst, dass seine Stimme ihn verraten würde. Es 

war eben keine helle Stimme und kichern konnte er auch nicht besonders gut. An ihm 

war eigentlich nur sehr wenig Mädchenhaftes. 

Okay, er war ein wenig schmaler als andere Jungs in seinem Alter und sein Gesicht 

nicht so männlich kantig wie er es gerne gehabt hätte. Es wirkte einfach noch zu 

unfertig. 

Ab und an hatte ihn deswegen tatsächlich auch schon zuvor jemand für ein Mädchen 

gehalten. Vermutlich aber vor allem wegen seiner dummen, kringeligen, viel zu langen 

Haare. 

Er trug sie jetzt offen, hatte das kitschig gruselige Zopfgummi seiner Schwester tief 

in seiner Jeanshosentasche verstaut. 

Klar, seine Haare waren für einen Jungen wirklich zu lang. Wenn er sie allerdings 

kürzer schneiden ließ, lockten sie sich noch viel mehr und er sah aus wie eine dieser 

blöden, kitschigen Amorfiguren oder Engelchen. Voll niedlich und süß. Bäh! 

Zumindest fanden Erwachsene ihn damit goldig. Er hingegen hatte schon in den 

201

ersten Schuljahren erfahren, dass „niedlich“ und „süß“ Begriffe waren, die einem als 

Jungen nur Hohn und blaue Flecke einhandeln konnten. 

Daher ließ er seine Haare einfach lang wachsen. Er mochte es lieber, band sie nur 

beim Malen zurück. 

Seine Schwester würde ihn umbringen, wenn sie herausfand, dass er sich heute 

Morgen heimlich an ihrem heiligen Vorrat bedient hatte, weil ihm sein eigenes, 

schwarzes Haargummi zerrissen war. Zu seinem Leidwesen hatte sie jedoch nur diese 

fürchterlichen Mädchenzopfgummis gehabt. Rieke stand auf diesen Kitsch, obwohl sie 

älter als er war. 

Hendrik fuhr sich grübelnd durch seine ungeliebten Haare. Hielt ihn Leandro 

deswegen vielleicht für ein Mädchen? Offenbar ja. Und scheinbar gefiel ihm, was er sah. 

Sonst hätte er ihn bestimmt nicht eingeladen. 

Vorsichtig blickte Hendrik erneut zu ihm hinüber und schaute prompt direkt in 

Leandro strahlende Augen. 

„Deine Haare sehen offen viel schöner aus“, bemerkte dieser bewundernd, lächelte 

verlegen und fügte zögernder hinzu: „Du solltest sie immer so tragen! Steht dir besser. 

Sie sind wirklich schön.“ 

Hendrik zuckte zusammen, senkte augenblicklich den Blick auf seine Füße und 

hoffte inständig, dass er nicht zu verdächtig rot angelaufen war. Er hatte es geahnt. Es 

waren diese unseligen Haare. 

Mann, wieso musste Leandro auch noch so verdammt nett sein und so toll aussehen. 

Hendrik schwieg hartnäckig, kaute auf seiner Unterlippe herum und überlegte 

fieberhaft, wie er sich verhalten sollte. Er kam sich neben Leandro unglaublich dumm 

vor und musste jeden seiner Schritte genau überlegen, um sich nicht zu verraten. 

Sie schwiegen weitere Minuten und irritiert bemerkte Hendrik, dass Leandro dichter 

neben ihm ging. Ihre Schultern berührten sich beinahe. Abermals lächelte Leandro ihn 

an, als er ihm einen verstohlenen Blick zuwarf. 

„Bist du etwa das erste Mal von einem Jungen eingeladen worden?“, hakte dieser 

neugierig nach. Hendrik schluckte hart und würgte rasch ein simples, wirklich 

mädchenhaft quietschiges: „Ja“, hervor. 

202

Natürlich nicht. Einen Jungen lud man normalerweise nicht in ein Café zu einem 

Kaffee ein. Schon gar kein anderer Junge. Erst recht keiner wie Leandro. 

Dieser strahlte ihn weiterhin beinahe verliebt an, schien sich ganz offenkundig 

darüber zu freuen, dass er der Erste war, der dieses vermeintliche Mädchen ausführte. 

Insgeheim stöhnte Hendrik verzweifelt auf. 

Verdammt, ich hätte mich nicht darauf einlassen sollen, dass kann doch niemals gut gehen. 

Was, wenn Leandro mir auf die Schliche kommt? 

Was wird der tun? 

„Komisch, eigentlich. Du siehst doch total niedlich aus. Du hast ein wirklich 

hübsches Gesicht. Ich hätte gedacht, dass du bestimmt schon ganz oft zu einem Date 

eingeladen worden wärst“, erklärte Leandro verschmitzt lächelnd und rückte noch näher. 

Seine Finger streiften Hendriks Handgelenk. 

Niedlich? Hübsch? 

Innerlich rollte Hendrik genervt die Augen. Er war nicht niedlich. Und ein ... Date? 

Verflucht, er wollte so gerne nach Leandros Finger greifen, der war nur noch 

Zentimeter von ihm entfernt. Aber wie würde das wohl wirken? Machte der das 

womöglich mit Absicht? 

Hendrik schluckte abermals und ihm kam ein böser Verdacht: Wollte ihn Leandro 

eventuell nur veralbern? 

Insgeheim befürchtete er argwöhnisch, dass der andere Junge ihn bereits 

durchschaut hatte und nur ein böses Spiel mit ihm, dem dummen, verliebten Schwulen 

spielte. 

Lass mal sehen, wie weit der geht und dann lass ihn voll auflaufen. Das kam vor. 

Andererseits … wie Leandro ihn ansah? Nein, der flirtete ganz offen mit ihm. Er 

hielt das hier wirklich für ihr erstes Date. 

Der Gedanke verursachte ein flaues Gefühl in Hendriks Magen. 

Ich habe wahrhaftig ein Date mit Leandro … dem Leandro. Scheiße, jetzt benehme ich mich echt 

auch schon so, dachte Hendrik seufzend, dessen Beine sich tatsächlich wackelig anfühlten. 

Er brachte keinen Ton heraus. Schüchternes Mädchen bei ihrem ersten Treffen mit ihrem 

heimlichen Schwarm. Och nee! 

203

Hendrik riss sich zusammen. So schüchtern war er nun auch wieder nicht. Er war 

schließlich kein Mädchen. 

„Ich bin noch nie von einem Jungen ins Café eingeladen worden“, gab er 

überzeugend von sich. Stimmte ja auch. Er war zwar auch mal mit ein paar anderen 

schwulen Jungs unterwegs gewesen, aber eingeladen, „gedatet“ hatte ihn noch keiner. 

Nicht wie Leandro es gerade tat. 

„Na dann habe ich ja verdammtes Glück gehabt, dass ich mich getraut habe und du 

auch noch „Ja“ gesagt hast“, freute sich Leandro glücklich lächelnd und griff 

augenzwinkernd nach Hendriks Hand. 

Sofort schlug dessen Herz noch schneller, obwohl das eigentlich gar nicht mehr 

möglich war. Instinktiv wollte er die Hand zurückziehen, beließ sie jedoch mit 

angehaltenem Atem in Leandros Griff. Es fühlte sich warm und einfach nur gut an. 

Wahnsinn: Leandro hält meine Hand. Boah, war das toll! Ein absolut geniales Gefühl. 

Nicht in seinen kühnsten Träumen hatte er es sich derart wunderbar vorgestellt. Leandro 

ging mit ihm aus und flirtete offensichtlich. Mit ihm! 

Nein! 

Mit ihr. Mit Henny, ermahnte er sich nüchtern. 

Bleib cool. Er ist hetero, er hält dich für ein süßes, schüchternes Mädchen, nur deshalb ist er so 

zuvorkommend und freundlich zu dir. 

Aber es tat gut. Es war einfach nur ein geniales Gefühl und er würde es genießen, 

solange es eben ging. Scheiß auf die Konsequenzen. 

hinten. 

Sie betraten das Café und Leandro wies sogleich auf einen freien Tisch weiter 

„Da ist noch Platz“, meinte er und ließ Hendriks Hand los. Dieser nickte und ging 

voraus, sah sich vorsichtshalber sichernd um. Es war sehr unwahrscheinlich, dass er hier 

jemandem begegnete, den er oder der ihn kannte, denn er stammte aus einem Vorort 

von Hamburg und kam nur nachmittags zu dem Kunstkurs her. 

Es war purer Zufall gewesen, dass Leandro genau dort seine Proben abhielt. Letzte 

Woche hatte er ihn dort das erste Mal gesehen und wäre fast vor Schreck gestorben. 

Leandro war mit den anderen Jungs seiner Band an ihm vorbeigegangen, natürlich ohne 

204

ihn zu bemerken. 

Zum Glück auch nicht den sehnsüchtigen Blick, den Hendrik ihm zugeworfen hatte. 

So nahe war er ihm noch nie zuvor gekommen. Ansonsten kannte er ihn ja nur von 

seinen Auftritten mit der Band und ihrer Internetseite. 

Leandro trat neben ihn, als sie den Tisch erreicht hatten. 

„Soll ich dir die Jacke abnehmen?“, fragte er höflich nach, gerade als sich Hendrik 

hinsetzen wollte. Dieser verhielt augenblicklich in der Bewegung. Sekundenlang schaute 

er ihn verblüfft an und zog rasch seine Jacke aus. Leandro half ihm, sie von den 

Schultern zu streifen und hängte sie zusammen mit seiner Tasche an die Garderobe. 

Scheinbar ist Leandro echt bestrebt, einen auf Kavalier zu machen, dachte Hendrik 

ein wenig belustigt. Er hat ja auch einen adeligen Namen. Vielleicht deshalb? Ist er so 

erzogen worden? 

Lächelnd nahm Leandro ihm gegenüber Platz und Hendrik fühlte seinen prüfenden 

Blick auf sich ruhen. Prompt wünschte er sich seine Jacke oder wenigstens sein 

Malerhemd zurück, um seine viel zu flache Brust besser verdecken zu können. In diesem 

Jeanshemd würde Leandro doch sofort sehen, dass er rein gar keine weiblichen 

Rundungen hatte. 

Ihm wurde heiß und kalt bei dem Gedanken, was Leandro wohl tun würde, wenn er 

erkannte, dass Henny nur ein Junge, kein süßes Mädchen mit lockigen Haaren war. Im 

besten Fall schrie er ihn nur an, beschimpfte ihn als Schwuchtel, das kannte er immerhin 

schon zu Genüge. Schlimmstenfalls schlug er ihn auch zusammen. Auch darin hatte 

Hendrik schon seine Erfahrungen gemacht. Seither war er vorsichtiger mit anderen 

Jungs geworden, offenbarte sein Geheimnis nur wenigen. 

Leandro jedoch lächelte weiterhin. Sein Blick schien hauptsächlich an Hendriks 

Augen zu hängen. Schließlich löste er sich leise seufzend, sandte mit diesem kaum 

hörbaren, bedauernden Geräusch feurige Glutwellen durch Hendriks Körper. Dessen 

Hände zitterten kaum merklich und er griff automatisch nach der Karte, die ihm 

Leandro zuschob. 

„Was möchtest du denn haben, Henny?“, erkundigte dieser sich fürsorglich. „Einen 

Cappuccino oder noch was anderes? Vielleicht ein Stück Kuchen dazu? Ich lade dich 

205

natürlich ein, also such dir was aus.“ Hendrik schüttelte den Kopf, um sich ganz auf 

Leandros Worte zu konzentrieren und nicht auf das furchtbare Flattern in seinem 

Magen und das Beben seines Körpers. 

Der zieht hier echt das volle Flirtprogramm mit mir durch, mit allem Drum und Dran. Das ist so 

ein geiles Feeling. 

„Kakao ist ganz okay“, brachte Hendrik hervor und beglückwünschte sich dazu, dass 

seine Stimme deutlich heller und extrem mädchenhaft klang. Auf diese Weise nahm 

Leandro ihm das Mädchen vielleicht sogar wirklich ab. 

Mann, ihm war viel zu heiß. Wenn ihn Leandro auf diese Weise ansah, schien seine 

ganze Wirbelsäule zu kribbeln und sein Unterleib zuckte verdächtig. 

„Keinen Kuchen?“, fragte Leandro offenbar enttäuscht nach. „Wie wäre es mit 

einem leckeren Stück Erdbeertorte? Magst du so etwas nicht?“ 

„Klar“, rutschte es Hendrik viel zu hastig heraus. „Ist okay, ja.“ 

Ihm war alles egal, wenn er nur hier mit Leandro sitzen durfte, dessen wundervolle 

Blicke genießen, sich der Illusion hingeben durfte, dieser irre tolle Junge wäre an ihm 

interessiert. Von so etwas hatte er immer geträumt. 

Verdammt, warum nur bin ich kein Mädchen? 

Verstohlen sog er die Luft ein, um sein Herz endlich zu beruhigen und auch, um 

einen Hauch von Leandros Geruch zu erhaschen. 

Der Typ duftete irre gut. Nach diesem dunklen Duschgel aus der Werbung. Hendrik 

kannte den Duft, sein älterer Bruder Hannes benutzte das gleiche. Er hatte sich daran 

auch ab und an heimlich bedient, wenn seines leer gewesen war. 

Scheiße, nun würde er immer an Leandros warmen Händedruck und sein Lächeln 

denken müssen, wenn er ins Badezimmer kam. Unter der Dusche hatte er ihn sich 

immerhin schon oft genug dazugeträumt. Wenn Leandro ahnen würde, was er sich 

vorgestellt hatte ... 

„Prima.“ Leandro nickte ihm zufrieden zu, winkte eine Bedienung heran und gab die 

Bestellung auf. Hendrik fühlte sich immer unwohler in seiner Haut. Es war eine 

gefährliche Situation und er fürchtete die Stolpersteine, die es in der ungewohnten Rolle 

eines Mädchens reichlich geben musste. 

206

„Kommt gleich“, versprach ihnen die Bedienung augenzwinkernd und verschwand 

auch schon wieder. Hendrik sah ihr misstrauisch nach, fragte sich unwillkürlich, ob sie 

ihn durchschaut hatte. 

Hatte sie ihn nicht gerade länger angesehen? Was hatte ihr Ausdruck wohl zu 

bedeuten gehabt? 

Als er sich umdrehte, fand er sich augenblicklich in Leandros Blick gefangen. 

Wie kann ein Typ nur derart schöne, tiefbraune Augen haben? Darin kann man total versinken. 

Oh Mann, verboten gehört so etwas. Zumindest wenn er nur Mädchen damit anschaut. 

Hendriks Knie fühlten sich ganz weich an. 

„Wo kommst du denn eigentlich her?“, begann Leandro ihr, doch recht einseitiges 

Gespräch. Hendrik musterte ihn unsicher. 

Wie viel durfte er verraten? Auf gar keinen Fall konnte er Leandro seine Adresse 

geben. Nachher kam der noch vorbei oder er fand heraus, wer er wirklich war. 

„Maschen“, gab er knapp an und fügte hinzu: „Ich komme nur für den Kurs einmal 

in der Woche hierher.“ 

„Ah“, sagte Leandro und meinte nickend: „In Maschen habe ich vor zwei Monaten 

mal einen Auftritt mit meiner Band gehabt.“ 

„Ja. Ich habe dich gesehen“, entkam es Hendrik ungewollt und er biss sich gleich 

darauf auf die Lippen. Mist, so viel sollte er besser nicht sagen. 

„Echt?“, antwortete Leandro sichtlich erfreut. „Du hast mich gesehen?“ 

„Naja, den Bandauftritt halt“, wiegelte Hendrik sogleich ab und fügte zaghaft hinzu: 

„Ihr seid wirklich gut. Tolle Musik.“ 

„Danke“, freute sich Leandro. „Schade, dass ich dich da noch nicht entdeckt habe.“ 

„Ich stand ganz weit hinten“, schwindelte Hendrik. „Du konntest mich gar nicht 

sehen, da waren ja viel zu viele andere … Mädchen.“ 

„An dich hätte ich mich ganz bestimmt erinnert“, meinte Leandro versonnen und 

lächelte erneut ein wenig unsicher. Ganz so selbstsicher, wie Hendrik im ersten Moment 

gedacht hatte, schien Leandro doch nicht zu sein. Vielleicht war er auch noch nicht oft 

mit einem Mädchen unterwegs gewesen? Quatsch, die liefen ihm doch scharenweise 

hinterher. Hendrik hatte es ja gesehen. Nach jedem Auftritt stürzten sie sich auf ihn und 

207

den Sänger Nils. Ihre Band war in und um Hamburg eine echte Berühmtheit. 

Leandro hatte ihn bei dem Konzert natürlich nicht wirklich angesehen. Oder 

zumindest hatte er nur einen Jungen bemerkt, der dumm herumgestanden und ihn 

angehimmelt hatte. Hendrik lief dennoch mädchenhaft rot an. Shit, wie peinlich. 

Es war daher recht beruhigend, dass auch Leandro sich nicht ganz so sicher war, wie 

er sich weiter verhalten sollte. Wie viele solcher Dates er wohl schon gehabt hatte? Ganz 

bestimmt einige. Er konnte schließlich jedes Mädchen haben. Und trotzdem hatte er ihn, 

Henny, eingeladen. 

Sie schwiegen weitere Minuten. 

Unruhig rutschte Hendrik auf seinem Sitz hin und her und zum Glück erlöste ihn 

die Bedienung, die ihnen den Kakao und zwei Stück Erdbeertorte brachte. 

„Guten Appetit ihr beiden“, wünschte sie ihnen freundlich lächelnd und abermals 

fühlte Hendrik seine Ohren brennen. 

Hielt sie ihn wirklich auch für ein Mädchen? Sie ließ sich zumindest nichts 

anmerken. Oder dachte sie, hier saßen zwei schwule Jungs bei ihrem ersten Date? 

Wenn es nur so wäre! Vielleicht wäre ich dann nicht derart schrecklich nervös. 

„Lass es dir schmecken, Henny“, forderte ihn Leandro auf, machte sich auch schon 

selbst mit sichtlichem Appetit über seine Torte her, nicht ohne Hendrik immer wieder 

zufriedene, offenkundig verliebte Blicke zuzuwerfen. 

Es war gar nicht so einfach, die Torte durch den engen Hals hinunterzuwürgen. 

Seine zittrigen Finger wollten kaum die Gabel halten und noch schwerer war es, dieses 

Beben auch noch zu verbergen. Hendrik spülte die Bissen einfach mit kleinen Schlucken 

des heißen Kakaos hinunter, vermied es tunlichst, Leandros braune Augen anzustarren. 

Dennoch wanderte sein Blick wie magisch angezogen immer wieder zu ihm. 

„Wie alt bist du eigentlich?“, eröffnete Leandro irgendwann erneut ihr Gespräch, als 

sie nur noch unentschlossen an ihren Tassen nippten. 

„Noch darf ich dich das ja fragen, oder?“, schob er augenzwinkernd und lachend 

hinterher. Hendrik musste ebenfalls schmunzeln. 

Wenn Leandro lachte, strahlte sein ganzes Gesicht, die Augen blitzten und seine 

Nase zog sich dabei total lustig in Falten. Hach, er könnte ihn den ganzen Tag lang 

208

eobachten. 

„Siebzehn“, gab Hendrik zu und wurde mutiger: „Und du?“ 

„Oh?“, machte Leandro verblüfft. „Siebzehn, echt? Ich bin erst sechzehn, also sogar 

jünger als du.“ 

„Na und?“, konterte Hendrik cool. „Ist ja höchstens ein Jahr.“ 

Leandro grinste verlegen und zuckte die Schultern. 

„Stimmt, nur ein Jahr, was macht das schon? Wir sind ja beide noch jung, da 

vermutet eh noch keiner, wir würden nur wegen des Geldes heiraten“, meinte er 

achselzuckend und schmunzelte. 

Hendrik musste unwillkürlich grinsen und sie lachten gemeinsam los. 

„Du bist voll süß, Henny“, stieß Leandro ganz plötzlich lachend hervor, wollte nach 

Hendriks Hand greifen, zögerte jedoch kurz davor und legte seine Hand nur daneben. 

Schlagartig wurde Hendrik ernst. Seine Hand neben Leandros kribbelte, sein 

Rückgrat, alles an ihm kribbelte. 

Wie gerne würde er seine Hand auf Leandros Finger legen, den Handrücken 

streicheln … 

„Was?“, brachte er verblüfft hervor. Süß? 

„Du hast ein total süßes Gesicht. Ich mag es, wie du lachst“, brachte Leandro ein 

wenig verlegen hervor, dafür blickte er Hendrik überaus intensiv an. „Und deine Augen 

sind irre hübsch, wie tiefe Seen, ganz grün.“ 

Fassungslos starrte Hendrik ihn an. 

Hübsch? Wie grüne Seen? Was erzählte Leandro da? 

Nun legte dieser seine Hand ganz langsam und sachte auf die von Hendrik und 

dessen Körper schien bei der harmlosen Berührung bereits in Flammen aufzugehen. In 

seiner Fantasie hatte er sich schon sehr vieles, auch sehr Unanständiges, mit Leandro 

vorgestellt, aber dass dieser nun wirklich seine Hand hielt, war etwas ganz anderes, 

übertraf seine Erwartungen hochhausweit. 

Heiß und kalt lief es ihm den Rücken hinab und ein nur allzu bekanntes Ziehen 

erfasste seinen Unterleib, welches bislang seinen nächtlichen Traumtreffen mit Leandro 

vorbehalten gewesen war. 

209

Shit, ich bekomme hier gleich wahrhaftig einen Ständer. Dieser Typ ist einfach zu heiß! 

Hastig löste Hendrik seine Hand und sprang auf. 

„Ich muss jetzt los“, würgte er hervor. „Meine S-Bahn fährt gleich.“ 

Leandro entglitten seine Züge, drückten ein derart offensichtliches Bedauern aus, 

dass Hendrik sich prompt extrem schlecht fühlte. 

„Jetzt schon?“, fragte Leandro enttäuscht nach, sprang nun ebenfalls auf und kam 

um den Tisch heran. 

Hendrik griff nach seiner Jacke und streifte sie hastig über. Als er sich umdrehte, 

wich er sofort zurück, denn Leandro stand unmittelbar vor ihm. 

„Henny?“, fragte dieser nach, ergriff dessen Hand, ehe dieser reagieren konnte. 

Hendrik brach der Schweiß aus, derartig intensiv starrte ihn Leandro an. 

„Bitte, darf ich dich wiedersehen?“, bat er flehentlich. „Bitte lass mich dich noch 

einmal treffen.“ 

Ich versinke in diesen Augen, seufzte Hendrik innerlich. Schau mich nicht so an, das ist mehr 

als unfair. 

„Okay“, formten seine Lippen ohne sein Zutun. 

War er denn irre? Dieses Mal war es vielleicht gutgegangen, aber ein weiteres Mal? 

Nie im Leben. Aber er konnte nicht anders, er wollte Leandro gerne nahe sein, ihn 

besser kennenlernen. 

Leandro strahlte augenblicklich und abermals wurden Hendriks Knie gefährlich 

weich. Zu gerne hätte er Leandro jetzt einfach geküsst, aber natürlich war das definitiv 

keine gute Idee. Dergleichen würde wohl ein Mädchen nicht einfach so machen, oder? 

„Nächsten Donnerstag, wenn du wieder hier bist, nach dem Kurs?“, schlug Leandro 

hoffnungsvoll vor. „Wollen wir dann vielleicht Eisessen gehen? Ich kenne einen Italiener, 

der tolles Eis macht.“ 

„Ja, gut!“, bekam Hendrik heraus, kämpfte mit seinem wild schlagenden Herz. 

Wie der mich anschaut. Der hat sich wirklich in mich verknallt. 

Nur nicht in mich. In Henny. In ein Mädchen, das es gar nicht gibt, korrigierte er sich 

augenblicklich. 

„Wunderbar“, seufzte Leandro. „Ich hoffe, die Woche geht ganz schnell herum. Ich 

210

zähle jeden Tag. Du kannst mir ja deine Handynummer geben.“ 

Hendrik war sich durchaus bewusst, dass er ihn anstarrte, senkte hastig den Blick, bis 

Leandro seine Hand zögernd losließ. 

weh. 

Oh Shit. Das kann ich nicht machen. Am Ende findet er noch raus, wer ich wirklich bin. 

„Ich … habe gerade kein Handy“, log er. Leandros enttäuschter Blick tat regelrecht 

„Ich muss dann los“, würgte Hendrik hervor, drehte sich hastig um, wandte jedoch 

noch einmal den Kopf, als Leandro ihm seine Tasche reichte. 

Mist, die hätte ich glatt vergessen. Er benahm sich gerade echt wie ein verliebter Idiot. 

„Also bis dann, Henny. Ich freue mich schon drauf“, verabschiedete sich Leandro . 

„Bis dann … Leandro“, gab Hendrik zurück. 

Dessen wehmütiges Lächeln begleitete ihn den ganzen Weg nach Hause und 

verfolgte ihn in seine unruhigen Träume. 

3. Geschenke 

Mit Herzklopfen stand Leandro am Donnerstag vor dem Kunstraum und wartete 

auf Henny. Die anderen Jugendlichen gingen an ihm vorbei, warfen ihm kaum einen 

zweiten Blick zu. Ein paar mochten ihn vielleicht schon einmal gesehen haben, kannten 

ihn eventuell von den Auftritten seiner Band. Meistens hatte er hier jedoch seine Ruhe. 

Henny kam als letzte heraus, warf sich ihre Tasche schwungvoll über die Schulter 

und bemerkte ihn sofort. Ein flüchtiges Lächeln erhellte ihr Gesicht. 

„Hallo“, begrüßte sie ihn. Ihre Stimme klang tiefer, als er sie in Erinnerung hatte, 

doch ihre wunderschönen Augen und die langen, lockigen Haare zogen ohnehin seine 

ganze Aufmerksamkeit auf sich. 

Wie es sein würde, durch diese Locken zu fahren, sie auf ihre nackten Schultern 

fallen zu sehen? Leandro seufzte innerlich beglückt auf. 

Henny trug auch heute eine einfache Jeans und ein locker fallendes Hemd. Offenbar 

legte sie keinen besonderen Wert auf Kleidung, die ihre Weiblichkeit betonte. Das fand 

Leandro gar nicht schlecht, denn die aufreizend gekleideten Mädchen in ihren viel zu 

kurzen Miniröcken und tief geschnittenen Oberteilen gingen ihm bei ihren Auftritten 

211

schon gehörig auf die Nerven. 

„Schön dich zu sehen“, gab er zurück und überlegte für einen Moment ernsthaft, sie 

auf die Wange zu küssen. 

Ob sie ihn wohl gewähren lassen würde? Er wollte andererseits auch nicht zu forsch 

wirken. Es war offensichtlich, dass Henny nicht oft mit einem Jungen loszog und er 

wollte ihr gerne Zeit lassen. Verlegen nahm er seine linke Hand hinter seinem Rücken 

hervor und reichte ihr die Rose, die er mitgebracht hatte und vor den anderen 

Bandmitgliedern sorgfältig in seinem Rucksack versteckt hatte. 

„Für dich“, murmelte er ein wenig verschämt. Henny starrte auf die rote Rose, als 

ob sie noch nie zuvor eine Blume gesehen hätte. Ihre Wangen färbten sich zusehends 

rosa und Leandro seufzte unhörbar entzückt auf. 

Es war bestimmt eine altmodische und vielleicht auch kitschig romantische Geste, 

allerdings hatten ihn seine Eltern in der Hinsicht gut erzogen und Hennys ungläubig 

staunender, gerührter Ausdruck war Belohnung genug. 

„Gefällt sie dir?“, fragte Leandro vorsichtig nach, musterte ihr Gesicht genau. Noch 

immer hatte sie den Blick nicht von der Blume abgewandt und nur zögernd streckte sie 

ihre schlanken Finger danach aus. 

„Das ist … okay“, murmelte sie überwältigt, drehte die Rose verlegen in den 

Fingern. Ihr Mund zuckte. 

„Aber das musst du nicht tun“, ergänzte sie, hob endlich den Blick zu ihm und fuhr 

unsicher lächelnd fort: „Ich weiß auch gerade gar nicht … wo ich damit … hin soll.“ 

Unschlüssig betrachtete sie ihre Umhängetasche und entschloss sich, die Rose vorsichtig 

hineinzulegen. 

Leandro grinste zufrieden und lauschte seinem schnellen Herzschlag. Henny wirkte 

perplex und ihre Überraschung fand er zu köstlich. 

Sein Vater hatte ihm immer dazu angehalten, sich Frauen gegenüber wie ein echter 

Kavalier zu verhalten und er gedachte, dem gerecht zu werden. Als er jünger gewesen 

war, hatte er besonders gerne Alexandré Dumas gelesen und sah sich selbst durchaus 

gerne in der Rolle eines echten Gentlemans. 

„Der Italiener ist nur ein paar Straßen von hier entfernt“, erklärte er, während sie 

212

den Gang entlang zur Tür gingen. „Der macht echt leckeres Eis. Ich mag besonders 

Pistazie und Kirsche. Was sind denn deine Lieblingssorten?“ 

„Nuss und Pfefferminz“, gab Henny zurück und lächelte ihn an. Draußen ergriff er 

ihre Hand, spürte ein winziges Zögern, dann schlossen sich ihre Finger fest um seine. 

Innerlich jubilierte er. Es lief doch hervorragend. 

Hand in Hand schlenderten sie durch die Straßen. Ihre Blicke trafen sich immer 

wieder und Leandro bemerkte sehr wohl, dass Henny ihn heute offener ansah, 

wenngleich der leicht staunende Ausdruck nie ganz aus ihrem Gesicht weichen wollte. 

Sie setzten sich an einen der Tische und bestellten Eisbecher. Ein Gespräch kam nur 

zögernd in Gang, doch Leandro erzählte einfach drauflos und fragte Henny nebenher 

ein wenig über ihre Malerei aus. Langsam taute sie auf. 

Über sich selbst erzählte sie nicht viel und er traute sich nicht, zu sehr nachzufragen. 

Sie würde ihm schon mehr erzählen, wenn sie sich besser kannten. 

Die Zeit verging und irgendwann sah Henny flüchtig auf ihre Uhr. 

„Ich muss leider bald los“, meinte sie zerknirscht. „Mein Vater holt mich nämlich 

vom Bahnhof ab. Sonst muss ich verdammt weit laufen.“ 

„Oh wie schade“, bedauerte Leandro, griff rasch in seinen Rucksack und beförderte 

ein kleines Kästchen hervor. 

„Ich habe da noch etwas … für dich“, erklärte er und reichte ihr sein Geschenk. 

Atemlos beobachtete er, wie ihr Mund sich öffnete und sie sichtlich schluckte. 

„Was … warum?“, stotterte sie verblüfft. 

„Ist nur ein kleines Geschenk“, meinte er lächelnd. Die Idee war ihm gestern 

gekommen, als er an dem Schmuckladen im Einkaufszentrum vorbeigekommen war. 

Henny starrte ihn verwundert an und nahm das Kästchen an sich. 

„Danke“, murmelte sie, drehte es unschlüssig in den Fingern. 

„Los, mach mal auf“, forderte Leandro aufgeregt. Hoffentlich gefiel es ihr. Mädchen 

waren da nicht immer leicht einzuschätzen. 

Henny öffnete den Deckel und starrte sekundenlang auf den Inhalt. 

„Gefällt es dir?“, erkundigte sich Leandro atemlos, beobachtete genau ihr Gesicht. 

Die vollen Lippen bebten ganz leicht und sie hob den Blick über das Kästchen zu ihm. 

213

„Ich dachte, die passt prima zu deinen Augen …“, erklärte Leandro zunehmend 

unsicherer werdend. Die Kette hatte einen kleinen Anhänger, einen Edelstein, dessen 

Namen er nicht kannte, der jedoch seiner Meinung nach haargenau der Farbe ihrer 

Augen entsprach. 

„Wenn es dir nicht gefällt, kann ich es auch tauschen“, begann er, doch sie 

unterbrach ihn sofort. 

„Doch. Es gefällt mir sehr gut. Danke.“ Lächelnd nestelte sie die silberne Kette aus 

dem Kästchen. 

„Gefällt mir sehr“, bestätigte sie abermals und besah sich den kleinen Anhänger. 

Verzückt beobachtete Leandro, wie sie ihre Haare zur Seite strich, um sich die Kette 

anzulegen. 

„Warte, ich helfe dir“, bot er sofort an, sprang auf und hatte den Tisch mit wenigen 

Schritten umrundet. Nur den Bruchteil einer Sekunde zögerte er, dann legten sich seine 

Hände auf ihre Schultern. Er griff nach der Kette und legte sie um ihren schlanken 

Hals. Sein Atem beschleunigte sich augenblicklich, als seine Finger ihre Haut streiften 

und er beugte sich vor, sog tief ihren Geruch ein. 

Sie trug keines dieser auffälligen Parfüms, es roch ein wenig herb, nach einem Duft, 

der ihm bekannt vorkam. Seine Hände bebten ganz leicht, als er den winzigen Verschluss 

einrasten ließ. 

„Fertig“, kommentierte er und wagte es, ihre Haare über den Nacken zu breiten. Sie 

fühlten sich wunderbar weich an. 

„Danke“, kam es ein wenig rau von Henny, die nun eilig aufsprang und ihre Tasche 

ergriff. „Danke … für alles.“ 

„Warte, ich bringe dich natürlich noch zum Bahnhof“, erklärte er hastig und 

schnappte sich seinen Rucksack. Henny wartete auf ihn und er warf einen flüchtigen 

Blick auf den kleinen Anhänger, der im Ausschnitt ihres Hemdes hingegen kaum zu 

sehen war. 

Wenn die Kette länger gewesen wäre, würde er jetzt zwischen ihren kleinen Brüsten 

liegen, dachte Leandro verträumt. Dieses Bild würde ihn heute Nacht gewiss nicht mehr 

loslassen. 

214

„Hast du vielleicht Lust aufs Kino am Samstagabend? In Harburg laufen ein paar 

neue Filme“, fragte er und ergriff wie zuvor ihre Hand. Ihre Finger schlossen sich wie 

selbstverständlich darum und gemeinsam schlenderten sie zum Bahnhof. 

Henny nickte begeistert. „Klar, klasse Sache.“ 

„Ich könnte dich auch bei dir zu Hause abholen, wenn du willst?“, bot Leandro an, 

froh über ihre Begeisterung. Sie schüttelte jedoch augenblicklich den Kopf. 

„Nein schon okay, ich bin dann rechtzeitig da“, erklärte sie und lächelte ihn 

entschuldigend an. „Das wäre für dich ganz schön aufwändig. Ich komme schon alleine 

nach Harburg. Ich bin ja schon groß.“ Sie grinste ihn breit an und er lachte, drückte ihre 

Hand fest. 

Vielleicht wollte sie auch noch nicht, dass er wusste, wo sie wohnte. Sie war Fragen 

danach und nach ihrer Familie ausgewichen. Es war ihm egal, solange sie mit ihm 

zusammen sein, sich mit ihm treffen wollte. 

„Super, ich freue mich drauf“, erklärte er. 

Henny lächelte und ihre wunderschönen Augen blickten ihn offen verzückt an. 

„Ich ...“, sie zögerte, gab sich offensichtlich einen Ruck und fügte zerknirscht hinzu: 

„Ich kann dir jetzt ja auch mal meine Handynummer geben.“ 

Leandros Lächeln wurde schlagartig noch breiter und er zückte hastig sein Handy. 

Prima, bislang lief wirklich alles perfekt. Nicht wahr? 

************* 

215

The Cut - Verwirrende Gefühle 

„The Cut“ ist eine romantische, erotische, spannende und dramatische 

Fortsetzungsreihe, die immer aufs Neue zu überraschen weiß. 

Was wäre, wenn sich dein Leben von heute auf Morgen ändern würde? Was würde 

passieren, wenn sich dein jetziges Sexualverhalten urplötzlich wandelt? Wenn du dich 

selbst dabei verlierst? Wenn dein Verstand bei einer bestimmten Person völlig aussetzt 

und er dich innerlich, wie äußerlich verändert? Wer oder was bist du dann noch? 

Genau dies geschah mit Dean Miller, einem 29jährigen, bodenständigen und etwas 

tollpatschigen Single, der in einer Zwei-Zimmerwohnung am Stadtrand von London 

wohnte und durch einen unerwarteten Zusammenprall in einen gefährlichen Sog der 

Gefühle geriet … 

Leseprobe: 

The Cut - Verwirrende Gefühle 

An der Bürotür meines Chefs angelangt, blieb ich stehen und atmete tief durch. 

216 

Gay Drama Romance 

von Randy D. Avies 

ISBN: 978-3-942539-23-4 Preis: €14,95 

Seiten: 188 Taschbuchformat: 13,50 x 21,50 cm 

weitere Informationen unter: 



Ich bin ja gespannt was der alte Sack von mir will, dachte ich und in meinem Kopf spielte sich 

eine Art Kopfkino ab. 

„Mister Miller, Sie sind zu spät“ oder noch besser: „Mister Miller, Ihre Frisur sitzt nicht richtig“. 

Blabla … Ich werde es ja erfahren. 

Mir entwich ein Seufzer. Wenig entschlossen klopfte ich an die Tür und schritt dann 

mutig ins Zimmer, kaum dass: „Die Tür ist offen“, an mein Ohr drang. 

Mein Chef saß im Bürostuhl, schaute zu mir hoch und mein Blick fixierte ihn. 

„Machen Sie bitte die Türe hinter sich zu, Mister Miller!” 

Ich tat, was er von mir verlangte und zog sie leise und sanft hinter mir zu. 

„Guten Morgen, Mister Morrison, was gibt es? Ich bin spät dran und die Arbeit wartet 

nicht auf mich.” Ich versuchte möglichst gelassen zu wirken, und mir meine 

Unsicherheit, ob seines brüllenden Ton von vorhin nicht anzumerken zu lassen. 

Ich ahnte schon ungefähr, was auf mich zukommen würde und wappnete mich innerlich 

dagegen. Nervös knetete ich an meinen Handballen herum, starrte verlegen auf den 

blauen Hartgummiboden. Da donnerte mein Chef auch schon los: 

„Was gibt es? Herrgott, Sie haben vielleicht Nerven! Sie sind diese Woche schon drei Mal 

zu spät zur Arbeit erschienen. Was für eine Ausrede haben Sie heute parat? Ist Ihr 

Hamster gestorben?“ 

Was für ein Hamster? In mir wurde der Rebell wach. 

„Hat sich ihre Großmutter beim Gardinenaufhängen den Fuß verstaucht?“ 

Um diese Zeit? Oha, sind Sie blöd! Außerdem habe ich keine Großeltern mehr. 

„Oder gehen Ihnen ihre kleinen Geschichten langsam aus? Was ist es dieses Mal, hä?” 

Ich schaute betreten auf die Uhr, die rechts neben dem Schreibtisch an der Wand hing. 

Sie zeigte genau auf halb acht. 

Ich bin doch nur eine halbe Stunde zu spät gekommen, grummelte ich in mich hinein. Warum regt 

er sich gerade heute so auf und das am Freitag so kurz vorm Wochenende? Mist. 

217

Die letzten Male war es über eine Stunde gewesen. Der soll sich bloß nicht so anstellen, dachte ich 

mir im Stillen. 

Mein Chef stand verärgert aus seinem großen Bürosessel auf und tigerte auf mich zu. 

Er war kleiner als ich - tja das gab es auch - hatte graue Haare und einen Bierbauch. Man 

sah ihm an, dass er es mit seinem Feierabendbier sehr genau nahm. 

„Nein Sir, ich hab den Wecker zu spät gehört!”, antwortete ich. Was für eine blöde Ausrede 

war das denn? 

Innerlich rollte ich die Augen und musste über meine gelogene, übereilte Aussage selbst 

schmunzeln. 

Das Gesicht von Peter Morrison hingegen verdunkelte sich zusehends, als sich auch 

noch eine dicke Haarsträhne aus meinem Zopf löste und mir ungehindert ins Gesicht 

fiel. 

„Und einen anständigen Haarschnitt können Sie sich wohl auch nicht leisten? 

Wahrscheinlich ist das der Hauptgrund ihrer dauernden Verspätungen. Sie verbringen zu 

viel Zeit vor ihrem Spiegel. Seit Sie bei uns angefangen haben, waren es 28 mal, die Sie 

zu spät kamen und davon 3 mal über zwei Stunden! Wie stellen Sie sich das in Zukunft 

eigentlich weiter vor?” 

Ich zuckte mit den Achseln und nuschelte ein: „Tschuldigung, wird nicht mehr 

vorkommen Sir.“ Ich schaute meinem Chef in seine grünen, stechenden Augen, die 

gefährlich aufblitzten. 

„Wissen Sie eigentlich nicht, dass Sie nur einen Zeitvertrag bei uns haben, und dass er 

nur verlängert wird bei ausgezeichneter Leistung?” Peter Morrison hatte sich mit dem 

Rücken an seinen Schreibtisch gelehnt, stützte sich mit seinen Händen am Tisch ab und 

musterte mich von oben bis unten. Sein Blick wanderte zu mir hoch und blieb an 

meinem Gesicht hängen. Ich holte tief Luft und verschränkte meine Arme vor der 

Brust. Mein Blick war jetzt ebenfalls auf ihn gerichtet. 

„Okay, was wollen sie mir eigentlich wirklich sagen? Dass ich gefeuert bin, dass ich 

218

meinen Vertrag nicht verlängert bekomme? Ja, ich komme laufend zu spät und es tut mir 

auch leid, aber nicht wegen meiner Haare, sondern ich hab noch einen anderen Job, aber 

das hab ich Ihnen ganz am Anfang bei meiner Einstellung schon erzählt! 

Ich bin hauptsächlich Schriftsteller und kein Postbote. Meine Schreiberei hat oberste 

Priorität, und wenn Sie es genau wissen wollen, habe ich diese Woche insgesamt 12 

Stunden Schlaf gehabt - mehr nicht.“ Mir war der Kragen geplatzt und ich schrie die 

letzten Worte nur noch heraus. 

Der Schlafmangel zerrte tatsächlich an meinen Nerven und ich wusste genau, dass es so 

nicht mehr weiter gehen konnte. Andererseits brauchte ich das Geld dringend, weil ich 

mit meiner Schreiberei nicht mehr über die Runden kam. 

Ich schloss für einen Moment die Augen und strich blind mit der Hand meine 

Haarsträhne zurück, bevor ich meine Augen öffnete und zu ihm hinsah. 

„Ich bin kein Unmensch, Mister Miller. Deswegen habe ich auch lange geschwiegen. 

Jeder andere Mitarbeiter hätte schon nach dreimaliger Verspätung die Kündigung 

erhalten. Aber es geht so wirklich nicht mehr weiter”, verkündete Morrison. 

Er entfernte sich vom Schreibtisch und ich erkannte, dass er an seine Schublade ging 

und ein Kuvert herausnahm. 

Das war es dann wohl, dachte ich mir. 

„Sie werden von mir offiziell abgemahnt. Noch einmal zu spät kommen und sie werden 

fristlos entlassen, haben Sie verstanden?” Morrison kam mit dem Umschlag auf mich zu 

und drückte ihn mir die Hand. 

Ich stieß erleichtert die Luft aus, die ich während seiner letzten Rede angehalten hatte. 

„Ich gebe ihnen einen guten Rat, Dean”, meinte er noch. 

Oha, sind wir jetzt schon Freunde? Wieder kam mein rebellisches Ich zum Vorschein. 

Verblüfft hörte ich meinen Vornamen, konnte mich jedoch nicht darüber wundern, da er 

schon weitererzählte. 

„Suchen Sie sich bitte beim nächsten Mal einen Job, der sich mit ihrem 

219

Schriftstellerberuf vereinbaren lässt. Im Grunde sind sie ein netter Kerl, Dean. Aber dies 

hier ist ihre letzte Chance. Keine Verspätungen mehr! Immerhin geht ihr Zeitvertrag ja 

noch bis Mitte nächsten Jahres.“ 

Wow, schon das zweite Mal hörte ich meinen Vornamen. Unser Gespräch nahm langsam 

einen anderen Verlauf als zu Anfang erwartet. 

„Was ich damit sagen will: die Arbeitskollegen haben sich bei mir über ihre dauernden 

Verspätungen beschwert: Besonders Steve Smith hat sich bei mir beklagt. Ich weiß auch, 

dass Sie beide Differenzen haben. Aber Mister Smith arbeitet bei uns seit über 20 Jahren 

und ich bin mit seiner Leistung sehr zufrieden. Er ist mir ein treu ergebener Mitarbeiter.” 

Das kann ich mir schon denken. Treu ergebener Mitarbeiter, äffte ich ihn innerlich nach. Dieses 

Mobbingschwein. Na, der kann was erleben. 

Ich kochte über vor Wut, riss mich vor dem Chef jedoch zusammen und bewahrte die 

Haltung, als er fortfuhr. 

„Ihre Arbeitskollegen mussten immerhin ihre Verteilerarbeit mitmachen, wenn Sie über 

eine Stunde später kamen. Mir sind die Hände gebunden, Mister Miller.” 

Jetzt wurde mein Chef förmlicher. Noch immer hörte ich ihm kommentarlos zu. 

„Ich mache Ihnen einen Vorschlag: Sie gehen jetzt nach Hause. Ich buche Ihnen einen 

Tag Urlaub ab. Morgen hätten Sie ja laut Dienstplan eh frei. Sie erscheinen Montag 

pünktlich und ich meine pünktlich um 7 Uhr zum Dienst. Schlafen Sie sich erst einmal 

aus. Sie sehen wirklich übermüdet aus.” 

Trotz seiner immer netter gewordenen Stimme, wurde mir bewusst, dass ich haarscharf 

an einer fristlosen Kündigung vorbeigeschlittert war. 

Ich nahm ihm nur eine Sache übel: er hätte mit mir früher drüber reden können, anstatt 

mich vor vollendete Tatsachen zu stellen, wegen meines dauernden Zuspätkommens. 

Und Steve, dieser Mistkerl. Ich ballte meine Hände und schnaufte verächtlich. Den werde ich 

mir vorknöpfen. 

Ich hätte fast den Brief zerdrückt und bemerkte es Gott sei Dank noch rechtzeitig. Vor 

220

meinem Chef musste ich nicht gerade in die Luft gehen. Bestimmt nicht wegen diesem 

Arsch von Kollege. 

Eine Haarsträhne fiel mir abermals ins Gesicht. Ich bekam diesmal allerdings keinen 

blöden Kommentar von Mister Morrison. 

„Ja und die Arbeit heute?”, erkundigte ich mich blödsinnigerweise. 

„Hab ich heute Früh schon geregelt”, kam prompt seine Antwort. 

Jetzt verstand ich plötzlich, die zu ruhige Stimmung, als ich vorhin an meinen 

Arbeitsplatz gegangen war. Deswegen hatte mich vorhin keiner richtig begrüßt? 

Aha, die haben ein schlechtes Gewissen also, dachte ich mir. 

Ich zuckte kommentarlos mit den Schultern. Andererseits hätten meine Kollegen mich 

wegen meiner ganzen Verspätungen auch selbst drauf ansprechen können und sich nicht 

urplötzlich zusammenschließen und mich beim Chef verpfeifen müssen. 

Wenigstens konnte ich nun mein Wochenende ohne Reue genießen. Immerhin bekam 

ich noch eine letzte Chance und die wollte ich mir wirklich nicht vermasseln. 

Mein Chef wünschte mir noch ein schönes Wochenende und reichte mir freundlich die 

Hand. Erstaunt über den Ausgang unseres Gespräches, schüttelte ich sie ebenfalls. 

„Danke und Ihnen auch ein schönes Wochenende Sir.“ Ich drehte mich erleichtert um 

und schritt zur Türe hinaus. 

Wieder an meinem Arbeitsplatz angekommen bemerkte ich, dass meine Post schon 

sortiert im Spind steckte und ein Teil bereits herausgezogen wurde. Das Gespräch hatte 

anscheinend länger gedauert, als ich gedacht hatte. Ich bekam die Seitenblicke meiner 

Kollegen nun bewusst mit und wandte mich an sie. 

„Hättet ihr mir das nicht persönlich sagen können? Bei Steve ...“ Mein Blick richtete sich 

auf ihn. Steve schaute noch nicht einmal zu mir, als ich seinen Namen erwähnte, 

dennoch redete ich einfach weiter. „Bei ihm war mir das schon klar, dass er mich in die 

Pfanne hauen will, aber bei Euch, da bin ich schon etwas enttäuscht. Nächstes Mal 

möchte ich, dass ihr mit mir erst darüber redet, bevor ihr gleich zum Chef rennt, klar? 

221

Ich mag so was nicht, wenn man etwas heimlich macht.” 

Ich blickte jeden Einzelnen von ihnen mit ernster Miene an. Die Arbeitskollegen hatten 

sich um mich herum versammelt. Auch Glatzi kam dazu und konnte sein dämliches 

Grinsen nicht unterdrücken. 

„Okay, Dean. Beim nächsten Mal. Versprochen. Aber du musst uns auch ein bisschen 

verstehen: Wir haben immer darunter zu leiden, wenn du dich verspätest“, kam die 

Antwort von meinem Arbeitskollegen David King. Die anderen in der Gruppe nickten 

bestätigend dazu. 

„Ja, genau“, fügte Mandy, ein Azubi hinzu, die nur das Nötigste schaffte und immer 

früher heimgehen wollte. Ich hatte sie auch schon ein paar Mal in meinem Bezirk dabei 

gehabt. 

Die Sache war für mich somit erledigt. Ich trug ja die Hauptschuld daran und wünschte 

allen ein schönes Wochenende. Nur meinem Arbeitskollegen Steve nicht. 

Die Gruppe löste sich auf und ging wieder ihrer Arbeit nach. Steve saß seelenruhig an 

seinem Platz und tat so, als ob ich nicht mehr hier wäre. 

Mir kam ein guter, ein befriedigender Gedanke und ich setzte ein dreckiges Grinsen auf. 

Ich nahm meine Tüte mit dem Sandwich und dem inzwischen kalt gewordenen Becher 

Kaffee darin und schlenderte damit in seine Richtung. Den Kaffee nahm ich heraus und 

öffnete den Deckel, tat so, als ob ich daraus trinken würde, und stellte mich nahe zu ihm. 

Er bemerkte meine Anwesenheit sofort. 

„Was gibt es, Mädchen? Ich habe noch zu arbeiten. Du störst nur. Hast du nicht 

genügend Ärger gehabt?”, fragte er. Seine süffisante Stimme widerte mich an. 

„Jetzt, wo du es sagst: Nein, ich glaube nicht “, gab ich ebenso arrogant meine Antwort 

und kippte meinen Becher Kaffee dem verblüfften Steve über seinen kahlen Schädel. Er 

riss seine Augen überdimensional weit auf. Ich wartete gar nicht erst auf eine Reaktion 

oder ein Stichwort, um das Weite zu suchen. Ich rannte wie der Teufel aus dem Gebäude 

hinaus auf die Straße. Ein paar Ecken weiter blieb ich keuchend und nach Luft ringend 

222

stehen. 

Ich sah mich um. Steve war mir nicht gefolgt. Das Gelächter der Arbeitskollegen klang 

mir hingegen noch in meinen Ohren und ebenso das laute Fluchen von Mister 

Kahlkopf. Grinsend stellte ich ihn mir mit seinem dümmlichen Gesichtsausdruck vor, 

wie er tropfend und völlig perplex vor seinem Spind saß und mir wahrscheinlich die 

Hölle auf Erden wünschte, während er fluchend versuchte den Kaffee überall 

abzuwischen. Der Ärger, den ich am Montag mit ihm bekommen würde, war es mir 

wert. 

Ich setzte meinen Weg fort, und als ich mich atemmäßig beruhigt hatte, erblickte ich aus 

meinem rechten Augenwinkel einen neuen, schwarzen Jaguar, der am Straßenrand 

parkte. 

„Wow“, rutschte es mir heraus. Ein solches Auto würde in jedem Stadtteil auffallen, und 

ich war Mann genug, um eine Schwäche für solche Autos zu haben. 

Träum weiter, Dean. 

Ich konnte mir noch nicht einmal mehr ein eigenes Auto leisten, obwohl ich schon 

längst einen Führerschein hatte. Meine Eltern spendierten mir diesen an meinem 20. 

Geburtstag. 

Der Gedanke an sie, stimmte mich für einen Moment sehr traurig, da sie letztes Jahr bei 

einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen waren. 

Völlig unerwartet traf mich jetzt die Trauer um sie. Ich blinzelte die aufsteigenden 

Tränen schnell weg und machte mich eilig auf den Nachhauseweg. 

Die Gedanken an meine Eltern verdrängte ich schleunigst und schaute nach vorne auf 

ein schönes Wochenende für mich. 

Mein Magen blubberte ein wenig und ich erinnerte mich daran, dass ich immer noch 

nichts gegessen hatte. Ich warf einen Blick auf meine Tüte, die ich noch immer in der 

Hand hielt. Der wohlige Gedanke, bald was in den Magen zu bekommen, stimmte mich 

glücklich. Eilig setzte ich schnell den Nachhauseweg fort. 

223

Ganz in Gedanken versunken stieß ich dabei völlig unverhofft, frontal mit einem 

anderen Passanten zusammen. Der Aufprall war heftig, denn ich sah erst einmal nichts 

mehr, außer winzige helle Punkte, die vor meinen Augen auf und ab hüpften. Langsam 

kam ich zu mir und bemerkte, dass ich nicht auf den Asphalt geknallt war sondern auf 

was Weichem lag. Mein Kopf brummte dennoch gewaltig und ich rieb mir die 

schmerzende Stirn. Beim Zusammenstoß hatte sich mein Zopf gelöst und die Haare 

fielen mir offen über Schulter und Gesicht. Leise stöhnte ich auf und strich mir die 

Haare hinter die Ohren. 

Unter mir begann sich etwas zu regen, und ein tiefes Stöhnen drang an meine Ohren. 

Gleichzeitig nahm ich einen unglaublich betörenden Duft wahr, der mir meine Sinne 

benebelte. 

Erschrocken schlug ich meine Augen auf und bemerkte, dass ich auf einem 

Männerkörper lag, der diesen unglaublich guten Duft ausströmte. Zwei gefährlich 

funkelnde, karamellfarbene Augen blickten direkt in mich hinein. 

Mir wurde ganz anders. Ich starrte in seine Augen, sah nur noch diese Augen und verlor 

mich in ihnen. Minutenlang. Immer noch lag ich auf seinem Körper. Immer noch 

konnte ich mich nicht von seinem Anblick lösen. 

Der Schmerz im Kopf klang langsam ab und ich bewegte ihn vorsichtig. Meine Haare 

fielen mir jetzt komplett ins Gesicht. 

„Kann ich meinen Körper wieder haben?”, kam urplötzlich und guttural eine Stimme in 

meine wirren Gedanken herübergeschwappt, die sanft und dennoch männlich war. Sie 

kam direkt und unverhüllt von ihm. 

Mein Herzschlag setzte kurz aus, nur um sich danach augenblicklich um das Vierfache zu 

beschleunigen. Es schlug mir hart bis zum Hals hinauf und ich befürchtete sogar, dass 

es von ihm gehört werden konnte. 

Dean, was ist denn bitte schön mit dir los? Hast du so lange keinen Sex mehr mit Frauen gehabt, dass 

dich jetzt auch schon Männer faszinieren?, flötete es in meinem Hirn. 

224

Ich schluckte hart. Meine Kehle fühlte sich trocken an. Meine Gedanken überschlugen 

sich, ließen ungeahnte Emotionen frei und ich musste mich richtig beherrschen, um 

nicht laut aufzustöhnen. 

Abermals schluckte ich, nur um jetzt paradoxerweise meinen gesammelten Speichel im 

Mund zu verdrängen. Ich versuchte halbwegs normal zu klingen, woran ich aber kläglich 

scheiterte: „Oh, ähm j … ja … d … doch, Tschuldigung”, brachte ich unglaublich 

dämlich stotternd hervor und meine Stimme hatte einen Clint Eastwood–Touch. 

Unverkennbar wie in seinen Filmen. 

Ich rutschte von ihm herunter und landete auf meinen Knien, senkte meinen Kopf auf 

die Brust und schämte mich der Peinlichkeit meines Auftretens. 

Mir wurde plötzlich eine Hand gereicht und ich richtete meinen Blick darauf. 

„Ist mit Ihnen alles in Ordnung? Kommen Sie, ich helfe ihnen auf.” Seine Stimme, 

melodisch, warm, heiß … 

Heiß, schoss es mir in den Kopf. Wer war er, der mir so den Kopf verdrehte? Wer war 

ich, der sich so daneben benahm? 

Heiß … 

Meine Gedanken verschleiert, wirr, meine Sinne betäubt. Zögerlich, nein fast schon 

ängstlich, nahm ich seine Hand. Bei dieser Berührung fuhr es wie ein elektrischer Impuls 

durch meinen Körper hindurch. Ich zuckte regelrecht zusammen. 

Ganz sanft zog er mich zu sich hoch. Ich blickte erst auf seine Schuhe, dann auf seine 

Hose. Der Blick wanderte weiter nach oben an seinem Mantel entlang. Ich begutachtete 

seinen edlen Herrenmantel, der in einem karamellfarbenen, warmen Ton gehalten war. 

Langsam wurde ich von ihm ganz auf die Beine gezogen. 

Dies alles geschah wohl eher in Sekunden, für mich waren es endlos lange Minuten. 

Endlich stand ich und starrte auf seinen Hals. Ich war verdutzt, er war um einiges größer 

als ich. Abermals schluckte ich schwer, schloss kurz meine Augen. Nach wie vor hingen 

mir meine Haare wirr ins Gesicht. 

225

Erneut nahm ich diesen betörenden Moschusduft wahr und legte meinen Kopf in den 

Nacken. Ich blinzelte durch meine Haare hindurch, schaute dann hoch und direkt in sein 

Gesicht. Mir stockte der Atem. Was ich sah, ließ meine Knie weich werden, brachte mein 

Blut in Wallung. Hitze machte sich auf meinem Gesicht breit und ich musste nicht lange 

überlegen, spürte ich doch genau, dass ich knallrot angelaufen dastand. Vor diesem 

Mann, der immer noch sanft und warm meine Hand hielt. 

Was ist nur mit dir los Dean?, tauchte die Frage in meinem Kopf auf. Es gab jedoch keine 

Antwort dazu. Hilfe, schrie mein Inneres. 

Und schon setzten sich meine Beine von alleine in Bewegung. Ich riss mich förmlich von 

diesem atemberaubenden Mann los und lief, so schnell ich konnte von ihm weg. 

Nur weg von ihm, dachte ich, so weit, wie es nur geht. Ich rannte. 

Seine Augenfarbe ... braun … warm … Karamellfarben. Die Nase … gerade, meine Gedanken 

überschlugen sich abermals. Ich rannte blind die Straße entlang. Der Mund … 

so verlockend, so sinnlich. Verdammt! 

Meine Bewegungen wurden noch schneller. Beinahe wäre ich in ein paar weitere 

Passanten hineingerannt, konnte gerade noch geschickt ausweichen und ignorierte ihre 

empörten Rufe. 

Ich lief fast in ein Auto hinein. Ich wusste nicht, wie mir geschah und fand mich in 

Rekordzeit, völlig aufgelöst und außer Atem, an meiner Wohnungstüre wieder. Keine 

Ahnung, wie ich meinen Schlüssel so schnell in meiner Jackentasche fand. Schnell und 

mit zittrigen Fingern schaffte ich es irgendwie, die Türe aufzuschließen. Völlig aufgelöst 

lehnte ich mich mit dem Rücken dagegen, kaum das ich sie hinter mir zugemacht hatte. 

Meine Atmung ging noch immer stoßweise. 

Verdammt, Dean, was ist mit dir los? Nein, bitte ich will nicht. Bitte sag, dass das nicht wahr ist … 

Ich schlug mit meinem Hinterkopf an die Tür. Nein, das kann nicht sein. 

Ich schlug abermals mit dem Kopf an die Tür, bis er zu schmerzen begann. 

Ich konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen, mir wurde schwindelig, meine Beine 

226

versagten, kippten unter mir weg, und während ich an der Türe entlang nach unten 

rutschte, schossen mir abermals Bilder von ihm durch den Kopf. 

„Oh mein Gott. Nein, bitte nicht“, hauchte ich vor mich hin. „Ich bin nicht so einer!“ 

Die Taschenbücher des FWZ-Verlags sind im Buchhandel und vielen 

Onlineshops zu erhalten. 

Unter anderem beim Fantasy Welt Zone Shop: 

http://astore.amazon.de/friehobbboar06b-21?_encoding=UTF8&node=4 

Die E-Books zu den Taschenbüchern 

Jetzt neu unsere Taschenbücher gibt es jetzt auch als Kindle-E-Book bei 

Amazon: 


Kindelgeräte und Zubehör: 


Bei beam - Das E-Book Portal als: epub, mobi und PDF-Datei. 

http://klick.affiliwelt.net/klick.php?prid=908&pid=2&bannerid=10072&url=http%3A%2F%2Fwww.beam-ebooks.de 

Oder direkt beim Verlag bestellen. 

Unter: info@fwz-verlag.de 

227

Fantasy Welt Zone Verlag 

Ganz frisch, Neuerscheinungen und aktuelle Informationen 

finden Sie auf unseren Internetpräsenzen: 

FWZ-Verlag : 

http://fwz-verlag.de 

FWZ-Edition: 


FWZ-Blog: 

http://fwz-verlag.blogspot.com/ 

Der Fantasy Welt Zone Kanal auf YouTube 

http://www.youtube.com/user/FantasWeltZone?blend=10&ob=5 

Impressum 

Fantasy Welt Zone-Edition-Online-Magazin 

Michaela Nelamischkies 

Im Dorfe 24 

D – 21358 Mechtersen 

Tel.: Telefon: (+49) 04178-8608 Mobil: (+49) 0171-1761692 

E-Mail: fwz-magazin@gmx.de 

Homepage: http://www.fantasy-welt-zone-autoren-board.de 

228

Das Fantasy Welt Zone Onlinemagzin - FWZ-Edition

Erfolgreiche ePaper selbst erstellen

Template löschen?

Als Template speichern?