ensayo - Frente de Afirmación Hispanista

Gonzalo Espinal Cedeño, ecuatoriano, en su libro
Láminas del agua, publicado por Casa de la cultura
ecuatoriana (Guayas).
A un pino.
Esqueleto soberbio de Natura.
Prolongación de hierba pensativa.
Suspiro de la tierra sensitiva.
Canal al cielo de la linfa pura.
Alud de verde cielo o miniatura
feliz de alguna prueba radiactiva.
Sombrilla vaporosa de una diva
plegada en un rincón de la ternura.
Maraña traicionera de la Luna
o aguja vesperal de la Esperanza
sobre el TELAR AZUL de la Fortuna.
El Foro de las aves leguleyas
o el brazo vegetal con el que alcanza
la Tierra, mansamente, a las estrellas.
Poema del retorno.
Siempre vuelve el amor y se aparece
con su frágil mechón de niño bueno.
Trae la blusa entreabierta y un sereno
corretear que en el alma se nos mece.
Nos invita a jugar y se nos crece
el aliento en un blanco desenfreno.
Tiene mala memoria y un ajeno
lenguaje que a ninguno se parece.
Siempre vuelve el amor. Es el tributo
de un sueño interrumpido que nos queda.
Siempre vuelve de AZUL y está de luto.
Dej a un trozo de pan en el bolsillo
y se marcha otra vez por la vereda
devolviendo su rostro ya sin brillo.
Las naves del tiempo.
Tiempo que fue de luz y sentimiento,
de fuente pura y de creciente vuelo
y rebosado cántaro de anhelo.
Tiempo en fin sometido por el viento.
16/NORTE
Hoy el odio se mezcla en el sustento
y el fuego apunta al imposible cielo
mientras vencidas por el magro hielo
las rosas se han quedado sin aliento.
Era de Acuario lo arrasaste todo.
Transformaste la miel y sobre el lodo
revuelcas la ilusión con tu estampida.
Tu aridez marca el paso de las horas
y en la simplicidad de tus auroras,
como una mueca gris tiembla la vida.
Hoy el odio golpea con su lanza
lo que el mundo de mágico atesora ;
y atrapada en las redes de la hora,
la inquietud de los pájaros descansa.
Y se abona la tierra de labranza
con torrentes de sangre sin aurora,
ascendiendo en hoguera cegadora
el árbol sin raíz de la Esperanza.
Nuestro hermano que esconde su sonrisa,
con su sed de infinito va de prisa
sin tener en el Arte su aliciente.
Porque ya no funciona la Armonía
y para estar acorde con el día
hay que abrir un camino diferente.
Este Lunes que pasa desbocado
por el itinerario de la hormiga,
con su máquina larga me fustiga
la translúcida piel de mi costado.
Ayer un día lento y desolado...
Domingo gota a gota nos castiga.
Leí versos que hablaban de la espiga
general en un mundo transformado.
Y no dijeron todos esos tomos
que nunca habrá justicia porque somos
animal programado de egoísmo.
Mañana el mismo Martes ya me alcanza
y más allá -Sitial de la Esperanzala
muerte o la vejez que da lo mismo.