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La dulzura del extravío
Nacho Samper
Ilustración de Elena García
Venimos a ser poco más que esa bisagra generacional
a partir de la cual las cosas pasan a pertenecer a un
nuevo rasero, como la curvatura ignorada del espacio-tiempo
que da acceso al otro plano de la realidad,
donde significamos lo mismo sólo que con la perspectiva
del lado opuesto del espejo.
Toda pérdida se relativiza; a quien fallece se le asigna
esta condición desde un plano de cínica y dudosa
posesión, obviando que pasa a engrosar la lista de
gananciales de otro orden desconocido. Cuestión de
pertenencia, en fin. En el conocimiento esotérico no
es un fin sino una mera fluctuación, el cimiento de
otro futuro, lo cual puede aterrorizar más todavía.
De hecho somos la generación temida, debido al
cambio que entrañamos. Habitamos la dimensión de
la ignorancia colectiva, de donde mana un blindaje
social que se cuantifica con unidades de medida deliberadamente
inexactas, en base a activos tangibles en
exceso, cuando es lo volátil aquello que en cualquier
momento genera un destino o cambio estático.
El inmovilismo responde a un síndrome de vértice
que nos ha sido extirpado con precarias cirugías. La
pulsión de búsqueda, entonces, es lo más atávico que
hemos recibido, del mismo modo que en la lógica de
órbitas del universo cualquier elemento debe aplicar
una desviación, leve o severa, que propicie un hallazgo,
una conclusión.
Un cuerpo celeste que se mira el ombligo y traza
precarias parábolas es eminentemente lo que, por
recurrencia, enmarcan en la división de lo ubicado,
mientras que cualquier mota estelar capaz de conservar
una trayectoria amplia no es más que un ente
perdido en disposición, en cambio, de conocer todas
las latitudes del cosmos, los recovecos etéreos.
El gatillo del Big Bang. ¡Bang bang!
Resulta que nos observan con un telescopio de lentes
opacas, bajo la mueca estéril de la cautela -es la vieja
urdimbre de mirar en línea recta y perder las nociones
a través del punto de fuga-. Nos llaman perdidos
por tener relojes de doce manecillas, brújulas que
laten y un sentido periférico, a pesar de todo.
Sin ser siquiera un poder fáctico, generamos preludios
que se detonan inopinadamente donde nadie es
capaz de prever. Somos el picaporte de una puerta
invisible, el elixir subcutáneo de un mar desertizado.
Tal vez sólo desligados de la asertividad de la perdición,
tal vez sólo embriagados por la brutal dulzura
del extravío.
“El futuro está oculto detrás de los hombres
que lo hacen” Anatole France