Ausgabe 2 - TUI ReiseCenter

Ausgabe 2

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8
Taschenbuch Klassiker
Friedrich Torberg - Die Tante Jolesch ............................ 98
Heimito von Doderer - Die Merowinger ....................... 98
Heimito von Doderer - Ein Mord den jeder begeht ....... 99
Joseph Roth - Radetzkymarsch ...................................... 99
Leo N. Tolstoi - Anna Karenina ................................... 100
Umberto Eco - Der Name der Rose ............................. 100
Jane Austen - Stolz und Vorurteil................................. 101
Fjodor M. Dostojewski - Die Brüder Karamasow ........ 101
Jules Verne- Reise zum Mittelpunkt der Erde .............. 102
Jules Verne - In 80 Tagen um die Welt ......................... 102
John Steinbeck - Straße der Ölsardinen ....................... 103
Jack London - Wolfsblut ............................................. 103
Miguel de Cervantes Saavedra - Don Quijote .............. 104
Herbert G. Wells - Die Zeitmaschine .......................... 104
�omas E. Lawrence - Die sieben Säulen der Weisheit 105
Johann W. von Goethe - Italienische Reise .................. 105
�omas Mann - Tod in Venedig .................................. 106
�omas Mann - Zauberberg ........................................ 106
Charles Dickens - David Copperfield .......................... 107
Charles Dickens - Oliver Twist .................................... 107
Edgar Allan Poe - Grusel- u. Schauergeschichten ......... 108
Daniel Defoe - Robinson Crusoe ................................. 108
Homer - Odyssee ........................................................ 109
Hape Kerkeling - Ich bin dann mal weg ...................... 109

Leseproben Neuerscheinungen
Marieke van der Pol - Brautflug ..................................... 10
Jeffery Deaver - Der Täuscher ........................................ 18
Fred Vargas - Der verbotene Ort .................................... 25
Sandra Gulland - Die Sonne des Königs ........................ 31
Jan Winter - Erzähl mir von den weissen Blüten ............ 38
Ann Cleeve - Im kalten Licht des Frühlings ................... 46
Oliver Bottini - Jäger der Nacht .................................... 54
Kate Saunders - Liebe macht lustig ................................ 61
Melanie Rose - Mein Tag ist Deine Nacht ..................... 68
Val McDermid - Nacht unter Tag .................................. 75
Arne Dahl - Totenmesse ................................................ 81
David Gilmour - Unser allerbestes Jahr ......................... 91
9

Marieke van der Pol
Brautflug
Roman
ISBN 3-8105-1580-9
© Krüger Verlag
10
Marieke van der Pol machte eine Schauspielausbildung
und arbeitete viele Jahre für �eater und Film. Dann
wechselte sie die Seiten und ist heute eine der be-
kanntesten Drehbuchautorinnen der Niederlande. Für
ihr Werk wurde sie mehrfach ausgezeichnet, u.a. für
ihr Drehbuch zum Oscar-nominierten Film ›Die Zwil-
linge‹. ›Brautflug‹ ist Marieke van der Pols Romande-
büt, das in viele Sprachen übersetzt und mit Rutger
Hauer fürs Kino verfilmt wurde. Die Autorin lebt in
Amsterdam und schreibt an ihrem zweiten Roman.

So sah es also aus, ihr Schiff, ihre Arche. Die silbergraue Kabine mit den
gebogenen Wänden, der Teppich im Durchgang in beruhigendem Blau, links
drei Sitze und rechts zwei, bis tief ins Heck hinein. Willkommen an Bord. Zwei
Stewards und eine Stewardess, die Uniform in der gleichen beruhigenden Farbe,
nahmen ihre Jacken in Empfang und verstauten sie schnell und effizient im
Garderobenraum im hinteren Teil des Flugzeugs. Sie wiesen den Passagieren ihre
Plätze an, eine gut vorbereitete Operation. Das spendete allgemein Vertrauen,
und innerhalb von zehn Minuten saßen alle. Natürlich waren die Plätze auf
die jeweiligen Namen, vielleicht sogar auf ihr individuelles Gewicht ausgestellt,
doch für den jungen Mann, der Frank hieß, galten anscheinend andere Regeln.
Er leitete Ada mit festem Griff zu zwei Sitzen irgendwo in der Mitte, als wäre
es genauso gedacht. Esther und Marjorie ließen sich ohne Zögern hinter ihnen
auf die Sitze fallen. Ada wusste genau, dass sie das dieses Jungen wegen taten, als
wollten sie ihn nicht loslassen, jetzt, wo sie ihn einmal entdeckt hatten. Es war
ein ziemliches Hin und Her, einige Passagiere mussten ein Stück weiter nach vorn
oder hinten rücken, doch es war alles kein Problem, denn alle waren zu aufgeregt,
um irgendwelche Schwierigkeiten zu machen. Die Journalisten waren direkt bis
zum Heck durchgelaufen und klappten dort die Tischchen für ihre Schreibmaschinen
aus.
Das Handgepäck lag über ihren Köpfen in den Netzen, die Erfolgskoffer
mussten unter den Sitzen verstaut werden. Marjorie machte ihren auf, um den
Schleier ordentlich hineinzufalten. Ada, die nicht so recht wusste, wie sie sich
mit dem Unbekannten an ihrer Seite verhalten sollte, setzte sich und drehte sich
sofort nach hinten um. Die Reisende, die hier so lässig über der Lehne hängt, das
bin ich. Marjorie lachte ihr zu. »Schön, nicht?«
Es war eigentlich keine Frage, aber sie nickte trotzdem.
»Der Geschmack der Neuseeländer scheint ziemlich konservativ zu sein«, sagte
Esther und ließ den Brautschleier ihrer Nachbarin prüfend durch die Finger gleiten,
»davon werde ich profitieren.« Das Urteil in ihren Augen war Ada nicht entgangen.
Noch nie zuvor hatte sie so eine Frau aus solcher Nähe heraus betrachtet.
Marjorie faltete und stopfte so lange, bis die Meter weggleitenden Tülls ihr
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gehorchten. Und Esther würde davon profitieren, von diesem konservativen Geschmack.
Die langen, schwarzen Wimpern hoben und senkten sich kühl, blinzeln
konnte man das nicht nennen. »Ich bin Modeschöpferin.«
In dem Kupferstich mit dem Totenkopf pudert die Frau sich zum letzten Mal
die Nase, erhebt sich schwebend von ihrem Schemel, schlägt die weiten Falten
ihres Abendkleides anmutig zurück und trippelt zum Schauspielhaus, nirgendwo
ein Schädel zu sehen.
12
»Heiratest du?«, fragte Marjorie.
»Das habe ich vor.«
»Und dann auch noch Kinder bekommen?«
Esther schob den letzten Rest widerspenstigen Tülls von sich, ihre Armreifen
klimperten heftig. »Vielleicht werde ich selber Stoffe entwerfen«, sagte sie.
»Let me be by myself in the evenin’ breeze …«
Es wurden Zeitungen und Kaugummipäckchen verteilt. Ein Steward lief nach
vorne. »Guten Tag, meine Damen und Herren … ich weiß nicht, ob meine Stimme
bis ins Heck zu hören ist, jedenfalls heiße ich Sie im Namen der Besatzung
herzlich willkommen an Bord …« Das Kabinenpersonal arbeitete auf Hochtouren,
wie eine gut geölte Maschine, sie mussten ihrem Namen alle Ehre machen,
das Kaugummi trug seinen Teil dazu bei, verstehen tat Ada das allerdings nicht.
Ihr neuer Bekannter wusste Bescheid.
»Für die Ohren, beim Starten.«
Ada starrte verlegen auf das Päckchen und versuchte sich vorzustellen, wie das
ging.
»Stimmt was nicht?«
Sie hasste ihre eigene Unwissenheit.

»Muss man erst darauf kauen?«
Er sah sie weiter an, seine Augen blitzten vergnügt auf.
»Ja.«
Das Einzige, was sie tun konnte, war, darauf zu achten, was die anderen taten.
Sie drehte sich zum Fenster, sah den Herzog von Gloucester vor dem Kalkstrich
stehen, und zeigte nach draußen, erleichtert, sieh nur.
Frank beugte sich über sie herüber, sie hielt den Atem an. Er hatte ein scharfes,
irgendwie arrogantes Profil, mit einer Nase, die man nicht wirklich als Hakennase
bezeichnen konnte, die aber durchaus respekteinflößend wirkte. Ein Herrschergesicht.
Auch andere hatten den Herzog entdeckt. Jeder versuchte, durch die kleinen
Fenster hindurch das Geschehen zu verfolgen. Sie drückten sich die Nasen am
Glas platt. Marjorie tippte sie an, ob sie eigentlich wussten, dass er ein Onkel von
Königin Elizabeth war? Das würde auch ihre Königin werden. Die Stewardess
lief zu der offenen Tür, winkte den Fotografen zum letzten Mal, schloss dann die
schwere Tür und verriegelte sie. Sie waren allein.
In der Kabine leuchteten die Deckenlichter auf.
Ein Ruck ging durch das Flugzeug und erschütterte die Reihen – der Fliegende
Holländer rollte schwerfällig zur Startlinie. Die drei Konkurrenten der Handicapklasse
würden mit fünf Minuten Abstand voneinander aufsteigen, sie waren
als Erste an der Reihe. Wieder winkten die Wegfliegenden, diesmal hinter den
kleinen Fenstern. Ada nicht, sie hatte genug vom ziellosen Winken, und Frank
tat es auch nicht.
An der Kalklinie blieb das Flugzeug stehen, einen Moment lang neigten sich
alle vornüber, sie hingen in ihren Gurten. Draußen erhob der Herzog seine grüne
Flagge. Eine eigenartige, gespannte Stille erfüllte die Kabine. Dann schwoll das
Geräusch der Motoren dumpf und dunkel an. Ada schloss die Augen. Vater unser
im Himmel. Die Stewardess setzte sich als Letzte und schnallte sich schnell an.
Sie zeigte den Leuten, die in der Nähe saßen, ihre Armbanduhr. »Noch siebzig
13

Sekunden.« Ada wimmerte leise, und Frank ergriff ihre Hand, aber da sich das
nicht gehörte, zog sie sie vorsichtig zurück. Dabei überkam sie allerdings das
Gefühl, dass sich dies ebenso wenig gehörte. Glücklicherweise schauten alle nur
auf den Herzog.
14
Ein Moment äußerster Spannung folgte, dann wurde die Flagge gesenkt.
»Gas geben«, sagte Frank.
Mit einem kräftigen Ruck stoben sie über die Startlinie, vorbei an den Männern
mit den Walkie-Talkies, die Startbahn entlang. Als sie in ihrem Sitz nach hinten
gedrückt wurde, spürte sie nun zum zweiten Mal die Gewalt, während ihr das
Herz in der Brust raste. Vater unser im Himmel. Unter dem Flugzeug knallte und
wummerte es.
»Wir sind in der Luft«, rief die Stewardess, »fünfundzwanzig Sekunden nach
dem Start, und wir sind in der Luft! Noch nicht mal auf der Hälfte der Startbahn!«
Das Flugzeug neigte sich zur Seite, wackelte, sank und stieg, dasselbe
grässliche Gefühl im Magen wie gestern.
»Zehntausend Pferde galoppieren uns in die Luft«, bemerkte Frank.
Aber Hufe müssen doch Funken sprühen. Sie sah Getrappel im luftleeren
Raum, ein senkrechter Fall nach unten, ein blutiger Berg aus gebrochenen
Knochen und zertrümmerten Schädeln, aus denen Hirn herausgespritzt ist. Dein
Wille geschehe. Sie krallte sich an die Sitzlehne und richtete ihren Blick auf den
Teil des Flügels, den sie sehen konnte. Sie hingen schief. Das ging nicht gut. Dass
der Mensch fliegen könnte, war ein hochmütiger Irrtum. Vergib uns.
Über dem Gebrüll der Motoren erklang Gesang aus Mädchenmündern. »Hup,
Holland, hup, lasst den Löwen nicht im Regen stehen.« Fröhliche Seelen hatten
eine Fassung für besondere Gelegenheiten gedichtet: Auf dem Fußballplatz
feierten sie keine herausragenden Erfolge, doch hoch in der Luft würde Holland
vielleicht Champion werden können. Von hinten ertönte ein heiseres Lachen.
»Was für ein schlichtes Lied.«
Frank grinste. Marjorie sang aus voller Kehle mit. Niemand schien etwas zu

merken. Wir fallen herunter, wollte sie schreien, aber ihre Kiefer wollten sich
nicht bewegen. In einem Angstkrampf saß sie in ihren Sitz geklebt und fühlte,
wie das Flugzeug machtlos vibrierend um seine letzten Momente in der Luft
kämpfte.
»Was ist los?«
Sie konnte ihn nicht ansehen, denn dann würde sie ihren Blick von dem Flügel
lösen müssen.
»Hast du Angst?«
Mit einer winzigen Geste zeigte sie nach draußen.
»Wir fliegen eine Kurve, das ist alles.« Er sah sie weiter an. Das Flugzeug kippte,
richtete sich wieder auf und kippte wieder. »Es passiert nichts. Du musst dich
entspannen, dann macht es Spaß. Wie auf dem Jahrmarkt.« Sie starb, und in der
Ferne schrie jemand etwas von Jahrmarkt.
»Denkst du, dass wir abstürzen, wenn du redest?«
Das Reißen von Papier, er packte das Kaugummi aus. »Wenn du Probleme
mit dem Luftdruck hast, musst du kauen. Bitte schön.« Er hielt ihr etwas vor
den Mund. Sie schüttelte den Kopf, sie konnte nicht, nicht jetzt. Er lachte und
steckte es sich selbst in den Mund.
»Na, dann nicht …«
Seine Hand glitt ruhig über die ihre hinweg, die sich wie eine Kralle um die
Lehne geklammert hatte. Ada spürte die angenehme, trockene Wärme.
»Konzentrier du dich nur, dann bleiben wir wenigstens in der Luft.«
Behutsam bewegte sie die Augen in seine Richtung. Er klopfte ihr freundlich
auf die Hand.
»Ich hoffe, dass du bis Christchurch durchhältst.«
Inzwischen sangen immer mehr Leute mit, die Stimmung wurde ausgelassener.
Frank stimmte fröhlich ein, bellend und kauend. Ab und zu nickte er ihr
aufmunternd zu.
15

Ada löste die Hand, mit der sie die Lehne umfasste, ein wenig und dachte
nach. Aber das Flugzeug rumpelte und stieß durch die Wolkenschicht, und das
machte das Nachdenken nicht gerade einfacher. Erst als die letzten Wolkenfetzen
wie Schaum am Rumpf abgeglitten waren und sie in eine bildschöne, neue Welt
hineinflogen, das Flugzeug scheinbar zur Ruhe gekommen war und die Kabine in
blendendes, weißes Sonnenlicht gebadet wurde, erst dann ging ein Seufzer durch
Adas Körper. Sie beendete ihr Gebet, entspannte die Finger, schloss die Augen
und ließ die Sonne über ihr Gesicht gleiten.
Irgendetwas hatte es mit diesem Unbekannten auf sich. Keine halbe Stunde später
– inzwischen flogen sie mit Dauergeschwindigkeit und schienen schon zwei
Minuten vor ihrem eigenen Zeitplan zu liegen – hing Esther an seiner Sitzlehne
auf dem Gang und Marjorie steckte ununterbrochen ihren Kopf zwischen ihren
Sitzen hindurch. Ada saß nun wieder wie festgeklebt auf ihrem Sitz, denn sie hatte
entdeckt, dass zwischen einigen Paneelen Licht hindurchdrang, und außerdem
kräuselte sich hier und da eine dünne Schliere Rauch oder Nebel in die Kabine.
Das Geräusch der Motoren blieb dumpf und bedrohlich, und manchmal heulten
sie ohne ersichtlichen Grund auf. Alles in der Kabine vibrierte. Sie machte sich
große Sorgen deswegen und klammerte sich am Lächeln auf dem Gesicht der
Stewardess fest. Das Gewirr und Gesumm um den jungen Mann entging ihr
jedoch nicht.
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Marjorie zog ein Foto ihres Verlobten hervor.
»Er heißt Hans. Hans Doorman. Hübsch, nicht wahr? Er ist schon zwei Jahre
dort, und jede Woche schreibt er einen Brief. Er hat sehr schöne Hände. Er arbeitet
als Zimmermann, dabei hat er eigentlich studiert!«
Ada versuchte, sich die Hände von Derk ins Gedächtnis zu rufen. Sie hatte sie
auf ihrem Körper gespürt, die verzweifelten Hände eines Ertrinkenden.
»Er musste unterschreiben, dass er zwei Jahre lang als Gelegenheitsarbeiter
einspringt, wo er gerade gebraucht wird, sonst hätte er keinen Zuschuss bekommen.«

Frank reichte ihr das Foto weiter. Es zeigte einen Jüngling in Knickerbockern
auf einer Düne, der sinnend in die Ferne sah. »Bei mir ist es genauso. Ich habe
auch einen Vertrag. Plan-Auswanderer, haben sie das genannt. Ich muss auch erst
einmal abwarten. Ich bin ein Standard-Emigrant.« Esther beugte sich zu ihm herüber
und sagte mit heiserer Stimme, dass er gar nicht danach aussähe. Sie nahm
das Foto von Ada, würdigte es aber keines Blickes.
»Ich will nicht einfach irgendeinen Job machen«, sagte Marjorie. »Ich bin diplomierte
Krankenschwester, das ist schließlich schon was.« Sie schnaubte entrüstet.
»To be honest, ich will überhaupt nicht arbeiten, ich will heiraten … und sobald
wir ein Haus haben, bekommen wir Kinder.«
17

Jeffery Deaver
Der Täuscher
Roman
ISBN 3-7645-0296-7
© Blanvalet Verlag
18
Jeffery Deaver, laut �e Times „der beste Autor
psychologischer �riller weltweit“, hat sich nach
dem ersten großen Erfolg als Schriftsteller aus seinem
Beruf als Rechtsanwalt zurückgezogen und lebt nun
abwechselnd in Virginia und Kalifornien. Seine
Bücher wurden bislang in 150 Länder verkauft, in 25
Sprachen übersetzt und haben ihm bereits zahlreiche
renommierte Auszeichnungen eingetragen. Die Ver-
filmung seines Romans „Die Assistentin“ unter dem
Titel „Der Knochenjäger“ (mit Denzel Washington
und Angelina Jolie in den Hauptrollen) war weltweit
ein sensationeller Kinoerfolg und hat dem faszinie-
renden Ermittler- und Liebespaar Lincoln Rhyme und
Amelia Sachs eine riesige Fangemeinde erobert.

Irgendetwas stimmte nicht ganz, aber sie konnte es nicht genau benennen.
Wie ein Schmerz, der irgendwo in deinem Körper vage wieder aufflackert.
Oder ein Mann, der auf dem Heimweg hinter dir geht … Etwa derselbe Kerl,
der in der U-Bahn ständig zu dir herübergeschaut hat?
Oder ein dunkler Punkt, der sich deinem Bett nähert und plötzlich verschwunden
ist. Eine giftige Spinne?
Doch dann sah der Besucher, der auf ihrem Wohnzimmersofa saß, sie lächelnd
an, und Alice Sanderson vergaß ihre Sorge – falls man das überhaupt als eine
Sorge hätte bezeichnen können. Arthur war nicht nur intelligent und ziemlich
durchtrainiert. Er hatte vor allem ein großartiges Lächeln.
»Wie wär’s mit einem Glas Wein?«, fragte sie und ging in die kleine Küche.
»Gern. Was immer du gerade im Haus hast.«
»Das macht echt Spaß – mitten in der Woche die Arbeit zu schwänzen. Man
sollte meinen, wir seien zu alt für so was. Aber es gefällt mir.«
»Born to be wild«, scherzte er.
Das offene Fenster gab den Blick auf die Sandsteingebäude der anderen Straßenseite
frei, manche davon mit Anstrich, andere naturbelassen. Auch ein Teil der
Skyline Manhattans war zu sehen und ragte in den Dunst des schönen Frühlingstages
auf. Ein Luftzug – recht frisch für New Yorker Verhältnisse – trug den Duft
von Knoblauch und Oregano herein. Das kam von dem italienischen Restaurant
ein paar Häuser weiter. Es war ihrer beider Lieblingsküche – eine der vielen
Gemeinsamkeiten, die sie festgestellt hatten, seit sie sich vor einigen Wochen bei
einer Weinprobe in SoHo begegnet waren. Alice hatte Ende April zusammen
mit etwa vierzig anderen Leuten den Ausführungen eines Sommeliers über die
Weine Europas gelauscht, als eine Männerstimme sich nach einem bestimmten
spanischen Rotwein erkundigte.
Sie hatte unwillkürlich leise aufgelacht, denn zufälligerweise besaß sie einen
Karton genau dieses Weines (nun ja, inzwischen war der Inhalt nicht mehr ganz
vollständig). Das Weingut war eher unbekannt, und es mochte sich nicht um
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den besten Rioja aller Zeiten handeln, aber für Alice waren schöne Erinnerungen
damit verbunden. Während eines einwöchigen Spanienaufenthaltes hatten sie
und ihr französischer Geliebter nämlich jede Menge davon getrunken – eine perfekte
Liaison, genau das Richtige für eine Frau Ende zwanzig, die sich kurz zuvor
von ihrem Freund getrennt hatte. Die Urlaubsromanze verlief leidenschaftlich,
intensiv und natürlich ohne die Gefahr einer längerfristigen Bindung, was sie nur
umso besser machte.
Bei der Weinprobe hatte Alice sich vorgebeugt, um einen Blick auf den Fragesteller
zu werfen: ein durchschnittlich aussehender Mann in Anzug und Krawatte.
Nach einigen Gläsern der vorgestellten Weinkollektion war sie etwas mutiger
geworden, hatte mit ihrem Häppchenteller in der Hand den Raum durchquert
und sich bei dem Fremden nach dem Grund für sein Interesse an dem besagten
Rioja erkundigt.
Er erzählte ihr von einer Spanienreise, die er ein paar Jahre zuvor mit einer
Exfreundin unternommen und dabei Gefallen an dem Wein gefunden hatte. Sie
nahmen an einem Tisch Platz und unterhielten sich eine Weile. Wie sich herausstellte,
schien Arthur das gleiche Essen und dieselben Sportarten zu mögen wie
Alice. Sie gingen beide joggen und brachten jeden Morgen eine Stunde in einem
überteuerten Fitnesscenter zu. »Aber ich trage dabei bloß schlichte Shorts und
ein einfaches T-Shirt vom Wühltisch«, sagte er. »Nicht so einen Designermüll …«
Dann wurde er rot, weil er merkte, dass er Alice womöglich beleidigt hatte.
Doch sie lachte nur, denn sie selbst hielt es mit ihren Sportsachen genauso (und
kaufte diese meistens in einem Billigladen in Jersey, wenn sie ihre Eltern besuchte).
Allerdings widerstand sie dem Impuls, Arthur sogleich davon zu erzählen; sie
wollte schließlich nicht übereifrig wirken. Und so spielten sie das beliebte Kennenlernspiel
der Großstadtsingles: Was wir zwei gemeinsam haben. Sie vergaben
Noten an Restaurants, verglichen Episoden einer bekannten Sitcom und klagten
über ihre Psychotherapeuten.
Es folgte eine Verabredung, dann noch eine. Art war witzig und aufmerksam.
Ein wenig formell und bisweilen schüchtern und zurückhaltend, aber das führte
Alice auf die – wie er es nannte – »höllische Trennung« von seiner langjährigen
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Freundin aus der Modebranche zurück. Und auf seine enorme Arbeitsbelastung
– ty pisch für einen Geschäftsmann in Manhattan. Er hatte nur wenig Freizeit.
Würde etwas aus ihnen beiden werden?
Noch war nichts Ernstes zwischen ihnen gelaufen. Aber es gab weitaus unangenehmere
Menschen, mit denen man seine Zeit verbringen konnte. Und als
sie sich beim letzten Treffen geküsst hatten, hatte Alice dieses sanfte Kribbeln
gespürt, das ihr mitteilte, dass die Chemie stimmte. Der heutige Abend würde
ihr eventuell genaueren Aufschluss darüber geben. Ihr war nicht entgangen, dass
Arthur immer wieder – insgeheim, wie er glaubte – das enge rosafarbene Kleid
musterte, das sie sich extra für diese Verabredung gekauft hatte. Für den Fall, dass
es nicht beim Küssen bleiben würde, hatte Alice im Schlafzimmer zudem einige
Vorkehrungen getroffen.
Dann meldete sich plötzlich wieder diese leichte Verunsicherung, die Sorge
wegen der Spinne.
Was war denn nur los?
Alice nahm an, es müsse sich wohl um einen Rest des Unbe ha gens handeln,
das sie empfunden hatte, als ihr früher an jenem Tag ein Paket zugestellt worden
war, von einem Mann mit kahl geschorenem Kopf und buschigen Augenbrauen,
der nach Zigaretten roch und mit starkem osteuropäischen Akzent sprach. Während
sie den Empfang quittierte, hatte der Kerl sie von oben bis unten anzüglich
begafft und dann um ein Glas Wasser gebeten. Widerwillig hatte sie ihm aus der
Küche etwas zu trinken geholt und ihn bei ihrer Rückkehr mitten im Wohnzimmer
vorgefunden, wo er ihre Stereoanlage anstarrte.
Sie hatte gesagt, sie erwarte Besuch, und er war mit finsterer Miene gegangen,
als sei er beleidigt. Daraufhin hatte Alice aus dem Fenster gesehen und fast zehn
Minuten warten müssen, bis der Mann unten zum Vorschein kam, in den in
zweiter Reihe geparkten Lieferwagen stieg und wegfuhr.
Was hatte er die ganze Zeit in dem Apartmentgebäude gemacht? Die Sicherheitsvorkehrungen
ausgekundschaftet …?
21

22
»Hallo, Erde an Alice …«
»Entschuldige.« Sie lachte, ging zum Sofa und setzte sich neben Arthur. Ihre
Knie berührten einander. Die Gedanken an den Paket-boten verschwanden. Alice
und Arthur nahmen ihre Gläser und stießen an, diese zwei Menschen, die auf
vielen wichtigen Gebieten harmonierten – Politik (sie spendeten nahezu den gleichen
Be trag an die Demokratische Partei und zusätzlich etwas für die Wahlkampagnen),
Filme, Essen, Reisen. Sie waren beide nicht praktizierende Protestanten.
Als ihre Knie einander erneut berührten, rieb Arthur sein Bein verführerisch an
ihrem. Dann lächelte er und fragte: »Übrigens, was ist mit diesem Gemälde, dem
Prescott? Hast du es bekommen?«
Sie nickte mit leuchtenden Augen. »Jawohl, ich bin jetzt stolze Besitzerin eines
Harvey Prescott.«
Nach New Yorker Begriffen war Alice Sanderson keine reiche Frau, aber sie
hatte ihr Geld gut investiert und frönte einer großen Leidenschaft. Prescott, ein
Maler aus Oregon, dessen Karriere sie lange verfolgt hatte, war auf fotorealistische
Familienbilder spezialisiert gewesen – nicht von echten Leuten, sondern von
ausgedachten Personen. Manche der Werke fielen eher traditionell aus, andere
weniger – sie zeigten Alleinerziehende, Eltern von unterschiedlicher Hautfarbe
oder homosexuelle Paare. Was sich von Prescott überhaupt noch auf dem Markt
befand, war für Alice meistens viel zu teuer, aber sie stand auf den Mailinglisten
der Galerien, die gelegentlich neue Angebote hereinbekamen. Letzten Monat
hatte sie aus dem Westen der USA die Nachricht erreicht, demnächst könne
für einen Preis von hundertfünfzigtausend Dollar ein kleines frühes Ölgemälde
erhältlich sein. Der Eigentümer entschied sich tatsächlich für den Verkauf, und
Alice machte einen Teil ihrer Anlagen zu Geld, um die Summe aufzubringen.
Das war die Lieferung, die sie heute erhalten hatte. Doch der Gedanke an den
Zusteller ließ die Freude über den Neuerwerb schlagartig wieder verblassen. Sie
erinnerte sich an den Geruch des Mannes, an seine lüsternen Blicke. Alice stand
auf und ging zum Fenster, als wolle sie die Vorhänge ein Stück weiter aufziehen.
Dabei sah sie nach draußen. Keine Lieferwagen, keine Glatzköpfe, die an der

Straßenecke standen und zu ihrer Wohnung he raufstarrten. Sie überlegte, ob sie
das Fenster schließen und verriegeln sollte, aber das würde gewiss etwas eigenartig
wirken und eine Erklärung erfordern.
Sie kehrte zu Arthur zurück, wies auf die Zimmerwände und erzählte ihm, sie
sei sich nicht sicher, wo in ihrem kleinen Apartment sie das Gemälde aufhängen
solle. Vor ihrem inneren Auge lief ein kurzer Film ab: Arthur blieb eines Samstags
über Nacht und half ihr am Sonntag nach dem Brunch dabei, den perfekten
Platz für das Bild zu finden.
»Möchtest du es mal sehen?«, fragte sie fröhlich und voller Stolz.
»Unbedingt.«
Sie standen auf, und Alice ging voran zum Schlafzimmer. Ihr war so, als würde
sie draußen auf dem Hausflur Schritte hören. Die anderen Mieter hätten um
diese Tageszeit eigentlich bei der Ar beit sein müssen.
War das etwa der Paketbote?
Nun ja, wenigstens war sie nicht allein.
Sie erreichten die Schlafzimmertür.
In diesem Moment biss die Giftspinne zu.
Alice war urplötzlich klar, was sie die ganze Zeit gestört hatte, und es hatte
nichts mit dem Paketzusteller zu tun gehabt. Nein, es ging um Arthur. Er hatte
sie gestern gefragt, wann der Prescott eintreffen würde.
Zuvor hatte sie ihm zwar erzählt, dass sie sich ein Gemälde kaufen wolle, aber
den Namen des Künstlers hatte sie nie erwähnt. Sie hielt an der Schlafzimmertür
inne. Ihre Hände wurden feucht. Falls er von selbst etwas über das Bild herausgefunden
hatte, dann vielleicht auch über andere Aspekte ihres Lebens. Was war,
falls die vielen Gemeinsamkeiten gelogen wären? Falls er schon vorher gewusst
hätte, dass sie diesen spanischen Wein mochte? Falls er nur deswegen bei der
Weinprobe aufgetaucht wäre, weil er sich an sie heranmachen wollte? All die
Restaurants, die sie beide kannten, die Reisen, die Fernsehserien …
23

Mein Gott, und jetzt führte sie einen Mann, den sie erst seit ein paar Wochen
kannte, in ihr Schlafzimmer. Völlig schutzlos …
24
Das Atmen fiel ihr schwer … Sie zitterte.
»Oh, das Bild«, flüsterte er und schaute an ihr vorbei. »Wie wunderbar.«
Als sie seine ruhige, wohltönende Stimme hörte, lachte Alice innerlich auf. Bist
du von allen guten Geistern verlassen? Sie musste Arthur irgendwann Prescotts
Namen genannt haben. Ihre Verunsicherung schob sie beiseite. Beruhige dich.
Du lebst schon zu lange allein. Denk an sein Lächeln, seine Witze. Er tickt so wie
du.
Bleib locker.
Ein leises Lachen. Alice musterte das sechzig mal sechzig Zentimeter große
Ölgemälde, die gedämpften Farben: ein halbes Dutzend Leute an einem Esstisch,
die den Betrachter ansahen, einige belustigt, andere nachdenklich oder besorgt.
»Unglaublich«, sagte er.
»Der Bildaufbau ist großartig. Aber am besten hat Prescott die verschiedenen
Gesichtsausdrücke eingefangen. Meinst du nicht auch?« Alice wandte sich zu ihm
um.
Ihr Lächeln erstarb. »Was ist denn, Arthur? Was machst du da?« Er hatte sich
beigefarbene Stoffhandschuhe übergestreift und griff soeben in die Tasche. Und
dann sah Alice ihm in die Augen, die sich in dunkle kleine Punkte unter finsteren
Brauen verwandelt hatten, in einem Gesicht, das sie kaum wiedererkannte.

Fred Vargas
Der Verbotene Ort
Roman
ISBN 3-351-03256-0
© Aufbau Verlag
Fred Vargas, geb. 1957, ist die bedeutendste franzö-
sische Kriminalautorin und eine Schriftstellerin von
Weltrang; sie wird heute in über 40 Sprachen übersetzt.
Alle ihre Romane liegen bei Aufbau in Übersetzung
vor. Deutscher Krimipreis 2004 für »Fliehe weit und
schnell«.
„FRED VARGAS ist die beste Kriminalschriftstellerin
in Frankreich“, urteilt Die Zeit. „Es gibt eine Magie
Vargas“, schreibt Le Monde. Und sie heißt: litera-
rische Phantasie, poetische Intelligenz, Humor und
sprühende Dialoge. Heute werden ihre Romane in 30
Sprachen übersetzt.
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Kommissar Adamsberg verstand es, Hemden zu bügeln, seine Mutter hatte ihm
beigebracht, wie man die Schulterpasse ausstrich und den Stoff um die Knöpfe
herum glättete. Er zog den Stecker des Bügeleisens, legte die Kleidungsstücke in
den Koffer. Er hatte sich rasiert, gekämmt, er würde nach London reisen, daran
führte kein Weg mehr vorbei. Er nahm seinen Stuhl und schob ihn in das
sonnenbeschienene Viereck der Küche. Der Raum öffnete sich nach drei Seiten,
und so verbrachte er seine Zeit damit, seinen Stuhl je nach dem einfallenden
Licht um den runden Tisch herum zu bewegen, gleich der Eidechse, die um den
Fels wandert. Adamsberg stellte seine Schale mit Kaffee Richtung Osten und setzte
sich mit dem Rücken zur Wärme. Er wäre ja einverstanden, nach London zu
fahren, um sich die Stadt anzusehen, zu riechen, ob die �emse den gleichen
modrigen Geruch nasser Wäsche hatte wie die Seine, zu hören, wie die Möwen
schrien. Schon möglich, dass die Möwen auf Englisch anders schrien als auf
Französisch. Aber man würde ihm nicht die Zeit dazu lassen. Drei Tage
Kolloquium, zehn Vorträge pro Sitzung, sechs Debatten, ein Empfang im
Innenministerium. Über hundert hochrangige Polizisten würden sich in der
großen hall drängen, nichts als Polizisten aus dreiundzwanzig Ländern, die
zusammenkamen, um das große Europa der Polizei zu optimieren, genauer noch,
um»die Regelung der Migrationsströme zu harmonisieren«. So lautete das �ema
des Kolloquiums. Als Leiter der Pariser Brigade criminelle musste Adamsberg
sich dort blicken lassen, aber das kümmerte ihn wenig. Seine Teilnahme würde
flüchtig sein, nahezu ätherisch, einerseits aufgrund seiner Abneigung gegen das
Regelnvon Strömen, andererseits, weil er nie auch nur ein einziges Wort Englisch
im Gedächtnis behalten hatte. Er trank ruhig seinen Kaffee aus, während er die
Nachricht überflog, die ihm Commandant Danglard gerade schickte. »Treffen
uns in 1 Std 20 Min in der Abfertigungshalle. Verfluchter Tunnel. Habe
passendes Jackett für Sie eingesteckt, mit Kraw. «Adamsberg strich mit dem
Daumen über das Display seines Handys und löschte die Angst seines Stellvertreters,
so wie man den Staub von einem Möbelstück wischt. Danglard war wenig
geschaffen fürs Laufen, fürs Rennen, schon gar nicht fürs Reisen. Den Ärmelkanal
im Tunnel zu durchqueren schreckte ihn ebenso wie ihn zu überfliegen.
Dennoch hätte er niemandem seinen Platz abgetreten. Seit dreißig Jahren schwor
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der Commandant auf die Eleganz der englischen Kleidermode, er setzte darauf,
um seinen natürlichen Mangel an Erscheinung zu kompensieren. Von dieser
lebenswichtigen Option inspiriert, hatte er seine Dankbarkeit auf das übrige
Vereinigte Königreich ausgedehnt und war zum Typus des anglophilen Franzosen
schlechthin geworden, der die Liebenswürdigkeit der Manieren, das Taktgefühl
der Engländer und ihren diskreten Humor bewunderte. Außer in Augenblicken,
in denen er jede Zurückhaltung fahrenließ, worin der anglophile Franzose sich
vom wahren Engländer unterscheidet. So freute ihn die Aussicht auf einen
Aufenthalt in London, mit Migrationsströmen oder ohne. Blieb nur noch das
Hindernis dieses verfluchten Tunnels zu überwinden, durch den er zum ersten
Mal fuhr. Adamsberg spülte seine Kaffeeschale aus, nahm seinen Koffer, wobei er
sich fragte, was für ein Jackett mit was für einer Kraw Commandant Danglard
für ihn ausgesucht haben mochte. Da schlug sein Nachbar, der alte Lucio, mit
seiner schweren Faust an die verglaste Eingangstür, dass sie erzitterte. Der
Spanienkrieg hatte ihm seinen linken Arm genommen, als er neun Jahre alt war,
und es schien, als sei der rechte dementsprechend stärker geworden, um in sich
allein die Spannweite und Kraft von zwei Händen zu vereinen. Das Gesicht an
die Scheiben gepresst, sah er mit gebieterischem Blick zu Adamsberg herein.
»Komm mal rüber«, brummte er im Ton eines Befehls. »Sie kriegt sie nicht allein
raus, ich brauch deine Hilfe.« Adamsberg stellte seinen Koffer nach draußen in
den verwilderten kleinen Garten, den er sich mit dem alten Spanier teilte. »Ich
muss für drei Tage nach London, Lucio. Ich helfe dir, wenn ich zurück bin.« »Zu
spät«, polterte der Alte. »Komm rüber.« Und wenn Lucio polterte, mit seinen
rollenden »r« in der Stimme, erzeugte er ein so dumpfes Geräusch, dass es
Adamsberg schien, als käme der Ton direkt aus der Erde. Er nahm seinen Koffer
in die Hand, in Gedanken schon an der Gare du Nord. »Was kriegst du nicht
raus?«, sagte er abwesend und verschloss seine Tür. »Die Katze, die im Schuppen
lebt. Du wusstest doch, dass sie Junge kriegt, oder?« »Ich wusste nicht, dass im
Schuppen eine Katze lebt, und es ist mir auch vollkommen egal.« »Dann weißt
du’s jetzt. Und es wird dir nicht egal sein, hombre. Sie hat bis jetzt erst drei
rausgebracht. Eins ist tot, und zwei weitere stecken fest, ich kann ihre Köpfe
spüren. Ich werde massieren und dabei sanft schieben, und du ziehst raus. Aber
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pass auf, fass nicht wie ein Schlächter zu, wenn du sie holst. So ein Kätzchen, das
zerbricht dir unter den Fingern wie Keks.« Finster und mit dringlichem
Ausdruck stand Lucio da und kratzte seinen fehlenden Arm, indem er die Finger
im Leeren bewegte. Er hatte oft erklärt, dass er damals, als er seinen Arm verlor,
dort einen Spinnenbiss hatte und gerade dabei war, ihn zu kratzen. Aus diesem
Grund juckte der Biss ihn noch nach neunundsechzig Jahren, weil er mit dem
Kratzen nicht fertig gewesen war, es nicht gründlich hatte machen, nicht hatte
vollenden können. Das war die neurologische Erklärung, die seine Mutter ihm
geliefert hatte, sie war für Lucio mit der Zeit zur Philosophie schlechthin
geworden und ließ sich auf jede Situation und jedes Gefühl anwenden. Man
muss bis ans Ende gehen, oder gar nicht erst anfangen. Den Kelch bis zur Neige
leeren, auch in der Liebe. Wenn also eine lebenswichtige Handlung ihn intensiv
beschäftigte, kratzte Lucio seinen unterbrochenen Spinnenbiss. »Lucio«, sagte
Adamsberg etwas entschiedener, indem er den kleinen Garten durchquerte, »in
eineinviertel Stunden geht mein Zug, mein Stellvertreter steht an der Gare du
Nord und verzehrt sich vor Ungeduld, und ich werde jetzt nicht den Geburtshelfer
bei deinem Katzenvieh spielen, während in London hundert Spitzenpolizisten
auf mich warten. Sieh zu, wie du klarkommst, am Sonntag erzählst du mir dann
alles.« »Und wie willst du, dass ich hiermit klarkomme?«, schrie der Alte und hob
seinen Armstumpf. Lucio hielt Adamsberg mit seiner mächtigen Hand auf und
reckte sein vorgeworfenes Kinn, das nach Meinung von Commandant Danglard
eines Velázquez’ würdig gewesen wäre. Der Alte sah nicht mehr scharf genug, um
sich korrekt zu rasieren, und manche Stoppeln entkamen seiner Klinge. Weiß
und hart stachen sie hier und da aus seinem Gesicht und bildeten so etwas wie
eine Dekoration aus silbrigen Dornen, die in der Sonne glänzten. Manchmal
kriegte Lucio eine von ihnen zu fassen, klemmte sie resolut zwischen zwei
Fingernägel und zog daran, als wenn er eine Zecke ausreißen würde. Und er gab
nicht auf, bevor er sie nicht hatte, gemäß der Spinnenbiss-Philosophie. »Du
kommst mit mir.« »Lass mich in Ruhe, Lucio.« »Du hast gar keine Wahl,
hombre«, sagte Lucio düster. »Das kreuzt deinen Weg, du musst es wahrnehmen.
Oder es wird dich dein Leben lang jucken. Es kostet dich ganze zehn Minuten.«
»Auch mein Zug kreuzt meinen Weg.« »Der kreuzt hinterher.« Adamsberg ließ
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seinen Koffer los und verfluchte seine Ohnmacht, während er Lucio zum
Schuppen folgte. Ein klebriges, blutbeschmiertes Köpfchen zeigte sich zwischen
den Hinterpfoten des Tieres. Unter den Anweisungen des alten Spaniers nahm er
es behutsam in seine Hand, während Lucio mit professionellem Griff auf den
Bauch drückte. Die Katze miaute fürchterlich. »Zieh noch ein bisschen stärker,
hombre, fass es unter den Pfoten und zieh! Entschlossen, aber sanft, und drück
nicht den Schädel zusammen. Mit deiner anderen Hand kraul der Mutter die
Stirn, sie ist in Panik.« »Lucio, wenn ich jemandem die Stirn kraule, schläft er
ein.« »Joder! Zieh, verdammt!« Sechs Minuten später legte Adamsberg zwei kleine
rote, piepsende Ratten neben zwei andere auf eine alte Decke. Lucio schnitt
ihnen die Nabelschnur durch und legte sie nacheinander an die Zitzen. Er warf
einen besorgten Blick auf das klagende Muttertier. »Wie war das mit deinen
Händen? Womit bringst du die Leute in Schlaf?« Adamsberg schüttelte bedauernd
den Kopf. »Ich weiß es nicht. Wenn ich ihnen die Hand auf den Kopf lege,
schlafen sie ein. Das ist alles.« »So machst du es mit deinem Kind?« »Ja. Es
kommt auch vor, dass die Leute einschlafen, während ich mit ihnen rede. Ich
habe schon Verdächtige während eines Verhörs eingeschläfert.« »Dann mach das
mit der Mutter. Apúrate! Mach, dass sie einschläft.« »Großer Gott, Lucio, kriegst
du das nicht in deinen Schädel rein, dass ich zum Zug muss?« »Wir müssen die
Mutter beruhigen.« Adamsberg war die Katze egal, nicht aber der schwarze Blick,
den der Alte ihm zuwarf. So streichelte er den – unglaublich weichen – Kopf der
Katze, denn in der Tat, er hatte keine Wahl. Das Hecheln des Tieres kam zur
Ruhe, während Adamsbergs Finger wie Kugeln von seinem Mäulchen zu seinen
Ohren rollten. Lucio wiegte anerkennend den Kopf. »Sie schläft, hombre.«
Adamsberg löste langsam seine Hand, wischte sie im feuchten Gras ab und
entfernte sich im Rückwärtsgang. Während er über den Bahnsteig der Gare du
Nord lief, fühlte er, wie das Zeug zwischen seinen Fingern und unter den Nägeln
hart wurde. Er hatte zwanzig Minuten Verspätung, Danglard kam mit eiligen
Schritten auf ihn zu. Man hatte immer den Eindruck, dass Danglards Beine, die
schlecht konstruiert waren, von den Knien abwärts in ihre Einzelteile zerfallen
würden, wenn er zu rennen versuchte. Adamsberg hob die Hand, um seiner Eile
wie auch seinen Vorwürfen Einhalt zu gebieten. »Ich weiß«, sagte er. »Etwas hat
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meinen Weg gekreuzt, und ich musste zufassen, sonst hätte ich mich mein Leben
lang kratzen müssen.« Danglard war an Adamsbergs unverständliche Bemerkungen
schon so gewöhnt, dass er sich selten die Mühe machte, Fragen zu stellen.
Wie viele andere in der Brigade beachtete er sie kaum noch, wusste er doch
zwischen Interessantem und Unwichtigem zu unterscheiden. Außer Atem wies er
auf die Abfertigungshalle und machte kehrt. Während Adamsberg ihm in aller
Gelassenheit folgte, versuchte er sich an die Farbe der Katze zu erinnern. Weiß
mit grauen Flecken? Mit roten Flecken?
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Sandra Gulland
Die Sonne des Königs
Historischer Roman
ISBN 3-8105-0878-0
© Krüger Verlag
Sandra Gulland wuchs im kalifornischen Berkeley
auf, wo sie auch studierte. 1970 ging sie nach Kanada
und arbeitete als Lehrerin und Lektorin. Heute lebt
sie in Killaloe, Ontario und San Miguel de Allende
in Mexiko. Sandra Gulland ist verheiratet und hat
zwei erwachsene Töchter. Mit ihrer Romantrilogie um
Joséphine hat sich Sandra Gulland bereits längst ihren
Platz unter den großen Autoren historischer Romane
gesichert. Die Sonne des Königs ist ihr neuer Roman.
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Eine Roma-Frau in einem flatternden karmesinroten Kleid rauscht vorbei. Sie
steht kerzengerade auf dem Rücken eines galoppierenden Pferdes. Ihr Kopfschmuck
aus Truthahnfedern zittert in der brennenden Sommersonne.
»Die wilde Frau!«, verkündet der Schausteller und schwenkt seinen schwarzen
Hut.
Die Menge jubelt, als das schäumende Pferd seinen Schritt beschleunigt. Es
schüttelt seinen großen Kopf, Schweiß- und Speicheltropfen fliegen umher,
wehender Schweif, donnernde Hufe im Staub.
Die wilde Frau streckt die Arme aus. Ihre zarten Röcke bauschen sich hinter
ihr auf. Langsam erhebt sie die Arme zum wolkenlosen Himmel und stößt einen
gellenden Kriegsschrei aus.
Ein blasses Mädchen – kaum groß genug, um über die Absperrung hinwegzublicken
– schaut wie gebannt zu. In ihrer Phantasie streckt sie selbst ihre dünnen
Arme aus, die Füße fest auf dem breiten Rücken eines Pferdes.
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Hingerissen presst sie die Hände an die Wangen. Oh, der Wind!
Man schrieb das Jahr 1650, das achte Herrschaftsjahr des jungen Königs Louis
XIV – eine Zeit von Hungersnot, Pest und Krieg. In den Weilern, Höhlen und
Wäldern fern der Städte starben die Menschen. Landauf, landab regierte die
Gewalt. Das Mädchen war gerade sechs Jahre alt geworden.
Sie war klein für ihr Alter und wurde oft für eine Vierjährige gehalten – jedenfalls
bis sie den Mund zum Reden öffnete. Ihr Ausdruck war von einer
selbstverständlichen Reife, durch die sie ihrem Alter weit voraus schien. Sie trug
eine eng anliegende, mit Bändern unter dem Kinn befestigte Kappe, und ihre
flachsfarbenen Haare fielen ihr bis hinunter zur Taille. Ihr Kleid aus grauem Serge
wurde von einer Kette verschönert, die sie selbst aus Igelzähnen gefertigt hatte.
»Koboldkind«, so nannten die Leute sie manchmal, wegen ihrer kleinen Gestalt,
ihrer zarten weißen Haut, den blonden Haaren und dem beunruhigenden Blick.
Das Mädchen ließ die wilde Frau nicht aus den Augen, als diese von dem Pferd

hinuntersprang und sich mit einem Schwenk ihrer Federkrone verbeugte. Ohne
die Jongleure, den Clown auf Stelzen, den Purzelbäume schlagenden Zwerg oder
den Bauern mit der luftgefüllten Schweinsblase an einer Schnur auch nur eines
Blickes zu würdigen, umrundete sie das Gelände und lief zu dem Wagenplatz
jenseits des Hügels. Dort fand sie die wilde Frau, die gerade einen Ledereimer
voller Wasser über ihr wirres Haar goss. Die Blechspangen ihres Kleides blitzten
in der Sonne.
»Potzblitz, ist das heiß!«, fluchte die Frau. Ihr Pferd, ein Schecke mit rosafarbenen
Augenlidern, stand ein paar Schritte entfernt, angebunden an einen Ochsenkarren.
»Was willst du, Engelchen?«, fragte die Akrobatin durch ihre tropfenden
Strähnen hindurch.
»Ich möchte reiten können wie Ihr«, antwortete das Mädchen. »Im Stehen.«
»So, das möchtest du also«, sagte die Frau und rieb sich das Gesicht mit den
Händen ab.
»Ja. Ich bin eine Pferdenärrin«, erklärte das Mädchen nüchtern. »Sagt mein
Vater.«
Die Frau lachte. »Und wo ist dein Vater, wenn man fragen darf?«
Das Pferd scharrte mit den Hufen und wirbelte Staubwolken auf. Die Frau
ruckte an seinem ausgefransten Führstrick und sagte etwas in einer fremden Sprache.
Das Pferd hob seinen hässlichen Kopf, wieherte und erhielt gleich darauf
eine vielstimmige Antwort.
Pferde.
»Sie stehen hinten auf der Weide«, sagte die Frau und ermunterte das Kind,
dorthin zu gehen.
Das Mädchen schlängelte sich zwischen den Wagen und Zelten hindurch bis zu
einer Weide, auf der vier Zugpferde, ein Esel und ein geschecktes Pony grasten.
Eine angebundene ältere Stute mit einer Glocke um den Hals hob den Kopf, als
das Kind sich näherte, fuhr dann aber fort, an den schimmeligen Kleiebrotlaiben
zu fressen, die man den Tieren auf einen Haufen hingeworden hatte. Der Som-
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mer war trocken gewesen, und das Gras wurde knapp.
Und da entdeckte das Mädchen das Pferd, das weiter hinten im Wald angebunden
war – ein junger Hengst, so erriet sie anhand seines stolzen Gehabes. Eine
Absperrung trennte ihn von den anderen Pferden, und eines seiner Vorderbeine
war mit einem Lederriemen hochgebunden.
Es war ein Schimmel, ein großes Tier. Worte aus der Bibel kamen ihr in den
Sinn: Und ich sah den Himmel aufgehen, und siehe: ein weißes Pferd. Sein Hals
war lang und am Kopfansatz schmal. Seine gespitzten Ohren waren klein und
wohlgeformt, seine Nüstern weit gebläht. Seine Augen schauten ihr mitten ins
Herz. Halleluja!
Sie dachte an die Geschichten, die ihr Vater ihr erzählt hatte – Geschichten von
Neptun, der seine Schimmel der Sonne geopfert hatte, Geschichten von Pegasus,
dem geflügelten Pferd. Huldige ihm, der auf Wolken reitet. Sie dachte an den
König, einen Jungen, kaum älter als sie selbst, der die Aufstände in Paris beendet
hatte, indem er auf einem Schimmel in das Kampfgetümmel hineingeritten war.
Und der ihn reitet, von dem heißt es: Treu und wahrhaftig, und er richtet und
streitet mit Gerechtigkeit.
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Sie kannte dieses Pferd: Es war das Pferd aus ihren Träumen.
Sie bahnte sich einen Weg über die Lichtung. »Ho, mein Junge«, sagte sie und
streckte die Hand aus.
Der Hengst legte die Ohren an.
Laurent de la Vallière lenkte seinen quietschenden Wagen auf das steinige Feld,
ließ sich vom Kutschbock gleiten und reckte sich, eine Hand auf den unteren
Rücken gelegt. Sein Armeehut war mit Federn geschmückt, aber fleckig, und er
trug ein rissiges Lederwams mit geflickten Wollärmeln, die an der Schulterpartie
verschnürt waren. Seine gesteppten Kniebundhosen und die ausgeleierte Pumphose
darüber, seit über einem halben Jahrhundert aus der Mode, waren ebenfalls
an vielen Stellen geflickt und gestopft. Mit seinen Stiefeln und Sporen und dem

umgegürteten Schwert glich er einem Offizier der Kavallerie, der schon bessere
Zeiten gesehen hatte.
Er band das Kutschpferd, eine Stute, an einer verkümmerten Eiche fest und
ging auf die Gruppe von Leuten zu, die sich auf dem Feld versammelt hatte. Wo
der Weg endete, saß eine korpulente Roma-Frau auf einem Baumstumpf – die
Wächterin, wie er annahm. Nicht alle Zigeuner waren Vagabunden, aber die
meisten durchaus zwielichtige Gestalten. Er tastete unter seinem Lederwams nach
dem Rosenkranz, den er am Herzen trug, eine Schnur mit einfachen Holzperlen,
die einst die heilige �eresia von Avila berührt hatte. O Gott, vertreibe
alle unheilvollen Gedanken aus meinem Herzen und erquicke mich mit froher
Hoffnung. Amen.
»Monsieur de la Vallière«, stellte er sich vor und tippte an seinen Hut. Er war
sehr angesehen in dieser Gegend, und man schätzte ihn wegen seiner Heilkunst
und seiner Mildtätigkeit, aber die Roma waren ein fahrendes Volk, sie kannten
ihn höchstwahrscheinlich nicht. »Ich suche ein kleines Mädchen«, erklärte er.
Ein plötzlicher Windstoß trug ihm Uringeruch zu. »Ein Mädchen, sagt Ihr?«,
fragte die Frau grinsend, ihr lückenhaftes Gebiss entblößend.
»Ja, meine Tochter.« Mit einer Hand gab Laurent dabei die Größe an.
»Blond, mit einer Zahnlücke im Oberkiefer?«
»Also ist sie hier!« Gepriesen seist du, o Herr! Er hatte bereits den ganzen Nachmittag
nach ihr gesucht. Nachdem sie im Haus nirgendwo zu finden gewesen
war, hatte er in der Scheune, im Taubenschlag, in der Kornkammer, der Molkerei
und sogar im Hühnerstall nachgesehen. Er hatte den Wald und die Felder dahinter
durchkämmt und ängstlich das Flussufer abgeschritten, bis er schließlich die
Stute angespannt hatte und in die Stadt gefahren war. Beim Stoffhändler in Reugny
erfuhr er schließlich von den Roma mit ihren dressierten Ponys. Das Mädchen
war verrückt nach Pferden.
»Sie ist auf der Weide ganz hinten – bei Diablo«, fügte die Frau mit einem
kehligen Lachen hinzu.
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Der Teufel? Laurent bekreuzigte sich und machte sich auf den Weg über den
Hügel und zwischen den Planwagen hindurch bis zu dem dahinter liegenden
Feld. Dort sah er seine Tochter. Sie kauerte im Staub.
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»Petite!«, rief er. Sie war von kräftigen Pferden umringt.
»Vater?« Sie stand auf. »Sieh mal!«, sagte sie, als sie sich ihm näherte, und zeigte
auf einen Schimmel am Waldrand.
»Wo bist du bloß gewesen?« Furcht übermannte ihn, jetzt, wo er sie in Sicherheit
wusste. »Du hättest …« Überall machten Vagabunden die Gegend unsicher.
Noch in der Woche zuvor waren zwei Pilger auf dem Weg nach Tours ermordet
worden.
Er beugte sich zu seiner Tochter hinunter und nahm ihre Hand. O Gott, ich
danke dir von ganzem Herzen für die Gnade, die du mir geschenkt hast. Amen.
Ihre blassen Wangen waren gerötet. »Kleines, du darfst nicht einfach so weglaufen.«
Sie war ein impulsives, gefühlvolles Kind, aufrichtig und unabhängig,
jungenhaft in ihrem Wesen. Eigenschaften, die seine Frau ganz und gar nicht
schätzte. Sie ließ bei dem Mädchen Strenge walten und zwang sie, stundenlang
am Spinnrad zu sitzen. Doch was konnte er schon dagegen tun? Die Erziehung
einer Tochter war Aufgabe der Frau.
»Ich werde im Stehen auf einem galoppierenden Pferd reiten«, lispelte Petite
durch ihre Zahnlücke. Sie streckte die Arme aus und ihre weit auseinander stehenden
blauen Augen leuchteten.
Laurent fragte sich, ob der Heilige Geist aus ihr sprach oder gar der Teufel?
Man konnte die beiden leicht verwechseln.
»Wie die wilde Frau«, erklärte sie.
Die blühende Phantasie des Mädchens bereitete ihnen Sorge. Im Frühjahr hatte
sie hinten in der Scheune aus Steinen einen einfachen Pferch gebaut, den sie als
ihr »Kloster« bezeichnete. Darin hatte sie verletzte Tiere gesund gepflegt, zuletzt
einen Feuersalamander und einen Hühnerhabicht.
»Die haben versprochen, es mir beizubringen.«

»Komm, lass uns gehen«, sagte Laurent und nahm seine Tochter an der Hand.
»Ich habe Brötchen im Wagen.« Vorausgesetzt, die Roma hatten sie nicht gestohlen.
»Aber was ist mit Diablo?«, fragte Petite und blickte sich nach dem Hengst um.
»Er gehört diesen Leuten hier.«
»Sie haben gesagt, sie würden ihn billig verkaufen.«
»Nächste Woche fahren wir zum Pferdemarkt nach Tours«, versprach er. »Dort
kaufen wir dir ein Pony, wie du es dir immer gewünscht hast.« Tatsächlich ritt das
Mädchen auf allem, was vier Beine hatte. Im Jahr zuvor hatte sie einem Kalb das
Springen beigebracht.
»Du hast gesagt, die Pferde, die auf dem Markt verkauft würden, wären kreuzlahm.
Du hast gesagt, das wären alles klapprige Mähren.«
»Stimmt, es ist kein gutes Jahr für Pferde.« Durch den endlosen Krieg mit
Spanien und die ewigen Aufstände waren akzeptable Reittiere schwer zu finden.
Praktisch jeder Vierbeiner war von irgendeiner Armee konfisziert worden. Außerdem
wurde die natürliche Aversion der Leute gegen den Verzehr von Pferdefleisch
in Zeiten einer Hungersnot außer Kraft gesetzt. »Aber Hoffnung gibt es immer.
Lass uns beten, und der liebe Gott wird uns helfen, ein Pferd für dich zu finden.«
»Ich habe für dieses Pferd gebetet«, erklärte Petite. Der Hengst stand immer
noch reglos wie eine Statue da und ließ sie nicht aus den Augen. »Ich habe für
diesen Schimmel gebetet.«
Laurent blieb stehen und dachte nach. Er konnte einen Hengst gebrauchen,
und seine Tochter hatte einen untrüglichen Blick für Pferde. Die Beine des
Hengstes waren gerade, seine Schultern lang. Sein Kopf war schmal wie der eines
Widders: einfach perfekt. Obwohl das Tier mager war, besaß es eine breite Brust.
Pferde mit dieser seltenen, milchweißen Färbung, seien, so hieß es, wie Wasser:
temperamentvoll und dennoch sanft. Einmal gestriegelt und gebürstet, wäre er
ein prachtvolles Tier, zweifellos.
»Wie viel wollen sie für ihn haben, hast du gesagt?«
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Jan Winter
Erzähl mir von den
weissen Blüten
Roman
ISBN 3-547-71150-9
© Verlag Marion von Schröder
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Jan Winter, 1961 in Hamburg geboren, entdeckte früh
das Unterwegssein als seine Berufung. Nach ausführ-
licher Erkundung Europas und Nordafrikas bereiste er
fünf Jahre lang verschiedene Länder in Asien. Seinen
Roman schrieb er auf Bali und Malaysia, wo er sich
fast zwei Jahre lang das Haus mit einer chinesischen
Familie teilte. Wenn er nicht gerade reist, lebt Jan
Winter mit seiner Frau in Hamburg.

Die Wärme und Weichheit der tropischen Nächte hatten auch nach Jahren
ihren Reiz nicht verloren. Schon wenige Schritte vom Haus entfernt ließ der
Lärm der Party nach und wich dem Zirpen der Insekten, den Rufen streitender
Eidechsen und anderer Kleintiere, die in der Dunkelheit des Gartens unterwegs
waren.
Unter einem knorrigen Frangipanibaum saß Chee Wahs Frau mit einem Mann
an einem Tisch, auf dem drei Kerzen standen; um sie herum lag alles in tiefer
Dunkelheit. Der Anblick erinnerte Julie an zwei glückliche Menschen auf einer
winzigen Insel mitten im Ozean. Als die alte Frau ihnen zuwinkte, drehte auch
der Mann seinen Kopf in ihre Richtung und erhob sich zur Begrüßung. Der
große, sehr schlanke Europäer trug einen Leinenanzug und hielt eine weiße Blüte
in der linken Hand.
»Das ist Paul, ein alter Freund unserer Familie. Harry und Julie«, stellte Chee
Wahs Frau sie einander vor.
Julie ergriff die Hand des Mannes.
»Schön, Sie kennenzulernen«, sagte sie.
»Die Freude ist auf meiner Seite.«
Er sah sie an, und mehrere Sekunden vergingen, ohne dass sie sich rühren oder
etwas sagen konnte. Obwohl die beinahe unverschämte Intensität seines Blicks
Julie einschüchterte, fiel es ihr schwer, sich von seinen strahlend blauen Augen
loszureißen und ihre Aufmerksamkeit dem Rest seines Gesichts zuzuwenden.
Paul war älter als sie, bestimmt über vierzig. Um seine ungewöhnlichen Augen
herum hatten sich zahllose kleine Fältchen eingenistet, und von der Nase liefen
zwei scharfe Furchen schräg an den Mundwinkeln vorbei. Mitten in der Betrachtung
seines Mundes bemerkte Julie erschrocken, dass sie immer noch seine Hand
hielt, und ließ sie hastig los.
»Habt ihr schon gegessen, Kinder?«, fragte Chee Wahs Frau in die Stille.
»Meine Eltern erwarten uns zum Abendessen«, sagte Harry.
»Wenn das so ist, könntest du ein paar Bücher mitnehmen? Deine Mutter hatte
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sie mir geliehen.«
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»Selbstverständlich, kein Problem.«
»Dann lass uns ins Haus gehen, damit ich sie dir geben kann. Leistest du Paul
solange Gesellschaft, Julie?«
»Sehr gern.«
»Setzen Sie sich doch«, sagte Paul, als die beiden gegangen waren, und wies auf
den frei gewordenen Stuhl. Julie strich ihren Qipao glatt und folgte seiner Aufforderung.
Seine Stimme war tief und beruhigend.
»Mögen Sie Frangipani?«, fragte sie mit einem Blick auf die Blüte in seiner
Hand.
»Es ist meine Lieblingsblüte.«
»Was ist so besonders daran?«
»Das Weiß der Frangipani ist rein und kühl. Alles Hässliche gleitet daran ab«,
sagte er bedächtig, jedes Wort genau abwägend. »Außerdem liebe ich den verführerischen
Duft: intensiv, zugleich durchdringend und zart.«
»Haben Sie schon einmal Schneelotus gesehen?«
»Ich glaube nicht. Wie sieht er aus?«
»Ein Kranz aus weißen Blättern um ein tiefrotes Herz.«
Er betrachtete ihr Gesicht, und Julie erinnerte sich an ihren Anblick im Spiegel:
ihre weiße Haut und der auffallend rot geschminkte Mund. Sie war Paul dankbar,
als er das �ema wechselte.
»Wie nennt man diese Art von Kleid? Ich wusste es, habe es aber vergessen.«
»Auf Chinesisch heißt es Qipao oder Cheongsam.«
»Richtig. Es steht Ihnen ganz ausgezeichnet, auch die Farbe. Ein Blau für die
Nacht.«
Obwohl der Mann Julie verunsicherte, gefiel ihr die Art, wie er sie ansah. Auf
einmal kam es ihr so vor, als hätte sie diesen Fremden schon einmal gesehen.

»Leben Sie in Penang?«, wollte sie wissen.
»Nein. Ich komme gelegentlich hierher, weil Penang eine meiner Lieblingsstädte
ist und ich einige Bekannte hier habe. Natürlich auch wegen des guten Essens«,
fügte er hinzu.
»Und wo leben Sie?«
Ȇberall und nirgends. Ich habe ein kleines Haus in Indonesien, aber die meiste
Zeit bin ich beruflich unterwegs. Es macht mir nichts aus, weil ich gern reise und
zu den Menschen gehöre, die sich in Hotels wohl fühlen. Hier in Penang wohne
ich immer im Cathay. Kennen Sie es?«
»Der alte weiße Bau in der Lebuh Leith?«
»Genau. Ich mag die Atmosphäre und den abgewohnten Charme.«
Wieder entstand eine Pause im Gespräch. Julie legte den Kopf zurück und
lauschte dem Quaken der Frösche. Sie war sich bewusst, dass Paul sie beobachtete,
aber es war ihr nicht unangenehm. Als sie wieder zu ihm sah, trafen sich
ihre Augen. Sie hielt seinem Blick stand, bis es ihr zu viel wurde und sie sich mit
einem leichten Schwindelgefühl abwandte.
»Wie lange bleiben Sie in Penang?«, fragte sie.
»Noch drei oder vier Tage, denke ich.«
»Sind Sie allein hier?«
Sobald sie die Zweideutigkeit ihrer Frage erkannte, schoss Julie das Blut in die
Wangen. Sie war ihr einfach so herausgerutscht. Paul blinzelte.
»Ja, ich bin allein.«
Er strich mit der Hand über seine kurzgeschnittenen, zum großen Teil bereits
ergrauten Haare und kratzte sich am Ohr, was Julie als ersten Anflug von
Nervosität wertete. Bisher hatte er einen ausgesprochen selbstsicheren Eindruck
gemacht.
»Darf ich Sie etwas fragen?«
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»Ja.«
»Ist Julie Ihr richtiger Name?«
»Alle nennen mich so, also ist es wohl mein richtiger Name.«
Sie griff in ihre Handtasche und zog ein Paket Filterzigaretten heraus. Paul riss
ein Streichholz an, um ihr Feuer zu geben. Er schützte die Flamme mit beiden
Händen und berührte dabei ihre Finger. Als der Tabak aufglühte, blies er das
Streichholz aus und warf es in den Aschenbecher.
»Ihre Hände …«, begann er, brach dann aber ab.
»Was ist mit meinen Händen?«
»Ach, nichts. Ich bin ein bisschen durcheinander.«
Er zündete sich ebenfalls eine Zigarette an. Die Kretek, eine indonesische Nelkenzigarette,
verströmte ein schweres, süßliches Aroma. Julie hatte den Eindruck,
dass Paul einiges von seiner Gelassenheit verloren hatte, und das schmeichelte ihr.
Sie hörte Stimmen hinter sich: Madame Tan kehrte mit Harry aus dem Haus
zurück. Er hielt zwei Bücher in der Hand und war sichtlich schlecht gelaunt.
»Können wir endlich los? Wir werden erwartet«, sagte er.
»Ich würde gern noch zu Ende rauchen«, entgegnete sie kühl.
Chee Wahs Frau blickte zu Paul, und ihre Mundwinkel zuckten amüsiert, als sie
bemerkte, dass er seine Augen nicht von Julie lassen konnte.
»Ich gehe wieder ins Haus, man vermisst mich sicher schon. Paul, wir sehen uns
später.«
Er nickte ihr zu und wandte sich dann an Harry.
»Setzen Sie sich doch, da steht noch ein Stuhl.«
»Danke, ich stehe lieber.«
»Na gut, gehen wir also«, sagte Julie und warf die halbgerauchte Zigarette
verärgert auf den Rasen. Harry wartete. Als sie trotz ihrer Ankündigung keine
Anstalten machte, sich zu erheben, verschwand er wortlos in der Dunkelheit.

»Es tut mir leid, Paul.«
»Mir auch.«
Wieder sah er sie aufmerksam an, als wollte er sich jede Einzelheit ihres Gesichts
einprägen. Julie erwiderte seinen Blick, bis sie sich schließlich einen Ruck
gab und aufstand.
»Es war schön, Sie kennenzulernen.«
»Passen Sie gut auf sich auf.«
Julie ging in Richtung des Hauses davon. Sie war erst wenige Schritte weit
gekommen, als er ihren Namen rief. Gespannt drehte sie sich um. Würde er sie
um ein Wiedersehen bitten?
»Was ich vorhin sagen wollte …«, begann er zögerlich. »Ich habe in meinem
ganzen Leben keine so schönen Hände gesehen wie Ihre.«
Wie er so allein im Licht der Kerzen stand, glich er einem Jungen, den man bei
einem Streich ertappt hatte. Sein Kompliment war ehrlich gemeint, ohne jede
Berechnung. Julie lächelte.
»Wirklich?«
»Ja. Sie sind wie weiße Blüten. Wie Frangipani.«
»Danke.«
Als sie weiterging, stieß sie fast mit Harry zusammen. Er hatte im Dunkeln auf
sie gewartet und jedes Wort gehört.
Er schwieg, bis sie sein Auto erreichten, dann platzte sein Ärger
aus ihm heraus.
»Was sollte das?«
»Wovon sprichst du?«
»Stell dich nicht dumm. Die schönsten Hände der Welt. Wie weiße Blüten«,
äffte er Paul nach. »Was für ein Schwachsinn.«
43

Unwillkürlich betrachtete sie ihre Hände: schlank und glatt, mit langen Fingern
und schmalen Knöcheln. Die Nägel waren kurz geschnitten und gepflegt. Sie
hatte nie darüber nachgedacht, aber es waren tatsächlich schöne Hände. Als Julie
aufsah, stellte sie fest, dass Harry sie ungeduldig musterte.
44
»Was willst du hören?«
»Warum du dich so aufführst. Hast du nicht gemerkt, wie er dich angeglotzt
hat? Wie ein halbverhungerter Tiger, der seine Beute vor Augen hat.«
»Eben nicht. Genau so hat er mich nicht angesehen.«
»Ich bin doch nicht blind!«
»Denkst du, ich wüsste nicht, wie es ist, wenn man angegafft wird? Wenn mir
Männer auf die Brüste starren und ich in ihren Augen lesen kann, welche schmierigen
Gedanken ihnen durch den Kopf gehen? Wenn irgendwelche Jugendlichen
im Vorbeigehen meinen Hintern kommentieren? Ich kann es nicht ausstehen,
doch das eben war anders, voller Respekt.«
Sie brach ab, weil sie begriff, dass der Eifer, mit dem sie Paul verteidigte, die
Situation nicht entspannen würde.
»Respektiere ich dich etwa nicht?«, fragte er, offenbar um Ruhe bemüht, aber
die fahrigen Bewegungen seiner Hände verrieten seine Anspannung.
»Doch, das tust du«, räumte sie ein.
»Warum bist du dann so abweisend zu mir? Erst flirtest du mit diesem braungebrannten
Lackaffen, und dem Mat Salleh hättest du dich am liebsten gleich auf
den Schoß gesetzt.«
»Bitte, Harry. Was soll das?«
»Ich fand ihn unsympathisch, das ist alles. Was hat er, das mir fehlt?«
»Warum bist du eifersüchtig? Wir sind kein Liebespaar. Du bist mein Freund,
und ich war immer offen und fair zu dir. Du hast kein Recht, mir Vorwürfe zu
machen.«
»Habe ich nicht alles für dich getan? Wie eine Prinzessin habe ich dich behan-

delt. Was verlangst du noch?«, brach es aus ihm heraus.
»Hör bitte auf. Es reicht.«
»Wenn ich dich nur küssen will, drehst du den Kopf weg. Bin ich nicht gut
genug für dich? Für wen hältst du dich eigentlich, Julie Lin?«
»Halt endlich den Mund. Das ist jämmerlich.«
»Klar, das willst du natürlich nicht hören. Bei mir spielst du die Unberührbare,
aber für diesen Kerl würdest du wie eine billige Schlampe sofort die Beine breit
machen.«
Julie schlug ihm mit aller Kraft ins Gesicht.
»So spricht niemand mit mir! Verstehst du? Niemand!«
Ihre Stimme zitterte vor Wut. Harry sah sie betroffen an und hielt sich die
Wange.
»Verzeih mir, ich habe es nicht so gemeint.«
Als sie nichts erwiderte, sondern ihn nur kalt anfunkelte, drehte er sich hastig
um und stieg ins Auto. Sekunden später fuhr er mit quietschenden Reifen davon.
Es machte Julie nichts aus, dass er sie allein auf der menschenleeren Straße
stehenließ. Nach diesem Streit hätte sie sich ohnehin nicht von ihm nach Hause
fahren lassen. Dennoch fühlte sie sich elend: Es schmerzte Julie, dass sie einen
Freund verloren hatte, und noch schlimmer war die Konfusion, in die ihre Begegnung
mit Paul sie gestürzt hatte. Sie merkte, wie ihr die Tränen kamen.
Nach einigen Minuten zog sie ein Taschentuch aus ihrer Handtasche und
trocknete sich die Augen. Ihre Absätze klackten scharf auf dem Pflaster, als sie
entschlossenen Schrittes zu Chee Wahs Villa zurückging.
45

Ann Cleeves
Im kalten Licht des Frühlings
Kriminalroman
ISBN 3-8052-0876-6
© Wunderlich
46
Ann Cleeves, geboren 1954 in Herefordshire, hielt sich
zunächst mit Gelegenheitsjobs über Wasser. Bei ihrem
Job als Köchin einer Vogelwarte auf Fair Isle lernte
sie ihren späteren Ehemann und Ornithologen Tim
kennen. Kurz nach der Hochzeit lebte sie mit ihm als
einzige Bewohner auf einer kleinen Insel namens Hil-
bre, wo er als Vogelwächter arbeitete und sie mit dem
Schreiben begann. Heute lebt sie mit ihrer Familie in
West Yorkshire und ist Mitglied des «Murder Squad»,
eines illustren Krimi-Zirkels. Im Jahre 2006 erhielt
sie für «Die Nacht der Raben» die weltweit wichtigste
Auszeichnung der Kriminal-Literatur, den Duncan
Lawrie Dagger Award der britischen Crime Writers‘
Association.

Kapitel 5
Sandy Wilson überquerte das Feld mit zögernden Schritten. Vor ein paar Wochen
war der Schädel gefunden worden, und es war eine dieser dichten schwarzen
Nächte, die im Frühling so oft vorkamen. Nicht kalt, aber über der Insel hing
eine tiefe Wolkendecke, aus der es unablässig nieselte und die den Mond und die
Sterne verdeckte, sie verschluckte sogar das Licht aus den Fenstern der Häuser
hinter ihm. Er hatte keine Taschenlampe, aber die brauchte er auch nicht. Er war
hier aufgewachsen. Auf einer Insel, die gut elf Kilometer lang und knapp fünf Kilometer
breit war, kannte man mit zehn Jahren jeden einzelnen Quadratzentimeter.
Diese innere Landkarte trug man bei sich, selbst wenn man fortging. Sandy
lebte jetzt in der Stadt, in Lerwick, aber man hätte ihn irgendwo auf Whalsay mit
verbundenen Augen absetzen können – nach ein paar Minuten wüsste er, wo er
sich befand, einfach an der Art, wie sich der Boden unter seinen Füßen hob und
senkte.
Er wusste, dass er zu viel getrunken hatte, beglückwünschte sich jedoch selbst
dazu, dass er das Pier House Hotel noch rechtzeitig verlassen hatte. Seine Mutter
war sicher aufgeblieben, um auf ihn zu warten. Noch ein paar Drinks, dann
wäre er völlig besoffen gewesen. Und dann hätte er die alte Leier über Selbstbeherrschung
zu hören bekommen und über Michael, seinen Bruder, der das
Saufen aufgegeben hatte. Sandy überlegte, ob er auf dem Weg vielleicht bei seiner
Großmutter vorbeischauen sollte, sie würde ihm eine Tasse starken schwarzen
Kaffee machen, sodass er nüchtern zu Hause ankommen würde. Sie hatte ihn
Anfang der Woche angerufen und ihn gebeten, doch mal in Setter vorbeizukommen,
wenn er wieder auf Whalsay wäre. Mima störte sich nie daran, wenn er ein
bisschen Schlagseite hatte. Sie selbst hatte ihm eines Morgens sein erstes Gläschen
eingeschenkt, bevor er sich auf den Weg zur Schule machte. Es war ein frostiger
Tag, und sie hatte gemeint, der Whisky wäre gut gegen die Kälte. Er hatte geprustet
und sich verschluckt, als ob es die schlimmste Medizin wäre, aber seither
hatte er Geschmack daran gefunden. Mima war wohl schon mit dem Geschmack
daran auf die Welt gekommen, auch wenn man ihr die Wirkung nie anmerkte.
Er hatte sie noch nie betrunken gesehen.
47

Das Feld fiel sanft zu dem Fahrweg ab, der zu Mimas kleinem Bauernhof
führte. Plötzlich hörte er einen Schuss. Der Lärm schreckte ihn kurz auf, aber
er machte sich weiter keine Gedanken. Sicher war Ronald mit seiner großen
Taschenlampe auf Kaninchenjagd. Er hatte davon gesprochen, als Sandy sich das
Baby angesehen hatte, und es war eine gute Nacht dafür. Im blendenden Licht
der Lampe blieben die Kaninchen reglos wie Statuen sitzen, als warteten sie nur
darauf, abgeschossen zu werden. Es war illegal, aber auf den Inseln herrschte eine
solche Kaninchenplage, dass sich niemand darum scherte. Ronald war Sandys
Cousin. Gewissermaßen. Sandy fing an, über den genauen Verwandtschaftsgrad
nachzudenken, aber sein Familienstammbaum war kompliziert, und er war
betrunken, also verlor er den Überblick und gab es auf. Auf dem restlichen Weg
nach Setter war immer mal wieder das Geräusch einer Schrotflinte zu hören.
Die Straße machte eine Biegung, und wie erwartet sah Sandy noch Licht in
Mimas Küchenfenster. Ihr Haus lag in den Hang gebettet, sodass man es erst entdeckte,
wenn man schon fast da war. Vielen Inselbewohnern war es ganz recht,
dass es so vor Blicken verborgen war, denn es war ein ziemlich schäbiger Hof, der
Garten von Unkraut überwuchert, die Fensterrahmen unlackiert und halb verrottet.
Evelyn, Sandys Mutter, schämte sich entsetzlich für den Zustand von Mimas
Hof und lag seinem Vater deswegen regelmäßig in den Ohren. «Kannst du nicht
mal hingehen und das Haus für sie in Schuss bringen?» Aber Mima wollte davon
nichts hören. «Das wird mich noch überleben», sagte sie gleichmütig. «Mir gefällt
es so, wie es ist. Mit dir auf dem Hof, das wäre mir zu viel Getue.» Und da Joseph
mehr auf seine Mutter als auf seine Frau hörte, behielt Mima ihre Ruhe.
Setter war der geschützteste Hof auf der Insel. Der Archäologe, der letztes Jahr
von einer Universität im Süden hergekommen war, sagte, auf diesem Land hätten
schon seit Jahrtausenden Menschen gesiedelt. Er hatte gefragt, ob sie vielleicht
auf einem Feld nahe beim Haus ein paar Gruben ausheben dürften. Ein Projekt
für eine Doktorandin, hatte er erklärt. Eine seiner Studentinnen glaubte, dass es
auf diesem Gelände eine Kaufmannssiedlung gegeben habe. Sie würden anschließend
genau den Zustand wiederherstellen, in dem sie das Gelände vorgefunden
hatten. Sandy nahm an, dass Mima es ihnen so oder so erlaubt hätte. Der
48

Professor gefiel ihr. «Er ist ein gutaussehender Mann», hatte sie Sandy erzählt, mit
funkelnden Augen. Da hatte er geahnt, wie sie als junges Mädchen gewesen sein
musste. Draufgängerisch. Keck. Kein Wunder, dass die anderen Frauen auf der
Insel sie mit Argwohn betrachteten.
Von dem Feld neben der Straße drang ein Geräusch her-über. Diesmal kein
Schuss, sondern ein paar gedämpfte Laute, eine Art Reißen, dann Fußgetrappel.
Sandy drehte sich um und sah die Silhouette einer Kuh nur wenige Schritte
entfernt. Mima war der einzige Mensch auf der ganzen Insel, der noch von Hand
molk. Die anderen hatten schon vor Jahrzehnten damit aufgehört, weil es zu viel
Mühe machte und die Hygienevorschriften es einem untersagten, die Milch zu
verkaufen. Aber es gab Leute, die die Rohmilch nach wie vor lieber mochten und
Mimas Dach reparierten oder ihr eine Flasche Whisky zusteckten, wenn sie im
Tausch dafür jeden Morgen einen Krug der gelben Flüssigkeit bekamen. Sandy
war sich nicht sicher, ob sie auch so scharf darauf gewesen wären, wenn sie Mima
mal beim Melken gesehen hätten. Als er sie das letzte Mal dabei beobachtet hatte,
hatte sie sich die Nase mit demselben schmuddeligen Geschirrtuch geputzt, mit
dem sie anschließend das Euter abwischte. Soweit er wusste, war davon aber auch
noch niemand krank geworden. Er selbst war mit dem Zeug großgeworden, und
es hatte ihm nicht geschadet. Sogar seine pingelige Mutter schöpfte den Rahm
aus der Kanne und goss ihn sich als besondere Leckerei auf ihren Porridge.
Er schob die Küchentür auf und rechnete damit, Mima in ihrem Sessel am
Ofenherd anzutreffen, die Katze auf dem Schoß, ein leeres Glas neben sich,
während im Fernseher irgendein brutaler Film lief. Früh schlafen zu gehen war
nie ihre Sache gewesen, sie schien überhaupt kaum Schlaf zu brauchen, und sie
hegte eine Vorliebe für Gewaltszenen. Sie war die Einzige in seiner Familie, der
seine Berufswahl gefallen hatte. «So was», hatte sie gesagt, «ein Polizist!» Der
verträumte Ausdruck in ihren Augen verriet ihm, dass sie ohne jeden Zweifel an
New York, an Schießereien und rasante Verfolgungsjagden dachte. Sie war nie
weiter gekommen als zu einer Beerdigung nach Aberdeen, ihre einzige Fahrt in
Richtung Süden. Ihre Bilder von der Welt stammten aus dem Fernsehen. Die
Polizeiarbeit auf Shetland hatte damit nicht sehr viel zu tun, aber sie hörte sich
49

trotzdem gern seine Geschichten an, und er übertrieb dann ein kleines bisschen,
weil es sie so glücklich machte.
Der Fernseher lief auf voller Lautstärke. Mima wurde allmählich taub, auch
wenn sie es nicht zugab. Aber die Katze lag allein im Sessel. Das große schwarze
Tier war zu jedem außer seiner Besitzerin bösartig, eine Hexenkatze, hatte seine
Mutter mal gesagt. Sandy drehte den Ton herunter, öffnete die Tür zu den übrigen
Räumen und rief laut nach seiner Großmutter. «Mima! Ich bin’s!» Er wusste,
dass sie nicht schlief. Niemals hätte sie das Licht und den Fernseher angelassen,
außerdem teilte die Katze nicht nur den Sessel, sondern auch das Bett mit ihr.
Mimas Mann war auf See verunglückt, als sie noch jung war. Gerüchteweise hieß
es, sie hätte es als junge Witwe ganz schön bunt getrieben, aber seit er sie kannte,
lebte sie allein.
Keine Antwort. Er fühlte sich plötzlich sehr viel weniger betrunken und ging
weiter ins Haus hinein. Vom Flur gingen drei Türen zu den dahinterliegenden
Zimmern ab. Er konnte sich nicht erinnern, jemals zuvor Mimas Schlafzimmer
betreten zu haben. Sie war nie krank gewesen. Der quadratische Raum wurde fast
ganz von einem wuchtigen Kleiderschrank aus dunklem Holz ausgefüllt und von
einem Bett, das so hoch war, dass er sich fragte, wie Mima ohne einen Schemel
überhaupt hineinkam. Auf dem Boden lag das gleiche dicke braune Linoleum
wie in der Küche, darauf ein Schaffell als Bettvorleger, ehemals weiß, jetzt grau
und ziemlich verfilzt. Die Vorhänge, ausgeblichen und schäbig, cremefarben mit
einem Muster aus kleinen Rosen, waren nicht zugezogen. Auf dem Fensterbrett
stand ein Foto von Mimas Mann. Er hatte einen dichten roten Bart, sehr blaue
Augen, trug Ölzeug und Stiefel und erinnerte Sandy an seinen Vater. Das Bett
war gemacht und mit einem Quilt aus gehäkelten Rechtecken bedeckt. Von
Mima keine Spur.
Das Badezimmer war nachträglich an der Rückseite des Hauses angebaut worden,
allerdings befand es sich dort schon, seit Sandy denken konnte. Badewanne
und Spülbecken waren in einem unsäglichen Blau, aber auch hier bestand der
Boden aus braunem Linoleum, teilweise von einem leuchtend blauen Hochflorteppich
bedeckt. Es roch feucht und nach nassen Handtüchern. Eine riesige
50

Spinne krabbelte um den Abfluss herum. Abgesehen davon war der Raum leer.
Sandy bemühte sich, rational zu denken. Aus seinen eigenen Ermittlungen
wusste er, dass die Angehörigen immer unnötig in Panik gerieten, wenn jemand
vermisst wurde. Er hatte sich oft über die ängstlichen Eltern oder Partner lustig
gemacht, sobald er das Telefon aufgelegt hatte. Aber jetzt traf ihn schlagartig und
unerwartet die Ungewissheit. Mima ging nie so spät aus dem Haus, nicht in letzter
Zeit, außer wenn es ein Familientreffen bei seinen Eltern gab oder ein großes
Inselereignis wie eine Hochzeit, und dann hätte jemand sie im Auto mitgenommen,
und er wüsste davon. Sie hatte keine richtigen Freunde. Die meisten Leute
auf Whalsay fürchteten sich etwas vor ihr. Er merkte, wie seine Gedankengänge
entgleisten, und bemühte sich, ruhig zu bleiben. Was würde Jimmy Perez in
dieser Situation tun?
Mima sperrte abends immer ihre Hühner in den Stall. Vielleicht war sie hinausgegangen,
gestolpert und gestürzt. Die Archäologen hatten auf einem Gelände
nicht weit vom Haus ihre Gruben ausgehoben. Sie war nicht mehr die Jüngste,
und möglicherweise merkte sie den Alkohol inzwischen doch. Auf dem abschüssigen
Weg konnte sie leicht den Halt verloren haben.
Sandy ging zurück in die Küche und nahm eine Taschenlampe aus der Schublade
unter dem Tisch. Sie lag dort seit der Zeit, als jedes Haus seinen eigenen
Generator hatte, der nur für ein paar Stunden am Abend lief. Draußen spürte er
die Kälte, den Dunst und den Nieselregen, schneidend nach der Ofenwärme im
Haus. Es musste jetzt fast Mitternacht sein. Seine Mutter würde sich inzwischen
fragen, wo er steckte. Er ging um das Haus herum zum Stall. Als sich seine Augen
an die Dunkelheit gewöhnt hatten, reichte ihm das Licht, das aus dem Haus
drang, zur Orientierung. Noch brauchte er die Taschenlampe nicht. Er hatte
das Licht im Badezimmer angelassen, und das Fenster ging nach hinten hinaus.
Die Hühner waren bereits eingesperrt. Er überprüfte den Riegel am hölzernen
Hühnerstall und hörte, wie sie sich drinnen regten.
Am Morgen war das Wetter schön gewesen, und Mima hatte Wäsche gemacht.
Die Wäscheleine war vom Haus in Richtung der Grabungsstätte gespannt. An
der Nylonschnur hingen noch Handtücher und ein Laken. Sie baumelten leblos
51

und schwer, wie die Segel eines Bootes bei Flaute. Die anderen Frauen auf der
Insel nahmen die Wäsche ab, sobald das Wetter trüber wurde, aber Mima sparte
sich die Mühe wahrscheinlich, wenn sie gerade beim Tee saß oder ein Buch las.
Es war diese Unbekümmertheit, die manche ihrer Nachbarn so ärgerte. Was fiel
ihr ein, sich nicht darum zu scheren, was die Leute von ihr dachten? Wie konnte
sie nur einen so schlampigen Haushalt führen?
Sandy ging an der Wäsche vorbei zu der Stelle, wo die Studentinnen gearbeitet
hatten. Ein paar Stangen, zwischen denen Schnur gespannt war, um die
Grabungsfläche zu markieren oder zu vermessen. Ein Windschutz aus blauer
Plastikplane über einem Metallgestänge. Ein Haufen ausgestochener Grasnarbe,
ordentlich aufgeschichtet, ein weiterer mit Erdaushub. Zwei Gruben im rechten
Winkel zueinander. Er leuchtete mit der Taschenlampe hinein, aber bis auf ein
paar Wasserpfützen waren sie leer. Ihm ging durch den Kopf, dass das Ganze
aussah wie ein Tatort in einem der Filme, die seine Großmutter so gerne sah.
«Mima!», rief er. Seine Stimme klang sehr dünn und hoch. Sie war ihm selbst
fremd.
Er beschloss, dass es Zeit war, nach Hause zu gehen, schaltete die Taschenlampe
aus und machte sich auf den Weg zurück zum Haus. Von dort konnte er in Utra
anrufen. Sicher wusste seine Mutter, wo Mima war; ihr entging nichts, was auf
Whalsay geschah. Dann sah er, dass ein Mantel von der Wäscheleine gefallen war
und zusammengeknittert im Gras lag. Er erkannte einen der Regenmäntel der
Studentinnen und nahm an, Mima hätte ihnen angeboten, ihre verschlammten
Sachen zu waschen. Erst wollte Sandy ihn liegen lassen – musste er nicht ohnehin
erneut in die Waschmaschine? Aber dann bückte er sich doch danach, um ihn ins
Haus zu bringen.
Da lag nicht nur ein Mantel. Da lag seine Großmutter, die in der gelben Jacke
sehr klein aussah. Sie war kaum größer als eine Puppe, mit Armen und Beinen
wie Stöckchen. Sandy berührte ihr Gesicht, das kalt und glatt wie Wachs war,
tastete nach dem Puls. Er wusste, er sollte den Arzt rufen, konnte sich aber
nicht von der Stelle rühren. Der Schock lähmte ihn, und er brauchte Zeit für
die Erkenntnis, dass Mima tot war. Er blickte auf ihr Gesicht hinunter, das sich
52

kreideweiß vom schlammigen Boden abhob. Das ist nicht Mima, dachte er. Das
kann nicht sein. Es ist irgendein schrecklicher Irrtum. Aber natürlich war es seine
Großmutter; er sah das schlechtsitzende Gebiss und das zerzauste weiße Haar,
und ihm wurde übel. Mit einem Schlag war er ganz und gar nüchtern. Doch er
traute seinem Urteil nicht. Er war Sandy Wilson, der immer alles falsch machte.
Vielleicht hatte er nicht richtig nach dem Puls getastet, und in Wirklichkeit
atmete sie, lebte.
Er hob sie auf die Arme, um sie ins Haus zu tragen, denn er brachte es nicht
über sich, sie hier draußen in der Kälte zu lassen. Erst als er mit ihr in die Küche
trat, sah er die Wunde an ihrem Bauch und das Blut.
53

Oliver Bottini
Jäger der Nacht
Kriminalroman
ISBN 3-5021-1018-2
© Scherz
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Oliver Bottini, in Nürnberg geboren, studierte in
München Neuere deutsche Literatur, Italianistik und
Markt- und Werbepsychologie. Er erhielt für seine
beiden Kriminalromane »Mord im Zeichen des Zen«
und »Im Sommer der Mörder« jeweils den Deutschen
Krimi Preis. Beide Romane standen monatelang auf
der KrimiWelt-Bestenliste und wurden in mehrere
Sprachen übersetzt. 2007 wurde er für den Friedrich-
Glauser-Preis in der Sparte Roman nominiert. Sein
dritter Roman, »Im Auftrag der Väter«, stand 2007
auf der Shortlist des Münchener Tukan-Preises. Oliver
Bottini lebt in Berlin.
Im Internet: www.bottini.de

Prolog
Ein blick auf das dunkle, lautlose Wasser des Rheins, und alles war für einen
Moment vergessen. Der Hass, die Schmerzen, die Angst.
Eddie ließ das Fahrrad ins Gras fallen, stieg zum Wasser hinunter, setzte sich.
Wenn der Rhein nicht wäre. Trug alles weg für ein paar Minuten. Nur die Gedanken
blieben. Die Gedanken und das Herzklopfen.
Den Vater töten.
Er zündete sich eine Zigarette an, streckte die Beine aus, hängte die Füße in den
Fluss. Die Nikes sogen sich voll. Von unten kroch es kühl die Beine hoch.
Wenn ihn der Hass und die Gedanken zu übermannen drohten, ging er nachts
ins Wasser und schwamm. In Deutschland rein, in Frankreich raus. Erst der
Altrhein, dann über die Insel, dann der Große Elsässische Kanal. Der Kanal
war gefährlich. Einhundertfünfzig Meter Dunkelheit und Kälte, quer durch die
Fahrrinnen, zwischen Lastkähnen, Fischerbooten, Sportbooten hindurch, und
das bei starker Strömung. Manchmal hörte er eine wütende Stimme von einem
der Schiffe, doch meistens sah ihn niemand. Am anderen Ufer blieb er liegen, bis
er wieder zu Kräften gekommen war. Dann schwamm er zurück. So wurde er den
Hass und die Gedanken los.
Im Winter, wenn das Wasser zu kalt war, rannte er.
Er füllte die Lungen mit Rauch, ließ den Blick wandern. Der Wald gegenüber
im Sonnenlicht, flussabwärts am deutschen Ufer die Bootsanlegestelle, dann ging
es in einer leichten Linkskurve hoch nach Breisach. Flussaufwärts ein weißer
Fleck am Ufer, Dennis, der sich in jeder freien Minute in die Sonne legte und
doch immer weiß blieb wie Mozzarella. Der kaum etwas aß und doch immer fett
blieb wie eine Qualle.
Ein weißer, schwabbliger Arm hob sich. Eddie winkte zurück. Als er eine
Männerstimme hörte, hielt er den Atem an. Eine Frau lachte. Das Geräusch von
Fahrradreifen auf dem Weg über ihm. Dann war es wieder ruhig.
Er schnippte die Zigarette von sich, ließ sich zurücksinken und dachte darüber
55

nach, wie das Leben ohne seinen Vater wäre.
56
»Eddie.«
Er öffnete die Augen und fuhr hoch. Sein Herz raste, und er spürte, dass er die
Muskeln angespannt hatte.
Aber es war nur Dennis, eine gelbe Tüte in der einen, das Fahrrad an der anderen
Hand. Vorsichtig ließ er das Rad ins Gras gleiten und kam die zwei Meter
herunter. »Ich hab Bier, wenn du willst.«
Eddie nickte, und Dennis nahm eine Flasche Ganter aus der Tüte und öffnete
sie.
Die Flasche war kühl und nass. Während er trank, dachte er, dass auch Dennis’
Stimme irgendwie weiß und fett war.
Rülpsend setzte sich Dennis neben ihn. Er rülpste und furzte alle paar Minuten.
Eddie hatte den Eindruck, dass er es tat, weil er so weiß und so fett war. Dass er
sich dachte: Wenn schon hässlich, dann richtig.
Eddie störte sich nicht daran. Er schwamm nachts durch den Rhein, Dennis
rülpste und furzte. Irgendwas musste man tun.
Dennis furzte. »Du blutest.«
Eddie berührte die Wunde an seiner linken Wange. Im Schlaf aufgekratzt. Jetzt
tat es auch wieder weh. Er hielt die blutverschmierte Hand vor sich, und sie
betrachteten sie eine Weile.
»Krass«, sagte Dennis. »Meins ist viel heller.«
»Weiß?«
Sie grinsten. Eddie beugte sich vor und tauchte die Hand ins Wasser. Der Rhein
wusch das Blut fort.
Er drehte den Kopf, und ihre Blicke begegneten sich.
Sie sprachen nicht darüber, und doch schien Dennis zu ahnen, wie die Wunde
entstanden war. Weshalb Eddie auch im Sommer nie kurze Hosen oder kurzärm-

lige T-Shirts trug.
Eddie dachte, dass er ihn mochte, obwohl er keine Ahnung hatte, weshalb.
Vielleicht weil Dennis keine Fragen stellte. Oder weil er pausenlos rülpste und
furzte. Oder weil sie fast so etwas wie Brüder waren. Sein Vater fickte die Mutter
von Dennis.
Die Mutter ging nie in die Sonne und aß für drei und war genauso weiß und
fett wie Dennis. Wie Dennis’ Vater aussah, wusste niemand. Nicht einmal seine
Mutter, behauptete Dennis. Ich bin von hinten gemacht worden, sagte er, als
würde das alles erklären. Die weiße Haut, das Fett, die schlechten Noten in der
Schule, und warum das Leben beschissen war.
Eddie wandte sich ab und wusch sich das Blut von der Wange.
»Du kannst das Spiel heute Abend bei mir anschauen, wenn du willst«, sagte
Dennis.
Das zweite Halbfinale. Mexiko gegen Argentinien in Dolby Digital, ein Plasmabildschirm,
der die halbe Wohnzimmerwand einnahm. Viele Männer fickten
Dennis’ Mutter, und manche ließen Geld da.
»Okay.«
Eddie starrte auf sein verzerrtes Spiegelbild im Wasser, und sein Herz begann
wieder zu rasen. Gestern das erste Halbfinale. Die Deutschen hatten gut gespielt,
aber die Brasilianer hatten gewonnen. Mit dem Schlusspfiff war sein Vater aufgesprungen
und hatte zugeschlagen.
»Mama macht Gulasch.«
»Okay.«
Eddie setzte sich zurück, nahm einen Schluck Ganter, und für einen Moment
war er beinahe zufrieden. Fußball schauen, Bier trinken, rauchen und aus riesigen
Suppentellern Gulasch essen. Später würde er wieder herkommen und zusehen,
wie es Nacht wurde, und dann würde er durch den Fluss ans französische Ufer
schwimmen.
57

Eine Weile saßen sie da, beobachteten vereinzelte Kanufahrer auf dem Wasser,
sagten nichts. Der Moment der Zufriedenheit war verflogen. Die Wunde brannte,
und der Hass war wieder da. Das Tor von Adriano. Die Wut seines Vaters, der
teilnahmslose Blick seiner Mutter.
Heute Morgen erst die üblichen Knüffe, Schubsereien, Drohungen. Dann
hatte sein Vater zu lachen begonnen, was hat’n der im Gesicht, ist der aus’m Bett
gefallen? Seine Mutter hatte gesagt: Lach doch, Eddie, ist doch lustig, und sein
Vater hatte gesagt: Schau dir dem seine Schmollfresse an, und nicht aufgehört
zu lachen. Eddie war zur Tür gegangen, hatte sich umgedreht und gesagt: Eines
Tages kill ich dich. Da hatte sein Vater nicht mehr gelacht.
58
»Ich fahr dann«, sagte Dennis.
Eddie nickte.
»Kommst du mit in den Ort?«
»Ich bleib noch.«
»Wenn du willst, lass ich dir ein Bier da.«
»Okay. Hast du Zigaretten?«
Dennis öffnete ein weiteres Ganter. »Sind alle«, sagte er. Sein Blick war merkwürdig,
und Eddie fragte sich, was er dachte.
»Du kannst mit zu mir kommen, wenn du willst.«
Eddie schüttelte den Kopf.
»Dann bis später.«
»Okay.«
Er hörte, wie Dennis oben am Weg auf das Rad stieg. Ein Furz, ein Rülpser, ein
Quietschen, dann entfernten sich die Geräusche. Er hob das Bier an die Lippen,
schloss die Augen, trank. Er wusste jetzt, was Dennis gedacht hatte, und er hasste
ihn dafür. Dennis hatte Mitleid gehabt, und Mitleid hatte man nur mit den
Schwachen.

Sein Vater schien auf ihn zu warten. Er saß im schmalen Vorgarten auf einem
Stuhl, eine Bierflasche in Reichweite, den schwarzen Cowboyhut tief ins Gesicht
gezogen. Er saß so, dass Eddie nicht ins Haus kommen würde, ohne ihn zu
berühren.
Dann hörte Eddie Schnarchgeräusche, und er dachte, dass er Glück hatte.
Er ging am Zaun entlang um das Haus herum, bis er den faustgroßen, fast
runden Stein fand, den er vor Monaten hierher gelegt hatte. Er wischte die Erde
ab, rieb den Stein an seiner Hose sauber, damit er ihm nicht aus der Hand gleiten
würde. Den Stein in der Rechten, ging er zum Gartentor zurück. Der Stein fühlte
sich kühl und beruhigend an, so kühl und beruhigend wie das Wasser des Rheins.
Er dachte, dass der Stein genau wie der Rhein für ihn gemacht war.
Am Gartentor blieb er stehen und musterte seinen Vater. Er trug Shorts und
Unterhemd, sodass die muskulösen Arme und Beine zu sehen waren. Eddie
presste die Finger um den Stein. Wichtig war nur, beim ersten Mal so fest wie
möglich zuzuschlagen. Dann würde er es schon schaffen, selbst wenn sein Vater
danach versuchen würde, sich zu wehren.
Eine Bewegung an einem der Fenster im ersten Stock ließ ihn aufblicken. Der
weiße Vorhang war zugezogen, doch er sah den Schatten seiner Mutter dahinter.
Sie stand reglos da, das Gesicht in seine Richtung gewandt. Dann hob sie eine
Hand und krallte sie in den Vorhang. Dann stand sie wieder reglos da.
Eddie machte ein paar Schritte auf seinen Vater zu. Sein Herz raste, und der
Hass pochte in seinem Kopf. Erneut blieb er stehen und schaute zu seiner Mutter
hoch. Dort, wo ihre Hand den Vorhang hielt, war der Stoff verdreht.
Sein Vater gab im Schlaf ein leises, tiefes Schweinegrunzen von sich, und Eddie
wandte sich ihm wieder zu. Er dachte, dass sein Vater so sterben würde, wie es zu
ihm passte. Grunzend wie ein Schwein.
Er ging weiter. Wieder hörte er das Grunzen, doch dann begriff er, dass sein
Vater erwacht war und dass er nicht im Schlaf grunzte, sondern weil er die Augen
geöffnet und den Stein gesehen hatte. In diesem Moment hob er den Kopf leicht,
und Eddie konnte seine Augen unter der Hutkrempe sehen. Erwartungsvoll und
59

voller Verachtung blickten sie ihn an. Komm, sagten sie. Versuch es.
Eddie blieb stehen. Plötzlich wusste er, dass sein Vater genau wie er auf die
richtige Gelegenheit gewartet hatte.
Jetzt war sie da. Endlich, sagten die Augen, und Eddie dachte, dass er verloren
und dass sein Vater gewonnen hatte. Alles war entschieden, ohne dass er etwas
hatte tun können, das die Dinge entschied. Wie so oft war sein Vater zu stark
und er zu schwach.
60
Sein Vater lächelte und sah sehr zufrieden aus.
Eddie hob den Stein, holte aus und schleuderte ihn in Richtung seines Vaters.
Aber der Stein verfehlte ihn um einen Meter. Als er gegen die Hauswand krachte,
sprang sein Vater auf, und Eddie drehte sich um und rannte.
Sein Vater folgte ihm nicht. Minutenlang stand Eddie am anderen Ende des
Ortes im Schatten eines Baumes. Sein Herz raste, der Hass war da und noch
mehr Angst. Doch sein Vater kam nicht. Warum auch, dachte er. Sein Vater musste
nur abwarten, ob er es wagen würde, nach Hause zurückzukehren.
Einen Augenblick lang überlegte er, was er jetzt machen sollte. Er hatte kein
Geld, keine Kleidung. Um fortzugehen, musste er nach Hause. Aber er konnte
nicht mehr nach Hause.
Er verdrängte die Gedanken und folgte der Straße in Richtung Ortsmitte, um
sein Fahrrad zu holen, das er vorhin am Taubenturm abgestellt hatte. Der Rhein
würde Antworten haben.
Als er das Schloss aufsperrte, spielte sein Handy die ersten Takte von »Candy
Shop« von 50 Cent.
Dennis.
»Ich muss dir was zeigen«, sagte er, und seine Stimme klang nicht mehr weiß
und fett, sondern geheimnisvoll.

Kate Saunders
Liebe macht lustig
Roman
ISBN 3-8105-1935-9
© Krüger Verlag
Kate Saunders verlor als Teenager ihr Herz ans �eater,
wo sie aber lieber hinter als auf der Bühne stand. Als
Journalistin schrieb sie u. a. für die »Sunday Times«
und »Cosmopolitan« und arbeitete für das Radio. Sie
ist begeisterte Londonerin und lebt dort mit ihrem
Sohn.
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Clare hatte diesen Anruf nicht erwartet. Sie wusste sofort, dass es Alarmstufe
eins bedeutete. Charlie flüsterte hastig, während im Hintergrund ziemlich laut
Wagner lief.
»Mein Liebling – etwas Furchtbares – das muss jetzt schnell gehen, ich bin zu
Hause im Arbeitszimmer. Es hat sich eine kleine Katastrophe ereignet.«
»Katastrophe?« Clare nahm die Fernbedienung vom Fernseher, um das biblische
Monumentaldrama stumm zu schalten, das sie sich angesehen hatte, während
ihre Fußnägel trockneten. »Was ist passiert?«
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»Beth hat alles herausgefunden.«
»Oh.« Clares Magen drehte sich um. Ihr wurde übel.
»Es ist nicht deine Schuld, aber du hast es jemandem bei deiner Krankenhaus-
Komitee-Sache erzählt.«
»Ich habe es jemandem erzählt?« Das war so lächerlich, dass es eigentlich keine
ernste Antwort verdiente. »Glaubst du, dass wir uns damit unsere Zeit vertreiben?
Uns über unsere Liebesleben zu unterhalten?
Charlie murmelte: »Du hast einer neugierigen alten Tratschtante mit dem
Namen Lizzie Parr erzählt, dass du ins Château Cornu fährst.«
»Oh, ist das etwa die Frau vom Chefarzt? Vielleicht habe ich es am Ende eines
Meetings erwähnt.«
»Nun ja, sie ist eine Freundin von Beth. Sie hat herausposaunt, dass du in dasselbe
Hotel fährst wie ich. Ich habe nichts zugegeben, aber Beth hat offensichtlich
zwei und zwei zusammengezählt.«
»Oh.«
Er stöhnte leicht. Im Hintergrund schrien die Rheintöchter. »Sie ist wirklich
aufgebracht und richtig wütend – sie hat mir vorgeworfen, die Mädchen zu
betrügen und alles zu untergraben, was wir uns aufgebaut haben.«
Clare wurde ungeduldig. Die Details seiner Vorort-Familien-Dramen waren für
sie absolut uninteressant, es sei denn, sie führten dazu, dass er seine Frau verließe

– was sie natürlich nie taten. Charlie hatte ihr schon mehrere Male gesagt, dass
er Beth nicht verlassen könne, bevor die Mädchen nicht das College absolviert
hätten.
»Also«, sagte sie, »werde ich wohl alleine fahren. Ich sollte besser ein paar gute
Bücher mitnehmen.«
Sie war enttäuscht, fand sich aber damit ab. Verheiratete Männer zu lieben hieß,
plötzliche Absagen mit einer gewissen Haltung hinzunehmen.
»Na ja«, sagte Charlie. »Nicht ganz.«
»Bitte?«
»Du wirst mich hassen, aber ich muss es tun, ich habe keine andere Wahl. Beth
hat entschieden, dass sie mitkommt.«
»Was?«
»Und sie bringt die Kinder mit. Es tut mir so leid, wenn du nur wüsstest, wie
leid es mir tut, während ich dich anbete, während ich deinen Körper und deinen
Geist will – aber selbstverständlich zahle ich dir die Hälfte des Zimmerpreises
zurück.«
»Was redest du denn da?« Clare bebte vor Wut. »Warum solltest du denn das
Zimmer behalten?«
»Nun, weil ich es mit Beth teilen werde.«
»Willst du damit sagen, du lässt es zu, dass deine Frau mir meinen Urlaub
wegnimmt?«
»Clare, Süße …«
»Meinen Urlaub, den ich schon seit Wochen plane? Verpiss dich! Es ist nicht
dein Hotel, im Übrigen habe ich es entdeckt, und du kannst mich davon nicht
fernhalten.«
»Komm schon, Clare! Ich werde mit meiner verdammten Familie dort sein.«
»Oh, mach dir keine Sorgen. Ich werde mir ein anderes Zimmer buchen. Ich
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werde unsichtbar sein. Du wirst nicht einmal mitbekommen, dass ich da bin.«
Sie legte einfach auf, und das hatte sie noch nie getan. Der Ärger fiel von ihr ab,
und sie begann zu schluchzen. Es passierte wieder. Sie wusste nur zu gut, was jetzt
kommen würde. Diese Art von Liebesbeziehung zerfällt zu Staub, wenn sie erst
einmal der Lufteinwirkung ausgesetzt ist. Charlie wäre vor die Wahl gestellt, und
dann entschied er sich bestimmt für seine spießige verheiratete Jungfrau. Clare
müsste aus seinem Leben verschwinden und nichts als Reue und Schuldgefühle
zurücklassen – keinen Gold-, sondern einen Trauerring.
Sie war nicht böse auf ihn. Sie war noch nicht einmal böse auf Beth. Sie war
böse auf sich selbst, weil sie ihr eigenes Leben so wenig im Griff hatte. In solchen
Phasen musste Clare wohl oder übel zugeben, dass sie wusste, warum sie mit dreiunddreißig
Jahren alleine war. Sie war süchtig nach der heimlichen Ekstase, dem
schmerzlichen Verlangen und der unglaublichen sexuellen Erregung, die Affären
mit verheirateten Männern mit sich brachten.
Und weil sie wusste, dass sie kein Mitleid verdient hatte, tat es nur noch mehr
weh. Ihre Mutter, die Sprichwörter sehr gemocht hatte, hätte gesagt, wer mit dem
Feuer spielt, kommt darin um. Wenn ihr Herz bräche, wäre das ganz allein ihre
Schuld.
Clare ahnte seit dem Tag, an dem sie in dem großen Architekturbüro in Clerkenwell
angefangen hatte, dass sie wahrscheinlich auf alle Gesellschafter abfahren
würde. Sie wusste nur zu gut, dass sie die fatale Neigung hatte, männliche Autoritätspersonen
anzuhimmeln. Das hatte sie in den bitteren Nachwehen der Affäre
mit Patrick, ihrer ersten großen Liebe, herausgefunden.
Sie hatte Charlie gesehen, wie er sich über den Schreibtisch lehnte und telefonierte.
Er hatte kurz aufgeblickt, ihre Hand geschüttelt, und ihr Herz begann wie
wild zu klopfen – diese dunklen Augen mit dem verschleierten Blick, die grauen
Strähnen in seinem dicken schwarzen Haar. Er hatte etwas von Harrison Ford,
eine Spur von Connery, einen Anflug von Gary Cooper in ›Zwölf Uhr mittags‹.
Es hatte sie augenblicklich erwischt.
Charlie war zweiundfünfzig. Über der Spüle in der Büroküche hing ein altes
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Foto von der Überraschungsparty zu seinem fünfzigsten Geburtstag. Er stand in
der Mitte einer Gruppe, und sein grinsendes Gesicht drückte blankes Entsetzen
aus. Fünfzig zu werden, das wusste Clare aus gutem Grund, war oft ein traumatisches
Erlebnis für den grauhaarigen Alphamann.
Der Sex mit Charlie war phantastisch, unglaublich. Aber natürlich war da noch
mehr. Er war einfühlsam, galant und romantisch. Nach ihrer ersten Umarmung
hatte Charlie sie zum Abendessen ausgeführt und ihr eine weiße Rose mitgebracht.
Clare hatte sich nichts daraus gemacht, dass das düstere italienische
Restaurant im Büro »Affärino’s« genannt wurde. Dieses erste Zusammentreffen
hatte nichts Schmutziges oder Heimliches. Sie hatten sich angeregt unterhalten.
Sie hatte sich dabei ertappt, ihm alle möglichen Dinge von ihren lustigen alten
Eltern zu erzählen, die beide Landärzte gewesen waren, und von ihrer einsamen
Lincolnshire-Kindheit. Diese Dinge waren alle unglaublich persönlich. Normalerweise
war Clare eher zurückhaltend, was ihre Herkunft betraf, und zögerte
eher, sie vor Leuten auszubreiten, die sie möglicherweise nicht verstanden, aber
Charlie hatte einfach genau die richtigen Fragen gestellt. Und er hörte ihr mit
großem Interesse zu. Sie hatte in diesen besonderen Ferien geplant, ihm von
Patrick zu erzählen.
Sie weinte eine halbe Stunde. Im Fernsehen bewegte Deborah Kerr stumm ihre
Lippen in einer Toga aus violettem Chiffon.
Clare konnte Charlie nicht zurückrufen, um ihm zu sagen, dass es ihr leidtat.
Sie durfte ihn nicht anrufen. Es tat ihr sowieso nicht leid. Wie konnte er es
wagen? Sie hatte diesen Urlaub – ihre ehebrecherischen Flitterwochen – mit solch
liebevoller Sorgfalt geplant.
Sie hatte das Château Cornu in einem Design-Magazin, das ans Büro geliefert
wurde, entdeckt. Beim Durchblättern fiel ihr Blick auf ein atemberaubendes
Foto. Es zeigte ein kleines Schloss mitten in einem Garten zwischen Lavendel,
Rosen und Reihen von Geranien unter dem südlichen Himmel. Der älteste Teil
des Schlosses war ein massiger Bau aus grauem Stein mit schmalen, tiefliegenden
Fenstern hinter Eisengittern. Daran schloss sich ein traditionelles, weinumranktes
französisches Manoir mit Verandafenstern an. Hinter dem neueren Flügel des
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Hauses war ein Teil des Swimmingpools zu sehen. Unter dem Foto stand ein
kurzer Artikel. Clare überflog ihn schnell. Château Cornu war im 11. Jahrhundert
zum Schutz vor den räuberischen Engländern gebaut worden. Der Rest war
im 17. Jahrhundert hinzugefügt worden. In den frühen Zwanzigerjahren hat
eine entschlossene amerikanische Lady mit einem großen Interesse an Kunst und
Geschichte es erworben. Mrs Rushing hatte das Schloss restauriert und es in die
Pension Cornu umgewandelt. Auf der zweiten Seite war ein Schwarz-Weiß-Foto
von E. M. Forster, ein paar Mitgliedern der Bloomsbury Group und Angehörigen
der Cunard-Familie abgebildet, die in weißen Klamotten auf einer großen, mit
Kies bedeckten Terrasse saßen und ihre berühmten, alten Augen vor der Sonne
schützten.
Mrs. Rushings Hotel war vor dem Zweiten Weltkrieg geschlossen worden. Im
Laufe der Jahre war es extrem baufällig, ja beinahe gefährlich geworden. Ein britisches
Paar hatte diesen Ort letztes Jahr gekauft, mit dem Ziel, ihn in ein feines
Hotel zu verwandeln. Das war alles, was Clare wissen musste. Sie hatte einen
Zettel hineingelegt und das Magazin auf Charlies Schreibtisch gelegt. Er hatte
ihnen auftragsgemäß ein luxuriöses Zimmer gebucht und seiner Frau erzählt, dass
er alleine fahren würde, um den Akku aufzuladen. (Clare war erstaunt über Beths
Leichtgläubigkeit – seit wann lädt ein Mann seinen Akku in einem Hotel auf, das
so wahnsinnig schön ist, dass es fast schon unanständig ist?)
Clare ging in ihre kleine Küche. Sie putzte sich die Nase mit einem Geschirrtuch
und brühte einen Tee auf. Mach es jetzt, sagte sie zu sich selbst, bevor du
dich noch umentschließt. Sie wählte die Nummer des Château Cornu. Sie ließ es
lange klingeln. Endlich hob ein Mann mit einem vornehmen britischen Akzent
ab. Er klang atemlos, und im Hintergrund hörte man so eine Art klappernde
Unruhe. Clare musste mehrmals erklären, was sie wollte.
»Oje«, sagte er schwach. »Ich fürchte, ich habe nur noch ein einziges Zimmer
übrig. Es ist sehr klein, und es hat nur eine Dusche und keine Badewanne. Und
um ehrlich zu sein, ist es nicht richtig fertig.«
»Wie bitte?«
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»Es ist noch nicht komplett eingerichtet, verstehen Sie?«
»Das macht nichts«, antwortete Clare.
»Um die Wahrheit zu sagen«, fügte er hinzu, »wir haben gerade erst eröffnet.«
»Bitte?«
»Das Hotel. Wir haben bis jetzt noch keine Gäste gehabt.«
Clare hörte ein Krachen, gefolgt von jemandem, der »Scheiße!« rief.
»Aber«, sagte der Mann bestimmt, »einige Kinderkrankheiten ergeben sich ja
zwangsläufig. Haben Sie schon einen Flug gebucht?«
»Ja. Ich werde morgen Nachmittag in Toulouse am Flughafen ankommen. Um
vier, glaube ich.«
»Oh, gut. Dann können Sie mit in den Bus. Ich werde bei der Ankunft ein
Schild hochhalten. Mein Name ist Jamie MacDuff.«
»Sehr erfreut«, sagte Clare.
»Scheiße!«, schrie die Phantomstimme im Hintergrund.
»Dann bis morgen«, sagte Jamie MacDuff.
Clare legte den Hörer auf und ließ sich von der Einsamkeit ihrer Wohnung
überwältigen. Sie hatte keinerlei Zweifel daran, dass es ein wahnsinniger Akt
war, mit ihrem Liebhaber und seiner Familie in den Urlaub zu fahren. Das war
ihr egal. Sie war es leid, die Regeln des Ehebruchs einzuhalten – die kurzen Telefongespräche
über Handy von seltsamen Orten, die diskreten Restaurants, die
heimlichen Nächte und die plötzlich überflüssigen �eaterkarten.
Dieses Mal war es anders. Wenn Charlie der Mann war, den sie liebte, dann
musste sie auch bereit sein, um ihn zu kämpfen.
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Melanie Rose
Mein Tag ist Deine Nacht
Roman
ISBN 3-426-66364-3
© Droemer/Knaur
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Melanie Rose lebt in Surrey und hat schon als Teena-
ger Kurzgeschichten für Zeitschriften und Magazine
geschrieben. Schon damals beschäftigte sie immer
wieder die Frage: „Was wäre, wenn …?“ Die Autorin
hat zunächst als Kinderkrankenschwester und Spiel-
therapeutin gearbeitet, bevor sie mit ihrem Mann eine
Familie gründete, zwei Söhne bekam und zwei weitere
Kinder adoptierte. „Mein Tag ist deine Nacht“ ist ihr
erster Roman.

Prolog
Ausgelassen zog mich Frankie über den staubigen Parkplatz auf den kurzgeschnittenen
Rasen der Downs, dem alljährlichen Schauplatz des Epsom-Derbys,
wo ich stehen blieb und die Herbstluft einatmete, froh darüber, endlich draußen
zu sein: fort von den Autoabgasen der nahe gelegenen Straße und der Enge
meiner kleinen Wohnung. Ich bückte mich, um meine dreijährige Terrierhündin
von der Leine los zu lassen, und als ich mich wieder aufrichtete, flitzte sie bereits
übermütig davon. Lächelnd wünschte ich mir, ich könnte mit ebensolcher Hingabe
hinter ihr herrennen.
Stattdessen gab ich mich mit einem flotten Tempo zufrieden, holte sie schließlich
ein, und gemeinsam setzten wir den vertrauten Weg auf den Epsom Downs
fort, Frankie im geschäftigen Trippelschritt vorneweg. Ich ließ meine Gedanken
schweifen und spürte, wie der Druck der vergangenen Woche von mir abfiel und
ich mich entspannte.
Als wir eine kleine Anhöhe erklommen, verschwand die Sonne hinter einer
Wolke, und mit einem Mal herrschte -völlige Windstille. Das verdorrte Gras und
die fernen Bäume, einen Augenblick zuvor in der frühen Nachmittagssonne noch
in satten Herbsttönen leuchtend, hatten einen unheimlichen gelblichen Farbton
angenommen. Schaudernd zog ich meinen Schaffellmantel fester um mich und
beschleunigte den Schritt.
Frankie hatte ein paar kleine Bäume ins Visier genommen, und ich fluchte leise
vor mich hin, hoffte, sie würde nicht gerade jetzt verschwinden, wo ich mich auf
den langen Rückweg zum Auto begeben wollte. Auf einmal wurde es kalt, und
der Himmel färbte sich lila und schwarz wie eine überreife Pflaume. Die Landschaft
schien in eine unnatürliche Stille getaucht. Beklommen bemerkte ich, dass
selbst die Vögel zu singen aufgehört hatten.
Ein tiefes Grollen hallte über die fernen Anhöhen wider, und ein paar Sekunden
darauf kam Frankie panisch zurückgestürmt und bewegte ihre Hinterbeine dabei
derart schnell, dass es fast aussah, als stünden sie unter ihrer Schnauze hervor. Sie
prallte gegen meine Schienbeine und winselte.
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Ich nahm sie hoch und drückte sie an mich, ohne mich darum zu kümmern,
dass sie mir mit ihren Pfoten den Mantel schmutzig machte. Ihr warmer, lebendiger
Körper und ihr Hundeatem auf meinem Gesicht gaben mir die Gewissheit,
nicht versehentlich in die Stille eines Landschaftsgemäldes getreten zu sein.
Voller Ehrfurcht betrachtete ich die beängstigende Schönheit des Schauspiels
um mich herum. Das eigenartige Licht hatte die herbstlichen Bäume auf der
weit entfernten Hügelkuppe bemalt und ihre Wipfel in Gold getaucht, und doch
zeigte sich der Himmel mit jedem Augenblick dunkler und unheilvoller.
Und dann setzte der Wind mit einer derartigen Wucht ein, dass ich unter dem
Angriff zurücktaumelte. Er fegte mein schulterlanges braunes Haar nach hinten
und umklammerte mit seiner kalten Hand mein Gesicht, so dass ich nach Luft
schnappte. Frankie wand sich in meinen Armen, aber ich wollte sie nicht absetzen,
da ich befürchtete, sie würde dann in ihrer Angst das Weite suchen.
Ich befestigte das Ende der Hundeleine unter Mühen an ihrem karierten
Halsband. Gerade wollte ich sie auf den Boden setzen, als ein schwarzer Labrador
auf uns zugeschossen kam. Er hatte uns fast erreicht, als der erste Blitzstrahl den
Himmel zerriss. Sekunden darauf folgte der Donnerschlag, und die beiden Hunde
drückten sich an meine Beine, ohne sich mit den üblichen Schnüffelformalitäten
abzugeben. Ich kauerte mich zu ihnen, da ich einmal gehört hatte, Blitze
schlügen immer in den höchsten Punkt ein. Der wollte ich nicht sein.
Wir drängten uns noch immer mit gesenkten Köpfen aneinander, wobei ich die
Arme beschützend um die Hunde gelegt hatte, als mir jemand auf die Schulter
tippte. Ich riss den Kopf hoch und sah einen Mann über uns stehen, in dessen
Hand eine Hundeleine baumelte.
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»Alles in Ordnung?«, rief er mir über das Windgetöse hinweg zu.
Vor Verlegenheit stieg mir die Röte ins Gesicht. Ich rappelte mich hoch und
blickte unvermittelt in seine blauen Augen. Nachdem ich tief Luft geholt hatte,
versuchte ich meinen aufflatternden Mantel zu schließen und gleichzeitig trotz
der schweren Böen und Frankies beharrlichem Zerren nicht das Gleichgewicht zu
verlieren.

Ein zweiter Blitzstrahl knisterte über uns, und wir zuckten beide unwillkürlich
zusammen. Gedanken wirbelten durch meinen Kopf, unter anderem die Frage,
wieso ich dem Traum einer jeden Frau genau dann begegnen musste, wenn ich
mich – mitten in einem Gewittersturm in den Downs – mit zwei verdreckten
Hunden zusammendrängte?
»Ist das Ihrer?«, brüllte ich und blickte auf den schwarzen Labrador, der nun
verzückt um den Mann, der wohl Anfang dreißig sein musste, herumsprang.
»Ja, sie ist mir weggelaufen. Danke, dass Sie sie aufgehalten haben.«
Er schien seinen Weg nur ungern fortsetzen zu wollen, und ich überlegte
krampfhaft, wie ich die Unterhaltung in Gang halten konnte, bekam den Mund
aber einfach nicht auf. Hilflos sah ich zu, wie er seinen Hund an die Leine nahm,
mich dankbar anlächelte und sich zum Gehen wandte.
Das wär’s gewesen, ganz bestimmt, hätte es nicht wieder zu regnen begonnen:
Riesige, schimmernde Tropfen, die wie kleine Kanonenkugeln niederprasselten
und da, wo sie auf die trockene Erde fielen, dunkle Flecken bildeten. Der Unbekannte
drehte sich um, schlug seinen Jackenkragen hoch und kam, den Kopf
gegen den Gewitterregen gesenkt, zu mir zurück. Der Regenguss nahm nun an
Heftigkeit zu, bis wir in keine Richtung mehr weiter als über eine Armeslänge
hinaus blicken konnten. Es war, als stünde man unter einem Wasserfall.
Wir blickten einander an, dieser Fremde und ich, und brachen in Gelächter aus.
Er hatte ein bezauberndes Lachen, tief und kehlig, und obwohl ihm das kurze
Haar am Kopf klebte und Wasser von der Nasenspitze tropfte, wusste ich auf der
Stelle, dass er jemand Besonderes war.
»Mein Wagen steht da drüben«, schrie er und deutete vage in eine Richtung.
»Da wären wir im Trockenen. Laufen wir hin?«
Ich nickte, und zu meiner großen Freude nahm er meine kalte, nasse Hand in
seine und zog mich mit sich, die beiden Hunde mit eingezogenen Schwänzen im
Gefolge.
Ich konnte spüren, wie das Blut in meinen Adern pulsierte, und meine mit
71

seinen verschlungenen Finger kribbelten in einer Art Ekstase, die dem Schmerz
nicht unähnlich war.
Fast hatten wir den Parkplatz erreicht, als erneut ein Blitz aufzuckte und die
Wagenreihen im Nebel vor uns beleuchtete. Die Regentropfen schufen einen
dunstigen aufwärtsstrebenden Sprühnebel, der auf seine Weise schön war, allerdings
nicht so schön wie das Zusammengehörigkeitsgefühl, das ich gegenüber
diesem Mann empfand, dessen tropfende Finger mir Löcher in die Handflächen
brannten. Zwischen uns beiden knisterte es, wie ich es noch nie erlebt hatte und
nicht einmal ansatzweise in Worte zu fassen vermochte.
Der Regen trommelte auf unsere Rücken, stieß uns voran, unsere Schritte
stampften in vollkommenem Gleichklang, und als wir uns atemlos dem Wagen
näherten, blickte mir der attraktive Unbekannte in die Augen, und mich überlief
ein Schauer der Erregung. Er ließ meine Hand einen Augenblick los, um den
Autoschlüssel aus seiner Tasche zu holen, und in diesem Bruchteil einer Sekunde
erhellte sich der Himmel mit einem krachenden Donnern. Wie in einer heftigen
Explosion drang ein Blitzstrahl in meinen Körper.
Als hätte jemand einen riesigen Schalter betätigt, verschwand die zuvor verspürte
Euphorie. In der Schulter durchfuhr mich ein brennender Schmerz. Hingerissen
beobachtete ich, wie sich die Augen des Fremden vor Entsetzen weiteten.
Ich konnte den unerträglichen Gestank verbrannten Fleisches riechen und wusste
unwillkürlich, dass es meines war. Einen kurzen Moment lang vermeinte ich,
über mir zu schweben, mein irdischer Körper umflutet von einer roten Aura. Ich
erschauerte ich, sank auf den nassen Boden, und dann war da nur noch Schwärze.
Nichts.
72

Kapitel 1
Was für ein unheimlicher Traum. Ich schmiegte mich tiefer in mein Kissen und
wollte zurück in den Schlaf finden und die Gefühle wieder einfangen, die ich für
den gutaussehenden Unbekannten empfunden hatte. Ein fremdartiger Geruch
weckte mich jedoch, zerrte an meinem Bewusstsein. Verschlafen schlug ich ein
Auge auf und drehte mich zu meinem Wecker um. Er war nicht da. Stattdessen
stand dort ein Resopal-Nachtkasten mit einem Wasserkrug aus Plastik und einem
Becher mit Strohhalm darauf.
Mühsam stützte ich mich auf einen Ellbogen und entdeckte dabei, dass auf
meinem linken Handrücken mittels Heftpflaster eine Nadel befestigt war. Sie
schien mit einem durchsichtigen Beutel verbunden, der eine Flüssigkeit enthielt,
die über einen dünnen Schlauch in meine Adern tropfte. Ich starrte ihn ein paar
Sekunden an und blickte mich dann in dem kleinen, fensterlosen Raum um, an
dessen Wand sich mehrere rhythmisch piepsende Monitore befanden. Als ich mit
den Händen über das gestärkte weiße Krankenhausgewand fuhr, in dem ich mich
wiederfand, entdeckte ich die klebrigen Elektroden der Monitore – sie waren an
meinem Brustkorb angebracht.
Ich setzte mich kerzengerade auf und verfluchte mich umgehend dafür, da
mich in Rücken und Schulter ein stechender Schmerz durchzuckte. Behutsam
befühlte ich das hauchdünne Material auf meinem Nacken und über meiner
linken Schulter. Verband. Ich dachte an den Blitzschlag zurück. Es war also gar
kein Traum gewesen! Einen Augenblick saß ich reglos da und bemühte mich, die
Geschehnisse noch einmal Revue passieren zu lassen: das Unwetter, der gutaussehende
Fremde, die beiden Hunde, die sich hinter dem Auto versteckt hatten, der
Regen, der erbarmungslos niedergegangen war. Und was war mit Frankie? Wer
kümmerte sich jetzt um sie?
Ich wohnte allein in meiner Souterrainwohnung am Stadtrand von Epsom.
Meine Eltern lebten Meilen entfernt, lebendig begraben in einem ruhigen Nest
in Somerset – einem Dorf, das aus einer Handvoll Cottages, einem Pub und
einer Kombination aus Postamt und Gemischtwarenhandlung bestand – die Art
von Ort, die man durchfahren konnte, ohne ihn überhaupt wahrzunehmen.
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Niemand käme auf die Idee, meine Eltern davon zu unterrichten, dass ich verletzt
oder dass Frankie irgendwo allein war.
Ich berührte meinen Kopf, der empfindlich schmerzte, und ver-suchte mich
zu erinnern, ob ich bei dem Spaziergang irgendwelche Ausweispapiere dabeigehabt
hatte. Meine Handtasche war im Auto gewesen, das an einer anderen Stelle
geparkt war als das des Fremden. In meinen Manteltaschen hatten sich -lediglich
ein paar Papiertaschentücher und ein Hundekeks befunden. Nicht viel, um Hinweise
auf meine Identität zu geben.
Als ich mich in dem weiß gestrichenen Raum umsah, blieb mein Blick an einer
Grußkarte hängen, die durch den Wasserkrug auf dem Nachtschrank zum Teil
verdeckt wurde. Eine Kinderzeichnung von einer Frau befand sich darauf, umgeben
von kleinen Kindern, die Köpfe auf den Strichkörpern unverhältnismäßig
groß, das hellblaue Haar stand ihr zu Berge.
74
Ich schlug die Karte auf und las, was hineingekrakelt worden war.
»Liebe Mami. Hoffentlich geht’s Dir bald wieder besser. Alles Liebe von Sophie,
Nicole, Toby und Teddy. XXXX.«
Ich fragte mich, wie sauber das Zimmer sein mochte, wenn man die Sachen
meiner Vorgängerin noch nicht weggeräumt hatte, und hatte die Karte gerade
wieder auf den Nachttisch gestellt, als die Tür aufging und eine Krankenschwester
mit einem Krankenblatt hereinkam. Als sie sah, dass ich wach war, lächelte
sie.

Val McDermid
Nacht unter Tag
Roman
ISBN 3-426-19844-4
© Droemer/Knaur
Val McDermid wurde 1955 in Kirkcaldy im schot-
tischen Fife geboren und wuchs dort in einer Bergar-
beiterfamilie auf. Nach der Schulzeit studierte sie Eng-
lisch in Oxford. Nach Jahren als Literaturdozentin und
als Journalistin bei namhaften Zeitungen lebt sie heute
als freie Autorin in Manchester und in einem kleinen
Dorf an der englischen Nordseeküste. Sie gilt als eine
der interessantesten Autorinnen im Spannungsgenre
und ist außerdem als Krimikritikerin der BBC, der
„Times“, des „Express“ und der Krimi-Website Tangled
Web sowie als Jurymitglied mehrerer Krimipreise
eine zentrale Figur in der britischen Krimiszene. Ihre
Kriminalromane und �riller sind weltweit in mehr
als 25 Sprachen übersetzt.
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76
Mittwoch, 27. Juni 2007,
Glenrothes
Die junge Frau schritt durch den Empfangsbereich, und das rhythmische
Klacken ihrer niedrigen Absätze auf dem Kunststoffboden wurde vom Geräusch
der vielen anderen vorbeieilenden Füße übertönt. Sie sah aus wie jemand, der
eine wichtige Mission hat, dachte der Beamte in Zivil, als sie auf seinen Schreibtisch
zukam. Aber eigentlich war das ja bei den meisten so. Die ganzen Poster an
den Wänden, auf denen Hinweise zur Verbrechensverhütung und allerlei weitere
Informationen standen, erreichten diese Leute nie, wenn sie in wilder Entschlossenheit
auf ihn zuschritten.
Sie steuerte ihn mit fest aufeinandergepressten Lippen an. Sieht nicht schlecht
aus, dachte er. Aber wie bei vielen der Frauen, die sich hier einfanden, war ihr
Äußeres auch nicht gerade spitzenmäßig. Ein bisschen mehr Make-up wäre angebracht
gewesen, um ihre leuchtend blauen Augen stärker zu betonen; und auch
etwas Kleidsameres als Jeans und ein Kapuzenpullover. Dave Cruickshank setzte
sein gewohntes professionelles Lächeln auf. »Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er.
Die Frau schob den Kopf leicht zurück, als wolle sie sich verteidigen. »Ich
möchte jemanden als vermisst melden.«
Dave versuchte, sich seine Müdigkeit und Gereiztheit nicht anmerken zu lassen.
Wenn nicht bitterböse Nachbarn, dann waren es sogenannte Vermisste. Die Frau
war für ein verschwundenes Kleinkind zu gelassen und für einen weggelaufenen
Teenager zu jung. Bestimmt ging es um einen Streit mit ihrem Freund. Oder um
einen senilen Opa, der ausgebrochen war. Also eine verflixte Zeitverschwendung
– wie üblich. Er zog einen Block mit Formularen über den Schaltertisch zu sich
heran, bis er akkurat und gerade vor ihm lag, und griff nach einem Füller. Aber
er nahm dessen Kappe noch nicht ab. Es gab eine Schlüsselfrage, die beantwortet
werden musste, bevor er Einzelheiten notieren würde. »Und wie lange ist diese
Person schon verschwunden?«
»Zweiundzwanzig Jahre und sechs Monate. Genau genommen seit Freitag, dem
vierzehnten Dezember 1984.« Sie streckte das Kinn vor, und Entrüstung verdü-

sterte ihre Gesichtszüge. »Ist das lang genug, um es ernst nehmen zu können?«
[…]
Detective Inspector Karen Pirie führte die Frau einen Seitenkorridor entlang
zu einem kleinen Zimmer. Ein hohes Fenster ging auf den Parkplatz und auf
den Golfplatz hinaus mit seinem gleichmäßig künstlichen Grün in der Ferne.
Vier mit dem grauen Tweed der Ämter bezogene Polsterstühle standen um einen
runden Tisch, dessen helles Kirschbaumholz zwar poliert war, aber nur stumpf
glänzte. Der einzige Hinweis auf den Zweck dieses Raums ergab sich aus der
Reihe gerahmter Fotos an der Wand, alles Bilder von Polizisten im Einsatz. Jedes
Mal, wenn sie das Zimmer nutzte, fragte sich Karen, warum die oberen Etagen
nur Bilder ausgewählt hatten, die in den Medien meistens dann veröffentlicht
wurden, wenn etwas sehr Schlimmes passiert war.
Die Frau sah sich unsicher um, während Karen einen Stuhl herauszog und ihr
ein Zeichen machte, Platz zu nehmen. »Im Fernsehen ist das anders«, sagte sie.
»Nicht vieles im Polizeibezirk von Fife ist wie im Fernsehen«, entgegnete Karen
und setzte sich in einem Winkel von neunzig Grad, nicht der Frau direkt gegenüber.
Eine weniger herausfordernde Position brachte bei einer Zeugenbefragung
gewöhnlich mehr.
»Wo sind die Tonbandgeräte?« Die Frau ließ sich nieder, zog aber ihren Stuhl
nicht näher an den Tisch heran und hielt ihre Tasche auf dem Schoß fest.
Karen lächelte. »Sie verwechseln eine Zeugenbefragung mit dem Verhör eines
Verdächtigen. Sie sind ja hier, um eine Meldung zu machen, nicht um wegen
eines Verbrechens befragt zu werden. Sie dürfen also auf einem bequemen Stuhl
sitzen und aus dem Fenster schauen.« Sie schlug ihren Block auf. »Ich glaube, Sie
wollten jemanden als vermisst melden?«
»Das stimmt. Sein Name ist …«
»Einen Moment. Ich muss ein bisschen weiter vorn anfangen. Zunächst mal,
wie heißen Sie?«
»Michelle Gibson. So heiße ich, seit ich verheiratet bin. Mein Mädchenname ist
77

Prentice. Aber alle nennen mich Misha.«
78
»Gut, Misha. Ich brauche auch Ihre Adresse und Telefonnummer.«
Misha ratterte alle Angaben herunter. »Das ist die Adresse meiner Mutter. Ich
mache das sozusagen in ihrem Auftrag, wissen Sie?«
Karen kannte den Namen des Dorfes, aber nicht den der Straße. Es hatte sich
aus einem der kleinen Weiler entwickelt, die der dortige Grundbesitzer für seine
Bergleute zu einer Zeit gebaut hatte, als ihm die Arbeiter noch genauso gehörten
wie die Gruben selbst. Und es wurde schließlich zu einer Schlafstadt für Fremde,
die weder eine Verbindung zu dem Ort noch zu seiner Vergangenheit hatten.
»Trotzdem brauche ich auch die Angaben zu Ihrer Person«, erklärte sie.
Misha runzelte leicht die Stirn, dann gab sie eine Adresse in Edinburgh an. Karen
sagte die Anschrift nichts; obwohl sie nur dreißig Meilen von der Hauptstadt
entfernt wohnte, waren ihre Kenntnisse der sozialen Gegebenheiten dort von provinzieller
Unzulänglichkeit. »Und Sie möchten jemanden als vermisst melden«,
fuhr sie fort.
Misha zog scharf die Luft ein und nickte. »Meinen Vater. Mick Prentice. Also
eigentlich Michael, genau genommen.«
»Und wann ist Ihr Vater verschwunden?« Jetzt könnte es interessant werden,
dachte Karen. Sollte es überhaupt jemals interessant werden.
»Wie ich dem Mann unten schon sagte, vor zweiundzwanzig Jahren und sechs
Monaten. Am Freitag, dem vierzehnten Dezember 1984, haben wir ihn zum
letzten Mal gesehen.« Misha Gibson zog die Augenbrauen zusammen und blickte
störrisch und finster drein.
»Das ist eine ziemlich lange Zeit, um jemanden dann erst vermisst zu melden«,
bemerkte Karen.
Misha seufzte und wandte den Kopf, um aus dem Fenster zu sehen. »Wir glaubten
nicht, dass er verschwunden war. Nicht direkt.«
»Ich kann Ihnen nicht folgen. Was meinen Sie mit ›nicht direkt‹?«

Misha drehte sich um und hielt Karens beharrlichem Blick stand. »Hört sich so
an, als seien Sie aus der Gegend hier.«
Karen fragte sich, worauf das hinauslaufen würde, und erwiderte: »Ich bin in
Methil aufgewachsen.«
»Also, nichts für ungut, aber Sie sind alt genug, um sich zu erinnern, was 1984
los war.«
»Der Streik der Bergleute?«
Misha nickte. Ihr Kinn war weiterhin vorgeschoben, und sie starrte sie trotzig
an. »Ich bin in Newton of Wemyss aufgewachsen. Mein Vater war Bergmann.
Vor dem Streik arbeitete er unten in der Lady Charlotte. Sie werden sich erinnern,
was die Leute in dieser Gegend damals sagten: Niemand sei streitbarer
als die Kumpel von Lady Charlotte. Trotzdem verschwand in einer Nacht im
Dezember nach neun Monaten Streik ein halbes Dutzend von ihnen. Na ja, ich
sage, sie verschwanden, aber alle kannten die Wahrheit. Nämlich dass sie nach
Nottingham zu den Streikbrechern gingen.« Ihr Gesicht verzog sich krampfhaft,
als kämpfe sie gegen einen körperlichen Schmerz an. »Bei fünf von ihnen war
niemand allzu überrascht, dass sie den Streik unterliefen. Aber meine Mum
erzählt, alle seien fassungslos gewesen, dass mein Dad sich ihnen anschloss. Sie
selbst auch.« Sie sah Karen flehentlich an. »Ich war zu klein, um mich erinnern
zu können. Aber alle sagen, er war durch und durch Gewerkschaftsmann. Der
Letzte, von dem man erwartet hätte, dass er zum Streikbrecher werden könnte.«
Sie schüttelte den Kopf. »Trotzdem, was sollte sie sonst denken?«
Karen verstand nur zu gut, was ein solcher Treuebruch für Misha und ihre
Mutter bedeutet haben musste. In dem radikalen Kohlegebiet Fife gab es nur
Sympathie für diejenigen, die durchhielten. Mick Prentice’ Verhalten hatte seine
Familie bestimmt sofort zu Parias gemacht. »Es war für Ihre Mutter bestimmt
nicht leicht«, sagte sie.
»In einer Hinsicht war es total einfach«, entgegnete Misha bitter. »Was meine
Mutter betraf, war’s das. Für sie war er tot. Sie wollte nichts mehr mit ihm zu
tun haben. Er schickte Geld, aber sie spendete es dem Unterstützungsfonds für
79

Notfälle. Später, als der Streik vorbei war, gab sie es dem Wohlfahrtsverband für
Bergarbeiter. Ich bin in einem Haus aufgewachsen, in dem der Name meines
Vaters nie erwähnt wurde.«
Karen spürte einen Kloß im Hals, ein Gefühl zwischen Anteilnahme und Mitleid.
»Er hat sich nie gemeldet?«
»Nur sein Geld kam. Immer in gebrauchten Scheinen. Immer mit einem Nottinghamer
Poststempel.«
»Misha, ich hoffe, es klingt nicht herzlos, aber für mich hört es sich nicht so
an, als sei Ihr Vater verschollen.« Karen bemühte sich, ihre Stimme so sanft wie
möglich klingen zu lassen.
»Das dachte ich auch nicht. Bis ich ihn suchen ging. Glauben Sie mir, Inspector.
Er ist nicht dort, wo er sein sollte. Er war nie dort. Und es ist absolut nötig,
ihn ausfindig zu machen.«
Die schiere Verzweiflung in Mishas Stimme überraschte Karen. Sie erschien ihr
interessanter als Mick Prentice’ Aufenthaltsort. »Wieso?«, fragte sie.
80

Arne Dahl
Totenmesse
Kriminalroman
ISBN 3-492-05018-2
© Piper
Arne Dahl ist das Pseudonym des 1963 geborenen
schwedischen Schriftstellers Jan Arnald. Der promo-
vierte Literaturwissenschaftler war Herausgeber der
Zeitschriften Artes und Aiolos und schreibt als Kritiker
für Göteborgs-Posten. Arnald war auch Herausgeber
einer Literaturzeitschrift der Schwedischen Akademie,
die alljährlich den Nobelpreis vergibt.
In den letzten Jahren bescherten ihm seine Kriminal-
romane um die Kommissare Paul Hjelm und Kerstin
Holm Millionen Leser weltweit. »Totenmesse« ist nach
»Ungeschoren« der siebte Fall für das Stockholmer A-
Team, die Sondereinheit für internationale Verbrechen.
Die Verfilmung ist bereits nach Deutschland verkauft.
Arne Dahl erhielt mehrere Auszeichnungen, darunter
zweimal den Deutschen Krimipreis: 2005 für »Falsche
Opfer« und 2006 für »Tiefer Schmerz«.
Weitere Informationen zum Autor: www.arnedahl.net
und www.piper.de
81

82
Staffagefigur. Ein seltsames Wort.
Kapitel 4
Es kommt aus dem Deutschen und wurde in der Mitte des 19. Jahrhunderts
ins Schwedische übernommen. Es bezog sich damals auf etwas sehr Spezifisches,
nämlich auf die Barockmalerei. ›Staffage‹ sind kleinere Nebenfiguren in
einem Landschaftsbild, die die künstlerische Darstellung beleben sollen.
Am Ende des 19. Jahrhunderts wurde das Wort ›Staffagefigur‹ von ›Staffage‹
losgelöst und in übertragener Bedeutung für eine Person benutzt, die – in welchem
Zusammenhang auch immer – eine untergeordnete Rolle spielt.
Das Wort hatte sich in ihr festgesetzt, sie hatte das Gefühl, zur Existenz einer
Staffagefigur verdammt zu sein.
Aber Cilla Hjelm hatte es satt, sie hatte es gründlich satt, eine Nebenfigur zu
sein, untergeordnet, ohne eigene Persönlichkeit.
Es hatte irgendwann in der Zeit begonnen, als die Kinder geboren wurden,
Danne und Tova, vor fast zwanzig Jahren. Eine Art von Selbstverleugnung. Alle
außer ihr im Mittelpunkt. Als ihr Mann Paul bei der Polizei Karriere machte
und sie versuchte, verlorenen Boden zurückzugewinnen und der Mensch zu
werden, der sie im Innersten war, musste etwas schief gelaufen sein. Sie hatte
versucht, wieder die zu werden, die sie vor zwanzig Jahren gewesen war, und
das war natürlich unmöglich. Es kam zu einem Konflikt, dessen Ergebnis eine
große existenzielle Verwirrung war.
Eines wusste sie auf jeden Fall: Von jetzt an würden sie selbst und ihre Wünsche
im Mittelpunkt stehen. Nur was waren ihre Wünsche? Die Entfremdung
zwischen ihr und
Paul wurde immer größer. Er war so aufdringlich in seinem Wunsch nach Intimität,
sie fühlte sich bedrängt, er ließ ihr keinen Raum zum Atmen. Schließlich
bekam sie keine Luft mehr. Kontakte zu anderen Menschen wurden wichtiger
als der zum Ehemann, und um etwas rekonstruieren zu können, musste sie
alles verwerfen, was irgendwie Pauls Sphäre zugerechnet werden konnte. Und

die Sexualität gehörte zu seiner Sphäre. Sie musste sich verweigern, um sich
nicht ganz zu verlieren.
Paul Hjelm kam mit dem ihm aufgezwungenen Zölibat nicht zurecht. Plötzlich
war er einfach verschwunden, hatte seine Siebensachen gepackt und war
gegangen.
In der Tiefe ihres Herzens fühlte sie sich verraten.
Fast ein Jahr war inzwischen vergangen.
Ganz schuldlos war sie selbst wohl auch nicht.
Das war eine neue und nicht ungeteilt angenehme Einsicht.
Es war einfacher, wenn er an allem schuld war.
Cilla Hjelm hatte eine neue Arbeit gefunden und war jetzt Abteilungsleiterin
in einer Klinik für plastische Chirurgie im Sophiaheim im Stockholmer Stadtteil
Östermalm. Ein ruhigerer Job – denn war sie nicht einfach ausgebrannt
gewesen?
Sie hatte die Ambulanz und die ständigen Überstunden hinter sich gelassen,
ihr Lohn war höher, das Tempo ruhiger, die Stimmung angenehmer – aber war
sie zuvor wenigstens ein kleines bisschen Florence Nightingale gewesen, mit einem
hauchzarten Anstrich von Idealismus, so war sie jetzt eine krasse Realistin.
Entwicklung? Na ja. Zumindest Überleben.
Es war Donnerstagvormittag, und sie schlenderte auf dem Weg zur Arbeit die
Skeppargata hinauf. Es war einer ihrer beiden späten Arbeitstage; sie arbeitete
Teilzeit und kam gut damit zurecht. Auf dem Weg vom U-Bahn-Aufgang am
Östermalmstorg zum Sophiaheim am Valhallaväg wollte sie noch in die Bank
und die Reste einiger abstürzender Fonds retten. Das Reihenhaus in Norsborg
war bezahlt, ihre Lebenshaltungskosten waren niedrig. Sie hatte es nicht über
sich gebracht, den Kontakt zum anderen Geschlecht wieder herzustellen. Sie
fragte sich, ob sie je wieder Lust auf Sex haben würde.
Aber sie hatte ja Tova. Zumindest manchmal. Und morgen hatte sie Geburts-
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tag, die Kleine. Achtzehn. Volljährig. Die meisten Teenagerkrisen waren überstanden.
Cilla drückte das blaue Paket an sich. Gewagt, einer Achtzehnjährigen
ein Kleid zu kaufen. Ein leichtes, dünnes Sommerkleid. Tova entwickelte sich
zu einer richtig gut aussehenden Frau, das musste die Mutter einräumen, und
gerade deshalb mussten die Ambitionen, ständig in die Welt hinauszuziehen,
gebremst werden. Da war Paul wie üblich viel zu tolerant.
84
Paul, ja, Paul ...
Hätten wir unsere Verschiedenheiten nicht für uns statt gegen uns sprechen
lassen können? All die bitteren Worte. Die verbalen Misshandlungen. Seine
wohlgesetzten Bosheiten.
Und all ihre Neins ... Nein als Lösung für alles. Nein als das Passwort der
Identität.
Sie bog aus der Skeppargata in den Karlaväg ein, betrat die Bankfiliale und
zog eine Nummer. Fünf waren vor ihr. Es würde nicht länger als zehn Minuten
dauern, eine Viertelstunde, wenn es hoch kam. Zwei geöffnete Schalter. Und
tatsächlich saßen fünf Personen auf den Sofas der gediegenen klimatisierten
Östermalmsbank. Es fehlte nur noch ein wenig dezente Stimmungsmusik.
Wie in der Abteilung für plastische Chirurgie.
Ihre Gedanken machten sich selbstständig. Warum? Weil ihre Tochter morgen
volljährig wurde? Weil es gewissermaßen ihr letzter Tag als Mutter war?
Aber war das nicht ausschließlich ihr eigener Fehler? Sie hatte Paul zum Sündenbock
erkoren, hatte beschlossen, alles Ungute in ihrem Leben ihm anzulasten.
Sie wollte nichts als arbeiten, schlafen und mit Freundinnen verkehren,
die besser lebten als sie selbst und an deren Leben sie Anteil nehmen konnte.
Alle anderen hatten es sowieso besser.
Die roten Leuchtdioden blätterten zur nächsten Nummer vor, jetzt warteten
nur noch vier auf den Sofas, und zwei standen an den Schaltern und ließen sich
viel Zeit.
Sie dachte an Pauls affektierte Argumentation. Was passiert mit der weibli-

chen Sexualität, wenn die Frau beschließt, keine Kinder mehr zu bekommen?
Sie – ermüdet.
Wenn das Geheimnisvolle verschwunden ist, ermüdet die Frau. Und wenn die
Kinder geboren sind, auch. Die weibliche Sexualität existiert nur angesichts des
Unbekannten. Unbekannter Mann, unbekannte Kinder. Sie hatte das natürlich
abgestritten. Männlicher Chauvinismus, ganz einfach.
Seine Worte: »Ich kenne keine einzige länger andauernde Beziehung, in der
der Mann nicht irgendwann sexuell frustriert gewesen ist.«
Es war ein Geschlechterkrieg.
Aber im Nachhinein musste sie sich eingestehen, dass sie ihre eigene Sexualität
nicht richtig verstand. Es war so unglaublich kompliziert. Jede Erfahrung
war wie ein Strang in einem Netz aus Hindernissen, Kindheit, Pubertät,
Erwachsensein, Elternschaft. Für ihn war es so verdammt einfach. Er wurde
geil, ganz klar.
Sigmund Freud widmete Jahrzehnte dem Bemühen, die weibliche Sexualität
zu verstehen. Gegen Ende seines Lebens entrang sich ihm in einem Gespräch
mit Marie Bonaparte die Frage: ›Was will das Weib?‹ Er hatte nichts verstanden.
Aber er war ja auch ein alter Chauvi.
Cilla griff nach ihrem Handy. Es war das denkbar jüngste Modell, komplett
mit Kamera und Zoom. Sie blätterte im Adressbuch und stieß auf Paul. Wie
durch Zufall. Seine Nummer bei der Arbeit, die neue Nummer bei der Sektion
für Interne Ermittlungen; die Nummer seiner Wohnung auf Messer-Söder; ein
Diensthandy und ein privates Handy.
Warum hatte sie vier Nummern von ihrem Exmann?
Und warum trug sie immer noch den Nachnamen Hjelm?
Es machte wieder Pling im Schalterraum. Noch drei Personen vor ihr.
Auf ihrem Handy, oberhalb von Paul Hjelms Diensthandynummer, zeigte die
Uhr 10.39. Nein, sie sprang gerade um.
85

86
Auf 10.40 Uhr.
Was dann geschah, wollte nicht in sie hinein. Es kam ihr die ganze Zeit nicht
wirklich vor.
Die zwei maskierten Männer. Die harten Worte auf Englisch. Die Tatsache,
dass sie auf den Marmorfußboden gepresst dalag. Die Plastikpakete, die an die
Wände geklebt wurden. Das Brüllen der Maschinenpistolen. Das zersplitterte
Glas.
Aha, fuhr es ihr durch den Kopf. Deshalb waren die Gedanken so schnell
abgerollt. Weil ich sterben soll.
Und Cilla Hjelm war keine Staffagefigur mehr.
Kapitel 6
Niklas Grundström war Chef der Sektion für Interne Ermittlungen. Er war
jetzt seit einem guten Jahr Paul Hjelms Chef, Paul Hjelms einziger Chef.
»Nur damit du es weißt«, sagte er.
Das bedeutete immer viel, viel mehr. Beispielsweise: ›Sei gefasst auf polizeiliche
Fehltritte.‹ Oder: ›Wir müssen jetzt jede Sekunde ausrücken.‹ Oder sogar:
›Hoffentlich hast du dir am Wochenende nichts vorgenommen.‹
»Die A-Gruppe also?«, fragte Paul Hjelm, der sich an seinem wohlproportionierten
Schreibtisch im Polizeipräsidium auf Kungsholmen wohlfühlte.
Doch, wohlfühlte.
Unverschämt wohl, wie kleingeistige Missgunst es formulieren würde.
Nicht einmal die Tatsache, dass die A-Gruppe wieder einmal in etwas verwickelt
war, was die Sektion für Interne Ermittlungen tangierte, konnte seinem
Wohlbefinden Abbruch tun. Erst waren es seine Kontroversen und Konflikte
mit dem besten Kumpel Jorge Chavez letztes Jahr zu Mittsommer gewesen.
Dann, erst vor Kurzem, Lena Lindbergs ungewöhnlich grobe Misshandlung
eines nordfinnischen Zuhälters. Die er, gegen alle Vernunft und gegen alle

Gesetze, hatte unter den Tisch fallen lassen. Nach einem Gespräch.
»Nicht direkt«, sagte Niklas Grundström und beugte sich über Hjelms
Schreibtisch.
Paul Hjelm betrachtete ihn. Diese blonde, gesunde, gepflegte Straffheit, die
er einst verachtet hatte, für die er aber inzwischen großen, wenn auch distanzierten
Respekt empfand. Sie trugen an einer unaufgearbeiteten gemeinsamen
Vergangenheit, die wie das unreinste Eisenerz angereichert werden musste, um
glänzen zu können. »Nicht direkt?«, fragte Paul Hjelm misstrauisch.
Grundström setzte sein kleines Grinsen auf und legte sich die Worte zurecht.
Eines nach dem anderen, bis die Formulierung perfekt geschliffen war.
Grundström & Hjelm waren mittlerweile ein respektiertes – und zeitweilig
gefürchtetes – Warenzeichen innerhalb der Polizei. Die ›Internabteilung‹, diese
Schreckensbezeichnung, hatte einen ganz anderen Klang bekommen. Einerseits
war die Gefahr für einen Polizisten, dass ihm Unrecht widerfuhr, stark
vermindert worden, anderseits hatte die Gefahr, dass er rechtmäßig belangt
wurde, erheblich zugenommen. Polizeiintendent Niklas Grundström war Chef
der Gesamtsektion für Interne Ermittlungen, während Kommissar Paul Hjelm
der Stockholmsektion vorstand.
Und Hjelm musste einräumen, dass sie sehr gut zusammenarbeiteten, mit
wenigen Worten und ohne unnötige Diskussionen. Das Gegenteil von seiner
früheren Zusammenarbeit mit Kerstin Holm und Jorge Chavez. Dort hatte es
viele unnötige Diskussionen gegeben.
»In erster Linie ist es die NE«, sagte Grundström.
Niklas Grundström. Verheiratet mit Elsa, einer tiefschwarzen Frau aus Orsa,
die am Moderna Museet für Pressearbeit zuständig war und ein singendes
Dalarna-Schwedisch sprach. Und Vater eines ganzen Schwarms kleiner brauner
Kinder. Hjelm hätte nicht sagen können, wie viele es eigentlich waren. Das ließ
Rückschlüsse auf ihre Beziehung zu. Dachte er. Heiter.
»Was hat die A-Gruppe mit der Nationalen Einsatztruppe zu tun?«, fragte er.
87

Am schlimmsten war, dass Grundström sich mit Hjelms altem Boss Jan-Olov
Hultin angefreundet hatte, dem Gründer der A-Gruppe. Hjelm traf ihn sehr
selten draußen in Norrviken in Sollentuna, nördlich von Stockholm. Doch
Grundström war oft da. Und das Ehepaar Hultin war oft zu Besuch bei der
Familie Grundström in der viel zu kleinen Wohnung in Fredhäll.
»Nicht das Geringste«, sagte Grundström. »Panik in der Einsatzleitung, würde
ich tippen.«
Die beiden teilten das Misstrauen in die Polizeiführung. In der fast kein
Polizist zu finden war.
88
»Waldemar Mörner«, sagte Paul Hjelm.
Er brachte Grundström inzwischen ziemlich oft zum Lachen. Vielleicht war
das ein Schritt in die richtige Richtung. Und die erwähnte Wortkonstellation
war ein bombensicherer Schlüssel zu Grundströms hellem Jungenlachen.
So auch diesmal.
»Ich glaube, sie haben die A-Gruppe einfach hinzugezogen, damit sie für sie
denkt«, sagte Grundström.
»Zum Sprengstoff«, sagte Hjelm.
»Sie haben eine Einsatzzentrale auf der anderen Seite von Karlavägen eingerichtet.«
»Mörner und Kerstin?«
»Nur damit du es weißt«, wiederholte Grundström und verschwand.
Wie er immer verschwand. Mit einem Augenzwinkern.
Hjelm stand auf und ging zu seiner Stereoanlage. Es fiel ihm schwer, sich
daran zu gewöhnen, dass Stereoanlagen kaum noch sichtbar waren. Und sogar
die Lautsprecher waren klein. Aber Klang hatten sie. Mozarts Requiem, wie
immer in voller Lautstärke, woraufhin die ersten Male seine Sekretärin – er vergaß
immer, dass er eine Sekretärin hatte – in Panik hereingestürzt war. Sogar
die Fernbedienung hatte Miniformat. Er hielt sie jetzt so in der Hand, dass sie

vollkommen unsichtbar war, und legte den Zeigefinger auf die Stopptaste. Er
würde die Musik im Bruchteil einer Sekunde ausschalten können, falls jemand
ins Zimmer stürmte. Es war keine gute Situation für eine Totenmesse.
Da halb Östermalm drauf und dran war, in die Luft gejagt zu werden.
Und der Irak in Flammen stand.
Das war das Zweischneidige an seiner neuen Lebenssituation. Von außen betrachtet
war er ein einsamer Mensch. Seit der Scheidung hatte er ein paar kurze
Liebschaften hinter sich, und im Grunde fehlte ihm der Wille, sich aufs Neue
zu binden. Er fragte sich, warum. Allerdings fragte er sich das heiter. Er fühlte
sich in letzter Zeit bemerkenswert obenauf – solange er nicht an seine frühere
Frau dachte und an alles, was sich zwischen ihnen abgespielt hatte. Er wollte es
einfach vergessen, aus seinem Bewusstsein streichen. Die Gewaltspirale in der
Gesellschaft drehte sich weiter, die globale Gleichmacherei walzte weiter alles
platt, die polizeiliche Arbeit wurde immer härter und die soziale Ausgrenzung
immer rücksichtsloser. Aber nichts konnte ihn, der so leicht deprimiert war, in
schlechte Stimmung versetzen. Außerdem wurde sein jüngstes Kind morgen
volljährig. Klein-Tova.
Fühlte er sich also wohl als Geschiedener?
Eigentlich nicht. Natürlich fehlte ihm jemand an seiner Seite, jetzt, wo die
Freiheit praktisch in Reichweite lag. Er vermisste die tägliche Berührung, aber
er konnte es sich erlauben, zufrieden zu sein.
Das beste Verhältnis, eigentlich das einzig dauerhafte seit seiner Scheidung,
hatte er mit Christina gehabt. Sie hatten sich um Mittsommer im vorigen Jahr
getroffen und einen wunderbaren Sommer verlebt. Und ganz plötzlich hatte
sie die Beziehung beendet. Sie sei nicht in der Lage, erklärte sie, sich nach ihrer
Scheidung wieder zu binden, und so war auch er verlassen worden.
Das Gesicht, das er vor sich sehen wollte, war Christinas.
Das Gesicht, welches er sah, war Cillas.
Er würde es nie begreifen.
89

Er verschränkte die Hände im Nacken, lehnte sich zurück und ließ die Kraft
des Requiems den Raum erfüllen.
90
Das überirdische Dröhnen der Totenmesse.
Und mittendrin eine ganz kleine Störung.
Er hörte sie erst im Nachhinein, als hätte etwas Unbekanntes das vertraute
Ganzheitserlebnis verändert. Zwei kleine Piepsignale. Er öffnete die oberste
linke Schreibtischschublade. Da lag das Diensthandy. Normalerweise rief ihn
dort nur Niklas Grundström an.
Er hatte eine SMS bekommen. Und nicht von Grundström, sondern von einer
unbekannten Nummer. Er klickte die Nachricht aufs Display. Mozarts mächtiger
Klangteppich hallte im Hintergrund.
Die Totenmesse.
Auf dem Display stand: ›Hilfe Geisel Cilla‹.
Er blickte auf die Nachricht. Es dauerte einen Moment, bis er sie verstand.
Dann brach seine Vergangenheit über ihm zusammen und begrub ihn.

David Gilmour
Unser allerbestes Jahr
Roman
ISBN 3-10-027819-4
© S. Fischer Verlag
David Gilmour, Jahrgang 1949, lebt in Toronto, Kana-
da, und ist Buchautor, Fernsehmoderator, Journalist
und Filmkritiker. Er wurde mit vielen Literaturpreisen
ausgezeichnet, etwa mit dem renommierten Governor
General´s Award. Sein 16-jähriger Sohn Jesse schmiss
die Schule und schaute sich mit seinem Vater zusam-
men Filme an. Wie es mit Jesse weiterging, kann man
in ›Unser allerbestes Jahr‹ nachlesen. Es ist David
Gilmours erstes Buch in deutscher Übersetzung und
war in Kanada ein Bestseller.
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Als ich neulich an einer roten Ampel halten musste, sah ich meinen Sohn aus
dem Kino kommen. Er war mit seiner Freundin zusammen. Sie hielt ihn am Jakkenärmel
fest, ganz vorne und nur mit den Fingerspitzen, und flüsterte ihm etwas
ins Ohr. Ich konnte nicht herausfinden, welchen Film sie gerade gesehen hatten ;
die Markise war von einem blühenden Baum verdeckt ;, aber mich überkam eine
tiefe Wehmut, weil ich an die drei Jahre denken musste, die er und ich, nur wir
zwei, damit verbracht hatten, Filme zu sehen, auf der Veranda zu sitzen und zu
reden. Eine magische Zeit, wie man sie als Vater so spät im Leben eines Heranwachsenden
normalerweise nicht mitbekommt. Inzwischen sehe ich ihn nicht
mehr so oft wie früher (so soll es ja auch sein), aber es waren wunderbare Jahre.
Ein Glücksfall, für uns beide.
Als Kind dachte ich, es gibt einen Ort, wohin böse Jungs geschickt werden,
wenn sie die Schule schmeißen. Dieser Ort befand sich irgendwo am Ende der
Welt, so ähnlich wie der berühmte Elefantenfriedhof, nur war er eben voll mit
weißen Knöchelchen von kleinen Jungen. Garantiert habe ich deswegen bis
heute diesen Albtraum, dass ich für eine Physikarbeit lernen muss, ich blättere in
meinem Buch, Vektoren, Parabeln, und mit jeder Seite wächst die Panik ; weil ich
die ganzen Sachen noch nie im Leben gesehen habe!
Fünfunddreißig Jahre später. Als die Noten meines Sohnes in der neunten
Klasse zu wackeln anfingen und in der zehnten endgültig kippten, packte mich
eine Art Doppelhorror, erstens wegen der konkreten Situation, mit der ich konfrontiert
war, und zweitens wegen dieses Angstgefühls von früher, das in meinem
Körper immer noch hellwach herumtobte. Ich tauschte mit meiner Exfrau die
Wohnung (»Er muss mit einem Mann zusammenwohnen«, sagte sie). Ich zog
in ihr Haus, sie in meinen Loft, der zu klein war, um einen einsneunzig großen,
schwerfüßigen Jugendlichen Vollzeit zu beherbergen. Auf diese Weise, so dachte
ich insgeheim, konnte ich an ihrer Stelle für ihn die Hausaufgaben machen.
Aber es half nichts. Auf meine allabendliche Frage: »Hast du keine Hausaufgaben?«,
antwortete mein Sohn Jesse immer mit einem fröhlichen: »Nein, überhaupt
keine!«. Als er dann im Sommer eine Woche bei seiner Mutter verbrachte,
fand ich hundert verschiedene Hausaufgabenblätter, die er in seinem Zimmer an
92

allen nur denkbaren Stellen versteckt hatte. Mit einem Wort: Die Schule machte
ihn zum Lügner, zu einem unzuverlässigen Kandidaten.
Wir schickten ihn auf eine Privatschule; an manchen Vormittagen rief uns eine
irritierte Sekretärin an: »Wo steckt er?«. Später erschien mein schlaksiger Sohn
dann irgendwann auf der Veranda. Wo war er gewesen? Vermutlich bei einem
Rap-Wettbewerb in einer Shopping Mall in den Suburbs oder auch bei etwas
weniger Erfreulichem. Auf jeden Fall nicht in der Schule. Wir machten ihm
die Hölle heiß, er entschuldigte sich feierlich, war ein paar Tage brav, und dann
ging‘s wieder von vorne los.
Er war ein sanfter, umgänglicher Junge, aber sehr stolz und völlig außerstande,
etwas zu tun, was ihn nicht interessierte, selbst wenn ihm die Konsequenzen
Angst machten. Sie machten ihm sogar große Angst. Er bekam miserable Noten,
nur die Kommentare waren positiv. Er war beliebt, die Leute mochten ihn, sogar
die Polizisten, die ihn verhafteten, weil er die Mauern seiner ehemaligen Grundschule
mit Graffiti besprühte (ein paar Nachbarn erkannten ihn, ungläubig,
fassungslos). Als der Beamte ihn zu Hause ablieferte, sagte er: »Ich würde mir an
deiner Stelle keine Hoffnungen auf eine kriminelle Karriere machen, Jesse. Dafür
hast du einfach nicht das Zeug.«
Als ich eines Nachmittags mit ihm Latein lernte, merkte ich, dass er kein Heft
hatte, keine Notizen, kein Lateinbuch, nichts, nur einen zerknitterten Zettel mit
ein paar Sätzen über die römischen Konsuln. Diese Seite sollte er übersetzen.
Ich erinnere mich noch genau, wie er mir mit gesenktem Kopf am Küchentisch
gegenübersaß, ein Junge mit einem blassen, gegen jede Sonnenbräune immunen
Gesicht, auf dem sich die kleinste Erregung überdeutlich spiegelte. Es war
Sonntag, dieser Tag, den man als Jugendlicher hasst: Das Wochenende so gut wie
vorüber, die Hausaufgaben nicht gemacht, die Stadt so grau wie der Ozean an
einem Tag ohne Sonne. Feuchtes Laub auf der Straße, und im Nebel lauert schon
der Montag.
Nach einer Weile fragte ich: »Wo sind deine Aufzeichnungen, Jesse?«
»Ich hab sie in der Schule gelassen.«
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Er war sprachbegabt, begriff die innere Logik von Sprachen, hatte das Gehör
eines Schauspielers, die Übersetzung hätte ein Kinderspiel für ihn sein müssen,
aber man brauchte ihm nur zuzusehen, wie er in seinem Lexikon blätterte, um zu
wissen, dass er keine Ahnung hatte.
Ich sagte: »Ich verstehe nicht, wieso du deine Notizen nicht mit nach Hause
genommen hast. So ist alles viel schwieriger.«
Er hörte den ungeduldigen Unterton in meiner Stimme; ich machte ihn nervös,
was wiederum bei mir Unbehagen auslöste. Er hatte Angst vor mir. Das konnte
ich nicht leiden. Ich wusste nie, ob es ein Vater-Sohn-Ding war oder ob ich, ganz
speziell ich mit meiner Reizbarkeit, meiner generellen Ungeduld, diese Reaktion
verursachte. »Na, egal«, sagte ich. »Spaß macht es trotzdem. Ich liebe Latein.«
»Ehrlich?«, fragte er eifrig (alles war okay, solange es nur von den fehlenden
Notizen ablenkte). Ich schaute ihm eine Weile zu, wie er arbeitete, die Finger mit
den Nikotinflecken um den Stift gekrampft. Seine schlechte Handschrift.
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»Wie raubt man eigentlich eine Sabinerin, Dad?«, fragte er.
»Erklär ich dir später.«
Pause. »Ist _cassis¬ ein Verb?«
So ging es immer weiter, die spätnachmittäglichen Schatten krochen über die
Küchenfliesen. Die Bleistiftspitze hüpfte auf der Tischfläche. Nach einer Weile
merkte ich, dass etwas brummte. Woher kam dieses Geräusch? Von ihm? Was
sollte das? Ich musterte ihn aufmerksam. Es war ein Ausdruck von Langeweile, ja,
aber einer ganz besonderen Form von Langeweile, es war die physisch spürbare
Überzeugung, dass die gestellte Aufgabe absolut irrelevant war. Und merkwürdigerweise
hatte ich ein paar Sekunden lang das Gefühl, als würde sich das alles in
meinem eigenen Körper abspielen.
Ach, dachte ich, so erlebt er also die Schule. Dagegen kommt keiner an. Und
plötzlich ; es war so eindeutig wie das Geräusch einer splitternden Fensterscheibe
; begriff ich, dass wir den Schulkampf verloren hatten.
Und im selben Moment wusste ich ; ich wusste es mit jeder Faser meines Kör-

pers ;, dass ich auch ihn verlieren würde, dass er eines Tages vom Tisch aufstehen
und sagen würde: »Du willst wissen, wo meine Notizen sind? Ich werd‘s dir
sagen. Ich hab sie mir in den Arsch gesteckt. Und wenn du mich nicht augenblicklich
in Ruhe lässt, stecke ich sie dir genau dahin.« Und weg wäre er, peng,
Schluss, Tür zu.
»Jesse«, sagte ich leise. Er wusste, dass ich ihn beobachtete, und das beunruhigte
ihn, weil er ahnte, gleich würde er Schwierigkeiten bekommen (mal wieder), und
diese hektische Aktivität, dieses Geblättere, vor und zurück, vor und zurück, war
ein Versuch, die Zurechtweisungen im Vorfeld abzuschmettern.
»Jesse, leg mal kurz den Stift weg. Hör auf zu schreiben, bitte.«
»Was ist?«, fragte er. Er ist so blass, dachte ich. Die Zigaretten saugen noch die
ganze Lebenskraft aus ihm heraus.
Ich sagte: »Ich möchte, dass du mir einen Gefallen tust. Ich möchte, dass du dir
überlegst, ob du in die Schule gehen willst oder nicht.«
»Dad, die Notizen sind in meinem ;«
»Vergiss die Notizen. Ich möchte, dass du dir überlegst, ob du grundsätzlich
noch länger in die Schule gehen willst oder nicht.«
»Warum?«
Ich merkte, wie mein Herz anfing, schneller zu schlagen, das Blut stieg mir ins
Gesicht. Das war eine Situation, in der ich mich noch nie befunden hatte, nicht
einmal in meiner Vorstellung. »Weil es okay ist, wenn du nicht mehr willst.«
»Was ist okay?«
Sag‘s doch. Spuck es aus.
»Wenn du nicht mehr in die Schule willst, brauchst du nicht mehr zu gehen.«
Er räusperte sich. »Du erlaubst mir, dass ich mit der Schule aufhöre?«
»Wenn du das möchtest. Aber überleg dir‘s ein paar Tage. Es ist eine wich ;«
Er sprang auf. Er sprang immer auf, wenn ihn etwas bewegte, seine langen
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Gliedmaßen hielten dann nicht länger still. Er beugte sich über den Tisch und
senkte die Stimme, als hätte er Angst, jemand könnte mithören: »Ich muss mir
das nicht überlegen.«
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»Tu‘s trotzdem. Ich bestehe darauf.«
Später am selben Abend trank ich mir mit ein paar Glas Wein Mut an und
wählte die Nummer seiner Mutter in meiner Wohnung (ein Loft in einer alten
Bonbonfabrik), um ihr die Neuigkeit mitzuteilen. Sie ist eine dünne, hübsche
Schauspielerin und überhaupt der liebste Mensch, den ich kenne. Eine Schauspielerin
ohne Schauspielerallüren, könnte man sagen. Aber andererseits ist sie
eine Schwarzmalerin der schlimmsten Sorte, und schon nach ein paar Sekunden
sah sie Jesse in Los Angeles in einem Pappkarton wohnen.
»Glaubst du, das ist so, weil er zu wenig Selbstbewusstsein hat?«, fragte Maggie.
»Nein«, sagte ich. »Ich glaube, es ist so, weil er die Schule hasst.«
»Aber irgendwas stimmt doch nicht mit ihm, wenn er die Schule hasst.«
»Ich habe die Schule auch gehasst«, sagte ich.
»Vielleicht kommt es ja daher.« Wir redeten noch eine Weile, bis sie schließlich
in Tränen ausbrach und ich mit eiligen Verallgemeinerungen daherkam, auf die
Che Guevara stolz gewesen wäre.
»Dann muss er sich eben einen Job suchen«, sagte Maggie.
»Hat es einen Sinn, deiner Meinung nach, wenn man eine Tätigkeit, die man
ablehnt, gegen eine andere austauscht?«
»Was soll er denn sonst machen?«
»Keine Ahnung.«
»Vielleicht kann er ja irgendwo ehrenamtlich arbeiten«, schniefte sie.
Ich wachte mitten in der Nacht auf. Tina, meine Frau, drehte sich im Schlaf
auf die andere Seite. Ich trat ans Fenster. Der Mond hing ungewöhnlich tief am
Himmel, er hatte sich verirrt und wartete darauf, dass man ihn abholte und nach
Hause brachte. Was ist, wenn ich mich irre?, dachte ich. Was ist, wenn ich auf

Kosten meines Sohnes cool bin und ihm erlaube, sein Leben zu ruinieren?
Es stimmt ; er muss etwas tun. Aber was? Wozu kann ich ihn motivieren, ohne
das Schuldebakel zu wiederholen? Er liest nicht, er hasst Sport. Was macht er
gern? Er sieht gern Filme. Ich auch. Mit Ende dreißig war ich sogar ein paar Jahre
lang ein ziemlich geistreicher Filmkritiker für eine Fernsehsendung. Hilft uns das
irgendwie weiter?
Drei Tage später trafen wir uns zum Essen im Le Paradis, einem französischen
Restaurant mit weißen Tischdecken und schwerem Besteck. Jesse wartete draußen
auf mich. Er hockte auf der Steinballustrade und rauchte eine Zigarette, weil
er nicht gern allein in einem Restaurant saß. Da fühlte er sich unwohl, weil er
dachte, dass jeder ihn für einen Versager ohne Freunde hielt.
Ich umarmte ihn. Man spürte die Kraft in seinem jungen Körper, die Vitalität.
»Wir bestellen den Wein, und dann reden wir.«
Wir gingen hinein. Begrüßung per Handschlag. Rituale der Erwachsenen, die
ihm schmeichelten. Sogar ein Scherz zwischen ihm und dem Bartender über
John-Boy aus der Serie Die Waltons. Wir schwiegen beide, während wir auf
den Kellner warteten. Auf unserer Agenda stand ein wichtiges �ema, da gab es
vorher nichts zu sagen.
97

Friedrich Torberg
Die Tante Jolesch
Roman
ISBN 978-3-4230-1266-9
© dtv
Heimito von Doderer
Die Merowinger oder
Die totale Familie
Roman
ISBN 978-3-4231-1308-3
© dtv
98
Friedrich Torberg war wohl einer der letzten, der aus eigener
Erinnerung die Atmosphäre des ehemals habsburgischen
Kulturkreises und die Welt der Boheme in Budapest, Prag
und Wien so intensiv zu beschwören vermochte. Franz
Molnár, Egon Erwin Kisch, Anton Kuh, Egon Friedell
und Alfred Polgar - hier werden sie alle wieder lebendig.
Aber mehr noch kommen die Unbekannten zu Wort: der
zerstreute Religionslehrer Grün, der geistreiche Rechtsanwalt
Sperber, die Redakteure des legendären ‚Prager Tagblatts‘
und natürlich die Tante Jolesch, die den Lauf der Welt auf
ihre Weise kommentierte.
Familie? Dieser Mann ist sich selbst genug. Freiherr
Childerich von Bartenbuch gelingt es, durch Heiraten sein
eigener Großvater, Vater, Schwiegervater und Schwiegersohn,
Schwager, Onkel und Neffe zu werden. - Abenteuer,
Analysen und Anregungen für Nachahmer: in diesem Buch.
Aberwitzig!

Heimito von Doderer
Ein Mord den jeder begeht
Roman
ISBN 978-3-4231-0083-0
© dtv
Joseph Roth
Radetzkymarsch
Roman
ISBN 978-3-4231-2477-5
© dtv
Und längst auf der Hochzeitsreise war es, zu Bologna, daß er,
nun eigentlich ganz erstmalig, die Beziehung und Ähnlichkeit
entdeckte, die zwischen Marianne und Louison bestand.
Er traf ihn wie ein Pfeil. Der Lebensroman eines jungen
Mannes, der in den Wirren eines ungewöhnlichen Schicksals
schließlich zur Wahrheit und zu sich selbst findet.
In der Schlacht bei Solferino im Jahre 1859 rettet der slowenische
Infantrieleutnant Joseph Trotta dem österreichischen
Kaiser Franz Joseph I. das Leben. Er wird dafür geadelt und
mit Orden ausgezeichnet und verläßt unwiderruflich den
Weg seiner bäuerlichen Vorfahren. So beginnt die Geschichte
der Familie von Trotta in einer Zeit, in der die Herrschaft
der Habsburger noch einmal eine glorreiche Blüte erlebt.
Der Kaiser ist mächtig, das Reich ist groß, die bestehende
Ordnung der Welt scheint unvergänglich. Und doch wird
hinter diesem Glanz eine Müdigkeit fühlbar, eine Erstarrung,
eine Ahnung von Verfall und Auflösung. Von der knorrigen
Stärke des „Helden von Solferino“ ist bei seinem weichen
und feinfühligen Enkel Carl Joseph von Trotta nichts
übriggeblieben. Er erkennt, daß neue Kräfte die Zukunft bestimmen
werden, aber er kann nicht selbst daran teilnehmen.
Im Aufstieg und Verfall einer Familie spiegeln sich die letzten
Jahrzehnte der Donaumonarchie. ‚Radetzkymarsch‘ gilt als
das Hauptwerks des großen Epikers Joseph Roth.
99

Leo N. Tolstoi
Anna Karenina
Roman
ISBN 978-3-4231-2494-2
© dtv
Umberto Eco
Der Name der Rose
Roman
ISBN 978-3-4231-0551-4
© dtv
100
Die frostige Vornehmheit und gefühllose Engherzigkeit ihres
Gatten treibt die schöne und sensible Anna Karenina in die
Arme des jungen Grafen Wronskij. Ihre gemeinsame Flucht
aus der Enge gesellschaftlicher und religiöser Konventionenendet
in einer Sackgasse: Anna Karenina geht in den Freitod,
nachdem sich ihre Liebe in Eifersucht und Haß verkehrt hat.
Der Heldin, die in ihremStreben nach dem absoluten und
damit unerreichbaren Glück scheitern muß, steht antithetisch
der junge, grüblerische Gutsbesitzer Lewin gegenüber,
der sich aus der Moskauer Gesellschaft zu einem bescheidenen
Glück in der Harmonie eines tätigen Landlebens
zurückzieht. Mit großem psychologischenGespür, scharfem
Beobachtungssinn und einer meisterhaften Beherrschung der
darstellerischen Mittel schuf Tolstoi ein Werk, das �omas
Mann zurecht als‚ den größten Gesellschaftsroman der Weltliteratur‘
bezeichnet hat.
Daß er in den Mauern der prächtigen Benediktinerabtei
an den Hängen des Apennin das Echo eines verschollenen
Lachens hören würde, das hell und klassisch herüberklingt
aus der Antike, damit hat der englische Franziskanermönch
William von Baskerville nicht gerechnet. Zusammen mit Adson
von Melk, seinem etwas tumben, jugendlichen Adlatus,
ist er in einer höchst delikaten politischen Mission unterwegs.
Doch in den sieben Tagen ihres Aufenthalts werden die
beiden mit kriminellen Ereignissen und drastischen Versuchungen
konfrontiert: Ein Mönch ist im Schweineblutbottich
ertrunken, ein anderer aus dem Fenster gesprungen, ein
dritter wird tot im Badehaus gefunden. Aber nicht umsonst
stand William lange Jahre im Dienste der heiligen Inquisition.
Das Untersuchungsfieber packt ihn. Er sammelt Indizien,
entziffert magische Zeichen, entschlüsselt Manuskripte und
dringt immer tiefer in ein geheimnisvolles Labyrinth vor,
über das der blinde Seher Jorge von Burgos wacht ...

Jane Austen
Stolz und Vorurteil
Roman
ISBN 978-3-4231-2350-1
© dtv
Fjodor M. Dostojewski
Die Brüder Karamasow
Roman
ISBN 978-3-4231-2410-2
© dtv
Stolz und Vorurteil - damit haben alle in Jane Austens
populärstem Roman zu kämpfen. Um aristokratischen und
bürgerlichen Dünkel dreht sich ein wild wirbelndes Heiratskarussell,
das schließlich beim Happy End zum Stehen
kommt. Witz und Ironie prägen die Dialoge dieses 1813
erstmals erschienenen Buches.
Ein Roman in vier Teilen, erschienen 1879/80, ein Jahr vor
dem Tod seines Autors. Wiederum als Kriminalgeschichte
angelegt - diesmal jedoch bleibt der Täter für den Leser bis
zum Schluss unbekannt - erzählt Dostojewskij die Geschichte
der drei Brüder Karamasow, die als Erwachsene in ihr
Elternhaus zurückkehren, wo sie ihrem Vater als einem alten
lüsternen Trunkenbold begegnen. Ihre Verachtung für den
Vater ist so groß, dass sie seinen Tod herbeiwünschen. Als
er dann wirklich ermordet aufgefunden wird, fällt der Verdacht,
ein Vatermörder zu sein, auf den ältesten der Brüder,
Dimitrij. Er wird schuldig gesprochen und zu Zwangsarbeit
in Sibirien verurteilt. Alle wissen jedoch: Ein anderer hat den
greisen Unhold ermordet, und trotzdem nehmen die Brüder
die Schuld auf sich ...
101

Jules Verne
Reise zum Mittelpunkt
der Erde
Roman
ISBN 978-3-4231-3575-7
© dtv
Jules Verne
In 80 Tagen um die Welt
Roman
ISBN 978-3-4231-3545-0
© dtv
102
»Steig hinab in den Krater des Sneffels Jökull und du wirst
zum Mittelpunkt der Erde gelangen.« Der Traum eines jeden
Professors: die sensationelle Entdeckung - und ewiger Ruhm!
Ein rätselhaftes Runendokument scheint Professor Lidenbrock
genau dies zu eröffnen, woraufhin er sich mit seinem
Neffen und einem isländischen Führer auf eine phantastische
Reise in die Unterwelt begibt. Was ihn dort erwartet, übersteigt
jede Vorstellung. Und auch für den gelehrtesten Geologen
der Welt steckt die Erde noch voller Überraschungen!
Ein Klassiker der phantastischen Literatur und der zweite
Band der Jules Verne-Reihe lädt ein zu einer spannenden
Expedition zu den Ursprüngen der Erdgeschichte.
Top! Die Wette gilt: In 80 Tagen will Phileas Fogg die Erde
umrunden, setzt darauf die Hälfte seines Vermögens und
macht sich mit Jean Passepartout auf den Weg. Europa,
Asien, Nordamerika, per Eisenbahn, Schiff, Elefant oder
Schlitten - in atemberaubender Ruhe lässt der elegante junge
Herr Landschaften und Städte und Abenteuer an sich vorbeiziehen,
bis ihm am Ende die Zeit doch beinahe ausgeht.
Jules Vernes populärster Roman in einer neuen Übersetzung,
prachtvoll illustriert und mit einem ausführlichen Anhang
bildet den Auftakt einer neuen Verne-Edition im Klassik-
Programm des dtv.

John Steinbeck
Straße der Ölsardinen
Roman
ISBN 978-3-4231-0625-2
© dtv
Jack London
Wolfsblut
Roman
ISBN 978-3-4230-1298-0
© dtv
Gelegenheitsarbeiter, Taugenichtse, Dirnen und Sonderlinge
bevölkern die Cannery Row im kalifornischen Fischerstädtchen
Monterey. Sie leben in alten Lagerhallen wie Mack und
seine vier Kumpane, denen jede geregelte Arbeit verhasst ist;
sie hausen in ausrangierten Dampfkesseln und verrosteten
Röhren auf dem leeren Platz, der alles andere als leer ist oder
wie Henri, der Maler, in einem Boot Marke Eigenbau, an
dem er seit zwanzig Jahren herumbastelt und in dem es keine
seiner Frauen und Freundinnen lange aushält. Sie treffen sich
im unerschöpflichen Kramladen des Chinesen Lee Chong,
um auf Pump einzukaufen, in den Kneipen rund um die
Fischkonservenfabriken, in Doras Etablissement und im Laboratorium
des einsiedlerisch lebenden Meeresbiologen Doc,
den sie eines Tages mit einer grandiosen Party überraschen.
Und das alles spielt sich unter den misstrauischen Blicken der
ordentlichen Bürger von Monterey ab ... So komisch, leicht
und nostalgisch ist diese Prosa, dass man beinahe vergessen
könnte, dass es sich um Weltliteratur handelt.
Geboren in der Wildnis des Nordens, als Jungtier von
Indianern gefangen und zum Schlittenhund abgerichtet, für
Schnaps an einen skrupellosen Menschen verkauft, der ihn
zur Belustigung von Neugierigen in einem Käfig zur Schau
stellt und zu seiner eigenen Bereicherung gegen Hunde und
Wölfe kämpfen läßt, im letzten Augenblick vor dem sicheren
Tod gerettet und schließlich ergebener Diener seines neuen
Herrn: das ist der Lebenslauf von Wolfsblut. Früh lernt
Wolfsblut eine Reihe von Gesetzen zu beachten und sich
gegen seine feindliche Umgebung zu behaupten. Doch eines
Tages macht der junge Wolf eine Entdeckung: er sieht zum
erstenmal Menschen und fühlt instinktiv, daß er sich ihnen
unterwerfen muß.
103

Miguel de Cervantes
Don Quijote
Roman
ISBN 978-3-4231-2351-8
© dtv
Herbert G. Wells
Die Zeitmaschine
Roman
ISBN 978-3-4231-2234-4
© dtv
104
Miguel de Cervantes Saavedra hat eine Figur geschaffen, die
sprichwörtlich geworden ist für den Kampf des Idealisten
gegen die Windmühlen der Realität: Don Quijote. Der arme
Ritter und sein Diener Sancho Pansa haben den Kampf
gegen das Vergessen gewonnen: Der Roman zählt seit 1605
zu den größten Werken der Weltliteratur. Die Erfolgsausgabe
mit den kongenialen Illustrationen Grandvilles von 1848
erscheint zu Cervantes‘ 450. Geburtstag in neuer Ausstattung.
Prämiert 2002 vom Osloer Nobelinstitut als „Das beste
Buch der Welt“.
>Die Zeitmaschine

�omas E. Lawrence
Die sieben Säulen
der Weisheit
Roman
ISBN 978-3-4230-1456-4
© dtv
Johann W. von Goethe
Italienische Reise
Roman
ISBN 978-3-4231-2402-7
© dtv
T. E. Lawrence, der legendäre ‚Lawrence von Arabien‘, war
ursprünglich Archäologe und Sprachforscher. Im Ersten
Weltkrieg trat er als britischer Agent in den Dienst des Arab
Bureau in Kairo; 1916 knüpfte er Kontakte zum Emir von
Mekka und organisierte, unterstützt von dessen Sohn Faisal,
den von England geschürten Aufstand der Araber gegen die
Türkenherrschaft - mit großem Erfolg dank der neuartigen
Guerillataktik. Lawrence, der sich bei seinem Auftrag
zunehmend mit dem arabischen Freiheitsideal identifiziert,
wird dabei selbst zu einem Sohn der Wüste, der Burnus und
Krummsäbel trägt, die Gewohnheiten der Wüstenbewohner
annimmt und der wie sie das mörderische Klima, die Qualen
des Durstes, der Entbehrung sowie die Strapazen der endlosen
Kamelritte zu ertragen versteht. Sein packender, aus der Sicht
des aktiven Partisanenkämpfers geschriebener Bericht über
den Aufstand in der Wüste erschöpft sich jedoch nicht in der
Darstellung der militärischen Ereignisse, sondern er beschreibt
zugleich eingehend Bräuche und Mentalität der Wüstenvölker
und die bizarren Eigenartigkeiten des Lebensraumes.
Früh drei Uhr stahl ich mich aus Karlsbad, weil man
mich sonst nicht fortgelassen hätte. Man schreibt den 3.
September 1786. Nur mit Mantelsack und Dachsranzen
ausgerüstet, verwirklicht Goethe den seit seiner Kindheit
gehegten Wunsch, selber das Land zu betreten, das er schon
aus den Beschreibungen seines Vaters kannte. Er bricht nach
Italien auf, als die Problematik seiner Weimarer Existenz zur
lebensbedrohlichen Krise geworden war - die Unmöglichkeit,
gleichzeitig dem öffentlichen Amt und der dichterischen
Berufung zu leben; dazu die Anssichtslosigkeit seiner Liebe
zu Charlotte von Stein.
105

�omas Mann
Der Tod in Venedig
Roman
ISBN 978-3-596-90027-5
© Fischer Klassik
�omas Mann
Zauberberg
Roman
ISBN 978-3-596-90124-1
© Fischer Klassik
106
�omas Manns Erzählungen sind vor allem eines: großartige
und abgründige Liebesgeschichten. Der alternde Gustav
Aschenbach zum Beispiel, den es nach Venedig treibt,
verliebt sich an der schwülen Lagune hoffnungslos in den
jungen Tadzio und bringt es auch dann nicht über sich, die
Stadt zu verlassen, als die Cholera ausbricht … Luchino
Visconti hat die Melancholie und Sinnlichkeit des ›Tod in
Venedig‹ kongenial verfilmt, Benjamin Britten hat sie vertont,
und John Neumeier hat sie sogar getanzt.
Ein epochaler Roman, ein Roman, der aufs Ganze geht und
es wagt, die eigene Zeit in Gedanken und große epische
Zusammenhänge zu fassen – was heute vor allem von amerikanischen
Autoren wie Richard Powers oder Philip Roth
geleistet wird, haben die Autoren der Klassischen Moderne
schon lange vorher durchgespielt. Wie klug und vergnüglich
diese Autoren erzählen konnten, sieht man am Vorbild aller
Epochen-Romane: an �omas Manns berühmtem ›Zauberberg‹,
in dem ein Davoser Lungensanatorium zur großen
Weltbühne wird.

Charles Dickens
David Copperfield
Roman
ISBN 978-3-596-90009-1
© Fischer Klassik
Charles Dickens
Oliver Twist
Roman
ISBN 978-3-596-90042-8
© Fischer Klassik
Das England der beginnenden Industrialisierung: harsche
Erziehungseinrichtungen, Schuldnergefängnisse. Es schlägt
Mitternacht an einem Freitag, da mischt sich unter die Glockenschläge
der Schrei des Neugeborenen David Copperfield.
Kein gutes Omen. Doch Charles Dickens versteht es, mit
überbordendem Realismus und scharfer Zunge, mit Gefühl
und Witz, nicht nur den Leidensweg des Jungen zu schildern,
sondern ein buntes Regiment an Figuren vorzuführen, die
in ihrer Verbohrtheit oder Herzensgüte noch lange lebendig
bleiben, nachdem man das Buch zugeschlagen hat.
Mit Daten zu Leben und Werk, exklusiv verfasst von der
Redaktion der
Schurken, schmieriges Elend, ein hilfloses, unterdrücktes
Waisenkind. Dutzende Film- und Fernsehadaptionen hat
Dickens’ Roman inspiriert. Einst wühlte das krasse Porträt
des jüdischen Schurken Fagin die Gemüter auf. Heute stört
sich Roman Polanski an der Hoffnung, dass das Gute im
Menschen über die Ungerechtigkeit triumphieren kann.
Dickens’ ›Oliver Twist‹ lebt weiter, weil er eine existenzielle
Spannung gestaltet: der Einzelne gegen die Gesellschaft.
107

Edgar Allan Poe
Grusel- u. Schauergeschichten
Roman
ISBN 978-3-596-90134-0
© Fischer Klassik
Daniel Defoe
Robinson Crusoe
Roman
ISBN 978-3-596-90052-7
© Fischer Klassik
108
Dunkel und gespenstisch sind Edgar Allan Poes schaurige
Geschichten, die ganz ohne das übliche Repertoire des
Schaurigen, ohne Geister und Gespenster, auskommen. Die
Menschen selbst sind es, die sich in Angst und Schrecken
versetzen: In der königlichen Spaßgesellschaft muss ein
verkrüppelter Zwerg, seiner physischen Deformation wegen als
›Hopp-Frosch‹ verlacht, das Entertainment auf Kosten seiner
eigenen Würde gewährleisten. Systematisch erniedrigt, wächst
in ihm ein unbändiger Rachedurst heran. Er treibt seinen
Beruf auf die Spitze und erlaubt sich einen tödlichen Spaß …
Eine einsame Insel in der Südsee, Kannibalen und ein
Freund namens Freitag. ›Robinson Crusoe‹ ist einer der
bekanntesten Abenteuerromane aller Zeiten, und Filme
wie ›Castaway‹, Gameshows wie ›Survivor‹ oder Fernsehserien
wie ›Lost‹ speisen sich aus dieser faszinierenden Welt,
ihrer Romantik und ihrem Schauer: Robinson kämpft sich
mit Pfiff und einer ordentlichen Portion Mut durch seine
exotische Umwelt. Und lernt nichts weniger, als auf eigenen
Füßen zu stehen.

Homer
Odysee
Roman
ISBN 978-3-596-90019-0
© Fischer Klassik
Hape Kerkeling
Ich bin dann mal weg
ISBN: 978-3-492-25175-7
© Piper
Das Epos von König Odysseus ist zu einem Urmythos der
abendländischen Kultur geworden. Odysseus kann durch
seine Beharrlichkeit und seinen Einfallsreichtum von seiner
verworrenen Reise heimkehren. Die imaginative Kraft, die
heldenhafte Größe dieser über 2500 Jahre alten Geschichte
besticht noch heute mit ihrer bilderreichen Schönheit und
inspiriert mit ihrem Schatz an irrwitzigen Geschichten so
skurrile Verfilmungen wie die Mississippi-Odyssee ›O Brother,
Where Art �ou‹ der Kultregisseurbrüder Coen.
Hape Kerkeling, Deutschlands vielseitigster TV-Entertainer,
lief zu Fuß zum Grab des heiligen Jakob - über 600
Kilometer durch Spanien bis nach Santiago de Compostela
- und erlebte die reinigende Kraft der Pilgerreise. Ein außergewöhnliches
Buch voller Witz, Weisheit und Wärme, ein
ehrlicher Bericht über die Suche nach Gott und sich selbst
und den unschätzbaren Wert des Wanderns.
109

Impressum:
Herausgegeben von: TUI ReiseCenter eine Marke der TUI Austria Holding GmbH, Heiligenstädter
Straße 31, 1190 Wien · In Kooperation mit �alia Buch & Medien GmbH, 4020 Linz · Für den Inhalt
verantwortlich: Manfred Fussek und Birgit Schott · Konzept, Gestaltung, Satz: Freund Werbeagentur
GmbH, 4020 Linz · Druck: Druckerei Ferdinand Berger & Söhne GmbH, 3580 Horn

Bücher, Papier, Medien
Urlaub hat viele schöne Seiten
Es freut uns, dass Sie Ihre wertvolle
Freizeit dem TUI ReiseCenter
anvertrauen und wir wünschen
Ihnen schon heute einen schönen,
erholsamen Urlaub. Als kleines
Dankeschön für Ihre Reisebuchung
soll Ihnen dieses Buch einen
Vorgeschmack auf die Urlaubszeit
als Lesezeit vermitteln. Gemeinsam
mit Thalia, Österreichs größter
Qualitätsbuchhandlung, präsentieren
wir Ihnen darin Leseproben aus
12 Bestseller-Neuerscheinungen
und 24 Taschenbuch Klassikern
des aktuellen Thalia-Programms.
Lesen Sie sich ein und wählen Sie
Ihr Lieblingsbuch als Lektüre für
den bevorstehenden Urlaub aus.
Ihr TUI ReiseCenter und Thalia
machen es Ihnen dann gerne zum
Geschenk.