El unicornio - Lengua, Literatura y Comunicación Cuarto año

Shirkuh rehuía la batalla. En vano, Amaury improvisó un puente de barcos sobre el Nilo.
Por fin, cerca de Babain, tuvo lugar el ansiado encuentro. Fue allí donde Ozil vio a
Saladino, sobrino de Shirkuh, cuando los francos cayeron en su trampa estratégica y las
"fuerzas del rey de Jerusalén se desbandaron. Contaban algunos que Saladino, el nuevo
jefe, era descendiente de la bella Ida de Austria, la margravina, quien llegó a Tierra
Santa en la cruzada de Guillermo IX de Poitiers, duque de Aquitania, y desapareció
luego del desastre que deshizo a esa expedición, en las proximidades de Heraclea. Nunca
más se tuvo noticias de la ilustre dama. Referían que el príncipe Malek Ghazi la había
encerrado en su harén, y que ambos eran antepasados de Saladino, aunque otros
aseveraban que el fruto de esa desigual unión, lograda en el desierto, había sido el
famoso Zengi, rey de Mosul. Lo cierto es que Saladino, según la descripción de Ozil, y a
pesar de las inventadas genealogías que prosperaron como consecuencia de su acceso al
poder, y de las que se mofaba su propio hermano, era, a. los treinta y un años, un gran
señor, un magnífico señor, pío, generoso y valiente. Se desplazaba como una tormenta
arrasadora. Su tío Shirkuh le dio el gobierno de Alejandría, infiel al califa, y Amaury la
bloqueó por mar y por tierra. Ozil estaba entre los hombres que vivaqueaban entre las
pesadas torres de asedio y que pretendían reducir al puerto por hambre. Súbitamente, se
firmó la paz. Hugo de Cesárea, cautivo de Shirkuh, no quiso intervenir en las
negociaciones, tan convencido se hallaba de la total victoria latina, pero otro caballero se
ofreció a servir de enlace. De modo que Ozil no entró en Alejandría como vencedor, sino
como turista. Allí, cristianos y musulmanes fraternizaron, lo que envenenaba la sangre
del luchador, mostrándole la esterilidad de sus esfuerzos. Le irritaba la fácil, afeminada
finura de los jóvenes egipcios, que empleaban cincuenta metros de seda de Dabiq en sus
turbantes y que usaban camisas en las que el lino se mezclaba con los hilos de oro, y un
tejido, llamado camaleón, cuyos tintes variaban con las horas del día. Los recientes
enemigos se narraban sus hazañas; cotejaban los respectivos daños causados por sus
máquinas de guerra; ascendían a lo alto del Faro, maravilla del mundo, en cuya cúspide
flameaba la bandera del rey de Jerusalén, con las insignias otorgadas por el papa Pascual
II: la cruz potenzada de oro, entre cuatro pequeñas cruces similares, sobre campo de
plata. El oro y la plata fulgían allá arriba, pero Ozil no lograba retenerlo en sus palmas
desnudas. Tascaba el freno, impaciente, como un viejo corcel. Cuanto podía importarle
andaba por los aires, se perdía en la transparencia de los aires: la cruz, que ahora
interesaba menos, pues muy diversas eran las inquietudes de la actual generación
hierosolimitana, y el rico metal, que sólo resplandecía en la heráldica regia. Ello unido a
la presencia de Saladillo, cuya temible personalidad subrayó el padre de Aiol, al declarar
que tenía la fanática certidumbre de que era el instrumento de Alá —y que abandonó la
ciudad con una escolta de honor, facilitada por el propio Amaury—, sacaba de quicio al
veterano Ozil, tanto que entonces proyectó regresar a Francia. Debió haberlo hecho en
ese momento mismo. Días más tarde, el visir del bello califa, aliado del rey cristiano, hizo
su entrada en Alejandría y ejerció venganzas atroces. En una refriega casual, sin dar
para ello motivo alguno, Ozil casi dejó la vida. Cuando volvió en sí, juró que no pisaría
nuevamente el suelo de la engañosa Jerusalén. Con lo último que le quedaba —y sin más
caudal que sus armas, su cuerno de unicornio y dos caballos— adquirió pasaje en un
barco que fletaron varios peregrinos para tornar a uno de los puertos que dominaba el
rey de Sicilia. Y partió, arrostrando el riesgo de las tempestades y de los corsarios.
Después cruzó Italia y Francia, hasta que puso término a su viaje en Lusignan.
Si bien ya se filtraba, alrededor de nosotros, en la morada luz, el preludio del alba, las
postreras palabras de Ozil tiñeron de melancolía su relación. Azelaís había puesto una
mano sobre el hombro de Aiol y continuaron así durante un espacio, apenas sacudidos
por el tranco de las cabalgaduras. La tierna claridad bruñía las astas y las pezuñas
doradas de los bueyes, que parecían conversar entre ellos, como conversan en sus
establos la noche de Navidad, a la hora de la elevación. Bruñía también el escudo de
Lusignan y la cota del caballero y, de no ser yo invisible, hubiera jugado con las
tonalidades opalinas de mi cola de ofidio, que recuerda ciertos tornasolados nácares por
el escurrirse matizado y como nubloso de su gama. Los de la carreta no se
desembarazaban aún de la modorra del vino. De improviso, una bandada de pájaros
extrañamente domésticos se abatió sobre la armazón del vehículo y permaneció posada,
Manuel Mujica Láinez 37
El unicornio