Kapitel 5

Kapitel 5: Von schlechten Lehrmeistern
THYRVAR
„Nein, nein und nochmals nein“, seufzte Thyrvar. „Wenn du in so einem großen Schwung angreifst,
wird dich dein Gegner unterlaufen und du hast schneller ein Stück Metall im Rücken, als du nur
denken kannst. Warum kämpft du in diesen großen Schwüngen?“ Es war der zweite Tag in der
Gladiatorenschule, die Sonne stand mittäglich hoch am Himmel und er trainierte gemeinsam mit
Desmondo. In seiner Heimat im hohen Norden war er ein Stammeskrieger gewesen. Er hatte seine
Sippe gegen fremde Angriffe vereidigt, war bei dem einen oder anderen Überfall dabei gewesen
und hatte die Jagdtrupps begleitet. Die Jahre dort in der Wildnis hatten seinen Körper geformt und
gestählt, sodass er mit Recht von sich behaupten konnte, zu wissen, wie man überlebt. Bis sich sein
Leben mit einem Schlag verändert hatte und er ein Söldner geworden war. Gemeinsam mit einem
Haufen ähnlicher Existenzen, wie er selbst war er durch die Lande gezogen und hatte seine Waffen
in den Dienst des Meistbietenden gestellt. Wenn er etwas gelernt hatte, dann kämpfen und was hätte
er anderes tun sollen, ohne den sicheren Schutz seiner Sippe? Und dann war es geschehen. Ganz
langsam und schleichend hatte sich seine Kameraden immer an ihn gewendet, wenn es ein Problem
gab. Seine ruhige Stimme und innere Abgeklärtheit hatten ihnen Mut gemacht, wenn es ernst
wurde. Seine Anwesenheit schien die Männer zu beruhigen und als er das Alles begriff, war ihm
langsam klar geworden, warum sein Yalding zuhause im kleinen Dorf Fjarngad immer so seine
Probleme mit ihm gehabt hatte... Dieser Desmondo aber war eine andere Art von Kämpfer. Thyrvar
hatte das Kämpfen in die Wiege gelegt bekommen und war dann zu einem Anführer geworden.
Desmondo stammte aus einer Familie von Anführern und hatte dann das Kämpfen gelernt. Oder
zumindest glaubte er, er hätte es. Schon gestern war Thyrvar der eigenwillige Stil des jungen
Mannes aufgefallen. Wo Thyrvar selbst in Kämpfen immer nach einer Lücke des Gegners suchte
und dann gnadenlos zuschlug, schien für Desmondo das alles ein riesiges Theater zu sein. Er
beherrschte die beiden Schwerter, daran bestand kein Zweifel, aber die Hälfte der Schritte die er
machte kamen Thyrvar sinnlos vor und schienen nur dazu zu dienen, den Kampf in eine tänzerische
Vorführung zu verwandeln. Und dann schwang er seine Waffen auch noch in seltsamen Bögen, die
zwar beeindruckend aussahen, seinen Kampfstil aber unnötig verlangsamten. „Warum schwingst du
diene Schwerter so weit, Junge? Dass nimmt die doch jeden Vorteil.“ Desmondo schien es
überhaupt nicht zu mögen so direkt kritisiert zu werden. Sein Gesicht verzog sich merklich und sein
sonst so immerwährendes Lächeln verschwand. Aus seiner Zeit als Sölner kannte Thyrvar diese
jungen Männer. Wahrscheinlich hatte es in Desmondos Jugend nur wenige gewagt, den Sohn eines
Granden zu kritisieren. Schon gestern waren Thyrvar Desmondos Fehler aufgefallen, aber er hatte
den Mund gehalten, weil er wusste, wie sehr Kritik den Adelspross verletzte und weil er es sich

nicht unnötig mit ihm verderben mochte. Aber wenn er seinen Schwur halten wollte und alle, auch
Desmondo, lebend durch die Arena bringen, dann musste er es ihm sagen. Thyrvar atmete tief
durch. Der Konter des Jungen ließ nicht lange auf sich warten. Er hatte eine Antwort parat.
Natürlich hatte er eine: „Ich schwinge sie in weiteren Bögen, damit es besser aussieht. Vielleicht hat
man die das in dem Wald, aus dem du kommst nicht beigebracht, aber in den Arenen überlebt nur
derjenige, der dem Publikum etwas bietet. Ja, ich habe gesehen, wie du deinen Hammer schwingst.
Das macht sicher viel Spaß, ihn Leuten durch das Gesicht zu trümmern, aber ganz ehrlich, wenn das
Volk dieser Stadt so etwas sehen wollte, könnte es auch den Bauarbeitern auf der Straße zuschauen
und nicht den Helden der Arena.“ Im Stillen rief Thyrvar die Geister an, ihm Kraft zu geben. Unter
Aufwand aller Selbstdisziplin, die ihm geblieben war schluckte er seine Ärger hinunter. Hätte
zuhause in Fjarngard jemand so mit im gesprochen, hätte es wahrscheinlich einen Zweikampf
gegeben. Und wenn einer seiner Söldnerkameraden.... Nein, niemand von denen hätte es gewagt, so
mit ihm zu sprechen. Nur einen kannte er, der Ratschlag eines erfahreneren Kriegers so leicht
abgetan hätte, und an den wollte er jetzt schon gar nicht denken. Mühsam beherrscht presste er
hervor: „Wie dem auch sei. Du magst Recht haben und auf diesem Gebiet bist du wahrscheinlich
erfahrener als ich, dass muss ich akzeptieren. Allerdings solltest du bedenken, dass du, bevor du in
die Arena kommst diese Ausscheidung hier bestehen musst. Schau dich um, niemand von diesem
Pack hier wird versuchen gut auszusehen, die wollen überleben, mehr nicht.“ Wieder zeigte
Desmondo dieses Lächeln, dass er für so abgebrüht und stark hielt. Thyrvar wusste es besser. Es
war das Lächeln eines Jungen, nicht das eines Mannes. Ein Mann lächelte, wenn wenn ihm etwas
gelang, er gestattete sich diesen kleinen Moment, wenn er alleine mit seinem Erfolg war, oder er
lachte laut, wenn er mit seinen Freunden feierte. Aber ein Krieger lächelte niemals, nur um sich
selbst und den anderen etwas zu beweisen. Der Brabaci sah das offenbar anders. „Ganz ehrlich,
Thyrvar. Du hast mich doch gestern kämpfen gesehen, die meisten von denen machen mir nicht die
geringste Angst. Ich wurde mit Waffen ausgebildet, seit ich zehn Götterläufe hinter mir habe“, sagte
er selbstzufrieden. Thyrvar hätte ihm jetzt sagen können, dass er er selbst sich im Kampf übte, seit
er laufen konnte, dass man in seiner Heimat einen Zehnjährigen in harten Wintern manchmal schon
mit auf Jagt schickte und dass er in seiner Zeit als Söldner schon viele junge Männer hatte sterben
sehen, die von sich selbst glaubten, sie seien unsterblich. Aber er ließ es bleiben. Desmondo hätte
dafür wahrscheinlich wenig Verständnis gehabt. Stattdessen beschloss er, den Südländer dort
abzuholen, wo er war: „Seit deinem zehnten Namenstag also. Was hast du denn trainiert, wenn ich
fragen darf?“ Desmondo nickte leicht überheblich und antwortete dann: „Ich wurde geschult, im
Zweikampf, in den Grundlagen der Strategie und im Kampf gegen vier Männer.“ Jetzt klang er fast,
wie ein Junge, der aufzählte, was er alles von der Geschichte eines Legendenerzählers behalten
hatte. Als sei das alles nur ein lustiges Spiel, nicht tödlicher Ernst. Thyrvar räusperte sich. „Der

Kampf gegen vier Männer also. Ich kenne das. Man steht in der Mitte eines abgesteckten Feldes
und an allen vier Ecken stehen deine Gegner und auf ein Kommando greifen sie dich an, nicht
wahr?“ Desmondo nickte und Thyrvar fuhr fort: „Ja, da sieht gewiss schön aus, aber dort in der
Arena wird niemand auf ein Startsignal warten. Wenn dort ein Mann hinter dir steht hast du ein
Messer im Rücken ganz einfach.“ Desmondo schluckte hart. Thyrvar hatte ihm eigentlich nur eine
kleine Lektion an den Kopf kanellen wollen, hatte ihn dabei aber offenbar weit mehr verletzt als
beabsichtigt. „Aus dir spricht doch nur der Neid, alter Mann. Ja alt. Du siehst vielleicht nicht so
aus, aber du bist es. Du bist auf irgendwelchen Schlachtfeldern alt geworden. Du redest dir selber
irgendetwas vor, davon wie die Wellt funktioniert, bildest die ein, mit deiner sanften Stimme und
deinen Muskeln wärst du ein geborener Anführer. Ich sage dir jetzt, was du bist: Ein Tyrann. Du
hast uns diesen Schwur doch nur angeboten, weil es die Spaß macht Leute herumzuschubsen. Weil
es dich aufgeilt, Macht zu haben. Wie lange ist es her, dass du das letzte Mal zwischen den Beinen
einer Frau gelegen hast? Wie lange ist es her, dass du einfach nur in Gesellschaft von Freunden dein
Leben genossen hast. Von Anfang an, hast du mich wie Abschaum behandelt, weil ich zu Leben
verstehe und du nicht. Weil ich kämpfen kann und trotzdem auch etwas anders kenne, das ist doch
erbärmlich.“, die letzten Sätze hatte Desmondo geschrien. Thyrvar wusste, dass er versagt hatte.
Sein ganzer Körper zitterte und zu allem Überfluss spürte er, wie sich der Bär in ihm regte. Jeder
Gjarlsker wird mit einem inneren Tier geboren und seines war der Bär, hatten ihm die Schamanen
erzählt. Seit er seine Stamm verlassen hatte, hatte er den Bären nur noch in der Schlacht geweckt,
jene wilde und ungezähmte Seite, die die Gjarlskerländer zu dem machten, was sie waren, aber jetzt
ließ er sich nicht mehr beruhigen. Seine letzten Kräfte mobilisieren fragt er mit einer tödlichen
Ruhe in der Stimme: „Du hältst deine Verantwortungslosigkeit also für einen Schritt ins bessere
Leben? Ich frage mich, ob die Soldaten, die du bei deinem ersten Kommando so glorreich in die
Gefangenschaft geführt hast das ähnlich sehen?“ Wenn Desmondo die Ruhe vor dem Sturm
bemerkte, so ignorierte er sie. Sein südländisches Blut schien einmal mehr zu kochen, als er
zurückschoss: „Ich habe nie darum gebeten, ein Anführer zu sein, ich tat es im Auftrag meiner
Familie. Du hingegen warst es offenbar gerne. Wie schläft es sich eigentlich damit, alter Mann,
wenn man weiß, dass die eigene Selbstsucht die besten Freunde in Kerker und Grab gebracht hat?
Du hast kein Recht, mir moralische Vorhaltungen zu machen. Du bist nichts weiter, als ein Bauer,
der sich wünscht ein Fürst zu sein.“ Thyrvars Hammer kam schnell. Der Schildarm fegte
Desmondos lose gehaltene Schwerter beiseite, während die Waffe in die Seite des Brabaci
einschlug, sodass er im Dreck landete. In diesem Moment dachte der Gjarlsker nicht mehr nach. Er
sah den ungeschützten Kopf imS and liegen, der Hammer war schon in der Luft, doch im letzten
Moment besann er sich und ließ ihn neben Desmondo auf den Boden krachen. „Ich hätte dich töten
können, du kleiner Bastard. Andere werden es auch können, weil du zu arrogant warst, einen

einfache Rat anzunehmen.“ Mit diesen Worten schleuderte er den Hammer weit von sich und lief
eiligen Schrittes zum Hauptgebäude zurück. Dort ließ er sich alleine in eine Ecke sinken und
verbarg den Kopf mit den Händen, sodass niemand seine Tränen sah. Er hatte versagt. Als Anführer,
als Lehrmeister und als Freund. Und was noch viel mehr schmerzte als der Streit mit dem
Schwurbruder war, dass Desmondo wahrscheinlich in vielen Punkte Recht hatte. Versunken wie er
war, bemerkte er die Frauengestalt in der schwarzen Robe nicht, die ihn aus sicherer Entfernung
interessiert beobachtete.